La Guirnalda (Madrid) (1880-11-05 00:00:00), página 7

—¡Oh, no señor; si fuera eso sólo, seríamos felices! Bastaba decretar la cesantía de ese funcionario que tan mal cumple su obligación... Le mandan que dé paso á la luz, y en vez de hacerlo, se congestiona, se altera, se endurece, se vuelve opaco como una pared. Hay algo más, Sr. D. Francisco. El iris tiene fisura. La pupila necesita que pongamos la mano en ella. Pero de todo eso me rio yo, si cuando tome posesión de ese ojo por tanto tiempo dormido, entro en él y encuentro la coroides y la retina en buen estado. Si por el contrario después que aparte el cristalino, entro con la luz en mi nuevo palacio recién conquistado, y me encuentro con una amaurosis total... Si fuera incompleta, habríamos ganado mucho; pero si es general... Contra la muerte del aparato nervioso de la visión no podemos nada. Nos está prohibido meternos en las honduras de la vida... ¿Qué hemos de hacer? Paciencia. El caso atentó ha llamado extraordinariamente mi atención: hay síntomas de que los aposeutos inferiores no están mal. Su Majestad la retina se halla quizás dispuesta á recibir los rayos luminosos que se le quieran presentar. Su Alteza el humor vítreo probablemente no tendrá novedad. Si la larguíssima falta de ejercicio en sus funciones le ha producido algo de glaucoma... una especie de tristeza... ya trataremos de arreglarle. Todo estará muy bien allá en la cámara regia... Pero pienso otra cosa. La fisura y la catarrata permiten comunmente que entre un poco de claridad, y nuestro ciego no percibe claridad alguna... Esto me ha hecho cavilar... Verdad es que las capas corticales están muy opacas... los obstáculos que halla la luz son muy fuertes... Allá veremos, D. Francisco. ¿Tiene usted valor?

—¿Valor? ¡Que si tengo valor!—exclamó don Francisco con cierto énfasis.

—Se necesita mucho valor para afrontar el caso siguiente...

—¿Cuál?

—Que su hijo de usted sufra una operación dolorosa, y después se quede tan ciego como antes... Yo dije á usted: "La imposibilidad no está demostrada, ¡hago la operación!"

—Y yo respondí, y ahora respondo: ¡llégase la operación, y cúmplase la voluntad del Dios. Adelante."

—¡Adelante! Ha pronunciado usted mi palabra.

Levantándose D. Francisco y estrechó entre sus dos manos la de Teodoro, tan parecida á la zarpa de un león.

—En este clima la operación puede hacerse en los primeros días de Octubre—dijo Golfin. —Mañana haremos el tratamiento á que debe sujetarse el paciente... Y nos vamos, que se siente fresco en estas alturas.

Pensábase ofreció á sus amigos cena y cena, mas no quisieron éstos aceptar. Salieron todos, juntamente con la Nela, á quien Teodoro quiso llevar consigo, y también salió Don Francisco para hacerles compañía hasta el establecimiento.

Convidados del silencio y belleza de la noche, fueron departiendo sobre cosas agradables; unas relativas al rendimiento de las minas; otras á las cosechas del país. Cuando los Golfines entraron en su casa, volvióse á la suya don Francisco solo y triste, andando despacio y con la vista fija en el suelo.

Pensaba en los terribles días de ansiedad y de esperanza, de sobresalto y de dudas que iban á venir. Por el camino encontró á Choto y ambos subieron lentamente la escalera de palo. La luna alumbraba bastante, y la sombra del patriarca subía delante de él quebrándose en los pedaños y haciendo como unos dobleces que saltaban de escalon en escalon. El perro iba á su lado. No teniendo D. Francisco otro será á quien liar los pensamientos que abrumaban su cerebro, dijo así:

—Choto, ¿qué sucederá?

XII.

El doctor Celipin.

El señor de Centeno, después de recrear su espíritu en las horrosas columnas del Diario, y la Señora, después de gustar el más embriagador deleite sopesando lo contenido en el calcetín, se acostaron. Habían marchado también los hijos á reposar sobre sus respectivos colchones. Oyése en la sala una retahíla que parecía oración ó romance de ciego; oyéronse bostezos, sobre los cuales trazaba cruces el perezoso dedo... La familia de piedra dormía.

Cuando la casa fué el mismo Limbo, oyése en la cocina rumoreillo como de alimanas que salen de sus agujeros para buscarse la vida. Las cestas se abrieron y Celipin oyó estas palabras:

—Celipin, esta noche si que te traigo un buen regalo; míta.

Celipin no podía distinguir nada; pero alargando su mano tomó de la de María dos duros como dos soles, de cuya autenticidad se cercioró por el tacto, ya que por la vista difícilmente podía hacerlo, quedándose pasmado y mudo.

—Álce los dió D. Teodoro—añadió la Nela—para que me comprara unos zapatos. Como yo para nada necesito zapatos, te los doy, y así pronto juntarás aquello.

—¡Córcholis! ¡que eres más buena que María Santísima!... ya poco me falta, Nela, y en cuanto apunde media docena de reales... ya verán quién es Celipin.

—Mira, hijito, el que me ha dado ese dinero andaba por las calles pidiendo limosna cuando era niño, y después...

—¡Córcholis! ¿Quién lo había de decir!... D. Teodoro... Y ahora tiene más dinero!... Dicen que lo que tiene no lo cargan seis mulas.

—Y dormía en las calles y servía de criado y no tenía calzones... en fin, que era más pobre que las ratas. Su hermano D. Cirilo vivía en una casa de trapo viejo.

—¡Jesús! ¡Córcholis! Y qué cosas se ven por esas tierras... Yo también me busqué una casa de trapo viejo.

—Y después tuvo que ser barbero para ganarse la vida y poder estudiar.

—Míá tú... yo tengo pensado irme derecho á una barbería... Yo me pintó solo para rapar... ¡Pues soy yo poco listo en gracia de Dios!... Desde que yo llegué á Madrid, por un lado rapando y por otro estudiando, he de aprender en dos meses toda la ciencia. Míá tú, ahora se me ha ocurrido que debo tirar para médico... Sí, médico, que echando una mano á este pulso, otra mano al otro, se llena de dinero el bolsillo.