La Guirnalda (Madrid) (1879-08-05 00:00:00), página 10

que empecé ayer. Pero me queda aún una hora que pasar contigo.

Pregunta á Antonio, cuando le vuelvas á ver, si tu madre murió al ponerte en este mundo. En la historia que leo, un caballero Raimundo partió para las Cruzadas sin querer abrazar á su hijo, un encantador querubín cuyo nacimiento había costado la vida á la noble dama Berta. He pensado en seguida en la aparente frivolidad que te demuestra M. de Valpaís, frivolidad que quizás sea por una causa semejante. Estoy deseando ver el fin, y me parece imposible que el caballero no reconozca su injusticia.

¡Vamos! Claudina está aún más impaciente que yo, pues ya me está llamando. ¡Tanto peor! esperará.

—No he concluido mi carta, Claudina.
—La acabarás mañana, hija mía, bajud.
—No, Claudina, sabéis que la esperan.
—¡Y bien! la esperarán. Deprisa, querida amiga, venid deprisa.
—Venid pues, venid, señorita.
Jacqueline se mete también; pero se tendrán que esperar, me quedo contigo, Irene.
Pero ahora suben. Corro á cerrar mi puerta...
Irene, mi buena Irene, no era Claudina quien subía, era mi padre. Mi padre ha llegado, le he visto, le he abrazado... ¡Qué feliz soy!
Pero en medio de mi felicidad, pienso en ti, amiga mía, y para que no te encuentres orgañada el día que esperes al cartero, voy á cerrar esta carta. Mañana ó pasado mañana, lo más pronto que pueda, te escribiré para hablarte de mi padre. ¡Soy dichosa! muy dichosa. Le he dejado con Claudina, y corro á buscarle. ¿Tú me lo perdonas, no es verdad? ¡Adios, Irene, adiós!

Camila Bernard.

(Se continuará.)

LA ARTILLERA

(Conclusion.)

Agustina entre tanto, con el corazón palpitante, asustada á veces al oír el estampido de los cañonazos, entusiasmada otras al ver á los que defendían la puerta de la ciudad, avanzaba de esquina en esquina y de rinconada en rinconada acercándose al lugar de la lucha. Guarecida estaba con un pilar de piedra cuando uno de los cañones quedó desmontado persiguiendo algunos de los que le servían, y los pocos que quedaron ileos se dirigieron á ayudar al servicio de los otros. Veía á Sebastián sin morrón y con la casaca desabrochada bajarse, apuntar, enderezar su alta estatura y disparar. El enemigo entre tanto acababa cada vez con mayor fúria. La débil construcción de defensa levantada por los zaragozanos empezaba á desmoronarse y á abrir brechas ante los tiros certeros del francés. Agustina entonces lanzóse á la carrera hízica la trinchera atravesando la plaza, pero nuevos disparos la obligaron á detenerse, guareciéndose en el hueco de una puerta. Desde allí vio al tío Ventura que la hacía señas. De pronto sobre la misma trinchera estalló una granada brotando humo y rojizas llamas. Al disiparse, el herrero había desaparecido, junto al cañón no quedaban más que el sargento y dos hombres. Entonces dejó el cesto y lanzóse rápida, ciega, derecha hacia aquel lugar de llamas y sangre.
—Aquí estoy Sebastián, exclamó.
—¿Agustina, á qué has venido? dijo con angustia el sargento.
—A morir contigo.
—Vete, desdichada, salvate que aquí vas á percibir.
—Cuando tú te alejes me iré contigo, dijo ella con firmeza, si no de aquí no me muero.
—Yo no puedo abandonar este puesto, mi deber está aquí. Si dejamos de hacer fuego, los franceses tomarán la ciudad y ya lo ves, no somos aquí más que tres hombres para resistir.
—Pues, ahora seremos cuatro, dijo Agustina resuelta.
Fray José, que con el crucifijo de su rosario en la mano prestaba los últimos consuelos al tío Ventura, á quien un casco de granada había llevado un brazo y que se desangraba y moría por momentos, se llegó á ella, la cogió de la mano y llevándola á un paraje más resguardado donde había varios heridos, la dijo:
—Pues quieres hacer algo por la patria, cura á estos infelices, Agustina, yo voy á ayudar á cargar el cañón.
No bien acababa de pronunciar estas palabras se oyó un tremendo estallido y rojos relámpagos que parecían brotar de la tierra, les obligaron á cerrar los ojos. Cuando los chispearon, el interior de la trinchera estaba lleno de humo de pólvora, y al disiparse vieron el cañón completamente solo.
—¡Sebastián! ¡Sebastián! gritó Agustina lanzándose desolada hacia la trinchera. Los dos soldados estaban muertos, el sargento caído al pie de la batería, tenía una ancha herida en el pecho, de la que salía la sangre á borbotones.
Arrancóse Agustina el pañuelo que cubría sus hombros y trató de contener la sangre. El pañuelo al poco rato estaba empapado en ella. Quitóse el dolantal con igual objeto y sucedió lo mismo. Era todo inútil. Le levantó la cabeza, le apoyó en su brazo izquierdo y se le quedó mirando con los ojos muy abiertos y trémulos los labios, diciendo:
—Sebastián! Sebastián mírame, mírame por Dios.
El herido fijó en la joven aragonesa sus turbias pupilas, y enronquecido y entre cortado no dijo más que estas palabras:
—Cumplí mi deber... Adiós... no me abandones... ¡Viva la independencia!... y cerró los ojos.
—Sebastián mío! no te mueras, no quiero, gritó ella.
El moribundo abrió los ojos, miró al cañón, luego á ella y pronunció estas palabras:
—¡Está cargado!
Después se fué quedando rígido, con los entreabiertos ojos sin vista y el cuerpo pesado. Agustina le colocó en el suelo y sentada á su lado se le quedó mirando en silencio.
Por la calle del Portillo avanzaba un grupo numeroso de gente armada conducidos por fray José, que había ido en busca de refuerzos, pero al llegar á la esquina de la plaza se detuvieron todos como vacilantes al ver la trinchera completamente abandonada y sembrada de cadáveres.
Por la parte del campo se oyó una corneta tocar el paso de ataque.
Agustina miró sorprendida en torno suyo los muertos, los heridos, los cascos de metralla, la destrozada trinchera, los fusiles esparcidos; luego volvió los ojos al muerto arriilleiro, pareciendo interrogarle con sus ávidas miradas, y levant-