La Guirnalda (Madrid) (1880-05-20 00:00:00), página 11

dios despertar aquella alma dormida, dar luz á aquella inteligencia que yace en las tinieblas, y animar y sacar de su suerte marasmo á aquella voluntad ligada por las fuertes ataduras del indiferentismo?

Así me pareció, por lo menos, y conforme meditaba sobre ello, más clara y precisa me parecía la misión que el generoso anciano me había encomendado al legarme Peñarubia. Me juré á mí mismo cumplirla fiel y estrictamente, tal cual yo creía comprenderla y adivinarla y llevar á cabo, en cuanto mis fuerzas alcanzase, la curación moral de Cándida.

Para conseguirlo, nada me pareció más necesario que el que á todas horas me viese, el que se acostumbrase á mí, el que se familiarizase conmigo. Así es que decidí pasar una larga temporada en Peñarubia, y para que mi permanencia tuviera un pretexto plausible, resolví emprender importantes mejoras en la hacienda, que aumentasen para más adelante sus rendimientos y le diesen más valor e importancia de la que ya tenía.

La caza me ofrecía no escasa distracción al par que saludable ejercicio; algunos libros que yo había llevado y algunos otros que encontré en un estante podían hacerme pasar agradablemente algunos ratos; mis lápices y mi caja de colores me ofrecían también algún entretenimiento. Para completar los elementos que habían de auxiliar el fastidio en aquella vida tan aislada y tan diferente de la que antes había llevado, escribí á un íntimo amigo para que me mandase más libros, y además le encargué hiciese empaquetar con todo esmero y facturarse en el ferro-carril un piano vertical, armónica poderosa contra el aburrimiento para quien siempre ha tenido entusiasmo tan vivo por la música. Esta, además, había de ser auxiliar poderosísimo para conseguir que la inteligencia y la sensibilidad de Cándida renaciesen á nueva vida.

A los pocos días recibí puntualmente el piano y la caja de libros, y en uno de los cuartos del piso alto instalé mi mesa de dibujo, mi piano, mis libros y mis escepetas, decidido á pasar en Peñarubia algunos meses y tal vez algunos años.

E. F. LITURALDE.

LA RECONCILIACION
POR C. FALLET
Traducida por la señorita doña Concepción Cortada.

XVII:
CAMILA BERNARD Á IRENE DE VALPUIS.

No iré á verte, mi buena amiga; mi padre está enfermo, y mi puesto es á su lado. Ya te dije que había vuelto triste de su viaje, y que la causa de su tristeza me era desconocida. Ahora la atribuyo al malestar que tenía desde hace algunos días, hasta que una fiebre violenta se ha declarado. Cuando me llegó su carta, se quejaba de un gran dolor de cabeza, pero yo no sabía que fuese el principio de una enfermedad. Le confié todo lo que tú me permitías decirle. Pareció tomarlo con gran interés, y en seguida se comprometió á llevarme á Valpuis. Por desgracia, se encontró tan mal al día siguiente, que Claudina envió á buscar un médico á Retz, que se opuso formalmente á la menor salida.

Querían alejarme del cuarto de mi padre; él mismo, temiendo por mi salud, me suplicaba le dejase al cuidado de Claudina; pero yo no quise oír nada. El médico, que como de costumbre, ha venido esta mañana, ha encontrado una notable mejoría y me ha asegurado que antes de quince días el enfermo estará levantado. De buena gana le hubiera abrazado por esta grata noticia. Claudina lo ha hecho, que estaba casi tan contenta como yo. Habiéndose disipado mi inquietud, he pensado en el viaje á Valpuis, que había olvidado por completo, lo confieso. Mi padre también pensó en él.

—Escribe á tu amiga, me ha dicho, Coquet llegará esta noche y le llevará tu carta sin perder tiempo. La descripción que me has hecho de ese castillo me gusta. Coquet verá si me puede convenir. En todo caso, la presencia de un nuevo comprador aumentará el deseo que M. Lechien tiene ya de poseerle y le hará más generoso.

Es, pues, nuestro Coquet: el que te entregué esta carta. Se encargará de llevarte los jarrones que te he prometido y una pequeña sorrita que te ruego lleves por cariño á mí. Mi padre une un cofreto de cedro, de un bonito trabajo, y Claudina, una cesta de las hermosas uvas que tapizan el muro de su cortijo. Los dos esperan que aceptarás estos insignificantes testimonios de su cariño; pues te aman, aunque no te conozcan.

Oigo el galope de un caballo, es Coquet que vuelve; sin duda ha sabido por el camino la enfermedad de su amo, y revientaría á su caballo por verlo algunos momentos antes. Corro á tranquilizarle...

¡Buen Coquet! estoy conmovida aún de su alegría. Ha llorado, ha reído, ha bailado, me ha besado las manos; era un verdadero delirio.

—¿Qué noticias traes? lo ha preguntado mi padre, desde que le he visto.

—Nada, amo. Pero curros, y lo encontraré, os respondo de ello.

—¿Estás fatigado, Coquet?

—Lo estaba hace un momento; me habían dicho, en el último pueblo, que mi capitán se moría; pero mi buena amita está contenta porque está mejor, y Coquet no se acuerda más de su fatiga.

—Ve á dormir una hora ó dos, y volverás á marchar.

—Prefiero estar aquí que ir á dormir; pero partiré cuando quieras.

—Síntate aquí y esofcháname bien.

Coquet se sentó en la butaca situada al lado de la cama, mi padre le ha hablado á media voz durante algunos minutos. He oído estas palabras:

—No olvides que esa señorita es la mejor amiga de mi hija, y que si yo no estuviese clavado en la cama, haría yo mismo este viaje.

—¿No quieres partir con Coquet? me ha preguntado en seguida.

—No, padre mío. Si estuvieseis bueno y mi querida Irene estuviese enferma, aprovecharía este permiso; pero hoy está mal en vos el ofrecérme.

—Es un perjuicio que tendrá que reparar después. Procuraré recordarlo, dijo tendiéndome la mano.

Esta frase equivale á una promesa formal de llevarme á su lado cuando esté restablecido. Paciencia, pues, mi buena Irene, puesto que la felicidad con que contábamos no se hará esperar.