La Guirnalda (Madrid) (1880-04-05 00:00:00), página 6

Reaparecen de nuevo los bolsillos; pero, son de terciopelo en todos los trajes, y muy pocos se verán que sean del color del vestido.

Y puesto que de trajes ligeros nos ocupamos, no quiero dejar pasar el modelo de una preciosa falda, elegante y vaporosa, de foulard fondo de color rosa, cargada de pequeños lunares del de la amapola; en el bajo se coloca un volante plegado, de foulard de este último color, y terminado con encaje valencianas: encima del referido volante, cae una coqueta drapería lambruquínada de foulard rosa, guarnecida con otro encaje. Pronosticámos á estas faldas, un éxito seguro.

Como novedad de sensación, anuncíase la vuelta de los ridiculos antiguos: los cuales empezarán por ser muy pequeños, hasta que nuestra inconstancia, les vaya dando mayores dimensiones. Estos son por ahora de raso del mismo color del vestido, con lazos y borlas. No faltarán en ellos, escusones, ó su correspondiente monograma bordado de oro ó cuentas.

Los sombreros redondos de un tamaño medio, parece serán los aceptados este verano por las señoritas jóvenes y por las señoritas. Son de paja negra y van adornados con un gran lazo de cinta de raso de dos caras, de color eliotropo y encarnado. Aunque parezca extraña esta mezcla de colores, es muy agradable á la vista.

Todas las pajitas, negras, blancas ó de colores, se cubren con tul de seda del color del sombrero. Bien colocada, es de un efecto gracioso. La capota pequeña, lejos de perder terreno, ocupa su debido puesto en la toilette de calle, va muy adornada, es coqueta y viste elegantemente, siempre con bridas, bien de sérak, raso, ó tul céfiro, sembrado de motitas de oro imperceptibles. Se la cubre de cuentas de ámbar, rojizas, negras, ó color de fuego, ó ya de acero dorado, (adorno si bien elegante, caro) ó bien por último, con una guirnalda de flores muy finas, rodando toda la copa.

Para terminar, os citaré un precioso modelo de capota, de paja Escarabajo de oro guarnecida con una drapería, y con bridas de mosacó; á la izquierda, se coloca un ramo de adornideras, de color oscuro, que haga armonía con el de bronce dorado mate del escarabajo, que tan hermoso y deslumbrador le hace; este sombrero, es una obra maestra de elegante sencillez.

ALICE.

MARIANELA.

NOVELA ORIGINAL POR B. PEREZ GALDÓS

—Yo no quiero para nada el dinero. Guárdalo bien, porque si la Señora te lo descubre creerá que es para viejos y te pegará con el palo grande.

—No, no es para viejos, no es para viejos—dijo el chico con energía, oprimiéndose el seno con una mano, mientras sostenía su cabeza en la otra—es para hacerme hombre de provecho, Nela, para hacerme hombre de pesquis, como muchos que conozco. El domingo, si me dejan ir á Villamajada, he de comprar una cartilla para aprender á leer, ya que aquí no quieren enseñarme. ¡Córcholis! Aprenderé solo. ¡Ay! Nela, dicen que D. Carlos era hijo de uno que barría las calles de Madrid. El solo, solito él, con la ayuda de Dios, aprendió todo lo que sabe.

—Puede que pienses tú hacer lo mismo, bobo.

—¡Córcholis! Puesto que mis padres no quieren sacarme de estas condenadas minas, yo me buscaré otro camino; sí, ya verás quién es Célipin. Yo no sirvo para esto, Nela. Deja tú que tenga reunida una buena cantidad, y verás, verás, cómo me planto en la villa y allí ó tomo el tren para irme á Madrid, ó un vapor que me lleve á las islas de allá lejos, ó me meto á servir con tal que me dejen estudiar.

—¡Madre de Dios divino! Qué calladas tenías estas picardías—dijo la Nela abriendo más las conchas de su estuche y echando fuera toda la cabeza.

—¿Pero tú me tienes por bobo?... ¡Ay! Nelilla, estoy rabioso. Yo no puedo vivir así, y yo me muerdo en las minas. ¡Córcholis! Paso las noches llorando, y me muerdo las manos, y... no te asustes, Nela, ni me creas malo por lo que voy á decirte: á ti sola te lo digo.

—¿Qué?

—Que no quiero á mi madre ni á mi padre como los debiera querer.

—En, pues si haces eso, no te vuelvo á dar un real. Célipin, por amor de Dios, piensa bien lo que dices.

—No lo puedo remediar. Ya ves cómo nos tienen aquí. ¡Córcholis! No somos gente, sino animales. A veces se me pone en la cabeza que somos menos que las mulas, y yo me pregunto si me diferencia en algo de un burro... Coger una cesta llena de mineral y echarla en un vagón; empujar el vagón hasta los hornos; revolver con un palo el mineral que se está lavando. ¡Ay!... (al decir esto los sollozos cortaban la voz del infeliz muchacho.) ¡Cór... córcholis: el que pase muchos años en este trabajo, al fin se ha de volver malo, y sus sesos serán de calamina... No, Célipin no sirve para esto... Les digo á mis padres que me saquen de aquí y me pongan á estudiar, y responden que son pobres y que yo tengo mucha fantasía. Nada, nada, no somos más que bestias que ganamos un jornal... ¿Pero tú no me dices nada?

La Nela no respondió... Quizás comparaba la triste condición de su compañero con la suya propia, hallando ésta infinitamente más afflictiva.

—¿Qué quieres tú que yo te diga?—replicó al fin.—Como yo no puedo ser nunca nada, como yo no soy persona, nada te puedo decir... Pero no pienses esas cosas malas, no pienses eso de tus padres.

—Tú lo dices por consolarme; pero bien ves que tengo razon... y me parece que estás llorando.

—Yo no.

—Sí; tú estás llorando.

—Cada uno tiene sus cositas que llorar—repuso María con voz sofocada.—Pero es muy tarde, Ce- lípe, y es preciso dormir.

—Todavía no... ¡córcholis!

—Sí, hijito. Duérmete y no pienses en esas cosas malas. Buenas noches.

Cerráronse las conchas de almeja, y todo quedó en silencio.

Se ha declarado mucho contra el positivismo de las ciudades, plagas que entre las galas y el esplendor