La Guirnalda (Madrid) (1880-01-20 00:00:00), página 11

te le proporcionaba ocasión de ascender á un sobrino, me envió al par que mi escasita el decreto de concesión de una encomienda de número con que galardonaba mis modestos servicios; despéndime del soberano, en cuya corte me hallaba, y del encorpo diplomático acreditado en ella; dije adiós al jefe de la legación y demás compañeros y amigos, y llena el alma de no sé qué dulce melancolía, abandoné las regiones del Norte y en alas del vapor me dirigí á España.

Detuve breves horas en París para entregar algunos pliegos al embajador y visitar al paso á varios amigos, y dos días después llegué á Madrid.

BOCETOS DE COSTUMBRES.

I.
UNA BODA.

La ceremonia tiene que verificarse á las once de la mañana, y antes de las cuatro ya está la señá Aniceta con los huesos de punta, arreglando la ropita de Tomasa, frotando con un pedazo de paño viejo el medallón y la cadena de oro, vertiendo unas gotitas de esencia en el pañuelo de la mano, y arrojando á grandes buenasadas, sobre la tersa superficie del charolado zapato, el aliento-maternal, para limpiarlo después con la manga del vestido, á fin de que saque más lustre, si es posible.

Toda esta operación la acompaña con ruidosos suspiros, y de vez en cuando vierten sus ojos lagrimones como garbanzos de los más gordos.

Es decir, de los de á treinta y seis cuartos la libra.

La pobre mujer no ha pegado los ojos en toda la noche.

Es madre, y casó su hija única aquel día.

La novia no debe haber dormido tampoco.

Es opinión muy arraigada la de que las novias no duermen la víspera del día de su boda.

Muchos llegan hasta afirmar que tampoco duermen en ese día.

Dejando aparte esto de las opiniones, oigamos á la señá Aniceta, que golpeando con los nudillos en la puerta del cuarto de su hija, la dice con acento cariñoso:

—Vamos, anda, hija, anda, despechá, que hay mucho que hacer, y no es día hoy para pasarla durmiendo.

—Voy, voy en seguida, madre—responde la muchacha con una prontitud que denuncia bien á las claras su falta de sueño.

Cinco minutos después se destaca vigorosamente en el marco de la ennegrecida puerta la graciosa figura de Tomasa; de mediana estatura, trigueña, con ojos negros y aterciopelada ceja, boca de guinda, castaña oscura la abundante cabellera, alto el seno, delgada la cintura, maneces y pies de niña, sonrisa provocativa y burlesca, mirada irresistible, una heredera en fin de las incomparables manolas immortalizadas por el pincel de Goya, una hija legítima de Lavapiés, una gaitita de Madrid, una de esas barbieras, con las que al toparse uno con ellas en la acera, se detiene instintivamente, y apoyando la lengua sobre la mandíbula superior, produce un expresivo castañeteo, exclamando en seguida ¡Buena personal!

Esta es la Tomasa, guarnecedora de oficio, cantanta de peteneras por afición, y presunta mujer de Paco Tiras, el mejor oficial de carpintero del barrio de la Encomienda.

Paseemos por alto los preliminares del tocado de la chica; hagamos caso omiso de los consejos de la señá Aniceta, iguales á los que dan todas las madres en esos casos, y sin detenernos en el ligero altercado habido entre ambas, sobre si en la sien derecha había dos ondas más de pelo que en la izquierda, sin hacer constar la discusión sobre la altura del rodete y el ancho de la trenza, y las dificultades para calzarse uno de los zapatos, veamos á la novia á las diez menos cuarto de la mañana, es decir, peinada, calzada, vestida, en todo el apogeo de su gloria.

¡Qué guapa está!

Todas las vecinas de la casa están agrupadas á la puerta.

Sus amigas solteras, la sonríen; en el fondo se sienten devoradas por la envidia.

—¡Quién fuera ella!

Murmuran algunas por lo bajo.

La portera de la casa, y la bufuera de la esquina tocan el vestido de la novia, para inspeccionar la clase.

Una vecina la prende un afilier en el vistoso pañolón de Manila.

Otra añade una horquilla á su peinado.

La señá Aniceta, contempla á su hija embolsada y las deja hacer: de vez en cuando se limpia los ojos con la punta del delantal.

Es muy feliz, y está llorando.

Incomprensible arcano del corazón maternal.

—¡Está preciosa!

—¡Ya hecha un brazo de mar!

—Bueno ganga se lleva el bríon del carpintero.

—Dios los haga bien casados.

—Ya tarda el novio.

—Sea enhorabuena, señá Aniceta.

Estas frases se oyen sin interrupción.

Ya acudiendo mucha gente. Casí no se cabe en la sala.

La novia va poniéndose cada vez más colorada.

De pronto oyéanse fuertes rumores en la puerta de la calle que terminan por ser una algaraza; las pisadas de mucha gente resuenan en la desvencijada escalera...

Es el novio que sube.

Tomasa se queda pálida como una muerta.

—Ya están ahí—grita la portera!

—¡El novio! ¡el novio! ahullan todas las vecinas.

En efecto, el novio, con el padrino, que lo es el Sr. Lucas el maestro barbero de la esquina, que acaba de hacer á su apadrinado la barbaache, varios amigos, los testigos, y el tío Agustín, futuro suegro de Tomasa, se presentan en la puerta.

Y hay apretones de manos, y saludos afectuosos, y dulcísimas miradas entre los amantes e intencionado tacto de todos entre los grupos de las vecinas.

—Qué seo es.

—Tomasa se merecía otra cosa.

—Dicen si es aficionado al copeo.

Todo esto bajo, muy bajo... muy bajito...

—Antes del año se divorcian—grita por lo bajo la señá Vicenta, madre de cinco hijas casaderas que no se casan nunca.

—¿Tomamos pipa?—pregunta el novio, que tiene prisa, al parecer, por consumar la ceremonia.—El señor cura ya debe estar esperando.