La Guirnalda (Madrid) (1880-05-20 00:00:00), página 7

importa eso? El sol es muy feo. No se le puede mirar á la cara.
—¿Por qué?
—Porque duele.
—¿Qué duele?
—La vista. ¿Qué sientes tú cuando estás alegre?
—Cuando estoy libre, contigo, solos los dos en el campo?
—Sí.
—Pues siento que me nace dentro del pecho una frescura, una suavidad dulce...
—¡Ah! te quiero ver! ¡Madre de Dios! Pues ya sabes cómo brilla el sol.
—Con frescura.
—No, tonto.
—¿Pues con qué?
—Con eso.
—Con eso; ¿y qué es eso?
—Eso—afirmó nuevamente la Nela, con acento de la más firme convicción.
—Ya veo que esas cosas no se pueden explicar. Antes me formaba yo idea del día y de la noche. ¿Cómo? Veréis; era de día, cuando hablaba la gente; era de noche, cuando la gente callaba y cantaban los gallos. Ahora no hago las mismas comparaciones. Es de día, cuando estamos juntos tú y yo; es de noche, cuando nos sepáramos.
—¡Ay, Divina Madre de Dios!—exclamó la Nela, echándose atrás las guedejas que le caían sobre la frente.—A mí, que tengo 'ojos', me parece lo mismo.
—Voy á pedirle á mi padre que te deje vivir en mi casa, para que no te separes de mí.
—Bien, bien—dijo María batiendo palmas otra vez.
Y diciéndolo, se adelantó saltando algunos pasos y recogiéndolo con extraña gracia sus faldas, empezó á bailar.
—¿Qué haces, Nela?
—¡Ah! niño mío, estoy bailando. Mi contento es tan grande, que me han entrado ganas de bailar.
Pero fue preciso saltar una pequeña cerca, y la Nela ofreció su mano al ciego.
Después de pasar aquel obstáculo, siguieron por una calleja tapiada en sus dos rústicas paredes de lozanas piedras y espinos. La Nela apartaba las ramas para que no picaran el rostro de su amigo, y al fin, después de bajar gran trecho, subieron una cuesta por entre frondosos castaños y nogales. Al llegar arriba, Pablo dijo á su compañera:
—Si no te parece mal, sentémonos aquí. Siento pasos de gente.
—Son los aldeanos que vuelven del mercado de Homedes. Hoy es miércoles. El camino real está delante de nosotros. Sentémonos aquí antes de entrar en el camino real.
—Es lo mejor que podemos hacer. Choto, ven aquí.
Los tres se sentaron.
—Si está esto lleno de flores...—dijo la Nela.—¡Madre! ¡qué guapas!
—Cogéme un ramo. Aunque no las veo, me gusta tenerlas en mi mano. Se me figura que las oigo.
—Eso sí que es gracioso.
—Paréceme que teniéndolas en mi mano me dan á entender... no puedo decirte cómo... que son bonitas. Dentro de mí hay una cosa, no puedo decirte qué, una cosa que responde á ellas. ¡Ay! Nela, se me figura que por dentro yo veo algo.
—¡Oh! sí, lo entiendo... como que todo lo tenemos dentro. El sol, las yerbas, la luna y el cielo grande y azul, lleno siempre de estrellas; todo, todo lo tenemos dentro; quiero decir que además de las cosas divinas que hay fuera, nosotros llevamos otras dentro. Y nada más... Aquí tienes una flor, otra, otra, seis; todas son distintas. ¿A que no sabes tú lo que son las flores?...
—Pues las flores—dijo el ciego, algo confuso, acercándolas á su rostro—son... unas como sonrisillas que echa la tierra... La verdad, no sé mucho del reino vegetal.
—Madre Divinísima, ¡qué poca ciencia!—exclamó María, acariciando las manos de su amigo.—Las flores son las estrellas de la tierra.
—¡Vaya un disparate. ¿Y las estrellas, qué son?
—Las estrellas son las miradas de los que se han ido al cielo.
—Entonces las flores...
—Son las miradas de los que se han muerto y no han ido todavía al cielo—afirmó la Nela, con la convicción y el aplomo de un doctor.—Los muertos son enterrados en la tierra. Como allá abajo no pueden estar sin echar una miradilla á la tierra, echan de sí una cosa que sube en forma y manera de flor. Cuando en un prado hay muchas flores, es porque allá... en tiempos de atrás, enterraron en él muchos difuntos.
—No, no—replicó Pablo con seriedad.—No creas desatinos. Nuestra religión nos enseña que el espíritu se separa de la carne y que la vida mortal se acaba. Lo que se entierra, Nela, no es más que un despojo, un barro inservible que no puede pensar, ni sentir, ni tampoco ver.
—Eso lo dirán los libros, que según dice la Señora, están llenos de mentiras.
—Eso lo dicen la fe y la razón, querida Nela. Tu imaginación te hace creer mil errores. Poco á poco yo los iré destruyendo, y tendrás ideas buenas sobre todas las cosas de este mundo y del otro.
—¡Ay, ay! con el doctorcillo de tres por un cuarto... Ya... ¡cuando has querido hacerme creer que el sol está quieto y que la tierra da vueltas á la redonda!... ¡Cómo se conoce que no lo ves! ¡Madre del Señor! Que me muerca en este momento, si la tierra no se está más quieto que un peón, y el sol va corriendo que corre. Señorito mío, no se la eche de tan sabio, que yo he pasado muchas horas de noche y de día mirando al cielo, y sé como está gobernada toda esa máquina... La tierra está abajo, toda llena de islitas grandes y chicas. El sol sale por allá y se esconde por allí. Es el palacio de Dios.
—¿Qué tonto!
—¡Y por qué no ha ser así? ¡Ay! Tú no has visto el cielo en un día claro: hijito, parece que llueven bendiciones... Yo no creo que pueda haber malos, no, no los puede haber, si vuelven la cara hacia arriba y ven aquel ojazó que nos está mirando.
—Tu religiosidad, querida Nelilla, está llena de supersticiones. Yo te enseñaré ideas mejores.

(Se continuará.)