La Guirnalda (Madrid) (1880-11-05 00:00:00), página 11

las caderas, un gran cesto en el brazo y el puño crispado sobre el pecho.

La fisonomía de esta vieja me había llamado la atención algunas veces; sus ojos verdes y pequeños, su nariz larga y afilada, su chal de grandes ramos, que debía tener cien años por lo menos, una sonrisa que le arrugaba las mejillas y una ceda con franjas que le caían sobre las cejas, me habían parecido extraños y me impresionaron hasta el punto de tener la curiosidad de saber quién era y qué hacía aquella vieja en aquella gran casa desierta.

Parecíame adivinar una vida ocupada en buenas obras y en meditaciones piadosas. Mas un día que me había parado en la calle, siguiéndola con la vista, se volvió de repente, fijó en mí una mirada con expresión horrorosa, indescriptible y me hizo tres ó cuatro repugnantes gestos. Después dejó caer la cabeza trémula, tiró del chal cuya punta le arrastraba y se dirigió rápidamente hacia la puerta grande tras de la cual desapareció.

¡Es una vieja loca, pensé yo admirado; una vieja loca, mala y bellaca. Hacía mal en interesarme por ella. Si pudiese verla la cara otra vez, con seguridad que Toubac me pagaba por ella 15 florines.

Esto, sin embargo, no me tranquilizaba. La horrible mirada de la vieja, parecía perseguirme por todas partes; y más de una vez, cuando subía la escalera perpendicular de mi cuadril, si se me trababa el traje en algún clavo, me extremecía todo, imaginando que la vieja había venido á tirarme de la ropa para hacerme caer.

Toubac, á quien conté esta historia, no se rió, sino que, por el contrario, tomando un aire grave, me dijo:

—Maestro Cristian, cuidado; cuidado, no sea que la vieja lo quiera mal. Tiene unos dientes pequeños, afilados y maravillosamente blancos, y esto no es natural en su edad. Tiene mala mirada, créalo. Los niños huyen cuando la ven y el pueblo de Nuremberg la llama la Fledermausse (coruja).

Admiréme la perspicacia del judío y sus palabras me impresionaron hondamente. Pero como al cabo de algunas semanas ya había encontrado á la coruja varias veces sin que esto me ocasionase desgracia, se dispararon en breve mis supersticiones y no pensé más en ella.

Pero sucedió que una noche que yo dormía profundamente, me despertó una extraña armonía. Era una especie de vibración tan dulce y tan melodiosa que el murmullo de la brisa en el follaje puede apenas comparársele. Escuché durante bastante tiempo, con los ojos muy abiertos, conteniendo la respiración para oír mejor. Miré por fin hacia la ventana y vi dos alas que se movían revoloteando junto á los vidrios.

Al principio juzgué que sería alguna lechuza presa en mi cuarto; mas la luna apareció en el cielo y vi extenderse sobre un disco brillante las alas transparentes de una magnífica mariposa. Sus vibraciones eran tan rápidas, que ni se veían algunas veces; otras reposaban extendidas sobre la vidriera dejando ver sus nervios finos y entrelazados.

—Descansa, tierna cautiva, descansa que yo no abusaré de tu confianza; no te sujetaré contra tu voluntad, no; vuelve, vuelve á tu cielo y á tu libertad.

Y le abría la ventana.

La noche estaba serena, millares de estrellas brillaban en el espacio. Contemplé un momento aquel espectáculo sublime y naturalmente brotaron de mis labios palabras de oración.

Imagínese, sin embargo, mi estupor, cuando al bajar los ojos, vi un hombre ahorcado en el hierro que sostenía la muestra del Buey Gordio, con los cabellos encrespados, los brazos yertos, las piernas extendidas y juntas, el cuerpo, en fin, proyectando una sombra gigantesca en el fondo de la calle.

La inmovilidad de aquella figura, bajo los rayos de la luna, tenía algo de horrible. Sentí que la lengua se me helaba y me chocaron los dientes. Iba á gritar, cuando no sé por qué atracción misteriosa, mirando más hacia abajo, distinguí vagamente á la vieja acurrucada en su ventana, en medio de las grandes sombras, contemplando el ahorcado con aire de satisfacción diabólica.

Entonces sentí un vértigo de terror; las fuerzas me abandonaron, y retrocediendo hasta la pared, caí desmayado.

No puedo decir cuánto tiempo duró aquel sueño de muerte. Cuando recobré los sentidos, era de día. La niebla de la noche, penetrando en mi desvan, había mojado mis cabellos.

(Se continuará.)

PEÑARUBIA.

VII.

—¿Dónde estoy?—exclamé á guisa de héroe de novela sentimental ó de protagonista de drama romántico, al darme cuenta de mi mismo después de varios días pasados entre el delirio y la más completa postración.

Estaba en mi cuarto de la casa principal de Peñarubia, y ya no sin fuerzas en el lecho, extenuado por la empeñada lucha que mis fuerzas vitales habían sostenido contra la enfermedad, que trataba de echarme en brazos de la muerte.

Cándida se hallaba á la cabecera de la cama, sitio del que, según Antonio me aseguró, no había querido separarse ni un punto durante todo el trascaso de mi prolongada enfermedad. Veíase en su rostro honda tristeza y profundo pesar, pero al verme volver en mí, al oír mis primeras palabras razonables, su semblante se animó y brilló en sus ojos un rayo de alegría. Me echó luego los brazos al cuello, con el abandono de la inocencia, y lloró silenciosamente.

Aquellas pruebas de afecto comovieron hasta las fibras más recónditas de mi corazón. La pobre niña me quería. La última prueba, la prueba heroica, la medicina peligrosa y terrible, que en último extremo yo había imaginado, el amor en una palabra como si hubiera sido evocado por mi pensamiento, se despertaba de improviso en el alma inocente y pura de Cándida. ¿Podría hacer el amor el milagro, que ni mis ásidos afanes, ni la música misma habían conseguido realizar? El tiempo sólo podrá contestar á esa pregunta, pero yo esperaba con toda mi alma un resultado halagüeño de aquella prueba decisiva.

Por el pronto no solamente salía Cándida de su eterno indiferentismo, de su constante pasividad, sino que daba muestras de viva sensibilidad, hasta de amor. Y sobre todo lloraba, que es la muestra más acabada y perfecta del senti-