La Guirnalda (Madrid) (1880-02-20 00:00:00), página 11

—Pero yo os haré uno. Dadme vuestra palabra de honor de renunciar á vuestra empresa, y me callaré.
—Retroceder en el momento de obrar, sería una cobardía. Así lo erogarán, á lo menos.
—Sacrificaréis, pues, á la opinión de los indiferentes el cariño de vuestro hermano?
—Un cariño como el vuestro no es más que tiranía. Hace mucho tiempo que lo sufrí, y ya estoy harto.
Gaston no encontró la respuesta. Tomó lentamente el camino del castillo, entró en sus habitaciones, pasó toda la noche en inventariar la fortuna que él solo había administrado hasta entonces, y en hacer la parte de su hermano. Llegado el día, llamó á Antonio, le entregó una gran suma en oro y en valores diferentes, que le mandó llevarse á su hermano. Una carta iba unida á estos papeles.
«Ved lo que os pertenece de la fortuna de nuestro padre-decía. Si las cuentas no os parecen exactas, estoy dispuesto á reconocer los errores que me señalarais. Me permitiréis que quede con el castillo y todo lo que encierra. Lo estimo en la suma de 150.000 francos; si no es bastante, me lo diréis, pero lo más pronto posible, yo os lo ruego; pues deseo poder decir que todo ha concluido entre nosotros.»
Fabian hacía rato que se había levantado cuando el buen servidor se presentó en su entorno. Quizá se disponía á ir á ver á su hermano y á demostrarle su penitencia por la violenta escena de la noche. Al leer la carta de Gastón, palideció y vaciló, pero esta emoción no duró más que un instante. No miró siquiera los papeles que Antonio le presentaba, se sentó y escribió rápidamente las siguientes líneas:
—Sí, todo está completamente concluido entre nosotros. No necesito el dinero que me envías, quedándolo todo, soy bastante rico. Si quieres hacerme príncipe, me encontrarás hasta las diez de la noche en Ligny, hotel del Sol-de-Oro, donde voy al momento.»
—Lleva esto al señor conde, y ábrámelo, mi viejo amigo, dijo á Antonio.
—M. Fabian se marcha?
—En este mismo instante.
—¡Ah! Dios mío, con seguridad ha pasado algo, dijo Antonio.
—Poca cosa, amigo mío: el señor conde me echa, nada más.
—¡Jesús, señor! esto es una equivocación, respondería de ello. Déjadle correr...
—Acompáñame hasta la verja, interrumpió Fabian, abrochándose su abrigo. A lo menos que un rostro amigo me acompañe hasta el umbral de esta casa que no volveré á ver jamás.
—¡Ah! señor Fabian, ¿qué daséis?
—No quieres venir! ¡Adios, pues, Antonio!
Amame á pesar de todo, antiguo amigo... yo no te olvidaré jamás.
Fabian estrechó á Antonio contra su corazón y desapareció antes que el buen servidor volviese de su turbación y de su sorpresa.
Antonio llevó los papeles y la carta á Gastón, que esperaba á su hermano y que se arrepentía ya de haber dado demasiada importancia á palabras inspiradas por la pasión. Pero si las palabras vuelan, los escritos quedan. Al leer esta injuria: «Si queréis hacerme príncipe, etc.» Gastón se extre-
mesó y exclamó, enjugando el sudor helado que corría de su frente:
—¡Sí, todo ha concluido! ¡Ya no tengo hermano!
Esta separación fue mucho más dolorosa que la primera. Gastón envejeció diez años en algunas semanas, y no cambió menos en lo moral que en lo físico. Con Fabian, había reencontrado su dulce confianza en la amistad, en el agradecimiento; al perderle de nuevo, perdía toda esperanza de felicidad. Antonio, que era el único que se le acercaba, oíó que se volvería loco; pero Dios le dejó, con la razón, el recuerdo de los días felices para hacer más amarga la perspectiva del porvenir.
Hacía ya algunos meses que Gastón estaba sólo en el castillo cuando recibió una carta, en la cual su pupila le preguntaba si no sería conveniente que se hiciera religiosa. Iba á cumplir veinte años y no podía pensar en entrar en el mundo, donde no tenía ni un amigo, ni un pariente que se ocupase de ella. No se sentía con ninguna repugnancia por la vida religiosa; pero lo que su tutor le mandase, lo obedecería de muy buen grado.
Gaston escribió á la superiora para preguntarle su opinión acerca de este proyecto. La buena madre contestó que sería dichosa de contar á Mlle. de Longeville, entre las hijas del Señor; pero que le parecía que la vocación de esta joven debía ponerse á prueba.
—Consiste en quedarse entre nosotras, porque todas sus aficiones están aquí, decía la digna superiora; pero no ha biendo visto nunca el mundo, no puede saber si Dios la llama á vivir en él. Mi opinión es, pues, que Mlle. de Longeville déje por algún tiempo nuestra casa, donde la acogeremos con alegría, si pronto una libre elección nos la devuelve.
Gaston tenía una prima muy anciana, antigua abadesa de la orden de Ronsiersmont; consintió en venir á habitar en el castillo de Longeville, y la pupila del conde le fué entregada. Buena en el fondo, pero fría y ceremoniosa, la abadesa inspiró más temor que cariño á la joven. En cuanto á Gastón, más decidido que nunca á no querer á nadie, se ocupó tanto de la pupila como si estuviera ésta aún en el convento.
Sin embargo, llegó un día en que se apercibió de la tristeza y de la palidez de la pobre niña, y acordándose de que había sido joven, comprendió que el aislamiento en que vivía debía causarle amargos pensamientos. Este día se dijo que su dolor era egoísta e infame, puesto que le impedía trabajar por la felicidad de los demás. Se acercó á la joven, le habló y procuró proporcionarle alguna distracción. Se quedó admirado de la distinción de su talento, de la nobleza de sus sentimientos, de la bondad de su corazón, y pensó que quizá no había concluido todo para él.
Ésta es mi historia, Irene, esto es el secreto de mi frivaldad hacia vos. No hay nada ofensivo para vos, nada vergonzoso para mí. Si he sido injusto con mi hermano, Dios me lo perdonará sin duda, pues no ha sido por mi voluntad, y mi pesar debe haberlo expiado. Creo que no amaré nunca á nadie tanto como á Fabian; pero si alguien pudiera consolarme, serías vos, querida Irene. ¿Querrías emprender esta tarea? Tengo treinta y cuatro años, á esta edad se puede aún esperar. Soy rico; haremos mucho bien.

(Su continuará.)