La Guirnalda (Madrid) (1880-02-20 00:00:00), página 6

ta, siempre montada en un ancho canesú para no abultar las caderas.

Las guarniciones son de todas clases; las más en boga los bordados y los encajes, poniéndose en el bajo del volante, uno ó más bordados finos que dejan ver un bonito guipur, y quita al bordado un poco de su pesadez, dándole un aspecto muy elegante.

Los sombreros y los fichús se guarnecen de los encajes amarillos de que os he hablado más arriba. Con estos encajes y florecillas menudas, se preparan para la estación próxima las más encantadoras capotas.

ALICE.

MARIANELA.
NOVELA ORIGINAL POR B. PEREZ GALDÓS

III.

Un diálogo que servirá de exposición.

—Aguarda, hija, no vayas tan á prisa—dijo Golfin deteniéndose—déjame encender un cigarro. Estaba tan serena la noche, que no necesitó emplear las precauciones que generalmente adoptan contra el viento los fumadores. Encendido el cigarro, acercé la cerilla al rostro de la Nela, diciendo con bondad:
—A ver, enseñame tu cara.
Mirábale la muchacha con asombro, y sus negros ojuelos brillaron con un puntito rojizo, como chispa, en el breve instante que duró la luz del fósforo. Era como una niña, pues su estatura debía contarse entre las más pequeñas, correspondiendo á su tallo delgadísimo y á su busto mezquintamente constituido. Era como una jovenzuela, pues sus ojos no bebían al mirar propio de la infancia, y su cara revelaba la madurez de un organismo en que ha entrado ó debido entrar el juicio. A pesar de esta desconformidad, era admirablemente proporcionada, y su pequeña cabeza remataba con cierto gallardío el miserable cuerpecillo. Alguien decía que era una mujer mirada con vidrio de disminución; alguno que era una niña con ojos y expresión de adolescente. No conocéndola se dudaba si era un asombroso progreso ó un deplorable atraso.
—¿Qué edad tienes tú?—preguntóle Golfin sacudiendo los dedos para arrojar el fósforo, que empezaba á quemarse.
—Díces que tengo diez y seis años—replicó la Nela, examinando á su vez al doctor.
—Diez y seis años! Atrasadilla estás, hija. Tu cuerpo es de doce á lo sumo.
—¡Madre de Dios! Si dicen que yo soy como un fenómeno—manifestó ella en tono de lástima de sí misma.
—¡Un fenómeno!—repitió Golfin poniendo su mano sobre los cabellos de la chica.—Podrá ser. Vamos, guíame.
La Nela comenzó á andar resueltalemente sin adelantarse mucho, antes bien, cuidando de ir siempre al lado del viajero como si apreciara en todo su valor la honra de tan noble compañía. Iba descalza; sus pies, ágiles y pequeños denotaban familiaridad consuetudinaria con el suelo, con las piedras, con los charcos, con los abrojos. Vestía una falda sencilla y no muy larga, denotando en su rudimentario atavío, así como en la libertad de sus cabellos sueltos y cortos, rizados con nativa elegancia, cierta independencia más propia del salvaje que del mendigo. Sus palabras, al contrario, sorprendieron á Golfin por lo recatadas y humildes, dando indicios de un carácter formal y reflexivo. Resonaba su voz con simpático acento de cortesía, que no podía ser hijo de la educación, y sus miradas eran fugaces y momentáneas, como no fueran dirigidas al suelo ó al cielo.
—Dime—le preguntó Golfin—¿tú vives en las minas? ¿Eres hija de algún empleado de esta posesión?
—Dicen que no tengo madre ni padre.
—¡Pobrechita! Tú trabajarás en las minas...
—No señor. Yo no sirvo para nada—replicó sin alzar del suelo los ojos.
—Pues á fé que tienes modestia.
Teodoro se inclinó para mirarle el rostro. Éste era delgado, muy pecoso, todo salpicado de menuditas manchitas parduzcas. Tenía pequeña la frente, piendilla y no falta de gracia la nariz, negros y vividos los ojos; pero comunmente brillaba en ellos una luz de tristeza. Su cabello dorado-oscuro había perdido el hermoso color nativo por la incursión y su continua exposición al aire, al sol y al polvo. Sus labios apenas se veían de puro chicos, y siempre estaban sonriendo; pero aquella sonrisa era semejante á la imperceptible de algunos muertos cuando han dejado de vivir pensando en el cielo. La boca de la Nela, estáticamente hablando, era desabrida, fea; pero quizás podía merecer elogios, aplicándole el verso de Polo de Medina: «es tan linda su boca que no pide.» En efecto; ni hablando, ni mirando, ni sonriendo rebatía aquella miserable el hábito degradante de la mendicidad callejera.
Golfin le acarició el rostro con su mano, tomándolo por la barba y abarcándolo casi todo entre sus gruesos dedos.
—¡Pobrechita!—exclamó.—Dios no ha sido generoso contigo. ¿Con quién vives?
—Con el señor Centeno, capitán de ganado en las minas.
—Me parece que tú no habrás nacido en la abundancia. ¿De quién eres hija?
—Dicen que mi madre vendía pimientos en el mercado de Villamojada. Era soltera. Me tuvo un día de Difuntos, y después se fué á criar á Madrid.
—¡Vaya con la buena señora!—murmuró Teodoro con malicia.—Quizás no tenga nadie noticias de quién fué tu papá.
—Sí, señor—replicó la Nela con cierto orgullo.
—Mi padre fué el primero que encendió las luces en Villamojada.
—¡Cáspita!
—Quiero decir que cuando el Ayuntamiento puso por primera vez faroles en las calles—dijo la muchacha, dando á su relato la gravedad de la historia—mi padre era el encargado de encenderlos y limpiarlos. Yo estaba ya criada por una hermana de mi madre, que era también soltera, según dicen. Mi padre había rehido con ella... Dicen que vivían juntos... todos vivían juntos... y cuando iba á fardear me llevaba en el cesto, junto con los tubos de vidrio,