La Guirnalda (Madrid) (1878-04-05 00:00:00), página 10

Cuando la tarde empezó á oscurecerse con las primeras gatas del crepúsculo, dejé á mis compañeras de viaje y volví á mi bote; acompañé Magdalena hasta el muelle, y desde allí, conforme el bote se iba alejando, me saludaba cariñosamente con su blanco pañuelo. Pero aunque me apartaba de su lado, quedaba con ella lo mejor de mis ser, mi alma entera, que desde aquel momento la amaba con todo el entusiasmo del primer amor.

Y como era el primero, nunca se me ocurrió decirla con palabras que la quería. ¿Qué más podía decirle lo que lo que con muda eloquencia le declaraban mis ojos á cada instante, que lo que mis medio apagados suspiros significaban, que lo que expresaba mi mano al estrechar la suya, mi brazo al apoyarse en el suyo, mi alma entera al identificarse con la suya en aquellas dulcísimas pláticas del jardín, cuyas flores ella desvastaba para confecionarme pequeños y lindos ramos, que yo guardaba aún después de secos y mustios, como el avaro guarda su tesoro?

Excuso decir que desde entonces no falté una sola tarde en ir á Santa Lucía. No os vayáis á reír: como no conocéis á Magdalena, bien puedo confesároslo: una tarde, no sé cómo lo hizo el demonio, que, según dicen, anda siempre suelto haciendo de las suyas. Es lo cierto que sin pensarle ni premeditarlo, mis labios tropezaron con los suyos, é inmediatamente, mis labios tropezaron con los suyos, é inconscientemente, instintivamente se acariciaron.

Me creí sublimado al emprender, me parecía que mis pies no tocaban el suelo; tanta era la delicia, tanto el amor que de mi alma rebosaban.

Y sucedió lo que no podía menos de suceder; sabido es que los extremos se tocan y que la suma alegría, como el mayor dolor, llevan envueltos en sí mismos el germen del afecto contrario. A aquella extremada alegría debía, lógica y necesariamente, seguir sin transición, sin solución alguna de continuidad, una pena aguda, un dolor excesivo y cruel; aquel amor sublimado y etéreo debía tener en aquel punto de su apogeo, al llegar á su cénit, una caída violenta, horrible, espantosa.

Y la buena señora, madre de Magdalena, fue la encargada, sin conocer ni beberlo, de hacerme apurar el edilz hasta las heces.

—A propósito—me dijo al despedirme—mañana llegan el marido y los dos niños de Magdalena...

¡El marido! ¡Los dos niños!

—Y tendremos mucho gusto en presentar á usted al primero—añadió la harpía.

Con que aquella belleza ideal, virginea, angélica, había sido profanada por un hombre, acaso vulgar, prostíbulo, ridículo. Con que aquella pureza de virgen, era tan sólo una apariencia engañosa. Con que la que parecía conservar la ingenuidad y el candor de una niña, de un ángel, era madre, y madre de dos niños, ya algo crecidos, cuando viajaban con su padre, y no necesitaban ya los cuidados maternos, tan imprescindibles en los primeros años.

Excuso hacer más exclamaciones para describirnos punto por punto el horrible descenso que las palabras de la buena señora me produjeron. Y a veo, Felipe, que bullen en tus labios, y apenas puedes contener aquellos dos versos de Ayala:

Apenas hay diferencia
De un marido á una mamá.

Pero excusa la cita, toda vez que ya sabes mi profundo respeto al sacramento del matrimonio.

Lo que puedo deciros es que desilusionado por completo en aquel instante, sentí que mi amor á Magdalena se evaporaba de mi alma como el rocío del caliz de la flor; que me guardé muy bien de volver á Santa Lucía, y que ahora mismo, después de tantos años, cuando voy á Cartagena, antes preferiría tirarme de cabeza al mar, que visitar el indicado pueblecito, en el que sufrí el primero y más horrible desengaño de mi vida.

E. FERNANDEZ ITURRALDE.

EL CALOR Y EL FRIO

Lecciones dadas en Londres á un auditorio compuesto de jóvenes en las vacaciones de Navidad de 1867

POR D. JOHN TYNDALL.

PRIMERA LECCION.

Naturaleza del calor y varias maneras de producirlo.—Producimiento, percusión, combustión.—Cambios de volumen por causa del calor.

Hay una palabra tan usual en las conversaciones familiares, que de fijo la pronuncian Vds. más de veinte veces al día: es la palabra yo.

A cada paso se les ocurrirá decir, por ejemplo: yo como, yo bebo, yo duermo, yoiento, etc. Pero quizás ninguno de los que me escuchen se le haya pasado por las mientes preguntarse: ¿Quién es este yo que tantas cosas hace? Mas es el caso que si ustedes se dirigen al hombre de más talento, al más profundo filósofo del mundo y le dicen: ¿Quién es este yo que come, que bebe, que duerme, que siente? Apurado se verá también él para contestar. No parece extraño: por eminentes que sean los filósofos —y los hay eminentísimos— reconocen que muchas cosas superan de todo en su ciencia y entendimiento, y que tal especialmente sucede con ese yo donde la admirable humana criatura se encarna. Pero si nada sabemos del ser que come, que bebe, que usa de sus sentidos, hemos en cambio llegado á saber mucho del instrumento que emplea para ponerse en relación con el mundo exterior, y este instrumento es el asombroso cuerpo humano. Examinándolo, escondurinados sus órganos interiores, encontramos huesos, sangre, músculos y tejidos de varias clases; y en la sustancia de estos músculos descubrimos cordones formados por una materia blanca que parte de la médula espinal y de una masa esponjosa que ocupa esa tan señalada cavidad que llamamos cabeza: hablo de esos cordones blanquecinos que se ramifican por el cuerpo y se denominan nervios. Por su intermedio y el de ese admirable cerebro es como los seres humanos pueden, por decirlo así, conversar con el mundo que los rodea. En efecto, la función de los nervios es trasmitir adentro las impresiones de fuera. Si yo me punzo un dedo, un nervio resulta afectado, es herido por la punzada del afilfer ó del cortaplumas y se encarga de pasar aviso del suceso al cerebro: la noticia ó parte expedida recorre el nervio por todo el brazo y hasta que no llega á su destino, nada siente el cerebro. Hacese el viaje con una velocidad de unos 60 metros por segundo, y es cosa asombrosa que esta velocidad