La Guirnalda (Madrid) (1878-07-05 00:00:00), página 8

—Es de la mejor tierra del país—dijo el Sr. Licurgo—y para el garbanzo es de lo que no hay.
—Pues lo celebro; porque desde que las heredé no me han producido un cuarto estas célebres tierras.
El sabio legislador espartano se rasó la oreja y dió un suspiro.
—Pero me han dicho—continuó el caballero—que algunos propietarios colindantes han metido su arado en estos grandes estados míos y poco á poco me los van cercenando. Aquí no hay mojones, ni linderos, ni verdadera propiedad, Sr. Licurgo.
El labriego después de una pausa, durante la cual parecía ocupar su sutil espíritu en profundas disquisiciones, se expresó de este modo:
—El tío Paso Largo, á quien llamamos el Filósofo por su mucha traslucidez, metió el arado en los Alamillos por encima de la ermita, y rae que rae, se ha zampado seis fanegadas.
—¡Qué incomparable escuela!—exclamó riendo el caballero.—Apostaré que no ha sido ese el único... filósofo.
—Bien dijo el otro, que quien las sabe las taña, y si al palomar no le falta cebó no le faltarán palomas... Pues usted, Sr. D. José, puede decir aquello de que el ojo del amo engorda la vaca, y ahora que está aquí veo de recobrar su finca.
—Quizás no sea tan fácil, Sr. Licurgo—repuso el caballero, á punto que entraban por una senda á cuyos lados se veían hermosos trigos que con su lozanía y temprana madurez recreaban la vista.—Este campo parece mejor entivado. Veo que no todo es tristeza y miseria en los Alamillos.
El labriego puso cara de lástima y afectando cierto desden hacia los campos elegidos por el viajero, dijo en tono humildísimo:
—Señor, esto es mío.
—Perdone usted—replicó vivamente el caballero—ya quería yo meter mi hoz en los estados de usted. Por lo visto la filosofía es aquí contagiosa.
Bajan inmediatamente á una cañada que era lecho de pobre y estancado arroyo, y pasado éste, entraron en un campo lleno de piedras, sin la más ligera muestra de vegetación.
—Esta tierra es muy mala—dijo el caballero volviendo el rostro para mirar á su guía y compañero que se había quedado un poco atrás.—Difícilmente podrá usted sacar partido de ella, porque todo es fango y arena.
Licurgo, lleno de mansedumbre, contestó:
—Esto... es de usted.
—Veo que aquí todo lo malo es mío—afirmó el caballero riendo jovialmente.
Cuando esto hablaban tomaron de nuevo el camino real. Ya la luz del día, entrando en alegre irrupción por todas las ventanas y claraboyas del hispano horizonte, inundaba de esplendorosa claridad los campos. El inmenso cielo sin nubes parecía agrandarse más y alejarse de la tierra para verla y en su contemplación recrearse desde más alto. La desolada tierra sin árboles, pajiza á trechos, á trechos de color gredoso, dividida toda en triángulos y cuadriláteros amarillos ó negruzcos, pardos ó ligeramente verdeguedos, semejaba en cierto modo á la capa del harapiento que se pone al sol. Sobre aquella capa miserable el cristianismo y el islamismo habían trabajado épicas batallas.
—Me parece que hoy picará el sol, Sr. Licurgo—dijo el caballero desembarazándose un poco del abrigo en que se envolvía.—¡Qué triste camino! No se ve ni un solo árbol en todo lo que alcanza la vista. Aquí todo es al revés. La ironía no cesa. ¿Por qué si no hay aquí álamos grandes ni chicos se ha de llamar esto los Alamillos?
El tío Licurgo no contestó á la pregunta, porque con toda su alma atendía á ciertos lejanos ruidos que de improviso se oyeron, y con ademán intranquilo detuvo su cabalgadura, mientras exploraba el camino y los cerros lejanos con sombría mirada.
—¿Qué hay?—preguntó el viajero, deteniéndose también.
—Trae usted armas, D. José?
—Un revolver... ¡Ah! ya comprendo. ¿Hay ladrones?
—Puede...—repuso el labriego con mucho recelo.—Me parece que sonó un tiro.
—Allá lo veremos... ¡adelante!—dijo el caballero picando su jaca.—No serán tan temibles.
—Calma, Sr. D. José—exclamó el aldeano deteniéndole.—Esa gente es más mala que Satanás. El otro dia asesinaron á dos caballeros que iban á tomar el tren... Déjenmos de fiestas. Gasparon el Fuerte, Pepito Chispillas, Merengue y Ahora-Suegras no me verán la cara en mis días. Echemos por la vereda.
—Adelante, Sr. Licurgo.
—Atrás, Sr. D. José—replicó el labriego con afligido acento.—Usted no sabe bien qué gente es esa. Ellos fueron los que en el mes pasado robaron de la iglesia del Cármen el copón, la corona de la Virgen y dos candeleros; ellos fueron los que hace dos años robaron el tren que iba para Madrid.
D. José, al oír tan lamentables antecedentes, sintió que aflojaba un poco su intrepidez.
—¿Ve usted aquel cerro grande y empinado que hay allá lejos? Pues allí se esconden esos pícara en unas cuevas que se llaman la Estancia de los Caballeros.
—¡De los Caballeros!
—Sí, señor. Bajan al camino real, cuando la guardia civil se descuida, y roban lo que pueden. ¡No ve usted más allá de la vuelta del camino, una cruz, que se puso en memoria de la muerte que dieron al alcalde de Villahorrenda cuando las elecciones?
—Sí, veo la cruz.
—Allí hay una casa vieja, en la cual se esconden para aguardar á los tragineros. A aquel sitio llamamos las Delicias.
—¡Las Delicias!...
—Si todos los que han sido muertos y robados al pasar por ahí resucitaran, podría formarse con ellos un ejército.
Cuando esto decían, oyérse más de cerca los tiros, lo que turbó un poco el esforzado corazón de los viajantes, pero no el del zagalillo, que retorzando de alegría pidió al Sr. Licurgo licencia para adelantarse y ver la batalla que tan cerca se había tratado. Observando la decisión del muchacho, avergonzó D. José de haber sentido miedo ó cuando menos un poco de respeto á los ladrones y exclamó, espoliando la jaca:
—Pues allá iremos todos. Quizá podamos prestar auxilio á los infelices viajeros que en tan gran aprieto se ven, y poner las peras á cuarto á los caballeros.