La Guirnalda (Madrid) (1879-01-20 00:00:00), página 3

LA RECONCILIACION
POR C. FALLET.
Traducida por la señorita doña Concepcion Cortada.

(Continuación)

A la última campanada de las siete, mi padre se levantó de la mesa y saludó á miss Jenny. Me aproximé á él, no me tendió la mano, y contestó á mi reverencia con un buenas noches, señorita, que me oprimió el corazón. Miré á Antonio, parecía estar muy descontento.

—La señorita debe estar fatigada, me dijo miss Jenny cuando nos quedamos solas; debiera acostarse temprano.

Estaba cansada, en efecto, y tenía un gran dolor de cabeza; además, si es preciso decirlo todo, esperaba que acostándome en seguida, me dormiría antes que fuese de noche, y me libraría así de los locos temores que tenía. Seguí de muy buena gana el consejo de mi aya, á la cual me apresuré á dar las buenas noches.

Me acompañó, me ayudó á desnudarme y me dijo antes de alejarse, que si tenía necesidad de ella por la noche, que ocupaba la habitación de al lado. No quiero mucho á miss Jenny; pero en este momento me pareció bella, buena y amable; de buena gana la hubiera abrazado. Me arrodillé delante de mi cama y para tranquilizarme por completo, recordaba que tú decías con frecuencia, regañándome de ser miedosa: ¡Qué pudes temer, Irene? ¡Una jóven no está siempre en seguridad bajo el ala de su ángel guardián!

Me dormí pensando en este buen ángel y en ti; y cuando me desperté, un ancho rayo de sol envolvía mi cama, de la que había yo levantado las colgaduras. Junté las manos y rendí gracias á Dios.

El reloj de mármol blanco, situado sobre mi chimenea, dio las seis; me apresuré á vestirme, pues nosotros nos levantábamos más temprano en el convento. Terminado mi arreglo y después de rezar una oración, examiné de nuevo mi aposento, que me pareció mucho menos triste que la víspera. Yo esperaba de un momento á otro ver aparecer á miss Jenny; pero toda la casa parecía aún sumida en un profundo sueño. Me aproximé á las ventanas; pero como tú has adivinado, me fue imposible abrirlas y no se puede apenas distinguir nada á través de ellas; tan empañadas están.

No me atrevía á hacer el menor ruido por miedo de despertar á miss Jenny; y no tenía para ayudarme á pasar el tiempo, ni una labor de aguja, ni un libro; el fastidio me dió atrevimiento; abrí dulcemente la puerta y me decidí á ir á respirar un poco de este buen aire de la mañana. Atravesé el largo corredor, al fin del cual está situada mi habitación, pasé de puntillas delante de las habitaciones de mi padre, bajé la escalera; pero, con gran pena mía, encontré cerradas las dos puertas del vestíbulo, que dan una al patio y la otra al jardín.

Otras cuatro puertas se abren en este vestíbulo; créí reconocer la del comedor. Empliqué lentamente las dos hojas, cubiertas de terciopelo oscuro con clavos dorados y cedieron; pero en lugar del comedor, vi una larga pieza tapizada de retratos. No me hubiera quizá atrevido á entrar la víspera; pero raudales de sol entraban como en mi habitación; me arriesgué.

Sentí primero como un aturdimiento; los ojos de esos guerreros, de esos magistrados, de esos frailes y de esos obispos—pues hay de todo esto en esta galería—y tan hermosas damas, parecían unirse á mí. Tuve un instante la idea de huir; pero la curiosidad me contuvo.

Si estos retratos son de mis antepasados, es una familia bien antigua la de Valpuis, pues uno de los caballeros situados á la entrada de la galería lleva una cruz roja sobre su armadura, y en una esquina del cuadro he descubierto la fecha 1148, que tú no ignoras es la de la segunda Cruzada. Casi todos los retratos que siguen á éste representan hombres cargados de hierro, en los que un casco abierto deja ver el rostro. Un peregrino les sigue: después viene un abate vestido de blanco, con una mitra en la cabeza y llevando el cayado episcopal. A medida que se adelanta en la galería se ven trajes más sumptuosos, terciopelo, arnés, encajes, sombreros adornados con plumas; pero bajo este traje menos severo se encuentran facciones tan altivas, una postura tan atrevida como bajo la armadura de un cruzado. Es también imposible no admirarse del parecido que existe entre todos esos retratos, semejanza que parece disiparse en varias épocas, pero que se vuelve á encontrar luego más perfecto. El último de estos señores es sin duda mi abuelo; pues su traje es el que llevaban en el reinado de Luis XVI, y tiene en la frente los cabellos separados; un poco empolvados y sujetos detrás con una cinta, como nuestro viejo maestro de escritura, del que nos ríamos con frecuencia; éramos unas niñas locas. He buscado el retrato de mi padre sin encontrarle; pero es ciertamente el último vástago de esta ilustre línea.

Comprendo que esté orgulloso de ella y que le gusten las aristocráticas maneras de su raza, pero yo no me alegro. ¡Ser amada con efusión por mi padre me parecería tan bueno á mí, que no he conocido la dulzura de los besos de mi madre!

El otro lado de la galería está ocupado por retratos de mujeres. Aquí no solamente las facciones, sino las fisionomías varían infinitamente; hay bellas damas morenas, rubias, tristes, risueñas, afables, altivas; hay dos religiosas, y una jovencita graciosísima y arrogante, que parece decir: "Ved qué bonita estoy con mi vestido rameado y mis cabellos empolvados." Me detuve más tiempo en mirarla; pero de pronto pensé que habiendo muerto mi madre su retrato debía estar allí, aunque el de mi padre no estuviese. Pasé sin verlos delante de los que quedaban aún y corrí al último.

¿Qué sorpresa! Ese retrato no es el de mi madre; es el tuyo, Camila. Te aseguro que no es una ilusión. Sí, son tus cabellos negros, tus ojos azules, tu nariz ligeramente levantada, tus frescos colores, tu barba con sus hoyos y tu revoltillo sonrisa. Nada falta á tu parecido, ni esa pequeña señal azulada que tienes en la mejilla izquierda; y lo que más te admirará quizás, es que la Camila del castillo de Valpuis, en vez de estar vestida de moraré y de raso como las otras damas que la rodean, lleva un traje blanco sujeto al talle con una cinta azul, y que en una mano tiene un sombrero de paja de anchas alas y en la otra un enorme ramo de amapolas y de espinosas doradas. Es una graciosa hija de los campos, de la que podrían ir á buscar á su joven hermana en el cortijo de Claudina; pues mi Camila, la mía, no tiene aún diez y siete años, y la del retrato parece tener veinte.

(Se continuará.)