La Guirnalda (Madrid) (1877-09-20 00:00:00), página 6

porque no pudiendo conservarse sino entre las personas dignas de estima, nos fuerza procurar á hacerlo á nuestra vez."

No te asustes, Luisilla, de esta sentencia, que la virtud en sus principios puede ostentarse con cabellos rubios y sonrosadas mejillas con hoyuelos, y rie y se divierte y tú tal vez la encuentres entre tus amiguitas. No consiste en renunciar á la vida, á las distracciones y á la familia, sino que es, por el contrario, el respeto á la vida, el recreo sin cálculo y el afecto sin celos.

¡Eleva tu alma si quieres encontrar un alma elevada!

¿Quieres una confidencia? Empieza por abrir tu corazón, que alguien acaso le busca sin conocerle para verter en él sus lágrimas y buscar el consuelo.

¿No quieres un semblante desapacible? Nunca te muestres enfadada, porque el rostro de una amiga es un espejo.

¿Quieres una compañera valiente? Sé tú fuerte. ¿Modesta? Procura tú serlo. ¿Espiritual? Cuida de no ser tonta. ¡Alegré! No pierdas jamás tu sonrisa, que es el retintín de los corazones de oro. ¿Deseas una amiga que te agrade? Trata de agradarla.

Te doy con esto tu primera lección de coquetería y te la doy sin temor.

Para amar á Dios y á tus padres y ser á tu vez amada de ellos, no necesitas esforzarte; pero el mundo no tiene los ojos ni tan cerrados como los padres ni tan abiertos como Dios. Es necesario para hacer amable la virtud rodearla de atractivos exteriores como necesita la flor de su perfume para que la cojan.

La coquetería, sin otro fin que el de aparecer bella es un acto púdico; pero la belleza, puesta al servicio de la bondad, es el modelo que la Naturaleza nos presenta de continuo para que procuremos imitarle. Mira, conténtate en el espejo, Luisilla. Desde que empecé á hablarte te has embellecido, lo cual es buena señal. Tú no sabes aún cómo se llama la amiga á quien vas á querer, pero ya sientes por ella amistad, como si fuera una gracia femenil que adquirir deseas ó una virtud superior que ambicionases.

Vive tranquila, que con tal vocación tu elección será buena y tu amiga me dejará toda entera á mi hija y tú me darás otra hija más á quien querer.

EL LIENZO ENSANGRENTADO.

I.

Es de noche. Sobre un cielo en que apenas brilla, alguna que otra estrella cruzan las nubes en largas y negras bandas, y por entre sus girones asoma su semblante la pálida Hecate lanzando sobre la tierra sus amarillentos rayos que no bastan á amenazar las sombras nocturnas. Silba el viento en fuertes ráfagas como manojo de furiosas serpientes que se lanzan por do quiera en busca de codiciada presa, y allá abajo se oye un rugido sordo, continuo, amenazante, algo que se mueve y golpea, algo que lucha con rabia implacable, pero con impotencia también dentro de una prisión de peñascos amarrado con fortísimas cadenas que arrastra y sa- cando con desesperados movimientos. Esta fiere es el mar Mediterráneo. Destácase en la costa una agrupación de di- versas moles de alturas, designales algunas de ellas, aso- mando por cima de la ciclopea muralla que la cie ne y por la cual pasea lento, arrebujado en su manto de oscura y tosca lana el centinela gozado, armado de carey y flechas y cubier- ta la cabeza con el capacete de hierro, oxidado por las llu- vias y el polvo de los campamentos. Hace sombra á esta ciu- dad, que recibió de su fundador el cartaginés Amilcar el nombre de su familia llamándose Barcino, que los tiempos han trocado en Barcelona, una alta montaña que parece te- nerla en su regazo como la madre pescadora que, con el hijo en la falda, espera sentada á la orilla del mar la vuelta del marido; y esta montaña, que más tarde se llamó Montjuich, conservaba aún por entonces el nombre latino de Monsjovis ó Monte de Júpiter que recibiera de los romanos, quienes habían sido despojados de su dominio por las hordas del Norte como ellos anteriormente la habían por la fuerza arrancado á sus constantes enemigos los hijos de la africana Cartago.

Dentro de la ciudad todo es silencio y sombras. Una ventana, no muy grande, deja paso al través de una tela encerada á los rayos de una luz escasa, dando á entender que alguien más que el centinela vela en la dormida ciudad. Un hombre y una mujer están dentro de aquella habitación. Es el hombre joven, de aspecto débil y color pálido verdoso, lleva una túnica oscura, y su espesa cabellera rubia y barba escasa y desigualmente sembrada han crecido libremente ca- yéndole en trenzas sobre los hombros y el pecho.

La mujer es alta, blanca, rubia, de mirada vaga y fisio- nomía tranquila; parece la estátua de mármol de una hermosa vestal allá olvidada por los antiguos dueños de la ciu- dad Barcina, y sin embargo, ella y él pertenecen á la raza de los conquistadores. Sus antepasados han venido de los bosques de la Germania, cayendo rudos y fieros sobre aque- llas feraces campinas de la Italia, de la Galia y de la Iberia.

—¡Por qué estás tú frente sombría y tus miradas se fijan en el suelo, esposo mío! dice la joven con cariñoso acento. Inquieto en la ciudad Hispalense, nos trasladamos á Toledo para la celebración del Concilio, y una vez celebrado vol- vemos á emprender la marcha hacia esta ciudad, sin que sepá yo la causa de tales mudanzas. Y á pesar de todo, esa nube que empaña tu frente, ese silencio que guardas, ese pensamiento que te reúne mudo no desaparecen. ¿Qué tienes?

—Nada, nada, contestó el hombre, y se volvió de espaldas á la vacilante luz de la lámpara.

—No me lo niegues, Amalarico, ¡ya no soy para tí lo que en otro tiempo era!

—Sí, calla, déjame con mis pensamientos en batalla. No me hagas caso.

—¡Lo ves como no soy la misma para tí! ¡Te acuerdas, cuando nos unimos ante Dios que está en el cielo, lo que eras para mí! No, no te acuerdas, y sin embargo, ha pasado poco tiempo. Lleno entonces de fé en el porvenir, acababas de empuñar el cetro de la monarquía goda y soñabas con guer- ras y conquistas. La aurea corona que cines no tenía para tí bastantes flores y aspirabas á nuevas empresas. Querías liberar á tu reino del vasallaje que á Italia rendía enviando á todas tus rentas y mias para conseguirlo; favorable co- yuntura en la muerte de su rey Teodoro. Tendís, tu tutor, ha vuelto á la vida privada, disolviendo su guardia de 2.000 hombres. Nadie hace sombra á tu poder real. Nada te in- quieta, nada se te opone, ¿qué tienes, Amalarico mío! ¡Soy yo la causa de tu pena! ¡Soy una carga para tí! Hablame, yo te lo pido.

El godo permaneció en silencio.

—Yo dejé por tí, continuó la joven, mi tierra y mi fami- lia. Cuando te veo triste y sombrío recuerdo una y otra vez los muros de encina de la cámara de mi madre, el encendi- do hogar, junto al cual hilábamos, oyendo contar á un vie-