La Guirnalda (Madrid) (1875-11-01 00:00:00), página 5

está, tras el seto, un pobre muchacho ciego, que ha perdido el conocimiento. En nombre de Dios, señor, tened misericordia. Haced esta buena acción, os lo ruego, venid, venid conmigo.

El viejo sonrió con expresión compasiva, y tomando la mano de la doncella, le dijo con mucha tranquilidad:
—Calmaos, no es nada. Ya ibamos nosotros á socorrerle. No tengáis cuidado; lo que tiene es un simple desmayo. Vuestra amigo se habrá fatigado mucho. Venid y no os desconsoléis.

Lina no podía comprender lo que se decía; le parecía tan milagroso encontrar el socorro tan á tiempo, sin que nadie hubiese anunciado el accidente, que, en la ingenuidad de su alma, creía encontrar también allí la misericordiosa intervención de la madre de Dios; contemplaba con asombro la dulce y consoladora fisonomía del anciano, que sonreía ante ella, diciéndole:

—Sois una buena muchacha y haceís bien en mostrar tanto afecto al pobre soldado. ¿De donde venís con él? Sin duda de Venloo.
—Si señor, de Venloo. Es muy lejos de aquí.
—¿Y durante todo el viaje habeis cargado vos el saco que lleváis á la espalda?
—Si señor—dijo la joven llorando.—El es ciego y no puede andar sino con mucho trabajo. Teníamos prisa. Yo soy fuerte y saludable... ¡Dios mío! ahí le tenéis... ¡pobre muchacho! ¡Está amarillo como un muerto!

Un torrente de lágrimas brotó de sus ojos. Juntando las manos, exclamó con voz desgarradora:
—No morirá: ¿no es verdad, caballero?

El anciano movió sonriendo la cabeza y se acercó al enfermo. El criado puso las botellas en tierra, y sin esperar órdenes, levantó con una mano la cabeza del soldado, mientras que con la otra le desataba la corbata y le abría la camisa. Entre tanto el señor anciano lavaba las sienes y la frente del pobre ciego.

Lina, de rodillas, contemplaba con los ojos llenos de lágrimas los cuidados que los dos desconocidos prodigaban á su infeliz amigo. Observaba que ellos debían tener costumbre de manejar enfermos, y se le figuró que el anciano había de ser médico.

Esta idea la consoló, infundiéndole valor. Una sonrisa extraña, en la cual se confundían el reconocimiento y la ansiedad, animó su rostro, brillando al través de sus lágrimas. Su sorpresa aumentó al oír estas palabras:
—Mi jefe—decía el criado,—esto se parece á lo que pasó en Sabiana de Alba, en España. El corazón me late todavía, cuando pienso en ello.
—Nuestro pobre amigo el capitán Skeens; ¿no es eso?—respondió el viejo dando un suspiro.—El desmayo es profundo. Dame la botella pequeña.
—Si me parece verle aún... El capitán estaba como este apoyado en un limonero. ¡Dejó los huesos en Vitoria, el buen hombre! Aquel día asistimos y curamos á mucha gente. Yo estaba cubierto de sangre de la cabeza á los pies.
—El corazón palpita. Pronto volverá en sí.
El criado alzó con el dedo los párpados del joven, y dijo:
—¡Es ciego! la antigua enfermedad de los soldados. Ya conocemos esto. Pero ved el ojo izquierdo, señor. Me parece que no está perdido enteramente todavía.

La joven lanzó un grito de alegría. Había advertido le reaparición de la vida en el semblante de su pobre amigo, y observado el ligero color que encendió sus mejillas... Juan había hecho un movimiento.

(Se continuará.)

HERIDA EN EL CORAZON
NOVELA ORIGINAL POR D. J. P. SANSON.

Cap. XXIII.—Tristis est anima mea usque ad mortem.

Adela, por consejo del médico, había dejado la cama. Sentíase muy débil, y apenas si las piernas la sostenían en los cortos pasos que daba de un extremo á otro de su alcoba.

Doña Mencía no se apartaba de su lado, y muchas veces se llevaba el pañuelo á los ojos, y cuando iba á hablar parecía como si tuviese un nudo en la garganta.

Ernesto ofrecía el brazo á la interesante enferma y la consolaba, diciéndole que la verdad no tardaría en saberse y que Arturo se arrepentiría de haber escrito aquella fatal carta.

Adela movía la cabeza con aire de incredulidad.

Su estado, á pesar de aquel momentáneo alivio, era deplorable: á los estragos del padecimiento físico se añadían los del padecimiento moral.

Adela deseaba morir, considerándose irremisiblemente olvidada.

El delirio solía apoderarse de su imaginación, y entonces el espectáculo de su desdicha era capaz de enternecer á las almas menos sensibles.

Vamos á trasladar al papel una de esas tristes estaciones en la vía dolorosa del martirio de esta inocente criatura.

Ernesto le había ofrecido el brazo, como de costumbre.

Los ojos de Adela brillaban extraordinariamente. Su frente y sus manos ardían, y de tiempo en tiempo la acometía un golpe de tos en extremo molesto y con tendencias á sofocarla.

Era tal su distracción, que de repente y como la que despierta de un sueño, dijo:
—Ernesto, ¿estaba Vd. ahí?
—Sí, amiga mía. ¿Qué tal se siente Vd. hoy? ¿Hay algún alivio?
—¡Siempre el mismo dolor... siempre!
Y Adela colocó la mano izquierda sobre el pecho.
—Dios ha de permitir que Vd. se ponga buena.
—¡Bueno!... Por instantes me falta la vida. Pronto descansaré.

Luego añadió, como cavilando:
—Debe ser muy hermosa...
—¿Quién?—preguntó Ernesto:
—Mi rival.
—Pero, Adela...
—¡Páridolo!... Por él vivía... Sin él...
—¿Y su madre de Vd?
—¡Ah! ¡Mi madre! ¡Mi pobre madre!
La infeliz joven apoyó la cabeza en el hombro de Ernesto, y se oía su respiración cada vez más agitada.
—¡Por Dios, amiga mía!
—Parece que me voy á ahogar. Aire... necesito aire...