La Guirnalda (Madrid) (1875-09-01 00:00:00), página 7

—Jamás me rio de la desgracia.
—Pues yo sí; cuando la desgracia recae en personas tan soberbias y antipáticas como esa marquesa.
—Figúrense Vds.,—continuó D. Teodoro,—en qué apuros se habrá visto la aristocrática viuda y cual será el estado de su fortuna, para resolverse á empeñar los pergaminos.
—¿Cómo lo ha sabido Vd.?—preguntó doña Mencía.
—Por un amigo mío, á quien se los llevaron, y que no hizo el negocio, pues la demanda era crecida. Ese amigo me ha informado de la situación económica de la marquesa. Ya ha dispuesto de toda la plata, de las joyas, de los muebles de valor. La casa está en completa ruina.
—Me alegro,—dijo Elisa.
Adela se había acercado á su madre. Esta comprendió la intención de su hija, y secundándola, dijo á don Teodoro:
—Deje Vd. en paz á esa señora, que harto desdichada es, y hablemos de otras cosas.
—¿De qué quiere Vd. que hable?
—Vd. no necesita que se lo indique.
—¡Ah! Se me olvidaba lo más chistoso de la anterior noticia.
—Pero...
—Permítame Vd. desembucharlo, porque sino se me indigna...
—¿Qué D. Teodoro!
—La marquesa de Nules anda por los salones aristocráticos de Madrid buscando... ¿acertan Vds. qué?
—¿Qué hombre tan posmá!—dijo Adela por lo bajo á su madre.
—Ella... la arruinada... la que empeña sus pergaminos... la que desamaebla su casa... la que vacía los estuches de sus joyas...
—¿Acabará Vd., tío?
—Anda buscando... una boda ilustre para su hijo.
Adela no oyó bien estas últimas palabras, pues la entrada de Ernesto había atraído su atención hacia la puerta, y ya no vio más que él. ¿Qué le importaba lo demás?
—Sería mensajero de buenas nuevas?
—¡Ah! La existencia de la pobre joven pendía de un hilo... ¡y este era tan frágil!...
Ernesto, después de saludar á las personas presentes, se sentó junto á Adela.
—¿Qué me trae Vd.?—preguntó esta.
—Una carta.
—Démela Vd.
—Aquí está. La mía es sumamente corta, y me ha extrañado la sequedad del estilo.
—¡Dios mío!
—Tal vez un momento de mal humor...
Este breve diálogo no fue advertido por nadie, á excepción de doña Mencía: los demás se entretenían con los cuentos de D. Teodoro.
—Mamá,—dijo Adela,—excúseme Vd. con estos señores, pues el dolor de cabeza me impide disfrutar más tiempo de su amable compañía.
—Cuide Vd., Adelita.
—¿Quieres que vaya contigo?—preguntó Elisa.
—No, amiga mía. Quiero estar sola. Me voy á echar un rato.
—¿Volverás?
—Quizás.
Y Adela, cuya impaciencia era visible, se retiró á su alcoba.
Ernesto, para que los concurrentes no se fijasen en la ausencia de la joven, se encaró con D. Teodoro y le disparó á quema ropa esta pregunta:
—¿Quién era ese sujeto de quién hablaba Vd.? ¿Puedo saberlo?
—Ya se vé que sí. Como que Vd. nos podrá iluminar en el asunto.
—¡Yo!
—El sujeto era su amigo de Vd., Arturo de Nules.
—¿Y el asunto?
—La boda que su madre, la marquesa viuda, anda buscando para él en los salones de la aristocracia madrileña.
—¿Qué lengua tiene este D. Teodoro!
—Nosotros, los que pertenecemos á la clase media, nos ocupamos de las clases elevadas más de lo que ellas creen.
—Ya, ya...
—Y cuando nos salta á los ojos una señora marquesa que, después de venderlo ó empañarlo todo, empeña sus pergaminos, ó sea sus títulos de nobleza, y solicita un enlace aristocrático para su hijo, nos reímos á mandíbula batiente.
—¿La marquesa de Nules ha empeñado sus pergaminos?
—Ni más ni menos.
—¿De quién se vale, quién le corre con esos negocios, amigo D. Teodoro?
—Dícese que un tal Gargollo, memorialista.
Un grito estridente y el golpe de una caída interrumpieron este ocioso diálogo.
Doña Mencía se levantó trémula de espanto.
Oyéronse las exclamaciones de ¡Socorro! ¡La señorita se muere! ¡Socorro!
La que gritaba así era Antonia, la pobre Antonia.
Doña Mencía corrió despavorida.
Todos se precipitaron detrás de ella.
Adela estaba en el suelo, sin dar señales de vida. Tenía la mano derecha cerrada con tanta fuerza, que fue inútil el empeño de Ernesto por abrirsela. Algunas gotas de sangre salpicaban sus cardenios labios.
—¡Hija mía! ¡hija mía! exclamó la infeliz madre.
—Ernesto trajo el pomito del éter y lo acercó á la nariz de Adela que, á pesar de esto, tardó bastante en volver de su desmayo.
Parecía que una bala le había atravesado el corazón.
Ernesto la cogió en brazos (¡pesaba tan poco!) y la colocó en el lecho con el mismo cuidado que si se tratase de una hija.
Intentó de nuevo abrirle la mano.
—¡No... no!...—dijo la paciente, y con un movimiento convulsivo guardó algo en el seno.
Era la carta de Arturo.
(Se continuará).

MISCELÁNEA.

FRAGMENTOS SACADOS DE LAS SETENTA Y CINCO CARTAS DE SENECA.—Sócrates, maestro del emperador Nerón y resi-