La Guirnalda (Madrid) (1873-06-16 00:00:00), página 3

LA GUIRNALDA
PERIÓDICO QUINCENAL
DEDICADO AL BELLO SEXO

AÑO VII.                Madrid 16 de Junio de 1873                NÚM. 156.

SUMARIO
La vida en el campo, por D.a Blanca de Cassó y Ortiz.—El crepusculo, por D. Jaime Martí Miquel.—El capitán Ernouville (continuación), por Camila Lebrun.—Elementos de física (continuación), por D. G. Vicuña.—El amor, por D. Carlos Mestre y Marzal.—Un paseo al bosque, por doña Remigia Quincoces.—Parábola de Krummacher.—La amistad, por B. M.—La esperanza en Dios.—Explicación del Padre nuestro, por Chateaubriand.—Miscelánea.—Un bolsillo.—Una canastilla de labor.—Charada.—Pliego de dibujos, por D. J. Magistris.

LA VIDA EN EL CAMPO.

ARTÍCULO ESCRITO SOBRE UNA POESÍA DE VICTOR-HUGO.

Para mí no hay vida más deliciosa que la vida del campo. En el campo puedo uno salir á pasear á cualquier hora y de cualquier manera, el pobre en su cortijo y el opulento en su dominio, libres ambos de la etiqueta que esclaviza á los habitantes de la corte. Nada más agradable que perderse á lo largo de frondosas alamedas, cuando el sol declina y el concierto de la tarde exhala sus misteriosas notas que llegan al alma; cuando la luz parece luchar con las sombras, simbolizando el humano combate que sostienen los seres en este mundo de prueba. A donde quiera que el poeta vá cree hallarse en su casa, pues cree que el universo entero es la casa de Dios; pero donde verdaderamente respira el poeta, donde verdaderamente se inspira, es en la misteriosa soledad del campo, allí donde todo parece elevar un himno de gracias al sumo Hacedor que se revela Omnipotente y majestuoso por medio de sus obras.

Casi siempre me agrada ir sola con mi madre á esas excursiones campestres, y reconcentrada en mí misma, medito y escucho; pero si alguien más quiere acompañarme, acepto con gusto; cada persona tiene algo nuevo y misterioso en su espíritu; todo humano es un libro en que Dios escribe y algo se aprende, y por lo cual leo con gusto siempre que cae en mis manos uno de esos libros, volumen que encierra un alma y sella la tumba.

Todas, todas las tardes salgo á pasear por el campo. Algunas veces entro al paso en casa de mis amigos, y reunidos en familia, tomamos el fresco en medio del jardín; el sereno humedecer un poco los bancos que hay situados bajo los árboles, no importa, como nuestros trajes no son delicados ni costosos, nos sentamos sin miedo de que se ajen ó deshuezcan. Y no bien nos hemos sentado, ignoro por qué, todos los niños vienen á mi alrededor; mirándolos, en cuanto me vén todos corren hacia mí, y es que saben que participo de sus gustos; se acuerdan de que como ellos amo el aire, las flores y las mariposas; encuentran en mí un ser amigo que les quiere mucho, un ser, delante del cual se puede jugar, hacer ruido, hablar en voz alta y hasta gritar; ven que río como ellos y á veces aún más que ellos, y que después de asistir á sus juegos, todavía les sonrío aunque me halle algo más triste. Me dicen ¡dulces amigos míos! que nunca sé incomodarme; que se divierten mucho á mi lado, que sé hacer preciosos recortes de papel y dibujos de plum, ma, y que á más les cuento; á la caída de la tarde, historias