La Guirnalda (Madrid) (1875-02-16 00:00:00), página 6

Y en efecto, una mañana le encontraron muerto en su cuarto.

Tenía al cuello el collar de oro, pero de tal modo le apretaba ésta, después de cerrado el fuerte broche, operación que debía haber costado no pequeño esfuerzo llevar á cabo, que debió producirle á los pocos momentos la asfixia.

No tardó en hallarse la explicación de estos hechos misteriosos y extraordinarios.

Un vecino del platero le había visto varias noches, por las ventanas, que con motivo del calor quedaban abiertas, levantarse manifestando hallarse en estado de sonambulismo, ir á su taller con el collar de oro en la mano, separar uno de los eslabones de aquél y volver á soldar los dos que habían quedado desunidos. De este modo la cinta de oro había ido paulatinamente disminuyendo de longitud, á medida que desaparecía cada noche un eslabón; y como esta operación se verificaba en el sonambulismo, al despertar no recordaba Juan Pérez lo que había hecho y atribuía á mágico poder la disminución de largura del collar.

Después de quitar el eslabón y volver á unir los dos trozos del collar, probablemente cada noche el pobre sonámbulo; y sin duda la noche en que dejó de existir, quiso hacer lo mismo, y cuando consiguió cerrar el broche, la fuerte cinta le oprimió de tal modo el cuello que debió producirle la asfixia.

Acaso la angustiosa impresión que sufrió el que se ahoga, despertaría al pobre Juan Pérez; acaso el instinto de la propia conservación le hiciera tratar de abrir el broche y quitarse el apretado collar, que á manera de dogal ó vil garrote le ahogaba; pero, bien despertara, bien continuara en el sonambulismo, sus esfuerzos no consiguieron buen éxito.

Lo cierto es que á la mañana siguiente se le encontró cadáver.

Su predicción, de que dejaría de existir cuando el collar de oro fuese demasiado estrecho para su garganta, se había cumplido.

E. F. I.

HERIDA EN EL CORAZON
NOVELA ORIGINAL POR D. J. F. SANSOM.

Cap. XIX.—Historia de Ernesto.

Adela entró en la habitación donde se hallaba su madre y Ernesto, habiendo procurado antes, según dejamos dicho, serenar su rostro.

Doña Mencía la miró con ese interés propio del amor materno, que es el amor de los amores. Su corazón no le presagiaba nada bueno para el porvenir; pero no se atrevía á hacer ya reflexiones á la enamorada joven, considerándolas inútiles.

—¿No sabes lo que estaba proponiendo á nuestro querido Ernesto?—dijo.
—No, mamá, no advino...
—Pues oye. Le propone... Vamos, ayúdale Vd.
—Su madre de Vd., Adela, desea que le refiera lo que llama mi historia. Figurese Vd. qué sucesos podrá yo referir, capaces de distraer á nadie.

—Es modestía, Ernesto.
—Es la verdad, señora.

Hacía tiempo que doña Mencía y Adela deseaban, en efecto, conocer ciertas circunstancias de la vida de su amigo, de quien se decía que abrigaba en lo más hondo del alma un doloroso y querido recuerdo.

Ernesto tenía imaginación poética; era entusiasta de lo bello, y sin embargo no se sabía que amase á ninguna mujer.

¿Había amado en algún tiempo?...
¿De dónde provenía su actual manera de ser, tan propia de un hombre de su edad y de sus prendas?
Complacíase en el casto amor de Adela y Arturo, lo cual probaba que comprendía lo que esta pasión vale, cuando es verdadera, y no obstante huía de la sociedad... sobre todo de la femenil.

¿Temía que su corazón le arrastrase más allá del límite que le había fijado?

Y ese límite... ¿por qué, á propósito de qué existía, dado caso de que existiese?

Todas estas suposiciones y preguntas se las habían hecho mutuamente más de una vez doña Mencía y Adela, y era natural que, viéndolo á Ernesto con frecuencia, y apreciándole mucho, desearan sondear aquel corazón de oro.

Ernesto, siempre que se aludía á su pasado, hacía oídos de mercader y hablaba de otra cosa. Entonces no pudo evitar el ataque directo de sus dos amigas, no desistiendo la madre, por escocerle ahora más que nunca el aguijón de la curiosidad, ni tampoco la hija, que encontró así un pretexto para desviar la atención de la carta que acababa de recibir y de leer.

—Ea, comience Vd., Ernesto.
—No se haga Vd. de rogar, amigo mío.
—Se cuentan cosas de Vd. que...
—¿Qué se cuenta de mi pobre individuo, señora?
—Dícele que tiene Vd. una herida en el corazón, la cual no se ha cicatrizado todavía.
—¡Por Dios, señora!
—¡Ah! ¿Con qué es cierto el rumor...?
—¿Quién ha dicho...?
—Usted mismo lo ha confesado. No hay más que mirarle á Vd. en este momento para convencerse de que es verdad.
—Vamos, Adela, no se burle Vd. de mí. ¡Ya se vé! ¡Cómo está Vd. tan satisfecha y tan...!
—Ernesto, no le vale á Vd. hoy el empeño de llevar la atención á los demás y distraerla de su persona. Déjeme usted á mí y relétanros...
—Arturo...
—Deje Vd. á Arturo en París. Las habilidades de Vd...
—Pero...
—Somos inflexibles.

Ernesto conocía que era ya descortésia el resistirse por más tiempo. Trataba de excelentes amigas, de almas inocentes y puras que simpatizaban con la suya, tan entusiasta y tan leal. Por otra parte, no le vendría mal desahogar el oprimido pecho, ahora que le faltaba aquel amigo de sus primeros años, aquel compañero de su juventud; y, exhalando un hondo suspiro, dijo con intencionada pausa:
—Puesto que se empeñan Vds., les contaré mi secreto. Quizá no les produzca más que fatiga, y ruego á uste-