La Guirnalda (Madrid) (1873-09-16 00:00:00), página 9

—Tampoco por esa cambiaría yo á mi adorada Mitila, tan cariñosa, tan buena, tan hacendosa y económica, y me considero á su lado el más feliz de los mortales, exclamó Pepe que en aquel momento entraba acompañado de mi tío, y agregó.

Pasamos la vida corriendo tras de la felicidad sin conocer que su posesión depende de nosotros mismos. No comemos jamás ninguna acción da que tengamos que avergonzarnos; conservemos limpia nuestra alma; pura nuestra conciencia, y recorreremos el sendero de la vida, alfombra-do de odoríferas flores por la mano de la felicidad...

¿Qué es la riqueza? ¡acaso por si sola nos proporciona la dicha?

La riqueza se convierte en la mayor de las infelicidades, cuando arrastra consigo fatal cortejo de vicios, que sumergen al misero humano en insondable píldago de desdichas. Riqueza sin virtud, se convierte en horrible infierno, solo comparable á las desventuras de la pobreza cuando la misma la envidia, y la acompañan los vicios y las malas pasiones.

Decidme, prosiguió aquel honrado y filosófico guagiro, si no es feliz el honrado artesano, el pobre campesino, que cifra su contento en la familia de que procura rodearse; cuyos días transcurren en la apacible tranquilidad de un corazón exento de maldades, y rebosando satisfacción cada vez que recoge el fruto de sus afanes y cuidados, para proporcionar abundancia y bienestar á la cariñosa familia que de él depende. Sus pequeños ahorros, aunque lentamente reunidos, algún día proporcionarán descanso á su vejez, exenta de remordimientos.

La felicidad depende de nuestros sentimientos, no de la mayor ó menor riqueza que poseamos. Consintámonos que somos felices y lo seremos: no ambicionemos nada de lo que no podamos poseer. Procuremos alejar de nosotros las malas pasiones: el orgullo, la envidia, la vanidad, la soberbia, son nuestros enemigos, y ¡ay del infeliz, rico ó pobre, que dé cabida en su seno á semejantes vivoras! Devoran sus entrañas, y aunque posea el oro á manos llenas, y todas las comodidades que proporciona, para él no habrá felicidad ni tranquilidad posibles, pues constantemente sentirá desgarrado el seno con sus aceradas garras, y sus plantas se ensangrentarán con los abrojos y zarzas que cubren el tortuoso y empinado sendero de los vicios.

Y cuando caiga, exáustas sus fuerzas y consumidas sus entrañas, y sus desconsolados ojos busquen á su alrededor una mano amiga que acerque á sus labios una gota de refrigerante agua, sólo hallarán el vacío del horror y la soledad del desprecio. ¡Digno premio de una vida de disipación y vicios, y su obligado cortejo los crímenes!

REMIGIA DE QUINCOCES.

EL SUEÑO DEL SACRISTÁN.

(Continuación).

III

Perico era muy amigo de Baltasar.
Este Baltasar era el hijo único de D. Lucas, el Dimine del lugar, y estaba, en la entonces corte de las Españas, estudiando el último año de medicina.
En sus excursiones veraniegas al pueblo, Baltasar re-
fería al embobado Perico sus conquistas, sus aventuras, sus hazañas estudiantes de Madrid, y pintaba al pobre lugareño la corte como un paraíso de delicias, como el Edén de la tierra.
Además, traía á su amigo el sacristán algunas novelas de á peseta el volumen, que el buen Pedro devoraba á hurtadillas en las horas de siesta, sentado á la sombra de algún corpulento carrascal.
La imaginación ardiente de Perico se sobrescitió, y desde la última excursión de Baltasar al pueblo, la idea de visitar la corte y admirar todas aquellas maravillas le atormentó día y noche y llegó á ser para él una eterna pesadilla, una monomanía incurable.
La noche en que comienza la relación de nuestro cuento y al mismo tiempo que Perico, después del toque de oraciones salía de la iglesia, pasaban por la plaza unos cazadores; que se dirigían al ventorro del tío Patas-largas, á descansar aquella noche para entregarse al día siguiente á la agradable diversión de la caza.
Perico observó á los cazadores.
Eran cuatro ó cinco jóvenes elegantes, seguidos de otros tantos criados, que conducían una magnífica jauría.
Acercóse al grupo y á los pocos momentos, sabía Perico qué eran unos caballeros de Madrid, que se dirigían á la propiedad de uno de ellos, para efectuar una batida al día siguiente.
El deseo vehemente de Perico, su idea fija se despertó entonces con mayor fuerza, y triste y contrariado, se dirigió lentamente á la ventana, donde enamorada y ansiosa, esperaba María, como todas las noches, su llegada.
Acercóse éste, murmuró las «buenas noches» acompañando la frase con un suspiro, y la gentil muchacha, apagando la hechicera sonrisa de sus labios, preguntóle con acento trémulo:
—¡Suspiras, Pedro?, ¿Qué tienes?
Pero como el amor se hizo para el duo, y no para el tercero, nosotros no nos atrevemos á escuchar la sabrosa plática de los dos amantes, y los dejaremos solos, entregados á su amor, y sus doradas ilusiones.
Ya era bien entrada la noche, cuando el sacristán se apartaba de la reja de María, para retirarse en busca del cotidiano descanso.
Al atravesar la plaza en dirección de la morada del cura, un alegre rumor de voces y carcajadas unido al ruido del choque de los vasos, llamó su atención y se detuvo.
La algarza provenía del ventorro próximo, donde se habían hospedado poco antes los cazadores.
Perico quedó indeciso, titubeó un momento, y por fin, dirigió sus pasos hacia la taberna.
María en aquel momento murmuraba quizá una ple- garía nocturna antes de entregarse al sueño de los justos.

IV

En uno de los oscuros e insalubres calabozos de la cárcel del Saladero, arropado sobre un montón de paja húmeda y malsana, se ve un hombre, joven todavía, pero débil, pálido, enfermizo, crecida la barba y el cabello, haca- poso el vestido, sin brillo la mirada, ocultando su dolor y su miseria en el polvo de aquella terrible prisión, y mur-