La Guirnalda (Madrid) (1875-06-16 00:00:00), página 7

Un paso más, y el genio casi libre del yugo de la materia, exterioriza sus aspiraciones de un modo más sensible y al mismo tiempo más espiritual que el pintor, que el escultor, que el arquitecto.

¿Qué magnitud, qué forma, qué color tiene el sonido, que es al músico lo que el colorido al pintor, lo que la pintura al escultor y al arquitecto? La música se dirige casi exclusivamente al sentimiento. De ahí que sea el arte más universal.

Leed á un rústico el himno Al Sol, de Espronceda, la Oda al Mar, de Quintana, la Oda al Génio, de Monroy, la Muerte de Jesús, de Alberto Lista, ó el Dos de Mayo, de Nicasio Gallego, y os dirá con brutal franqueza que prefiere las incorrectas seguidillas que ha cantado al pie de las rejas de su adorado tormento. Esto prueba que la poesía es más aristocrática que la música.

Y esto se comprende muy bien.

La música, como ya hemos dicho, se dirige al sentimiento, y todos tenemos sensibilidad más ó menos exquisita; pero en la poesía habla á la imaginación, y sabido es que esta facultad únicamente se desarrolla en algunos cerebros privilegiados.

Hay más, la poesía reúne en sí todos los elementos creadores de belleza con que cuentan las demás artes.

Por ejemplo, ¿puede el pincel del pintor describir un paisaje con la verdad y el colorido que la pluma del poeta? Cierra éste los ojos, y ve, á la luz de la fantasía, bosques de esmeralda, ríos de plata, cielos de purpura y de oro, y no necesita combinar colores, ni pide auxilio á la paleta del pintor, porque el poeta se basta á sí mismo y saca del fondo oscuro de su tintero las creaciones más grandes del arte.

El poeta es un mago que hace brotar á su imaginación mundos más bellos que los que puedan el espacio.

En la poesía hay también música. ¿Es otra cosa la versificación, ese lenguaje predilecto del poeta, que un torrente de armonía? ¿Las palabras en la poesía, no están sujetas á ritmo, número y cadencia, como las notas en la música? ¡Sobre todo, no hay lo que se llama armonía imitativa! ¿El poeta, mucho más cuando maneja un idioma tan rico como el castellano, no puede imitar, combinando convenientemente las palabras, el gorgoteo de las aves, el susurro de las auras, el murmullo de la fuente, el ruido del trueno y el impetu atronador de los torrentes? Oíd si no á Rioja:

Las torres que desprecio al aire fueron
A su gran pesadumbre se rindieron.

Parece que se está viendo al tiempo desmoronando las torres que el orgullo de los hombres ha levantado hasta cielo creyendo hacer una obra indestructible, como si todas las obras humanas no fueran finitas y perecederas como el hombre mismo.

Hay más todavía: ¿de qué medios se sirve la poesía para manifestar su belleza, para dar vida á sus creaciones, para exteriorizar sus imágenes? De la palabra. ¿Y no es la palabra mucho más espiritual que los sonidos en música, los colores en pintura y la escultura y arquitectura?

Luego quedan justificadas las palabras con que encabezamos este ligero artículo de estética: es á saber, que la poesía es la reina de las bellas artes, la más espiritual, la que reúne en sí á todas ellas.

Nos atrevemos á decir más. La poesía no es un arte, es una ciencia. ¿Qué ha hecho Ayala en el Tanto por ciento sino condenar el sistema utilitario de Bentham como el economista más profundo, y quizás sin darse cuenta de ello?

Horacio lo ha dicho en su Arte poética: la misión del poeta es instruir deleitando: una obra que se propone únicamente recrear y que no enseña nada, el tiempo la condena al olvido; y es como una especie de meteorito que brilla un instante en el cielo para quedar después reducido á pavesas.

El poeta para instruir deleitando, debe buscar la verdad, inspirarse, elevarse hasta ella, sentirla, amarla, si quiere pasar á la posteridad y tener un nombre glorioso al lado de los hijos privilegiados que tienen un puesto en el templo de la inmortalidad.

JAIME MARTÍ MIQUEL.

HERIDA EN EL CORAZON
NOVELA ORIGINAL POR D. J. P. SANSON.

En aquel momento se oyó ruido de pasos, como si alguien subiese aprisa. Sonó la campanilla; Antonia corrió á abrir la puerta, creyendo que era su ama.

En cuanto miró por el ventanillo, se la oyó gritar:
—¡El señorito Ernesto! ¡Qué fortuna!
Por lo bajo decía otra cosa.
—¿Están las señoritas?—preguntó Ernesto.
Antonia abrió la puerta.
—La señorita salió y no ha vuelto. La señorita está... pero, muy mal, muy mala.
—¡Mala! ¡Adela!
—Venga Vd. Acabo de dejarla. La encontré en el suelo sin sentido.
—Corramos. Lléveme Vd. á donde esté. ¡Dios mío!
Adela empezaba á volver en sí. Entre Ernesto y la criada la levantaron y la sentaron en un sillón.
—Adela, ¿qué tiene Vd.?
Al oír la voz de Ernesto, la joven pareció que revivía. Ya no se encontraba sola en el mundo. Era el amigo de Arturo; era el confidente de sus amores; era el hombre que había amado también, y comprendía por lo tanto la delicadeza del sentimiento, la energía de su pasión.
—¡Ah, qué felicidad! ¿Es Vd., Ernesto? ¿Con que al fin ha vuelto Vd.?
—Pero...
—¡Qué falta me ha hecho Vd., amigo mío!
—Adela...
—Desde que Vd. se marchó, el amor de Arturo se ha ido extinguindo, y mi salud... Mire Vd., Ernesto, qué variada me encuentro.
Ernesto se fijó entonces en el rostro de la joven, y no pudo contener un grito.
—Pero... ¿qué ha pasado aquí?
—Ya se lo he dicho á Vd.
—Usted me ha dicho...