La Guirnalda (Madrid) (1875-06-16 00:00:00), página 4

verte á ti, ni á mi madre, ni á mi abuelo, ni á ninguno de los que me aman... me moriré sin remedio.

—Lina, después que estoy ciego te veo siempre dentro de mis ojos, y esto es lo único que me da la vida; pero no debo pensar en esto, ni tú tampoco. ¡Ah! mi querida amiga, ve á la feria y al baile, como antes; no te abandones por mí, ni dejes pasar tu juventud, porque si supiera que ibas á ser desgraciada por mí, me enterrarian más pronto.

—Lina, te he escrito esto á ti sola para que poco á poco se lo digas á mi pobre madre. Que no lo sepa de repente, por amor de Dios... Tu desgraciado Juan, hasta la muerte.

Apenas la muchacha, dominada por violenta sobrescitación nerviosa, hubo leído la última palabra de esta carta, cuando mortal palidez cubrió su semblante, debilitaronse sus brazos, y su cabeza se inclinó langüidamente.

Yacía sin sentido en profundo desvanecimiento.

La tibia aura del bosque murmuraba en los pinos y hacia ondular la sombra del ramaje sobre la frente alabastrina de la doncella; la abeja revoloteaba zumbando en su oído; la alondra entonaba su canción en lo más alto del cielo; más lejos en la soledad imperaba el lejano grito de la chicharra, y sin embargo, para Lina todo era calma y silencio en derredor.

El sol signó insensiblemente su carrera hasta que uno de sus rayos ardientes atravesó el ramaje, cayendo sobre el rostro de la joven. Abrió sus ojos lentamente la infeliz doncella, y la sangre circuló de nuevo por sus venas. Alzó la cabeza, como quien despertá, y dirigió en derredor suyo miradas de asombro, cual si no tuviese conciencia de su estado.

La carta, abierta aún á sus pies, le recordaba la horrible catástrofe. Doblando el fatal papel, lo guardó en su seno, inclinó la cabeza y se puso á meditar profundamente.

Pero instantes después se levantó y dirigiéndose al campo empezó á arrancar yerba. Cuando reuníó bastante, volvió á la cabaña con rapidez, echó la yerba en el establo delante de la vaca, y entró en la habitación diciendo:

—Mañana por la mañana al romper el día, parto de aquí para ir á ver á Juan.

—¡Oh, hija mía!—exclamó la madre.—Es el otro extremo del país. ¿Qué ideas tienes! No le encontrarías en un año.

—Voy á ver á Juan,—repitió la muchacha, en tono de resolución.—Le encontraré aunque esté á cien leguas de aquí. El secretario del ayuntamiento me dirá por donde debo ir.

La madre de Juan, con las manos juntas, el rostro suplicante, se abalanzó hacia Lina, y sollozando dijo:

—¡Ah Lina, ángel querido! ¿Serás capaz de hacer lo que dices? Te bendeciré hasta la hora de la muerte.

—¿Que si soy capaz? El rey mismo no me lo impediría: Veré á Juan, le consolaré, ó moriré si no lo consigo.

—¡Oh, gracias, gracias mil veces, Lina!—exclamó la madre de Juan, estrechando á la doncella entre sus brazos.

IV

Apenas son las siete de la mañana y el calor es ya muy fuerte, porque el sol resplandece con todo su brillo en el azul de un cielo sin nubes.

Una joven aldeana marcha valerosamente por un camino cercano á las pintorescas riberas del Mosa. Su trage anuncia que es forastera en aquel país, porque las mujeres del Limburgo no llevan ni sombrero de encajes con grandes puntas, ni sombrero de paja de aquella forma.

Lleva sus zapatos en la mano y marcha con los pies desnudos: corre de su frente copioso sudor. Aunque fatigada en extremo, fija los ojos con alegría indecible en los campanarios que se ven á lo lejos. Aquella es la ciudad de Venloo, término de su viaje.

¡Pobre Lina! ¡Hace cuatro días que camina errante y sin descanso! Apenas se ha permitido corto sueño y muy poco alimento; pero Dios y su fuerte naturaleza le han sostenido. Por fin ha encontrado aquel lugar, en que su desgraciado amigo padece y se consume lejos de los suyos. Lina ha olvidado todos sus sufrimientos, y su corazón palpita de alegría e impaciencia. Si tuviera alas, volaría con la rapidez de un pájaro hacia aquellas torres sobre cuyos techos se refleja el sol como en un espejo.

Continuó la joven su camino con rapidez creciente, hasta que las fortificaciones de Venloo aparecieron á sus ojos. Apresuróse á ponerse los zapatos, sacudió el polvo que cubría sus vestidos y ajustándose el jubón, entró en la fortaleza con paso resuelto.

Pero más allá de las murallas exteriores, vio un soldado, fusil al brazo, que iba y venía delante de una garita. Cuando estuvo cerca, Lina sonrió amistosamente al centinela; pero este la miró con insolencia picareña. Sin embargo, aproximándose ella decididamente al militar y con el tono más agradable preguntó:

—Amigo, ¿podéis decirme donde encontraré á Juan Braems? Es también soldado.

El centinela era un walón de la provincia de Lieja.

—No entiendo—gruñó, volviéndose para llamar al cabo.

Este salió del cuerpo de guardia y con expresión benévola, se acercó á la muchacha, la cual inclinándose con urbanidad, le dijo:

—Señor oficial, ¿podéis decirme dónde está Juan Braems?

El cabo hizo un gesto propio de quien se ve chusmeado en su esperanza. Volvióse hacia el cuerpo de guardia y gritó en dialecto del Hainaut:

—¡Eh! Flamenco ven acá... Se puede ganar un azumbre.

Un soldado joven apareció frunciéndose los ojos soñolientos. Al ver á la muchacha, su fi-nomina se regocijó.

—Qué hay, Mariquilla, que quieres—preguntó.

—Vengo en busca de Juan Braems: ¿no podéis decirme dónde está?

—¿Juan Braems? Jamás he oído tal nombre.

—Es soldado belga como vos.

—Es posible. Pero está en caballería ó en infantería?

—¿Qué queréis decir, amigo?

—Pregunto si es soldado de á caballo ó de á pie.

—No lo sé; pero es soldado de cazadores verdes. ¿No están en esta ciudad?

—Entonces no me asombro de no conocerlo. Nosotros somos del noveno de línea.

Durante esta conversación, el cabo y tres ó cuatro soldados, incluso el centinela, se habían agrupado en derredor de la joven. Esta no comprendía por qué la miraban con tanta insistencia, bromeando en lengua walona y riendo á carcajadas. Llena de confusión dijo el flamenco con voz suplicante: