La Guirnalda (Madrid) (1872-03-01 00:00:00), página 5

LA GUIRNALDA,
PERIÓDICO QUINCENAL, DEDICADO AL BELLO SEXO.

AÑO VI.        Madrid 1.º de Marzo de 1872.        NÚM. 125.

SUMARIO.
El sermón de diez minutos (tomado de una novelita francesa), por don J. Morán.—Sobre la punta de una aguja (conclusion), por Eugenia Nyon.—Olga, novela (continuación), por Emma Faucon.—Misocáldnea—Pobre flor, por D. Manuel Millás.—Pliego de dibujos, por J. Magistris.

EL SERMON DE DIEZ MINUTOS.
(TOMADO DE UNA NOVELITA FRANCESA.)

I.
Alzábase en lo que hoy es plaza de la Progres de Madrid, por los años de 1640, un espacioso convento de frailes mercenarios, famoso por los varones eminentes que produjo, tanto en ciencias y literatura como en piedad religiosa, muy propia esta de la orden ilustre cuyo instituto fué la redención de cautivos. Varias calles daban inmediato acceso al convento de la Merced, pero basta á nuestro propósito citar la muy estrecha de los Remedios, donde acaseció el suceso que vamos á referir á nuestras lectoras. Entre los mezquinos edificios que la formaban, muchos de ellos construidos á fa malicia, destacaba un casarón viejísimo, que si en sus buenos tiempos pudo ser morada de personas de rango, era vivienda á la sazón de gente pobre. El portal nada estrecho, se hallaba sin embargo casi totalmente obstruido por el puesto de una frutería que amontonaba aquí y allá las enormes banastas de su mercancía, sin que le importara un ardid el disgusto con que al pasar contemplaban los inquilinos unos estorbos tan incómodos. Pero este inconveniente resultaba menos grave que pudiera serlo en cualquiera otra vivienda, porque la gente que en esta se aavecindaba era en su mayor parte de la clase jornalera que salía á sus trabajos por la mañana temprano para no volver hasta la noche.

Por esta razón la mayor parte de las ventanas y balcones destartalados que caían á la calle veíamos por lo regular desiertos y cerrados, hecha excepción de una especie de miradorillo que se distinguía en el piso tercero y que correspondía al domicilio de un pintor con mas mérito que fortuna, donde á eso de las ocho de la mañana, en cuanto el pintor había salido, se abrían las maderas y aparecía por intervalos una mujer joven y hermosa, casi en paños menores y con los brazos desnudos. Ocupábase en la limpieza y arreglo de su cuarto, sacudía los ruedos á la calle sin temor á los emplazamientos de la policía urbana, que entonces no existía, y regaba tres ó cuatro rosales que formaban sobre el piso del mirador un pabellón de flores y verdura. Concluidas estas faenas, volvían á cerrarse las maderas para abrirse de nuevo una hora más tarde, dejando ver á la misma joven, pero esta vez sentada, peinada con una sencillez elegante y ataviada con un modesto vestido, que no por eso dejaba de realizar su notable hermosura.

La joven trabajaba allí asiduamente hasta las doce en diversas labores de costura, sin pensar en mirar á los numerosos transeúntes que cruzaban la calle; únicamente se permitía de vez en cuando levantar la cabeza para respirar el perfume de una rosa. Pero en cuanto sonaba la hora del medio día abandonaba su tarea, y apoyada sobre la baranda de madera de su ventana, poníase á mirar á la calle, procurando distinguir á lo lejos entre los transeúntes, al que ella aguardaba con visible impaciencia. De pronto su bella semblante se dilata, y agita alegramente