La Guirnalda (Madrid) (1872-04-16 00:00:00), página 8

Muchas veces me he preguntado cómo la violeta tiene una existencia tan corta y no pocas me he respondido: ¿Quién sabe si en otra vida menos precocida echará más hondas raíces esa encantadora florcilla? Quizá venga á decirnos que si la modestia poco reina en el mundo, su perfume sube á los cielos donde se eterniza y convierte en puro incienso.

La violeta es una flor tan humilde que apenas alza un palmo del suelo y se oculta tímidamente entre sus verdes hojas como avergonzada de ser, en su pequeña, la primer flor que el sol de primavera baña con sus espléndidos rayos.

¡Qué hermosa es la candida timidez, qué hermosa es la humildad y qué hermosas son las violetas!

Con violetas debes adornar siempre tus rubios cabellos, querida Matilde; no hay adorno mas precioso ni adecuado para una jovencita que la modestia.

Violetas deben ser siempre tus puros pensamientos; violetas que sonrían timidamente resguardadas por las hojas del candor que siempre te acompaña y brilla en tus hermosos ojos.

Forma una leve guirnalda de violetas, cóbcela sobre tus blancas sienes, y aunque cien y cien veces te repitan que eres bella, muy bella, no te enorgullezcas ni te desdenes de ser modesta, muy modesta, pues la modestia siempre es hermosa y el orgullo ó la soberbia afea el alma sin embellecer el rostro.

Tienes quince años; edad dichosa en que siempre se sonríe y se ve el mundo cual un encantado jardín en que todo sonríe también. ¡Dichosa tú si durante toda la vida conservas un alma de quince años que jamás agobien las penas! Hay almas que nunca dejan de ser jóvenes y sonrían en medio de los sufrimientos! Y no es que les falte sensibilidad, es que les sobra resignación. Esas almas sonrían aun en su desgracia porque son humildes cual las violetas. La resignación huye de la soberbia y se acerca á la humildad.

La belleza de la juventud es una flor inodora si no le dan su perfume la modestia y las buenas acciones; una flor que muy pronto se marchita sin dejar memoria alguna de su efímera existencia. La hermosura del alma nunca perece; adornemos, pues, el alma con flores de eterno celestial aroma, y puesto que la humildad debe ser inseparable compañera de toda buena acción al propio tiempo que la alegría del alma y la humildad se halla simbolizada en las tímidas violetas, adornemos con ellas nuestras modestas almas.

La risueña primavera se acerca vestida de innumerables y variadas flores derramando luz y armonías y desterrando heladas nieves y mortíferos fríos. El invierno es la tristeza, como la primavera es la alegría. Unas estaciones de la vida se suceden á otras. Pero ¡ay! las horas de la primavera se deslizan rápidas cual la ventura, y las del invierno lentas como el dolor; lo cual sin duda alguna, quiere decir que en la balanza del mundo pesan más las tristezas que las alegrías. Por eso las violetas viven tan poco, porque anuncian la estación mas feliz y corta del año, que es la primavera.

Adiós, querida Matilde; son muchas las frases que me inspira tu cariño, y no terminaría este artículo, que sin embargo, deseó parezca tan leve y poco pretencioso como el título que lleva al frente.

Recibe, pues, querida mía, este sencillo ramo de violetas que te ofrezco mi tierna amistad, y perfúmalo con el aroma de tus modestas virtudes.

BLANCA DE GASSÓ Y ORTIZ.

LA HONRADEZ CASTELLANA.

I.

EL SOCORRO INESPERADO.

Todavía el proverbio que sirve de título á esta anécdota y tanto nos honra, no había sufrido menoscabo en la época á que se contrae el suceso que voy á referiros.

España conservaba entonces intacta su altivez ingénu- ta, desdénando costumbres extranjeras que por desgracia ha ido posteriormente adoptando con mengua de sus virtudes tradicionales. A su degeneración, sin embargo, se la di el nombre de adelanto.

Pero vengamos desde luego á los hechos, mas elocuen- tes siempre que las reflexiones.

A principios de este siglo vivía no lejos de la ciudad de Burgos, un pobre labrador llamado Benito Pelaez. Sus pa- dres no le habían dejado ni un mal peaje al tiempo de morir, y, después de doce años de matrimonio, se encon- traba padre de ocho hijos. Su mujer, llamada Petronila, era de las más piadosas y trabajadoras del contorno, mas aunque en la casa de los dos esposos reinara la economía más estrecha y aun cuando marido y mujer trabajasen desde el primer albor de la mañana hasta la noche, no sa- bian los infelices como componerse para atender á la subsistencia de sus hijos. Benito se lamentaba con frecuencia de la miseria en que se veía: Petronila, por el contrario, procuraba ocultar sus lágrimas para no entristecer mas á su marido.

—¿Por qué te desconsuelas así?—le decía ella algunas veces.—Dios sabe bien que somos pobres y no nos abando- nará; por otra parte, hay muchos mas pobres todavía que nosotros: al menos, bien ó mal, tenemos un abrigo donde pasar las noches crudas del invierno; gozamos de una salud completa que es el primer bien del hombre después de la gracia de Dios, con que ya ves, con esto bien podemos de- cir que no somos pobres del todo.

Benito consideraba que su mujer tenía razón, mas, sin embargo, tenía algo de caviloso y el porvenir le helaba algunas veces de espanto: no sabía cómo acudir al alimento y al vestido de tantos hijos, cinco muchachos y tres niñas. Sostenido por sus principios religiosos, ponía sin duda, su confianza en el Señor, rezaba con frecuencia y se confesaba y comulgaba á menudo, y, sin embargo, el cielo parecía siempre irritado contra él.

Las tierras que llevaba en arrendamiento pertenecían á un título que residía en Madrid y su administrador prin-