La Guirnalda (Madrid) (1872-02-16 00:00:00), página 6

convidados de infantería, es decir, con los que se presentaban á pié, hemos empleado igual procedimiento.

"Esperamos, pues, que tanto Vd. como su condescendiente esposo recibirán esta prueba de interés con el mismo agrado que reciben los bailes de sus vecinos del cuarto bajo.—La Partida del Trueno."

Pueden comprender nuestras lectoras, cual sería el furor de doña Aldegundis al verse víctima de una travesura semejante, y el asombro de ella y su esposo ante la avilantéz con que se dejaban trasparentar los autores de ella.

Pensaron esta vez acudir en demanda de reparación del agravio, no al casero como antes, sino á la justicia. Pero consultándolo mas despacio con la almohada, cayeron en la cuenta de que las saldría esta mejor, no dando ruidosas proporciones á la aventura que, comentada poco después en todos los círculos de la corte, pasó como ingeniosa calaverada.

Y avisóle bien al matrimonio su prudente conducta, porque andando el tiempo, y no trascurrió mucho, varios de los alumnos de la aborrotada academia formaron la juventud dorada de otros bailes más afortunados que D. Lino y doña Aldegundis dieron en diferentes ocasiones.

Pero lo que hace doblemente plausible el desenlace de unas desavenencias de vecindad que, bajo tan malos auspicios se inauguraron, es una circunstancia ó más bien un suceso que va de seguro á sorprenderlos.

Seis meses más tarde la hija de D. Lino y doña Aldegundis, la lindísima Eleonora, contraía matrimonio con el mismísimo joven que había hecho á los convidados la notificación del supuesto accidente la noche del baile interrumpido.

Os respondo de la certeza de los hechos porque me han sido referidos por el mismo yerno de la señora doña Aldegundis.

JERÓNIMO MORÁN.

OLGA
POR
EMMA FAUCON.

—¡Cómo! ¡Quieres dejarme?—decía con profunda admiración el príncipe Tolstoi á Wasili, su mougik (1) favorito. Esto es imposible; he oído mal.
—No señor,—repuso Wasili en voz baja y temblorosa.
—Es imposible, te repito. ¿Qué quieres que haga sin ti? Desde la niñez tú has sido mi compañero; tú has corrido la Europa conmigo; tú, mas tarde, fuiste el único confiante de mi matrimonio, ignorado por los demás. Cuando mi hija querida fue secuestrada, tú también la buscaste á pesar de los peligros de todo género que te amenazaban, y la volviste á los brazos de su desolada madre casi moribunda de dolor. ¿Cuál es, pues, la razón que te obliga á partir? ¿qué te falta?... Tú no eres mi criado, eres mi amigo; quedate, Wasili, en nuestra compañía.

El mougik no respondió.
—Y ¿cómo me pasaré sin tú?—añadió el príncipe fuertemente impresionado. Estoy acostumbrado á verte á cada instante; yo te amo; mi corazón está siempre abierto para ti, á quien nada oculto.... ¡Ingrato!
A esta palabra, con aire de súplica, dirigió Wasili una mirada á una joven que, con apariencia extraña á la escena que presenciaba, tomaba, sin embargo, gran interés hasta en sus menores detalles.
A la mirada suplicante del mougik respondió la joven con otra negativa. Esta orden muda hizo que el pobre hombre palideciese y bajase la cabeza; después levantándola, dijo firmemente:
—Mi resolución, señor, está tomada; es preciso que os deje.
El príncipe se volvió.
—Márchate,—le dijo bruscamente;—véte y no te presentes jamás ante mi vista. Desde este instante no te conozco.
Después de la despedida del criado, el príncipe quedó sumido en un silencio profundo, hasta que vino á sacarle de tal estado una voz dulce que le decía:
—Padre mío, ¿por qué os afligís así? Probablemente cree Wasili que será más feliz lejos de nosotros.
—No; no conoces su corazón; no podrá acostumbrarse á no vernos. ¿Qué le obligará á partir?
—El deseo de la novedad, repuso la joven.
—¡El! Querida Olga, si tú supieras los sacrificios que ha hecho por mí, no hablarías de esa manera.
—Y bien, decidmelos; tengo muchos deseos de conocerlos.
—Es menester que sepas que Wasili no es lo que parece: su nacimiento es más noble que el mío.
Olga abrió sus hermosos ojos y pareció no haber comprendido.
—Tengo necesidad de volver muy atrás en mis recuerdos—continuó el príncipe sonriendo de ver el aire estupefacto de su hija.—Hace diez años aun no estaba sometida á la autoridad del Czar la parte de la montaña que nos rodea: desde lo que voy á contar hace, como puedes suponer, mucho más tiempo. Yo no tenía seis años cuando una noche de otoño me despertó un gran ruido: los gritos de ¡A las armas! ¡A las armas! ¡Ya llegan los montañeses! se oían por todas partes. Mi madre, cariñosa madre, no pensó más que en mí, y no sabiendo cómo librarme de los bárbaros me oculté en un nicho que había en el ángulo del salon; allí una escultura de la Virgen me ocultaba á todas las miradas.—«No te muevas de aquí, me dijo mi buena madre; no tengas miedo; está tranquilo. ¡Santísima Virgen, protegéd á mi hijo; yo os confío!»—Acabada esta breve oración, corrió á reunirse con mi padre. Vivísimas descargas se oyeron; yo estaba tembloroso en el lugar en que me habían dejado. Poco á poco las detonaciones se alejaron, luego se extinguieron y después de pocos momentos de silencio, la puerta del salon se abrió estrepitosamente. Muchos de nuestros criados entraron con precipitación trayendo prisionero un niño montañés, que con lo

(1) Mayordomo.