La Guirnalda (Madrid) (1871-01-01 00:00:00), página 4

jante aventura en una imaginacion de veintidos años, nuestro héroe no podía desechar una vaga y natural inquietud.

A pesar de ser todavía muy temprano, aquella plazuela, que distaba diez minutos de la Plaza Mayor, estaba ya desierto y sombría como un sepulcro.

— ¡Joven! exclamó la dama de las estrellas, devorándole con sus ardientes pupilas; no me escuchas, ¡tú estás enamorado!

— ¿Yo? sí, si... tenéis razón... ¡estoy loco, señora! respondió Tomás Gil, seducido por el rayo de aquella mirada que abrasaba su alma; ¡loco! ¡loco de amor!

La dama de las estrellas le tendió la mano, suplicándole que volviese al momento.

Tomás Gil le juró volver antes de media hora.

La misteriosa dama dio con su rosada mano tres golpecitos á la puerta del palacio, sobre cuyos entrepaños de caoba brillaban dos grifos dorados de extrañas y medrosas formas.

La puerta se abrió al momento, dejando ver un vestíbulo inundado de luz.

El que se presentó á recibirla, era un viejecito enjuto y amarillento como una momia, que se inclinó dos ó tres veces hasta el suelo, cruzando los brazos sobre el pecho á la usanza oriental, y murmurando algunas palabras que Tomás Gil no pudo comprender.

— ¡Joven!, dijo la misteriosa dama, entregándole una llavecita de oro: dentro de media hora dareís tres golpecitos á esta misma puerta, abriéndola en seguida con la llavecita que os entrego. — Ismael, mi fiel esclavo, añadió dirigiéndose al viejo, que se inclinó de nuevo con el más profundo respeto: velad y orad hasta la llegada del extranjero.

Y fijando sobre Tomás Gil su fecunda mirada, desapareció con su manto de estrellas por la espaciosa escalera cubierta de finísimas alfombras orientales.

La puerta se cerró en seguida, y Tomás Gil, deslumbrado por aquella belleza que pertenecía sin duda á la clase más opulenta, salió de la plazoleta sin saber á dónde iba, y dominado únicamente por la idea de volver antes de pocos minutos al palacio de la hermosa tapada.

ROBSTIANA ARMÍÑO.

(Se continuará.)

PENSAMIENTO.

Concha: — ¿Es cadáver de amor este pensamiento triste?...
¿O guardabas esta flor cual recuerdo abrasador de un tiempo que ya no existe?

Mas ¡ay! si bien lo medito,
al darmele fué tu intento
darme en él mi fin escrito,
diciéndome: — «Está marchito para ti mi pensamiento.»

JOSÉ GUALLART Y DAGANZO.

IMPROVISACION.

EN LAS RUINAS DEL MONASTERIO EN HUERTA. (PROV. DE SORIA.)

Envuelto en ruinas con tristeza el alma,
Llorando estragos de impiedad y de ira,
Dulces acentos de bendita calma
Brotar no pueden de mi triste lira.

Que el polvo apaga la canción sonora
Del triste bardo á la alegría ajeno,
Y el sol brillante su ilusión no dora,
Ni presta halago el bienestar terreno.

Que todo es nada al que entre ruinas vive
Y en la miseria mundial medita,
Al que entre escombros con dolor percibe
La saña injusta de pasion maldita.

Por eso en vano entonaré canciones,
Que es mudo el pecho de dolor henchido,
Y callar debe sus dolientes sones
Quien tiene el pobre corazón herido.

Por esto busco la quietud sombría,
-Las tristes ruinas de morada umbrosa,
Los escombros no más de una Abadía
Bajo los cuales la piedad reposa.

Por esto salgo en las calladas horas
Solo y sumido en sin igual tristeza,
Y las ruinas recorro acusadoras
de negra ingratiud y de vileza.

Por esto admiro al que en piedad henchido
Los mares cruza de la triste vida,
Y sin borrascas pasa adormecido
Sobre la nave por la fé regida.

Por esto envidio el corazón tranquilo
Que ve brillar cual diamantina estrella,
Desde un oculto y silencioso asilo
La limpia luz de la esperanza bella.

Por esto exclamo con dolor profundo,
Al ver el polvo que do quier blanquea:
Polvo es tan sólo el miserable mundo;
Nada es que polvo en realidad no sea.

Agosto, 1870.

M. P. VILLAMIL.