La Guirnalda (Madrid) (1870-06-16 00:00:00), página 3

caba un vals. Mi amigo enlazó con su brazo aquel talle virginal y delicado, y se lanzaron en el torbellino del baile, arrastrados por las embriagadoras armonías de Strauss.

Entonces el delirio se apoderó de mí. Me interpuse entre él y ella, sin separarlos; deslicé mi brazo por entre el brazo de él y el talle de ella, y empecé á bailar con ellos.

Era un vals á tres: si las parejas se hallaban tan unidas, figuráos lo que sería una persona colocada entre ellas; verdad es que yo no era una persona, sino una sombra sin sombra, perdida en medio de aquellos torrentes de luz.

Yo estaba loco. Sentía palpitar aquel corazón que había latido por mí, que laía aún por mi recuerdo; respiraba su aliento tibio y embalsamado; sentía el suave calor de su cuerpo celestial; la estrechaba contra mí, me identificaba con ella.

En mi delirio la di el primer beso. Mis labios incorpóreos besaron su frente de mármol y su cabellera de luz, que la hacía asemejarse á un ángel de Rafael, y se posaron en sus ojos, y en sus pálidas mejillas, y en sus descoloridos labios.

El hilo de mis ideas se epmarañaba y confundía. Olvidé que era una sombra, y quise mirarme como otras veces en sus ojos.

¡Horror! Sus ojos retrataban, en vez de mi rostro, otro rostro, el del que bailaba con ella, el de mi amigo.

Yo también bailaba con ella, es verdad; pero yo no entraba en cuenta. Vaya V. á convencer á una mujer de que ha bailado con un muerto y de que éste la ha besado. La dará un desmayo, soñará con ello, pero no lo creerá.

Sin embargo, yo bailaba con ella, yo me había atrevido á besarla.

Pero sus ojos reflejaban otra imagen que la mía.

Y yo devoraba aquellos ojos queriendo adivinar en ellos su pensamiento y leer en su alma. ¡Leer en el alma de una mujer! ¿Cómo se conocía que era un desertor del sepulcro, un escapado del otro mundo, que había olvidado ya lo que pasa en este.

De repente yo, el muerto, sentí frío, y me aparté horrorizado.

Sus ojos habían lanzado una mirada.

No era, no, una mirada de amor ni mucho menos; pero era uno de esos relámpagos que se escapan de los ojos de una mujer, y que sin que ellas se den cuenta de ello, ni lo sepan ni lo piensen siquiera, dicen, para los que saben leer el difícilísimo lenguaje de los ojos femeninos:

— No te amo; pero te amaré.

Lili no lo sabía, no lo comprendía; no sólo no quería aún, sino que le era casi indiferente mi amigo: y sin embargo, su mirada había dicho:

— Te querré,

Me volví al otro lado y encontré á mi amigo devorando con los ojos á su pareja, magnetizándola con su mirada, con estrecharla entre sus brazos en el abandono del vals, con las armonías de la música, con lo irresistible y enloquecedor del torbellino del baile, con las luces, las flores y el calor.

Me eché hacia atrás: me aparté de entre ellos.

— He hecho bien en morirme, dije amargamente para mi capote.

Y luego los celos me hicieron añadir:

— Si no ¿quién sabe lo que hubiera sucedido?

Pero pronto vino la reacción, me arrepentí de aquel mal movimiento, de aquellas mezquinas palabras que había pensado, y á la cólera de los celos sustituyó en mi alma una cariñosa abnegación.

Las señoras mayores repetían aún sus frases:
— A muertos y á idos...
— Pobre perdido...
— No seamos egoístas aun después de muertos, me dije; bastante, demasiado lo somos en vida; acabe el imperio absoluto del yo en el dintel de la tumba. Los dos me habéis llorado: entrambos os sois simpáticos; tal vez tú, amigo mío, la querías ya, y callabas por mí, y sacrificabas tu amor en holocausto á mi amistad. Amaos, sí, amaos. Yo vuelvo á mi nicho. Amaos, y sed muy felices.

Y al decir así me incliné y di á Lili en la frente un beso fraternal, y en seguida mis brazos estrecharon cariñosamente á mi amigo.

El vals terminaba. Me alejé triste, pero sin amargura. Volví á mi solitario cementerio, y me detuve ante mi nicho.

— Más valiera que no hubiera abandonado este lugar de reposo. Pero no; he visto las lágrimas en sus ojos, y esas lágrimas han sido un rocío benéfico que ha refrescado mi alma.

Y al terminar estas palabras me deslicé á través de la lápida, y me reintegré en la caja mortuoria, haciendo propósito formal de descansar allí para siempre.

Pero en aquel momento me sentí vivamente agitado, y oí una voz que decía:

— Señorito, son las nueve; aquí pongo el chocolate.

ENRIQUE FERNÁNDEZ ITURRALDE.

LA LECCION IMPROVISADA.

Juanito es un mozalvete que tiene entre otras mil gracias la presunción por arrobas, poco seso y mucha charla.

Aun no ha cumplido quince-años, y ya en él la petulancia es, entre otros infinitos, el vicio que más resalta.

El saber de que hace alarde con ridícula jactancia, no le adquirió meditando, ni en los libros, ni en las aulas:

Cogióle al vuelo en los círculos donde la soberbia inmata