La Guirnalda (Madrid) (1870-10-16 00:00:00), página 3

tambores y música, que rompían la marcha del cortejo fúnebre.

Algunos días después de la muerte de este hombre doblemente célebre por sus crueldades y su instantánea conversión, la mitad de los habitantes del Cabo fue sepultada bajo los escombros de la ciudad, completamente destruida por un temblor de tierra.

Menos de un cuarto de hora fué bastante para realizarse esta espantosa catástrofe, sin que fuese anunciada por ningún síntoma precursor. Todo al contrario; en el momento del terremoto la atmósfera estaba en calma y el cielo tan puro como de costumbre.

¡Qué recuerdo tan espantoso!

Eran las cinco menos cuarto. Encontrábame yo en el piso alto de la casa, ocupada en preparar un vestido de baile: mi esposo había salido. De repente los muros se abrieron: las mesas, los armarios, las camas, todo desapareció en el abismo abierto por el piso desplomado. Yo quedé suspendida por un brazo entre la cornisa de un estante y los bordes de un baño que había rodado hasta cerca de mí. En uno de los sacudimientos una gran viga quedó perpendicular bajo mis pies, y fué milagro hallar aquel punto de apoyo en el momento supremo en que mi brazo no podía sufrir más, desgarrado por los clavos de aquella estrechura, que me tenían en la situación de un verdadero martirio. Después de esto, pude al fin, sin saber cómo, salir con vida, aunque muy estropiada de entre aquellos montones de escombros. Hasta entonces no pude comprender todo el horror de la posición en que me encontraba. A través de la inmensa nube de polvo que entenebrecía el horizonte, pude venir en conocimiento del horroroso cataclismo que acababa de ocurrir en esta magnífica comarca.

¡Ay! ¡todo se hallaba destruido!!

Después de algunos instantes de un silencio aterrador, oí que me llamaban con gritos desgarradores: era mi marido, sano y salvo, sin embargo de haberse visto también en medio del desastre en la parte baja de la ciudad. El pobre me recibió en sus brazos atónito y con el semblante inundado de lágrimas.

—¡Oh, querida mía, exclamó por fin, estrechándome en los trasportes de una alegría inmensa; nada he perdido, puesto que te encuentro!

Había necesitado más de hora y media para dar con el sitio de su casa hundida, caminando sobre los techos, sobre los balcones y sobre los cadáveres que cubrían el suelo.

Vivían con nosotros cinco pensionistas, á saber: tres muchachos y dos niñas. Los tres varones, que se encontraban en el jardín en el momento de la catástrofe, no recibieron daño alguno; mas las las dos jovencitas, de edad de once y trece años, fueron aplastadas.

Registrando atentamente en dirección de la pieza que ocupaban, una mano fría que vimos asomar sola entre los escombros nos convenció de la pérdida de estas dos desgraciadas criaturas. Entonces pensamos en nuestra salvación; la noche se avecindaba, el mar ascendía rápidamente, y propagábase el incendio. No se oía otra cosa que gritos desgarradores mezclados con el estruendo de las casas que acababan de derrumbarse; la tierra temblaba todavía; el trueno rodaba sordamente; el terror había llegado por todas partes á su colmo.

Ganamos, pues, tan pronto como nos fué posible, la orilla del mar para dirigirnos á una montaña, sobre la cual se agrupaban lanzando ayes lastimeros cuantos se habían librado de la muerte.

Yo caminaba con gran dificultad porque iba descalza; las zarzas, los guijarros y las hormigas desgarraban mis piernas y mis pies bañados en sangre; yo padecía horriblemente. Todo mi vestido se reducía á una camisa que, impregnada de polvo y de sangre, rozaba mis heridas causándome dolores indecibles.

En tal estado arribamos al fuerte Magné, donde oí con gran sorpresa voces distintas que me llamaban por mi nombre.

—Venid, repetían en dialecto criollo; venid sin temor hasta nosotros, señora; porque somos aquellos desventurados que vos socorristéis en su miseria; venid á recibir de nuestra gratitud todo cuanto nos sea posible hacer en obsequio de nuestra bienhechora. Al salvarnos de la ruina común, hemos traído con nosotros colchones, víveres, vino, todo cuanto hemos encontrado. Llegad sin miedo á descansar en medio de nosotros.

Tenían luz encendida, y sin dejarme siquiera responder me curaron los pies, arrancando las espinas que aún llevaba clavadas en ellos; lavaron mis heridas y las vendaron con lienzos finos. Una mujer me dió sus zapatillas: un hombre arranca una de las mangas de su camisa para vendar mi brazo desgarrado, y en seguida nos hicieron tomar un pedazo de pan, mojado en vino. Mi esposo no pudo mostrarme su reconocimiento de otra manera que con sendos apretones de mano, y poco después les dejamos, llevando consigo el más vivo sentimiento de gratitud. El resto de la noche le pasamos en una habitación destruida y situada en una altura á orillas del mar. Caía sin cesar una lluvia menuda; los relámpagos, el trueno, los repetidos temblores de tierra se sucedían casi sin interrupción; rugía el mar y sacudía con un ruido siniestro el pie de la montaña. Apretábamos los unos contra los otros en el paroxismo del terror: la sangre se helaba en nuestras venas. De tiempo en tiempo caíamos todos de rodillas para rezar. Apenas despuntó el día, descendimos de aquel albergue y conseguimos acomodarnos en la única embarcación que se encontraba en la rada y que nos trasportó á Puerto-Príncipe, donde nos repusimos algún tanto del pasado desastre. Allí supimos que nuestro hijo, colocado en una casa de comercio de Santiago, había salido con una pierna rota en el siniestro que había igualmente derribado aquella ciudad. Poco después vino apoyado en dos muletas á reunirse con nosotros en Puerto-Príncipe.

Hoy, todavía hoy, después de trascurridos muchos años, no puedo pensar sin un sentimiento de la más viva gratitud