La Guirnalda (Madrid) (1871-04-16 00:00:00), página 5

Las golondrinas, cantando alegres y batiendo las azuladas alas, bajaban á disfrutar de aquel sencillo banquete que la inocencia les ofrecía.

Amparo las contemplaba satisfecha, y cuando ya no quedaba ni un solo grano sobre el alfízlar, las seguía con la vista hasta que se perdían en la altura.

II.

Un dia, al esparcir el trigo como de costumbre, cayó un grano desde la ventana al suelo de la huerta, no cultivada por aquel sitio, húmedo con la lluvia que durante la noche se ha habido desprendido de unas nubes pasajeras.

Aquel grano fue á dar en un hoyuelo practicado en la tierra por la casualidad, y esta hizo también que un pequeño terrón cayera sobre él, sepultándolo.

Pasó el tiempo; lanzó el sol de ésto su fuego creador; el grano produjo verdes aristas que asomaron en la superficie de la tierra y crecieron; entre las aristas brotó una menuda espiga; la espiga produjo granos, y estos, cuando empezaban las hojas á tornarse amarillas, cayeron secos ya de la espiga; dióles abrigo la tierra; humedeciéronse con las lluvias de otoño, y produjeron todos nuevas aristas; que asomaron al llegar la primavera.

III.

Los años corrieron, creció la niña Amparo y el amor llamó á la puerta de su estancia, y la inocencia, extendiendo sus alas, huyó de allí ante la presencia del amor, y con ella la tranquilidad, la calma de la doncella, cuyo rostro palideció poco á poco, pintándose en el la agitación de que era presa.

Desde entonces las golondrinas no tuvieron más trigo sobre el alfízlar de aquella ventana, y en vano toda la alegre bandada revolotearon ante los vidrios. Amparo la miraba, al parecer sin verla.

IV.

Por fin, la doncella fué esposa del que adoraba, y continuó siendo dueña de aquella casa, donde se habían deslizado tranquilos, hasta que el amor llegó, los primeros años de su vida.

Después fué madre.

V.

Un dia de primavera, algunos años más tarde, Amparo, acompañada de su anciano padre, y llevando de la mano á su hijo, paseaba por la huerta, cuando el sol se ocultaba dorando con sus últimos rayos el horizonte.

De pronto se paró, sorprendida, bajo la ventana de que ya hemos hecho mención.

En aquel sitio se elevaban gallardas, verdes áun, numerosas espigas, que prometían rico fruto para algunos meses después.

—¿Quién habrá sembrado este trigo? exclamó Amparo.
—Nadie, hija mía, dijo entonces su padre aproximándose á ella; la mano de Dios. ¿Olvidaste ya la costumbre que antes de casarte tenías? ¿No despiertan en tu memoria algun recuerdo esas golondrinas que se anidan sobre la ventana de tu antiguo aposento?
—¡Ah! ¡es verdad! exclamó Amparo. Y no he vuelto á acordarme de ellas, ¡Pobrecitas!
—Pues bien, continuó el padre: yo vi nacer la primera espiga que brotó en este sitio, á causa indudablemente de algún grano caído desde la ventana de tu aposento. Los granos de aquella espiga produjeron otras, que á su vez crearon con los suyos, en el transcurso de los años, todas estas que ves.
Díme, hija mía, si en vez de haber esparcido en el alfízlar de tu ventana granos de trigo, hubieras puesto semilla de alguna mala yerba y un grano de esa semilla hubiese caído sobre este suelo, ¿qué veríamos ahora?
La sorpresa que este sembrado te causa, sirvate, Amparo, de ejemplo para la educación de este niño, dijo el anciano acariciando á su nieto, que le escuchaba atentamente. Siembra aquí buenos consejos, y ellos te sorprenderán más tarde, presentando á tus ojos frutos de bendición.

MIGUEL RAMOS CARRION.

SECRETO DE MUERTE.

De una pena el dolor fiero
á la muerte me condena,
diciendo callar la pena
y disimular que muero.

Y para aumento de enojos
en esta pelea ruda,
ha de estar la lengua muda
y mudos también los ojos;

Tanto, que porque no quiera
que amor descubra sus tiros
hasta he de ahogar mis suspiros
porque el viento no los sepa;

-Debiendo en esta ocasión,
para mayor sufrimiento,
ignorar el pensamiento
lo que sabe el corazón.

Ya, pues, que al mal en que vivo
no hay un remedio que acierte,
déme su dolor la muerte
y nadie sepa el motivo.

JULIO MONREAL.

REMITIDO.

A mi adorada prima la eminente escritora, la dulce poeta americana Doña Matilde Troncoso y Gil.

Matilde mía: Muchas leguas, un mar nos separa; pero esto no impide que al espirar el dia, cuando cubre á la naturaleza majestuoso cendal, se remonte unido nuestro pen-