La Guirnalda (Madrid) (1870-11-01 00:00:00), página 6

«Yo bien sé, pensaba el infeliz, que mi vecino es más insensible que rico, con serlo tanto: sin duda que me rechazará; pero mis pequeñuelos me piden pan, y es menester arrostrarlo todo.»

En seguida dijo al opulento labrador:
—Bien sé que no sois aficionado á dar; pero me dirijo á vos en el mayor grado de desesperación, como aquel que, próximo á ahogarse, se agarra á todo lo que encuentra á su alcance: mis hijos tienen hambre: prestadme por caridad dos fanegas de trigo.

Un rayo de piedad penetra por primera vez en el empedernido corazón de este avaro.
—No te prestaré dos fanegas, respondió; te daré cuatro, pero con una condición.
—¿Cuál? preguntó el pobre.
—Que las tres primeras noches después de mi muerte las pases en vela sobre mi sepultura.

No agrado mucho, en verdad, la condición al pobre hombre; mas en la necesidad en que se hallaba, hubiera consentido en cosas más árduas. Prometió, pues, sin vacilar lo que se le había propuesto, y se llevó el trigo á su casa.

No parece sino que el rico avariento había previsto su cercano fin, pues tres días después de este suceso murió repentinamente, sin que persona alguna le llorase. Luego que fué enterrado acordóse el pobre jornalero de su promesa; hubiérase de buena gana dispensado de ello, mas no pudo menos de decirse hablando consigo mismo:
—El difunto fué en vida generoso conmigo: mi prole ha comido de su pan, y por otra parte yo empeñé mi palabra, y debo de cumplirla.

Á la caída, pues, de la tarde se trasladó al cementerio, y se colocó sobre la tumba de su convecino. Todo yacía en silencio: alumbraba la luna los sepulcros: de cuando en cuando el buho agorero se cernía en derredor lanzando ecos vorazosos. Así trascurrió la velada; mas cuando apareció el sol sobre el horizonte volvióse el campesino á su vivienda sin que nada le hubiera sucedido, aconteciendo lo propio en la noche siguiente.

No obstante, al aproximarse la tercera nuestro hombre sentía dentro de sí cierto desasosiego á modo de presentimiento, como si en ella hubiera de ocurrir algo de extraordinario.

Bajo esta impresión, no muy tranquilizadora en verdad, acudió á llenar su último deber al cementerio, y así que hubo penetrado en él, percibió á lo largo del muro un hombre como de unos cuarenta años, con el rostro lleno de profundas cicatrices y los ojos vivos y penetrantes, envuelto en una capa raída, bajo la cual velan se asomar solamente dos enormes botas de montar.
—¿Qué buscas aquí? le gritó el paisano: ¿no tenéis miedo en este recinto de la muerte?
—Yo nada busco, respondió el interpelado; ¿y de qué podría tener miedo, siendo un pobre soldado transido de frío? Vengo á pasar aquí la noche á falta de otro albergue menos triste.

—Corriente, repuso el labriego; puesto que no os estorba el miedo, me ayudareis esta noche á velar esta sepultura: acercaos, pues.
—Que me place, replicó el veterano; mi oficio es hacer centinela: estaremos juntos, y participaremos así tanto del bien como del mal que pueda sobrevenírnos.

Y después de este breve diálogo, sentáronse ambos sobre la sepultura.

Todo estuvo tranquilo hasta media noche; mas en este momento dejóse oír de improviso en el aire un silbido estridente, y los dos guardianes, antes de que pudieran darse cuenta de su sorpresa, se encontraron frente á frente del diablo en persona.
—¡Fuera de aquí, canallas! les gritó; este muerto me corresponde; vengo á tomarle, y si no despejas aprisa, por todos los infiernos juntos, os retuerzo el pescuezo en mémos que canta un gallo.
—Señor de la pluma encarnada, le respondió el soldado; puesto que no sois mi capitán, ni tengo órdenes que recibir de vos, ni me importan un comino todas vuestras amenazas; por lo tanto, lo mejor que podeis hacer es seguir vuestro camino y dejarnos aquí en paz.

El diablo entonces imaginó que con algún dinero podría desembarazarse sin ruido de los dos importunos, y adoptando un tono más pacífico les indicó familiarmente si mediante un bolsillo bien repleto consentirían en alejarse.
—¡Soberbio! replicó el soldado; eso es lo que se llama hablar en razón; pero un bolsillo de oro no es suficiente para que dos hombres como nosotros os cedamos el puesto; para ello sería preciso que llenárais del precioso metal una de mis botas.
—No llevo encima para tanto, repuso el diablo; pero esto es lo de menos, yo lo buscaré. En el pueblo inmediato habita cierto usurero amigo mío, que no tendrá inconveniente en adelantarme la cantidad necesaria.

En cuanto el diablo se ausentó, el soldado tiró de su bota izquierda, diciendo:
—Vamos á jugarle una pasada, como de blanquillos veteranos; es, compañero; dadme, si tenéis por ahí, una navaja.

Así que fué servido cortó toda en redondo la suela de la bota y colocó la caña de pié derecho sobre unas yerbas crecidas, junto á una fosa recién abierta y desocupada todavía.
—Todo está corriente, dijo á continuación; ya puede venir cuando quiera ese tiznado deshollinador, que trasciende á azufre que apesta.

No tuvieron que aguardar mucho tiempo: el diablo se presenta poco después con un saquillo de oro entre sus garras.
—Echad aquí, le dijo el soldado sosteniendo la caña de la bota; pero me parece que eso no ha de ser bastante para colmarla.

El enemigo malo desocupa el talego; pero el oro va á parar á la fosa, y la bota aparece vacía.