La Guirnalda (Madrid) (1870-07-01 00:00:00), página 5

Ya me parece que el aplauso escucho del ignorante vulgo, cuya plata guardo luego en crecido cucurucucho.
Contra mi pienso ver que se desata la planta baja de la prensa toda,
y me busca y me acosa y me maltrata.
Ya un critico conmigo se incomoda porque le di á la prensa un varapalo;
otro asegura que pasó de moda.
El género del drama, y que es muy malo; otro transcribe sus defectos sólo,
y cual nuevo Catón me larga un palo,
Que le hace extremercer al rubio Apolo.
quién buscando á mi nombre un consonante coge el Rangifo y me convierte en bolo;
Quién exclama que soy un intrigante y que no puedo hacer comedias buenas,
entre otras cosas, porque estoy cesante.
De esta crítica, oh Pedro, se hallan llenas esas hojas nutridas de lectura,
que vomitan las prensas por centenas.
Pero si logro al fin que mi ventura me haga blanco de tanto disparate,
mi posición podrá mirar segura;
Que el ánimo cobarde que se abate, ni al triunfo aspire nunca, ni se duela si después la desgracia le combate.
Que es el mundo á mi ver sólo una escuela, donde al entrar los hombres son muy zotes,
y aquel que más se aplica y se desvela, suele ser el que lleva más azotes.

MANUEL OSSORIO Y BERNARD.

ESCENAS DE ANTROPÓFAGOS.

(Continuación.)

IV.

El misionero español llamado el P. Galvez se encontraba en una de las islas del Archipiélago austral para predicar el cristianismo á sus moradores, indios que por cierto no se hallaban en la mejor disposición para comprenderle. Hablase quedado solo en aquella parte, mientras otros propagadores de la Fé católica, sus compañeros, se habían diseminado por otros puntos con el propio objeto.
Al cabo de un año estos misioneros volvieron para recoger al P. Galvez, y continuar sus valerosas no menos que santas peregrinaciones.
—Arribamos aquí, dijo uno de aquellos dirigiéndose á un insular, en busca de nuestro compatriota el P. Galvez.
—Ya no existe, respondió el indio.
—Que el señor le haya acogido en su seno, exclamó el misionero; era el mejor de todos nosotros.

—No era mala persona, replicó el insular; mas yo dudo que fuese el mejor de vosotros, porque era muy duro.
—Tal vez exageras; pero de todos modos, nadie se encuentra libre de algún defecto.
—El suyo debía consistir en que estaba ya bastante cascado.
—Es posible; pero me extraña ese defecto, porque siempre se distinguió por su dulzura; su caridad era muy ardiente, y yo confío que su presencia entre vosotros no habrá sido del todo inútil.
—Por el contrario, le hemos utilizado muy bien. En cuanto á la dulzura que le atribuyes, puedo asegurar que no era en todo dulce su persona.
—Veo que no has tenido tiempo para juzgar bien á mi amigo: hay cualidades que no se revelan así de manos á boca.
—Pues yo digo lo contrario, porque en cuanto á mí he podido apreciarle desde luego, y te repito que nada tenía de dulce ni de tierno.
—¿Y dónde descansan sus restos?
—¿Sus restos? repitió maquinalmente el indio.
—Sí.
—No quedó nada de él.
—¿Pues cómo así?
—Porque éramos diez en el banquete.
—No comprendo, amigo, lo que quieres decirme.
—Has de saber que el P. Galvez, en un largo discurso del cual nosotros no podíamos comprender gran cosa, termina diciéndonos estas palabras: «Yo lo que anhelo antes que todo, hijos míos, es seros útil al mismo tiempo que agradable, y contribuir por todos los medios posibles á vuestra felicidad. Por vosotros he abandonado mi país, mi familia y todo aquello que hay para mí de más precioso en el mundo: me he sacrificado sólo por vuestra salud; dispone, pues de mí, según mejor se os antoje.» Estas palabras nos movieron profundamente; tuvimos á consecuencia de ellas nuestra consulta, y como éramos diez y estábamos en ayunas comprendimos que no podía prestarnos mayor utilidad que servirnos de almuerzo; y dicho y hecho: nos le comimos todo entero, á pesar de ciertos defectos que le disimulamos de buen grado, atendida la bondad con que se puso á nuestra disposición.
¡Cuántos infortunados mártires de la Fé han tenido un fin tan trágico como el que acabamos de referir!

(Se concluirá.)

LA PLEGARIA.

Era una mañana de primavera en que apenas un ligero crepúsculo de color de rosa anunciaba la salida del sol; en el firmamento veíanse todavía resplandecer á las trémulas estrellas; las canoras avecillas dormitaban aún en sus nidos, y el fresco céfiro de la mañana, temeroso de despertarlas, se mecía blandamente entre el follaje con apacible