La Guirnalda (Madrid) (1871-02-01 00:00:00), página 10

En que si hay luna que salga,
Hay nubarrones demás,
Que absorban sus resplandores
Y oculten su blanca faz.
De esas noches, enemigas
De toda publicidad,
En que sí algún reverbero
Conserva el juego vital,
Está como avergonzado
De su prodigalidad.
Noche, en fin, en que la nieve
Hace el papel principal,
Extendida cual sudario
De toda la humanidad.
El romántico sereno,
Arropado en su sayal,
Marcha al dintel de una puerta
Maldiciendo á contemplar
El magnífico espectáculo
Que se ofrece ante su faz,
Y á gritar falto de aliento:
«Las doce y nervando está.»
Y los que entre mantas dobles
Comienzan á dormitar,
Más se rebozan entre ellas
Y se oprimen más y más,
Ya duermen con compañía
O en ingrata soledad,
Sin pensar en el cuidado
Que en insomnio pertinaz
Aguardaba del sereno
El monótono cantar.
¡Ay del triste enamorado
Que esclavo de una beldad,
Oye afanoso al sereno
Decir que las doce dan!
No hay gatos en los tejados
Que salgan á maullar,
Y aunque es de perros la noche,
Ni aun los hay por la ciudad.
Pero hay un amante mártir
Que embozado en su gabán,
Acude fiel á una calle,
Aunque á deshora, á rondar.
Y cualquiera al contemplarle
Tan resuelto y tan audaz,
Con aquel rostro velludo
Y aquel sinistro mirar,
Destacando entre la nieve
Su perfil original,
Alma en pena le creyera
Que bajaba aquí á purgar,
Entre hielos, los pecados
De su ardiente mocedad.
Llegó al pie de una ventana,
Y después de estornudar,

Tapándose y tiritando,
Cantó estas coplas no mas:

Volcanes son tus ojos
De cuyo centro
Salen mil amorcillos
Gritando: ¡fuego!
Mas quien bien ama,
Sordo á tales avisos
Muere en sus llamas.

Aquí el trovador llegaba,
Y aun prosiguiera tenaz,
A no sentir cierto ruido
En las ventanas sonar.
Calló, y alzando los ojos
En busca de su beldad,
Vió con ansia un bulto blanco
Al viento bambolear,
Y exclamó lleno de gozo:
«¡Bien vengas, felicidad!»
Entonces sobre su rostro,
Con ruido de Barrabás,
Sintió un turbión estrellarse,
Y atónito oyó gritar
Una voz, allá en lo alto,
Al mismo tiempo... ¡agua va!

Y viéndose el cuidado
Bautizado en tal guisa y de tal arte,
De su pasion volcánica curado
Se marchó con la música á otra parte.

J. MORAN.

CRÓNICA DE TEATROS.

ESPAÑOL. El árbol del Paraíso. El manoj de espárragos. Luchar con armas iguales.—ALHAMBRA. Primera temporada: El joven Cupido. Segunda temporada: obras del repertorio.—ZARZUELA. Continúa El molino de Sibila.—Buros ABERNUS. Más representaciones de El potoí submarino. De la tierra á la luna.

Día de mucho, vispera de nada. Pocas veces podrá decirse con más razon ese conocido adagio, retiran ó proverbio. Voy á probarlo. En el mes de Diciembre se estrenaron, según resulta de mi Revista anterior, diez y ocho obras en los cinco teatros que en ella citaba, ó diez y nueve, incluyendo también el aproposito, jugete ó como se llame, que se representó por primera vez la tarde de Inocentes, titulado De la tierra á la luna, y de que me olvidé dar noticia en dicha mi Crónica última.

Sólo aquella noche se representó tal pieza. Basta de comentarios sobre la citada obra.

Pues bien; diez y nueve obras nuevas durante el mes de Diciembre, y sólo cuatro en el que termina de Enero. Esto tiene su