La Guirnalda (Madrid) (1869-07-01 00:00:00), página 6

Hice un esfuerzo supremo, apelando á mi sangre fría para tratar de buscar un remedio, y no descubría ninguno. Estuve- ra en poder de otras manos, me decía yo, podría pensar que la falsaria agua; pero Ana no es capaz de abandonar así á una amiga. Pues entonces, Dios mío, ¿qué es lo que tiene...? ¿Qué es lo que tiene? añadía yo con desesperación.

Cuento yo más amaba á mi azucena más veía á su hermana la rosa resplandecer de salud sobre la otra ventana; y bien sabéis, señores, que al hijo que más se quiere es al que vá á morir.

Asaltóme de improviso una idea y exclamé: No, no es la tierra, no es el agua, no es el cuidado lo que la falta; por consecuencia, si ella está enferma es de celos. Está celosa de la rosa, sí, está celosa de su hermana , ese es su mal; pondría las manos en el fuego.

En este momento Anita abrió la ventana; estaba pálida; se conocía que sufría aún, pero menos que mi azucena.

—¡Dios mío! Anita, la dije señalando ansiosamente á la flor, ¿no ves que esa pobrecilla se muere?

Ana me respondió con un signo afirmativo de cabeza, bien triste por cierto.

—Bien conozco que no es tuya la culpa, estoy seguro de ello; y por otra parte, yo creo adivinarlo : sí, sí, tiene celos de su vecina la rosa.

Ana no me respondió y se puso á llorar.

—¡Oh! no te desconsoles así, añadi yo en seguida, tú no tienes la culpa ; mas si no se la retira de ese sitio, vá á perecer. Confiamela por algunos días, y que Dios me castigue por toda la eternidad si yo la vuelvo á la vida.

Ana se inclinó sobre el antepecho de la ventana y me alargó el tiesto con la planta; toméle en mis manos levantándome sobre las puntas de los pies, y corri en seguida á casa á confesársela á mi padre, porque mi encargo de las camelias no me permitía detenerme por más tiempo.

Al cabo de tres días que la azucena no estaba cerca de la rosa había vuelto á ostentarse más lozana que nunca, por lo cual mi padre, á quien yo no había confiado mis sospechas sobre la causa de aquella enfermedad, se la devolvió á Anita sin contar conmigo, en ocasión que yo me encontraba fuera de casa.

Cuando volví por la noche, me dijo con tono de malicia:

—Fermín, ya veo cómo marchan tus asuntos... porque salte á la vista tu preferencia por Luisa; como que el domingo último no bailaste más que con ella.

—Padre, no es eso precisamente, sino que como Anita había abandonado el baile no era posible.....

—¡Tá! ¡tá! replicó; eso no es una razon. Te digo que no has hecho más que bailar con Luisa, á quien prefieres: ¿lo has entendido? Por lo mismo yo le he pedido á sus padres esta mañana y os casareis dentro de ocho días.

—Con mucho gusto, respondí yo, porque Luisa es toda una buena muchacha, y estoy seguro de que me hará feliz.

Entonces me refirió lo que había hecho con la azucena, lo cual me sentí muy mal. Sin embargo, me guardé mucho de confiarle mi pensamiento acerca de la enfermedad de mi flor querida, porque como ya he indicado á ustedes, era muy marrullero y temía sus burlitas. Y con todo, la evidencia iba completándose, porque la azucena languidecía más y más cada día, y al fin de la semana, el día do mi boda, al dirigirla mi última mirada me convencí de que ya no la restaban ni dos horas de vida.

Mientras tanto, su hermana la rosa desplegaba á su lado sus encendidas y soberbias hojas.

La noche de aquel día la vi colocada sobre la mesa del festín, en cuyo centro descollaba como reina. Luisa, sentada á mi derecha, me la señalaba sonriendo; más por dichoso que yo me creyera desposándome con tan linda criatura, yo sentía opreso mi corazón pensando que mi azucena tal vez había ya muerto.

Al levantarnos de la mesa me entregaron un billete de Anita: he aquí, poco más ó menos, lo que decía:

«Todo está concluido: cuando usted con la comitiva regresaba de la iglesia yo dirigí una mirada á mi azucena, toqué sus tallos, sus hojas, sus capullos... ¡Todo estaba marchito... seco, muerto! ¡Podrá decirse acaso que desde hace ocho días que no me siento bien, yo la he abandonado...! no, no es eso. Aquella rosa que brillaba á su lado, tan bella, tan orgullosa y tan preferida..... en fin, usted lo había adivinado, Fermín: la pobre ha muerto de celos.

¡Sea usted dichoso: yo dejo la casa y me traslado con mi madre á otro punto. Si permaneciese aquí yo no haría más que pensar en mi pobre azucena, lo cual me causaría mucho daño. Adiós.

Anita.»

Así acabó el buen Fermín su relato, dejándome no poco suspensos. Mi amigo el marqués, me dijo entonces levantándose para que partiéramos:

—¿Sostendrás aún en lo sucesivo que no puede una flor morir de sentimiento?

M.

EN EL ÁLBUM DE BLANCA DE GASSÓ.

Don de los cielos es la hermosura,
Don el talento que infunde Dios;
Mucho á Dios debes ¡oh Blanca pura!
Pues en ti juntos se hallan los dos.

J. Moran.

UN EQUIPO DE NOVIA.

Traducción de la señorita Doña Elvira Corcelles.

I.

—¡Al fin te veo, querida Hortensia! ¿Cómo has podido abandona- r los encantos de tu expedición veraniega, sin esperar los últimos días de noviembre; á pesar del vivo atractivo de su cielo nebuloso, sus huracanes y sus abundantes lluvias?

La que se expresaba tan ironíicamente, la señorita Julieta Belmonte, abrazaba sin embargo con afición á la amiga, cuyo regreso había deseado.

—Si hubieses sido testigo, respondió ésta devolviéndola sus abrazos, de mis instancias para activar nuestra vuelta, no te mofarías de ese modo. El Sr. Benoît, mi esposo, parecía que no acababa jamás de poner impedimentos. ¡Unas veces porque había que hacer las plantaciones, otras que había que acabar los trabajos agrícolas, cuentas que arreglar, que sé yo cuántos obstáculos! Mis súplicas no valían nada; era lo mismo que querer enterner á una peña.

—¡Oh! ¡qué tiranía!

—Cuando tú estés también bajo el yugo de tal tiranía, enton- ces no te parecerá objeto de bromas como la que ahora gastos. Gracias á ciertas reticencias, con ánimo sin duda de picar mi curiosidad, tus últimas cartas me hacían sospechar que tú también estás en vísperas de doblar el cuello á la coyunda matrimonial.

—Hace mucho tiempo que te hubiera comunicado una noticia