La Guirnalda (Madrid) (1867-12-16 00:00:00), página 3

Jamás entró en ella la desesperación; por eso es Madre de la Esperanza.

La esperanza, hermosa virtud que mitiga las penas más terribles; que siempre se deja ver para enjugar nuestras lágrimas, aun en aquellas desgracias que parecen irremediables; ¿qué sería del hombre sin ella si viera siempre cerradas las puertas por donde pueda llegarinos su consuelo? El hijo á quien la muerte ha robado el amor de una buena madre, ¿podría amortiguar su justa pena si no tuviera la esperanza de mirar nuevamente su cariñoso semblante en otra vida mejor? El que por azares de la fortuna viera sumida su familia en la mayor miseria, privada, no solo de los caprichos que antes satisfacía holgadamente, sino hasta de lo más indispensable para la vida; si no descubriese allá á lo lejos una estrella, la esperanza de que su suerte ha de mejorar, ¿podríamos pedirle, sin que tocase la meta del heroísmo, que se hiciese superior á tantos padecimientos?

Quítense la esperanza y el más profundo caos, el suicidio será la legítima consecuencia.

¡Gran Dios! Sábios son vuestros designios. Grande fué la pena que fulminasteis contra la proscripta humanidad, lanzando , para infestarla, tantas y tantas miserias y enfermedades como la afligen, pero reservasteis todavía la esperanza representada en María, que es nuestra Madre y amparo.

En nuestras aflicciones, en las mayores desgracias, tenemos una ánora prodigiosa á que nos asimos fuertemente los que por fortuna levantamos alguna vez los ojos al cielo en busca de tan importante apoyo.

Sí; María debe ser nuestro encanto, nuestra vida, la que dulcifique las penas que nos afligan, porque también es nuestra mejor esperanza.

V. OLIVARES BISC.

Aprobado por la censura eclesiástica.

SALVATOR ROSA.

ANÉCDOTA.
(Continuación.)

¿Quién eres tú?
—Salvator Rosa, pintor napolitano, residente en Florencia.
—¡Pintor!... vaya un negocio que ha hecho mi gente. Mas bien mirado, tú tienes un gran nombre, la corte te protege, y tus cuadros se venden bien: valeis lo menos diez mil ducados.
—¡Diez mil ducados! ¿dónde he de encontrar yo tanto dinero?
—Si tú no tienes esa cantidad, puedes proporcionártela por medio de tus amigos.
—Pero es el caso que mis amigos no son ricos.
—El que tiene la corte á su disposición es siempre rico.
—El príncipe me protege, con efecto, pero nada me debo.
—¡Bah!... ¿y eso qué importa? el duque no renunciará á los talentos de un artista como tú por diez mil ducados miserables.
—El duque paga bien mis cuadros, es cierto, pero yo no puedo pedirle que pague mi rescate.
—Basta de palabras inútiles. Pido, pues, á tus protectores los Médicis, á tus parientes, á tus amigos, á quien mejor te parece, esto no es cuenta mía; pero bien entendido que si no me entregas los diez mil ducados antes de un mes, harás bien en despedirte para siempre de tus pinceles.

Y terminadas estas palabras, se aleja de aquel sitio, dejando á Salvator en aquella especie de aduar, más muerto que vivo.

Durante el corto diálogo que se acababa de referir, dos niños, que habían salido de una de las barracas, se aproximaron algun tanto á los interlocutores, atraidos por el ruido. Sus cabezotes rubios, inclinados por la curiosidad hacia el recién venido, sus abiertos ojos, donde se reflejaban á medias el asombro y el miedo, sus caras ennegrecidas por el sol, si bien con el rojo matiz de la niñez, y en fin, su traje pintoresco, habían llamado la atención del artista. Por esto mismo, en cuanto desapareció el capitán, Salvator se aproximó hacia aquellos chiquillos con la sonrisa en los labios. El primer movimiento de los rapaces, fué dar algunos pasos hacia atrás con aire desconcertado; pero tranquilizados en seguida por el aire bondadoso de su huésped, acabaron por dejar-se coger y acariciar entre sus brazos.

—¿Eres tú el que vá á vivir con nosotros? le dijo el mayor, que apenas había cumplido los seis años.
—Yo no lo sé, amigo mío.
—Quédate, sí; verás cuánto te gustan estas montañas. ¡Se vive tan bien aquí, donde hay tantas flores y tantos nidos! Mira, yo sé ahora donde hay seis, con tantos pajeritos y tan monos. Verás como te los enseño, y después iremos juntos á buscar más... Pero ¿qué es eso que llevas bajo el brazo?
—Un álbum.
—¿Un álbum? ¿y qué viene á ser eso?
—Un libro que contiene dibujos.
—¿Querrás decir estampas?
—Lo mismo dá una cosa que otra.
—Enséñamelas.
—Aquí las tienes, vete mirando.
—¡Oh qué bonitas estampas! Mamá, mamá, corre á ver esto: ¡montañas, hombres, caballos! ¡qué propio todo, y qué lindo!
Atraida por las alegres voces del niño, salió una mujer de la barraca principal. Joven todavía, y de aventajada estatura; cubría su esbelta forma con unos vestidos abigarrados, formados á trozos de trajes diferentes. Su rostro de una belleza energética y un tanto montaraz, sus negros ojos de mirada intensa, sus acentuadas facciones, su cutis de un moreno ardiente, y cierto ademán imperioso y triste, grabado en toda su persona, inspiraban á primera vista admiración y respeto.

Al acercarse esta mujer extraña, arroja una mirada sombría sobre Salvator Rosa, y se aproxima con cierta especie de soleminidad como si quisiera darle alguna orden ó imponerle un mandato. Pero contemplando á sus dos hijos, formando grupo con el desconocido, sobre el que se apoyaban amigablemente para registrar más cómodamente el álbum, se obró en ella un cambio repentino, y aquella fisonomía tan altanera se fue insensiblemente dulcificando. Comenzó por echar una ojeada sobre el álbum, y acabó como los pequeñuelos por embelesarse con las estampas.

Aún no había transcurrido media hora, y la madre y los hijos eran tan amigos del pintor como si se hubieran tratado y querido toda su vida.

Esta desgraciada, cuanto arrogante mujer, era la esposa del capitán de aquella cuadrilla de bandoleros. Hija de padres honrados, casóse por ignorancia con un joven que ostentaba gran boato en Pisa, su pueblo natal, no siendo otra cosa que un bandido. Enterrada cuando ya no tenía remedio, de esta circunstancia fatal, no quiso abandonar á aquel á quien su mala suerte la había unido, y arrostrando por todo con una abnegación admirable, se resignó á pasar una vida criminal y salvaje en el fondo de los despeñaderos del Aponino. Testigo de los robos y los asesinatos de su marido Pietratesta y de sus camaradas, sufría la infeliz cruelmente en medio de su fierra entereza y resignación. Entre