La Guirnalda (Madrid) (1869-07-16 00:00:00), página 6

—El Sr. Norville y yo estamos de acuerdo sobre la conveniencia de tal secreto, y... no habíamos hecho ninguna excepción.

—¿Cómo, ni en favor mío? ¡Yo que soy la más íntima amiga de Julieta!

El Sr. Belmonte se mordió los labios para no responder de una manera inoportuna, pues la señora Benoit era la última que él hubiera escogido para confiar un secreto. Durante este monólogo, que se prolongó todavía algunos minutos, Edmundo tenía otro con su novia, a la cual decía:

—¡No ha extrañado V. el no recibir esta noche el ramillete que todos los días tengo el gusto de ofrecerle?

Julieta balbuceó algunas palabras ininteligibles, y el joven se apresuró á añadir:

—En el momento en que iba á entrar en casa de la señora Privat, observé atrinornado al poste que está enfrente de la tienda, á una pobre mujer que tenía en sus brazos un niño; estaban los dos tan pálidos, tan tristes, presentaban tan lastimoso cuadro de sufrimientos y de miseria, que dejé caer en las manos de esta desgraciada el dinero destinado para el ramillete. Hubiera podido sin duda, aun dando este dineros, no haberme privado del gusto de ofrecerle á V. flores; pero ya no hubiera sido establecer entre nosotros la más dulce asociación, que consumió en silencio juntos la desgracia.

El Sr. Norville se calló, esperando una respuesta, que pareció costar un poco á Julieta. Desaprobar tal conducta era imposible; pero ella sentía que el encuentro de la pobre coincidiese con la visita de Hortensia. Esta contrariedad daba á su disonancia una expresión que inquietó á Edmundo.

—¿Acaso no se complace en hacer bien? decía él para sí.

Debemos añadir que esta penosa duda no hizo más que pasar rozando por la mente del joven, completamente entregado al encanto de una viva y tierna pasión.

Edmundo Norville había llegado á la edad de treinta años, sin pensar seríamente en el matrimonio. Contento con la dulce y tranquila vida que pasaba al lado de su madre, había tenido, más bien que deseado, todo cambio de destino; ni las instancias de ésta para que buscara una compañera, dieron en mucho tiempo resultado alguno.

Una desgracia tan terrible como imprudente, vino sin embargo, á turbar la felicidad de que gozaban juntos. La señora Norville tenía una hija casada en una provincia, y madre de cuatro niños; la muerte la arrebataba de repente del lado de su desconsolado marido y de sus tiernos hijos, que reclamaban sus cuidados. La señora Norville comprendió en seguida que hacía falta en aquel hogar de desolación, que debía, por lo tanto, sacrificar en favor de los pobres huérfanos su dulce y agradable existencia, y dedicar, en fin, su vejez á los cuidados de la juventud.

Cuando Edmundo, completamente embriagado con su felicidad, escribió á su madre diciéndola que al fin había seguido sus consejos escogiendo una compañera, la señora Norville le dió la enhorabuena; pero tal vez á pesar suyo, dejó entrever en sus felicitaciones un ligero sentimiento de contrariedad. Ella también había buscado en la vida más tranquila, y sobre todo más natural de provincia, la mujer que convenía á su hijo, y creyó encontrarla en una joven huérfana, cuyos buenos principios, educación esmerada y carácter amable, eran prendas seguras para hacer la felicidad de un esposo. En vano se decía: Edmundo tiene mucho talento y demasiada prudencia para decidirse con ligereza, sobre asunto de que pende la felicidad de toda su vida. Una vaga inquietud consumía su corazón, y nunca el destierro que ella se había impuesto, le había parecido más penoso.

(Se continuará.)

A SOCORRO.

Se abren, niña, las flores al rocío
que el alba vierte en congeladas gotas,
y el céfiro maligno de la tarde
la mastía frente sobre el tallo doblan.

Brillan así las gracias de vuestra alma,
que flores son de inapreciable aroma:
el llanto de una madre las dá vida,
y el beso de un amante las agota.

Sé que el cielo, dulcísimos tus ojos,
circundó de belleza seductora;
pero bellezas que en el bien no estriban
son más fogaces cuanto más hermosas:

Y el cariño que, rico de ilusiones,
en vuestra edad las esperanzas dora,
suele mil veces ser planta que cubre
espinas duras con gallardas hojas.

Guarda tu corazón: quien te lo advierte
amores tuvo; y desengaños llora;
porque hay amores que á la dicha llevan,
como hay amores que la dicha roban.

Venustiano R. Hubert.

EL INSTINTO DE LAS GOLONDRINAS.

No nos proponemos referir lo que todo el mundo sabe de la habilidad arquitectónica, ni del amor al techo bajo que nacen ó donde anidan las golondrinas, ni de sus viajes periódicos atraviesando los mares. Vamos sólo á reproducir un hecho, que prueba el instinto de amistad ó confraternidad de estos interesantes pájarillos.

Pocos viajeros hay, dice Mr. Boitard, en sus Curiosidades de Historia natural, que no hayan admirado el delicado paisaje que se extiende por las dos riberas de Saona, desde Toinsey hasta Lyon. Yo habité durante todo un estío en una de las lindas casas de campo que hay en la falda de aquellas risueñas colinas cubiertas de viñas, cerca de la torre de la bella Alemania, torre misteriosa, famosa en las crónicas del país por las historias románticas que de ella se cuentan, y por su relación en la parte maravillosa con la Tumba de los dos amantes y el Hombre de la roca.

Una golondrina había venido á construir su nido bajo un árbol, exactamente encima de mi puerta, y todos los días me recreaba en observar los rápidos progresos de su trabajo. Construir el nido con tierra deslizado en agua, forrarlo con yerbas secas y erizos, colocar en medio una capa blanda de plumas, todo esto fue obra de cinco ó seis días lo más, porque el macho y la hembra trabajaban con gran ardor en preparar aquella cuna donde abrir sus más dulces esperanzas.

Una mañana oí que mis dos golondrinas daban gritos de desesperación, y las vi revolotear en torno del nido con una inquietud muy notable. No tardé en saber la causa; un garrón desvergonzado había tenido por conveniente apoderarse del blando nido de mis dos pequeñas operarias; ahorrándose el trabajo de labrar otro