La Guirnalda (Madrid) (1867-10-16 00:00:00), página 4

no pudo domenar Cartago, y en el que Roma sufrió descalabros de tal importancia que llegaron á marchitar sus siempre verdes laureles?

Las mismas águilas de Napoleon, que habían rasgado con sus garras tantas púrpuras reales, ¿no encontraron en Zaragoza un obstáculo que hirió profundamente su orgullo, presagio de la más completa derrota? ¿Qué significa que aquellos ejércitos acostumbrados á imponer su voluntad al mundo, no pudieran saltar las débiles murallas de la ciudad defendida por sus mismos habitantes, y que tuvieran que pactar una capitulación entre cuyas condiciones figuraba lo de que sitiados y sitiadores habían de presentarse á María á darle gracias por la terminación de tan sangrienta lucha? Los ejércitos de Marengo, es verdad, entraron en Zaragoza, pero mediante una capitulación siempre bochornosa para quien había recorrido en triunfo el mundo entero.

Entrad, pues, en la angélica capilla de María, de la invicta ciudad; y cuando veais que un inmenso número de fieles rodea el Santo Pilar, desde antes de salir el sol, hasta que las tinieblas de la noche hace mucho rato que cubren las calles de aquella capital, no podreis menos de reconocer que está allí el dedo de Dios, y que una devoción tan sólida no se sostiene sino es porque como lo prometió la Señora, desde su trono de Zaragoza derrama diariamente bendiciones sin cuenta á su escogido pueblo.

V. OLIVARES BIEC.

Aprobado por la censura eclesiástica.

LA ALEGRÍA DE LOS NIÑOS.

¿Qué es lo que vivifica los tiernos renuevos de la humanidad si no es la alegría? Puedo sufrir á un hombre abatido y melancólico, pero me atormenta un niño triste. El hombre, sea cual fuere la pena en que se halle sumergido, puede volver los ojos al imperio de la razón y de la esperanza, mientras que el niño, cercado y oprimido por la amargura del momento, no es capaz de ver más allá.

El niño, á mi juicio, siente lo mismo ante un cadalso, que al ver arrastrarse á la mariposa después de cortarle las alas, como si fuera una oruga. Siente dolor profundo, sin pasado, ni porvenir, sin conciencia de su culpa, antes bien con el convencimiento de su inocencia. Pero sus dolores son nubes pasajeras, así como sus regocijos días claros y serenos, según lo demuestra la satisfacción con que en medio de los sinsabores de la vida recordamos los placeres de la niñez, olvidando sus pesares.

Apartemos, pues, de su alrededor cuanto conduzca á contrariarles, teniendo presente que el reducido techo de la cuna se anubla con mayor facilidad y más pronto, que el estrellado cielo que cubre la mansión del hombre.

Con la alegría todo prospera menos la ponzofía. La verdadera alegría, que no se confunde con el placer, es compañera inseparable de la virtud. La recompensa que nos espera en otra vida perdurable, no es un cielo de placeres, sino el puro, claro y eterno aliento de celestial alegría, que emana de la visión beatífica del Todo bienaventurado.

El hombre alegre seduce y penetra hasta el corazón, mientras que el enojado y descontento inspira antipatía y nos obliga á volverle la espalda. Así como el placer se consume en sí mismo, la alegría es una estrella luminosa que girando en su órbita, se reproduce y regenera sin perder de su explendor ni causar hastío.

Los niños deben vivir, en lo posible, como en un paraíso, á la manera que durante su inocencia vivieron nuestros padres, que fueron en realidad los primeros niños, alejados de los placeres, que en lugar de constituir el paraíso, lo pierden. La actividad, el movimiento, entretiene su bienestar y alegría, y los aparta de los placeres de los sentidos, que en lugar de un calor vivificante producen un fuego que abrasa. Al ver el niño un juguete, experimenta placer y al usarlo alegría; y esta alegría es la que debe fomentarse, porque es la que influye en su alma y fortalece su actividad.

La temprana flor de la alegría dará en su tiempo frutos sanos y agradables. Una piadosa tradición nos enseña que la Santísima Virgen María no lloró siendo niña.

El Tasso tampoco lloró durante su niñez.

Mariano Carderera.

LAS DÁLIAS (1).

(En la Exposición universal).

En la exposición florícola del jardín de horticultura, las rosas dejaron su puesto á las dalias durante la última quincena, lo que equivale á decir, que la modestia tuvo que ceder el campo á la vanidad. La dalia es, efectivamente, un emblema de la soberbia y altanería de que no se halla exento el mundo de los jardines: tiene abelengos y pergaminos, crece con más rapidez que las otras flores, se levanta sobre todas las que la rodean, las cubre desmesuradamente con su follaje, multiplica hasta lo infinito los colores que opone á los rayos del sol con insolente atrevimiento, y disfruta el aura de la popularidad, así como los caprichos de la moda. Pero para que en todo se descubra un principio eterno de justicia, la naturaleza ha negado á la dalia el aroma que concede á otras flores menos bellas, y en cambio de su aparente virilidad, le ha dado una endeblez interior que no envidiarían por cierto sus más humildades rivales: la dalia, con todo su lujo de vestidos, con toda su arrogancia de proporciones, con toda su explendor de matices, es la primera flor que sucumbe al hálito del invierno. Podría muy bien ser comparada á una mujer hermosa sin talento y sin sangre: magnífica para un espectáculo de los ojos, pero punto menos que útil para el trato del alma.

Aun se siente dentro del invernadero donde reina con explendor incomparable, el delicioso aroma que dejaron las pobres compañeras de la quincena anterior, barridas despiadadamente por el impetu revolucionario de la moderna floricultura, y como el genio á quien se arroja de su alcázar de gloria deja inscrito en las paredes un testimonio elocuente de su paso, que no puede ma-

(1) Creemos que será acogido con agrado por nuestras lectoras el presente artículo, tomado de la Revista de la Exposición universal, que se publica en París.