La Guirnalda (Madrid) (1868-02-17 00:00:00), página 2

cuidada manifestacion de nuestros defectos, á través de los cuales suele transparentarse, no pocas veces, un corazon lleno de fé, de ilusiones, de actividad y vida, dispuesto á todo lo bueno y en el camino del bien. No creais nunca, hermosas niñas, los consejos del escepticismo; huid de ese ejemplo de imperturbabilidad estoica, que ágría el mejor carácter y repele toda simpatía; porque el corazon que no cree, que no espera, que no admite la amistad, el desinterés y la abnegacion, es un árido desierto donde no halla nunca refugio nuestro afecto, y es el mayor castigo del mismo que le posee.

El desgraciado escéptico no cree en la amistad, no cree en el amor, no cree en sí mismo y está privado de esos hermosos lazos que nos unen á nuestros prójimos, lazos preciosos que endulzan nuestra vida, que vigorizan nuestra alma y rejuvenecen nuestro corazon. ¿Qué importa que el desengaño venga en pos de la ilusión? ¿Qué importa que las defeccciones se nos presenten á cada paso como enemigas de nuestra fé? ¿Y el goce que nos proporcionamos creyendo? Pensad con qué gusto recordáis aquellas preocupaciones de vuestra primera edad, con los goces que os proporcionaban; pensad en el placer con que os colocáis una flor entre vuestros sedosos cabellos; pensad en el goce con que escucháis honradas protestas de cariño y soñáis con vuestras ilusiones; pues bien, arrancad esas creencias, olvidad esas ilusiones, y cubríreis de luto al mundo: la humanidad entera será hostil á vuestros ojos, y habréis dado un golpe mortal á vuestra alma, altísimo don del cielo, como que es una chispa de la divinidad.

Si el abrigar fé en nuestro pecho no tiene otra desventaja que los desengaños, benditos sean ellos, porque me enseñarán á encauzar la sensibilidad y regularizar mis creencias; dejadmeles siempre, pues en tanto que los sufrí veo en ellos una señal cierta de que vive mi corazon.

Credme, pues, amabilísimas lectoras, arrojad lejos, muy lejos, la careta; sea vuestra frente cristal purísimo que retrate los espontáneos impulsos de vuestras almas: creed á la luz de un criterio justo y de una conciencia tranquila, y creed mucho, creed con todas vuestras fuerzas, porque la fé es perenne manantial de nuestra dicha. ¿No es verdad que es muy dulce creer en una buena amiga? ¿No es verdad que es muy hermoso creer en lo que aprendimos de los labios de nuestra madre cuando al mecer nuestra cuna nos comunicaba toda la fé que le daba su inmenso cariño de madre, su sencillo corazon de mujer? ¡Bienaventurados los que creen! Dejemos á esos desgraciados espíritus fuertes huir de la dicha y soñar con lo absurdo de la negacion, más preocupados que la más crédula mujer, puesto que han creído formarse un alma para su uso particular, intentando competir en su soberbia con el que formó la que les anima; y mientras ellos se hieren con el sacrilegio dardo de la duda, seamos nosotros dichosos con el dulcísimo placer de las creencias, y con el bálsamo consolador de la fé.

José María Yeves.

EL ESCOLLO DE LA HERMOSURA.

Hay quien canta sus males importuno llorando en cada estrofa mil pesares, mientras otros se burlan de consumo del próximo infeliz y sus azares:
en esto de hacer versos, cada uno suele tener caprichos singulares,
porque en todo, lo mismo que en los versos,
los gustos de los hombres son diversos.

¡Cuántos genios bucólicos, campestres,
han escrito mil églogas en fólic,
creyendo con sus cánticos silvestres
á la cumbre arribar del Capitolio!
Éste canta las lástimas terrestres,
las grandezas aquel del alto solio;
siendo cierto que todos mientras cantan
entretejen su mal si no le esparzan.

Pocos poetas hay, mas póstumatos
brotan por donde quiera como enjambre,
si no son impulsados por sus astros
serán agujoneados por su hambre;
así es que dejan vergonzosos rastros
de su musa fatal, de burdo estambre,
mostrando cada cual, según su caso,
si fué loco de atar ó fué payaso.

Cansados ya de flores y de Filis
y campesinos inocentes goces,
desfogan los copistas hoy su bilis
en rimas cavernosas y feroz;
para aquellos, un prado era el busilis,
de estos otros, que son bardos atroces,
el estro tormentoso se derrumba
de dolor, de tumba en tumba.

Aquellos los encantos de Dorisa
celebraban en insípidos sonetos,
y emborravan, pintando su sonrisa,
dos resmas de papel con sus torceros;
los arroyos, las flores y la brisa
acuden á su pluma en sus apiertos,
y para enaltecér á una hermosura
hacen su rostro huerto de verdura.

Los otros cantan la ilusión perdida
y el corazon gastado inutilmente,
el malestar de la agitada vida,
mientras pasan la suya alegramente;
gente ociosa, soberbia, descerebrada,
que vive del trabajo de otra gente
que estúpida los mira con asombro,
¡cuántos de estos conozco que no nombre!

Pero ya hemos gastado mucha prosa
para decir que cada cual es dueño
de dedicar su númer á la cosa
en que tenga más gusto ó más empeño;
yo, á quien toda materia es muy sabrosa,
ora inspire placer ó cause sueño,
voy á llorar en versos infelices
la existencia fatal de las narices.