La Guirnalda (Madrid) (1869-11-01 00:00:00), página 2

—¡Pobre Luz! Algunas veces cuando la veo quisiera acercarme á ella, pero el terror me detiene.
—No, lo que es yo, huyo de ella cual del diablo.
—¡Y yo!
—Ayer me hallaba en el bosque cogiendo leña, cuando de pronto la ví que se acercaba para hablarme. Cubría su rostro la palidez de la muerte, y su paso era desigual y vacilante, cual el de un espectro.
—El haz de leña que llevaba en mi brazo cayó al suelo, y comencé á correr hasta llegar á casa sin aliento. Os puedo asegurar que aún mi dura el susto.
—Dime, Marta, ¿sigue aún tu hijo obstinado en ir á las peñas que dan al mar y pasar horas enteras contemplando la roca negra?
—Sí; él fué quien creyó ver un día que la mar arrojaba un cadáver al pie de la roca, y que ese cadáver era el de Emmon. ¡Pobre hijo mío! Yo que le observo con el cariño de una madre le veo debilitarse de día en día y sufre horriblemente.
—¡Ay Marta, Marta! ¿si tu hijo se habrá enamorado de la sombra de una muerta?
Un fragoroso trueno interrumpió el supersticioso relato de las pobres mujeres, que con mano temblorosa se santiguaron en señal de firme fé.
—¡La misma, la misma noche!
—Dios quiera que esta no sea tan fatal como aquella.
—¡Oíd! ¡oíd!
Una voz débil y armoniosa cantaba á lo lejos:
Ruge el trueno, cae el rayo...
Fiero brama el huracán.
¡Ay! el dueño de mi vida
¡No vendrá! ¡no vendrá!
—¡Pobre Luz! aún después de muertallora la pérdida de su amante!
—Callad, callad! que aún sigue cantando:
Vierte el alba luz tranquila,
Lazo eterno me une á ti.
Nuestro altar es una tumba...
Nuestra dicha llega al fin.
Y crecía la tormenta, y á intervalos se dejaba oír la misteriosa voz que repetía en tono cada vez más débil y triste:
Ruge el trueno, cae el rayo...
Fiero brama el huracán.
¡Ay! el dueño de mi vida
¡No vendrá! ¡no vendrá!
Un temblor de tierra al que sucedió un fuerte estruendo cual si fuese producido por algún hundimiento, acabó de consternar á aquellas pobres gentes que, postrándose en tierra, apenas acertaban á murmurar una plégiaria.
El sol aparece en Oriente besando las tranquilas olas.
Todos los habitantes de la aldea, de rodillas y orando, rodean el sitio que antes ocupaba la roca negra; pero ya no se pinta en sus rostros el pánico supersticioso, sino la fervorosa tranquilidad que reina en su espíritu. La roca yace convertida en menudos y negros pedruscos, de entre los cuales se levanta, como triunfando del génio del mal, una cruz rústica que sostiene en sus abiertos brazos una corona de siempre-vivas, en la cual se vé escrito, con flores de la misma clase pero de distinto matiz: Tumba de Emmon. Al pie de la cruz hay esparcidas infinidad de flores, y en medio de ellas se extiende el cadáver de una mujer. Junto al cadáver se vé á un joven que ocultando el rostro entre sus manos, permanece inmóvil y como abismado por un intenso dolor. Es el hijo de Marta.
Al otro lado se eleva la majestuosa figura de un digno sacerdote que reza un responso.
¡Paz á los vivos y descanso á los difuntos!
Bianca de Cassó y Ortiz.

LA VÍRGEN DE LA PALOMA.

Enfermo se encuentra el niño,
Y su madre que le adora,
Vierte lágrimas amargas
Y no sale de la alcoba.
En vano de la botica
Apuró todas las drogas;
En vano del arte médico
Se agotó la ciencia toda;
Nadie puede dar la vida
A aquella luz que se troncha,
A aquella flor que se extingue
Y que merma hora por hora.
Se duerme; la calentura
Le rinde al fin y le postura.
La madre afligida, entonces
Toma una vela florosa
Y le encomienda á la Virgen,
La Virgen de la Paloma.
—He tenido un sueño, madre,
Que mis sentidos conforta;
Soñaba que se acercaba
A mi lado una señora,
Vestida de negro el cuerpo,
La frente de blancas locas;
Y cogiéndome las manos
Entre las suyas hermosas:
«Vive, niño, me decía;
Vive, tu madre te adora.»
Y me besaba la frente.
¡Bendita sea su boca!
Ya está bueno el niño; juega
Y corre la casa toda.
Su madre le lleva al templo:
—Hijo, las rodillas dobla
Y dá gracias á la Virgen
Porque la salud te torna.
—Si haré ¡ay madre, es ella, es ella!
—¿Quién es?—Aquella señora
Que cuando yo estaba enfermo
Fué á visitarme á mi alcoba,
La que tomando mis manos
Entre las suyas hermosas:
«Vive, niño, me decía,
Vive, tu madre te adora.»
La que me besó en la frente.....
¡Bendita sea su boca!
—¡Bendita sea la Virgen,
La Virgen de la Paloma!

Narciso Serra.