La Guirnalda (Madrid) (1868-03-16 00:00:00), página 5

las serias conversaciones que seguía con su maestra, Ángela discurría más de lo común en las de su edad; más sensata que otras niñas, unía el atractivo y sencillez de la infancia á la razón y á las formales ideas de la edad madura. La juiciosa viuda, por su parte, escudriñaba todos los pensamientos de su hija, y cuando no estaban al alcance de su tierna inteligencia las reflexiones que la hacía, dejaba que Ángela meditase un poco para comprenderlas, complaciéndose en ver cómo se desarrollaba su talento en el seno de la virtud.

Frecuentemente madre e hija hacían juntas sus excursiones á los alrededores, visitando con preferencia las chozas más pobres, encontrando siempre medios, á pesar de su modesta fortuna, para socorrer la miseria del indigente. La caridad, decía la buena viuda á su hija, es una virtud sublime, que nos procuro una satisfacción interior y nos hace gustar un placer casi celestial: cuando destinabas á algún pobre un plato de su frugal comida, aquel día era mayor el gozo que presidía en su mesa.

Una de las distracciones de Ángela se cifraba en una jaula llena de preciosos pajarracos, que la entretenían mucho con la melodía de su canto: estos pequeños prisioneros amaban y conocían la linda mano que les daba la comida, y parecía que saludaban á la niña con su sencilla algarabía.

La virtuosa madre no descuidó bajo ningún concepto la esmerada educación de su hija, procurando unir siempre lo útil á lo agradable, y cementar su obra en los fundamentos inalcanzables de la religión católica: ella que debía á esta divina creencia el consuelo de sus infortunios, era fervorosa en su práctica y quiso que dominara también en el corazón de su hija, intimamente convencida de que la piedad conduce á la dicha verdadera. En efecto, ¿no es fundar sobre la arena cifrar la felicidad en gozos terrenos, que se desvanece como el humo?

—La religión dá virtud, y con virtud mi hija podrá ser feliz.

Así hablaba verdaderamente inspirada la cristiana madre, y su hija sonreía dulcemente, como diciéndola:

—Sí, madre mía, tiene V. razón: V. me dice una verdad que en mi corta experiencia he visto confirmada.

Ángela á los doce años poseía perfectamente el francés y el italiano; la historia de España le era familiar; la geografía la servía de recreo; apasionada por la música, educaba una armoniosa voz que solía regalar al viento, acompañándolo con el arpa.

Ocupadas todas las horas del día con estos labores variadas, pasaba el tiempo agradablemente para la madre y su hija: las veladas del invierno se consumían en lecturas instructivas, sintiendo llegase la hora de acostarse, y entonces uniendo sus almas con tierna oración, se entregaban al reposo, prometiéndose para el siguiente día los mismos puros y tranquilos placeres.

Una pena dominaba, sin embargo, en el corazón de la de Albareda. Sus pesquisas para saber de la suerte de su hermana Clara, habían sido inútiles hasta entonces. Ángela tenía con ella un perfecto parecido, pero felizmente el cielo la había dado un corazón muy diferente del de su tía: su pena fue mayor cuando se convenció de la inutilidad de sus investigaciones. Nunca había querido decir nada á su hija de su disgusto por ignorar la suerte de su hermana; temía que estas tristes confidencias alterasen la tranquilidad que disfrutaba Ángela.

—La ocultaré, decía para sí, el lado malo de la vida: quizás lo aprenda demasiado pronto; que crea que los sentimientos de la humanidad son nobles y generosos: no quiero anticiparla las decepciones hijas de la edad madura.

La señora de Albareda, tenia en Cádiz un hermano de su madre, que había pasado su juventud en América, donde se había dedicado al comercio y realizado una fortuna colossal: antes de establecerse en Sevilla, había visitado á su tía, quien las recibió con demostraciones de mucho afecto, pero desde la muerte de su marido observó un grande cambio en su trato. La pobre viuda vió con pena que se le cerraba el corazón del único pariente que tenía, y temiendo atribuyese á miras interesadas las deferencias que le guardaba, determinó retirarse á su casa de campo, y renunciar á ver á un tío que no la profesaba el debido afecto. Llevada de delicadeza tan loable, la de Albareda, soportó con resignación esta nueva desgracia, que tenía casi completamente olvidada. ¡Mas cual fué su sorpresa cuando recibió la siguiente carta!

Mi querida sobrina:

La edad trae con sus achaques saludables reflexiones; los mismos son de tal naturaleza, que me afligen bastante. Yo he cometido una gran falta contigo, querida Julia, y debo repararla. Tengo sesenta y dos años, poseo una gran fortuna, y sin embargo, no soy feliz. Hé aquí en pocas palabras mi situación. Tengo necesidad de una mano amiga que se interese por mí, y cuanto con la tuya, mi buena Julia: yo mejorará con tus cuidados, y desde ahora te ofrezco mi patrimonio para después de mis días; de este modo me prometo pasar tranquilos los que me restan, amparado por tu ternura. Sé cuán buena eres, querida sobrina, y espero que en vez de castigar mi falta con tu desvío, solo me otorgarás un generoso perdón, accediendo á la voz de mi afecto. Tu Ángela, que te separe mucho, contribuirá también á dulcificar mis penas. Con la esperanza de que no rehusares mi oferta, os espera con impaciencia vuestro tío—Pedro.

La viuda de Albareda se sorprendió con este repentino cambio en la conducta de su tío, y aunque la agradó la fortuna que se preparaba á su hija, no pudo desechar una impresión triste: abandonar aquella soledad tan grata en que había pasado días tan felices; aquella soledad que se adaptaba también á la tranquilidad de su corazón y á sus modestas costumbres, era ciertamente un sacrificio para ella. No podía pensar, sin enternecerse, que iba á volver otra vez al mundo tumultuoso y engañador, y comprendía que sin un doloroso esfuerzo por su parte no podía cambiar las costumbres que constituían su modo de ser, obrando una completa revolución en su vida, con la nueva forma que la había de dar, aceptando la oferta de su tío. Estos sombríos pensamientos la dominaban más aun, que el atractivo de las riquezas prometidas. Su solicitud maternal se alarmaba, sobre todo, por Ángela; su hija tan buena, tan candorosa, tan modesta, en su sencilla condición, conservaría en medio de la vida agitada, el corazón tan puro, como la feliz madre le había contemplado hasta enton- cos? La opulencia, esta peligrosa ventaja, que con frecuencia es tan fatal á la inocencia de los que la disfrutan, ¿destruirá en un momento la obra de tantos años? El recuerdo de Clara venía á dar más fuerza á estos tristes pensamientos en el corazón de la agitada viuda.

Temblaba al considerar que el amor á las riquezas y los vanos goces del mundo pudieran borrar del corazón de su hija el cariño y respeto hacia su madre, como había sucedido con su hermana: ante estos sombríos pensamientos vibraban las cuerdas del sentimiento en el fondo de su alma, y su dulce fisonomía se cubría con un velo de tristeza. Por otra parte, acusándose de egoísta, reflexionaba que acaso sus temores se fundaban en la falta de libertad que naturalmente había de perder Ángela, se decía, posee sólidos principios de virtud, ¿por qué, pues, he de temer un cambio en sus sentimientos? ¿Debo yo afijarme por la suerte que va á hacerla una de las más ricas herederas de Cádiz, ni consentir que esta buena niña deje de practicar la bondad de su corazón socorriendo las necesidades del infortunio? ¡Oh, Dios mío! perdo- nad mis malos pensamientos; yo acepto de buen grado el nuevo beneficio que debo á vuestra infinita bondad.