La Guirnalda (Madrid) (1867-12-16 00:00:00), página 4

tanto su fidelidad y su virtud, cosas desconocidas más respetadas entre los bandidos, la habían conquistado una gran influencia y autoridad moral sobre todos aquellos corazones empedernidos y sobre su marido principalmente, hasta el punto de que usando muchas veces de su influjo, fuérala posible obtener la salvación de algunos desgraciados.

En el momento de que hablamos, uno de la partida llegó á intimar al prisionero, de parte del capitán, la orden de que escribiera á las personas que pudieran pagar su rescate. Este hombre iba á hacer un viaje á Florencia, y llevaba comisión para arreglar el negocio, lo cual puso en conocimiento del prisionero, indicándole el punto donde debía entregarse el dinero, á fin de que diera el aviso á los amigos á quienes escribiera.

Salvator tenía bastante número de estos, pero artistas en su mayor parte como él, que es lo mismo que decir no muy abundantes en recursos pecuniarios. A pesar de tal inconveniente, se decidió á escribir á alguno que otro, dándoles facultad para vender los dos mejores cuadros que se encontraban en su estudio. Imaginábale el desventurado, que con el importe de dichas obras y lo que sus amigos le prestasen, podría reunir la suma exigida por aquellos caríles.

Llenado este deber, Salvator se persuadió fácilmente de que no tardaría en amanecer el día de su libertad, y bajo tan consoladora impresión recibió su tranquilidad y casi su alegría. El paisaje que le rodeaba ofrecíale á cada paso vistas asombrosas de sitios pintorescos, y rica materia de estudio, tan bella como original. Había, por otra parte, encontrado en el trato continuo de los dos hijos del capitán un recreo y una distracción que le embolsaseba. Complicábase en enseñarles los rudimentos de su profesión; y los chiquillos, para quienes el estudio del arte tenía el gran atractivo de la novedad, demostraban por él una afición cada vez más decidida. Además, nuestro artista, en sus momentos de buen humor, se divertía en trazar la caricatura de cada bandido, lo cual proporcionaba gran regocijo á la cuadrilla, habiendo en más de una ocasión conseguido desarrugar el sombrío ceño de su jefe. Había hecho, en fin, con el mayor esmero los retratos de los dos niños. Esta delicada atención no podía menos de afectar intensamente al corazón de la madre, así es que aquella alma, tierna y fiera á la vez, perdida en medio de aquellos hombres groseros, hallaba un secreto placer en procurar que fuese menos triste y dura la cautividad del joven pintor. Se complacía muy á menudo en departir con él, y gozaba cuanto no es decible viéndolo dirigir el gusto y la mano inexperta de sus hijos.

Por esta razón, Salvator Rosa, á quien se había concedido una excesiva libertad, ni siquiera soñó en aprovecharse de ella para evadirse de entre aquellas fieras con rostros humanos. Gracias á su poderosa imaginación y á su indolencia, puede muy bien decirse que olvidaba que era el prisionero de un hombre cruel, y que su vida, por lo tanto, corría grande peligro.

Y era tanto más de temer un desenlace sangriento, cuanto que su rescate no llegaba. Bien fuese que las cartas por el enviadas no hubiesen llegado á su destino, bien que sus amigos se mostrasen sordos á sus suplicas, lo cierto es que el pobre no había recibido contestación, ni buena ni mala. Vióse en la precisión de escribir nuevamente, pero siempre sin resultado.

Entre tanto, los meses trascurrían y el capitán se daba á los diablos con tan luctuosa detención. Su mujer se había visto más de una vez obligada á contener su cólera y á prevenir una desgracia. Pero hacía ya algún tiempo que las escursiones de la banda no daban fruto alguno. Las provisiones se consumían, y Pietrastea no consideraba ya á su cautivo más que como una boca inútil. Sívora, su mujer, veía menoscabarse su influencia ante estos apuros crecientes y los interminables plazos del rescate.

Un día, Pietrastea, encarándose con Salvator, le dijo con aire sombrío y voz irritada:

—¡Y bien!... como si el asunto que agitaba no necesitase más explicación.

—Nada, respondió el artista lleno de tristeza, siempre nada.

—¡Esto ya es demasiado, gritó entonces el bandido, y empiezo á creer que te estás mojando de mí! Sin duda ignoras el precio á que haces pagar las burlas Pietrastea.

—¡Ah! Bien lejos me encuentro de burlarme: demasiado he visto que he hecho todo lo posible para obtener mi rescate. He escrito diferentes cartas; vos mismo os habeis encargado de su dirección; debeis, pues, convenceros de que la culpa no es mía.

—La culpa la tienen siempre los que caen en mis garras, mientras no pagan su rescate.

—Concededme todavía un respiro; volveré á escribir.... y quien sabe.

—¡Conceder un respiro! Hace ya un año, que de mes en mes, de semana en semana, me vienes repitiendo el mismo estribillo. Hace un año, un siglo para mí, que estoy aguardando. ¿Has llegado á imaginar, por ventura, que no han de convertirse en hechos mis amenazas? ¿Has creído poder abusar impunemente de mi paciencia? Pues ten entendido que esta ya se ha colmado. Y por el diablo que me lleve, añadió, sintiendo acrecentarse su furore, que há ya tiempo que debería haber tomado mi partido y acabar de una vez. Pero más vale tarde que nunca; ha llegado el último día de tu vida: sigue.

Y á una señal que hizo después de estas palabras, cuatro bandidos sujetaron violentamente al joven y le arrastraron tras las huellas del capitán.

El prisionero, al partir, dirige conmovido una triste mirada sobre esta mansión salvaje, donde había pasado días felices, y que dejaba ahora para caminar á la muerte, y envía un adios furtivo á los dos bellos niños, que desde el umbral de su choza le alargaban, deshechos en lágrimas, sus brazos desnudos.

Después de algunos instantes, Sívora, de vuelta de la montaña, entró en su vivienda. En cuanto reparó en la ausencia de su marido y de Salvator, y que sus hijos lloraban, sospechó al punto la terrible verdad.

—¿Dónde está Salvator? preguntó al mayoretto.

—Se le han llevado, respondió el rapaz gimoteando.

—¿Por qué parte?

—Por allí, dijo señalando con el dedo la dirección de una roca, harto famosa por las horribles fechorías de los bandidos.

—¡Miserable! gritó Sívora, pensando en el nuevo crimen que iba á cometer su marido.

Y cayó sin fuerzas sobre un banco de piedra colocado al lado de la cabalga, cerrados los ojos, la cabeza entre las manos, presa de una horrible ansiedad. Después, levantándose de improviso, como movida por un resorte.

—Seguidme, exclamó con vivacidad, como quien acaba de tomar una resolución decisiva, seguidme, bijos míos: aun podemos llegar á tiempo.

Y tomando la mano de los niños, que la seguían penosamente, se lanza con paso rápido sobre el rastro de los asesinos.

Durante la marcha de estos, el capitán había guardado un silencio terrible. Los suyos seguíanle, mudos también como los esclavos que ejecutan ciegamente las órdenes de un dueño temido. De esta suerte se encaramaban hasta la cumbre de una roca que dominaba un despeñadero profundo y escarpado. Después de haber medido con la vista el precipicio abierto delante de él, y examinado rápidamente los alrededores, grita Pietrastea ¡alto! y la tropa se detiene.