La Guirnalda (Madrid) (1869-02-16 00:00:00), página 2

que la habían sobrecogido y aterrorizado pocos momentos antes. ¿Acontecerá lo propio ahora?

Entreabriendo la puerta no mas que lo estrictamente necesario, Lucía saca timidamente la cabeza y mira á lo largo del corredor. Desde luego llamó su atención una luz. El resplandor venía de una puerta medio entornada: de allí procedía también el ruido. Esta puerta era la del cuarto donde dormía, al cuidado de la niñera, un hermanito de Lucía de edad apenas de dos años, él mismo, el queridito de toda la familia. ¿Qué sucedía, pues, en aquel aposento?

Bastó que se traslase de su curo hermanito para que Lucía depuesto el temor que hasta entonces la había asaltado, se dirigiera sin vacilar hacia aquel cuarto. Bien pronto halló la explicación del ruido misterioso. El niño dormía plácidamente en su cuna, cuyas cortinas de muselina blanca tocaban en el lecho de la niñera; y esta atravesada sobre los colchones, sin haberse desnudado, dormía en completo despego el sueño más profundo, roncando con estrépito. No era otro el ruido que había puesto espanto en el ánimo de aquellas dos niñas.

Encima de la cuna había una luz encendida, cuya llama faltaba muy poco para que se pusiera en contacto con el cortinaje del lecho infantil. Hubiera bastado el más ligero movimiento para que el fuego se comunicara y produjese la horrible desgracia de un incendio.

El primer movimiento de Lucía fué poner aquella luz en lugar seguro; después sobrecogida de terror ante la idea del peligro que acababa de correr su hermanito le tomó en sus brazos, todavía dormido; corre con el precioso depósito á su cuarto y colocándole dulcemente sobre su cama cae la pobre de rodillas deshecha en lágrimas.

Durante todo este tiempo, Clara permanecía sobreeojada y acurrucada entre las ropas del lecho. ¡Mas cómo expresar lo que su ánimo experimentó en cuanto se enteró de lo ocurrido! ¿Qué no hubiera podido acontecer si Lucía, participando del paroxismo de su terror, se hubiera conducido como ella? Ante tales reflexiones se sintió confundida de vergüenza y de pesar.

Esta será una lección para en adelante que podrá servirla para no dejarse dominar por terrores químicos.

No será ocioso añadir para aquellas de nuestras amigas aficionadas á saber los hechos con todos sus pormenores, que la niñera perezosa y negligente fué aquella misma muchacha despedida de la casa como indigna de la confianza de sus señores.

EL ADIOS AL CONVENTO.

LA MONJA.

Tras el doble cancel del templo oscuro,
Templo y altar que á la oración convocan;
Tras el labrado y misterioso muro
Donde las siervas de la Cruz anidan,
Una mujer, cordera enamorada
De aquel santo redil que el templo esconde,
Pura como la brisa regalada

Que al blando acento de la mar respondé.
En la profunda soledad gemía,
Y al ¡ay! doliente de su dulce boca,
De sus ojos el sol llanto vertía
Entre la nube de la blanca toca.
Arrodillada sobre el mármol yerto,
Clava en la Virgen las miradas bellas
Que atravesaban el cancán desierto
Cual la duda: a lur de dos estrellas.
¿Por qué lloraba así? ¿Por qué gemía
La azucena que el templo perfumaba,
Y en medio del silencio en que yacía
Lágrimas y suspiros devoraba?
Era el instante fúnebre y medroso
En que espiraba el sol, y fugitivas
Las luces del crepúsculo dudoso
Trepaban por las lóbregas ogivas.
La temblorosa lámpara que arde
De la cóncava bóveda pendía,
Como el primer lucero de la tarde,
Que al frente del altar se detenia.
Esclava del Señor, virgen que lloras,
Oveja santa del redil divino,
Del claustro entró las bóvedas sonoras
Tus ocultos pesares adivinos.
Hondo quebranto tu semblante abruma,
Perlas derraman tus tranquilos ojos,
Y de la iglesia al céfiro perfuma
El blando aliento de tus labios rojos.
Comprendo de tu pecho los latidos;
Comprendo, virgen, tus suspiros puros;
El mundo, indiferente á tus gemidos,
Vendrá mañana á traspasar tus muros.
Mañana, el valladar que te guardaba
No será la gigante fortaleza
Dorde la pompa terrenal acaba
Y la jornada del martirio empieza.
Si, que aunque vives ignorada y sola
En ese escrito y ciegoogido puerto,
Como en el campo tímida amapola,
Como la palma en medio del desierto:
Aunque de Dios en el jardín sagrado
Te aduermes, te embelleces y te inspiras;
Aunque está por el cielo perfumado
El agradable viento que respiras;
Aunque en calma segura te contemplo,
Del hondo claustro tras la verja densa,
Rezar bajo la bóveda del templo
Donde el alma se abisma y se condensa;
Aunque la guerra con feroz bramido
No asalte de tu celda los umbrales.
También llega esta vez hasta tu oído
La voz de las tormentas mundiales.

Mas si implacable la borrascosa fiera
Por tu santo vergel ronca se estiende,
Oye el rumor de la Creación entera
Que tu bendita libertad defiende.
Si, que bosques y prados y llanuras,
Dilatadas laderas y colinas,
Escondido solar, selvas oscuras,