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miembros: sus ojos están agitados y los dirige ácia la mujer hermosa que amaba y que píldia oprimía con sus manos preciosas su cabeza delirante sollozando fuertemente.

—Leoncia, ha dicho el pintor: veu, acercate.

Esta mujer, al oír la voz de Angel, parece que un golpe eléctrico estremece ó hiere su alma, y que obedece á una fuerza irresistible, á un poder sobrenatural: se ha acercado al poeta.

—Me siento muy malo, le dice este: próximso á morir, quiero tenerle á mi lado.

Aquella mujer comprende estas palabras terribles, pero parece no oirlas: está inmóvil, no llora: está arrepentida: pero su arrepentimiento es tardío... ama con delirio á Angel cuando lo va á perder, y la memoria de esta muerte es lo que la tiene absorta, fascinada de do'or: su corazón era sensible, pero estaba gastado y creyó fastidiarse de Angel cuando mas lo amaba, cuando el poeta era feliz: ahora lo conoce.

—Leoncia! dice Angel, ya me siento morir... siento aquí en el corazón un fuego que me abrasa... tengo sed: tienes agua?

—No! no! no tengo nada, has tirado la llave, Angel, y no te puedo dar agua...

—Lo siento, dice, y calla.—Leoncia lo mira y le ve cárdeno y moribundo, ve sus ojos que quieren salirse de su órbita, y da vueltas por la glorieta sin saber á donde dirigirse: se llega á él, se sienta á su lado, coje aquella cabeza rubia y desfalleciente, la estrecha contra su corazón: Angel la mira. Erestu, Leoncia?.. —Si yo soy, Angel... yo que te amo, vive, vive para responder á mi amor.—Es tarde... mujer...

—Es tarde?... no, no, tu no mo- rirás... porque siempre te amé... me entiendes, Angel? siempre te he amado.

—Acaso te equivoques... pero si me amas tanto... te lo agradezco.

—Angel, vive... vive para mi, yo te juro que huiremos donde quieras... viviremos juntos... no nos separaremos jamas...

—Siento el morir... Leoncia... cuando tanta felicidad me esperaba...

El joven y desgraciado artista no ha podido acabar sus palabras, una atroz convulsión le agita horrorosamente: Leoncia parece loca: golpea con sus puños la puerta hasta saltarse la sangre; quiere arrancar las rejjas... pero son inútiles todos sus esfuerzos: grita pidiendo auxilio, pero sus voces se pierden en el silencio de la noche, y no hay socorro, no hay esperanza: sus manos están desgarradas y cubiertas de sangre: su vestido está roto y su cabellera suelta y desgreñada de luchar en valde contra la cerradura...

—Leoncia! es la voz de Angel moribundo que llama á su lado á esta mujer: ella corre, se echa en sus brazos: el poeta está en la agonía.

—Dame tu mano... Leoncia... no la siento!!!

Estaba ya helada la mano de Angel: por su frente resbalaban algunas gotas de sudor, era frío: era el frío de la muerte.

—Leoncia... allí... te espero... no puede ya señalar al cielo el moribundo poeta: se ha vuelto á desmayar entre los brazos de Leoncia: esta no habla, sus labios e tan contraidos y su lengua paralizada.

El poeta entreabre sus ojos ya empañados por la muerte: hace un último esfuerzo, y un débil grito se escapa:

—Leoncia!!!
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A este grito aquella mujer ha respondido:
=Angel!!!
Angel ya había espirado.

CONCLUSION.

Ocho días después de este funesto acontecimiento un ataúd cubierto magníficamente salía del palacio de santa Ana: llevaba el cadáver de la bella Leoncia.

A la mañana después de la muerte del poeta se había buscado á la hermana de la vizcondesa por todas partes: no se encontraba: vieron cerrada la gruta de la cascada: llamaron, nadie respondía; descerrajaron la puerta y encontraron á Leoncia desmayada sobre el cadáver de Angel; la condujeron al palacio y volvió en si en fuerza de algunos espíritus.... pero estaba loca.

La fiebre se apoderó de su cabeza y fueron inútiles los socorros de la medicina: á los siete días espiró llamando á Angel.

M. Diez F. de Córdoba.

EL BARQUILLERO.

CANCION.

El barquillero, señores:
acábese ya la pena,
que la arquilla traigo llena
y los voy á despachar.
¡De canela! ¿Quién llamaba?
aquí está ya la tablilla:
retirate tú, chiquilla;
vamos, morena, á jugar.
¡BARQUILLERO!

el olor solo consuela:
¿Quién no compra, cicatero,
mis barquillos de canela?

Me revientan esas viejas
que no comen los barquillos,
y si lloran los chiquillos
no se los quieren comprar.
Mas á las chicas hermosas,
que tienen sal y alegría,
el barquillero les fía,
y no hay más que averiguar.
¡BARQUILLERO!
¿Quién llamaba en la plazuela?
Cambia V. por su salero
mis barquillos de canela?

Ponga V. aquí los monises,
y no hay que armar marafalla;
dale fuerte: paró en raya:
que dé vueltas: eso és.
Tu ganates y van siete:
¡vaya un chico afortunado!
no corras más: be ganado:
venga acá todo el parnés.
¡BARQUILLERO!
que me marcho á la escuela;
vaya un cuarto, caballero,
de Barquillos de canela.

Luis Maraver.

BIOGRAFIA.

Doña Vicenta Maturana de Gutierrez.

Doña Vicenta Maturana y Vazquez, nació en Cádiz el dia 6 de Julio de 1793, y fueron sus padres D. Vicente Maturana y Altemir, Caballero del orden de Calatrava, Mariscal de campo de los Reales ejércitos, director general de artillería, y Doña
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Manuela Vazquez, naturales de Madrid. Trasladóse con su familia á la Corte, cuando solo tenía cuatro años de edad, y allí recibió la educación que entonces se daba á las señoritas do clases tan distinguida como la suya, sobresaliendo particularmente en el conocimiento del idioma francés y el dibujo. A los nueve años empezó á manifestar sus felices disposiciones para la poesía, haciendo versos, impulsada solo por su afición natural, que no pudo cultivar por entonces cual descara, por la fatal manía, aun no del todo desterrada, que estaba en voga, de ridiculizar á las mugeres que por las dotes aventajadas de su entendimiento salen de la esfera común, descollando entre su sexo, por lo general demasiado ignorante. En 1807 pasó con sus padres á Sevilla, donde la Terpsicore del Betis, nombre que la dieron sus apasionados por el singular donaire con que bailaba, continuó cultivando, aunque en secreto, la poesía, y adquiriendo por medio de una aplicación y estudio continuado las buenas dotes que tan recomendables hacen sus escritos.

Habiendo fallecido su padre durante la guerra de la independencia, emigró á Portugal, donde tuvo el desconsuelo de perder á su madre, hallándose huérfana y sola en país extranjero, sin mas apoyo que el de una anciana señora su parienta, que la acompañó en su vuelta á Cádiz, donde obtuvo del gobierno en 1814 una pension vitalicia por los méritos de su padre, además de la viudez que por sí empleo la correspondía. En 1816 fué nombrada camarista de la Reina, cuyo destino desempeñó hasta 1820, en que contraíó matrimonio con el coronel D. José María Gutierrez Pérez Galvez, oficial del ministerio de la guerra, que ha muerto en Perigueux el primero de Octubre de 1858.

Concluido ya cuanto podemos decir de la vida de esta ilustre escritora, que creemos vive todavía para lustre y honra de nuestro parnaso, aunque hace años no hemos visto anunciada ninguna nueva producción de su pluma, vamos á enumerar aquellas de sus obras que han llegado á nuestra noticia. En 1825 dió á luz sin su nombre la "novela titulada Teodro ó el Huérfano agradecido:" en 1829 sus Ensayos poéticos, pequeña colección de poesías, entre las cuales son notables, La desesperación, elegía, La murmuración, sátira, El ruego, soneto, y algunas letrillas. En el mismo año publicó la linda novelita titulada Sofía y Enrique, y en 1838 el poema en prosa, Himno á la luna. También es autora de algunos folletos en verso y prosa, desahogo de la amargura que la han causado los sucesos de su patria, y que no merecen ser especificados.

C. R. de Arellano.

EPIGRAMAS.

Una noche obscura, oyó
Correr junto á si una fuente
Un borracho, y diligente
A beber á ella llegó.
Ya estaba casi acabando
De beber, y aun no advertía
Que otro borracho orinando
Era la fuente que había.

Ahora que tengo un destino
He de dar á Belzebú
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tanto insolente Vecino.
¿Qué dice V., Celestino?
—Lo que V. y el toro......MU.

Doña Cecilia.

FRAGMENTO.

Cuando no te veo la impaciencia me consume, mi corazón oprimido no encuentra placer en la tierra sin ti; cercado de jóvenes belidades, seductoras como el suelo que pisas, ninguna me encanta, todas son para mí cual fantasmas vaporosas de un sueño ilusorio: tú, tú sola con tu gracia y hermosura encantas mi ser! el viento que se mece en torno tuyo es para mi el bálsamo de la vida! Sin ti, todo lo encuentro árido, desierto, nada tiene encantos, nada tiene placeres, nada tiene alegrías, nada poesía, nada amor, nada hermosura. Te veo, y un nuevo aire de vida reanima mi existencia solitaria, un nuevo aire de vida hace embellecer los sitios por donde tu pie ligero y precioso huella la tierra dichosa! dichosa pues que te dignas tocarla con tu planta! El viento que se mece en torno tuyo me embriaga, tu cambias mis penas en placer, tu alivias mi solitaria tristeza con tu presencia, calmas el insomnio que me consume: yo siento en el pecho el fuego abrasador del Etna que devora mis entrañas: en medio de este fuego hay amor; amor grande, sublime, incomprendible, que destroza mi corazón, que absorbe mis sentidos! El fuego de este amor tú le has encendido, tus ojos se han fijado en los míos, y la pasión se ha apoderado de mi alma; esta pasión, grande, indecible, llena de todos los gozos de la vida, de todas las sombras de la muerte; esta pasión es el fuego que mina mi existencia, y es tan terrible, tan formidable, que no es comparada sino á la misma pasión! La pasión!! Tu sabes lo que es la pasión!!! la has conocido alguna vez? has probado ese caliz de dolor y de placer, de encantos y de perdición? No, tú jamás la has sentido, tu frente virginal no demuestra los sulcos de su existencia: tú eres joven y bella, si la hubieses conocido, si se hubiera apoderado de tu seno te encontraras ahora como yo: cual un anciano, á las veinte primaveras que han pasado por mi frente.

El fuego del amor ha recorrido mis miembros, se ha introducido por mi sangre hasta la médula de mis huesos, y después se ha agolpado al corazón, y allí se encuentra firme oprimiéndole y devorándole con sus sensaciones, tristes á veces, alegres cuando te veo! cuando te veo con ese semblante que estasia mi mente, que conmueve mi alma. Cuando en medio de mil y mil hermosas descubro tu talle esbelto, cual el cedro del Líbano, descollando tu divina cabeza entre tantas otras; te miro tan bella, tan dulce, tan seductora con esas miradas de fuego que penetran al corazón y que no puedo recibir sin amarte! Cuando al reflejo de la luz artificial descubro tu frente mas pura que los rayos del sol naciente! cuando descubro tu sedosa y negra cabellera, tu cuello de alabastro! cuando pasas junto á mí cuando tu vestido roza con el mio; cuando aspiro el aire embalsamado de tu aliento! entonces un golpe eléctrico
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estremece mi ser, quedo embriagado, no hablo, no respiro; mi vista sigue tras ti delirante, embriagado con tus perfumes, cont tus miradas, con tu amor que es la gloria de mi vida.

Tú eres el Sol de mi patria, el sol de Andalucía!! yote saludo como la mas hermosa de sus eldades, como la mas bella, como lamasseductora de todas las que pisan este suelo de encantos y de atractivos; este pais privilegiado por los dioses en que tu eres la reina, la encantadora que embellece con su presencia los sitios por donde pasa; el sol que con sus rayos vivifica estos lugares de amor y voluptuosidad. Yo te saludo con un amor grande, respetuoso, con un amor tan sagrado como el que sientes en el templo del Dios de los ejércitos al dirigirle tu plegaria.

Tu me miras, y yo muero; esas miradas con que tu vives, á mi me matan, el fuego que ellas escalan, penetra y abrasa mis entrañas, causa desvario y el delirio se apodera de mi frente; entonces todo lo olvido, familia, patria, honores, riquezas, todo pasa ante mi memoria sin dejar otra huella que la de la brisa en la llanura, y solo tú te presentas con tu hermosa cabellera, tus ardientes miradas y tu delicado talle!!

Imagen deliciosa, que embriaga mis sentidos, amame por toda la vida, yo te rindo tributo!! yo te amo!!

M. Diez F. de Córdoba.

TEATRO.

El Secreto de una madre. Pre-

cioso dráma: el señor Jimenez estubo inimitable: este apreciable actor cada dia merece mas nuestros elogios: el señor Benot nos gustó bastante en esta noche. Las señoras Albacete y Martinez estubieron bien.

La Nvia de palo. El joven Vivanco nos agradó bastante en su papel de Oscar, fué de lo mejor que le hemos visto ejecutar.

Laura ó la vileza de un esclavo = Tiene lindísimos versos: su ejecución fué buena.

Los Zelos infundados. y A lo hecho pecho. La primera aunque muy vista nos agradó; estubo bien desempeñada: la segunda es linda ima; la señora Guerra y el señor Jimenez nos gustaron mucho: damos el parabien al señor Salerno que esta noche nos proporcionó una tan divertida función de que hacia tiempo carecíamos.

La Mujer de un Artista. Muy benita comedia.

Corte de cuentas. Esta linda pieza de nuestro apreciable amigo D. Rafael García Anton de Lovera, nos gustó bastante; lo estrecho de nuestro periódico no nos permite como quisieramos analizar sus bellezas: nuestros colegas en su primera representacion hicieron de ella los elogios que merecía; nosotros tributamos la alabanza que es debida á la produccion de nuestro joven amigo: su ejecución fué buena en parte; el señor Jimenez estuvo bien, y la señora Albacete nos gustó bastante.

ANUNCIOS.

EL DOMINE LUCAS.

Dos años á 20 rs. cada uno. Ha sa-
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lido el núm. 15 perteneciente al año segundo, digno de la Sociedad literaria.

EL FANDANGO,
30 rs. al año, ha salido el núm. 6 lleno de lindísimas caricaturas y chistososísimos artículos.

- EL CANCIONERO DEL PUEBLO.
Novelas, cuentos, canciones etc., originales de los señores Aygluas de Izco y Villergas. Constará de seis tomos, y el precio de todos es 24 y 30 reales; ha salido el cuarto tomo.

HISTORIA
DE CRISTINA,
por Manrique.
Dos tomos con retratos, vistas y escenas principales con litografía: precio por cada nueve entregas 24 y 30 reales.

— MAGNIFICAS LITOGRAFÍAS.

EL JUDIO ERRANTE
POR Mr. EUGENIO SUE.
Escenas arregladas al texto del origi-

nal y traducción de D. Wenceslao Aygluas de Izco, compuesta por Mme. Eloisa Leloir, y litografías á dos tintas por D. F. Perez. Hemos visto estos preciosos e interesantes grabados que sobrepasan á los extranjeros.
Esta publicación constará de doce láminas repartidas en tres entregas compuestas cada una de cuatro láminas y su elegante cubierta del mejor papel de color. El tamaño de las láminas es de un pliego de papel marquilla de la calidad más superior y fabricado expresamente para esta obra.
El precio de suscripción, franco el porte, es, en Madrid 24 rs. y en provincias 28 por cada cuatro láminas ó sea una entrega pagadas adelantadas.

El retrato
DE ESPARTERO,
representando el momento mas crítico de la memorable noche de Luchana. Tamaño cuarto marquilla prolongado, á 2 reales tanto en Madrid como en las provincias.

Retrato de D. Agustín Arguelles,
tamaño un pliego marquilla á 3 rs. en Madrid y 4 en las provincias.
Se admiten suscripciones en la imprenta de este periódico.
Director.-Manuel Diez F. de Córdoba.

CORDOBA.
Establecimiento tipográfico de García y Manté, calle de la Librería núm. 2.—1845.
El Espósito (Córdoba) (1845-05-30 00:00:00), página 1

EL ESPOSO.

PERIÓDICO DE LITERATURA, TEATROS Y MODAS.

Á BENEFICIO DE LA CASA DE MATERNIDAD

DE ESTA CIUDAD.

Sale tres veces al mes en los días 10, 20 y 30. Se suscribe en Córdoba en casa de D. Bartolomé Pella á 12 rs. trimestre llevado á casa de los Sres. Suscribentes, y á 15 fuera de ella franco de porte, remitiendo su valor, por medio de una libranza sobre correos á favor del Director.

NOTA. No se admiten cartas ni reclamaciones que no vengas firmadas.

ANGEL.

(Continuacion.)

V.

EIS semanas después de aquel dia se veía atravesar las entoldadas calles de los magníficos jardines de santa Ana una pareja con dirección á la gruta de la cascada: una joven esvelta con negros cabellos marchaba apoyada en el brazo de un elegante, cuya blonda cabellera y ojos azules le semejaban al arcángel Gabriel: aquellos eran Angel y Leoncia: se amaban: estaban el uno al lado del otro y eran felices, dichosos.

Ya el sol ascendía sobre el horizonte cubriendo de un color naranjado las acacias, las lilas y los rosales que formaban las calles por donde marchaba la amorosa pareja conversando dulcemente. Angel con su brazo rodea la cintura pequeña y flecible de Leoncia, y su dorada cabellera llevada por la ligera brisa de la mañana, roza á cada momento en su balanceo la frente nacarada de la alta y amorosa Leoncia, de la mujer del destino de Angel.

La voz del poeta se dejó oír.
—Cuanto te amo, Leoncia!
—Y mi corazón es tuyo, Angel; bien lo sabes.
—Ah! si, tú me amas y me consagras tu felicidad, tu vida y tu porvenir: pero si tú vieras, soy tan egoísta de tu amor que hasta tengo envidia del sol cuando te tocan sus rayos, y quisiera que mi deseo fuese cual una nube para envolver en ella el espacio que nos rodea, y ocultarte á las miradas de los mortales, porque solo quiero que tus ojos se vuelvan á mí.
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—Que si te amo! te amo porque Dios me ligó á ti con esa cadena del destino que une al hombre con su virgen celestial: mira, antes que yo te viese mi vida era monotonía y sin animación, tenía en mi alma un vacío que nada le llenaba; ni mis cuadros, ni mis poesías, ni el melodioso cantar de las aves, ni el tronar de las tempestades, ni la caída ruidosa de las aguas del torrente, nada, nada me causaba sensaciones; pero te vi, y mi alma pareció abierta á una nueva vida; parecía que un espíritu bajó del cielo y tocó en mi corazón con el balsamo de la dicha: te miraba y veía una virgen cercada de resplandores, y cuya mirada penetraba en mi alma, y eras tú, Leoncia: tú, que me diste amores, que embelleces mis días y los cercas de una atmósfera de placeres que á ninguno es dado conocer sino á mí, á mi que recibo tus caricias, que oigo tus juramentos, que me embriago en tu amor... en el amor de tus miradas.

Los dos amantes han llegado á la gruta y se sientan á la orilla de la cascada perdiéndose entre el murmullo de las aguas sus palabras de amor.

VI.

Han pasado muchos días desde que Angel declarará su amor á Leoncia, y ya no tiene ilusiones ni felicidades: ahora siente penas y dolores: aquel niño, cuya alma tierna y fogosa había abrigado una pasión tan grande entregando su puro e inocente corazón á sus gozos, sin considerar que estos pudieran huir: aquel alma tan sensible, era ardiente y sin igual para amar, y ahora sus penas son más grandes, sus dolores casi le han vuelto loco.

Leoncia amó al pintor por un capricho; y le ha olvidado por variar: su amor por él fué el amor del momento, y un deseo de lo extraordinario; después, como su alma ya gastada no podía responder por mucho tiempo á la efusión del amor del pintor, se había fastidiado al principio y después había concluido por olvidarlo y buscar en la variación nuevos motivos de placer: había vuelto al gran mundo, y nuevas conquistas la embriagaban de orgullo, y en derredor suyo solo veía una turba de adoradores, esclavos de sus caprichos: ya casi nunca veía á Angel: varias veces le encontraba con su hermana, y solo le dirigía algunas palabras y le dejaba para correr al baile ó á la tertulia donde acaso le esperaba otro nuevo amante.

Angel ya no vive donde los demás mortales: Angel ha estado enfermo y la fiebre le ha devorado: su cabeza está delirante y el dolor ha reemplazado en su alma á sus placeres dichosos: aun ama á Leoncia, pero la ama desesperado, zeloso: su alma infantil rota en sus mas dulces alegrías, ha quedado comprimida, y el pintor desea la muerte ó el amor de Leoncia: sus días son aridos y dolientes.

El joven artista ha hablado á Leoncia, le ha pintado sus dolores y sus zelos; sus días de hiel amarga que han desgarrado su corazón sencillo que le entregó en la primavera de su juventud para toda la vida: el débil niño le ha pedido su amor y sus primeras alegrías.

Leoncia se rie y le ha dicho: bucad nuevos amores, Angel, y volveréis á tener esos placeres que decís: no debéis sentir por que os olvidé; este es el mundo, cuando nos fastidiamos de una cosa que nos a-
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gradó buscamos en otras nuevas el olvido de aquella y el goze que en su principio nos diera: así, tomad mis consejos: dejaos de niñerías; olvidadme como yo os olvido, y en los halagos de otra bella encontrareis todo el amor que yo no os puedo ya dar: adiós, Ángel.

El joven artista apenas ha comprendido las palabras terribles y desgarradoras que han helado su alma: un frío gracial se estiende por todos sus miembros y parece petrificado: toda su sangre se ha agolpado á su cerebro, ve que ya no hay amor, que no hay felicidad, que ya no hay Leocnia para él; y en medio del caos de ideas que rebullen en su abrasada mente, sucediéndose unas á otras cual las olas del torrente, un solo pensamiento le domina: un pensamiento atroz: un último pensamiento.

M. Diez F. de Córdoba.

(Se concluirá.)

POESIA.

Oye mi canto,
Donde el dolor
Solo tu amor
Mitigará.
    Tu frente pura
Y faz rosada,
O bella amada,
Mi dicha hará.

Por el florido
Prado risueño,
Mi dulce dueño,
Te buscaré.
    Y al aura blanda
De tierna flor

Eterno amor
Te juraré.

Allí cantando
Con alegría
La dicha mia
Cifraré en ti.
    Y en amorosa
Plática leve
A ti me lleve
Mi frenesi.

Cuando la noche
Tienda su manto,
Tu, tu mi llanto
Enjugarás.
    Dulces palabras
Del amor mio
Tu sin desvio
Escucharás.

De brisa errante
Ligero arrullo
Con su murmullo
Nos sonreirá.
    Y el arroyuelo
Con su sonante
Curso, mi amante
Nos llamará.

Cuyo ruido
Grata armonía
No se sentía
En la ciudad.
    Y el bosque umbrio
Y su follaje
Dan vasallage
A tu beldad.

J. DE D. MORA.

A SOR VITORIA M.

Te vi, oh virgen, en el templo
cuando el misterioso canto
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se elevaba en himno santo ácia el Supremo Hacedor.
Te vi bajo el casto velo,
la hermosa frente inclinada,
como rosa marchitada
por el sol abrasador.

Pálida cual azucena
que al ardiente soplo espira
de recio huracán que gira
impetuoso en rededor.
Tus negros ojos al cielo
melancólicos se alzaban,
y para el hombre imploraban
la clemencia del Señor.

Para el hombre que tus días
á la aflicción condenara,
que en el mundo te lanzara
solitaria á padecer
Dó ni un latido responda
de tu corazón al fuego,
dó siempre tu ardiente ruego
llores esteril al ver.

La campana melancólica
en la alta torre tocabá,
que á los fieles convocaba
á la sagrada oración.
Y en mi oído resonaba
su monotono tañido,
como el lejano ruido
de embravecido Aquilon.

Descolorida tu entonces,
como el funerario cirio,
sombra fuiste en mi delirio
de la mansión eternal.
Y semejaste á mi vista,
ora animada, ora yerta,
como la esperanza muerta,
como visión celestial.

En tu candida megilla
una lágrima brillaba,
que el tormento revelaba
de tu vida y el afán.

Y sentí latir mi pecho,
y palideció mi frente,
y me inundó un fuego ardiente
cual la lava del volcán.

Si... que yo también naciera
en hora infausta, maldita,
regida el alma precita
del atroz genio del mal.
Yo también, allá en la aurora
de la juventud florida,
ligara mi triste vida
con juramento fatal.

Triste yo desde aquel día,
cual la tortola viuda,
solitario en vano ayuda
entre los hombres busqué.
Que ni el eco de un consuelo
correspondió á mi tristeza,
ni de la altiva belleza
una mirada alcanzé.

No... la sociedad voluble
con mirada indiferente
vió surcar mi joven frente
las arrugas del dolor.
Arida como la roca
por las ondas combatida,
fue desde entonces mi vida,
sin fe siempre, sin amor.

Odio al mundo, y al destino,
y á los hombres respirara,
solo en torno á mi encontraría
objetos que aborrecer.
,,No hay virtud, clamé, ni dicha:
maldijo la impia tierra,
y al linaje humano guerra
declaró el Supremo Ser."

,,Pues maldición sobre el hombre,
que en un globo de ruinas
con sus pasiones mezquinas