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jeto el que haga experimentarlos al compas de la orquesta, y no ese tropel de danzadores que se suceden unos á otros.—Vos no sabeis amado, Angel, y no sabeis lo que son goces en la vida; no sabeis lo que son delicias y placeres.—Es verdad que no he amado, pero la pasion no la miro yo como un goce, la considero como un tormento de la vida, como el enemigo de la tranquilidad.—Joven! ya direis lo contrario y vuestra vida serán las horas de la pasion: ya amareis.—¡Ah señora! yo amaré algun dia, si, porque todos los hombres tienen que amar, pero mi destino es triste y doloroso, y nunca seré feliz.

En aquel momento cortó la conversacion Leoncia, que durante la contradanza habia visto entrar al poeta y le habia gustado su figura inocente y sencilla, y al concluirse se retiró con aire de languidez amorosa, y fué á sentarse al lado de la vizcondesa.—Hermana, la dijo esta, aqui te presento á mi retratista: al joven pintor Angel, de quien ya te he hablado.—Ah! sois vos, caballero, de quien mi querida hermana me ha hecho tantos elogios? deseaba conocer tal personage, y ahora que le veo, creo merece mas que lo que esta me ha dicho de él.—Gracias, señora, mis méritos son demasiados cortos para tantos elogios: es un favor que vuestra bondad y la de la vizcondesa me dispensa.—¿Sois tambien poeta?—Si, hago versos sin inspiracion.

Angel mira aquella muger y la ve mas hermosa que las virgenes de sus cuadros: la contempla entusiasmado, y si Leoncia le mira, el joven baja su vista porque teme ofender á su hermosura con su mirada fija y ardiente; su corazon late por ella lo que jamas sintió: Angel por fin ama: Angel ama á la reina del baile: Angel ama á Leoncia de Santa Ana.

II.

Fantasmas ilusorias de la edad juvenil, como entusiasmais el corazon y lo martirizais al mismo tiempo: sois hermosas; pero vuestra hermosura encubre dolores y penas que no podemos ver á través del velo dorado de placer con que os presentais á nuestra vista; vuestros brillos nos deslumbran, los crecemos duraderos y, tristes de nosotros, son bien ficticios: nos arrojamos en pos de esos momentos de dicha con que nos brindais, y despues de correr tras ellos delirante y con el alma abatida, cuando ya deberiamos ser recompensados, entonces solo hay desengaños; en vez de ilusiones, dolores en vez de dicha, y espinas duras en vez de las guirnaldas de flores que debieran ceñirnos y embalsamarnos con su aroma.

Angel ama á Leoncia de Santa Ana desde la noche del baile: Angel la ama con todo el delirio de una alma inocente y pura, con todo el entusiasmo de un pintor y de un poeta, con todo el fuego de un corazon de diez y seis años, inocente y lleno de ardientes fantasías que abrigaba el alma de aquel niño, sin él saberlo, y que al ver á Leoncia, al oir el eco de aquella voz seductora, Angel se estremeció, y su corazon hasta entonces igual y tranquilo, le sintió oprimido, latir desordenadamente; su cabeza la sintió embargada, su sangre circulaba por sus venas cual si llevarse fuego: no veía el salon ni el baile, ni oía la música: habia quedado ciego para todo el mundo: solo á Leoncia veía, solo respondía á sus palabras, cual si
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fuese el eco de la voz de la beldad.

Angel va todos los días á casa de la Vizcondesa y allí se deslizan sus horas llenas de placer, con solo ver á Leoncia: jamás la habla de amor, ni le dá á conocer el estado de su alma; y aunque cada día forma proyecto de decisión, se desvanecen al llegar á la ejecución, y toda su dicha se reduce á contemplar á aquella mujer que tanto ama, á oír sus palabras, á escuchar los sones melodiosos que salen bajo sus dedos cuando pulsa las teclas del piano, y el poeta entusiasmado se cree en el cielo y calla: ama, pero con el alma; su corazón pide amor, pero sus labios no lo dan á conocer, y huyen los días de su vida lijeros como el relámpago, cubiertos de embriagueces, de ilusiones, de fantasías, y huyen así, porque ama con el alma, porque es puro su corazón.

Cuando lejos de Leoncia el pintor en su solitaria habitación, recuerda las horas que han pasado, los momentos que desaprovechó, maldice su suerte y su timidez, y forma nuevos planes que también son desvanecidos cuando vá á ejecutarlos; parece loco ó ebrio: ya no pinta: arrojó lejos de sí sus pinceles, y abandono sus cuadros porque no le parecen hermosos, porque no encuentra nada bello sino Leoncia: hace poesías que respiran el fuego de su alma y el delirio de su cabeza: ninguna concluye, son pensamientos que se agolpan en tropel á su imaginación cabalienturienta, y las sensaciones que le causan abrasan su cerebro y martirizan su alma: arroja desesperado la pluma, se levanta, oprime su cabeza rubia y hermosa con ambas manos, da grandes pasos por su habitación, y se arroja sobre su butaca llorando. Debil niño! este es el amor puro, el amor primera, el amor del delirio y de la desesperación.

III.

Leoncia de Santa Ana ama al pintor desde que le vió; pero le ama con orgullo: le ama porque es bien hermoso, le ama porque quiere probar aquella alma tan ardiente y tan pura, y quiere ver á sus pies al poeta, y escuchar sus cánticos y sus fantasías dirigidas á ella; y despliega todas sus gracias para seducirlle más y más; pero mientras el poeta ve mas hermosura y mas encantos, crece mas su amor, y al mismo tiempo se aumenta su timidez.

Desesperada Leoncia de ver que el poeta calla á pesar del tiempo que hace que sus ojos le brindan con el amor, y sintiendo en su pecho sensaciones que no conoció, pero que despacha como agenas de sí, busca la ocasión de estar á solas con el joven, de provocarle á una explicación, si el no se atreve, y con su experiencia hacerle rendirse su amor á sus miradas seductoras, que también sabe emplear aquella hermosa mujer.

M. Diez F. de Cordoba.
(Se continuará.)

Á LA NOCHE.

Tu faz oscura y placida tristeza
Siempre he querido de entusiasmo lleno,
Y admirado tu mágica belleza
Sobre un cielo de azul, puro y sereno.

El rumor de las auras susurrantes,
El perfumado aliento de las flores,
Las estrellas, vivificas, radiantes,
Mudos testigos son de los amores.
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¡Luna! Tu brillo y tu hermosura
En medio de esos globos relucientes,
Al alma pensadora en su tristura
Infunden mil afectos reverentes.

Las citas amorosas, los ensueños
Mas dulces son á tu fulgor velado,
Mas suaves las brisas, mas risueños
Los solaces de un ánimo angustiado.

Estasiado en silenciosa calma
Contemplo tus destellos esplendentes,
Mágico hechizo convidando al alma
En esos ciclos de cristal lucientes.

Pura refleja la modesta luna
Su frente de topacio y de esmeralda
En las aguas de limpida laguna
Ostentando su fulgida guirnalda.

Tu triste ¡oh noche! oscuridad sublime
Anhelo mas que el resplandor del día,
Porque en tus bellas horas no me oprime
El peso horrible de misera agonía.

El pensamiento con su raudo vuelo
Se eleva acierto á las oscuras nubes,
Queriendo penetrar allá en el cielo
La mansión eternal de los querubines.

Y el alma melancólica se lanza
En medio de magníficos espacios,
Y ensueños de ventura, de esperanza,
Se singe de zafiros y topacios.

Tu lugubre silencio misterioso,
Y de la selva el lenguilo murmullo,
Emblema de la vida es compendioso
Cual de brisa fugaz ligero arrullo.

Todo esbelto y magnifico en tu imperio:
I a natura parece se reclina
En tus horas de paz y de misterio
Vagando el alma en ilusión divina.

Si en tu reñido calman algun tanto,
las penas de los miserios mortales

Ven ¡oh noche! á en jugar el triste l'anto
Que derraman mis ojos á raudales.

J. D. MORA.

LAS NUBES:

Traducción.

Cuando me hallaba en alta mar,
no teniendo por espectáculo sino el
cielo y el agua, complacíame algunas
veces en dibujar las bellas nubes
blancas y grises, que parecidas
á las cumbres de las montañas, vagaban
unas tras otras, sobre el azul
del cielo. Acia la caída de la tarde
desarrollaban, principalmente, con
mas ostentación su belleza, entonces
se reunían al poniente adornadas
con los mas bellos colores, y ofrecían
á la vista las mas extraordinarias formas.

Una tarde, media hora antes de
la puesta del sol, el viento alisio del
Sud-Este se amainó, como suele suceder
en aquellas horas. Las nubes que
acarrea á distancias iguales, así como
su soplo, se hicieron mas escasas,
y las del Oeste se detuvieron
y agruparon formando paisaje. Figuraban
una tierra inmensa compuesta
de altas montañas, divididas por
profundos valles, sobrepujadas
de piramidales rocas, en cuyas cimas
y flancos aparecían nieblas desprendidas,
semejantes á las que se elevan
de las tierras verdaderas. Un caudaloso
río parecía correr en sus valles
y caer acá y allá en cataratas:
un puente inmenso, apoyado sobre
arcos medio arruinados, lo atravesaba.
Selvas de cocoteros, en medio de
las cuales veianse haciendas, se elevaban
en las cimas y perfiles de es-
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ta isla aerea. Todos estos objetos no estaban matizados de púrpura, amarillo dorado, nacar, esmeralda, tan frecuentes en las puestas del sol de aquellos parages; este paisaje no era un cuadro iluminado; era una lámina, donde se reunian todas las armonias de la luz y de las sombras, presentaba una comarca alumbrada, no de frente por los rayos del sol, sino por detrás, por sus reflejos. En efecto, desde que el astro del dia pasó á espaldas del cuadro, algunos rayos descompuestos iluminaron los arcos semi-transparentes del puente, de un color punzó, se reflejaron en los valles y las cimas de las rocas, mientras que sus contornos cubiertos por innumerables torrentes de luz del oro mas pura devergeaban ácia los cielos como los rayos de una gloria; empero la masa entera quedó en su media tinta oscura, y se veian al rededor de las nubes que salían de sus flancos, los resplandores de los truenos, cuyo ruido se oia á lo lejos Hubiera dicho ser esta una tierra verdadera, situada á legua y media de nosotros. Tal vez era una de aquellas reverberaciones celestes de alguna isla lejana, de la cual las nubes nos repetían las formas con sus reflejos, y los truenos con sus ecos. Muchas veces los marinos espertos han sido engañados por semejantes aspectos. Sin embargo, toda esta pompa fantastica de magnificencia y terror, estas montañas cubiertas de palmeras, estas tempestades que resonaban sobre sus cimas, este rio, este puente, todo se hundió y desapareció al aproximarse la noche. El astro de la noche, la triple Hécate, que presenta con a monías mas suaves las de Febo cuando se eleva al orizonte, dispuso el imperio de la luz para que rei-
naran las sombras. Muy pronto estrellas innumerables brillaron con resplandor eterno en el seno de las tinieblas. ¡Oh! si el dia no es otra cosa sino la imagen de la vida, si las rápidas horas del alba matinal, del medio dia y de la noche, figuran las edades, tan fugitivas de la infancia, de la juventud, de la virilidad y de la vejez; la muerte, así como la noche, debe descubrirnos tambien nuevos ciclos y nuevos mundos!

E. P.

LA CIMITARRA.

Ven, compañera, ven: tu sola eres la que llenas mi alma de ventura:
en ti se encierran todos mis placeres,
y solo encuentro la delicia en ti.
Nacido entre el clamor de la pelea,
me arrulló de las balas el silvido,
y miré al moribundo divertido,
espirar convulsivo junto á mi.

A el abrir la pupila, lo primero que llamó mi atencion fué tu cuchilla,
y me gustaba mas mirar tu acero,
que apoyarme en el seno maternal.
Y mis manos endeble soportaban
tu peso extraordinario, y en mi oído
tu nombre delicioso repetido,
primero pronuncié que el paternal.

En la edad del amor pesado arnés ocupaba mi pecho solamente,
y llevaba pintado en el pavés
con colores de sangre mi puñal.
La belleza jamas fijar logró
mi corazon frenético por gloria,
y escuchaba el clarin de la victoria
con un contento siempre sin igual.
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En lecho perfumado de una esposa,
en el harem, el baño ó la Mezquita,
escuchando el "te amo" de una hermosa,
algunos el placer encontrarán.
Y yo mientras ansioso por laureles,
mi vida en los combates aventuro,
y blandiendo el acero, me figuro
hallarme en los jardines de un Sultan.

Y torno victorioso, y arrobado
de verme precedido de la fama,
la Cimitarra aprieto alborozado,
y mis sienes abrasan el laurel.
Y mi nombre por todos repetido
escucho enaltecido por do quiera,
y mil hermosas... la nación entera
venirme sus inciensos á ofrecer.

¡Insensato!! Olvidarás
esa tu loca fiereza,
y tu frente humillarás
á los pies de una belleza.
Y perder consentirás
el esplendor con que brillas,
y el capricho seguirás
de una mujer... de rodillas.
Y esa mano que gloriosa,
terror del cristiano fué,
la sujetará una esposa
con una cadena al pie.
Y arrojarás el puñal
y olvidarás, la corona,
y adorará por tu mal
la hermosa que te aprisiona.
ALMANZOR.

SOBRE EL SEPULCRO

de mi prima Trinidad.

Descansa para siempre, mantente en tu letargo,
no vengas, niña hermosa, mis penas á avivar:
dichosa yo te creo, pues ya lejos del mundo
allá en el Cielo bello podrás libre gozar.

Allí mientras que tristes tus padres, tus hermanos,
por ti ruegan postrados delante del Señor,
suplicas á la Virgen que, siendo tan piadosa,
mitigue de tus padres el árido dolor.

Maria por tus ruegos, sabrá colmar de dicha
á todo él que ha llorado tu muerte, tu sufrir.
Descansa, virgen pura, mantente en tu letargo,
que yo por encontrarte también quiero morir,
T. R. de Arellano.

TEATRO.

En la noche del primero se ejecutaron dos lindísimas piezas: la primera, Hacerse amar con peluca, cuya ejecución nos agradó infinito, particularmente los señores Jimenez y Ortiz, que estuvieron felicísimos; los demás actores lograron cubrir el lleno de sus papeles. La otra fue La verdad por la mentira, del señor Asquerino, ejecutada hace pocos días, y cuyo análisis hizo en su lugar uno de nuestros colegas, eloqüi-
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do sus sales andaluzas, y el buen desempeño de ella; solo añadiremos que en esta noche, como en la anterior, la joven Adela Martinez con su gracia amenizó la función, dándonos á conocer la envidiada sal de las hermosas nacidas bajo el bello cielo de la tierra é Dio.

El tres se repitió la Segunda parte del Pelo de la dehesa, de la cual ya han hablado otros periódicos.

El cuatro Los Hijos de Eduardo, drama en cuya ejecución la señora Albacete estubo bien, particularmente en la despedida de sus hijos al final del último acto, en que los vé proscimos á la muerte: sus ademanes fueron buenos, y nos hizo ver lo que siente el corazón de una madre en tan terribles momentos. La niña Espinosa tocó su papel, con especialidad en todo el primer acto. La joven Martinez comprendió bastante bien el suyo, con particularidad en algunas situaciones, pero hizo un bello rey de Inglaterra, ante el cual se doblaría mas de una rodilla á rendirle homenaje.

El señor Vivanco lució sus buenas disposiciones y su aplicación.

El señor Montero, cuyo difícil papel nunca agrada al espectador por el odiado carácter que representa, tuvo escenas bastantes buenas, donde tocó esos sentimientos viles, mucho más difíciles de expresar que los generosos y nobles.

El señor Ortiz comprendió también el suyo. Concluyó la función con un sainete antiguo, pero donde el señor Jimenez nos agradó sobremanera.

Sin embargo, la concurrencia fué escasaísima; no sabemos en que consistirá.

ANUNCIO.

Recomendamos encarecidamente á nuestros lectores la novela que está escribiendo D. Wenceslao Ayguals de Izco con el título de María ó la hija del Jornalero: describe en ella las costumbres madrileñas, las fiestas y grandes acontecimientos políticos ocurridos desde la promulgación del Estatuto: tenemos entendido que el señor Ayguals al escribirla favorece las clases menesterosas, descorriendo el velo que encubre á criminales muy encopetados.

Basta solo el nombre de su autor para servir de garantía á esta producción: el señor Ayguals ha alcanzado ya muchos lauros y coronas artísticas.

EL GENIO,

periódico que se publica en Barcelona, bajo la dirección de D. Victor Balaguer, autor del drama titulado Tercera parte del Zapatero y el Rey, de Padilla el Comunero, y otros. Este ameno periódico le recomendamos por sus bellas producciones y las distingui das plumas con que cuenta su redacción; además de que el nombre de su director es ya bastante conocido con general aplauso en las bellas producciones con que ha enriquecido nuestra escena.

EL GATO, periódico mensual satírico que se publica en esta población, redactado por una sociedad de jóvenes: recomendamos esta producción. Se suscribe á 5 reales al año en Córdoba y ó fuera de ella franco.

Director.—Manuel Diez F. de Córdoba.
Córdoba: Establecimiento tipográfico de García y Manté, calle de la Librería núm. 2.
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EL ESPOSITO.

PERIÓDICO DE LITERATURA, TEATROS Y MODAS,
Á BENEFICIO DE LA CASA DE MATERVIDAD
DE ESTA CIUDAD.

Sale tres veces al mes en los días 10, 20 y 30. Se suscribe en Córdoba en casa de D. Bartolomé Pella á 12 rs. trimestre llevado á casa de los Sres. Suscritores, y á 15 fuera de ella franco de porte, remitiendo su valor por medio de una libraza sobre correos á favor del Director.
NOTA. No se admiten cartas ni reclamaciones que no vengen francas.

ANGEL.

(Conclusion.)

VII.

El Carnaval de 1842; y desde la última entrevista del pintor Angel con Leoncia de santa Ana, acacida un mes antes, el joven no se ha dejado ver en ninguna tertulia.

En esta noche los salones de la vizcondesa se hallan tan animados como dos años hacia cuando Angel conociera á la seductora viuda: esta noche el pintor no estará, pues á la esquela de convite pasada por la mañana han respondido de su cosa, que asuntos del mas alto interés le han obligado á salir en posta de la capital hacia quince días, dejando dicho le disculpen sus amigos por su precipitada marcha.

Son las once de la noche y la música ha rescenado: en aquel momento un lacayo acaba de entregar un billete á Leoncia: le ha abierto y solo se hallan en el estas sencillas palabras: «Acabo de llegar y os tengo que participar una cosa que os interesa mucho: á las doce os espero en la glorieta cerrada de la casada: vendréis sola y sin que nadie lo advierta: allí os esperare.—Angel.»

Leoncia aguarda con impaciencia la hora de la cita: por fin resuena en los relojes del palacio, y esta mujer se desliza ligera entre la concurrencia y con paso veloz se dirige ácia el jardín.

Ha llegado: la puerta de la gruta se abre, Angel está allí: Leoncia entra y Angel echa la llave por dentro y se la guarda. Solo un pálido quinqué esparce su tibia luz por la glorieta:
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una de sus ventanas, la del lado de la cascada, se halla entre-abierta; el cielo está muy nublado, y la nieve se desliza en gruesos copos sobre la tierra: el capotón de pieles en que Leoncia va envuelta está muy húmedo y lo ha soltado: déjase ver su blanco vestido de baile, su esbelto talle y su ondulante cabellera negra que rozaba con su hermoso cuello. Aquella mujer está seductora, respi rando voluptuosidad.

Angel la mira: pero aquella mirada es fría, aterradora: Leoncia no le ha comprendido.

—¿Qué me queréis decir, Angel? hablad pronto porque tengo que volver al momento al baile: me esperan.

—Deberán aguardaros por algún tiempo: señora, solo una hora debeis estar conmigo, y en esta hora debeis prestarme mucha atención.

Leoncia mira al pintor, y sus facciones iluminadas por un rayo de luz, las encuentra cubiertas de una expresión de sarcismo insultante que no acierta á explicarse á sí misma. El artista saca su reloj, mira su muestra: las doce y cuarto, dice. Señora, deseo que no me interrumpais en lo que voy á decirlos, pues son preciosos los momentos.

—Hablad, hablad, ya os escucho.

—Hace hoy dos años, señora, que os conocí: mi alma inocente os amó como á la mujer del destino: os entregué mi corazón puro, mi felicidad y mi per venir: os pedí amor para mi dicha, me disteis ese amor, no el amor que yo os ofrecía, juventil y delirante para toda la vida: pero yo lo creí duradero y me confié demasiado en vuestras palabras: desgraciado!.. cuando desperté de mi letargo ya no había amor, me olvidabais: estaba zeloso; lloré, me desesperé, y en mis lágrimas os pedí que me volvieseis vuestro amor: os reisteis de mi dolor y dijisteis que os olvidara: el hombre que ama como yo en su juventud, que tiene un corazón de fuego y un alma grande, no olvida, señora, muer e. Desde entonces formé mi plan y os he citado esta noche, y aquí en este lugar solitario para que las sepais. Estoy envenenado.

—Dios mío!!! favor!!! Aquella mujer ha caído pálida y casi sin conocimiento sobre el sofá. Angel quita la pantalla al quinqué y se muestran sus facciones contraidas, pero su voz es firme y tranquila

—Oid, oíd, continua: no debéis sentirlo, vos ya no me amais: estoy envenenado y á la una debo morir... pero os amo tanto que he querido morir á vuestro lado, y por eso os cite aquí.

—Socorro!!... Socorro!!...

—No os canseis, señora, no os pueden oír: estamos muy lejos del palacio para que se escuchen vuestros gritos y aun cuando llegasen allá, el ruido de la música y del baile los sofocaría: aquella mujer está furiosa, se levanta, empuja la puerta con violencia pero inutilmente.

—Abrid, abrid aquí Angel, vosteneis la llave.

—No señora: sería muy débil si abriese: esta llave no debo tenerla: para que no sirva jamás...

Leoncia se arroja á quitarsela, pero él la tira por la ventana, y el sonido del agua herida dió á conocer había caído en la cascada.

—Maldición!.. exclamó la viuda arrojándose sobre un taburete... Dios mío!! Dios mío!! Socorro!!

El pintor se ha sentado en el sofá: sus facciones no están ya pálidas, tienen un tinte cardeno, y un temblor convulsivo ajita todos sus