La Guirnalda (Madrid) (1867-02-01 00:00:00), página 2

es vuestra prisionera la ninfa de las florestas; la teneís en vuestras manos; queréis contemplar vuestra conquista, las abris, y veis muerto al pobre animalito, que os deja por tributo, pegado á vuestros dedos, convertido en polvo el azufre y oro de sus alas: diríase que hasta muriendo se burla de vosotros.

Así son las ilusiones. Ninguna imagen más exacta tienen en la naturaleza, que en estas moradoras de los jardines. Las mariposas viven en la primavera, juventud de la naturaleza; las ilusiones en la juventud, primavera de la vida: ¡la juventud! que tanto se parece también á una hermosa ilusión, pues deja hoy marchitas en nuestra frente la expléndida corona que ayer nos regalára, y la vemos desvanecerse cuando apenas nos ha sonreído, y apagar su brillante antorcha, cuando apenas ha brillado un instante sobre el sendero de la vida.

Como brotan las flores del abril en el prendido incomparable de los pensiles; como las estrellas brillan en el azul del firmamento; así con esa misma profusión mágica, brotan en la juventud las ilusiones. En esa edad dichosa, se presentan á nuestra imaginación, cual seductores fantasmas que giran en torno nuestro; como apariciones deslumbradoras, radiantes de hermosura, que nos brindan amores y esperanzas en doradas e inagotables copas; y el acorde melodioso de sus arpas celestiales, y el suave resonar de sus armónicas liras, se confunde en nuestro oído, como en mágica floresta el trinar de los ruiseñores.

¡Quién pudiera imaginar que tal ventura había de extinguirse, y que llega un tiempo en que esas liras exhalan solo acordes doloridos como el canto del cisne, ó el triste lamentó del bardo!

Sí; llega un dia en que la óptica fascinadora se disipa; fugaz meteoro que cruza las esferas y vá á perderse en la inmensidad, débil arista que el ábrego arrebata, flébil espuma que vá deshaciendo la ola: llega un dia en que fatigados por el cansancio, el alma llena de amargura, el corazón oprimido, secos los labios, vamos dejando una á una nuestras ilusiones, como el peregrino vá dejando pedazos en los abrojos del camino pedazos de su rota vestidura. El frío razonamiento, la reflexion, el cálculo, la realidad en fin, usurpan el sólio donde la imaginacion extendía su cetro de oro, y ¡adiós las ilusiones! Ya no son las flores purpurinas enriquecidas con las perlas de la aurora; cuando más

Son hojas ya desprendidas
Del árbol del corazon.

No desprecieis esas hojas; el desengaño las arrebata y las arrastra el torrente: no os riais de su desventura; lloradlas más bien. ¿Habría aparecido el fruto si ellas no le hubiesen precedido? No. Las ilusiones no deben cortarse en flor; ¿á qué anticipar el esto que las abrasa? Además, ¡las considerais de ninguna utilidad? Divorcias entonces de vuestros más puros y nobles afectos; porque las ilusiones dejan impreso en el alma un tipo de noble generosidad y célica belleza, que contrastando con nuestras bajas y efímeras pasiones, hace que nuestros actos de la vida comun se impregnen de cierto perfume de virtud, de pureza y de ternura, como la densa bruma al recibir los vislumbres del astro rey se matiza y se colora con la tornasolada púrpura del iris.

Sí: los que todo lo someteis al cálculo mezquino y al glacial razonamiento, sabed: que no es solo verdad lo que ansía nuestra alma, sino que ansía tambien un foco permanente de belleza; y si es cierto que en la tierra no puede encontrarle, bebe al menos los dulcísimos efluvios de ese manantial inagotable, en el torrente de las ilusiones.

Antonio María Godró.

DICHA DE AMOR POCO DURA.

De los tus amores
Carillo no fies;
Cata que no llores
Lo que agora ries.
(Romancero.)

En continente sombrío,
Un infeliz pescador
Deshoja triste una flor
A las márgenes de un rio.

Y en tanto que suspirando
El tierno tallo despoja,
Al desprender cada hoja
Así se queja, cantando:

Corred, ligeros despojos,
Y si acaso en la otra orilla
Encontrais una barquilla
Que ocasionó mis enojos,

Decid al vano remero
Que ahora triunfante la guía,
Que en su triunfo no se engaña,
Porque amor es pasajero.

Decidle que aquí estoy yo
Olvidado y afligido
Por el amor fementido,
Que á su barca se pasó;

Y que siempre así pasando
De una barca en otra barca
En todas su triste marca
Irá el traidor señalando.

Que vuelva la vista allí
Y verá, junto á la orilla,
Una tercera barquilla,
Que me ha de vengar á mí.

En tanto que así sombrío
Canta el triste pescador,
Se oye cerca otro cantor,
Que dice, cruzando el rio:

Breve es la dicha que alcanza
Amor en esta ribera:
¡Quién tan temprano creyera
En la aleve otra mudanza!