La Guirnalda (Madrid) (1867-06-01 00:00:00), página 2

maravillosamente bella, y ella parece que les contesta con aquella sonrisa que quiere decir: ¡bah! eso ya me lo había dicho mi espejo antes que vosotros. Todos la juran que la aman, y ella no responde categóricamente á ninguno para dejarlos á todos la esperanza y el deseo. ¡Tiempo feliz! ¡dichosa joven! vives persuadida de que el mes de mayo durará para siempre.

Pero pasó el aturdimiento de su primera entrada en el mundo de las ilusiones, de los ensueños de la adolescencia, tan pocas veces realizados, y podes ahora contemplar á Luisa, cómo prepara su corazón para las eventualidades de la vida. Ya tiene edad para consultarse á sí propia, y libertad suficiente para elegir sus lecturas sin la vigilancia de su madre. Desgraciada de ella si no acierta á tropezar más que con esos libros inmorales que tienen á su cargo el trastorno de tantas cabezas femeniles. Ellos la trasportarán á las envenenadas regiones de un mundo imposible, haciéndola soñar con el deleite, y aborrecer los preceptos austeros, pero sanos, de cuantos intenten guiar sus pasos por el sendero del deber y de la virtud. La embriaguez de los diez y seis y de los veinte años, es harto peligrosa para dejarla de oponer el correctivo de la razón; y el descuido que en esta parte tengan las madres de familia, lo depolarán más tarde las hijas cuando, envejecido con ellas el mal, no pueda ya tener remedio alguno.

Así creció la pobre Luisa entre los halagos de las gentes que no rinden culto más que á los placeres y á los vanecios insensatos; arrebatada como tantas otras por el torbellino de un mundo, cuyos procederes son un mentís perpetuo de las máximas de una educación sólida y bien entendida. Castados sus mejores días en lecturas dañosas y frívolas pasatiempos, soñando con las riquezas, delirando por el lujo, borradas livianamente de su espíritu las nociones de moral que recibió en el colegio, rechazando como enojosos los consejos dé la religión, se convirtió en un ser novelesco, y la que pudo ser una niña adorable, virtuosa y ejemplar, vióse al fin convertida en una coqueta descreída para tormento de sus apasionados, á los que humilló, haciéndoles jugete de sus caprichos, sin calcular que alguno entre ellos podría haberla proporcionado un bienestar tranquilo, una existencia bonancible y dichosa.

El tiempo entretanto se deslizaba desapercibido para la pobre Luisa, la cual en sus escasos momentos de reflexión no sabía darse cuenta de cómo se habían añadido veinte inviernos á sus veinte primaveras: es decir, que se encontró sorprendida por la edad de los desengaños. Los poetas, los músicos, los sonetos, las polkas, los admiradores, estos juguetes de los veinte años, han ido á juntarse con la muñeca y con Arlequín, y están ya muertos como ellos para Luisa. Mira en derredor y se encuentra sola, pero vé todavía perfilarse en lontananza el dulce fantasma de su juventud; corre á consultar con el espejo, su fiel y gracios confidente de aquellos días de vértigo, y se apercibe sin poder dudar de ello, de que el viento del otoño ha herido las azucenas y las rosas de sus mejillas. ¡Horror!... algunas hebras de plata empiezan á presentarse en su cabellera de ébano. Luisa llora, Luisa no es ya bonita, pero hace un esfuerzo supremo y exclama: todavía puedo aparecer bella.

Tomada esta resolución heroica, el arte va á reemplazar á la naturaleza; la casa de Frera la prestará una segunda juventud, que vendrá á ser una especie de verano de San Martín.

Como todas estas supercherías y falsificaciones de la coquetería desesperada tienen mucho de repulsivo, pasemos adelante, y contemplemos finalmente en sus sesenta años aquella niña risueña y encantadora que jugaba con su muñeca, aquella joven hermosa, cuanto alta, que jugaba con los corazones. No ha tenido siquiera la prevision de aprovechar las postimerías de su belleza para abandonar la coquetería, y llega el día terrible en que se encuentra sola: ni una persona á quien sus penas interesen: nada de niños juguetones y deliciosos que embellezcan sus horas y que disipen con sus risas el silencio aterrador de su casa. Condenada á un retiro forzado vejeza en la soledad, y encontrándose sin familia, acaba por crear una de un género particular. Tiene un papagayo, dos gatos, dos perros ratoneros, y grillos, y ardillas, y toda una población en fin, de avechuchos, sobre los cuales deposita todo su afecto. Su habitación es un arca de Noé.

Hundida en la adyección del egoísmo no la resta más que un consuelo, bien estéril por cierto, el de la murmuración. No habiendo sido ni buena ni aun discreta en su juventud, no hay que esperar que sea indulgente en su edad avanzada, y como refinada coqueta de otros días, no cree en las buenas costumbres de ninguna mujer, cuyos más inocentes pasos interpreta según sus poco edificantes recuerdos. Envidiosa, maldiciendo, se venga del abandono en que la deja el mundo, mordiéndolo sin cesar en medio de sus bichos domésticos. ¡Ah! ¡si la fuera posible volver á sus veinte años! Tendría á lo menos quien cerrase sus párpados al exhalar su último suspiro.

Á LA FLOR DEL DÍA.

¡Ah! ¿por qué abriste tan bello Tu pabellón de colores,
Envidia dando á las flores
Del amoroso jardín?
Si el sol que con su destello
Tus matices tornasola,
En la tarde tu sorolla
Verá marchita por fin.

¿Para qué tanta belleza?
¿Para qué tanta ufanía?
Si en el término de un día
Habrá de desparecer.
¡Acaso naturaleza
Tan seductora te hizo,
Para darnos en tu hechizo
Una imagen del placer?

¡Ay! como tú su capullo
Abren de púrpura y oro,
Guardando rico tesoro
De necarada ilusión,
Y medidas con orgullo
Breves momentos se agitan,
Y como tú se marchitan
Las flores del corazón.

ANTONIO GARCÍA V. QUEIRO.