La Guirnalda (Madrid) (1867-04-16 00:00:00), página 3

sucedido á la postre palabra del Mesías; alta en la cima ensangrentada del Calvario, al pie de la cruz enrojecida, una voz solamente déjase oír en medio del general silencio; voz desgarradora más que la de Raquel llorando sus hijos; voz dolorida como el suspiro de un ángel; voz desconso- lada y tristísima como los acordes del arpa del profeta, que exclama entre sollozos: ¡Oh, vosotros, todos los que pasais por el camino, atened y ved si hay dolor comparable á mi dolor!

Y esa voz que vá á perderse en las breñas del Calvario, como el grito del pelícano se pierde en el desierto; ese acento lastimero que se atreve á interrumpir el universal silencio; esa voz que parece demandar á los vientos el postrimer suspiro del Crucificado; es el sollozo de una madre que llora por su hijo, es María que llora por su Jesús.

¿Ha muerto? ¿Aquél Hijo querido que era su encanto y sus delicias? ¿Aquél por quien Ella había sufrido tanto? ¿El que era Dios? Sí, ha muerto, y de una muerte espantosa; coronado de espinas, ha sido el escarnio y la burla de todo un pueblo; sus ojos se han cerrado á la luz, ó más bien, la luz ha perdido el brillo que sus ojos la prestaban; pendiente de aquella cruz afrentosa está todavía su ensangrentado cadáver; y su Madre, su Madre que hubiera dado la vida en cambio de la suya, la Reina de los Ángeles, aquella doncella llena de candor y de ternura que contemplamos en la humilde casa de Nazareth, la pobre fugitiva á Egipto, la que vimos asistiendo á todos los sufrimientos del Mesías; traspasado su corazón de todos los dolores, desfallecida de angustia, tiene ante su vista el cuadro tre- mendo del madero que sostiene los inanimados restos de su Hijo.

Allí está, sí; allí está: solitaria como la rosa en los campos de Saron; desceñido el manto, los brazos caídos, el alma transida de amargura, desfallecida de angustia, tal vez aparta sus ojos de la cruz para mirar un tanto en torno suyo; y al ver su soledad, al ver su desamparo, prorrump- pe anegada en un mar de lágrimas: ¡Oh, han oído que gimo sin cesar, y no hay quien me consuele!

¿Y quién podrá consolarla? ¿Quién podrá minorar su quebranto? ¿Quién mitigar su dolor? ¿Quién apartar de sus labios el cálix de amargura?

Hacedlo, serafines; ved vuestra Reina que llora; vedla presa de horribles sufrimientos; ¿no os conduye su pesar? ¿No veís que muere de angustia? Enjugad sus lágrimas; aliviad los pesares de su alma; pero.... ¿qué saben los ángeles, qué saben los serafines, lo que siente el corazón de la Virgen dolorida? Oprimidos por el pesar, ninguno pu- diera como Ella, asistir á aquella escena terrible; por eso la Madre de Dios, no tiene al pie de la cruz más que la tempestad para recoger sus ayes; y horribles recuerdos por compañía.

¡Y qué recuerdos! Ora los placidos días de la infancia de su Hijo, serenos como las aguas de un lago, apacibles como la sonrisa de un ángel; ora el primer milagro, obra- do por su intercesión en las bodas de Caná; ora su predicación portentosa; su vida pública, su pasión y su muerte; y cerneándose sobre todo esto, la profecía que hiciera el anciano Simeón al presentarse Jesús en el templo, aquella profecía que presagiara al Dios-niño toda una vida de dolores y amarguras. Y cuando el huracanado rugido del vendaval-arrecia; cuando el viento de la noche ahulla en las agrietadas rocas del Gólgota; parécela que oye de nuevo las vociferaciones del populacho; todavía cree oír aquellos gritos de muerte que pedían la vida del Justo, crucifícales, crucifícales.

¡Oh! ¿Cómo debieron penetrar aquellos bárbaros gritos el corazón de la pobre Madre! Crucifícales, crucifícales, y ni una palabra de perdón; ni un acento de misericordia; crucifícales, crucifícales, el eco de estas palabras crueldes, resuena todavía en el fondo de su corazón; por más que aterrorizada cubriese su cabeza con su manto, crucifícales, crucifícales, creía oír todavía en lo inmenso de su angustia; crucifícales, crucifícales, era el eco espantoso que la hacía estremecer sobresaltada: y al grito angustioso que exhala su alma, á ese grito tan propio de una Madre, ¡Hijo mío! todo parece que responde con fatídico acento: ¡ha muerto! y las criaturas todas parece que toman voz para repetirla esas palabras crueldes: ¡ha muerto! parece que la dicen las piedras al partirse, y el sol al ocultarse: ¡ha muerto! murmura el aquilon enfurecido que trae en sus alas el eco estruendoso de la catara del Cedrón, y la voz apagada de los muertos que han abandonado sus tumbas; y el fragoroso estallido del trueno que hace retumbar las breñas del Calvario, es la voz de la naturaleza entera que la dice con el acento de la tempestad: ¡ha muerto!

¡Oh! ¿por qué llenó el Señor de amargura á la Virgen de Judá? ¿Por qué fué colmada de dolores la doncella de Israel? ¿No es verdad que María, esa rosa divina de los pensiles del cielo, que toma del Excelso su perfume, tiene en su tallo, mecido por las auras de todas las virtudes, espinas que la rodean cual la diadema de un mártir?

Pero esas espinas constituyen su mayor grandeza; menester era que la co-redentora del linaje humano siguiera á su Hijo hasta el Calvario; menester era que aquella cé- lica frente que había coñido tantas coronas, se viese cir- cundada con la aureola del martirio; era preciso, en fin, que aquel divino modelo que habían de mirar para copiarle los coros de los ángeles, de los apóstoles, de los confeso- res y las vírgenes, fuese también la estrella luminosa que mirasen al morir todos los mártires de la inmortal religión de Cristo. Por eso después de tantos dolores, después de tantos sufrimientos, se encuentra abandonada, desampa- rada y sola; sin más espectáculo que el cadáver ensang- rentado de su dulce Jesús, y el vorazoso manto de la noche que parece querer enlutar la naturaleza, y envolver en su crespon la ciudad de los profetas, que sumida en la oscuridad llora en silencio su crimen.

Ahora bien; después de contemplar el último y más su- premo dolor de la Virgen solitaria, un pensamiento surge en la mente: una voz se eleva sin cesar de los cuatro ángulos de la tierra; esa voz de queja, de impaciencia, y de amargo reproche se deja oír sin intermisión como una protesta contra el cielo; es la voz de la humanidad que se queja de sus sufrimientos, y se pierde en un perpetuo la- mento. ¡Oh! Yo no encuentro un dictado bastante propio para calificarnos: ¿cobardes? no es suficiente: ¿miserables?