La Antorcha (Barcelona) (1849-11-10 00:00:00), página 5

Cuando tras el camino
Escuchando su canto sublime
La beledad elegante y peregrina
Brilla su mente en la estension vacía
Como la luz de Febo rutilante
En la mitad del día,
Mares cruzando a pasos de gigante
Los rayos de su libre fantasía.
Los armónicos sones de su lira
Llegan del hombre a perturbar la calma
Cuando triste delira
Ensueños que penetran hasta el alma,
Flores que el mundo con placer admira.
En la dulce rejón de los primores
Vaga cual angel por el alma cielo
Derramando primores,
Para aspirar con placido desvelo
El dulce aroma de las gayas flores.
Tiento como los trinos de las aves,
Busca en la selva la quietud dichosa;
Y en cánticos suaves,
Producto de su mente generosa,
Llora los duelos de sus penas graves.
Para el triste poeta la sourisa
De la beledad que adora con orgullo,
Es cual la fresca brisa
Que ajita el tulipán, al dulce arrollo,
Del aura leve que las flores pisa.
Su rico y orgulloso pensamiento
Se eleva hasta la cumbre centelante,
Veloz como el viento
Buscando en su locura el firmamento
Muestra la luz del luminar brillante;
Y el céfiro que ajita mansamente
Las ojas de los saures lastimeros,
Electriza su mente
Y en raudo son su lira diligente
Al viento dá conceptos lisonjeros.
Cada jemido que su pecho lanza
Es una imagen de primores llena,
De gloria i de esperanza:
Es el triunfo inmortal que le enajena
Cuando en el Cielo de su bien avanza.
El con sus versos de sin par dulzura
Copia de Dios las obras inmortales,
Y vierte en la llanura,
Imitando los colores celestiales
Cantos de placer i de ventura.
Atrevido i audaz, posa su mente
Del mundo insano en la potente cumbre,
Y al enseñar su frente
Retrocede la media muchedumbre
Al ver del Jénio su brillar fulgente.
¿Quién puede competir con el Poeta?
El cielo, el mundo, los cerdicios mares
Huelen sumamente inquieta,
Y entre los olores limpos vejeza
Para dar armonía a sus cantares.
Mas un ¡al! de los labios se desprende
Del Jénio creador; ¡al! que destila
Fuego i lava que enciende
La inmensa fantasía, que comprende
El llanto i el dolor que le aniquila.
Dejémosle llorar en sus adversos
Días opacos de angustiado lloro,
Finado el padrece, galanes versos
Al son divino de su lira de oro.

PARTE DOCTRINAL Y CRITICA.
DE LAS TENDENCIAS Y CARACTER QUE DEBIERA TOMAR LA POESIA EN NUESTRA ÉPOCA.
Artículo 1.º
La literatura de España está pasando por una revolución tan grande y mayor que la revolución política, que todavía lo aqucea, y ambas han producido idénticos ó cuando menos muy parecidos resultados, porque como es mucho más fácil destruir lo existente, bueno o malo, que crear novedades útiles i razonadas, en política i en literatura hemos sido prodigios para lo primero, i mequinos, por no decir impotentes, para lo segundo. Cansados de ver divagando por nuestros valles tanta linda zagalaje; cansados de la monotonía con que tanto pastor desocupado entona sus plánderes amores, siempre a orillas de un manso i caudaloso río, lanzamos contra tanta falsa inapelable sentencia de desdierro, i dejamos los bosques i enramadas de nuestro suelo libres de aquella gente sencilla, para sustituir con un terrible bulto, restado de negro capuz, capaz de poner miedo i espanto en el valor mismo; dejamos espadas, puñales i otras lindezas por el estilo, en el lugar de los vetustos cimarrones i rabales; algún facineroso, alguna fiera, o cuando menos los rasgos de algún crimen reciente, vinieron a ocupar el sitio de éstos habiendo estado poseicionados por tanto tiempo los inocentes cabrillos, á los cuales debimos decir con sentimiento lo que a sus compañeros de las orillas del Tiber decía el dulcísimo Virgilio:

Non ego vos post hac viridi projectus in antro
Dumosa pendere procul de rupe videbo!

Pero no parece sino que al momento que nos familiarizamos con los venenos i crímenes, duendes i fantasmas de la nueva literatura, como las ranas con el culebrón de la fábula, nos atrevimos también contra aquella terrible máquina i la derrumbamos en el desprecio, cuando apenas contaba seis i siete años de haber aparecido entre nosotros; sucedió en esta segunda revolución literaria lo mismo que en algunas de las políticas, echar abajo lo ecscisitente sin pensar en lo que debería reemplazarlo, i quedar por algún tiempo sin uno i sin otro. En este estado creemos que se encuentra en la actualidad la poesía española, i lo demuestra el no haberse publicado un solo volumen de versos desde el último tomo de Zorrilla i de Espinosa. Nos figuramos a los poetas castellanos suspensiones a la entrada de diferentes caminos, como viajeros estraviados, pensando en cual de ellos será el que escojan para proseguir su marcha, i queremos señalarles aquel que en nuestro humilde sentir nos parezca mas conveniente, a riesgo, i es preciso, de parecer osados, con la esperanza de que se nos disculpe por el buen deseo que a tal nos impele. Parados no deben permanecer sin mengua; retroceder tampoco: es preciso ir adelante. Y aunque de las revoluciones literarias se debe decir lo mismo que de las políticas ha dicho Mr. Lamartine:

«Malheur à qui les fait, heureux qui les hait»;

aunque nosotros no podamos en alguno tiempo hacer que la literatura poetica tome lasvías que deben caracterizarla; con todo no debemos desmayar, ni mostrarnos por mas tiempo inactivos, que no digan nuestros sucesores que nos rendimos porque no pudimos vencer del todo en el primer combate. Si el llamado romanticismo no tiene los suficientes grados de fuerza para sostenerse por sí solo; i si el clasicismo perdió los que tuvo, agobiado por su vejez; rechazamos los despojos de ambos, i con la juventud i brío del primero, con el rico manto i esquilas galas del segundo, vistamos la imagen de la poesía de nuestros días, i no podrá menos de resultarnos galana i magnífica en sus formas, fallando, solamente hacer llegar hasta su fondo un soplo de animación i vida para que sea lo que debe ser. Pero á de donde podrá extraerse ese vital espíritu? ¿Será que es autor de cuanto vive nos, lo podrá proporcionar? Dios debe ser el alma de nuestra desfalleciente poesía: el hombre la vestirá como quiera; i con el sumptuoso arnés de los reyes; ya con el puró velo de las vírgenes, con el manto del guerrero, con el pellizco del pastor o con los arapés del infiel. Si tiene a Dios por objeto, si con él o por él respira, ataviada con cualquier ropaje marchará noble, i gracias i encantadora; pero si se desvia de esta senda, si olvida que es la mas hermosa de las hijas del cielo, bajada a vivir entre los hombres sólo para cantar las glorias al Criador en la lengua de los ángeles; entonces por mas que la cubramos con púrpura i oro, no será mas que un cadáver santamente adornado, del que en breve tendremos que apartar la vista mas que con fastidio; hasta con horror.

No quiere decir esto que nuestros poetas hayan de ser mismos como San Juan de la Cruz, o como el venerable Panes; i un menos que deban circunscribirse a celebrar ridiculos i inverosímiles milagros de santos en versos mas ridiculos todavía, como por desgracia ha sucedido no una sola vez entre nosotros, con grave desdoro de nuestra literatura, i hasta de nuestra religión; a lo cual mas que a las ideas separadas por la filosofía materialista i autóptica del siglo XVIII, atribuimos ese desden que con sentimiento observamos en la mayor parte de nuestros literatos hacia la poesía religiosa, bastando a muchas el conocer por el