Ellas (Madrid) (1851-10-23 00:00:00), página 2

Me sujeto no obstante á vuestra opinión y las de nuestras bellas suscriptoras.

Por de contado, que en cada una procuraré comprender respectivamente lo ocurrido desde el nato del actual en que esta fechada la última escrita por vos.

Bien sabéis, cara amiga, las muchas nevedades que en este espacio de tiempo hemos tenido, y por lo mismo me escusódeciros si mi Revista será tan variadocomo pudiera desearse. Una sola cosa sentirán nuestras lectoras, y es que haya terminado la feria, y con ella el alegre paseo de la calle de Alcalá, pero ¿cómo ha de ser! en cambio se aproximan los cenudos días de los Santos y las anímas, tristes para los corazones bulliciosos, pero agradables para los que como el mío están afiliados á la melancolía. Porque aquí donde me veis abriguemos pensamientos tan lugubres que ya estoy familiarizado con el cementerio, como conmigo mismo. Preguntadlelo á los que me conocen y os responderán afirmativamente.

Estas digresiones impropias de un artículo de la especie del que escribo, os parecerán extrañas, señoramía, pero bueno es tenerlas en cuenta para lo que pudiera ocurrir.

Además, aun podéis tener presente la conversación que medió entre los dos no hace muchos días hallándonos en la tertulia de vuestra amiga la señora de L.... «Sois particular, me digisteis, en todas vuestras costumbres: nunca he visto un joven de vuestra edad, que encontrándose en una reunión llena de muchachas bonitas y elegantes haya podido resistir al deseo de elegir una pareja con quien conversar algunos ratos: ó el mundo se os ha mostrado ya severo ó vuestro corazón no conoce las verdaderas sensaciones de la vida: siempre os veo triste, cabizbajo como si algún oculto pesar absorviese vuestra imaginación, y cuando los gratos acentos de la música me parecen bastante motivo para haceros salir de vuestro estasis, os miro por el contrario proseguir con igual melancolía: esto no es razón, necesario es que seais menos indiferente.» Eso me digisteis, señora, en aquella noche de otros recuerdos para mí, que referiré por separado, y bien debéis acordaros de mi contestación. «Ni el mundo me ha sido infiel, ni los pesares han tenido entrada en mi alma: es carácter natural, y siempre me vereis lo mismo, señora.» Sin embargo, de mi respuesta no quisistéis creerme, y siento podáis dirigir un recelo queabiertamente manifestáis, suponiendo que os engaño y que las penas son causa de mi continuo abatimiento. Algun día podréis decirme lo contrario.

Volvamos á nuestro asunto.

La transformación que ha sufrido Madrid de pocos días á esta parte, no es una cosa que causara estraneza á las personas que la ven todos los años. Postergársene las graciosas mantillas y vestidos blancos, cerraronse los abanicos, el Prado exhaló su último suspiro, los enamorados amantes nocturnos se despidieron para ir á encontrarle muy pronto en los salones al giro voluptuoso de un vals, y la corte toda se sintió de improviso acometida por el asolador Otoño que nada respeta y que con sus destructores brazos marchita las hermosas plantas seca las hojas de la frondosa arbóleda, y nos hace ir en busca de nuestros abrigos, so pena de regalarnos en cambio una pulmonía.

El Otoño en cualquiera ciudad es una alteración en la temperatura que señala la transición del verano al invierno y que por consecuencia viene á formar un término medio, mostrándose tan benigna que ni el calor incomoda ni el frío obliga á recogerse temeroso.

En Madrid el otoño no es otoño: es el invierno con todas sus galas, es el verano en su mas viva fuerza, es en fin una alternativa entre ambas estaciones que se suceden en el término breve de diez minutos, pagándolo los infelices cuya naturaleza de poca resistencia no puede hacer frente á los cambios atmosféricos. Me refiero á los pasados días, y presento como testigos á todos los habitantes de Madrid.

Ahora bien, ya que es preciso abrigarse para que el sucesor de D. Otoño no nos pille desprevenidos, voy á regular á nuestras complacientes lectoras la siguiente