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cieron contestó: «No me pregunteis, es inútil; condenad-«me á muerte.» Encerrado primero en la cárcel Sieng-tjio con Pedro Tjoí, participó de la suerte de este último hasta el fin, y murió después de él con igual género de suplicio.

Poco tiempo después, su viuda hizo depositar en un ataúd y enterrar en la montaña de No-ko-son el cuerpo del mártir.

IV.

Alejo Ou, de veinte y un años de edad, y Marcos Tieng, de setenta y tres, martirizados el 11 de marzo.

I.—Alejo Ou, del distrito de Seu-hug (provincia de Hoang-hai), se hizo notar muy pronto por su brillante inteligencia y por sus triunfos en los exámenes. Á la edad de diez y ocho años oyó hablar de la religión cristiana por el catequista Juan Kim. La rectitud de su espíritu se apoderó al instante de la verdad de nuestras creencias. Inmediatamente se puso á estudiar y á aprender las oraciones, aunque preveía los peligros á que se exponía; pero las consideraciones terrenas no eran capaces de detener un alma tan grande. Así que supo las oraciones y el Catecismo, Alejo se determinó á declarar á su padre que quería hacerse cristiano y partir á la capital para lograrlo. Reconvenciones y rigores, nada pudo hacerle cambiar de resolución. Fué con otros muchos catecúmenos á presentarse al Vicario apostólico. El Ilmo. Sr. Berneux, informado de la posición excepcional de este joven con respecto á su familia, creyó prudente exigir de él algunas pruebas de su constancia en la fe, antes de admitirle al Bautismo. Pero Alejo se echó á sus pies, y le suplicó llorando que no dilatase el favor que solicitaba.

«Con la gracia de Dios, dijo, espero no sucumbir á las «pruebas que me aguardan en mi familia.

«—Tranquilizaos, querido mio, respondió el Vicario «apóstolico; si perseveráis en los mismos sentimientos, haré «lo que deseais.»
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Hágame V. el obsequio de acompañarme con su buena imaginacion por breves momentos. Vamos á un teatro donde se ponen en escena dramas muy diferentes de los que se representan en la coronada villa en grandes salones alfombrados con terciopelos y bajo preciosos artesonados cuajaditos de oro.

Era una mañana de enero de 1868.

En cierto pueblo de cien vecinos escasos, al extremo de una corta calle de humildes casas, se ve la del modesto pastor de aquella reducida feligresía.

Son las once próximamente.

Otro sacerdote se apea de su caballo á la puerta del cura, el cual sale á recibir á su huésped, seguido de una mujer anciana en cuyos ojos, ya de un color indefinible, como que se quiere descubrir la sorpresa y la alarma por tan inesperada visita.

Los dos eclesiásticos se abrazan, y penetran en una pequeña habitacion con techo de cañas y piso de tierra. El adorno de la sala está en completa armonía con el lujo y suntuosidad del pavimento y de la techumbre.

Sin embargo, una esmerada limpieza y cierto orden casi inalterable que se advierte en la colocacion de los muebles, unido todo al sol del mediodía que entra por dos rejas, sin cristales por cierto, hacen de esta morada un sitio no muy desagradable.

La anciana conduce la bestia á la cuadra, y, á no dudar, va diciendo para su sayo:—¡Jesús! ¡Si se quedará á comer este buen señor!

En el interin se oye á los personajes de la sala la conversacion siguiente:

Párroco: Nada, no permito que se vaya V. sin comer.

Huésped: Es imposible. Me esperan en el cortijo de D.ª E..., donde están sus niños de caza, como he dicho á V., y no quiero darles chasco.

Párroco: No llevarán chasco; comeremos á las doce, y para cuando esos jóvenes regresen del campo ya puede V.
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encontrarse allí. Media legua pronto se anda. Después de tantos años sin vernos ¿no hemos de estar juntos siquiera un par de horas?

Huésped: Imposible.

Párroco: ¡Ah! ya lo comprendo. Entre la pobre sopa del cura y la abundante mesa del opulento propietario, la elección no debe ser dudosa.

Huésped: ¡Qué dice V., compañero! ¿Soy yo algun Helio-gábal o algun Lúculo? Esa sospecha me ofende. Come-ré con V.

Párroco: Recojo la palabra. Gracias. Y perdone V. la ofensa. Fue un ardid para obligarle á que se quedara. Señora Margarita, Sra. Margarita.

Margarita (exhalando antes un suspiro muy hondo): ¿Qué manda su merced?

Párroco: Prepare V. la comida lo mas pronto posible.

Margarita: Está bien... Señor cura, con permiso de su compañero, escuche V. una palabra.

El huésped se queda paseando por la habitación y oye este diálogo, que tienen á media voz en la cocina el párroco y la vieja:

Margarita: ¡Válgame Dios! ¡En mejor dia no podia venirnos esto!

Párroco: Hable V. mas bajo.

Margarita: ¡Yo que no habia puesto hoy cocido!

Párroco: Aliñe V. cualquier cosa.

Margarita: ¡Pues! ¡cualquier cosa! Como á Vds. todo se les da guisadito y compuesto... Para mí son todos estos sofocones. ¡JESÚS, JESÚS! ¡Y luego una despensa despro-vista de todo!...

Párroco: Mire V., puede llamarse á Sebastian para que busque leche y traiga vino. Con esto asiste á la mesa.

Margarita: Déme V. ahí unos cuartos.

Párroco: Tome V. tres reales... No tengo mas... Compañero (volviendo á la sala), va V. á hacer penitencia, una
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verdadera penitencia. La pobre tía Margarita no puso hoy cocido y...

Huésped: Me alegro mucho, porque me gusta poco la olla. Pero que no se moleste esa buena mujer. Ya he dicho á V. que no soy delicado, y que no gozo comiendo. Además que yo como menos que un pájaro... Oiga V., señora; por mí no se apure V. No hay cosa mas de mi agrado que una tortillita de patatas y una poquita de leche.

Margarita (acercándose á la puerta de la sala): Yo quisiera, señor, obsequiar á su merced como se merece; pero en estos pueblecitos no hay recurso ninguno, ninguno absolutamente.

Huésped: ¿Cómo que no? ¿hay huevos?

Margarita: ¡Eso sí hay! los conservo como oro en paño para estas ocasiones.

Huésped: ¿Hay leche?

Margarita: Tambien. Nunca falta en el lugar. Ahora irá el monago por una cantarillita.

Huésped: Pues entonces, Sra. Margarita, vamos á tener una comida régia.

Margarita: ¡Ja, ja, ja! La mucha bondad de V. lo suplirá todo... ¡Qué llano y qué agradable! (en voz baja).

Y eso que es un cura de tantas campanillas. Una hora despues ya está puesta la mesa. Sobre blanquisimos mantelos se divisa un pan rubio, unos platos de loza basta de Sevilla, unos vasos limpiosimos de vidrio claro y dos cubiertos de hierro, con otro de plata colocado en una de las cabeceras.

Párroco: Siéntese V., compañero... allí... y V. ahí, señora Margarita.

Huésped: Pues si hay tres cubiertos...

Margarita: Sebastianillo lo habrá puesto. ¿Quién se lo ha mandado? ¡Miren Vds. el arrapiezo...!

Párroco: Yo se lo mandé, yo...

(Hay una seria discusion entre los tres, y al fin se reduce á la tía Margarita á que se siente á la mesa. Habiéndola
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bendecido el huésped, sirve el monago unas naranjas con azúcar, una sopa guarnecida por cima con perejil y huevo, una tortilla muy dorada, dos grandes tazas de leche migada, cocida una y cruda la otra, y para postres una bandeja con pasas y nueces).

Margarita: Como ha venido V. tan cerca de mediodía, y luego el señor cura ha dado tanta prisa...

Huésped: Esto es riquísimo, señora. Hace muchos años que no como con mas apetito. El olor de esa sopa resucita á un muerto.

Párroco: D.' Margarita tiene una mano para la cocina...

Margarita: ¡Doña y todo...! Vaya, no es mala señal. Lo mismo era su padre, que esté en gloria. Muy serio y muy encopetado; pero cuando tenía buen humor, al momento se lo conocíamos á su merced, porque nos llamaba á las criadas doña zutana y doña perenceja. ¡Qué señores aquellos! Si hoy levantaran la cabeza y viesen á su hijo tan pobre... (se limpia los ojos con el mandil y chupa un dedo que se untó de grasa).

Párroco: ¡Pobre! No hay tal. El que está contento con lo que tiene...

Margarita: ¿Y qué tiene V. mas que apuros y privaciones por todos lados? ¡Con tanta abundancia como se crió este niño!

Párroco: No ofendamos á Dios.

Margarita: No lo permita su divina Majestad; pero ¿por qué hemos de ocultar á este buen señor el estado de la casa?

Huésped: Tiene razon la señora.

Margarita: ¡Y tanto que la tengo! ¿No puede su merced hacer algo por nosotros?

Huésped: ¡Ojalá pudiera! ¿Cuál es la renta de este curato?

Párroco: Tres mil seiscientos reales.

Margarita: Nada, señor, nada. Esto es una miseria. Por mas cuentas que una eche...

Huésped: ¡Menos que un escribiente, que un portero!
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Margarita: ¿Qué son trescientos reales mensuales?

Párroco: Ya no son trescientos, porque nos descuentan el cinco por ciento. Y por otra parte, los derechos del habilitado, comision...

Huésped: ¿Cómo es eso del cinco por ciento? ¿Pues no es voluntario ese descuento?

Margarita: No señor, que lo han hecho forzoso los señores de Llerena, que mandan en el priorato.

Párroco: No lo sabemos. Tal vez sea una disposición general del Gobierno de S. M.

Huésped: Yo no la he visto en los periódicos.

Margarita: Sea lo que fuere, es lo cierto que desean matar de hambre á los pobres curas.

Huésped: Y luego quieren que sean ilustrados, de carrera.

Margarita: Sí. ¡Buen premio les espera al fin de sus estudios! ¡Después de quemarse las pestañas y de gastar su salud y su legítima en los colegios, como ha sucedido con este niño! ¡Ay! ¡Si su madre resucitara, y su tío el señor D. Santiago, que era todo un alcalde mayor de la ciudad de Benavente!...

Párroco (sonriéndose): Benavente no es ciudad, doña Margarita.

Margarita: Eso es lo que menos me importa. Y no me venga V. con mas dones; dones, los del Espíritu Santo; el din me dieran á mí para tapar tantos agujeros.

Huésped: Ciertamente, señora; con catorce duros al mes...

Margarita: Se ve una y se desea para hacerlos llegar desde una paga á otra sin empeñarse. Y eso que yo, aunque me haga este favor, economizo hasta una hoja de perijil.

Huésped: Ya sé que es V. mujer de mucho gobierno.

Margarita: ¡Oh! (con el cuello un poco erguido). Pues si no fuera por mí... Pero no bastan mi economía y mi arreglo. Donde no lo hay, señor, donde no lo hay... Estas
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son habas contadas. Mire V.: la renta de esta mala casa, cincuenta reales mensuales...

Huésped: ¿No la tiene el curato?

Párroco: No, señor.

Margarita: La lavandera cuatro reales, y otros tantos de jabón; el barbero y sangrador, cinco; el médico sale á dos pesetas por mes; la iguala del boticario, lo mismo; en cigarros y papel, otros ocho reales...

Huésped: Y es bien poco; eso no es fumar.

Margarita: En cartas á la familia y á los amigos, ¿qué menos de dos reales un mes con otro? ¿No han de escribir los señores curas á sus gentes? ¿Son algunos indios? Pues ya tiene V. ochenta y nueve reales. Quedan nueve duros y medio para pagar, en todo un mes de Dios, desde la sal hasta el agua. ¡Seis reales diarios! ¡Y qué son seis reales? ¿Qué se hace con esta miseria?... El pan á diez y siete cuartos...

Párroco: Veinte céntimos de escudo, Sra. Margarita.

Margarita: Déjeme V. á mí de escudos y de embelecos, que ya soy muy vieja para aprender esas novelerías. Sí, señor, el pan á dos reales. Y en este invierno se han traído dos diariamente para dar siquiera uno, y á veces uno y medio, á esas criaturitas muertas de hambre que no se separan de la puerta del cura. Y es todo lo que se les pue-de dar.

Párroco: No, algo mas. V...

Margarita: ¡Sí! Quitándoselo una de la boca. ¡Cuántas veces este niño, así le llamo, señor, porque le he visto nacer; cuántas veces ha quedado entero el miserable cocido para dárselo á los pobres, que no le dejan ni á sol ni á sombra!... ¿Y las medicinas que paga á esos enfermos sin ningun recurso? ¿Y el dinero que les da? ¿Y sin tenerlo?...

Párroco: Eso no viene á cuenta, Sra. Margarita.

Margarita: Déjeme V. hablar. ¡Canario! ¡Pues no faltaba mas que despues de estar hecha una negra toda la vida, como quien dice, no pueda ni aun tener estos desahogos!
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Huésped: Es verdad. Hable V. todo cuanto guste, que la oigo con el mayor placer.

Margarita: ¡Ni siquiera el consuelo de quejarse!

Párroco: Bueno, bueno. (Con mucha dulzura). Quéjese V., y hable lo que quiera.

Margarita: ¡Pues no! ¡Hasta ahí podía llegar! No quiero morir de empacho y he de decirlo todo. Sí, señor, estamos en lo último. El señor cura desnudito, porque no se puede hacer una mala camisa nueva. ¡Si no alcanza ni para mal comer! ¿Y cómo ha de alcanzar? Con dos solos reales que nos quedan para comprar la carne, el tocino, los garbanzos, el hilo, la seda, el botón, el desayuno, la cena, la leña, el aceite, el vinagre... ¡Y como no hay nada por junto!... Este año no hemos podido matar ni siquiera un cochinito de siete arrobas, que para nosotros era suficiente con mi arreglito. El chocolate no entra en casa desde el día de Todos los Santos, y eso que lo tomábamos muy inferior, de Tembleque, á cinco reales...

Párroco: Pero no tenemos deudas, gracias al Señor.

Margarita: Ya lo creo; deshaciéndose V. de todo, vendiéndolo todo, hasta los cubiertos de plata con las letras del nombre y apellido de su madre, que santa gloria goce, sin dejar mas que uno...

Huésped: ¡Hasta ese extremo!

Párroco (haciendo un esfuerzo para ocultar cierta emoción desagradable): ¿Y para qué necesitaba ese lujo? Podemos pasar sin cubiertos de plata.

Margarita: ¿Y si Dios visita á V. con una larga enfermedad en que tanto se gasta?

Huésped: Y el pié de altar, ¿no produce algo?

Margarita: Casi nada. ¿Qué ha de producir en un pueblo tan pequeño? Y luego ni pagan ese poquito, porque el señor cura...

Párroco: ¿Qué he de hacer? Muere un padre de familia que no poseía mas que un cerdo, ó un borrico, ó una choza por casa, ó una tierrecilla de escaso valor; ¿he de consentir que se venda, para pagar el entierro, ese único re-
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curso que le queda á la infeliz viuda ó á unos niños huérfanos y desvalidos?...

Huésped: Eso sería una inhumanidad. Pero ¿no hay misas?

Margarita: ¡Para misas está la gente! ¡Ya, ya!

Párroco: ¡Si no tienen pan!...

Un momento después volvía á montar á caballo el huésped, y se despedía afectuosamente del párroco y de la tía Margarita.

El día siguiente, un mozo de D.º E..., la dueña del cortijo inmediato, entregaba á la buena criada del cura, porque este señor se encontraba en la iglesia, cuatrocientos reales para veinte misas, cuya suma recibió aquella excelente mujer con lágrimas de gozo.

Era una especie de limosna que el comensal del día anterior y aquella señora propietaria hacían con alguna delicadeza al virtuoso párroco, muy compadecidos de su extrema pobreza.

¡Una limosna!... Entiéndalo V. bien, señor Director del Diario español.

Tal es la hermosa situación de la mayor parte de los curas.

Y esta no es una novela; es una historia toda verdad, si se exceptúa la Sra. Margarita, á cuyo personaje, también verdadero, me he tomado la licencia de dramatizar un tanto, digámoslo así, pero conservando fielmente el espíritu de sus palabras, y con más esmero y cuidado todavía el extracto de sus bien formadas cuentas.

Y no se me objete que esta puede ser la historia especial de un solo individuo del clero parroquial, ó por lo menos de muy corto número, no; porque es la de algunos cientos, algunos miles, la de tres cuartas partes quizá de los párrocos del reino.

Nos será fácil averiguarlo con bastante exactitud. Escuche V., señor Director.

En el arzobispado de Toledo y sus diócesis sufragáneas
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hay 615 curas de entrada, con 3,000 reales de dotacion próximamente.—En el de Burgos é id., 1,173, sin incluir el nuevo obispado de Vitoria, cuyas 796 parroquias no tengo noticia de que estén ya clasificadas.—En el de Granada é id., 38.—En el de Santiago é id., 1,766.—En el de Sevilla é id., 174.—En el de Tarragona é id., 593.—En el de Valencia é id., 170.—En el de Valladolid é id., 573.—En el de Zaragoza é id., 464.

Suma total, 5,570. Agréguese á estos los 4,547 curas rurales y tenientes de anejos que hay en todo el reino, mas pobremeente dotados aun que los párrocos de entrada, y reunirémos en nuestra católica España, en esta nación regenerada por ideas modernas, donde hay tantos nuevos señores enriquecidos con los bienes de la Iglesia y del clero; reunirémos, digo, 10,117 ministros de Dios, reducidos casi al estado de mendigos.

Y tómesse en cuenta que no me ha sido dado incluir los curatos pertenecientes á las cuatro Órdenes militares y á la de san Juan de Jerusalen, por carecerse de estadísticas exactas en estos diseminados y extensos territorios, y que tampoco hablo de los de primer ascenso, mezquinamente retribuidos con 4,400 reales; ni de muchos cientos de coadjutores que no reciben mas que seis reales diarios, y estos no completos, gracias á la rebaja forzosa de 5 por 100, habilitado, correo, etc., etc.

Tal es, señor Director, la felicísima, la envidiable situación de este clero parroquial que, á juicio de Vds., percibe exorbitantes sueldos.

Me atrevo á esperar de su excelente criterio que modifiquen Vds., siquiera por caridad, ese juicio tan equivocado, y que lo hagan saber luego á sus lectores. Hasta su buena conciencia se lo aconsejará así, no lo dudo.

Con este motivo tiene el honor de saludar á V. muy cordialmente su atento servidor y capellan que besa su mano.—J. D. y O.
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El Judío errante, ó Juan, espera en Dios.

I.

Hé aquí una leyenda que, aunque transmitida por boca del pueblo y conservada en el caudal de sus tradiciones fantásticas y religiosas, no es admitida, sin embargo, por muchos, por considerársela como apócrifa.

Nosotros vamos, en primer lugar, á exponerla, y después á manifestar lo que atento á ella opinamos.

Caminaba el Salvador del mundo, agobiado bajo el peso de la cruz, al monte donde iba á consumar el sacrificio mas sublime que han contemplado las generaciones.

Un Dios iba á sellar con su sangre el amor infinito que abrigaba hácía el mismo esclavo que le había ofendido.

Sus mas encarnizados enemigos eran aquellos mismos ante cuya presencia habia resucitado á los muertos.

Pasaba el Señor por la calle de la Amargura, á la sazon que el judío Ashavoros, de oficio zapatero, según cuenta la tradicion, contemplaba á la puerta de su casa el cuadro que se ofrecía á su vista.

El Señor de cielos y tierra, sintiendo sobre sí todo el abismo de tormentos con que le afligía aquel que hasta entonces habia sido su pueblo, y que ciego se despojaba de todos los títulos que á la posesion de aquel Rey tenia, agotadas sus fuerzas, se llegó á la puerta de la casa del judío, y le habló así:

«Juan, permíteme que descanse un momento en tu morada. Mira que son muy grandes mis dolores y sufro mucho.»

Á estas dulces y atractivas palabras del que es dueño de mil mundos, porque de su mano salieron al eco de su potente voz, no se ablandó el corazon empedernido del zapatero, el cual le contestó al punto con tono seco y rudos ademanes:
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Confióle al catequista Marcos Tieng. Después de ocho días de prueba, habiéndole juzgado digno de ser discípulo de Jesús crucificado, Alejo recibió el Bautismo en 1863.

«Ya sois hijo de Dios, le dijo el Obispo al mandarle á su familia; guardaos de servir al demonio. Tened piedad del alma de vuestros padres, y esforzaos en hacerles participar de los grandes bienes con que acabais de ser colmado.»

El joven volvió á su familia. Pero ¡qué contraste entre lo presente y lo pasado! El odio ha sustituido al afecto; á los tiernos cuidados de que era objeto en otro tiempo Alejo, ha sucedido un sistema de incesantes persecuciones y de increíbles violencias. El neófito sale vencedor de la lucha: su fe, su dulzura, su paciencia desarman y enternecen á sus perseguidores... «¿Crees tú, hijo mio, que es por gusto que yo te maltrato?» Y el desgraciado padre lloraba amargamente y se arrojaba al cuello de Alejo. Vivamente conmovido, el joven héroe se desprendía en silencio de los brazos de su padre para ocultar sus lágrimas.

Así se pasaron muchos meses. Las disposiciones de la familia se manifestaban cada dia mas hostiles. Alejo, desconfiando de sí mismo, concibió el proyecto de abandonar la casa paterna, y se despidió de su padre en estos términos:

«Puesto que no puedo servir al Señor del cielo que es mi primer padre, y que, segun decís, os cubro de deshonor y os causo mil pesadumbres, vengo á pediros licencia para irme á otra parte.

—Márchate luego, respondió enfadado el padre, es lo mejor que puedes hacer.»

Alejo anduvo de nuevo las treinta y cuatro leguas que le separaban de la capital, y fué á llamar á la puerta de la humilde habitacion del catequista Marcos Tieng. Aquí era donde se había hecho hijo de Dios, y sabia que sería bien recibido. Para ganar la subsistencia se ocupó en copiar libros de religion en lengua china y coreana.

Sin embargo, no se olvidaban en la casa paterna del buen Alejo, pues el amor era mas fuerte que el fanatismo. Mu-
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«Anda, anda, que yo tambien sufrí mi trabajo sin chistar.»

El infierno hubo de sentir inmensa alegría al resonar en sus lóbregas cárcel el eco de las duras expresiones.

Y en seguida el judío cerró la puerta de un golpe, para colmo de desprecio y humillación.

Entonces el Señor, cuentan que, al verse tan duramente despedido, continuó diciendo:

«Anda tú, anda, y que sea hasta la consumación de los siglos.»

Y en aquel mismo instante se abrieron misteriosamente por sí solas las dos hojas de la puerta, y comenzó á andar el judío.

Sus pies se agitaban y movían sin que obedeciesen á la voluntad.

Una fuerza interior, fuerza poderosa, irresistible y mágica, les imprimía el movimiento.

Entonces comprendió cuán duro había sido con aquel infeliz que le había pedido un momento de descanso bajo su techo; la gracia vino á iluminar su alma, y convenciéndose de que Jesús era Dios, se arrepintió de su culpa, y la lloró amargamente.

Un año justo anduvo vagando por la tierra.

Cumplido este, y cuando eran las tres de la tarde, hora en que espiró el Señor, creyó que allá á lo lejos se abrían los cielos y que brotaba de la tierra un monte.

Acercóse á él, y le pareció percibir tres cruces.

Aproximóse más, y creyó ser juguete de un sueño al descubrir al pie de la cruz, que ocupaba el centro, una mujer.

Llegó al pie del monte y comenzó á subir su pendiente.

Á medida que avanzaba en su ascensión, le parecía hallar en el rostro de aquella aparición hermosa los rasgos que había admirado en la Madre del mismo á quien había dado con las puertas en la cara.

La aflicción se retrataba en todo su continente.

Pero la misericordia brillaba en su faz.