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La Ciencia cristiana (1884-01-01 00:00:00), página 345

"Los metafísicos — dice el autor de la Morale indépendante (cap. VI) — que pretenden fundar la moral sobre un deber anterior al derecho, suponen siempre un derecho anterior al deber: el derecho de un Dios creador, que ha dado al hombre la existencia y que es objeto de su adoración. Así, el derecho divino es siempre anterior al deber humano; le precede, no solamente en la razón, sino en el tiempo y en el ser, y esta situación crea una relación particular de desigualdad, una relación de superior á inferior, la cual, trasladada á las sociedades humanas, las funda sobre una jerarquía de autoridad. Para nosotros, estando confundidos en el mismo ser el derecho y el deber, la anterioridad del uno con respecto al otro es puramente lógica." Dejando ahora á un lado, por no hacer á nuestro propósito, ver si en el hombre mismo es anterior ó no el deber al derecho, lo cual malamente confunde Mr. Coignet con el derecho divino en relación al deber humano, nosotros decimos en efecto, según la doctrina que hasta aquí hemos expuesto — ¡miren qué atrevimiento! — que "el derecho divino es anterior al deber humano y que le precede en el tiempo", ó mejor dicho, para hablar con propiedad, que le precede por toda la duración de la eternidad. Confesamos también que "esta situación crea una relación de desigualdad singular", muy singular, sin duda, es decir, muy caracterizada, muy perfecta, cual es la superioridad de Dios con respecto al hombre, la cual es perfectísima, nada menos que infinita.

Mas esto es lo que precisamente no puede admitir Mr. Coignet por ser contra la libertad. "La libertad — dice en el mismo capítulo — según nosotros la entendemos, no es la libertad del católico... La libertad moral no se refiere á un orden anterior y superior al hombre, que se llama "la voluntad de Dios ó la ley universal del mundo", sino ella misma constituye el orden humano, independientemente de la metafísica y del naturalismo, y desde otro punto de vista." Y en el capítulo anterior había ya dicho: "Si la libertad no tiene en sí misma su causa y su fin, no poseyendo la individualidad ningún principio propio, desaparece la responsabilidad con el derecho; entonces sólo queda el deber, y la moral queda reducida, para el católico, á un código de preceptos y de obediencia impuesto al hombre por una autoridad superior, de la cual se deriva."
La Ciencia cristiana (1884-01-01 00:00:00), página 346

En el lugar respectivo veremos cómo nada tienen que temer la existencia y la firmeza del derecho tomado como aquí se toma, por un poder moral, de la doctrina sobre los fundamentos de la moral. Mas por lo que hace al punto de la obligacion, en medio de la confusion de ideas que se advierte en las palabras anteriores descúbrese no obstante con claridad que, según este escritor, uno de los principales entre los partidarios de la Moral independiente, el hacer consistir el deber de la moral en la necesidad de obedecer al precepto divino, aunque éste no abrace otros dictámenes que los conformes á las esencias metafísicas de las cosas, priva al hombre, juntamente con la responsabilidad de sus acciones, de la libertad. Hay que decir, no obstante, en abono de su lógica que esto, por otra parte, está enteramente de acuerdo con lo que él mismo afirma en otro lugar que ya hemos citado; á saber: que todo lo que sea hacer depender la moral de un orden cualquiera superior á la individualidad humana es desposeer á ésta de toda verdadera autonomía.

Nadie creemos negará á este escritor, imbuido en las doctrinas racionalistas, el mérito de la franqueza; mas ¿quién habrá, por otra parte, que niegue que sus palabras son la expresion exacta y genuina, no méños que atrevida, de la moral que acaricia lo que se llama el «derecho moderno», es decir, el derecho racionalista y liberal, que son el grito de protesta contra la moral del derecho antiguo, contra la moral de derecho divino, como si ésta fuese atentatoria á la autonomía de la libertad humana?

Pero si esta manera de pensar está en perfecta consonancia con las ideas modernas, en cambio es opuesta á más no poder á la realidad y verdad de las cosas; y si favorece los instintos rebeldes de una soberbia independencia, está en abierta lucha con los dictámenes de aquella misma razon que tanto ensalza y glorifica la edad presente. Porque si es verdad que hemos de seguir los rectos dictámenes de la razon natural, ¿acaso no nos dice ésta que es propio de la naturaleza humana, que es conforme á su excelencia y dignidad, escudriñar y observar las relaciones que al hombre ligan esencialmente con los demás seres? ¿Y qué cosa más conforme con estas relaciones sino que el hombre, que por su naturaleza es dependiente, en cuanto á su existencia y conservación, de una primera causa en todo lo que toca á su sér y á su
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vida toda, según se echa de ver considerando lo que somos, sea también dependiente de ella cuanto á su modo de obrar? ¿Que el hombre, obra de las manos divinas, ajuste sus acciones libres á aquella norma y ley justísima que debió imponerle, ya la perfección de los atributos divinos, ya el plan divino que resplandece en la creación universal? ¿Hay cosa más natural, más razonable, que el corresponder la manera de obrar á la manera de existir, de donde se deduce que, siendo esta última dependiente, por fuerza debe ser también dependiente la primera? Por el contrario; no hay cosa tampoco más natural sino que, una vez proclamada la independencia de la actividad humana del yugo de la autoridad divina, se busque el fundamento de dicha independencia en la independencia del hombre, considerado en su sér, de la primera causa creadora, después de lo cual ¿qué otra cosa resta sino hacer la apoteósis del mismo hombre? En realidad, á la divinización panteísta del hombre ha conducido por deducción rigurosa la independencia autonómica proclamada por Kant y engranada en el resto de su sistema.

Pero se dirá: el tener que someterse de esta suerte á una ley que el hombre no se haya impuesto á sí mismo, á una ley dictada por un principio superior externo, aunque sea su mismo Criador, es contra la autonomía humana, es una esclavitud, una servidumbre. Demos por un momento que lo sea; si es una servidumbre, será una servidumbre necesaria, por ser una servidumbre contenida en el orden mismo esencial de las cosas; será una servidumbre ineludible por tener su raíz y fundamento en nuestra misma naturaleza racional, la cual, desde lo más íntimo y secreto de su esencia y existencia contingente, es dependiente, y en este sentido esclava de su Criador y Señor. ¡Loco empeño querer luchar con la naturaleza, empeño más temerario y funesto que el de bogar en frágil esquife contra la impetuosa corriente de un río caudaloso!

Pero no; no es servidumbre sino es verdadera libertad, y aún libertad propia de quien señorea y domina como Rey; porque, como se ha dicho muy bien, servir á Dios es reinar. La obligación divina de la moral cual la entiende la filosofía católica, y como nosotros la hemos expuesto, no quita de modo alguno, como falsamente dice Coignet, la libertad. Como si para ser
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libres, dice oportunamente Balmes á este propósito, fuera menester ser ateos. O como si no fuese la existencia del humano albedrío, decimos nosotros, una de las verdades que con más cuidado y con más riqueza de sabiduría han defendido é ilustrado siempre los filósofos católicos contra los ataques y sofismas de los pseudofilósofos de todos los tiempos; y como si no fuese además éste uno de los principales dogmas que la Iglesia católica ha definido y sostenido con más celo contra las diversas herejías que le impugnaron, entre las cuales ocupa un lugar muy digno de notarse el protestantismo, lanzando contra todas ellas los rayos de sus anatemas. Veamos, si no, lo que es la libertad.

P. VENANCIO MARÍA DE MINGUAGA,
de la Compañía de Jesús.

(Se continuará.)
La Ciencia cristiana (1884-01-01 00:00:00), página 349

LA NOVELA NATURALISTA

EL NATURALISMO Y EL ARTE

(Continuación)

El segundo cargo que puede dirigirse al naturalismo en este punto de arte, es el ser enemigo mortal de toda belleza.

Odia á la belleza humana: ¿qué es lo que ve, qué es lo que copia en el hombre? El fondo de bestia, la carne, la sangre podrida, la corrupción. No hay más: ni esfuerzos heroicos, ni generosos afectos, ni amor puro, nada que pueda enaltecer al hombre, todo lo que pueda hacerle aborrecible y odioso. El amor humano es para él la voz de la carne, tiránica, incontrastable y superior al imperio de la voluntad. No hay sentimiento que no profane y envilezca; si algo sale triunfante en sus obras es el instinto de bestia, nunca el alma varonil y libre. Si pinta algo bello no es por amor, sino para complacerse en arrastrarlo por el fango, enlodarlo, prostituirlo, arrojarlo al ludibrio de las gentes. A los personajes deformes quiere darles la belleza de lo trágico, á los personajes bellos la fealdad de lo ridículo. Se habla de la novela de Zola Una página de amor como de un dechado de poesía idílica, para demostrar que también sabe ser poeta. Pues bien; en ella quedan indignamente ultrajadas cosas muy bellas: la castidad, la fidelidad conyugal, hasta el amor maternal mismo, que al menos debiera ser respetado. Dejad al naturalismo que pinte alguna vez cosas bellas; pronto vereis aparecer el gusano alojado en las entrañas, corroyéndolas y pudriéndolas.

Odia á la belleza moral, y hé aquí la prueba suministrada por Zola:

"Un novelista que experimenta la necesidad de indignarse
La Ciencia cristiana (1884-01-01 00:00:00), página 35

cual se me dijo ser que tales correspondencias ó traducciones suelen ir por los cerros de Úbeda. Pues yo encuentro que los antiguos académicos iban por el camino real, y que esta razon no vale sino es para corregir las versiones impropias, y sin ser académico aplaudo en esta parte la obra anterior de la Academia, tanto que aprovecho esta buena ocasion para rogar á quien tenga tiempo y competencia y gusto que entresaque del Diccionario de la lengua castellana, y publique aparte, la gran riqueza que tiene de frases y modismos españoles vertidos al latin, siempre con exactitud, de ordinario con gracia y concision, muchas veces con exquisita elegancia; y siento no tener voz bastante para hacer llegar al distinguido Cuerpo, que debe ser custodio de nuestra lengua, en demanda de que no llegue á consumarse el atentado antilatino en que me ocupo.

Es la lengua castellana noble hija de la latina, y no le estaría bien ese acto, equivalente á romper relaciones con su madre y avergonzarse de ella cuando la ve injustamente menospreciada y perseguida. La equivalencia latina puesta junto á una palabra ó frase española viene á ser por lo comun, no diré su partida de bautismo, pero sí la fe de su legítimo nacimiento. Lo que Horacio exigía respecto del griego para dar carta de naturaleza á las palabras latinas,

.....Si
Graeco fonte candat, parce detorta,

eso cabalmente puede aplicarse á las españolas respecto del latin Desdeñar la lengua latina es lo más importuno que se puede hacer cuando tan marcada reaccion hácia el latin se nota en las naciones extranjeras, y particularmente en Alemania. Semejante acuerdo bien se puede afirmar que ni limpia, ni fija, ni da esplendor.

Joaquin Torres ASENSIO.

(Se concluirá.)
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contra el vicio y de aplaudir la virtud, desnaturaliza los documentos que aporta, porque su intervencion es tan embarazosa como inútil. La obra pierde su forma; no es una página de mármol sacada de un bloque de la realidad, sino una materia amasada por la emocion del artista." (Pág. 126.)

En otra parte dice acerca de este mismo punto: "No se concibe un sabio indignándose contra el ázoe porque es perjudicial á la vida." ¿Qué quiere decir esto? ¿Qué horrible sistema es el que hace contemplar impasible lo mismo el vicio que la virtud, los crímenes de Neron y el heroico valor de Régulo, las maldades de Mesalina ó las generosas acciones de Isabel la Católica? ¿Quién puede ser artista con tal criterio?

Recordamos á este propósito unos hermosos versos de un famoso poeta español, que sabía lo que se decía:

... Si la espartana gente
Ardiendo en sedicion calmó Terprandro;
Si Timoteo audaz con varios sones
Logró encender el alma de Alejandro
en el vário volcan de las pasiones,
primero las sintió. Quien á los ecos
De virtud y de gloria no se inflama,
Ni al tierno sollozar del affigido
Súbito llanto de piedad derrama;
El que al público bien ó al patrio duelo,
De gozo ó noble saña arrebatado,
Cual fuego que entre artistas se difunde,
O como chispa eléctrica invisible
Que en instantáneo obrar rápido cunde,
Su corazon de hielo,
Hervir no siente en commocion secreta,
Ni aspire á artista ni nació poeta¹.

El naturalismo odia tambien la belleza sobrenatural. ¡Ah! Esta para él es lo irracional, lo absurdo. «Que se compare con las nuestras las obras de los idealistas, y aquí esta palabra significa á los escritores que salen de la observacion y la experiencia para

¹ D. Juan Nicasio Gallego. Poesía á la influencia del entusiasmo público en las artes.
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basar sus obras en lo sobrenatural é irracional, que admiten, en una palabra, formas misteriosas más allá del determinismo de los fenómenos.» (Pág. 24.)

Así, pues, todas las bellezas de carácter sobrenatural espár- das en las obras de los grandes ingenios se fundan en lo irracio- nal, en lo absurdo! ¡Y se atreve á decirlo esta escuela bárbara, repugnante y deformé, que sólo vive de lo absurdo é irracional! Pero no hay que asombrarse; demos gracias al naturalismo por su ruda franqueza; aun cuando aparenta atacar al idealismo febril, fantástico de los románticos, en realidad dirige sus tiros contra el arte cristiano, único que cree en lo sobrenatural, es decir, en Dios.

La cuestion parece á primera vista reducida á una rivalidad de escuelas literarias; en el fondo no es otra cosa que un aspecto de la gran guerra que hace el ateísmo en todos terrenos á la verdad católica.

Odiando la escuela naturalista lo que es superiormente bello en la naturaleza sensible, que es precisamente la aptitud de ésta para servirnos de medio representativo de lo suprasensible, odiando la belleza moral y la belleza sobrenatural, odia todo lo que cons- tituye la belleza del fondo en la obra literaria, se condena volun- tariamente á no expresar cosa alguna que sea bella, interesante y capaz de atraer al alma. Y si no expresa cosa alguna que sea bella, ¿con qué título pide que se le dé el nombre de arte? Con ninguno, á no ser que el arte consistiera en pintar lo feo; pero en ese caso no trate de invadir aquella amplia, hermosa region luciente, llena de claridad y hermosura, adonde desean subir todos los hombres que aman la belleza.

Mas el naturalismo no sólo odia la belleza en el fondo de la obra literaria, sino que también la odia en la forma. Nada de re- tórica, de lirismo, de poesía, de invencion; el gran arte consiste en reproducir la palabra cruda en su brutal realidad; en que el escritor recoja la frase de los labios soeces é hinchados por el vicio, y la arroje á la voracidad de los lectores; en que no se atre- va á apuntar una expresion como antes no haya sido oída y ano- tada; en que acumule descripcion sobre descripcion, fatigando horriblemente al lector con el lujo de detalles y pormenores completamente inútiles; en que suprima casi del todo la accion,
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dejando que ésta vaya desenvolviéndose de una manera insoportable entre datos estadísticos, diálogos de plazuela y documentos humanos.

De aquí resulta que á los naturalistas falten todas aquellas condiciones que pueden hacer interesantes y bellas las obras literarias.

En primer término, les falta el arte de agradar. No es posible encontrar novelas más soporíferas que las de la nueva escuela. Acerca de ellas ha dicho, con harta razon y gracia, el Sr. Menendez Pelayo lo que sigue: "Esta verdad grosera, esta acumulacion de fárrago incongruente, unida á otro dogma de la escuela, es á saber: al desprecio profundo de todo lo que huele á accion y á complicacion de interés, va haciendo tan fatigosa la lectura de novelas, que dentro de poco, y como las cosas continuen así, no van á tener razon de ser los antiguos clamores de los novelistas contra este género literario, puesto que más difícil se va haciendo la lectura de una novela (áun por gente avezada á lecturas largas y áridas) que la de un censo de poblacion ó la de unas tablas de logaritmos 1."

Tiene razon que le sobra el ilustre escritor. Libros más áridos y fatigosos no se pueden concebir. Parecen escritos con opio ó adormideras, bajo la atmósfera pesada de los días bochornosos de Agosto.

Aquellas pinturas al por menor de las cosas más mínimas é insignificantes; aquel uso perpetuo del imperfecto, que se prolonga á través de las páginas todas, cayendo como los golpes monótonos y acompañados de un batán; aquella impasibilidad de bronce del novelista que jamás descubre su alma, que nunca se indigna, entusiasma ó conmueve; aquella carencia absoluta de accion, y por último, aquel conjunto de personajes, unos imbéciles, otros corrompidos, otros insulsos y ninguno bueno, no son, á la verdad, cosas que puedan agradar á nadie. Dirán los naturalistas que no se proponen agradar; sea, pero esto corrobora nuestra proposicion de que les falta ó por lo méños no quieren tener el arte de agradar.

1 Obras completas de D. José de Pereda, tomo I.—Prólogo de D. Marcelino Menendez Pelayo, p. XXIII.
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En segundo término les falta el arte de conmover, porque no emplean ninguno de aquellos resortes que sirven para conmover. ¿A quién conmueve Mad. Bovary, que acaba con el arsénico una vida de adulterio? ¿A quién conmueve Nana, que termina en el hospital una vida de disolución y de vicios? ¿A quién conmueve la Elena de una Página de amor, pecadora que no exhala un solo grito de arrepentimiento?

Ahora bien: ¿por qué no conmueven los personajes de las novelas naturalistas? Porque todos ellos inspiran horror y repugnancia, y para que un personaje conmueva es preciso que inspire dolor ó amor, ó ambas cosas á la vez. En el fondo de la conmoción está la simpatía. Reimos con las malandanzas, aventuras y desventuras de D. Quijote, á la vez que nos atrae y cautiva, por que en el fondo vemos aquel su hidalgo y cristiano corazón, espejo de generosas virtudes. Nos mueve á lástima un personaje trágico, porque hallamos en él algo que le hace amable á nuestros ojos, y nos mueve á tomar parte en sus desgracias.

Jamás he podido leer sin conmoverme la siguiente escena de una novela de Walter Scott:

"Lady Arringthon ha visto partir á las filas del pretendiente Carlos Estuardo á tres prendas queridas de su corazón: su esposo, su hijo, su nieto. La batalla va á empezar en las cercanías de su castillo, mientras ella es presa de la más horrible incertidumbre. Un sacerdote católico trata inútilmente de reanimar su valor. En un diálogo lleno de vida manifiesta la condesa la lucha que hay en su corazón entre el temor y la esperanza.

"Al fin ésta renace momentáneamente bajo el influjo de las palabras del sacerdote.

—No es la primera vez que vuestro esposo y vuestros hijos han corrido los azares de una batalla y han vuelto salvos—dice aquél.

—¿Y volverán, no es verdad? ¿Vos me lo asegurais?—dijo la condesa pasando de repente de una inquietud sin límites á una confianza sin reserva.—Quiero ir á recibirlos, y supuesto que no podeis salir, Arturo y mi ahijado os acompañarán. Los volveré á ver—añadió abriendo una ventana—los volveré á ver allí, á lo lejos, en una nube de polvo. El más joven habrá ganado las espuelas de caballero; vendrá delante montado sobre un fogoso
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alazan; veré brillar en su pecho la cadena de oro que le di al tiempo de partir, y él será quien venga á anunciarnos la victoria.

— „Sois digna de semejante dicha — dijo Mr. Huddleston, que quería mitigar la esperanza con que la condesa había atemperado su dolor; pero no tuvo tiempo para continuar, porque le contestó palideciendo:

— „¡Silencio!

"E inclinándose en seguida sobre la ventana, se puso á escuchar en direccion á Worcester.

— „¿No habeis oído nada? — continuó la señora con voz trémula.— ¡Escuchad!... Me parece haber oído el ruido sordo y prolongado de un trueno... ¿Será una tempestad? Sí, no hay duda; el cielo se cubre de nubes; el viento sopla con violencia... es una tempestad.

"Mientras hablaba la condesa, Huddleston se había levantado y aproximado á la ventana. Escuchaba con atencion los vagos y lejanos sonidos que la distancia hacía más lúgubres; hundiéronse sus mejillas, tomó su rostro una expresión sombría, y sus ojos se llenaron de lágrimas.

"El ruido cesa por algunos momentos, pero luégo vuelve á oirse más fuerte que ántes; lady Arringthon exhaló un doloroso gemido.

— „¡Otra vez!... Aumenta la tempestad.

— „¡De rodillas, señora! — exclamó Mr. Huddleston.

— „¿Y por qué?

— „¡De rodillas! — repitió el sacerdote con voz solemne. — Ha empezado la batalla.

— „¡Ah!... ¡Ya lo sabía! Ese siniestro ruido ha resonado en el fondo de mi corazon.

"Mr. Huddleston levantó sus manos y su vista hácia el crucifijo de marfil, y cayendo de rodillas, exclamó:

— „Señor Dios de los ejércitos... ¡cúmplase tu voluntad!

"En tanto la señora, arrodillada en el reclinatorio, se esforzaba á dominar su emocion para unir á las del sacerdote sus oraciones; todos sus esfuerzos fueron inútiles. Levantóse poco á poco, y á pesar suyo se dirigió á la ventana; continuaban oyéndose los cañonazos. La condesa, apoyada en el respaldo de un sillón, con
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la cabeza fuera de la ventana, se estremecía á cada detonacion. Su venerable rostro estaba cubierto de profundas arrugas; sus labios blanquecinos, y sus miradas, debilitadas por la edad, parecía como que deseaban penetrar más allá del horizonte y averiguar lo que pasaba. Su sangre, fermentada por la calentura, bullía en sus venas y se le agolpaba á la cabeza.

"Huddleston, con las manos cruzadas y la vista fija en el crucifijo, no interrumpió su plegaria. La condesa, sentándose en un sillón, cogió un libro y lo abrió con mano trémula; era la Biblia. La anciana señora procuró fijar su atención en aquel libro que le había proporcionado en otras ocasiones infinitos consuelos; pero apenas distinguía las letras y su vista no podía reunir las palabras. Consiguió descifrar por último el nombre de Raquel: su vista acabó de turbarse y el libro se le cayó de las manos.

—¿Dónde están? ¿Dónde están?—exclamó como si estuviera loca —corren entre los más valientes y han desaparecido en el combate. ¡Ah! ¿Por qué no estoy yo á su lado? Yo los cubriría con mi cuerpo. ¡William, Roberto, Jacobo!... ¿por qué me habeis abandonado?... ¿por qué os he dejado partir?

Continúa escuchándose el estampido del cañon. La agitación de lady llega á su colmo.

—¡Qué día tan horrible! Me parece que há un siglo que comenzó la batalla. ¡Oh! ¡Cuándo será de noche! El mensajero que esperais tarda en traer las noticias... Si fueran adversas ya habrían llegado; ¿no es verdad? Las malas nuevas llegan tan pronto... Poco me interesa ya saber quién ha ganado ó perdido la acción... ¿Qué me importan los intereses de los reyes ni de los pueblos? Gobierne quien pueda la Inglaterra... ¡Quiero abrazar á mis hijos! ¡Ah! ¡si alguno no viniese!... Si Jacobo ó Roberto volviesen al castillo sin su padre... ó si el anciano conde no trae á su lado alguno de sus hijos... partiré, iré á buscar al rey Carlos Estuardo á su campamento, á su palacio, en medio de sus guardias, adonde quiera que le halle, y le diré: Señor... ¡ah!... pierdo la cabeza... Señor... ¡os maldigo!...

Al fin llega el mensajero.
—Hemos perdido la batalla, milady—dijo Prenderell al entrar.