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si la sirviera todos los días uno de mis higos ó un granito de mis pasas secas á la hora de comer?...

Aquí abracé á Carlos cordialísimamente, porque estas palabras aclaraban para mí la situación mucho mejor que todos los cálculos.

—¡Pobre Carlos!—le dije,—¡pesamos mucho sobre ti!

Pero Carlos me cogió alegramente en los brazos, y me dijo:

—¡Qué importa! ¿Y la Providencia? Se me figura que no piensas en ella demasiado, Juanito mío; y aún voy creyendo que no harás todavía tu primera Comunión en esta primavera. Por lo demás, yo vendré dentro de dos meses expresamente por ti, y entonces veremos.

—Así es—le respondí;—ya veremos. Tú sabes que no soy capaz de dar un disgusto á mamá; pero también el pensar como amaba á Dios el pobre papá, me desanima. Dios es demasiado grande seguramente, y yo demasiado pequeño; y tengo miedo de que no voy á poder nunca amar á Dios como es debido.

Llegamos en esto á la puerta de nuestra casa, y me hizo una caricia diciéndome:

—Cuando la mandan á tu camarada María de Moy trabajar, contesta: No puedo aprender, porque no se...

—¡Ante todo — exclamé — la Girafa y yo no somos camaradas!

—Ella se hará buena y tú también te harás bueno; pero eso es precisamente que ella no sabe que lo que la mandan es que aprenda. Si no fuera necesario aprender antes de saber y para saber, sería uno doctor antes de ir al colegio. Oyeme bien, Juanito mío; el amor de Dios es un don el más precioso de todos los dones; pero es también una ciencia, y como ciencia se aprende, y es además un remedio, y como remedio se compra. Menester es que los pretestos para no amar á Dios no abunden gran cosa, sean bastante raros, porque uno mismo es el de que se suelen servir los niños y los viejos. Sin ir más lejos, ayer me hablaba Olivier lo mismo que tú hablas ahora, y lo mismo que dije á él, voy á decirte: Nadie es demasiado pequeño para amar á Dios, y es tanto mejor por eso que el divino corazón sea inmenso, porque así puede contener bastante ternura para contrarestar la inmensa ingratitude de los hombres. Cada uno ama á Dios como puede. Se comienza con lo que se tiene. Y dichoso ya el que deletrea en la tristeza humilde de su alma la primera palabra del libro en que está escrita la gloria de Dios. Se comienza á amar á Dios cuando uno se queja de que no puede amarle...

Carlos tornó á abrazarme otra vez, pero más fuerte, y se subió
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á hacer la maleta, porque se habia de marchar al dia siguiente muy de mañana.

¿Podré decir que no entendía nada de todo aquello? No. Algo entendía seguramente, pues que experimentaba en mí un vago y mal definido encono. Yo quería mal á alguno. ¿A quién? No lo sé. El beso de Cárlos me había dejado todo emocionado, y sin embargo, quizás era contra él contra quien yo estaba montado en cólera... á menos que no fuese contra Dios.

III.

DE MI AMIGO ADOLFO Y DE UNA MALA ACCION QUE YO HICE.

—Al dia siguiente por la mañana, prosiguió Juan, cuando aún no había yo despertado, sentí que me abrazaban en la cama, y creí que sería mamá. Era yo muy perezoso, y solía mamá emplear este medio para hacerme levantar, sin que todas las veces lo consiguiera. Sumido como estaba yo en mi somnolencia, oía ruido como de ir y venir.

De repente me vino el recuerdo de la marcha de Cárlos, y de un salto me senté en la cama exclamando:

—¿Eres tú el que me has abrazado? ¡Espérame, Cárlos! Voy á acompañarte hasta la diligencia.

Porque Cárlos no debía hacer el viaje á pie por esta vez. Por respeto á su posición era menester que hiciera en diligencia su entrada oficial en la ciudad á donde iba, ciudad que no era capital de provincia, pero tenía sub-prefectura.

Nadie me respondió, pero ví á mamá que hacia media sentada á los pies de mi cama. Tenía los ojos encendidos y arrasados en lágrimas, lo cual era muy frecuente en ella desde la muerte de mi padre.

—Ya se ha marchado, me dijo, hace más de media hora. No quiso despertarte. Tus hermanas le han acompañado hasta el parador de los coches, y Susana llevaba el saco... el saco que usaba tu padre cuando iba á presidir las sesiones de la Audiencia fuera de la capital. Todo lo que era de tu papá es de Cárlos ahora...

Y era esto muy cierto, más de lo que podáis figurároslo, pues que Cárlos usaba los trajes anticuados de papá, lo que le daba una traza singular y rara.

—¿Y porque él se ha marchado es por lo que lloras? la pregunté.
—No,—me respondió mamá,—ya sabía yo que tenía que marcharse; lloro por lo que me ha dicho de ti.
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—¿De mí? exclamé yo. ¡Si hemos estado ayer todo el día juntos, y no me ha reñido.

—Es que Carlos suele guardarse la mayor parte de las cosas para sí sólo. Pero á mí me ha dicho: «No hay que apurar demasiado á Juanito para su primera Comunión este año. Es todavía muy niño. La primera vez que yo venga, yo le interrogaré á fondo, y quizás no sea el señor Huet quien le rechace en el exámen.»

El señor Huet era el vicario que nos explicaba la doctrina. Un alma buena, sencillo y muy piadoso, pero un poco dado á juzgar blanco cuando el señor Jamond, que era el párroco, juzgaba negro. Esto no le quitaba de querer entrañablemente y de respetar al señor Jamond, que á su vez le quería mucho. El señor Huet había sido vicario de la Campaña; mostrábase cordial é indulgente conmigo, como con todo el mundo, pero no me atendía de cerca ni cuidaba de mi gran cosa, á causa de la gran amistad que el señor cura tenía con nuestra casa.

—Este chiquillo—decía,—tiene un pico de oro, y eso que no ha salido de su casa.

La idea de que Carlos pudiera ser más severo para conmigo que el mismo vicario, señor Huet, me irritó mucho.

—¡Es muy niño! ¡es muy niño!—repetía yo muy enojado:—entonces ¿por qué me cuenta todos sus secretos?

Mamá me preguntó con cierta vivacidad:

—¿Es decir que tiene secretos?

Después, viendo que yo no respondía porque me estaba ya pensando de mi jactancia, añadió:

—Yo por mí ni siquiera sé si tiene secretos. Tu padre me lo ha decretado. Le tengo más miedo á Carlos que nunca tuve á tu padre.

—¡Ah, yo miedo no!—exclamé;—pero la verdad es que nunca le conoceremos del todo á fondo. Nadie podrá querernos como él nos quiere.

Mi madre me estrechó contra sí y me besó, murmurando:

—A la edad que él tiene no sería todavía capaz de hablarme como tú lo haces. Hubiera sido un excelente cura... ¡Y no vayas á creer que me quejo de él, Juanito! Es una verdadera bendición de Dios el tener un hijo como nuestro Carlos, pero se llega una á olvidar de que es madre á fuerza de respetarle... y de admirarle también al pobre hijo mio, porque no tiene ninguna de las debilidades propias de su edad... ni de ninguna edad. «Es más viejo que nosotros,» me solía decir tu padre. ¡Y cuántas veces hay que yo no me atrevo á decir lo que pienso delante de él! Es bueno , es más que
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bueno, y yo doy muchísimas gracias á Dios de tenerle; mas con todo, en los primeros días, cuando la pena me volvía loca, mejor lloraba yo con el señor Jamond que con él, y hasta con Olivier y todo... excepto la tarde aquella en que creí morirme, y en que él me cogió en los brazos mandándome que tuviera valor, por tus hermanas y por tú. Aquella tarde me pareció que su ternura entra-ba dentro de mí como vigor y fortaleza cuando él me tenía oprimi-da contra su pecho...

Creí yo que iba á continuar, pero volvió á proseguir su labor, y yo la dije:
—Papá no le ha visto bien sino á la hora de su muerte.
Estas palabras mias la llenaron otra vez los ojos de agua.
—¡Aquel, aquel lo era todo!—murmuró.—¡Ah, sí, ha muerto! ¡Todo ha muerto para mí! ¡Lo busco mil veces cada dia, creyendo hallarle!... Roguemos por él...
La labor de punto que estaba haciendo se la cayó al suelo, porque había cruzado las manos temblorosas en ademan de enviar su oracion y sus lágrimas al cielo, y decía con todo el fervor de su fé:
—«Desdello profundo de mi pena he llamado á vos, Señor; Señor, escuchad mi dolorido acento. Que vuestros oidos atiendan á los ayes de mi súplica. ¡Si reparais, Señor, en iniquidades! ¡ah, Señor! ¿quién podrá parecer delante de vos?...»
Ambos estábamos de rodillas, ella junto á mi cabecera, yo sobre la cama, y parecíame ver á aquel que nos había querido tanto de rodillas tambien, muy por encima de nuestras cabezas á los pies de Dios, inclinado hácia nuestra oracion, en tanto que mamá acababa los versículos magníficos y tiernos del salmo D2 profundis, dicien-do al Padre celestial:
«...Mas en vos está la propiciacion, y sé que no habeis de faltar á vuestra alianza. Mi alma descansa en la palabra del Señor; mi alma espera en el Señor. Desde la primera luz del alba hasta la noche, espera, ¡oh pueblo fiel! en tu Señor. Porque tu Señor es la misericordia, y en él está la redencion y el perdón abundante. El es el que rescatará...»
—¡Ya quedan embarcados!—gritó una de mis hermanas en la habitación contigua.—¡Ya quedan embarcados Carlos y su cajón de postres!
—Hemos puesto nosotras los pañuelos corriendo agua—dijo la otra;—pero él por supuesto no ha llorado ni una lágrima.
Y entraron con los ojos mojados todavía, diciendo las dos á un tiempo:
—Con todo eso es él mucho mejor que nosotras.
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Decian esto con toda franqueza y de todo corazon; pero era demasiada verdad. Y tambien es mucha verdad que la ausencia de Carlos no produjo en nuestra casa el vacío que hubiera producido la marcha de cualquiera otro de nosotros.

Siempre me acuerdo de Juliana cuando tengo que expresar alguna de aquellas cosas que pasaban entre nosotros, y que no se decian. A la primera comida, Juliana puso los platos para servir la sopa delante de mamá, y dijo:

—Nuestro señorito Carlos estará ya á estas horas llegando á su nueva casa de allá. Pero me parece que no sentirá gran pena de no estar con nosotras, porque aquel se halla bien en todas partes como tenga el rosario.

Nadie la respondió una palabra; pero todos pensamos en nuestro padre, que estaba como un alma en pena en cuanto no nos tenia consigo, y cuya llegada de uno de sus viajes periódicos, inundaba de alegría la casa.

Cuando mamá nos hubo servido la sopa, y Juliana hubo salido fuera del comedor, yo que tenia como un peso sobre el corazon, revelé el secreto del famoso cajon, que no era de «postres, sino de comida.» Mamá hubo de ponerse mala de emocion, y la sentí estar toda la noche sollozando.

Hácia últimos de Enero la anciana señora de Moy, nuestra vecina, cayó gravemente enferma, y corrió el rumor entre la gentecilla que acudiamos á la explicacion de la doctrina, de que la Girafa se habia convertido para obtener la salud de su abuela.

En todos los paises sucede la misma cosa, y se emplea la misma frase. Acontece con ciertos niños, que van á la doctrina por algun tiempo sin sentir el efecto de las instrucciones piadosas que diariamente reciben: pero luego de repente, y á la hora menos pensada, comienza á brillar la luz de la verdad en ellos: experimentan muy en pequeño (si puede haber algo pequeño, sea lo que quiera, en las cosas de Dios), el gran choque de San Pablo, derribado en mitad de su mal camino.

Y es en efecto, una verdadera conversion. Notienen estos niños todavía pecados graves que expiar, pero tienen infinidad de pecadillos menudos, y por otra parte, aun cuando tuvieran todavía mémos pecados, la iluminacion de que hablo deberia todavia llamarse conversion, porque torna ó convierte aquellas almas jóvenes é ignorantes hácia Dios, á quien acaban de entrever y concebir de repente... ¿Todos los que estais aquí estais convertidos?

Esta pregunta hecha por Juan á quemarropa, se dirigia, aparte de Fácio y Berta, á dos de mis hijos, mi hijo segundo que estaba
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ya retrasado para su primera Comunion, y mi segunda hija, que por el contrario anticipaba un poco la época generalmente adoptada.

A mi mujer y á mis dos hermanas las gustaba mucho oír á Juan, pero no siempre aprobaban todo lo que decia. Mis pobres hermanas le encontraban alguna que otra vez «de mal tono.» Mi mujer, méños severa bajo ciertos aspectos, desconfiaba no poco de sus arrebatos, y más de una vez la había visto yo casi escandalizada. Como ella no ocultaba nunca sus impresiones, Juan, puesto francamente en el banquillo, tenia entonces que justificarse y defenderse por lo que hacia á las formas.

Algunas de estas conferencias íntimas, cogidas al vuelo, hubieran aclarado más de una cuestion delicada. Yo rara vez tomaba parte en la discusion, y Juan hablaba sólo ó poco méños, como siempre, pues que mi mujer se limitaba á expresar con sobriedad sus dudas ó sus amonestaciones.

A la pregunta de si todo el mundo estaba allí convertido, mi mujer contestó con una mirada de desaprobacion, y estrechó contra sí á su hijo, que se habia puesto muy colorado: mi hermana mayor, que atusaba el pelo á mi hija pequeña, dijo con dignidad y como subrayando la frase:

—Estoy bien segura que hasta Fácio y Berta son los que deben ser.

—¡Ah! no—exclamó Juan.—De ninguna manera. Bien lejos de que nadie sea aquí lo que debe ser, yo estoy seguro de que la señorita Berta y el señorito Fácio son un par de malos parroquianos. Yo espero que les llegue la gracia de ser alumbrados interiormente, y trabajo como un negro porque les llegue, pero hasta el presente no veo en ellos brillar nada. El señorito Fácio no ha abrazado todavía á su mamá Magdalena, llorando como debia; y en cuanto á la señorita Berta, me ha puesto una cara como un lobo cada vez que he tratado de hacerla entrar en razon. Dios misericordioso no ha hecho todavía su visita á esta casa; yo lo lamento...

Pero habeis hecho muy bien vosotras en llamarme al órden, porque no se trata aquí de los niños y las niñas que están presentes; se trata de María y de mí. Yo no estaba todavía convertido; lo que habia únicamente era que me inclinaba hácia lo bueno, porque María hasta entonces se habia inclinado á lo malo, y ya estaba yo pensando en enmendarme por no estar al mismo lado que ella.

Decidido completamente á esto, ya podeis figuraros el deplorable efecto que en mí produjo su conversion: en seguida se me llenó la cabeza de ideas facciosas y rebeldes. Acontecióme cruzarme con ella en la escalera la noche misma del dia en que habia sabido yo
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su mudanza. No habia ella tenido tiempo todavía de poner su manera exterior de ser en armonía con su nueva formalidad y prudencia. Sus cabellos continuaban espantados, y su vestido daba todavía testimonio de recientes cabriolas; pero iba tiera como un palo, con los ojos bajos y con paso del todo grave. Se me exaltaron los nervios sólo con verla, y al pasar junto á ella dije á media voz quitándome la gorra.

—¡Buenas noches, señorita Girafa; no irá usted contando que no la he saludado á usted hoy!

La criada que la acompañaba hizo un ademan como para pegarme, y la oí refunfuñar entre dientes:

—¡Mal parroquiano!

Sentí con esto un vivo movimiento de orgullo, en tanto que la pálida mejilla de María se había tornado roja como la grana.

—De esta hecha, me dije yo volviendo á ponerme la gorra en la cabeza, ya está el casamiento enteramente roto, y desafío á cualquiera á que vuelva á amasarle.

Mas no bastaba todo esto; desde el momento en que la Girafa invadía el sendero de la virtud, no podía yo permanecer en él ni un solo instante más, y resolví abandonarle con estrépito.

Tenía yo por amigo á un muchacho muy guapo llamado Adolfo, cuyo apellido no he de decir, porque ha llegado con el tiempo á ser un personaje. Era más guapo que yo y más fino, y también iba á decir mejor que yo, porque Dios le había dado la ternura expansiva y la simpatía del primer movimiento, cosas que yo jamás he tenido. Debia, durante su vida, amarlo todo y hacer traicion á todo, sin malicia por supuesto, sin conciencia, y sobre todo sin remordimientos, por gusto, por ocasion, por ambicion, por vocacion. Era el cálculo encarnado, sin que nadie se diera cuenta de ello, ni aun él mismo: mentía rara vez y engañaba siempre. Jamás criatura humana pareció tan tierna. Tenía el brillo untuoso de los cuchillos que han cortado manteca, y su corazón de piedra de rio así barnizado parecía derretirse á medida que se os deslizaba por entre los dedos. Me quería mucho según él decía, y me daba á mí casi vergüenza de no corresponderle bastante.

Pasaba yo el dia con él, y me acuerdo que me predicaba muy sagazmente. En mi pueril tarea de obrar siempre de otra manera que María, proyectaba yo asustar á la vecindad con la audacia de mis travesuras, pero sin que el ruido de la cosa llegara hasta mi madre.

Adolfo era tambien de los que iban á la doctrina y de los que estaban más fuertes. Todavía vive, y hasta goza de muy buena sa-
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lud. Los crímenes cometidos por él en el curso de una larga existencia fueron numerosos, pero tan naturales y cometidos con tanto desembarazo, que el mundo no se ha enojado por eso, viéndole á él sonreír siempre. El mundo le ha dado todo lo que quería. Lo quería todo y todo lo ha tenido, pero no se ha servido de todo, porque no basta para eso el apetito, son menester dientes y un estómago...

Llegó un día, corriendo los años, á matarme mi última esperanza aquí abajo, á mí que era su más antiguo y su mejor amigo. Con esta puñalada, mortal según los pensamientos de la tierra, hizo de mí el cadáver aquel á quien Dios dice eternamente: «Levántate y anda.»

A él debo el dolor que no se sufre más que una vez, porque una de dos: ó ese dolor nos derriba al fondo del abismo, que la Escritura llama la muerte, y que es la verdadera muerte, ó bien nos resucita ya invulnerables.

Hace ya mucho tiempo que le he perdonado.

Adolfo me preguntó—y este recuerdo le conservo muy preciso y exacto—¿para qué iba á servirme mi travesura? y cuando yo le respondí que era para hacer rabiar á María, se encogió de hombros.

Con una claridad singular y una paciencia que era su naturaleza misma, me demostró sin contrariarme ni herirme, que mi proyecto era impracticable. ¿Qué podía yo intentar en materia de escapatorias, puesto que estaba decidido á detenerme ante cualquier cosa que pudiera causar disgusto á mi madre? Mis dos hermanas me acompañaban á la doctrina, un día una y otro día otra. Imposible faltar á una sola clase del colegio, sin que mi madre fuera de ello avisada por el profesor, que era muy amigo de casa. Sucedería, pues, lo siguiente, es á saber: que la pobre mamá tendría en seguida conocimiento de mis travesuras, mientras que por el contrario María probablemente no llegaría á saber una palabra. Y luego, que por otra parte podía estar yo muy tranquilo, porque la Girafa se iba á fastidiar y á cansar tan pronto de ser buena...

No estaba yo convencido ni mucho méños, y al día siguiente por la mañana todavía me andaba devanando los sesos en buscar qué género de escándalo podría emplear que por un lado espantase á María y por otro no llegara á oídos de mamá, cuando estalló como una bomba otra noticia: la profecía de Adolfo se realizaba al pie de la letra; la Girafa abandonaba de pronto el sendero del deber.

Después de veinticuatro horas de una conducta irrepreensible, María de Moy había tirado un altar á la cabeza de la superiora del colegio, había insultado á un profesor de música, había pegado á
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sus compañeras y había llamado al vicario señor Huet... No, no diré la palabra, porque Berta sería capaz de retenerla.

Esto produjo una especie de revolución en la casa, por más que todo el mundo se lo estuviera esperando: el tendero de abajo, que era un libre pensador, detenia á la gente á la puerta para contarles la historia, y Juliana vociferaba en la escalera:

—La pobre señora no ha tenido tampoco mucha suerte en su vejez á pesar de ser tan rica. Esa grandísima desvergonzada ha sido ya despedida de tres colegios, y ahora ha dejado tuerta á una señora anciana con uno de sus libros, en lugar de estudiar lo que contiene adentro. El tratar á un señor cura como ella ha tratado al señor Huet, es cosa feísima, y yo misma no tendria cara para hacerlo despues de quince años que hace que estoy en la parroquia.

En cuanto yo tuve conocimiento del suceso, tomé naturalmente mi resolución. Tocábame oponer un acto de sumision solemne á la sublevacion de mi enemiga. Fuí á casa del señor Huet y le manifesté que en presencia de los nuevos ultrajes de que el clero era objeto en nuestra ciudad, yo renegaba de mi indiferencia, resuelto y decidido como me sentía á pelear bajo la bandera de la Iglesia hasta la muerte.

Habia en todo esto mucho de niñería, pero no de esa que hace amables y buenos á los niños. Ya hablaré luego del señor Huet, que ocultaba un admirable buen sentido bajo las apariencias de la más extremada simplicidad. Era el confesor de mi amigo Adolfo, á quien estudiaba laboriosamente como un libro escrito en lengua desconocida: Adolfo no se burlaba de él nunca.

Creo yo que el señor Huet adivinó en seguida mi situacion, á lo menos en confuso. Sin embargo, me pellizcó cariñosamente el carrillo en señal de aprobacion, y me dijo que mi resolución era la de un buen cristiano. Yo le encontraba, con todo, algo frio; pero nuestro buen cura el señor Jamond, que entró por casualidad en aquel momento, quiso saber el motivo de mi presencia, y me colmó de elogios en cuanto se le hube manifestado.

—La buena sangre no puede mentir,—exclamó enternecido como siempre que se acordaba de papá; — bien sabia yo que mi Juanito no haria su primera Comunion confundido en monton con los otros. Es menester , mi querido señor Huet , que me atienda usted á este ángel de Dios, y me le anime para que pueda llevar á su mamá el primer premio : todavía tiene tiempo de ponerse á la cabeza de todos los que van á la doctrina. ¿Queda convenido?

—Convenido, respondí yo en lugar y en nombre del vicario, que se sonreia dulcemente.
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ticia, hacerse, en suma, tan culpables como los mismos ladrones y asesinos. Alégrense pues los últimos con la predicacion del nuevo evangelio, del cual diría Donoso que se había formado en algun presidio, aunque en nuestro sentir más bien debe de parecer engendrado en algun manicomio.

P. Pues ¿qué es entonces la pena?
R. «Es pues la pena el derecho que justamente debe ser cumplido al criminal, como la tutela para el niño ó el loco, la libertad para el hombre honrado.»

Este es el famoso derecho del criminal á la pena, que nunca sería tanto como se debe ridiculizado, si errores de tanta trascendencia, por extravagantes que sean, no perteneciesen al género trágico mucho mejor que al cómico. Si el derecho fuese, como nos dice el Sr. Silvela en un lenguaje que no es ciertamente el suyo, «una forma del Bien, en cuanto este aparece como supuesto por el Fin, que no puede ser llenado sin el auxilio y la ayuda que le prestan determinadas condiciones;» ó en otros términos, si las condiciones en que pone esta escuela el derecho, tuviesen una relación necesaria con el fin último del hombre, y una de ellas fuese la pena impuesta al culpable, sin la cual le fuera á éste imposible tornar en sí de su estravío, y convertirse á la justicia, que es el camino de su dicha, el criminal tendría sin duda alguna derecho á ser juzgado y sentenciado, y afligido con castigos como medios necesarios para alcanzar un fin necesario, cual es la suprema felicidad; mas si por el contrario, después de haber ejecutado el crimen conserva el autor libertad de albedrío suficiente para aborrecerlo, y corazón para amar el bien de la honestidad y de la virtud, ¿qué necesidad tiene de la pena legal para su arrepentimiento y conversion? No le sucede, por cierto, como al loco, ó como al niño, que no pueden valerse á sí propios, el uno por efecto de su enagenacion, y el otro por no haber llegado al pleno uso de su razon; porque el desdichado que delinque es compos sui, nada le falta de lo que á la integridad de su naturaleza y de sus potencias pertenece, y así para ser bueno no há menester otra cosa que determinarse y querer. Si la pena le fuese necesaria con relación á su bien y felicidad, ¿qué sería de su libertad? Bien es cierto que el Sr. Silvela no conoce bien

4 El Derecho penal por D. Luis Silvela, etc., p. I, lib II, cap. I, pág. 67.