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La Ciencia cristiana (1880-01-01 00:00:00), página 239

Nunca solía yo interrumpir á Juan; pero como él se detuviese aquí para tomar aliento, le dije:
—¡Ah! viejo socialista, no es ya tu Pedro Blot el que habla; eres tú.

Y Juan, sonriéndoseme al mismo tiempo que se enjugaba la frente mojada de sudor, me contestó:
—Este es el flaco de los más grandes escritores de nuestro tiempo, que comienzan siempre haciendo hablar á su Pedro Blot, y concluyen por disertar ellos mismos. Has hecho bien en llamarme al órden. Cuando se me pone delante la imagen del vicio galoneado y pulcro, salgo de mis casillas y no sé á dónde voy á parar; y me acuerdo que allá por los tiempos en que todavía hacia yo libros, sostuve una vez esta tesis (con harta brillantez y lucimiento á fé mia), es á saber, que esa excelente y saludable cosa que se llama la LEGITIMIDAD en el lenguaje político, ha muerto en Francia del vicio majestuoso, severo y engalanado de los «buenos años» de Luis XIV, más bien que no del vicio vulgar y desarrapado de Luis XV.

Una institucion fundada en la familia debe respetar la ley de la familia ó perecer: los acomodamientos de conciencia nada pueden contra esto. El vicio y los productos del vicio son la revolucion misma. Los que llevaron el vicio á sentarse en el trono pudrieron tan profundamente la madera de que estaba formado, que el trono falseó por todos cuatro piés á un tiempo, cuando la virtud de Luis XVI le pesó encima.

A este propósito, y ya que hemos interrumpido la narracion, te haré notar que el Tartufa burgués (el padre de Pedro Blot), moderado liberal imbuido en la idea de que es conveniente el catolicismo, pero que no ha de haber demasiado; hombre honrado en asuntos de dinero, ó casi honrado, que detesta lo que él llama «el exceso» en el bien como en el mal; pero que detesta naturalmente el bien todavía más que el mal; porque si el mal le da miedo, el bien le da vergüenza y le incomoda; ese Tartufa-tartufísimo, hijo fiel de la cabra y astilla legítima del palo de donde ha saltado, partidario asímismo del pescado, goloso por la carne, que respeta todas las apariencias y que predica sobre todo ¡oh, eso sí, sobre todo! La religion en la familia, cuando no está dentro de la casa de la madre de Pedro Blot; ese Tartufa tolerante, conciliador y acomodaticio, ni malo del todo ni del todo bueno, ese Tartufa del término medio, rebosando de concesiones y de prudencia, persuadido de que Dios y el diablo disputan y riñen ante el mundo, pero se entienden allá en la intimidad, muy esperanzado de que el mundo no concluirá sino al dia siguiente de su muerte, despues de la cual, ese mismo señor Tartu-
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ternacional reune á los Estados en un vasto conjunto ó sistema del cual ninguno puede desligarse. 1. Wheaton, autor americano de merecida fama, dice que la ley entre las sociedades políticas independientes no tiene otra fuerza obligatoria que la que «derive del temor entre los pueblos ó entre sus soberanos de provocar una hostilidad general y de exponerse á los daños que de ella serian consecuencia, en el caso en que las máximas generalmente recibidas y respetadas sufrieran una violacion» 2. Para estos publicistas, como es fácil observar, existe un derecho de gentes positivo; pues de lo contrario tendrian que negar la existencia de todo derecho entre las naciones, puesto que desconocen el derecho de gentes natural, ó por lo menos lo colocan en un lugar secundario, sin fuerza preponderante sobre las reglas producidas por los hechos y circunstancias históricas pactadas por los Estados entre sí. Y aun aquellos autores que, como Vattel, llegan á afirmar que el Derecho de gentes no es otra cosa que la aplicacion del natural á las relaciones internacionales, admiten el derecho fundado en los tratados, aunque en ellos se hubieren pactado cosas que reprúebe la ley natural. De lo dicho deducimos que, según la opinión de los autores, existe un Derecho de gentes positivo, calificativo que aplican al derivado de las convenciones ó tratados internacionales, de los usos y costumbres, y de las leyes de cortesía y amistad entre los Estados; ó como decia Grocio, un derecho basado sobre el consentimiento de todas las naciones ó de la mayor parte de

1 Derecho internacional de Europa traducido por G. Lizarraga, pár. 2.
2 Elements of international law, pár. 12.
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fa-Phihuto, será admitido, no precisamente en el Paraíso, porque todo lo desea, sino en un lugar conveniente intermedio, en una especie de portalada neutral establecida á manera de los centros en las asambleas, y donde se podrá entrar á la simple presentación de una tarjeta de conservador; te haré notar, digo, que ese Tartuña nos suministrará una silueta preciosa para nuestro libro en proyecto.

Solo que no se la podrá recargar demasiado, porque eso ahuyentaría á muchos aficionados á la lectura, á muchísimos.

Queda pues sentado, yo te concedo que me introduje en el lugar de Pedro Blot, por un instante y hasta cierto punto; pero ¡bah! ese punto no era demasiado subido. Y es tan cierto que Pedro Blot en su lengua de salvaje expresaba en efecto mi indignación de cristiano, que le atraje á mí sin saber casi lo que me hacia, estrechando contra mi pecho, de todo corazón, el sórdido envoltorio de su miseria.

Ya ves que no me alabo de ello; al contrario, me acuso: había en mí, en aquel instante, otra cosa que la caridad: como buen sabueso literario olfateaba á mi gazapo de Tartuña detrás de Pedro Blot.

Pero había caridad también, caridad verdadera, y una compasión muy eficaz, pues exclamé con lágrimas en los ojos:

—¡Ah hermano mío, querido hermano mío, pobre infeliz! ¡Si Dios me concediese la gracia de poder expresarle á usted cuán ardientemente le compadezco á usted y le amo!

—¡Calla!—dijo Pedro Blot, que me miró con asombro—¡y llora usted de veras... puede ser que sea usted mi padre!...

Y trataba de reirse, pero parecía que el ardor de mi arrebato le había rendido, pues sus párpados estaban también humedecidos. Resistióse empero y refunfuñó:

—¡Vamos! ¡A que voy yo tambien á lloriquear ahora! ¡Es mucha dulzura! ¡Farsas y en todas partes farsas! ¡Farsantes de la república y farsantes de la sacrístia! ¡Yo que iba á decir á usted que servimos á aquellos por ver de aplastar á estos otros, á quienes usted pertenece, y á sus primos ó afines de ustedes los farsantes de la riqueza agrícola y del comercio, y usted me abraza! ¿Acaso cree usted en volverme en su media sotana, haciéndome salir de mi saco? ¡Vamos pronto, respóndame usted á derecho, ¿qué me quiere usted, eh?

—Quiero, le respondí, con cierta claridad por cierto, quiero oír su historia de usted. Soy muy pobre, pero haré por usted todo cuanto pueda.

—Verdaderamente—murmuró echando un vistazo sobre mi trage—que no tiene usted traza de capitalista. Y se diría también, es cierto, que conserva usted un resto de buen corazón...
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Continúo pues: yo era cargador de carbon en la fábrica de Curvavía, y Adela cosía botinas á máquina en París. Adela no sabia leer, pero yo por mi parte tenía la suficiente educacion; y el ciudadano Mazagran, de que ya le he hablado á usted, jóven que tiene el hilo de la trama, y que se manifiesta de treinta maneras distintas, me pagaba en promesas porque leyese sus librejos á mis compañeros antes de fundar todavía su periódico. Allí dentro es sobre todo donde yo he aprendido la verdad pura sobre la gente de sotana y sobre todos los demás que representan esa comedia de Dios.

Mazagran había recibido, siendo niño, el sustento en casa de un cura; sabia por ende largo y tendido á cerca de los embustes de los curas. El que sostenía á Mazagran daba todo lo que tenia, hasta la camisa; pero ya se sabe por qué hacen eso; eso es para atraer y embaucar á los que andan desnudos.

Mazagran, por su parte, no da nada, no es tan bruto; pero promete sin regatear, y no obsta el que se le vea y se le conozca de cerca, porque tiene talento, y sobre todo tupé como ninguno. Prueba como tres y dos son cinco que les ha llegado al fin á los obreros el turno de divertirse, y que la gente pobre ha sufrido ya bastante tiempo para poder ahora gozar proporcionalmente. Esto naturalmente, nos halaga, y luego, además está de la mañana á la noche pegando palos á la sociedad envejecida y bárbara. ¡Bien necesita la infeliz ser dura de morir!

Y despues Mazagran tiene su discurso de los domingos, en el que coge á Dios por una oreja para decirle muy de frente: «¡Vamos á ver—despiértate, Jesus, si es que no eres de palo!» Era una calaverada; pero Jesus no dió nunca señales de vida. Y Mazagran tiene los bolsillos llenos del dinero que gana así, abofeteando á Dios: ya ve usted como es más fuerte que Dios.

Adela no le queria bien, conforme con sus rancias preocupaciones, y decia que crucificaba á su Salvador como los judios del tiempo de la Pasion. «Le ha de suceder alguna desgracia» era su constante cantilena. «Sí, toda su desgracia deseo yo para nosotros» la decia yo. Mazagran tira hoy cincuenta mil ejemplares de su periódico, y es afortunado y feliz en todas las cosas. Sobre mí es sobre quien descarga toda la desgracia, pero no es de mano de Dios de donde mi desgracia viene, puesto que data ya desde mi nacimiento. ¿Qué edad me echa usted?

—Cuarenta años, poco más ó menos.

—¡Cá, no acierta usted ni con mucho! No tengo más que veintisiete. Es que los años de miseria se cuentan dobles, como los años de campaña... ¡Y yo he sido miserable siempre... siempre...
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siempre!... ¿Dónde está Dios en todo esto? Pero continuemos. Es verdad que he sufrido allí el accidente de las dos piernas, pero tampoco esto fué cosa de Dios; fué una carreta de cok que me pasó por encima en el depósito. No estaba yo ya muy valiente; acababa justamente de salir del hospital, á donde me habian llevado á causa de unos ataques que me daban de no sé qué mal, de una cosa que se parecía á la epilepsia. El médico del establecimiento me habia dicho que' aquello me provenia del ajenjo , y que si no dejaba el ajenjo, moriría de repente. Tanto mejor, dije yo para mí, cabalmente no me gusta ir languideciendo poco á poco... ¿Usted sabe lo que es un aneurisma? Parece, segun me dijo, que tambien por añadidura se me estaba formando uno ; pero me es igual : en el fondo estoy mejor que él. ¡Bien le entendía yo!... Me encuentro fuerte; no hay nadie que esté más fuerte que yo en todo París.

Adela era la que estaba mala y no podia seguir adelante con su trabajo. El jueves último hacia ya quince dias que no cobraba un céntimo por obra concluida. Y por cierto que no debia Dios apurarla de esa manera, puesto que ella era de los de su bando ; pero está visto que no sabe Él ni quién le ama ni quién le aborrece.

Viviamos en Curva-vía, y habíamos ido vendiendo poco á poco todo aquello de que se podia sacar dinero. No nos quedaba más que el colchon. Aun este fué menester venderle tambien, y Adela lloró al verme acostado sobre el suelo con mis dos piernas tullidas. Cuando la ví que lloraba me puse colérico, y la dije:

—¡Es cosa de acabar pronto de una vez!

Aun ella estaba tan desesperada, que no pensó ya en su buen Jesus, por aquel momento, ni en nuestro niño, y me contestó:
—Bueno; cuando quieras.

Pero entonces, como si hubiera sido llamado expreso, subió el dueño de la casa á reclamarnos los dos plazos que le debíamos.

Usted no conoce más que á los caseros acomodados allá de sus barrios; pero el nuestro no es uno de esos ricachones: eso es lo que le falta. Su casa no tiene más que cinco habitaciones de sesenta pesetas cada una, y él es ya demasiado viejo para trabajar en nada. Duerme el pobre en el pasillo para alquilar tambien su cuarto. Cuando le falta algun plazo se ve en mil apuros.

—Señor Moro, le dije apenas formuló su reclamacion, no crea usted que es por causarle á usted estorsion, sino que ya no tenemos medio alguno de vivir, y vamos ahora mismo á poner fin á nuestra existencia.

Pero él no nos creyó y nos llamó tramposos y otras mil perre-rías, concluyendo por ponernos á la puerta de la calle. Una vez
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fuera de casa, habia la dificultad de que ya no tenia uno ni siquiera donde matarse, ni con qué, puesto que mis piernas no podian llevarme á la orilla del rio.

Adela estaba como una piedra; ya no lloraba.

De casualidad conocia yo el sitio este en que nos hallamos, por haber dormido aquí con un camarada una noche que veníamos de pasar el lunes en Suresne. Me ocurrió una idea, y la dije á Adela:

—Mira, sube á casa del Aleman, y véndele lo que tenemos encima, la ropa puesta, así en junto, á cuenta de ajenjo, por la cantidad de ajenjo que quiera darte.

—¡Ya te entiendo!—me respondió—tú te quieres matar á fuerza de beber, pero yo que no bebo...

—¿Y qué le hace?—la dije;—bebe esta vez y no tendrás necesidad de beber tanto, por lo mismo que no estás acostumbrada: ahí tienes.

Adela hacia siempre lo que yo quería; y la suerte fué que el niño estaba en aquel momento en casa de la vecina; si le hubiera tenido allí quizás no hubiera podido subir á casa del Aleman.

Fué, pues, resuelta y decidida. ¡Ah, como que ha sufrido todavía más que yo! Y cuando atravesaba la puerta, la dije:

—Nos hacen falta tambien un par de sacos para meternos en ellos cuando ya no tengamos ropa.

No me respondió una palabra y siguió adelante. Nada la detenia, porque en aquel momento de seguro que ni aun siquiera se la ocurría que es pecado matarse.

El Aleman vino en seguida: la cosa lo merecia. Adela estaba vestida decentemente, y yo tenía debajo de la blusa un buen chaleco de Bayona casi nuevo. Este es lo que más he sentido darle. El Aleman tanteó nuestros vestidos, y se comenzó el ajuste.

Nos arreglamos en que habia de darnos los dos sacos y dos azumbres de ajenjo, que á mi ver era más de lo que nos hacia falta, pues que se puede uno morir con una sola botella de media azumbre bebiéndola de un tiron. De las dos azumbres no trajo el Aleman más que azumbre y media; la otra media debia entregarnosla cuando viniera á recoger nuestros efectos al nuevo domicilio, que era aquí.

Lo cual era muy justo; pero yo no podia andar. Y como no teníamos más que treinta suses de lo que nos habia valido el colchon, y los coches de plaza nos querian dos pesetas y media por conducirnos aquí, el Aleman me dijo:

Voy á pedir prestado un carrito de mano y te llevo en coche hasta allá. Así, de paso, voy yo á entregarme de vuestros pingajos.
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Por su parte no podía estar más amable, ¿no es así?... Pero parece que está usted asombrado...

A Dios gracias, Pedro Blot se quedaba todavía muy por bajo de la verdad. No era asombro lo que yo experimentaba, era que me faltaba la tierra debajo de los pies, que estaba fuera de mí con la relación de aquellas desgarradoras atrocidades. Parecíame estar oyendo una historia inventada por un loco.

Creía yo saber largo y tendido sobre las negras oscuridades de nuestro siglo, vencedor del oscurantismo y de la ignorancia, pero aquello me cogía desprevenido. No hubiera yo podido ni soñar nunca nada que se pareciese, ni de lejos, á aquella tranquila y desconsoladora pesadilla.

—Y ahí tiene usted—continuó sencillamente Pedro Blot—todo se arreglaba. Echamos á andar, yo en el cochecillo que el Aleman empujaba, y Adela detrás con su botella de agua clara en la mano, que nunca se separaba de ella, ni la podia excusar un momento á causa del ardor que sentía en el pecho. Traía además el niño á la espalda...

—¡Cómo!—exclamé yo—¿también traían ustedes consigo el niño?
—Pues claro—me contestó Pedro—y me parece que no debía de maravillarle á usted, puesto que le ha encontrado aquí.

Y añadió con un tantico de aspereza:
—¿Habíamos de abandonarle?
Calléme la boca, y continuó Pedro:
—Adela no lo hubiera consentido en manera alguna. Por cierto que venía balbuceando: «¡Vírgen María, tened piedad!» «¡Jesus misericordioso, todos los niños son vuestros!» Y añadía: «Lo que es yo no me mataré porque estoy agonizando.» Pero esto no la impedia de andar.

Al fin se llegó. Por fortuna la garita estaba libre. Era de noche: yo ayudé á Adela en su tocado, es decir, á desnudarse, y la metí en el saco con el niño. Para entonces ya había vuelto ella á empezar á llorar entre sí sin levantar el grito, y á delirar por lo bajo: «Jesus mio, el niño no tiene culpa; no ha cumplido todavía tres años. ¡Si yo pudiera llevarle conmigo!»

A mí me desnudó el Aleman, mientras yo le decía disculpándome de que llorase Adela: «Eso es la mala educación. Todas las tontadas del Catecismo la vienen á la imaginación en el momento de dar el gran salto...»

—Pero ¿es decir que aquel hombre sabía que ustedes se querían matar? le interrogué yo, no pudiendo todavía dar crédito á mis oídos.
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—Pues claro,—replicó Pedro.—Pero á él ¿qué le importaba? Es allá de Prusia, es verdad; pero fuera de donde quisiera, eso no viene al caso: un comerciante es un comerciante. Y luego, por otra parte, la libertad... Cuando acabó de hacer un lio con nuestros vestidos, estábamos ya instalados de la manera que usted nos encontró, sin más diferencia que Adela tenía al niño en los brazos, y yo tenía conmigo las dos azumbres de ajenjo. El Aleman se hallaba con todo un poco embarazado para despedirse y dejarnos, y como que buscaba una palabra para irse. Por fin nos dijo: «La suerte que teneis es que estamos en el mes de Junio y no os constipareis. Buenas noches.»

Y echó á andar por la cuesta abajo con nuestros ajuares en su carrillo.

Yo encendí la pipa y me puse á beber en seguida, pero me gusta mucho el ajenjo, ¿sabe usted? mucho del todo, y no podía méños de entretenerme bebiendo trago á trago, por golosina; y tan bien, que la primera noche con las dos botellas que embaulé no sentí nada más que alegría, mucha alegría. ¡Ah! ¡yo son muy fuerte! ¡Y qué á gusto estaba yo, y qué satisfecho de haber escogido este medio! El Aleman no me había engañado: el ajenjo era bueno.

Adela no quiso beber nada, ni siquiera una gota. Se dejó caer tan larga como era, y dijo: «Ha concluido una de llorar y de todo.»

Y casi inmediatamente después tosió profundamente como si se la desgarrara el pecho. Sudaba tanto que la corria el sudor, y eso que no había más que una tela, el saco entre sus espaldas y el suelo frío y húmedo de esta chabola. Yo decía para mí: «Con eso tiene bastante» y no me daba pena maldita el que se muriera; al contrario, me reía todo pensando en el Aleman que había dicho que afortunadamente no nos constiparíamos. ¿Verdad que esto era graciosso, cuando estábamos dispuestos á matarnos? Lo que me impresionó un poco fué cuando ella dijo: «El tener un niño era cosa que me había dado tanto gozo... Era tan monin, y yo le quería tanto... Dios misericordioso cuidará del niño...» Y luego añadió: ¡Virgen Santísima, concededme la gracia de tener á la hora de mi muerte un sacerdote... ó si no es posible, hacedme sufrir mucho para morir: ¡haced que cumpla toda mi penitencia en este mundo!»

Estas son tonterías, pero parece que da miedo el oirlas.

Yo, en tanto, bebia cuanto podía; pero no me hacía nada: me ponía contento; pero cosa de entrar en calor y abrasarme, eso era imposible...

Pedro Blot hizo un esfuerzo para afirmar y fortalecer su voz, y prosiguió:
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Los que lo resisten: yo, por ejemplo. ¡Sería yo capaz de vivir aunque comiera vidrio molido! Me creen muerto, á cada paso, y luego despierto como un león. Si yo dijera lo que he aguantado en París, solo del todo, antes de conocer á Adela, no me lo creerían. He visto algunas veces murciélagos clavados á las puertas, que se movian aún, al cabo de ocho dias: una cosa parecida ha sucedido conmigo. Soy capaz de comerme de una sentada más de lo que yo peso ó de lo que abulto, y después soy capaz de ayunar como las beatas. ¡Ah! la libertad refuerza el cuerpo, y luego el ajenjo le quema á usted por dentro, es verdad, pero le forra á usted todo de hierro; y al contrario, la supersticion le ablanda á usted y le amilana, porque es la esclavitud. La pobre Adela no dejaba de tener voluntad para el trabajo, pero no sabia reanimarse ni encolerizarse: ¡Siempre débil y tímida por las necedades del catecismo y por no haber querido aprender á beber! Malicia no tenia nada; ¿qué habia de tener? ni siquiera tenia ideas. ¡Lo que las embrutece á las niñas en los conventos y en las escuelas de las monjas! Por más que trabajé, nunca pude hacerla tener el nervio y el vigor mio...

En fin, dichosa de ella, que ya no siente nada. Duerme como las piedras...

Seguí, pues, bebiendo toda la primera noche sin morirme, y me dormí soñando que todo estaba ya en regla, y me abismaba tranquilamente en la nada. ¡Allí sí que se está bien! Duróme esto casi todo el día siguiente, y no desperté hasta el oscurecer, que vino á sacarme del sueño una tos fuerte y rabiosa de Adela.

Lo cual me puso de muy mal humor por ver que todavía estaba viva, y dije para mí: «Esto es insufrible: soy demasiado fuerte.» Adela y yo no nos hablábamos ya; tenía yo muy mal la cabeza, como que me estorbaba... y ella tosía con una tos tan honda que como que respondía dentro de mi. Yo me tapaba los oidos para no escucharla, y me puse á beber de nuevo, por compromiso, por cálculo. Era preciso llegar al término, ¿no es verdad? La sed no entraba ya para nada, ni siquiera lo tomaba el gusto á lo que bebía: la cólera sí me ayudaba también á beber. Adela me fastidiaba. Estaba yo ya incomodado de haberla traído. Aquellos no fueron nada buenos.

Una patrulla de soldados pasó ahí cerca por la zona de la ronda. Tuve tentaciones y áun deseos de llamar á la guardia; hubieran á lo menos llevado á Adela y al niño... ¡Ah, lo que es el niño, es más listo! Era de ver lo prudente que estuvo. No respiraba... Pero como no quiere uno bien á los militares, y luego hubiera tenido que resistir... y se hubiera visto en los periódicos, donde todo lo ponen ahora. Hubieran dicho que el hombre (que sería yo) había
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hecho lo que esos que se tiran al agua desde lo alto de un puente, para gritar en seguida ¡socorro! Estas cosas, cuando fracasan, dan mucho que reír, y yo tenía que guardar mi dignidad.

¡Para haber estado padeciendo después quién sabe el tiempo é irse acabando poco á poco! ¡Oh, no, eso no! Al cabo así la pobre Adela no ha padecido apenas. Yo creo que se debió marchar de algún golpe de tos ó a hogada por el asma cuando me despertó á la entrada de la segunda noche. Hacia ya rato que no se la oía quejarse ni gimotear con su cura, que la Virgen debía enviarla milagrosamente según se lo había suplicado, ni pedir á Dios llorando «¡perdon, perdón, perdón!» Yo no sé de qué, porque era más inocente que su niño, dulce y suave como la leche, y sin malicia, salvo los rosarios con que me fastidiaba y me consumía la paciencia.

Hubo, pues, un instante en que todo quedó en silencio aquí en redor mío, cuando ella ya dejó de toser, después que me había despertado. El niño no chistaba ni rebullía. Me entró un miedo que me hacía dar diente con diente, yo no sé por qué tenía miedo; lo cierto es que me costó mucho trabajo contenerme y no empezar á vocear... Pero ¡fuerza como la que yo tengo...! Me amordacé con el cuello de la botella, que hundi violentamente en la boca, y bebí hasta que se me acabó el aliento...

Al cabo y á la postre, estaba ya completamente borracho, y veía por todas partes millares de luces. Si llego á cerrar el ojo en aquel momento hubiera tenido una bonita muerte, la muerte del hombre que no teme á nada, ni cree en nada, la muerte tras de que yo iba.

(Se continuará.)