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sino porque carece de la actualidad de la existencia, pero en cuanto á la naturaleza ó esencia de ambos no hay diferencia alguna: de la misma naturaleza gozan un círculo real y un círculo posible. Mas entre el ens ideale y el ens rationis hay esta diferencia, que el primero aunque no existe in rerum natura, puede sin embargo existir, y el segundo ni existe ni puede existir; concíbese muy bien la existencia posible del polígono de mil lados que tengo en mi mente, pero no se concibe fuera de ella como término objetivo y directo de la misma el concepto de especie ó género, por más que tenga como realmente tiene, fundamento positivo en la realidad.

Con esta breve explicacion nos consideramos autorizados para decir que el objeto formal de la Lógica no es el ens ideale que dice el doctor Stöckl, sino el ens rationis, ó sea lo que tiene precisamente ser en el entendimiento sin poderlo adquirir en la realidad, aliquod praecise habens esse in intellectu considerante¹, como es el órden ó disposicion artificiosa que el mismo entendimiento pone en sus propios actos para llegarse fácil y seguramente al conocimiento de la verdad. Estos actos no son pues el objeto formal de la lógica, sino la materia que debe ser ordenada por el entendimiento ilustrado por esta ciencia. Ahora bien: este ser de razon (ens rationis) objeto de la lógica, ¿está por ventura comprendido en la definicion de la filosofía segun el doctor Schutz—la filosofia es la ciencia de lo puramente inteligible de todas las cosas? Es evidente que no, porque el órden que la razon pone en sus actos, no es cosa alguna real ni posible

¹ Escoto, Quodlib, q. III.
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del doctor; pues hice más todavía: dormí allí. El pobre no podía volver de su asombro ante la abyeccion en que había caído una tan hermosa inteligencia (era de la mia de la que se trataba).

Magdalena siguió tras de la buena señora que se había encargado de custodiar el cadáver de Adela; el cura, el vicario y el curita en ciernes velaron á ratos durante toda la noche junto á la muerta.

Se habia tendido en el suelo un colchon para Pedro en la habitacion vecina, y Magdalena me dijo á la mañana que se le había oido roncar unas veces y llorar otras. Con frecuencia se levantaba para llegar hasta la puerta y echar una ojeada á los que velaban el cuerpo. Magdalena le sorprendió tres ó cuatro veces bostezando: tenia cierto aire de curiosidad, inquieto y displicente.

Al decir displicente, no hablo yo de su pesar, que era profundo y que crecia en lugar de aminorarse, á medida que iba recobrando el libre uso del pensamiento.

Hablo de un embarazo que experimentaba y de una cólera que sentia. Las sotanas le mortificaban para entrar, fácil era conocerlo, y Magdalena, con su finura de mujer, adivinó que experimentaba una contrariedad muy viva de encontrar siempre aquellas detestables sotanas velando y orando.

El hecho es, que el clero de Nanterre no podria seguramente velar con análogo rigor á todos los pobres que mueren en la parroquia, pero hay desgracias que imponen, por decirlo así, la solemnidad en torno suyo. El hombre no es dueño de ese sentimiento que le hace tornar en algun modo la cabeza y el corazon á ciertos dias de su vida. No puedo yonegar quelos curas de Nanterre desplegaron una especie de lujo de compasion en honrar á la miserable criatura que habia muerto en un saco y cuyos restos mortales les habia confiado Dios por tan raros modos: la verdad es que se condujeron con ella como si se hubiera tratado de la dueña y señora del contorno.

No hay en ello, sin embargo, nada que alabar, ni nada que reprender.

Pedro Blot se preguntaba (no creas que lo invento; él es quien me lo ha dicho): «¿Por qué diablos hacen estos cuervos todas éstas mojigangas gratis?»

Pues ya se sabe que se le insulta al clero por el dinero que exige conforme á su derecho, y por el dinero que perdona renunciando á su derecho.

Al dia siguiente, muy de mañana, llamó el doctor á la puerta de mi cuarto.
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—San Juan,—me gritó por el agujero de la llave;—¿se ha desesperado ya vuestra reverencia?
—¡Vaya! Hace más de una hora que estoy rezando,—le respondí.
—¿Por mi alma, me figuro?
—Un poco sí, pero mucho más por la de Pedro Blot.
—¿Quién es ese Pedro Blot? ¿Es el infame bribón que ha matado á su mujer?
—Precisamente,—le dije yo, abriéndole la puerta.
Entró y me dió un valiente apreton de manos, prosiguiendo:
—¿Es decir que quiere usted más á Pedro Blot que á mí?
—Sí; porque él tiene para ser lo que es todas las razones que á usted le faltan para ser lo que usted se ha hecho.
—Frase de autor á medio sueldo. El verdadero móvil de usted, venerable San Juan, es que espera que Pedro Blot y los canallas de la misma tela se tragará un dia ú otro á los hombres honrados como yo, ilustrados, moderados, y por consecuencia molestos, puesto que están en vías de envolver y dominar al mundo.
—No lo espero, mi querido doctor,—le repliqué,—y aún estoy seguro de que no sucederá. Tan pronto como ustedes hubieran en vuelto y dominado á lo que ustedes llaman el mundo, el bajo-mundo les envolvería y dominaría á ustedes, y hablando con un hombre de inteligencia como usted, no necesito yo decir que hará perfectamente.
—Si puede. Está colérico y rabioso el bajo mundo, bien lo sabemos; pero esta enjaulado, y cuando gruñe, le arrojamos bolillas clericales á través de las rejas, y esto le divierte... Pero me olvidaba de decir á usted por qué he venido á molestar á usted con violación flagrante de las sagradas leyes de la hospitalidad. Es precisamente por causa de su cantero de usted, que está abajo y viene á ver á usted. En cuanto le he visto me he escapado. No está borracho, ¿sabe usted? pero parece que traspira borrachera.
—Traspira miseria y desconsuelo. Ustedes le han escamoteado á Dios, que es la esperanza de los desconsolados y su apoyo. ¿Cómo quieren ustedes que un sér tan miserable se sostenga sin Dios?
—Yo no sé, San Juan, yo no sé... La verdad es que Dios por sí mismo no tiene nada de repulsivo, porque su estado es el de hacerse el muerto; pero si usted hubiera tenido como yo un ilustre cuñado en la sacristía, estoy seguro de que nunca se hubiera usted convertido. La gente de Dios es la que es cargante, no Dios mismo, pobre estátua... Pero es igual: me ha tocado usted en la parte
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dolorida hablándome del bajo mundo: hay doscientos mil Pedro Blot en París, que hoy por hoy nos hacen nuestro negocio, pero que para mañana no alegran cosa mayor el horizonte... ¿Haré subir al oso, ó va usted á bajar?

Ví que le desagradaría recibiendo en su casa á mi amigo Pedros y me apresuré á coger el sombrero para salir. El doctor me abandonó en medio de la antesala por no arrostrar la vista de aquel estómago que había de digerirle á él ya todos los suyos un dia ú otro: así, según se dice, el gran Rey Luis XIV no se atrevía á mirar la veleta que domina el real panteon de Saint-Denis á donde debian ir á pasar sus ilustres restos mortales.

Bajo el traje decente que se le habia procurado, no tenia ya Pedro aquel marcado aire de protesta, de absurdo y de blasfemia que me asombraba en él cuando estaba metido en su saco. La ropa limpia no le sentaba. Así vestido, ya no era más que un impedido comun y ordinario que movia á compasion como el primer hambriento que se encuentra uno en el camino.

Tú sabes esto perfectamente, dramaturgo: del comediante despajado de su traje, queda muy poco, apenas nada; pero si además ha sido echado fuera del teatro, ya no queda de él nada absolutamente; y por eso tienen por detrás de todos los teatros esas salidas oscuras por donde los héroes de carton y las heroinas de yeso se escapan despues de representada la comedia, para volver á entrar de incógnito dentro de su propia carne y de sus huesos.

Entonse se ven cosas extraordinarias: la ramera de las piezas de Dumas (hijo) puede convertirse en una madre de familia respetable, y el traidor de melodrama deletrea la moral en accion á sus pequeñuelos.

No tengo el honor de conocer con bastante intimidad á Tartufa-Erostrato, el cómico á todo trance, para mostrártele en su casa cuando vuelve de quemar una catedral; pero he sorprendido á su mujer visitando á los pobres, estoy bienseguro, y en la oscuridad de las capillas laterales de mi parroquia he creido alguna vez reconocer... No, no, no la descubro. Tanto méños, cuanto que la señora Tartufa va mucho más allá que su marido y es más rabiosa que él cuando se pone.

Pedro Blot no era comediante; ó por la méños si lo era como lo somos todos, no lo sabia: habia representado de buena fé el drama lúgubre y grotesco de su suicidio, que solo habia matado á los demás. No era un hombre depravado, puesto que se tapaba y se escondia para llorar; no era tampoco un hombre sin inteligencia, puesto que penetraba y conocia claramente á Mazagran su libre-
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embaucador, la más vulgar, y por consiguiente, la más temible encarnación de Tartufo.

Pedro Blot era un desgraciado, desangrado y seco por la succión de Tartufo-Vampiro, que extrae el pensamiento de Dios del corazón humano, es decir, que extrae la obediencia, la paciencia, la resignación, el deber, todo lo que consuela y fortifica, para introducir en su lugar el vicio impotente y repugnante, rebeldía, que es la peor de las esclavitudes, el imbécil derecho de gozar, la cupiscencia brutal, la envidia, el odio, la locura del egoísmo, todo lo que degrada al individuo para luego depravar y bastardear la raza...

¿Has visto, tú que eres campesino, has visto á las culebras vaciar á los sapos?

Yo conocí un sapo y una culebra... tranquilízate, que no es esto un apólogo del tiempo en que hablaban los animales. Mis dos animalitos no dirán una palabra; es un recuerdo de mi infancia.

Una vez que andaba yo cogiendo moras en una cerradura de una huerta, distinguí de lejos una cosa que me pareció extraordinaria. Se deslizaba por la orilla del cercado, y vi perfectamente que era una culabra que se arrastraba con la cabeza levantada al aire; pero la cabeza de aquella culebra me parecía horrorosa de grande.

Me aproximé y cesó mi asombro: lo que yo tomaba por la cabeza de la culebra era un sapazo gordo y rollizo que ella se iba mando conforme andaba. No puedo decirte hasta qué punto iba orgullosa la culebra. El sapo era el que no parecía estar tan contento ni con mucho.

Enemigo como soy de todas las serpientes, me lancé con el palo levantado para cortar el cuello á Tartufo-reptil; pero menos cándida que el personaje de Molière, mi culebra hizo una contorsión rápida y desapareció en el seto.

Al huir dejó escapar el sapo.

—¿De susto?

No por cierto; como se arroja la monda de una pera ó el hollejo de una uba.

El sapo aquel ya no era más que un pellejo de sapo, una cosa floja y estrujada de donde se había chupado ya todo lo chupable. No estaba muerto sin embargo; aquella piel aplastada se movía, y al cabo de un momento se metió por un agujero de la seve, por el mismo agujero donde la culebra se había escondido.

Aun me parece que estoy viendo á un viejo aldeano que se había parado á mirarme en tanto que yo examinaba aquel curioso detalle de historia natural, y que me dijo con tono magistral y grave:
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—¡Ah, las v'lin's (las venenosas, las culebras)!... Las culebras y los sapos se aman mútuamente. ¡No hay peligro de que una culebra le haga daño á un sapo! El sapo sabe esto perfectamente y no se asusta ni huye jamás de la culebra, porque la culebra le come siempre, pero no le mata nunca.

Y como yo no comprendía esto muy bien, el viejo campesino me explicó que la culebra dejaría al sapo todo el tiempo apetecido para esponjarse y redondearse de nuevo, pero que entonces, cuando el sapo haya vuelto á ser lo que se llama un hermoso sapo, próspero y repleto de apetitosas viscosidades, la culebra tornará á sorbérsele como un huevo fresco, delicadamente y sin maltratarle.

Te he contado esto porque tal fué la suerte de Pedro Blot en toda su vida; se le ha chupado y se le ha vuelto á chupar siempre y siempre.

Magdalena se engañaba cuando creía que mi conducta y mis palabras no habían producido efecto alguno en este pobre hombre. Yo había conmovido allá en su interior lo poco que Mazagran su culebra, le había dejado. Había sido además conmovido harto vivamente y sin duda halagado por la importancia considerable que se daba á sus asuntos entre la reducida cristiandad de Nanterre. Los piadosos respetos y consideraciones de que eran allí rodeados los mortales despojos de Adela no le eran del todo indiferentes, y en suma conservaba todavía en su cerebro inseguro bastante cantidad de buen sentido para reconocer y confesar, allá para sí, que no teníamos nosotros ningún interés humano en obrar de aquella manera.

Puedo decirte desde luego que el entierro de su compañera, que se hizo sin fausto seguramente, pero con decencia y en medio de un concurso numeroso de fieles, le inspiró un verdadero reconocimiento.

Hubiera él preferido un entierro civil, al menos así lo dijo, aunque no estoy yo bien seguro de que fuera sincero en aquel instante.

Y por lo demás, para conversar conmigo sobre este punto, era para lo que había llamado á la puerta del doctor tan de madrugada.

No necesité más que una sola palabra para reducir el escrúpulo de su vana gloriecilla, que él llamaba su dignidad ó su conciencia.

—Pedro,—le dije,—de esa manera cumple usted el postrer deseo de su pobre amiga.

No me hizo objecion alguna, pero cambiando de tema se me
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quejó amargamente de haber oído zumbar al rededor de las orejas la palabra fullero cuando subía por la calle.

Traducía él esta palabra, y tenía razón, en reproche de haber causado la muerte á su compañera, y vivir él todavía.

—Pedro,—le dije yo,—¿cuando estaba usted ayer rodeado de eclesiásticos, ha habido quizás alguno que le lanzara á usted esa injuria á la cara?

En lugar de responderme refunfuñó:

—¿No se podría diferir hasta después el entierro? Es menester que sepa yo dónde la van á poner para reunirme á ella.

La amenaza implícita de suicidio contenida en estas palabras no me inspiró ya muy serio sobresalto. Conocía yo que Pedro no estaba ya en eso, al menos por aquél entonces.

—Seguramente, que no tengo nada por qué quejarme de ustedes,—añadió.—Han rodeado de cuidados á la pobre Adela; de sobra, ahora que ya de nada puede servirla; pero la señora devota y el vicario han tratado de catequizarme.

—¿De veras?—exclamé yo todo lleno de gozo: ¿le han hallado á usted ya alguna plaza...?

—Una plaza de holgazán. Parece que el guarda de su cementerio no puede ya... y ¿no han tenido la idea de meterme allí para ayudarle?

—¿Y usted lo ha rechazado?

—¡Voto á bríos...! Será uno desgraciado, pero todavía sabe respetarse.

La campana de la iglesia se puso á tocar. Pedro mudó de color y se le enaguaron los ojos encendidos.

—¿Cree usted que esto es ya por ella?—me preguntó con voz ahogada.

VI.

EN EL HOSPITAL.

—Pedro estaba profundamente conmovido,—prosiguió Juan,—al preguntarme si el toque de la campana era ya por Adela; yo sin embargo le respondí con severidad:

—Por ella es, y por usted todavía más que por ella, amigo mío. Ella ya no tiene voz, ó mejor dicho, ese tañido es su voz que le dice á usted: «Yo no tenía más que á tí sobre la tierra y tú no tenías más que á mí. ¿Serás capaz de abandonarme en mi último viaje?»
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Pedro titubeó y le oí que refunfuñaba:
—Pero eso de ir en fila con las sotanas, seamos justos, eso no puede ser.
—Pedro,—le repliqué,—si usted falta á ese deber, será usted un cobarde, y no serán ya los otros los que le traten á usted de fullero; seré yo.
Un poco de cólera brilló en sus ojos, pero la palabraota que se le venía á la boca se perdió en un sollozo, y me cogió las dos manos balbuceando:
—¡Usted es un hombre de bien, usted! ¡Ah, pobre Adela! ¡Harto cierto es que ya no tiene voz... ¡No hay dignidad que valga! Yo iré con la clérigalla... iría, si fuera necesario, con los prusianos...
Juan fué aquí de nuevo interrumpido en su narración por el fragor de un terrible combate empeñado detrás del emparrado entre Facio y Berta.
Esta vez no parecía en manera alguna que Fácio hubiera quedado vencedor, pues que lanzaba también un prolongado grito de angustia.
Cuando hubimos separado, no sin trabajo, á estos dos eternos enemigos, se averiguó que Berta había agarrado á Fácio del pelo por detrás, á traición, y le había derribado al suelo sin dar cuenta. Interrogada Berta sobre los motivos de semejante atentado, respondió haciendo pucheros:
—¡Así! Para eso yo no fuí quien empezó, que fué él. El, decía mi papá, quería más á su papá Pedro que á mamá María, puesto que papá no habla jamás de mamá María aquí en casa!
—Es que ella me había dicho antes de eso,—replicó Facio,—que mi papá Pedro era un pobre de los que andan pidiendo por las calles, y que su mamá era una señora muy hermosa... ¡Así!
—Mi mamá,—exclamó Berta,—era por lo menos hija de papá...
—Pero no era hija de mi madrina Magdalena. ¡De eso estoy bien seguro!
Juan cogió á Facio por una oreja, de lo cual se aprovechó Berta para tirarle esta última pedrada:
—Yo estoy en mi casa y tú no.
Juan soltó la oreja de Fácio para atrapar á Berta; pero esta se le escapó dando gritos desgarradores entre los que se percibían estas palabras:
—Papá quiere más á Fácio que á mí, y mamá me detesta... me voy á ir por el mundo.
Se había parado la niña á diez pasos de nosotros y miraba á Juan muy esquiva y huraña.
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—¿Quieres que la coja yo, padrino?—dijo Facio.
Juan le rechazó tan bruscamente, que el pobre muchacho vino á caer entre mis rodillas.
—¡Ay!—me dijo muy bajito y con el corazon atribulado;—esa niña le da muchos disgustos... y yo tambien!
Y de un solo brinco mayor que el salto de un hombre hecho y derecho, Fácio se puso junto á Berta y la ciñó con ¡ambos los brazos como dicen los luchadores.
Lejos de pegarla como solia, trataba de abrazarla, y como la niña se resistiera, le oí perfectamente á Fácio decirla al oido:
—Es por no entristecer á tu padre. Haz como que me abrazas.
Y entonces Berta, sin vacilacion alguna, se le echó al cuello.
—Soy muy mala, Fácio,—decía,—soy muy mala! Tú, Fácio mio, eres mucho mejor que yo.
Y formaban entre los dos un grupo encantador en el que habia sonrisas y lágrimas, perdón y cólera, candor y un si es no es de travesura.
Yo miraba á Juan que estaba como en éxtasis, y Juan se tornó al fin á mirarme con los ojos bañados en lágrimas, y me dijo:
—¿Crees tú en la herencia de las almas? Lo digo porque Fácio no es más que el pobre Pedro Blot antes de ser visitado por Tartufa, con algo quizás de la pobre Adela, de aquella pecadora—mártir á quien yo no he conocido. Quiero mucho á Fácio... ¡pero á Berta! ¡Ah! á Berta la quiero demasiado: ¡Fácio tiene razon! La amo tres veces. La amo porque para mí es María, el amor de mi juventud, mi mujer, mi imperecedero recuerdo... La amo porque es tambien la otra María, su madre, mi hija, la profunda y dolorosa ternura del estío de mi vida, aquella de quien Dios se sirvió para moler y triturar todas las fuerzas de mi corazon y arrojarlas hechas polvo á los pies del Consolador divino... y la quiero tambien porque es Berta, la florecilla nacida del barro de una tumba; el reflejo fiel del pasado, la huella viva de tantas alegrías y de tantas amarguras; y en fin, porque es todo lo que yo he querido fuera de mi familia que dejé desde tan jóven! Ella es toda la luz y toda la sombra de mis posteros dias. No tengo más que á ella fuera de Dios y fuera dé mi anciana y santa esposa Magdalena, que por la misericordia de Dios vela por mí y que es para mí la tranquilidad, el sueño y á manera de recuerdo dulcísimo... ¿Qué será de esta niña que es ahora fea como mis dos Marías y que como mis dos Marías llegará á ser maravillosamente bella? Es un demonio que la primera comunión convertirá en ángel; pero ¿despues? Ya ves tú, cuando se trata de ella arguyo contra Dios... ¡Hágase su voluntad divina! Esto lo digo,
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pero lo digo muy tarde y muy bajo. Magdalena es la madre de mis otros hijos; pero no puede amar á Berta como ama á sus hijos. Y es menester que Magdalena proteja á Fácio contra todos, hasta contra mí mismo, que no tengo corazon mas que para Berta, según dicen. ¿Hubieras podido adivinar que habia en mi cueva sitio para tantas cosas, á más de la estufa y de mi mesa llena de libracos viejos?... ¡Venid ambos á dos!

Esto último iba dirigido á Fácio y á Berta, que se aproximaron inmediatamente con los brazos entrelazados.

Mis hijos les seguian dispuestos á implorar para ellos el perdon, pero no habia ya necesidad de eso. Juan repartió muy equitativamente sus caricias entre los dos culpables perdonados y les preguntó:
—¿Andábaís todavía á la escucha?
—¿Qué quieres, papá?—respondió Berta;—cuando tú cuentas algo hacemos lo que podemos por escuchar.
—¡Y cuentas las cosas tan bien, padrino!—añadió la serpiente de Fácio.

Juan se volvió hácía mí.
—El caso es,—me dljo, teniendo á Fácio sentado sobre una de sus rodillas y á Berta sobre la otra,—el caso es que te estoy abrumando con relaciones, mientras que en mi casa hace ya tiempo que no les doy ese gusto. Cuando charlo contigo, siempre estoy en la idea de que siembro grana de libros... Idos á jugar, encantos mios, que hoy va á haber una gran historia.
—Sí? ¿Y para nosotros tambien? exclamaron mis hijos.
—Para todo el mundo, á no ser que vuestro padre se canse de mí por primera vez en su vida. Vamos á ver, ¿tienes algun conviado á comer?
—No, que yo sepa al méños, le respondí.
—¿Comes tú fuera?
—No.
—Pues entonces envía un recado á Magdalena diciéndola que nos quedamos en tu casa. Y vosotros, á jugar un partido al marro. Ya se os llamará cuando venga la historia.

Los niños se dispersaron como una bandada de pájaros.

Cuando nos quedamos solos otra vez Juan y yo, me dijo él:
—Ya has tenido tiempo de olvidar la primera etapa de mi conversion.
—La tengo tan presente,—le contesté,—como si me la hubieras contado esta mañana.

Me estrechó la mano sonriéndose conmovido y murmuró: