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el mismo Gebler, durante el proceso, eran muy á propósito para animarlo á dar este paso. Dichá conducta nos es una garantía de que si él hubiese procedido en este caso con la convicción, la prudencia y la firmeza necesarias, no hubiera tenido que temer consecuencias desagradables. Cuando méños, hubiera podido estar seguro de que se habrian contentado con exigirle nuevamente, acaso por medio de juramento, la promesa de no ocuparse, de allí en adelante, en la teoría de que se trata ; pudiendo él abandonar lo demás con toda tranquilidad á los sabios futuros y á los progresos de la ciencia. Y ciertamente, procediendo de este modo con leal firmeza y haciendo el sacrificio de su silencio, habría ganado la admiración de los sabios cristianos de todas las edades, en vez de la gloria aparente de principal representante de la ciencia oprimida y perseguida por la fé que para él reclaman los enemigos de la Iglesia. Sin embargo, prestó el juramento aconsejándose tan sólo de lo que creía su conveniencia, y como el medio más cómodo para terminar su asunto; juramento que es muy dudosso si incluyó realmente la adhesión del que lo prestaba á la opinión contraria, y cuya fidelidad manifestó más tarde repetidas veces el mismo Galileo¹.

Un sabio amigo de Galileo había tenido ya en 1616 un pensamiento, cuya realización en tiempo oportuno hubiera podido impedir el proceso de 1633 y sus lamenta-

¹ No era sostenible 'a apelacion al Papa por ser éste el presidente de la Congregacion de la Inquisicion. Pero si podía pedir la revision de lo actuado hasta entonces en el asunto que nos ocupa.
² Infiérese esto último de los textos mismos que se hallan en Galilei Op. VII, 190; Suppl., p. 362, y en Berti, Copérnico, 148. Véase también á Pieralisi, Urbano e Gal. 107, y las Correzioni, del mismo autor, p. 27. No merece ningún crédito la afirmación contraria de Viviani, el biógrafo de Galileo. Un protestante escribía sobre Viviani en 1623: «Tú, Viviani, eres sin duda alguna un Galileo, porque tu lenguaje te hace traicion.» (Acta philosoph. de Halle, impresa en Magdeburgo, año citado, sección 14, p. 263.)
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bles consecuencias. El tan católico como reputado sabio Nicolás Antonio Stelliola, escribia á Galileo en 1.º de Junio de 1616¹: "Estamos seguros de que las intenciones de los superiores son santas y justas. Y pues el decreto (de 5 de Marzo) se ha dictado sin audiencia de las partes, en cuyo caso hubieran acudido todas las naciones, y sobre todo sus hombres más importantes, debemos procurar, por todos los medios posibles, que se vuelva sobre el asunto y se resuelva después de oir á las partes. Para poner la verdad en su punto, y para proceder con el tacto necesario, estimaria yo opportuno que los sabios profesores extranjeros enviasen un Memorial. Someto el asunto á tu prudencia..... Los que siembran discordias entre la Religion y la Ciencia (se refiere al decir esto al partido antigalileista), son malos amigos de una y de otra, pues que la Religion y la Ciencia proceden de Dios, y consiguientemente existe entre ellas la mayor armonía." Ya que hemos echado una ojeada sobre la situacion de los sabios, y en especial de Galileo, respecto de la autoridad del decreto del Índice, volvamos á ocuparnos en el mismo decreto.

H. Grisar, s. j.

(Se concluirá.)

¹ Galilei Op. VIII, 386. No por esto se crea que aceptamos de modo alguno todo lo que se halla en dicha Carta sobre este particular, y menos que nada la legitimidad del medio propuesto en ella de hacer intervenir en el asunto á los gobiernos seculares, para lograr por su influencia la revocación del decreto del Indice.
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en Inglaterra por Luis Vives y Fray Pedro de Soto; las de Dillingen, Ingolstad y Colonia en Alemania por el mencionado Soto, por Gregorio de Valencia, Jerónimo de Torres y Juan Perlin; las de Lovaina y Duay en Bélgica por Vives y Martín del Rio; la Cesárea de Praga en Bohemia por Rodrigo de Arriaga; las de París por Pedro Ciruelo, Juan Martinez Siliceo, Juan Maldonado, Antonio Coronel, Fray Tomás de Lemos, Pedro Juan Perpiniano y Juan de Mariana; las de Roma, Bolonia, Milán y otras escuelas italianas por Juan de Mella, Tomás Hurtado, Juan de Montes Doca, Andrés Vives, Antonio de Búrgos, Francisco Escobar, Bartolomé Ramos, Fernando Muñoz, Fray Juan de Lezana, Andrés de Laguna, Fray Juan de Cartagena, Gabriel Vazquez, Pedro Arrubal, Jerónimo Salcedo, Benito Pereira, Juan de Lugo, Juan de Salas, Juan Azor, Francisco Toledo, Martin Esparza, Fray Diego de Alvarez y Martin de Funes!

¿Por qué no hemos de sentir un legítimo orgullo nacional, viendo que la riquísima literatura de nuestros mayores, esa literatura fervorosamente católica y ascética, es celebrada hoy con grande aplauso por la crítica extranjera? Celebranla y apláudenla, sí, sobre todo encarecimiento los más notables escritores de esos países que más nos desdeñan por nuestra decadencia actual. Según el citado Hurter, durante los siglos XVI y XVII España aventajó á las demás naciones en la Teología escolástica y moral y en la exegesis bíblica; según Schlegel, Calderon ocupa el más alto puesto de la poesía romántica, y la literatura española es la primera de Europa bajo el punto de vista de la nacionalidad, es decir, que es la más original y caracterizada; á Cervantes, por voto unánime, se le adjudica el primer lugar entre los ingé-
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AMAYA

LOS VASCOS EN EL SIGLO VIII

NOVELA HISTÓRICA

LIBRO VII

CAPÍTULO III

QUE NO YERRA QUIEN OBEDECE AL SUPERIOR

Por insignificantes que los sucesos de la gruta nos hayan parecido, formaban época en la vida del solitario de Aralar, émulo de sus predecesores en la Tebaida.

Por vez primera en su retiro percibía murmullos del mundo exterior; sentía estímulo y halagos terrenales á que negaba corazón y oídos desde que abrazó la vida de contemplación y penitencia: por primera vez se enteró de las cosas públicas, habló de su mujer, de su casa y amigos; y con estas imágenes y recuerdos desapareció la serenidad de su espíritu, vióse acometido de mal adormidas pasiones, y quedó profundamente perturbado. Era un santo; pero hombre siempre de carne y hueso; y si con superior voluntad glorificaba á Dios, con alas corporales volaba rastreando al dulce son y reclamo del mundanal acento. Habíanse adelgazado las fibras de su pecho, y abierto copiosamente las fuentes de su ternura. Lloraba como un niño, y se dolía del llanto que le arrancaba la memoria de tantas personas queridas, creyendo que aquellas lágrimas eran robadas á Dios y al dolor de sus pecados. Con razón había insinuado que desde aquel día se redoblaba para él la penitencia, con el quebranto de la voluntad y mortificación del espíritu.

Después de orar al pie de la cruz, la fuerza misma de sus pen-
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samientos llevóle al extremo de la planicie, para contemplar de lejos la ciudad codiciada por los musulmanes, y más cerca la vía romana que tenían éstos que seguir en el caso de acometer á Pamplona por el flanco izquierdo.

—¡Oh! decía Teodosio, disculpando el vivo interés que le devoraba: si hasta aquí llegan, aquí tiene que darse la batalla; y yo la presenciaré con las manos alzadas, hasta arrancar del cielo la victoria.

No veía señal ninguna de combate, ni siquiera de paso de tropas; pero llamó su atención la carrera velocísima de un ginete godo que montaba caballo árabe de pura sangre. A pesar de la distancia, no podía dudar de la nacionalidad del caballero: el caracala de escarlata, la cota y capacete de brillante acero lo indicaban.

¿Por qué corría á todo escape y con apariencias de fugitivo en tierra amiga?

Bien pronto se aclaró el misterio. A cierta distancia aparecían como persiguiéndole ginetes vascos.

Difícil era darle alcance; pero conociendo la inutilidad de sus esfuerzos, apelaron los perseguidores á recurso eficaz y de éxito seguro en aquellos momentos, en que el valle, y áun el camino, debían de estar muy vigilados.

Lanzaron el grito de alarma que acusa la presencia del enemigo y encomienda á cualquiera su captura y muerte en caso necesario.

El caballero godo estaba perdido; y conocedor, sin duda, de la significación de semejantes voces, saliéndose del camino llano y ribereño, enderezó la carrera del impetuoso corcel hácía la falda del monte, para perderse en lo fragoso de la sierra, por entre selvas y peñascos.

El caballo árabe, poco acostumbrado á correr en terreno de pizarras y lanchas resbaladizas, salía asustado de un precipicio para asomarse á otro, y horripilado y estremecido, perdió al fin hasta el instinto de salvación; y cerca ya de la cumbre, se le fueron los pies y cayó derrumbado.

Verlo Teodosio, y correr hácía el sitio de la catástrofe, todo fué uno. No se acordó de que estaba descalzo, ni de la pesada cadena que ceñía: por entre espinos, peñas y matorrales descendió al precipicio, formado por altísimas rocas que cortaban verticalmente profunda torrentera, seca á la sazon y cubierta de arbustos y maleza.

Al pie de la tajada peña yacían inmóviles caballo y caballero, á dos ó tres pasos el uno del otro.
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El ginete, con rostro ensangrentado y la copiosa cabellera en desorden, parecía cadáver. Teodosio tomó el capacete que vió á corta distancia, lo llenó de agua en un pequeño manantial que brotaba de las rocas, y limpió la cara del despeñado.

Era un hombre de edad madura, sin ninguna señal de vejez, con barba y cabellos negros, ensortijados y lustrosos, facciones varoniles de grande energía, hermosas y agraciadas.

Parecióle que no respiraba ya; pero deseando salir de dudas, le soltó el sayo militar, le aplicó la mano al corazón, y con grande alegría observó que aún palpitaba. Tornó á rociarle el rostro, con lo cual principió el moribundo á dar señales de vida.

No podía dejarlo á la intemperie y en sitio tan sombrío y desamparado, donde era probable que fuese acometido por las fieras. Trató, pues, de llevarlo á la gruta.

Al descubrirle el pecho, se le habían desprendido de lo interior del sayo dos pergaminos que Teodosio recogió del suelo para devolvérselos á su dueño.

Al guardarlos, no pudo menos de advertir que estaban escritos en caracteres desconocidos. La escritura de cada pergamino era distinta de la del otro. Ni tenian entre sí la menor semejanza, ni se parecian á la vulgar.

Cargó en seguida con el cuerpo casi inanimado del caballero, y por el camino méños áspero, aunque más largo, discurrió con harta pena y dificultad á la cima de la montaña.

Como puede figurarse el lector, era aquella empresa más que árdua para el estenuado penitente; y llevarla á feliz remate, punto méños que un milagro requeria.

Pero de estos milagros se apacienta la caridad. Con los pies ensangrentados, la cintura en carne viva y el peso de argolla y eslabones de hierro, pudo subir de la hondonada con el herido en hombros.

A tiempo fué; porque entre brezos y carrascales sintió el aullido de una manada de lobos que al olor de la sangre venian alegres á cebarse en el caballo moribundo. Si el ginete hubiera quedado allí, tambien habría sido pasto de su voracidad.

Descansó Teodosio un momento al borde ya del precipicio. El caballero daba lastimeros gritos que le arrancaban los dolores, el quebranto y molimiento.

Aquellos ayes le partian el corazón al solitario, que no se acordaba ciertamente de sus propias llagas y fatigas.

Terribles eran éstas cuando llegó á la gruta con el herido. Desprendióse de la carga, y era tal su debilidad y el anhélito de su
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pecho, que no se sabia cuál de aquellos dos hombres estaba más próximo á espirar. Pero en medio de tantas angustias, volvió Teodosio los ojos al desconocido, cuyas lastimosas miradas le talaron el corazon, y se avergonzó de su propia flaqueza.

—¡Fuerzas, Dios mío! exclamó en alta voz; ¡dadme fuerzas para salvar á este desdichado!

Y como Dios hubiese acudido á su ferviente oracion, sintióse reanimado, y preparó un lecho lo mejor que pudo. Entonces, y sólo entonces, echó de ver la pobreza y desamparo, la terrible desnudez de su morada.

—¡Oh! tornó á decir murmurando, ¡cuántas cosas me faltan!

Todo, en efecto, estaba de más para el penitente; todo le parecía poco para su huésped. Iba y venía de un lado á otro buscando lo que no hallaba; salía á la boca de la caverna para dirigir la vista al peñón donde Petronila depositaba sus regalos, y tornaba desconsolado.

Al fin, pudo reunir algunos helechos parduscios, y con la burda capa que tenia por abrigo, formó un lecho donde acomodó al herido, despues de haberle quitado la cota, y cubierto con el manto de grana que llevaba.

—Agua, dijo al fin el caballero: me ahoga la sed. ¡Agua y reposo!

Gran dicha fué para Teodosio poderle proporcionar entrambas cosas. Ni su propia madre le hubiera dado al moribundo el cuello de agua con tanto amor, con tan vivas ánslas como Teodosio. Este, sin pensar en descansar, al apartarse del lecho, tornó á caer de hinojos delante de la roca que pocas horas antes habia servido de altar. Al lado de ella se abría la sima por donde años atrás, según recordará el lector, se habia aparecido Petronila.

La oracion era el descanso del anacoreta; pero éste, con la impaciencia del deseo y el afan de la caridad, se levantó y salió de la cueva, mirando á todas partes, como si algo quisiera hallar para alivio del paciente.

Tampoco el herido podia sosegar, y-lo contemplaba todo sin acertar á comprenderlo. Aquella soledad, aquella austeridad, aquella falta absoluta, no ya de todo regalo, sino de lo más indispensable para vivir, le sorprendian y asombraban. Y de que la falta era real, de que su salvador le daba cuanto poseia, no podia dudar el caballero: el semblante del solitario lo expresaba; los ojos que por primera vez se espantaban de la pobreza, descubrian el inmenso amor de un corazon caritativo. Pasmábase de que un hombre, viejo al parecer, cubierto de canas, con los pies
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destrozados, llagada la cintura, y arrastrando pesadísima cadena, hubiera podido trasportarlo hasta allí, y que al llegar á la cueva no pensara en descansar, ni tomar alimento, y olvidado de sí mismo, sólo por compasión y lástima de un desconocido echara de méños algo, y sólo por él orara con paternal ahínco.

Al poco rato volvió Teodosio, no ya con las manos vacías, sino trémulo y espantado, mirando con temor y recelo hácia la subida de la planicie.

Poco tardó el caballero en conocer la causa del espanto.
Sintió cerca de la gruta ruido de armas y voces de mucha gente.
Eran sus perseguidores.
—Hombre, ó fantasma, gritó uno de ellos: quien quiera que seais, entregadnos al traidor.
Y acabó de presentarse audaz delante de la gruta, porque tras él llegaron algunos montañeses, y en casos tales, siempre infunde valor la compañía.
—Hombre soy, aunque miserable pecador, contestó muy humilde Teodosio; pero esta cueva es mi casa, y este infeliz mi huésped.
—Mirad que viene del campo de los moros, y debe de ser traidor enemigo de los cristianos.
El solitario vaciló un momento; pero contestó enseguida:
—Es un desgraciado que ya no puede haceros daño alguno.
—Estamos apostados por García Jimenez para perseguirle.
—Dios me ha puesto aquí para protegerle.
—Pregúntadle si es Munio, el amigo de Eudon.
Era la primera vez que el nombre del antiguo duque de Cantábría llegaba á los oidos de Teodosio, desde que se había retirado al yermo. Ni García, ni Petronila, ni Marciano mismo se habían atrevido á tomarlo en boca.
Al nombre de Eudon, el marido de Constanza se estremeció de pies á cabeza; pero contestó, procurando dominar su horror y aparecer sereno:
—Bien conocéis vosotros mis deberes: á un huésped nada se le pregunta, no se le molesta en nada.
—Aquí traemos un godo que conoce á Munio: dejadle entrar y que nos diga si es el magnate que buscamos.
—Por el amor de Dios, amigos míos, exclamó el penitente cayendo de rodillas y extendiendo los brazos suplicantes en forma de cruz: tened compasión de un pobre moribundo; tened siquiera lástima de mí.
El soldado godo que venia entre los vascos se había adelantado
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hácia el fondo oscuro de la cueva, aprovechándose de la postura de Teodosio, y retrocedió diciendo:
—No, no es Munio.
—¡Ya lo oís! Dejadle en paz.
—No es Munio, repitió el soldado; pero esa cara no es de godo. Es un espía, es un hombre sospechoso.
—¡En nombre de García Jimenez, paso á la justicia! clamaron los perseguidores.
Y se agolparon todos á la boca de la gruta.
Pero con maravillosa rapidez tomó el solitario la Cruz que se alzaba en el altar al alcance de su mano, y con grande energía contestó, saliéndoles al encuentro:
—¡Atrás! ¡Atrás, en nombre de Dios, que es todo caridad!
Y cayeron de hinojos, y momentos después, retrocedieron y se alejaron avergonzados.
Teodosio hincó de nuevo en la roca el signo de nuestra redención, y se volvió hácia el caballero desconocido, reparando entonces que efectivamente no eran sus facciones de la raza visigoda.
—Tranquilizáos, amigo mío, le dijo: son buenas gentes…… Tienen mucha fé….. Quien quiera que seais, podeis estar tranquilos. ¡La Cruz os salvará!
El caballero, que á pesar del tristísimo estado en que se hallaba todo lo había visto, no era Munio, efectivamente: no tenía tampoco ninguno de los rasgos de las razas que por espacio de tres siglos habían dominado en la Península: su rostro estaba maltratado por el golpe; pero nosotros le conocemos, á pesar de hallarse tan desfigurado: era Eudon, el antiguo duque de Cantábría, el vencido rival de Teodosio y García Jimenez; Eudon que venia sin duda á completar y poner el sello á su venganza.
Amigo de los árabes por el despecho, estimado entre ellos por sus grandes cualidades de corazon y entendimiento, misteriosamente reverenciado por los judíos, que no conocian un hombre de su casta más enaltecido, traía de Hanáx el encargo de sublevar la aljama iruníense en el momento en que viese á las cristianas huestes comprometidas en la próxima invasion. Con ánimo ó nó de cumplirle la promesa, Tárik, en nombre del califa damasceno le había ofrecido nombrarle emir, si abrazaba el islamismo y darle á Eila por esposa; pero el hijo de Abraham Aben Hezra aplazó su resolucion para después del triunfo. Más que la ambicion le dominaba el odio: queria inutilizar y humillar á García, como habia inutilizado á Teodosio. ¿Quién sabe? Suponiendo á éste
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muerto y olvidado, quizás abrigaba, en lo más profundo del corazón, la esperanza de casarse con la que él creía viuda del parricida; porque el resollo de su antiguo amor se conservaba vivo todavía entre la ceniza del tiempo y la balumba de tantos y tan descomunales acontecimientos, de tantas y tan insensatas pasiones.

¿Cómo un hombre entregado á ellas y á los vaivenes del mundo, y ensordecido al eco de los combates, había de comprender ni explicarse la vida santa, espiritual y milagrosamente sostenida del solitario de Aralar? Al antiguo conde de los Notarios, duque de Vasconia y presunto libertador del pueblo israelita, por cuya mente cruzaban fantásticos pensamientos de un reino en Jerusalén, aquella austeridad, aquel apartamiento del mundo, unido á tanta caridad y amor al prójimo, debían semejarle visiones de cerebro enfermizo y trastornado. Todo, en efecto, le parecía sueño, delirio febril, hasta que las últimas palabras de Teodosio: «la Cruz os salvará,» le hicieron volver los ojos á la Cruz que perseguía, al signo aborrecido bajo el cual se amparaban sus enemigos todos.

Lumbre interior iluminó de repente las más tenebrosas profundidades de su entendimiento, y todo lo vió de nuevo con súbita claridad, en su verdadero aspecto: y lo comprendió todo. Vida eremítica inexplicable, inverosímil de puro sencilla y austera; penitencia atroz, caridad heroica y sin testigos, de Dios solamente conocida; sacrificio del cristiano por un hombre sospechoso para los cristianos, ¡cuán admirables le parecieron, y sólo inspirados y sostenidos por gracia sobrenatural!

El estremecimiento, el involuntario horror del anacoreta al oír su nombre, le revelaron que la fama de sus empresas y aventuras había llegado á la soledad; que su protector, aislado completamente en el mundo, conocía sin embargo qué planes y proyectos podía abrigar Eudon al dirigirse á Pamplona.

Y apartando mentalmente los ojos del cuadro que aquella gruta le ofrecía, volvíalos hácía su propia conciencia, hácía lo pasado y lo presente de su azarosa vida, y quedó espantado. El contraste acabó de herirle el corazón, y sintió en el alma dolor tan fuerte, que ante él quedaron mudos y desvanecidos los dolores corporales que momentos antes se sobreponían á su estoico sufrimiento.

La gruta había quedado sola: no tenía en ella Eudon más compañía que la Cruz, y de aquella Cruz se desprendían dardos de fuego que le taladraban las entrañas. Tenía miedo, miedo á la soledad, miedo al silencio, miedo á la luz, y cuando vió aparecer
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nuevamente á Teodosio, le miró como el único amigo que le quedaba en el mundo. El rostro del solitario estaba transfigurado por la alegría. Venía cargado de provisiones debidas á la caridad de Petronila: quería hacer lumbre, dar al despeñado algun alimento sustancioso, traía zaleas para su lecho, podía proporcionarle algún alivio, y era feliz.

Acercóse al doliente y le dijo:
—La Providencia me depara todo esto para vos.—Tened paciencia, amigo mío, mientras enciendo lumbre. Esperad; dejadme abrigar con estas pieles vuestra cama.
—No, padre mío, contestaba Eudon con acento compungido: yo no necesito nada. Me muero sin remedio, y lo único que deseo, lo que en nombre de Dios os pido, es que no os apartéis de mí. Sentáos á mi lado: no me dejéis solo ni un instante. Tengo miedo de morir abandonado.
—Tranquilízaos, caballero, repuso el ermitaño. Dios os dará la salud si os conviene; confiemos en su divina bondad.—Mirad; yo no tenía aquí nada con qué aliviarnos, ni cama, ni fuego, ni alimento, y el Señor, inspirando á personas caritativas, me envía todo esto para vos. La misericordia divina es grande.
—Tiene que ser infinita para que me alcance á mí.
—A todos, á todos llega cuando alcanza á este pobre solitario que ha sido el mayor pecador del mundo. Miradme á mí que he recibido hoy al Señor dentro de mi pecho, y sin embargo, he sido el más odioso criminal; he llegado á donde no llegan las criaturas más abyectas de la tierra, á donde las fieras mismas se detienen por instinto. ¿Me veís á mí? Quizás por mi penitencia, quizás por mi extraña vida y lo poco que por vos he podido hacer, me tengáis alguna estimación: desechadla, amigo mío; despreciadme; que soy indigno de vuestro agradecimiento. He sido un malvado, mis manos están teñidas en sangre, en sangre de mis padres: ¡soy un parricida!
—¡Teodosio! exclamó Eudon aterrado.
—¿Me conocéis? Bendito sea Dios; pues conociéndome, ya no necesito deciros cómo merezco ser tratado.
—Teodosio, tornó á exclamationar Eudon; mayores, mayores que los vuestros son mis crímenes. Vuestra humildad me confunde, vuestra penitencia me anonada, vuestra vida me asombra, y Dios me ilumina: yo os quiero confesar mis pecados.
—Os advierto que no soy sacerdote, que no puedo absolveros, ni debo, por consiguiente, escucharos. ¿Quereís que descienda al valle y os traiga quien os confiese?