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ría, el emitir su juicio sobre las novelas y cuentos que se publican en castellano, aplaudiendo ó censurando las obras de este género, que vienen á aumentar las bibliotecas de las familias, y donde buscan grato so- laz y esparcimiento las imaginaciones juveniles? Por esto, repetimos, no extrañará el lector que demos importancia á los Cuentos populares del Sr. Polo, que aunque modestos en sus pretensiones, son muy estimables por su moralidad, y no poco por su mérito literario.

Huyendo el Sr. Polo de la pretenciosa novela social, importada del extranjero, y de las escandalosas fábulas que los novelistas modernos aprenden en los estrados de los tribunales y en los calabozos de los presidios, hase refugiado en el rincon de la sierra de Albarracín, para traducir en castizo y poético lenguaje cristiano, las inocentes y candorosas costumbres de nuestro pueblo, no contaminado aún de los vicios de la civilización moderna.

Verdad es que el Sr. Polo no es el iniciador de esta empresa; que antes que él una mujer insigne, y española á toda prueba, Fernan Caballero, ha sabido presentar en interesantes cuentos y novelas la vida sencilla y poética de nuestras aldeas y nuestros campos; pero el Sr. Polo, al seguir este camino, prueba gusto delicado y bueno, sentimientos religiosos y tiernos, facilidad y gracia en el uso de la lengua popular, y valor por último; que también esta virtud se necesita para arrostrar las burlas y sarcasmos de los necios, que solo hallan interesante y magnífico lo que enrojece el rostro de los hombres honrados y decentes.

Leyendo los cuatro cuentos que contiene el libro del Sr. Polo, paré- cenos asistir á las escenas que en ellos se narran, y respirar el aire puro de nuestras escondidas sierras, donde al abrigo de las montañas se conservan las santas costumbres y tradiciones de nuestros antepasados. Las descripciones son tan exactas y tan bellas, que el novelista nos lleva como de la mano por entre los valles, que como canastillos de flores se esconden en la sierra; nos introduce en las aldeas, que como bandadas de pájaros se agrupan en torno de la casa del Señor; nos hace sentar á la losa del hogar, bajo la anchurosa campana de la chimenea, donde al amor de la lumbre y al resplandor de las teas, celebran sus veladas las familias del lugar, presididas por los abuelos; nos pone en relación con los sencillos aldeanos, para que de sus lábios escuchemos la candorosa relación de sus alegrías y tristezas; nos traslada en una palabra á la vida inocente, dulce y cristiana de las montañas, desde el vertiginoso torbellino de la vida moderna, que en estas grandes ciudades nos aturde y enloquece.

¿Cómo ha podido conseguir el Sr. Polo tan maravilloso resultado? Aparte de sus dotes literarias, que son muchas y buenas, tiene una que sobre todas resplandece. El Sr. Polo ama la verdad y la traduce fielmente en sus novelas. No es el poeta almirabado, que desde los suntuosos salones de la Corte pinta con alambicadas frases y elegantes conceptos la
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dichosa vida de los pastores, que en el ameno prado, á la puerta de la escondida choza, cantan al dulce son del caramillo los desdenes de sus amadas y la fortuna de sus rivales, no; no es el poeta bucólico de la Diana, de la Galatea y de la Arcadia; es el poeta de las aldeas, que conoce los rincones de las sierras, entre las cuales ha nacido; el poeta de los sentimientos dulces y los afectos cristianos; el cantor de una vida que conocé, porque la ama; de costumbres que ha estudiado, porque han sido las suyas; de alegrías y de tristezas, en fin, que han pasado por su corazón, y han formado en cierto modo su carácter, sus aficiones y sus gustos.

Solo así se explica la verdad y el interés de los cuentos del Sr. Polo. El novelista, por creador y fantástico que sea, si es verdadero artista, si sus obras han de llevar el sello del alma, no puede menos de reflejar las ideas, los sentimientos y las costumbres, entre las cuales se ha formado su genio. Daniel de Foe, tan conocido en un tiempo por sus novelas de ladrones y piratas, se crió en una taberna de Lóndres, donde trató á aquellos intrépidos corsarios, cuyas costumbres reprodujo fielmente en sus novelas; Walter Scott, el incomparable novelista de las tradiciones escocesas, se crió al lado de su abuelo, en un castillo de Escocia, donde los viejos pastores le referían baladas antiguas é historias portentosas acacidas en aquel país; el mismo Goethe, tan fantástico y tan lúgubre en sus incomprensibles poemas, refiere que los cuentos de brujas y duendes fueron la lectura constante de su niñez y el encanto de su juventud. De tal modo influyen en el novelista las circunstancias en las cuales se educa su espíritu y reforma su gusto.

Ahora bien, el Sr. Polo ha nacido y se ha educado en la sierra de Albaracin; ha paseado desde niño los valles y las montañas que describe en sus cuentos; ha tratado á los personajes de sus dramas: y vive identificado aún con aquellas santas costumbres, que forman el principal asunto de sus narraciones poéticas. Sobre la portada de sus cuentos pudiera haber escrito el Sr. Polo esta frase, que Shakespeare puso al frente de una de sus mejores obras: All is true: todo es verdad.

Aplaudimos, pues, al Sr. Polo por sus cuentos; reconocemos en él excelentes cualidades; podrá, acaso, hacernos con sus novelas menos sensible la pérdida que parece inminente de Fernan Caballero; pero estas mismas circunstancias le imponen graves deberes que cumplir, para no decaer, antes bien, para adelantar de día en día en la difícil senda que ha tomado. Los cuentos que tenemos á la vista se resienten todavía un poco de la inesperiencia del aprendizaje. Aunque los asuntos son de suyo sencillos, hubiera convenido que el autor le hubiese dado mayor variedad, procurando no repetir las escenas que, aunque bellas, pueden languidecer á fuerza de ser representadas. Es esto tal vez efecto de una tradición literaria, muy arraigada en los poetas y novelistas, y acerca de la cual habría mucho que decir, que no es propio de este lugar. Nos referimos á ese exclusivismo, digámoslo así, que se observa por
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las escenas amorosas, en razon sin duda á la viveza de los sentimientos que suscitan. Comprendemos que el amor de los novios sea santo y legítimo, cuando nace de corazones nobles y cristianos; pero ¿por qué limitar á este círculo de afectos, el vasto campo de los amores que abriga el corazon humano? El amor de la religion, de la familia, de la patria, y tantos otros en que se han formado grandes héroes y esclarecidos santos, ¿no pueden dar al novelista y al poeta asuntos interesantes y bellos para tejer sus fábulas? Algo de esto hay en los cuentos del Sr. Polo, y por ello le tributamos especiales alabanzas; pero la tradicion sobrenada en la corriente de sus narraciones, y sin que constituya un grave defecto, amenigua la variedad de sus escenas populares.

Por lo demás, en los Cuentos del Sr. Polo, según juicio autorizado del censor eclesiástico, Sr. Sardá y Salvany, resplandecen «el amor más acendrado á la santa religion verdadera, el celo por las buenas costumbres, y la aversion más profunda á las máximas de la impiedad moderna,» lo cual constituye un elogio incomparablemente mayor que todos los que con justicia puede tributarles la crítica literaria.

MANUEL PEREZ VILLAMIL.
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VARIEDADES

I

Á LA SANTÍSIMA VIRGEN DE LOS DOLORES

ODA

Llena el alma de luto y pesadumbre,
Contemplando la arena ensangrentada,
Del Gólgota aparece en la alta cumbre
Una madre infeliz arrodillada:
Su atónita mirada,
Sin luz por el raudal de acerbo llanto
Que anega el corazón, busca impaciente
Y hallar teme á la vez el leño santo,
Por ver si el Hombre-Dios allí pendiente
Prolonga su agonía,
O acabó de penar: ¡pobre María!

Es su Hijo, es su amor, es su tesoro
Que un tiempo en Nazaret, mientras oraba,
Fulgente númen del celeste coro
Como fruto bendito le anunciaba:
El mismo que jugaba
A los pies de José, su amado esposo;
El mismo que arrulló en su casto seno,
El dulce encanto del hogar dichoso,
El que niño impugnó de ciencia lleno
Judáicos errores
Confundiendo en el templo á los doctores.

De oprobioso madero suspendido
Le encuentra ahora, yerto, amoratado,
Entre uno y otro criminal bandido
Como vil malhechor ajusticiado!
¿Y el cielo despiadado
Le olvida y abandona de esa suerte?
¿Y aún sustenta la tierra al miserable,
Cobarde juez que decretó su muerte?
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¿Y al mónstruo que en su faz osó implacable
Poner la mano impía?
¡Cuán justo es tu dolor, pobre María!

¡Vedla pálida, inmóvil, con los ojos
Clavados en la cruz, de donde brota
Fluyendo por los cárdenos despojos,
La sangre del Cordero gota á gota!
Comprende la derrota
Del imperio satánico en el mundo,
De Abraham y su prole el regocijo;
Más ¡ay! al contemplar que moribundo
Rindió la vida su inocente hijo
En tan infame lecho,
Revienta el corazón dentro del pecho.

La luna esconde su plateado disco
Por no ver la tragedia del Calvario,
El sol desmaya, se estremece el risco,
Y devuelve sus muertos el osario:
El velo del santuario
Se rasga con estrépito; la tierra
Retiembla con pavor, brama el torrente,
Retumba el trueno en la empinada sierra,
Y los roncos gemidos que elocuente
Natura en torno envía,
Redoblan su dolor: ¡pobre María!

No desgarra las tocas virginales,
Ni se irrita mesando los cabellos,
Ni retuerce los brazos maternales,
Ni destilan rencores sus ojos bellos:
Leerse puede en ellos
De una santa heroína la firmeza,
De un amor sin igual todo el delirio,
De un alma desolada la tristeza,
De un pecho lacerado el cruel martirio,
Que ser mayor no pudo,
Ni más horrible, aunque callado y mudo.

Exaspera y confunde á los sayones
Aquel llanto sin fin, mal reprimido,
Que sus negros y duros corazones
Quemando está cual plomo derretido.
La Ciencia cristiana (1877-01-01 00:00:00), página 458

¿Habrán reconocido
Su bárbara impiedad? ¿su error nefando?
Aunque el cielo y la tierra dan señales
De profunda afliccion, siguen dudando,
Sin dejarse mover de pruebas tales,
Blasfeman todavía
Con torpe ceguadad..... ¡pobre María!

    «¡Perdónalos, exclama: ya piadoso
Por ellos del Eterno la clemencia
Demandaste en patíbulo afrentoso
Mostrando en él tu celestial esencia!
Olvida su demencia:
Mayor es tu bondad que su delito:
Da luz á la obstinada impía gente
Que se alzó contra ti Dios infinito;
Y esa sangre preciosa que caliente
La mística yerba imunda,
No sea á rescatarlos infecunda.»

    ¡Prostérnate, ó querub, ante ese leño,
Vela el rostro y admira á la Matrona
Que al contar las heridas de su dueño,
Compadece al verdugo y le perdona:
Por rígida corona
Ve su frente divina taladrada,
Pero al Padre el espíritu volviendo:
Con sus altos decretos resignada,
Humilde acata el sacrificio horrendo
Que á libertar venia
La sierva humanidad: ¡pobre María!

    Mas ¡ay! consuélate, reina y señora,
Recobre la quietud el pecho amante:
Escrito está que á la tercer aurora
Del sepulcro Jesus saldrá triunfante.
¡Aquel dichoso instante
Vendrá á poner el sello á tu alegría!
Regocijate pues, hija del Cielo,
No más lágrimas viertas, ó María,
Que harto regaron el ingrato suelo!
Y sean tus dolores
Salud á los enfermos pecadores.

RAIMUNDO DE MIGUEL.
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II

LA CORONA DE ESPINAS¹

POEMITA DRAMÁTICO

Cueva cerca del sepulcro de Absalón en Jerusalén. Es de noche: una lámpara de mano alumbra tibiamente.

ESCENA PRIMERA.

MARÍA CLEOFÉ y MARÍA MAGDALENA: la primera á la entrada de la cueva como observando: la segunda reclinada sobre una peña.

MAGDALENA.—Mira bien, hermana mía.
¿Nada divisas, Cleofé!
CLEOFÉ. Desierto el campo se vé:
Juan no ha vuelto, ni María.
Ella cerca de su amor
vivir tan solo procura.
MAG. Del Hijo á la sepultura,
fué transida de dolor.
Teme que aquellos malvados
de Jesús el cuerpo ofendan.
CLEOFÉ. Guardas hay que lo defiendan.
MAG. Recela aún de los soldados.
CLEOFÉ. No puedo, no, recordar
de la madre el sufrimiento:
quiero verla, y mi tormento
no me la deja llamar.

¹ La acción de este poëmita es puramente alegórica. Se describe cual si hubiese ocurrido en los instantes inmediatos á la hora de la Resurrección de Jesucristo en la gruta ó cueva, que según las tradiciones jerosolimitanas sirvió de refugio á los Apóstoles.
Las palabras que se ponen en boca de San Juan Evangelista, y en esa hora son con referencia, hasta cierto punto, á lo que la Iglesia canta en su festividad: «Este es el que se recostó en la cena sobre el pecho del Señor. ¡Dichoso Apóstol á quien fueron revelados los secretos celestiales!» Y también en consonancia con lo que escribió San Ambrosio (Sup. Psalm. 118, v. 2): «Reclinando San Juan la cabeza sobre el pecho de Cristo sacaba de allí profundos secretos de la divina sabiduría.»
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bito hundimiento del imperio conquistador, es argumento concluyente á favor de la independencia de un pueblo, que no tiene ni historia propia que oponer á la de los extraños, ni mas diplomas que sus cantares, ni mas archivos que las tradiciones y leyendas del hogar.

Y si á esta y otras pruebas, que por amor á la brevedad omitimos, se agrega el testimonio vivo del idioma y del linage conservados hasta hoy, purísimo resto arqueológico, animado como por arte de encantamiento, no puede menos de maravillarnos que algunos críticos tomen por lo serio la frase de domuit vascones, que los godos tenian como de estampilla para añadir al nombre de cada nuevo monarca toledano.

Esa guerra constante de trescientos años, que principia por la invasión de los septentrionales y concluye por su desaparicion, no se funda en la diferencia de castas, pues ya hemos visto á los vascos de la ribera, todo menos que esquivos ni zahareños, amalgamarse con los celtas orientales y casi hiperbóreos, y aliarse con los cartagineses meridionales: no se nutre en antipatías religiosas, porque al principiar la guerra, ni todos los vascos eran cristianos, ni á la conclusion de ella dejó de haber ningun visigodo que no fuese católico. Tampoco se esplica por la aspereza del territorio pirenáico, porque Pirineos mas salvajes aun que el occidental, son los del Centro y Levante que los godos dominaban como la campiña y cruzaban sin tropiezo alguno, comunicándose á cada momento con la Galia Narbonense, parte á la sazon del reino hispano.

¿A qué causa, á qué razon obedece el fenómeno histórico que estamos contemplando?

Los críticos modernos quieren hacer aquí distincion entre vascones y vascos, es decir, entre Navarra y Provincias Vascongadas. Suponen á los primeros indómitos, feroces, intratables, salteadores de los llanos y campiñas ocupadas por los enemigos, y á los otros tan blandos y bonachones, que no solo no guerrearon con romanos ni visigodos, «sino que tampoco tomaron tan á pechos.....cuanto los moradores de otras regiones mas pobladas y ricas, y mas cultas sin duda, la independencia política, que ellos de hecho conservaban siempre entre sus breñas.» «Mientras aquellas pacíficas tribus iberas, prosigue el Sr. Cánovas, vivian así apartadas de todo externo influjo, y sin entender por lo comun á los beligerantes, ni ser por ellos comprendidos, reyes, caudillos, naciones enteras pasaban al pie de sus montañas sin hacer alto, curándose poquísimo de tal gente y de la tierra inhospitalaria á la sazon, que la habitará.» «Concíbese bien, añade con fina ironía, que ni romanos, ni visigodos, ni árabes, ni siquiera los primeros reyes cristianos, experimentaran la menor tentacion de acampar allí y penetrar con el hacha en la mano por aquellos bosques, para descuajarlos y robar á las rocas, que penosamente sustentan las raíces, algunos pies de tierra de sembradura, cuando tanta y tanta dejaban hácia el Ebro, y todavía mas y mejor desde el Ebro hácia el Mediodía.»
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MAG.    No puede seguir sus huellas en tal noche de dolor.

Cleofé. Parece que hasta el fulgor han perdido las estrellas.

MAG.    Y son mis lamentos vanos en la angustia con que lucho.

Cleofé. Solo esas hojas escucho de los olivos cercanos.

MAG.    En Jesus mi bien perdí.

Cleofé. Yo en Jesus tengo mi gloria, porque su dulce memoria es la vida para mí.

MAG.    A mi recuerdo querido, ¿hay alma que se resista? Vivo, sí, pero á la vista siempre de mi bien perdido. De nuevo al sepulcro iré. ¡Ay! No lo puedo olvidar: vengo y torno á aquel lugar donde á mi dueño dejé.

Cleofé. Contigo irá mi lamento, y contigo mi congoja. ¿No lo ves? Soy pobre hoja que arrebata cualquier viento.

MAG.    Junto á la tumba me espera, á acompañar mi gemido, la tórtola que ha venido á anunciar la primavera.

Cleofé. Ayer voló sobre el huerto, donde reposa mi amor, con fatiga y con dolor la paloma del desierto. El ver su inquietud esquiva, en algo me consolaba, y es que en su pico llevaba un ramo de tierna oliva. Dije yo: «No desesperes, alma, en ciego desvarío: tuya soy, tuya, Dios mío; haz de mí lo que quisieras.»
MAG.    En desconsuelo cruel está mi frente abatida: ¿cómo puedo tener vida si se la han quitado á Él?
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Mi juventud fué locura;
galas, amores, contento;
por do quier llevaba el viento
los ecos de mi ventura.
Senda de error frecuenté,
creyendo feliz mi suerte:
buscaba, necia, la muerte,
pero la vida encontré.
Cuando de Jesus oía
las cosas que el mundo hablaba,
mi corazon palpitaba,
pero yo no lo atendía.
Fué extraña mi confusion:
la primer vez que le ví
una lágrima vertí
sin saber yo la razon.
¿Y por qué tal sentimiento
y tal lágrima ignorada?
Era ¡oh Dios! que anticipada
la dió mi arrepentimiento.
Y cuando en tan dulce dia
torné á ver su rostro amado,
dije: «Por fin me he encontrado
en el mar de la alegría.»
Entonces mi pensamiento
vió una luz de encanto llena......
Cesa un punto, Magdalena,
que hácia allí pisadas siento.
Mas no..... me engañó el oido.
El triste viento agitó
un rosal de Jericó
que en esa entrada ha nacido.
Otro rosal para ti
planté bajo aquella palma.
Me lo está diciendo el alma
desde el punto en que lo ví.
Emblema esas flores son
de lo que aquí está pasando:
con el aire están temblando,
cual tiembla mi corazon!
Así otro tiempo corria.
un viento que me besaba,
y con mis rizos jugaba,
jugaba, y los deshacia.
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Desvanecióse el encanto
con el mal y su evidencia,
y á la voz de «penitencia»
solté el cabello y el llanto.

Cleofé. Ten, Magdalena, valor.
Mag. Valor siempre en mí verás;
¿Y qué pedirme podrás
que por Él no haga mi amor?
Ave suí de este horizonte,
que va del nido á la grama,
y salta de rama en rama,
y vuela de monte en monte.
Dejé el amoroso canto
por otro canto y gemido.

Cleofé. ¡Oh! ¡qué senda has recorrido!
Mag. Desde el suspiro hasta el llanto.
Y así pasarán mis días
cual entre espinas y abrojos,
pues con la luz de sus ojos
se fueron mis alegrías.

Cleofé. Mi espíritu aguarda atento
en medio de este dolor
con el silencio mayor
que puede mi sufrimiento.

Mag. ¿Aguardas? Yo espero á Juan.
Cleofé. Mas de media noche es;
y allí, hermana, bien los ves,
esos aromas están.....

Mag. Flores que fueron regadas
por las aguas del Silóe,
y también mirra y alóe.

Cleofé. ¿No escuchas?
Mag. No.
Cleofé. Son pisadas.
Mag. Abandona esa ilusion,
Cleofé; lo que estás oyendo
es solo el lejano estruendo
del torrente de Cedron.

Cleofé. ¡Verdad!
Mag. Sobre piedras mil
sus aguas se van quebrando.
Cleofé. ¡Ay! que me están recordando
el bramar del pueblo vil,
cuando sin piedad alguna
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clamaba: «Cristo en la cruz.»
Y velada fué la luz
del sol, de estrellas y luna.
Jesus en la cruz moría:
yo con llanto lo miraba;
raudo el viento suspiraba,
y el cielo le respondía.
El cielo, de espanto lleno,
se ocultaba con dolor,
y aumentaba mi terror
con sus gemidos el trueno..
Estremecióse el abismo:
demandé al cielo ¡piedad!
y al ver tan grande maldad,
«¡piedad!» clamó el cielo mismo.

Allí en su tumba querida,
mi sentido se enagena:
parece playa serena
donde está en calma la vida.

También la miro de suerte,
que juzga mi pensamiento
que en tan triste monumento
descansa con Él la muerte.

Tregua á tu pena y la mía.
Cual tú le adoras, le adoro.
¿Qué ha prometido á tu lloro?
¿Qué prometió? ¡La alegría!
¿Y quién logrará excederla?

Sola tu bondad, Dios mio,
que es cual gota de rocío,
miel en flor, en concha perla.

Calla que ya cerca están:
oigo la voz cariñosa
de la Madre dolorosa
que se despide de Juan.

Cuando á Juan miro á mi lado
con su expresion de dolor,
parece un ángel de amor
que en la tierra se ha quedado.

Cuando escuchaba mi anhelo
su regalada armonía,
yo pensaba que se abría
ante mis ojos el cielo.
La Ciencia cristiana (1877-01-01 00:00:00), página 464

ESCENA SEGUNDA.

(Las mismas y Juan, con un objeto en la mano, envuelto en un lienzo.)

MAG. ¡Oh Juan! temblaba por ti este corazon cobarde, mientras en tu pecho arde la luz que vacila en mí.

JUAN. En esta lucha de horror soy un mísero soldado que la corona ha salvado de su muerto emperador.

MAG. ¡Corona tú!

JUAN. ¿No la esperas ni su poder adivinas? Es la corona de espinas con que Dios quiere que mueras.

CLEOFÉ. ¡De espinas!

JUAN. La traigo yo como el mayor de los bienes: ella fué la que las sienes de Jesucristo ciñó.

(Se arrodillan las dos.)

A mi cariño confía esa reliquia preciosa la Madre más amorosa, que por Él es Madre mía. De rodillas, sí, y llorad; llorad cual llorando estoy; que en vosotras debo hoy coronar la humanidad.

(Breve pausa. Se levantan las mujeres á una señal de Juan, que coloca en una peña la corona, tapada cual la trajo. Despues de una breve pausa, y como inspirado, dice:)

JUAN. ¿De tu soberbia la ley qué declara y cómo empieza? De la gran naturaleza, hombre, te llamas el Rey. Respondes á un santo amor con orgullo y abandono; eres Rey..... pero ¿en qué trono?
La Ciencia cristiana (1877-01-01 00:00:00), página 465

¡En el trono del dolor!
¡Triste Rey! con lo que adquieres,
inmortal te juzgas, sí;
perdido dentro de ti
cual en un desierto mueres.
De la victoria la palma
y el poder has conseguido…..
y Dios recorre afligido
el desierto de tu alma.
¿Cómo el oro te enajena!
sin ver, hombre delirante,
que en el desierto es brillante
la seca y pálida arena…..
¡Agua! tu sed con espanto,
pide á la arena extendida,
cuando no hay para tu vida
más gotas que las del llanto.
Rey de inmensos arenales
en que nada se divisa;
sin verlos tu planta pisa
de la muerte los umbrales.
Rey eres de la razon,
que es tu reino el más amado…..
¡Infeliz! ya lo ha anegado
el mar de tu corazon.
¡Oh! cuánta verdad se encierra,
águila, en tu raudo vuelo,
que con alas hácia el cielo
clavas tu vista en la tierra!
No: que han dejado estos dias
los serafines sus galas;
cuando recogen sus alas
¿cómo desplegar las mias?
Da al viento lo que es del viento:
tus alas torna á tender,
y así volverás á ser
alma de mi pensamiento.
Rey de engañadoras vidas,
de promesas ensalzadas,
si por una parte dadas
por otra jamás cumplidas;
Rey de vida tan ligera,
que aparece y desparece
entre el bien que desvanece,
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y entre el mal que desespera,
En ventura y desventura
y en todo lo que en ti veo,
no hay más Dios que tu deseo,
ni más razon que locura.
Ignorante, finges ciencia;
infiel, la fidelidad;
rico, finges caridad;
y pobre, finges paciencia.
Avariento, prevision;
injusto, el más noble anhelo;
calumniador, santo celo;
y sin piedad, compasion.
Y das á la ingratitude
nombre del más digno olvido;
y siempre en tanto singido,
¿qué proclamas? ¡La virtud!
Y por seguir tu falsía
tendrás, Rey del sufrimiento,
por cada goce un lamento,
por cada bien, la agonía.
Y entre aquel dolor que viene,
y esa ilusion que se va,
¡clemencia! á Dios pedirá
quien para nadie la tiene!!

Cleofé.
Mi mente al cielo se eleva
de esa luz á los reflejos,
para no ver ni aun de lejos
qué camino el mundo lleva.

Juan.
Eres Rey de amor soñado;
eres Rey de amor mentido.
¿Si Jesús fué aborrecido,
cómo quieres ser amado?
Con mil vistosos colores
tu manto bordado tienes,
y en las abrasadas sienes
corona de frescas flores.
¿Esas flores lisonjeras
son de un jardín delicado?
¡En un bosque se han criado
en donde anidan las fieras!
Enajenan tu razon
con sus aromas ardientes,
mientras espinas vehementes