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ejemplo, en la anciana tía María de La Gaviota, en el cándido fray Gabriel, en el rudo pescador, en Momo, en su padre Manuel Alerza, en D. Modesto Guerrero, etc., quien no recuerda personas á las que ha conocido y con quienes tal vez vive en la misma aldea ó bajo el mismo techo? Por mi parte aseguro al incrédulo que cerciorarse quiera de esta verdad, que sin salir del pueblo en que escribo (y eso que por pertenecer á Aragon tiene que diferenciarse de las aldeas andaluzas), puede conversar, si gusta, con media docena de ancianas como la tía María, con Momos albarracinenses y Pedros Santaló labradores, no marineros, que en Vallehermoso no se conocen más aguas que las de sus fuentes y las de su rio Blanco, Guadalaviar en árabe.

Respecto á si Fernan inventa sus coplas, cuentos y relaciones, bastará con que generosamente regale á sus Aristarcos lo siguiente. Conocidos son en toda esta Serranía (la de Albaracin) Los Mayos, especie de romance en el que el galan poéticamente describe las facciones de su amada. La tradicion se ha encargado de conservarle. Persuadido de que yo era el primero que recogia esta perla preciosa de la poesía popular, llamé al único mozo que recuerda por completo el largo romance, lo recitó, y con fruición lo copié en mi prontuario. Más adelante, leyendo la ingeniosa relacion de Fernan Caballero: Callar en vida y perdonar en muerte, topé en la pág. 22 con El Retrato, que, con ligerísimas diferencias, no es ni más ni menos que Los Mayos de mi país. Entonces lo sentí, soy franco: ahora celebro poder utilizar el hecho en pró de la nunca desmentida veracidad de Fernan.

Se ha acusado tambien á nuestro novelista insigne de «desplegar en sus producciones una sensiblería empalagosa y simplicona, que jamás (dicen los Zoilos) ha sido prenda ni rasgo del carácter español, que se pretende retratar.» En 24 de Mayo de 1871 me escribia Fernan Caballero á este propósito: Me es completamente indiferente la crítica que se hace de mis escritos,
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y más que la crítica me fatiga y apura el elogio. Si la crítica es meramente literaria la creo muy merecida, porque en ese sentido no tengo ningún género de pretensiones: siendo justa la crítica, de ninguna manera me incomoda. En cuanto á principios ó ideas, como estoy en lo firme, tampoco me incomodan los tiros de la impiedad embozada ó desembozada, antes bien me honran. Uno de los más distinguidos sabios de Alemania, ha dicho en un artículo sobre mis escritos: «Fernan Caballero nos ha hecho amar á la España.» Y aquí hay quien dice, ridiculizándolos, que hago sentimental al pueblo español, que no lo es. Recuerdo, con tal motivo, estas líneas de mi relación: «Más largo es el tiempo que la fortuna.» Dicen: «el tío Bernardo pertenecía á una clase de hombres, comunes en España, que tienen una impasibilidad completa; que ni altera el temor, ni perturba la sensibilidad; que reciben las impresiones claras y definidas por la razon, y no por confusa aglomeracion de sensaciones, las que anticipan los hechos y los abultan.» Me parece que no se puede expresar mejor la falta de sensiblería. Ahora, si al apasionado cariño de las madres á sus hijos, al profundo amor de los amantes, se les da ese nombre, entonces, como dice V. muy bien, no ha estudiado el que lo dice al pueblo español más que en la corrompida hez de una capital. Por ser auténtica, me parece esta la mejor y más oportuna refutacion.

Censúrnale además, faltas de estilo, incorrecto de lenguaje, desalíño en alguna de sus obras y digresiones interminables. Contestá á estos cargos el académico D. Joaquín Francisco Pacheco, y dice: «¿Qué importa que pequeño contra el Diccionario de la Academia, usando tal cual palabra que no sea de la mejor ley para los doctores de nuestro idioma castellano? ¿Por ventura puede escapar él al contagio que más ó menos nos ha alcanzado á todos, ó se han de libertar su diccion y su lenguaje de lo que trae consigo la desaforada volubilidad de nuestro tiempo? Si en lo general son fáciles, claros, castizos;
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»si describen con admirable exactitud; si expresan los afectos »con poética sencillez; si son á veces sublimes, por esa simpli- »cidad misma, ¿qué importa un descuido, qué importa un lunar »ó una leve mancha en esa corriente de naturales y ordinarias »perfecciones? Fernan Caballero no tiene, de seguro, presuncio- »nes académicas; y eso, no obstante, no sé yo si hay en la Aca- »demia muchos escritores que pudiesen, no ya concebir, orde- »nar, pensar, sino contar siquiera una novela del modo que él la »cuenta, ni con la gracia que él la escribe.» Por otra parte, su estilo, académicamente, podrá ser más ó menos susceptible de crítica; pero es tan propio, tan exclusivamente suyo, que desafío al más consumado retórico á que lo falsifique y lo haga circular despues como moneda de buena ley. Familiarizada con el lenguaje del pueblo, naturalmente incorrecto, pudo resentirse al- guna vez el suyo de este defecto; pero seguramente ganó en verdad lo que perdiera en correccion. Por último, sus digresiones, nunca pesadas, son con frecuencia lo más importante del libro.

Orillados estos reparos de la severa crítica, ¿cómo enumerar las prendas relevantes de sus escritos? Bondad suma, verdad escrupulosa, escogida belleza, poesía delicada, sencillez admi- rable, originalidad difícil, interés siempre en aumento, nudos simplicísimos, rara vez intrincados, inesperados desenlaces, ac- ciones moralizadoras y morales, tipos deliciosos, gracejo anda- luz del mejor gusto, personajes simpáticos, almas de Dios, diá- logos inimitables, descripciones fotográficas, españolismo neto y religiosidad santa, son los elementos que el incomparable Fernan Caballero ha sabido combinar de la manera más inge- niosa y artística, para legarlos á la posteridad en forma de li- bros. ¿Creeis que exagero? Oid, pues, lo que el gran poeta Du- que de Rivas decía de una de las más modestas obras de Fer- nan, y aplicadlo despues á sus producciones todas. «Es La Fa- »milia de Alvareda una sabrosa novela, escrita sin pretension »pedantesca, en que se pone de bulto una accion verdadera,
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sencillísima, coordinada con sumo gusto y con grande acierto, y en que es tan buena la parte narrativa como la dialogada. Es, en fin, un ramillete de rosas silvestres, tan frescas, que conservan en sus hojas las gotas del rocío, y que exhalan sus suavísimos perfumes de pureza, de sentimiento y de verdad. El pensamiento filosófico que anima á esta composicion, es altamente moral, é importantísima la enseñanza que da su lectura. Las descripciones de las localidades son exactísimas, y las de las personas parecen retratos de Velazquez; tan al vivo y con mano tan maestra están dibujadas y coloridas. Sus lances están imaginados con gran verdad y sencillez, y tan bien tratados; que llevan al lector hasta el desenlace, sin la menor violencia, y sin que decaiga ni un minuto el interés. Los diálogos son admirables, y la oportunidad con que en ellos se ingieren coplas vulgares, sentimientos religiosos de nuestro pueblo, que son, ó á lo menos eran, su consuelo en los contratiempos y adversidades, y modismos comunes, y frases pintorescas, y sentencias que andan muy en boca de la gente humilde de Andalucía, le dan una verdad y un encanto inexplicable.» Pero el mayor elogio que puede hacerse de un escritor lo hizo Gonzalez Pedroso de Fernan Caballero, cuando dijo de sus obras, que son buenos libros y buenas acciones.

Es indudable que si los libros tienen conquistada ya en el mundo imperecedera fama, para las acciones reserva Dios en el cielo gloria inmarcesible y perdurable. Fernan Caballero no ha muerto; que como dice San Juan Crisóstomo: Mors, non est mors, sed dormitio temporalis. Duerna, pues, Cecilia en paz, y goce en el Señor 1.

Teruel, Abril de 1877.

MANUEL POLO Y PEYROLON.

1 Escrito el anterior artículo, he sabido con júbilo que por varios literatos se proyecta erigir á Fernan Caballero un monumento en Sevilla. De seguro que no son tauromacos.
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AMAYA,
Ó
LOS VASCOS EN EL SIGLO VIII

NOVELA HISTÓRICA

CAPITULO V
DE CÓMO SE FUÉ CADA CUAL POR SU LADO, EXCEPTO OCHOA, DE QUIEN NO SE CUENTA QUE SE MOVIERA DE SU SITIO.

Máximo decía verdad: Teodosio de Goñi se hallaba entre los vascos nuevamente amotinados, más no al frente del motín.
Volvía de la tierra baja por la parte del Norte, cuando al llegar al portillo de las Dos Hermanas, le sorprendió el ronco estrépito de cuernos de guerra y el descomunal vocerío que resonaba al otro lado de las peñas.
Hacia el camino de Guipúzcoa no había un alma á quien preguntar la causa del alboroto: los hatos de ganado mayor y menor, estaban recogidos ó abandonados por los zagaless; el caserío de Echeverría, sin humo; breñas y selvas, solitarias.
Trepó el caminante por la roca opuesta á la que había servido poco antes de atalaya, con ánimo de enterarse de lo que pasaba en la calzada de Pamplona, acerca de lo cual ningun antecedente tenia.
Teodosio de Goñi, aquel rapazuelo de unos diez años de edad, que en cierta noche aciaga y tenebrosa condujo á Ranímiro á Gasteluzar, tendria ahora poco más de seis lustros. Era de altivo continente, de gran soltura de miembros, de talla mediana, robusto, fornido, de facciones agradables aunque vigorosas, de corta barba crespa, castaña, que tiraba á rubia, pero de enormes bigotes y de mirada audaz y dominante: todo lo cual, amen del hábito de imponerse á los demás y de ser respetado y obedecido, le daban cierto
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aire de valentía y una superioridad que en vano se buscaria en su traje y arreos militares de espada, guesia, arco y aljaba comunes á todos los montañeses.

¿Cómo este personaje, que es uno de los principales de la presente historia 1 y de los más famosos en las tradiciones de Navarra, podia figurarse que estaba á tan corta distancia del incendiario de Aitormendi, por cuya cabeza hubiera él expuesto la suya cien y cien veces; y que su jóven amigo García, el aprendiz de monje, como él lo llamaba burlándose de sus estudios, iba á sorprender al temible y nunca vencido Ranimiro en aquel punto, donde solo se permitia proezas de esta clase el buen Echeverría?

¡Lograr de repente aquel mancebo, más aficionado á las letras que á las armas, lo que en treinta años de combates no habia podido conseguir hasta la sazon ningun otro vascongado!

Muy ageno de estos pensamientos seguia el de Goñi subiendo á la roca, de más difícil acceso entonces que la contraria, cuando de improviso cesó el estruendo de la batalla, quedando todo en un silencio inexplicable, como si la tierra se hubiese tragado á entradas huestes.

Solo se oia el canto de la loca en el peñon frontero.

¿Qué acontecia en el camino de Iruña?

Desde la cima lo podia divisar y comprenderlo acaso de una mirada, y este afan le hacia trepar con la agilidad de un gato montés por las grietas y sinuosidades del peñasco.

Llegó por fin al vértice, y al asomarse hácía el valle, pudo contemplar el espectáculo más inesperado, sorprendente y peregrino; una escena que ni él ni nadie podia figurarse. Godos y vascos mezclados, confundidos con las armas en la mano, pero sin hostilizarse, sin hacer uso de ellas, con las miradas fijas en las Dos Hermanas; todos en silencio, todos como buenos amigos, y todos, sin embargo, aparejados al combate.

¿Quién mandaba los vascos? No era de fijo Lope de Echeverría, que nunca tuvo tanta gente á su disposicion.

Debia de ser caudillo principal y poderoso.

¿Habíanse celebrado paces? ¿Treguas quizá? Imposible le parecia. ¡Sin contar con él y en territorio de la alta montaña, que ya podia considerar como suyo, porque era de Navarra y próximo á su valle!

Algo llegó á comprender cuando por la ondulacion más saliente del terreno, que facilitaba la subida á la peña fronteriza, vió cruzar

1 Que Teodosio fué contemporáneo de Rodrigo y de Pelayo, lo afirma como la opinión más pública y más fundada D. Martín José Marcótegui, abad de Atienza, en su Compendio de la Historia de la Aparición de San Miguel de Excelesis.—Pamplona, 1818.
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como una exhalacion el caballo desbocado de Amaya. Esto le bastó para tender el arco, apercibirse, y al aparecer la cabeza de la dama en el perfil del despeñadero, disparar la flecha con la felicísima puntería que hemos celebrado.

Nadie apenas había reparado en él, porque los ojos de todos los circunstantes estaban fijos en Amaya: ocultóse detrás de un pico de la roca, y desde allí se quedó observando con vista de lince cuanto pasaba, dispuesto á descender y tomar parte en el combate si la lucha continuaba; pero á la verdad, con más ánslas de descifrar aquel enigma, que de intervenir en una accion para la cual no se le había consultado, y sospechando que de ayudar á los suyos con las armas, tendría necesidad de impedir acaso alguna imprudencia ó debilidad, siquier no llegase á traicion.

Distinguió entonces á García: vióle con harto asombro adoptar disposiciones acertadas para que no se le escapase ni un solo godo. Contempló el desarme del enemigo, y entonces descendió taciturno y caviloso, resuelto á no dejarse ver de nadie, avergonzado quizás de sí propio, ó resentido de que el novicio de las Amescuas se hubiese inaugurado como caudillo y señor independiente, sin contar con él, que era su amigo, su maestro en la carrera de las armas, y en cierto modo su jefe, á quien, como hijo del venerable Miguel, respetaban y obedecían los echecojaunas de aquella región vasconica. Sin duda el resentimiento era una de las formas que tomaba la inquietud de su vergüenza.

Pero la curiosidad, más poderosa que el despecho, le movió á inquirir y averiguar quién era el caudillo godo que acababa de caer en manos de García.

Aunque no había vuelto á ver á Ranimiro desde que le acompañó á Val de Goñi, es probable que lo hubiera conocido en lo alto del peñon; pero la entrevista del padre y la hija se había verificado lo más lejos posible del precipicio, y por consiguiente fuera del alcance de las miradas de Teodosio, situado en la más baja de las Dos Hermanas.

Presenció desde ella el salto de Petronila, la muerte del caballo, el robo del brazalete, porque todo esto pasó, como hemos visto, al borde del tajado portillo; pero no lo demás. Nada podía hacerle presumir que aquella sorpresa tuviese para los vascos la importancia de un grande acontecimiento; que la captura del jefe fuese para ellos de más valor que la del Rey: porque reyes hacian y deshacian los godos con facilidad; pero hombres tan temibles como Ranimiro no se conocieron desde Wamba, y tan cordialmente detestados como el famoso incendiario de Aitor, ni las tradiciones y leyendas los recordaban siquiera.

Acercóse, pues, con precaucion al campo del combate, y preguntó al primer montañés que encontró, quien era el capitán de los godos.
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—¡Es Ranimiro! le contestarón.
—¡Ranimiro, el de Aitormendi!
—¡El mismo! El asesino de mujeres y niños, el que los abrasa vivos.
—¿Y dónde está?
—En la peña, con su hija. Dicen que García sube á salvarlos, y eso no podemos consentirlo.
—¡Que los salve, que los salve! exclamó Teodosio con impetuosa y extraña voz: que los guarde para mí.
Y abalanzándose colérico, sin saber por qué, ni contra quién, se metió en el núcleo de la fuerza de donde salía aquel horrible grito:
—¡Precipítalo de la peña! ¡Precipítalo!
Halló á los vascos descompuestos, furiosos contra el antiguo conde de Pamplona; pero ¡cosa singular! quien mas los excitaba á la venganza y al motín, era uno de los prisioneros.
Iba este godo sin armas, y parecía un siervo ó peregrino agregado á la escolta para hacer bien acompañado la travesía del Ebro á Pamplona.
Su traje, empero, no era ni militar ni completamente godo, porque la túnica le caía hasta media pierna, y llevaba la cabeza envuelta en una especie de rostrillo que le cubría frente y cuello, dejándole la cara libre y descubierta.
Expresábase muy mal en vascuence: pero al fin se dejaba entender; y de pocas palabras había menester, en verdad, para que los vascos comprendiesen el lenguaje del renconr contra Ranimiro.
—¡A ese! ¡á ese! decia, mitad en mal latín y mitad en peor vascuence; pero sazonada, comentada y puesta en claro la algaravía con gestos enérgicos y ademanes expresivos. No lo dejeis escapar. García quiere salvarlo, por eso va solo. Él no basta á precipitarlo de la roca. ¡Gente allá!..... ¡Ahora, en caliente!..... ¡Del peñon abajo! Si pereece, os salvais todos..... todos nos salvamos.... porque yo soy tan enemigo de esa gente como vosotros. ¡Muera, muera nuestro mayor enemigo!
¿Cuál era el intento de aquel hombre? ¿Vengarse del tiufado, de quien estaria acaso ofendido por algún motivo especial, ó quizás promover el desorden y aprovecharse de él para escapar y salvarse, y salvar á sus compañeros?
Todo podia ser, porque los vencidos, al ver á los vencedores desmoralizados, se miraban unos á otros de reojo, pensando, sin duda, en hacer una tentativa, y se decian medias palabras, murmurando y sin mover los labios para mayor disimulo. Pero uno de los bucelarios de la escolta, liberto de Ranimiro, se acerco al desconocido, y sacando del pecho un puñal que llevaba oculto, y del que por esta razon no le habian privado al desarmarle, se lo clavó en el corazon, diciéndole:
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—Toma, perro judío; anda á sublevar á los diablos contra Satanás.
Y arrojó el puñal al arroyo y se perdió entre los suyos, encargándoles silencio.

Cayó el peregrino sin sentido, y ni los godos trataron de denunciar al asesino, ni los vascos, que no le habían visto perpetrar el crimen, tuvieron grande empeño en averiguar lo ocurrido. Pero exaltados cada vez más con la sangre y lo misterioso y rápido del golpe, se pronunciaron en completo desorden, cuando se apareció inesperadamente Teodosio.

Aquel hombre, de pasiones vivas, fuertes y violentas, estaba ya trasformado. Pocos instantes le habían bastado para calmarse.

—¡Teodosio, Teodosio! exclamaron: este nos lo entregará, este nos dará al incendiario.

—Sí, contestó el hijo de Miguel, á mí me corresponde Ranimiro: García no me lo negará; y perded cuidado: yo os daré cuenta de él.

Palabras semejantes tranquilizaron como por encanto á los amotinados.

Entre tanto, Ranimiro, llevando de la rienda el caballo, y dirigiendo breves, pero solemnes razones á su hija, que hacia esfuerzos por mostrarse serena y varonil, llegó al pie del peñón y se vió entre los vascos. Preguntóles con tranquilo rostro y su habitual sonrisa, entonces admirable:

—¿Quién es aquí el jefe enemigo?

Nadie le contestó, porque el godo, desdeñando el vascuecne, que sabía harlo más que para hacer esa pregunta, la había dirigido en latín.

Adelantóse el gallardo y gentil mancebo de elevada estatura, que ya conocemos, y le dijo con modestia:
—Yo he sido hasta este momento el caudillo de los vascos.

—¿Cómo os llamais?
—García Gimenez, señor de las Amescuas y de la villa de Abárzuza.
—Pues bien, García Gimenez, me rindo á vos: tomad mi espada.
Soy..... Ranimiro, príncipe de la real casa de Chindasvinto, Conde que ha sido de Victoriaco y de Pamplona.
—Ranimiro, yo no os he vencido, ni he medido apenas mis armas con las vuestras.

Dios os ha puesto en mis manos. Quedareis detenido entre nosotros, prisionero si quereis, mientras dure la campaña que va á comenzar, para trazar cuyos planes ibais á Iruña. Pero solo á vos os retengo; porque solo vos podeis hacernos daño. Vendreis conmigo, en la seguridad completa de que mientras viva yo, no atentará nadie á vuestra vida. Y eso no lo digo para tranquilidad vuestra, porque os des-
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«a primordio, divinae pacis praeco; desde el principio, constante pregonera de la divina paz.» Dibujábanla cerniéndose sobre el horno de Babilonia, para infundir la divina paz en los tres mancebos, hacerles prorumpir en alabanzas á Dios, quitar su poder á la llama abrasadora, y desconcertar á Nabucodonosor, monarca impío. Entallábanla (según se ve en una hermosa lámpara de bronce que existe en el Museo Arqueológico Nacional), aludiendo á las palabras de San Pablo, de que Nuestro Divino Redentor «pacificó por la sangre de su cruz todas las cosas, lo mismo las de la tierra que las que están en los cielos.» Y esculpíanla con un ramo de oliva en los sepulcros, haciendo veces de la fórmula: «Descanse fulano en la paz del Señor.»

¿Cómo es posible que la primitiva Iglesia olvidase este elocuente símbolo de la Paz, en el santo sacrificio de la Misa?

Desde que en la última cena se despidió de los Apóstoles el Salvador, diciéndoles: «Os doy la Paz, mi Paz os dejo,» fué para los cristianos ceremonia religiosa darse el ósculo de paz, en señal de caridad y fraternidad, como parece de todas las epístolas de San Pablo. Pero hacíase más especialmente en la Misa, antes de la Comunión eucarística; bien que entre los orientales tenía lugar esta ceremonia en el ofertorio, ajustándose á las palabras que dijo Cristo en el sermon de la montaña: Vade prius reconciliari fratri tuo; y entre los occidentales, después de la consagración y de la oración dominical, por las razones que se desprenden de San Agustín y San Cesáreo de Arlés.

En el principio, los fieles se daban unos á otros en la Misa el ósculo de paz; costumbre que no duró mucho, y fué reemplazada por la de ofrecerles á besar una pequeña imagen esculpida en mármol, bronce ó marfil, ó una tablilla. Este objeto se designó variamente con los nombres de Osculatorium, Asser ad pacem, Lapis pacis, Tabula pacis, hasta que en el año 180 de nuestra era, poco más ó menos (conforme al testimonio de Tertuliano), en vez de aquel porta-paz se dió á besar la patena á los
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preciaria diciéndolo: lo digo únicamente para la de esta dama. Quedareis con la espada; sois caballero, y una palabra os ligará más que el desarme, las cadenas y mazmorras. Pero esta señora, y todas sus siervas y siervos, y todo su equipaje, y toda la gente que por escolta necesite, son libres desde este momento, y pueden seguir á Pamplona, ó volverse al castillo de Cantábría; si gustan, por el camino de los godos, ó cruzando nuestras montañas, si prefieren el más corto. En este caso, yo les serviré de guia.

—Me quedo con mi padre, contestó Amaya, seguiré su suerte.
—Pues bien, sereís nuestra huéspeda. Elegid ahora las siervas que os han de hacer compañía.
—No elijo á nadie, contestó secamente la princesa: si no nos salvamos todos, que no se vuelva ninguno.
—Pues si así lo quereis, así será, repuso García, disponiéndose para dar las órdenes al efecto.
Pero Ranimiro le tendió la mano y le dijo:
—García Jimenez, me habeis vencido doblemente: por la fuerza de las cosas ó de las armas, y por la cortesía. Guardo mi espada; pero os doy mi palabra…..
—Creo, y confío en ella.
Amaya entonces viendo el apacible y no esperado semblante que los sucesos iban tomando, se atrevió á dirigirse á García con aire de súplica, pero siempre en latin y no en el vulgar, sino en el más elegante y castizo de los libros.
—Vuestra bondad, señor de las Amescuas, me obliga á dirigiros un ruego.
—Hablad, quien manda no ruega.
—No es una, son dos súplicas, añadió la dama: en primer lugar, un vasco á quien no he visto jamás me ha salvado, disparando una flecha á mi caballo desde la roca de enfrente, y pocos pasos antes del precipicio; quisiera saber su nombre.
—Es mi amigo Teodosio Goñi, á cuya casa iremos á parar por de pronto. No sabía siquiera que estuviese aquí. Para que nada empañe la gratitud que le debeis, os diré que no ha tomado parte en la lucha, ni en sus preparativos, ni en nada de lo que os pudiera ofender ó mortificar. Si hay en todo esto alguna culpa, exclusivamente es mía. A él lo ha traído Dios inesperada, providencialmente, solo para salvaros de una muerte tan espantosa como inevitable.
Amaya no le contestó, pero después de haber lanzado un suspiro que en vano se esforzó por reprimir, prosiguió diciendo:
—El segundo ruego se refiere también á la otra persona de quien Dios ha echado mano para mi salvación. Es una mujer que estaba