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La Ciencia cristiana (1877-01-01 00:00:00), página 438

Lo ve mi padre, con torbos ojos por cierto; lo ve todo fiel cristiano con igual pena. Todos, menos mi madre; que si esta lo supiera!.... Y no se lo figura, porque te cree mejor de lo que eres, y te respeta, y porque está así la pobre..., como esa pagana amiga tuya se ha complacido en ponerla.

—¿Pero á mí qué? Lo mismo me da que te empeñes en casarte con mi prima la hija de Aitor, como con su tía la viuda de Basurde.....

—¡Con Amagoya! exclamó Teodosio prorumpiendo en una carcajada, con la que se desquitó de todas las de la niña.

Pero esta no tenia trazas de cortarse ni con un cuchillo bien afilado, y replicó:

—Pues que, ¿no vas buscando un trono entre las hijas de Aitor? ¿No llevas entre ceja y ceja lo de la profecía? ¿Qué más te da á ti moza que viuda, si al darte su mano te entrega una corona?

Esta vez, y con harta razon, hay que confesarlo, se picó y se dió por ofendido el hijo de Miguel, y contestó con sequedad:

—¡Calle la rapazuela! Olalla, ¿dónde está tu madre?

—Teodosio, dijo la vaquera con verdadero sentimiento: te digo estas cosas porque te quiero; y vale más que las oigas crudamente de mis labios, que de otros que te hablarán con menos franqueza, pero tambien con menos cariño. Teodosio, vuélvete á Goñi; aprovecha estos dias, estas horas, poniéndote al frente de todas las tribus como caudillo. Te lo digo porque lo dicen todos, y á todos nos toca muy de cerca, aunque á nadie más que á ti. Teodosio, escucha á la pobre niña, cuya voz es la de toda esta tierra: hazte rey, ó duque, ó capitán nuestro: que la fruta se va pasando ya de madura, y si al suelo se cae la cogera cualquier muñeco. Hazte rey, que despues, eso de mi prima vendrá si está de Dios. Porque, Teodosio, si quieres convertirte de primero en último de los vascos para eso de mandar á cristianos, no tienes más que casarte con una pagana.

—¡Cierto!

—¡Digol! ¡No ha de ir un hijo de Miguel de Goñi á quedarse á la zaga, solo por enamorarse con una muchacha que no esté bautizada.

Y viendo que el caudillo guardaba silencio, añadió algo recelosa:
—Al menos, así me lo parece, Jaun Teodosio.
—Y tambien á mí, Andra Olalla.
—Gracias á Dios, que te veo alguna vez puesto en razon. Pues bien, Teodosio, no pierdas el tiempo, te lo repito: deja á los monjes predicar y convertir á niñas infieles, deja el corazon de Amaya en manos de Dios. Mira que su tía Amagoya es la que manda, y que esta es más terca que un azor, más áspera que un erizo, más cerril que un potro
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de Aralar, y más salvaje que lobo hambriento: mira que esa mujer no se da á partido, ni se dobla ni se tuerce. ¿Ves lo pino que está el peñón de aquella cumbre? Pues tan tiesa dicen todos que es Amagoya. Solo una mujer se ha conocido mas altiva: mi madre antes de ponerse loca.

—Olalla, hablaremos en otra ocasion, contestó el de Goñi: principaste por ofenderme, y concluyes por dejarme agradecido. Te diré lo que he dicho á García: quien me quiera, que tenga confianza en mí. Yo seré rey, porque todo el mundo se empeña en darme el cetro, y solo quiero que se deje á mi eleccion el cuándo y cómo he de empuñarlo. Por ahora me voy á tu casa: necesito ver á tu madre, y si es posible, á solas, mejor. Supongo que se habrá vuelto al hogar, cual de costumbre.

—Pues supones mal.

—¿Por qué?

—Porque desde que bajó del peñón de las Dos Hermanas, no ha tornado al caserío.

—¿Lo sabes de cierto? ¿la has visto? preguntó el de Goñi con alguna inquietud.

—La vi saltar como un oso al caballo de la goda, la vi detenerlo, derribarlo, completar tu obra.

—¡Salvar á la hija de Ranimiro!.... Ella, ella es quien realmente la ha salvado.

—Y sabiendo lo que se hacia.

—Pero despues.... ¿á dónde ha ido despues?

—La he visto correr y brincar con una alegría de que no la creía capaz, con un rostro radiante y hermoso como nunca me lo había figurado; exaltada, sí, pero natural; llevando en la mano una cosa que relucia al sol, y besándola y apretándola luego contra el corazon, con muestras de cariño. Debe de ser algun amuleto que la goda le ha dado agradecida.

—Bien: pero despues, ¿qué ha sido de tu madre? ¿A dónde ha ido con esa cosa reluciente?

—A la montaña.

—¡A la montaña! Eso es muy vago, y yo quisiera, yo necesito saberlo á punto fijo.

—Pues te lo puedo decir, porque acabo de ver á los pastores que al percibir el encuentro de esta mañana, han bajado de Aralar.....

—¿Y qué dicen de tu madre?

—Que tomó por el monte de Echarren á Ichasperri, y de aquí por la senda de Aguirigui arriba.....

—¡A la peña!
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la conciencia con el sello augusta de la autoridad divina, de la cual recibe su fuerza de obligar; pero todo puede temerlo el hombre de la ley, si esta es obra de la razon desligada de toda norma superior, y por consiguiente, si es mera expresion de la voluntad arbitraria de los legisladores. Lógicamente proceden pues las escuelas que para conservar un resto de dignidad en el hombre, tienen que negar á la ley toda accion sobre las esferas de los intereses morales y de los puramente económicos. ¡Y para llegar á tal estado de negacion y envilecimiento, obra debida á los progresos iniciados por la reforma protestante, fué necesario que Tomasio insultase á los filósofos escolásticos con aquellas frases: mire et inepte sudant scholastici, in lege generatim definienda!..., ¡Los filósofos escolásticos!.... esos sabios cuanto modestos obreros de la ciencia cristiana, en los azarosos tiempos de la Edad Media, no solo definieron la ley en su sentido genuino, sino juntamente derramaron luz abundante sobre todas las verdades del mundo intelectual y moral, y construyeron una ciencia dentro de la que vive y se desenvuelve el hombre, circundada su frente de la hermosa aureola de dignidad y nobleza, tanto más esclarecida, cuanto es más íntima y ferviente la veneracion tributada á Aquel por quien los legisladores decretan cosas justas. Oid en favor de los escolásticos, el testimonio irrecusable de un hombre ilustre por su genio y por sus conocimientos universales. «Los escolásticos, decia Leibniz en una de sus cartas, han tratado de emplear útilmente para el Cristianismo todo lo que en la filosofía de los paganos puede conducir á este propósito. »Muchas veces he dicho: aurum latere in stercore illo scholasticco barbarici (no olvidemos que habla un protestante), y desearia que se hubiese podido encontrar un hombre hábil y versado en esta filosofía hibérnica y española (hibernoise et espagnole), que tuviese capacidad e inclinacion para extraer de ella todo lo bueno. Estoy seguro que veria recompensado su trabajo con el descubrimiento de muchas bellas e importantes ver-
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—Sin duda, y siempre con esa torce, patena ó relicario en la mano.

—Y ¿a qué habrá ido Petronila á la peña de Aralar? ¿Qué piensas tú? ¿Qué te figuras, Olalla?

—Pienso que la infeliz habrá ido á esconder el regalo de la dama, como si fuese un tesoro: pienso que si la expresión natural de su semblante podia infundirme alguna esperanza de curación, eso de escaparse al monte con tan insignificante joya, es descrazonarnos; eso es de loca.

—Mira, Olalla, ya no voy á tu casa.

—Lo siento. Y si es para volver hácía el norte, lo sentiré más.

—¿Tienes pan?

—Una hogaza entera. Me la eché al saco con algunas otras cosillas, por si alguno de los nuestros no había podido comer.....

—Perfectamente. Esas vacas ¿tienen algo de leche?

—Poca será, porque las he ordeñado esta mañana, y con este tras-torno no he podido hasta ahora sacarlas á pacer.

—Dame la que sea. Apenas me he desayunado hoy....

—¡Pobrecillo! Y dentro de poco será hora de cenar. Mira, Teodosio, ven á casa, allí tenemos de todo.

—No, no puedo perder un momento. Me basta un cuenco de leche y un pedazo de pan. Luego vaciaré en mi morral las provisiones del tuyo, y marcharé no al norte, no, sino al ocaso, por esos montes casi despoblados en busca de tu madre.

—¡Oh! Pero ella volverá, contestó la hija, no tengas ningun cuida-do por mi madre. Volverá, vendrá á cenar y á dormir á casa. Nadie se mete aquí con ella. Aquí no estamos como allá bajo, cerca de su hermano Lartaun, ó de su concuñada Amagoya. Aquí todos somos amigos; porque el peligro nos une, y no tenemos vagar para esas ren-cillas, propias de brujas que ponen el grito en el cielo, porque una vez, solo una vez, al cabo de tres siglos se han descolgado los godos. Aquí los tenemos como moscas, y los encuentros y refriegas más fre-cuentes que malos nublados.

La niña que tenía tanta soltura como desparpajo, daba muestras de haber sido educada por su padre, pues aprovechaba el tiempo á maravilla, hablando y haciendo una obra de misericordia, esto es, dando de comer al hambriento futuro señor de Goñi, y presunto rey de Navarra.

Del zurron ó blanco morral que traía al lado sacó un cuenco de madera, y una hogaza, y puesta de hinojos delante de una vaca la or-deñó hasta que la leche caliente y espumosa rebasó los bordes de la cazuela.
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—Toma, añadió presentando á Teodosio la frugal merienda con toda bizarría.

El hijo de Goñi se había sentado á la sombra de unos olmos para tomar la leche, y la muchacha se colocó á su lado sin ceremonia, y con la mano en la barba y el codo en la rodilla le estaba contemplando sin pestañear.

Era morena, de cara redonda y de ojos llenos de candor y travesura.

—¡Qué apetito, qué apetito! exclamó. ¡Bien se conoce que vienes de tierra de infieles! ¡Y qué mal te corresponden los muy gentiles! ¡Por mi santiguada que esos pícaros, paganos y todo como son, te han hecho ayunar sin devoción alguna!

En efecto, Teodosio de Goñi sentía inefable satisfacción en comer aquel pan moreno empapado en templada y sustanciosa leche: gozaba base en estar sentado en frente de aquella inocente y gentil muchacha, llena de sencilla y graciosas malicia, y extendía los ojos por los desiguales conformes de las azuladas sierras y las violadas tintas de los valles, que en vano procuran imitar las suaves nieblas del fuego de Bengala; en los juegos de luz del sol de poniente, que por las aberturas de las opuestas peñas se abría paso á los barrancos, como esos desprendimientos de celestial fulgor que en vuelven con nueva aureola la cabeza de los bienaventurados en los cuadros de Zurbarán ó de Murillo. No perdía ni el canto de las aves que ya buscaban su nido, ni el vuelo de las palomas que tornaban á las almenas de la torre como el inocente busca el amparo de los fuertes, ni el susurro del aire, ni el murmullo de los manantiales, ninguno de los misteriosos encantos de la tarde. En suma, Teodosio, como presintiendo su próxima ventura, disfrutaba de todo cuanto veía y le rodeaba. Extraña condición la suya, tan dada por el vigor de su cuerpo á los arrebatos y ceguedad de la materia, como por la vaguedad de su espíritu al embeleso de la contemplación.

Solo la muchacha parecía como encantada de verle comer y gozar, y hubiera querido que no tuviese tanta prisa por marcharse.

Cuando Teodosio acabó de tomarse la leche, le dijo Olalla:

—Vamos, ahora, esté cuarto de cabrito.

Y sacó de su zurrón pastoril, no mal provisto, según trazas, una pierna asada y con el riñón bien cubierto, que hambre y todo, despedia excitante y seductora fragancia.

—Gracias, niña, gracias, le contestó Teodosio, por ahora tengo bastante; lo guardaré para la noche.

—Pero ¿no te he dicho que mi madre ha de volver?

—Sí, pero necesito encontrarla, para que nadie le quite esa
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cosa que relucia en sus manos, que es el brazalete de la dama goda.

—Nadie quita aquí nada, como no sea los vascos á los godos y los godos á los vascos; porque eso está en el órden, repuso la hija del merodeador.

—Sí, pero quitar á tu madre ese brazalete no sería hurtar, porque ella, sin saber lo que hacia, se lo arrebató del brazo á la goda, la cual lo reclama.

—¿Por qué?

—Porque dice que es suyo.

—¡Cómo! ¿y echa de menos ese juguete que puede distraer siquiera algunos momentos á una pobre loca á quien debe la vida? dijo Oalla con muy sentido, pero desdeñoso acento.

—Esa joya es para la dama de inapreciable valor, de indecible cariño. Por ella daría quizá cuanto posee, porque es la única memoria que le ha quedado de su desdichada madre.

—No se perderá en manos de la mía. Porque la madre de esa dama era Paula, la íntima amiga de mi madre, y el cariño que aún la tiene—bien la has podido observar—es superior todavía á su demencia, ha sobrevivido á la muerte de su razon. ¡Si ese brazalete ha pertenecido á Paula, si en tanta estima lo tenía, yo te lo aseguro, no se perderá!

—¿De veras?

—Teodosio, ahora caigo en la cuenta, ahora lo veo todo con claridad: creo que somos felices, creo que nos hemos salvado, exclamó la niña como súbitamente inspirada y con un arrebato de alegría.

—¿Por qué?

—Porque eso de irse tan lejos para esconder, sin duda, en un lugar determinado, no una joyuela cualquiera, sino el brazalete de Paula, pensando en el cual la he sorprendido alguna vez, lejos de ser un acto de locura, como antes creía, parécesme prueba de que mi madre ha recobrado el juicio.

—Explícate, muchacha, dijo Teodosio procurando disimular la mala impresión que le producían estas palabras.

—Teodosio, yo no sé más sino que soy su hija, y que en los años que cuento todavía no he recibido una caricia de mi madre; al paso que para su antigua amiga, ni pasa el tiempo, ni hay locura que valga: sólo sé que el amor que la tiene parece que se extiende..... ¿qué te diré yo? al mismo Ranimiro.....

—Bien, pero ¿cómo supones tú que trata de esconder el brazalete en determinado sitio, y que eso es prueba de que tu madre ha recobrado el juicio?
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—¿Qué se yo? Porque en las cosas que atañen á su amiga Paula creo que nunca lo ha perdido. Y luego, bien le puedes conocer tú; una loca no hace eso, no anda así dos ó tres horas de camino..... Algun fin ha de tener..... Por alguna razon se ha de guiar, y si obra con intencion..... obra con conocimiento.

—¡Cierto! ¡Cierto! exclamó Teodosio desconcertado: discurres bien. Pero si ha escondido esa joya en la inmensa montaña de Aralar, echarnós á buscarla sería tiempo perdido.....

Y el hijo de Miguel, por disimular su mal humor y su inquietud, por tomarse tiempo para discurrir, por hacer algo en la impaciencia que le devoraba, trepó á los peñascos que circundan el barranco, y parecen como cimiento de aquel soberano monte, y al llegar á la altura volvióse al Occidente, tendió la vista por la sierra y gritó:

—Sube, Olalla, sube si puedes.

La vaquerilla, que conocía á palmos aquel terreno, subió fácilmente por un sendero.

—Mira, le dijo Teodosio con una mano debajo de la frente para que no le ofendiesen los rayos del sol, y señalando con la otra una persona que descendía de la parte de Aralar. ¿La conoces?

—Es mi madre que se vuelve á casa. ¿No te lo decía yo?

—Y baja presurosa, pero naturalmente.

—Sí, Teodosio, sí: esa manera de andar no es de loca. Ya no salta, no brinca..... sigue derecha su camino..... el camino más breve..... Tiene prisa por llegar. ¡Bendito sea Dios! Yo sí que voy á perder el juicio, si llego á tener una madre que me conozca y que me quiera!

—Saldrémos á su encuentro.

—No, no la interrumpamos, no la contrariemos en nada. Ella volverá..... Viene desalada..... Diríase que le falta el tiempo para hacernos felices......

La observación de Olalla le pareció á Teodosio prudentísima; fuera de que en las subidas y bajadas, vueltas y revueltas de aquel camino casi discrecional de cabras y pastores, era no solo fácil, sino probabilísimo que se cruzaran sin encontrarse.

Aguardaron, pues. No quiso Teodosio descender de los peñascos, como si temiera que Petronila se le fuese á escapar, hasta que, al fin, mucho después de puesto el sol, sintieron el irrintza lanzado por la poderosa garganta de la gigante.

—¡Abajo! dijo Olalla: todo como siempre.

Y descendieron á la pradera. Encima de las rocas se destacaba luego la colossal figura de la cantora, que conoció á su hija y le gritó:

—¡Olalla, Olalla! ¡Victoria completa!

Un momento después la pobre niña recibía el primer abrazo, el
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primer beso, y lo que para ella fué todavía más profundamente consolador, las primeras lágrimas de su madre.

—¡Qué gozo, madre de mi vida!

—¡Qué triunfo! le contestó Petronila, cuya mirada parecía algo estirvada todavía.

—Sí, todos nos hemos salvado.

—Todo se ha salvado, Olalla.

—Aquí tenéis al hijo de Miguel de Goñi, que ha disparado la flecha contra el caballo de la dama.

—Sí, dijo Teodosio adelantándose; yo os he ayudado á salvar á la hija de Ranimiro.

—¡A la hija de Aitor! exclamó Petronila frunciendo un poco el entrecejo. Se la puede arrebatar su casa, pero no su sangre!....

—A la dama goda. Es una dama, al fin, aunque hija de nuestro mayor enemigo.

Petronila le miró de arriba abajo, y se puso á cantar, con harto desconsuelo de su hija, que la escuchaba llorando:

Torre de Aitor, será un monstruo quien te asalta á fuego y sangre;
pero quien mata á su hermana,
ese es un monstruo más grande.

El día en que me dió á luz,
y en dos se partió mi madre,
mil gallinas se mataron,
corderos á centenares.

Me casé con ese godo,
y en mi boda no hubo nadie:
ni el cura que nos bendijo
quiso á la mesa sentarse.

Torre de Aitor, que servías
de palomar á mi padre,
dentro tus cuatro paredes
mi hermana me mata de hambre.

¡Torre de Aitor, será un monstruo
quien te asalta á fuego y sangre,
pero quien mata á su hermana,
ese es un monstruo más grande!

Olalla, como sabemos, comprendía perfectamente el significado de los cantos de su madre; pero en la presente ocasion, no eran necesarias ni la costumbre, ni la agudeza de ingenio de la niña para conocer
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todo el alcance de aquellas estrofas, que la mal curada demente tomaba de antiguas canciones, y con facilidad admirable acomodaba á sucesos de actualidad.

Teodosio mismo, que á pesar de transitar tanto por aquel valle no abusaba ciertamente de la hospitalidad de Echeverría, cayó luego en la cuenta de que Petronila le había contado á su manera una historia tan interesante como terrible, tan misteriosa como nueva y desconocida de la noche de Aitormendi; y teniendo en descifrar el enigma del incendio, relacionado indudablemente con el brazalete y con el secreto de Aitor, más vivo interés que ningun otro vascongado, se apresuró á sacar todo el partido posible de aquel lúcido intervalo de la loca, antes que la presencia del marido ó de los hijos, ó cualquier otro accidente se lo impidiese.

Por eso, acercándose á Petronila la dijo:

—Petronila, los dos hemos salvado á la goda: yo hiriendo en el corazón á su caballo, vos deteniéndole al borde del abismo. Amaya la goda os está vivamente agradecida, pero echa de menos el brazalete de su madre.

La loca por toda respuesta, se puso á cantar:

¡Ay, hija de mis entrañas,
cuando mi seno rasgaste,
en el palomar de Aitor
un cuervo vino á posarse!

Cuá, cuá, graznaba, y te dije:
—este viene á devorarte,
que te ve recién nacida,
y sin cuna y sin pañales.

Y aunque en la torre de Aitor
y en la casa de tus padres,
de frío vas á morir,
y barrunta tu cadáver.—
Hija de mi corazón,
¿por qué me llamas tan tarde?
¿Por qué has de ser enemiga
de la amiga de tu madre?

—¿La habeis oído? Echa de menos Amaya el recuerdo de su madre: teme que se pierda.

Y Petronila, sonriéndose con una expresión de sublime inteligencia y de supremo desden, le contestó:
—¡No se perderá!
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—Pero la goda lo reclama como suyo:
—¡Mio! Suya podrá ser la joya, pero lo que encierra es mio.
—¿Cómo así?
—El secreto de Aitor ha vuelto á mis manos. ¡Es mio, sólo mio!..... Teodosio, déjame decir una palabra antes que vuelva á perder el juicio. ¿Sabes tú quién dió fuego al palacio de Aitor?
—¡No fué Ranimiro!
—¿Pues quién?
—¿Sabes lo que ese brazalete encerraba?
—Decídmelo.
—¡El secreto de Aitor! Exclamó Petronila con su antigua altivez. Vete, díselo á tu Amagoya: véte, y dile que su marido Basurde mató á su cuñada. Y dile que ya no estoy loca, que no quiero estar loca; que necesito el juicio, mi sano juicio; y que lo conservaré, Dios mediante. ¡Dios mio, yo no quiero estar loca!
—Bien; pero si Amaya reclama, no el secreto, que no es suyo, porque es goda, sino el recuerdo, la memoria, la joya de su madre, ¿dónde le diré que puede recobrarla?
—¡Pobre infeliz! A ti te lo digo, Teodosio, no á ella. ¡Pobre infeliz, que quieres esconderte detrás de mi cariño! Dile que esa joya queda en Aralar, el rey de los montes de toda esta cordillera.
—¿En qué punto?
—En la sima, sobre la cual he puesto una cruz..... Ya lo ves, no me duelen prendas.
—¡Cielos! exclamó Teodosio retrocediendo de su curiosidad ante la idea de algun nuevo y más profundo misterio.
—Sí; la cruz vascongada protege desde esa montaña toda la escualherría. Vete á buscar ese nuevo tesoro. Atrévete tú, hijo de Jaun Miguel y de Andra Plácida de Goñi; atrévete á robar á las tribus del lauburu su santa y nueva enseña, el lauburu divinizado.
—No, no será así, Petronila, os lo juro. Antes bien, en esa nueva enseña, más que en la otra confío.....
—¿De veras? Pues bien, confía en ella, Teodosio: ten el valor de tu vocacion, y sé bueno, y sé mi amigo. Si necesitamos reyes, tú lo serás, ó los harás tú. De eso te respondo. Sacúdete manto y túnica de todos esos infieles. Somos del cielo antes que de la tierra.
Y dándole la mano con un vigor y energía más que varoniles, soltó su voz y se puso á cantar como loca:

Torre de Aitor, será un mónstruo..... etc.

Olalla miró á Teodosio con tristeza, no exenta de amargura:
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—¡Ah! venía bien; volvia tal vez curada, y la has trastornado de nuevo el juicio.

El hijo de Goñí comprendió que aquella reconvención no era del todo infundada, por más que no fuese completamente justa: pero no queriendo luchar con el dolor de una hija, ni exponerse á palabras ó miradas menos soportables de Ochoa y de sus hijos, se despidió de la niña, tomando el camino de Navarra por el lugarcillo de Echeverri.

Cuando perdió de vista la torre almenada con techo de pizarra puntiagudo; cuando observó que los zagales de Echeverría encerraban sus rebaños en el aprisco, y dejó de percibir en los corrales el balido de los corderillos recién nacidos, blancos y sin mancha, que aguardaban hambrientos é impacientes la llegada de las madres, torcióse Teodosio hacia la derecha, y dejando el rellano del caserío, tomó pecho arriba por la parte de Eguiarreta hácia la montaña, célebre hoy gracias á su nombre y los extraños acontecimientos en que le hizo intervenir desde entonces la Divina Providencia.

Cuando se vió fuera del camino y entre los bosques y asperezas de aquellas breñas, buscó las chozas y majadas de que antes huía, y habiéndose encontrado con un carbonero, le preguntó si había visto por casualidad aquella tarde á la loca de Echeverría, que de esta manera antonomástica era más que por su nombre conocida en toda la comarca.

Contestóle afirmativamente el tiznado montañés, añadiendo que le dejó asombrado verla trepar á la cueva del próximo peñasco y sepultarse en ella.

—¿Vístesla salir?

—No, señor, contestó el carbonero de Aralar, pero de seguro que no está dentro, porque al cabo de un rato, movido de curiosidad, entré en la cueva por ver qué hacia allí la loca, y no la encontré. Sin duda se había marchado, echándose para bajar más presto por unos derrumbaderos, por donde solo cabras pueden descender.

—Y en la cueva ¿qué hizo la loca? ¿No visteis allí nada que llamara vuestra atencion?

—Nada. Solo una cruz de palo enclavada en la hendidura de la peña.

—¡Ola! ¡Una cruz de madera! ¿Pero de hechura reciente?

—La loca acababa de plantarla allí. Eso se conocía claramente.

—¿Y qué habeis hecho de ella?

—¿Qué he hecho de la cruz de palo? exclamó el carbonero extrañando la pregunta: rezar un Credo y dejarla en su sitio.

—¿Y qué hay debajo de la cruz?

—Debajo de la cruz? ¿Qué preguntas! Debajo está la sima.

—De manera que la cruz se alza sobre la sima.....

—Sobre la misma boca de la sima.