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La Ciencia cristiana (1877-01-01 00:00:00), página 244

y suena el cuerno de guerra,
y el Amo aguza la espada.
¡Ya vienen! ¡Ya vienen! Mira;
¡parece un bosque de lanzas!
¡Como al pie de cien banderas,
relampaguean sus armas!
¿Cuántos son?—Cuéntalos bien,
muchacho.—Allá voy..... Aguarda:
uno, dos, tres, cuatro, veinte.....
Tres docenas van pasadas....
Cincuenta, ciento..... ¡Imposible!
¡Centenares, millaradas!
Y otras más.... Perder el tiempo
fuera empeñarse en contarlas.

Todos á una arranquemos
peñascos de la montaña,
y de la cumbre lanzados
al hondo rodando caigan.
    Y aplastemos á los godos;
Ni uno quede de su raza.
¿Por qué los hijos del Norte
han de invadir nuestra casa?
    ¿Qué tienen que hacer aquí?
¿Por qué turban nuestra calma?
Dios hizo la sierra, y quiso
que el hombre la respetara.
    Ruedan peñas al barranco,
la hueste enemiga aplastan,
la sangre corre, y la carne
palpita despedazada.
    ¿Qué de huesos triturados!
¿Qué de miembros! ¿Qué de entrañas!
¡Huid, huid: el valor
solo es cebo á la matanza!
    Huye, ¡oh Rey de plumas negras
y de capa colorada!
¡Quien fuerzas tenga y caballo,
huya, y torme á tierra llana!
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Ya se van.—Y ahora, ¡oh vascos,
todos presto á la hondonada!
¡Flechas contra el fugitivo!
Ni uno del barranco salga.

¡Ya huyen! ¿Dónde la hueste?
¿Dónde está el bosque de lanzas?
¿Dónde las ricas banderas
á los vientos desplegadas?
Teñidas en sangre y lodo
ya no deslumbran sus armas.
—Muchacho, cuéntalos bien:
¿cuántos son?—¡Espera, calla!
Veinte, diez y nueve, quince,
doce, diez; de seis no pasan…..
cinco, cuatro, tres, dos, uno.
Ni uno sólo á ver se alcanza.
¡Todo se acabó!—Ya puedes
volver con tu perro á casa,
y dar un beso á tus hijos
y á tu mujer, que te aguardan;
Limpiar dardos y bocina,
tender encima la cama,
y acostarte sin cuidado
y dormir sobre tu espada.
A cebarse en carne goda
vendrán de noche las águilas,
y blancos siempre los huesos
quedarán de la batalla¹.

¹ Creo que se me perdonará fácilmente el anacronismo de poner en boca de Petronila esta rapsodia del canto de Roldan, un siglo antes de la rota de Roncesvalles; pero he creído que semejante canción debía entrar de una manera ú otra en un libro de la índole de Amaya, centon de antiguas tradiciones euskaras.

Harto más difícil de perdonar es el atrevimiento de haber puesto en verso tan precioso poemita, cosa que nadie ha intentado, que yo sepa. Sirvame de disculpa, que el romance de Petronila resulta una imitación, no traducción literal del Altobiscaren cantua.

Para que no carezca de ella el lector, la insertaré por apéndice al final de este capítulo.

Advierto al lector, que la traducción, aunque algo retocada por mí, no es mía. Recuerdo que me la dió, muchos años há, un insigne escritor vascongado. Por eso la prefiero á tantas otras como corren por toda Europa.
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¿Qué había pasado durante este canto que no hemos querido interrumpir, y que la solemnidad del espectáculo que lo inspiraba y las mismas exigencias de la improvisacion, prolongaron más tiempo del que podía costar en otras circunstancias?

Algo, muy poco, de lo que Petronila se figuraba ver; pero muchas y muy graves cosas, que tuvieron la importancia de trascendentales acontecimientos para nuestra historia, y quizá para la de toda España.

Enardecido más y más García con las primeras estrofas del canto, cuyos ecos llegaban á sus oídos al pie de la roca gemela, inspirado por una fuerza interior cual nunca igual había sentido, dispone en un momento el ataque con firmeza y acierto sorprendentes en su inexperiencia, superiores á sus pocos años.

Una docena de ginetes se adelantan hácia la parte de Pamplona, y se emboscan para salir de improviso y detener á los que intenten escaparse de la refriega; situa el resto de la caballería detrás de un repecho, y coloca á los infantes á la falda de las peñas, ocultos en la maleza, con órden de correrse atrás y envolver y cortar la retirada al enemigo, así que acabe de entrar en el sitio escogido para el combate.

La primera salutacion que van á tener los godos, es una súbita y nutrida descarga de dardos, flechas y guijarros, que momentáneamente al menos ha de introducir en el convoy la perturbacion y el desorden, aprovechando el cual saldrá la caballería á completarlo.

Máximo, el hijo de Echeverría, acababa de volver al campamento, despues de haber dado oportuno aviso de la llegada de Ranimiro.

—¿Los has visto? le preguntó el joven caudillo.
—Sí; Ranimiro viene con coraza de escamas, plumas negras y capa roja.
—¿Son muchos?
—Bastantes; pero la mayor parte, gentes que solo servirán de estorbo. Siervos y siervas.
—¡Siervas! exclamó García. Entonces, tenia razon tu madre; vendrá tambien Amaya.
—Que venga; mujeres hay, pero algunas cubiertas con el velo.
—Máximo, quédate al frente de los arqueros y honderos; yo mandaré la caballería. Pero, mirad bien donde apuntais: sentiria en el alma que cayese herida mujer alguna. Cuidado con la descarga.
—Toda advertencia es inútil: ya los tenemos encima.
—Pues bien, adelante, y no disparar hasta que los godos lleguen á tiro.
Máximo se sonrió y so quedó murmurando:
—¡Oh! lo que es esta vez, como á tiro se ponga ese que ha sido causa de la locura de mi madre..... no se me escapará.
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Un instante después se distinguía ya desde el bosque de Echeverri á Ranimiro y Amaya, á los bucelarios de la escolta, los siervos, también armados, y las siervas montadas en las acémilas del equipaje.

El prócer goyo y su hija venían tranquilos, porque llevaban delante, á corta distancia, una tiufadía, y acababan de salir sin el menor tropiezo del peligroso barranco de la Burunda.

—¿Qué distancia nos separa ya de Pamplona? preguntó Amaya á su padre.

—De tres á cuatro leguas. Llegaremos antes de ponerse el sol.

En aquel momento sintióse un tremendo estrépito de cornetas de asta, alaridos salvajes y silbidos de flechas y dardos que cruzaron el aire. Una de las saetas dió á Ranimiro en el corazón, pero no traspasó la coraza; otra se quedó clavada en la blanca túnica de Amaya, sin que nada indicase que la dama estuviese herida.

Con la rapidez del pensamiento, volvióse Ranimiro hácía su hija diciéndola:

—Sálvate tú, tienes caballo de brios; corre al encuentro del milenario, que va delante.

—Nada sin vos, contestó la goda.

Y arrebatando una cateya al siervo que estaba más próximo, la blandió con denuedo, gritando con fuertes y enérgicos acentos:

—¡A ellos, mis godos! ¡á salvar á mi padre!

¡Que anomalías tiene la verdad! ¡que irrisiones aparentes de la consecuencia vulgar presentan á veces los caracteres humanos y la sencilla historia de los hechos! Petronila, que vivía al parecer para salvar á Ranimiro, cuando llega el trance, escita frenéticamente á los vascos contra su protegido; y Amaya, vascongada de corazón, dulce y sencilla como una tórtola, conviértese en Belona para ponerse al frente de los godos en el combate.

No lo extrañemos; con juicio ó sin él, Petronila era ante todo vascongada, y Amaya, buena hija, á nadie, después de Dios, amaba en el mundo más que á su padre.

Este, sin replicarla, sin decirla una palabra, porque no podía perder momento, sacudió un latigazo al caballo de Amaya, el cual, encabritándose, dió un salto y se lanzó luego á todo correr por la calzada de Pamplona adelante, sin que la dama, á pesar de montar admirablemente á fuer de goda, pudiese contenerlo.

Era cuanto Ranimiro apetecía por el pronto. Creía á su hija en salvo. La hacanea perla la conduciría en breve á la columna de godos, que solo les llevaba una media legua de ventaja. No era de temer que ningún vascongado pusiera el menor obstáculo á la fuga de una dama,
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de una joven, sola y sin amparo. Incorporada esta á la tiufadía, quedaba libre de todo riesgo.

Mas de repente, y despues de la nube de piedras y flechas, prolongada y dirigida por Máximo, muy especialmente contra el incendiario de Aitormendi, precipítanse guecia y espada en mano los vascos sobre los godos, aún no repuestos de la perturbacion primera, y Ranimiro se encuentra frente á frente de García, que vino contra él enarbolando su pica.

—Ríndete, le dijo el vasco, toda resistencia es inútil.

—Morir primero, le contestó el godo arremetiendo á García con la destreza de un antiguo guerrero, y todo el valor de que su corazon era capaz y su desesperada situacion requeria.

Pero el corazon del caudillo navarro no cedia en nada al de su enemigo, y su vigor, su agilidad y fuerza suplián por las ventajas que en experiencia y serenidad por ventura Ranimiro le llevaba.

Empeñáronse de recio en un duelo á muerte; y no sabemos cómo habría terminado, si un acontecimiento imprevisto no lo hubiese interrumpido.

Los ginetes vascos ocultos en el bosquecillo que se extendía delante del camino de Pamplona, salieron tambien, según las órdenes que del capitán habían recibido, á cortar y envolver á los godos, y aparecieron precisamente dando gritos desaforados, y haciendo resonar las discordes y horribles bocinas de asta, al tiempo mismo que llegaba el caballo casi desbocado de Amaya, el cual, nuevamente asustado del estrépito y ademanes semisalvajes de los ginetes, se vuelve atrás, y se lanza por la opuesta via de Aráquil y la Burunda.

—¡Mi hija! ¡mi hija! exclamó Ranimiro al verla retroceder y cruzar sin velo ya, sin la cateya, con entradas manos en la brida, pero firme como una estátua ecuestre en aquel caballo ciego del todo y bañado en sudor, que en los saltos y gallardía semejaba un ciervo por monteros de cerca perseguido.

—¡Salvémolas, le contestó García, bajando al suelo la punta de la guecia; y alzando la voz gritó á los suyos: ¡detenedla, detenedla!

Y cómo dos hermanos se lanzaron en pos de la dama los dos enemigos.

Era ya tarde: cubriendo la retirada estaban los peones de las hondas y las flechas mandados por Máximo, y el caballo completamente desbocado, pero huyendo de los vascos que le aterraban con sus trajes negros, sus gritos y descomunales movimientos, tomó como única salida la rampa de la peña en que había quedado la loca sola, asomada al portillo de Las Dos Hermanas, precipicio de quinientos ó seiscientos pies de altura, y por donde fatal, indefectiblemente, tenía que arrojarse la hacanea.
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Petronila, más animosa que nunca por el estruendo del combate y el triunfo de los suyos, seguía cantando frenética sin ver nada cerca de sí. Solo en el hondo del valle percibía confusamente el encuentro, lo cual bastaba para que su extrañada fantasía le presentase como clarísima verdad, lo que su canto, medio rapsodia, medio improvisación, tan gallardamente celebraba. La canción la absorbía por completo, restos de juicio, de memoria, y hasta de sentidos. Mientras estuviese cantando, ya podía el caballo venirsele encima, pisotearla y arrastrarla consigo al despeñadero: la loca no se apartaría ni una pulgada del borde del abismo, ni perdería hasta caer el compás que llevaba con todo su cuerpo.

Amaya, pues, no tenía remedio: estaba perdida, no había salvación para ella. Si se arrojaba al suelo, se estrellaría contra las peñas, y un horror instintivo á tan cruel y repugnante fin, un sentimiento de pudor y modestia, y la ignorancia misma del peligro, por no serle conocido el terreno, ó no darse cuenta de él, alejaban de su mente todo otro medio de salvación que no fuera el de mantenerse firme en la hacanea.

Pero esta acababa de llegar á la cumbre, sin freno ya, la erin erizada, sangrientos los ojos, y ciega hasta el punto de no reparar en el bulto inesperado y amedrentador de la loca oscilando en cucullas.

Tan terrible era la situación, tan tiránicamente subyugaba el ánimo aquel espectáculo, que vascos y godos, sin ponerse de acuerdo, sin decirse una palabra, suspendieron el combate, con la vista fija en la dama que aparecía en la cima del peñón como celestial figura, con su gracia, su belleza y juventud, en medio de una muchedumbre muda de espanto, á diez ó doce pasos del portillo de inmensa altura, vertical, tajado, cortado á plomo como una pared maestra.

Mas de repente álzase un vasco en la opuesta roca, tiende el arco y dispara con audaz y breve puntería una saeta que va á clavarse en el pecho del caballo. Este no se detiene, sin embargo: un caño de sangre brota de la herida; pero aún tiene vida y fuerzas el desenfrenado bruto. Pocos pasos le faltaban para despeñarse, y solo la violencia de la carrera basta á lanzarlo al derrumbadero, aunque hubiera sido cuerpo inerte.

Seguía la ansiedad en todos los circunstantes; reinaba un silencio cada vez más profundo y pavoroso.

En medio de él sentíase la bronca voz de lo ciclópea demente, que cantaba con un entusiasmo desgarrador en aquellos indescriptibles momentos.

Afortunadamente terminaba la canción cuando el caballo se le venía encima, y alzó los ojos y dió un grito, no de miedo sino de sorpre-
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mano del hombre, á las montañas engendradoras de tempestades, á las aguas salutíferas, á las ya impetuosas ya apacibles corrientes de los ríos, á bien murados alcázares, y á puentes que salvaban espantables abismos, ¿cómo podían ser motejados de ateos por los griegos, que entre sus dioses menores contaban á las ideales Oceánidas, ninfas marinas, habitadoras en ignotas simas del Océano; á las Nereidas, que poblaban los hondos senos del Mediterráneo; á las Náyades, moradoras felices en grutas de lagunas, fuentes y ríos; á las Oréadas, ninfas montarraces; á las Napeas, que no salían de valles fresquísimos; y á las Dríadas y Hamadriadas, encerradas en el corazón de los árboles, y sujetas como ellos á la muerte?

Pero en fin, sea lo que fuere, y entendiérase como quiera la incredulidad galáica por los que informaron á Estrabón, nadie negará haber sido Galicia de las primeras regiones españolas vivilcadas por la regeneradora luz del Evangelio.

Aquellas antiquísimas relaciones comerciales con los fenicios gaditanos, y por ende con los alongados emporios de Fenicia y Palestina, dan satisfactoria explicación de no haber tardado varones apostólicos en llevar la Verdad Cristiana á esos últimos confines españoles. «Id á las ovejas que perecieron de la casa de Israel; id á enseñar á todas las gentes: Vosotros seréis testigos y daréis testimonio de mí en el extremo de la tierra;» les acababa de decir la eterna Sabiduría.

Trajeron, pues, hasta el cabo de Finisterre la buena nueva; y á confirmarla vino á España, hácía el año 41, el hijo del trueno, Santiago el Mayor, á quien tocó esta provincia, cuando todas se sortearon entre los Apóstoles, en obediencia del mandato divino. Y fué disposición del Cielo también, según testifica San Jerónimo, comentando los capítulos XXXII y XXXIV de Isaías, que muerto cada Apóstol, habían de descansar sus reliquias en la provincia de su evangelio, señalada en suerte por el Espíritu Santo: Spiritus illius congregaverit eos, dederitque eis sortes,
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sa, casi de júbilo al fijarse en el rostro encantador de Amaya, que comprendiendo ya su trance y creyéndose perdida miraba al cielo y exclamaba:

—¡Madre mía!

Alzase entonces la gigante vascongada, y con la agilidad de un tigre, con un ímpetu de que solo es capaz el heroísmo ó la locura, dió un salto que, si no la hubiera salido bien, la habría estrellado contra la roca y hecho rodar al abismo, así con sus nervudos brazos la cabeza del caballo, le cubrió los ojos con su cuerpo, se descolgó de su cuello, lo dejó inmóvil, lo rindió, lo postró á la orilla del precipicio, y quedóse mirando á la dama de hito en hito, diciéndola con alborozado acento:

—¡Paula! ¡Paula, Paula! ¡Si parecía que te estoy viendo! ¡Amaya! ¡Si eres lo mismo que tu madre!....

Una exclamación general, un grito unánime de alborozo, en honor de la verdad debemos decirlo, lo mismo de vascos que de godos, de amigos que de enemigos, resonó en el campo de batalla. Todo había pasado en pocos instantes, que, sin embargo, parecían eternos.

Amaya se había arrojado del caballo á los hombros de su salvadora, la cual, fijando de pronto los ojos en el brazalete que llevaba puesto la hija de Ranimiro, quedó nuevamente sorprendida y regocijada, y con una alegría infantil, ingénua y cándida, se puso á cantar:

¡Ay! mi querida Paula.
¡Ay! mi querida amiga,
ya te tengo en mis manos,
querida amiga mía!

Y mientras esto murmuraba, con mano experta, como de persona que de antiguo conocía y manejaba aquella joya, apretó el resorte, abrió el aro, echó á correr con ella por la rampa abajo, triscando y cantando, con una soltura de que nadie la hubiera creído capaz, con una hermosa alegría, franca, natural, inverosímil al parecer en un loco, y hasta impropia de aquel semblante, cetrino, ordinariamente tétrico y adusto.

Amaya se quedó en pie al lado de su hacanea muerta ó desangrada. Pero sin darse todavía cuenta de lo que la había pasado, por instinto de piedad, por impulso habitual de su corazón cristiano, cayó de hinojos y se prosternó exclamando:

—¡Gracias, Dios mío! ¡Gracias, madre mía!

Acababa de subir su padre á todo escape, trémulo y demudado, sin acordarse de la batalla, sin pensar en defenderse, sin ojos ni corazón más que para su hija.
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Echó pié al suelo, y al verla pálida, inmóvil, con la frente apoyada en sus manos suplicantes, lanzó un grito creyéndola muerta.

No estaba muerta, más sí á punto de perder el sentido: la presencia de ánimo, el varonil esfuerzo, el heróico valor que hasta entonces la habían sostenido, la abandonaban ya, y la crisis nerviosa, milagrosamente contenida por el dique de la Providencia, se derrumbaba como una catarata, cuando el grito paternal llegó á sus oídos, y la removió la sangre estancada en el corazón.

Todo lo vió claro y todo serena.

Se levantó con presteza y se arrojó á los brazos de su padre, gritando con un acento que salía vibrando desde lo hondo del pecho.

—¡Padre de mi vida!—¡Estoy buena!—Nos hemos salvado.

¡Prodigioso esfuerzo de cariño! ¡Admirable serenidad! Era imposible proferir en aquel momento palabras más consoladoras ni con más ansia deseadas.

Ranimiro, en cambio, no sabía qué decirla: repetía su nombre entre sollozos, que no se curaba de reprimir allí, por lo mismo que estaban solos, y nadie más que su hija era testigo de aquella debilidad.

Trató, sin embargo, de recobrarse, haciendo un esfuerzo sobre su corazón, porque sentía la necesidad de aprovechar los momentos, y decir algunas palabras, quizá las postreras que con libertad podía dirigir á su hija, y quizá las últimas de su vida; porque Ranimiro conocía bien á los vascos: nobles, capaces de los más generosos arregues, dulces y cariñosos con el vencido; pero duros, inflexibles y salvajes tratándose de quien ofendía á sus padres, á sus tradiciones, y á las cosas y personas á quienes ellos tenían en amor y veneración. Ranimiro esperaba la muerte, el suplicio usado por sus enemigos, el despeño en una sima, el precipicio de lo alto de una roca.

—Amaya, la dijo, yo quedará prisionero: tú te salvarás; déjame entre los vascos y sálvate. Hija mía, sospecho que ese brazalete de tu madre, es algo más que una memoria suya. Guárdalo siempre, y ocúltalo hasta que llegue la ocasión á las miradas de todo vascongado.

—Pues qué…..

—No lo sé: pero desde la noche aquella de Munio, me he figurado que esa joya tiene algun enlace con el secreto de Aitor. Si te vieses en algun apuro, con ella acaso podrías salvarte entre esta gente.

—¡Ah! exclamó Amaya con un grito desgarrador: con ese brazalete os hubiera salvado… Pero….

Y no se atrevió á seguir.

—¿Pero qué?….

—¡Lo he perdido! Una mujer á quien debo la vida, una vasconga-
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da con ojos de loca, que cantaba y llamaba á mi madre, me lo ha robado!.....
—¡Petronila!
—Ella debía de ser.
—Ella te lo guardará.
—Pero yo lo necesito ahora, en este momento, exclamó Amaya penetrada ya del peligro que amenazaba á su padre: ¿qué me importa recobrarlo mañana? Si en esa joya está el secreto de Aitor, por él pediré vuestra libertad y vuestra vida.
—No hablemos más de esto.—Amaya, si muero, ten por cierto que con la misericordia de Dios moriré como cristiano. Más pronto ó más tarde, espero reunirme con tu madre en el cielo; allí te aguardamos.
—¡Padre mío!
—Allí te aguardamos..... Hija mía, no nos faltes......
—Padre de mi alma: no hagais vuestro testamento. No morireís, y si os matan, tampoco á mí me perdonarán. No morireís, no: un vasco me ha salvado desde la roca de enfrente: una vascongada ha completado la obra de ese desconocido. No nos matarán los vascos: para algo nos ha traído Dios entre ellos.
Y como respondiendo con el más acerbo desengaño á sus palabras de consuelo y esperanza, llegó un grito de la muchedumbre hasta lo alto del peñón, grito semejante al del pueblo judáico contra nuestro Divino Redentor:
—¡Precipítalo! ¡Precipítalo!
Mientras esto pasaba en la cima del peñasco, García había cercado y hecho rendir las armas á los bucelarios y demás gente de guerra; pero tuvo la delicadeza de dejar solos todo el tiempo posible á Ranimiro y su hija, dando terminantes órdenes de que nadie fuera á interrumpirlos.
No quiso el caudillo navarro confiar á persona alguna esta comisión, y subía solo y á pie por el repecho de la peña, cuando los vencedores, calmada la excitación del peligro de Amaya, pensaron en el incendiario del caserío de Aitor, y creían tan justo y natural castigar al fin su crimen y vengar el odio y miserable saña que aquel antiguo, pero siempre vivo atentado revelaba, que sencillamente y como quien hace una advertencia oficiosa y casi escusada, le gritaron los suyos:
—García: ¡por el portillo abajo! Subiremos nosotros á despeñarlo.
—¡Eso no! Dejadme á mí solo con ellos. Nadie ha de subir á la peña sino yo, les contestó el caudillo con firmeza.
Pero aunque al parecer se aquietaron por el pronto los expedicionarios, no sé quien hubo de hablar con desconfianza de García, por-
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que de repente prorumpió toda la partida en aquel terrible grito que llegó hasta la cumbre, y heló de espanto á la hija del tiufado.

—¡Precipítalo! ¡Precipítalo!

Más terrible, más pavoroso aún que este grito, fué la insubordinacion, la indisciplina de unos cuantos soldados de la cuadrilla, que guecía en mano echaron á correr hácia la roca, resueltos á dar muerte á Ranimiro, despeñándolo sin más dilacion desde aquella altura, que estaba, si es lícito hablar así, como convidándoles al suplicio.

Eran cosa de dos docenas, y subían completamente desmoralizados, quizá un poco ébrios con el vino de Máximo, excitándose mútua-mente con destempladas voces contra el tiufado, repitiendo y dando por ciertas é indudables cuantas calumnias se habian esparcido por el vulgo en veinte años de rencon y despecho.

García, sin desenvainar siquiera la espada, se volvió hácia ellos sereno y apacible, diciéndoles con una sonrisa que tenia más fuerza que un escuadron apercibido al encuentro:

—¿A dónde vais, muchachos? ¿No veis que ya se arremolinan los godos? ¿Qué se nos quieren escapar?

Id á contener á los del llano: yo me encargaré de los de arriba.

Y aquella gente, acostumbrada al respeto y sumision á la autoridad, aquellos amotinados, que gritaban para aturdirse y sofocar quizá la voz de sus remordimientos, se volvieron confusos al campo de la refriega.

Pero de allí salian nuevos gritos contra Ranimiro.

—Aguardad, muchachos, añadió García: decid de mí parte á esa gente que se calle.

—¿Pero no sabéis quién está allí? le contestó Máximo que venia entre los amotinados. ¿No lo distinguís bien entre los nuestros?
—No distingo á nadie: ni á ti siquiera te conocía, Máximo.

El hijo de Ochoa, dejando pasar por alto la leccion, contestó:
—Pues acaba de llegar el salvador de Amaya.

—¿Quién?
—El vasco desconocido que ha disparado el arco desde el peñon de enfrente.

—¿Quién?
—Teodosio de Goñi.

El caudillo de las Amescuas sintió entonces que por un instante se le detuvieron los latidos de su corazon.

—Corred, volad, exclamó reponiéndose al punto. Decid á Teodosio que me aguarde: que bajo al instante con los prisioneros.

Y prosiguió tranquilo hasta la cumbre, murmurando para sí:
—No puede ser cabeza de motín. Al contrario, Dios le ha traído