Revista política y parlamentaria (1901-02-28 00:00:00), página 15

CAMPOAMOR

Hay hombres que pertenecen, no ya á su patria, sino á la humanidad, cuya fama no está limitada á una esfera de la inteligencia humana, sino que todas le rinden pleito homenaje. Campoamor es de éstos. Por lo que aunque dentro de las tendencias de nuestra Revista no encaja la glorificación del arte, hacemos hoy una excepción, honrosa para nosotros, en obsequio al muerto Hues- tre, tan querido como llorado.

Pero aun no siendo así, el inmortal autor de las humoradas tendría derecho á nuestro tributo como hombre público, siquiera lo fuese inconsciente y accidentalmente.

Romero Robledo, el lustre político, actor de tantas públicas do- lorosas, el gran Ildefonso, los caídos del Congreso, y Dato, el juríscounselo artista, pusieron todo su empeño en hacerle Senador. En una y otra ocasión, Campoamor rióndi culto á su temperamento, haciendo con motivo de ellas dos humoradas. Cuando fué al Con- greso, al preguntarle por qué distrito era Diputado, contestó que por Romero Robledo, y al hacerle Senador, dedicó á Dato el magnífico retrato que publicamos, anunciando el envío de una calada de sus inigualables bromas, que, en efecto, le mandó... re- producida en la fototipia, se puede verse. Pero el Campo- amor nuestro; el grande, el gigantesco, el sublime, el inmortal, el que llena con su nombre las páginas de la historia literaria de nuestra patria en el siglo XIX; el que traspasó las fron- teras y estampó la luz de su inspira- ción por el mundo entero; el que pasó triunfante el nombre de España en todo el orbe; el que recibió el culto de tres generaciones de enamorados y escépticos; el que hizo leer y aficio- narse al arte á la mujer española, es el Campoamor de las humoradas y las doloras, el Campoamor poeta.

Predicar reflejos, su fisionomía ar- tística sería inconcebible audacia de ignorante; de su obra sólo cabe, é in- tentaremos dar, una impresión subje- tivísima, que quizás no sea exacta ni justa, pero que es muy sincera.

Campoamor tiene una personalidad propia, típica, original, libre de toda similitud, de toda influencia ex- tranjera, sin antecedentes en la poesía española, sin parentesco con la ex- tranjera; producto especial de un tem- peramento y una manera de ver las cosas quizás únicos, que hace que cuan- tos intenten imitarle falten de la di- vina cualidad que lo maba su espíritu, fracasen en tal empeño.

No es su musa la musa arrebataba y valiente de Espronceda, que en estro- fas vibrantes y sonoras, como los agu- dos sores de un clarín de guerra, re- vuelviese furiosa contra los dolores e injusticias humanas, y clava unas agudas en el corazón de todos, desca- rrándolo con ira y sañiendo las revueltas páginas de sus libros con negras gotas de hirviente sangre; no es su musa la musa dolorida y llorosa de Becker, el poeta triste del amor contrariado, con rimas maléficas, como el canto del ave moribundo, exhala la angustia infinita, el dolor supremo, la pena indescriptible de una pasión tan intensa como infor- tunada, arrancando á los ojos lágrí- mas de acobar y al pecho suspiros de fuego; no es su musa la musa soñadora de Zorrilla, que en un mar de armonías, la atmósfera de aromas, el mar de tragedias, las montañas de le- yendas, los valles de césped, la auro- ra de fulgores, la tarde de encantos, la noche de misterios; que en cada co- lina levanta un feudal castillo, tras cuyo negro y sombrío yermo y altí- simo torreón se oculta una encuen- drada historia; que en cada reja, de cala- das celosas y floridas macetas, imagi- na una enamorada y bellísima don- cella, que espera impaciente al gallar- do caballero, que acaso ha de libertar- la de la forzada clausura en que la han- guidece; que en cada estrecha y li- brega calle evoca el eco apasionado de la amorosa trova, el choque crispa- dor de los desnudos aceros, el grito punzante del moribundo, el acre olor de la sangre, el rumor precipitado de la fuga; que en cada gótico templo de sombrías naves, de altísimas torres, de resonantes claustros, á eco abrumador de sus vibrantes órganos, en las no- ches silenciosas y claras, cuando la luna perrera á través de los tintinos vidrios de cristal en el desierto cruza iluminándolos fantásticamente, ve levantarse de sus pétreas urnas funera- rias, las graves sombras de los nobles y valerosos fundadores, que con paso mudo dirígense so'ennes al tallado coro; no; su musa es la musa moderna, la musa de los tiempos en que vivimos, la musa de los sentimientos y los hechos corrientes, no vulgares. Ama, pero ama sin desesperación; olvida, pero olvida sin llorar; llora, pero llora sin desesperación; ama, llora, olvida, agrable y distanciadamente.

Sus versos no dejan en el alma ni misántropos de los de Es- pronceda, ni la afición de los de Becker, ni el anhelo de los de Zorrilla. Su llanto no es el llanto que escala el rostro y enrojece los ojos, sino el que refresca el alma, consuela el corazón y fortalece el espíritu; sus sollozos no son los sollozos asfixiantes que aprieta la garganta y cortan el aliento, sino los suspiros que alivian el pecho del peso grave de la pena; sus ayes no son las tremendas