Revista de navegación y comercio (1896-12-30 00:00:00), página 16

VARIEDADES

EL ENTERRO DE UN MARINO

El último número de la notable revista parisienne Le Monde Moderne, publica la interesante narración siguiente, debida á la pluma del notable escritor E. Gallus.

Al llegar á la costa el cortejo fúnebre, que había salido de la aldea de Beauvoir, se detuvo. Todavía sonaban á lo lejos las campanas de las iglesias, cuyos pesados campanarios, en su mayor parte del siglo XII, esparcían por el campo sus sones lastimeros.

Así lo había querido Goff. Al rendir su alma á Dios el viejo marino, habituado á recibir en los oídos al lanzarse á la mar el monótono son de las grandes voces de bronce, había dejado dispuesto que se las hiciese doblar hasta la noche el día de su entierro.

Como las de Beauvoir, las campanas de los pueblos cercanos agujereaban el espacio con sus notas agudas, cada vez más débiles, á medida que el cortejo se alejaba, como si el Océano monstruoso limitase la potencia de su canto, obligándolos por fin á extinguirse del todo. A uno y otro lado del paso de la Crosniere, el mar ribeteaba suavemente la arena y el cielo con largas y tortuosas líneas. Varios postes ó valizas, semejantes á perchas de papagayos, indicaban el peligroso paso á la derecha de la entrada del estrecho de Fromentine. Delante de la fúnebre carroza, los clérigos repetían sus tristes salmodias. En la garganta que separa la costa de la isla de Noirmontier, el cortejo penetró lenta y gravemente, con esa solemnidad triste, propia de los duelos.

Nacido en la isla, muy cerca de la Abadía, el viejo Goff, que acababa de morir casi de repente en casa de su nuera en Beauvoir, había manifestado hasta en sus últimos momentos, el deseo expresado durante toda su vida de reposar en su tierra natal, no lejos de las rocas que rompen la aspera caricia de las olas al abrigo de los últimos pinos, que lloran y se lamentan y bajo los carrascos siempre verdes, los mirtos, los laureles y los granados salvajes. Así tan cerca de la mar, el viejo marino creía que ella le hablaría aun después de muerto, y que le arrullaría é iría á acariciarlo á él que la había amado tanto y cuyo esqueleto, bajo las cinoglosas, temblaría en las horas de tempestad. Y tan tenaz era su fe en las leyendas, que moribundo, tendido en su lecho de muerte, se iba de la vida casi feliz, viejo, cumplida su tarea, preparado para el eterno sueño de donde saldría su sombra á vagar durante la noche por los abruptos acantilados, envuelta entre las brumas de la mar.

Por sí mismo había elegido su lugar de reposo, un paraje apartado al abrigo de una ensenada, en lo alto de una roca, en donde una profunda hendidura esperaba el ataúd. Nada le había parecido mejor para sus huesos que este reposo en un lugar de la peña inculta, desde la cual, cuando ya no navegaba, permanecía muchas veces, durante horas enteras, contemplando el Océano, fijando en él sus grandes pupilas verdosas, penetrantes y móviles, aspirando el aire salino, saboreando su sanas bocanadas y saturando con ellas su enjuto cuerpo, como llenaba su alma con la imagen soberbia y agitada de las olas. Encantado del lugar en que él soñaba dormir para siempre, había obtenido, después de muchas gestiones, la autorización de tallar, en la hendidura de la roca, el rectángulo de su sepultura, allí junto á la mar centenaria, bajo el cielo plomizo que las aves emigradoras manchan con sus negros escuadrones.

Muy rara vez dejaba Goff la isla; sin embargo, él, que temía tanto exhalar su último aliento en frente del agua inmensa, murió rodeado, sí, de los suyos, pero privado de los fieros arrullos de su vieja amiga.

Ahora se conducía su cadáver por el camino de Noirmontier, detrás de la Abadía. El mar, á lo largo del paso, deshacía sus olas en extensas sabanas,