La Marina española (1867-12-24 00:00:00), página 4

muy importante, y para nosotros en estremo sensible.

Esa causa consiste en la indiferencia, ó quizá, antipatía, con que se miran en este país las cosas de mar, fenómeno que en vano han procurado explicar y combatir escritores de nota, y que nosotros lamentamos con toda nuestra alma.

Todas y cada una de esas distintas causas han ocasionado la esterilidad de los sacrificios que la nación ha hecho, y á probar esto se dirigirán nuestras consideraciones en el próximo artículo.

C. F.

ÚLTIMA NOTICIA DEL NAVIDO SAN TELMO.

Nadie en la generación presente, que tenga contacto con la marina española, ignora la espantosa catástrofe del navio San Telmo, allá por el año de 1819; la suerte de aquel desgraciado bajeí, envuelta en las sombras del más profundo misterio, ha hecho erizarse el pelo en millares de cabezas al oír por vez primera el relato terrorífico de la desaparición del Telmo, supuesta juzgiosamente en medio de las eternas y densas nieblas del mar polar antártico, y acuñada en sus noches glaciales y sin fin. ¡Horrible debió ser el suceso que llenó de luto á mas de mil familias; horrible debió ser la agonía de los que con el Telmo hallaron el término de su peregrinación por esta vida en las ignotas tierras antárticas, ó en las procesosas montañas líquidas del impotente Cabo de Hornos! La duda de su siniestro no cabe; cuarenta y ocho años hace que la fragata mercante Preciosa Mariana lo vio por última vez al pálido fulgor de un relámpago, en una noche de desencadenado temporal; pero cabe, mejor dicho, la hubo siempre sobre los detalles de su pérdida.

¿Se perdió el San Telmo en las inhospitales rocas del Hornos, en las desertas islas de Diego Ramírez, ó se hundió con sus mil tripulantes en las heladas aguas del Cabo? Se ignoraba. ¿Qué ha sido del San Telmo? Esta pregunta se han hecho durante cuarenta y ocho años los que se han ocupado del trágico fin de aquél, sin obtener otra contestación que alguna conjuración ó un silencio glacial: la certeza de su pérdida era indiscutible, interesantísimos debían ser sus tristes pormenores.

Después del largísimo plazo transcurrido desde que se dió de baja al navío San Telmo en las listas de la Armada, y cuando todo hacía presumir que su pérdida continuaria siendo un arcano impenetrable, dispuso la Providencia que de la más completa oscuridad brotara de repente un rayo de luz que iluminara aquel cuadro, y nos permitiera distinguir con suficiente claridad su ignorado fin: verdad es que no conocemos, por desgracia, los interesantes detalles del último día del Telmo, pero afortunadamente podemos ya satisfacer ese anhelo, ese deseo de cuarenta y ocho años.

A nuestro entrañable amigo y querido compañero el Brigadier de la Armada D. Carlos Valcárcel, debemos hoy el relato de inestimable precio, que ha permitido conocer á punto fijo el dramático siniestro del San Telmo. Por causas ajenas á su decidida voluntad, no pudo hacer uso hasta hoy de esa preciosa noticia que estamos segurísimos escitará el mayor interés.

Dejemos, pues, hablar á Valcárcel; su Memoria y sus apuntes están impregnados de tal colorido, que parecerá pálido cuanto nosotros escribiésemos.

«Me embarqué en Cádiz, dice Valcárcel, en el vapor Europa, capitán Carbonell, en Febrero de 1860, con objeto de pasar á la Habana; en el atropellado movimiento que se experimenta en las cámaras del pasaje en los primeros instantes de partir un buque, no me fue posible fijar la atención en quienes iban á ser mis compañeros de viaje; solo si me halle á lado del malogrado Brigadier Arévalo, lo que me halagó en extremo. Sin embargo, al oír una vivísima discusión del Capitán con un anciano valetudinario, que apoyado en una niña, trataba de interesarse á aquel para que le admitiese á bordo, fijamos Arévalo y yo nuestra atención, y oímos al anciano que rogaba, y á la joven que, con lágrimas de profundo pesar, pedía ardientemente que se le dejase emprender su proyectado viaje á la Habana para reunirse á su familia; el Capitán replicaba con insistencia que el aspecto casi cadavérico del anciano y su evidente gravísimo estado presagiaban una desgracia, que si para ambos era irreparable, para la expedición era una gran dificultad: unos y otros argumentaban sin fruto, y entonces, validos Arévalo y yo de nuestro anterior conocimiento con Carbonell, intervinimos en obsequio de aquel pobre señor y de su afligida hija, que apenas raya en los 46 años. Transigimos, pues, la cuestión aplazándola para Tenerife y emprendimos el viaje con prospera fortuna. D. Francisco Martínez de la Rosa fué el nombre con que nos ofreció su amistad y agradecimiento el anciano; olvidése el incidente, y al llegar á las Canarias, lejos de tener que quedarse en tierra, había recuperado fuerzas y gran parte de su salud. Alojaba yo en un camarote inmediato al del señor Martínez, con quien encontraba un verdadero placer en hablar, pues que se hallaba dotado de gran instrucción y había viajado mucho y con provecho.

Una mañana que, como todas las del pasajero en la mar, corría languida, hablábamos con el Sr. Martinez de la Rosa, recordando el multitud de sucesos en la América del Sur, en los que habían jugado sus amigos de entonces, D. José y D. Manuel Quesada, los hermanos Bocalán y otros jeles de la Armada, lo que daba más interés á su relato. D. Antonio Arévalo y yo, incidentalmente, hicimos referencia á la suerte del Telmo, y al indicar las dudas que sobre ella se tenían, el Sr. Martínez, con gran sorpresa nuestra, se quedó silencioso, fija su mirada y con la fisonomía expresando una ansiedad indecible: volvió á insistir Arévalo en que la última noticia del Telmo fué la dada por la preciosa Mariana; repetió que tal vez fuese el último que el 14 de Mayo de 1819 pisó las tablas del navío y abrazó al infeliz comandante Porlier, Comandante del Telmo, y á sus Oficiales, víctimas de su pendor. A esto, y redoblando nuestra sorpresa, con voz pausada y energía ademán, salió de su estupor el grave anciano, diciendo: «No señor; hay