La Ilustración musical (1883-06-23 00:00:00), página 2

ró sino después de haberse sometido á inauditas humillaciones.

Las peripecias políticas de la época, que tanta parte tuvieron en la azarosa carrera de Paisiello, le llevaron otra vez á París, donde en la Corte de Napoleón, encontró de nuevo los bellos días de Petersburgo. Volvemos pues á ver al Maestro encumbrado, mimado y tratado con toda la consideración que imaginar se pueda.

Los inmortales principios del ochenta y nueve habiendo alcanzado en este tiempo su completo y saludable desarrollo, la mitología empezó á perder su antiguo crédito y á fastidiar el público parisiente; semejante cambio de gusto ocasionó el insuceso de la Proserpina (1803). Este hecho hirió tan á lo vivo el corazón del maestro, que dió un adiós á la Francia, no sin haber antes propuesto su sucesor, por deseo de Napoleón, al puesto de maestro de cámara en la persona de Lesueur, el precursor de Berlioz, y uno de los genio promeseros musicales, tan en voga en el día entre nuestros vecinos.

En Nápoles, Paisiello brilló sucesivamente entre los cortesanos de Fernando, de Bonaparte (José) y de Murat, y la noche del 19 de Mayo 1808, asistió á su propia apoteosis, representándose el drama Los Pitagóricos, puesto en música por el sobrino de Monti.

Pero en el tiempo de la restauración (1815) cayó otra vez de su encumbrada posición, habiendo desaparecido de la escena política Napoleón, con la supresión de la pensión que disfrutaba del gobierno francés, y por otras peripecias perdió también la que percibía de Rusia. A tantas desgracias, se añadió el dolor agudísimo de verse postergado á Zingarelli en la elección de director del colegio musical de Nápoles; y las amarguras ya tan intensas, llegaron al último punto, una noche mientras que en los salones de Palacio, habiéndose inclinado humildemente á besar la mano de Fernando, éste se la retiró bruscamente y le volvió groseramente la augusta espalda.

Este hecho acontecía en la noche del 30 de Mayo 1816, y ateniéndonos á lo que asevera Florimo, decidió de la vida del Maestro, porque habiendo caído enfermo el 1 de Junio del mismo año, Paisiello al cabo de pocos días entregaba su alma al Criador.

Entre las obras maestras con que enriqueció el arte, se cuentan: El barbero de Sevilla en el género jocoso, y la Nina pazza per amore en el idílico.

Esta ópera la escribió por orden de Fernando IV, y se representó por primera vez en la escena del Teatro Real de Caserta. El argumento fué traducido por un tal Lorenzi, de una comedia francesa en prosa entremezclada de arie tas, palabras de Marsollier, música de Delavrac (Paris 15 1786).

En la obra de este ilustre autor, la Dagazon, celebre actriz hasta el punto de relegar su propio nombre á un personaje cuya importancia dramática corre paraleja con la musical, sobresalía de un modo maravilloso.

Entre la Nina del compositor italiano, y la de Delavrac «existe, según escribía Clement, la misma distancia que separa el Guillermo Tell de Rossini del de Gretry.»

Paisiello estaba enamorado de esta inspiración de su alma. Preguntado por qué ópera suya prefería, respondió según dice Florimo, «No sabría decir si es el Barbero de Sevilla, el Rey Teodoro ó la Nina.»

Y pronunciando este nombre se le soltó una lágrima!

La Nina de Paisiello, y la Cecchina de Piccini, fueron en Italia las dos óperas más célebres del siglo pasado.

Una de las mejores obras de Paisiello, el Barbero de Sevilla, se representaba hace poco, cargado con la frivolidad de un siglo, y con aplauso en los teatros de Italia.

Paisiello compuso también gran cantidad de música instrumental. Citamos las doce Sinfonías concertantes, dedicadas al Emperador de Austria, enriqueció el género de salon con doce cuartetos para instrumentos de cuerda, y cuantas composiciones de carácter serenamente gustuosas, elegidas y dadas.

Esperemos á que algún editor, ó alguna Sociedad de aficionados, piense en la desusanción de estas obras, pertenecientes á una de las mayores lumbrares del arte musical.

A. G.

CHOPIN Y SU PIANO (1)

No sin dolor abandonó Chopin su modesta habitación de Zelazowa-Wola y su viejo piano, con el cual había compartido las alegrías y los disgustos, y sobre el cual había encontrado tantas veces consuelo contra las luchas de la vida. Aquella pequeña habitación encerraba todo su pasado, su primera juventud: aquellos cartapacios de música cubiertos de polvo, eran el único tesoro que se había traído de Varsovia, y casi temía estarle lejano que alguna mano profana pudiese contaminarlo. Pero lo había prometido y debía partir. Por otro lado era quizás la celebridad vista á través de sus sueños juveniles que las bellas y rutilanzas hijas de la Germanía le habían procurado con sus aplausos.

Chopin conocía su propio ingenio, pero no tan bien, á este respecto, como los quijotes, tanto en Zelazowa-Wola cuanto en Varsovia, y á quienes tan á menudo habla turbaba el sueño, sabían que existía y que bajo sus dedos el piano brotase sonidos extraños de amor, de gozo, de celos y de dolor.

Lanzada una última mirada á sus destos muelles, pulsando un aspígio de adios sobre las amarillentas teclas del piano, no sin poder detener una lágrima, se dirigió á la estación del ferro-carril y marchó.

Entretanto en Viena la señorita Wehntheim, artista entonces en voga y que había oído á Chopin en un concierto particular en Varsovia, preparaba con sus alabanzas, con su entusiasmo, un terreno favorable al pianista desconocido.

Llegada por fin la noche con tanta ansia aguardada por el joven Chopin, la sala se llenó como por encanto y el concertista, más pálido que jamás y tímidó, se presentó á aquel público impasible.

Sus primeras composiciones encontraron fríos aquellos ánimos, y fue necesario nada menos que su magnífico nocturno en si menor para arrancar aplausos frenéticos, entusiastas.

Sin embargo, no se alteró... extendió la mano invitando á todos al silencio y en medio de la admiración general, sucedió el hecho más raro que pueda idear la fantasía de un alemán.

Al principio confuso, pero poco á poco más claro, preciso, pieza por pieza, fue oyéndose de nuevo todo cuanto había tocado Chopin. Ni siquiera una nota cambiada, ni un pequeño detalle olvidado: todo, todo idéntico, preciso. Se habría jurado que el mismo Chopin á una distancia incalculable, repetía su concierto sobre un piano encantado y cuyos sonidos con una rapidez fulminante, llegaban al oído de todos. Y fue tal la ilusión que muchos se le acercaron efectivamente para ver si Balzac á lo había llevado á otra parte. Pero el joven pianista, estaba todavía allí, detrás del piano y por anacronismo en un estado lastimero.

Pálido, pero de una palidez cadavérica, y con los ojos azorados, inmóviles como los de un demonio, no perdía ni uno solo de aquellos prodigiosos sonidos que le penetraban en el alma melancólicos, y casi llenos de ira. ¿Por qué? ¡Había para volverse loco! Cuando Dios y el diablo quisieron, el invisible concierto se acabó y Chopin fué arrancado al extraño suplicio de aquellas mil personas, no menos admiradas que él.

Al día siguiente, en Viena no se hablaba más que de este hecho maravilloso, y fué tanta la curiosidad general, que al segundo concierto, á pesar de los precios altísimos, la sala no lastró para contener una quinta parte de los que acudieron allí. El concierto tuvo lugar, y después en medio de la ansiedad general se repitió el hecho de la noche anterior con una sola variación pero terrible.

Al vibrar el último acorde se oyeron como millones de cuerdas metálicas romperse mandando un sonido desgarrador, fuerte, lamentable: toda la sala se extremeció y Chopin cayó al suelo como un cuerpo muerto.

Le transportaron al Hotel en que se había alojado, y en donde á la mañana siguiente los que acudieron á saber noticias suyas, recibieron de los mozos la respuesta: Chopin se ha marchado.

Se había comprometido para seis conciertos y sólo dio dos.

Ya en tiempos de nuevo viajando y no menos triste que cuando abandonaba Zelazowa-Wola. Confiaba encontrar la tranquilidad en su cuartito, pero le esperaba una nueva y aún más extraña sorpresa.

Apenas le vió el portero le dijo:

«¡Ah! Sr. Chopin! Cuando se marchó V. debió dejar encerrado el diablo en su habitación.

—¿Por qué?

—Por qué y me lo pregunta V? No sabe V., que hace dos noches que nadie puede cerrar los ojos en esta casa: Aquella caldera vieja, de vuestro piano, toca como un loco desde las once á la una. Si á lo menos tocase en horas más cómodas daría gusto escucharle.

Chopin no quiso oír más. Subió la escalera á dos á dos y desalentado llegó á la puerta de su habitación. Abre... entra, y se detiene como atontado.

«Bien decía yo, que aquí ha estado el