La Ilustración musical (1883-12-22 00:00:00), página 7

el papá se cuelga el fraque y entra y salen en coche.

—¿Qué ópera dan? Puritanos?
—No los puedo resistir.
—Barbero, ¡A Dios, porvenir! ¡Dónde están los wagnerianos!

Ya en su sitio están los tres. Se alza el telón, el abono preside desde su trono... Ahora, dime lo que ves

Niña Cruz, charla de amor con un gomoso indigente: duerme mamá como un cesto, el arte le da sopor.

Y embutido en su prosapia, no pesañeca papá.
Ese sí que goza!... ¡Quié!
¡Si es sordo como una tapia!
F. MARTÍNEZ PEDROSA.

A LA ESPERANZA.

MADRIGAL.

Dulce caricia del pesar del alma, halago lisonjero,
bálsamo engañador que das la calma al eco lastimero
que lanza triste el corazón herido,
cuando el dolor afligido,
victima de dolor, suplica en vano
treguas al padre... Brisa callada
envuelta en los suspiros dolorosos,
tributo de una vida fatigada.
Derrama tu consuelo,
dispá el negro velo
que me roba la luz del claro día,
las estrellas del cielo
y el refugiente sol de mi alegría.
Airada rompe la feroz cadena
con que me tiene unido
el vigor inclemente de la pena.
Busca para el que llora
rayo encendido de naciente aurora;
alumbra mi camino,
y ampara al fatigado peregrino
con tu luz reluciente y bienhechora.
Porque el poder que alcanza
á convertir en luz la noche oscura
y á trocar en placer nuestra amargura,
esa llama de Dios es... LA ESPERANZA.
ILDEFONSO ANTONIO BERMEO

STABAT MATER

El primer dia de Pascua del año 1714, en el momento en que los habitantes de Casorio, cerca de Nápoles, se dirigían á la iglesia, un niño se despertaba en una pequeña habitación de una modestísima casa, y después de haber contemplado por algunos instantes un rayo de sol que penetraba por la ventana, exclamó gozo:
—¡Ah!... ¡qué hermoso tiempo!... Gracias á Dios que voy á salir de aquí.
Para comprender esta exclamación hay que tener en cuenta que Bautista, que así se llamaba el niño, convalecía de una larga enfermedad muy penosa, y se le había prometido levantarlo el primer dia de Pascua si hacía buen tiempo.
Se sentó pues, sobre la cama y comenzó á gritar:
—¡Teresa!... ¡Teresa!... dame la ropa, que me quiero vestir.
—Trata de callar y no gritar tanto,— dijo Teresa.
—Sí, pero dile á mi tía que me dé la ropa, que me quiero vestir al momento.
—Tómala y calla.
—¡No quiero estar ¡lo oyes?... Quiero mi ropa de los domingos... voy á salir.
—¡A salir!... no lo pienses... hace mucho frío.
—¡Frio con un sol tan magnífico!
—Pues es verdad.
—¡Mi madre me ha dicho que iré con ella á misa.
—Sí... pues tu tía hace una hora que se ha marchado.
—No es verdad... no...
Y empezó á llamar á su tía.
—Te digo que está en misa con tu tío y tu prima.
Bautista después de rabiar algún tiempo, se tranquilizó.
—No te quiero, le dijo á Teresa... pero tráeme al almuerzo.
Al mismo tiempo otro niño de doce años, poco más ó menos, entró en la habitación.
—¡Hola Pedro,— dijo Bautista —me alegro de verte.
—Tu tía me ha llamado para que viéria á jugar contigo.
—Gracias... Dime... ¿hace frio?
Teresa empezó á hacer señas, pero éste no comprendió.
—¡Frio!... ¡Bah!... Ya hay naranjas.
—¡Lo oyes, Teresa!
—Voy á traerte de almuerzo,— contestó ésta esquivando la respuesta.
Cuando estuvieron solos, Pedro dijo á Bautista:
—¿Por qué no sales hoy?
—Porque no ha querido mi tía.
—¡Con un dia tan hermoso!
—¡Si tú supieras qué función de iglesia hay tan magnífica en Nápoles.
—Me lo figuro,—respondió Bautista suspirando,—¿cómo tocarán el órgano?
—¡Y los violinistas!... Hay más de cien músicos... Yo deseo ir, pero mi padre no me ha querido llevar, porque dice que está lejos.
—¿Tú sabes que hay muchos músicos?
—Sí, porque estará la familia real.
—¡Si tú quisieras una cosa!...
—¿Qué?
—Podríamos irnos los dos á Nápoles.
—Para qué?
—Para oír la música.
—¡Pero cómo haremos á fin de salir de aquí sin que nos vean!... ¡Está tan lejos Nápoles!
—No tengas cuidado... nos saldremos por el jardín.
—¿Y si nos castigan?
—No lo creas; á mí no me castigarán porque estoy enfermo...
—Pero, y á mí?
—Pingéte enfermo también.
Bautista, mientras hablaba se había vestido, y quiera que no, conducía á su amigo hacia el jardín.
Salieron, pues, de la casa sin que los vierá Teresa, pero en el momento de entender el camino, un fuerte dolor de estómago hizo recordar á Bautista que no había almorzado.
—Se me ha olvidado almorzar, dijo... tanto peor para mi estómago... luego comeré mejor.
Y echaron á correr en dirección á Nápoles, donde llegaron rendidos de fatiga y pudiendo apenas tenerse en pie.
Los dos amigos entraron en la iglesia donde se celebraba la solemne función objeto de su viaje.
La música era magnífica y el templo estaba suntuosamente adornado.
Bautista estaba absorto escuchando la música; Pedro le tocaba en el brazo para que mirara al rey y á los personajes de la corte, pero éste no hacía caso.
Por fin, el Oficio Divino terminó; la música no emitió el más ligero acorde y la gente empezó á salir de la iglesia.
Bautista se decidió también á abandonar el templo, pero un extremecimiento repentino le hizo temblar de pies á cabeza.
—Tengo frío, murmuró.
—Vamos á correr y así te calentarás.
—No puedo andar... Voy á sentarme aquí al sol, sobre este escalón.
Y se sentó en efecto; pero el frío siguió aumentándose de tal modo, que sus dientes chocaban con violencia unos con otros.
Pedro, conmovido para ver á su amigo tan demudado, empezó á pedir auxilio.
Un hombre se presentó de repente y cogió á Pedro de una oreja.
—¿Qué haces aquí, tunante? le dijo.
Era su padre.
—¡Ah, padre mio!... Bautista se muer... mirad como está...
—Es verdad, contestó el padre suspendiendo la corrección... Este chico es el sobrino de mi vecina... en efecto... me parece que está muy malo.
El padre de Pedro tué á buscar una tartara, hizo subir á los dos chicos y los llevó á Casorio.
Aquella misma noche Bautista estaba tendido en el lecho que había abandonado por la mañana, y el médico decía á su tía:
—Señora, esta enfermedad es más peligrosa que la primera, y hay que tener mucho cuidado.
Bautista deliberaba,
—¡Oh!... qué música, decía... ¡Qué sublime es todo esto!... ¡Ah!... yo tambien seré músico.
Aquel niño se llamaba Gio Bautista Pergolese.
Once años después, Pergolese estaba sentado delante de un clavicordio, y de cuando en cuando hacía un gesto muy marcado de impaciencia.
La voz secreta que le había dicho en la iglesia que sería músico, no había mentido.
Cuando salvado milagrosamente de la enfermedad le preguntaron sus tios qué quería ser, respondió:
—Músico.
A los veinte años hizo representar en Roma una ópera que tuvo un éxito muy mediano, pero que encerraba bastantes bellezas.
Después presentó la Olimpiada, y fué muy aplaudida. Desde esta época el nombre de Pergolese fué conocido en toda Italia.
Sus composiciones religiosas agradaron mucho al Papa, y éste le mandó componer un Stabat Mater para el Venerable Santo.
Pergolese pidió tres meses para concluir el trabajo, y se retiró á la casa don-