Ilustración musical hispano-americana (1895-03-30 00:00:00), página 3

embargo, su obra literaria más importante es el libro titulado Cartas á un amigo sobre la Música en Alemania. En este libro, escrito en tono familiar y en estilo ameno, refiere las impresiones musicales de un viaje que por aquellas tierras hizo acompañado de Sarasate, entre en juicios de actualidad candente y sabe formularlos con imparcialidad y erudición sin empalagos pedantes: franco en el decir, como que era condición de su carácter, el crítico se hace estimar y convence al que lee. Siente «no poder embotellar algo del espíritu de aquellos coristas alemanes, sobriamente serenos, pacíficos, hacedores de amor, de amor, de amor, trabajan, ensayan... para trasportarlo á nuestro país». Confiesa que Rubinstein le gustaba mucho más cuando toca elevándose á la región de suaves armonías que cuando desencadena los vientos y hace rugir las tempestades. Fantasea á propósito del piano y opina que con todas sus cualidades negativas no hay otro que reúna tantas y tan buenas condiciones, «amigo amable, confiable, discreto y poderoso auxiliar cu- yo consorcio con la voz y los instrumentos nobles ha producido las obras más admirables de la música». Queda asombrado ante la fuerza intelectual de Wagner «muy su- perior á la imaginativa y de sentimiento, por lo cual busca deliberadamente su apoyo en aquella, y todo en él es producto del cálculo y la reflexión». Si produce bellezas indescriptibles y de una potencia de efecto á que rara vez se llega en el teatro, ¿por qué—pregunta—no lo hace con más fre- cuencia? Encarece con Viena y arroja so- bre ella el baldón de «haber dejado morir en la música» Mozart y vivir estrecha- mente el Beethoven, y para finalizar al esca- char al viejo Bach, «que magníficamente es el arte músico en toda su magnitud des- pojado de todo atavío imperiante, reve- lación completa, depósito de todo lo bello, herencia magnífica que asegura el porvenir de la música en todos los siglos».

(Continuará)

EL MEJOR RECUERDO

No bien entraron en la luminosa sala de muros de pórfido roso incrustado de ama- tistas los tres príncipes, casi unos niños—que Aymon, el mayor, tenía diez y siete años, Colomban diez y seis y Roselin quince—dijeron á un mismo tiempo al encantador que estaba sentado en un trono de jade y á quien le cubría los pies la crin de un dra- gón doméstico:

—¡Magio ilustre! tú que has adquirido por tantos prodigios y por tantas acciones generosas un renombre sin igual en todas las comarcas, sabe que nosotros somos hijos de rey, queremos ser poetas.

El encantador rompió á reír. Temblaba, á imitar el temblor de la hermosa barba de color de rosas blancas.

—¿Nada más que eso? les dijo, ¿nada más que poetas? Es decir que de herederos de rey, preténdese tornarse en dioses triunfan- tes?... Ser poeta, niños, es no ignorar ya nada; es no tener nada que deseas, puesto que se posee todo; y encontrar, sin emba- go, en la posesión las delicias nunca acabas- das del deseo. Aquel á quien se le concedió el don de la poesía vive en medio del en- canto eterno de los ritmos que lo mecen, huella tapices de púrpura y de flores, tiene la frente en los cielos, las aves lo aman, las rosas lo adoran, las mujeres lo idola- tran... ¿Quereis ser poetas? Lo compren- do... ¡No tenéis mal gusto. Sabed que eno- jado y con justicia, por vuestra pretensión debiera encomendarme á esos negros gigan- tes vestidos de satín rojo, mis criados, que os arrojarán del palacio... pero no; vi há poco tiempo á la archiduquesa que había de ser vuestra madre, cortar amapolas en un campo de espigas doradas... ¡con qué gracia cortaba aquellas flores...! Además me habéis sido recomendados por un ruise- ñor, amigo mío, que tiene costumbre de cantar todas las noches, en un gran tañi- pan florido, frente á la ventana donde acos- tumbráis soñar. Haré algo por vosotros. Si uno será poeta; consiento en ello: lo ordeno... ¡y creo, enciopes, que me dareis las gracias de rodillas.

Y cayeron de rodillas movidos por la mayor y más sincera gratitud; pero, en el fondo de ellos mismos, no estaban tan satis- fechos, como afectaban parecerlo.

—¡Uno de nosotros! ¿Quién? ¡Ilustre ma- go.

El encantador contestó:

—Aquél de entre vosotros que sea menos indigno de la gloria á que aspira. Escu- chadme: durante un año recorreréis el mun- do, mas no juntos; vereis los seres y las cosas, y tornaréis á mi palacio de pórfido rosa incrustado de amatistas...... Le con- cederé el don de la poesía á aquel que traiga el mejor recuerdo...

Transcurrido el año volvieron á la man- sión del mago ilustre cuya barba tenía el color de las rosas blancas, y se incima- ron profundamente ante él; que habían sido muy bien educados los tres en la corte del rey y no ignoraban cómo debían portarse con los encantadores.

—¡Oh, príncipes, les preguntó, ¿qué habéis visto en nuestros viajes? ¿Qué cosa entre todas os pareció digna de admira- ción? Habla Aymon, antes que tus herma- nos, habla tú que eres el mayor.

—Lo que yo vi sublime, exclamó Aymon, la mirada radiante de gloria, fue una bata- lla que se daba, cuando se ponía el sol, en una gran planicie. Las armaduras al cho- carse sonaban y esplendían; los estandarte- res, como grandes pájaros terribles, se me- cían sobre el tumulto con vuelos de alas desgarradas; los gritos de victoria, arreba- taban en su torbellino el estertor de los caídos y las espadas se estremecían en el aire, semejaban tallos que arrojaran por flores, relámpagos rojos. Y en tanto que los vencidos huían, ensangrentados y ahu- liando, apareció, sobre un caballo blanco, el joven general, el vencedor, cuyo pena- chón palpitaba en el aire.

El encantador contestó:

—Es cierto que es un espectáculo magni- fico, cuando hay buen tiempo, ver matarse á los héroes de lucientes armaduras. No te negaré, Aymon, que tienes probabilidades de obtener el don de la poesía.

Y volviéndose á Colomban:

—¿Qué tú has visto le preguntó.

—He visto muchas cosas que no me pa- recieron dignas de la atención, con que los demás hombres las consideraban. Los par- ques reales donde tantas princesas se pasan arrastrando sus túnicas de satín, entre la sumptuosidad de los constelados pavos reales; las cortesanas que rien y gozan, mientras se les habla de amor, con el ruido que he- cen los rubios al caer, uno á uno, en copas hechas de una sola perla; el poder de los reyes, la opulencia de los avares, el lujo, los triunfos, las glorias... ¿decísme qué va- len? ¿Qué significan? Desesperaba, en ver- dad, de encontrar algo cuyo recuerdo mere- ciese vivir dentro de mí, cuando entré en una ciudad donde la gente hacía grandes estragos. Daba dolor ver tantos moribundos y tantos cadáveres en las calles, en los dinteleles de las puertas... Rodaba el conta- gió sobre el viento... Me disponía á salir de esa lúgubre ciudad cuando vi aparecer á unas mujeres que iban de enfermo en enfermo, ofreciendo remedios y con ellos consuelos. No temían que las hiriese el horrible mal. Porque aquellos miserables sufriesen menos y estuviesen menos aban- donados, desataban lo asqueroso los pel- gros, la muerte. Me sentí lleno de una fer- viente admiración por aquellas mujeres misericordiosas, y comprendí que no vería nada más hermoso sobre la tierra.

El encantador contestó:

—El hecho que es un noble espectáculo el que nos dan la abnegación y la caridad. No te negaré, Colomban, que tienes proba- bilidades de obtener el don de la poesía.

Pero Roselin, el más joven de los tres hijos del rey, el que era delicado como las flores que se balancean en los largos tallos, no había hablado.

Interrogado contestó:

—Yo no he visto batallas en las planicies á la herra del sol poniente, ni mujeres cari- tativas que acudan á los moribundos en las ciudades donde la peste hace grandes extra- gos, porque desde el día de esta partida, al dar los primeros pasos, vi algo que no me dejó ver ya más nada. Lo sé; no sér- yo quien obtenga el premio

—¿Qué viste, Roselin? preguntó al mago.

Lo siguiente: al pasar por un arrabal de la ciudad vi, en una ventana, á una niña que lloraba. Me acerqué. Sí, lloraba. Sus ojos, de azul de cielo, se asemejaban á mio- sotas húmedas por la lluvia. Creo que era muy linda; yo no supe mirar más que sus ojos, sus ojos lloraban. Niña, le dije, ¿cuál es la causa de tu pesar?

—La causa de mi pesar, me contestó, es que mi novio, el único por quien yo vivía, me ha abandonado por seguir á una bohemia...

Y sollozó cubriéndose el rostro con sus manos pálidas. Lloré yo, entonces, también, y no pude ya ver nada en mis viajes: tan cubiertos quedaron mis ojos por las lágrimas.

El encantador entonces exclamó:

—El poeta serás tú, hijo mío, porque nadie hay tan noble ni tan sagrado como el dolor de las vírgenes enamoradas. Tú eres quien ha traído el mejor recuerdo. Tuyo será el don de los ritmos y de las rimas se- noras; pero, sabe, niño, que tú que lloras con las vírgenes que sufren no necesitas que yo te declare poeta, lo eres ya.

Cátulo Mendes

(Traducción de José P. Rivera)

LA DOLORES
ÓPERA DEL MAESTRO BRETON
LIBRO DE
D. José Felix y Codina

«Necio fué la de ayer solemnidad, grande, gloriosa, inol- vidable para cuantos asistimos al estreno de la ópera del maestro Bretón en el teatro de la Zarzuela.

El éxito que obtuvo fué de los más grandes que he presenciado.

El triunfo francó, espontáneo y unánime.

La obra de La Dolores sugestionó, fascinó y en- loqueció al público.

Y se comprende que así fuera. Toda la ópera, desde su primera hasta su última nota, está envuelta en atmósfera de arte, en aura de distinción. Con instinto certero se ha animado el compositor la música lírica y pastoral, y el drama del pueblo español. La fuerza dramática se revela potente, ardorosa, vibrante y crea-