Ilustración musical hispano-americana (1891-10-15 00:00:00), página 10

del alma sencilla y atormentada de pobre hidalguillo, empeñado en la poderosa luna.

La audiencia lo ovacionó con gusto, le aplaudió con insistencia y le hizo repetir el andante con desconsideración incalificable.

Contribuyen al buen resultado de la interpretación de Jugar con fuego, el distinguido bajo Banquells, que después de haberse hecho aplaudir mucho en El Rey que no se ríe, el rubio tenor José María Fernández explota su talento y buenas condiciones artísticas, y el barítono Vázquez, que cumple bien nada más que cumplir, entiéndase bien, en el papel de marqués de Caravaca, al que podría, si quisiera, sacar más partido.

Los coros, bien.
La orquesta, servida con propiedad.
El vestuario, nuevo.
Y la orquesta correspondiendo á la dirección inteligente del maestro Catalá, que es de los pocos que saben tener una bautura en la mano. Así como lo decimos: de los pocos.

Aplauso para los artistas, para los músicos y para la empresa.

«La nueva representación de El fantasma en los aires gustó mucho tanto ó más que en la de su estreno en el teatro Apolo.

Para el teatro de Varietades fué un verdadero filón la obra del maestro Chapí; para el teatro de Apolo será también un motivo de fortuna.

La música, como toda la del ilustre autor de Los gnomos, es brillantísima, chispeante, llena de vida y color.

Es verdad que el libro no acompaña, como fuera de desear, las bellezas de la música; pero aun así, el público mostróse, desde luego, encantado.

Y es que los defectos del libreto fueron compensados por una interpretación realmente notable.

Hay que poner en primera línea á Luis Campos. Hizo verdaderos primeros: tuvo frases felicitísimas, mucha inspiración, mucha genialidad, y demostró una vez más que para la bellísima acriz todos los días traen nuevos encantos y nuevas perfecciones, aunque esto parezca extraño en quien tantas reúne.

El fantasma de los aires llevará al teatro de Apolo mucha gente y mucho dinero.»

UN NOCTURNO DE CHOPIN

Hojas encontradas en un libro de memorias

A la Sra. Harlinda Gímes del Campo.

I

Últimas vez que la había visto fué por el invierno de 188... Yo estaba sien- do, por pocos días, objeto de la aten- ción pública. Mi libro, publicado recientemen- te, logró impresiones á los círculos literarios y á los círculos aristocráticos. Cuando me fijé en ella por primera vez, fué en el teatro. Esta- ba muy pálida y muy hermosa. Su traje era blanco, y el escote seguía el pecho dejando entre ver su pecho como de nieve. En la cabeza lle- vaba gardenias y tuberosas. Las plumas blan- cas de su abanico parecían vaporosas exhalacio- nes de un lago; y entre aquella inmensa va- guedad de blancores, surgía de improviso el contraste fuerte y arrebatador de sus cabellos negros y de sus ojos obscuros y profundos co- mo una conciencia triste.

—Adivino á quién ves tan fijamente,—dijo- me el amigo que tenía al lado.—A María Ter- esa. Ahí está su marido cerca y tras ella. Es- pía á todos los que miran hacia su palco. Es un celoso terrible.

—¿Por qué?—interrogué con interés y curiosi- dad.

—Porque cree que no le ama.
—Y... ¿tiene razón?...
—Psh! ve tú á averiguar estas cosas. Se ca- saron hace dos años.

El tenía una posición desahogada. Sus cla- ses de música y la dirección de un conserva- torio, le daban hasta para mantener lujo. Hace poco tiempo ha heredado cuantiosa fortuna de un tío alemán que murió en Hamburgo. Su padre era también alemán á hijo educarlo en Europa. El tío que le ha hecho rico era fanáti- co por la música, y, admirador del talento del sobrino, le tomó un cariño áspero. María Teresa lo estimó, acaso lo adoró, pero tal vez no lo amó tampoco: lo ama. Ahora pretende marcharse con su mujer á Italia, don- de hará representar una ópera que ha compues- to y que le tiene vuelto el juicio. Dicen algu- nos maldecientes que esta algo chiflado; y pues de ser cierto: el amor, los celos, la riqueza imprevista, el ansia de celebridad y la locu- ción, si todo esto son elementos para vol- verse loco.

La relación de mi amigo me interesaba, pero no pudo continuarla. Se alzó el telón: la or- questa remataba una tempestad. Allá, en el horizonte, las nubes se amenazaban tormento- nadas por el viento. Mas allá, las alas abombadas de los postres en un buque gemían las cuerdas de los violines como las jarcias re- torcidas ó tensas por el huracán. Luego cruja la maderamen en los violoncelos y rechinaba, rugiendo, la cubierta medio despiedazada en las profundidades de los contrabastos. Por fin, los metales vibraron resonantes: el comienzo de una plegaria. Y de un barco salió un hombre negro, de pintoresco traje, sobre el que brillaba férrica armadura. Lanzó una nota bri- llante y aguda como la punta de un cuchillo de oro. Electrónico estremecimiento recorrió el inmenso salón, y por mis espaldas sentí un cal- lofrío. El mismo hombre era Turangalí, el personaje que representaba era Oello, en la soberbia ópera de Verdi.

Durante la audición, casi llegué á olvidarme de María Teresa. No obstante, algunas veces dirigí mis miradas hacia su palco. En más de una de esas ocasiones los ojos de ella se en- contraron con los míos. El mundo no aprecia la belleza, pero toda la alma tañía pues- ta en la incomparable obra del maestro.

Al terminarse la representación, nos situa- mos mi amigo y yo al pie de la escalera que conducía á los palcos. Ella bajó apoyada en el brazo de su esposo; ambos me miraron. Yo la seguí con la vista, y, poco antes de una de las gendarmes que me escoltaba, se desprendió su vé- til. Rápidamente me dirigí á levantarla y la pren- di en el ojal, sobre la solapa del frac.

—No corras, porque resbales,—dije mi amigo sonriendo irónica y maliciosamente.
—Bah! es sólo una niñada. Me tendrá firme,—replicó en igual tono; y penetraron en un café.

II

Poco después, el Casino Alemán daba una tertulia íntima. Fui introducido por mi amigo, y la primera mujer que se presentó á mis ojos fué María Teresa.

Yo había pensado en ella algunas veces, pero nada me hacía, por entonces, temer una caída.

Era casada: seguramente era también virtuosa, y yo nunca he deseado la fruta del cercado ajeno.

La reunión tenía más bien un objeto artísti- co que coreográfico. Escuchábamos el orfeón de «Jerusalem» y la sinfonía de Beethoven, la marcha del «Tannhauser». El esposo de Ma- ría Teresa se sentó al piano, y tocó... tocó de una manera arrojadora y estética, el primer «nocturno de Chopin.» Yo no sé una palabra de música; pero las obras del sublime neurófi- co siempre me han impresionado profundamente. Éste novenario, sobre todo, me ha con- vertido á veces en lo más hondo de mi alma. Hay en las vaguedades de esa música, dolores escondidos que sollozan y desesperaciones comprimidas que palpitan. Chopin es el gran poeta del piano, y el instrumento, cuando ex- hala sus inspiraciones, transforma las cuerdas en nervios humanos y los sonidos en quejas y gritos, expelados de una garganta apretada por el dolor.

El marido de María Teresa interpretaba an- gustiosamente aquel soliloquio vertido en el seno de la noche: ponía todo el corazón en cada yema de sus dedos, y su semblante se transfigu- raba, haciendo ver las pupilas dilatadas, como que palpaban en el alma un divino dolce.

María Teresa le veía, le veía con una mira- da triste y profunda. ¿Qué revelaba su fisone- mía?... Acaso más dolor y más ansia que la de su esposo. Alguna vez sus ojos fulguraban con relampagueos instantáneos. Estaban húmedos; y aquella fulguración relamenguente, semeja- ba la de un sol sobre una inmensa negrura de una noche tempestuosa y trágica.

No quise que me presentaran con ella ni el, á pesar de las oficiosas instancias de mis amigos, que supe desair, y á pesar de mis de- seos, que supe vencer.

Esa fue la segunda y última vez que vi á María Teresa. Regresé á mi tierra natal; y al cabo de poco tiempo, el recuerdo de aquella mujer y de aquel hombre quedó confundido entre la espuma brumosa de tantos otros que sólo de tarde en tarde bullen y se agitan en mi cerebro.

(Se continuará.)

POR NUESTRA MÚSICA

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Tipo La Academia de la Vida y Hijos de Ullastres y C.ª, 6, Ronda de la Universidad, 6