Ilustración musical hispano-americana (1890-04-19 00:00:00), página 3

Cuartetos: Brahms, Dvorák, Gernsheim, Grieg, Godard, Chopin, Molière, Rubinstein, Saint-Saëns, Spohr, Schumann, Svendsen, nombres no muy legibles, pertenecientes a autores menos inteligibles algunos, en varias de las obras consignadas en los programas a que vamos aludiendo, y de cuyas composiciones, como nunca afirmamos poco, muy poco queda que conozcamos al público no obstante, y quizás (y esto es tal vez más cierto) por ser los citados autores, representantes genuinos de esta escuela oscura, animélocádica, repetitiva, superarmónica y hasta archicontrapuntística, a que con agravio de nuestros sucesores se quiere intitular música del porvenir.

No y mil veces no: ni del pasado, ni del presente, ni del porvenir puede ser una música que no tiene siquiera el arte que aquella de nuestros escolásticos antecesores, la cual aspiraba por todo elogio a ser llamada de buen trabajo: a una música que carece de la primera de las condiciones musicales, la de conmover; a una música que quiere ostentar, ante todo, el título de original, y lo original es sinónimo no pocas veces de lo ridículo y lo burlesco: á una música, en fin, geométrica, ó que, como dice el famoso gráfico un doctor muy conocido de los músicos de la arte, es industria musical y no arte de los sonidos.

Con la bandera del buen gusto y de la crítica razonada en una mano, y en la otra la de la técnica del arte, se puede combatir, y estamos dispuestos á verificarlo en todas ocasiones, esa funesta tendencia que al presente se nota en el arte musical hacia el caos, y del que quizás pueda salir un arte nuevo algún día, por más que no sea seguramente el que damos en usar en la música del presente, titulándola música del porvenir, pues hasta sabemos, y lo dejamos consignado en el anterior número de este periódico, que "toda manifestación intelectual padece hoy el fiero embate de la duda y se precipita por el insospechado abismo de lo desconocido á bajar en disquisiciones nuevas, nuevos objetos de impresión más viva, más fuerte, más en armonía con la vida agitada y nerviosa que informa el espíritu de este siglo, y en la que ni soñar pudieron nuestros pacíficos antepasados".

ILDEFONSO JIMENO DE LERMA.

LA MUSA Y LA MÚSICA.

Tal vez lo soñé despertado,
quizás lo fingí sonando,
ó es cierto que fui á un concierto,
y si es así, no estoy cierto
donde fue, cómo, ni cuándo.

Yo tengo una lira rota
que la puntea una musa
de las artes muy devota,
pero que no entiende jota
del lento ni de la jasa.

Ayer, cuando se extinguía
del sol la brillante llama,
sin decirse, me acerqué
entro en mi casa Thalia,
que así mi musa se llama.

Diálogo.—¿Estás vivo?—Cierto
que sí,—dijo, y añadió:
—Se prepara un gran concierto;
y esto lo dijo con cierto
retintín que me extrañó.

—Pues clamas en el desierto,
reina de los consonantes;
para mi solo hay de cierto
que el mundo es un desordenato
de músicos y danzantes.

—Loo estás, pero te advierto
que me haces falta.
—Ya sé...
—Me han citado á ese concierto
y tú irás por mí, ¿no es cierto?

—No es cierto.
—¿No irás?
—No iré.
—¡Como! ¿te niegas así?
—¿Qué es de música yo?
—Veros te pidan á ti.
—¡Verse! ¿Qué lira está ahí,
versifica tú, yo no.

Hombre: tú allí vas por ti,
pero en ti, tú estás conmigo,
pues yo á ti te inspiro...

—Sí,
esto es una sofla en mi
con el tío te ti contigo.
Tableau: mi ninfa irritada,
con olímpica mirada.
—¡Jusque tandem, insensato,—
exclamo,—serás ingrato
en tu musa, en tu lira!
De letras y armas reduta,
duelo: Apolo y Marte fiero
te dan espada y látigos;
elige ó parte ligero
con la licencia absoluta.
Yo la mire humildemente,
miróme ella, y poco á poco
seréno su noble frente,
y dijo:—Quien se arrepiente
es ingrato ni está loco.
Oye vagos instrumentos
con misteriosos acentos,
triste, leños, roncos, suaves,
crujidos, bozales, ríos, arroyos,
torrentes, mares y vientos.
Que el A B C musical
desconoce y te esparza:
pues copia del natural,
copia la música santo
del concierto universal.
La del agua argente lira;
la del viento, guaza de oro
si en los jardines suspira,
belico clarín sonoro
si en el monte, ardió gira;
la bucales sonata
del arroyuelo de plata,
el son del aura en las flores,
la de amantes ruisenores
música serena.
la que hacen las golondrinas
de concierto con las olas,
cuando cruzan peregrinas
de las playas argentinas
á las playas españolas;
los misteriosos conciertos
que dan en montes y en huertos
y en incógnitas guardias,
entre las flores dormidas,
los insectillos despiertos;
la estrenudosa sinfonía,
himno de ardiente alegría
con que saluda á la aurora
la muchedumbre canora
que puebla la selva umbra;
la que en los áires trabaja
tenebrosa, encendida nube
en tormentas se desgana,
cuando el cielo se más baja,
y el mar hasta el cielo sube;
el silencio concertante
entre la nube tonante
y el ocaso rugiente...
¿Quién sino Dios propieto
mueve esa orquesta gigante?

Si tú al ideal no has muerto
y por el sueños cantando,
corre mañana al concierto,
y cuenta que tras despertar,
pero volverás sonando.
Ciego allí, verás apenas
ocultas como síricas,
del cabello entre las ondas,
figuras de ángeles, blondas,
y de vírgenes morenas.

Pero... si no has de mirar
por el ansia de escuchar,
sin que una nota te roben,
los idílios de Beethoven,
los poemas de Mozart.

Eseceos inmortales
que del cielo bajan esféricos
poblando el aire de soles,
y las almas de arboles
de mil mundos ideales.

Detuvose aquí Thalia
haciendo un compás de espera,
y con acento en que ardía
la fiebre de la armonía,
prosiguió de esta manera:
—¡Musical... revelación
de un idioma universal
que late en el corazón;
tu era, tu alma, tu vida,
y es tu Dios el ideal.
Son tus mágicos acentos
suspiros, risas, lamentos,
explosión de los sentidos,
filigrana de sonidos
en joyas de pensamientos.
Es tu voz dulce, galena,
purísima, soberana,
cálidos el serafín,
vocal que nace en los confines
do mora la voz humana.
¡Oh! cuán brillante el piano,
ese rey de los salones,
cuando el arte soberano
le arranca con hábil mano
sublimes palpitaciones;
receptáculo sonoro
que guarda inmenso tesoro
de notas, y que al vertérlas
parecen las de perlitas
sobre campanas de oro.
La flauta, musa del viento
cuyo dulcísimo acento,
sutil, melodiós y blando,
zumba y silba modulando
poemas de sentimiento.
¿Y el violoncello? tan grave
y al par tan dulce y potente,
que se escucha y no se sabe
si es rumor del aura suave
ó fragor del mar rugiente.
El arco la cuerda azota;
es un beso del que brota,
y en el aire se dilata,
raudal de sonido, y está
un diamante en cada nota.
Gigante del discurso,
lanza ardiente vibración
el angelico violin,
que es obra de un querubín
con libras de un corazón.
Más que el ruiseñor, encanta
la riqueza que atesora
el violin, tan varía y tante;
si el ruiseñor trina y canta,
el violin suspira y llora.
Y omito aquí la revista
de otros raros instrumentos,
del hombre hermoso y austero,
porque el genio del artista
es quien labra esos portentos.
¡Ah! no extrañas mi idealismo;
tú mismo has de contagiarte
cuando sientas en ti mismo
esa especie de hipnotismo
por la sugestión del arte.
Vé y di: mis musa me envía,
y uno del arte á la palma
un ramito de la mía.
¿No es también la poesía
dulce música del alma?
Dicho esto, fuése cantando;
quédeme yo, mucho adentro,
y al fin, cuando durmiendo
si lo he sonado despertó
ó lo he fingido soñando.

FELIPE TOURNELLE.