Ilustración musical hispano-americana (1891-07-30 00:00:00), página 10

obteniendo entusiastas aplausos. Reciba el señor Tribuna nuestro más cordial saludo.

Según leemos en El Liberal de Madrid, que se ocupa del tránsito á España de nuestro distinguido paisano, en el próximo mes de agosto volverá á abandonar la patria para cumplir sus contratos en el extranjero.

—Fijense nuestros lectores en el anuncio, Por nuestra Música, en la última página de este número.

NECROLOGÍA

Acaba de fallecer en una Casa de salud de Monza, donde se encontraba desde algunos meses, el Ilustre maestro Faccio Faccio.

Nació en Venecia el 18 de Marzo de 1811, y fue un notable compositor y uno de los mejores directores de orquesta.

Muchos recuerdan sus óperas I profunghi fiamminghi, estrenada con éxito en la Scala de Milán, y el Amleto, que tanto gustó en el Carlo Felice de Génova: todos recordan aquella hermosa página de música sinfónica, inspirada en la gran revolución francesa; nadie ignora sus triunfos como director de la Scala, nadie pude de poner en duda los méritos que en el Período durante la Exposición del 35 y en Milán y Turín en las fiestas natales del 53 y del 84; pero lo que muchos ignoran es que Faccio fué, á más de gran músico, un valiente patriota, que hizo en 1866, á las órdenes de Garibaldi, la campaña contra el Austria, distinguiéndose de un modo notable.

Su muerte es una verdadera pérdida, que ha de ser universalmente sentida.

Era un director de orquesta de la raza de los Bulow, los Ritcher, los Manucelli y los Marianí. Después de la muerte de este famosísimo y excepcional artista, los Italienses afirmaban que el Carabinier de la orquesta, como llamaban al po- bre Faccio, no tenía par en Europa y era el único que podía re-conocer, como lo recogió, el cetro directorial de Marianí.

LA INTRIGANTE

por

ALFONSO DAUDET.

No he amado más que á una mujer en mi vida: nos decía un día el pintor Don .... He pasado con ella cinco años de perfecta felicidad, llenos de alegrías tranquilas y fecundas. Puedo decir que le dobo mi actual celebridad, de tal manera me era fácil á su lado el trabajo y la inspiración na- tural. Desde que la encontré me pareció que era mi hacia mucho tiempo. Su belleza, su carácter se armonizaban con mis sueños. Esta mujer je- más me aburría; nunca me cansaba de sus brazos acogedores. Y á pesar de esto, cuando pienso en ella lo hago con cólera. Si pretendía representarla, tal como la he visto durante cinco años, en todo el esplendor amoroso, con su talle esbelto y ondulante, su aura palidez, sus rasgos de judía de Oriente, finos y regulares, en la morbididad del rostro, su manera de hablar aterciopelada como su mirada; si pretendía darle forma á esa visión encantadora, es, para mejor decirlo: "¡Te odio!..."

Se llama Clotilde. En la casa amiga donde nos habíamos encontrado, se le conocía bajo el nom- bre de la Sra. Deloché y decíase que era viuda de un capitán de larga carrera. En efecto, pare- cía que había estado mucho. Algunas veces en su conversación solía decir: Cuando estuve en Tam- pico, ó bien: llegando á la rada de Valparaiso.... Con excepción de esto, nada denunciaba en su lenguaje ó en su manera de ser, la vida nómade; nada traicionaba el desorden, la precipi- tación de las partidas rápidas y de las bruscas llegadas. Era parisienne, se vestía con un gusto perfecto, sin ninguno de esos jarabes excentrí- ticos que hacen reconocer á las mujeres de ofi- ciales y de marinos, continuamente en traje de viaje.

Cuando me di cuenta de que la amaba, mi pri- mera, mi única idea fue pedirla en matrimonio. Alguien le habló por mí.

Ella se conformó con responder senilmente que no se volvería á casar. Desde entonces evité verla; y como mi pensamiento estaba muy em- pado para persuadirme el mejor trabajo, no hice el propósito de visitarla más. Hacía mis preparativos, cuando, una mañana, en mi misma habitación, entre el hacinamiento de muebles desarmados y de maletas esparcidas, vi con gran estupor que la Sra. Deloché entraba.

—¿Por qué se va usted?—me dijo dulcemente.

—¿Por que me ama usted? Yo también le quie- ro... Pero—añadió con voz trémula—soy ca- sada.

Me refirió su historia.

Toda una novela de amor y de aislamiento.

Su marido bebía y le pegaba. Se habían sepa- rado al cabo de tres años. Su familia, de la cual parecía muy satisfecha, ocupaba un alta posición en París, pero desde su matrimonio no la habían querido ver. Era sobrina del gran rabino. Su hermana, viuda de un oficial superior, se había casado en segundas nupcias con el guardia ge- neral del bosque de San Germán.

En cuanto á ella, arruinada por su marido, había conservado de una educación completa y esmerada, talentos y habilidades que eran su re- curso. Daba lecciones de piano en las casas ricas y ganaba su vida holgadamente.

La historia era conocida, pero un poco larga. Llena de tantos incidentes interminables que cualquiera olvida historias femeniles. Por la tarde, hubo de contármela en varios días. Yo había al-quilado en la avenida de la Emperatriz, entre calles silenciosas, una casita para los dos solos. Allí hubiera pasado un año viéndola y escuchan- dola sin pensar en el trabajo. Ella fué quien me despachó al taller, y yo no pude evitarle que continuara dando sus lecciones. Esa dignidad de su vida de que cuidaba tanto me conmovía mucho. Admiraba aquella alma levantada, aun- que me sentía humillado ante su deseo formal de no deber más que á su trabajo, á su destino, pues, separada durante el día y sólo en la no- che nos reuníamos en la casita.

¿Con qué dicha entraba á nuestra casa, tan im- paciente cuando ella tardaba en venir y tan ale- gre cuando la encontraba esperándome! De sus correrías por Paris me traía ramilletes de flores raras. A menudo yo la obligaba á aceptar algún regalo, pero ella me decía riendo que era más rica que yo, y el hecho es que sus lecciones de- bian producirle mucho, pues se vestía siempre con una elegancia distinguida, y el color negro, que prefería por una coquetería de lente y de belleza, tenía opacidades de telescopio, á los rasgos de rasgo y de rasgo, y poseía sedosas enciels doradas que me sorprendía, admirada, bajo una simplicidad aparente, mundos de elegancia fé- menina bajo los mil relieves de un color único.

Por lo demás, su oficio, según ella, no tenía nada de penoso. Todas sus alumnas, hijas de banqueros ó de agentes de cambio, la adoraban, la respetaban; y más de una vez me enseñó un brazalete, una sortija que le regalaban en grati- tud de sus servicios.

No nos dejábamos sino para trabajar; y des- pués de eso no íbamos á ninguna parte. Sola- mente los domingos ella iba á San Germán á ver á su hermano, heredero del guardia general, con quien vivía en una puebla algún tiempo hacia. Yo la acompañaba á la garita. Clotilde venía la misma tarde, y á menudo durante los largos días nos citábamos en algún claro de bosque ó á las orillas de un lago.

Me refería su visita del dia, los adelantos de los niños, el aire dicho del matrimonio. Aquel- lo me enternecía por ella, para siempre priva- da de una familia, y aumentaba mi ternura á fin de hacerle olvidar su posición, falsa que debía ser una rudísima prueba para un alma del valor de la suya.

¿Qué dicho tiempo de trabajo y de con- fianza!

Yo no maliciaba nada. Todo lo que ella decía me parecía verdadero y natural. No podía repro- charle nada, sólo una cosa. Algunas veces, ba- blandone de las casas, á donde iba de las fami- lias de sus discípulas, le veía un hilo de dete- lles supliciosos de intrigas imaginarias que ella inventaba ó cada momento.

A pesar de su calma, veía siempre el romanti- smo á su alrededor y pasaba la vida en combi- naciones dramáticas. Esas quimeras turbaban mi felicidad. Yo que hubiera querido alejarme del mundo para vivir solo con ella, la encontra- ba demasiado ocupada de cosas indiferentes. Pero muy bien podía perdonarle esas faítas á una mujer joven y desgraciada cuya vida hasta entonces había sido una triste novela sin pro- bable denuncia.

Yo sola no tuve una sospecha, ó mejor dicho un presentimiento. Un domingo en la noche ella no volvió á acostarse. Yo estaba desesperado. ¿Qué hacer? ¡Iba á San Germán? Podía compro- meterla. Sin embargo, después de una espantosa noche, ya estaba decidido á salir cuando llegó temblando, pálida y turbada. Su hermana esta- ba enferma; le había sido preciso quedarse para cuidarla. Creí lo que me decía sin desconfiar de aquel flujo de palabras desbordando á la menor pregunta, abogando siempre la idea principal bajo la realidad de personajes inútiles, la nota de la llegada de un empleado más impolítico, un retardo del tren. Dos ó tres veces, en la misma semana volvió á quedarse en San Germán; en seguida, cuando la enfermedad concluyó, vol- vió á tomar su vida regular y tranquila.

Desgraciadamente, algún tiempo después ca- vó á su vez enferma. Un día volvió de sus lec- ciones, trémula, mojada, febrilisantc. Una flu- xión de pecho grave al principio y después irre- mediable, según el médico me dijo. Experimenté un dolor intenso, delirante. Después no puse sino en hacerle sus últimas horas lo más dulce posible. Tracé en su cama un sueño de soledad feliz. Me dije que ella había tanto derecho á la paz que estaba tan orgullosa. Sin decirle nada, escribí primero á su hermana en San Germán y corrí yo mismo á casa de su tío el gran rabino. No sé á qué hora llegué. Las grandes catástrofes trastornan la vida hasta el fondo y la agitan hasta en sus menores detalles.... Creo que el buen rabino iba á almorzar. Vino asustado recibiéndome en la antesala.

—«Señor, le dije, hay momentos en que todos los rencores deben olvidarse.»

Volvió atontó hacia mí su venerable rost- tro.

Yo agregué:

—Va á morir vuestra sobrina.

—¡Mi sobrina! Yo no tengo sobrina, usted se engaña.

—¡Oh, señor! le ruego á usted que olvide esas tonterías recién de familia.... Le hablo á usted de la Sra. Deloché, la esposa del capitán.

—No conozco á la Sra. Deloché.... ¡Le aseguro á usted que me confunde.»

(Se continúa.)

Con el presente número se reparte un pro- pecto referente al acreditado Papel de Armenia cuya lectura creemos útil recomendar á nuestros abonados.

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