Ilustración musical hispano-americana (1889-08-08 00:00:00), página 6

pero nos dicen que más tarde cambió de opinión, renunciando enteramente á la idea de entrar al teatro.

Tal vez comprendí cuán difícil era honrar el nombre que lleva.

Han existido pocos artistas que posean las relevantes cualidades que adornaban á Enrique Tamberlick y que formaban un conjunto admirable: voz excepcional, frase grandioso, acento apasionado, grande inspiración en la mimica, arrogante figura en la escena y exquisito gusto y proporción en el vestir.

Hace diez y nueve años vimos por primera vez á Tamberlick en Madrid: nos fué presentado en la calle y sus causo sorpresa encontrar en él á un hombre grueso, de estatura más bien baja, bastante calvo y con fisionomía algo tosca y muy roja.

Exclamamos: «¡Cómo! ¡Este es el renombrado tenor tan reputado por su elegancia y su inspiración artística! ¡Parece más bien un capitán de buque! ¡Y relativa!

La misma noche se dijo Guillermo Tell en el Teatro Real y entonces conocimos á Tam- berlick como artista.

Si nuestra sorpresa fué grande al verlo en la calle, mayor fué la que nos causó al contemplarlo en la escena. Era otro hombre con aspecto joven, romántico, alto, guapo y vestido con arte y elegancia.

Su interpretación del papel de Arnoldo fué una revelación para nosotros que en aquella época no habíamos todavía oído á muchas verdaderas celebridades.

Dijo el duelo del primer acto con tanta pasión y sentimentalidad que nos enmascara, aumentando nuestra admiración en el duo con Matilde y en los otros números; pero donde nos deleito fué en el terceto. Nunca olvidaremos cómo dijo aquella notable frase: «¡Mai più tu verderé!»

También la oportunidad de gozar en aquella temporada y en muchas otras de sus maravillosas creaciones, quedando asombrados de la flexibilidad de su talento. Grandioso en su sal- vajismo y ferocidad en Otello, romántico en Luía, vehementemente en El Travador, majestuoso en El Profeta, elegante y ligero en Rigoletto, apasionado en Los Hugonotes, místico y exaltado en Pollutio, aristocrático y gallardo en Un Ballo in Maschera, enamorado y sentimental en Marta, clásico en Norma y en La Vestale, sombrío en D. Giovanni, seductor y sensual en Faust, interesante en Lucrezia, graciosísimo en Dinorah, e irreprochable en todos los papeles que desempeñaba.

Aqui tuvo la condescendencia de encargarse del papel del Vizconde en Criquio para dar gusto á Angelita Peralta. En Madrid cantó Los Puritano, con la notable canción mexicana y en una ocasión interpretó también con ella el tipo de Almanzor en El Barbero; pero el verdadero genio de Tamberlick era el dramático y no tenía rival en el gran repertorio.

Todos los notables compositores de su época le profesaban amistad y admiración. Rossini lo quería mucho, Gounod le tenía afecto, y estos y otros grandes maestros lo consideraban como inmejorable intérprete de sus pensamientos.

Cuando se dijo Marina en Madrid, asistimos á la representación en un palco en compañía de Arrieta, y al oír á Tamberlick cantar las frases del terceto, brotaron lágrimas en los ojos del compositor español, que exclamó conmovido: «No créa había escrito frases tan bellas.»

Una noche, en la misma ciudad, en un beneficio, Tamberlick nos hizo reír á rajatablas representando un viejo catalán en una escena que interpretaba un buen actor español, el cual fue declarado inferior al cantante italiano en dicho juego cómico.

Ejecutaba la música sagrada de un modo incomparable.

Nunca hemos oído el Cujus Animam del Sta- bat Mater cantado como él lo interpretaba, y conservamos un recuerdo inborrable del Ave María, de Gounod, ejecutado por Tamberlick, acompañándolo de la viola, su amigo el inspi- rado violinista Wesselski.

El gran tenor suspiraba deliciosamente ro- manzas en francés y cantaba seguidillas como un hijo de la tierra de María Santísima.

Aquí lo hemos visto presentar el tipo de Guatimoc con la mayor propiedad y lo hemos oído cantar la bella música de Ortega con suma ex- presión.

Tamberlick sufría mucho en su nervosidad cuando tenía que cantar, y nos dijo una noche en que hacía la creación de un papel nuevo en Madrid: «Ningún sueño, por subido que fuera, pagaría las angustias que sufre el día que tengo que cantar una obra nueva ó presentarme por primera vez ante un público desconocido; pero al encontrarme en escena soy como el caballo de batalla en el campo de la lucha, que huele la pólvora y se lanza en medio del combate.» Y verdaderamente este artista se identificaba tanto con su papel que se olvidaba totalmente del público.

El notable baritono Squarcia, que cantaba con él en Guillermo Tell y en otras obras, nos dijo una vez: «Me asusta Tamberlick en la es- cena; me parece estar al lado de un león.»

Armando, conversando aquí con nosotras acerca de los tenores, tributaba grandes elogios al artista de que nos ocupamos diciendo: «To- do lo que sé lo he aprendido del padre de los tenores, de Tamberlick,» hago cuanto puedo por imitar á este cantante inimitable.

(Se continuará.)

EL CONVIDADO DE PIEDRA.

(Poema dramático de Pouchrine.)
Traducido por D. FRANCISCO DE A. RIEROLA.
LEMA:
Status gentilium.
Del gran Comendador, etc.

ESCENA I.
Al anochecer. Cementerio á las puertas de Madrid.

DON JUAN.—Aguardemos aquí la llegada de la noche. Al fin estamos á las puertas de Madrid. Pronto, emboscado hasta los ojos y con el sombrero caído hasta las cejas, recorreré estas calles de mi tan conocidas. Nadie va á conocerme, ¿no verdad?

LEPORRELO.—¿Qué Juan se disfraza fácilmente; y hay tantos que se le parecen!

DON JUAN.—¡Te burlas? Pero di: ¿quién será capaz de conocerme?

LEPORRELO.—¡Nadie! El primer alguacil que encuentra; un gitano, un músico borracho... en fin, cualquiera remilgado caballero que acierte á par- cer crimen de estado con la mascarilla en el rostro y la espada en la mano.

DON JUAN.—¡Y si me conocen, qué! Mientras no me encuentro con el rey, nadie temo en Madrid.

LEPORRELO.—Pero mañana mismo el rey sabrá que, sin su permiso, D. Juan ha vuelto del destierro.

¿Qué pensarás hacer el rey al saberlo?

DON JUAN.—Deseo que me lo diga. He oído todo. Ten por seguro que no me hará decapitar: no soy criminal de Estado. Si me alejo de aquí únicamente fué por mis intereses; para que la familia del muerto me dejase en paz.

LEPORRELO.—Siendo así, ¿por qué no permanecías en casa?

DON JUAN.—¡Por qué! ¡Sí! Por poco me muero de fastidio! ¡Qué hombres! ¡Qué tierra! ¡Y qué cielo! Humo, nada más que humo. ¡Y las mujer- tes! No daria, creeme, Leporello, la más soasa labradora de Andalucía por la más celebrada belleza de aquellas tierras: lo juro. Al principio me gustaron por sus ojos azules, por la blancura de su tez, por su modestia; y principalmente porque eran cosa nueva para mí. Gracias á Dios, pronto conocí que no tenían vida; son nada mas que figuras de cera, mientras que las nuestras... pero este lugar no me es desconocido. ¿Lo conoces tú?

LEPORRELO.—¡Toma, sí le conozco. ¿Puedo olvidar acaso el convento de San Antonio? Solísí es allá, y yo me quedaba con los caballos en este hospedaje. A la que era insuperable, y iminen- trante vos pasabais el tiempo tan alegremente.

DON JUAN.—¡Pobre Inés! Ya no existe. ¡Cuánto la amaba!

LEPORRELO.—¡Ah! Inés, la de ojos negros. Por lo menos la hicisteis la corona tres meses enteros. ¡Poco se entiende de diablo sin vuestra ayuda.

DON JUAN.—¡Y las novias, en el mes de julio, en- contraba indudable encanto en su mirada inquieta y en sus teninos lobios... ¡Es extraño! re- cuerdo que tú no la encontrabas bella. Efectiva- mente, no era lo que llamamos una mujer her- mosas; pero sus ojos... en solos sus ojos... desde entonces vi el encanto que la suya. Su voz era dulce, debilísimo la de un canario. Su madre era un pila redondom; demasiado tarde lo su- pe... demasiado tarde!

LEPORRELO.—¡Y al fin qué! Después de ella han ve- nido otras.

DON JUAN.—Cierto.

LEPORRELO.—¡Y mientras vivamos, otras vendrán.

DON JUAN.—Eso es más cierto todavía.

LEPORRELO.—¿A cuál de aquellas damas vamos á buscar esta vez en Madrid?

DON JUAN.—A Laura. Corro derecho á su casa.

LEPORRELO.—¡Magnífico!

DON JUAN.—Entraré por la puerta y si alguien está con ella, rivéralo; que saltará por la ventana.

LEPORRELO.—Claramente. Si fin recobramos la ale- gría. Los muertos no logran turbar por mucho tiempo nuestro espíritu. ¿Quién se acerca? (En- tra un monje.)

EL MONJE.—¡Fronito está aquí. ¿Quién va? Sois criados de D. Ana.

LEPORRELO.—Yo desconocemos más señor que nosotros mismos. Nos pasamos.

DON JUAN.—¿A quién esperáis?

EL MONJE.—Dentro breves momentos vendrá dona Ana á orar sobre la tumba de su esposo.

DON JUAN.—¡Oh! Ana de Silva! Es acaso la mujer del comandador muerto por... ¿qué se yo quien?

EL MONJE.—Por el mismo malhecho y desalmado don Juan.

LEPORRELO.—¡En qué están diciendo? ¡También en vuestro tranquilo monasterio penetró la fama de D. Juan, y son los reclusos los encargados de entonar sus alabanzas!

EL MONJE.—¡Lo conocéis acaso?

LEPORRELO.—¡Nosotros! ¡Ah! Dónde estará á estas horas?

EL MONJE.—Aquí no,afortunadamente. Está muy lejos, en el desierto.

LEPORRELO.—¡Gracias á Dios! Cuanto más lejos mejor. Yo metía á todos esos malvados en un saco y los echaba á cabeza al rey.

D. JUAN.—¡Qué damas nos distingue!

LEPORRELO.(Bajo.) ¡Callad! es á propósito.

D. JUAN.—¡Es este el lugar en que fue sepultado el comandador!

(Se continuará.)

LA SOCIEDAD DE CONCIERTOS EN GRANADA.

ECUANDO y brillante ha sido este año la campaña que la Sociedad de Conciertos de Madrid ha realizado en Granada; no tanto por las muchas novedades musicales que ha ofrecido, sino por la importancia de algunas de ellas.

Hablaremos ante todo en términos generales de ciertas obras no muy extensas oídas este año por vez primera, y de las que, ahora eje- cutadas en Granada, sin embargo, nuevas porque las había dado á conocer la orquesta en los años anteriores; reservando para después el de- tallar más sobre las que han sido de verdadera importancia y atracción.

Fueron de la primera clase y figuraron en el