Ilustración musical hispano-americana (1888-11-15 00:00:00), página 6

quinto año con su actual profesor, el concertista don José Trago, obteniendo el segundo premio que era la mayor recompensa a que en aquella época podía aspirar, y por último, hace algunos meses y después de cursar bajo la dirección del mismo Sr. Trago el sexto y séptimo año, ha obtenido el primer premio en la enseñanza de piano.

EUGENIA GARCÍA MARTÍN.

Nació en Madrid el año 1870. Cursó con el profesor Sr. Reventós el solfeo y el piano con la señorita Dª. Catalina Morcillo el canto y canto coro, y con el Sr. Fray Juan de la Puebla D. José Trago los restantes, obteniendo en el concurso verificado este año el segundo premio y en los exámenes de fin de curso el primero. Ha ganado tres cursos de Armonía en la clase del Sr. Aranguren y tres de francés, mereciendo siempre en éstos y otras asignaturas, la nota de sobresaliente.

SARA CIREROL Y UTRILLA.

Nació en Madrid el año 1870. Estudió el solfeo con D. Andrés Moreno, e ingresó en la Escuela Nacional con conocimiento de tres años de solfeo y uno de piano. Estudió el segundo y tercer curso de este instrumento con Dª. Gloria Sánchez, obteniendo la nota de sobresaliente. Siguió los cursos siguientes con el Sr. Trago, mereciendo el 5.º año el segundo premio y el primero en los sucesivos. Curso armonía con el profesor Sr. Aranguren, en la cual obtuvo, el año 1887, el primer premio.

CONCEPCIÓN CALETO Y POZO.

Nació en Madrid el 10 de septiembre de 1869. Ingresó en la Escuela Nacional cursando el solfeo con el profesor Sr. Piñilla, en cuyo estudio obtuvo el primer premio en el tercer año. Dedicóse al piano cursando cuatro años con la profesora Dª. Joaquina Pozo. Pasó después a la clase superior dirigida por el Sr. Trago, obteniendo siempre en los exámenes la calificación de sobresaliente, accedió en el 5.º año, segundo premio en el 6.º y primero en los ejercicios de fin de curso.

FERNANDO CARNICER DE ILLA.

Nació en Madrid el 3 de octubre de 1866. Es nieto del célebre maestro D. Ramón Carnicer. Estudió el solfeo con el profesor Sr. Montalbán; ingresó en el Conservatorio en la clase del Sr. Llanos, estudiando cinco cursos de piano con el Sr. Pérez Irache, auxiliar del Sr. Mondizábal. Abandonó una temporada el estudio de la Música, pero más afincado de cada día al divino arte, ingresó nuevamente en el Conservatorio, donde el 24 de agosto de 1886-87, matriculándose en la clase del Sr. Trago, en la cual obtuvo segundo premio en las oposiciones de fin de curso y el primero en los exámenes verificados en 28 de junio próximo pasado.

EL ORGANISTA DE HEREFORD (1)

I.

CARLOS I de Inglaterra salió de Londres con propósito de batir las fuerzas del Parlamento, mandadas por Cromwell, y después de una serie de retiros y sangrientas combates, en los que la fortuna fue adversa, cayó prisionero de sus implacables enemigos.

Entre las ciudades que habían permanecido fieles á la causa del rey estaba Hereford, una de las más adictas á su persona. Los católicos, que constituían la mayoría del condado, habían reclutado numerosos y nutritivos hombres que mantuvieran la guerra, contrarrestando los esfuerzos de los ingleses republicanos, organizados en las provincias del Este.

El Bravo y entusiasta ejército de Carlos Estuard estaba mandado por un joven que apenas contaba veintidós años. ¿Cómo este adolescente pudo alcanzar tan elevado puesto, ligado en su época, entre los hombres de distinción y brillantes oficiales, que habían alcanzado gloria y prestigio en diversas batallas?

Eso es lo que vamos á referir.

(1) De La Ilustración Católica.

Cecilio era sobrino de un anciano y virtuoso sacerdote católico, organista de los más hábiles, el cual le inició desde muy pequeño en los secretos de la música, de tal suerte, que a esa edad en que se ignoran hasta las primeras reglas de armonía, era el niño un prodigio en el sublime arte.

El anciano, para instruirlo en sus diminutos matices el teclado del inmenso instrumento. El órgano, dócil á la inspiración del niño, producía sonidos tan armoniosos y movimientos, que de lejanos lugares acudían á oírle.

Carlos I tomaba entonces su propósito de visitar á Herédord, nos hablaba, fules el culto de la música, la primera lección de armonía y entusiasta recepción. La vispera del día en que debía entrar el monarca preguntó Cecilio á su tío si visitaría el rey la Catedral.

—Sin duda, hijo mío, Carlos I, que Dios guíe, no pertenece á esa generación turbulenta y discordada que ofende la religión y se burla de sus ministros; nuestro soberano, siguiendo el ejemplo de sus mayores, se complace y emorgullece inclinando su frente ante los altares.

—Si es así, tío, deseo dirigirnos una súplica.

—De qué?

—De la ocupar vuestro puesto en el órgano, durante la misa real.

—¿Qué diest? ¡Tú... tan niño...!

—Perdonadme que á este propósito haya com- puesto un cántico, cuya música confío que ha de obtener vuestra aprobación.

—¡Un canto! Tú has componido música sagrada!

—exclamó encendido el buen sacerdote.—Por- ven- tura, cuando en la época de los milagros, que por modo tan rápido pueden cometer los niños con sus viejos maestros.

Cecilio sacudió graciosamente su rubia cabellera, y dijo sonriendo:

—La culpa es de los profesores; ¿por qué tras- miten á los discípulos su estúpida y su alucinada enseñanza?

El anciano abrazó á su sobrino, repitiendo:

—¡Un canto compuesto por tú! Vamos, vamos á la Catedral, atrevido pequeño; oigamos tu composición y juzgaremos.

—Sí, os pido que lo oigáis, y en caso...

—Veremos, veremos si crees digno de ocupar mi puesto en el órgano.

Las dos días de noche escribió, cuando el anciano abrió la puerta que conducía á la sacristía: uno de los guardias de la Catedral tomó una luz, y les precedió en el templo, magnífico edificio sajón que data de fines del siglo xi.

Cecilio se colocó en el puesto con sutura de orga- nista experimentado; previód unos instantes, y con so- nora voz, cantó acompañándose el himno sagrado que había compuesto para la entrada del rey.

La voz de un ángel no hubiera hecho mejor efecto en los oídos del sacerdote. Escuchaba extasiado, su- mado en plácido arrebato. Cuando los acordes del órgano dejaron de reverberar, abrazó á su sobrino, y bendiciéndolo conmovido, pronunció en frases de alegría:

—¡Cecilio, mi querido discípulo, mi hijo, tú cántico es una obra maravillosa! ¡Sí, sí, es necesario que te oiga el rey y mañana te oirá!

S. MONTESA.
(Continuará.)

UN VIERNES DE PASIÓN

AL DISTINGUIDO ARTISTA D. MELCHOR VIBAL

M e parece que era ayer, y sin embargo ha trascurrido ya bastante tiempo.

Era el Viernes de Pasión, el día en que la iglesia conmemora los dolores de la Virgen María.

Hay tantos viernes de Pasión y tantos dolores en la vida del hombre, que para mí aquel día era como otro cualquiera y no más.

Acababa de cerrar los ojos á una niña que harta de los dolores de la tierra se remontaba á la gloria, y recibí aquel mismo día uno de esos desengaños que imprimen una arruga en la frente y anteceden la primavera.

Recorrí algunas calles á la ventura; una palidez mortal se retrataba en mi rostro, y en mis pasos el cansancio de la vida. Un sepulcro se abría ante mis pies; á mis espaldas acababa de cerrarse una de las puertas de mi porvenir.

Tenía necesidad de llorar, de abogar con plegarias la voz del corazón, de dulcificar mi presente, de ercer en algo, ya que los dolores y la amarga hiel de la duda, este roedor tormento que constituye el alma del materializado siglo en que vivimos, rota mi corazón y destruye mi existencia.

Di la vuelta á la plaza de San Jaime y me dirigí á la Catedral.

Entré en su santa recinto, como lo hubiera efectuado en una Academia, en una Exposición de Bellas Artes y en la redacción de un Diario.

Aquella imponente Basílica, aquel poema de piedra, de mármol y de oro, con sus versos poéticos artísticos, literarios y musicales, cautivaba mi atención y me sentía artista, admirado del arte; pero no creyente ni entusiasta de la verdadera fe.

Allí veía el arteficio que dió forma y vida á aquellas suntuosas naves, esbeltas columnas, caprichosas ojivas y alargamientos artesonados; pero no el secreto revelado en sus góticas capillas y de limosna ante el altar.

Las lágrimas se habían secado de mis ojos y sentía un hondo vacío en el corazón.

El alma me decía: raza, pero el pensamiento vagaba en otras regiones.

El espíritu y la materia sostenían un rudo combate, y el pensamiento que constituye el poema de la batalla de la vida, en que las armas son las ideas, y los muertos las ilusiones, los sueltos de color de rosa y las candidas creencias de la niñez.

Di la vuelta al rodero del Coro y dirigí mis pasos al Presbiterio.

Un paro negro cubría el dorado altar, y sobre el altar, en las velas de amarilla cera, se elevaba la Santa Imagen de una Dolorosa, de la Virgen más bella, más triste, más desconsolada y más digna de compasión.

Una corona de plata centa su frente; las lágrimas salpicaban su morada y desatendido rostro, los dolo- res en forma de estrellas atravesaban su pecho, una enlutada y melancólica talda cubría los tesoros de su cuerpo que se doblaba al peso de la amargura y del más acre dolor.

Las sombras de la vecina noche se sobreponían en el templo, las lámparas aparecían apagadas, los altos pilares vestidos de morados ropajes; el pueblo rezaba de húmedos ojos, entre la alfombra, á los pies de la Virgen, y la nutrida orquesta y los coros de la ca- pilla llenaban los aires de unas notas solenes, ri- cas en inspiraciones, y de un místico sentimiento re- ligiioso como el sublime Misere, de Allegri y la Gallia, de Gounod.

Aquellos acordes resonaban en mi corazón como debían resonar en las oídas de los muertos las trompetas del Juicio final, según rezan las Escritu- ras; y saqué con entusiasmo la cabeza, levante los ojos, y me sentí feliz.

Acababa de oír los primeros preludios del Stabat Mater, de Juan Bautista Pergolesi, de aquella sen- sitiva composición que trae los dolores y soledad de la Virgen en reviva el desconsuelo y soledad de una mujer. Aquel Stabat que es el layl continuo de un alma enferma, de un corazón sumido en la orfan- dad, del desconsuelo de un genio, del amor de un niño, de un pobre loco que muere tísico á los veinti- siete años murmurando el nombre de María Spinelli, li- bendose á un recuerdo de una Madonnas colgada en la corte de su locura.

Había oído el Stabat de Rossini, ejecutado por una orquesta de primer orden, y la misa de Re- quiem, de Verdi, en el Gran Teatro del Liceo, y no me habían producido aquella impresión indescripti- ble que aun vive en el alma y que no olvidaré jamás.

El Stabat del maestro Rossini fue compuesto para ser ejecutado por la orquesta de la capilla real de Madrid; Verdi compuso su misa á la memoria del gran poeta Manzoni; las dos eran obras de gratitud, pero el poema musical de Pergolesi era obra de un contundido amor.

Era como el Misere de Dogayé, hijo de un sen- sitivo religioso, propio de aquella época; pero unido al recuerdo de una mujer.

Al escuchar sus tristes y elocuentes notas, olvidé todo cuanto me rodeaba y me eric trasportado á Na- polés, allá por los años de 1734, y me pareció ver á Pergolesi, pálido y desconsolado como Bellini, re- zando en la capilla de la Santa Casa, en la cual se busca de María Spinelli, y aquella niña de familia aristocrática, sumamente ataviada y precedida de una corte de admiradores pertenecientes á los pri- meros títulos de Nápoles, apoyarse del brazo del jóve- n y oscuro compositor.

Vi después los tres hermanos de María presen-