La España (Madrid. 1887) (1887-11-28 00:00:00), página 6

fuerza resistente del tren que ha de arrastrar por la vía, así también para hacerle descarrilar basta con que una aleve mano deposite en los rails un canto rodado ó un clavo atravesado, en la seguridad de que, sin esfuerzo alguno, conseguiría su malévolo y diabólico objeto; por eso acabamos estas ideas vertidas, al correr de la pluma, con las mismas palabras que nos sirven de epígrafe: ¡Centinela, alerta!

P. VILLAFRANCA.

ROBERTO EL DIABLO.

En los primeros días del crudo invierno del año 1831, paróse una magnífica carretela á la puerta de una casa de modesta apariencia, situada cerca de la Magdalena, en París.

Un extranjero de distinguido porte bajó del carroaje, y dirigiéndose al portero, á quien la admiración y la curiosidad le habían hecho abandonar su estrecho y oscuro chiribitil, le dijo:

—¿Tendréis la bondad de enseñarme la habitación que está desalquilada?

—Con mil amores,—respondió el portero descubriéndose la cabeza respetuosamente al distinguir el botón rojo, signo de la tan preciada condecoración de la Legión de Honor que el caballero ostentaba en la solapa de su bien cortada y ceñida levita.

—El cuarto—dijo,—es hermoso, bien empapelado, muy buenas luces y muy confortable, puesto que en todas las piezas hay soberbias chimeneas.

—No es esa la habitación que yo deseo ver. La que quiero es la buhardilla.

—¿La buhardilla? ¡Señor!... Esa... es... muy...

—La buhardilla. ¿Qué os admira? La buhardilla.

—¡Señor! Nada,... pero es el caso... que está en unas condiciones tan malas que no es habitable.

—¿Cómo que no es habitable?

—No es habitable, porque es un semillero de pulmonías y catarros. Ni siquiera tienen cristales las ventanas.

—Nada me importa eso. Si me gusta para lo que yo la necesito, mandaré poner los cristales de mi propia cuenta. ¿Cuánto es el precio del alquiler que quieren por ella?
—Respetable señor, nada: 100 pesetas al año.
—Me quedo con ella. Ahí va un hús para que mande usted limpiarla. Dentro de cuatro horas vendré á instalarme, y es preciso que en ese tiempo quede todo arreglado.

El portero cogió, lleno de asombro, la moneda de oro que le alargó con su enguantada mano el aristocrático inquilino, y se aprestó á cumplir vertiginosamente el encargo que acababa de recibir.

—No me parece que esto vaya á acabar en bien,—dijo el portero á su mujer, que con la boca abierta había presenciado este lacónico diálogo.

—¡Un gran señor habitar en el tejado para hablar con las estrellas! Esto me huele mal. ¡Apostaría á que es un ladrón, un falsificador, ó que tiene pacto con el diablo!
—¿Y á tú qué te importa? Dicen que el diablo paga muy bien los servicios que se le hacen, y nosotros le hemos de tener la habitación limpia como la patena, por si acaso, que, como dice la gente, siempre es bueno tener amigos aunque sea en los infiernos; y además, al diablo le cuesta poco ganarlo, puesto que cuando uno derrocha una fortuna dícese que está dado á todos los diablos.

Estas lacónicas y sustanciosas palabras que dijo la portera, expresan la filosofía más positivista que ha podido practicarse de tejas abajo.

Con estas risueñas esperanzas, comprenderán nuestros lectores si la pobre mujer estaría diligente para limpiar la buhardilla y poner los cristales que faltaban en algunas ventanas.

No ya el diablo en persona, sino ángeles y querubines podían venir á descansar en aquella elevada y bien ventilada habitación.

No tres horas, sino tres minutos, sin hiperbóle, se emplearon en esa faena, y á la hora marcada, sin un minuto más ni un minuto menos, se presentó el nuevo inquilino.

Seguía un mozo de hercúleas formas, trayendo á cuestas un cajón de extraña