La España (Madrid. 1887) (1887-12-28 00:00:00), página 6

La nieve servía al resto del inanimado cuerpo de Zoa de sudario digno de su pureza.

El dolor que la vista de la joven, á quien profesábamos entrañable afecto, nos produjo, fué verdaderamente grande.

Todos la contemplábamos en silencio, cual si temiésemos turbar con nuestra palabra aquella paz, aquel profundo misterio que envolvía la naturaleza toda, y que en tal instante parecía penetrarse con ese otro misterio no menos profundo de que la muerte se rodea.

Pero he aquí que de entre los rubios cabellos de Zoa comienza á elevarse un resplandor purísimo, de un brillo tan intenso como no hay luz comparable entre las conocidas, y á la vez de tonos de dulzura tanta, cual si el foco que los produjera se envolviese en los mil finísimos tules con que la aurora se engalana.

Aquella luz, informe al principio, alzóse en fin sobre el cuerpo de Zoa, semejando una forma vaga de humanos rasgos y de celestial conjunto.

Lo que antes fuera en nosotros contemplación respetuosa, convirtióse ahora en admiración extática, y cuando un tanto re- puesto de ella me atreví á interrogar á aquel extraño resplandor sobre su habitación y nombre, una voz de notas tan harmoniosas como jamás las ha podido percibir ser humano, hizo llegar á mi oído estas palabras:

—¡Soy Luz, y parto á habitar con mis hermanas en las regiones de la luz!... ¡Dichosos los que huyen para siempre del mundo de la sombra!...

M. PODERÓN Y ESPEJO.

CONTRASTES.

Aunque jamás pude notar en ella ninguna de esas pretensiones ridículas tan frecuentes en las jóvenes que se dedican, tal vez con demasiada asiduidad, á la lectura de novelas, tenía, sin embargo, Eloisa una instrucción nada vulgar, lo que, unido á una inteligencia bastante clara, le permitía for- mar un exacto juicio crítico de la mayor parte de las obras que leía.

No era Eloisa de esas jóvenes para quienes el interés de cuenta y la más ó menos habilidad con que estaba presentado, significaba el todo: la pureza de estilo, las imágenes más ó menos bellas, los pensamientos más ó menos profundos, fué lo que siempre le of mencionar al elogiar una obra.

En cambio, y esto no dejaba de ser extraño, jamás le escuché una censura.

—¿Has leído tal libro?
—Sí.
—¿No te habrá gustado?
—Creo que no ha estado el autor muy oportuno.

Era indefectiblemente su respuesta.

Y aquella mujer, con sus diez y ocho años de edad, su belleza arrebadora, su voz argentina, su inteligente y dulce mirada, llegó á ser para mí, con sus acertados juicios y prudentes consejos, la representación genuina del que siempre se concibe anciano respetable, á quien las nieves de ochenta inviernos han concluido por platear la barba y cabellos, dándole en cambio el saber y experiencia de una generación que vió agitarse, bullir y después ir desapareciendo, y otra á la cual contempla con ya turbias miradas á través de los cristales de sus indispensables anteojos.

Era una de esas tardes de invierno, nubladas y lluviosas, en las que, efecto acaso de la presión atmosférica, la brumosa, turbia y cenicienta claridad que nuestros ojos contemplan concluye por reflejarse en nues- tro pensamiento.

—Te esperaba, amigo mío, y en prueba de ello mira,—me dijo Eloisa, al mismo tiempo que me tendía una mano y con la otra me mostraba el libro que, al entrar yo, estaba leyendo.

Era una novela de N...
—Aunque, como sabes—continuó dicién- dome,—no es de mis autores favoritos, no dejo de leer sus obras, siempre que no pertenecen á ese género terrorífico, al que con tan mal gusto suele entregarse; la novela no es gran cosa, pero quiero que oigas esto que es indudablemente bello.—Y Eloisa, con la entonación que le era peculiar, y de modo que muy pocos podían hacerlo, comenzó la lectura de uno de esos capítulos