La España (Madrid. 1887) (1887-07-07 00:00:00), página 14

Una duda se nos ocurre: ¿y los artistas y empresarios de los demás países, cómo se enteran? Creemos que necesitarán agentes.

Tres óperas nuevas se darán en Italia en la estación próxima, y que, según noticias que publican los periódicos de aquel país, son una que se titulará Boabdil, cuyo libreto trata de los episodios durante la ocupación de los moros en España, y su autor Hugo Flores; será puesta en música por el maestro Zaya.

Las otras dos óperas se titulan Graziella, del maestro Luzato, de Trieste, y la Fornarina, de Cavalchini, de Turín.

VARIEDADES.
DAR UN BOMBO.

Es ya corriente entre el que escribe y entre el que lee, que cuando se hace un suelto en que se elogian las buenas cualidades de una persona, ó se exagera el mérito intrínseco de una cosa con el empleo de superlativos ó con letras gordas, llamarlo un bombo.

Pero, de fijo, lo que no saben nuestros lectores, á pesar de reconocerlos con mucha cultura y con una erudición digna de un académico ó de un bibliófilo ó bibliomano, es el origen de esta locución ó modismo gramatical.

De antiguo es que las murgas fueran á dar la bienvenida á aquel señorío que llegaba á la corte, ya en las diligencias del Norte, ya en las Peninsulares ó Generales; murgas que han desaparecido gracias á la nueva locomoción que usamos ahora con los trenes expresos, correos, mixtos y de recreo: hoy las murgas sólo se echan á la calle en la víspera de San José, San Antonio y algún otro santo de poco más ó menos, ó cuando se inaugura un nuevo establecimiento de obra prima ó algún nuevo templo de Baco, á que tan aficionado es el vulgo que cree que la noche se ha hecho para dormir y el día para descansar.

En los pueblos ya es otra cosa: no hay murgas, pero hay músicas, siquiera éstas se compongan de una flauta, un violín, unos hierrecillos, dos viluelas y su correspondiente bombo; y cuando á la única posada que cuenta la localidad arriba alguno que por las apariencias debe ser merced ó señoría, no falta nunca la música del pueblo que vaya á darle su correspondiente serenata, no tanto para recrearle sus oídos, cuanto para sacarle un par de duros con que solemnizar el más próximo de los días festivos.

Érase que llegó un día al caer de la tarde, á un pueblo de Castilla, una persona de gusto delicado, muy aficionada al divino arte, y que verdaderamente era, como dicen los italianos, un profesone: no se había quitado, como vulgarmente se dice, el polvo del camino; encontrábase completamente arrobaado ante aquella tenue luz que reflejaba la luna nueva en toda su brillantez, cuando de tal éxtasis le sacaron unos cuantos acordes muy en desacuerdo con las más rudimentarias leyes de la armonía. Aquello no era música, ni clásica ni profana: era casi 'una verdadera música infernal'; mas como el viajero era un bendito de Dios, quiso más convidar á los músicos pagándoles su silencio, que no sufrir el martirio á que le sometían aquellos profesores de aldea.

Llamolos á todos; hízoles entrar en su habitación y quiso, personalmente, ver de qué instrumentos se componía aquella orquesta, que tanto desafinaba y tanto hería su delicado tímpano.

—¿Qué tocas tú?—preguntó al que parecía ser el director.
—Señor, yo toco la flauta.
—Comprendo que estés tan demacrado.
—¿Y tú?
—Yo el violín.
—¿De qué es el arco?
—De fresno: lo he hecho yo mismo.
—Y las cerdas, ¿de qué son?
—Son de burro, señor, porque aquí en este pueblo hay mucho burro, y además son muy grandes.
—Y tú, ¿qué tocas?
—Yo la guitarra.
—¿De dónde te traen las cuerdas?
—Las hacemos de tripa de cabra, porque hay mucha, y también mucho cabrito.