La España (Madrid. 1887) (1887-08-28 00:00:00), página 8

ser yo el primero en romperlo, y dejaba que la casualidad, ó la fuerza misma de las cosas, se encargase de ello.

Procuré distraer á mi amigo refiriéndole historias antiguas; luego le hablé de Blanca; de la felicidad que había experimentado mientras duró su unión con aquel ángel de bondad, y, finalmente, acudí á sus sentimientos filiales y á los deberes que tenía que cumplir para con su madre. Mis razones le hallaron frío. El recuerdo de su felicidad pasada sirvió únicamente para aumentar su tristeza, y el de los deberes de buen hijo apenas consiguió más que una observación sencilla y profunda, que podría resumirse por este pensamiento:

—«Mi madre ha buscado en el amor de Dios el consuelo de los disgustos que involuntariamente le ocasiono; aquél es el amor eterno; el mío sólo es transitorio y percedero. Anciana, y educada en la escuela del dolor, mi muerte no puede influir en el corazón de mi madre tanto como hubiera influido si no estuviese ya familiarizada con esa idea desde largo tiempo. Siento el daño de que soy causa, pero una fuerza superior me arrastra, y me es imposible oponerle la menor resistencia.»

Esto, poco más ó menos, me había dicho Claudio. ¿Qué hacer? ¿Qué argumentos oponer á esa lógica de un loco, capaz de concluir con la razón del más cuerdo?

En mis adentros me declaraba vencido, porque todas mis fuerzas reunidas, todo mi deseo de llevar el convencimiento á su ánimo, eran inútiles. No hay fuerza que resista la lucha contra fantasmas; no hay brazo, por potente que sea, que no se rinda si ha de dar tajos en el aire; no hay espíritu que no sucumba si emplea su vigor sólo contra sombras. Tal era mi situación.

La noche del 23 al 24 de Julio se pasó bien. La debilidad había desaparecido, y el conde recobraba una calma aparente, que me tranquilizaba hasta cierto punto.

El 25 por la mañana, á las diez, Claudio y yo departíamos cariñosamente, sentados en la habitación que nos servía de comedor, y nadie hubiera dicho, al vernos, que algunas horas antes había tenido lugar la escena singular que acabó de referir. Sin embargo, acostumbrado á estudiar el carácter de mi amigo y á comprender hasta lo mismo que quería ocultarme, me pareció observar que hacía esfuerzos supremos para disimular su malestar.

Como, durante todo el día, Claudio no manifestó intención de salir de casa, y que tan sólo me indicó su deseo de recogerse temprano, creí que podía ausentarme algunos instantes, y á las seis de la tarde fuí á ver al médico; pero no hallándole en su domicilio, pasé á la botica, en donde estaba seguro de encontrarlo. Hablamos breves minutos; el doctor me aconsejó que hiciese tomar otra vez al conde algunas cucharadas del célebre calmante. Mandé preparar un frasco, y regresé á casa. Entré en el cuarto de Claudio y no le vi; fuí al mío y tampoco estaba; llamé al ayuda de cámara, y me dijo:

—El señor conde acaba de salir; quería dar un corto paseo, tomar el fresco, y nos aseguró que volvería pronto.

A las siete Claudio no había vuelto. Francisco, Domingo y yo, le buscábamos por todo el pueblo. A las ocho volvimos á casa, y Teresa tampoco le había visto. Entonces, temiendo alguna desgracia, y pensando en seguida que el conde había ido á Poblet, cediendo á esa atracción fatal que ejerce el abismo, di orden á Francisco que comprase algunas antorchas, y los tres nos dirigimos hacia el monasterio.

Nuestra marcha era tan precipitada, que ni siquiera nos deteníamos á preguntar á los trabajadores que regresaban al pueblo si, por casualidad, habían visto Claudio.

Estábamos fatigados, y al llegar á la puerta del convento nos sentamos á descansar. Quisimos entrar y no pudimos: la puerta estaba cerrada. Una luna hermosísima brillaba en el espacio e iluminaba con su plateada luz aquellas ruinas. La noche estaba serena; el cielo puro; la atmósfera diáfana, y el silencio más completo convidaba al reposo; silencio interrumpido únicamente por el lugubre graznido de las aves nocturnas, ó por el suave murmullo de las hojas de los árboles que se agitaban tímidas y temblorosas al paso del céfiro, para formar esa dulce e indescriptible melodía de