La España (Madrid. 1887) (1887-11-07 00:00:00), página 10

LA CIENCIA.

¿Mentira la Ciencia? ¡No!
¿Acaso mis invenciones
Son locura ó son rareza?
¿No explico yo con certeza
Las raras combinaciones
Que hay en la naturaleza?
¿No he visto con claridad,
Al fin de un profundo ensayo,
La ley de la gravedad?
¿No imito también el rayo
Que alumbra la tempestad?
¿No es hijo mío el invento?
¿No engendró mi pensamiento
Móviles que, en un segundo,
Pueden recorrer el mundo
Tan rápidos como el viento?
Pues sí de esto, en conclusión,
Doy la clara explicación,
¿Por qué altaiva me provocas?
¡Pero no, no! ¡Te equivocas!
¡La Ciencia no es ilusión!

LA FE.

¡Basta! Enmudece y reposa,
Espíritu extraviado;
Baja esa frente orgullosa,
Pues con saber tanta cosa
El orgullo te ha cegado.
Acaso tu genio acierte
A ver las leyes que rigen
Cuanto en el mundo se advierte;
Mas comprender el origen
De la vida y de la muerte,
¡Jamás! Te has envanecido
Con ese saber extraño;
Instruir al hombre has querido
Más allá de lo debido,
Y le has hecho mucho daño.
Al querer con mano ruda
Mostrar la verdad desnuda,
Tú de la fe le despojas,
Y sin compasión le arrojas
Al abismo de la duda.
Quieres á la Omnipotencia
Llegar, y no hallas el modo,
Pues no ve tu inteligencia
Que también tiene la Ciencia
Un límite, como todo.
Cuando hasta el cielo divino
Pretende el hombre arrogante
Subir á aclarar su sino,
En la mitad del camino
Se encuentra un muro gigante,
Y al cabo se estrella en él

Al ir del misterio en pos,
Como se estrelló Luzbel,
Cuando en su orgullo cruel
Quiso compararse á Dios.
¡Basta, basta de locura!
No aclaremos el crespón,
Y vengamos con fe pura
A orar en la sepultura
Por el alma de Bretón. (Se arrodilla.)
Recemos con fervor santo,
Cumplamos bien en el suelo
Y no dé la tumba espanto:
Después de un mundo de llanto
Hay un Dios y existe un cielo.
(Quedan los tres en dulce recogimiento.)

ESCENA III.

DICHOS Y LA MUERTE.

LA MUERTE.

¡Cuán grande es el poder de mi guadaña!
¿Quién no tiembla ante mí? ¿Quién es tan fuerte?

Que resiste al influjo de mi saña?
¿Quién disputa sus triunfos á la Muerte?
Yo, lo mismo, tan sólo en un instante
El débil tallo de la flor marchito
Que derribó la cúpula gigante,
Pues mi poder se extiende al infinito.
¿Qué fué de Roma, la ciudad guerrera,
Que dominó del mundo los confines?
¿Qué de aquélla sin par pompa altanera?
¿Qué fué de Babilonia y sus jardines?
¿Qué fué de sus estancias perfumadas,
Sus cánticos de gloria y sus laureles?
¿Qué de aquellas carrozas nacaradas
Que arrastraban magníficos corceles?
¡Todo cayó: los pueblos que elevaron
Sus titánicas torres hasta el cielo,
Con el tiempo también se desplomaron,
Y hoy arrastran su pompa por el suelo!
¡Ya todo pereció! ¡Cuanto en la vida
Se atreve á levantar la frente humana,
Viene á parar en mí, y en su partida
Ni rastro deja de su pompa vana!
De improviso descargo el golpe rudo;
Corto el hilo fatal de los engaños,
Y para mi poder, no son escudo
La posición, la ciencia ni los años.
A todo llega mi seguir sinestra;
Horror inspira el eco de mi nombre,
Y es que el Señor me puso para muestra
De la flaqueza terrenal del hombre.
Y lo mismo Bretón, sol de poesía
Y manantial de espléndida belleza,
Aquí vino también: su frente es mía.