La España musical (Madrid) (1887-02-14 00:00:00), página 8

Toda la escena es de gran movimiento dramático; pero una vez más Verdi ha querido inclinarse delante de Shakespeare.

Aquí termina la ópera: Emilia, que ha venido á anunciar la muerte de Roderigo, matado por Casio, llama al pueblo al socorro de Desdémona ahogada; las sombrías maquinaciones de Yago están conocidas, y Otello se mata murmurando la frase melódica del duo del primer acto:

¡Un bacio... ancora un bacio!

Mientras el telón cae después del último grito de Otello, el entusiasmo raya en delirio.

Toda la sala en pie, agitando unos su sombrero, otros sus pañuelos, ha hecho salir veinte veces al maestro Verdi, á Boito y á los artistas que interpretaron la obra.

A la salida del teatro, el público espera para aclamar á Verdi: los jóvenes milaneses desengancharon los caballos de su coche, y le arrastraron hasta la fonda donde se hospedaba.

José Verdi puede estar orgulloso, pues en verdad el Otello es una obra maestra que figurará en todos los teatros de Europa.

En este momento me dan la triste noticia de que, por indisposición del tenor Tamagno, se retardará la segunda representación de esta grandiosa ópera.

También se asegura por aquí que el maestro Verdi ha impuesto la condición de que Maurel haga el papel de Yago en la Gran Ópera de París; de lo contrario, no dará su permiso para la traducción.

PIETRO.

TEATROS DE REAL Y MEDIO LA PIEZA.

III.

La música es hermana gemela de la poesía.
Nada más natural que cantar diciendo.
Nada más inverosímil que decir cantando.
Allá va la explicación del retruécano.
Nadie canta sin decir algo.
Cantar rabiando ó cantar riendo.
Cuando el español canta... ya saben Vds.
Que á uno le revientaron ayer una comedia.
Pues ese uno se levanta al otro día del naufragio, se lava, se peina y se canta aquello de

¡Cuán triste, ay misero!
¡Cuán triste, ay Dios!
Como un relámpago
Desapareció.

¿Y saben Vds. donde se inspiró el dilettantii? ¿En la preciosa romanza de Fugar con fuego? Pues no, señor.

Inspiróse en la vacuidad de los bolsillos de su chaleco; aquel relámpago desparecido es una alegoría: la de sus ilusiones perdidas.

Aquella estrofa, sin tropos y sin figuras de pensamiento, quiere decir, en correcta prosa, lo siguiente:

—Quién me había de decir que ese público estúpido se metería conmigo, después de los esmeros y cuidados que puse al escribir la obrita; después de haberla aderezado con tanta sal y pimienta; después de aquellos couplets de color subido; después de aquellos golpes, que á otros les resultan, y á pesar de tan espeluznantes decoraciones. ¡Oh público necio! No sabes el daño, el tremendo daño que me hiciste.

—Al enterarse de la tempestad que sobre mí descargaste anoche, qué decidirá mi excelente patrona, á quien nunca podrá pagar lo mucho que le debó? ¿Qué pensarán mi idolatrada Eduvigis? ¿Qué cara pondrá mi paciente sastre? ¡Esto es horrible! ¡Adiós mis esperanzas, adiós, adiós, adiós!

Todo esto, y algo más, encierran las cuatro notas lanzadas al desdén por el ejecutado.

Pero supongamos que no es un autor silbado, sino un enamorado silbante, el cantor.

Este silbante puede llamarse como ustedes quieran, incluso Ernesto; puede gastar unas patillas de esas de malhechor ó bandido de corazones, que hagan juego con unos bigotitos-insinú, cuyas aguzadas guías son invisibles flechas robadas al niño ciego: todo esto, si Vds. quieren; pero, además, y quieran Vds. que no, nuestro silbante traerá su correspondiente flequillo artificial sobre la frente, detalle imprescindible para él, y que presta á su fisonomía seductora cierto aire de coquetería irresistible.