La España musical (Madrid) (1887-02-21 00:00:00), página 8

Pero ¿qué dirá la historia de toda esta mescolanza?
La historia llorará lágrimas de sangre. ¿Y esto qué le importa al autor? La cuestión es ir viviendo, y siga la trampa.
Lo cierto es que estamos en una época de transición, y en sus sacudidas epilépticas caben los visajes más grotescos, las contorsiones más ridículas, las carcajadas más extemporáneas: para llegar del estado morbosso al estado fisiológico, hay que atravesar un período de debilidad, en el cual las funciones verifican sus actos como les es posible mal bien.
Cuando la salud se entroniza y rige el organismo, las funciones encauzadas se verifican dentro de la exactitud, de la normalidad, conspirando á sostener y proteger esa misma salud que las produjo.
Cuando el buen gusto y la buena crítica vuelvan á coger las riendas de ese móvil que podemos llamar literatura dramática, esos gestos y esas contorsiones producto de la debilitación, de la enfermedad, de la enajenación, desaparecerán como el humo, lo mismo que desaparecen del cerebro congestionado ó anémico esas ideas ilusorias y disparatadas cuando la razón recobra sobre él su dominio.
Esta es la risueña esperanza que debe alentar al verdadero artista: ¿había de tomar otro aspecto la belleza, esa idea inmutable y eterna?
Esto es imposible: la belleza será siempre la misma y se manifestará siempre de distintas maneras, pero buscando siempre un mismo fin. El público, que no es llamado á juzgar sino escasísimas obras bellas, se entreteiene en esos cuadros abigarrados y embusteros que han dado en llamar caricaturas y que no son otra cosa que abortos de la dramática; se deja engañar, pero en el fondo, en las creencias de esa colectividad que se llama público sensato é instruído, suena siempre una voz de anatema ó desprecio hacia lo que es falso y ridículo.
Ya que la insuficiencia del genio y la nulidad de instrucción de muchos autores no es poderoso á crear obras de espectáculo grandioso en la esfera del sentimiento, procuran aminorar estas faltas exhibiendo obras de gran espectáculo, que no deja de ser grande, siquiera sea porque en él son maltratadas la belleza, la delicadeza, la virtud y la verdad, y por último, sacrificadas en aras del egoísmo, de la ignominia y de la codicia.

P. Lusa.

Á TI.

He vuelto á verte, y han vuelto,
Como siempre, á despertarse
Los recuerdos venturosos
De aquella fecha inmorable.
¡Todo es inútil! Ni el tiempo,
Que destruye cuanto nace,
Destruye mis amarguras,
Ni la ausencia, con ser aire
Que apaga el fuego de amores,
Según dijo ilustre vate,
Puede amortiguar las llamas
De mi cariño gigante.
¡No puedo extinguir su incendio,
Que siempre sube á asomarse
Desde el alma hasta los ojos,
Si están los tuyos delante!..
¡Ojalá no los mirara
Nunca, nunca, que no sabes,
Alma mía, lo que sufro
Cuando te veo! ¡Las frases
De mi cariño se agolpan
A mis labios palpitantes,
Que articularlas no pueden
Porque no beben el aire
Que embalsaman tus suspiros;
Y que es tal y tal me place,
Que no quisiera en la vida
Otro para respirarle!
Mas ¡ay! en vano es que busque
Lenitivo á mis pesares,
Ni en lo puro de tu aliento
Ni en lo bello de tu imagen.
Te ven mis ojos, y sienten
Un no se qué inexplicable:
Algo que de ti me aparta;
Algo que hacia ti me atrae;
Mezcla confusa de dudas,
Alegrías y pesares;
Tropel de encontrados sueños,
Desilusiones y afanes;