El Arte (Madrid. 1873) (1874-01-18 00:00:00), página 5

glo que los hechiceros. Vuestros nombres desvane-
cen mi error.
Y el comisario iba á retirarse, cuando el con-
serje interrumpiéndole y señalando á Levasseur,
dijo:
—¿Pero por qué ese caballero decía venir en lu-
gar del diablo? ¿Por qué su amigo le hablaba de que debía evocar al demonio? Y por último.... por último ¡qué contiene ese cajón negro?
Por toda respuesta, Meyerbeer abrió el cajón.
Toda una partitura.... Cien cuadernos estaban en el colocados por su orden.
En cada uno se leía en gruesos caracteres: Ro-
BERTO EL DIABLO.
—¡Ah! alquilado esta bozalinda, dijo el composi-
tor para poder reprobar á Mr. de Levasseur el diabo-
lico papel de Beltran (que debe ejecutar en mi ópe-
ra, porque no podía dedicarse á estudios musicales en la fonda de los Principes donde habitó). Como yo no quería que se lo dijera nadie, mandé á Mr. Levasseur, y como á los dos nos pareció igualmente el incogni-
to, Mr. Levasseur inventó la frase:—«enjuicio en favor del Diablo, que debía servir de consigna».
—¡Ah!... ¡ya!... dijo el portero que empezaba á comprender.
—Y en efecto, continuó el sublime maestro, ve-
nia en vez del diablo, pues ese papel es el que le hago repasar á mi vista hace seis semanas.
Júguese cuáles serían la confusión del portero y las escusas del Comisario; pero estas pruebas no parecieron suficientes á Meyerbeer y á Levasseur que se vengaron de una manera ingeniosa.
Quince días después se hallaban en dos palcos diferentes del gran teatro de la Opera, el Comisa-
rio de policía y el portero denunciador, convida-
dos á la representación primera de Roberto el Dia-
blo, obra maestra del compositor alemán. El Juez de paz dió una satisfacción completa uniendo sus brazos á los repetidos y frecuentes aplausos que el público tributó á la partitura.... En cuanto al por-
tero no profirió una sola frase.... no articuló una sílaba, en pero al fin de la escena de la invocación en el tercer acto, se le oye murmurar entre dientes, mirando á Levasseur.
—¡Rodavá no estoy convencido de que ese hom-
bre no sea el diablo!

SECCION LITERARIA.

A LA MEMORIA
DE
DON MANUEL BRETON DE LOS HERREROS.

ELEGIA.

¡Oyeme un punto, sociedad rugiente,
cesa el chocar de tus opuestas ondas,
calla del pecho la pasión hirviente,
y consagra humillada
un recuerdo á aquella alma levantada
á quien, las tristes luchas homicidas,
que, atronando el espacio,
elevan, hasta el cóncavo palacio,
tanto grito de muerte,
tanta ambición que en polvo se convierte;
no mancharon jamás con turbio cleno,
ni abrigara el mortífero veneno
de ese renor impío,
que del orbe formando humeante río,
tanto rostro salpica, que no es dado
hallar alguno que no esté manchado!
¡Olidme, sí, los que del triste suelo,
cansados de llorar, alzais los ojos,
los que veís con horror el negro velo
del porvenir sombrío...
los que miráis perdidos en el pasado
las flores y los géneros, que hoy ¡Dios mío!
entre los giros de huracán se fueron,
que tan dulces recuerdos nos dejaron,
aunque en lágrimas tristes los bañaron;
que la dulce sonrisa, disfrazada,
quizá no es más que sorda carcajada,
que nuestro tergo oído
tal vez en otro objeto distruido
no escucha, y nuestra vista solo mira...
del resto el movimiento, la mentira!
¡Verted, verted el llanto, y el poeta,
que os arrancó en sus obras risa tanta,
pagadle agradecido
con lágrimas de amor, ofrenda santa;
porque ya enmudecidos
sus labios, y su mano yerba y fría,
no podrá renovar nuestros placeres;
porque la muerte impía
le arrastró sin piedad! ¡Nos lo ha robado
como del pecho un trozo desgarrado!
Profunda herida su guadaña ha abierto,
que el Arte ya apenado
repetirá por siempre: ¡Y él ha muerto!
¡Quién vendrá, quién, que su lugar vacío
pueda llenar que para siempre deja,
cuando cubriera en su recinto frío
la negra sepultura
á aquel cuyos pinceles
emulos sólo del antiguo Apules,
en el siglo, que hacer caricatura
osa de todo cuanto húllá á la mano,
alcanzará magníficos laureles?
¡Quién, quién le igualará, cuando gigante
con su pluma veloz nos presentará,
no de la forma lo imperfecto solo,
que burla el pobre dolor,
sino que en firme mano,
lo interna retrató del pecho humano?
Del Arte en las magníficas regiones,
ágil y poderosa se cerna,
y en vagaroso vuelo,
su noble inspiración con valentía
pintaba las pastiones;
mas sin bajar á encogido suelo
indigno del poeta,
cuya santa misión es ver un cielo,
y sus alas batiendo eternamente,
cuando á la tierra nura,
al contemplarla miserá ó doliente,
unas veces suspira,
otras arance de su efímera lira
roncos acordes que vibrando airozos,
son los terribles rayos fulminados,
los que á Sodoma y sus indignas gentes
ahogaron en flamígeras corrientes.
¡Ay! que el artista, rayo desprendido
del más allá que ignoto se presenta,
es relámpago huido
que apenas que en el zénit ha surgido
y brillante se ostenta,
la Poesía en rostro afiado
apagando su luz, el luto corta,
truncada la esperanza, el alma absorta,
y cual llama extinguida,
si vive, vive en angustiosa vida...
si muere, su memoria en el olvido,
cual leve sombra que absorbió el ocaso,
para siempre perdida...
como del mundo se encontraba fuera,
¡qué importa que se vaya la extranjera!
«El genio por doquiera se abre paso»
dijo una vez su sátira festiva.
¿Quién que atento le escuche no vé acaso
tras la máxima pura,
una indecible dosis de amargura?
¿Y quién que no perciba,
en sus frases el siglo diez nueve,
el triste deslizamiento
conque su pluma sin igual se mueve,
y que este altiblanco
le causa el contemplar subordinado
el genio, la virtud, ante el chismío
conque, su santo nombre arrebata,
por doquiera se agrita,
cual corazón podrido que pulpa;
en brazos del más vil mercantilismo?
¡Morad, llorad al genio! ¡Yo os lo ruego!
¡Una lágrima sólo á su memoria!
¡Una lágrima sólo, fétil riego
que el alma deshaciendo,
de la megalía dulce resbalando
sobre la yerba escoria,
tal vez la vivifique,
tal vez, con su calor, calor la preste,
tal vez su rostro helado
por tan grata impresión acariciado,
en alas de la brisa
nos manda una dulcisima sonrisa!
Probad que aun por fortuna hay en la tierra
árboles que producen tierno fruto,
á pesar de hasta el hombre hacerse guerra
cubriendo el césped de sangriento luto.
¡El sol nos prestá amantes respaldadores,
de aquella sangre brotan rojas flores,
a su aspecto galano
tendemos á cojerlas nuestra mano;
quizá en dulce embrollo
después las regalamos tierno beso...
y este escudo de paz sella sin duda
magnífico tratado,
y se desprende al par, locuente y muda,
una lágrima triste y solitaria
que se evapora, mística plegaria
que prueba en quien la vierte
un alma que llora nuestra muerte,
un corazón que por la fe demande,
amante de lo bello y de lo grande.
¡No, no, ¡no ha muerto, vive entre nosotros,
su espíritu inmortal nos habla siempre!
Engañados, los unos á los otros
nos decimos: ¡No está! ¡Sí ¡qué locura!
¡quien no ha de estar? Sus obras escuchamos,
en sus graciosos chistes nos gozamos,
su nombre repetimos.