Aragón artístico (1890-02-20 00:00:00), página 7

es hoy, como ayer y como siempre ha sido, objeto de continuas injusticias, de reñidas controversias, en las que con terco empeño se discuten sus derechos, se le niegan facultades y se pretende bajarla de su pedestal digno y merecido, á formar en la vida social una mera figura decorativa, bella, incitante, indispensable en el concierto del mundo, pero sin libertad en el obrar, sin facultades volitivas, sin derechos de ninguna especie.

El cristianismo, al venir al mundo y esparcir por todos sus ámbitos semillas y preceptos de amor y concordia, suavizó en cierto modo las relaciones entre el hombre y la mujer, arrancó de la mano del esposo el derecho de vida y muerte que tenía sobre su compañera; hizo ver cuáles eran sus derechos y obligaciones; pero el hombre, considerándose más fuerte, se hizo obedecer en sus derechos á la par que olvidaba sus deberes y restauraba la esclavitud de la mujer, aunque cubierta con el dorado manto de las apariencias.

Si la sociedad no tiene hoy derechos como los Persas y Partos para arrancarle la existencia, si no puede considerarla como en China cual mera esclava, si la juzga con mas elevado criterio que las leyes Germanas, en cambio le cierra todos los caminos para cubrir sus necesidades, la rechaza de su lado, abusa de su debilidad conduciéndola por escabrosas sendas para arrojarla mas tarde en insospechada sima de deshonra que supo esconderle bajo un manto de hermosas y aromáticas flores. ¡Pobres seres! ¡Caídos en aquella hondura á que traídora mano las empujaba!

Cuando llegan á darse cuenta de los estrechos límites del círculo de hierro que le ha fabricado el hombre con su egoísmo, ven como sus semejantes le hechan en cara su falta, negándole el perdón de su pecado, se apagan ante sus ojos las rientes de sus imaginaciones, á la vez que comienza el grito de la culpa.

El hombre que con sus falaces palabras mostróle el camino del vicio, la despacha una vez agostada la belleza que fuera el blanco de sus lascivas artes, y haciendo alarde de su obra, la entrega á lóbrego hospital, donde exhala su postrimer agonizado suspiro.

Allí, en triste sala y sobre blanco lecho yace Magdalena víctima, como otras mil, de las veleidades del hombre.

Presa de penosa enfermedad, que á pasos agigantados marchaba en su obra destructora, pasa las horas de fiebre para el cuerpo y de angustioso desaliento para el espíritu. Su rostro, demacrado y pálido, hacia resaltar sus hermosos y brillantes ojos; sus descolotados labios, matizados de tiempo en tiempo por los espurto sangüíneos que le ocasionaba la tós seca yacavernosa que de su pecho salía, se veían entreabiertos como lanzando al espacio un quejido constante ó como elevando una plegaria eterna.

Un día el médico pronosticó estar muy cerca el fin de aquella enferma. Ella parecía también comprenderlo e hizo llamar á una de las hermanas que la prestaban asistencia.

—Hermana, yo sé que mi mal es incurable, la dijo. No ignoro tampoco que mi fin está muy próximo, pues siento ya acercarse con veloces pasos la muerte y segar con su afilada guadaña los hilos de mi existencia; quisiera prepararme, esperar sin temor alguno, y os suplico llameis un confesor que absuelva mis muchas culpas.

—Vuestro estado no es tan desperdiciado como os figuráis, respondió la hermana—acompañando á sus palabras una dulce y cariñosa sonrisa—sin embargo, puesto que lo deseáis, bien pronto se verá satisfecha.

En efecto, momentos después, un sacerdote de apariencia bondadosa tomaba asiento á la cabecera de su cama y se disponía á oír su confesión.

—Padre, perdoneudme si os he incomodado haciéndome venir—dijo la enferma manifestando en sus ojos el contenido del alma.

—El cumplimiento del deber, no nos incomoda nunca, antes, por el contrario, somos dichosos al poder ejercer nuestro santo ministerio.

—Acaso me haga algún tanto pesaba y os oblige á estar demasiado tiempo sentado junto á este lecho; mas deseé hacer una confesión general de toda mi vida, ó mejor dicho, contaros mi historia.

Podéis comenzar, hija mía; yo os escuché con toda atención y seré feliz si al final puedo daros por mi mano y en nombre de Dios superdon y bendición.

—Eso anhelo y deseo.

(Continuará)

José Joaquín Día

Sección varia

La Calavera.

(continuación)

Marcelo hizo un momento de galante cortesía, pero la señora de Waldesor, sin darle lugar para tomar la palabra, continuó con acento melancólico.

—No me hagáis cumplimientos aduladores; yo gustó de recordar los tiempos ya lejanos en que empezaba alegremente la existencia. Estos años de la juventud son amistosos agradables que han quedado detrás de nosotros, y que cansados de seguirnos se han separado de nuestro camino; nosotros no podemos volver á ellos y nadie nos lo remplaza. Estos amigos desde luego tan amados, los hemos visto caer caminando, y hemos continuado marchando sin prestar atención á nuevos compañeros, menos risueños y no tan puros. ¡Ah! si los años anteriores volviesen á aparecer, y se nos presentasen... ¡cuán decaídos nos hallarian! Kourbalof, militar franco y leal, no se sentía á la altura de una conversación semejante, y sólo profería algunas palabras sueltas.

—Consagrádmese vuestra compañía esta noche, continuó la irresistible condesa ¿No podríais cenar en el castillo?

Estas palabras, recordando al oficial su conversación con el anacoreta del bosque, despertaron en él negras ideas; los prestigios que le rodeaban habían perdido su fuerza, y aceptó con avidez el convite de la condesa, contando hacerse para agradarla lo más amable posible, pues deseaba quedarse á dormir en el castillo.

La cena estaba preparada, y Marcelo sentado á una mesa sumptuosamente servida, no se dejó ya deslumbrar ni por la belleza de la condesa ni por los esplendores de su morada; pero dirigió á la noble dama todas las adulaciones que creyó necesarias para conseguir su designio; el oficial era joven, de aventajada talla y de buen parecer; así, pues, se le escuchó con interés, tanto más no hablando ya de Tamilia, pues solo parecía ocuparse de la bella castellana. Aca- bada la cena volvieron al elegante gabinete; el viento soplaban con violencia en los campos, y la lluvia caía á torrentes.

—¿Qué tiempo tan cruel! dijo la condesa.

—Lo cruel para mí es solo dejaros, respondió tiernamente Kourbalof, la tempestad ó el sol; ¿qué importan? cuando es necesario alejarse de vos, el tiempo debe siempre ser horrible.

—¡Fues bien! pasad la noche en el castillo, dijo la condesa con dulce sonrisa y tendiéndole su blanca mano.

—Acepto vuestra oferta con reconocimiento, respondió Marcelo llevando á sus labios la mano que le ofrecía, ¡y bendito sea el mal tiempo! El resto de la noche se pasó en mútua coquetearías; el oficial no había querido hacer más que un juego de sus muestras de ternura, pero ya apesar suyo se hacían aquellas más sentidas y expresivas que sus palabras. En fin, á eso de la media noche el amante de Tamilia fué acompañado al aposento que le estaba preparado: un poco aturdido por los vapores del vino y por el singular papel que se había impuesto, se arrojó