El Arte (Madrid. 1873) (1873-11-08 00:00:00), página 6

en ellas todas las perfecciones juntas, todos los rasgos de la belleza unidos.

Las dos hijas de Don Justo contrastaban notablemente con ella.

Augustinas, era agigantada, corpulenta como su padre, mora acutíssima, con un pelo macho, rebelde á todas las pomadas y bandolinas del mundo, con grandes ojos negros, pero sin expresión, reídos entre sí de tal manera, que el uno miraba á Asturias, y el otro á Andalucía; chata, con una boca tan descomunal que podía servir de presilla á las orejas, y con una voz de bajo profundo.

Era en fin, una de esas mujeres hombrunas, más á propósito para cabo de gustadores que para dulce y cariñosa compañera.

Su hermana Dolores era pequeña, delicada, con el rostro pálido como la cera sembrado de pecas.

Sus cabellos eran rubios, pero de un rubio lacio, feo: sus ojos azules, pero tan claros que parecían carecer de pupilas, y tan saltones que se asemejaban á esas medias nueces pintadas de blanco que sacan algunos graciosos á la escena, cuando quieren aparecer ciegos.

Una nariz larga, agudísima, unos labios sin color y una dentadura de santo de cero, completaban la gracia de aquel rostro enclavado en un cuerpo contrabicho, á quien servían de apoyo dos piernas en forma de paréntesis, que se movían con ese dulce cuneo de derecho á izquierda con que se mueven los peones, cuando los muchachos las sacuden un capitrofazo.

Bosquejaditos, aunque á la ligera, los retratos de las tres amigas, prosiguemos.

—Efectivamente que es hermosa,—contestó Luis á Eduardo.

—¡Es divina! exclamó éste con fuego, y en un tono tal, que sus palabras hicieron ruborizarse á María que se encontraba á la sazón cerca del mismo joven, y que sin levantar los ojos del suelo dirigirse hácía la puerta de Santa Catalina, con objeto de recorrer el claustro, como ya diríamos.

—Sígnámosla, Luis: esa mujer me ha robado el alma:

—¡Pronto!

—Ya lo sabes, yo soy así: además que en amores, según tú dices, un minuto es un siglo.

—Cierto: pero no comprendo que amando tú á Elisa de la manera que tantas veces me has asegurado, te apasiones tan pronto de una desconocida.

—Elisa se encuentra en la corte y ya sabes, ausencias causan olvidos. Yo soy partidario del adagio, á rey muerto, rey puesto: esa chica es encantadora, es divina, y por lo tanto voy á declararme á ella en la primera ocasión.

—¡Siempre tan irreflexivo, tan precipitado, tan violento.

—Mira, Luis, no me empeces con sermones.

—Echalehame: un general prudente, para dar una batalla, estudia primero la manera más ventajosa de hacerlo: obrar de otro modo es exponerse á un descalabro.

Por eso, antes de dirigirte á esa joven, averigua quien es: si su corazón late por el amor de otro hombre, y sobre todo, si la amas de la manera que ahora te figuras, pues ya sabes que te he dicho muchas veces con Lamenis: «Sé tardo en resolver, pero constante en la resolución, y no te dejes llevar de un primero ni de un segundo impulso.»

—Calla, Luis, calla: esas son ninférias, escrúpulos de monja. Mira, yo me declaro á esa mujer, lo mismo que sea una princesa, que la hija del verdugo. El amor no conoce garraquías. Yo la seguiré, y si tiene relaciones tanto peor para su novio, porque en conocéndolo, á me deja libre el campo, ó le hago darse de estocadas conmigo.

—¡Siempre la fuerza bruta!

—Que quieres, tengo para mí que en los tiempos que alcanzamos, la mejor razón es la espada. En cuanto á la amar de veras ó no, eso ¿qué importa? Hoy la deseas, y esto basta: si mañana me canso, un trunco más y adelante.

—Eso es, ¿y si se ha enamorado de ti la pobre chica? ¿Y si su corazón se interesa, y un desengaño la mata?

—¡Calla, hombre, calla, no disparen! ¡Crees tú que una mujer va á morirse por unas calabazas más o menos? ¡Qué ideas tan rancias tienes! Hay mujer capaz de ponerse en relaciones con un regimiento y darles á todos los garbanzos sin aprensión alguna, y crees...

—Lo que yo creo es que tú las iguales á todas con un mismo rasero. Que para ti son todas iguales, sin conocer que sí hay mujeres coquetas y volubles, la mayoría son apasionadas y constantes. Mira: un autor cuyo nombre no recuerdo, dice que la mujer es el bello ideal de la creación, el ser más perfecto y sensible de la naturaleza: ama desde su nacimiento hasta su muerte, porque siendo creada para el amor, el amar es su vida, y faltándola este dulce elemento, este bellísimo encanto de su existencia, muere.

—Sí, la mujer ha sido creada para el amor, pero lo mismo la da amar á Juan que á Pedro; y me extraña mucho que tan apasionadamente las defendas, sin recordar unos versos que escribiste hace algunos años, en los que decías:

Mariposa es la mujer
Que incansablemente vuela,
Dejo ayer lo que hoy anhela,
Hoy deja, lo que amo ayer.

—Cuando escribí eso era un botarate, un chiquillo sin reflexión, sin juicio.

—Fueras lo que fueras, tú lo escribiste, tú lo publicaste, y lo escrito canta.

—Es cierto: esa es una de las muchas cosas que escribe uno al empezar á darse á conocer, y que borrará luego gustoso con su misma sangre si le fuera posible.

—Vamos, bien: sea como tú quieras: pero ¿no es verdad que esa chica es divina?

—Sí.

—¡Oh! de seguro no existe mujer más hermosa en el mundo ¿no es cierto?

—Sí.

—¿Y sabes qué son feas á parir las dos chicas que la acompañan?

—Sí.

—Mira, Luis, me cargas con tus eternos monosílabos. ¡Sí! ¡si eres insufrible, no salgas de ahí y de seguro no te pierdes.

—¿Y qué quieres que te diga?

—¿Qué qué quieres muy sencillamente, que improvises algo en alabanza de la hermosura de esa mujer, á quien amo ya de una manera barbara.

—Bien, por darte gusto diré que

Esa chica es un jazmín
Que crece entre dos ortigas:
Es una gota de leche
Entre dos gotas de tinta.

—¡Mucho, Luis! tienes razón, sus amigas son, no dos ortigas, dos serpientes de cascabel, y esa chica en medio de ellas, parece un ángel entre dos demonios, una tortola blanca entre un cuervo y una lechuza.

Mientras se cruzaba este diálogo entre los dos jóvenes, María y la familia de D. Justo, después de recorrer el claustro, se dirigieron á la calle por la puerta de la Justicia, vulgo del Mollete.

—Sí marchan, Luis: yo las sigo.

—Pues yo me quedo.
—Bien: ¿dónde nos vemos?
—Donde quieras.
—Son las once, dijo mirando su reloj, espéramo á las doce en Los Dos Hermanos. ¿Quiéres?
—Allí estaré.
—Bien, pues hasta luego.
Los dos amigos, estrechándose las manos se separaron.
Luis quedóse paseando y Eduardo salió á la calle y echó á acudir en pos de su bella desconocida.
Sígnámosle.
La familia de D. Justo tomó por la calle de la Trinidad, y repasando las de Santo Tomás y San Juan de los Reyes, descendió á la puerta del Cambro, en donde les esperaba un cochec.