El Anfión matritense (1843-04-02 00:00:00), página 7

Mes ay!
Deu la pardo
Que mes ay!
Deu la pardo
No sé, veu en finestra
Mes ay!
Ni en balcó
Que mes ay!
Ni en balcó

Los fadrinets la buscan
Mes ay!
Per la redó
Que mes hay!
Per la redó.

Los seus pares la ploran
Mes ay!
Ambun racó
Que mes ay!
Ambun racó etc.

Ora fuese que el niño se dormía, ora que la mujer no sabia más, nunca pude recoger otras estrofas.
Cantaba esta mujer esta canción de suyo triste y patética con una voz lenguida y con un compás lento; como si fuera capaz de conocer que de esta suerte expresaba mejor la idea del poeta y la idea del compositor de la música. Yo estaba viendo esa Mariquita muerta, su ausencia de la ventana donde antes solía estar, el afán con que los jóvenes enamorados de sus gracias la estaban buscando sin saber qué ya la guardaba el sepulcro, el profundo dolor de sus padres llorando en la soledad la pérdida de su hija. Es imposible inventar una música más propia para expresar el cuadro triste y sentimental que yo me bosquejaba y luego ¡en qué ocasión se me cantaba esto! Yo acababa de perder una Mariquita, una niña como esa que no se veía ya en la ventana ni en el balcón, que era buscada en vano por los galanes y llorada inútilmente por los autores de sus días; y esa canción sepulcral me embesababa, me conmovía, me hacía llorar y hubiera deseado oírla desde el nacimiento hasta la muerte del sol, desde la caída de la tarde hasta el amanecer.

Cuando la mujer callaba, me la cantaba yo, pero no me hacía tanto efecto; yo necesitaba otra de otra garganta y venida de más lejos para conmoverme el alma. ¡Qué hermosa, qué interesante me parecía esa mujer! Su voz dulce, sonora, melodiosa me llegaba a los oídos atormentada y empapada de toda la melancolía posible; no parecía sino que esa mujer cantase la muerte de su hija después de los primeros arrebatos del dolor. Nunca he podido ver a esa mujer; me acuerdo que, recobrada la libertad, di algunos pasos para verle el semblante y no lo conseguí. Desde mi chirimil no se divisaba sino una ventana, por donde salía la voz, y esa ventana era alta y pequeña; por ella no asomaba nadie nunca y era lo único que yo podía ver. Mujeres de la vecindad vi varias, pero ninguna me pareció la que cantaba. Yo me había formado de ella una idea poética y las mujeres que se ofrecieran eran atrocios. Por temor de no perder mi ilusión, desistí de mi empeño, y hoy cuando me acuerdo de mis días de encierro y de mis crepusculos melancólicos, esa mujer se me representa como el bello ideal de la ternura y como la imagen de la tristeza, adornada con todos los fantásticos rasgos de una fisonomía interesante y de una simpática figura.

LA NOCHE DE VENGANZA. (1)

Callados hijos de la noche tóregada,
Espíritus amantes del pavor,
Que la venganza alimentas recóndita,
Y esfuerzo daís al criminal amor:

Números altos de asechanzas perdidas,
Consejeros del odio y la traición,
Que disipáis vaecilaciones téticas,
De flojo miedo ó torpe compasión;

Los que en las selvas solitarias, lugubres,
Dais al bandido el rápido puñal,
Y los lamentos sofocales inútiles
Del que á su golpe sucumbió mortal;

Los que al cruzar el fulgido relámpago,
Que respiráis cual céfiro veloz,
Incendios dilatais con vuestros hálitos,
Terrores difundís con vuestra voz.

¡Ministros del error! ¡del crimen subditos!
Atended! atended! volad! volad!
Que ya la hora sonó de ansiado júbilo,
Y sus puertas abrió la eternidad.

Dejad los antros de la inmunda crápula
Do prodigias mezquina inspiración,
Y el blando sueño de la Virgen candida
No atornientes con lubrica vision.

Ni perturbéis vigílias del ascético
Ni despertéis la esposa criminal,
Soñando que de sangre en ancho piélago
Se ha convertido el talamo noctábil.

Ni á inicuos jueces las inútiles víctimas
Reproduzcáis en lúgubre escenario
Ni al vil logróro la indignancia lívida
Lanzando en el terrible malición.

Mas digno fin, placeres mas insólitos
Hoy os preparo, espíritus sin luz,
Momentos son á vuestras ansias próximas
Los que esta noche encubre en su capuz.

Ved las estrellas de su imperio prófugas;
No le usurpa la luna su dosel;
Y el manto azul de la anchurosa bóveda
Negro se truene, á protegeros fiel.

(1) Esta composición es fragmento de un poema de bastantes estension, que aun no está concluido, ni acaso se concluya nunca. La autora cree que la novedad y dificultad del metro pueden prestar al trozo que aquí se inserta algún mérito y originalidad.