Aragón artístico (1889-06-10 00:00:00), página 5

aun en la época de D. Felipe V, tenía su verdadera significación, y el mundo todo parecía observar una tregua á su algarada ante el lenguaje grave y expresivo de los sagrados bronces.

Era aun muy pronto para el rosario que diariamente se rezaba en Santa María.

En el interior del templo, á la luz débil de dos lámparas de aceite colgadas del techo frente del altar mayor, veíanse sólo dos personas; la una como oculta entre las sombras cerca de la puerta de entrada; la otra en las mismas escaleras del altar del centro; ésta en ferviente oración; aquella en observación constante y ambas intranquilas y temblorosas.

Era la devota del altar; una joven como de diez y seis á diez y ocho años, de grandes y azules ojos, apresionados en marcos de dorada seda, y destacando más su color en la blancura de un cutis como la nieve, ligeramente sonrosado en las mejillas, y rojo como los bordes del cráter de un volcán, en la boca formada por dos puertas de coral, que guardaban de mala manera una colección de perlas dispuestas en forma de dientes. Aunque arrodillada entonces, su estatura debía ser alta, y apesar de llevar hechado el manto hasta la frente se advertía el color de su roso pelo, como hilos de oro ó rayos de ardiente sol.

Su traje daba claramente á entender que la clase social á que pertenecía era un término medio entre la aristocracia y el pueblo.

El caballero de la puerta de entrada, que tal debía ser por la espuela que calzaba y los gavilanes de una magnífica espada casi oculta en los pliegues de larga y roja capa de seda, tendría como de veinte y cinco á treinta años, los ojos negros como un abismo, tez morena y elevada estatura.

De vez en cuando la plegaria de la joven, salía envuelta en sollozos y suspiros, y al escucharlos el caballero, contenía con gran trabajo bruscos movimientos de impaciencia.

Media hora después, cuando el templo se iba llenando de fieles, la devota del altar se enjugó el llanto que abrasaba sus ojos, se puso en pie, hizo una profunda reverencia, y se dispuso á salir.

El caballero que debía esperar aquel instante, se adelantó al encuentro de la doncella, que se apartó á un lado para dejar paso al mancebo que imprudentemente y sin reparar en la sorpresa que causaba, deslizó al oído de la joven estas palabras:

—Orad por mí también; las oraciones de los ángeles son las que mejor llegan al cielo, y yo he de menester mucha clemencia.

Ruborizose la encantadora niña y se dispuso á salir á toda prisa.

—Sed indulgente, prosiguió el caballero cortándola cortesmente la retirada.

—Caballero, estáis en la casa de Dios, vuestra insistencia es una falta de respeto, á la religión, y á la galantería que debe distinguir á quien como vos cífe la espada de caballero.

—Señora...

—Ni una palabra mas, os lo prohíbo; ¿entendéis? os lo prohíbo.

—Bien está; tiempo hay de ello; pondré á recaudá la impaciencia por algunas horas más.

Cumplió el caballero los deseos de la joven. Se apartó y la dejó el paso libre siguiéndola con los ojos hasta verla salir de la iglesia.

Debió luchar con la impaciencia, el deseo y el deber, pero una fuerza misteriosa le impulsaba, algo que no se explica, la voluntad moría, y al fin el deseo ó la impaciencia triunfó, el albedrío volvió sus pasos hacia donde sus ojos miraban, y poco después buscaba ansioso por las calles, lo que una noche oscura no le permitía ver; más casualidad, ó aviso del corazón lo cierto es, que al terminar la subida del Pretil de los Consejos, pasó rápidamente junto á él, la joven de la iglesia, con el rostro oculto por un espeso velo, y el paso tan rápido como sus fuerzas se lo permitían.

—Perdone el sol si ambiciono sus rayos, dijo el mancebeo interponiéndose una vez más en el camino de la doncella; no es la impresión de un momento, no es la luz de un relámpago, la tempestad de mi alma está formada hace tiempo, vos lo sabéis señora, sabéis que hace dos meses en todas partes me hallais, á todas horas busco.

—Déjadme, la noche es oscura, sois joven, apuesto, yo voy sola, y el mundo es muy malicioso.

—Nadie nos vê, nadie nos oye; una palabra de compasión, una débil esperanza, y vos habréis ganado un esclavo, y yo habré visto el cielo.

—Caballero, ese lenguaje...

El que siempre me habéis oído, y pagues Dios, lo feliz que me hacéis, porque ya estás vendida, por que yo sé que no soy indiferente.

—Déjadme el paso franco, ó me haremos gritar y pedir auxilio.

—¡Oh! no haremos tal, os acompañaré hasta vuestra casa, segura vais, fiad en mi palabra de caballero.

La joven no contestó.

(Continuará)

DE TODO UN POCO

STABAT MATER
(Conclusion.)

Maria no oyó estas palabras, pero las tomó por un signo de esperanza. Se dirigió á la cuna de su hijo y lo besó en la frente.

Pero aquella frente estaba fría. Su hijo acababa de morir.

María lanzó un grito horrible y cayó de espaldas.

Cuando volvió en sí corrió de nuevo á arrojarse otra vez sobre la cama de su hijo, y fué imposible separarla de allí.

Pergolese contemplaba inmóvil aquella escena terrible; únicamente sus ojos brillaban de un modo extraño.

Después de haber contemplado la escena de desolación, en la que los sollozos de la madre encontraban eco en su alma, su emoción fué tan violenta, que aconteció lo que sucede á todos los artistas; es decir, que se despertó en él lo que había buscado antes inútilmente, la inspiración.

Pero ésta había ahogado casi en su gémen el sentimiento que la hiciera nacer.

Al contemplar Pergolese á María llorando sobre la cuna de su hijo, creyó ver á la Santa Virgen llorando sobre el cuerpo del Salvador.

El Stabat Mater dolorosa estaba delante de sus ojos.

Como su presencia era ya inútil, se fué á su habitación y se sentó delante del clavicordio; pero los lamentos de la desolada madre se oían allí y lo entristecían de nuevo más y más.

—No, aquí no, murmuró levantándose; sería una profanación. ¡Pobre María!

Cogió un violoncello, se fué al jardín, se sentó debajo de un cedro que había muy lejos de la casa, y en medio de una noche pura y serena, teniendo delante de sus ojos el golfo de Nápoles y la negra silueta del monte Vesubio, empezó á componer.

El viento de la noche llevaba y traía los lamentos de María, mientras Pergolese hacia llorar también á su violoncello.

Cuando concluyó la primera estrofa del himno doloroso, la volvió á cantar toda entera para conocer mejor su efecto.

Algunos vecinos oyeron aquel sublime canto, y dijeron al siguiente día que habían escuchado las voces de los ángeles que habían venido á buscar al hijo de María.

Pergolese tuvo que suspender