Aragón artístico (1889-03-20 00:00:00), página 5

sala á los palcos, á las galerías... A la mañana siguiente lo publicaban todos los periódicos.

Manantial que no se agota, puede ser, es indudablemente, el talento del eminente dramaturgo Sr. Echegaray, etc., etc.

Y nosotros por no ser menos, hacemos nuestra la frase, tan traída y llevada por todos los ladros, la repetimos una vez más para contentamiento de su autor, especialista en ingeniosidades.

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No haremos relación, porque no vale la pena, del argumento de Manantial que no se agota. La última obra de Echegaray—digámoslo de una vez,—es una equivocación del eminente dramaturgo. Pero hagámoslo constar, tan poderoso es el talento de éste, que aun cuando no acierte—cosa que le ocurre pocas veces—sus tropiezos ó sus caídas—tropiezo. Manantial que no se agota; caída. El hijo de hierro y el hijo de carne, tienen grandeza, magestuosidad... Hay algo de victoria en todas las derrotas de Echegaray.

Juzgada la obra en conjunto, merece ciarse y así lo hacemos como modelo el primer acto y parte del segundo. El tercero es de lo mas convencional, de lo más absurdo del teatro de Echegaray. Este último acto ha sido causa principal del fracaso de Manantial que no se agota.

En resumen: un aplauso al poeta, aunque no al autor dramático.

El papel de D. Anselmo, encomendado al Sr. Vico, tuvo una interpretación que si fuera dado en el terreno del arte el empleo de ciertas frases, calificaríamos de gigantesca. Fué una interpretación y una aumentación; la que el genio, deidad sagrada, creó el Vico el papel que le encomendaran, con la misma intensidad de creación, con igual aliento de vida que el propio talento escénico y literario de D. José Echegaray. ¡Bienpor el único superviviente de nuestro hermoso teatro nacional!

Ricardo Calvo, animado en casi todo el transcurso de la obra, de buena voluntad y de buenas inspiraciones

Donato Jiménez discreto.

En cuanto á las actrices—aquí viene de molde el consabido lugar común del respeto que se debe á las damas. Bien por ellas en cuanto á bellas y elegantes, pero ¡ay!, mal, muy mal, por las irreverencias de mal gusto con que trataron al Arte.

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Representóme yo, cuando estoy de humor para pensar en lo que no me importa; al teatro español, como un ásno roble, fuertemente enclavado en la tierra, con poderosas raíces, y abrazados al árbol, ligados á él, tirando cada uno para distinto lado, pero sin conseguir derribarlo, á Perrín, á Palacio, á Yrayzoz, á Pina Domínguez, etcétera, etc.

Yo no sé si al impulso de estos señores, vendrá á tierra, pero lo cierto es que se balancea ya.

Después de estas reflexiones, ocupémonos del extremo de Liquidación general, representada en el teatro Estudio, la noche del 11, con éxito tan ruidoso como injustificado.

La nueva obra de los Sres. Perrín y Palacio es, y después de citado el nombre de los autores, creemos inútil hacerlo constar, una serie de destinos puestos en música por el maestro Nieto. Liquidación general es una obra tan mala, literariamente considerada, como Los Inútiles y La Cruz Blanca.

Eso sí, la empresa ha echado el resto en decoraciones y en trajes, el coro de señoras ha hecho exhibición descarada de sus formas, y el público ha aplaudido.

Hagámos constar el éxito á favor de cronistas imparciales y protestemos por nuestra parte, al disentir como disentimos, de la opinión extravíaada del público.

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La decena ha terminado lo mismo que empezó: trágicamente. Lara, Apolo y Martín, han tenido también sus correspondientes extremos, ó lo que es lo mismo, sus correspondientes fracasos.

De motu, Los tios y Las niñas desenvueltos, son obras que recuerdan el título del más popular de los dramas de Camprodón, Flor de un día.

Digamos con el poeta:

—¡Paz á los muertos!
JUAN MILLAN.
Madrid 18 Marzo, 1889.

JUAN.

Desde la más tierna infancia, desde esa edad en que el niño solo sueña con los juguetes, desde esa edad en que el porvenir no tiene ningún atractivo para él, se veía á Juan parado ante los escaquetares de algún almacén de música contemplando las cubiertas bajo las cuales se guardan las más bellas concepciones de Gounod, Vieuxtemps y tantas glorias de la música.

Juan, era pobre, huérfano y por lo tanto sin el calor de una madre, ó los consejos de un padre, vivía errante como el meteorito en el eter.

Un pantalón viejo y remendado y una mala chaqueta cubrían sus carnes, mientras que, veoando La Correspondencia, ganaba lo suficiente para comer un pedazo de pan y resguardarse de las inclemencias de la noche en un mal albergue.

—Quien fuera rico—esclamaba—para comprar un violín y dejar esta vida que aborrezco. Y es que Juan sentía el soplo de la inspiración, es que Juan había nacido para algo más que para simple vendedor.

Un día, en que como de costumbre, se hallaba veoando su mercancía, vio cerca del sitio que ocupaba un portamonedas. Cogiólo con timidez y su primer impulso fue quedarse con las tres pesetas, único capital que contenía; pero después exclamó:

—No; yo debo devolver lo que no he ganado, pues la honra es lo primero. Transcurrieron dos días y al ver que nadie reclamaba aquel dinero, se fue al Rastro, y después de examinar varios instrumentos musicales algo sucios que allí se exhibían, obtuvo por un violín que, colgado de una cuerda y sobre una madera, dejaba ver bien á las claras su deplorable estado. Guardólo bajo la chaqueta y corriendo como un loco se fué á su modesta vivienda, murmurando: Soy feliz, por fin llegaré hasta donde yo me prometía, y seré admirado por mis compañeros.

Todos los días y en los ratos que le dejaban libre sus ocupaciones, cogía el arco y rasando las cuerdas del violín, comenzaba á ejecutar aunque malamente alguna canción de esas que el vulgo ha hecho populares. Pasaron cuatro años, cuando una enfermedad le dejó privado de lo más hermoso, de lo más bello, de la vista. Entonces comprendió toda la amargura, entonces se identificó más y más con la música.

Lágrimas que brotaban de sus secos ojos, áves que lanzaba de agonía, poemas de la vida, que nunca la pluma pudo retratar con sus colores, porque la amargura tiene algo de sobrenatural, tiene algo de bello, es un lenguaje que nace en el corazón y muere en los labios. Sentimiento del alma, expiación de la raza humana.

Juan se colocaba todas las noches en la plaza Mayor, y lanzando al aire las notas que brotaban de su violín, congregaba en torno suyo á alguno desocupado á algun paseante, que depositaba en una pequeña bandeja ó platillo de zink, el obolo con que pudiera hacer aquel desgraciado menos amarga su vida.

Su vista encerrada bajo los párpados como losa que cubre un sepulcro, no le dejaba ver las miradas que, ora de compasión, ora de curiosidad, le dirigían sus oyentes; y el pobre, fija su mente en la inspiración, se creía transportado á otro mundo, mientras lanzaba ecos de agonía con las cuerdas de su viejo violin.