El Anfión matritense (1843-07-02 00:00:00), página 3

en lo mismo, porque en el número 2 consistía su dicha y la mano de Toña.

A la mañana siguiente, estaba reunido todo el pueblo en la Plaza, y todos anhelaban saber á quién le tocaba la suerte. La mayor parte de los lugareños, y todas las lugareñas sin excepción, deseaban en lo íntimo de su alma que Anton saliera libre, sucediendo en esto lo que acostumbra á suceder á los que presencian las puestas de dos jugadores, inclinándose estos á favor del uno sin saber por qué, y deseando aquellos el mal del otro sin poderse dar la razon.

—Se vá á proceder al sorteo, dijo el alcalde desde el tablado; y con arreglo á la opinión de los señores regidores y síndico, que están presentes, el primero que debe meter mano en cántara es Anton, como mas joven que mi hijo.

—Sí, sí, gritó la gente, descoza de salir de incertidumbres respecto á Anton. A la pobre Toña que estaba en la ventana se le cayó el alma á los pies.

—¡Que suba Anton..., que suba Anton! —esclamaron todos.

—Voy allá dijo este: salgamos luego de dudas. Y diciendo y haciendo se arremangó el brazo con inmensa satisfaccion del alcalde, y no menos placer de su hijo.

—Si sacará el número 2! decía la gente.

—Sacará el número 2! que lo toque, exclamó el alcalde, enaladado de un deseo que tan poco favorecía su hijo.

El síndico no hablaba una palabra.

—Ya se vé que sacará lo que me toque, dijo Anton. Y por cierto que es cosa dura haber de ser mi propia mano la que haga tal vez mi desdicha. Sea lo que quiera, allá vá, pero no quiero que si mi boleta es el número 1, tenga nadie el gusto de leerla en mis vigotes. ¿La ven vds.? gritó en alta voz. Pues aunque sea veneno, allá vá.—Y se la echó al coletto.

—¿Qué es lo que has hecho? exclamó el alcalde temblando de pies á cabeza.

—¿Qué he de hacer? contestó Anton. Comerme la boleta: pero en la cantara hay otra, y ella nos sacará de dudas. Si tiene el número 2, es prueba que yo le he sacado el número 1, y si tiene el número 4, el que me he comido es el 2. Ya vé vd. señor alcalde, que en esto no cabe falencia.

—Eso es una picardía, exclamó el alcalde: irás á la carcel, Anton.

—¡No, no! gritó la gente: que saque la otra bola Pascual....

—Yo no lo puedo consentir, y el síndico que está presente lo conocerá muy bien.... ¿No es verdad señor síndico?

—Aquí hay trampa, gritaron todos como energúmenos, á cuya voz no se atrevió el síndico á hablar una sola palabra; y se contentó con encogerse de hombros.

Fue, pues, indispensable que Pascual sacase su cédula, si bien metió mano en cántara con la esperanza de poder tergiversar el número; pero Anton, que no se dormía, y la gente que no apartaba el ojo, impidieron este segundo fraude. Leyése el número de Pascual....—¡Es el 4! exclamó Anton, dando una zapataeta en el aire. Pues entonces el que me he comido es el 2.

—¡Que sea enhorabuena! gritó la gente.

Y Pascual fue soldado, y Anton se casó con su Toña, y Toña no volvió á llamar babieca á su Anton. Así por lo menos lo dice la crónica.

M. AGUSTIN PRÍNCIPE.

Una noche en Camariñas (1).

Plácennos las memorias perdidas de nuestros tambien perdidos años: hay en su recuerdo un bálsamo que nos alivia: son las memorias de la niñez como las aguas del bullidor arroyo con quien troppezamos á la tarde. Con nuestros cansados ojos y con nuestra indolencia en el pecho, sufridos, indiferentes, nos transportamos á aquellos días de tan pequeña duracion en que despertamos del todo persiguiendo mariposas, y nos dormimos con las visiones de espectros y fantasmas; á aquellos días en que nos hiere el corazon todo lo tierno y sublime sin comprenderlo, sin desarrugar sus pliegues, sin deshacer sus formas. Una de estas memorias va á ser la homeroidea de esta pálida descripcion.

Era una tarde de otoño: el sol se ponía sobre las espumosas aguas del mar, y el ave del crepúsculo cruzaba rápida sobre nuestras cabezas. Desapareció el sonreir de la tarde; las sombras llegaban en tropel á devorar las últimas ráfagas del dia, el mar bramaba. Nuestra imaginacion, cargada de estas impresiones que lleva consigo el carro de nuestros sueños, se replegaba en la frente, y nuestros ojos rejistraban el fondo de la ribera donde contemplaban algo... este algo era el silencio, la soledad; era la nada. El dia desaparecia por momentos, y el viento salvador que heria nuestros cabellos improvisaba acentos y palabras huecas en las escarpadas rocas que el mar mordía. Unas veces parecia que veíamos al callado obrigant, que cubierto con su ancho sombrero y con un fuerte palo en la diestra, bajaba á dar caza á las riquezas que bañitase el agua: sus miradas brillaban y se apagaban, y sus pasos iban acompañados de un eco sordo y prolongado. Le seguimos con la vista: él iba impasible, silencioso, surcando despeñaderos, bordeando precipicios, apareciendo y desapareciendo como una vision, y de vez en cuando escuchábamos un acento pausado y bronco, al que seguía la conmocion de una piedra desprendida que rodaba de peña en peña hasta el mar. Otras veces el viento que llegaba hasta nosotros como una brisa de hielo que azotaba nuestras ropas, que hacia doblar al jaramago, parecia que hablaba en el fondo de la ribera con una voz sonora y leve, ora en secreto, ora en turbión: nuestra alma, amiga de los recuerdos nos traía á la memoria los desgraciados que luchando con la muerte dieran el último adios á la vida en aquellos lóbregos despeñaderos. Cada vez que el aire batia sus alas contra las rocas y se llevaba los bramidos del mar, y los ruidos de viejos tron-

(1) Villa de Galicia, provincia de Mondoñedo.