El Genio quirúrgico (1866-10-07 00:00:00), página 4

¡Dios tenga su alma en la mansión beatífica!

VII.

Ya el sol va perdiendo su fulgente lumbre,
ocultándose entre las desmayadas y rogizas nubes occidentales.

La angustiada y ligera golondrina se acerca á la próxima luz de la luna, para dormir desconsolada en su nido de hojas caídas del árbol del estío.

El lugubre ciprés de la llanura, se cimbra con vibración funeraria.

Allá en el horizonte se proyectan las tintas de la noche, y las ráfagas del véspero oean la frente de los ancianos de la montaña.

La campana de la iglesia vibra con metálico sonido.

Las zagalas del monte se recogen con su aprisco á las humildes cabanas.

Todo en la aldea es triste, todo enluta el corazón.

¿Qué ha sucedido en la tranquila y olvidada aldea?

¡Ay! El cirujano, el médico de los pobres, el sacerdote, el consuelo de los tristes, ha fallecido.

Murió solo, pobre, sin familia, sin amigos, solo como la violeta del yermo, como el ave sin abrigo; murió teniendo un hijo médico, rebosando en oro, y honores, á quien consagró toda su existencia, sus ahorros, sus ilusiones y la sávia de su vida y sino fuera por la generosidad de aquellos virtuosos moradores, que después de nacer todos ellos en sus manos, les había dadas más de una vez la vida, y se disputaran el derecho y la honra de pagarle el último tributo, conduciéndole en sus hombros á la última morada y sufragando el entierro, hubiera habido que hacerlo por caridad y amor de Dios.

VIII.

Era una noche triste y solitaria,
En que la luz de la argentada luna,
No plateaba el cristal de la laguna;
Noche de llanto, triste y funeraria.
En la enramada susurraba el viento,
Oíase el gemir de la avecilla,
En nacarada orilla,
De un río caudaloso y turbulento.
Misteriosos acordes de tristura,
De un eco gémibundo,
Parecían surgir de lo profundo.

De inaccesibles antros de amargura.
Llegó la voz al triste campo-santo,
De una olvidada y miserable aldea,
Y la noche tendió su negro manto.
¡Padre, o gritó, ¿á dónde está tu foja?
¿A dónde tus cenizas venerables?
¿A dónde una inscripción sobre la tumba
Que cubren á tus huesos adorables?
¡Padre, oh mi padre, origen de mi vida,
Sacro raudal del río de mis horas,
¿A dónde tu mansión está escondida,
Alumbrada de estrellas brilladoras?
Ve á tus pies al hijo arrepentido,
Al hijo que injurió tu noble frente;
Al hijo entre grandezas engrandece,
Que huyó de ti misérable, insolente.
Míralo aquí lloroso, avengonzado,
Con su toga y su título en guiones,
El corazón de penas lacerado,
Podrido entre la hiel de sus pasiones.
Míralo aquí del mundo escarnecido,
Huyendo de la turba vengadora,
A pedirte perdón arrepentido,
Carca quizás de su postrera hora.
¿Para qué luz, ni honores, ni grandeza,
Para el hijo rebelde y miserable,
Que deshonró con infernal torpeza
Tu frente venerable?
¿Para qué los aplausos fementidos,
De turba ebria de grandeza insana,
Ni ostentar los honores maldecidos,
De la soberbia y vanidad mundana?
¿Para qué quiero mundial riqueza,
Si abandoné á mi padre, envilecido,
Y aparté de su rostro mi cabeza,
Al verte pobre, viejo y desvalido?
Huya de mí la dicha presurosa,
Nada quiero del mundo y su mentira;
Quiero morir sobre la humilde fosa,
A donde ya mi padre no suspira.
Quiero morir rasgándome las venas,
Morir como un villano,
Porque yo he sido un tigre, un inhumano,
Porque yo fui la causa de las penas
De mi padre infeliz, de un pobre anciano.

¡Oh luna solitaria,
Fanal de los dolores y el consuelo,
Que mis cansados ojos iluminas,
Bañando e claro cielo,
Y el monte y las colinas!
Si llega á ti mi lánguida plegaria
En la noche secreta,
Si allá en tu alcizar de oro,
Oyes mi voz arrepentida, inquieta,
Calma mi triste floreo,
Haz un edén de flores mi camino;
Y pueda el alma mía,