El Genio quirúrgico (1865-11-22 00:00:00), página 14

colla vaga, y nunca tuvo valor para acercarse á una mujer y hacerla compatriote de sus sentimientos. El cantor de talica, contemplando las minas de esta ciudad romana, exclama con lastimoso acento:

¿Qué es nuestra vida, mas que un breve dia,
De apenas nace el sol, cuando se esconde
En las tinieblas de la noche fría?

El Dante, en la puerta de su infierno, semblanza del Mundo, escribe las tremendas palabras: Per me se van ell eterno dolore. Y renegando de la esperanza, una vez que se entra en el infierno, dice con negro pavor: Las ciale ogni speranza, voi chi entrate. Larra, exclama en el cementerio de la sacramental: ¡Silencio! Aquí yace la esperanza! Haller, el fisiólogo más minucioso, Virey, fisiólogo también tan creyente como profundo, no veían en torno suyo mas que cuadros de tristura, y su melancolía no hallaba lejano mas que en el estudio y la contemplación de las obras del Eterno. Beethoven, cuyas composiciones melancólicas no tienen rival, solo con la música se consolaba. Paganini, llegó con su último suspiro, la más grandiosa de sus partituras, Bellini, Donizetti, Verdi, ruisenores de la armonía, son tan tristes también! Y el mismo Rossini, a pesar de su aparente genio festivo, ¿cuánto dolor no expresa en su grandiosa Normal!

¿Qué es el Trovador de García Gutiérrez, mas que el grito tristísimo de un joven sin fortuna, buscando instintivamente con la lira, un apoyo á su desdichada suerte? No se escriben, no, otras páginas más dulces y melancólicas á la vez, que las del famoso drama, cuyo motivo sirvió de fuente á Verdi, para escribir su ópera mas sublime. El dolor, hizo á Richerand tan dulce en su fisionomía; y dióle á Magendí fuerzas para estudiar los fenómenos vitales in anima viti. El dolor, nos hizo conocer á Silvio Pellico, en su obra Mis Prisiones, que no es sino el retrato mas eloquente de un alma triste, sencilla y buena, sufriendo la injusticia y la persecución de los hombres injustos y crueles. Lamenais, en su Voz de las cárceles no hace otra cosa que proclamar las escuelas de la justicia, buscando á la verdad lo bueno y lo útil, para el consejo de los desgraciados. Lacordaire en sus Conferencias, revela su fondo de tristeza indudable, y en sus mas ardientes súplicas al Hacedor, le pide que suavice el dolor de los miserables humanos. ¿Y quién ha visto el dolor?
Se me preguntará, y yo responderé: ¿Quién ha visto un alma? Pero lo cierto es, que el alma existe, como existe el dolor, como existe el amor, que no es la concupiscencia, que no es el placer carnal; y sin embargo, ¿tiene tantos impugnadores! El dolor nos ha legado las sublimes páginas de David y Job, en las que se muestran humillados ante los juicios de Dios; pero tristes, como niño sin madre, como noche sin luna, como barco próximo á hundirse en lo mas hondo de un mar irritado. El dolor, produjo la Jerusalén libertada del Tasso, la divina comedia del Dante, la Mesiada de Koptok el Paraíso perdido de Milton, el Quijote de Cervantes, Os Lusiada de Camoens, el Orlando de Ariosto, la Ilíada de Homero, la Enaida de Virgilio, la Leyenda de los siglos de Victor Hugo, el Picapiedra de Lamartine, el Camdeur de Garret y Castilho; los Cantares de Trueba, los Ecos Nacionales de Ruiz Aguilara, los Suspiros de Pastor Díaz y las Baladas de Vicetto. ¡Ah! de estas páginas inmortales, brota un mar de lágrimas, que nadie recoge, que caen abrasadas en una tierra ingrata e infecunda para la semilla del corazón. Bichat muere de una autopsia, después de localizar las enfermedades; muere Becard, padre del actual fisiólogo de la escuela de París, muere Broussais, genio gigante, que acabó con la farmacología antigua, muere Riviera, muere Hanemann, y el mundo no sabe que el dolor fue su constante compañero, sin dejarles tiempo mas que para recostar algunas horas su cabeza sobre una piedra, exclamando con el elocuenteísimo Bosuet: «Señor, solo tú eres grande: solo en ti se halla la felicidad.» Estamos en una época, en que no se hace caso del sentimentalismo: la impiedad se ha elevado al trono de la opinión, y ella quiere poner límites al saber humano.

El materialismo, que es la tumba de la inteligencia, tiene millares de sepulturas de la verdad; y no es posible derribarlo de su altura, sin una propaganda heroica de las verdades revividas, haciendo conocidas las obras de los que han vivido con el dolor, siempre en lucha con la perversidad y la malicia de los ignorantes. Vengamos al idealismo poético, y se nos apostrofará con que la vida no es el dolor; después de sus virgenes horas, que la vida es amar y beber. La mujer, se ha quitado el antifaz de su impudicia, murmura del talento, pide garantías al esposo; y entre el baile de sus agitados ensueños de felicidad material, pase de unos brazos á otros, se refu-