El Genio quirúrgico (1865-09-30 00:00:00), página 2

A cada hora de entusiasmo santo,
Al ver su milagroso poderío
Para aliviar nuestro dolor sombrío.

Reyes potentes, ricos y señores,
Mujeres de elegancia y hermosura,
Todas las clases buscan á porfía
Al que salud nos da, paz y ventura,
Desterrando del alma la agonía,
La triste conmoción del desaliento
Transformando en placer el sufrimiento.

¿Quién á la patria triste y espoliada,
A la patria que llora la impostura
De los hombres sin fé que venden su ventura
Por el oro extranjero partricida,
Asegura del héroe reservado
Para salvar lo noble y esforzado,
La vida, que entre trances de amargura,
Mira apagarse el pueblo desgraciado?
¡Vosotros sois, vosotros solamente,
A quien su Dios clemente
Ilumina con gracia soberana
Derramando su luz en vuestra frente,
Origen de la ciencia sobrehumana.

¿Y á qué alma no conmueve los tormentos
De una virgen hermosa, enamorada,
De una ninfa de honestos pensamientos
Al verse de su amante separada
Por causade dolores alictivos,
Dándole así motivos
Para creerse siempre abandonada?
—El que cura los golpes, las heridas
Comprende este dolor; y como vida
Su alma de lo bello apasionada,
A la virgen de amor, dulce, afanoso
Le devuelve á su amante redimido.
De un mortífero mal que milagroso
Su saber destruyó de Dios guiado,
¡Santo saber del mundo despreciado!

En la batalla horrible y tenebrosa,
Cuando el guerrero próximo á la muerte,
Derramando su sangre generosa
Se proyecta un sudor sobre su frente
De próxima agonía,
Ved allí al cirujano con su ciencia
Acercarse con noble bizarria
Al hijo de la patria que le llama
Con débil eco de dolor profundo
Su corazón ardiendo en viva llama
De un entusiasmo que escarnece el mundo
Derramando su néctar en su herida
Y aleitando su espíritu abatido,
El alma de sus ecos consolida
Oyendo de otros seres el gemido.
—¡Ah ingratitude! Y pasa aquella hora
De trance indefinible de amargura,
Cuando ya nadie su desdicha llora,
Y nadie ya recuerda la dulzura
Que prodigó en el campo de batalla,
El ministro sublime de la vida;
Y acaso queda inútil, sin destino,
Como un cuitado mártir peregrino!

¿Y no es de lo mas triste la fortuna
Del pobre cirujano en los partidos
De esta patria del Cid, la escuela cuna
De génios de la suerte perseguidos?
—Un alcalde ignorante ó inhumano
De corto alcance y de moral impura;
Un hacendado torpe, un escribano,
Por ser dueño de un campo sin cultura
Tratan al profesor como á un villano,
Lo hacen andar errante cual mendigo,
Le contratan con vil hipocresía;
Y vive con sus hijos sin abrigo.
Llorando de su esposa la agonía
En muchos tristes trances de su historia,
Que deja en los partidos la memoria
De una existencia pálida y sombría.

Un curandero luego envanecido
Al ver la humillación del que del arte
Penetra los secretos escondidos
A todos los morales, se reparte
El triunfo que jamás ha merecido;
Administra abortivos criminales,
Envenena á cualquiera con el vino
Que su natura ebria le demanda,
Y siempre mira el campo florecido
De dádivas sin cuento;
Y dá á la propaganda
De remedios secretos gran valía
Con astuta y falaz hipocresía.

La medicina es frascos muy flamantes
Y con este caudal, no tengáis miedo,
Nadie se morirá: tragad risueños
Esas tinturas de dorados leños,
Que en Lóndres y en Paris en gran partida
Se elabora elixir de larga vida.

Siglo de corrupción! La ciencia humana,
La virtud y el honor ¡serán quimera!
¿De dónde el bien y actividad emana,
Sino de la salud? Si lo supiera
La sociedad que en erigir se ufana
Altares al terror y al despotismo,
Renunciará á su torpe sensualismo
Y otro tributo al profesor rindiera.

Cirujanos acaso doloridos
Por tristes y funestos desengaños,
Al ver pasar los años tras los años