El Genio quirúrgico (1865-05-15 00:00:00), página 2

contempla, que se ufana, complace y confía en el poder de su hermosura, habiendo palidecido la antorcha de la razón, habiéndose fascinado su espíritu por la bagatela y su corazón seducido y cautivado por el vicio. ¡Oh! qué grande aparece la honesta montaña, casi rodeada del redil que su esposo vigila en el aprisco con los dolores del parto!

Ya sabéis, cirujanos hermanos míos, mártires de todas las inequidades, que el célebre comadron Lebret atribuía al abuso del coito la mayor parte de los abortos, cuya causa no podía atinarse, y esta opinión la confirman Zimmermann, Gardin, Murat, Duges, etc.; y por eso dice Marc, que cada doscientas prostitutas sólo producen dos ó tres criaturas por año. Esta observación, está eloquentemente comprobada por Parenty Du-Chatelet. No os negaré, que el vivir á inmediación de tenerías, de muladeres y de todos los focos de emanaciones infectas y mal sanas, no pueda ser causa predisponente del aborto y de las determinantes, vosotros mejor que yo sabeis que las marchas largas y apresuradas y otros ejercicios de la vida del campo son muy abonadas. Por eso, ¿qué sublimó es la vida de las mujeres montañesas sufriendo el rigor de su mala suerte, con el fruto de sus amores en sus entrañas.

De su existencia no se acuerda nadie más directamente que vosotros, porque sois su médico casi diario, y el gran médico en el acto de la expulsión del nuevo ser. No es, pues, á vosotros especialmente, á quien que yo quiero llevar de la mano, al acto solemne de un parto de la mujer de la montaña. ¡Oh! Vosotros podedis decir entonces con Lamartine:

Ne rien de commun entre la terre et moi;
Y con Larranaga:
Para mis altos destinos,
Solo ácel es la tierra.
Pero,
¿Qué sabe el hombre iracundo;
si cada cual en su mente,
se tiene formado un mundo?

Talos digo yo á vosotros, casi con lágrimas en los ojos, porque el llanto, mis queridos hermanos, es el presente mas puro que el corazón puede hacerle á la piedad, y por eso San Bernardo decía: O felices lacrymae, quias benignas manus, cum auditoris abstergit.

Es una noche oscura y tenebrosa, en que parecen resonar en el espacio las terribles palabras del ángel: Surgite mortui venite ad judicium.

Mientras en las ciudades populosas la mujer orgullosa, la mujer aristocrática, se encuentra tendida en mullido diván, con los pies en un calentador de plata, envuelta en ricas pieles de armiño, absorbiendo el aroma que exhalan peveteros de oro; mientras los grandes del mundo se entregan á polémicas estériles sobre el porvenir de la humanidad (mientras los teatros representan dramas y comedias de escaso mérito literario, sin ningun alcance moral, digno aborto de sus raquíticos autores; mientras la prostituta embutecida corre las calles arrastrando sedas en busca de donceles desvanecidos con sus venenosas gracias, yace en una fría, pobre y abandonada montaña, en lecho húmedo, duro y niaun propio para el descanso de los irracionales, una mujer santa como la virgen de Sion, angustiada con los dolores del parto.

La luna, esa alegre fuego de la noche, de quien dijo Pastor Diaz;

Autorcha de alegría en las cabanas.
Lámpara salitaria en las ruinas.
El salon del magnate no ilumina.
Pero su tumba sí;

la luna, rellejo purísimo de la cara de los ángeles que velan nuestros destinos, cuando el sol esta oculto en el azulado seno de occidente tambien esa noche está cubierta por nubes densas, precursoras de una tormenta de invierno.

El pobre pastor, sin mas auxilio que el de su madre, vieja sexagenaria, vé á su esposa casi exanime; oye sus gemidos que le desgarran el alma, y tiembla al imaginar que su querida compañera puede morirse en tan angustioso trance. Ella, sin embargo, casi sin palabra le dice á su esposo: ¡Que venga el cirujano! —Pero mujer, ¡es tan tarde! le reponde su marido dulcemente.—Es un santo barou; ves á buscarlo, le replica ella besándolo con ternura. En aquel instante, se oye un trueno espantoso, cae lluvia de ganizo y el viento silba desencadenado. Pero el amante, el generoso, el heroico esposo, sale de su pobre cabana, salta barrancos, gana un camino que conduce á la morada del cirujano y llama á su puerta casi con zozobra. ¡Ah! el llamamiento de Cristóbal Colon en el monasterio de la Rábida no fué tan timido, pero tan confiado á la vez, que el del agitado pastor: al llamamiento del ilus-