El Genio médico-quirúrgico (1882-10-31 00:00:00), página 9

Habíábamos del reciente y violento dolor por la tan llorada muerte de su querido padre, hacía tres meses ocurrida en Bilbao.—La muerte de un padre—me decía—es la más amarga y cruel verdad que nos enseña el mundo.—Yo callaba y notaba como una ancha nube de tristeza, que se extendía sobre su espaciosa frente. Y luego, añadió con desafiento, «yo ya me voy cansando de luchar aquí en el Valle, con los chismes y miserias de los dos opuestos bandos; y allá arriba—y señalaba hacia Matamoros y Ortuella—con las brutalidades, las inconveniencias e ingratiudes de aquella gente.»—De qué gente me hablas, querido Ramiro?—le replicué yo (aunque ya sabía a quienes se refería).—De la gente minera, a quienes—añadió—les cuadra, como pedrada en el ojo de éste—y señaló al Sr. Moro, farmacéutico de San Salvador, que se hallaba con nosotros—aquella tan comentada definición de España que el duque de Tetuán dió en una celebrada ocasión—(1). Y ya en este terreno me hizo una descripción de la vida, usos y costumbres de la gente minera, que vino como miel sobre ojuelas después de haber escuchado, durante la comida, de labios tan autorizados, como son los del señor cura párroco de San Salvador; mil horrores y miserias, que procuraré, aunque á la ligera, resaltar en artículo aparte; porque aunque sólo se rozan tantos particulares con nuestra ciencia, por lo que respecta á la higiene, tengo para mí que el conocimiento de ciertos hechos debe alcanzar á todos; y en todas las publicaciones debe darse cabida á las quejas de la sociedad vilipendiada y de la moral escarnecida.

Mucho aún podríamos decir, haciendo justicia á las relevantes dotas sociales de nuestro querido Ramiro; pero con lo dicho basta para dar idea aproximada de su valor, y de lo que, al perderlo, hemos perdido sus amigos todos, la humanidad doliente y pobre y nuestra madre la ciencia médica.

Preciso nos parece, por más que nos cueste vergüenza, dolor y hasta repugnancia, decir algo, aunque á la ligera también, del cobarde asesino, ya que al parecer, por una de esas inconcebibles casualidades, quiso la mala fortuna colocarlo tan cerca de Ramiro; y haremos su reseña á vuelta pluma para que resulte mayor el contraste.

Antonio Almeida, dice llamarse el hombre—y así es preciso llamarle—que ha llevado el luto y el dolor á tantos corazones. Es natural de la provincia de Badajoz (Estremadura), y ya sea procedente de la Guardia civil, ya de las fuerzas del ejército regular, es lo cierto que ha estado en el Fijo de Ceuta diez y ocho meses purgando una falta de subordinación contra un jefe superior de su instituto.

Cuando la escasez de fuerzas regulares

(1) «España es un presidio suelto.» dicen que dijo O'Donnell en una sesión de Cortes. Y si no lo dijo, á él le han colgado el milagro.

durante la última guerra civil, hizo necesario echar mano de todos los hombres útiles de todos los institutos, se apeló también á las fuerzas del Fijo de Ceuta, y el Almeida, como de este cuerpo, vino entoces á hacer armas contra los carlistas.

Parece ser, que durante la estancia en estas provincias, conoció y contrajo relaciones amorosas con la desgraciada mujer que hoy se halla atacada de una grave dolencia. Concluida la campaña y obtenida su licencia, volvió á estas tierras, cumplió su palabra empeñada, y de su matrimonio con la expresada mujer hubieron una niña. Su ocupación actual era la de limpiar las máquinas de uno de los fer-ocarries mineros, teniendo su vivienda en la barriada perteneciente al concejo de Santurce y que se denomina «Ortueña.»

A la amistad y compañerismo del médico titular de Soporta, D. Gregorio Santibáñez, debemos la descripción fisionómica y fisionomónica del Almeida; pues aquel comprofesor tuvo ocasión de verlo y hablarlo á su paso por su concejo en el día 18 y cuando había de ser conducido horas después á la cárcel judicial de este partido.

Decía el Sr. Santibáñez el día 23 por la tarde, paseando en la plaza de San Severino de esta villa, que el asesino Almeida es un hombre regularmente formado, más bien alto que de mediana estatura, enjuto de carnes, y al parecer de temperamento nervioso: que cuando se le ve, sin mirarlo y sin fijarse de una manera atenta y sostenida, cualquiera diría que era un pobre hombre, y que la ilusión es tanto más completa, cuanto que el criminal es atento, sumamente afectuoso, adunando estas ficticias cualidades con una voz serena, melosa y con algo del ceco andaluz, aunque degenerado, como sucede á todos los de su provincia; pero que cuando pasado un largo rato se le va analizando poco á poco, se echa de ver la profunda astucia, y la manera defectuosa con que están organizadas sus facultades. Su frente estrecha y deprimida, sus ojos negros, brillantes y algo saltones, su nariz afilada y algo dilatada en las ventanas, sus labios finos y plegados casi siempre por una dudosa sonrisa: el color mate de la piel de su cara, aunque algo manchado por el color rojo súcio del mineral de hierro, los pómulos salientes, los temporales estrechos y aplanados, su pelo negro, así como toda la barba algo rala y descuidada; todo en fin lo que se puede observar en su cara, analizado en conjunto, advierte al que lo estudia, que bajo aquella apariencia humilde y hasta amable, se oculta algo terrible, algo frío y destructor como la muerte misma.

Si la cara es el espejo del alma—continuaba el Sr. Santibáñez—los ojos y la mirada de ese hombre revelan todo un mundo de violencias y sanguiarias pasiones. Almeida no mira—afirma nuestro comprofesor—ni mucho menos ve: lo que hace este criminal es, unas veces arrojar por sorpresa, derramándola, su escrutadora mirada para recogerla después, y