El Genio médico-quirúrgico (1882-11-15 00:00:00), página 11

Porque es la flor que siempre reverdece,
Y del cielo recibe su esplendor.
Y no desmaye vuestra consecuencia,
Porque aféen la fé que os da consuelo,
Porque con ella volareis al cielo
Colmados de la dicha del Señor.
Y en tanto, los que aún vamos cruzando,
La dolorosa vía del tormento,
Cobremos con valor, fuerza y aliento,
Para abatir la torpe iniquidad.
Negra ambición, estúpida demencia,
Nos quieren encorvar con fiero yugo;
Mas ni el hacha ha podido del verdugo
Enervar la virtud y la verdad.
Lloremos el destino del hermano
A quien sacrificó mano alevosa,
Y dejemos caer sobre su fosa
Llanto que brota nuro el corazón.
Su fé suprema y su dolor profundo,
Le trajeron del crimen la asechanza;
Víctima fué de una feroz venganza,
Que ha consumado una torpeza vil.
Apostol fué de nuestra noble ciencia,
Que caridad ostenta en su estandarte,
Y no la destrucción del fiero Marte,
Luchando con mil émulos y mil.
¿Quién volverá la lumbre de sus ojos,
A sus luctuosos clientes apenados,
Que quedaron sin luz, abandonados,
Expuestos de la pena al huracán?
—Tiéndalos noble mano protectora,
La asociación fraterna que anhelamos;
Y así serán las perlas que lloramos,
Los dones que su pena endulzan.
Y este holocausto que hoy le consagramos
De unión, fraternidad y dolor total,
Llegará junto á él, pues nuestro llanto,
Es el signo de amor que le honrará.
Y en ella van suspiros á millares,
Como única y santa recompensa
Que podemos rendirle, pena inmensa;
Y que él desde el cielo escuchará.

Dr. Lopez de la Vega.

NECROLOGÍA.

ANDRÉS MURUAIS RODRIGUEZ.

El número antepenúltimo de El Genio Médico-Quirúrgico, encabeza su primera página con el siguiente epígrafe que á tantos corazones ha llenado de amargura: El doctor D. Pedro Gonzalez Velasco ha muerto. Hoy cumplimos con el triste deber de anunciar el fallecimiento de otro colega; el joven médico de Pontevedra, cuyo nombre va al frente de este artículo.

¡Extraña coincidencia! En un mismo día, el 21 del pasado Octubre, y ambos á consecuencia de una enfermedad cardíaca, han sido arrebatados por la muerte el Dr. Velasco y Muruais: el primero á las seis de la tarde, el segundo á las seis de la mañana; ornado de imperecedera gloria aquél, este persiguiendo una justa y universal celebridad; lleno de ciencia y de canas el uno, el otro exhuberante de juventud y de talento... La naturaleza es inflexible y, en el cumplimiento de sus eternas leyes, lo mismo destruye al añoso tronco que al tierno arbusto.

Andrés Muruais era ante todo un amigo leal y generoso y un cumplido caballero; condiciones que se revelaban en todas las manifestaciones de su vida. Capaz de las acciones más nobles y desinteresadas, llegaba siempre á donde se proponía mediante su voluntad inquebrantable, y enemigo, por temperamento, de todo lo que no fuese franco y honrado, tenía la energía suficiente para contener y rechazar las mezquinas pasiones de los demás.

Hijo de un ilustre catedrático de matemáticas en el Instituto de segunda enseñanza de Pontevedra, que también fué arrebatado por la inexorable parca en edad temprana, Andrés Muruais ha conseguido brillantar con las producciones de su poderosa inteligencia, los timbres de nobleza que heredó en su cuna. Era escritor correcto, intencionado y juicioso; poeta fluido, entusiasta y valiente, y, como médico, estaba á la altura de su sagrada misión, hallándosele siempre solícito para llevar sus consejos allí en donde alguno ser lloraba agobiado por sus padecimientos, ya fuesen estos físicos ó morales. A pesar de que no contaba treinta años de edad, era ya una antorcha que brillaba intensamente en la sublime esfera del genio y su nombre ha quedado para siempre escrito en el catálogo de los esclarecidos hijos de la que fué su amada Galicia, porque en su cer bro anidaban las musas que un tiempo inspiraron al Dante, á Espronceda y á Quintana. Patentes muestras de cuanto afirmamos están grabadas en la mayor parte de la prensa de Galicia y, especialmente, en el periódico El Independiente de Pontevedra, del cual era director tan malogrado amigo nuestro.

Aún parece que estamos admirándole absortos cuando nos leía aquellas hermosas poesías tituladas: La hija del timonel y Dos religiones; cada una de las cuales bastaría para acreditarle de poeta inspiradísimo.

Las áridas disquisiciones de las ciencias