El Genio médico-quirúrgico (1881-02-22 00:00:00), página 11

Tóquense las ulceraciones sifilíticas con hilas empapadas en este soluto, y se aumenta la dosis de tintura de iodo hasta que la cura determine un calor pronunciado.

SECCION VARIA.

GLORIA Á FOURQUET.

Algo, aunque poco, digimos en el número anterior de la fiesta literaria dedicada por el Ateneo Médico-escolar á la memoria del gran Fourquet; pero viendo en nuestro apreciable colega El Amigo del domingo último, que tan magistralmente dirige el que lo es muy querido nuestro, D. Eduardo Sanchez y Rubio, lo siguiente que honra también mucho y revela lo que fué aquel santo earon que tanto honró la medicina española con su ciencia y sus virtudes, creemos un deber nuestro como periodistas médicos españoles reproducirlo, y así lo hacemos.

Héalo aquí bajo la amena y habilidosa forma familiar, que lo hace siempre en esta sección el Sr. Rubio, en sus Conversaciones de familia:

«EL DOCTOR FOURQUET.»

El hijo.—¿A que no acierta usted de dónde vengo?

El padre.—Vendrás de paseo.

El hijo.—No, señor. Vengo de la Facultad de Medicina.

El padre.—¿Pues qué has ido á hacer allí?

El hijo.—He ido con Emilio, que me ha dicho que hoy domingo iba á haber una festividad en memoria de un antiguo maestro de anatomía, ó qué sé yo, y le he acompañado.

El padre.—¡Ah, sí! Tienes razón. Una sesión pública en honor del gran Fourquet, mi maestro. ¡Cuánto siento haberme olvidado de que lo leí anteanoche en La Correspondencia! Pero hombre, ¿por qué no me lo has dicho?

El hijo.—Yo qué sabía si usted quería ir! Además, tampoco lo he sabido hasta que he ido á buscar á Emilio, creyendo yo que íbamos á paseo.

El padre.—Pues ha sido una sociedad de alumnos la que ha tenido esa buena idea.

El hijo.—Sí, señor, el Ateneo Médico-Escolar.

El padre.—Ha querido solemnizar así el acto de distribuir los premios á los jóvenes que los han obtenido en un certámen abierto por esa Sociedad.

El hijo.—Emilio es de ella, y por eso hemos ido. ¡Si vierá usted que bien ha estado aquello! Ha habido música y muchas señoras y alumnos y médicos y catedráticos, y de toda clase de personas. Estaba el salón lleno de bote en bote, y eso que es grandísimo. Yo nunca había estado en San Carlos, pero me he alegrado de ir. Aquello es muy hermoso. Ha presidido el nuevo director de Instrucción pública, D. Pascual Gayangos, que todos dicen que es un sabio.

El padre.—Dicen muy bien.

El hijo.—Y un alumno, socio del Ateneo, que parece ser muchacho despejado, y se llama D. Ramon Campo y Martin, leyó un discurso dedicado á ese señor Fourquet, que por el apellido créa yo que sería francés, pero he visto que era de Madrid.

El padre.—¡Si tú le hubieras conocido! Toda-avía me parece estar oyendo las últimas palabras que pronunció cuando dejamos en el cementerio el cadáver de uno de los mejores alumnos de anatomía, por aquel entonces, que ayudaba al sostentimiento de su familia dando repasos de esta sombría parte de la medicina, y era hijo de un modesto cirujano de la plaza del Progreso, llamado Bilbao: «¡Adios, Bilbao, adios para mucho tiempos!» dijo Fourquet, rodeado de sus discípulos, que le admirábamos y le amábamos como ningún maestro podrá serlo más en el mundo. Aquellas palabras, que contenían el misterio de la vida saludando á la muerte, pronunciadas en un cementerio, en donde todos los presentes, y aun aquel cuyo cadáver iba á quedar allí, nos habíamos dedicado á la ciencia que busca en el seno mismo de la muerte el secreto del existir, sonaron á mis oídos como nó es posible que puedan sonar á los tuyos. «¡Adios, Bilbao, adios para mucho tiempos!» ¡Qué sublime autoridad tuvieron y siguen teniendo para mí aquellos acentos del maestro; él también mortal; él también subordinado á las leyes de Dios, gran Causa Creadora... Esclavo suyo, hace ya bastantes años que murió. ¿Cómo he de pensar yo que esas leyes, sabias y poderosas, en cuya virtud surgen seres sublimes cual Fourquet, no vayan más allá de la destrucción de su propia obra? Inclinémonos, pues, ante el Código de la naturaleza, y de la magnificencia de la vida, deduzcamos la que debe esconderse en la que ahora es para nosotros inútilmente impenetrable de la muerte.

La hija.—Papá, siempre que habla usted así, no sé lo que me pasa. La grandeza de la sabiduría y de la virtud me entusiasman.

El padre.—Virtud has dicho. ¡Cuánta era la