El Genio médico-quirúrgico (1874-02-22 00:00:00), página 2

Brote el arroyo en la escondida roca, entre juncos y guijarros, retratando en sus aguas la sombra inquieta de las libélulas y de las mariposas; atraviesa convertido en torrente el solitario barranco; sale á la campiña engalanada por la primavera y por el sol, recorriendo el cauce del rio, y á la caída de la tarde muere en la arena de la playa, inspirando á otro Jorge Manrique aquello tan sabido de:

«Nuestras vidas son los ríos que van á dar en la mar, que es el morir.»

Orgulloso y alto crece el álamo en la ribera; en su tronco han grabado el nombre los amantes y en la sombra de sus verdes ramas se mecen suspendidos los nidos; pero el otoño llega y el viento de Octubre se leva revoloteando sus hojas secas y amarillentas y el rayo fraguado en las nubes cae sobre él y le destroza y mata.

Así el hombre también nace á la vida entre sonrisas y esperanzas, atraviesa el erial de su existencia entre desengaños y lágrimas y acaba por fin, á impulsos de una mano traicionada, al fuego abrasador de causas desconocidas ó al golpe implacable de la guadaña del tiempo.

¡La muerte al fin! La muerte como término aparente de esta jornada laboriosa y ruda que llamamos vida y en cuyo corto tránscurso realizamos la parte que nos toca en el progreso de las generaciones. La muerte que el filósofo espera con calma, que el suicida busca, que al ignorante aterra. La muerte, poder misterioso, negación oscura que envuelve en sombras la materia é inunda de luz el alma; que viene á veces á arrebatarnos la última ilusión querida; que llega otras á verter sobre el corazón desgarrado el consuelo de un olvido profundo que no acabará ni en el infinito de la nueva existencia, de esa existencia desconocida que nos aguarda más allá de la estrecha fosa de tierra á la que arrojan nuestros despojos. La muerte, fulminante y terrible como el rayo, ó lenta y angustiosa como el supremo martirio que nos purifica, compañera casi siempre del dolor, mujer incansable que envía á la enfermedad de heraldo para anunciar su llegada.

Coloqué ante ella al médico. Calculad el hombre alguno sobre la tierra puede encontrarse en situación parecida. Durejo de la mayor parte de los secretos que constituyen el mecanismo de la organización; dominando las leyes de la física y de la química que le permiten llevar el análisis hasta la disección increíble de la molécula; filósofo práctico que conoce el débil espíritu del hombre; artista inspirado que puede llamar en su ayuda á todos los elementos, ve llegar y desplegarse ante él la triste enfermedad con el doloroso cuadro de sus síntomas; presencia el mundo, pero titánico combate de la materia y, colocándose resuelto de parte de la naturaleza, arroja sobre el platillo de la balanza todo el peso de la ciencia y de la voluntad humana, y cuando ha sonado la hora del imposible, cuando las fuerzas del organismo desgastadas y destruidas no responden á la acción salvadora del medicamento, cuando la muerte se ve ya flotar siniestra sobre el lecho, rozando con sus invisibles alas la frente del moribundo, él también, y sólo él, puede prestar la última esperanza, la esperanza que abandona el suelo para perderse en lo infinito; porque el mejor que nadie sabe que la muerte es sólo un entreacto en el drama del alma, y no el último soplo que apaga todo lo que en nosotros existe de grande, noble y bueno.

De la salud á la enfermedad, de esta á la muerte; de la muerte de este mundo á la inmortalidad del otro. El médico puede recorrer con su inteligencia este camino y cuando haya llegado al término, responder con una consoladora afirmación á la negación descarnada de los incrédulos y decir como un distinguido públicoista y notable hombre de Estado (1):

«¿Crees que la muerte es un desenlace? Yo no lo he creído nunca. Entonces el universo ha sido creado para la destrucción. Dios es un niño que ha levantado los mundos, como un castillo de cartas, por el placer de derribarlos. El vegetal se come la tierra, el buey y la oveja al vegetal, nosotros al buey y á la oveja; seres invisibles que llamamos la muerte ó la nada, se nos comen á nosotros; en la escala de la vida unas criaturas no sirven más que para roer á las otras criaturas; y el universo es un inmenso pólipos con un estómago inmenso, ó si queréis una imagen más clásica, un catafalco sobre el cual arde el sol como una antorcha

(1) Recuerdos de Italia. Emilio Castelar.