Clínica (Madrid. 1862) (1864-12-26 00:00:00), página 14

producir tal cual apostasía, que lo demás no hace al caso, ha querido hacer frente á esa fé incansable que busca el genuino lenguaje de la naturaleza; ha querido denostar á esa avidez naturista, verdadera fé del progreso científico (que no esa fé que busca partidarios para sus videntes, sus mediums espiritistas, su homeopatía y cosas semejantes).

Y ese vértigo, esa convulsión, ha ofrecido sazonada ocasión á alguno que otro de los pacientes, para ser osado, no ya á combatir determinados asertos, conclusiones de esas que vienen obteniéndose á costa de muchos siglos de experiencia, sino á arrojar el guante (relata reforo) á marcadas individualidades, harto respetables, ya que el pretexto para apartarse deslumbrado, el paciente, fuera una cuestión que, como todas las propuestas por esta clase de enfermos, pasen sin los honores de la refutación, como no hace mucho decía El Siglo Médico, al ocuparse de la exposición de legos que se exhibía frente por frente á la monumental piscina del antiguo centro de Madrid.

Los provocados han solidó hacer caso omiso de semejantes inoportunidades y no há mucho, por cierto, que llevó este merecido premio tal ataque personal (y entienda bien el periódico de los hijos de la ciencia espirúea QUE NO HABLAMOS POR BOCA DE NADIE), inferido en un comunicado, cuyo menor inconveniente era el sitio anómalo que había tomado en el balcón de la publicidad, para ocuparse de asuntos de casa, de los cuales hizo naturalmente el público el caso que era de esperar, al lanzar las célebres líneas del guante por esas calles de Dios, envueltas en los anuncios del chocolate, de las camas de hierro y de las pastillas pectorales. ¡Válanos Dios, y qué ocurrencia tan peregrina!

Mas abreviemos, que nos hace falta el tiempo y el espacio: Vamos á la vera Storia.

La Clínica publicó una sátira, digna, si mordaz, acerca de cierta cosa estupenda (peor es menealio), y como que quien profesa en el ara de los escritores está obligado á mucho, hé aquí que algo de esto es saber que en literatura hay un género, y unas reglas y un estilo, del cual nadie puede salir, sin estrellarse en los escollos que la misma trasgresión hace nacer de entre la espuma del océano de la pasión. Y el autor de la sátira, no pudo nunca dar en la peña, si su bajeíl no hubiese sido mal dirigido. Mas ¡oh desgracia! Este timonel profano, que así se llama él mismo, entusiasta de la verdad (sic), escribe en el número 23 del periódico de los sectarios, el non armis obstant lierre, y se echa por las trincheras de su campo, abriéndose paso con guerrillas especiales, capitaneadas por las delicadas voces de tonterías, sándia (esta es la sátira nuestra) etc., etc., para presentar sus fuerzas encomiando la necesidad de entrar en discusiones científicas para que brote la luz de la verdad (sic); Lástima grande es, exclama el sectario, que los obcecados huyan el bulto (taurómaco sois sin duda, porque aquí no estamos huidos, compañero!!) en todos los casos en que los progresos diarios de la ciencia (¿será de la suya? Pues no veo.....) llaman á lidiar (te veo.) ¡Este bueno de escritor debe ser un furibundo partidario de los cuernos! ¡Ni Pepe-Hillo....!) etc. etc.

Confesamos, para terminar, que de bufonada debe calificarse nuestra humorística cuchufleta, como la clasifica el aficionado; pero no queremos dejar sin contestación, aquello de: ¿Por qué no os tomais el trabajo de demostrar que eso (la homeopatía) no es ciencia? Nosotros, á esto, contestamos que vayan los que quieran oír nuestra réplica á las librerías principales de Madrid, donde hallarán lo que decir pudiéramos, y mucho mas de lo preciso para confundir al interpelante.

Por último, confesamos nuestra retirada vergonzosa, la derrota de la alopatía (sic), cuyas picaras circunstancias han hecho que nuestros hombrecillos dén la espalda á esos colosos de la novedad y de la moda, con los que hace bien pocos días se han entretenido los periódicos políticos y científicos. Fino anda el profano (asi se firma) en aquello de Una de tantas sandeces lo cual viene á ser la meta de su hilado; no menos que oportuno, al fin de su tela (que envidiaría la estatua del manco de Lepanto) cuando emplea aquella conmovedora perifrasis acerca de los bichos (sin duda, los médicos), para darnos otra prueba de la afición que le domina.