La Vida literaria (Madrid) (1899-05-18 00:00:00), página 8

EXPOSICION NACIONAL DE BELLAS ARTES (SENSACIONES)

LA TIERRA

LAMARSE pintor de historia, componer agrupaciones numerosas, terroríficas casi siempre, sobre el plano de un lienzo; describir con manchas de ocre, cobalto y rojo, las escenas, —muchas veces novelescas— más o menos típicas de nuestra tradición codificada; pintar mucho, pintar grande, (grandeza medida por la dimensión que no por el genio) ha sido afán constante, ambición suprema del artista, durante el período decadentismo pictórico.

Cuando llegaron á España, como por acaso, y de arribada forzosa, las modernas teorías de arte, cogieronmos en pleno historicismo. Ni de él se vieron libres artistas eximios, que encerraron la idea, en el estrecho molde de un asunto forzado, impuesto por costumbre constante, legendaria.

La Tierra, la verdad ha tenido pocos enamorados. Pintar árboles y piedras parecía relegado á un arte inferior. La composición ha sido siempre el caballo de combate, para nuestros pintores. ¡Cómo si no hubiere en la Tierra, trazadas por el supremo Artista, composiciones únicas, que no logrará emular con toda su imaginación prodigiosa de meridionales exaltaciones, el más genial, el más creador de los humanos!

La Tierra de eterna y fecunda maternidad; la Tierra con sus auroras suavísimas, sus estós preñados y caliginosos, sus otoños tristes y sus inviernos atroces; la Tierra, símbolo de todo lo humano en el dolor y en la alegría,—Tebaída mística y asceta en las rocas peladas, agrias vegetaciones y horizonte gris; París lúbrico y desenfrenado en la orgía floreal de la primavera,—es el amor del poeta. Por eso copian la Tierra, su eterna amante, nuestros pintores espiritualistas. Haes entre los muertos, Mir y Urgell entre los vivos, por ejemplo.

Este año, como todos, el Paisaje ocupa en el palacio de Bellas Artes, lugar secundario. Entendámonos; secundario numéricamente; cuanto á la inspiración acaso lleve el puesto de honor.

** ¡Haest!... En su sala, en su Capilla como la califica muy bien Prudencio Rovira en El Español, está la Exposición.

No os recomiendo que visitéis la Capilla antes que las salas precedentes; está la última, dejadla para el último día. De allí se sale con el alma triste; cae sobre el espíritu una melancolía otoñal. Desde la luz, que es ténue y pálida, al fondo brumoso del boceo más nimio, todo tiene aquel sello de serenidad augusta de las ruinas abandonadas.

Son intimidades de la Naturaleza, es la Tierra desnuda en sus horas de soledad y reconocimiento, de gestación misteriosa, cuando no la profanan sonidos de fiesta, cuando no abre sus entrañas el arado y descuaja sus rocas la piqueta y tala sus bosques el hacha, cuando no la convienen guerreros alaridos, cuando adornadas en sus senos calidos se guarecen del frío simientes y raíces, cuando todo en ella es letargo y ni la acaracia el céfiro ni la besa el sol.

... De doce á tres la Exposición se cierra. Completamente solos, una tarde lluviosa y fría, Medina Vera apuntaba el busto del maestro modelado por Querol, el ambulante de Compañía impresionaba las placas, y yo, el alma en aquellos estudios de la Capilla. Instintivamente llegué á andar de puntillas.

Un deleite purísimo arroba el espíritu, el cerebro se aduerme, todo habla al corazón. La ondulación misteriosa de una línea, atrae los ojos que poco á