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La Tarántula (Granada) (1842-05-01 00:00:00), página 1

LA TARÁNTULA.

CRÍTICA.

ARTÍCULO I.

e visto muchas veces disputar sobre si el influjo de la crítica es favorable ó perjudicial al progreso de las letras. Esta cuestion, como otras no menos reñidas, juzgo que desapareceria si antes de todo se fijase de un modo preciso el significado de las palabras, de cuya vaga acepcion penden por lo real esas interminables discusiones que tienen casi siempre en violento ejercicio las plumas y los pulmones de nuestros literatos. Si por crítica se entiende aquel espíritu de partido que, no siendo otra cosa sino el egoismo de muchos individuos, forma una masa impenetrable á toda opinion ó verdad que no se funde en los principios que ellos han adoptado para base de su sistema: si militan bajo las banderas de la crítica aquellas guerrillas literarias, que, apuradas las municiones de la razon, se arrojan impropios, falsedades y personalidades vergonzosas, suscribo desde luego á que nada pueden adelantar las letras con un ejercicio que, tocando todos los registros de las pasiones mas viles y mezquinas del corazon, deja sin uso las mas nobles y elevadas facultades del entendimiento. Pero considerar á la crítica bajo este aspecto, seria confundir el abuso de las cosas con las cosas mismas. Nosotros la miramos de un modo muy diferente: la miramos como es en sí, dando á conocer las bellezas para la imitacion, y manifestando los defectos para que se eviten; alabando, pero sin exageracion; censurando, pero sin acrimonia; respetando el fallo de los siglos en la calificacion del mérito, porque aquel es de mayor peso que el dictamen de ningun individuo, pero respetándolo de manera que dé á conocer cuando necesario fuere, que no se han escapado de sus averiguaciones las razones de dicho fallo, y que la deferencia que este nos merece no es hija de un ciego respeto á la autoridad, sino consecuencia precisa del convencimiento: en una palabra, juzgando desapasionada y sabiamente, y exponiendo sus dictámenes con modestia, mayormente en aquellos casos en que sean opuestos á una opinion ó doctrina generalmente recibida.

NÚM. 6.º DOMINGO 1.º DE MAYO DE 1842.
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feliz, y olvidado del infernal instrumento que había jurado abandonar para siempre.

Mi mujer trabajaba en una fábrica de tejidos, yo y ella ayudaba comerciando con sumas muy pequeñas, pero que bastaban á nuestras necesidades. Al cabo de este tiempo tuve una hija y nada faltó ya á nuestra felicidad; pero ah! Marieta cayó gravemente enferma, el trabajo se hizo imposible y los recursos se agotaron, dejándonos reducidos á la miseria; ¿que había de hacer? Un solo medio me queda: ha, mi violín; corri á tomarlo bien resuelto á no tocar otra séptima vez: pero el hambre... ¡oh vosotros no sabéis lo que es el hambre! aquel dia séptimo mi hija se ahogó en un estanque y el dolor privó del juicio á su pobre madre.

Ahora ved aquí la séptima vez desde aquel dia que he vuelto á tocar el fatal instrumento para llevarle pan á mi mujer: mañana será el séptimo ¡maldito sea el violin infernal! déjamele romper antes que me vea obligado á tocarlo la séptima vez, porque preveo que entonces mi desgracia será el mas horroroso crimen!

Los acontecimientos que acabais de referir, dijo Beethoven, son en verdad muy raros; pero creedme, solo la casualidad ha causado lo que atribuis á una potencia invisible: yo quiero reconciliarios con el número siete; y vais á tocar conmigo un concierto delante de S. M. el emperador.

Aunque me ofrecierais la mayor fortuna, la razon de mi mujer, la salvacion de mi alma, gritó el viejo, no volvería á tocar ese violin endemoniado!

—Pues bien, dijo Beethoven sonriendo, yo atraeré sobre mí ese tremendo sortilegio, dádmele que quiero tocarlo yo la séptima vez.

El viejo se lo entregó temblando de terror, y el gran artista hizo exhalar á sus cuerdas los mas sonoros acentos con una maestría como si siempre le hubiera sido familiar.

—Tomad añadió, escribiendo con lápiz una orden; mañana recibireis del tesoro privado de S. M. esta cantidad: yo os ajusto á razón de veinte y cinco doblones por cada uno de los seis conciertos que vais á tocar conmigo en la corte, disponed el violin porque el emperador os va á oír.

Al dia siguiente cuando entré en casa de mi amigo noté con sorpresa cierta expresion de inquietud en su fisonomia.

—Como! exclamé yo riéndome, sufrís ya la influencia de la séptima vez?

—Confieso, contestó esforzándose por sonreírse, que la supersticion del viejo se ha apoderado de mí, daría cual-
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quiera cosa por no haber tocado ese violin malhito, me parece que me amenaza una terrible desgracia..... pero olvidemos esas locuras, añadió levantándose de pronto, pensamos en el concierto real, y dejemos los encantamientos para las viejas!

En efecto los seis conciertos fueron brillantes, y ninguna desgracia había turbado el entusiasmo con que la corte oyó al viejo violínista; pero la última noche cuando ya todos iban á retirarse, se dignó el emperador mandar que se repitiese uno de los mas hermosos pasajes: el pobre viejo quedó extático, y sin hallar una palabra para excusarse.... S. M. había vuelto á su asiento y manifestaba impaciencia por la tardanza, de suerte que fué forzoso tomar de nuevo el instrumento para tocarlo por séptima vez, pero apenas había corrido el arco sobre las cuerdas, cuando el músico fué atacado de un violento parasismo, y cayó en tierra lanzando un doloroso quejido.—Ya no era mas que un cadáver.

Beethoven y yo salimos del palacio poseídos de terror sin dirigirnos ni una palabra: cuando llegamos á la puerta de su casa, le dije despidiéndome.

—Que triste acontecimiento! ¿que pensais amigo mio de esta desgracia?

Beethoven no me respondió, y yo atribuí su silencio á la misma preocupación que nos poseía; sin embargo, deseoso de distraerlo empecé á hablarle de cosas indiferentes, á las cuales tampoco me contestaba, hasta que al fin volviéndose irritado hacia mí exclamó.

—¿Que significa, Rodolfo, esta pantomima en momentos tan lugubres? ¿Porque no hablais con la boca en lugar de esas gesticulaciones ridículas?

—Hablo naturalmente, contesté yo sorprendido.

—Otra vez? Rodolfo, dejad esas bufonadas tan inopportunas y hablad!

Entonces levantando la voz hasta la nota mas aguda, te repetí que hablaba con seriedad; pero nada! yo tomé el partido de callar cuando la sirviente que había abierto la puerta le dió un recado que habían dejado para él...... ah! Beethoven contestó con un profundo gemido, y arrojándose en mis brazos anegado en llanto exclamó.

—Estoy sordo, Rodolfo! Beethoven sordo!

Al llegar aquí ya la voz de Kreutzer que se había ido debilitando insensiblemente apenas se percibia: hizo una breve pausa y luego continuó.

—El viejo muerto, su hija ahogada, Marieta loca en un
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hospital, Beethoven sordo, era preciso un heredero para el violin maldito, y ese heredero fui yo. Lo he tocado varias veces, hasta que una noche en la oscuridad lo tomé por equivocación ¡era la séptima vez! El día siguiente me quebré el brazo: después he vuelto á servirme de él por seis veces, y lo había condenado para siempre al olvido; pero hoy...... ¡desgraciado de mí! en medio de un delirio ardiente que me privaba de la razon, una voz secreta me decía que todavía podía gozar un instante de felicidad en la vida, y sin saber lo que hacia tomé el violin...... ¡Augusto, es la séptima vez! Augusto, que será de mí......!—Y Kreutzer siguió hablando sin que su hermano pudiese ya distinguir las palabras inarticuladas y confusas que salían de los labios del enfermo: poco á poco su voz se apagó completamente, su cabeza cayó sobre su pecho, y su vista fija en la tierra se empañó con aquella delgada tela de cera que el hálito de la muerte extiende sobre los ojos del moribundo.

Desde aquel día llora la Europa la pérdida del gran compositor, que con tantas y tan admirables partituras, se ha elevado el mas digno monumento de su gloria.

............. Y el violin maldito? nadie sabe de él, á menos que no sea el negro instrumento en que tocaba Paganini cuando el cólera infestaba á Paris: el cólera que á tantos filarmónicos hizo pasar de los éxtasis de una música sublime á los espantosos tormentos del mal asiático!

Todo el mundo sabe que Paganini no quiso dar mas que seis conciertos en París; que antes de morir mandó romper y quemar en su presencia el violin de que se había servido; y que cuando se arrojaron sus pedazos al fuego, estalló una explosión asombrosa, produciendo un humo negro, resinoso y hediondo que casi sofocó al agonizante.

EN LA TUMBA DE LAURET.

Sinita párbulos venire ad me.

¡Cuán suaves los céfiros murmuran
Lamentando su pérdida temprana!
¡Oh cual la Aurora candida y galana
Sobre tu tumba lágrimas vertió!
¡Cómo mi seno de dolor palpita
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Con misterioso y apacible encanto,
Al saludar de tu sepulcro santo
La tierna, melancólica mansion!

Que aun me parece ver tu virgen alma,
Al levantarse con sereno vuelo,
Llegar al puro y elevado cielo
En alas del radiante querubín;
Y que el Señor con amoroso anhelo
En medio de los ángeles te llama,
Y, con voz blanda y melodiosa, clama
«Dejad que la inocencia llegue á mí.»

Feliz Laureta que, cual blanca y leve
Florecilla del valle, deshojada
Al abrirse tu cáliz, agostada
Fuistes por mano del supremo Dios;
Que antes de disiparse los perfumes
De tu virginea y púdica fragancia,
El puro cáliz de tu dulce infancia
El Señor en su seno recibió!
(Remitido.)                JUAN VALERA.

A

Mujer, ángel ó deidad
Que sueña la fantasía,
¿Porqué mi bien, vida mia,
Ocultando tu beldad
Acrecientas mi agonía?
Temes tal vez que mis ojos
Se quemen en tu fulgor
Y me das por eso enojos;
O esquivas, di, que mi amor
Rinda á tus plantas de hinojos?
¡Ah, no temas!—Mi cariño
Es puro como el cristal;
No, mujer angelical,
Te ocultes á un pobre niño
Que en vano llora su mal.—
Apiádate ya de mí;
No quieras mirar gozando
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Mi terrible frenesí,
Cuando estoy loco por ti,
Mil suspiros exhalando!
Mas ¡ay! que mi pena triste
No te duete, no te apiada;
Y á tanto mal no resiste
El alma que enamorada
Por ti alienta y por ti existe.
¡Y si es tu gloria mayor
Enloquecer la locura,
Y es tan loco mi dolor,—
Acaso, di, ¿por ventura
No lo he debido á tu amor?

(Remitido.)
Mariano de Chaves y Loaisa.

¿QUIÉN ME PRESTA UN POCO DE MAL HUMOR?

e todas las miserias de la vida humana, la peor y de mayor calibre es estar uno sujeto á influencias ajenas; porque han de saber vds. que yo no puedo escribir sino cuando estoy de mal humor; y que hoy por mas que me he supeditado á mí mismo, no ha habido medio de salirme de mis casillas.—Esto no es extraño, los grandes hombres (y yo tengo mis dos varas largas) siempre tienen alguna influencia exterior que pone en efervescencia sus facultades: el compositor de la Muda de Pórtici se metía á caballo en una plaza de mercado; dando latigazos á diestro y á siniestro hasta encontrar el tema de una partitura: Rossini se inspiraba con macarrones y lágrima Christi; y el gran Richelieu dirigía la Europa acariciando dos enormes gatos sobre su sotana encarnada. ¿Qué extraño es pues que yo tambien tenga mis caprichos?
Pero nada, hoy no ha sido posible encontrar mi inspiracion, y dirán algunos ¡qué hombre tan feliz que se queja de su buen humor! cómo ha de ser? Dios me ha dado una pasta que, si no yerro mi vocacion, he de ser el marido más paciente del mundo!
—Está ya ese articulo? me dice el impresor.
—Hombre, hoy no estoy de humor de escribir.
—Y qué tiene V.?
—Justamente porque no tengo nada, es por lo que no escribo.
—Pues el articulo ha de entrar en prensa esta noche.
Y cuando iba á enredarme en una pelotera con él, me volvió la espalda, dejándome tan tranquilo como antes.
Pues señor, me iré al café á ver si con el ruido del juego del dó-
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nino y la conversación de minas, que es otro ruido y otro juego; consigo incomodarme un poco; pero, ¡pobre de mí! al entrar viene un minero, y echándome los brazos, exclama: «¡oro tenemos, el último ensayo ha sido felicísimo!» y con los ojos radiantes de placer empieza á hacerme descripciones halagüeñas y á levantar castillos en el aire, que yo con la boca abierta me los tragaba como si fueran de azúcar candé.... ¿Y el artículo? al paseo por él: allí á menos de ser uno de piedra, ha de ver algo que choque al buen gusto y haga perder la paciencia:—quién es éstos? ¡qué escándalo! ¡qué impudencia! y ya me mordía los labios sacando la cartera, cuando se me acerca mi amigo y me pregunta: «¿ha leído V. la femme, la mari et l'amant de Paul de Pock?» yo me eché á reír y exclamé: «todo el mundo es Paris.»

—Ahí viene Angelita, la candida azucena, la palomita sin hiel— ¿vais á galantearla? es la misma inocencia—no le hableis de eso os dice la mamá que se está remirando en la niña; y sin embargo la niña con mucho disimulo, pero por un descuido involuntario, os deja apretar con la vuestra su preciosa mano.—Angelita, me amas?—los hombres son muy malos, dice ella con una boquilla encantadora, yo no me caso sino con una amiguita mia!—No vuelvas la vista, mí bien!!!... y Angelita la vuelve hacia cuatro galanes que le andan al rededor, haciéndole creer á cada uno que es el preferido. Pasad á la noche por su calle, y vereis á dos dándose de mogicones delante de su reja: qué casualidad! las dos citas eran á una misma hora! ¡pobre Angelita, es tan mona, que no puede uno incomodarse con ella!

¿Quién es ese que llega sonando los espolines y juguetando con la fusta? es el elegante Luis, recién llegado de la Corte: el mimado de las damas, el envidiado de los lechuguinos, el figurín de los sastres; y ¿quién es ese Luis? Luis vive de la seducción, su oficio es el sentimiento; con su hermoso talle, sus maneras estudiadas y su opinión de mala cabeza, ha dispuesto locamente una fortuna que nunca tuvo, y ahora hace pagar á las viejas y feas lo que gastó con las jóvenes y bonitas. Una mujer galante quiere ser adorada aunque no se le ame de corazón, y como todas son crédulas tratándose de su vanidad, Luis sabe siempre entresacar aquella para tributarle una pasión ardiente que dura un mes, si es que basta este tiempo para saldar con el sastre, peluquero, zapatero etc.

Pero ¿porque he de fijarme yo en él para escribir mi artículo? á quien Dios se la dió, san Pedro se la bendiga.

—Ola, mamá abuela! cómo vamos? se viene á dar un paseito?

—No, hijo, que salgo de la Novena y me acordé de que aquí estaría mi procurador, eso de paseo es para las muchachas.

—Y ¿qué tenemos de nuevo por el vecindario?

—No quiero nada con el vecindario, que ya estoy cansada de chismes.

—Pero ¿hay algo que yo no sepa?

—Nada, porque esas cosas las sabe todo el mundo; ahora mismo me acaban de contar en la iglesia....; pero, miradla, allí vá, como
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sino quebrara un plato..... si.... el mismo gorro con las mismas flores, como lo llevaba la criada....

—Y ¿qué hay del gorro?

—Ha de saber V. que yo estaba en mi ventana baja, donde estoy siempre, y pasó la doncella con una bandeja tapada; la llamé para preguntarle por su señora, y vi ese mismo gorro, que según me dijo lo hizo la modista ***; al momento me puse la mantilla y fui á casa de esta, y, adivinad quien lo mandó hacer.... pues fué el coro- nel ***; y como la mamá es tan buena, ya veis....

—Y la tertulia de *?

—Siempre en el mismo desorden: anoche perdió D. * tres onzas y hoy ha empeñado el reloj para pagarlas.

—Pero ¿cómo lo sabe V.?

—Porque su criado que me hace á mí los mandados, me lo ha dicho.

—Vamos, y los amores de Cármen ¿cómo siguen?

—No hablo con ella hace tiempo; pero ayer recibió carta de Juanito que está en Madrid; lo sé, porque, mirando las que llevaba mi cartero, vi una de su letra para ella con el sello de la corte....... La pobre mamá-abuela pasa el dia en la iglesia rezando; y hasta en su misma casa tiene un capellan que le dirige la conciencia ¡la caridad personificada!

Por fin yo salí del salon lo mismo que había entrado sin encontrar un momento de mal humor para escribir mi artículo; y como no tengo novia que me exaspere, ni mujer que me pida, ni dinero que me desvele, ni amigos que me fastidien, ni mesa que me indigeste, heme aquí tan imposible y desprovisto como estaba esta mañana ¿qué dirá el impresor? y el público? la fortuna que tengo hoy tan buen humor, que lo mismo se me da del uno que del otro.

Se suscribe á este periódico, cada doce números francos de portes quince reales. En Alcoy, Cabrera.—Algeciras, Grimaldi.—Alicante, Carratalá.—Almería, González.—Ávila, Sastre Real.—Badajoz, viuda de Carrillo.—Barbastro, Lafita.—Barcelona, Sauri.—Bilbao, Dalmas.—Burgos, Arnais.—Cádiz, Hortal y comp.—Cáceres, Burgos.—Cartagena, Benedicto.—Castellón de la Plana, Gutiérrez Otero.—Ceuta, Uget.—Córdoba, Berard.—Coruña, Pérez.—Ferrol, Tajonera.—Gerona, Oliva.—Gerez de la Frontera, Bueno.—Gibraltar, Mr. R. Hepper.—Guadalajares, Ruiz.—Huelva, Palacios.—Jaén, Orozco.—Leon, Miñon.—Logroño, Ruiz.—Lugo, Pujol.—Madrid, librería Europea.—Mahon. Sitjes.—Málaga, Martínez y redacción del Despertador Malagueño.—Murcia, Nogues. Orense, Gómez Pezos.

Los números sueltos de este periódico se venden en su imprenta á 2 rs.: por suscripción vale 1 rl. cada número.

Granada: Imprenta de Benavides.
La Tarántula (Granada) (1842-05-01 00:00:00), página 2

Oyes con frecuencia acusar á la crítica de que deshoja las ilusiones de los principiantes y de este modo malogra los frutos que, alimentando aquellas, pudieran cogerse. Pero esta acusacion no puede recaer tampoco sobre la verdadera crítica. Esta sabe distinguir el mérito que una obra puede tener por si misma, y el que le dan las circunstancias en que se hallaba su autor al tiempo de escribirla. El Quijote es un libro admirable por su mérito intrínseco. En cualquiera situacion que se hubiera hallado su autor al tiempo de escribirlo, se hubiera grangeado un nombre inmortal. Pero ¿no subirá muchos grados en nuestra estimacion esta misma obra, considerando en qué lugar se concibió, y escribió en su mayor parte? Al ver el estilo jocoso, ligero y fácil con que Cervantes se expresaba entre el ruido de los hierros y los gemidos de los atormentados, es preciso admirarnos de un alma que no ha tenido igual hasta el dia: en efecto, muchos filósofos y poetas han escrito, ó desterrados ó en la misma situacion de Cervantes, pero en las obras de aquellos se hallan á cada línea vestigios de las lágrimas del que escribió: en el Quijote no se nota sino el buen humor y desenfado de Cervantes, y esto añade quilates al valor de su obra. (1) Las Eróticas de D. Esteban Manuel de Villegas abundan en defectos; pero siempre se han leído con gusto, pues fuera del mérito que realmente tienen, no puede menos de considerarse al leerlas, que es un niño el que nos habla. En este concepto no juzgo que un principiante pueda desmayar porque se le noten los defectos en que haya incurrido, cuando al mismo tiempo se le manifiesten las bellezas en que haya acertado. Esto no será otra cosa que desembarazarle el camino, y acelerar los progresos de su ingenio. En cuanto á aquellas cabezas infelices, rellenas del meollo de otras, que no saben inventar sin extraviarirse, ni imitar sin echar á perder lo que imitan, poco se pierde en que abandonen la carrera de las letras, y no debe tomarse á mal que se les dé un desengaño completo. Si ellos quisiesen obrar de buena fé y no fuese invencible su ignorancia, debían abandonoar una carrera para que no han nacido, y aplicarse á otra en que podrán ser útiles á sí y á los demas.

(1) Bien conocí Cervantes este doble mérito de su obra, y bien lo manifestó con su gran discreción y agudeza cuando dijo: "y así ¿qué podía engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío, sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno? Bien como quien se engendró en una cárcel donde toda incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación."
La Tarántula (Granada) (1842-05-01 00:00:00), página 3

Los mayores enemigos de la crítica justa e imparcial son esos simulacros de sabiduría que, sin haber dado nunca á luz media docena de líneas de buena prosa ni de tolerable verso, se alzan á veces en algunas partes con la dictadura de las letras, y califican irremisiblemente de malo todo lo que no ha pasado por la ruda lima de sus observaciones. Para estos hombres, como dice muy bien D. Manuel José Quintana, debe ser muy limitado el mundo de la opinión, pues llegan á figurarse que el espacio que se dé á los que vienen, debe faltar ó estrechar el que ellos ocupan. Pero estos no son críticos sino ambiciosos, y en vez de hacer mérito de sus envenenadas censuras, no debe el que principia á abrirse un camino en la carrera de las letras hacer otra cosa que despreciarlas y decir con resolución: mas que vosotros ya he andado.

INSPIRACION CAMPESTRE.

Y entre tantos tormentos nunca alcanza mi vista á ver en sombra la esperanza.
Cervantes.

Ausente agora de la bella ingrata
Que desdeña mis cándidos amores,
Tañer yo quiero la sonante lira
Y amargas trovas entregar al viento,
Antes que el sol su púrpura sepulte
En el remoto y cárdeno horizonte.
Y que aparezca la argentada luna
Cual reina de la noche silenciosa,
Su tibia luz al mundo derramando
Al recorrer la bóveda espaciosa.
Y en este prado que al placer convida,
A la márgen del limpio arroyuelo,
He de cantar la angélica belleza
De la mujer por quien mi pecho amante
Viviendo sufre y su penar devora,
Sin alivio encontrar solo un instante.
    Creció feliz al regalado arrullo
De solicita madre que, velando
Su dulce sueño en la dorada cuna,
Un bello porvenir la presagia ba
Adulado por próspera fortuna.
La Tarántula (Granada) (1842-05-01 00:00:00), página 4

Llegó despues su hermosa primavera;
Y, cual se ostenta erguida entre mil flores
La blanca rosa en el pensil divino,
O cual allá en el vasto firmamento
En la tranquila noche de verano
La estrella del amor resplandeciera,
Así galana por doquier lucia
Eclipsando las otras hermosuras
De la rica y feraz Andalucia;
Y yo infeliz al admirarla entónces,
Con delirio la amé, cual la adorara
Todo mortal, que sus radiantes ojos,
Su hechicera sonrisa contemplara;
Pero lanzado á padecer tan solo
Al crudo infierno de la negra vida,
Ni remota esperanza de ventura
El triste pecho en su dolor anida.
¡Oh! cese ya vuestro rigor, señora;
Venid, venid á tan risueño prado,
É inspirando mi ardiente fantasía,
Escuchareis mi citara sonora
Que verterá torrentes de armonía.
¡Oh, no tardad! y en los poblados rizos
De vuestra negra y larga cabellera
Al traspasar el céfiro apacible
Esparcirá mil dúlcidos aromas.
Venid á ver cabe el oculto nido
El ruiseñor, que á su perdida amante,
Invoca con acento dolorido:
Venid, venid para calmar mi lloro,
Cruzad cual ángel la region del viento,
Venid hermosa, do deciros pueda
Que es vuestro amor mi eterno pensamiento!

(Remitido.)        MIGUEL GONZALEZ AURIOLES.