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tres galates de un lado y tres del otro, y un niño por delante y un pobre hombre por detrás? Una de ellas... pero no, quede para luego: la otra, oh! la otra es Vicentita: chiquitilla, abispadita, de pie ligero y de blanca mano, una abejita con mucha miel y con un aguijoncillo no menos dulce y no menos punzante.—Encantadora abejita, y encantadora miel, que penetra en el corazón del que vea en sus ojos otro corazón! Gracias á esa miel, y gracias á ese modo de ver, Vicentita lleva seis mariposones al rededor de su dulce cáliz, seis almidonados galanes que se gozan en sus ojos y á quienes ella embelesa, atracta y engaña á un tiempo mismo: uno que ha sido su amante, otro el que va ya de despedida, el tercero que lo es actualmente, el cuarto que lo va á ser, el quinto que se duda si llegará á serlo y el sexto que no lo será jamás; y esto sin contar al marido que nunca lo fué; porque los maridos en semejante aritmética son ceros, que nada valen sino por el lugar que ocupan.

Se ha dicho que la mujer es tan difícil de conocer que ni ella misma se conoce; ¡Oh lo que es Vicentita si no se conoce á sí propia, bien conoce á los demás! ¡Los hombres del día valen tan poco que es preciso tomar media docena lo menos para creer una que tiene algo! Máxima mujeril.

—¡Paso al sabio! al literato, al profesor! todo es modestia, humildad, pudor! su obra no es mas que ínfima imitación de la vuestra! su artículo una advertencia vuestra, su poesía un pensamiento vuestro! Todo lo suyo vale algo por vuestro favor.... esto dice él; pero meted la mano dentro de su pecho.

Si no habeis leído su última composición, os aborrece.
Si la leisteis y no lo felicitais, os aborrece.
Si lo felicitais y no le colocais entre los grandes genios, os aborrece.
Si le colocais entre Calderón, Lope de Vega, Tirso y Alarcón, y olvidáis á Moratin, os aborrece.... y sin embargo todo es modestia, humildad, pudor!

—Parece que cierto galán desde que se estuvo ahogando en la caleta de Cádiz se ha quedado con el vicio de manotear hácía arriba.
—Señor galán! deje V. la telarañas, mire V. que por las bambalinas anda la tarántula!
—Que tal figura haría la tarántula sobre las narices de un gracioso?
Vayan unas narices sin gracia! y vaya un gracioso sin narices!
—Ahora si que me ha picado! ay que ojitos! que me toquen el bole-ro y que venga la bolera! ay que ojitos tan boleros! olé! que bolera y que ojitos!
—Puntos de contacto entre los grandes hombres.
Dionisio de Siracusa llevaba siempre una espada pendiente sobre su cabeza, el capitán Blas Pérez lleva sobre lo suya un enjambre de abispas, con la diferencia de que el tirano se aguantaba como un chico; y el capitán se las espanta á las mil maravillas.
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y aun amortiguar el espíritu de la composición. Los deberes, pues, del poeta son en estas circunstancias más estrechos; tiene que sacrificarlo todo al efecto total del cuadro. ¿Y le es lícito desechar el metro ó la prosa indiferentemente, eligiendo el barniz que el capricho le sugriese, ó el humor que le dominaba al imaginar su pintura? En ninguna manera. Ya dejamos en el artículo I indicadas las ocasiones en que el ritmo era necesariísimo: fuera de ellas, es, en mi juicio, muy perjudicial. El ahínco de un autor debe ser, constantísima-mente, acercarse todo lo posible á la realidad, buscar la más completa ilusión, rivalizar con la naturaleza. De aquí es que los dramáticos modernos han preferido la prosa para el drama de pasión, que es el que retrata con vivísimos y propios colores los afectos íntimos del corazón humano, y el que se aproxima, como ningún otro, á la verdad. La verdad es que hablamos en prosa y no en verso; la verdad es que la expresión de las pasiones pierde en toda canturía dramática; y la verdad es que las palabras de un drama ha de decirlas un actor. Si el actor es bueno, debe medir el verso como si no lo fuese, despojándose de la inflexión métrica, y dándole el acento natural y propio del sentido: y véase en este caso destruido el verso y destruida la intención del poeta: el consonante entonces queda en la clase de un deja incómodo, y hasta, para un oído delicado, pasa á la de un defecto. En el drama de pasión no busca el espectador la armonía de los versos, sino la novedad y fuerza de los sentimientos; no la variada canturía, sino el contraste de los afectos y el interés de las situaciones. El poeta entonces escribe para el actor que ha de hacer-nos creer que la fábula que representa es un hecho verdadero que está pasando.

Sirvan de insigne ejemplo de esta verdad los primeros albores de nuestro teatro á principios del siglo XVI. Los pasos (estrenas y aguinaldos de los primeros representantes españoles), esos pequeños dramas de tres ó cuatro personas, con una acción muy sencilla, lenguaje castizo, diálogo chistoso y popular, ofrecían no pequeña coyuntura á los actores para hacer ostentación de sus facultades; porque escritos en una prosa fácil y lozana, podían sacar de las situaciones y de los chistes el mejor partido. Lope de Rueda, según la expresión de Cervantes, hacia las cuatro figuras de negra, de rufian, de bobo y de vizcaíno con la mayor excelencia y propiedad que pudiera imaginarse: y procuró siempre en los pequeños dramas que escribió, dejar anchuroso campo al actor, rompiendo las trabas que pudiesen impedirle producir todo el efecto conveniente. Y dice el rey de los escritores dramáticos que la prosa familiar hábilmente manejada por Lope de Rueda, abrió á los autores un nuevo camino que no acertaron á seguir. Lope de Rueda escribía también el verso con la misma felicidad que la prosa.

¿No sería error gravísimo de un autor, aventurar la gradación de los matices que marcan la explosión de las pasiones, encadenándose con los rodeos del metro, sujetándose á la multitud de condiciones que requiere el verso, para que lo sea propiamente? ¿Pero que des-
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ventajas presenta la prosa española manejada con nervio y valentía? La buena prosa tiene una armonía propia y peculiar que halaga el oído; es dulce y se presta á todos los géneros que se puedan imaginar; y de ello son ejemplos admirables la Celestina, El sí de las niñas y la Conjuración de Venecia. — Veamos con qué blandura se emplea en las escenas de tierno sentimiento.

«Tristan. Sube, señor: yo iré contigo, porque no sabemos quien está dentro: hablando están. — Calisto. Quedaos, locos, que yo entraré solo que á mi señora oigo. — Melibea. Es tu sierva, es tu captiva, es la que mas tu vida que la suya estima. ¡Oh, mi señor! No saltes de tan alto que me moriré en verlo: baja, baja poco á poco por la escala: no vengas con tanta presura. — Calisto. ¡Oh angelical imagen!.... ¡Oh mi señora y mi gloria! En mis brazos te tengo y no lo creo! Mora en mi persona tanta turbación de placer, que me hace no sentir todo el gozo que poseo.» — «Melibea. ¿Es mi señor y mi alma? ¿Es él? No lo puedo creer. ¿Donde estabas luciente sol? ¿Donde me tenías tu claridad escondida? ¿Había rato que escuchabas?.... Todo se goza en este huerto con tu venida. Mira la luna cuán clara se nos muestra ¡las nubes como huyen! Oye la corriente agua de esta fonteica, ¡cuanto mas suave murmuró y ruido lleva por entre las frescas yerbas!» (CELESTINA. Actos 14 y 19).

¿Pueden idearse dos trozos mas lindos de poesía lírica, expresados con mas suavidad, con mas verdad y sencillez? Y por este estilo nos fuera fácil presentar modelos en los demas géneros de sentimiento, si el temor de parecer prolijos no entorpeciese nuestra pluma. Pero permitáseños á lo menos manifestar que solo concedemos alguna exageración, alguna inverosimilitud á la poesía, en el solo caso de tenerse que adaptar á la música, puesto que sirvan para buscar la brillantez y el encanto, como en este bellísimo canto del Castillo de Lindabridis:

«A la sombra de un monte eminente,
Que es pira inmortal,
Se desangra un arroyo por venas
De líquida plata é hilado cristal.
Sierpecilla escamada de flores
Intenta correr,
Cuando luego detienen sus pasos
Prisiones suaves de rosa y clavel.
Detenido en los troncos, suspende
El curso veloz;
Y adquiriendo caudales de nieve
Malogra la rosa y tronca la flor.
A la márgen del Nilo furioso
Se arroja á morir;
Y parece su espuma una línea
Que labra dibujos de plata y marfil.»
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Fuera de estos casos queremos, con el autor de El sí de las niñas, que el drama sea una ficción verosímil, imitada de la vida doméstica, animada con la expresión de los caracteres y afectos comunes, complicada por medios naturales, desenlazada con imprevista y fácil solución, y toda ella ingeniosamente dispuesta para enseñar al auditorio verdades útiles, inspirándole horror al vicio y amor á la virtud. Queremos igualmente que el concurso que ha de oír las piezas dramáticas, en fuerza de los buenos modelos que se le ofrezcan, se acostumbre á estimar el mérito de una pieza teatral bien escrita; y para conseguir esto, queremos, con el propio Moratin, que los autores estudien incesantemente la naturaleza, la copien con verdad y propiedad; no mezclen en sus composiciones personajes é incidentes exagerados, fantásticos, imposibles; atropellando los buenos principios de la ficción dramática, cuyo objeto es la imitación de lo que existe, de lo que ha existido y de lo que puede existir entre los hombres.

Himno á la luna.

Pálida antorcha de la noche umbria,
Faro de encanto y de misterios lleno,
Que viertes en las sombras
Los tibios rayos que del sol recibes
Y guardas en tu seno;-
Déjame, luna, que en tu luz bañado,
Rasgada ya la venda
Que avara ciega el pensamiento mio,
Llegue hasta ti y en tu fulgor me encienda.

Y en medio de los globos rutilantes,
Que, cual lucente y mágica aureola,
Tu pura frente ciñen,
Frescas hojas lozanas
Que decoran la púdica viola,
Romper los frenos del dolor pudiera,
Y adormecido en plácidos ensueños
Nuevo destino al porvenir abriera.

De tu pálida luz á los destellos
Que en las azules ondas se reflejan,
Y en su brumoso espejo
Surcos de plata relucientes dejan;
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Levanta audaz la inspiracion sus alas
Y el dintel traspasando de este mundo
Rápida cruza las etéreas salas.

Débil juguete yo de las pasiones,
En las horas de fiebre y de amargura
Que en estrechas prisiones
Los dulces ecos del amor sujetan,
Cual nuncio de consuelo,
Al corazon doliente aparecias
Pura y radiante en el tendido cielo.

Y en las lágrimas tristes que brotaban,
Cual lava ardiente, mis nublados ojos,
Tus rayos riélaban,
Ellos la calma al corazon volvian,
Y las sentidas quejas
Que el labio murmuraba
Vagando en el espacio se perdian.

Siempre te amé, lumbrera misteriosa…..
Los vagos sentimientos
Que ocultos en el alma se abrigaron,
De tu luz al influjo poderoso,
Del entusiasmo en alas despertaron,
Y henchida de deseos,
Mi mente en pos de los placeres fuera
Para llorar después sus devaneos.

Ay! Cuantas veces al arrullo blando
De las tranquilas ondas, que al quebrarse
En las desnudas rocas,
Nevado encaje al parecer dejando,
Mi vista encadenaban,
Tu pálido reflejo me atraía,
Y fugaces las horas deslizaban,
Hasta que en pos de la Citerea Diosa
El alba en el oriente sonreía.

Ay! Cuantas veces, en la verde alfombra
A la orilla del timido arroyuelo,
Contemplaba tu luz que se retrata
En su corriente pura
Cinta formando de luciente plata,
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En tanto que las flores
Blandamente mecia
El aura leve, murmurando amores.

    Salve, cándida virgen que en las sombras
Sostienes tu álbeo trono,
Cual vaporosa nube
Ardiendo el alma en entusiasmo y gloria,
A colocarse entre los faros sube
Que tachonan tu fúlgida diadema,
Porque eres á mis ojos
De la inocencia y la virtud emblema.

    Allí los lazos del dolor deshechos,
Seca la fuente de mis tristes ojos,
Puras, lozanas brillarán las flores
Sin míseros abrojos;
No en vanos sueños gozará mi mente
Que plácidos halagan,
Fantasmas ay! mentidos
Que al despertar, por el espacio vagan
De la desnuda realidad perdidos.

(Málaga.—Remitido.)                Juan Bautista Sandoval.

PADRE Y JUEZ.

Entre las antiguas costumbres de la Universidad de Tolosa, había una que continuó hasta el fin del siglo XVIII á pesar de su incoherencia con las de estos últimos tiempos. Cuando la Universidad tenía cierto poder en el Estado, cuando tenía sus derechos, sus privilegios y su jurisdicción particular, muchas veces se veía obligada á sostener por la fuerza sus pretensiones; teniendo que ocurrir á sus alumnos, en quienes se cuidaba de mantener cierto espíritu de corporación muy sumiso ante ella, pero altivo, imperioso y turbulento respecto de las otras clases; y con este objeto se les aplicaba y estimulaba á algunos estudios bastante extraños á los que debían solamente absorber su atención. En efecto todos los años se adjudicaba un premio de esgrima al que era proclamado
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vencedor en un asalto que tenia lugar en presencia del parlamento, de los capítulos y de las señoritas mas nobles; y por este premio se le concedia al favorecido el derecho de ceñir espada aunque no fuese caballero.

La vispera de este gran dia, en el salon de uno de esos viejos palacios que todavía se ven en la ciudad de Tolosa; y ocupando cada uno su gran sillón, se hallaban un hombre de 60 años, delgado y de triste y grave fisonomía; y una mujer como de 40, hermosa aun, de aspecto imperioso y al parecer muy satisfecha de sí misma. Eran el consejero Mr. Delporte y su mujer, antes señorita de Maletroit, cuya pobreza habia obligado á su noble familia á enlazarla con el plebeyo, pero rico consejero.

El marido permanecia silencioso exhalando de vez en cuando algun profundo suspiro; hasta que la noble dama, cansada de su importuno silencio se decidió á romperlo empezando, según costumbre, por una reconvencion.

— Estais insoportable con ese aire de disgusto; cualquiera que os viese creeria que en efecto os agobia alguna desgracia: vamos ¡que tenéis! hace un cuarto de hora que habeis entrado y no me habeis dicho mas que los buenos dias de un mono tan seco.... hablad ¿á qué vienen esos suspiros?

— Estoy muy disgustado, dijo el consejero levantándose.
— Y se puede saber porqué?
— Por vuestro hijo.
— Por mi hijo? por mi buen Enrique? qué caballero hay mas cumplido que él? hablad! — exclamó la consejera con un acento de ternura maternal que precisamente debia desagradar á su marido.
— Si señora, por ese buen Enrique que tiene de todo menos de caballero, contestó gravemente el anciano. Vengo de los exámenes señora, y no hay un procurador, ni uno de mis compañeros cuyo hijo no haya demostrado mas instruccion y estudio que el vuestro: vergüenza he tenido por él, porque se me habia prometido nombrarlo mañana en la distribucion de premios si respondia medianamente, y ha quedado como un ignorante.
— No temais nada, replicó la madre con desdeñosa superioridad, mi hijo obtendra la única distincion á que aspira, la de llevar la espada de caballero.
— Y para qué le servirá?
— Para probar que corre por sus venas sangre verdaderamente noble.
— Bah! eso no le impedirá ser un noble bestia.
— Un bestia mi hijo! gritó la consejera enfurecida; mi
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hijo un bestia!
— Sí, y por causa vuestra.
— Caballero!
— Porque vos sois quien lo ha inducido á la ociosidad y á los desórdenes: él no ha querido ser nada, y nada será.
— Enrique será oficial al servicio del rey, que es lo que yo quiero que sea.
— Eso sería si yo lo consintiera y si él fuera apto para ello.
— En fin yo os prometo que lo vereis mañana con la espada ceñida.
— Y si tropieza con un antagonista?
— No hay un caballero que no reconozca su superioridad.
— Sí, pero los plebeyos no son de esa opinión; yo conozco un hijo de un mercader de paños.......
— Y qué vale el hijo de un mercader? gritó la consejera.... un vendedor de paños!..... y tú qué haces ahí? repuso encolerizada, viendo á dos pasos á su hija que parecía escucharla.
— Yo venía á deciros que mi primo Mr. de Maletroit desea veros.
— Porqué no entra?
— Yo no sé, contestó la joven con embarazo: él me encontró en la sala y me ha detenido para que le diga...... y yo me he escapado para deciros.......
— Nada! interrumpió entrando un oficial de seis pies de alto, vestido de uniforme del regimiento que estaba de guardián — Nada! sino que esa chiquilla se asusta por todo....... Buenos días señor consejero! á vuestros pies mi querida tía! ¿Dónde está Enrique?
— Ahora vendrá, contestó madama Delporte.
— Está en los exámenes, añadió el consejero con terquedad.
— Perdiendo su tiempo! exclamó el capitán Maletroit, la vispera de un negocio tan serio! cuando yo venía á darle la última lección de esgrima, la lección del triunfo!
— No os apureís, contestó el consejero, su madre asegura que no la necesita.
— Sí, tía, la necesita: Enrique se atropella mucho, es preciso ser vivo; pero también atenderá la posición; no sabe desenvolver la acción, oh! cuando yo le haya enseñado este paso, no lo conoceréis.
Y el capitán hizo una demostración física, como si tuviera el florete en la mano y el enemigo delante.
En este momento entró Enrique: era un joven hermoso, pero traía pálido el semblante, y aunque venía vestido con elegancia se notaba en él cierto abandono que no parecía natural; des-
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pues de saludar á sus padres, dijo al capitán:
— Gracias, primo, pero no te incomodaré por hoy, porque no pienso presentarme mañana en el asalto.
— Porqué? exclamaron á la vez el consejero y la señora.
— No tengo probabilidad de salir bien; y aun cuando la tuviera no lo deseo.

En valde fueron las instancias del capitán y de madama Delporte para arrancar á Enrique la causa de semejante resolución. Su padre, que en sus contestaciones había notado cierta especie de tristeza y desaliento, encargó á María su hija que le preguntase, esperando que las reflexiones de los otros le hubiesen hecho variar de propósito; pero á pesar de la ternura de Enrique por su hermana, guardó siempre el mismo silencio y solo cuando ella le dijo. — Enrique, algún motivo muy doloroso te impide asistir al asalto! — Contestó él con abatimiento. — Sí, María, muy triste, muy horroroso.

La mañana siguiente día del asalto, un criado avisó á Mr. Delporte que su hijo había salido muy temprano diciendo que iba de caza. La madre esperaba que Enrique no llevaría á cabo su resistencia y que se presentaría en el momento del asalto, y en esta creencia fué acompañada de Mr. de Maletroit y de su hija al salon destinado al efecto, donde ya se hallaba Mr. Delporte en medio de los otros magistrados.

Mientras duraba el acto absorbía la atención principal la destreza de los combatientes; pero cuando el sostenedor de la liza hubo vencido al último de sus adversarios, todos notaron sorprendidos la falta de Enrique, único á quien consideraban capaz de lograr ventajas sobre el vencedor, que era un joven llamado Francisco Manies, de hermosa presencia, hijo del mas rico comerciante de paños de Tolosa.

Bien pronto las miradas de todos se fijaron en el sitio que ocupaba la familia Maletroit de donde aguardaban ver salir á Enrique; y el mismo Manies paseándose erguido por delante de ella parecía desafiar á su ausente rival.—El capitán que veía esto como una ofensa impertinente exclamó con tono más impertinente todavía.
— Si ese tonto no fuera un mercader yo le probaría que aun no lleva bien el florete para llevar una espada.
— Eso podreis verlo cuando la haya recibido, contestó en alta voz el campeón.
— Si es que la recibes, interrumpió en el momento Enrique que acababa de entrar en el palenque.

La llegada repentina de este, produjo una grande sensación en el concurso que desde luego se prometió un brillante espectá-
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LA TARÁNTULA.

SOBRE LA POESÍA EN LA DRAMÁTICA.

ARTÍCULO I.

a de definirse la poética el arte de hacer coplas; y éstas unos montoncitos de líneas desiguales llamadas versos? ¿No es la poesía esa música del cielo que hace vibrar las cuerdas en nuestros corazones, esa mágica y dulcísima combinación de palabras y pensamientos que arroban nuestra alma y electrizan la fantasía? He aquí el verdadero punto de vista en que esta brillante facultad de la imaginación y del entendimiento debe considerarse. Llamamos, por desgracia, verso, á un número determinado de sílabas y hacemos consistir su dificultad en los consonantes. Decimos poesías á ese murmullo de palabras concertadas que atolondran nuestros sentidos á la manera del ruido de las cascadas que para nuestra mente y nos priva de juzgar nuestras momentáneas aficiones. Si es cierto que la poesía debe embriagar el pensamiento, y constituirnos en un éxtasis diliciosísimo, no por eso ha de confundirse nunca esta agradable sensación con la de un eco monótono y á propósito únicamente para amodorrrarnos ó adormecermos. Yo definiría á la poesía, artisticamente hablando, el sentimiento y la verdad. Cuando la mente del poeta se inflama, cuando ese divino inspirito, como le llamó Horacio, le inspira y le levanta, entonces los objetos de la naturaleza hacen en su alma una impresión vivísima, y las palabras que ocurren á sus labios son otras tantas pinturas exactas y resplandecientes. Sentimiento y verdad: este es el carácter de la poesía. Como el sentimiento se adivina por la importancia del pensamiento y por el fuego con que este se concibiera, así es que no los acumulados epítetos, las violentas metáforas, los extraños rodeos, la inútil pompa, ni la enredada ojarasca se hallarán nunca en la verdadera poesía. Es sencilla cuando grande, risueña y apacible cuando retrata las variadas perspectivas que nos cercan.

Cuando el corazón siente mucho, no deja á la lengua desleir y extender las ideas: las unas se atropellan á las otras, y la mente trata solo de pintar pronto y pintar con energía. Como los objetos que pueden retratarse son tan diversos y de tan diversa índole, la poesía tiene que acomodarse siempre á la de aquel; pero le hace resaltar, le embellece, le rodea de una hechicera nube y le perfuma y embalsama; porque el poeta se ha alzado sobre los demás seres, toca su pluma un punto muy cercano al azul del cielo, y domina cuanto se extiende ante sus ojos. Ya de

NÚM. 1.º DOMINGO 27 DE MARZO DE 1842.