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La Tarántula (Granada) (1842-05-15 00:00:00), página 4

co, airoso, ligero etc.; pero no podemos decir cuerpo cojo, ciego, sordo etc.: por esto nos parece que el adjetivo mudo está usado impropiamente.

2.a

Entregó á tu desvelo
Bronces que el arte abulta……

Juzgamos violento el rodeo con que se dice (esto entendemos) que Conde era inteligente en la numismática y estatuas de los antiguos. Además siendo tan frecuente el uso de la palabra abultar tomada en el sentido de ponderar una cosa demasiado, ó ser extensa, y teniendo en nuestro idioma otras varias acepciones, aunque no tan frecuentes, no debió tomarse en la que Moratin parece que la tomó. ¿Qué quiere decir que el arte abulta los metales? que les da bulto no puede ser; porque dar bulto es lo mismo que dar cuerpo; y esto aunque pueda decirse con cierta propiedad del pincel, no puede decirse del cincel, que lo que hace es dar forma al metal. Si se dijese que abulta está tomado como derivado de vultus (el semblante), el desacuerdo sería todavía mayor. Hacemos estas observaciones para demostrar que aun en la parte del lenguaje, que por lo regular es la que critica Hermosilla con mas acierto, no debemos fiarnos de él, pues pecando muchas veces de nimiedad respecto á esas reglas gramaticales, otras se le escapan descuidos de tanto bulto.

En cuanto á la nueva versificación de esta oda, nos parece, como á Hermosilla, ingeniosa; pero dirémos con la mayor franqueza, que no nos agrada tanto ver añadir nuevas cuerdas á la lira española, como oir tocar con gusto y maestría las que ya tiene.

PARA LLENAR ESTE CLARO.

Ha llegado á Málaga, procedente de los teatros de Cádiz y Sevilla y con ajuste para el de esta ciudad, la linda cantatriz Corina di Franco: sabemos que ha señalado para su primera salida la Lucia de Lamermoor ó Parissina. La empresa debe tener presente que en el teatro y en el amor la primera impresión es el todo, para asegurar á la nueva tiple los aplausos que ha recibido en aquellos dos coliseos, y que sin duda logrará en este, saliendo con alguna de sus óperas favoritas.
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IDILIO.

El desden vencido.

En esta vida ¿qué bien
Puede igualar á la gloria
De conseguir la victoria
De un dilatado desden?
    Ruiz de Alarcón.

Hermosa zagala,
Que todos celebran
Por honra y encanto
De aquestas riberas:
Mas bella y mas pura
Que el cáliz que ostenta
La fragante rosa
Que el aura despliega:
Airosa cual tallo
De blanca azucena
Cuando con el viento
Meciéndose juega;-
Ya en vano á mis ansias
Resiste mi lengua,
Que muero de amores,
Y es quejarme fuerza.
Harto ya en silencio
Devoré mis penas,
Harto ya llevaron
Los aires mis quejas.
¿Nunca las oistes?
¿Posible es no sepas,
O ingrata, lo mucho
Que tu amor me cuesta?
¿Nunca reparaste
De julio en las siestas
Ornada con ramos
Tu gruta de yedra?
¿Del álamo nunca
Viste en la corteza
Tu mágico nombre
Que entalló mi diestra?

Y desde tu lecho,
Cuando mas resuena
El canto del ave
Que las horas cuenta,
¿Mi acento mil veces
En sentidas letras
No llevó á tu oído
Mis dulces querellas?
No mas, dueño hermoso,
No mas que padezca
Quien te adora tanto
Insensible quieras.
No ya de mi fuego
Mas te desentiendas:
Compassion mis males
Al menos te dehan.
Castiga la envidia
De mil zagalejas,
Que al ver mi constancia
Con risa me afrentan.
Mirame rendido.....
Oh! el llanto que riega
Tus plantas, no en valde
Mis ojos le viertan.—
Así á una zagala
Un pastor le cuenta
El fuego amoroso
Que el pecho le quema.
El rostro ella vuelve,
Y con mano trémula
Al pastor alzando,
Que parta le ordena.
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Pero en vano quiere,
De rubor cubierta,
Desmentir su afecto
Fingiendo entereza,
Que por sus mejillas
Rodaron dos perlas,
Que al pastor anuncian
Su ventura cierta.
    Las dulces caricias,
Las finas ternezas
Del pastor dichoso,
Digalas quien pueda:
    Vosotros, oh amantes,
Sabréis comprenderlas
Que el rigor vencistés
De una ingrata bella.
    Melampo que estaba
Tendido en la yerba,
Y con mustios ojos
Al pastor observa,
    Al ver que en contento
Cambió su tristeza,
Trisca enloquecido
Y el ganado inquieta.
    Ya van los amantes
En pos las ovejas,
Que apiñadas siguen
La esquila que suena.
    En gratos coloquios
Sus citas conciertan,
Y mil y mil veces
Se juran firmeza.
    Y amor que gozoso
Su triunfo contempla,
Una oculta gruta
Risueño les muestra.

(Leída en el liceo.)        Zacarias Acosta.

EL ROSTRO PÁLIDO.

n uno de aquellos momentos en que el teatro de la ópera cómica de Paris retemblaba á los estrepitosos aplausos de la multitud entregada al entusiasmo, un solo hombre sentado en su luneta y con la mano en la mejilla parecía indiferente á todo lo que le rodeaba, sin separar sus ojos de un palco bajo donde algun objeto demasiado interesante encadenaba sus miradas.

Cual era? y que fuerza irresistible le hacia desatender el espectáculo que á todos alucinaba? Era una mujer cuyo rostro mas blanco que el arniño se hubiera creído de mármol, sin que una ligera tinta, ni la mas leve traza de animacion imprimiese una señal de vida en sus facciones paralizadas por el hálito de la muerte, que sin embargo parecia haber respetado toda su pureza y perfeccion; tan hermosa era, y tan sublimes sentimientos inspiraba!
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El doctor D* la contemplaba extático y absorto hacia ya algunos minutos, ansioso de verle un movimiento, un jesto que le convenciese de que realmente no era una estatua ó algun genio evocado de las tumbas; y cualquiera hubiera conocido en la fisonomía y angustia del médico que su atencion no era una investigacion científica, sino una admiracion nacida de su alma, que en aquellos momentos estaba poseída por un solo sentimiento que lo hacia olvidar su misma existencia, desean do persuadirse de la del ser que delante de si tenia.—Pero aquella situacion no duró mucho tiempo, porque al concluirse el acto la joven se retiró apoyada en el brazo de otra mujer, que la condujo por entre la multitud: el doctor la siguió, mas en vano, al salir por otra puerta para encontrarla ya había desaparecido.

No me detendré en las pesquisas que desde aquella noche verificó el doctor por saber el paradero de la bella desconocida, baste decir que quince dias despues todos sus amigos y enfermos extrañaban su ausencia, y ni los intereses mas poderosos le hacian abandonar su casa; donde se habia encerrado para entregarse mejor al pensamiento de aquella que en un solo momento habia fijado la suerte de su vida: el infeliz la amaba y ninguna esperanza venia á dulcificar la pena de haberla perdido para siempre!

Despues de este tiempo, en que sus ojos no se cerraban sino para representarle mas patentemente la vision del teatro, estaba el doctor una noche, como aquella otra, con la mano en la mejilla, contemplando por entre las chispas y las llamas de la chimenea las blancas cenizas que en el fondo parecian tomar las formas que él trazaba en su fantasía, sin cuidarse del ruido que alguna persona hacia en la habitacion donde se encontraba: de vez en cuando lanzaba dilatados suspiros, se oprimia la frente con sus manos, y queria retener en el pensamiento o la misma figura que habia distinguido al traves de las llamas, despues separándose los cabellos del rostro volvia sus miradas por todas partes buscando la realidad de su ensueño; pero nada! todo era ilusion……

Sin embargo una de estas veces ¡que presentimiento! porque late su corazon con mas violencia? sus manos parecen clavadas en su frente, sus ojos la han visto en el fuego, los espejos del gabinete han reflejado una sombra ligera y trasparente, un ruido suave, pero penetrante ha resonado sobre el pavimento, y un suspiro ha salido á su lado de un corazon angustioso! ¡quien es! exclamó el doctor sin atreverse á volver la vista! yo soy! le contestó una voz dulce, trémula y balbuciente……… y en
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efecto era ella! El doctor abrió los ojos, miró hacia el sillón inmediato ¡era todavía una visión! no, era ella! pero el médico absorto, petrificado, no creía aun á sus propios ojos ¡tanto había soñado!

—Caballero os he buscado hace muchos días, exclamó la joven presentándole una carta.

Pero él no sabía aun lo que le estaba pasando.

—Tomad esta carta señor doctor, es de un amigo vuestro, que no ha sabido darme bien las señas de vuestra casa, y me ha hecho buscaros en vano durante quince días.

—Quince días, exclamó el doctor, quince días! entonces es un mismo pensamiento, una misma voluntad, un mismo deseo que nos ha animado á los dos! quince días hace también que yo os busco, que sueño con vos, que ocupais vos sola todo mi corazón!

—Y podré contar con el servicio que para mí se os pide en esa carta?

El doctor entonces tomándola y leyendo con atención pudo poco á poco reponerse, y volver á la serenidad que su carácter exigía.

La carta decía así: «Mi querido amigo: la bella Alicia Wilson necesita vuestros cuidados: los médicos mas célebres de Inglaterra no han podido salvarla de su grave y funesta enfermedad, y os la recomiendo como á mi mejor amigo, y al mas sabio de vuestra facultad.—Tomás Moore.»

—Señorita, repuso el doctor, perdonadme el recibimiento que os he hecho: os confieso que durante muchos minutos he sido el juguete de un sueño, y que cuando me habeis hablado, aun me creía bajo una influencia superior á mis fuerzas.

Y con la mayor franqueza, el doctor le hizo la confesión de todo lo que había sentido en los quince días que habían pasado desde aquella noche, en que por vez primera vió en el teatro su pálido y hermoso rostro.

—Esta palidez, contestó ella con una voz dulce y melodiosa, es la causa que he tenido para abandonar la Inglaterra; y pues que nuestras relaciones, añadió dejando ver en sus labios una sonrisa encantadora, empiezan por un misterio, la confidencia de mi vida será el mas digno lazo para estrecharlas.

—Mi madre, Ana Smit, era una joven actriz cuyos triunfos en Drury Lane, y su extraordinaria belleza y distinguida educación la hacían apreciar de todos, prometiéndole al mismo tiempo un porvenir brillante de gloria y de riqueza. Un ministro protestante la vió por casualidad, y la amó: mi madre dudó largo tiempo entre la paz y dicha de una vida ignorada, y
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los aplausos y coronas del teatro, cuando una circunstancia har- to remarcable en esta historia, acabó de decidirla á dar su mano al humilde clérigo, renunciando para siempre el explendor de los palacios por una pobre casa en un pueblo miserable. Kean, el célebre actor que con sus talentos y vicios llamaba la aten- cion de toda Inglaterra, dirigió sus frenéticas miradas hacia la jóven artista que, como una timida paloma, tuvo que esconderse para no ser presa de la furiosa pasion del inmoral seductor.

Pero ¡ay de mí! bien pronto otros cuidados vinieron á tur- bar su dicha en su ignorada vida, mi nacimiento y la miseria.
—Mi padre que para ayudar á sus necesidades se dedicaba á es- tudios literarios, había publicado una obra en la cual fundaba todas sus esperanzas para el pago de sus deudas, y después de innumerables trabajos obtuvo por resultado el aumento de aque- llas y nuevos apuros de que ya no le fué posible desembarazar- se. Entonces agujoneada por la miseria, mi madre tuvo que volver los ojos hacia sus antiguos amigos, ah! solo Kean era capaz de socorrerla, y mi madre después de muchas dudas, se vió forzada á ocurrir á su generosidad. Kean contestó con una carta llena de cariño y de respeto enviándole cien libras ester- linas.

Con esta suma mi padre salió de sus deudas y emprendió nue- vas tareas deseoso de pagar lo mas pronto posible á su generoso protector, cuando un dia se presentó en nuestra casa un desconocido preguntando por él.

—Sois vos deudor á Mr. Kean de cien libras?
—Sí, respondió mi padre, y tengo ya la mitad de la suma para dársela.
—Y la otra la dareis en un año?
—Trabajaré por hacerlo.
—Pues bien, firmad esta obligacion y dadme las cincuenta que tenéis reunidas.

Mi padre obedeció temblando; porque preveía que no podria cumplir, y el mayordomo de Kean se marchó con el dinero y el documento firmado. Cuando el plazo se venció mi padre fué ci- tado á los tribunales, perseguido y puesto en prision á nombre de Kean después de habérsele despojado de sus muebles y arro- jado á la calle á mi triste madre. Yo tenía seis años en aquella ocasion y seguí á la infortunada á un desvan donde con el tra- bajo de sus manos tuvo que ganar la subsistencia de ambas. Un dia, acabada de fatiga y bañada en llanto se puso á escribir, y entregándome la carta en medio de las mas tristes caricias me encargó que la llevarse á uno de sus antiguos compañeros de profesion: yo salí, y ella reclinándose en su pobre lecho se quedó
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LA TARÁNTULA.

CRÍTICA.

ARTÍCULO IV.

Al concluir Hermosilla el idilio de Moratin la Ausencia, se expresa en estos términos: «si en este género tiene la poesía castellana alguna composición, no digo mejor, pero si tan buena, quisiera que se me citase. Yo por mi no la conozco. ¡Que ternura! ¡que verdad en los afectos! ¡que lenguaje tan poéticamente campestre, sin la menor bajeza! que estilo tan correcto! que versos tan dulces y sonoros! (Juicio crítico pág. 99 y 100 tomo 1.º) Examinemos ahora nosotros si es exacto el juicio de Hermosilla, entresacando algunos pasajes del citado idilio.

1.º

Si alguna vez á mi dolor se presta
Benigno el sueño con amigas alas,
Hijo de la callada húmeda noche....

Este último verso es superfluo para el sentido de la composición, y perjudica á su interés. No es propio de un ánimo profundamente afligido detenerse á sacar alegorías. ¿A que conduce, porque se ha nombrado al sueño, sacar á plaza su árbol genealógico?

2.º

Y escucho
La conocida voz, las dulces quejas
Que serenar el impetu espantoso
Pueden del mar en tempestad oscura....

Esto en boca de un marinero sería muy natural; pero en la de un pastor, está muy distante de serlo. Uno de los de Garcilaso dice:

¿Ves el furor del animoso viento
Embravecido en la fragosa sierra,

NÚM. 9.º DOMINGO 22 DE MAYO DE 1842.
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da, convencida de las buenas disposiciones de Luisa, y encantada con la idea de volver al rebaño de Dios un alma tan entregada á las cosas mundanas, consintió en el plazo; pero, ah! en cuanto á lo demas, toda la malicia de las dos cortesanas ayudadas por los tres caballeros, no valió nada contra la perseverancia y resignacion de la hermana Águeda.

En vano era que cuando salía á media noche á hacer su ronda por los claustros, le tirasen descargas de fusiles y pistolas, y quemasen á su paso fuegos artificiales, con signos cabalísticos.

En vano que durante la noche la trasportasen en su lecho de su celda á la capilla, ó lo colgasen del techo, ó le metiesen gatos entre los colchones.

En vano que en lugar de agua bendita le echarsen tinta en la pila para que al santiguarse creyese estar ya marcada con el sello de Satanás.

Todo era en vano, no porque Sor Águeda no creyese al diablo muy capaz de todo aquello, sino porque su resignacion era tanta, que se creía favorecida por la providencia, para arrostrar todo género de tentaciones y obstáculos en el cumplimiento de su mision. Y lo peor era que el plazo pasaba, que el padre Buenaventura iba á sucumbir bajo el fatal sistema de arenques y agua, y que todos estaban ya desesperados sin encontrar un medio de salvacion.

—Por mi parte, renuncio á la empresa, exclamó el caballero de Courtanvaux; esa Sor Águeda es mas dura que una roca.

—Como! ya desmayais! contestó Luisa espantada del porvenir que le esperaba.

—Ya lo hemos ensayado todo, repuso Brisac; y en veinte y cuatro horas será forzoso abandonar el convento.

—Con que no hay remedio! dijo la condesa.

—No hay remedio, contestó Lafeuillade.

—Hay uno, dijo Brisac, el ultimo que nos queda.

—Cual! exclamaron todos á la vez.

—Uno solo, pero no me atrevo á proponerlo.

—Decidlo, decidlo.

—Pues bien: estas viejas religiosas tan duras, tan enemigas del mundo, son por lo comun antiguas Magdalenas que vienen á arrepentirse cuando ya no pueden pecar mas, y ocultan bajo el velo de devocion un corazon harto tierno para que se haya hecho indiferente á las sensaciones del amor.—Yo creo que el único medio de vencer á Sor Águeda, seria enamorarla.

—Bien pensado, exclamaron las dos amigas.
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—Aunque es verdad, repuso Brisac, que ella tiene cincuenta años.......
—Y que tiene la piel arrugada como ostra vacía, dijo Lefeuillade.
—Y que no tiene en la boca mas dientes, que yo onzas en mi bolsa...... añadió Courtanvaux.
—Ahora falta decir, quien es el valiente que se atreve á tan ardua empresa, por mí cedo la plaza y me retiro, dijo Brisac.
—Y yo, y yo, exclamaron los otros dos.
—Ay de mí! suspiró Luisa, soy perdida!
—Qué idea! repuso Lefeuillade, ya tenemos un campeón, el éxito es seguro.
—Quién! interrumpió la condesa.
—Os olvidais que el caballero de Luneau debe juntarse mañana con nosotros, en este monasterio? De Luneau tiene cincuenta años, es todavía buen mozo; y lo mejor de todo es que no tiene miedo ni hace asco á la mujer mas vieja y horrorosa que se le presente delante: la conquista de Sor Águeda, será un punto de orgullo para él, y no hay duda que nos veremos libres de ese energúmeno antes de cuarenta y ocho horas.
Esta esperanza fué acogida con tanto regocijo por la sociedad, que ya no se volvió á pensar en la hermana reformadora, ni en los temores que hasta allí habían turbado la alegría: una magnífica cena, á la que fué convidado el padre Buenaventura se dispuso en la habitación de la abadesa; y después de haber desocupado alegremente unas cuantas botellas de exquisitos vinos, concluyeron con bailar una sara-banda, en la que el fraile hacia de mujer con el caballero Courtanvaux.—Pero cual sería la sorpresa de todos, cuando en lo mas divertido del baile se abrió la puerta y apareció la hermana Águeda como un espectro, con los ojos desencajados, y echando espuma de rabia por la boca!
—Oh abominación! gritó con una voz tétrica y chilcona, oh profanación de la casa del Señor! y para esto hospedábais aquí á esta gente libertina, ¡qué hipocresía! cuando yo os suponia haciendo oración! Pues bien, abadesa indigna, yo os condeno á seis meses de penitencia, y á vos indigno capellan, que habeis tomado parte en esta orgía de Baltazar, á vos os condeno á seis meses de ayuno, á pan y agua, reservándome dar cuenta de esto al señor Cardenal, para que castigue también á los profanos que vienen á turbar la paz de la casa de Dios.
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La mañana siguiente, entraba en el convento un caballero pequeño de cuerpo, de grande vientre, algo canoso; pero de una fisonomía expresiva y juvenil.

—Luneau, exclamó Lafeuillade, saltándole al cuello, vas á darme la mas grande prueba de amistad.
—Y tú á mí un par de onzas, contestó el caballero.
—Te prestaré media docena.....
—Bueno, y con qué condiciones?
—Oye, aquí hay una monja, á quien es preciso hacer caer en tentación.
—Es jóven?
—Tiene cincuenta años.
—Es fea?
—Horrible!
—Mejor! pero qué os ha hecho?
—Quiere introducir una reforma en el monasterio.
—Diantre!
—Y va á escribir una carta al Cardenal, contra Luisa d' Estrées, y todos nosotros!
—Eso clama, venganza!
—Es preciso impedirlo.
—Pero tambien que yo vea mi victima, y cómo se llama?
—Sor Águeda.
—Sor Águeda?
Sor Águeda de Port-Royal..... pero mirala, allí va justamente.

Luneau examinó un rato á la religiosa, se restregó los ojos como dudando de lo que veía, y después de un instante de reflexión, exclamó.
—Lafeuillade, apuesto veinte y cinco onzas á que antes de una hora, aquella monja hace todo lo que yo quiera!
—Convenido, pero las pruebas.
—Qué es lo que se desea de ella?
—Que abandone el convento y que no escriba al Cardenal.
—Pues no solamente lo abandonará, sino que le dará á la comunidad certificados de una conducta ejemplar y de costumbres angélicas, que le harán creer al Papa y á todos los Cardenales del conclave, que todas las monjas de este convento están en olor de santidad.
—Estás loco!
—Queda hecha la apuesta; y como pierda pagaré con mi caballo y con todo lo que encima tengo.

El Vizconde Lafeuillade, se fué á participar á sus amigos lo que pasaba, y Luneau sin titubear un instante, marchó hâ-
La Tarántula (Granada) (1842-05-22 00:00:00), página 13

cia la celda de Sor Águeda. Al cabo de media hora, se presentó el caballero en la habitación de Luisa, y entregándole un papel á Lefeuillade, le dijo.

—Dame veinte y cinco onzas, que has perdido!

El Vizconde agarró el papel, y rodeado de todos, que esperaban en la mayor ansiedad, leyó.

«Yo Sor Agueda de Port-Royal; delegada por nuestro reverendo padre general de la orden de San Benito, para restablecer con todo rigor la regla en la abadía de Maubuisson, declaro haber encontrado en todas sus religiosas la obediencia mas completa, y la consagración mas sumisa á la práctica de la verdadera vida del Señor, Sor Águeda de Port-Royal.»

A las dos horas, la hermana reformadora había salido del convento, y nadie pudo averiguar de qué sortilegio se había valido Luneau para aquel prodigio.

Desde aquel día la comunidad de Maubuisson, con su abadesa y su capellan, pudo seguir en sus deliciosas costumbres, asegurada por el certificado de Sor Águeda, la cual murió poco tiempo después dejando en toda la Francia una gran reputación de santidad.

En cuanto al caballero de Luneau, solo se sabe que á los ochenta años andaba arrastrándose por las iglesias, y pidiéndole á su confesor la absolución de un pecado que todavía no había aun expiado lo bastante, y que á la hora de su muerte reconoció por hijo legítimo á un oficial de los Cien-Suizos del rey, cuya madre para purgar su falta se había consagrado al claustro en la flor de sus años.

EL MARINERO. (*)

Velero bajel mio,
Que con hinchada lona
Cruzas sin zozobrar la mar inquieta:
A tí mi pena fío;

(*) Leída en la sesión de competencia del Liceo artístico y literario de esta ciudad.
La Tarántula (Granada) (1842-05-22 00:00:00), página 14

Pues tu correr me abona
Por largo tiempo la tendrás secreta:
Al puerto me sujeta
El vendaval furioso
Y la nube sombría,
Que oscureciendo el dia
Del corazon aleja mi reposo;
Porque mi pescadora
Quizá me aguarda en su barquilla ahora.

He visto del corsario
Crugir la artillería,
Sin humillarse mi tostada frente:
Yo con el viento vario
En la mar me mecia,
Murmurando cantares sobre el puente.
Mas me nuestro impaciente
Con la plácida calma:
Empuño ansioso el remo,
Dudo, padezco, temo,
Y en continuo luchar se afana el alma;
Porque mi pescadora
Quizá me aguarda en su barquilla ahora.

Menosprecio la roca
Bañada por la espuma,
Que un escollo en los mares me presenta.
En mi presuncion loca,
Como lecho de pluma
Al piélago contemplo en la tormenta.
Ni el trueno me amedrenta,
Ni el relámpago vivo,
Que del nublo á la nave
Desciende como un ave:
Lloro porque en mi barco estoy cautivo;
Porque mi pescadora
Quizá me aguarde en su barquilla ahora

Con medio palo roto,
Y la quechemarina,
He corrido por costas y bagios:
Siendo yo su piloto,
Mi salucho camina
Por anchos mares, por estrechos ríos.
La Tarántula (Granada) (1842-05-22 00:00:00), página 15

Cruzando hielos frios,
Corremos hacia el polo
Como barquilla en lago:
Mas si plegarias hago
Por viento amigo, lo ambiciono solo
Porque mi pescadora
Quizá me aguarda en su barquilla ahora.

Hijas de estas riberas,
Con sus ojos azules
Me brindaban la candida megilla:
Con formas hechiceras,
Por sus gasas y tules
Tulgente el seno ante mis ojos brilla;
Su belleza me humilla
En no lejano dia;
Mas hoy yo las desprecio
Y no las tengo en precio
Su lascivo mirar y bizarria;
Porque mi pescadora
Quizá me aguarda en su barquilla ahora.

Bajel de mi esperanza;
Ya te pongo los foques,
Ya la punta del palo hizo la vela:
La mar está en bonanza:
Sin que las aguas toques
Sigue el impulse de la hinchada tela.
Bajel amigo vuelta:
Desprecia correntines,
Y golfos, y canales,
Que quiero los fanales
De mi patria mirar, y sus confines;
Porque mi pescadora
Quizá me aguarda en su barquilla ahora.

(Motril).                J. de Ariza.

Una compañía de la legua ejecutaba á principios de este mes en Sermaize (Francia) la «Margarita de Borgoña.» En la escena en que Buridan se encuentra en el calabozo, y le pregunta