La Vida literaria (Madrid) (1899-01-28 00:00:00), página 11

SINCERIDAD, por Villar

¡Qué batallas refiadas en el paraíso del teatro Real y en el paseo del Príncipe Alfonso! Y hoy Lohengrin y Tanháuser son las óperas favoritas del público inteligente de Madrid, las que dan más dinero, las que han destronado al melodramático Meyerbeer, ese digno colaborador del hábil Scribe, ese oportunista de la música cuyas óperas envejecen por días.

Las Walkyrias, vírgenes guerreras, no han necesitado arrollar a sangre y fuego, al galopar de sus caballos, las convicciones aturadas de nuestro público; han podido desfilar serenas, como triunfadoras, porque el camino era todo suyo.

Las típles locas, vestido blanco, cabellera suelta, en eterna pelotera con la flauta, han cerrado de golpe su caja de música al sonar brioso de la armonía integral, de la sublime música, que no compuso el hombre, que brotó de la Naturaleza toda con rugidos de vendaval, bramar de tempestades y oleajes y al mismo tiempo con el misterio inefable de las astrales armonías, con el aliento sobrehumano de lo espiritual, jamás percibido por los sentidos.

El público oyó con respeto; gran parte se aburrió con respeto... ¡Es poco? ¡Es mucho! ¡Dios preserve al verdadero arte de las aclamaciones vulgares, de ese palmeteo estúpido, expresión infantil de regocijo! ¿Se aplaudió alguna vez la elevación en el templo? ¿Se aplaudió nunca lo sublime? No; lo sublime pasa por el alma de la multitud como ese silencio que las gentes sencillas explican diciendo: «Ha pasado la muerte»; cuando en una reunión numerosa todos callan de pronto.

—Yo no soy de esas mujeres hipócritas que necesitan una docena de libros de misa y un perro de compras para justificar el llamado matrimonial... Con el perroito me ba-ta...

De Alfonso Daudet dijeron en París, siempre que estrenó obras teatrales, lo mismo que han dicho en Madrid de Pérez Galdós: que no era autor dramático. ¡Oh, no! Jamás pudo competir con Sardou; nunca pudo llegar á la centésima: las actrices francesas e italianas no pasearon su repertorio por el mundo. Daudet no era autor dramático; era... ¡algo más! Era artista. Tan artista, que fué superior á sí mismo. ¡Qué esfuerzo de artista consciente en toda su obra, por vencer aquella natural sensibilidad suya, tan cerca de convertirse en sensiblería! Se le ve á punto de enternecerse con sus desdichados, con sus débiles... pero el artista sereno vence siempre y la lágrima no es hortón sobre el libro.

Y este vencimiento del arte no se refleja en esfuerzo gimnástico, como en Flaubert, que sostuvo á toda costa la rigida pose de la insensibilidad. En Daudet es gracioso, artístico siempre.

Los Reyes en el destierro no fueron concebidos para el teatro y sin embargo, son más teatrales que muchos dramas de cien representaciones.

Un escritor capaz de interpretar á Daudet con sentimiento exquisito de su obra, Alejandro Sawa, ha conseguido que el teatro de Arte, obtenga un triunfo más en la escena contemporánea. En confianza, señores críticos, ahora que no se trata de discutir á nadie, porque Daudet es indiscutible, ¿prefieren ustedes Dora, de Sardou, que no fué nunca más que autor dramático, á Los Reyes en el destierro, que no fué nunca drama, de un escritor que no fué nunca autor dramático?

OTAS DE ARTE: POR ARLEQUÍN.

* La primera vez que se oyó en Madrid música de Wagner fué... ¿quién lo recuerda? intercalada en un baile de espectáculo estrenado en el Príncipe Alfonso, entonces teatro-circo de Madrid; fué en una escena de Barba Azul; llegó de Inglaterra con la partitura del baile. ¿Quién pudo presumir que aquel fragmento de la overture de Rienzi era algo de esa música después tan discutida y al fin tan admirada?

¡Cuántas cosas en tan pocos años! ¡Qué gran consuelo para cuantos luchan con fe por algo que es la burla de hoy y será el credo de mañana!

¡Qué batallas refiadas en el paraíso del teatro Real y en el paseo del Príncipe Alfonso! Y hoy Lohengrin y Tanháuser son las óperas favoritas del público inteligente de Madrid, las que dan más dinero, las que han destronado al melodramático Meyerbeer, ese digno colaborador del hábil Scribe, ese oportunista de la música cuyas óperas envejecen por días.

Las Walkyrias, vírgenes guerreras, no han necesitado arrollar a sangre y fuego, al galopar de sus caballos, las convicciones aturadas de nuestro público; han podido desfilar serenas, como triunfadoras, porque el camino era todo suyo.

Las típles locas, vestido blanco, cabellera suelta, en eterna pelotera con la flauta, han cerrado de golpe su caja de música al sonar brioso de la armonía integral, de la sublime música, que no compuso el hombre, que brotó de la Naturaleza toda con rugidos de vendaval, bramar de tempestades y oleajes y al mismo tiempo con el misterio inefable de las astrales armonías, con el aliento sobrehumano de lo espiritual, jamás percibido por los sentidos.

El público oyó con respeto; gran parte se aburrió con respeto... ¡Es poco? ¡Es mucho! ¡Dios preserve al verdadero arte de las aclamaciones vulgares, de ese palmeteo estúpido, expresión infantil de regocijo! ¿Se aplaudió alguna vez la elevación en el templo? ¿Se aplaudió nunca lo sublime? No; lo sublime pasa por el alma de la multitud como ese silencio que las gentes sencillas explican diciendo: «Ha pasado la muerte»; cuando en una reunión numerosa todos callan de pronto.