La Vida literaria (Madrid) (1899-05-18 00:00:00), página 9

poco alejanse del lienzo y se cierran y buscan en la celdilla de los recursos el trozo de la realidad evocada: allí está, latente, vivida. Yo no he visto los Picos de Europa coronados de agreste y fría vegetación, ni Holanda nebulosa, ni los Acantilados de Guetary briosos y firmes, ni la brumosa Desembocadura del Sena, ni la costa en las Cercanías de Lequeitio donde las olas de un azul tenueamente plateado contrastan con la modelada dureza de las rocas; y sin embargo, ante las notas del maestro, todo aquello vive en mí, se hace en mi ser y lo siento y lo disfruto, como si lo recordara de muchas veces en otros tantos imaginarios viajes...

El solemne reposo, del Valle de Argelez, sombría maraña de bosque inaccesible, velado el cielo por nubes tempestuosas que avanzan conglomeradas al fondo, como si vinieran á sepultar el valle, despierta en la memoria vorosas leyendas medievales. Acaso allí se asentara el castillo de Argelez, aquel de En el seno de la muerte, pulverizado por el huracán después de la tragedia; y acaso entre aquellas apretadas ramas, envuelto en su tabardo negro, flota el espíritu del conde para aventar las cenizas profanadas de su raza...

Un sol poniente cayendo en mancha dorada sobre una roca plomiza y al pie de ella, abriéndose en márgenes desnudas de plantas y raíces, un pantano, charca de agua muerta, os hará aspirar emanaciones de humedad y abandono.

Una arboleda de un verde pálido y un haz apretado de plantas acuáticas de un verde intensísimo reflejándose en aguas transparentes á las que prestan su entonación de color, parece que os brindan á tirar piedrecitas al lago, en nimio entretenimiento, para ver como el agua se abre en círculos y círculos, en cuyo fondo levemente agitado, tiemblan las plantas, largas y macilentas que se inclinan enternizas.

Pintor de la tristeza y el silencio, de las brumas y los crepúsculos, su tristeza y sus brumas no son de apacible y dulce nota. Se identificó mejor con lo brioso, lo duro, lo huracanado. Su línea es de un vigor firme, sus tonos obscuros y enteros. Rarezas del genio: dicen que era un alma de niño...

Lo opuesto. El sol calcinando la tierra, el mar su azul más rabioso... también azules los lejos: gasas azules superpuestas á otras blancas que funden en un color indeciso, vaporoso, envolviendo las cimas montañosas, el horizonte tranquilo y las últimas líneas del agua.

Los rastrojos quemados por el sol parecen retorcerse sedientos, agostados por la sequía... Se mueven trémulos, se aprietan, entrelazan y amontonan, y en nerviosas sacudidas inclinan sus fibrosas puntas á la madre tierra, que les presta el amoroso lecho de sus terruños cálidos.

Tan secos, tan sarmientosos, una racha de aire los trocaría en polvo y los lanzaría al mar...

Sientese la angustia del calor en un día de Agosto; aspirése el vaho de la tierra, y apartando los ojos de la montaña rastrojera, codiciase aquel trozo de mar para tenderse en él, hundiéndose una vez y otra vez en sus móviles ondas.

Diríase que el pincel no ha tocado aquella tela brillante, impresionista; parece una pasta de colores extendida en la superficie y modelada con la yema de los dedos. Es un relieve amplio, sentido, firme, con toda la originalidad de una hora de inspiración.

A cualquier luz, conserva sus tonos, desde cualquier punto de vista ofrece perspectivas admirables y el contraste de los colores enteros es suave, ingenio, sin durezas extrañas, sin rebuscados efectismos. La luz, la línea, el ambiente son verdad.

No es de los cuadros que más admira el visitante curioso. ¡Ha visto aquello tantas veces en lo real!...

Si yo tuviera una medalla de oro, Raurich la tendría también.