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La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 31

CHARDIN·SALTZALLIO

Gatzak gabia.
Tre-Teranik beteta duben saskiya
dirtu kalteen hezka lerrara
gopetian ojuka, zorrik anek ana
"Chardin" orangoisa, hiri-biziya...
Sayets aldian tratu dazidiziyar
eskunigian azkarrat dauka mingara.
Trubare ez det atzen, ez alagaia
Tri-Turunak (18. J.) Chardin mendian!
On' usili, goi motzak euruya astian,
puruban pahelua bilduba atzeria
besuk agerivan, postasunian
dabil presaka beti gora ta bera.
Ardaiten zai katuak aldamenien,
saskiye ustia herriz korri kavera.

MERCENGU SOROA.
Igostiarra.

TRADUCCIÓN

Después de llena la cesta desde las redes va por la calle la garrida moza gritando con garbo: "¿Quién quiere éstas? sardinas frescas, vivas, vivitas" Tiene al costado el brillante trapo y la lengua ligera para el pregón.
"—A tres? no lo entiendo... no alhajas como éstas! ¡A tres cuartos! já, jai!. ¡Sardinas grandes!" Descalzos los pies, remangada la saya en tiempo de lluvia, en la cabeza el pañuelo atado hacia atrás, los brazos al descubierto, discurre con alegría de arriba abajo, llevando al lado al gato que acecha algo; vacía la cesta y corre de nuevo al muelle.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 33

PARA SER PERFECTO
POR XAUDARÓ

No serás iracundo ni orgulloso.
Ni francote y risueño.
Ni borracho.
Ni sereno (no me refiero al oficio).

Ni descifraráis charadas ni logografías.
Ni seguirás modas aunque sean ridículas.
Ni fumarás pipas.

Ni te chisfarás con una mujer... y menos con un hombre.
Ni jugarás (solo á la ruleta).
Y sobre todo para ser perfecto... ¡huye del modernismo!
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 34

Musa, la máscara apresta,
ensaya un aire jovial
y goza y ríe en la fiesta del Carnaval.

Ríe en la danza que gira,
muestra la pierna rosada
y suene, como una lira,
tu carcajada.

Para volar más ligera
ponte dos hojas de rosa
como hace tu compañera
la mariposa.

Y que en tu boca risueña
que se une al alegre canto,
deje la abeja porteña
su miel de oro.

Únete á la mascarada,
y mientras maguea un clown
con la faz pintarrajeadas
como Frank Brown;
mientras Arlequín revela
que al prisma sus tintes roba
y aparece Pulchinela
con su joroba,
dí á Colombina la bella
lo que de ella pienso yo.
Y descorchá una botella
para Pierrot.

Que él te cuente cómo rima
sus amores con la luna,
y te haga un poema en una
pantomima.

Da al aire la serenata,
toca el áureo bandolín,
lleva un latigo de plata
para el espíritu.

Sé lírica y sé bizarra;
con la citara se griega,
ó gaucha, con la guitarra
de Santos Vega.

Mueve tú espléndido torso
por las calles pintorescas
y juega y adorna el corso
con rosas frescas.

De perlas riega un tesoro
de Andrade en el regio nido,
y en la holopanda de Guido
pulvo de oro.

Penas y duelos olvida;
canta deleites y amores;
busca la flor de las flores
por Florida:
con la armonía le encantas
de las rimas de cristal,
y deshojas á sus plantas
un madrigal.

Piruetas, baile, inspira
versos locos y joviales;
celebre la alegre lira
los Carnavales.

Sus gritos y sus canciones,
sus comparsas y sus trajes,
sus perlas, tintes y encajes
y pompones.

¡Y lleve la rauda brisa,
sonora, argentina, fresca,
la victoria de tu risa
funambulesca!

RUBÍN DARÍO.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 36

Pastillas Morelló

SALIDA DE TEATRO

Tome V. una pastilla antiséptica y balámico MORELLÓ y no tema resfriados ni pulmonías.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 4

LETRAS PORTUGUESAS

A VMA MAE

Piadosa mãe, porque acarinhas
Teu filho com tanto alvorocor?
Não lhe beijes as mãos branquinhas,
Antes lhe torças o pescoco!

Não lhe dés leite, ó iludida,
Tem piedade da sua sorte;
Não lhe dés leite, ó leite é vida
E a vida é noite, luto e morte.

Acaso não terás receios
Do infortúnio que o ameaça?
Não lhe dés leite, corta os seios,
Corta essas fontes da desgraça!

Mae de pupilas lacrimosas,
Não beijes tanto os seus pésinhos
Não habitues a pisar rosas
Quem só terá de calcar espinhos.

Seu peso faz teus pulso lassos,
Abre do manto as doces dobras...
Se o acostumas aos abraços,
Estranhará, mais tarde, as cobras.

A quem na noite ha-de viver,
Para que estás mostrando o dia?
Não tens medo de ver sofrer?
Vae pol-o, nã, na neve fria...

Sabes tu, ó mãe enganada,
Qual ha-de ser o seu destino?
Talvez seja ladrão d'estrada,
Mártir, doente ou assassino...

Não o vás lançar nas pelejas
'Deste mundo insolente e agreste;
Morde esses beijos com que o beijas!
Arranca o ventre onde o trouxeste!

Não o tornes assim captivo,
Não lhe prepareis cruas dores!
Antes tu o enterrasses vivo...
O seu corpo daría flores!

EUGENIO DE CASTRO.

TRADUCCIÓN

Á UNA MADRE

Piadosa madre, ¿por qué acaricias á tu hijo alborozada? No beses sus manitas blancas; mejor harías en ahogarle.

No le des leche, ¡oh, ilusa! Ten compasión de su suerte. No le des leche; la leche es vida y la vida es noche, tristeza, muerte.

¿Acaso no presentes el infortunio que le amenaza?
No le amamantes; córtate los pechos, corta esas fuentes de desgracia.

Madre de ojos llorosos, no beses tanto sus piececitos.
No le acostumbres á pisar rosas, cuando tendrá que andar entre espinos.

Su peso fatiga tus brazos, abre los dulces dobleces de tu manto... Si le acostumbras á los abrazos, extrañará después las serpientes.

¿Para qué muestras el día á quien ha de vivir en la noche? ¿No temes verle sufrir, caminando desnudo sobre nieve?...

¿Sabes tú, madre engañada, cuál será su destino? Tal vez será salteador de caminos, mártir, víctima ó asesino...

No le arrojes á las luchas de este mundo inculto y despiadado: muérde esos besos con que le besas... Arráncate el seno en que lo llevaste.

No le cautives de ese modo, no le prepareis penas crueldes... ¡Si ahora le enterrases vivo... de su cuerpo brotarían flores!

Traducción de M. R.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 6

POETAS INGLESES

A LOS TRABAJADORES DE INGLATERRA

DE SCHELLEY

HOMBRES de Inglaterra! ¿Por qué trabajáis para los señores que os esclavizan? ¿Por qué tejéis con afán y con cuidado los ricos trajes que han de vestirse vuestros tiranos?

¿Por qué alimentar, vestir y defender, desde que nacen hasta que mueren, á esos ingratos zánganos que os inundan de sudor y si pudieran beberían vuestra sangre?

¿Por qué abejas de Inglaterra, forjáis armas, cadenas y herramientas para que los miserables zánganos se aprovechen del fruto de vuestro trabajo?

¿Tenéis por ello descanso, comodidades, tranquilidad, abrigo, alimento, cariño? Pues ¿qué es lo que compráis tan caro con vuestro dolor y con vuestro miedo?

Sembrad, pero no dejéis que los tiranos recolecten. Enriqueced, pero no á los impostores. Tejed vestidos, pero no para el ocioso. Forjad armas, pero para vuestra defensa.

Lo que sembráis, otro lo recolecta; el oro que desenterráis, otros lo atesoran; las telas que tejéis, otros las lucen; las armas que forjáis, otros las blanden.

Os estrecháis en cuevas, en agujeros, en antros, mientras en las espaciosas mansiones que levantáis, otros habitan... ¿Por qué sacudís vuestras cadenas tristemente? ¿No os dice nada su acero que vosotros templasteis?

Con arados, azadones y telares, cavad vuestra sepultura tejed vuestra mortaja... Hasta que la hermosa Inglaterra sea inmenso sepulcro.

JUNTO Á LA CUNA

DE TOMÁS HOOD

La velamos toda la noche, pendientes de su respiración, á ratos débil, á ratos agitada, como si en el pecho de la enfermita la vida avanzara y retrocediera alternativamente como una ola.

Hablábamos en voz baja; andábamos de puntillas... recogíamos toda la energía de nuestra vida para sostener con ella aquella vida que se acababa.

La esperanza engañaba al temor; el temor á la esperanza...

Cuando dormía, creímos que había muerto. Cuando murió... creímos que dormía.

Y al amanecer un día nublado y triste, cuando la luz fría de la mañana cayó sobre los ojos de la muertecita, cerrados á la luz para siempre, otro amanecer muy distinto del nuestro resplandecía para ella.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 7

Estudio de Forain.

EL ARTE MODERNO EN FRANCIA.
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 8

FALAS DE NAI

Eses cabelos crechos, dourados,
ese teu rir;
eses ollíños negros, hermosos
no seu mirar;
si á mozo chegás, ¡cantas rapazas
farán sorrir!..
S'antes non morres, ¡cantas mulleres
farán chorar!
Mais tua naisiña, por mor das outras
n'has de esquencer,
pois aunque atopes doces feitizos
na sua pasión,
quereres d'elas, son meu filliño
cós de perder...
amor constante das nais hay solo
no corazón!

MARQUES DE FIGUEROA.

PALABRAS DE MADRE

Con tus cabellos, rizos, dorados; con tu dulce risa, si á mozo llegas ¡cuántas mozas te sonreirán! Si antes no mueres ¡cuánta mujer llorará por ti! Pero no has de olvidar por ninguna á tu madrecita, pues aunque halles dulces hechizos en su pasión, el cariño de todas lo perderás... Sólo en el corazón de la madre hay cariño constante!
La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 9

LA SIEGA

Allá arriba en el cielo sereno
el magnífico sol derramando
alegría, calor, luz y vida
en sus puros, espléndidos rayos.
Más abajo la inmensa llanura
cubierta de espigas, que ondulan formando
un mar de oro; la roja amapola
se destaca del fondo dorado
salpicando de sangre las mieses;
azules borrajas; mil puntos morados
como estrellas, de malva... Esparcidas
en múltiples grupos semejan mosaico
de amatistas, rubies, zafiros,
geroglífico hermoso trazando
que repite con tono de orgullo:

¡Juventud, amor, vida, trabajo!

De la siega llegada es la hora:
al secarse en el haz apretado,
perderán, entre sombras de olvido,
las radiantes piedras sus matices claros.
¿Qué se hará del espléndido lema
que con signos de flores grabado
se ostentaba en la fértil llanura?
¿Se perderá acaso?
No; que surge de nuevo viviente
en la alegre pareja encarnado,
que trabaja moviendo las hoces
á compás, y acompaña con cantos,
y suspiros la ingrata faena,
sin dejarse abrumar por los rayos
de un cruel sol de Agosto que incendia
el aire purísimo con ardiente hálito,
en sus rudas y airoosas figuras
se dibuja más firme y más claro,
de las mieses el lema grandioso:
¡Juventud, amor, vida, trabajo!

G. MARTÍNEZ SIERRA.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 1

La Vida Literaria
DIRECTOR: JACINTO BENAVENTE

20 Cénts.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 11

de besos malditos, de mordiscos, de estrujiones y de idiilios públicos, le causa una impresión de espanto y le atrae cual el abismo...

Viernes.—De nuevo en Montmartre... Hoy como ayer, ayer como mañana y siempre igual...

En la taberna de las Cuatro Artes (Quat-z-Arts) lo mismo que anoche pero ya no con Emilio Coll sino con una cantadora morena que me abandona cada cinco minutos para ir á hacerse picaduras de morina, admiro á Rictus y á Montoya.

Rictus es un Bruant artista y fino que hace del argot parisiense un instrumento poético lleno de color y de ritmo. Al verle, pálido y triste, levantando los largos brazos hacia el cielo, con las pupilas dilatadas por la fiebre y los párpados enrojecidos por el desvelo, cantando siempre la canción de los pobres, de los desheredados, de los muertos de hambre y de los muertos de deseos, tengo impulsos de dirigirle sus propios versos:

Toi au moins tu étais un sincere
Tu marchais... tu marchais toujours...
Ah cœur amoureux, cœur amer
Tu marchais même dessus la mer
Et tu as marché jusqu'au Calvaire.

...No se si es una locura ó un presentimiento, pero me figuro, en verdad, que Rictus, anarquista y poeta, va hacia el martirio, entonando sus himnos todomiser-cordiosos y llenos de gracia...

El se rie de mí cuando se lo digo. Y luego, al ver que mi compañera de mesa se pica la piel con la aguja de Pravaz, se enternece, sufre, siente humedecerse sus ojos y habla del sufrimiento humano con palabras dolorosas...

Y ese es un anarquista!... Y todo el mundo cree que el alma anarquista es un alma de fiera...

Sábado.—Una invitación para visitar el hotel de Liana de Pougy, la rubia pecadora cuyas memorias llaman la atención del mundo... Ya veremos.

E. GOMEZ CARRILLO.

—Pepe es muy filósofo, cuando se enteró de que le engañaba su mujer se echó á reír como nosotros.
—¿Como nosotros cuando nos enteramos de que...
—No, hombre; como nosotros nos reimos en este momento.
—¡Ah!...
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 12

EL ARTE MODERNO EN CATALUÑA: Dibujo de Nonell.

Las comadres de mi barrio.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 3

El último beso

La escena en la alcoba de un lóbrego piso,
albergue insalubre
de pobres vecinos.
En ella una cama
de aspecto postrísimo:
y al lado del lecho
la cuna de un niño.
La noche es sombría,
de invierno crudísimo:
y el trueno retumba,
y azota el granizo.
Al pie de la cuna
temblando de frío,
está una artesana
de rostro expresivo,
que llora en silencio
y exhala suspiros.
De pronto se inclina,
aplica el oído,
la cuna se mueve,
se siente un gemido...
¿Qué tienes hermosa?
contesta hijo mío!...
Exclama llorando
la madre del niño.
Mas solo responde
al tierno suspiro,
el ruido del trueno
con ronco estampido;
y el eco del choque
del duro granizo.
La luz se consume,
y en lúgubres giros,
proyecta mil sombras
de inmortes vestigios;
al par que en la cuna
se escucha el ronquido
que sale del pecho
del pobre enfermito.
La muerte se cierne
con vuelo sombrío,
rondando la cuna
de aquel angelito.
La madre angustiada
se vuelve hacia el Cristo,
y puesta de hinojos
de Dios ante el Hijo.
Salvadle!... murmura!...
salvadle!... ¡Dios mío!...
Y el trueno retumba
y azota el granizo;
y se oye en la cuna
de aquel pobre niño,
del pecho que hiere
el bronco ronquido.
Los brazos se agitan
del rubio angelito;
aumenta por grados
el lúgubre hipo,
angustia de muerte
te invade el sentido;
se apaga su vista,
se araña á sí mismo,
estruja la ropa,
se agita en su sitio:
y á poco, el torrente,
que sube crecido,
le asfixia, y le corta,
de su vida el hilo.
La madre le abraza
diciendo: Hijo mío!...
Me llevas el alma!...
Adiós!... Pobrecito! ...

Y en tanto que en beso
de santo cariño,
se posan dos labios
en rostro marchito.
La luz que se extingue
proyecta vestigios;
y el trueno retumba
y azota el granizo!...

M. DELGADO Y URANGA.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 5

EL ARTE MODERNO EN INGLATERRA.

Crepúsculo, dibujo de Walter Appleton.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-04 00:00:00), página 9

ARTISTAS FRANCESAS

Mlle. Manon
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-18 00:00:00), página 1

La Vida Literaria
DIRECTOR: JACINTO BENAVENTE

Dibujo de Torres García.

© Biblioteca Nacional de España
LA MISTERIOSA DEL PALCO
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-18 00:00:00), página 3

Jefe político de la provincia de Castellón el 54, Campoamor contestó al conde de San Luis, cuando le estimulaba á la reacción y á la arbitrariedad: «En esta provincia no hay temor de que el orden se altere, porque no tenemos ni un soldado.» De Campoamor, que ha asistido y aúnafortunadamente asistirá á la apoteosis de su gloria (y el inocente embustero dice que la desprecia), no habla mal nadie, ni los hombres que le envidian. A su excelencia como artista, añade la condición ingénita de la bondad. Vir bonus natus. No tiene que esperar á no llenar hueco para que le llegue el período de las alabanzas. El coro general de ellas suena armoniosamente hace ya muchos años. Hace ya tiempo Ayalá, sintiendo la influencia de Campoamor y viéndole tan descreído, no le quería tan bueno:

No prediques el amor,
te lo pido por Dios vivo:
hazte malo, por favor;
¡y te no fueras tan nocivo
siendo un po' o peor.

A nadie extrañará que cuando el Gran Anciano llega á la puerta de la librería de Fe, sin poder bajar de su coche y en busca de alguno de los muchos y muy sinceros admiradores que se complacen en saludarle, se sombree su risueña fisonomía con el temor del Gran Misterio (la muerte).

Si alguno quiere animarle con paliativos ad usum Delphini, podrá contestar el inmortal Campoamor como Aristipo. Asustado éste de una tempestad, excitaba la risa de los ignorantes, que carecían ó aparentaban carecer de miedo, y Aristipo les decía: «Hay mucha diferencia entre lo que tenemos que perder.»

U. GONZÁLEZ SERRANO.

De la Noche

¿Será tristeza alcohólica? ¿Quién sabe!
Pero presiento muchas amarguras
en ese corazón; hay mucha sombra
en esos ojos; esa luz no es pura.

—
Hay la fiección de las visiones trágicas
en la pupila atónita y adusta;
el gesto doloroso del que alienta
camino de la Muerte ó la Locura.

—
¿Quién triunfa? ¿La luz roja ó el gusano?
¡Gladiadores del Mal, os daís la mano!

ALBERTO GHIRALDO.

DIBUJO DE LEAL DA CÁMARA

¡Todo por la Humanidad!
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-18 00:00:00), página 7

roina de una novela mía, la querida de Carlos de Coltrde, la marquesita caprichosa y fantasiosa, la Liliana histérica y adorable de mi Del Amor del Dolor y del Vicio — del vicio sobre todo — como dijo doña Emilia Pardo Bazán.

¡Ya lo creo que ni acuerdo de ella!

Massard continúa:
— Está más linda que antes y más loca que jamás. Ven á verla á mi estudio á donde viene todas las mañanas con su nuevo cariñito para que los retrate juntos. ¿Vendrás uno de estos días?

Creo que no. ¿Para que hacer revivir en mi alma actual lo que sintió Carlos hace ya muchos años?

Prefiero seguir yendo con el actor Primar al salóncillo de un café concierto en el cual abundan las Lilianas viciosas y las sentimentales Violetas y en donde de vez en cuando, se ven cosas extraordinarias, cosas nunca soñadas, cosas inverosímiles.

Hace apenas una semana la más linda bailarina de ese concierto trató de envenenarse con un frasco de laudano. ¿Por amor? Sí. Pero no por amor de un hombre.

Al oírnos hablar de tales cosas, Lajeunesse se entada contra la inmoralidad y nos hace un panegírico de la vida casta, de las mujeres puras, los caríños sanos y honestos.

Massard asegura en alta voz que si Lajeunesse habla así es por que le acaban de dar calabazas.

— ¡Es verdad! — contesta el autor del Holocausto — Y su rostro afetado se contrae en una mueca de dolor y de resignación.

Henry de Bruchard no habla nunca de amor. Para él las mujeres no merecen grandes alabanzas. Lo único que lo atrae es la acción y la lucha. En un momento de silencio se dirige á mí y por la centésima vez me refiere sus impresiones de la guerra greco turca en la cual tomó parte como voluntario:

— Si hubieras visto aquellas montañas llenas de humo — me dice — habrías comprendido que al lado del espectáculo soberbio de la lucha, la vida parisienne no es más que una porquería... ¡Allá sí que se vivía intensamente, con toda el alma y todos los nervios!... ¡Ya verás cuando estalle otra guerra cómo te llevo conmigo.

Yo le doy las gracias y le aseguro que no me dejaré llevar.

ENRIQUE G. CARRILLO.

EL LEÑADOR

Yo vi, de mi alma en el confuso viaje,
árbol gigante al borde del sendero,
que encima de fatal despeñadero
proyectaba su múltiple ramaje;

Y entre la pompa vi de su follaje
trepado un leñador robusto y fiero,
que, hacha blandiendo de tajante acero,
el tronco hería con furor salvaje.

Y á cada golpe de su fuerte mano,
temblaba el árbol con crujido ronco;
y con él ya iba á hundirse en el abismo...

¡Yo soy, gritóme, el Pensamiento humano!
¡De la Vida inmortal este es el tronco
y mi hacha, el implacable escépticismo!

NUMA P. LLONA.

EN UN ABANICO

El fuego del amor, Carmen divina,
más vale, y dura más, cuanto más fento;
prefiere el que conforta al que ilumina,
á las llamas fugaces del sarmiento
las brasas duraderas de la encina.

J. VELARDE.

AUTORIDAD COMPRIMIDA, POR ROMÁN

— El señor de Pérez detrás de la Patro... El casado y ella en relación con el «Trueno» ¡Si no pudiera funcionar preventivamente, cuántos sucesos menos vendrían en los papeles!
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-18 00:00:00), página 8

CAZA MAYOR, por Marin

El Conde, señor de la comarca, dispone una montería para obsequiar á su bella favorita, esposa de un respetable latinista. Los monteros disponen caballos y trahillas. Todo es alegría en el patio del castillo señorial.

El Conde y la bella, dan rienda suelta á su pasión sin cuidarse de la caza, ni del respetable latinista. Solo piensan en darle no esquinazo, pero si artolaño á la primera ocasión. Al esposo les védos se le antojan ciervos.

Los monteros se encargan de animar la cacería para dar color á la partida. Caballos y perros corren y saltan, suenan las trompas... El Conde y la bella deciden aparearse á la sombra, pero por poco tiempo.

El marido, mientras, se entrega á la lectura de Horacio (nunca le falta un ejemplar en el bolsillo, y á la sombra de un alcornocal y cabe una cascada lee en voz alta.

El ciervo acosado por perros y cazadores, viene á caer rendido á los pies del inofensivo latinista y los cazadores llegan en tropel gritando: ¡El ciervo! ¡El ciervo!

Por orden del Conde todos atribuyen al marido el brillante resultado de la caza y dispone volverlo en triunfo al castillo sobre un trofeo venturoso. La bella favorita, asegura que no ha visto mayor ciervo en su vida y su esposo promete componer una oda latina en celebración del lance.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-26 00:00:00), página 1

26 Febrero 1899.
Num. 8
La Vida Literaria
DIRECTOR: JACINTO BENAVENTE

Dibujo de Torres García.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-26 00:00:00), página 11

LA ACTUALIDAD EN EL EXTRANJERO: MUERTE DE FÉLIX FAURE.

La muerte de Francisco Félix Faure, en momentos tan críticos para Francia como los actuales, en que el pueblo está dividido y bullanguero, no solo por la cuestión Dreyfus, sino por sus relaciones con Inglaterra, constituye un grave peligro para la gran república no precisamente porque Faure fuese un hombre notable, ni un gran estadista, ni muchísimo menos sino porque era una medianía, como Carnot, y como Perier, y la experiencia nos ha demostrado quelas medianías gobernaran mejor que las notabilidades.

Antes que político, Félix Faure fue comerciante, militar valiente en 1870, y caballero de la Legión de Honor en 1871. Por primera vez se en sentó el Congreso en 1881, y en el mismo año, con Gambetta fué secretario de Estado. Faure fué de los que votaron por el restablecimiento del divorcio, contra la supresión de la embajada en el Vaticano y contra la revisión de la Constitución. Luego fué ministro de Marina, y por fin Presidente de la República.

Con su tacto especial, con la independencia que dejaba obrar á sus ministros, captóse las vo-

luntades del pueblo francés, pero no sus simpatías. El ideal de los parisienses es un presidente á lo Carnot, que parecía haber nacido con el frac puesto. Faure era demasiado burgués, y á ratos revelaba su origen humilde.

Su sucesor Loubet, es hombre notable, y su elección es una gran victoria para los radicales franceses, es la confirmación de los principios de la revolución francesa, es el paso más audaz, más avanzado que ha dado Francia desde que es República.

No es, pues, raro que los cléricales y conservadores se amontinen, y se vayan de todos los medios para amargar su estancia en el Elíseo al democrático Loubet, hasta recurrir á los ridículos argumentos de que carece de la elegancia y pose de Carnot.

M. R.

Capilla ardiente de Mr. Félix Faure.
(Apunte del natural de nuestro co-responsal en Paris Sr. Solar de Alba).

Dormitorio de Mr. Félix Faure en el Elíseo.
La Vida literaria (Madrid) (1899-02-26 00:00:00), página 12

Dibujo de STEINLEN

LA PRIMERA DEL TALLER.