La Vida literaria (Madrid) (1899-01-21 00:00:00), página 2

AS ÚLTIMAS: POR ARLEQUÍN.

No quiero asustar; no es que estemos en las últimas, no; eso temen por ahí fuera, pero hay que conocer á España por dentro, llevar alma de su alma para comprender que las últimas de España no llegan tan pronto ni por tan poca cosa. En peores se ha visto.

Al inmortal general No importa, le hemos arreglado á la escena moderna con una ligera modificación. Ahora es el general No nos importa. Y con este sí que no hay quien pueda.

Las últimas son... las últimas noticias, bien barajadas forman por sí solas un curso de Filosofía: atracos á diario, vuelve Colón hecho polvo, bajan los cambios, se estrena La Valkiria, Polavieja y Silvela llegan á la posteridad un epistolario que ni el de Abelardo y Eloisa. ¡Oh, cielos! ¿Quién será Abelardo?

Se estrena los Reyes en el destierro, se estrena Cyrano. ¡Ah! Y la bandera española ya solo ondeará en América diplomáticamente, en plenipotenciarios y consulados. Todo, por no haberla cambiado á tiempo de color, como hacen los espadas con la muleta al torear á un toro marraje.

Bueno. Y de todas estas noticias ¿cuál tienen ustedes por más interesante? Para el lector rico y desocupado que á estas horas ya tiene en el bolsillo por valor de cien pesetas en billetes... para los tres estrenos consecutivos de Wagner, Daudel y Rostand, los atracos sin duda alguna.

Según los periódicos en Madrid se vive de milagro; atracos de día, atracos de noche... No hay capital de nación civilizada en que suceda otro tanto. Ahí están Londres y París por donde puede pasearse á todas horas sin riesgo y sin temor. Allí no hay pickpockets, ni souteurs, ni coup du Pére François...

Lo cierto es, que en esto de los atracos, timos del portugués y otras antigüedades del género, la policía paga muchas veces culpas ajenas. El marido que perdió al juego... ó al amor, la paga del mes ó la renta del cupecito, el industrial que se distrajo al volver de cobrar una cuenta, el padre de almas que estetizó un funeral de primera clase... ¿Qué han de contar á la familia y á los amigos?... ¡Me han robado! Y la policía que sabe los rateros que están de punto en cada calle y en cada esquina, se vuelve loca sin dar con ellos, porque justamente á la hora del atraco en la calle tal, el Guiri y el Levita, que eran los de punto, estaban tomando unas copas con los de seguridad.

Los periódicos que acogen sin fundamento las denuncias de robos y de atracos, no saben lo que perjudican á esas cordiales relaciones que deben existir entre ambos cuerpos colegiados. Esas quincenas gubernativas, ese continuo relevo de Rinconete y Cortadillo, en que no intervienen jueces ni leyes y convierten la Cárcel modelo en Alcazaba marroquí, eso de que no halle nadie ni se preocupe nadie, eso es lo que necesita regeneración.

En un mes dejaría cualquier gobernador limpio de gente valiente, una capital tan reducida como Madrid en donde se conoce á todo el mundo, grande ó chico.

Pero claro, eso de las quincenas resuelve un gran problema, viene á ser el terno pacífico de los ladrones; porque si encerraran á todos de una vez en la cárcel, se necesitaría un presidio tan grande como Madrid, y es más cómodo que todo Madrid sea un presidio suelto. Además, que mientras el cargo de Gobernador sea cargo político no se le puede exigir que prenda á todos los malhechores. Al fin y al cabo tiene sus compromisos de partido.

ARLEQUÍN.

PUNTES: POR JUAN B. CARLO.

Es un desencanto que ella lloraba en las últimas horas de la noche. Como en medio de un campo sin abrigo, al acabar la tarde, en invierno, el viento azota y hiela la carne con frío doloroso, así en la alcoba, muy avanzada la noche, los nervios jugando con el corazón lo paralizaban, hacíanlo estéril, lo atrofiaban.

«Ahora ya no se impresionará más—pensó ella. Ya no volverá á sentir emociones de cariño. ¡Tanto tiempo amando en la soledad! Me he machacado en ansias de este amor... Y todavía soy joven, demasiado joven. Me parece que desamo todo lo que he querido con locura.»

Un deseo la fué posyendo: «Quisiera estar enferma.» Una sensación loca la alucinaba. Se sintió muy desmejorada. Estaba tranquila, reposaba. Se veía muy delgada, palpaba su cuerpo. Respiraba fatigosamente: «Estoy muy cansada. Tengo los ojos muy hundidos.» Los tocaba. «Sí, debo de estar muy pálida.»

Se incorporó, respiró con fuerza. Miró á su alrededor. «No hay nadie. Todo es para mí.» Se abandonó recogida con emoción dulcísima en su enfermedad. Se vió desfallecer, lenta, perezosamente: un fondo de luz que se hacía triste y se apagaba: un fantasma que huye y se desvanece. Pensaba que moría con su juventud.

JUAN B. CARLO.