La Vida literaria (Madrid) (1899-05-11 00:00:00), página 9

desde ellos al codo de los moritos se extiende una línea negra: botas, cepillo y carne.

Me acuerdo, mientras soy víctima de los servicios de aquella chusma, de las declamaciones que sobre colonización hacen nuestros periódicos.

También estos ingratos—pienso—algún día se revolversen contra Francia, que los ha civilizado, y que si no les dió zapatos, les ha enseñado á limpiarlos.

La atmósfera sigue encendida, por instantes la imaginación vislumbra una inmensa cálera en la cual se me antoja que acabaré por perecer calcinado.

Me atrae la luz, y sigo mi camino.

He andado no sé cuánto tiempo; me he detenido delante de una sinagoga á medio terminar, una solución de continuidad en el desarrollo del semi-tismo en Francia. Aquellas ojivas semejan grandes bocas abiertas con estupificación ante la betise humaine.

Penetroen una mezquita.

Desde el patio un musulmán me enseña la ancha nave.

Aquí y acullá otros musulmes tendidos, inmóviles, semi-rígidos me representan el símbolo más humano que á la inteligencia pueda ofrecerse.

Mientras ellos esperan rodando por el suelo la residencia ansiada, por encima de sus cuerpos pasan los pueblos que fían su porvenir al desenvolvimiento de sus cualidades y energías.

He andado más.

El sol ha descendido.

Los objetos comienzan á aparecer en su justo color. De las lejanías vienen, como remembranzas, oleadas de blanco que al fundirse en la sombra que empieza á envolver los objetos, se convierten en un tono gris, abrumador y enojoso.

Africa claudica.

Europa se insinua tímidamente al principio, invasora luego.

Las calles pierden la nota típica; por aquí y por allá surgen las toilettes trasmediterráneas: sombreros de copa, levitas y guantes de mil colores.

A la luz de artificio la ciudad se cosmopoliza.

Sólo de vez en cuando, algún jaique, algún turbante, alguna túnica, hacen recordar que se vive en una hijuela del Oriente.

Sin pretenderlo me hallo en un establecimiento de mi tierra, una horchatería valenciana, servida por espléndidos ejemplares femeninos de mi raza.

Majestuosa, esbelta, de andar hierático, se acerca á mí una hermosa visión. De espléndida rubia cabellera, grandes ojos de un azul obscuro, que miran de un modo vago, como queriendo hallar lo que no encuentran, de labios que sonríen con igual vaguedad á un fantasma creado por la imaginación de aquella hija de moro que de su casta aún conserva el noble continente.

Su belleza tiene en aquel lugar, la sugestión de lo imprevisto, yo sufrí la exaltación que en mi alma producen sus encantos, y con palabras dignas de ellos, los festejo, mientras la pobre estúpida como todos los ídolos no comprende la sincera admiración de que es objeto.

No he querido salir sin conocer su nombre.

—Consuelo—me ha dicho.

Y de mi sonrisa, de mi sonrisa burlona y despreciativa, siento ahora remordimientos.

¡Si en un instante me inspiró pasión tan vehemente, si es tan hermosa y se llama Consuelo, que culpa tiene ella!

La noche ha continuado avanzando.

No sé qué melancolía se apodera de mi ánimo.

Siento vagas nostalgias, lejanas tristezas.

En vano procuro la exaltación de mi espíritu y pretendo entusiasmarme en la contemplación de aquellos cuadros abigarrados que debieran hablar á una imaginación como la mía. Todo me es extraño, yo soy ajeno á todo.

Con una mezcla de amargura y despecho, he llegado al hotel en que me hospedo.

Por la ventana abierta penetran confusos ruidos. De allá abajo ascende imponente el ruido del mar, de la calle el ruido de vida, y yo de brusco sobre la ventana oyendo sin oír, veo flotante una hermosa visión, alta, esbelta, de andar hierático, de rubia y abundante cabellera, una visión de color rosado que rompe la monotonía de aquellas horas blancas, blancas hasta la desesperación.

TOMÁS ORTS-RAMOS

CUESTIÓN TERMINADA

Personas muy allegadas á la dirección de VIDA LITERARIA informaron á nuestro querido amigo D. Rodrigo Soriano, de que el autor del artículo crítico Ojeo, publicado bajo el pseudónimo de Peranques en la citada Revista, era el Sr. D. Tomás Orts y Ramos. Juzgándolo así el Sr. Soriano, ya que tan bien informado se creía, atribuyó á dicho señor la paternidad del trabajo cuyo verdadero autor es el Sr. Bargiela, según confesión propia. No ha habido, pues, error por parte del señor Soriano, y claro es que, cuanto de mortificante para el señor Orts y Ramos se dijo, no reza con él, puesto que no es el autor, sin que esto quiera decir que tenga el Sr. Soriano la opinión que quiera respecto de la personalidad literaria del Sr. Orts.

Azares de la discusión llevaron á los polemistas á escribir frases un tanto duras, y, desde luego, injustas. Pero de sobra conocemos la caballerosidad y cultura de dichos señores, para que, sin necesidad de consultarlas, no dudemos un momento de que lamentan lo sucedido y tienen por no escritos los conceptos violentos que en sus artículos pudiera haber.

Queda terminado, pues, el asunto.