La Vida literaria (Madrid) (1899-03-04 00:00:00), página 11

El escultor grita de nuevo:
—¡No, así no... más serio!...
Montoya no sabe cómo hacer para ponerse más serio.
El escultor se encoleriza.
El modelo sonríe.
Y el trabajo continúa en silencio, mientras en la calle el pueblo grita desafiadamente contra los judíos y contra los cristianos.

Feitu es un artista enamorado de la expresión y del movimiento. Para él la línea no es nada y el ritmo es mucho. La línea, según sus teorías, debe surgir de la expresión y de la actitud, sin que el escultor se tome el trabajo de buscarla. En vez de pedir á sus modelos que permanezcan tranquilos, les ordena que anden, que hablen, que vivan ante él, en suma, para poder seguirles en la infinita variedad de sus ademanes significativos.

Después de media hora de labor silenciosa, exclama volviéndose hacia Montoya:
—¡Hable usted!
Montoya habla de Félix Faure.

—No—interrumpe el artista,—no hable usted de política, porque va usted á tomar una fisonomía imbécil. Hable usted de arte ó más bien diga usted los versos de un poeta muerto... Si dice usted los versos de un amigo, tendrá usted cara de envidioso; si hace usted teóricos discursos, parecerá usted fatuo; si recita usted sus canciones, el orgullo desfigurará sus facciones... Así, pues, diga usted los versos de un maestro, de Homero, si gusta, ó de Victor Hugo... algo de muy lejano y de puramente poético, en fin... ¡Pero hable usted, por todos los santos del cielo!...

Ya para marcharme, Feitu me dice:
—Cuando haya terminado este busto, comenzaré un medallón de usted... Superfíl de emperador romano, me interesa.
Montoya interpreta mis medrosas cavilaciones exclamando:
—¡Pobre Carrillo entre las garras de este bárbaro genial!...
E. GOMEZ CARRILLO.

NOTAS CÓMICAS
POR MARÍN

—¿Qué me cuentas de nuevo?
—Estoy desesperada, hijo. Mamá me hace tomar todos los días una cucharada de aceite de hígado de bacalao. Es horrible.
—A mi me pasa lo mismo, solo que yo necesito que me dé cinco céntimos cada vez. Propónselo y que haga como la mía: y cuando reuno una peseta me compra otro frasco.

A PUNTES: POR JUAN B. CARLO.

Va á renacer algo muy triste. Espero, pero como el campesino la lluvia en un día muy nublado como también la espera yo porque ella me refresca, me humedece, me baña en delicada emoción que me mece en recuerdos y en esperanzas de mi vida y de mis sueños. Voy languideciendo. Con el café bebo impresiones enfermizas. Suenan dentro de mí como lluvia ligera cayendo sobre un lecho de flores. Espero. Mi figura será un recuerdo de mi último amor... Viene, se acerca, así como el ruido de unos pasos, sonando lejos, en la obscuridad de un pasillo. Parpadeo con placidez en esta claridad que tiene estremecimientos de luz vaporosa. Nada descubro. Parece que trae rasgos de vida, que alguien llega. Pero no, se mueve, se derrama y se apaga en los ángulos, en las líneas confusas de los rincones del café.

JUAN B. CARLO.

BRINDIS
Á J. RUIZ CASTILLO DEDICÁNDOLE UN LIBRO

Aquí estoy ya... Lo horrible de la lucha no temas que me asuste un solo instante... Por algo son mis armas tan potentes: fé, juventud, constancia y entusiasmo.
- Y al tratar valeroso y decidido, de combatir al fin, á ti me llego
- á ti que eres artista y que en mi crees— para brindarte mi primer batalla...
Si acaso venzo en ella, que lo dudo, contigo á compartir iré afanoso las dichas sin igual de la victoria...
Si la amarga derrota me acomete espérame también que iré á tu lado á exigirte que cures mis heridas...
¡Prestar fuerzas y aliento á un vencido...! ¿Que mejor galardón para un poeta?

G. MARTINEZ SIERRA.