La Vida literaria (Madrid) (1899-04-20 00:00:00), página 12

E TEATROS: POR M. MARTINEZ ESPADA

Por todas partes oigo decir:
—El teatro español ha llegado al período álgido de su rápida decadencia. Aquí no hay autores. Las temporadas teatrales se suceden unas á otras con sorpórtfera monotonía sin que se estrene una obra que valga la pena. La juventud, de la que hay que esperarlo todo, anda rehacia, no se decide á luchar, quizás por extraños á incomprensibles pesimismos, ó se ahoga en el pantano inmenso del género chico, atraída por la especulación, ajena en su rastreá vulgaridad á toda idea de arte. El teatro español agoniza...
Es verdad; realidad triste, axiomática. Descendemos.
No basta un Dicenta entusiasmando á las multitudes con los humanos gritos del romántico Juan José, á quien una especie de fatalismo mahometano, convierte en un Don Álvaro de blusa; ni es bastante, con ser mucho, un Jacinto Benavente cultivador del género novísimo que ha valido en Francia tantos aplausos á Lavedan y á Donnay.
Uno y otro, Dicenta y Benavente, el primero con su romanticismo disfrazado con el ropaje naturalista de sus bellas nerviosidades, y el segundo copiando exactamente, merced á la exquisita observación de su delicado espíritu, un mundo no fingido, rincón de la sociedad palpitante de vida, curiosísimo, al cual retrata el escritor ridiculizándolo en sátira inimitable, caudal de ingenio que encanta; los dos, Dicenta y Benavente son en extremo interesantes, admirables; pero su labor, con ser fecunda no basta; sería necesario que otros jóvenes les siguiesen, les ayudasen en la tarea de alimentar al público con variados, sabrosos y sanos manjares que no le estragaran el paladar, ya de suyo más plebeyo que patricio.
Los maestros, los que fueron un tiempo consagrados por la crítica y por el público, parece que se detienen como fatigados, perdido el rumbo, sin acertar con la verdadera fórmula. Y Echegaray fracasa en el Español y Sellés es rechazado de la Comedia como inexperto principiante y acude á Lara, donde, como es natural, se ríe la gente de sus tesis y de sus símbolos...
¡Teatro de ideas!
Sellés llevándolo á Lara, me hace el efecto de un mendigo que pudiendo vivir al día sin la limosna que bochorna, se atreve á pedirla para ostentar su mendicidad y continuar una existencia, que, debiendo ser aristocrática en su maravillosa independencia, es, simplemente, miserable.
Echegaray no es ni mejor ni peor que antes. Sus dramas son los mismos. La evolución está en el público, harto de nöñeces, convencionalismos embusteros y prácticas añejas, intolerables, que nos tienen abitos.
Sellés, el admirable autor de Las vengadoras y de Las esculturas de cuvre, el padre en España del naturalismo teatral, si no retrocede, se abstiene, por lo menos, y permanece mudo.
Los viejos parecen decir á los jóvenes:—Nuestra misión está cumplida. Emprended la vuestra.

Y aquéllos continúan en su helada pasividad, y éstos dudan, y el teatro español falta de quien le sustente languidece y cae á cada paso, amenazando con desplomarse.
Sin embargo, la ruina es general, por lo visto.
Yo leo día por día el cartel del teatro de la Comedia, donde brilla como estrella de primera magnitud una artista italiana de indudable mérito, desconocida hasta ahora para nosotros: Teresina Mariani.
Yo leo día por día ese cartel con verdadero asombro.
La dama de las camelias, Fedora, Francelon, Spirtismo Dionísia...
Dumas, Sardou, Sardou y Dumas. ¿A donde vamos á parar? ¡Una compañía italiana con repertorio casi exclusivamente francés!
¿Y d'Annunzio? ¿Y Marco Praga? ¿Y Braco? ¿Dónde está el teatro italiano que la señora Mariani tiene el deber, sí, señores, el deber, insisto en ello, de propagar á su paso por las capitales del mundo?
¡Oh! sí; pero d'Annunzio y Praga y Braco son modernistas. Su gran pecado consiste en rendir culto á la Belleza y en hacer teatro humano, adorando la Verdad sobre todas las cosas. ¡Ilusos!
Valen más, mucho más, Dumas con su trasnochado romanticismo, con sus heroínas de cartón y su lirismo cursi, y Sardou con sus eternos convencionalismos de estúpido melodrama, y sus efectistas situaciones, que todo lo que los autores modernos puedan hacer de verdadero y bello al mismo tiempo.
Teresina Mariani no ha tenido que estudiar á nuestro público. Es tan rutinario aquí como en Italia.
Igualdad de clima, de latitudes. Semejanza de costumbres... Creo, sinceramente, que la decadencia de la literatura dramática es general.
Toda innovación resultará inútil, para arrancar de cuajo y de una vez las profundas raíces que echaron los románticos,
Así opina la multitud.
Verdad es que no conozco nada más idiota que las multitudes...

ASI HABLÓ MI ZARATUSTRA...

L ABOREMOS—me dijo.
Hoy, un día vacío en mi existencia, en que las ilusiones se esfuman entre las nieblas de un porvenir obscuro, la voluntad cansada de querer reposa en la indiferencia y el espíritu anonadado se abandona reconocida la esterilidad de una lucha sin triunfo posible, hoy he amanecido con esa frase sarcástica en mis labios y maquinalmente vengo repetiéndola, hasta lograr un principio de auto-sugestión.
¡Laboremos!
Inútil ha sido que me preguntase: ¿Para qué? ¿Para qué?
Grabada en mi cerebro la orden, como un obsequio, me he repetido:
¡Laboremos!
Pero la razón se opone; no, no se debe trabajar cuando el trabajo es estéril.
Espectador de las alegrías del vivir; actor en sus