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La Vida literaria (Madrid) (1899-06-15 00:00:00), página 4

ESPEJISMO

Harapienta, los ojos secos por el llanto derramado y con brillo vidrioso producido por la fiebre, rojizos los pómulos, apergaminado el semblante, cruzada por dos arrugas profundas la frente marfileña, por la que se transparentaba el hueso, y el cuerpo convertido ya casi en esqueleto: era aquella mujer que andaba por el arroyo, imagen clásica de la pordiosera de veras, de la miseria absoluta; parecía un lamento; tenía también algo de amenaza; era persona que representaba desgracias, para las cuales no hay otra inmunidad que la relativa.

Todos los que encontraba, apartaban anhelosos la vista de aquel dolor viviente, cuya contemplación era un suplicio. Los egoístas corrían al verla, procurando en seguida olvidarla; los fantasaseadores se estremecían; los buenos entristecíanse y la daban limosna, sin valor para observarla mucho.

***

La mujer de mi historia fué una primavera excepcional, por lo continua, un ser que tuvo por padres todas las suertes juntas, poseyó ingenio, riqueza, hermosura, vivió como las superioridades, como las grandes organizaciones, como las selecciones de la naturaleza, una existencia luminosísima, sobresalíó en todas partes, no respetó nada, jugó con el amor, con la virtud, con la fe, hizo gestos á la desgracia, tomándola en broma y con la inconsciencia de la fortuna, soberana y ciega, se atrevió á todo y concluyó por llamar monotonía á la vida, de la que se hastió también, cansada de verla sonreír siempre. El dolor conocido por el eco lejano de su gemir continuo; pero llegó á sus oídos ese eco tan débilmente, que el padecer, parecióle una ficción del mundo, una alucinación del espíritu.

Llegó un día en que esa criatura, privilegio vivo, recibió bruscamente en sus brazos al dolor. Fué éste un amante tiránico, que se impuso á la fuerza y juró no soltarla nunca de sus brazos, no desprenderse de ella, hasta que la muerte la convirtiera en polvo. Una enfermedad que precipitó la vejez, una pérdida sucesiva de intereses, ocasionada por gastos fabulosos y desordenados, fueron los médicos de la amargura, y los que entregaron á ésta, el ser codiciado, poseído antes por fortuna y belleza, que juntas llegaron á crearse, con irreverente insolencia, un poder indestructible. Si; para la poca gente que recordaba á la pedigüeña, proclamaba ésta con elocuencia infernal, lo aplastante de las grandes tristezas, tanto más sombrías cuanto más inesperadas, y el tránsito inevitable, de la mañana á la noche, de la luz á la oscuridad.

***

La que fué hermosa y pudente, más que andar, arrastrábase en busca de cualquier asilo donde dar con sus huesos; iba en pos de algún lecho anónimo, de algún albergue oficial, donde morir, donde desaparecer; iba tras la nada... tras la nada, único descanso positivo de la vejez caduca, único calmante seguro del dolor en su paroxismo.

Renqueaba la misera, paseando sus demacraciones y abatimientos, que nadie diría engendrara la absoluta felicidad de antaño, y arrastrábase, dirigiéndose hacia las afueras, donde estaba famoso Hospital de construcción reciente. Todas las tremendas amarguras de la mendiga se debilitaron,
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-15 00:00:00), página 5

tus canas de vieja temprana, á hacer intranquila tu muerte, á recordarte, antes de que te pudra la tierra, que me has ofendido, que me has herido, á mí, que no perdono, que tengo dos fases, el goce y el dolor, una para acariciar, otra para vengarme. Como toda fuerza grande, resucito ó mato, creo ó destruyo.

La miserable tembló, y crujieron sus huesos, que estremeció la ira.
—¿Vienes—lerepliqué—para eso?... Para ser mi verdugo, mi agonía angustiosa... pues no te quiero, ¡yete!... fuera recuerdos, deseo consuelos y no reproches, pido caridad... misericordia; tengo derecho á ella.
—Para mí no; yo soy pagano,—interrumpió el amor.
—¡Tú, pagano!... ¿No te formó Dios para abrasar el mundo con tu llama?
—Ese... es otro amor... mi padre. Yo soy el amor que tú invocaste, el ciego, el indomable, el que vigoriza hoy, para marchitar mañana, el que en una hora multiplica la vida. No me supiste aprovechar; te reiste de mí, jugaste conmigo; hoy me llega la vez, y me vengo. En tus horas felices me quisiste con exclusivismo, pero sin saber sujetarme y halagarme para que yo te mostrara todos mis secretos, que tú, orgullosa, diste por averiguados. Te mofaste de la amistad, no te atemorizó lo venidero, marchitaste las ilusiones de tus fanáticos y devotos, que dejaron entre tus brazos y arrullos de hembra insaciable, la salud y la fe, esto es; lo que hace más soportable el vivir; fuiste la aliada de la burla, del escepticismo, no quisiste agradecidos, no dejaste que yo te trajera conmigo, en santo coraje, á mis hermanos menores, la compasión, la bondad; no me guardaste como debías, quisiste que yo sólo fuera tu servidor, heriste mi orgullo al tratarme como á un simple esclavo... ¿qué de extraño tiene que yo me vengue? ¿Con qué derecho me hablas de caridades?

La misérma mujer siguió temblando de ira; era una rebelde, una orgullosa, digna rival de aquel amor altivo. Trató de erguirse con supremo esfuerzo, rióse con espantosa mueca, y desafío á su enemigo, diciéndole:
—Yo te he dominado años; tú me dominarás momentos... ¡mirame! ya me falta la respiración, la resistencia, la vida.
Y soltando otra carcajada seca, nerviosa, concluyó así, señalando allá á lo lejos, donde parecía escondérsele el sol.
—No te gozarás mucho viéndome sufrir; afortunadamente... se muere.
El amor tuvo también su risa, que iluminó momentáneamente aquellos lugares, y con el fulgor del acero en los ojos, y el aire duro, implacable, contestó, volviendo la faz hacia el Oriente, donde la aurora despunta:
—¡Se renace!

JACINTO GRAU DELGADO

(Del libro Trasuntos, recientemente publicado por su autor en Barcelona).
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-15 00:00:00), página 6

LA PRIMERA

Vamos á la verbena, corazón mío,
vamos á la verbena de San Antonio;
es la primera noche del pleno Estio,
y él, el Santo letrado del matrimonio.
¿Quién dijo penas
cuando se abren las rosas y las verbenas?

Cuelga sobre esos hombros de mis amores
el mantón de Manilla que he rescatado,
y con frágil corona de rojas flores
orla la enredadera de tu peinado,
¡cruz de mi vida,
vamos á San Antonio de la Floridal!

En el aire indolente
flota riente
algarada de gritos y de cantares
enamorados,
y embriágame á la orilla del Manzanares
una turba de locos descarcelados.
Una mueca es su risa,
gemido el canto.
Pálidos, cual las velas que en la repisa
del altar, parpadean en honra al Santo:
flácidos, ojerosos y desvahidos...
¡y se dicen alegres y divertidos!

VERBENA

Gris el humo sube;
tiende una nube
de vapores espesos y tormentosos
sobre la gente,
y el enfermo y el sano se unen gozosos,
y la Muerte se nutre de aquel ambiente.

¡Qué alegría más triste, qué alegría más negra,
¿quién al verlos se rie, quién al verlos se alegra?
una mueca macabra, una mueca es su risa...
pasaremos de largo, pasaremos deprisa!...

Dejemos la verbena, corazón mío;
déjemos la verbena de San Antonio,
¿que es la primera noche del pleno Estio
y el Santo es el letrado del matrimonio?
Son cuentos viejos,
La verbena es hermosa, vista á lo lejos.

Sacude sobre el busto de mis amores
el mantón de Manilla de hollín tiznado,
y la frágil corona de exangües flores
arranca de las hebras de tu peinado.
¡cruz de mi vida,
déjemos la verbena de la Floridal!...

JUAN PASCUAL
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-15 00:00:00), página 7

EXPOSICION NACIONAL DE BELLAS ARTES
(SENSACIONES)

MESA REVUELTA

La inesperada clausura de la Exposición, me impone una mescolanza agria de asuntos y autores, si he de recoger, aunque sea en recuerdos volanderos, las sensaciones de lo mucho polvo feroz cosecha, destruye caseríos, mata yuntas de bueyes, y pares de mulas; pero ¡atreverse con el arte! Tamaña osadía es digna de estos tiempos malhadados que corremos, en que así se pierde una isla defendida por cientos de miles de soldados, como se enajena en pública subasta, aunque no al mejor postor, otro pedazo del inmenso territorio patrio. Inmenso tres siglos há, porque á la hora de ahora.....

Sorolla, el insigne colorista enamorado de la luz, vino á esta Exposición con las obras más débiles surgidas de su paleta. Lucha su afán de jugar con el color, á la manera de todos nuestros grandes meridionales, con el modernismo que se impone á su temperamento de artista, con la sabida tendencia á suprimir lo que los técnicos llaman la factura, reduciéndola á la más ínfima expresión de la línea y el tono. Pintar sin colores y dibujar sin lápices fuera el ideal de los modernistas.

El celebrado cuadro Comiendo en la barca, es abocetado, falto de sencillez en la composición; angosto el lienzo para tal barca y tales figuras y tal pedazo de mar. Lo notable es la difusión de la luz filtrando por el toldo de la vela y perdiendo su tono espléndido al sombrerarse en la lona.

Más en armonía con el arte nuevo, aunque rebuscados los contrastes, paréceleme el cuadro Cosiendo la vela, del mismo autor. Pero ni éste ni el otro, ni los cuadritos que completan el envío de Sorolla, tienen nada que ver en punto á grandeza de concepción con otros anteriores lienzos que colocaron al pintor valenciano entre los primeros de España.

Nada más justo, pues, que el fallo del Jurado no concediendo al artista por su labor presente honras negadas cuando en buena ley las mereció.

Otro maestro, Moreno Carbonero, presenta un lienzo titulado La batalla del Vizcaíno, momentos después de terminar el descomunal combate.

Nada más impropio de tan eximio autor. Convencional el paisaje, tratado con nimiedad infantil; falso aquel Quijote, que no tiene ni la grandeza del sublime loco, como símbolo, ni la fiereza humana, como trasunto de la realidad, si pretendió el maestro inspirarse en la realidad fría.....

El Retrato tiene notable representación. Es lo mejor del actual concurso. Figura á la cabeza uno de Santiago Rusiñol, prodigio de expresión, de corrección, de color. Síguenle en orden de mérito un

Á LA DEFENSIVA, escultura en yeso por Julio Echeandía.
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 1

LA VIDA LITERARIA
Madrid 22 de Junio de 1899
Núm. 24
LOS MAESTROS: ROSALES
ESTUDIO DEL NATURAL
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 10

¡Y los ojos! —murmura de Lautrec—ni los de Scilla son tan lindos! Otros van más lejos...
Loussues me confiesa:
—Yo les creía más serios; pero les prefiero así.
Yo también les prefiero así, algo locos y algo niños como todos los artistas de verdad, sin orgullo exterior, sin pose, sin caras de pontífices, diciendo lo que les viene en mientes y diciéndolo con bonachonera.
Recuerdo que Pedro Emilio Coll salió espantado de una reunión del Mercurio de Francia al ver que Gourmont y Albert, Rachilde y Lamain, Reguier y Tinan, no hablaban del arte sagrado en frases ampulosas, sino que decían bromas y reían y se burlaban de los compañeros ausentes y no parecían tomar en serio ni aun sus propias obras.
Más parisiense que Coll, Loussues se acostumbra pronto á las maneras de los artistas parisienses y al cabo de media hora de charla, ya tutea, y se deja tutear, y ríe de buena gana cuando Montoya le pregunta si Buenos Aires es la capital de Cuba ó si es una colonia italiana.
Ríe y dice:
—Es un pequeño París.
—Y naturalmente —responde otro—tendrá en las cercanías una pequeña Suiza.
Loussues se entusiasma hablando de los gauchos, de las grandes llanuras, del río inmenso. Luego termina asegurando que él es gaucho.
En realidad es un artista de alma ingenua, con cuyas impresiones parisienses ganará La Nación lo que ha perdido con las páginas de muchos esnoles que de puró serios llegan á hablar de París como mi querido Luis Taboada habla de Portugal.

Miércoles.—Charles Malato es uno de los periodistas franceses mejor enterados de las cosas de España. En su último artículo de L'aurore, dice:
«Los más estimados republicanos, como Nakens, director de La Mañana, y Leroux, director de El País...»
Si así habla el más enterado, figúrense ustedes cómo hablarán los otros; los comentadores de doña Emilia, por ejemplo.

Jueves.—Rodrigo Soriano me envía sus Grandes y chicos, colección de intimidades literarias y de sensaciones artísticas.
En mi concepto, Soriano es uno de los más cultos escritores españoles, uno de los periodistas más literarios de Madrid, el único quizás que ve la actualidad con mirada de artista y que prefiere llorar la muerte de un poeta á comentar las actitudes de Silvela ó los cambios de Romero Robledo.
En Grandes y chicos hay muchas páginas interesantes y algunas páginas pintorescas que recuerdan al autor de Por esos mundos. Los artículos sobre Goya y Watteau, el retrato de Fortuny, la fisonomía de los Daudets, son vivants. En cambio el Cladel es muy fuído, muy poco parecido al que fué mi vecino en Sevres y que pasaba delante de mi balcóncillo, todas las mañanas, seguido por cuatro grandes perros dinamarqueses; del Cladel bondadoso y atrabiliario, ruidoso y melencolón, enamorado de las grandes frases, de los vastos paisajes, de los hombres fuertes; del Cladel de las Imágenes versicoloras y los Va-nus-piads, del verdadero Gladel, en fin.
Hay, sobre todo, en la galería de Soriano, un D. Benito Pérez Galdós que está hablando y un admirable Pereda —más admirable de lo que merece.

E. GÓMEZ CARRILLO

I. MEDINA VERA

En la playa.
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 11

LLUVIA DE NOTAS * (Sensaciones de la música de Vives).

De entre el caos de ideas armoniosas que aleteaban en confuso giro surgió el Preludio.
Elevóse en los cielos lentamente como nube de aroma, desprendida de áureo incensario, llevándose las almas arrobadas, con la magia hechicera de sus mil notas.
Parecía tan solo concebido para ser entonado por los ángeles en arpas de oro.
Y al morir, en suavísima cadencia, perdíérsonse sus ecos como lágrimas que seca un beso.
Desdoblase el motivo; de un lado suavidades de misterio; de otro, fuerza y pujanza... ¡Es el día de amores!
Las notas, saltadoras y argentinas, chispean como espumas en copas de diamante, y cantan en su ritmo apasionado caricias y suspiros, lágrimas y sonrisas...
¡Toda la amante esencia de dos almas!
Para ensalzar las inefables glorias del amor, que es señor de cielo y tierra, se han unido las voces de los hombres, todos nacidos porque amor existe.
Y en robustas estrofas que recuerdan ruidos de vendaval, rugidos de olas, atronador estruendo de batallas, entonan al dulcísimo tirano himno de honor en resonante coro.
Gracias y risas pueblan los aires; rie en los cielos el sol espléndido, rie en la tierra loco bufón.
Canto vibrante, canto ligero, como estallido de alegres fuegos artificiales, de mil cohetes que se levantan surcando el cielo, con arabescos de cien colores, con encendidas risas de oro.
Feliz bandada de mariposas blancas y azules: todas nacidas en la mañana, todas diáfanas, todas risueñas, piruleteando en contradanza fascinadora, bebiendo vida en los dorados rayos de sol.
Unense la pasión y la locura, el sonido solemne, y el ligero vibrar...
Y surge la arrogante Sinfonía que con sereno ritmo entona su canción.
Luces y sombras, risas y lágrimas, fondo espléndente de esmalte azul, sobre el que traen ricas leyendas radiantes signos de pedrería, que cuentan fieles las penas rojas, las dichas blancas...
Escala mágica de sensaciones, huella inefable que el alma deja en los espacios, cuando recorre, vida adelante, la vía mística que desde siempre le fué trazada...
G. MARTÍNEZ SIERRA
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 13

EN PLENO VERANO

Las últimas lluvias cubriendo el cielo como grises crespones, han quitado á la primavera todos sus encantos, aquella primavera soñada por la fantasía durante el invierno, con su floral exuberante, sus crepúsculos languidecientes y sus brisas suaves, templadas, llenas de tibios aromas, enervantes, acariciadores, como perfumes y alientos de flores y mujeres que no se ven.

El sol de Junio, llama en la atmósfera cual volcán en erupción y abrasa la tierra reseca, agrietada por una sed rabiosa.

Madrid, como todos los años en esta época, irá despoblando poco á poco. Primero se marcharán los estudiantes, la juventud alegre y bulliciosa que descansa durante el verano de sus tareas escolares; después, los dueños del dinero, los que puedan huir á las playas del Norte, en busca de frescura y aire oxigenado que respirar á plenos pulmones.

Las crónicas comenzarán á relatar crímenes y suicidios, las grandes desgracias, los terribles trastornos que suceden siempre durante la estación veraniega. Porque, ya lo dicen los sabios y las estadísticas, el verano es un traidor, envenena la sangre, atrofia el cerebro...

¡Pobre verano, y como le calumnian!

Ese soldado Pacheco, que no halla medio mejor de saldar una cuenta, que matar á su acreedora, no es una víctima del verano, como tal vez lo presente algún cronista llorón, aficionado á citar á Lombroso en sus escritos, es, simplemente, por lo que se deduce de su crimen, un perverso, un idiota, en quien la bestia ha llegado á un grado supremo de refinamiento.

La pobre Rosa pedía lo suyo. Se había alquilado al nuevo amante aquel como á tantos otros. Justo era que cobrase el alquiler de su cuerpo. Aquello era su pan, su vestido, su vida.

Es verdaderamente repugnante el cinismo de que Pacheco hizo gala después de cometer su crimen, y espantosa su ferocidad.

No era bastante negarse á pagar lo que debía, ni herir á mansalva á una mujer, una niña casi, indefensa, era
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 15

LA CRITICA

A QUELLA esfera de cristal, que puso el destino en mis manos,
y que acerqué imprudente á tu mejilla para ver sus encantos;
me enseñó una verdad amarga y triste que jamás he olvidado:
que no resiste nada el torpe empeño de ser analizado.
¿Me sugirió el infierno aquella idea que he maldecido tanto?
no lo sé, no lo sé; que hay pensamientos que duele el evocarlos.
Cuando vi la ilusión desvanecida como fantasma sano,
maldije del cristal que alevé puso el destino en mis manos.

Diego Antúnez

A VUELTA DE CORREO

SALSIPUERDES.—Barcelona.—Opino como su amigo Zama-
cois. Es usted estupendamente raro.
D. A.—Sevilla.—Sirven las cuatro. En este número se publi-
ca algo. Como usted ve, cuando los trabajos son aceptables, nos apresuramos á publicarlos. Dar á conocer firmas nuevas que valen, es para nosotros un placer muy grande.
L. G.—Puerto Real.—Nos gusta su soneto. Entra en turno.
RAMFOLLA.—Valencia.—Deje usted en paz á las horchate-
ras. ¡Se ha abusado tanto de ellas!
P. S. A.—Sevilla.—Son muchas quimúllas para tan poco asunto.
BETHANCOURT.—Las Palmas.—Se conoce que lee usted mucho y se asimila bien lo que lee. No abuse de Mercure, de los decadentistas, ni de las ridículas exageraciones de algunos escritores de América. Mande otra cosa.
CARAMBA.—Madrid.—La caricatura de Villaverde llegó muy tarde. No la publicaremos en el número próximo porque para entonces ya habrá muerto el gran hacendista á manos de los contribuyentes por él crucificados.
L. A. T.—Guadalajara.—Su cuento Corne muerta, ha caído ya en el cesto de mis papeles.—R. I. P.
LUZBEL.—Cádiz.—Ahora están ahí Dicenta y Paso: cuénte-
selo usted á ellos.
A. M.—Valladolid.—B. S. C.—Santiago.—I. R.—Miranda.
—CAPITOLIO, C. B. S. y L. V.—Madrid.—No sirve ninguno. Ustedes dispensen.

Cuántas madames Sevignes habría si saliesen á luz los borradores de las cartas de amores que en el seno del alma se conciben y se escriben después, ó no se escriben.

(CAMPOAMOR)

Á GRANADA

A la mayor brevedad publicaremos un número extraordinario dedicado á la Ciudad de los cármenes. Cuantos escritores, poetas, pintores y hombres científicos de Granada, han adquirido justa fama, contribuirán con sus tra-
bajos á que nuestro Extraordinario sea digna expresión de la cultura grana-
dina en todas sus manifestaciones.
Esperamos, pues, que el número Á GRANADA será bondadosamente aco-
gido por nuestros lectores.
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 16

EN LA ESCUELA, por Leal da Camara.

AEIOU.

4 + 5 = 10

El jamón es una comida que me gusta mucho.

—Niño, que has puesto ahí jamón, y hace mucho tiempo que se suprimió del Diccionario... de cocina.
La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 17

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La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 18

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