La Vida literaria (Madrid) (1899-06-22 00:00:00), página 2

SENSACIONES DE ARTE

Rubén Darío no me es adorable como escritor. Lucha hoy en la vanguardia de las notabilidades americanas, pero decadente, colorista, retuerce las frases hasta dislocarlas, para que se contraigan como nervios y sufran como fibras doloridas; cincela, esculpe, pinta con la palabra, con entonaciones pálidas de carnes enfermas. Sus prosas profanas, en las que se ha infiltrado el modernismo parisién y á las que se les ha querido imprimir sensualidad satúrana y enervante, no han llegado á conquistar mis gustos.

En cambio, Gómez Carrillo me encanta. Es poeta siempre en medio de sus prosas gallardas y siente cuanto dice con la intensidad de un obsesionado.

Todo el París íntimo de los bohemios, de los poetas, de los músicos, de las mancebas, de los críticos, de las modelos, ha pasado por sus crónicas tentadoramente sugestivas como las de Aurelien Scholl; ha contado sus sensaciones de arte en críticas impresionistas al estilo de Anatole France y Lemaitre, á través de las páginas de los poetas nuevos y de los viejos maestros en la prosa, y por ellas, sintiendo igualmente nosotros, por una trasposición del sentimiento, hemos comprendido la tánica musa de Verlaine y las desventuradas blasfemias de Malarmé, los poetas malditos; por ellas hemos llegado á penetrarnos de la trágica impresión que dejan en un espíritu delicado las crudezas de Zola, y la dulce emoción que destila la sensitiva de Coppée, como lluvia de lágrimas mentirosas de unos ojos de mujer; y también discurre por las páginas de Gómez Carrillo un aire perfumado y caliente de lecho de cortesana; hay ritmo de caderas, fúns-rus de faldas crujientes, agitar de plumas, rumor de orgía elegante, disputas de taberna, zumbidos tormentosos de inmensa colmena humana en que van mezclados, notas chillonas de sainete burgués y gritos desgarrados de tragedia obrera.

Me gusta este escritor, en que la forma modernista revisite relieve carnoso, movilidad chispeante, toda la intensidad de un espíritu con fiebre.

Cuando expresa una nota de amor, tiene frases con suavidades de idilio, y cuando un gran dolor humano, de esos íntimos, que lloran por dentro, sacuden la pluma, entonces el período sudre, sufre, y hasta parece á veces que tiene algo del delirio pasional de un loco celoso.

Ahora, reciente la publicación de Maravillas —maravilla de estilo, originalísima de concepción, tierna, honda, sensualmente triste, y por cuyas páginas desfilan los interesantes degenerados de café-concierto con sus odios y sus amores, sus alegrías y sus penas, sus sueños y sus desesperanzas— prepara Carnes tristes, y espero impaciente ese libro, aunque en mí despierte una pose irredimible y dramática, ó me cause la dolorosa impresión de asco y espanto de carnes muertas exangües.

ÁNGEL GUERRA

(1) Con este título hemos recibido un trabajo de un joven escritor, que firma con pseudónimo, y cuya modestia nos pide humilde que corrijamos sus cuartillas. No lo haremos, prefiriendo su ingeniedad á todo arreglo.

El juicio de quien todavía es Público halagará mucho más á nuestro querido compañero Gómez Carrillo, que cuanto nosotros pudiéramos decir de él con ocasión de su última novela. Aquí el elogio no sufre el sambenito de la amistad.