La Vida literaria (Madrid) (1899-02-11 00:00:00), página 4

AS LETRAS HISPANO-AMERICANAS: MARÍA GUERRERO: POR RUBÉN DARÍO.

Almuerzo, al parecer, con un símbolo escandinavo, meriendo con una teoría holandesa, y cómo completamente á la rusa, todo rociado con elixires franceses. Así se dice que yo he contaminado á la juventud latino-americana, que ya no puede soportar más el alimento español. Exámen de conciencia hecho, yo me confesaría sin temor á uno cualquiera de los dos frailes Luises ó si se quiere, el buen Tirso de la Merced.

Yo, pecador, le diría, me confieso, y pido la más completa absolución para la joven América. Hemos pecado, es verdad; pero la culpable ¿no es España, nuestra madre, que, una vez roto el primer lazo, se encerró en su Escorial, y afectó olvidarnos lo más posible? Bueques, hombres é ideas de otros países llegaron á nuestras tierras, y nosotros también, poco á poco, olvidamos á España; de todas maneras nuestro idioma siguió siendo siempre el español, más ó menos adulterado, vivificado ó corrompido, como plazca, pero el español al fin.

La incontestable decadencia española aumentó nuestro desvío, y el real ó aparente menosprecio que algunos escritores peninsulares manifestaron por el pensamiento de América, agotó en absoluto nuestras simpatías y nos alejó de tal modo de la antigua madre patria, que la presente generación intelectual, los pensadores y los artistas que hoy representan el alma americana, tienen más relaciones con no importa qué literatura de Europa, que con la española. Malos hijos, hemos acabado por avergonzarnos de nuestra madre empobrecida. Entonces se producía en el Rio de la Plata, el fenómeno sociológico del nacimiento de ciudades únicas, cosmopolitas y políglotas, como este gran Buenos Aires, flor enorme de una raza futura. Entonces nosotros tuvimos que ser políglotas y cosmopolitas, y de todos los pueblos del mundo nos vino la luz.

De España, saludábamos respetuosos, los cuatro ó cinco hombres ilustres que salían de la aislada torre maternal. Pero, más de una vez fuimos injustos y confundimos en un mismo desdén las obras de talento y las obras vulgares.

Al mismo tiempo, los mejores críticos peninsulares, en justa reciprocidad, arrojaban al mismo cesto la multitud de nuestras medianías y nuestra pequeña aristocracia intelectual.

América contemplaba indiferente el crepúsculo de España: «España ha muertos», decían. «Ya no existe España.» Tal sería mi confesión, y el fraile me absolvería. Pero, hé aquí que llega á Buenos Aires María Guerrero.

Vamos á oírla, prevenidos y mal dispuestos. Jamás un país de viajeros (aficionados á viajes) y los que de nosotros no han viajado han visto pasar por los teatros metropolitanos todas las celebridades en el arte «Mondial.» Se piensa en la Ristori, en la Duse, en Sarah; y se dice que los precios son demasiado elevados, y que la Francesa de voz de oro costaba menos cara que la Española...

Entro en el teatro, muy descontento, de mal talante, para ver por ejemplo La Niña Boba.

A la aparición de María Guerrero en escena, entreví la posible resurrección de España. ¡Oh Dios! La adorable criolla hembra con su vestido esponjoso, renovado de Velázquez, gran rosa viviente, sonriente de una hermosa sonrisa, luminosa con la negra mirada de sus hermosos ojos españoles, bajo la fina peluca rubia, irresistible de gracia con su gesto encantador. Su voz armoniosa y vibrante resucita la música de Lope, el encanto arcaico de la obra pura de la grande España. Mi corazón cantó la marcha real... No, esta España no ha muerto, está adormecida. Esta pobre España es pobre, porque guarda en sus viejos cofres, y los olvida, sus diamantes. Esta España está enferma, porque no sale de su secular morada de piedra para respirar el aire libre y ver la nueva luz. Los extranjeros van á visitarla, la admiran con curiosidad y la roban sus piedras finas, algunas veces para engarzarlas entre piedras falsas. No, España, no es el político, el cesante, el torero, el dómico... Inyección sangre nueva en ese pálido cuerpo, haced mover ese organismo, dad alimentos al escuálido león; y entonces vereís si no saludamos muy pronto una España joven y triunfante, Españoles, mirad por encima de los Pirineos; despertad al espectáculo de los pueblos extranjeros que progresan. Vuestros músculos recobrarán su antigua fuerza y vuestra lengua será oída por el mundo entero.

Yo me decla todo esto en tanto que la Niña Boba cantaba deliciosamente su musa mientras que su hermana se marchaba quedando sin novio por amor al latin, España, haz un poco de «Niña Boba.» olvida tus latines.