La Vida literaria (Madrid) (1899-01-07 00:00:00), página 21

Y todas ellas volvieron á sentarse; y en la larga espera, miraban las constelaciones que repleandecían en el azul profundo.

Y aquella inmensa palpitación lúcida del firmamento, parecía guardar un ritmo misterioso con la secreta palpitación de las vidas. La melodia nocturna ondulaba en el silencio, como un lago perezoso de flores impalpables. Los cipreses augustos, poblados de palomas, dejaban caer desde sus cimas, velos de timbres, más delicados que las túnicas paganas de Coos. Los extremecimientos de alas y los arrollos interrumpidos, eran como el ruido dulce de las ánforas que rebosan en la fuente cercada de laureles.

Jezabel, apoya la frente en el salterio de marfil, y murmura vagas palabras. Su rostro que el sueño enlanguidece, queda oculto en la púrpura sedosa de los cabellos. La lámpara posada á sus pies, recorre con una danza de reflejos los bordados de las sandalias, la pedrería del cinturón, las cuerdas del salterio. Y como el rocío destila de una rosa, de su boca entreabierta destila la dulzura del sueño. Luego, todas ellas una tras otra, se durmieron como Jezabel. Primero su respiración fue suspirante, después igual, tranquila, lenta con la mesura de los antiguos cánticos.

Sobre los rostros, se extendía el misterio de las regiones lejanas á donde las almas armoniosas son conducidas por los ensueños. Y los labios de aquellas vírgenes, parecían besados por un amor invisible, en el fondo encantado de grandes lagos inmóviles. Las lámparas ardían á sus pies iluminando la bordada llimbra de los ropajes; las coronas inextinguibles de los astros, ardían sobre la cima de los cipreses negros. El tiempo pasaba. Y al mediar la noche, inesperadamente, se oyeron clamores que decían:

—Hé aquí al esposo, que se acerca; id á su encuentro. Y entonos todas las vírgenes abrieron los ojos extre-

mecidas, y se inclinaron para tomar las lámparas, y se pusieron á reanimar las tenues llamas que se extinguían.

Thamar, dijo:
—Mi lámpara se apaga.
Y Maheleth:
—Mi lámpara ya no arde.
Y Azuba:
—Ya no queda en la mía ni una gota de aceite.
Idida y Jezabel, dijeron lo mismo, y todas ellas se dolían porque ya escuchaban cercano el son de las músicas.

En tanto las otras, alegres y liertas, vertían en las lámparas el aceite que llevaran en los vasos. Y las vírgenes locas dijeron á las vírgenes prudentes:
—Dadnos un poco de aceite, porque nuestras lámparas se apagan.

Y las vírgenes prudentes respondieron:
—Id corriendo á casa de los mercaderes, y compradle. El que nosotros llevamos, quizás no llegue para todas.
Azuba, dijo:
—Es la media noche. ¿Dónde buscar á los mercaderes?
Pero las prudentes sin responder, se adelantaron al encuentro del Esposo, que llegaba seguido de su cortejo. Idida, dijo á sus compañeras, viéndolas ocultarse en la sombra con las lámparas apagadas:
—¿Qué haremos nosotros?
Y pasó el esposo, la faz cubierta por un velo de Asiria, á través del cual brillaban sus ojos como carbunclos engastados en joyel de oro; y con el esposo pasaron las músicas y las antorchas, y las ramas de mirto y las palmas y los aromas. Y todo el cortejo destiló por el bosque de cipreses hacia la morada, resplandeciente como la nieve de la cumbre; y se dirigieron á la puerta de cedro y goznes de oro que conducía al cenáculo de esto donde el banquete nupcial se hallaba dispuesto. Y entre el cortejo; y rodeando al esposo iban aquellas cinco vírgenes que conservaran encendidas sus lámparas y todo lo vieron