La Vida literaria (Madrid) (1899-01-28 00:00:00), página 6

Teatro Español
CYRANO EN ESPAÑA
A Moisés Ascarrunz.

He aquí que Cyrano de Bergerac traspasó
De un salto el Pirineo. Cyrano está en su casa.
¿No es en España, acaso, la sangre vino y fuego?
Al gran gascon saludá y abraza el gran manchego.
¿No se hacen en España los más bellos castillos?
Roxanas encarnaron con rosas los Murillos,
Y la hoja toledana que aquí quedó empuña
Conócetela los bravos cadetes de Gascuña.
Cyrano liso su viaje á la luna; mas antes
Ya el divino fundador de don Miguel Cervantes
Pasaba entre las dulces estrellas de su sueño.
Ginete en el sublime peñasco Cimbrío.
Y Cyrano ha leído la maravillosa escrita
Y al pronunciar el nombre del Quijote, se quita
Bergerac el penacho; Cyrano Balotelo
Siente que es lengua suya la lengua del Quijote.
Y la nariz heroica del gascon se diría
Que hueleza los dorados vinos de Andalucía.
Y la espada francesa, por el desenvainada
Brilla bien en la tierra de la capa y la espada.
¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Castilla
Te da su idioma y tu alma como tu espada brilla
Al sol que allá en tus tiempos no se ocultó en España.
Tu nariz y penacho no están en tierra extraña.
Fues vienes á la tierra de la Caballería.
Eres el noble huésped de Calderón, María
Roxana te demuestra que lucha la fragancia
De las rosas de España con las rosas de Francia
Y sus supremas gracias, y sus sonrisas únicas
Y sus miradas, astros que justen negras tinieblas.
Y la lira que vibra en su lengua sonora
Te dan una Roxana de España encantadora.
¡Oh poeta! ¡Oh celeste poeta de la fecha!
Graecas! Bravo y noble y sin mito y sin tacha
Príncipe de locuras, de sueños y de rimas:
Tu penacho es hermano de las más altas cimas,
Del nido de tu pecho una alondra se lanza,

Un hada es tu madrina, y es la Desesperanza;
Y en medio de la selva del duelo y del olvido
Las nueve musas pendían tu corazón herido.
Allá en la luna hallaste algún mágico prado
Donde vagó el espíritu de Pierrot desolado?
Viste el palacio blanco de los tocos del Arte?
¿Fué acaso la gran sombra de Pindaro á encontrarle?
Contemplaste la mancha roja que entre las rocas
Albas forma el castillo de las Virgenes locas?
Y en un jardín fantástico de misteriosas flores
No oíste al melodioso Rey de los ruiseñores?
No juzgues mi curiosa demanda inoportuna,
Pues todas esas cosas existen en la luna.
¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! Cyrano
De Bergerac, cadete y amante, y castellano,
Que trae los recuerdos que Durandal abona
Al país en que aún brillan las luces de Tixona.
El Arte es el glorioso vencedor: Es el Arte
El que vence el espacio y el tiempo; su estandarte,
Pueblos, es el espíritu el ásul oriflama.
Qué eleido no corre si su trompeta llama?
Y á través de los siglos se contestan, oid:
La Canción de Rolando y la Gestá del Cid.
Cyrano va marchando, poeta y caballero
Al redolar sonoro del grave Romancero.
Su penacho soberbio tiene nuestra aureola;
Son sus espuelas finas de fábrica española,
Y cuando en su balada Rostand leje el envío
Creeríase á Quevedo rimando un desafío.
¡Bienvenido, Cyrano de Bergerac! No seca
El tiempo el laurel; el viejo Corral de la Pacheca
Recibe al generoso embajador del fuerte
Molière. En copa gala Tirso su vino merece.
Nosotros exprimimos las uvas de Champaña
¡Para beber por Francia y en un cristal de España!

Rubén DARÍO.

ETRAS ARGENTINAS: EL NEGRO MACK: POR JUAN MARTEL.

No sé si el nombre se escribe así;
pero lo pongo como me sorbió en el oído.
El cuento se lo ofertará á un ilustre viajero que ha estado en Norte América
y en todas las partes del mundo conocidas y por conocer.
«El negro Mack es uno de los grandes millonarios de los Estados Unidos.
Su palacio de mármol blanco se levanta en el barrio más aristocrático de Washington, en el Faubourg de los yankees.
Sin embargo, el negro Mack no se visita con nadie.
El desprecio al negro monta la guardia en la puerta de cada palacio, para impedirle la entrada.
Hasta la servidumbre de Mack es extranjera. Antes de servirse á él, un yankee se moriría de hambre.
¿Cómo consiguió hacer su fortuna?
Es lo que vamos á ver ahora.
Todos saben quien es Vanderbilt.
Sus esterlinas suenan tan ruidosamente como las del mismo Rostchild.
Hace años, muchos años, que se estacionó un limpia botas frente á la casa del célebre millonario; un pobre y humilde negro que no tenía nada de particular.
Lo único que llegó á inspirar recelos fué la insistencia con que aquel negro pidió varias veces hablar con Vanderbilt.
Sofía llamar á la puerta de la casa de este; pero los porteros se le retian en las barbas y lo amenazaban con arrojarlo á puntapiés si no se marchaba pronto.
El negro no cejaba.
Un día se presentó como tantas veces y provocó una escena.
Poniendo en práctica su amenaza, los porteros le dieron de golpes.
Al ruido, Mr. Vanderbilt, que estaba en su despacho, salió al vestíbulo y preguntó lo que pasaba.
Entonces, antes de que nadie pudiera hablar, el negro pidió al millonario que le prestase unos minutos de atención.
Algo debió ver Vanderbilt en la cara del limpia-botas, cuando, imponiendo silencio á sus criados, lo hizo pasar adelante.
Una vez solos, el negro le dijo:
—Hace un año, señor, que quiero hablar con usted y hasta ahora no lo consigo. Tengo que pedirle una cosa extraordinaria: pero si usted me la concede, no se arrepentirá de haber sido bueno alguna vez con un pobre negro.
Dice Vanderbilt que él vió algo de sobrehumano en