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La Tarántula (Granada) (1842-03-27 00:00:00), página 6

cos. Picado el político una vez por la Tarántula, no vuelve de su parásismo sino después de pruebas muy duras: tiene algo de camaleón porque come y vive con la política: á todas horas se le ve en movimiento, baila sin guitarra, toca instrumentos, para él no hay nada en el mundo sino la política: la Tarántula le envenenó; no hay mas que dejarlo. Cuando hayan pasado los días de prueba, volverá por sí mismo sin necesidad de remedio á su estado natural: la Tarántula no tiene tiempo señalado para sus influencias.

¡Que lástima! decía un viejo viendo á un joven con posturas y ademanes, sino ridículos, forzados al menos. A este le ha picado la Tarántula de un modo particular: cree conmover la sociedad con sus posturas y ademanes. Al contrario del político, que se mueve por los objetos exteriores, este todo lo tiene en sí mismo: un pañuelo que lleva al cuello le parece va á producir una revolución en las hermosas; no las admira, se admira á sí mismo. Por la propiedad particular de la picadura de la Tarántula, este elegante se ha trocado en pavo real, se pavonea entre sus galas y gracias. Miradle como anda, solo su saludo encanta; tiene algo de mujer y poco de hombre. El aguijón de la Tarántula penetró mas en el elegante, que en otro cualquiera: para que no sufra mucho, es necesario tocarle un guitarrón que le hace bailar del modo más irregular. No le hable V. de nada mas que de sus trapos, de sus conquistas y del figurín, en la inteligencia de que ni siquiera contestará: en su corbata ve el vencimiento de las hermosas, en su vestido la envidia de los hombres, en su baston el dominio del mundo. Suele acontecer que la Tarántula afilige mas frecuentemente á los jóvenes con esta enfermedad, pero también acomete á los viejos.

¡Cuantos efectos distintos produce el aguijón de la Tarántula! No hay sexo, ni edad que no puncé, adaptándose al sugeto como vestido hecho para cada uno.

Mirad bien á estos que hablan mucho y con misterio: son redactores de periódico. Esta picadura es peor que todas las otras. Algunas veces les vereis hablar solos; otras con un éxtasis queriendo arreglar el mundo, tienen desarreglada la cabeza; ni el tiempo ni los desengaños curan la picadura. El que una vez tomó el trote de escribir, acaba su vida contagiado con la picadura; pero de que diverso modo influye esta picadura según las inclinaciones del sugeto! A este le da por hablar dia y noche con las musas, con quienes es consecuente, ya que no lo sea, con las que no son musas: al otro por arreglar el mundo, que estando como ha estado desarreglado siempre, solo un hombre atarantulado puede creer arreglarlo: á otros como yo nos da por hablar mal de lo pasado, de lo presente y de lo futuro. Podremos no tener razon para hacerlo; pero razon para hablar mal siempre la hay. Todos estos seres diseminados en la sociedad, se comunican por su instinto particular, como si la naturaleza los juntara: no hablan mas que de la imprenta, de poesía, de teatro y de literatura; viven para las letras y con las letras, que por cierto no son ni pueden ser un alimento muy sabroso. ¡Así están
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ellos! Cuando la Tarántula pica á otro cualquiera, se le ve luchar con el mal por libertarse de él; pero un literato al contrario, quiere hasta ser punzado de nuevo: el contagio de las letras acaba con el individuo. Vosotros los que habeis podido haceros superiores á las terribles tentaciones de escribir, no os dejéis llevar de ellas; de todos los males que acompañan al hombre en su vida, hay pocos comparables á los que produce la Tarántula en un literato. Muchas veces he creído que sus concepciones salen contagiadas con el veneno que los mueve; y he aquí la causa de su pobreza, de las murmuraciones eternas contra sus producciones, ya por los que nada saben, y ya por los que no saben hacer lo que ellos, de el olvido de lo que han hecho, de las críticas amargas é injustas, y en una palabra de todo lo que sufren. Si fuera posible curarse de esta enfermedad, nadie mejor que el literato conocería lo que había ganado; pero pues que no hay remedio siga cada uno su sino, y la Tarántula picando.

¡Que demonio de animal! Miradle entrar en todas partes: como punza á cuantos individuos encuentra: hasta en el teatro se ha metido.... ¡Silencio!!! Silencio!! No alborotemos: aquí nada hay que por ahora podamos revelar. Los cómicos dentro, Tarántula, y nosotros fuera.

Aquí tienes los militares; les ha picado hasta los tuétanos, y no pueden hablar sino de sus pagas, de la guerra, de sus ascensos, de su oficio en fin: nadie mas que ellos vive entre el estruendo de sus armas.

A la beata, al comerciante, al usurero, á la..... á mi mismo me has picado hoy tambien para que hable mucho, y razon es ya de que calle.

UNA ACTRIZ.

usana llegó del teatro y se arrojó en un sillón delante de la chimenea, vestida aun con la blanca y ensangrentada túnica de Desdémona, cuyo papel acababa de ejecutar en el Otelo. Anchas lágrimas corrían por sus mejillas pálidas y un profundo abatimiento había sucedido á la horrible agitacion que durante muchas horas des- trozó su pecho; tanto había costado á la infeliz la desesperada determinacion que acababa de tomar! Tener en sus manos un billete que encerraba toda su esperanza, la realidad de sus mas caras ilusiones, todo un porvenir de amor y felicidad; y haber de apartar de él sus ojos, imponer silencio á su corazon y arrojar al fuego con su propia mano aquellos queridos caracteres que trazaban el horizonte de su vida para verlos convertidos en yertas cenizas de indiferencia y abandono!
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Pero la resolucion estaba tomada, ¿como retroceder? era preciso que el dedo de los hombres no fuese algun dia para Guillermo el pañuelo de Desdémona en las manos celosas de Otelo, era preciso un sacrificio á la virtud y allí estaba el fuego. Susana arrojó el papel en la chimenea, y se levantó precipitadamente para no ver su felicidad devorada por las llamas.

Luego haciendo un esfuerzo sobre sí misma, escribió la siguiente carta que entregó á su criado, y se acostó para hundir en la soledad de la noche la soledad de su corazon.

«A sir Guillermo Alderney.

Amigo mio : me ofrecéis vuestra mano, vuestro nombre y una vida consagrada enteramente á hacer mi felicidad! ah! porqué no os he conocido antes, para antes haberos amado y ser hoy digna de llamarme vuestra esposa? Sí, porque ahora que os amo es cuando no merezco vuestro amor.

Yo he amado, amigo mio, y todo el mundo lo sabe: he sido débil, y la sociedad que jamas perdona, tiene mil voces para gritarle á la desgraciada que una vez se extravió del sendero de la virtud, las horrorosas palabras de mujer perdida, sin que una sola persona quiera señalarle de nuevo el camino que olvidó. Sí, un hombre abusó de mi juventud é inexperiencia, y los demas me deshonraron proclamando el triunfo de su compañero: entonces para no oir el murmullo de unos cuantos, busqué el ruido de la multitud; para olvidar mi error busqué las distracciones. He sido coqueta, pero las coquetas son frecuentemente las mas desgraciadas, porque oyen á todos para no pensar en uno solo, y rien para no llorar. Sin embargo, todavía me estaba reservada en la vida la felicidad de veros y amaros; y si me niego á recibir vuestro nombre, es porque aspiro á merecer vuestro amor.

Á Dios para siempre, Guillermo, á Dios.»

El dia siguiente sir Guillermo procuraba con lágrimas en los ojos hacer cambiar á Susana de resolucion; pero todo fué en vano, ella estuvo inexorable y fué preciso resignarse.

—Obrando así, concluyó Susana, he creído adoptar el partido mas razonable, oh Guillermo bien caro me ha costado! Y creedme, nosotros podemos ser mas felices libres que casados, porque entonces tendriais derecho para reprocharme, cuando ahora yo no os debo cuenta de mis acciones. Ademas, amigo mio, os confesaré mi debilidad: actriz amada del público, yo estoy acostumbrada á la vida del teatro. Mi gloria es presentarme ante la multitud que me escucha y me aplaude, ceñidas mis sienes con la diadema de las reinas; y este falso explendor que me seduce, estos aplausos que me entusiasman no pueden unirse
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con la noble simplicidad, con el dulce egoismo del matrimonio. Sin quererlo yo os haría celoso, y sin quererlo vos me hariais desgraciada. No querais robarme á mi gloria, porque hariais de mi una estatua despojada de sus atributos; entonces caería de mi pedestal. Cuando se ha cometido una falta, ya que no se puede alcanzar el perdón, es necesario al menos obligar á los hombres á olvidarla.

Sir Alderney se vió desde este momento obligado á abandonoar sus proyectos de unión con Susana, aunque no pudo resolverse á dejar de verla y amarla. Todos los días pasaba algunas horas á su lado, todas las noches en el teatro presenciaba sus triunfos y adivinaba bajo los suntuosos vestidos con que se presentaba la actriz radiante de gloria y de belleza, los tiernos latidos del corazón de la amante; y allí, donde todos admiraban el genio dramático y la sublimidad del poeta, él veía con orgullo y entusiasmo las inspiraciones del amor. ¡Que más podía deseárs! ¿no poseía el corazón de una mujer envidiada de todos? y si aquel amor se le negaba con los labios no se lo atestiguaban los ojos, las lágrimas y las agitaciones del corazón delante de todo el mundo?

En tanto Susana pasaba todo el tiempo entre sir Guillermo y su íntima amiga Julieta, célebre cantatriz de la ópera inglesa. La alegría infantil de Julieta animaba las poéticas correrías de los dos amantes por las deliciosas praderas, y servía de pretexto para disimular los amorosos sentimientos que ellos no podían desterrar de sus corazones, ó para dar rienda á sus suspiros cuando la joven como una alegre mariposa que vuela de flor en flor tocaba ligeramente las cuerdas secretas de aquellas almas en que reinaba una melancólica armonía. Estos paseos se repetían diariamente, y Julieta que antes era solo un punto de transición para la muda inteligencia de los dos amantes, llegó á hacerse tan necesaria á sir Guillermo, que cuando por casualidad faltaba, se le veía mas sombrío y abatido que de costumbre. Susana observaba en silencio el corazón de su amante, y cuando llegó á conocer el cambio que en él se verificaba insensiblemente, no pudo poner límites á su dolor y desesperación. Se quejó y se le acusó de demasiado exigente... lloró y empezaron las ausencias... Se entregó á la irritación de sus celos, y Guillermo no volvió mas... ¡El mismo Guillermo que algunos días antes quería ser su esposo! ¡el hombre que con lágrimas en los ojos le había jurado tanto amor! ¡amor de hombre! ¡puro egoísmo!

Si el amar es un placer ¿cuál dolor puede igualar al que se experimenta cuando se tiene la triste convicción de que algun
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LA TARÁNTULA.

¿Los antiguos desfloraron de tal manera los asuntos dramáticos, que no hayan dejado á los modernos campo donde lozancar los buenos ingenios?

ARTÍCULO PRIMERO.

Los recursos del humano ingenio son inmensos, como lo es la naturaleza, fuente perenal de la verdad y belleza.
(«Lo vero é lo bello una cosa son» dijo en sus Trovas el famoso Infante D. Pedro de Portugal.)

Toda accion figurada que se represente á los ojos del hombre racional, y, suspendiendo sus sentidos y potencias, le recrea y embébece, es buen argumento para un drama. Los sentidos empeñados son los ojos y los oídos; los ojos ante todo: por esto se dicen por excelencia espectáculos (de spicere, —mirar) las representaciones dramáticas.

El oído se suspende con sonidos articulados y no articulados. En este segundo caso la mágica de la suspension está en los tonos: secreto que ejerce en nosotros la música, en virtud de cierta simpática correspondencia que la armonía y la melodía dicen allá en lo íntimo del alma con las cuerdas del corazon. Este idioma patético de inspiracion y afecto nos habla las modulaciones de la voz humana y de las voces instrumentales.—Del otro lenguaje mas distinto, si no tan enérgico, son órgano las palabras, enunciativas de nuestros pensamientos y afectos. A los ojos hablan los objetos visibles que presenta el grande espectáculo de la naturaleza en su juego continuo de accion y reaccion con el hombre, sin cuya accion ó pasion no hay drama. El hombre es el centro del gran teatro del universo: todo, pues, en la naturaleza, real y figurada, es por y para el hombre.

Esta generalidad de principios, que hace compatibles con la racionalidad todo género de espectáculos, cortando la contienda entre clásicos y románticos, abraza desde el entremés á la tragedia, de la pantomima á la zarzuela, de la comedia terenciana á la de capa y espada, de la sentimental á la de tramoya, etc.; todo cuanto en las tablas pueda causar deleite regalando el oido ú la vista con visualidades vistosas como en las comedias de apariencia, ó con expresivos ademanes como en las escenas mudas del baile pantomímico, ó cautivando el corazon y el alma con la accion y la palabra como en las piezas de parlado, ó el oido vista y todo como en la ópera, bufa ó seria.

En todos estos linajes de espectáculo se retrata siempre al hombre, ya cual es, ya cual fué, y siempre cual debe ser. La pintura de
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Extranjera, sin proteccion ni consuelo en su miseria, la santa mujer luchó largo tiempo contra la adversidad, aceptando la pobreza y el trabajo como una justa expiacion de su error: educó su hija piadosamente y fué un modelo de resignacion durante su vida. Ah! que dolorosa desesperacion no debió amargar sus últimos momentos al considerar que iba á dejar aquella pobre huérfana sin guia ni apoyo en la tierra!

Una mañana la hija vestida de duelo, y con el rostro anegado en llanto atravesaba las calles de Paris para ir al arrabal donde vivia, cuando un soberbio carruaje se detuvo delante de ella: el hombre que iba dentro mandó abrir la puertecilla, y llamando á la joven le dijo con voz imperiosa.

—¿De donde vienes?
—Del cementerio, señor, donde he estado rezando sobre la tumba de mi madre.
—Tu padre ha muerto tambien?
—Soy huérfana, señor.
—¿Vives con algunos parientes?
—Mi madre era alemana y no conozco á nadie en Paris.
—Pues sube en mi coche.

La joven dudó en obedecer; pero á una orden del dueño los lacayos la tomaron por los brazos; y la introdujeron en el carruaje que emprendió de nuevo su carrera. Mientras duró la travesía, ni una palabra tuvo lugar entre la joven que estaba poseída de terror y el hombre que la contemplaba con una sonrisa de triunfo. A alguna distancia de Paris se detuvo el coche á la puerta de un magnifico palacio rodeado de enrejados y jardines: el viejo tomó de la mano á la joven, y conduciéndola por muchas habitaciones, la llevó á una sala donde la presentó á una mujer diciéndole.

—Aquí tenéis vuestra nueva dueña; y vos ved esta casa como vuestra, añadió á la huérfana que no acertaba á levantar sus ojos.

Considera Arnold, prosiguió Catinka, cual sería mi vergüenza y mi indignacion, porque esa joven era yo, al recobrar mi razon casi enajenada por sucesos tan inesperados y reconocer las intenciones de aquel infame, que así se gozaba en jugar con mi inocencia y sencillez.

Tres dias pasé frente á frente con mi raptor luchando contra la seducción y pasando las noches entre la oracion y el llanto para fortificar mi espíritu y conservar mi virtud, único tesoro que en el mundo poseía. Al cabo de este tiempo el dueño de la casa recibió cartas en que lo llamaban á Paris, y tuvo que marchar dejándome al cuidado de la mujer indicada con recomen-
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dacion de asistirme como á su propia persona y de no permitirme salir ni tratar con nadie. Cuatro años duró aquella ausencia que según los sirvientes de la casa era un destierro á que habían condenado á su señor, por no se que circunstancias políticas.

Durante este período la mujer, que se había compadecido de mis desgracias y cobrádome una afición de madre, me procuró toda clase de distracciones y comodidades: llevando su bondad hasta el extremo de ponerme un maestro de música y de hacerme regalos de valor. Pero, triste de mí! mi destino no estaba todavía cumplido.

El dueño volvió cuando menos se le esperaba; y no solamente desaprobó mi educacion, sino que tomó de nuevo su infame resolución de perderme. De nuevo empezaron mis sufrimientos, hasta que un día, cansado seguramente de sus inútiles esfuerzos, me dijo con un tono de dulzura engañador:

—Quiero verte vestida lo mismo que el dia que volvías del cementerio.

Fué forzoso obedecer; y poniéndome mi traje de luto me presenté á él: entonces me hizo subir en el mismo coche y marchó conmigo hacia Paris. Llegados á la misma calle donde lo vi por primera vez mandó abrir la puertecilla, me ordenó que bajase, y el carruaje desapareció á escape, dejándome allí, sola, aturdida y abandonada sin saber que partido tomar.

Cual sería mi desesperación, Arnold, al hallarme en un instante arrojada en un mundo que no conocía, sin dinero, sin asilo y sin esperanza! Cuando volví de mi primera turbación me acordé de la casa en que había vivido mi madre, busqué un carruaje de alquiler y me hice conducir á ella; estaba cerrada! entonces que resolver? Todo lo que podía hacer era llorar, lloré, pero no bastaban lágrimas, era necesario tomar una determinación cualquiera para refugiarme en alguna parte, ah! cuanto sufrí en aquellas cortas horas! El cochero me exigía el precio de la conducción, y yo no tenía dinero que darle, entonces él mismo me quitó de las orejas un par de pendientes con que se pagó.

En esta agonía pasé muchas horas vagando por las calles, con el corazón destrozado, invocando el nombre de mi madre, y derramando raudales de lágrimas de que nadie se cuidaba á mi rededor. Cuando la noche se aproximaba, y la necesidad y el cansancio se apoderaban de todo mi cuerpo, eché de ver que llevaba al cuello un reloj de oro que me había regalado la buena mujer á quien había estado confiada. Inmediatamente resolví venderlo, y entré en una tienda de joyas, cuyo dueño me ofreció sesenta francos por él: yo no dudé un momento porque no
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conocía el valor de la prenda, y el mercader encargó á su mujer que me pagase mientras él salía á la calle; pero muy pronto lo vi volver acompañado de otros, y no solamente me despojaron del dinero y del reloj, sino que me intimaron la orden de seguirlos: ¡eran agentes de policía! ¿Comprendes Arnold? yo presa por ladrona! me condujeron á la cárcel y me arrojaron en medio de una multitud de mujeres infames y perdidas. Este fué el primer eslabón de la cadena de sufrimientos que me esperaban, de mi deshonor y vergüenza: si, porque el tribunal no llegó á convencerse nunca de mi inocencia: yo tampoco sabía defenderla sino con mis lágrimas, que ninguna compasión inspiraban á aquellas almas empedernidas y acostumbradas á ver siempre un delito. Por fin, después de muchos meses de prisión, y viéndose que nadie reclamaba el objeto que se suponía robado, me pusieron en libertad, sin olvidar las injuriosas reconvenciones que dirigen á las mujeres deshonradas los jueces y dependientes de los tribunales.

No esperes Arnold que te refiera todas las pruebas, todos los sufrimientos que dia por día, y hora por hora he tenido que arrastrar hasta llegar á Italia y verme en la Scala (teatro de Milan) después de haber pasado por todos los grados de mi profesion. Baste asegurarte que cuando ciñó mi frente la primera corona de gloria que á fuerza de desgracias supe conquistarme, ya mis sienes estaban heridas y ensangrentadas por las espinas de mil coronas de martirio, que me hubieran reunido en lo alto con mi santa madre; si Dios no hubiera querido sostener mi debilidad, y proteger mi inocencia; porque te lo juro Arnold, ni mi corazón ni mi conciencia han sido jamás empañados por un solo pensamiento extraño á la virtud.

Ahora bien amigo mío, comprende mi turbación y sobresalto, al saber que ese hombre que ha dado este concierto, que se ha gozado en la desesperación de tantas personas, y que hemos visto reír brutalmente ante las lágrimas de tantos, es el mismo que ha representado en el drama de mi vida un papel tan diabólico, causando todas mis desgracias! Es el infame viejo que me arrancó de la miseria para seducirme, arrojándome después en ella con mayor crueldad! Es el único que con una sola palabra pudo aclarar mi inocencia, y que sin embargo me dejó sin protección, sin medio de defensa ante un tribunal que me llenaba de oprobio!........ Arnold, cuando este recuerdo de vergüenza y de dolor acomete mi espíritu, me despedaza, me mata! Yo ladrona! Por Dios Arnold, déjame, abandonáname, ya lo ves, tú no puedes ser esposo de una mujer infamada, de una ladrona!»

Así terminó Catinka su triste narración, á la cual siguió un
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largo rato de silencio. El conde estaba tan conmovido que no acertaba á pronunciar una palabra, mientras que con ardientes lágrimas y apasionados besos estrechaba la preciosa mano de la cantatriz.

—Y que importan, prorumpió por fin, que importan ángel querido, las injusticias ya olvidadas de un mundo que no te conocía, y que ahora ves prostrernado á tus pies y aletargado con tu voz celestial y tus talentos incomparables? Que importa que su corona de espinas haya martirizado tu frente, si ahora la ves ceñida para siempre con radiantes aureolas de gloria? Que importan las pasadas desgracias, cuando solo debes pensar en un porvenir de amor y felicidad al lado de tu amante?

Catinka dejó caer dulcemente su cabeza sobre el pecho de Arnold, y el corazón del conde recibió con palpitaciones de gozo un juramento de eterno amor, que no percibieron los oídos.

Algunos días después, la cantatriz abandonó el teatro para siempre; y solo en los salones de palacio resonó otras veces la hermosa voz de la condesa de Arnold, á quien el rey llamaba cariñosamente «mi querida hija.»

Respecto al hombre feroz que se complació en sacar á Catinka de la miseria y que fué la causa primera de sus desgracias, otro día os referiré la serie de escándalos que sellaron su extraña vida, y que le siguieron hasta después de su muerte.

LA GLORIA.

SONETO.

¿Qué voz secreta al corazón le grita,
Qué misterioso y mágico sonido,
Al vibrar melancólico en mi oído
Las alas ¡ay! de mi entusiasmo agita!;
¿Qué impulso movedor me precipita
De un faro en pos, á mi pesar mentido,
Que entre las sombras del ayer perdido
Tender los rayos de su luz evita?
No es la voz del amor; rápida huyera,
Como el murmullo del sonante río,
Como la hermosa flor de la pradera,
Noble ambición de gloria, yo te ansio,
Tú eres la fe de mi ilusión primera,
Tú eres la luz del pensamiento mio.
(REMITIDO. MÁLAGA). J. B. SANDOVAL.