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Sí; estas memorias son una protesta. En ellas me dirijo á los hombres libres en el mundo de la inteligencia, á aquellos que interiormente, que escondidamente, al menos, hayan tenido, una vez siquiera, el valor de no mentirse. Los pusilánimes, los apocados, los pobres de espíritu y los servilones de las verdades admitidas, que no me lean; no tengo nada que decirles: yo siempre seré un extraño para ellos, un hombre de otra patria espiritual. Léanme los que sufran, los que experimenten los suplicios de la inteligencia analizadora, ávida del por qué y del para qué; los abortados, los que lo anhelen todo sin conseguir nada, los que sientan el descontento y la inutilidad de la vida, y, en fin, todos aquellos que sean juguete de las pasiones, de los deseos, de las fiebres que envenenan y matan; sí, léanme, porque yo soy su hermano en el dolor y porque, así como la áspera corteza suele guardar la sabrosa pepita, bajo la aridez de estas páginas quizá encuentren un poco de frescura, un lenitivo para sus almas atormentadas. Aquí aprendeían que el ángel protervo tiene su aureola de martirio, sus luces y resplandores. ¡A los felices, á los buenos que hagan ascos á la vista de las flaquezas y miserias de mi humana condición, de mis llagas y úlceras, les diré que los desprecio y desprecio su bondad, que no nace del alma, sino de la tibieza de los sentimientos, de la misma estupidez, cuando no de una sensibilidad tan pobre que les impide sentir con fuerza cosa alguna. Y están orgullosos de sí mismos. ¡Insensatos! Si quieren saber lo que vale su bondad, que la sometan á la prueba del dolor y la
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verán desaparecer como la paja puesta al fuego. Prefiero los malos, los perversos; al menos, esos han sufrido.

Y ahora á soñar, á vivir de nuevo: Tú, Sarah, á pesar de todo, á pesar de la misma muerte, no te separarás un momento de mi lado. ¡Quién dijera que el que cortó el hilo de tu existencia te llevaría siempre en el alma y sería tu dueño! ¡Posesión ilusoria!... ¡Pero son otra cosa los bienes más reales? Eres mía, sí, mía, por mi esfuerzo, por el valor con que arrostré la ira de Dios, los terribles castigos de la Justicia, el aborrecimiento de los humanos, y defendí mis derechos individuales como un salvaje, como una fiera. Tengo la conciencia de que en aquel desdichado y á la par glorioso día fuí un hombre, un verdadero hombre, libre y fuerte como jamás llegué á serlo antes ni después. Y nunca mé he arrepentido del todo. Atenaceado por los dolores del crimen, abatido por la inmensa amargura de no verla más, secreta y consoladora voz me dice sigilosamente, muy sigilosamente: «Has hecho bien, ahora no podrá ser de nadie, le has quitado todo y lo has dado todo por ella», y á mi tristeza infinita se mezcla un sentimiento de orgullo, que no han podido sofocar los remordimientos, las negras penas, ni los horrores del calabozo. Misterio.

Qué extraño parecerá á la mayoría de mis semejantes este amor á un tiempo criminal, loco y puro. ¡Pero tú, Sarah, sabes que la naturaleza humana es contradictoria. Y ya todo el poder de la tierra no podrá separarte de mí. Cuando, pescando á orillas del río, mire la boya que atrastra la co-
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rriente, cuando vague por la desierta llanura ó siga con el alma llena de innombrables anhelos el vuelo majestuoso del águila que se pierde en las altas nubes, en todas partes dialogaré contigo y te confiaré mis tristezas, mis profundas tristezas. Y tú serás una amante siempre muda, siempre imposible, siempre hermosa. Por eso te adoraré como se adora á las vírgenes del templo, con amor casto y sutil. Yo tendré para ti ternuras de madre, delicadezas de poeta. ¡Ah! qué inesable contento, que goce tan puro recoger margaritas y otras sencillas flores y adornarte con ellas!...

Ves, querida, no todo son sombras. Como el rayo tibio de la luna destella en el interior de este obscuro rancho, así en las negruras de mi alma tiembla una lucecita, tu imagen bella. Soñemos, pues, soñemos, soñemos sin que perturben nuestros oídos los rumores del miserable mundo: gritos de dolor y ruido de cascabeles.

CARLOS REYLES.
Montevideo.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 593

CUENTOS DEL SIMÓRG

EL SALOMÓN NEGRO

Entonces—cuando Salomón va á reposar en el último sueño y mientras duermen en un salón de cristal fatigados grupos de satanes—una tarde qué-dase desconcertado: surge ante su vista, como una estatua de hierro, una figura extraordinaria, genio ó príncipe de la sombra. ¿Qué genio, qué príncipe tenébrosa para él desconocido? La fuerza de su anillo ante la aparición, quedaba inútil. Pregunta:
—¿Tu nombre?
—Salomón.

Mayor sorpresa del Sabio. Fíjase luego en la rara belleza de un rostro, de un talante, de una mirada iguales á los tuyos. Dirfase su propia persona, labrada en un inaudito azabache.

—Sí—dijo el maravilloso Salomón negro.—Soy tu igual, sólo que soy todo lo opuesto á ti. Eres el dueño del anverso del disco de la tierra; pero yo poseo el reverso. Tú amas la verdad; yo reino en la mentira, única que existe. Eres hermoso como el día; yo bello como la noche. Mi sombra es blanca. Tú comprendes el sentido de las cosas por el lado iluminado de sol; yo por lo oculto. Tú lees en la luna visible, yo en la escondida. Tus djinns son monstruosos; los míos resplandecen entre los prototipos de belleza. Tú tienes en tu anillo cuatro piedras que te han dado los ángeles; los
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demonios colocaron en el mío una gota de agua, una gota de sangre, una gota de vino y una gota de leche. Tú crees haber comprendido el idioma de los animales; yo sé que solamente has comprendido los sonidos, no lo arcano del idioma.

Mudo Salomón hasta entonces, exclamó:
—¡Por Dios grande! Maléfico espíritu que á él y á su mejor hechura te atreves, ¿cómo osar asegurar tales cosas? Los hombres pueden contaminarse de error; pero los animales del Señor viven en la pureza. ¿Cómo su pensar inocente pudo haberme engañado?

Y el Salomón negro:
—Evoca—dijo—al ángel de forma de ballena que te dió la piedra en que está escrito: Que todas las criaturas alaben al Señor.

Salomón puso el anillo sobre su cabeza y el ángel deforme apareció.
—¿Cuál es tu nombre cierto?—preguntó el Salomón negro.

El ángel respondió:—Talvez. Y se deshizo.

Salomón llamó á todos los animales, y dijo al pavo real:
—¿Qué me expresaste tú?
Y el pavo real:—«Como juzgues serás juzgado.»
Así preguntó á otras bestias. Y contestaron:
El ruiseñor:—«La moderación es el mayor de los bienes.»
La tórtola:—«Mejor sería para muchos seres que no hubiesen visto el día.»
El halcón:—«El que no tenga piedad de los demás no encontrará ninguna para sí.»
El ave syrdar:—«Pecadores, convertíos á Dios.»
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 595

La golondrina:—«Haced el bien y seréis recompensados.»
El pelícano:—«Alabado sea Dios en la tierra y en el cielo.»
La paloma:—«Todo pasa, Dios sólo es eterno.»
El pájaro kata:—«Quien calla está más seguro de acertar.»
El águila:—«Por larga que sea nuestra vida, llega siempre á su fin.»
El cuervo:—«Lejos de los hombres se está mejor.»
El gallo:—«Pensad en Dios, hombres ligeros.»
—Pues bien—exclama el Salomón negro.—Tú, pavo real, mientes. Entre los humanos es el juicio malo el único que prevalece. Y entre los animales, como entre los hombres, la confianza pone en la boca de los lobos á los corderos. Tú, ruiseñor, mientes. Nada triunfa sino el ejercicio de la fuerza. La moderación se llama mediocridad, ó cobardía. Los leones, las grandes cataratas, las tempestades, no son moderados. Tú, tórtola, mientes, como no hables en tu sentencia de los débiles. La debilidad es el único crimen, junto con la pobreza, sobre la faz de la tierra. Tú, halcón, mientes siete veces. La piedad puede ser la imprudencia. ¡Ay de los piadosos! El odio es salvador y potente. Aplastad á los pequeños, rematad á los heridos; no deis pan á los hambrientos, inutilizad por completo á los cojos. Así se llega á la perfección del mundo. Tú, syrdar, mientes. Eres el pájaro de la hipocresía. Por lo demás. Dios se llamaba X; se llama Cero. Tú, golondrina, mientes. Eres la querida del halcón. Tú, pelícano, mientes. Eres her-
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mano del syrdar. Y tú, paloma, mientes. Eres la barragana de ambos. Tú, kata, mientes. Quien ruge ó truena, no debe callar; la razón siempre será con él. Aguila, cuervo y gallo, he de encerreros en la jaula de la insensatez. Ello es tan cierto como que Salomón en su gloria nada puede contra mí, y que el ojo del gallo no penetra la superficie de la tierra para encontrar los manantiales.

Desaparecieron las bestias. Los satanes, despertos, atisbaban á través de los cristales. Salomón, con una vaga angustia, contemplaba su propia imagen obscurecida en aquel que había hablado y á quien no podía dominar con sus ensalmos. Y el Negro iba á partir, cuando volvió á preguntarle:
—¿Cómo habéis dicho que te llamas?
—Salomón—contestó sonriendo.—Pero también tengo otro nombre.
—¿Cuál?
—Federico Niesztche.
Quedó el sabio desolado, y preparóse para ascender, con el ángel de las alas infinitas, á contemplar la verdad del Señor.
El pájaro Simorg llegó en rápido vuelo:—Salomón, Salomón, has sido tentado. Consuélate, regocijate; ¡tú esperanza está en David!
Y el alma de Salomón se fundió en Dios.

RUBÉN DARÍO.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 597

LITERATURAS EXTRANJERAS

Olindo Guerrini y las traducciones españolas del «Canzionieri», de Lorenzo Steochetti.

I

Lo que Guerrini tiene de propio, es personal é intransferible: es la voz. Esa voz insinuante y clara, que él sabe modular de un modo peregrino que le permite atacar sin tropiezo desde los agudos vibrantes de las imprecaciones de Baudelaire hasta los cantos con sordina de los sonetos de Ronsard, pasando por las notas populares de Beranger y por la mezza-voce de Soulary y Coppée, sin desentonos ni vacilaciones; por eso, de los poetas más contradictorios ha hecho uno solo, que no existió jamás, Stecchetti, y que, no obstante, vive ya entre los primeros elegiacos modernos.

La mayoría de los traductores de Stecchetti ignora esto, porque la crítica italiana y española no se han cuidado de decirlo, y por eso, sin duda, en vez de traducir el soneto de Ronsard: Quand vous serez bien vieille au soir, à la chandelle... (1)

(1) Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,
Assise auprès du feu, devisant et filant,
Direz chantant mes vers, en vous esmerveillant:
Ronsard me célèbrait du temps que j' estois belle.

Lors vous n'auriez servante oyant telle nouvelle,
Desja sous le labeur á demy sommeillant,
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 598

—que antes que Guerrini parafraseó ya Beranger en aquella canción que dice: Vous vieillirez ô ma belle maîtresse... (1)—han traducido innumerables veces: Quando tu sarai vecchia e leggerai... (2); y también por eso, en vez de traducir directamente del propio Beranger, Maudit printemps!, reviendras-tu toujours? (3), parafrasean de nuevo la pa-

Qui au bruit de mon nom ne s'aille reveillant,
Benissant votre nom de louange inmortelle.

Je seray sous la terre, et, fantosme sans os,
Par les ombres myrteux je prendray mon repos,
Vous serez au fauyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain:
Cueillez des aujourd'huy les roses de la vie.

(Edición Blanchemain, BIBLIOTHEQUE ELZÉVIRIENNE, t. I, pág. 349.)

(1) La canción tiene como estribillo estos versos:

Et bonne vieille au coin d'un feu paisible,
De votre ami répétez les chansons.

(Oeuvres choisies, de P. de Ronsard, avec notice, notes et commentaires par Sainte-Beuve, pág. 72.)

(2)

Quando tu sarai vecchia e leggerai
Questi pozeri versi accanto al fuoco;
Rivedrai colla mente a poco a poco
I giorni in che t'amai.
E ti cadrà sul petto il viso smorto,
Per la memoria del tuo tempo lieto:
A me ripenserai nel tuo segreto,
A me che sarò morto.
E ti purrá d'udir la voce mia
Nel vento che di fuor suscita il verno,
E ti purrá d'udir come uno scherno,
Una beica ironía.

(3)

Je la voyais de ma fenêtre
A la sienne tout cet hiver:
Nous nous aimions, sans nous connaître;
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 599

ráfrasis de Stecchetti Primavera che tu sia maledetta, y hacen lo mismo con los versos sugeridos á Guerrini por Baudelaire, por Soulary y por Coppée, en su primer manera. No saben que en la forma está el principal encanto de los versos que intentan traducir. No saben que las teclas y las cuerdas sin la mano del virtuoso no pueden producir aquellas notas.

«La forma de Stecchetti semeja un vaciado en bronce», dice Capuana. El autor habrá de seguro corregido una y otra vez el boceto en barro; aquella facilidad, aquella sobriedad en el conjunto y aquella precisión en todos los detalles le costarían un trabajo endiablado. El podrá darse cuenta de sus vacilaciones, de sus arrepentimientos, de sus dudas, de su desesperación, antes de que la línea, el movimiento entrevisto y buscado encontrasen la expresión perfectamente adecuada; pero nosotros no vemos nada que recuerde el boceto en barro: vemos la obra fundida, el vaciado maravillosamente conseguido, y sólo nos resta mirar y admirar.

Ninguno de los traductores de Stecchetti ha producido en sus lectores sensación semejante. Por falta de habilidad suficiente en el arte de la rima y del ritmo, ó por relativa carencia de personalidad literaria, plegándose á antiguas modalidades, los versos traducidos parecen, ya imitaciones

Nos baisers se croisaient dans l'air.
Entre ces tilleuls sans feuillage,
Nous regarder comblait nos jours.
Aux arbres tu rends leur ombrage;
Maudit printemps! reviendras-tu toujours?
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 6

Maeztu (Ramiro de).... Los secretos de la crisis... 106 y 173
» » » En la charca............. 311
» » » El ensueño hidráulico...... 445
» » » La moral que muere y la que nace.................. 535
» » » La Nación contra el Estado... 806
Máximo............. Minúsculas....... 36, 76 y 133
» » » Bibliografía............. 288
Morato (Juan José).... El ordenamiento de menostroles. 488
» » » Bibliografía............. 624
» » » El «Acta de Navegación» española............. 660
» » » El problema social........ 846
Nervo (Amado).... Tenue (poesía)........ 440
» » » Triste (poesía).......... 441
» » » El metro de doce (poesía)... 680
» » » Tritoniada (poesía)....... 844
Nessy............. Publicaciones periodísticas extranjeras....... 34, 93 y 143
Nosotros............ A la juventud intelectual...... 2
» » Revistas americanas......... 237
Ovejero (Andrés).... Poesías de Icaza (Lejanías).... 565
Pacheco (E. H.)...... Las mesetas de moda........ 400
Palacio (Manuel del).... Intima (poesía)........... 769
Palmerín de Oliva..... Libritos y libretos...... 32 y 117
» » El jardín de los poetas...... 330
» » Evolución de... la cátedra.... 382
» » Carmela rediviva: de Mathieu.. 317
» » La barraca: de Blasco Ibáñez............. 451
» » La alegría del capitán Ribot: de Palacio Valdés....... 362
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 60

Camilo Brentano trata de un libro de E. La Jeunesse titulado L'imitation de notre Maître Napoléon, en el cual se hace la apología del culto del «yo», como corresponde á todo discípulo de Nietzsche, Barrés y demás egotistas que cómulgan en la iglesia del truismo.

Revue Encyclopedique Larousse (28 de Enero.) Emilio Verhaeren da una ligera idea de la vida y obras del poeta flamenco Jorge Rodembach. Ilustran el artículo tres retratos, la habitación del poeta y algunas ilustraciones de sus obras. Rodembach aparece como uno de los poetas más dulces, expresivos y simpáticos de Bélgica; y al mirar su retrato, su cabeza fina y expresiva, llena de melancolía, se comprende que así lo sea.

Octavio Maus trata en L'art en Belgique, de las manifestaciones del arte pictórico en ese país en donde la pintura, la escultura y la literatura toman de pocos años á esta parte grandes vuelos.

Alexis Bertrand comienza un estudio acerca de l'Enseignement secondaire y se ocupa del problema de la educación que tanto preocupa la Francia moderna herida en su vitalidad, por la disminución de la población y de la natalidad.

La France de Demain (15 Enero.) Esta revista mensual se ocupa de cuestiones nacionales y de las reformas urgentes, cuya necesidad se siente en el país vecino.

El sumario del número 8 es el siguiente: A nos Souscripteurs, por Arturo Maillet.—Contre le Baccalaureat, extractos de una conferencia de M. E. Lavisse.—N. A. continúa su estudio acerca de L'armee de demain.—J. Delvaille, trata de L'éducation, l'Exercice et le Surmenage.—Enquete sur la nécessité de reformer nos systemes d'éducation et d'instruction.—Propos d'un Grincheux.

J. Nessy.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 600

de Becquer, ya rapsodias de Espronceda, ya paráfrasis de Zorrilla: todo, menos versos de Stecchetti.

Abro un libro de traducciones, el del Sr. Jurado, y leo:

Cuando caigan las hojas y anuncien
    el mes de los muertos,
y á la cruz olvidada te acerques
    de la tumba que guarda mis restos...

¿No es esto imitar á Becquer? Sigo leyendo, y hallo este apóstrofe:

¡Venecia peregrina, Nereida triunfadora
que en el espejo adriático tus monumentos ves;
canción del gondolero, alegre y soñadora,
á la que desde el Lido contesta arrulladora
la voz del mar que besa sus nacarinos pies!...

¿No es esto parafrasear á Zorrilla? Más adelante veo estas estrofas:

Ven, mi Nerina, á sentarte
aquí, sobre mis rodillas,
y el fuego de tus mejillas
en tus ojos mire arder;
vea; y cífièle á mi cuello,
desnudo el brazo incitante,
y en tu pecho palpitante
mi cabeza esconderé...

Y, sin querer, repito:
    Trae, Jarifa, trae la mano,
ven y pósalas en mi frente,
que en un mar de lava hirviente
mi cabeza siento arder.
    Ven y junta con mis labios
esos labios que me irritan,
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 601

donde aún los besos palpitan
de tus amantes de ayer.

Y los versos de Espronceda son los que persisten en mi memoria, y no les encuentro, en verdad, ningún parecido con el

Vieni, Nerina! Siediti
Lieta sui miei ginocchi...

porque el alma y la forma de la estrofa de Stecchetti son completamente latinas; su ritmo, bien definido está por los esdrújulos siéditi, cúpida, cùgime, etc., y tan fácil es que Catulo se parezca á Espronceda como que Stecchetti, en aquel sencillo soneto que comienza

Sei pur bella, Venezia, in mezo all' onde,
hable de Nereidas triunfadoras, de espejo adriático y de gondoleros cuyos nacarinos pies (!) besa el mar.

Si tal cosa acontece con lo que puede objetivarse, ¿qué quedará en esas versiones de lo íntimo, de lo vago? Nada, nada queda de esos desvanecidos matices de sensualismo triste que caracterizan las páginas de Stecchetti cuando su inspiración es puramente personal. Para convencerse, basta leer la primera página de Canzionieri y compararla con una traducción española. No hay que buscar las del difunto académico Sr. Arnao, ni las del profesor argentino Sr. Oyuela; sería demasiada crueldad para con el público: para el caso es suficiente la del Sr. Jurado.

Dice Stecchetti:

Poveri versi miei gettati al vento
della mia gioventú memoria liete,
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 602

rime d'ira, di gioia e di lamento,
povere rime mie, che diverrette?
.............................
.............................
    Voi testimoni del perir mio lento,
quanto, quanto l'amai voi le direte,
    poveri versi miei gettati al vento!

y traduce el Sr. Jurado:

¿Dónde iréis por el viento arrastrados,
pobres versos que mi alma engendró?
¿Qué será de vosotros, amados
juveniles recuerdos, mezclados
de ira y pena, placer y dolor?
.............................
.............................
    Ya que vais en las alas del viento,
pobres versos que mi alma engendro;
la diréis las angustias que siento,
y que sólo os forjó el pensamiento
    de su firme recuerdo al calor.

No, no; ese compás de polka callejera, acentuado con golpes de bombo, y ese final, rematado á fuerza de platillos, en nada se parecen á la música sugestiva de la poesía original, música delicadamente triste, que se apaga esfumándose en gradaciones sucesivas, á la manera de ciertas romanzas de Schumann y de algunos nocturnos de Chopín.

FRANCISCO A. DE ICAZA.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 603

MIS JESUITAS

VI
EL NOVICIO

Me alojaba en dos aposentos claros y espaciosos, uno me servía de alcoba y otro de comedor. En un estante puse mis libros, mis papeles, y empecé á reflexionar disponiéndome á escribir...

El panorama luminoso y fresco, la huerta, el campo verde, las empinadas y blanquecinas cumbres del Moncayo, me atraían más que la fatigosa labor de mi pluma, y á la ventana pasé horas y horas embebecido en las excelencias del paisaje.

Otras veces, debilitados los ojos en sus ansias de luz, bajé á la huerta, buscando rincones ocultos y sombríos, donde con los ojos cerrados olfateaba las delicias campestres, perfumes de tomillo, romero y manzanilla, que un aire sutil mezclaba y confundía con el aroma de frutas y flores cultivadas.

Mostrábase lustroso y blando, como si ofreciera su carne á mi apetito, un albaricoque pendiente de una rama, y á mis pies, las encendidas fresas, brillaban entre hojas retorcidas y obscuras. El paladar completaba mis goces. Adormecíase mi alma con extremecimientos inefables.

No era tiempo de pensar; las ideas, muy turbias, diluidas y borrosas, no hubieran hallado frases oportunas á que amoldarse; pero, sin duda, era
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 604

tiempo de sentir, y la Naturaleza, triunfadora, pulsaba su arpa de oro. ¿Qué valían mis libros, mis papeles alineados en el estante del aposento, si los comparaba con la misteriosa y tenue armonía de la vegetación, el vaho de la tierra fecunda, el aire puro de la montaña: imperceptible y dulce voluptuosidad palpitando en todos los seres y en todas las cosas?

No escribí una palabra, no abrí un libro. Lucía el papel su blancura, lucían los dorados tejuelos de sus lomos las obras maestras, rígidas, inmóviles. No escribí una sola palabra, no abrí un libro: pero el fresal quedó sin una fresa, y si los ojos consumiesen luz, los míos dejaran aquel paisaje á obscuras: tanto los embriagué con sus reflejos.

Mi hermano y otros novicios no perdían ocasión de acompañarme; sus ocupaciones eran muchas y sus ocios cortos; aprovechaban los momentos para cumplir conmigo sin faltar á su obligaciones.

Después de comer bajaban todos á la huerta y, acabado el estudio y las clases de la tarde, salían á dar un paseo largo. Yo salía también con mi hermano y alguno más, pero íbamos en otra dirección.

A la hora del recreo, mientras ellos corrían por la huerta, yo los veía desde mis ventanas.

Aparte de algunos que, sin duda con licencia del padre rector y tal vez obedeciendo una orden, me trataban, á los demás no los ví nunca de cerca. Formando bulliciosos grupos de cuatro en cuatro, discutían vivamente sin manoteos; dos andaban hacia delante y otros dos hacia detrás; así