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Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 347

LIBROS NUEVOS

JOSÉ DE ALCÁZAR.—España en América (Isla de Cuba). Un tomo, en 4.º, 180 páginas, 5 pesetas.

A. BENITO Y ALFARO.—Germán Prímero. Un tomo, en 8.º, 190 páginas, 2 pesetas.

BENOT.—Diccionario de las ideas afines. Un tomo voluminoso, en 4.º (pasta) 32,50 pesetas.

M. RAMOS CARRIÓN.—Zarzamora. Un tomo, en 8.º, ilustraciones de Passos, 200 páginas, 2 pesetas.

ALBERTO CASANAL SHAKERY.—Cuentos Baturros. Un tomo, en 12.º, 110 páginas, con un bonito fotograbado, 0,50 pesetas.

MIGUEL COSTA, Presbítero.—Líricas. Un tomo, en 8.º, encartonado, con retrato del autor, 140 páginas, 2,50 pesetas.

CRISTÓN.—Hágase ejército. Estudios tácticos al alcance de todos. Un tomo, en 8.º, 130 páginas, 1,50 pesetas.

J. CLOLA.—Eugenia (novela). Un tomo, en 8.º, con ilustraciones de Huertas, 300 páginas, 3 pesetas.

F. GINER.—Estudios y fragmentos sobre la teoría de la persona social. Un tomo, en 4.º, 430 páginas, 5 pesetas.

L. GRANDE BAUDESSON.—Meridionales (cuentos). Un tomo, con prólogo de Sálvados Rueda, en 8.º, 200 páginas, 2 pesetas.

E. GUTIÉRREZ GAMERO.—El ilustre Mangunído. (novela). Un tomo, en 8.º, 3,50 pesetas.

P. MARÍA LANAS Y AGUILANIEDO.—Alma contemporánea. Estudios de Estética. Un tomo, en 8.º, 340 páginas, 3 pesetas.

E. PARDO BAZÁN.—Cuentos Sacro-profanos. Un tomo, en 8.º, 320 páginas, 4,50 pesetas.

El libro del año. Un tomo, en 4.º mayor, de 700 páginas, 15 pesetas. Interesante enciclopedia del año, de retratos, bibliografía, teatros, prensa, etc.

L. DE ZULVETA Y EDUARDO MARQUINA.—Jesús y el diablo (poema en forma dramática). Un tomo, 8.º mayor, 40 páginas, una peseta.

B. VILLEGAS.—Estudios tropológicos sobre el Quijote de la Mancha. Un tomo en 8.º, 340 páginas, 2,50 pesetas.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 348

REVISTAS DE PARÍS

Mercure de France.—Del estilo y de la escritura, Remy de Gourmont.—Las bacantes, Herold.—Una orquídea extraordinaria, Wells.—De Kant á Nietzsche, Gualtier.—Invierno tibio, (poemas), Caussy.—El apartamiento de Minerva (conclusión), Tinan.—Revista del mes (23 firmas).

La Critique.—La exposición en casa Darand-Ruel, Detouche.—«El nuevo ídolo», La Rivierre.—«Las migajas», Straus.—Acerca de León Bloy, Lacaze Duthiers.—«Pierrot», Pioch.—Judas considerado como patriota revolucionario, Ibels.—Dibujos de Sloog, Christiansen y Thomeu.

Revue de Revues.—El contagio por los insectos, Hericourt.—En el mundo de los millonarios, Norvins (8 grab.)—Poemas, Bouchor.—El veneno y el adulterio, Proal y D'Estrae.—El drama español actual, Pardo Bazán.—Psicología de las dedicatorias literarias, Forest.—Las dos Barrés.—La solución del movimiento continuo: los nuevos automóviles (7 grab.)—Caze.—Revista dramática.—Análisis de las Revistas francesas, inglesas, americanas, húngaras é italianas.—Caricaturas políticas (10 grab.)

L'Humanité Nouvelle.—La raza en la etiología del crimen, Lombroso.—Juanito, Van Eeden.—Socialistas poloneses y rusos, Esse.—Algunas ideas sobre el objeto de la ciencia histórica, Borchart.—La Muerte ó la Vida, Regamey.—La democracia social alemana en el Congreso Stuttgart, Niemwenhuis.—Poesías, Nadson.—Curiosidades revolucionarias, Laurent.—Crónica literaria, Lantoine.—Libros y revistas, Reclus, Soval, Hamon, etc., etc.
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MIS JESUITAS

I
RECUERDOS INFANTILES

Habiéndose casado muy joven y nada robusta, mi madre no pudo criar al primogénito. A mí pudo criarme ya, sacando fuerzas de flaqueza, y á otros dos hijos que tuvo, los crió también. Las madres, entonces, no entregaban fácilmente y sin motivo justificado sus hijos á las nodrizas.

El carácter de mi padre, poco acomodaticio á las conveniencias gubernativas, le valió muchas traslaciones. Era ingeniero. De Gerona le mandaron á Teruel.

Yo quedé con los abuelos en el Ampurdan, hasta cumplir cinco años. A esa edad, mis padres deseaban que los conociera, y el abuelito, estimando justo su deseo, llevóme á Castellón de la Plana, donde habían ido á parar lanzados, como siempre, por un gobernador servil ó un cacique miserable y canalla.

Ví á mi hermano, por vez primera, frente á un altarcito de cartón, con arañas y candeleros de plomo, y velas de colores; con santitos, vírgenes, frailes, monjas, curas y monaguillos de barro. Llevaba una casulla de papel azul con franjas de oro; bonete no tenía. Muchas veces tratamos de hacerlo, pero no salían bien las puntas; de juguete no los hay; hecho á medida resultaba muy caro para nosotros.

Bonete no tenía; cáliz, vinageras y campanilla, sí, de plomo también; hostia y vino de verdad. No interrumpió, al verme, sus profanos oficios más que para señalarme la campanilla; tomándola me
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razón; pero la verdad es que en el curso de la vida del filósofo, no señala nada que indique ese valor y ese buen temple y esa fortaleza, porque la separación de Nietzsche del cristianismo, una heroicidad para Lichtemberger, para mí es una cosa sencilla y poco dolorosa, que la hace cualquier dependiente de comercio sin derramar una lágrima.

Más que ese temple y esa ternura, se descubren en los escritos de Nietzsche un egotismo delirante, una intransigencia absoluta, una violencia rencoresa por todo lo que no sea su persona.

Hay en él además de esto algo del sádico, del que goza en hacer sufrir; goce de débiles más que de fuertes. Siente entusiasmos por los hombres que aplastan: Napoleón, Bismarck; entusiasmos de hembra histérica. Jesús tenía sólo amor á los débiles, porque era fuerte...

Recuerdo que hace algunos años, en Biarritz, vi á un hombrecillo bajito, muy bajito, vestido de marinero, jugando á la barra, enseñando sus biceps y ejerciendo de atleta. Me dijeron que era Pierre Loti; y al saberlo, creí adivinar el secreto de sus entusiasmos por la fuerza y la estatura.

Por algo que tiene relación con los bíceps de Loti, me figuro á Nietzsche en el rincón de su despacho, sonriendo mefistofélicamente, al pensar en el efecto que sus paradojas van á causar en los philistines de Alemania; pobre diablo, de talento megalómano y soñador, incapaz de matar una mosca y creyéndose más terrible que Atila.

Como escritor, Nietzsche es un artista brillante, un cerebro lleno de ideas desordenadas, anárquicas, incoherentes... Quizás esta incoherencia sea
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arrodillé, y guiado por sus indicaciones, hice lo que pude para servirle aquella misa.

La ceremonia debió repetirse muchas veces; tengo idea vaga de que mi hermano predicó desde un púlpito de sillas en funciones de mucha solemnidad; yo nunca pasé de monaguillo.

La casa tenía en el patio una cochera y en la cochera un tabuco lleno de baules viejos. Aquellos baules eran del amo de la casa, que al trasladarse ó al morirse (no sé á punto fijo) los dejó allí; el tabuco era para nosotros un país encantado y tentador. Casi todos los niños tienen carácter aventurero; la sombra seduce, ¿cómo resistir el acicate de aquella inocente aventura?

Entramos, con miedo: miedo á lo misterioso; y abrimos una caja. Entre ropas y papeles mugrientos apareció una Virgencita. Limpiándola el polvo la pusimos de pie sobre un baul. Sacamos después un sombrero de teja y cuatro corbatines de terciopelo negro, de los que usaban, para no torcerse, nuestros ilustres antepasados. La Virgencita era tentadora, costaba seis reales en la feria; muchas veces habíamos regateado una igual, inútilmente: no era posible sacarla menos de seis reales. Y ¿cómo invertir en una sola figurita, ese dinero, que debía procurarnos todas las atenciones de altar?

Lo más triste, lo más amargo, era ver como se corrían las velas al menor aire. Los candeleros y las figuras duraban, pero ¡las velas de colores...!

La conciencia nos libró de robar la Virgencita... permitiéndonos cojer los corbatines. Nos llevamos los corbatines para descoserlos, y acaso para in-
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tentar por centésima vez la construcción de un bonete.

¿Cómo nos atrevimos á cojer lo inútil y no lo agradable? Tal vez por que nos agradaba creímos que la Virgencita era también el encanto de su dueño. Acaso influyó en esta diferencia de apreciaciones, tener idea formal del precio de la figura ¡seis reales! y no tenerla de los corbatines... Lo cierto es que los cojimos y desarmamos... ¡Quién sabe si otros mozalbetes de menos aprensión, cojieron más tarde, la Virgencita codiciada!

Recuerdo también que una doncella entró á servirnos, advirtiendo que tenía costumbre de oír misa todas las mañanas y sermón cuando lo hubiera. Estaba en relaciones con una especie de sa-cristán, rapado y encogido, que, por no dar escándalo acercándose á la reja, entraba en casa con permiso de mi pobre madre, al anochecer. Juntos los amantes, rezaban el rosario. Supongo que al fin se casarían.

Una memoria, imborrable, como si aún le viera, es la del botánico Vidal, hombre noble y bondadoso. Tenía la chifladura revolucionaria y librepensadora; odiaba de muerte á los clérigos, incapaz de hacer el menor daño á ninguno. En medio minuto ¡zás, zás, zás!... dibujaba unos curas maravillosos. Al terminar, les cruzaba el cuello con una raya muy negra: la cuchilla. Nosotros conservábamos un cajón lleno de tan originales dibujos. También compraba en la feria sotanas de barro; les cortaba la cabeza con un cuchillo y se la pegaba con lacre, de modo que rebosara bien y se vierá en el cuello la cinta roja de los degollados.
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Fuimos á Tarragona, y allí debió hacer mi hermano la primera comunión. Apenas conservo idea de la catedral; íbamos á misa todos los días de precepto y á bendecir la palma el Domingo de Ramos. La bendición de las palmas y las procesiones me afectaron profundamente; la imagen del Nazareno se grabó en mí: un semblante dulce, triste, dolorido. Aún le veo retemblar sobre las andas á hombros de los encapuchados penitentes. La centuria romana, los agonizantes cargados con pesadas cruces... Imágenes terribles del Suplicio Eterno.

Y el repiqueteo de campanas tocando á Gloria, el cordero pascual, asado, inevitablemente; los postres dulces y abundantes. Dios que revive y la vida que renace con la Primavera. ¡La Pascua! el corazón se baña en luz y los árboles florecen.

Ibamos á la escuela, donde rezábamos el rosario una vez á la semana; rezábamos canturreando y sin devoción, haciendo lo posible para distraernos y reír.

Al despertarnos, mi padre nos hacía rezar y decíamos entre dientes un Padre Nuestro, un Credo y una Salve. Por la noche, al acostarnos, igual advertencia, las mismas oraciones... mismo cansancio. No éramos devotos, preferíamos á la iglesia y á la oración, el campo y el mar: la Naturaleza. Mi hermano comenzó sus latines. Ya no decía misa.

Tocó á mi padre la excedencia, y fuimos á nuestro Ampurdán, á recogernos en el seno de la familia, donde se dejaría sentir menos la escasez. Vivíamos en Figueras, para que mi hermano pu-
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diese asistir á las clases del Instituto. Mi madrina era muy devota; en su casa rezaban el rosario todos los días, y las gracias antes de abandonar la mesa. Estas costumbres no se implantaron hasta mucho tiempo después en mi casa. Mis primos eran menos devotos que yo; cuando íbamos á Las Olivas, para la matanza ó la recolección, rezábamos el rosario en la cocina, con la servidumbre. Lo llevaba el criado más viejo, y todos respondían. Aún me parece oír su voz cascada, mientras iba desgranando letanías, con los ojos entornados. Ora pro novis, ora pro novis... Miserere novis... En toda mi vida no pude aprender á cambiar oportunamente; ó adelantaba los miserere... ó retrasaba los ora... Cansado ya de mi torpeza, resolví mascullar siempre... novis.

—¡Que os veamos!—decían los mayores, cuando nos pescaban, haciéndonos colocar en primera fila. Y aquello era un suplicio de una hora: después del rosario, con su letanía, los padrenuestros á santos tutelares y difuntos preferidos; cuando ya no había más nombres, aún quedaba un padre nuestro «á todos los santos y santas de la gloria».

Despreciando las advertencias que nos hacían, procurábamos llegar tarde al rosario; pero nos aguardaban, después de hacer que nos buscasen por todas las habitaciones, por la huerta y por el pueblo. Muchas veces conseguíamos que nos dejaran encaramarnos en la leñera, pero nos tentaba la risa de tal modo, que no podíamos contener carcajadas ruidosas, y nos hacían salir á mitad.

Algunos pescozones me costó el rosario; nadie supo hacerme devoto.
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Una tarde vi á la madrina de conversación con un caballero de barba rubia; mis primos también estaban allí, viéndole despedirse y deseando que no tardase mucho; según dijo, iba por la noche á Francia. Le ofrecieron cuanto hay que ofrecer y como lo hacen los que se hallan dispuestos á dar lo que ofrecen. Agradeció las atenciones con palabras muy atentas y se fué. Todos quedaron compadeciéndole mucho, casi llorosos. Los niños bajamos al jardín. Luego supe que aquel señor de barba rubia era un jesuita, profesor de un colegio. Expulsados entonces, no podían vestir su traje talar.

Algunos meses más tarde oí hablar de jesuitas otra vez. Los hijos de un menestral de mi pueblo marchaban á Francia, eran jesuitas, iban al noviciado. Y del padre se dijo que también era jesuita de sotana corta. Los republicanos le trataban con recelo. Era muy devoto y muy pacífico, vivía santamente con su mujer y trabajaba como todos los de la clase, á las horas de costumbre.

Un pobre boticario, muy amante de la caza y de la libertad, le miraba con malos ojos.

Una señora beata, y tía de mi abuela, tenía siempre sonrisas y elogios para el menestral jesústico. Yo quise descubrir en su persona, en su oficio y en sus modales, algo misterioso que justificara las prevenciones.

El cerrajero, humilde y rezador en la iglesia y hacendoso en el taller, me parecía un hombre inofensivo, insignificante, un hombre como todos.

Y no pude saber entonces qué signos caracterizaban á un jesuita.

Luis Ruiz y Contreras.
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ADEGA

(HISTORIA MILENIARIA)

III

El mendicante salmodiaba ante el portalón de la venta.
—¡Buenas almas del Señor, haced al pobre peregrino un bien de caridad! La Santísima Virgen María, y el Apóstol Bendito os conserven la amable vida y salud en el mundo para ganarlo. Dios os dé qué dar y qué tener: salud y suerte en el mundo para ganarlo. ¡Buenas almas del Señor, haced al pobre peregrino un bien de caridad!
Apoyó la frente en el bordón, y la guedeja negra, polvorienta y sombría, cayó sobre su faz. Una vieja asomó en la puerta:
—¡Vaya con Dios, hermano!
La vieja traía la rueca en la cintura, y sus dedos de momia daban vueltas al huso. El peregrino levantó la frente voluntariosa y ceñuda como la de un profeta:
—¿Y á dónde quiere que vaya perdido en el monte?
—A donde le guíe Dios, hermano.
—A que me coman los lobos.
—¡Asús! no hay lobos.
Y la vieja, hilando su copo, entróse nuevamente
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en la casa. Una ráfaga de viento cerró la puerta. El peregrino alejóse musitando: golpeaba las piedras con el cueto de su bordón. De pronto volvióse, y rastreando un puñado de tierra lo arrojó á la venta. Erguido en medio del sendero, con la voz apasionada y sorda de los anatemas clamó:

—¡Permita Dios que una peste cierre para siempre esa casa sin caridad! ¡Que los brazados de hortigas crezcan en la puerta! ¡Que los lagartos anden por las ventanas á tomar el sol!..

Sobre la esclavina del peregrino temblaban las cruces, las medallas, los rosarios de Jerusalén; sus palabras ululaban en el viento; las greñas lacias y tristes le azotaban las mejillas... Por el camino real venían nubes de polvo. En lo alto de los peñascales balaba una cabra negra. Las nubes iban á congregarse sobre el horizonte, un horizonte de agua. Volvían las ovejas al establo. Apenas interrumpían el reposo del campo, aterido por el invierno, las esquilas lentas y soñolientas. En el fondo de una hondonada verde y umbrosa, se veía el santuario de San Clodio, Mártir, rodeado de nogales centenarios: cabeceaban tristemente; sus brazos secos sacudían el agua con extremecimientos llenos de frío: semejaban viejos paralíticos abandonados al bordé del camino, patriarcas sin prole, desnudos y olvidados.

Adega le llamó en voz baja al mendicante desde la cancela del aprisco.
—¡Oiga, hermano!.. ¡oiga!..
Como el peregrino no la escuchaba, se acercó tímidamente.
—¿Quiere dormir en el establo, señor?
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El romero la miró con dureza. Adega, cada vez más temerosa y humilde, ensortijaba á sus dedos bermejos, una hoja de juncia olorosa.

—No vaya de noche por el monte, señor. Mire el establo de las vacas, lo tenemos lleno dé lino, y podría descansar á gusto.

Sus ojos de violeta alzábanse en amoroso ruego, y sus labios trémulos permanecían entreabiertos con anhelo infinito. El mendicante, sin responder una sola palabra, sonrió. Después volvióse avizorado hacia la venta, que permanecía cerrada, y fué á guarecerse en el establo, andando con paso de lobo. Adega le siguió. El mastín, como en una historia de santos, vino silencioso á lamer las manos del peregrino y la pastora. Apenas se veía dentro del establo. El aire era tibio y aldeano: sentíase el aliento de las vacas. El recental andaba suelto, se revolvía juguetón, entre las patas de la yunta hincaba en las ubres, y erguía el picaresco testuz dando balidos. La Marela y la Bermella, graves como dos viejos arciprestes, rumiaban la yerba fresca y olorosa cabeceando sobre los pesebres. En el fondo del establo había una montaña de lino. Adega condujo al romero de la mano. Los dos caminaban á tientas. El mendicante dejóse caer sobre el lino y sin soltar la mano de Adega pronunció á media voz:

—¡Ahora falta que vengan los amos!..
—Nunca vienen.
—¿Eres tú quien acomoda el ganado?
—Sí, señor.
—¿Duermes en el establo?
—Sí, señor.
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El mendicante rodeóle los brazos á la cintura, y Adega cayó sobre el lino. No hizo el más leve intento por huir: temblaba agradecida al verse cerca de aquel santo que la estrechaba con amor. Suspirando cruzó las manos sobre el cándido seno como para cobijarlo, y rezar. El mastín vino á posar la cabeza en su regazo. Adega, con apagada y religiosa voz, preguntó al romero:
—Ya traerá mucho andado por el mundo, ¿verdad?
—Desde la misma Jerusalén.
—¿Eso deberá ser muy desviado, muy desviado de aquí?...
—¡Más de cien leguas!
—¡Glorioso San Berfísimo! ¿Y todo por monte?
—Todo por monte y malos caminos.
—¡Ay Santo! Bien ganado tiene el cielo...
Los rosarios del peregrino habíanse enredado á los cabellos de la zagaía: Adega para mejor desprenderlos se puso de rodillas; las manos le temblaban como las rosas de un altar, y hubo de arrancárselos: llena de santo respeto besó las cruces y las medallas que desbordaban entre sus dedos.
—Diga, ¿están tocados estos rosarios en el sepulcro de Nuestro Señor?
—En el sepulcro de Nuestro Señor, y además en el sepulcro de los Doce Apóstoles.
Adega volvió á besarlos. Entonces el peregrino, con ademán pontifical, le colgó un rosario al cuello.
—Guárdalo aquí, rapaza.
Y apartábale suavemente los brazos que la pas-
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tora tenía aferrados en cruz sobre el pecho. La niña murmuraba con anhelo:
—¡Déjeme señor! ¡déjemel!
El mendicante sonreía y procuraba desabrocharle el justillo. Sobre sus manos velludas revoloteaban las manos de la pastora como dos palomas asustadas.
—Déjeme señor, yo lo guardaré.
El peregrino la amenazó:
—Voy á quitártelo.
—¡Ay! señor, no haga eso... Guárdemelo aquí, donde quiera...
Y se desabrochaba el corpiño, y descubría la garganta como una virgen mártir que se dispusiese á morir decapitada.

RAMÓN DEL VALLE-INCLÁN.
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calculada, quizás no sea más que resultado de su perturbación mental. Me inclino á lo primero; pienso que Nietzsche es, como Barbey d’Aurevilly, de los que hacen juegos malabares con los conceptos, especie de titiritero de las ideas. Loco, bueno; pero loco que sabe sacar provecho de su locura.

Como metafísico, Nietzsche, no tiene nada de original. Su concepción del mundo es la misma que la de Schopenhauer; todo es voluntad y todo representación. La tendencia piadosa de Schopenhauer es la que molesta á Nietzsche, á este pobre cantor de fuerzas que no tiene.

Nietzsche desprecia la piedad. ¿Qué derecho tienen los demas á la vida? El no admite más que su «yo», y se encierra en sí mismo. Allá, en el altar, levantado sobre las células de su cerebro, para glorificar su orgullo, se incensa y se adora. El «yo» es santo—dice—y añade: «Una personalidad debilitada, extinguida negándose y calumniándose á sí misma, no sirve para nada».

Este egotismo, unido á sus necias pretensiones aristocráticas, le impulsan á odiar la moral de la caridad y del amor al prójimo; le impelen á exacerbar el espíritu de la Reforma, de la Revolución, de la democracia; esa misma egolatría le conduce á la negación de lo objetivo como noumenon, al cual lo considera como un fantasma, un reflejo tan solo de la psique.

Según se ve, la metafísica de Nietzsche no es tan original como se ha dicho. La afirmación de que todos los actos tienen como base un instinto, una necesidad, es vieja. El gran Spinoza dijo: «El apetito es la esencia misma del hombre.»
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CONTRA EL PURISMO

Hay que levantar voz y bandera contra el purismo casticista, que apareciendo cual simple empeño de conservar la castidad de la lengua castellana, es en realidad solapado instrumento de todo género de estancamiento espiritual, y lo que es aún peor, de reacción entera y verdadera.

Eso del purismo envuelve una lucha de ideas. Se tira á ahogar las de cierto rumbo, haciendo que se las desfigure para vestirlas á la antigua castellana. Se encierra en odres viejos el vino nuevo para que se agríe.

Nada más apetecible al parecer que la perfecta adecuación entre el fondo y la forma, la idea y la palabra, el que ésta no sea otra cosa que la transparente exteriorización de aquélla. Mas es ésta una concepción estática y, como tal, nada progresiva, puesto que todo dinamismo lleva consigo, entre otros desequilibrios, el del fondo con la forma que lo expresa. Por debajo del fondo contituido y hecho ya, hay, siempre que el tal fondo sea vivo, fondo que se está haciendo y pide forma. Rechazar lo informe es ahogar el progreso de la vida.

Epocas clásicas son aquellas en que una perfecta correspondencia entre el elemento social y exterior y el individual é interior de la cultura, produce una perfecta adecuación entre el fondo y la forma de cada una de sus manifestaciones. La civilización de un pueblo, es decir, el nexo de sus instituciones públicas, su religión, su gobierno, su arte, su ciencia, corresponden en tales épocas á la cultura pública, esto es, al estado íntimo de conciencia social que del consenso de las individuales conciencias surge.

La época actual no es en nuestro país clásica ni mu-