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Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 605

podían oirse y atenderse bien, sin inclinarse ni perder la línea y el ritmo, como sucede á los que se acaloran discutiendo mientras andan varios en fila. Con las manos cruzadas, con paso uniforme y vivo, sin perder un momento su compostura, sin tropezarse apenas, iban y venían los grupos, y la distancia fundiendo en un rumor sus voces, traíalas á mi oído sin permitirle apreciar una sola palabra. Iban y venían los grupos, y sus ojos no se alzaban para recrearse con el azul del cielo y la blancura de las cumbres, ni su marcha se detenía cuando un aroma provocante invadiera su olfato; nunca sus dedos acariciaban las hojas de los arbustos ni los tallos de las flores; pasaban insensibles á las maravillas de la Naturaleza como si no hubiese más vida que sus pensamientos.

Al tercer día, mi novicio entró en mis habitaciones muy de mañana; me vestí precipitadamente y bajamos á la huerta.

—Hoy puedo acompañarte hasta la hora de los Oficios.

—Oye, ¿tenéis algún cerezo?
—Sí; uno muy hermoso.
—Quisiera comer cerezas en el árbol.
—¡Siempre niñerías!

Ibamos de prisa y en silencio; yo pensaba en lo bien que me sabrían las cerezas. Recordaba con placer exquisito las ramas bruñidas y obscuras, las hojas alargadas y de un verde intenso; el fruto, como gotas de coral, meciéndose, alegrando la vista, provocador, llamativo, incitante...

A distancia descubrí sus puntos rojos.

—¡Ya le veo!—Y me puse correr.
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—No te fatigues, criatura.
Me fatigaba más la impaciencia.
Encaramado en el tronco, aproximaba las ramas, que cedían blandamente, y las cerezas iban cayendo temblorosas en mis labios. Cada mordisco daba la sensación de un beso. Brinqué de gozo, canté mis delicias, y, ni se cansaron las ramas de ofrecerme su abundente fruto, ni me hartara yo nunca de hacerlo crugir entre los dientes; mis ansias no tenían fin. Algun rayo de sol, penetrando á través del follaje, se clavaba en los globos coralinos, transparentábalos, marcando con agujas de luz la carne más blanda y sabrosa...
—No acabarás de hacer niñerías?
Era la voz de mi novicio que me contemplaba desde un banco de piedra.
—¿Te aburres?
—No; me da tristeza verte absorto en cosas tan fútiles.
—¡Cosa fútil un cerezo!
—¿Cuándo serás juicioso?
—Nunca.
—Baja, hombre.
—Aún quedan.
—Baja; es hora de que te formalices, de que yo te hable seriamente.
—¡Oh! ¿Estás hablando seriamente? Perdona. Me atraen más las cerezas que tu conversación.
—Eres incorregible. Te lo suplico: baja y escúchame.
Bajé silencioso, mustio, viendo que la escena tomaba un cariz extraño.
—Síntate.
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Aguardé á que hablara.
—Hijo mío, tú no sabes... Me consagro á Dios, rezo, estudio, trabajo, dedico á Dios toda mi vida, y no tengo paz; ¡tus locuras me condenan! Mi alma no se desprende nunca del cariño que puso en tí... No puedo salvarme sin que te salves... En mis oraciones diarias no pido más que tu salvación, y Dios no me oye porque tú le rechazas... Ya sé que no eres malo, y te hundes en el mal; ya sé que no eres para la iglesia un rabioso enemigo, pero huyes de la iglesia como huirías de tu enemigo más rabioso... Medita, reflexiona. Yo creo que no lo has pensado nunca seriamente... Que tu indiferencia es falta de reflexión, descuido... Hijo mío, yo te ayudaré... Aquellas oraciones que nuestros padres nos enseñaban, repítelas conmigo... «Dios te salve, reina y madre, madre de misericordia»... ¿No es dulce para ti recordarlas?... «A ti suspiramos, gimiendo y llorando en este valle de lágrimas»... ¡Oh! ¡Muchas lágrimas!... ¿No ves como lloro por ti, yo que debiera ser dichoso?... ¿No te compadeces? Tú, que haces gala de piedad... ¡Tenla de tu hermano!... Tenla de ti, que te condenas, que te pierdes... ¡Ah! Eres mudo para la oración, sordo para mi súplica, ciego para mis lágrimas... Oyeme, contéstame: haz siquiera la señal de la cruz... Dame una esperanza... ¡No! ¿Tampoco eso?... ¡Inmóvil... muerto para el bien., alejado en absoluto de Dios!
Y apoyando la cabeza entre sus manos, lloraba, lloraba...
Ignoro cuánto duró el silencio que para mí era un martirio.
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Me levanté, y esforzando mi voz temblorosa, dije:
—Yo turbo tu paz como tú has turbado la mía. Yo no me aparté de ti ni de nuestros padres; tú abandonas el hogar. Me dijeron que viniese para ver á un hermano; que nadie me hablaría de lo que tú me hablaste ahora... Faltáis á vuestra promesa. Me voy; no volveré á esta casa.
—Tú buscas á un hermano, yo busco un alma.
—Para el amor, para el bien, te ofrezco la mía.
—¡El amor! ¡El bien! Tú no sabes lo que significan: ¿Es posible que seas bueno y amante si huyes de la Iglesia?
—Dios me comprende.
—La Iglesia es la casa de Dios; allí has de buscarle. ¿Te obstinas aún?
Rabioso, desconsolado, corrí hacia el monasterio.
Entonces era yo quien lloraba, y mi novicio, enjugándose los ojos, repetía:
—¡Vete! ¡Vete!

Luis Ruiz y Contreras
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OPERACION QUIRÚRGICA
COMEDIA ORIGINAL
DE
JACINTO BENAVENTE

ACTO ÚNICO
PERSONAJES
HIPÓLITO, CLARA, LEONCIO
ESCENA PRIMERA
CLARA y después HIPÓLITO.

HIPÓLITO (Desde la puerta). ¿Se puede?
CLARA (Sin mirar). Adelante. (Sorprendida). ¡Ah! Hipólito...
HIPÓLITO Ese ¡ah! no necesita acotación. Ha sido un ¡ah! con extrañeza. Dijiste «adelante» sin verme. Esperabas á otra persona. Cuando me anuncio, nunca estás en casa.
CLARA Casualidad, puedes creerlo.
HIPÓLITO Casualidad, eso pensé yo; y como no soy hombre de quien se burle más de tres veces esa diosa juguetona que tiene nombre de mujer y suele ir piecedida, al nombrarse, del adjetivo pícara, combiné mi visita de manera que la casualidad por esta vez, pícara y todo, perdiera sus derechos. ¿Qué tal la entradita? Como corresponde á un embajador con cartas acreditadas. (Entregándole una carta). Lea su majestad. ¡Su majestad la mujer!
CLARA (Sin tomar la carta). ¡Una carta!... ¿De Luis?... Es inútil. ¿Ves por qué no quería yo verte?
HIPÓLITO ¿Qué título invocaré para obligarte á leerla? El de hermano es el que menos estimas en mí, por venir de quien viene; pero el de amigo tuyo leal, que siempre y en cualquier circunstancia estuvo de tu
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LOS ANORMALES

En su tratado de las degeneraciones, en donde la preocupación se mezcla de una manera curiosa con intuiciones geniales y descubrimientos científicos, Morel escribía: «La existencia de un tipo primitivo que al espíritu humano le agrada constituir en el pensamiento como la obra maestra y el resumen de la creación, es un hecho tan conforme á nuestras creencias, que la idea de una degeneración de nuestra naturaleza es inseparable de la idea de una desviación de este tipo primitivo, que encerraría en sí mismo los elementos de la continuidad de la especie.» De suerte—concluía—el que «degeneración y desviación enfermiza del tipo normal de la humanidad, no son en mi pensamiento más que una sola y misma cosa». Degeneración y decadencia son, pues, para Morel dos ideas inseparables.

Para la ciencia contemporánea, al contrario, la degeneración no es siempre síntoma de decadencia y de inferioridad, porque va acompañada á veces de perfeccionamientos.

Por otra parte, el hombre normal no tiene nada de esa perfección que Morel atribuía, siguiendo las leyendas bíblicas, al tipo primitivo de la humanidad. El hombre normal no es más que el producto mediocre de la selección individual y social, relacionado con el medio histórico y telúrico á que pertenece y variable con él.
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parte, debe significar algo para ti. Por favor te pido que leas la carta.

CLARA  Por favor... á ti. (Abre la carta.)

HIPÓLITO  Quiero oirla... lee alto... quiero asegurarme de que la lees sin conmoverte.

CLARA  (Entregándole un papel que acompaña á la carta). Esto es para ti.

HIPÓLITO  Sí, cuatro letras. (Lee). «Querido hermano: por la memoria de nuestra madre, haz que Clara lea la carta que para ella te envío.»

CLARA  (Con ironía). ¡Qué tono solemne! Hoy es alta tragedia.

HIPÓLITO  Lee.

CLARA  (Leyendo). «Clara, esposa mía; bien sé que si nada queda en tu corazón del cariño que me tuviste, nada valdrá, para que vuelva á mí tu cariño, la consideración de cuánto he sufrido. ¡Nada quieres saber de mí! ¿Te dice el corazón que si supieras cuál es mi vida tendrías lástima de mí, y por lástima habrías de quererme? Yo sé cuánto vale tu corazón, y sé que no podría sentir de otro modo al oirme. Convaleciente de una enfermedad gravísima, te escribo, casi resucitado.» (Interroga á Hipólito con la vista.)

HIPÓLITO  Vine dos ó tres veces á decírtelo; pero nada querías saber de él. El estuvo á punto de morirse... Sigue.

CLARA  (Lee). «No ha querido Dios que seas viuda; no quiero pensar si hubiera sido tu dicha. Dios ha guardado mi vida para que tú dispongas de ella, para que digas tú si vale la pena de guardarla. Tuya es, regenerada, esposa mía, regenerada por muchos años de remordimientos y de triste experiencia. Pregunta cuál ha sido mi vida en tanto tiempo; cualquiera te dirá si ha sido triste; sólo Dios y yo sabemos cuánto lo ha sido. Clara mía, bien sé que mis súplicas no valdrán nada si al leerlas no sintieras dentro de ti, con voz inefable, otras voces queridas que bajan del cielo
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y por mí te suplican, las de nuestros padres, la del ángel que voló al cielo porque nos vió separados en la tierra y quiso pedirle á Dios más cerca por nosotros... Perdóname, Clara mía, para que seamos muy felices y podamos ser muy buenos y volvamos á ver al ángel nuestro.» (Queda pensativa.)

HIPÓLITO  No te habrá convencido, pero te ha conmovido. Pues bien; yo no pretendo ganar tu corazón con artificios retóricos. La carta, al fin, está escrita con el alma; estoy seguro... Pero supón que no lo estuviera... La memoria de los padres, el angelito que está en el cielo... Muy bonito... pero no, yo traigo las cosas á su terreno, al terreno terrenal, y en él, sin retóricas, una vez más te repito que no puedes mantenerte en una situación equivoca para tu decoro. No diré si llevaste la ofensa de tu dignidad al extremo cuando te separaste de mi hermano... Pero ha pasado mucho tiempo y la gente, interesada por ti desde un principio, aguarda impaciente un desenlace... Si no perdonas á tu marido y acabas la comedia á gusto de todos, supondrán que tienes un amante y acabará de modo muy triste para ti y para cuantos de verdad te queremos.

CLARA  La vida, por desgracia, no es una comedia, y si lo es, no somos nosotros los autores de ella, y mal podemos trazar su desenlace á gusto nuestro. La mía le tuvo hace mucho tiempo. El que tú me propones sí que sería un desenlace de comedia, un arrepentimiento, un perdón de tercer acto, para que el público salga satisfecho, celebrando la moralidad de la comedia... Yo no sé hacerlas; quiero y odio con toda el alma... por eso es para siempre.

HIPÓLITO  Estábamos en que habías olvidado. El olvido es quietud: no lo quiero. Ahora dices que odias: eso vamos ganando. El odio está más lejos del amor, pero en línea recta... y es inquieto, andará el camino.

CLARA  Es un odio olvidado el mío, un perdón casi,
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pero como desde otra vida, con una losa en medio. Cuando el corazón dice que perdona una ofensa, es que ha dicho antes... ya no me importa.

HIPÓLITO ¡Ya no te importa! Estado de ánimo excelente para discurrir en calma...

CLARA No, Hipólito. No puede ser.

HIPÓLITO ¿Tendré que hablarte con severidad?

CLARA (Con ironía). ¿En nombre de Luis?

HIPÓLITO (Severo). En el suyo, si quieres. La falta de Luis fue la más natural en su caso. De las que todos los maridos cometen á escondidas, y todas las mujeres perdonan á sabiendas.

CLARA A los tres meses de matrimonio, cuando la certidumbre de su cariño era sagrada para mí, ¡afrentarme en mi propia casa! Mostrarme de ese modo brutal lo que yo significaba para él, recibir el insulto de verme sustituida en las caricias de mi esposo por otra mujer cualquiera...

HIPÓLITO ¿Y si yo te dijese que estás en camino de justificar con tu conducta la de tu esposo, y en ese caso, sería tarde para perdonarle porque á tu vez necesitaras de perdón?!

CLARA ¿De perdón, yo? ¿Qué quieres decirme?

HIPÓLITO Lo que murmura todo el mundo. Que de algún tiempo á esta parte saliste de tu retraimiento, que has vuelto á frecuentar la sociedad, que buscas alivio y distracción á tu pena, y que mi amigo Leonicio, joven de buena presencia, de amenísimo trato, con aficiones artísticas y mucho fuego en el alma, con todo, en fin, lo que seduce en un hombre, te enamora con asiduidad de todos notada; figúrate si de mí lo habrá sido, de mí, que no he dejado de vigilarte, porque te quiero y sabía muy bien lo que sucedería tarde ó temprano. Tu viudez ha sido larga; los hombres en semejante caso rompen la tregua brutalmente, como Luis, con menos disculpa en apariencia, porque luchan menos y á los dos pasos echan por el camino
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real; pero el de lo ideal, ¿sabes adónde lleva? Al mismo punto. No vale la pena de andarle.

CLARA  No discuto si me han calumniado. Supón que es verdad todo, que quiero á otro hombre. Cumpliré con mi deber. ¿Pero quién puede impedirme que al cumplir con mi deber no me sacrifique? El deber es el único privilegio de esposa que he disfrutado; si por él sacrifico mi felicidad, ¿qué más puede exigirme?

HIPÓLITO  ¡Tu felicidad! ¿Lo sería para ti un amor ilegítimo, culpable?

CLARA  Cumpliré con mi deber, ya lo dije... cueste lo que me cueste.

HIPÓLITO  ¿Con el deber de esposa? Pues ninguno primero que el de volver á serlo, perdonando al esposo arrepentido.

CLARA  ¿Arrepentido?

HIPÓLITO  No lo dudes... si es que no tienes interés en dudarlo. Si yo creyese que Luis fuera capaz de renovar la ofensa, no pretendería reuniros. Luis es otro hombre, ha padecido mucho. No le conocerás cuando le veas.

CLARA  ¿Verle? ¡No!

HIPÓLITO  Pues hoy debe llegar... Espero un telegrama. Luis sabe que estás en peligro, que Leoncio te enamora...

CLARA  ¡Oh!

HIPÓLITO  ¡Ya lo ves!

CLARA  (Con resolución). ¡Sea su castigo!... ¡Ah! no; lo sería si me quisiera como yo le quise. Pero él... sentirá la ofensa del amor propio, la dignidad de esposo, lo qué dirá la gente; él preferirá que fuese cierta mi culpa, con tal que nadie lo supiese... y yo, yo sólo en pensarla á solas me he destrozado el corazón. Mientras me vió triste y retirada no se acordó de mí. Aca- so mi tristeza halagaba su vanidad. Sabe que vuelvo al mundo, y se preocupa por mí; cree que quiero á otro hombre, y vuelve á mí... no apasionado á matar-
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me, si es que ofendo su amor, sino muy razonable, para advertirme que mi situación es equívoca, que la gente murmura, que llevo su nombre y debo respetar su decoro... ¡Ah, si yo supiera que la dignidad herida duele como la herida del corazón!

HIPÓLITO  No encones la tuya. Tienes un médico tan amable, el médico de las damas, Leoncio, el amante ideal que adormece la imaginación con bálsamo de poesía, el adorador platónico que sacrifica el amor entre nubes de incienso, y, como diestro ratero de iglesia, muestra cruzadas, en actitud de fervoroso rezo, unas manos de cera, y con las suyas de carne y hueso limpia entretanto lindamente los bolsillos de las devotas.

CLARA  ¿Te burlas de mí?

HIPÓLITO  ¿De ti? ¡Dios me libre! Me burlo del amor respetuoso, del deber que piensa sobreponerse al amor. ¡Ay! pobre Clara; ¡lo que en sí es el amor, su fin único, el lazo que nos tiende con él Naturaleza, nos parece tan irracional, tan instintivo por sí sólo, que con ser lo único que la Naturaleza exige de nosotros, lo esencial del amor hemos decidido considerarlo como incidente, un tropiezo, un descuido, lo que menos importa en el amor. Como en vestir y en comer, ¿no hemos de ser en amar superiores á los animales? Tenemos sastres y modistas, comemos pavo trufado y ensalada rusa, y en amor no hemos de tener también nuestros adornos á la moda y nuestras ensaladas?... Es preciso vestirla, aderezarle... Y la Naturaleza se burla de nosotros, ¡pobres ilusos de lo ideal! Pero ese amor amor, es siempre culpable... El matrimonio no es santo porque es amor, sino porque del amor crea deberes que le santicen. Ellos son lo único ideal, lo único superior al instinto que puede haber en el amor.

CLARA  No rehuí el cumplimiento del mío. Como esposa y como madre fui ofendida. Dios no quiso que fuera madre la que, perdido amor y respeto al esposo,
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no podía ser buena esposa. Dios pronunció el divorcio: cumpliré la ley de Dios siendo honrada; que no invoque mi esposo leyes humanas para obligarme á serlo.

HIPÓLITO Mi hermano suplica. En ningún caso acudirá á la ley para obligarte á volver á su lado. Clara, escudriña tu conciencia, pon la mano sobre el corazón. ¿Es que juraste fidelidad á un amor imposible, que halaga tu imaginación? Recreas el alma en lo ideal, fuego peligroso, porque el alma no puede desnudarse del cuerpo, como el cuerpo de los vestidos, para nadar en lo ideal y... guardar la ropa.

CLARA Y si vuelvo á la realidad ¿qué me espera? El cariño probado de mi esposo...

HIPÓLITO Que vale, por lo menos, tanto como el de Leoncio, puesto á prueba...

CLARA ¿De qué modo?

HIPÓLITO Proponle que huya contigo, exige algún algún sacrificio á su pasión inmensa; que arriesgue su porvenir, su tranquilidad siquiera, que te demuestre que no eres para él...

CLARA ¿Qué?

HIPÓLITO Nada... Lo que un médico amigo mío llama «la economía de los solteros».

CLARA ¡Hipólito!

HIPÓLITO Perdón. Yo no lo dije. Los médicos tienen nombres muy rudos para cosas en apariencia muy poéticas...

CLARA Pero tú no eres médico, aunque hoy lo pareces.

HIPÓLITO No. Yo soy cirujano... y si me permites...

CLARA ¿Qué?

HIPÓLITO Nada... te dejo.

CLARA ¿No tienes más que decirme?

HIPÓLITO Volveré. Espero noticias de mi hermano; estoy intranquilo. Además, son las dos y media; dentro de un instante vendrá Leoncio...
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CLARA ¿Quién te ha dicho?
HIPÓLITO Todo el mundo lo sabe y lo comenta con mucha malicia. Adiós, Clara... quiera Dios... inspirarnos á todos. (Sale.)

ESCENA II

CLARA.

CLARA Las tres... las tres... ¿Habrá venido, y al saber que Hipólito estaba aquí, no habrá entrado...? No... pendiente estuve de oír la campanilla y no ha sonado... Vendrá... ¿Qué me dijo Hipólito al despedirse?... Ni sé lo que me dijo... Él hablaba, hablaba, tratando de convencerme con razonamiento implacable, y el corazón... como chicuelo travieso que, sujeto al estudio por castigo, transforma con la imaginación las letras odiosas en muñequillos juguetones... ¡La cartel Llega tarde... No puedo creer en el arrepentimiento... ¿No puedo? ¿Será, como dice Hipólito, porque tengo interés en no creerlo?... No, no... Es que nada dice á mi corazón. El recuerdo del cariño que le tuve, si vuelve acaso para atormentarme, me parece como espectro de algo que murió... y muerto está... Es el fantasma suyo lo que me atormenta; yo le ahuyentaré mirándole cara á cara... ¡Bastante padecí! La parte de dicha que Dios debe de guardar para todos en este mundo... no ha llegado á mí todavía... Tengo derecho á ello... ¿Mi parte de dicha ha de ser un pecado?

ESCENA III

CLARA y LEONCIO.

LEONCIO ¡Clara! ¿No me esperaba usted?
CLARA Sí, le esperaba á usted. Hoy más que nunca.
LEONCIO No haga usted que por egoísmo bendiga su tristeza, si es causa de que se acuerde usted de mí. Diga usted que me espera usted siempre, que piensa usted en mí algunas veces... como yo en usted...
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CLARA ¡Feliz usted que puede pensar sólo en lo que ama y vivir sólo para el amor! Yo, aunque así lo quisiera... por fuerza he de recordar, y hay sombras en mis recuerdos para nublar todas las alegrías.

LEONCIO ¡Recuerdos! ¡Si yo pudiera borrarlos todos!

CLARA ¡Ay! ¡Si pudiera ser! Antes los hubiera yo borrado; no le atormentaría á usted con ellos, me vería usted siempre dichosa.

LEONCIO ¡Y siempre la veo á usted triste! ¡Yo, que no concibo tristeza que al lado de usted no pueda olvidarse!

CLARA Pues olvide usted las mías y, al verle dichoso, acaso yo también las olvide.

LEONCIO ¡Clara!

CLARA Sí, yo quiero olvidarlo todo; pero ¡para siempre!

LEONCIO ¡Para siempre á mi lado!

CLARA ¡Para siempre! Piénselo usted, Leoncio. Siempre no es hoy, ni es mañana; son días y días, tristes y alegres, de lucha y de sacrificio; es toda la vida.

LEONCIO ¡Pues para usted toda mi vida!

CLARA ¿Cueste lo que cueste?

LEONCIO Por usted, ¿qué no sacrificaría yo?

CLARA ¡Dios mío! ¡Dios mío!

ESCENA IV

Los mismos, HIPÓLITO.

HIPÓLITO ¿Se puede?

CLARA Sí. ¿Qué ocurre?

HIPÓLITO He recibido un telegrama. Tengo que hablarte...

CLARA Puedes hablar.

LEONCIO Dejo á ustedes... mi presencia...

HIPÓLITO Es necesaria... Espérame aquí... Pronto vuelvo. Ven conmigo, Clara. (Salen.)
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ESCENA V

LEONCIO.

LEONCIO ¿Qué ocurrirá? Hipólito parecía sobresaltado. ¡Un telegrama! ¡Bah!... Asuntos de familia... No hay por qué preocuparme... Sin embargo, Hipólito, estos días pasados me hablaba con cierto recelo... sin duda se ha enterado... pero es hombre de mundo y no vendrá á pedirme cuenta del honor de su cuñada... Y si eso fuera, ¡la daré cumplida!... ¿Qué?... Llanto... ¡Clara llorando!... ¡Clara!

ESCENA VI

LEONCIO, HIPÓLITO.

HIPÓLITO No pases... Deja que llore... ¡Mi hermano ha muerto!

LEONCIO ¡Su esposo!

HIPÓLITO Sí. Ya es viuda. (Pausa.) Por eso dije que tenía que hablarte.

LEONCIO Habla... Pero si no estás hoy para ello... iré mañana á tu casa...

HIPÓLITO No. La resolución del asunto que he de tratar contigo se refiere á la memoria de mi hermano tanto como á nosotros, y procuraré satisfacerla al satisfacernos á todos.

LEONCIO Tú dirás.

HIPÓLITO No es ocasión de rodeos ni de pretender disfrazar afectos. Leoncio, amas á Clara; ¿no es verdad? Clara te ama, estoy seguro; pero Clara es honrada, y la lucha de su corazón ha sido tremenda. Dios ha querido que pueda ser dichosa con tu amor sin dejar de ser honrada. Mi pobre hermano ha muerto cuando procuraba á toda costa obtener el perdón de Clara y á fuerza de cariño redimirse de lo pasado... Clara no creía en su arrepentimiento, no podía creer; amaba á otro, y juzgaba con honrada conciencia que era engaño conceder al esposo un perdón sin amor. No juzga-
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ré yo si fué rigurosa en no perdonarle antes. Mi hermano la ofendió, no le disculpo; su triste vida ha sido amarga expiación; con alma y vida hubiera él reparado la culpa; alma y vida hubiera dado él por ver feliz á Clara. Si yo procuro que lo sea, es que así creo satisfacer la memoria de mi hermano... Clara es libre; vuestro amor puede ser honrado. No es indicarte lo que debes hacer. No deber de conciencia, grata ilusión de tu corazón, habrá sido siempre hacer á Clara esposa tuya, y si á pesar de que fué imposible hasta ahora, la amaste... es que el amor no va donde uno quiere, él nos lleva sin reparar en impedimentos ni en obstáculos, y cuando los vemos ante nosotros es ya tarde para retroceder, y no hay sino salvarlos ó morir ante ellos rendido. Ninguno hay ya para vuestro amor. Clara será tu esposa.

LEONCIO Hipólito, por Dios... no me parece opportuno; acaba de morir tu hermano...

HIPÓLITO Por lo visto le respetas muerto más que le respetaste vivo...

LEONCIO ¡Es natural!

HIPÓLITO Ya lo creo.

LEONCIO ¡No es ocasión de chanzas!

HIPÓLITO Pero quién le hubiera dicho á mi pobre hermano...

LEONCIO ¿Qué?

HIPÓLITO Que tú íbas á sentir su muerte más qué nadie.

LEONCIO Me voy, Hipólito, ya hablaremos... la ocasión...

HIPÓLITO ¿Pero no me agradeces el interés que me tomo por tu felicidad? Clara es una verdadera hermana para mí; no extrañes si al procurar verla dichosa creo rendir el mejor tributo á la memoria de mi hermano.

LEONCIO Pues no te sorprenda que extrañe tu intervención en este asunto. Será escrúpulo mío, pero