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él adaptándose. Lo propio del animal es acomodarse pasivamente al medio, adaptarse á él; lo propio del hombre adaptar á sí el medio, hacerse el mundo, que es la más noble manera de hacerse á él. Que el ambiente nos reciba, si quiere, y si no lo quiere, es que ni somos dignos nosotros de él ni él de nosotros. La suerte, y no nuestra libre voluntad, nos ha hecho nacer en tal pueblo y balbucir en la cuna tal lengua. El hombre que dobla la cerviz á la suerte es un cobarde.

¿Por qué hemos de disipar los bríos de nuestra alma en acuñarla para que corra en el mercado? El alma no se vende, y si por ventura fuere de oro la nuestra, gocemos en que lo sea—iba á escribir en su aureidad, expresión que respondería mucho mejor á mi idea, pero... aún me queda un resto de condenado pudor casticista. ¿Que solo te entiende una docena de lectores? Basta, si tienes algo que decirles y se lo dices. Ellos lo traducirán de doce maneras diferentes y como la luz, una y blanca, refractada en el prisma en colores varios se reconstituye en su blancura, así con nueva concentración recobrará tu pensamiento al cabo su blancura en el espíritu colectivo y dejarás tu gota en el inmenso océano.

Hazte tu lengua si quieres preservar de podredumbre tu pensamiento. Sé sincero y deja que te acusen de artificio los que sólo comprenden al hombre de una sola pieza.

MIGUEL DE UNAMUNO.
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ARTE DE NOVELAR

(LA ALEGRÍA DEL CAPITÁN RIBOT)

Me lo prometí; lo cumpliré; pocas veces me hice tal promesa; los autores no dan motivo. Me prometí una segunda lectura de la última novela que ofrece á su público Palacio Valdés, y estoy deseando tener algunas horas de vagar dulcísimo para darme pronto ese gusto.

Ya no es indispensable añadir que la obra me agradó. Me ha dominado hasta el punto de... no saber cómo juzgarla. Perdí la serenidad, riendo y llorando...

¿Un crítico sentimental? Me confieso: lloré, reí... estuve á punto de besar las páginas, como besa Ribot los encajes, el pañuelo, el pan, las flores de Cristina; porque también yo adoro á Cristina. ¡Es tan adorable!

¿Hay mujeres así? Debe haberlas. ¿Y hombres como Ribot? Si no los hay, que los haya; son precisos.

Ribot es un ángel, un poema en prosa, un alma, una conciencia. Mucho, para el pobre capitán del Uranio ¿eh? Con todo puede.

Cristina pasea de noche por el muelle de Gijón con su madre, una señora muy sensible; Ribot come callos en El Cometa. La señora sensible cae al agua, Cristina da voces, el capitán se arroja, y consigue ponerla en salvo. Y comienza la historia, que pudo reducirse á un adulterio común; pero Ribot y Cristina saben amarse tiernamente sin faltar á su deber, llevando á tal extremo su delicadeza, que ni aun después de morir el marido satisfacen sus ansias.

¿Demasiado sacrificio? Es posible que muchos lo crean así; pero cuando no se determinan á rendirse, obran con arreglo á su conciencia implacable. Son es-
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píritus privilegiados: no intentemos ajustar sus acciones á nuestra conciencia empobrecida.

El capitán Ribot es víctima de sus tentaciones, y á Valencia le arrastran sus delirios, para ver á Cristina. ¡Qué acertadamente se dibujan junto á la encantadora, los caracteres de su esposo Martí, de su hermano Sabas, de su cuñada Matilde y de su prima Isabell! ¡Cuánto relieve toman las figuras de Castell, socio del marido, del gallego Retamoso y de su esposa Clara! En aquellos cuadros de interior, se desarrolla la comedia complicada y fácil á un tiempo de muchos intereses, de muchas vidas y de muchos ensueños, girando todo, movido por mano misteriosa—como gira el volante sobre un eje—alrededor de Cristina, que á todos los une y á todos ampara.

Martí es «un inocente», Castell «un teórico», Sabas «un crítico», Matilde «una mártir», Retamoso «un astuto», Amparo «una tonta», Clara «una fátua», Isabel «una egoísta», Cristina «una santa». Unos á otros, observándose bien, se juzgan y se conocen á fondo. Ribot aprovecha las apreciaciones de Martí, de Sabas y de Castell, para juzgarlos á su modo; consagrándose á su delirio invencible, atiende á todo lo que figura en torno de su adorada. La infeliz adivina y teme. Apenas alza los ojos en presencia de Ribot. Nada tan humano como las vacilaciones y las torturas de la esposa, nada tan sincero como las delicadas finezas del enamorado. Hay detalles de una verdad pasmosa y de un atractivo indecible. Cuando acompaña Martí á su huésped para mostrarle su habitación, sorprenden á la señora ultimando con la doncella pequeños detalles. Cristina desarrugaba con sus manos el doblez de las sábanas... Ribot al acostarse, quiere acriminar sus intenciones contrarias á la conciencia y al honor; el recuerdo gentil de Cristina pronto le deslumbra, borra lo demás... Y el enamorado se duerme besando el embozo de las sábanas, donde puso ella las manos.
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No es posible seguir punto por punto el desarrollo de sucesos insignificantes que al fin conducen á un drama intenso y triste. Ribot, decidido á casarse con Isabelita para matar su delirio, adquiere la convicción de que Castell es amante de Cristina. ¡Oh, desencanto! Supongo cuán grande fuera el del capitán, teniendo en cuenta el que yo mismo sentí. Una tristeza dolorida; más que desesperación, abatimiento; desmayo parecido al que sentiría un creyente fervoroso que se convenciese en un instante de que no hay cielo.

Por fortuna, sí, hay cielo. Cristina es un ángel de pureza, una mártir. A Ribot le cuesta el hallazgo de tan halagadora noticia, una separación brusca, inesperada y los recelos de un hombre, al que nunca ofendió.

Acaso los recursos que nos conducen á través de situaciones dramáticas y violentas, sean de menos importancia que otros más inocentes, como los valieron para desarrollar con fuerza cómica é ironía irresistibles, menos transcendenciales actos de aquella familia.

El regreso de Sabas, que había huído con una dama joven, ofrece, á mi juicio, más arte que la escena del cenador, conmovedora y violenta. Compárense las divagaciones de Castell y Cristina, impropias del carácter de ambos y de la ocasión en que se presentan, con los precisos trazos que dibujan el arrepentimiento, el perdón... y el disimulo embustero; la blanda ternura de una esposa y de una madre, y la malicia del reincidente cuando, terminada la comida, que tomó con apetito, sale Sabas para ir al café. La esposa quiere guardarle á su lado, y le acaricia; él se disculpa diciendo:—«¡Tontal! ¿No me permites que celebre nuestra reconciliación?»

Esto es oro fino y mano de artista.

También un rasgo de sentimentalismo debe, sobre todo, recordarse. Cuando Ribot sale de la alquería del Cabañal, arrojado por los recelos de Martí, llegando á Valencia, se detiene junto á la casa de Cristina. «En
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el balcón de su dormitorio había una mata de malvarosa. Cerciorándose de que nadie le miraba, trepó hasta ella y arrancó unas hojitas...»

¡Muy bien! ¿A eso llama la gente romanticismo? Quizá lo sea; pero sin duda es el amor, la vida. ¡Oh! Así viven y aman los hombres.

Palacio Valdés, que además de conocer las pasiones humanas, conoce su tiempo, no deja nunca de sellar sus libros con las costumbres, los errores, los vicios ó las manías de la época. Ribot y Cristina son eternos; han existido, existen y existirán: mientras el mundo sea mundo habrá pasiones y virtudes; pero los demás personajes, Castell, y Sabas, más que ninguno, llevan la marca de fabricación, el marchamo que siempre caracterice su procedencia. Nuestro siglo, después de luchar en sus mocedades como un héroe y producir como un genio en su edad madura, llegó á viejo con la cabeza debilitada y agoniza dando que reír con estupendas chocheces. Castell y Sabas pueden presentarse como tristes manifestaciones del agotamiento moral, como síntomas de la incurable dolencia, como residuo estéril de tanto esfuerzo y de tanta gloria.

Sabas no es más que un pálido reflejo del dandismo. Castell, una emanación malsana de Niézsche.

Pero sobre ambos resplandece, como una esperanza, el ser moral, Ribot, el enamorado, á quien su ahijadita espera impaciente. Todo le sonríe, todo le atrae, todo le commueve, y el porvenir le llama. Vive satisfecho; nada turba su alegría, y su honradez supo hacer un goce hasta de la propia tristeza.

PSEUDÓNIMO.
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EL PATO SILVESTRE
DRAMÁ EN CINCO ACTOS Y EN PROSA
DE
HENRIK IBSEN
puesto en lengua castellana
POR
LUCIANO RUIZ MARTÍN

PERSONAJES
GINA............. VERLÉ............. PETERSEN...........
EDUVIGIS........... GREGORIO VERLÉ.... JENSEN.............
LA SEÑORA SOERBY.. RELLING............ CABALLERO GORDO..
BKDAL.............. MOLVIG............. CABALLERO CALVO....
HIALMAR............ GRABERG........... UN CRIADO...........
SIETE INVITADOS (que no hablan).

ACTO PRIMERO
En casa de Verlé. Gabinete de trabajo lujoso y confortable. Armarios llenos de libros. En el centro una mesa cubierta de papeles y libros. Butacas muy cómodas. Lámparas con pantallas verdes. Por la puerta del fondo, abierta de par en par y con los portiers recogidos, vése un gran salón, rica-mente amueblado y muy bien alumbrado. A la derecha, pri-mer término, una puerta de escape que pone el gabinete de trabajo en comunicación con las oficinas. A la izquierda, primer término, una chimenea de cok, encendida; segundo término, una puerta de dos hojas que conduce al comedor. PETERSEN con librea y JENSEN de frac, preparando el gabinete, disponiendo los sillones y las luces. En el gran salón del fondo dos criados encienden las bujías. Se oye ruido de conversaciones y risas en el comedor.

PETERSEN (Mientras enciende una lámpara y la coloca sobre la chimenea.) ¿Oyes al viejo, que brinda por la señora Soerby?

JENSEN (Acercando un sillón). ¿Es verdad lo que dice la gente? ¿Que hay «algo» entre la señora Soerby y el señor?

PETERSEN ¡Quién sabe!
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JENSEN Habrá sido muy aficionado á faldas en su juventud.
PETERSEN Es posible.
JENSEN Dicen que da esta comida en honor de su hijo.
PETERSEN Es cierto; el señorito Gregorio llegó ayer.
JENSEN Yo no sabía que tuviese un hijo.
PETERSEN Pues lo tiene. Pero el señorito Gregorio dirige desde hace muchos años las fábricas de Heydal. Yo no le había visto nunca por esta casa, y soy viejo en ella.
UN CRIADO (Entrando por la puerta del salón.) ¡Petersen! Hay un pobre hombre que...
PETERSEN ¡A estas horas!
(Aparece Ekdal por la puerta del salón. Viste un sobretodo raído, guantes de lana, en la mano un bastón, una gorra de piel y bajo el brazo un rollo de papeles El pelo de su cabeza enmarañado y rojo, la barba entrecana.
PETERSEN (Saliéndole al encuentro). ¡Caramba! ¿Por qué viene usted aquí?
EKDAL (Desde la puerta). Necesito ir á las oficinas, Petersen... y como ya están cerradas...
PETERSEN Hace mucho rato.
EKDAL Pero me ha dicho el portero que Gräberg no había salido, y por esta razón me atreví á dar la vuelta... Sea usted amable. Déjeme pasar. (Indicando con el dedo la puerta de escape de la derecha). Conozco ese camino.
PETERSEN Bueno, bueno, entre usted; (abre la puerta de escape) pero salga por la otra puerta, porque hoy tenemos convidados.
EKDAL Gracias, gracias, Petersen, amigo mío; gracias. (Entre dientes). ¡Mamarracho!
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que, como envenenador, era muy discreto. ¡Envenenar! Pst... un sport.

Hablando en serio, yo no creo que la filosofía de Nietzsche, con su egotismo, produciría más crímenes ni más delitos. No sé de ningún sabio darwinista que se haya comido á ningún compañero suyo para demostrarle la verdad de la struggle for life y, en cambio, sé de muchos asesinos que en la guerra pasada llevaban un escapulario en el pecho. No creo en la acción de una filosofía más que dentro de la esfera intelectual; lo que no comprendo es por qué dice Lichtemberger que Nietzsche puede ser como un médico rudo e implacable para los enfermos de la voluntad.

Hay, es indudable, en él una tendencia sana: la protesta contra las ideas socialistas de origen hegeliano, de absorber el individuo por el estado. ¡Por Júpiter! ¿No les parece á ustedes que se ha abusado al imponernos una religión, una patria, un estado, un servicio militar, al llenarnos la vida de trabas y al obligarnos, además, á que las amemos? Que venga la tiranía, el despotismo, cualquier cosa; pero que no se meta el Estado á obligarle aprender á leer al que quiera ser salvaje, á vacunarse al que quiera tener viruelas, á vivir al que quiera morirse porque está aburrido y á fijarle las horas de las comidas al que no tiene que comer.

En España las ideas de Nietzsche no echarán raíces; cuando aquí se traduzcan sus obras, si es que se traducen, Nietzsche habrá pasado de moda. Además, entre nosotros, el egotismo existe en la gente iletrada más que en la intelectual.
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(Entra por la puerta de escape; Petersen la cierra.)
JENSEN ¿Es un empleado de las oficinas?
PETERSEN No. Le dan trabajo cuando corre prisa... Pero hace años era otra cosa el señor Ekdal.
JENSEN Tiene cierto aire...
PETERSEN ¡Ya lo creo! Era capitán.
JENSEN ¡Oh! ¡Capitán!
PETERSEN Después quiso dedicarse al comercio de maderas. Entonces, dicen, le jugó á mi amo una mala partida. Estaban asociados para la explotación de Heydal. ¡Oh! Conozco bien al pobre viejo. Hemos bebido juntos bastantes bitters y bastantes bocks en la taberna de la señora Eriksen.
JENSEN No debe andar muy sobrado de recursos.
PETERSEN Nada; yo le obsequio alguna vez. Hay que ser amable con un hombre así, un caballero, abatido por la desgracia.
JENSEN ¿Se arruinó?
PETERSEN Más aún: estuvo en la cárcel.
JENSEN ¡En la cárcel!
PETERSEN ¡Silencio! Ya entran.
(Un criado abre la puerta del comedor. Aparece primero la señora Soerby hablando con dos caballeros; después todos los convidados, entre los cuales llega Verle. Hjalmar y Gregorio vienen los últimos.)
SEÑORA SOERBY (A Petersen). Que sirvan el café en el gabinete del piano.
PETERSEN Como usted mande.
(La señora Soerby y los dos caballeros que la acompañan atraviesan la escena y salen por la puerta del fondo, torciendo á la derecha. Los criados se van por el mismo camino.)
CABALLERO GORDO Yo creo que van á servirnos el moka en el gabinete del piano.
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CABALLERO CALVO Mejor que mejor. Es posible que la señora Soerby nos obsequie también tocando algunas piezas de su repertorio.

CABALLERO GORDO (á media voz). Sabe Dios cómo pensaré obsequiarnos la señora Soerby.

CABALLERO CALVO En todo ha de sermos agradable. Berta no se olvida nunca de sus amigos de otros tiempos.

(Salen riendo por la puerta del fondo.)

VERLÈ (á Gregorio). Creo que nadie ha reparado en él, ¿verdad, Gregorio?

GREGORIO ¿Quién?

VERLÈ ¿Tampoco tú le has visto pasar?

GREGORIO No comprendo...

VERLÈ Además, éramos en la mesa ¡trece!

GREGORIO ¿Eramos trece?

VERLÈ (Mirando á Hialmar). Y no debíamos haber sido más que doce. (A los convidados). Passen ustedes.

(Todos, menos Hialmar y Gregorio, salen por la puerta del fondo.)

HIALMAR (Qué ha oído las últimas palabras de Verlè). ¿Por qué me invitaste para esta comida, Gregorio? Yo molesto aquí.

GREGORIO Pues no faltaba más. Una fiesta celebrada en obsequio mío: ¿y no voy á tener á mi lado al amigo que más quiero?

HIALMAR A tu padre no le gusta verme.

GREGORIO Ya lo sé; pero yo quiero verte y hablarte, porque pronto volveré á la montaña. He pasado sin verte dieciséis años.

HIALMAR ¿Hace ya tanto tiempo?

GREGORIO Dieciséis... ó diecisiete. A ver. ¿Qué haces? Tienes buena cara, estás casi gordo.
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HIALMAR  Gordo no.
GREGORIO  Más fuerte sí.
HIALMAR  Eso sí, de músculo; de alma tampoco; soy más débil que nunca. No sabes cómo se desvanecieron para mi padre, para mí, todas las ilusiones.
GREGORIO  ¿Tu padre? ¿Qué hace ahora?
HIALMAR  Vive conmigo. Nada le queda en el mundo sin mí... ¡Qué vida tan cruel!... Y tú, ¿qué haces en la fábrica?
GREGORIO  Gozo de mi soledad. Medito muchas cosas. (Acercándose á la chimenea y ofreciendo á Hialmar una butaca.) Aquí estaremos bien.
HIALMAR  ¡Me alegra tanto convencerme de... que no me odias!
GREGORIO  ¡Odiarte! ¡Sin motivo!...
HIALMAR  No lo sé. Pero me has odiado.
GREGORIO  ¿Qué dices?
HIALMAR  En los primeros años del desastre. Y era natural. Poco saltó para que tu padre saliera también comprometido en aquellas horribles historias.
GREGORIO  Odiarte... ¿Cómo lo pudiste pensar?
HIALMAR  Lo supe de cierto... Gregorio... Tu padre me lo dijo.
GREGORIO  (Sobresaltado.) ¡Mi padre! ¡Ah! ¡Muy bien! ¿Por eso no me has escrito nunca?
HIALMAR  Por eso.
GREGORIO  Ni siquiera cuando te decidiste á ser fotógrafo.
HIALMAR  Tu padre me dijo, que valía más no participártelo.
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GREGORIO Bien: muy bien. Acaso no le faltaba razón. Pero, dime tu... ¿estás contento de tu suerte?

HIALMAR (Suspirando.) Sí. Al principio estaba desorientado. ¡Era tan diferente aquello, de cuanto yo había conocido! Pero sólo nos quedaba la vergüenza, la deshonra, el desastre de mi padre... ¡Ah! Gregorio...

GREGORIO ¡Infeliz! Ya te comprendo.

HIALMAR Imposible continuar mi carrera. Sin recursos... Debiendo tanto... A tu padre, sobre todo.

GREGORIO Sigue.

HIALMAR Preferí romper de un sólo golpe con el pasado. Tu padre también me lo aconsejaba... prometiendo ayudarme...

GREGORIO ¿Y lo hizo?

HIALMAR Sí, ¿no lo sabías? No me hubiera sido posible aprender el oficio de fotógrafo y establecerme. ¡Todo cuesta dinero!

GREGORIO Y ¿mi padre te lo prestó?

HIALMAR Sí. El deseaba que nadie lo supiera. También, por su consejo, contraje matrimonio. ¿Tampoco lo sabías?

GREGORIO No. ¡Ah! ¡Mi querido Hialmar! No puedes imaginarte cuánto me gusta lo que me dices, y cuánta pena me produce, al mismo tiempo. Acaso he sido injusto con mi padre, porque todo eso prueba que tiene corazón: algo de conciencia... Con que ¿te has casado? Y ¿eres feliz?

HIALMAR Soy feliz; tengo una mujer hacedosa, instruida, buena... Difícil me parece hallar para mí otra mejor que Gina.
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GREGORIO ¿Gina?
HIALMAR Sí. ¿No te acuerdas ya de Gina? Sirvió en esta casa... Es la que lo dispuso todo aquí, durante la penosa enfermedad de tu madre.
GREGORIO Eso; Gina Hansen. ¡Ah! Sí... (Levantándose inquieto, se pasea). Aguarda un poco... Las cartas de mi padre fueron siempre tan lacónicas... Pero me parece que me indicaba en alguna que tú... (Se sienta en el brazo del sillón). Oye, Hialmar, dime: ¿Cómo entablaste relaciones con tu mujer?
HIALMAR De un modo muy sencillo. Gina dejó esta casa el año antes de la muerte de tu madre... Acaso el mismo año.
GREGORIO Sí; poco antes de su muerte. Yo estaba ya en la fábrica... Pero... Continúa.
HIALMAR La madre de Gina, era dueña de un modesto cafetín, junto al cual había una elegante habitación, que alquilaban, con muebles.
GREGORIO Y allí caíste, por fortuna.
HIALMAR. Pero no por casualidad. Tu padre me lo indicó. Allí, naturalmente, comenzaron mis relaciones con Gina.
GREGORIO Y se consumó el matrimonio.
HIALMAR Claro; un hombre, una mujer... El amor llega siempre á tiempo.
GREGORIO (Levantándose y volviendo á pasearse). Dime: ¿Ha sido antes ó después de tu boda cuando mi padre te aconsejó... cuando te decidiste á ser fotógrafo.
HIALMAR Necesitaba, para casarme, buscar una manera de vivir. La fotografía se aprende fá-
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cilmente; además, Gina también era muy aficionada...

GREGORIO Mi padre ha sido la providencia para ti.

HIALMAR (Enternecido). No me abandona. Ya lo ves. ¡Tiene corazón!

(La señora Soerby entra del brazo de Verlé.)

SEÑORA SOERBY No hay excusa. Usted no debe continuar en el salón, excesivamente alumbrado. Señor Verlé, sus ojos...

VERLÉ (Cubriéndose los ojos con la mano como si estuviera deslumbrado.) Creo que tiene usted razón.

(Peiersen y Jansen entran con bandejas.)

SEÑORA SOERBY (A los invitados que siguen discutiendo por el salón.) Un vaso de ponche, caballeros. Entren ustedes.

CABALLERO GORDO (Acercándose á la señora Soerby). ¿Es posible que usted haya suprimido la gloriosa libertad de fumar?

SEÑORA SOERBY El cigarro es enemigo de los ojos del señor Verlé, y nadie acoje á sus enemigos en su casa.

CABALLERO GORDO ¿Y haciendo poco humo?

SEÑORA SOERBY De ninguna manera.

(La mayor parte de los invitados, entran y toman el ponche que los criados ofrecen.)

VERLÉ (A Hialmar, que distanciado de todos mira un álbum). ¿Qué haces?

HIALMAR Miro este álbum.

CABALLERO GORDO ¡Fotografías! Eso debe interesarle á usted mucho.

CABALLERO CALVO ¿No lleva usted algunas
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en el bolsillo? (Desde la butaca en que se ha sentado).

HIALMAR  No señor.

CABALLERO CALVO  Es lástima; se pasa un rato muy agradable, sentado así, en un mueble cómodo, viendo fotografías.

CABALLERO GORDO  Y proporcionan motivos de conversación.

(Siguen hablando el caballero gordo y el caballero calvo.)

GREGORIO  (En voz baja á Hialmar). Anímate; habla.

HIALMAR  ¿De qué quieres que hable?

CABALLERO GORDO  (A Verlé). ¿Opina usted, como yo, del tokay, que vigoriza el estómago?

VERLÉ  (Apoyado en la chimenea). Desde luego, cuando es de un buen año como el que hoy han bebido ustedes.

HIALMAR  ¿Hay diferencia de unos años á otros?

CABALLERO GORDO  (Riendo). ¡Qué gracia tiene la pregunta!

VERLÉ  Ofrezca usted á un hombre así, bebidas costosas... ¡Lástima de paladar!

CABALLERO GORDO  Con el tokay ocurre como con la fotografía: necesita sol. ¿No es cierto?

VERLÉ  Caballeros: repitan ustedes; Gregorio, bebamos juntos. Y usted, Hialmar, ¿no quiere un vaso? Brindemos todos.

GRABERG  (Asomándose á la puerta de escape). Perdone, señor; no tengo las llaves de la otra puerta y está cerrada.

VERLÉ  Se repiten con demasiada frecuencia esos descuidos.
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GRABERG  Pero no es mía la culpa. El ordenanza se llevó la llave.

VERLÉ  Pase usted por aquí.

GRABERG  Somos dos.

VERLÉ  Pasen ustedes los dos.

(Graberg y Ekdal aparecen. Las risas burlonas y los cuchicheos se propagan entre los invitados á medida que van viendo á Ekdal. Hialmar disimula, y vuelve la cabeza pretextando dejar el vaso en la repisa de la chimenea.)

EKDAL (Pasa tímidamente, saludando con inclinaciones de cabeza y mascullando las palabras). Perdonen ustedes... Una equivocación... La puerta cerrada... Un descuido... Perdonen ustedes...

(Sale con Graberg por la puerta del fondo.)

VERLÉ ¡Maldito Graberg!

CABALLERO GORDO ¿Qué ocurre? ¿Quién era ese?

GREGORIO  Un oficinista.

CABALLERO GORDO ¿Y el otro?

GREGORIO  Pues... otro.

CABALLERO CALVO (A Hialmar). ¿Usted conoce á ese individuo?

HIALMAR ¿Cuál? No le ví... no lo sé...

SRA. SOERBY (A Petersen). Dele usted algo.

PETERSEN  Bien, señora (Sale por el fondo).

GREGORIO (A Hialmar). Luego... ¿es él?

HIALMAR ¡Sí!

GREGORIO ¡Reniegas de tu padre!

HIALMAR Acaso tú, en mis circunstancias...

CABALLERO GORDO ¿No podría usted, Hialmar, decirnos versos?

HIALMAR  No sé nada.

CABALLERO GORDO  Pues le oímos á usted recitar mucho en otro tiempo.