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Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 263

HECTOR Permitid... He de explicaros...
EL DUQUE Mejor me entero por mí mismo.
HECTOR Ved que está en cifra. Son instrucciones reservadas del duque, mi señor.
EL DUQUE Que escoje embajadores muy minuciosos.
HECTOR (Ofendido.) El buen gobierno de un estado, bien merece atención que sólo á espíritus ligeros puede parecer minuciosidad.
EL DUQUE Dos horas hace que os soporto... ¿Tengo razón de estar fatigado?
HECTOR Pesad vuestras palabras.
EL DUQUE No podrá hacerse con las vuestras.
HECTOR Ofendéis en mí al duque de Florencia.
EL DUQUE Al diablo vos, y el duque, y Florencia toda.
HECTOR ¿Qué habéis dicho? Soy embajador y no he de consentir...
EL DUQUE Guardaos vuestras instrucciones y vuestros tratados... Nada quiero de los florentinos, si todos son de impertinentes y pesados como vos.
HECTOR ¡Tal ofensa!
JULIO Excusad... El duque está preocupado...
HECTOR Es casus belli. Mi señor tendrá noticias de todo. Aprestaos á la guerra.
JULIO (Al duque.) ¡Señor, ved lo que hicisteis!
HECTOR No se trata con tal desprecio á un embajador. (Vase.)
EL DUQUE Podéis escribir al duque lo que os parezca, ¡Florisel!
JULIO ¡Señor! ¡Es la guerra; es la ruina de vuestros estados!
EL DUQUE ¡No más! ¡Nada me importa! ¡Mi amor es primero! ¡Florisel! ¿Qué te dijo? ¿Qué respondió? ¿Consintió en verte?
FLORISEL Alegraos... Os desdeño por juego... por afianzar vuestro corazón... Ya no viste de luto; sonríe
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 264

cuando la hablo de amor, y espera que vos mismo le habléis del vuestro.

EL DUQUE ¿No mientes? ¿No sueñas? ¿Fué á ella á quien viste? ¿No se burló de ti? ¡Ven á mis brazos!

FLORISEL ¡Oh! ¡No, señor!

EL DUQUE ¿Dices que me espera? ¿Que consiente en oirme? ¡Oh! ¡Este día será feliz para todos en mis estados!

JULIO ¿Olvidáis al embajador?

EL DUQUE ¡Oh! No excusaré satisfacción que pueda desagradarle. ¿Qué le dije? Es un noble caballero, y perdonará mis palabras y la razón de ellas. ¿No se ama en Florencia como aquí? Llamadle, Julio. Es discretísimo, y no dará importancia á mi ligereza... Florisel, habla. Dime cuanto pasó. ¿Cómo la viste? ¿Qué te dijo? Recordarás todas sus palabras...

FLORISEL ¡Ay de mí!

EL DUQUE ¡Florisell! ¡Palideces! ¡Estás yerto!

FLORISEL ¡Soltad! ¡Oh, soltad!

ESCENA XI

Dichos y LA CONDESA

EL DUQUE ¡Ah! ¿Vos aquí? ¿Fué verdad cuanto dijo? ¿Vuestro amor?... ¿Mi esperanza?...

LA CONDESA Mintió si dijo que mi amor es vuestro... Mi amor es suyo, y él me ama también.

FLORISEL ¡Oh! ¡Está local! ¡No la escuchéis!

EL DUQUE ¿Qué dice?

LA CONDESA (A Florisel.) Nada temas. Mi amor te iguala á él. En vano procuraste ocultar tus sentimientos. No niegues en su presencia lo que digiste ahora... hace un instante; llegaste á mí embozado, te llamé, y temblabas al acercarte; pero al fin respondiste á mis palabras con palabras de amor inmenso.

FLORISEL No hay duda. Perdisteis la razón.

EL DUQUE ¡Florisell!
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 265

FLORISEL ¿Cuándo me acerqué á vos de esa manera?
LA CONDESA. ¿Dudáis de mis palabras? ¡Me juró amor eterno!
EL DUQUE ¡Ah traidor! ¡Su vida!
LA CONDESA ¡Es mía!
FLORISEL ¡Juro por cuanto amo que mintió esa mujer!
LA CONDESA ¡Cobarde! ¡Temes á otro hombre cuando yo te amo! Pues bien... si él no me ama, yo le adoro, y por él sólo desprecio vuestro amor... ¡Mi amor por su vida!
FLORISEL (Al duque.) ¡Tomadla! ¡Es vuestra!
EL DUQUE. ¡Condesa Oliva! ¡No juguéis con el amor desperado! ¡Morirá por vos!
LA CONDESA ¡Sí, que muera! Si no vive para mí... ¿Qué me importa su vida?

TELÓN
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 266

SONETO

Y dijo: «Soy la vid», y era la Vida.
Y dijo: «Soy la luz», y era venido
á devolver al templo derruido
la sacra luz del Salvador perdida.
    Y dijo: «Yo soy Pan», y consumida
la hostia fué: «Soy redil», y el alarido
oyóse de los lobos... No entendido
«Soy Verbo», dijo, y «llama encandecida».
    Y dijo: «El agua soy», y era la Fuente.
Y dijo: «Soy Verdad», y quien viviere
de verdad, será libre y omnisciente.
    Y dijo: «Soy Amor, que al niño quiere,
que perdona á la adúltera, clemente,
que enseña á amar, porque el Amor no muere.»

MANUEL M. PINTO.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 267

ADEGA

(HISTORIA MILENARIA)

I

Rostro á la venta adelantaba uno de esos pordioseros que van en romería á todos los santuarios y recorren los caminos salmodiando una historia sombría forjada con reminiscencias de otras cien, y á propósito para conmover el alma del pueblo, sencilla, milagrera y trágica. Aquel mendicante desgreñado y bizantino, con su esclavina adornada de conchas y el bordón de los caminantes en la diestra, parecía resucitar la devoción penitente del tiempo antiguo. ¡El hermoso tiempo en que toda la cristiandad creyó ver dibujado con estrellas en la celeste altura el camino de Santiago, la ruta poblada de riesgos y trabajos, que la sandalia del peregrino iba labrando lentamente en el polvo!

No estaba la venta situada sobre la carretera, sino en mitad de un descampado donde sólo se erguían algunos pinos desmedrados y secos. El paisaje, de montaña, en toda sazón austero y silencioso, parecía mucho más bajo el cielo enca- potado de aquella tarde invernal. Ladraban los perros de la aldea vecina, y, como eco simbólico de las borrascas del mundo, se oía el zumbar
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 268

ciclópeo y opaco de un mar costeño muy lejano. Era nueva la venta, y en medio de la eterna tristeza gris de la sierra, aquellas rejas, aquel portalón á medio pintar, aquellos frisos azules y amarillos de la fachada, borrosos por la perenne lluvia del invierno, lejos de clarear el paisaje, producían indefinible sensación de antipatía y de terror. La carcomida venta de antaño, incendiada una noche por cierto famoso bandido, impresionaba menos tétricamente. Anochecía, y la luz del crepúsculo daba al yermo y riscoso paraje entonaciones anacoréticas, que destacaban con sombría idealidad la negra figura del romero. Ráfagas heladas de la sierra, que imitan el aullido del lobo, sacudíanle implacables la negra y sucia guedeja, y arrebataban, llevándola del uno al otro hombro, la ola de la barba que, al amainar el viento, caía estremecida y revuelta sobre el pecho, donde se zaran deaban cruces y rosarios... Se detuvo en lo alto de una cuesta blanquecina, y apoyado á dos manos en el bordón, contempló la aldea, que sobresale entre la masa fosca del pinar, allá lejos, lejos, en la falda de un monte. Sin ánimo para llegar al caserío, cerró los ojos nublados por la fatiga, cobró aliento en un suspiro y siguió adelante.

Sentada al abrigo de unas piedras célticas, doradas por líquenes milenarios, hilaba una pastorcilla. Las ovejas rebullían en torno; sobre el lindero del camino pacían las vacas de trémulas y rosadas ubres; el mastín, á modo de viejo adusto, ladraba al recental, que le importunaba con infantiles retazos. Inmóvil en medio de la mancha movediza del hato, la rueca afirmada en la cintura y el capo-
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tillo mariñán vuelto sobre los hombros, rubia y ensimismada, Adega era la zagala de las leyendas piadosas: su frente, dorada como la miel, tenía la expresión casta; su boca, la sonrisa pálida de los corazones tristes; las cejas eran rubias y delicadas; los ojos, en cuyo fondo lucía una violeta azul, místicos y ardientes como preces. Silenciosa siempre, con la vista baja y lentos y acompañados los movimientos, que apenas hacían ondear el dengue de grana, parecía una santa de aquellas que los monjes de otros tiempos pintaban sobre fondo de oro. Era muy devota, con devoción sombría, montañesa y arcaica; llevaba en el justillo cruces y medallas, amuletos de azabache y saquillos de velludo que contenían ramas de olivo y hojas de misal. Aquella pastorcilla de rostro bruñido y melado por el sol, de seno indeciso y candida garganta, ostentaba la pureza ideal que la tradición litúrgica del arte cristiano ha simbolizado con el lirio blanco. Movida por la presencia del peregrino, se levantó del suelo, y echando el rebaño por delante, tomó á su vez el camino de la venta, un senderillo entre tojos trillado por los zuecos de los pastores y las patas del ganado. A muy poco juntóse con el mendicante, que se había detenido á la orilla del camino, y dejaba caer bendiciones sobre el rebaño. La pastora y el peregrino se saludaron con cristiana humildad:
—¡Bendito y alabado sea el Santísimo Sacramento!
—¡Bendito y alabado él sea, hermano!
El hombre clavó en Adega la mirada, y al tiempo de volverla al suelo, preguntó á la zagala con
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ruído. Hay que advertir que D. Nicomedes poseía un excelente oído, por lo que en su juventud dedicó algún tiempo al cultivo de la música, y aunque no tocase divinamente, pasaba entre los aficionados por uno de los mejores. En la soledad de su casa servíale la música de grandísima distracción, y mataba así muchos ratos, como suele decirse, con ayuda de Donizetti, Bellini, Schubert, Verdi y algunos otros.

Corrieron luego los años, dos, tres, cinco, siete, dos lustros completos; pero siempre, al llegar la víspera de la Santísima Trinidad, á la hora de la cena, recordaba D. Nicomedes con heroica resignación la triste fecha á su fiel Ciriacá.

—¡Cómo se pasan los años, Ciriacal... Hoy precisamente se cumplen los diez que van trascurridos desde que aquella infeliz... Pero yo no pienso en ello, no te creas. Ya le habrá llegado su merecido, no haya cuidado.

Una mañana, después de entrar en la oficina, llamóle el jefe á su despacho, y D. Nicomedes, algo sorprendido y hasta receloso, se presentó delante de aquella gran mesa de ministro, donde su superior tenía su envidiable trono.

—Ya recordará usted—le dijo éste con un acento grave y reposado, no exento de cierta ironía,—que gracias á su buen comportamiento se ha ganado usted dos ascensos en un plazo breve de tiempo relativamente. Pues bien, el Sr. Gobernador, que es amigo de un pariente lejano que tiene usted en Madrid, me ha indicado, con la suma discreción que le distingue, lo siguiente: Según parece, en la crisis parcial que ha sufrido esta se-
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la plañidera solemnidad de los pordioseros si por acaso servía en la venta. Ella con harta prolijidad, pero sin alzar la cabeza, contestó que era la rapaza del ganado, y que servía allí por el yantar y el vestido. No llevaba cuenta del tiempo, mas cuidaba que en el mes de San Juan se remataban tres años. La voz de la sierva era monótona y cantarina; hablaba el gallego arcaico, casi visigodo, de la montaña. El romero parecía de luengas tierras; tras una pausa renovó el pregunteo: ¿Quería saber de aquella buena alma, si los venteros eran gente cristiana, capaz de dar hospedaje á un triste pecador que iba en peregrinación á Santiago de Galicia? Adega, sin aventurarse á darle una respuesta, torció entre sus dedos una punta del capotillo mariñán. Dió una voz al hato, y murmuró levantando los ojos:

—¡Asúsl ¡como cristianos, sónlo, sí señor!...

Se interrumpió de intento para acuciar las vacas que, paradas de través en el sendero, alargaban el yugo sobre los tojos buscando brotes nuevos. No anudó ninguno de los dos la interrumpida plática, y en silencio continuaron hasta las puertas de la venta. Mientras la zagala encierra el ganado y previene en los pesebres recado de húmeda y olorosa hierba, el romero salmodia padrenuestros ante el umbral del hospedaje. Adega, cada vez que entra ó sale en los establos, se para un momento á contemplarle. El sayal andrajoso del peregrino encendía en su corazón la llama de cristianos sentimientos. Sin presumirlo gustaba las inefables dulzuras de un ensueño bíblico; se bañaba en la claridad ideal que irradia del Evan-
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 271

gelio. Aquella pastorcilla de cejas de oro, hubiera lavado gustosa los empolvados pies del caminante; desceñiríase el cabello para enjugarlos; cederíale su pan y su lecho, y tras esto le seguiría por él mundo. Cristiana, llena de fe ingenua, sentíase embargada por piadoso recogimiento, la soledad profunda del paraje, el resplandor fantástico del ocaso anubarrado y con luna; la negra, desmeleñada y penitente sombra del romero, le infundían aquella devoción que se experimenta en la paz de la iglesia, ante los retablos poblados de efigies ahumadas y vetustas, bultos sin contorno ni faz, que á la luz temblona de las lámparas se columbran en el dorado misterio de las hornacinas, justicieros, solemnes, silbilinos...

RAMÓN DEL VALLE-INCLÁN.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 272

EL MENDIGO INGRATO

(LEÓN BLOY)

Fustigó á la mayor parte de sus contemporáneos, acribillándolos con sangrientos epítetos, marcándolos con su estilo de fuego; y acepta para sí ese apodo soberbio, rotulando con él un libro en el cual ofrece cuatro años de su vida, cuatro años dolorosos, la narración de sus cuotidianas torturas. No puede interesar á los vulgares, que desconocen todo el dolor que sus páginas encierran, todo el dolor que lo ha inspirado. Los que admiran el pensamiento y el arte de León Bloy comprenden la injusticia de nuestro tiempo, que prefiere, ante todo, las medianías, y rechaza invariablemente al hombre superior.

No admito que me inicie un cualquiera en sus intimidades; pero cuando el que nos refiere su vida es un León Bloy, las memorias íntimas, las confidencias diarias atraen y subyugan.

El mendigo ingrato es continuación del sombrío drama, de la incomparable novela que se rotula El desesperado, primera parte de la historia de León Bloy. Escandalizó el heroico Marchenoir, queriendo vivir honradamente de su pluma, confiando en su gran talento... Marchenoir sigue muriéndose de hambre. Como no quiso venderse, no se ha enriquecido.

El dolor de León Bloy no es una leyenda; sa-
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bemos cuánto padeció por la justicia; su dolor no tiene igual: ama la miseria horrible, y se complace padeciendo. Pudo vencer y no quiso. Desterrado, miserable por su voluntad, solo y pobre, rehabilita la pobreza, llegando á los dos infinitos de nuestra sociedad limitada: el Genio y el Pobre. Mendiga el sustento y mendiga la gloria. El Genio se redujo á la triste condición del Pobre: á uno y á otro rechaza nuestra sociedad, á uno y á otro destierra.

León Bloy es á un tiempo verdugo y mártir de la literatura contemporánea. Su concepción del arte y de la justicia, opuesta en absoluto á la de sus contemporáneos, no le permite soportar el engreimiento de las medianías la insignificancia de cuanto ejecutan. Su cólera se revela desde un principio y no se aplaca jamás, ensureciéndose de día en día. Sus libros no son más que un eco de su furor y su furor un eco de su conciencia.

Cuando en todas partes la mentira se impone, la sinceridad es un riesgo temible; dejó descontento á todo el mundo. Sus amigos, los católicos, le hicieron la primera traición: cobardes y egoístas, le preparaban el camino de su calvario. Es el hombre más calumniado y sobre quien recaen más odios. Hicieron lo posible para matarle. No pudo vivir de su pluma, porque la sociedad actual no acoge á los que procuran sacudir su indiferencia. Intransigente: sus ideas han aterrado á los más audaces. Nunca dijo lo contrario de lo que pensaba; sus acciones y sus palabras estuvieron siempre acordes. Hizo muchas víctimas; él mismo fué víctima de su extremada sinceridad; sus libros centuplican los odios. Le aislaron, le redujeron á men-
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 274

digar como un miserable vagabundo. Imaginaban conseguir que no escribiera, dejándole sin comer. Ha sido la víctima expiatoria, destinada á redimir los crímenes de una literatura vergonzosa; representa en este mundo que muere, lo que no muere, lo que no puede morir: representa la Justicia. Por eso le persiguen y han querido matarle, para matar la Justicia.

Si tiempos como los que alcanzamos producen almas corrompidas, almas viles para servirlos, producen también espíritus generosos para desenmascararlos.

León Bloy sabe que su genio, desconocido, en vez de hacerle vivir, le mata, pero sabe también á dónde va, guiado por su fe y sostenido por su orgullo. Sus desventuras, como las de Job, acaso mayores, porque Job no tuvo que habérselas con periodistas, le arrojan á un muladar, donde se lamenta esperando. Ni su cólera, ni su miseria, disminuyen; su miseria nació de su cólera, y su cólera se aviva con su miseria, engendrándose mútualmente. Sus libros defienden su ideal, y pregonan su pensamiento. Nunca hubo tan perfecta unión del arte y de la vida, ni amalgama tan fuerte del genio y el dolor.

León Bloy significa entre la indiferencia, esa indiferencia brutal que nos ha perdido, la acción, noble vengadora y fecunda. Su cólera no habrá sido inútil; su miseria no habrá sido inútil. A medida que su nombre vaya siendo conocido y amado, caerán aquellos á los cuales fustigó en aras de la Justicia. No azota inútilmente á todos los ídolos frágiles de la prensa. El silencio, el silencio que misteriosamen-
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 275

te le rodeaba, se ha roto; León Bloy no es para nadie un desconocido, aunque muchos le desconozcan. Su nombre atravesó la corteza dura de la estupidez moderna. Como Hello, á quien admira, León Bloy es una inteligencia de fuego, un alma superior, demasiado, para el mundo en que vive; como Hello, es una excepción. León Bloy no goza de fama, pero asegura su gloria: y es mejor. La fama es mortal, la gloria es eterna; «la gloria viene de arriba, la fama de abajo», ha dicho Hello, el admirable y sublime creyente.

GÉRARD DE LACAZE-DUTHIERS

(Extracto de un artículo de LA CRITIQUE, Paris 20 Mars 99.)
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 276

NINFAS

Recorriendo los bosques, encontróse el Poeta, al caer de la tarde, á la orilla del lago, que dormía arrullado por la canción monótona que entonaban las brisas al mover blandamente las ramas de los árboles. Ningún rumor de vida despertaba los ecos del valle solitario, donde el cielo y el agua se sonreían eternamente con inacabable indiferencia.

Bañábase con plácido embeleso en las aguas inmóviles la sombra de los árboles, robando los colores á las azuladas ondas.

La dryada, escondida entre la verdes ramas, rizaba con ternísimo suspiro la tersa y plateada superficie, enviando caricias á la Ninfa dormida en el fondo del lago... Algunas hojas secas, adornadas con los ricos matices del Otoño, flotaban en las aguas; diminutos esquifes, que el sol que huye adornaba con franjas de mosaico, meciánse indolentes esperando á los traviesos genios que llevados por ellas, surcarían la extensión movediza, buscando los misterios en la noche callada, á la luz plateada de la luna.

Ál retirarse el sol lanzaba abundante lluvia de chispas que caían con lentitud, se reflejaban un instante en cada una de las diminutas gotas de agua, y desaparecían robadas por alguna ninfa
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codiciosa que las recogía para formarse collar de diamantes.

En la placidez melancólica del crepúsculo se agitaron las aguas, y surgió arrogante de entre sus azules cristales la Ondina del lago, de cuerpo transparente, como tallado en nacaradas conchas; de verde cabellera, coronada de perlas y corales; de labios purpurinos y ojos de indefinibles y cambiantes reflejos, como formados por los rayos de luna que se pierden entre verdosas y azuladas ondas...

Dirigióse al Poeta con ondulante paso, y le dijo entre triste y amorosa:

—¿Qué buscas en la orilla de mi movible imperio? ¿Acaso en tu camino no hallaste los fantasmas de poesía que soñaste despierto tantas veces?... ¿Y entristecida tu alma por su ausencia viniste en busca de dorados sueños muy lejos de los hombres?... Poeta: la pléyade brillante de ninas y de genios que en remotas edades danzaba libremente por la Tierra, suspirando en las brisas que pasan entre ramas en los bosques, llorando con las gotas de rocío que caen sobre las flores al nacer la mañana, danzando sobre el césped con los rayos de luna, cantando con los ecos desde el fondo de la caverna antigua, decorada con flores de alabastro; respirando con perfumado aliento en la airosa corola del clavel arrogante, de la fragante rosa, del jazmín delicado, de la pura azucena; dejándose mecer entre las ondas, reclinando sus cuerpos nacarados sobre encajes de espuma, y extendiendo sus verdes cabelleras en el agua tranquila de los lagos, ya no se agita libre en sus
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antiguos reinos... Ha huído, temerosa de la vista del hombre, que ya no admira, como en otros tiempos, su hermosura fantástica. Ha escogido por dioses tutelares la Sombra y el Silencio, y duerme y calla sepultada en los troncos seculares y en las aguas que duermen y en el fondo del cálix de la flor solitaria que brota entre las grietas de la roca.

Duerme la temerosa grey durante el día, cuando la luz radiante desvanece su encanto misterioso; pero acaso despierta en la noche callada y celebra sus fiestas en el tranquilo lago bordeado por festón tembloroso de ramaje.

Has llegado, Poeta, al confín ignorado de mi imperio, al país del ensueño, y podrán tus miradas, si aún conservan credulidad amante, contemplar extasiadas visiones peregrinas. Mira... Preparo en esta noche recepción fastuosa á mis buenas amigas las ninfas de los bosques; por eso, combinando la sombra de las hojas con la luz argentada de la luna, se han vestido las aguas solitarias con riquísimo manto de plateado encaje.

En la extensión tranquila que se adorna con gala deslumbrante, salpicada de chispas diamantinas, reina el silencio: tan sólo un Genio escondido en los huecos de la roca arranca seductoras melodías á su lira de nácar...

Se alzó la luna... De la verde espesura, ahora negra en el seno de la noche, salieron presurosas las dryadas; surgieron de las ondas las ninfas, que dormían en sus lechos de arena; los genios revolotosos desplegaron las alas, semejantes á grandes mariposas.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 279

Durante largo tiempo el lago silencioso se extremeció de gozo al sentir descansando en sus espumas los nacarados cuerpos de las ninfas; se agitaron las aguas, y dulces melodías susurraban estrofas armoniosas de incomprensible ritmo...

El Poeta, arrullado por su canto, adormecióse en plácido letargo.

El sol lanzaba sus primeras luces sobre la hermosa Tierra. Buscó el poeta sobre el tranquilo lago las ninfas que en la noche le anunciaron con sus alegres juegos... mas no encontró sus huellas. La superficie límpida reflejaba inconsciente el azul de los cielos; las ramas de los árboles se agitaban mecidas por el viento y bañaban su sombra con plácido embeleso en las aguas inmóviles, robando sus colores á las azules ondas...

G. MARTÍNEZ SIERRA.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 28

mana el Ministerio, se ha encontrado ese señor pariente de usted con la proporción de poderle colocar en Gobernación con 24.000 reales. Ahora, si por razones particulares no se atreve usted á salir de Burgos, lo tendremos presente, esto es indudable; pero piénselo usted bien, porque lo merece.

—Sí, señor; lo pensaré, lo pensaré—se apresuró á contestar D. Nicomedes, casi desvanecido, asombrado, confundido ante aquella inesperada combinación de su buena suerte.

Después, al entrar en su domicilio, y en presencia de su fiel Ciriaca y de la simpática y revolto-sa «Campanilla», no cesaba de exclamar ni de repetir:

—Pero, Dios mío, ¿será posible? ¿Estaré yo soñando? ¡Yo colocado en Gobernación! ¡Yo vecino de la Corte! ¡Yo con los 24.000! ¿Pero será posible?

—¡Hospa, pues no ha de ser, señor!—repuso la Ciriaca, mirando á su amo con los ojillos más alegres del mundo.—Si eso es justicia, nada más que justicia, señor; porque usté se lo ha ganao con su mucho trabajo.

Opinaba D. Nicomedes como su doméstica en encontrar justificado que al funcionario probo y laborioso se le ascendiese y elevase sobre los holgazanes ó viciosos; pero, ¿le convenía ir á Madrid? Creía desde luego que sí, porque un hombre justo como él, debía mirar, no sólo por sí mismo, sino por su familia, por los hijos de su hermana y de su primo hermano, que eran muchos y pobres. Determinada ya la marcha y transcurridos los vein-