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El hombre normal que recuerda esos trajes hechos que se venden en los grandes almacenes, buenos para cubrirse, pero no para dar una forma personal al vestido, es una especie de masa viva, de plasma continuador y anónimo que transmite la vida y las costumbres y la incrustación tradicional de los prejuicios alrededor de las verdades elementales, de generación en generación.

La historia no se ocupa de ellos, sino de los anormales, desde los conquistadores á los criminales; desde los santos, á los genios. El rebaño de los hombres normales se sucede en los siglos sin nombre y sin número.

Para recordar una frase de un gran anormal, Napoleón I, se podría decir que el hombre normal es la infantería del eterno ejército humano.

* * *

La concepción de Morel, se armonizaba tan bien con las creencias religiosas acerca del pecado original y de la caída por el pecado, que la idea de la degeneración echó raíces en la conciencia humana en forma de maldición bíblica. El hombre anormal fué considerado, y lo es todavía, por hombres de ciencia rutinarios, como el tipo degenerado de la humanidad virtuosa, fecunda y progresiva.

Y sin embargo, el tipo anormal ha encargado su venganza á la ciencia de observación imparcial y severa, de la cual hay que separar la concepción primordial de Morel, no aceptando más que la idea general de la degeneración bio-psíquica como hecho objetivo y causante de efectos distintos y á veces opuestos.
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apenas muerto tu hermano tratar la boda de su esposa...

HIPÓLITO De su viuda... ¿Y qué? ¿No había de tratarse dentro de unos días? Tu asistencia á esta casa, tu asiduidad en presentarte donde Clara asistía, ha dado bastante que murmurar. Clara ha comprometido por ti su reputación.

LEONCIO ¡Bah! ¡Bah! Si no hubiera sido por mí, hubiera sido por otro.

HIPÓLITO ¡Esas tenemos!

LEONCIO La mujer casada que admite galanteos de un hombre no puede llamarse á engaño, á menos que no tenga asegurada la muerte de su esposo á plazo fijo.

HIPÓLITO Cierto. Si el hombre hablara al enamorarla como hablas ahora. Pero al acecho de mujeres indefensas de amor y de experiencia, fingiendo adoración respetuosa, con aleteos de palomo ladrón de palomas, vas estrechando el cerco, y al enamorarla así, con más aleteos que arrullos, ella te sigue, porque creyó que se trataba de volar... pero voló muy lejos. Engaño hubo, porque la paloma sólo vió que tenía alas y el cielo ante ella; palomar por palomar, bien estaba en el suyo.

LEONCIO Creí que eras hombre práctico, y veo que estás fuera de la realidad.

HIPÓLITO No, amigo mío. Estoy en ella y en lo firme. Vaya el ultimatum. ¿Estás dispuesto á casarte con Clara?

LEONCIO ¿Es curiosidad ó amenaza?

HIPÓLITO Dije ultimatum; seamos diplomáticos.

LEONCIO Pues permítete que no te conteste.

HIPÓLITO Creo que tengo derecho á preguntar. Se trata de la honra de mi hermana.

LEONCIO No discuto tu derecho; preguntas, y me callo.

HIPÓLITO No creo haberte ofendido con mi pre-
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gunta y me ofendes con tu silencio. Piénsalo bien. ¿Te casarás con mi hermana?
LEONCIO Cuando ella lo pregunte podrá contestar.
HIPÓLITO ¿Y si hubiera sido ella quien me hubiese encargado de preguntarlo?
LEONCIO Estás impertinente.
HIPÓLITO Y tú, destemplado...
LEONCIO No sé á qué viene la pregunta.
HIPÓLITO No sé qué significa el esquivarla. Antes de ahora debiste tener resuelta la duda por si el caso llegaba. ¿Amas á Clara? ¿Cómo la amas?
LEONCIO La amo, sí. Pero bien puedes comprender que mi amor no había previsto el caso de que pudiera ser mi esposa. No se toma resolución de tanta trascendencia sin reflexionar, sin...
HIPÓLITO ¿Cuántos días reflexionaste antes de enamorarla, sabiendo que era casada, antes de proponerla que faltase á su deber de esposa?
LEONCIO La pasión no reflexiona.
HIPÓLITO Cuando se trata de faltar al deber; pero sí cuando se trata de cumplirle.
LEONCIO Pero, Clara...
HIPÓLITO Clara, por ti hubiese faltado á él... por eso exige que cumplas el tuyo.
LEONCIO Pues... querido Hipólito...
HIPÓLITO ¿No te casas?
LEONCIO Yo te explicaré más despacio; tú te harás cargo.
HIPÓLITO De todo. Yo soy muy razonable. Mira; entre nosotros: ya me lo figuraba... Pero Clara... las mujeres. ¡Pobres ilusas! Sueñan con el amor... Yo bien sé lo que un hombre como tú busca en estas aventuras...
LEONCIO Hazte cargo... El casarse es muy delicado...
HIPÓLITO No; mira; si en el fondo yo bien veía... ¡Qué demonio! ¡Haces bien en no casarte! Y, lo que
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tú dices, en las circunstancias de Clara, si no hubieras sido tú, hubiera sido otro.

LEONCIO  Desde luego. ¿Cuándo nos vemos?
HIPÓLITO  Cuando quieras.
LEONCIO  Iré por tu casa. Adiós, Hipólito.
HIPÓLITO  Yo te despediré de Clara. Pierde cuidado. Estos días, ya ves, con el duelo, las visitas... Pretextas un viajecito, cualquier cosa... Puedes quedar bien con poco trabajo.
LEONCIO  Gracias, muchas gracias. (Sale.)

ESCENA ÚLTIMA

HIPÓLITO Y CLARA

HIPÓLITO  ¿Qué tal?
CLARA  ¡Oh!
HIPÓLITO  ¡El amor ideal! Estás salvada, y Luis me espera para traerle á tu casa.
CLARA  ¡Luis! ¿Vive?...
HIPÓLITO  Vive. He sido Caín por un momento. No eres viuda. Te engañé para que no me descubrieras hasta salir adelante con mi propósito... y para ver también si había lágrimas en tu corazón para el primer amor de tu vida. Ya lo viste, Clara, hermana mía. El marido peor, aventaja al mejor amante; y si tu amante en ciernes no era muy bueno, tu marido no es de los peores.
CLARA  ¡Ay! Hipólito, ¡la vida es triste!
HIPÓLITO  Y el amor también. Por eso no hay que pedirle lo que no puede dar, ni darle todo lo que suele pedir.

FIN
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DIVAGACIONES LÍRICAS

HORAS DE ESTIO

Como un velo celeste la luna desleía
en el ambiente, lleno de luz y melodía.
El viento, como un arpa de lengua cristalina,
difundía en el aire su caricia divina.
Y mi ánima triste, tristemente vagaba
sola en aquella noche en que todo soñaba...

Como un ritmo sonoro de amables barcarolas
flotaba sobre el vago resplandor de las olas.
Aldebarán y Sirio en el éter inmenso:
Yo, sobre la tierra, extático, suspenso.
Arriba las estrellas hablándome de amores;
Y yo con mi pensamiento pálido y mis dolores.
Cadencias en el aire, en los parques sonrisas,
Rumores en la fuente y en las márgenes brisas.
¡Oh! Mi alma, que en la triste confianza nocturna
Evocas todavía tu virgen taciturna.
¿Acaso resplandece su imperial cabellera
Que tuvo los colores de ideal primavera?
¿Acaso viste el oro suave de su mirada
ó el racimo armonioso de su boca encarnada?
Los rayos estelares de una luna fastuosa
ondulan esta noche su perfume y su rosa,
y esmaltan como un golpe de luz á una verbena
el ámbito infinito de la noche serena.
Una noche como ésta juntamos nuestros labios,
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una noche como ésta fué una noche de agravios.
Una noche como ésta subimos en la barca
que conduce á la isla de un extraño monarca,
y bogamos, bogamos en el mar suavemente,
juntos los dos, debajo de la luna ascendente:
Yo no sé cuántas veces surcamos la bahía
ni cuantas Ella unió su cabeza á la mía,
Yo no sé qué secretos ó qué raras dulzuras
dijeron á su oído todas mis amarguras,
ni qué rudos sollozos repitieron las ondas,
ni cómo se inundaron de suspiros las frondas,
ni cómo, cuando el astro nocturnal difundía
en el mar como un lago rizado, su armonía,
aquella cabecita, de nostalgias poblada,
quedó sobre mi hombro largo tiempo apoyada...

¡Oh, noche que en las cuerdas de las selvas murmuras
quién sabe qué secretos, quién sabe qué ternuras!
¡Oh! perlas de los mares que bañasteis su frente
y os unisteis al llanto de un espíritu ardiente!
Decid lágrimas tersas que arrullasteis su oído
en donde mi adorada ha fabricado el nido;
en qué mar ensueñado divisaré la vela
de su barca, en que río imprimirá su estela,
ó bien si en el rocío que pende de las hojas
destila —tal un lirio pálido—sus congojas...

Frágil nave, perfume de canciones y besos,
sutiles melopeas, jazmines, embelesos,
grato aroma de nardos muriendo en el espacio,
altos tilos que ocultan su rosado palacio,
purpúreos esplendores que acrecientan la aurora,
rayo de sol que el pico de las montañas dora,
supremas melodías que saludan la tarde,
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incienco nebuloso que en los altares arde,
amplio acento que surge lírico del boscaje,
del ave que ella amaba opulento plumaje,
jardines recamados de lirios ideales,
encanto luminoso de los parques ducales,
¿sabéis en dónde su alma ha posado su vuelo,
si habita en sus palacios de colores de cielo,
si vaga en su mirada aquella luz extraña
que percibí una tarde detrás de una montaña;
si siempre de sus labios el acento divino
mana como de un lago blancamente argentino,
ó, por fin, si en las noches que la luna sublima
y en que el poeta canta su más íntima rima,
es su alma la que, envuelta en los pliegues del viento,
atrae y diviniza todo mi pensamiento?

EUGENIO DÍAZ ROMERO.

Buenos Aires.
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PUESTA DEL SOL

(RECUERDO DEL 16 DE DICIEMBRE DE 1897)

Volvíamos del habitual paseo cotidiano cuatro amigos á Salamanca en una tarde de mediado Diciembre, cuando, recién puesto el sol, nos arrancó de la tierra una celestial visión de espléndida magnificencia.

Hacia el poniente de la aérea bóveda que coronaba á la llanura de un remolino de áurea nube, irradiaban, cual inmensos pétalos, otras nubes esplendorosas. Fingía una de ellas inmenso dorso de mitológica bestia, lanuda piel de vellones de abrasado oro, dominados por espesa y sedosa melena. Corríanse otras por el cielo de un lado y de otro vistiéndose de abrasado rosa, algunas con tornasoladas tintas de profundo violeta en el cuerpo y en los contornos de ascua de oro. Tocaban á la tierra cuajadas y compactas masas, que parecían abruptas sierras purificadas, cuyas cimas corona- ba ardiente lava de oro. Y más allá un verdoso mar celeste, sin orillas, de infinita hondura y de purísima trasparencia. Aquí y allá flotaban, como desprendidos copos, nubecillas cenicientas que aparentaban aves gigantescas que se bañasen en el arrebolado esplendor. A la izquierda, en la mar verdosa del último fondo, islas de apacible quietud en la región de los ensueños, y á nuestras espaldas, en el oriente, rosados cendales de vaporosa tela envolvían á la pobre tierra con mantillas
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sahumadas en perfume de luz decantada por el cielo.

Mientras, absortos, sumergíamos nuestros espíritus en visión tal, iba, dentro del silencio augustó, cambiando la celeste escena en cambio casi inmóvil. Los vellones de la piel de la bestia zodiacal cuajaban poco á poco su oro en encendido rojor, y las formas todas de aquel panorama reducían sus contornos contrayéndose. La calma que en invisible lluvia caía de los cielos y en insensible vapor subía de la tierra, era el ambiente íntimo del momento; calma hecha ámbito sustancial.

¡Ah! Si pudiese repercutir aquella sublime sinfonía celestial de pocas y preñadas notas de purísimos colores de fuego y de cándidos perfiles! ¡Si pudiese pintarla para siempre y no verter aquí el rastrojo que de aquellos feraces momentos ha quedado en la tumba de mi memorial En el insondable seno de la divina conciencia vive el eco de aquella celestial sinfonía, y en el seno de mi conciencia dormirá su reflejo, que yace tan adentro, tan adentro de ella, que de sacarlo no hay arte alguno, como no le hay de desprender del lecho de las fluyentes aguas del río, la imagen allí dormida, de las nubes que se miraron un punto con amor en ellas.

Era todo aquello cual escultórica idealización de nuestra pobre tierra; estatuas de sierras y de campos inundadas en incendio de colores vivificantes. Frente á las superficies, meramente visuales para nosotros, de aquellas esculturas, la áspera tierra se empequeñecía á punto de perder su grosera realidad tangible. La celeste visión era entonces
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lo real y vivo, y el terrestre campo, nuestro sostén, mezquino remedo de ella, menguado sedimento del impalpable polvo desprendido de la luz de la celeste magnificencia para posarse en la penumbra del crepúsculo terrenal.

La intensidad y pureza de la visión, penetrándonos por completo y esponjándonos en ella, reducía nuestras almas á contemplación pura, á sentimiento sin liga de idea. Un mar que nos empañaba como á esponjas que tiritan en los abismos del Océano, y nuestras vidas la quieta vida del cielo entonces.

¡Hermoso!—me decía—¡inmensamente hermoso! ¡De sobrehumana hermosura! ¡Hermoso! Y así era, hermoso, y no bonito ni bello; hermoso, formosís, forma pura, purísima, en puro color, sin intento ni sentido alguno, ni burdo contenido formidable, ni núcleo alguno de concepto. ¡Celeste revelación de las entrañas de la belleza misma, del divino esplendor, de la pura forma iluminada que informando toscas tinieblas crea mundos!

Aquel rayo de la gloria de las edades siderales, arrebataéndome á las congojas de mi carrera cotidiana y al mezquino compás de la realidad de cada día, resucitó bajo los abismos de mi conciencia y sobre la roca viva del sedimento, los remotos espíritus de los padres de mis padres, la candida niñez del linaje humano, cuando el sueño y la vigilia se compenetraban sin fronterizas marcas, cuando bajo el silencioso salmo de las esferas estelares tomaban igual cuerpo para el humano espíritu las vaporosas campañas de las nubes y las petrificadas nubes de los campos, cuan-
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do poblaban cielos y tierra encantados monstruos de cambiates cataduras, y cuando en el teatro, en fin, de maravillas tales, empreñando en apretado abrazo la naturaleza virgen á la virgen fantasía, hízola madre de la pobre razón, que colgada á sus ubérrimos pechos, y amamantándose en la dulce leche de ellos, empezó á balbucir torpe al abrirsele los labios á los calientes besos de su amorosa madre. Y hoy, la hija ingrata, la razón, desdeñosa de su sangre, regaña á la pobre viejecilla, á la cansada fantasía, sus caprichos inocentes!

Como al reventar el maduro fruto dorado al sol, se vierte la dulce pulpa que guarda la semilla, así, al reventar la imaginación madura, rebasó de ella el sentimiento, su jugosa pulpa, y del sentimiento el grano de la idea que, vuelto á la fecunda tierra, volvería á dar sazonados frutos.

Un día el hombre henchido de la grandeza en que se anegaba al contemplar visiones tales, cayó de hinojos, y cual chorro de rebosante manantial, brotó de las entrañas de su espíritu pura oración sin palabras, música del alma, oración que cristalizó en la idea de un Dios que tiende la esplendidez de su manto sobre la desnudez de la tierra.

Fuera de sí mismo, borrado á las tristezas y pesares del contacto con su propio sér, olvidado de mercedes que se le hagan, rompe entre tales visiones el hombre desde su corazón en un fervoroso: gratias agimus tibi, propter magnam gloriae tuam. «Te damos gracias, Señor, por tu inmensa gloria; te damos gracias—no por beneficios con que regales á la pobre carne sufriente de nuestra alma, no—gracias, rey Celeste, por el es-
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Se puede decir que todo progreso humano y social es obra única de los anormales.

Los pueblos primitivos adoran los locos y los consideran como santos y como magos. Hay en esto una intuición profunda que, velada y perdida durante todos los siglos de disquisiciones metafísicas, no ha sido encontrada más que á la luz de la ciencia positiva y humana.

Sin embargo, hay que hacer distinciones, porque nada es absoluto en la vida.

Hay anormales inferiores que yo llamaría involutivos, y hay anormales evolutivos. Los primeros son los egoistas, y no tienen interés por los destinos de la especie; es decir, por los demás que componen la humanidad. Los otros, por el contrario, son más ó menos altruistas, y su actividad cerebral y aun la muscular, tienen siempre motivos y reflejos favorables al desarrollo de la especie humana.

El cretino, el idiota, el imbécil más completo, el criminal atávico, antihumano y egoista, el repugnante invertido y similie ordura—como decía Dante—son anormales involutivos, macrobios deletéreos ó inútiles del organismo social. Son también la exigua minoría, en el mundo tan variado de los anormales.

Porque desde el criminal evolutivo (político y social), hasta el loco intermitente por el fermento de un delirio lúcido; desde el irregular, el refractario á todas las mentiras convencionales de nuestra sociedad, hasta el místico, al fanático religioso ó político, y al hombre de genio científico ó artístico, el número de los anormales evolutivos
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plendor de tu gloria, con la contemplación de cuyo reflejo nos arrancas al tiempo devorador y preñado de inquietudes; gracias, omnipotente Padre, por la Belleza que nos das á beber, por la Belleza, radiante forma que irrumpe al abrazo de la inasequible Bondad eterna con la Verdad infinita.»

Sugirióme después aquel espectáculo á los gnesiacos tiempos en que en el infinito Océano del luminoso espacio cuajaban en augusta silencio los mundos que ruedan por las incorpóreas esferas. Aquellas nubes, arremolinadas y encendidas en el arrebol, retrataban á los candentes torbellinos cósmicos de donde fueron desprendiéndose gigantescos anillos para precipitarse en mundos. ¡Solemne remembranza de los inmensos celajes nebulares, pretelúricos, de los paisajes de la candente colada de batir los hoy forjados mundos engurrufíidos y fríos; de cuando aún no se habían desgajado de su fecunda unidad lo inerte y lo vivo ni crecían bosques nutridos de savia junto á muertas rocas! ¡Divinos espectáculos aquéllos que se sucedieron en el insomiable silencio de los dilatados tiempos siderales, sin ojos que los contemplaran, en perfecta y pura soledad, con desinterés divino! Bajo su esplendor no gemían corazones humanos, ni ojos se apartaban de ellos para regar de lágrimas el polvo de la tierra. ¡Oh! Si los mundos no se hubiesen desenvuelto en la inacabable procesión de siglos, de siglos mudos, sin espíritu encarnado que los reflejara en su dolor, sin limitada conciencia que atase el pasado al futuro con eslabón de ansia, en presente eterno, en eternidad presente solitaria y muda, en el regazo de Dios, que, moviéndo-
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se en la inmóvil procesión de su reposo, vivía engendrando eternamente la divina belleza del increado Verbo con la generadora contemplación de su propio insondable Ser, y brotando de esta íntima comunión mutua el Amor eterno del puro Espíritu!

Bañándose en visiones como la de aquella tarde, se toma regalado gusto á lo que pudo haber sido el reino de la forma pura, y anegada la conciencia, saborea en su desmayo cierta muerte de la vida y el santo desinterés de la adoración á la Belleza.

Los tonos de aquella celestial sinfonía de colores fueron poco á poco esfumándose hasta apagarse en la invasión de la sombra de la tierra, y cuando llegamos á los primeros hogares de la ciudad, quedaban reducidas á apelotonados nubarrones obscuros las cenizas de aquellas brasas de absorbente resplandor. Bajo las cenizas del celaje pasamos del recogido silencio del campo á los disipados rumores de la ciudad; rumores que nos trajeron al alma cuidados de nuestros hogares, sumiéndonos de nuevo en el tiempo, padre de inquietudes. Y como en el cielo la ceniza de aquella grandeza tan pasajera, así, en el fondo de mi alma quedan las pavesas de su visión, pavesas de cuyo rescoldo se alza, como balsámico incienso, el canto litúrgico de gloria: Gratias agimus tibi propter magnam gloriam tuam, Domine Deus. Rex celestis, Deus pater omnipotens.

MIGUEL DE UNAMUNO.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 632

ELS SEGADORS

(Canción popular catalana, recuerdo vivo de la guerra de 1640. Es un hermoso canto; en el actual movimiento de regeneración se propala y extiende por Cataluña.)

¡Catalunya, comtat gran,
qui t'ha vist tant rica i plena!
Ara l rei nostre enyor
declarada os té la guerra.
¡Bon cop de falc, defensors de la terra!
¡Bon cop de falc!
Lo gran comte d'Olivar
sempre li burxa l'orella:
«Ara és hora, nostre rei,
ara és hora que fem guerra.»
Contra tots els catalans
ja ho veien quina n'h'an feta:
següiren viles i llocs
fins al lloc de Rius d'Arenes;
n'h'an cremada una iglesia
que Santa Coloma s deia;
cremen albes i casullles,
els calzers i les patenes,
i el Santissim Sagrament,
alabat sia per sempre.
Mataren un sacerdot
mentres que la missa deia,
mataren un cavaller
a la porta de l'església,
don Lluís de Furrià,
i els angles li fan gran festa.
El pa que no era blanc
deien que era massa negre:
el daven an els cavalls
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 633

sols per assolar la terra;
del vi que no era bo
enjegaven les aixetes:
el tiraven pels carrers
sols pera regar la terra.
A presencia dels seus pares
deshonraven les donzelles.
En daven part al virrei
del mal que aquells soldats feien:
«Llicencia ls he donat jo:
molta més sen poden pendre.»
A vista de tot això
s'és esvalotat la terra.
Entraren a Barcelona
mil persones forasteres:
entren com a segadors
com erem en temps de sega.
De tres guardes que n'hi hà
ja n'han morta la primera;
en mataren al virrei
al entrant de la galera;
mataren als diputats
i als jutges de l'Audiencia.
El bisbe ls va benehir
ab la mà dreta i l'esquerra:
«¿Oñt és vostre capitá,
ont és la vostra bandera?»
Varen treure l bon Jesús
tot cobert amb un vel negre:
«Aquí és nostre capità,
aquí és la nostra bandera.
¡A les armes, catalans,
que ns han declarat la guerra!»
¡Bon cop de falç, defensors de la terra!
¡Bon cop de falç!
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 634

LETRAS AMERICANAS

LIBROS NUEVOS

Notas y escorzos, por Tulio M. Cestero.—Santo Domingo, imprenta «Cuna de América».

El Sr. Cestero es muy joven; el Sr. Cestero tiene talento. Estas dos consecuencias saca el lector comprensivo de la lectura de este librito, precioso eucologio que, entre paréntesis, dice muy bien de la tipografía dominicana. Son notas é impresiones sobre modernos escritores y recientes lecturas. Hay amor al estilo; circula una vitalidad calurosa y pródiga en estas páginas. Y al escribir crítica sobre autores americanos «nuevos», siendo él uno de ellos, el Sr. Cestero salva los dos escollos resaltantes: no es ni indecoroso, ni cursi. Enhorabuena.

José Martí, por Domingo Estrada.—Guatemala, Siguere y Compañía.

El Sr. Estrada es bien conocido en la América española por una admirable traducción de Las Campanas, de Edgar Poe, que forma pendant á la célebre versión de El cuervo, de Pérez Bonalde. En el presente folleto rinde homenaje de cariño personal y de admiración á quien fué uno de los primeros intelectuales de América, lamentablemente muerto en empresa de visionario que no valía su genio: José Martí. Estrada ha labrado bien su pequeña ofrenda.

Notas y opiniones, por Gonzalo Picón Fébres.—Herrera Irigoyen, Caracas.

Literatura ingenua y honesta. Buena voluntad y mucho valor. El Sr. Picón Fébres debe de tener muchos lectores en la América española.

Bustos y medallas, por J. Ignacio Vargas Vila.—Caracas, «El Cojo».

Apellidarse Vargas Vila y escribir, es un atrevimiento en las repúblicas americanas, cuando no es quien tal hace el autor de Los providenciales y Flor de fango: J. M. Vargas Vila, uno de los escritores más populares del continente, y cuya fortaleza, en realidad, no está por discutirse. El folleto de su hermano, que motiva estas líneas, demuestra que, á causa de seguir rumbo distinto, la fraternidad en este caso no ha sido dañosa.

D.