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producirle á usted un goce; sentarse á una mesa bien preparada en el seno de una familia feliz.

HIALMAR Valen mucho estos momentos.
GREGORIO Me ahogan las emanaciones de la charca.
RELLING ¡Emanaciones de charca!
HIALMAR ¡No insistas!
GINA Juro á usted, Gregorio, que aquí respiramos aire puro, porque aireo mi casa todos los días que Dios me concede.
GREGORIO (Levantándose de la mesa). La peste á que yo me refiero no sale por las ventanas.
HIALMAR ¡La peste!
GINA ¿Qué dices tú, Hialmar?
RELLING Y ¿no podría ser usted quien trajera la peste?
GREGORIO Comprendo que usted juzgue así el bien que yo traigo.
RELLING (Acercándose á Gregorio). Escuche. Sus palabras me revelan que guarda usted aún en su bolsillo «La reclamación del ideal».
GREGORIO Aquí, en mi pecho, la guardo.
RELLING Pues guárdela para usted solo, si tanto le divierte; pero no la propague aquí, en mi presencia.
GREGORIO—¿Y si no le hiciera caso?
RELLING Bajaría usted á la calle de cabeza, yo se lo aseguro.
HIALMAR (Levantándose). Calma, Relling.
GREGORIO Eso; arrojadme de aquí.
GINA (Interponiéndose). Silencio, Relling.
(Llaman á la puerta de la escalera.)
EDUVIGIS Mamá, llaman.
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HIALMAR ¡Ya empiezan á venir!
GINA Deja; yo los despacharé. (Abre la puerta y se retira bruscamente con sorpresa.) ¡Oh!

EL SEÑOR VERLÉ, con gabán de pieles, avanzando).

VERLÉ Perdónenme ustedes, pero... Creo que Gregorio vino á esta casa.
GINA (Sofocada). ¡Sí!
HIALMAR (Acercándose á Verlé). Haga usted el obsequio, señor Verlé... (Mostrándose muy servicial.)
VERLÉ Gracias. Quiero hablar con Gregorio.
GREGORIO Aquí estoy.
VERLÉ Deseo hablarte á solas.
GREGORIO En mi cuarto...
GINA No; aún apesta y está sucio; no es posible recibir en él.
VERLÉ Salgamos á la escalera. Quiero hablarte á solas.
HIALMAR Nos iremos nosotros... Relling... Molvik.

(Vanse los tres por la derecha. GINA y EDUVIGIS entran en la cocina. Silencio.)

GREGORIO Ya estamos aquí solos.
VERLÉ Hiciste ayer algunas insinuaciones... y al verte instalado en casa de los Ekdal supongo que discurres algo contra mí.
GREGORIO Quiero que Hialmar conozca su verdadera situacion, que no viva engañado.
VERLÉ ¿Es esa tu misión?
GREGORIO Sí; la sola que tú me dejas.
VERLÉ Yo no turbo tu espíritu.
GREGORIO Pero turbaste mi existencia. Ya no
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se trata de mi madre; y aun te debo las amarguras que me corroen y me persiguen.

VERLÉ ¡Gregorio!...
GREGORIO Debía revolverse contra ti, cuando por tu culpa se deshonraba el capitán Ekdal.
VERLÉ ¿Por qué no lo hiciste?
GREGORIO Por cobardía.
VERLÉ ¿Ya no te sientes cobarde?
GREGORIO ¡Ya no! (Silencio.) El mal que hicimos á Ekdal es irreparable. Pero Hialmar puede redimirse aún de la mentira que le rodea.
VERLÉ ¿Será noble acción la tuya?
GREGORIO ¡Sí!
VERLÉ ¿Piensas que ha de agradacértelo?
GREGORIO ¡Sí!
VERLÉ Me parece que no.
GREGORIO El bien me arrastra; necesito aliviar mi conciencia dolorida...
VERLÉ ¡Y á eso llamas el bien!
GREGORIO Sí, estoy resuelto á decírselo. Hialmar debe saberlo.
VERLÉ En ese caso, es inútil preguntarte si quieres volver...
GREGORIO ¡No!
VERLÉ Si algo necesitas.
GREGORIO ¡Nada!
VERLÉ Como voy á casarme, debemos antes...
GREGORIO No quiero nada.
VERLÉ Renuncias...
GREGORIO A todo. Mi conciencia no me permite aceptar nada.
VERLÉ ¿Qué te propones?
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GREGORIO Cumplir con mi deber.
VERLÉ Adiós, Gregorio.
GREGORIO Adiós.

(VERLÉ sale por la puerta de la escalera.)

HIALMAR (Entreabriendo la puerta). ¿Se ha ido?
GREGORIO Sí.

(HIALMAR y RELLING entran; luego GINA y EDUVIGIS, saliendo de la cocina.)

RELLING ¡Bonito almuerzo!
GREGORIO Vístete, Hialmar. Acompáñame.
HIALMAR Voy. ¿Qué te ha dicho?
GREGORIO Nada. Tenemos que hablar mucho, Hialmar. Te aguardo.

(Sale por la puerta de la escalera.)

GINA ¡No vayas!
RELLING No vayas. ¡Déjale!
HIALMAR (Cogiendo el sombrero y el abrigo).
¡No! Cuando un amigo de la infancia necesita... ¡No!

RELLING ¡Qué diablo! ¡Si está loco!
GINA Como su madre.
HIALMAR Si está loco... también puedo servirle. Sobre todo (A Gina), á la hora la comida. ¡Bien! ¡Adiós!

(Sale por la puerta de la escalera.)

RELLING ¡Oh! ¡Si ese hombre se hubiera ido al infierno desde su montaña!
GINA ¿Pero está loco?
RELLING Por desgracia, no. Gregorio no está más loco, ni menos, que todos los mortales.
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GINA Entonces...
RELLING Pero sufre una dolencia, que se llama «fiebre de justicia».
GINA ¿Fiebre de justicia?
EDUVIGIS ¿Es una enfermedad?
RELLING ¡Terrible! Adiós.

(Sale por la puerta de la escalera.)

GINA (Inquieta, yendo de un lado para otro). ¡Ah! ¡Gregorio, Verlél ¡Gregorio, Verlél!
EDUVIGIS (Mirando á su madre desde la mesa, en la cual se apoya). ¡Todo es hoy extraordinario!
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LIBROS Y FOLLETOS

"Lecturas americanas".

Acababa de leer Las montañas del oro, de Lugones, cuando cayeron en mis manos los Cuentos de color, de M. Díaz Rodríguez. Es un libro lleno de delicadezas sutiles, de mágicos vislumbres, de cambiantes resplandecientes. El Sr. Díaz Rodríguez es un verdadero artista. Siente bien los refinamientos modernos. Sus cuentos son poemas en prosa. Acaso diluya demasiado y no quede por esto bien determinada la sensación. Tiene para mí este libro el encanto especial de que su autor observa los detalles minuciosamente. Advierte lo más insignificante, y lo copia con exactitud. Yo creo que es esta una condición indispensable al artista. El artista no ha de ser solamente lo que todos pueden apreciar; debe ser sutil y capaz de observar lo pequeño, lo vago, lo indeterminado; buscar el matiz (la nuance) y no el color, como recomienda el poeta francés autor de Sapiencia.

Car nous voulons la Nuance encor,
pas la Couleur, rien que la nuance!
Oh! la nuance seule fiancée.
Le rêve au rêve et la flûte au cor!

No debemos asombrarnos ante lo grande. En el arte lo grande resulta siempre insignificante. Debe intentarse un arte en que lo pequeño brille y resplandezca, y en el que vuelen como flores de luz las mariposas blancas, símbolos de juventud y de primavera.

Prefiero á todos los del libro del Sr. Díaz Rodríguez el Cuento blanco, aquel en que la abuela vive en el reino de la Evocación. Es un cuento delicado y
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sencillo. Recuerda la pobre vieja los lejanos y luminosos días de su niñez; recuerda sus juegos inocentes. Y los nietos escuchan encantados la historia tranquila de la abuela. Ella describe jardines llenos de luz y de poesía, poblados de «árboles corpulentos».

«—¿Eran tilos, abuela?
»—Tilos y encinas...
»—Y los tilos echan florecitas blancas, ¿verdad?
»—Sí, florecitas blancas... Pues con esas flores y otras muchas flores engalanamos á Elsa un día de la última primavera que nos vió juntos á los cuatro. Jugábamos á novios, y á Elsa, la novia, la vestimos de flores, de la cabeza á los pies. En los cabellos, en el seno, por todas partes le prendimos flores de tilo, margaritas y rosas. Después de haberla ataviado la aplaudimos mucho, porque estaba muy bella la novia de ojos azules con su traje en flor. Toda era flores la novia: flores el traje, flores ella misma, con sus ojos como violetas y sus labios como rosas.»

Pues bien; un día muere Elsa, y más tarde muere de tristeza otro de los niños, el que hacía de novio en estos juegos floridos.

Es triste la historia; pero es una historia ingenua, con gracilidades juguetonas y suspiros nostálgicos.

BERNARDO G. DE CANDAMO.

"Preocupaciones sociales", por U. G. Serrano.

Este libro es una segunda edición, pero aumentada de tal modo, que es como una obra nueva.

Preocupaciones sociales revela las cualidades que caracterizan todas las obras del mismo autor, dándole á conocer como pensador profundo y escritor eminente. Es, en efecto, un hombre de ideas sólidas y de juicio hondo y desapasionado, condición que debería ser ordinaria en las esferas de la ciencia, en que debiera campear siempre el juicio sereno de una crítica imparcial, mientras que con frecuencia deplorable se observa en los
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ma, riquísima, respetadísima, por complacer á todos, con treinta y cinco años en cada pata (¡perdón, señora!), fué al baile acompañando á su nieta.

El hombre más elegante y más inteligente, de aquel inteligente y elegante concurso, apoyó en su brazo el marchito cuerpo de la noble anciana. ¡En sus tiempos había sido tan hermosa! Y á los cincuenta cumplidos, aun estuvo muy aceptable.

¡Lástima que se marchiten las flores en un día y las mujeres en medio siglo!

¡Ah! La noble y reputada señora... tal vez, á fuerza de agasajos, olvidó lo que hasta sus enemigos olvidaban: aquella fortuna y aquellos blasones y aquellos hijos, obra del adulterio más vil; aquel amante, rico, poderoso, fuerte... muerto al cabo pobre, deshonrado, envilecido.

Este recuerdo asomóse á mis labios. Mi acompañante me suplicó... y callé.

Una voz muy débil y muy triste vino á turvar mi silencio. Una pobre vieja, pidiendo caridad. ¡Pobrecilla! También había sido hermosa...

Mi acompañante dijo:
—¿Ves? No se puede andar por las calles.,. Repugna tanta miseria...

MÍNIMO.
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escritores doctos el espíritu de escuela, de secta ó de partido. De suerte que si el terreno de la alta cultura, donde se trata de las cosas desde el punto de vista general impersonal, para satisfacer el fin desinteresado de la verdad, se halla invadido por las preocupaciones, se comprende que éstas estén tan arraigadas en la humanidad, manifestándose en todos los aspectos de la vida social y en todas las formas de la actividad humana.

Hacer la psicología de las preocupaciones; he aquí el importante objeto del libro que nos ocupa, y que revela, unida á una vasta erudición, una gran observación propia. Sienta el autor que las preocupaciones son desviaciones del carácter, «sello de la voluntad, que consiste en la manera especial de obrar, en la cualidad peculiar con que cada individuo produce su vida, imprimiéndole rasgo definitivo y propio». De modo que las preocupaciones tocan al orden moral, por lo que los dos primeros capítulos de la obra están dedicados al estudio de la voluntad y del carácter, «como precedente explicativo de los posibles desequilibrios de ambos, engendrados por el dualismo de pensamiento y vida, por descuidos en la educación, por imposiciones rutinarias del vulgo, por laxitud punible en la conducta, y señaladamente por el divorcio frecuente de las iniciativas individuales y del medio dentro del cual han de hacerse efectivas aquéllas». Todo hombre nace con una fisonomía moral peculiar, que constituye su carácter nativo, y puede y debe perfeccionarlo ó reformarlo mediante la educación de la voluntad, gutada ésta por la inteligencia y vivificada por el sentimiento. La inteligencia sola es ineficaz para vigorizar el carácter, á diferencia de lo que pensaba Sócrates, confundiendo la sabiduría con la virtud. Goethe decía que es peligroso emancipar la inteligencia sin suministrar medios para dominar el carácter. En nuestros días se observa que «abunda la inteligencia y falta el carácter». «Reformar y modificar el carácter, corregir sus vicios, capacita al hombre para elevarse á la dignidad de ser moral.»

Las preocupaciones tienen su origen en los prejuicios ó juicios anticipados que formamos en virtud del dualismo que existe (entre lo fugaz de la vida y lo lento del pensamiento reflexivo). Esas anticipaciones del juicio son legítimas por el carácter provisional que tienen, pues, cuando la realidad no las confirma ó pone de manifiesto su error, se las desecha por deficientes ó equivocadas. En el orden afectivo, el prejuicio se tra-
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duce por la simpatía ó la antipatía. Cuando el prejuicio se mantiene por pereza y rutina ó por mala voluntad y mala fe, entonces se da la preocupación, «vicio ó deficiencia de carácter». «La preocupación afecta por igual: al entendimiento, donde comienza con la anticipación del juicio, á la sensibilidad que atrofia, dejándola indiferente á la múltiple variedad de estímulos y á la voluntad, desequilibrando el carácter.»

Las múltiples preocupaciones que aquejan la sociedad se encarnan en un conjunto de tipos, que el autor va analizando con exquisita penetración, y cuyo rasgo común está en producir su vida de un modo parcial y exclusivo (con relación á la normalidad), los unos por mengua de la personalidad (los flexibles de espinazo, los del coro, los que tienen odio á lo nuevo, etcétera), los otros por exaltación de la misma (los intransigentes, los susceptibles, los caracteres vidriosos, etc.).

La falta de espacio me impide puntualizar el desarrollo del estudio interesante que el autor hace de cada uno de estos caracteres.

Pongo fin á este bosquejo con el sentimiento de no haber podido dar, tanto por la brevedad que me era impuesta, como por la inhabilidad de mi pluma, más que una idea pálida en extremo de un libro que, por la riqueza de los pensamientos y la pureza del estilo, es una honra para un sabio como el señor González Serrano y para la ciencia y las letras de su patria.

CARLOS LICKEFETT.
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FIN DE UN IDILIO

(CUENTO ORIGINAL)

I

Teresa puso sus dos manos pequeñitas, suaves y blancas, en la cabeza densa, áspera y negruzca de la sierpe, y aproximó al hocico de ésta su cara encendida, sus rubios cabellos de oro, y aplicando los labios de grana al cañuelo y mostrando los dientecillos como perlas, bebió del cristalino chorro de agua; bebió sedienta, y luego, volviendo el rostro, lanzó un aliento profundo, se echó á reir y, fijos los ojos en Antonio, exclamó:
—¡Qué rica! ¡Es gloria!
—No bebas mucho, Teresita—dijo el joven, que á pocos pasos de la fuente, y colocado detrás de la niña, tenía el ancho sombrerito de paja y la sombrilla de la muchacha entre sus manos.
—Justo, no bebas, que te abrase, que te consuma la sed... Ya, aplástame, sálame y cuélgame como á una bacaladita de Escocia... Además... la fuente de la Alameda de San Antonio no hace daño... el santo la bendijo... Bebe tú... sosaina, te mueres de sed, y luego...
—No me atrevo á beber... vengo sofocado...
—Qué mandrias sois los muchachos... Pues si hemos descansado, sentaditos ahí en el banco, más de una hora...
—Es que... yo sé moderarme.
—¡Varón fuerte!—exclamó con ironía, y po-
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niendo en sus lindos ojos mucha y muy alegre burla Teresita.

Necesario es hablar de aquellos ojos. Eran grandes y brillantes, predominaba en ellos el color del oro, pero no formando un todo compacto, sino un conjunto por agregaciones como de pedacitos de oro, y entre éstos veíanse á veces aparecer otros puntitos verdes como esmeraldas, y así otros como zafiros y como rubíes, reluciendo, combinándose cual las partículas de un kaleidoscopio y bajo luciente y cristalina convexidad. ¡Qué matices, qué relumbrones, qué chisporroteo, qué llamas, qué estrellitas y candelas y esplendores se producían en aquellos ojos!... Ojos reflejo tal vez de un alma ingenua, dulce, creyente... pero siempre regocijada... En aquellos ojos hacíase de continuo el festival de la inocencia y de la vida.

¿Congregábanse aquellas lindezas de los ojos cuando por el pensamiento ó por los afectos del corazón recibieren misteriosa fuerza? ¿Serían, en aquellos mundos pequeñitos, remedio de los astros que en el cielo significan grandiosas revelaciones de Dios?

No estudia con más atención el sabio la microscópica célula... ¡Qué atención ponía en mirar á través de aquellos ojos al alma de Teresa el pobre Antonio!

¡Estaban solos, solitos!... Allí, bajo las pompas del frondoso arbolado... no lejos de la linda ermita de San Antonio... Tal vez el santo los viese... pero el santo nada diría aquí en la tierra... y si llegaba á hablar en el cielo sería para demandar en favor de sus devotos la misericordia de Dios.
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No se oía en la alameda otro ruido que el rumor de las hojas con que los árboles todos acompañaban el solo mantenido por el caer incesante chorro continuo de la fuente de la sierpe.

De tarde en tarde uníase al concertado de los árboles el agudo canto del cerrojillo... chirri-chirri chirri... canto de juego, burla ó malicia... como un dístico del Arts Amandi que saltara en las serenas éstrofas de Horacio.

Teresita volvió á sentarse en el banco y llamó á Antonio, que se colocó junto á ella, y al verse mirado por aquellos sus ojos, los que amaba... cayó en la fascinación con que le esclavizaron aquellos hechiceros.

Mirar mucho tiempo á las claridades en lo incommensurable del espacio, inspira á las almas el deseo de descubrir allá, más allá... lo ignoto... el espíritu de Dios... Cuando se mira mucho á unos ojos... abrásanos el deseo de ver el alma... el alma, lo invisible que allá en lo hondo de ese esplendor de los ojos se vislumbra.

—¡Uf, cuánto hemos corrido Juanita y yo antes de que tú vinieras. Has tardado... te habrás entretenido en la plaza... por eso viniste á paso ligero. Juanita me lo dijo; ella había salido de la alameda al camino... ¿sabes quién viene por ahí... Teresa? Yo me voy y os dejo... viene Antonio; ¡vaya un paso que trae! Me dijo esto... salí á verte y venías disparado como una flecha.

Antonio oía aquella voz, la más armoniosa del mundo, pero no entendía palabra, absorbo en mirar los ojos que escintilaron como luceros...

—Tengo ya muy adelantado el manto de Nues-
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tra Señora; la cruz, el libro y el corderito hechos... ¡eso es bordar! ¡Soso! Te estoy hablando y no me escuchas... Vaya, cierro los ojos, los tapo—dijo la niña colocándose sus dos manos chiquititas y blancas sobre los ojos. La obscuridad, la impresión misma que un repentino eclipse le hubiera causado, fué el efecto que en Antonio se produjo.

—No, no, Teresa, te oigo... sí, te atiendo; que me viste venir cuando estabas con Juanita...

Entonces prodújose una explosión de notas argentinas, toques de cascada con escala de júbilo sonoro, risa como la de los niños, bullliciosa e ingenua; pero risa era aquella á la vez llena de la femenil malignidad de la coquetería...

—¡Ah!—exclamó aproximando á la cara del jóven su cara, toda su hermosura, mejillas de rosa, frente de nácar, rizos dorados, hoyuelos rientes, polvoreado de pecas... la boca abierta, que despedía aromas... los ojos, los temibles ojos bajo ar- cadas cejas y de largas pestañas y con el deslumbrante fulgor del alma.

—No decía eso, no decía eso—exclamó triunfalmente la chiquilla.

—Me encanta de tal modo verte hablar, que no sé lo que me dices con los labios... saber quisiera lo que dices con los ojos,—replicóle Antonio.

¡Quimera es la esfinge que ocultan los ojos de la mujer!

¡Ay del que, cautivado, prende en ellos su alma! Antonio era un esclavo...

—Bueno está, no me mires. Tengo que traer unos ramos de flores á San Antonio; es una pro-mesa, debo de cumplirla... Sí. El año pasado, mi
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abuelita y yo tragimos dos preciosas velas rizadas; velas de cera de las abejas de casa. Casa de D. Pimiento no hacen esas velas; hay que encargarlas á la confitería del Mercado grande... ¡Ah! ¿No sabes? Ha venido este año la golondrina á la que pusimos una cintita con un cascabel; ni ha perdido el cascabel ni la cinta... ¿Qué dirán las demás golondrinas de la que lleve pendiente del cuello... ese sonsonete? Creerán que eso es moda, y rabiarán de no poder imitar á la cascabelera... ¡Vaya tanto mirar!

¡Charla, gorjea! Volubilidad ferviente, juego de ola, volteo mareador de alas, artera coquetería... De pronto calla, se deja mirar, ofrécese en toda plenitud por los ojos, y éstos responden, acentúan contestaciones misteriosas á misteriosas y atrevidas interrogaciones... y...

El pobre Antonio siente un fatal, un irresistible impulso... fuerza que en él vioienta todo su ser y le impele... ¡Él no podrá decir cómo!... pero llega confuso á sentir cerca «el olor como de los manzanos que están en flor»... y besa en la mejilla á la traída...

Apártase ésta sorprendida, ruborosa, irritada... como incendiario que sintiera cerca de sí la llamada del fuego que él mismo produjera... y Teresa... llena de indignación, herida en su orgullo... esgrime la blanca mano, da un bofetón al... inocente reo... y huye... huye como corzo perseguido.

—Perdón, perdón, cegué... no ví, exclama Antonio...

Pero déjale helado oír la risa aguda y cruel
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de la diosa, que se alejaba altiva y escarnecedora.
Antonio baja la cabeza, siéntese morir y llora...

II

Saturado fué el ambiente de perfume delicioso.
Antonio está revestido con magnífico vestuario blanco y oro, y sentado teniendo, á sus espaldas el altar mayor y á derecha é izquierda al diácono y al subdiácono... todo el presbiterio está cargado de flores.
La vieja... besó llorando las manos de su hijo...
El padre, apoyado en su cachava, dobló sobre las manos del nuevo sacerdote su blanca venerable cabeza... Amigos, condiscípulos, vecinos, vecinas, los muchachillos del barrio... se aprietan por tomar vez y besar aquellas manos... Ella está allí; ella, un poco pálida, con la cabeza abatida... pero hermosa como nunca, sube las gradas y se postra.
Antonio bajó dulcemente los párpados para velar los ojos... un instante por no verla...

José Zahonero.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 498

INMORTALIDAD

De la nada no se hace cosa alguna;
¿yo, soy?... Pues, porque soy, siempre he existido,
porque si antes de ser no hubiera sido
fuera entonces la nada nuestra cuna.

En la nada no cae cosa ninguna;
¿soy?... Pues seré en el tiempo indefinido,
sin que en la muerte se haya interrumpido
mi vida, siempre eterna y siempre una.

Así, por la razón de que soy, pruebo
que he sido y he de ser eternamente,
que la inmortalidad conmigo llevo.

¿En qué forma he existido y, nuevamente,
existiré después?... Pues me renuevo
en infinitas infinitamente.

VICENTE COLORADO.
Revista nueva (Madrid) (1899-02-15 00:00:00), página 499

EL ORDENAMIENTO DE MENESTRALES

Si alguna duda pudiera caber respecto del verdadero carácter de la antigua legislación del trabajo, el célebre Ordenamiento de menestrales y posturas, dado en Cortes de Valladolid por D. Pedro I de Castilla, la resolvería.

En efecto; por él se ve que esta legislación, subsistente en lo substancial hasta fines del siglo pasado, tenía por único objeto entregar atados de pies y de manos á los obreros á la explotación de los dueños de la tierra, fuente de riqueza, la principal en nuestra patria, y á la cual estaban entonces como subordinadas las demás artes de la vida.

Tiende la legislación que hoy reclaman los obreros á poner un límite máximo á la jornada y un límite mínimo al salario; imponía la antigua legislación un límite mínimo á la jornada de trabajo y un límite máximo al salario.

Se trata hoy de hacer con la reglamentación del trabajo menos afflictiva la situación que crea al obrero la sobra de brazos; se trataba entonces de evitar ó suprimir la escasez de brazos.

Son hoy los obreros quienes piden en sus congresos, en sus manifestaciones de 1.º de Mayo y en sus huelgas la jornada máxima de trabajo; eran en los pasados tiempos los «mercadores et omes buenos», por órgano de sus representantes en Cortes, quienes se «querellaban» porque los «que querían labrar demandaban grandes precios é soldadas».

No es el Ordenamiento de menestrales la primera ley dictada reglamentando el trabajo. En el orden cronológico le precede el Ordenamiento de Jerez, dado