Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-11-10 00:00:00), página 11

Y obsequiosos tras ella con sus PÁGINAS y sus VERSOS, (1) desgarramiento de perlas, entre las que, si las hay falsas, las hay, también, de riquísimo oriente. Más tarde vino LA REVISTA LITERARIA (2) a encerrar, como estuche, las joyas de los artífices americanos de última hora. LA SERENATA (3) es la vibración postrera, que hemos escuchado de la lira de Ugarte, antes de partir de nuevo para Europa. Y sugestiva poesía es ésa. Parece sonada por Bequey y ejecutada por Darío Herrera, si bien, a veces, el piano se encrespa, como él mismo dice.

Ugarte recorre la gama del verso con la facilidad del ruisenor que gorjea. Tiene estrofas que arrullan como murmullo de corriente leda, que acarician como un osculo rápido, calladito. Hay en ellas suavidades de favonio, delicadezas de ritmo, pianísimos de cita. Recuerdan más á Síguas que al poeta sonámbulo de las Rimas. Sus octosilabos no son ironías que se quejan, sino asteismos que halagan. Trasparentan un amor plácido, sin el claro-oscuro germánico. De aquí que, más que un ramillete de becquerianas, formen un collar delicadísimo de madrigales. Su factura es romántica; pero correcta y noble, de las épocas de selección del género. Ugarte salinoda en los altares de la bien amada con la ternura, sencillez, espontaneidad de un lírico de la mejor cepa. El verso erótico brota ingenuo de su nimen, sin que una exageración ó lágrima de plaíndida eijen el tal correcto de su veste. No ha confundido él, como otros, el sentimentalismo, alma de la poesía, con el sentimentalismo, morbosidad que la mata. Y es por ello uno de los pocos que lejos de desbordarse en sus arrebatos pasionales, los ha condensado en monóstrofes breves como una impresión y significativos como una leyenda.

Ugarte ha rendido también parias á la Musa excelsa, á aquella que golpea ó medita ó arenga. Si: en los últimos tiempos se ha descubierto en las basílicas de esta gran poesía. Cansado de las mausoleumbres del arroyo, navega ya en plenas majestades de océano. Sigue, y con no escasa fortuna, las huellas de Ameuferite, ese barco isato que no ha tenido imitadores, porque donde él sabe llevar los vuelos es difícil sostenerse. Ahí están, como una proclamación de los triunfos del adolescente argentino, estrofas tan gallarda y tan energíicamente cortadas como las de El Hurriélago, Gorón y aquellas de la célebre Epístola, aplaudidas por el mismo maestro. Los endecasílabos de Ugarte son, pues, forjados en el yunque del autor de Plebejas. De aquí su tonalidad severa y su noble corrección. No los exorna con la opulencia modernista de un Chocano, ni los reviste con las rarezas sugestivas de un Lugones. Y no está expuesto, por ende, á los dislocos hiperbólicos del primero, ni á las excentricidades típicas del segundo. Si algo le falta es el colorido luminoso, el relieve morbido y la línea túrgida. Así la idea—perdónese la metáfora—imprimirla en la túnica de la forma el contorno de sus músculos. La expresión, entonces, tendrá más cabrillo de vida y la sensación estética dejará en el alma un surco más hondo, más profundo. No quiere decir esto, que en los versos de Ugarte no haya giros que recuerden lo nuevo. Los destumbramientos de las escuelas fin de siècle han herido su pupila; pero débilmente, á lo lejos.

La pluma de Ugarte tampoco es extraña á los esparcimientoes del prosista. Y—dispense mi ignorancia—apenas puedo juzgarlo como tal por el capítulo aislado (1) de una obra en preparación, y algún otro artículo de esos que se dejan caer de prisa. Parece que le gustan las tonalidades realistas, sin que por ello se esquive de usar el esfumino naturalista para ciertas sombras. Recientemente Ugarte ha salvado la penumbra de los veintitrés años, y ya su nombre peregrina en alas de la exaltación. Es un conquistador gallardo del porvenir. Hoy de nuevo recorre las viejas capitales europeas. Está allá, empapándose en deslumbramientos de cultura. ¡Qué prodigios de explosión luminosa vendrá á fascinaros triunfalmente! Aun tiene muchos laureos por recoger, muchos aplausos que escuchar.

FRANCISCO MOSTAJO

Arequipa (Perú).

DE MIS LECTURAS

«Cuentos de alcoba»
POR
ÁNGEL C. ESPEJO

Ha sido para mí la novedad del libro, no la del autor. Oliverio Bertin me recuerda la noble camaradería del periodismo en dos épocas consecutivas, pero ya lejanas... de este periodismo militante, caldeado y riesgoso, de cuya obligación cotidiana heme ya, por fin, independizado, sí bien conservo mi grado y mi número en el escalafón y paso lista de presente y tomo mis armas cuando las grandes acciones de guerra. Primero, en efímera labor de una hoja de guerrilleros de «vanguardia», incisos, mordaces, cuatro soldados y un cabo. Este, Bertin, quemando sus cartuchos repletos de pólvora, perdigones y también de granos de sal, que así fueron alegre condimento de literatura humorística, como escritor en las carnes aportilladas por el escopetazo. Después, obra más seria, en la vida naciente de un diario, siempre de igual tendencia batalladora, pero con vistas hacia la longevidad; y en donde, con mayor reposo, Bertin dio desarrollo á su temperamento artístico y fué crítico de plástica y de letras, cronista de sátira social y política, revistora de lírica y dramática, con un buen ojo de observación y una magnífica pluma de escritor: fondo sólido y colorido brillante, y por cima de todo, aquella imprescindible cautividad suya para rellevar en sus críticas el manchón negro ó repercutir el tono ridículo.

Pues ahora Oliverio Bertin deja el seudónimo, entra fácil y espontáneamente en pleno Arte y se presenta como, conteur á la elegante manera francesa, pero ya con el sello de su personalidad propia, que irá acercando futuramente, á medida que se extingan los reflejos, las ineludibles impregnaciones artísticas de sus predilectas lecturas de Maupassant, de Goncourt y de Bourget, nutrición del espíritu, gymnasia intelectual, que hay que hacer copiosamente, entusiasticamente, para en seguida principiar la cosecha propia, echando al diablo á los predicletos y atrancando las puertas contra los queridos maestros. Se fié de ellos, ahora se es uno. «Moi, je suis moi.»

Ángel Custodio Espejo, en sus nueve Cuentos de Alcoba, ya es él. Abandona su gusto del colorido resaltante y empieza fríamente, cruelmente, una obra de analista de los vicios, de las crápulas, de las concepciones, bajo la seda y bajo el frac, con una honda percepción psicológica y una facilidad de síntesis, demostradas ampliamente en el cuadro del primer cuento, en aquel anciano ministro, esposo ultrajado, sabedor de su deshonra y que agasajaba en su palacio al culpable, cuidaba de regalar su paladar sibarítico; y que en las noches, sintiendo muy cerca en el lecho á la adúltera, en arrebatabora desnudez, que le estrechaba, haciéndole revivir, que le llamaba su viejo rey David, tejiendo con esas palabras frases de filigrana que llegaban hasta él en efluvios de pasión con los perfumes de la carne joven, quizás á veces echarle á la cara toda su infancia, mientras dos brazos le envolvían de nuevo con encervante fuego... y él se dejaba adormecer en esa caricia cálida, insistente, con que las mujeres de mundo saben despertar los organismos gastados; en ese viejo escarnecido que al pensar en los hijos, allí presentes, que sólo tenían de él su apellido y su fortuna, sintió como si los hilos de su espíritu se hubiesen cortado de pronto, dejando rodar su cuerpo inerte por un abismo sin fondo.

Con el mismo tajante escopelo viviselector, con el mismo pulso sin estremecimientos, desgarra Espejo los pliegues y sinuosidades de los organismos en sus protagonistas de Vida Nueva y Valentín, de La Muerta y Las Virgenes, y después toma el lápiz para trazar cuadros de claro realismo en sus fáciles bocetos del coronel Retamales, de los hermanos Larrendí y de la cirujera Colombina, matándose en la pista por un desdén de l'epito, lo cual despertará la reminiscencia invertida de aquel pobre Zengano, de aquel infortunado Nello, sacrificado en su gloria y en su arte de gimnasta prodigioso, condenado á la invalidez de las muletas y á la nostalgia del trampolín, por los celos rencoresos y el rabioso orgullo de Tompkins, la hermosa y desapacida emperatriz.

Para bordar estos cuadros realistas Ángel Custodio Espejo se entretiene á veces en los panoramas descriptivos, con verdadera potencia de pincel, cuyo desborde de paleta