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Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 63

EL PROBLEMA SOCIAL

III

No sólo es injusta la actual distribución de las riquezas en cuanto cada cual no percibe una parte proporcionada al esfuerzo útil que desarrolla, sino que lo es también porque supedita á los hombres unos á otros, porque anula la libertad de todos.

Tiene hoy, ante todo, por objeto la producción crear mercancías, no objetos útiles. Se produce para vender y se vende para producir más, y más gana quien más produce, como gana más quien produce más barato. Y por tal razón nadie es dueño absoluto de sí mismo.

El hombre propietario del capital, de los medios de producir, se ve forzosamente obligado á producir barato y mucho, aunque para ello estruje á quienes de él dependan, so pena de verse arruinado. Tiene forzosamente que seguir la corriente, ó de lo contrario, al producir caro no encontrará consumidores, y su capital, los medios de producir de que es amo, llegarán á ser propiedad de otro, pues él lentamente habrá de deshacerse de ellos para subsistir personalmente.

Hoy los capitalistas están dominados por la competencia, base y esencia del presente régimen económico, que los tiene sometidos á un férreo engranaje, siendo, por tanto, en la producción un
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instrumento, no los dueños y señores que la regulan y dirigen.

Todo es hoy mercancía. Lo es la ciencia, lo es el arte, lo es el trabajo, ¡lo son hasta las virtudes y los vicios!

Un hombre de ciencia que haya realizado un descubrimiento no tiene medios ni para darle á conocer ni aun para experimentarle y perfeccionarle. Ha de buscar para ello el auxilio de quien posea capital, se ha de supeditar á él, y después ha de dejarle la mayor parte de los beneficios que el invento produzca. Ocurre algo parecido en las demás esferas de la ciencia, bien que, afortunadamente, y por la creación de instituciones que no son sino un avant goût del socialismo, vayan ya los sabios encontrando campos para sus experiencias y medios para desarrollarlas.

Un artista habrá de someter su arte á los gustos del mercado, á las exigencias del patrono. Un escritor compondrá un libro á propósito de unos grabados de desecho que tenga un editor; un dramaturgo verá cómo la comedia que contrahizo á exigencias de una empresa le produce miles y miles de duros á una agencia que le pagó con cientos de pesetas. ¿Qué artista puede decir que es libre? Ni aun el que no vive del arte podrá sostenerlo en absoluto.

Del trabajo no se hable. El obrero de todo género no puede vivir sino ejercitando su actividad. Privado de los medios de producir, que son propiedad del capitalista, á éste ha de acudir en busca de trabajo, que para él es pan, es vida. ¿Y no está en manos del capitalista la vida, y, por tanto, la libertad de quien trabaja? La dependencia
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es completa, absoluta, durante las horas de trabajo; lo es también después y antes de ellas; lo es relativa las más de las veces.

Quien profese determinadas ideas, se verá sin trabajo; quien no falsee el ejercicio de sus derechos á voluntad del patrono, se expone á ver ociosos sus brazos.

No existe hoy la libertad. Los hombres dependen unos de otros, y todos del modo de producción.

La condición indispensable de la libertad es la igualdad económica; que nadie pueda disponer de la existencia de semejantes suyos; que todos tengan asegurado, con el empleo útil de su actividad, una subsistencia racional, y los hombres serán iguales y libres en el bienestar físico, moral e intelectual de todos.

JUAN JOSÉ MORATO.
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LOS PADRES Y LOS HIJOS

DRAMA EN TRES ACTOS

DE
LUIS RUIZ Y CONTRERAS

(Á la memoria de Emilio Mario.)

PERSONAJES.

MACDALENA, 40 años.
TEODORA, 20 años.
AGUSTÍN, 55 años.
GUILLERMO, 50 años.

VICENTE, 20 años.
Una criada, en casa de Agustín.
Dos doncellas y un criado, en casa de Guillermo.

Suceso contemporáneo que puede haber acaecido en cualquiera capital de provincia.

Primero y segundo acto en casa de Agustín.
El tercero en casa de Guillermo.

ACTO PRIMERO

Gabinete de Agustín, amueblado con elegancia, pero sin lujo. Una mesa grande á la izquierda; sillones cómodos; cortinajes obscuros. Dos puertas al fondo; la de la izquierda conduce directamente al pasillo y al recibimiento; la de la derecha comunica con otras habitaciones de la casa.

ESCENA PRIMERA

Agustín, sentado, poniendo en orden papeles y libros sobre la mesa. Magdalena, con manto, aspecto humilde, entra por la puerta del fondo izquierda; se acerca á Agustín y le besa la mano.

AGUSTÍN (Abrazándola y besándola con dulzura; sonriente). ¿Ya viene la pecadora de saldar sus cuentas con Dios?

MAGDALENA Buenos días, Agustín.
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AGUSTÍN ¡Cómo se deben reir en el cielo de tus confesiones!
MAGDALENA ¡Qué cosas dices!
AGUSTÍN No siendo viernes hoy, ni cumpleaños nuestro, ni témperas, ni aniversario de algún suceso triste ó feliz; no siendo ninguno de los ochenta y siete días del año en que te redimes de tus culpas con el sacramento de la penitencia, ¿vienes de confesar? ¿Qué delito cometiste? ¿Qué pecado espantoso de que yo no tengo noticia?
MAGDALENA Si te burlas de mí...
AGUSTÍN No me burlo, Magdalena. ¿Cómo puedo burlarme de ti, que fuiste un ángel y eres una santa. Pero noto que se te apoderaron imaginaciones perturbadoras y quiero evitar que te sorprendan juntas un día la beatitud y la locura. Tu conciencia está limpia, no lo dudes; y si te afanas aquilatando su pureza con escrúpulos de poseída, llegarás á ver lo que no existe. (Atrayéndola y sentándola á su lado). Pasas todo el día en meditaciones y la noche toda en vela; estudias y analizas tu alma, con el deseo de corregirte; buscas flaquezas en ti con el ansia de hacerte mejor venciéndolas; y si los ayunos consumen tu cuerpo, las cavilaciones debilitan tu espíritu; haces un calvario de tu vida, que debiera ser alegre y dichosa.
MAGDALENA Perdóname, Agustín; si lo que hago te disgusta, mudaré de costumbres y de pensamientos... De religión, si es preciso... Todo, todo ha de parecerme bien, mientras mi Agustín se halle satisfecho. Se acabaron los ayunos y la oraciones... (Exaltándose con sus propios pensamientos). Ya se acabó todo... menos el cariño de tu pobre Magdalena.
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AGUSTÍN «Ya se acabó todo...» Es decir: no se acabará nada. Pero es indispensable que dés nuevo rumbo á tus pensamientos, que te preocupes menos de tu salvación... ¡Tu salvación!... Si ya tienes reservado en el cielo un rinconcito... Ahora, pide para nosotros; cuando te dirijas á Dios, habla de mí, de nuestro hijo, que buena falta nos hace tu ayuda. Martiriza tu carne con ayunos y privaciones; tampoco me opongo... Lo que no quiero es que mezcles y confundas, con la oración y la penitencia, memorias que te dañan, escrúpulos que te martirizan, faltas que ya borró tu arrepentimiento.

MAGDALENA Pues ahora, como nunca, resucitaron y caen sobre mí para hundirme de nuevo en dudas. Hace tres días que no vivo... Tengo que hablarte de un asunto enojoso, y no sé cómo empezar; por eso ví al confesor.

AGUSTÍN ¿Y qué te ha dicho el confesor?

MAGDALENA Que no te oculte nada; que te ponga en antecedentes para que nadie te sorprenda, y que hoy, como siempre, confíe mucho en tu honrado criterio y en tu noble corazón.

AGUSTÍN Pronto, acaba pronto; si todo ello es una pequeña, que me cerciore cuanto antes para sacudir mi zozobra; si es algo de importancia, para buscar remedio, si lo tiene, que sí lo tendrá; porque todo tiene remedio en el mundo.

MAGDALENA Es una triste noticia, que asusta y avergüenza.

AGUSTÍN ¿Quién la trajo?

MAGDALENA Anteayer, al salir de misa, Consuelo se acercó á mí...; en pocas palabras me dijo...

AGUSTÍN (Con dulzura). ¿Por qué te detienes?
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MAGDALENA Me dijo que había ido á visitarla...

AGUSTÍN (Sin impaciencia ni exaltación). ¿Quién?

MAGDALENA (Aterrada). ¡Guillermo!

AGUSTÍN (Muy tranquilo y reposado). Vuelve rico sin duda; sé que ha hecho grandes negocios. Pero en Buenos Aires, como en España, no quiso constituir una familia ni supo rodearse de aficiones dulces y consoladoras. Y ¡vuelve al calor de su tierra! Como si la tierra diese calor, ni vida, ni fruto al desdichado que nada sembró. Tiene albergue quien edifica su cabaña, no quien la destruye; y el pobre Guillermo no hizo más que destruir y destruirse.

MAGDALENA. Tú no sabes lo que imagina.

AGUSTÍN ¡Imaginar! ¡Si bastase imaginar las cosas; el mundo estaría en manos de cualquier loco! Hay hombres que tienen calderas de vapor donde tenemos los demás el cerebro; que lo discurren todo, que todo lo inventan y que nada realizan.

MAGDALENA Pero Guillermo tal vez apoya su locura en algo factible.

AGUSTÍN ¿Y qué pretende?

MAGDALENA Apoderarse de su hijo.

AGUSTÍN ¿Guillermo tiene un hijo?

MAGDALENA (Arrodillándose). ¡Perdón! ¡Perdón!

AGUSTÍN Levanta, Magdalena, débil mujer; no es así como quiero verte. (La obliga á levantarse.) Levanta, Magdalena, y recobra en mis brazos la paz que tan pronto y tan sin razón huye de tu espíritu. (Magdalena se arroja llorando en los
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cano uno que iba á graduarse que no entrase en el tribunal un catedrático que pasa por riguroso, y contestó aquél: «Descuide usted, que lo haré, y no por usted sólo, sino por el prestigio de la Universidad».

Esta concepción hospiciana la llevamos en la médula los españoles; España fué en sus mejores tiempos un hospicio bien surtido, un convento-cuartel.

El ser catedrático es un oficio, un modo de vivir. Todo eso del sacerdocio es música celestial. Se pesca un momio, una posición segura, la propiedad de una cátedra, no su mera posesión, y el ius utendi et abutendi con ella. Es corriente el creer que la oposición da un derecho natural, incontrovertible, anterior y superior á la ley. Y luego, ¡ojo al escalafón! ¿Hay Revistas universitarias ó profesionales en España?, me preguntaba un extranjero. Y tuve que contestarle que las tales Revistas son gacetas administrativas, con el movimiento de personal, é inspiradas y profundas elucubraciones acerca de la colegiación y el intrusismo. El intrusismo, ¡oh, el intrusismo!, he ahí el enemigo.

Una vez cobrado el beneficio, ¡á vivir! Catedráticos hay que apenas leen; incapaces de leer de corrido más que en castellano, muchos. Le hay que asegura en clase que el socialismo sólo se extiende por las naciones incultas.

La comparación no será muy cortés, ya lo sé, pero es exacta; muchos me parecen caballos de noria. Pónelos su dueño á que saquen agua, y ellos, con sus ojos vendados, dan vueltas y más vueltas, y cumplen con su obligación, sin dárselas un ardite del fin que aquella agua haya de tener. «Tú ganarás tres mil pesetas por explicar Latín.» Y él, dale que le das, á dar vueltas á la noria, con los ojos vendados. Enseña Latín, sin preocuparse de la utilidad ó inutilidad social que el Latín puede tener, fuera de proporcionar un título. Y si alguien se quita la venda y medita en el fin supremo de su labor y la adapta á ese fin, «ese no enseña su asig-
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brazos de Agustín. Este, sin soltarla, vuelve á sentarla á su lado.) Si temes infamias y traiciones de los hombres, flja los ojos en el cielo, donde los humildes encuentran siempre sonrisas; apártalos de la tierra, donde los débiles recogen sólo amarguras á cambio de lágrimas... Reza, para que mi pensamiento se ilumine con inspiraciones divinas cuando se me amenace con ese despojo. Y al fin de la lucha verás á mi contrario ceder, humillarse; verás á Vicente á tu lado, á mi sombra; verás á Guillermo huir despavorido... Y estas cosas no sé cómo ni de qué manera sucederán; pero sucederán, eso no lo dudo, porque Dios me oye, porque Dios me ampara, porque de algo han de servir tus oraciones y mi firme voluntad.

(Magdalena deja caer lánguidamente su cuerpo sobre el de Agustín, que la sostiene abrazándola y la mira cariñoso, con la serenidad que no ha perdido un momento, ni debe perder nunca en lo sucesivo, pues constituye la nota principal de su carácter.)

ESCENA II

Magdalena y Agustín.—Vicente, vestido con traje de americana; es bastante jorobado; pero de manera que su joroba no desentone de la seriedad absoluta del cuadro, haciendo reír. Entra por la puerta del fondo izquierda.

VICENTE ¿Está enferma?
AGUSTÍN No; disgustada, triste.
VICENTE Pues tampoco vengo muy alegre.
AGUSTÍN Malos vientos corren; si yo fuese impresionable, me habíais divertido.
VICENTE Perdona, papá; no sé ocultar mis emociones. Cuando gozo, quisiera difundir por todo el mundo mi satisfacción; cuando sufró, me
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sale á la cara el sufrimiento. Aunque me proponga fingir, no lo consigo.

AGUSTÍN Aprende á vencer tus emociones, pero no á disfrazarlas; el disimulo es muchas veces útil; pero nunca es noble.

VICENTE Así pienso yo.

AGUSTÍN Ahora, cuéntame los motivos de tu disgusto.

VICENTE ¿Ustedes recuerdan á Narváez, Enrique Narváez, un mejicano amigo mío?

AGUSTÍN ¿Es indispensable hacer memoria del mejicano?

VICENTE Indispensable, no.

AGUSTÍN Porque así... de momento... no me ocurre.

MAGDALENA Sí; era uno alto, de barba rubia, muy relamido, muy gomoso.

VICENTE Eso.

AGUSTÍN ¡Ah! Sí; Enrique Narváez; no me fué nunca simpático.

VICENTE Tenía una novia; una muchacha huérfana y pobre, pero bien educada y algo instruida, inocente y hermosa.

AGUSTÍN ¿La trataste?

VICENTE No; pero la conocí viéndola varias veces con Enrique, y él me habló mucho de su conquista.

AGUSTÍN ¿La llamaba su conquista? ¡Beduino!

VICENTE Teodora le amó sinceramente...

AGUSTÍN Supongo lo demás.

VICENTE Habiéndose doctorado Enrique, sin despedirse de nadie volvió á su país.

AGUSTÍN Una huída.

VICENTE Y ahora comienza lo más triste, lo
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más doloroso. Esta mañana ingresó Teodora en el Hospital.

MAGDALENA ¡Infeliz!

VICENTE Me acerqué á verla, y Teodora me reconoció en seguida; hice por ella cuanto pude, recomendándola y atendiéndola, y la infeliz me contó sus desventuras. Vivía con una señora bastante anciana, el sólo amparo que le quedaba en el mundo; pero advertida por fin del estado penosísimo de Teodora, la despidió, insultándola, como si no fuera sobrado castigo su abandono. Una mujer muy pobre que la conocía, no pudiendo ayudarla de otro modo, acompañóla muy temprano al Hospital, y allí queda, entre aquel montón de carne dolorida, esperando que llegue la hora, esa hora tan dulce para las madres, cuando su dolor no proclama una vergüenza ó un crimen.

MAGDALENA ¡Pobre criatura!

VICENTE Me ha lastimado verla como la he visto, y en el primer impulso de compasión pensé avisar á Enrique; ¡pero se halla tan distante de nosotros! Además... no me atendería, le conozco; su egoísmo no le deja comprender los dolores ajenos.

AGUSTÍN Viste á esa mujer: sus desventuras te hacen daño; su deshonra y su abandono te interesan, te hieren, como si te alcanzara una parte de culpa en ese abandono y en esa deshonra... El placer es egoista, pero fugaz; lo disfruta uno sólo, pero lo disfruta sólo un momento. El dolor se derrama y extiende por todo el mundo, persiste y se arraiga en el espíritu, y á todos nos toca y entre todos por igual se distribuye. De dolor es la primera herencia que recogemos al nacer, y los
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crímenes y las maldades y las torpezas de algunos bórranse poco á poco del alma humana con el dolor de todos. Hay una virtud que nos obliga, inconscientemente, á reclamar nuestra parte de ajenos dolores: la piedad; y la piedad perdona y redime. Los que no la sienten son dignos de compasión. El egoista es pobre, tan pobre, que para salvarse necesita que le ayuden; el piadoso es rico, porque solamente los ricos pueden ser derrochadores, y el piadoso derrocha su piedad. No seas egoista, Vicente; no te defiendas contra el dolor; sufre por los que sufren... Más vale ser caritativo que vivir de limosna.

(Entra una criada por la puerta del fondo izquierda, y no habla hasta que Agustín, que la ve entrar, la interroga con los ojos.)

CRIADA Un caballero desea ver al señor.
AGUSTÍN Puede pasar. (Váse la criada. Magdalena se levanta y Vicente sigue contemplando á su padre, fascinado por sus palabras, hasta que Agustín le dice): Luego te diré lo que debes hacer. Ahora quédate acompañando á tu madre mientras yo atiendo á esa visita.
(Vánse por la puerta del fondo derecha Magdalena y Vicente.)

ESCENA III

Agustín.—Guillermo entrando por la puerta del fondo izquierda; traje de mañana claro y elegante.

GUILLERMO ¿Cómo debo presentarme?
AGUSTÍN Como quieras. Yo te recibo como te despedí: con los brazos.
GUILLERMO Mansedumbre santa.
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AGUSTÍN En un minuto has dicho dos imper- tinencias.

GUILLERMO ¿Aún somos amigos?

AGUSTÍN ¿Dejamos de serlo alguna vez?

GUILLERMO Sucedieron tantas cosas.... Te portaste de un modo tan particular...

AGUSTÍN ¿Yo?

GUILLERMO Sí, tú. ¡A cualquiera se le ocurre hacer lo que hiciste! Acompañarme á la estación, despedirme con un abrazo... ¡Y á los dos meses te casabas con Magdalena!

AGUSTÍN ¡Bah!

GUILLERMO Es incomprensible. Si no la querías, ¿por qué te casabas? Y si la querías, ¿por qué no me rompiste antes el bautismo?

AGUSTÍN Te has vuelto loco.

GUILLERMO Yo en tu lugar...

AGUSTÍN No puedes presumir lo que harías en mi lugar, porque hay entre los dos mucha dis- tancia.

GUILLERMO Eres un santo, pero tienes el pri- vilegio de irritarme.

AGUSTÍN Porque tú eres un demonio, y los de- monios pasan la vida rabiando; el infierno debe ser poco divertido.

GUILLERMO Te casaste con Magdalena...

AGUSTÍN Sí.

GUILLERMO Achaques heredados...

AGUSTÍN Fueron mi única herencia.

GUILLERMO Y otros adquiridos...

AGUSTÍN No en crápulas, como los que te consumen.

GUILLERMO Verdad que no. En estudios pe- nosos...
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AGUSTÍN En días de hambre, de angustia suprema.

GUILLERMO Pero achaques al fin, te consumieron. Cuando tuviste una fortuna, te saltó una familia; los placeres no te atraían; lo único á que aspiraste quedó vedado para ti. Solo en el mundo, sin hijos, no sabiendo qué hacer... te metiste á santo.

AGUSTÍN No digas bobadas.

GUILLERMO Y so pretexto de hacer una buena obra, te apoderaste del hijo mío.

AGUSTÍN No, no mientas; dí las cosas como fueron... Aunque no puedes tú decirlas. Ignoras cómo fueron... Cuando tuve noticia de que proyectabas embarcarte, quise disuadirte, porque abandonando á la mujer, abandonabas algo desconoci-do aún, algo tuyo, acaso tus alegrías y tus glorias del porvenir. No me atendiste, y te acompañé á la estación el día de tu marcha. «No abandones á Magdalena», te dije, y sin embargo huiste, indiferente á mi ruego como á sus lágrimas.

GUILLERMO Tú no me anunciabas que te casarías con Magdalena.

AGUSTÍN Entonces te hubiera importado poco. Además, no lo medité hasta la noche. Tus locuras y sus tristezas revolviéronse y mezcláronse con mis preocupaciones... Y soñé que me casaba con Magdalena, que teníamos un hijo... Un hijo era para mí entonces, como lo es ahora, la única dicha de que puedo gozar en la tierra. Pronto hice del sueño realidad. Tú dejaste á Magdalena deshonrada y mártir; yo le ofrecí honra y salvación. Y fuimos felices y lo seremos cada vez más, porque yo supe redimirla y ella sabe agradecérmelo.
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GUILLERMO  Pero ese hijo que tienes por tuyo es mío.

AGUSTÍN ¿En qué te fundas para probarlo?

GUILLERMO En que Magdalena... ¿Quieres oír esas cosas?... Llegué al término de mi viaje, traigo una fortuna, y no tengo padres, hijos ni hermanos á quienes dejarla.

AGUSTÍN Crea una familia.

GUILLERMO Imposible ya.

AGUSTÍN Los vicios te consumieron.

GUILLERMO Soy un soldado que luchó tenazmente; un loco, en guerra constante con el mundo, que al fin cae vencido, y cuantas más glorias consiguió, mayor soledad le rodea. Destruí cuanto me pudo ser amable, y hoy busco entre las ruinas de mis venturas muertas algo que me aliente, algo que dé luz y calor á mi alma para sobrellevar hasta el fin esta vida inútil.

AGUSTÍN Buscas en vano.

GUILLERMO Ya sabes que no; porque aquí en tu casa he de hallar lo que busco... Magdalena es tuya; pero su hijo es mío. Yo tengo un hijo.

AGUSTÍN No; era una esperanza y la destruiste. Ya nada tienes.

GUILLERMO Un hijo; el que llamaste hijo tuyo.

AGUSTÍN ¡Necio!... Por ventura supones que para ser padre basta deshonrar á una inocente, llenar su corazón de angustia y sus ojos de llanto, abandonarla, y volver cuando el cansancio de la vida rinde y acogota, diciendo con desvergüenza: «Esa mujer tuvo un hijo por mi culpa, y por ella soy padre.» ¿Padre? ¡Mentira! Para serlo, es preciso consolar á la infeliz que sufre, recoger en los
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brazos á la criatura que nace, pasar noches y días junto á la cuna, luchando contra la epidemia devastadora, contra la enfermedad rebelde, contra la sangre viciada. Más tarde, atender al nacimiento de la inteligencia nueva, sazonar los frutos prematuros de la imaginación, infundir en el espíritu que á nuestra sombra se desarrolla nuestro cariño, nuestro pensamiento, la esencia de nuestra vida, clavados en aquel pedacito de barro humano los ojos y el alma durante muchos días de contemplación amorosa.

GUILLERMO Resulta que tú eres el verdadero padre de...

AGUSTÍN ¡Ni sabes cómo se llama!
GUILLERMO Del hijo de Magdalena.
AGUSTÍN Soy el padre de Vicente.
GUILLERMO ¿Más que yo?
AGUSTÍN Más que tú lo es cualquiera: la comadrona que le ayudó á nacer, el cura que le bendijo, la nodriza que le amamantaba, el médico y el cirujano que le asistían en sus enfermedades, el maestro que le hizo deletrear y escribir... Todos han hecho más que tú por Vicente, y ninguno como tú me lo disputa.

GUILLERMO No me convence tu atranque sentimental.

AGUSTÍN ¿Cómo no te convence si toda la razón está de mi parte?... Tú no eres malo, Guillermo; apoyas una mentira, porque te obceca la esperanza de un bienestar posible; confundes tu conveniencia con tu derecho.

GUILLERMO ¡Derecho! Ninguno me concede la ley. El Código te hizo padre de Vicente y nada puedo reclamar contra vosotros. Estando prohibi-
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da la investigación de la paternidad, legalmente, no hay querella posible. Pero lo que las leyes me quitan me lo da la conciencia humana. Consulta el caso con alguien, con todo el mundo, y verás de quién es hijo el hombre: si del amante de su madre ó del educador de su vida.

AGUSTÍN ¡Guillermo!

GUILLERMO Haz la prueba, infeliz visionario.

AGUSTÍN Aunque dijeras verdad en lo que dices, Vicente no tendrá nunca más padre que yo.

GUILLERMO Porque la ley te ampara.

AGUSTÍN ¡Porque te mataría! No me conformo con ser el padre legal de mi criatura. Yo le formé con mi espíritu, con mi trabajo; yo le di vida con mi sangre, infundiéndole un alma hija de mi alma. ¿Y dices que no es todo mío? Muchos pensarán como tú. ¡Hasta Magdalena! Todos... menos Vicente. Y no creyéndolo él, ¿qué me importan los demás? ¿Propones una prueba? Yo haré otra decisiva: presentarte á Vicente, buscando un pretexto para que salgáis juntos y solos, hoy, ahora mismo, y ofrecerte ocasiones para ganar un día y otro día su intimidad y su confianza, para que le convenzas ó le seduzcas. Te lo abandono; y cuando te cerciores de que puede sufrirlo, dile: «Aquel hombre que te dió veinte años de su vida, no es cosa tuya; pero yo, que te di solamente una gota de sangre viciada, soy tu padre.» ¡Infeliz! No hallarás ocasión oportuna en otros veinte años de vivir con él como yo he vivido.

GUILLERMO Quieres arrollarme por sorpresa.

AGUSTÍN Quiero convencerte, y lo conseguiré.

GUILLERMO Tengamos calma.

AGUSTÍN Es cosa resuelta. Vienes buscando