Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-10-25 00:00:00), página 11

carecemos de ciencia y carecemos de literatura; mas procedamos como la abeja: libremos en todas las flores y laboremos la miel; la miel no será de la rosa, ni del lirio, ni del nardo; será de la colmena y la obra del acuciado insecto.

Entre los pueblos latino americanos se puede hablar de una teoría que fuese al Arte lo que es al Derecho de Gentes la doctrina llamada de Monroe: Europa no puede conquistar nuestro territorio; que no pueda conquistar nuestra inteligencia.

RUIÑO BLANCO FOMBONA.

Caracas.

IDIOMAS
Al poeta Carlos Ortiz.

Todo tiene su idioma, todo canta
En el mágico templo de la tierra;
La onda que murmura,
Y la hoja que tiembla,
El rayo de la luna que desflora
La espuma azul sobre la reja arena,
El relámpago hiriente, que en girones
Con su látigo de oro abre la niebla,
El picador que brilla
Sobre la fronda esbelta,
El arco misterioso de la bruma
Que hunde al valle en recóndita tristeza,
La aurora que se cíne
Su cinturón de perlas,
La alondra que alta en el altar del bosque
La oración de sus múltiples endechas,
El cierzo que suspende
Su lira entre las penas,
El cisne que abre su dósel de nacar
De pie en el margen que habrá la yerba,
La lucernaga errante
Que entre las ramas deja,
Desfocando los pliegues de la sombra,
El polvo verde de su luz inquieta,
El musito jarangazo
Que crece entre las grietas,
El muro á que se escroca
La serpentera yedra,
El ciprés que solleza en los sepulcros
Como un sartorio que el dolor hirierra,
El sol que se hunde en su carroza de ópalos
Sobre las olas de la mar inmensa,
El jazmín pensativo
Que en la ventana sueña,
La campanilla que abre
Su boceto de seda,
El Águila que tiende
Su vuelo en las tormentas,
La mariposa que en la flor esquina
Con humo de oro su fugaz estela,
El sance que desata
Su blonda cabellería
Y deja en el remanso cristalino
El collar roto de sus hojas secas.
La tarde que agoniza,
La noche que despliega
Su mágico abanico
Trenzado con estrellas,
El junco que se queja en la laguna,
La estalactita que cayó en la piedra,
La cascada que hiere
Bajando una ladera,

El aura que desgarra
Su túnica en las breñas,
El trueno que estremece la esmeralda
Del mosaico férraz de la pradera,
El marco fulgurante del rocío
En que tejen las lilas su diadema,
Y el fuego de tus ojos,
Y el arco de tus cejas,
Que parecen dos túles que velaran
El fulgor de dos lámparas eternas.

PEDRO J. NAÓN.

POESÍAS

METEORO
Á mi querido hermano Esmeraldo López:

Descargaron los bordes la lira,
y pulsando las mágicas cuerdas,
arrancaron melódicas notas
en festivas, impetuosas cadencias.
Es que un soplo de ráfagas duleas
les habló de los mundos que sueñan
sus hijos proscritos que un día
ocultaron undivagias nieblas.

Y avanzaron y avanzan rodeados
por un nimbo de luz los poetas,
de esa luz que tan sólo a los genios
resplandece en las horas supremas.

Mientras tanto del mundo la orgía
y las torpes, faúndicas fiestas
en brutal carcajada despiden
el aliento letal que envenena.

Pero avanza imperterritó el vate,
sin que na la en su torno comunueva
el alcazar soberbio que forja
con destellos de luz de la idea.

Y las turbas vulgares avanzan
tras el surco indeciso que dejan
otras turbas que van adelante,
en el Ídolo limbo en que ruedan.

Y el poeta de numen gigante
va dejando luminosa huella:
es la estela de luz que el meteoro
al cruzar los espacios proyecta.

ORIENTAL

¡Oh Filena! ¿Te acuerdas que un tiempo,
cuando ardían de amor nuestras almas,
tú me hablabas de dichas futuras
y de un mundo fantástico de hadas,
donde íbamos juntos un día
de venturas y dichas arcanas?

¡No te acuerdas, quizás, de ese lapso
que el olvido borró con sus ráfagas,
ni te acuerdas de aquellas historias
que una noche de amor me contabas!

¡Oh sibila inclemente y audaz!
Tú que sabes mis lúbricas ansias,
ven á darme en tus hálitos tibios
las caricias que sueña mi alma;
tú, que sabes la fiebre secreta
que avasalla, tortura y que mata,
ven á darme siquiera un consuelo
en un rayo de luz de esperanza.

¿Qué son, dime, visión de mis sueños,
estas ansias que agitan mi calma?
¿Son, acaso, el fulgor de tu gloria,
Ó son glorias de dichas pasadas...?
¿Ó son, ninfa, sutiles efluvios
que se elevan de tu órbita glacial?

Yo no sé. Pero siento que un genio
me levanta en sus meridiana alas
y me cuenta tus sueños de virgen
y las nupcias de mi alma y tu alma.

HERIBERTO LÓPEZ.

Chile.

Carta filosófica
Á Carlos Martínez Vigil.

Distinguido crítico y amigo:

No todo ha de ser pulsar el harpa y pedir inspiraciones á esa musa rebelde y esquiva, que suele á veces arrojarle con desdén unas cuantas estrofas, flores marchitas de los festines con que Apolo se recrea en su dorado alcazar del Parnaso. Hoy me propongo más ardua tarea: hoy quiero invadir el campo aspero y tenebroso de la filosofía, aunque me exponga á cada paso á precipitarme en alguno de los hondos despeñaderos que bordean el camino.

Ya sentí á lo lejos, como un rumor de olas que se chocan entre riscos, la homérica risa de los filósofos de todos los tiempos, en un coro unísono, ensordecedor, inmenso; coro en que lleva la batuta el gran Voltaire, como un Mascheroni de la hilaridad y de la burla.

Entre todos los eristas, el que suele á veces levantar más alto el diapasón de la ironía es Pitágoras, el de la famosa teoría de la Metempsicosis; pero yo no hago caso de sus desafinaciones de artista novel, y sígo adiante. ¿Quién se preocupa de un hombre que afirmaba haber sido lechuza?

Platón, el gran Platón, también, desde lo alto de su roca, acompañaba en un sí bemol sostenido la descomunal barahunda; y con su voz de bajo profundo, severa y profética, Sócrates, levantando en alto la copa en que bebe la cicuta, mezcla sus notas á las de sus demás colegas del pasado y del presente.

En cuanto á Darwin y á Büchner, ni siquiera han reparado en mi atrevimiento! El primero está empeñado en hacer comprender un artículo del Thamnés á un gran chimpancé que le mira con ojos picarescos, comiendo unas castañas, y el segundo se ocupa en extraer de un cráneo abierto su famosa secreción del cerebro.

Yo imito el ejemplo de Diógenes; que nos silba á todos juntos desde el fondo de su tonel, como en la hermosa composición del poeta de las «doloras», y continuo en mi empresa, algo animado por la sonrisa de bondadosa complacencia con que me mira Jesús como diciendo: ¡ten cuidado con el Calvario!

Y aquí estoy, pluma en ristre, sin más bagaje que mi atrevimiento, ni otro guía que mi audacia; pero al mirar lo largo y breñoso del camino á recorrer, las asperezas de las zarzas que lo cierran, las dantes-