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El trazado de la figura moral y literaria de Mme. Laura Marholm, sirve á Ernesto Seilliere para disertar en la Revue de Deux Mondes acerca de la reacción contra el feminismo en Alemania. Según dicha escritora, los sociólogos y socialistas Mill y Bebel y su escuela, son los responsables de los excesos del movimiento feminista, nacido del libro de Mill, La servidumbre de la mujer, y del de Bebel, La mujer y el socialismo. Ambas obras revelan ciencia profunda y segura y valiente voluntad del bien; mas sólo Dios sabe lo que las mujeres han hecho de tan bellos escritos. Con su púntentosa facultad de adaptación, han procurado realizar lo que de ellas se pretendía, y sólo han logrado transformarse en no mujeres. Por desgracia, los dos escritores han olvidado en sus célebres y valientes libros una sola cosa, y esta cosa es la mujer. Hay en ellos de todo; pero falta la chispa que revela el hombre á la mujer y la mujer al hombre. Guías y maestros de las mujeres, pueden hacer de ellas lo que les agrade, hetairas ó amazonas, seres razonables ó santas, sabias ó idiotas, madres ó vírgenes, porque la condición del sexo femenino es obediente; pero con lo que se juzgue oportuno mandarles, no serán tan felices ó desgraciadas como imaginan, porque lo que estiman felicidad para ellas no es felicidad, ni la desdicha desdicha. Si el hombre casi siempre ha oprimido á la mujer, ésta casi siempre ha reinado sobre el hombre. Las relaciones jurídicas establecidas entre el hombre y la mujer son paliativos contra ensayos de fusión defraudados, siendo infructuosos, porque en esta cu estión, la más importante de todas, lo que debe decidir es el instinto de elección. Donde éste no habla, el Código debe callar, y los hombres no son de madera, como parece admitir Stuart Mill, porque la relación ideal entre los dos sexos consiste en sostener conversaciones elevadas con una mujer. En estas ideas resume madame Marholm su tentativa reaccionaria, que ha tenido gran resonancia en la literatura moral de Alemania, contrariando los excesos nacidos en el Norte de Europa, una vez conocida la Nora de Ibseu.

El rasgo dominante en Mme. Marholm es la pasión por la psicología, complaciéndose en interrogar las almas y los libros, pidiendo á las conversaciones fugitivas y á los escritos hondamente meditados el secreto de las conciencias, que sabe arrancar á las profundidades donde se oculta para mostrarlo á los ojos del espectador; no hay figura de mujer de nuestra tormentuosa época que escape á su mirada penetrante.
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Madame Marholm es reaccionaria en el aspecto moral, porque echa de menos la existencia y sensibilidad de espíritu de sus antepasadas; en las cuestiones religiosas, porque en país protestante, y siéndolo ella misma, no disimula su adhesión á la misión católica de la mujer, y reaccionaria, por último, en sus preferencias intelectuales y morales, puesto que desprecia la cultura refinada, proscribe la lectura, y se esfuerza, sobre todo, en someter á sus hermanas á la voz del instinto, que le parece que debe ser el consejero natural de su sexo.

En las últimas páginas dadas por Mme. Marholm á la publicidad, ha desarrollado un grandioso proyecto para las mujeres alejadas del matrimonio. Consiste en constituir inmensas asociaciones de hermanas encargadas de asegurarlas la misión maternal, que jamás debe faltar á la mujer. Estas solteras educarían los hijos abandonados, y, sobre todo, los de esas desgraciadas pecadoras sobre las que antes se extendía la protección de la Virgen, y á las que el protestantismo lanza á la desesperación y al crimen. Ramificadas en innumerables sucursales, estas asociaciones cuidarían enfermos, educarían niños, fundarían talleres para los trabajadores sin ocupación. Sus miembros serían severos consigo mismos e indulgentes con los demás, no imponiendo á nadie ejercicios religiosos obligatorios, y se ligarían al celibato por sus ocupaciones caritativas.

La tesis favorita de Mme. Marholm es que la mujer no puede en ninguna circunstancia crear un punto de partida; cuanto cumple es un derivado, una consecuencia, un desarrollo de algo anteriormente creado; en la esfera del espíritu hállese sometida á las mismas leyes que en su constitución fisiológica; jamás, sométase ó no á las reglas físicas por qué se rige, sea madre ó no, jamás podrá ser creadora; en cambio, lo que recibe del hombre puede desarrollarlo en sí misma, haciéndolo sufrir la influencia que de ella emana; mas en ningún caso puede la mujer mejor dotada cambiar un pensamiento falso en una idea justa, y un germen malo en un fruto sabroso.

El análisis de las obras de la escritora alemana prueba que para ella la misión de la mujer es la maternidad, idea que expresa diciendo que su sexo tiene el encargo de construir las generaciones del porvenir. Este papel de la madre con sus hijos, lleno de ejemplo afectuoso más que de precepto razonado, le inspira páginas en que rebosan la ternura y el buen sentido. Si la madre, dice, no se levanta como el sol sobre sus hijos, calentándoles de tal modo que cada miembro se extienda con
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satisfacción, bajo esta mirada que le regocija y hacia esta sonrisa que semeja un rayo malutino, atrayendo al exterior todo lo que hay en él de bueno y robusto, gozoso y sano; si la madre no es esto, podrá tener excelentes cualidades, así como el hijo; pero éste no será jamás apto para la vida. Hálase mal dirigido, y se dirigirá mal en lo pequeño y en lo grande, desazonado y brutal; y aun cuando, andando el tiempo, tenga fuerza para eliminar los humores malsanos heredados en su infancia, el aguijón permanecerá clavado en su carne, y siempre conservará una especie de inhabilidad fundamental, porque no ha podido adquirir en la hora debida la sangre vigorosa que engendra un sol bienhechor.

Tal es la obra de Mme. Marholm, y que, como toda reacción, cuando no traspasa su objeto y no lo exagera, produce resultados útiles y sanos, porque nace de un exceso, y su primer cuidado es señalar abusos.

* * *

Georges Dumesnil publica en La Nouvelle Revue un sutil trabajo sobre la psicología de los poetas. Considerando que entre los hombres de letras, el poeta es el que, por expresar los sentimientos de todos, el amor y el odio, la ternura, el entusiasmo, la melancolía, la tristeza, la esperanza, la desesperación, el dolor, debe tener el alma más parecida á la de los demás, entiende que el estudio puede resultar de interés general. Para lograrlo, se ha limitado á procurarse y á consignar noticias directas respecto á los momentos de inspiración de poetas como Heredia, Pumairols, Francisco Fabié y Joaquín Gasquet. Merced á sus confidencias, consigue ver vivir almas eminentemente humanas, á la par que obtiene curiosas revelaciones acerca de los modos de funcionar de tan privilegiados espíritus.

En los testimonios aducidos se ve decrecer la importancia que generalmente se asigna al germen material de la composición poética. La emoción es, en realidad, el manantial misterioso en donde la obra artística hunde sus raíces. Mas como la emoción por sí sola no hace al poeta, puesto que no todos los que vivamente se emocionan son poetas, hay que buscar la nota distintiva del vate en la aptitud para el ritmo verbal. Es poeta el que, siendo capaz de emoción, cuando sobreviene ésta siente nacer en sí un ritmo interior que hace que afuayan en él las palabras y sus místicas armonías.
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No envuelve esto la idea vulgar de que es poeta el que hace versos, pues es sabido que hay versos sin poesía y poesía, sin versos.

La investigación acerca de cómo se produce la inspiración es quizá insoluble para la psicología. Los poetas interrogados han estudiado con sagacidad en qué condición están inspirados y experimentan la necesidad de hacer versos; pero ninguno se ha preguntado lo que es necesario para experimentar esa necesidad, y ninguno ha penetrado en esta zona psicológica, dejando presentir a qué profundidad sería preciso llegar. Si se pudiese conocer esta región—sensaciones, sentimientos, imaginación, razón, organismo—se hallaría la irreductible originalidad de individuos poseedores de finura de espíritu más que de conocimientos teóricos, de intuición viva más que de seco análisis, resultando que son poetas aquéllos que por cualquier causa tienen el poder y la necesidad de lanzar las palabras con un ritmo matemático. Unos, como Víctor Hugo, que en sus últimos días se lamentaba del suplicio de no poder pensar más que en verso, tienen esta profunda facultad en estado de tensión permanente; otros, necesitan un accidente que la haga vibrar; todos tienen un alma en que las emociones toman la forma de un ritmo preparado intensamente, como el viento que cruza las cuerdas del harpa se impregna de la armonía que en ellas existe. El viento es aquí el sentimiento de todos los hombres. La lira no es solamente un emblema traído al poeta por la historia; es una imagen exacta de su psicología.

ENRIQUE CORRALES Y SÁNCHEZ.
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ESBOZOS

IDILIOS

Vous riez comme le printemps
El vous pleurez comme l'aurore.

Víctor Hugo,

¡Oh, la quería mucho, no había duda! Y aquella niña sonriente abría con ansiedad el sobre de la última carta.

Siempre decían lo mismo las cartas de aquel desconocido. Decían que la amaba, que cuando saldría del convento, que cuando se conocieran serían muy felices! Y luego le hablaba de los ojos y de los labios, le hablaba de las manos de rosa. Y ella, entonces, se dirigía al espejo y amaba su imagen, la imagen de aquel cuerpo adolescente que ya sabía inspirar pasiones; amaba sus ojos azules, y su talle esbelto y sus labios encendidos.

Y soñaba con su amante. Sus sueños tenían algo de Pablo y Virginia, su libro preferido. A veces le veía como un Lohengrin. ¿Cómo sería su novio ideal? Muy bello, seguramente muy bello. Los ojos muy grandes y muy negros, los labios muy rojos, como los tuyos, como rosas arrancadas de un mismo rosal. Muy bello y muy discreto.

Ella no contestaba nunca; no sabía a quién contestar.
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La vida en el convento era una tortura para aquel cerebro joven que guardaba un alma intranquila. Los largos corredores, las galerías estrechas e interminables, las monjas bondadasas, muy bondadasas, pero siempre las mismas; siempre los mismos rostros sonrosados y plácidos, las mismas actitudes, las mismas palabras. Y esa vida igual constantemente, sin alteraciones, sin nuevas impresiones, sólo cambiaba algo en los días anteriores á la Navidad. Entonces se cantaban en el coro los villancicos, las coplas sencillas e ingenuas. Entonces el órgano parecía menos grave, las castañuelas repiqueteaban incesantes, y las sonajas de las panderetas se agitaban víbradoras y alegres. Todo sonreía.

Después la vida se hacía monótona e insoportable. Siempre los largos corredores, las galerías estrechas e interminables. Silencio por todas partes. La alegría parecía muy distante.

Había que soñar. Era necesario vivir otra vida, una vida ideal. Y la niña, bella y encantadora, soñaba, ¡oh, sí, soñaba! Amaba una visión lejana e imprecisa.

Y acariciaba su ensueño. Y las aventuras imaginarias se sucedían sin cesar. Unas veces pensaba que El vendría á buscarla al convento, que saltarían las tapias del jardín y que huirían juntos. ¿Dónde? Muy lejos. Huirían á donde nadie pudiese hallarlos. Otras veces se resignaba con su suerte; ya llegaría el tiempo en que su dicha se realizase. Era un idilio imaginario y romántico.

Un día de primavera—aire perfumado y flores abiertas—un día de sol espléndido y radiante, todas las ni-
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fiás que se educaban en el convento se encontraron en el jardín. Todas arrancaban las flores más hermosas. Súbitamente, como heridas por un mismo sentimiento, se miraron todas. Y desoladas, tristes, dejaron caer al suelo las flores rojas, las flores rosadas y las flores blancas. Lloraron su desilusión. Todas tenían los mismos sueños, todas adoraban quimeras imposibles, y todas arrancaban, á un tiempo mismo, flores para sus amantes ideales. Quedó la tierra florecida de flores rojas, de flores rosadas y de blancas flores, y sobre las flores caían lágrimas, arrancadas por la Desilusión como rocío de fuego.

POEMA

El recuerdo preciso de aquella muchacha adorable, de aquélla mujer de ojos muy negros y muy brillantes, de labios sonrientes, me acosa y me atormenta. Aquella muchacha reidora había surgido á mi vista como la encarnación de mis locos deseos, como la realización de mis sueños ambiciosos.

Era un día de carnaval, un día alegre y luminoso. Colores, risas, carcajadas, flores, galanteos. La alegría, esa mariposa loca, volaba sobre la multitud. En los coches negros y resplandecientes ostentaban las damas elegantes, las sedas, las joyas y la hermosura de los rostros.

Y entre esa muchedumbre abigarrada y confusa, alegre y bulliciosa, una muchacha, vestida con un traje
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Era bello su rostro, era un rostro tan bello
Como el de las gitanas de don Miguel Cervantes.

Ornábase con rojos claveles detonantes
La redondez obscura del casco del cabello,
Y la cabeza firme sobre el bronce del cuello
Tenta la patina de las horas errantes.

Las guitarras dectan en sus cuerdas sonoras
Las vagas aventuras y las errantes horas,
Volaban los fandangos, daba el davel fragancia;

La gitana, embriagada de lujuria y carino,
Sintió cómo cata dentro de su corpiño
El bello luis de oro del artista de Francia.

A maestre Gonzalo de Berceo

Amo tu delicioso alejandrino
Como el de Hugo, espíritu de España;
Éste vale una copa de champaña
Como aquél vale «un vaso de bon vino».

Mas á uno y otro pájaro divino
La primitiva cárcel es extraña;
El barrote maltrata, el grillo daña,
Que vuelo y libertad son su destino.

Así procuro que en la luz resalte
Tu antiguo verso, cuyas alas doro
Y hago brillar con mi moderno esmalte;

Tiene la libertad con el decoro
Y vuelve, como al puño el gerifalíe,
Trayendo del azul rimas de oro.

RUBÉN DARÍO.
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extraño, falto de carácter y de elegancia, una muchacha deliciosamente encantadora pasaba con rapidez. Sus párpados se entornaron y sus labios me sonrieron. Y como un triunfo de Amor, como dominado por algo poderoso e invencible, yo sonreí gozoso. Después hablamos, muy poco, unas cuantas frases. Su voz era fresca y delicada. Nuestra conversación rápida y tímida fué un poema de amor. La multitud la arrebató, y desapareció para mí.

Entonces comprendí el Amor, y comprendí el Deseo. Este fué mi primer momento de dicha y mi primer momento doloroso. La alegría de los demás parecía á mi corazón herido una ironía cruel.

BERNARDO G. DE CANDAMO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 151

EL CRISTO DE LOS ULTRAJES

Hay un maravilloso cuadro de Henry de Groux en que el Rey de la Dulzura aparece en el más amargo de los suplicios de su pasión: la ola de la miseria humana, de la infamia humana, le escupe su espuma; la bestialidad humana le muestra los puños, le amenaza con sus gestos brutales, le inflije sus más insultantes muecas; y la divina fortaleza deja que hierva la obra del odio alrededor de ese pobre harapo de carne viva que representa la verdad. Ese infeliz Dreyfus hace re-memorar ciertamente al Cristo de los ultrajes, no por el martirio continuo que ha sufrido y sufre su fatigada armazón de hombre, sino porque en él, después de Pilatos, se ha vuelto á sacrificar la idea de justicia, se ha repetido á los ojos de la tierra el asesinato de la inocencia. El resultado del proceso de Rennes da deseos de decir, con permiso de los teólogos: «Señores sionistas, podéis volver á Jerusalén. Podéis, después de esta obra de los cristianos, ir á levantar vuestra ciudad, piedra sobre piedra.» ¡Ah, el sanhedrín de obcecados ancianos, los innominables Caifases, y el ridículo Barrabás petardista que aún explota su cinismo desde Londres! Y las masas populacheras, ciegamente estúpidas, berreando marseillesas, guiadas por los «pére la Victoire» de la literatura, ó por los sicofantes de la prensa. Y esto en el país del cual los intelectuales decimos: «Todo hombre tiene dos patrias: la suya y la Francia»; en el país de Víctor Hugo; en el país de L. I. F.; en el país en que se asienta la Ciudad Luz, la capital de la civilización... ¡Vive la France, messieurs!
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Sé habría podido creer que los mandarines del militarismo tendrían tan solamente á París de su parte, al París en que se entroniza á Mercier, y Rochefort vocifera. El verdadero viril pueblo romano no era, por cierto, el de los prevaricadores del foro, de los jueces quos famae magis quam fama commovit, ni de los mercachifles de conciencia del Campo de Marte, como el verdadero pueblo francés no lo componen los seides del tartufismo, los hípicos gardenias, los estudiantes corrompidos y los abonados al teatro Deibler. Sin embargo, parece que toda Francia se hubiese regocijado con la nueva sentencia, sugestionada al punto de anteponer una moral militar especial, al concepto ético-católico,—en el sentido de universalidad.

Esa moral militar se basa claramente en una nueva comprensión de la vida nacional; no se trata ya de los bastante ensangrentados «derechos del hombre», de Libertad, Igualdad, Fraternidad y todos sus sonoros complementos; se trata de la sustitución de lo ideal por lo práctico. En épocas de menos panamaes, no se habría vacilado en ese antes generoso pueblo, en sacrificar algo de su fuerza material al interés de la verdad; hoy la noble nación cree que lo primero que hay que guardar es el brillo y autoridad de sus hombres de cuartel, y ante la preponderancia de esos cuerpos de presa, sacrifica lo legítimo y lo justo. La Patria, he ahí el ídolo. La Patria, es decir: que el alemán sepa que hay muchos cañones misteriosos, muchos soldados, un intachable Estado Mayor, y revistas vistosas el 14 de Julio... Ahí están también los aduladores de la multitud, viejos como ese pobre Coppée que acaba de clamar su conversión á los cuatro vientos del catolicismo, y deja el rosario con que tan justa y corrosivamente le ha pintado Vallotón; para coger la pluma de Los Humildes, y con su conocido franc parler azuzar á la canalla francesa contra el desventurado capitán judío; jóvenes como el esteta cultivador del Yo, vivísector espiritual de la víctima, exdiputado de la Psico-
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logía y seguramente en vísperas de presentar su Moi á sus electores...

En verdad, sería de abominar ese espíritu de Francia que tanto ha conquistado y encantado al mundo, si no se supiese que hay un grupo intelectual que ha sostenido los prestigios de la justicia, que el alma noble de la Francia antigua no está entre esos farsantes y entre esos verdugos, y que la Equidad ha tenido, entre otras inteligencias, á su servicio, con un Zola, la fuerza; con un France, la sonrisa.

Estábamos acostumbrados á proferir á cada instante la clásica salutación: ¡Ave, Gallia regina!, á mirar en Bayardo un símbolo, á poner junto al hidalgo español al caballero francés, á toda una tradición de nobleza y de grandeza moral que daba á Francia entre las naciones un puesto de honor y de respeto. Conformémonos con lo que hoy nos queda á los galófilos, fuera del tesoro incontaminable de sus letras y de sus artes: el champaña y las cocottes. La Justicia, la Verdad y el mundo culto, es decir, los extranjeros, hemos perdido la partida, con el único objeto de que el ácido Mercier se muestre satisfecho y Coppee, el Hombre-del-Pabellón, acompañe de un padrenuestro sus injurias á la Caridad, virtud imperial en la tierra y en el cielo.

En cuanto al desgraciado israelita, si Bazaine, culpable ó no, cargó con los pecados de toda la Francia, según la palabra de Bloy, Dreyfus representa en estos instantes su amargo papel de «Cristo de los ultrajes», de chivo emisario, de víctima sacrificada á las bajas preocupaciones de una época en que su nombre recordará más tarde uno de los mayores crímenes colectivos de la historia, y el momento en que el brillo del espíritu francés ha palidecido ante el mundo.

RUBÉN DARÍO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 154

Savia enferma.

EN FLANDES

—El clavicordio—dijo Clara la pensativa,
que del viejo castillo gusta ser la cautiva
y mirar silenciosa en los campos quiétos
las blancas ramazones de los blancos abetos
—es grato á mi alma como la dulce paz campestre
y como las caricias de mi burgomaestre.

Dijo Adela, festiva mujer de rizos de oro,
la de opulentos flancos y tez de flor:—Adoro
el son de los violines heridos sabiamente:
en la Kermesse, al rayo del sol auricadente,
los violines magyares á cuyas blandas notas
bailó en los frescos polders minuetos y gavotas.

Dijo Balduina Vander-Rotten:—«Más que mis finas
blondas de Brujas, más que mis cofias de Malinas,
más que mis granjas, úberes y que mis magros quesos,
amo y busco la música sonora de los besos.»
Ast dijo Baldina, la joven rubicunda,
y entreabrió sus labios una risa jocunda.

Yo fui juez, y anhelando parecer halagüeño,
hablé:—Tú, Clara, eres la reina del Ensueño.
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Irás, perennemente feliz, excelsa y joven,
al país de Mozart y el marmóreo Beethoven.
—Tú, Adela, en tanto que tu existencia se enhebre,
hallarás en la danza la gloria de la fiebre;
tus ilusiones, fuga vivaz de mariposas,
pasarán por la vida cual sobre muchas rosas.
—Balduina, que prefieres los besos á las artes,
en cuanto á ti, elegiste la mejor de las partes.

En premio de mi fallo, Clara dióme su alada pasión, Adela el vértigo de su ronda sagrada,
y Balduina los besos de su boca divina.
Yo era intimamente del gusto de Balduina.

AMADO NERVO.

México.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 156

MEDITACIONES ÉTICAS

(FRAGMENTO.)

... ¡Y si se hubieran limitado el cristianismo y la democracia á calumniar nuestros mejores instintos, allá donde no han conseguido desvirtuarlos!... Pero nos falsean el Verbo, nos adulteran el diccionario... Así aparecen la vanidad y la soberbia matices de un idéntico egotismo, perfectamente opuesto á la modestia, que la multitud ensalza, juzgándola purísima limosna de amor.

¿Acaso no es vanidad la modestia?
La vanidad es mujer, se paga del adorno, adora la mentira, medra con el halago y vive de los aplausos.

Frecuentemente la exhibición continua del adorno incomoda al vecino, produce envidias, ocasiona hablillas... La hostilidad alarma al vanidoso. ¿Cómo defenderse?... Se le ocurre á las veces doblar las baterías, recargando el adorno, multiplicando las mentiras y los alabarderos... Entonces la vanidad se entierra en la huesa del ridículo... Otras veces, en cambio, simula el vanidoso retirarse. Con la simplificación deliberada del tocado se rinde un homenaje á la multitud igualitaria que sabe recompensarlo con sus elogios. He ahí cómo al refinarse la vanidad ha surgido la modestia.

Concedo que la tontería, y no la vanidad, la en-
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gendre en ocasiones muy bien, pero no disputo á los modestos el derecho de elección.

* * *
¿Hermanas la vanidad y la soberbia? más bien enemigas irreconciliables.
El vanidoso en el fondo es un hombre negativo que atribuye á la estimación ajena más valor que á la propia. De ahí el pánico que siente ante el ridículo.
El soberbio se encastilla en sí mismo; ni el aplauso le halaga, ni le abate la sátira. ¿Por ventura les concede importancia?
Realiza el vanidoso su destino acoplándose al gusto general; el soberbio, al suyo propio. La vanidad produce títulos, doctores, sportmen santos, apariencias y sombras; sólo la soberbia produce hombres.
La modestia y la vanidad pacen en el engaño; la soberbia en el combate; cuando sea hueca morirá en el silencio (nada se pierde); si encierra una idea superior logrará imponerla (algo se gana).
Los que amamos la vida y odiamos al espectro hemos de cultivar la soberbia frente á la vanidad que niega al hombre, sepultándolo en vanas aureolas.

RAMIRO DE MAEZTU.

Marañón (Navarra), Agosto 1899.