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Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 229

LOS PADRES Y LOS HIJOS

DRAMA EN TRES ACTOS
DE
LUIS RUIZ Y CONTRERAS

ESCENA IV
Guillermo y Teodora.

TEODORA Mírale.
GUILLERMO (Después de notorias vacilaciones besa al niño). ¡Pobre criatural!
TEODORA ¡Gracias!
GUILLERMO Llévale.(Teodora sale por la puerta de la izquierda y vuelve sin el niño.) Oye.
TEODORA Di.
GUILLERMO Te debo una explicación. Avergonzado y dolorido, no sé cómo empezar. Me conoces bastante para que mis palabras no te sorprendan.
TEODORA Ya escucho. (Se sienta y permanece así en actitud humilde. Guillermo se sienta junto a Teodora.)
GUILLERMO Cuando te pregunte has de responderme con toda lealtad; como yo te hablo.
TEODORA Soy tuya. Obedeceré.
GUILLERMO ¡Te quiero mucho!, ¡mucho! No imaginas cómo te quiero. Y no debiera quererte así. ¡No! He cometido un error, un error muy grande, y lo pagas tú. ¡Pobre Teodora!... Las ideas de
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¡PESTE DE HUESOS!

Cuando los reyes eran encarnaciones del alma de sus pueblos, ocurrió lo que voy á referir.

Alejandro II, último príncipe de una dinastía que aún no ha reinado en España, vió morir á su padre en un cadalso (es inútil decir que murió por ser liberal) y soportó resignadamente la crueldad con que se le obligó á presenciar la muerte de su padre.

Cumplió el verdugo con encantadora destreza el inapelable fallo de los caballeros que por aquel entonces se ganaban la vida condenando al prójimo con arreglo á la ley de moda, sin perjuicio de cometer ellos todos los delitos que se castigaban en las leyes antiguas y los que se castigaron en las leyes posteriores.

Cuando el reo concluyó de pagar todos los tributos que impone el Estado, el príncipe examinó la cuerda que suspendía el cadáver del rey, y dijo tranquilamente:

—Con esto no contaba Dios.

Por eso Alejandro II, cuando fue monarca, no quiso serlo por derecho divino; tenía miedo á las herejías del cañamo.

Como es natural, los revolucionarios gobernaron pésimamente, y despreciaron la república, como los monárquicos habían despreciado al rey. Y se pensó en la restauración.

La mudanza es el placer de la vida; y la humanidad sería feliz si las variaciones estuvieran regularizadas legalmente. Yo he obedecido á cuatro reyes, dos regentes, dos repúblicas y un gobierno provisional, y
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Agustín me poseían. Agustín es un santo, su piedad es inmensa; pero yo no sé cómo se hacen esas cosas. Quise darte mi nombre, mi fortuna... y te di mi alma; quise redimirte, y sólo he conseguido esclavizarme; quise honraros, y pierdo la voluntad. Mi voluntad es débil para esta lucha. Dudas, vacilaciones terribles me asaltan... ¡Eres muy hermosa! ¡Eres muy hermosa!. Me atraes con tu belleza como yo quise atraerte con mi piedad. En tus adorables encantos cobro con usura el beneficio que te hice; y tú callas y te ofreces porque te juzgas deudora.

TEODORA ¿Porqué te quiero!

GUILLERMO De agradecida, no de amante.

TEODORA ¿Lo dudas aún?... ¡Te quiero! ¿Sabes cómo?... ¡Sí!... ¡Como no quise jamás!

GUILLERMO Eso, eso has de probarme. «Como no quisiste jamás...» ¡Eso!

TEODORA Ya te lo digo...

GUILLERMO Espera, espera.. Me acerqué á ti sin hacerte una sola pregunta. Entonces, ¿para qué? La piedad me impulsaba... la piedad... y aca- so el remordimiento... Pero ni un asomo de pa- sión. ¡Ah! Si me dijeran que había de hailarme al fin enamorado, celoso, ¡ridículo!... (Pausa.) Per- dona.

TEODORA (Llorando). No hay remedio; ¡no hay remedio!

GUILLERMO Perdona... y no llores. Tus lágrimas nunca me convencerían; yo quiero que me convenzas, que hables, que pruebes... Y si lo consigues: en vez de lágrimas, ¡qué risas tan sonoras! ¡qué besos tan apasionados... Oye.

TEODORA Di.
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GUILLERMO. Al principio, ni una sombra, nada. Vuestra redención es la única empresa noble que acometí en el mundo. Me satisfacía ver mi dinero y mi nombre tan aprovechados; ya los iba creyendo útiles y me proporcionaban un goce desconocido para mí. ¡La piedad es muy hermosa!... Tu agradecimiento, el cariño de aquella criatura, la conciencia de un bien realizado... ¡Qué dulces impresiones! ¡Qué apacibles ensueños! La piedad es muy hermosa y me fascinaba... Un día me pareció más grande tu hermosura, y me fascinaste... Aquel día... no hablamos. En tus ojos bebí, en tus labios me abrasé... ¡Oh, delicia!... Era la ocasión de preguntar, y nada te dije... Nada me dijiste..., Luego, cuando más juntos nos veíamos, cuando tú sonreías gozosa y deliraba yo apasionado, por vez primera me sorprendió la imagen que me hiere, y me tortura y me destroza... Ya no hay dicha posible. Cuanto más cerca estoy de ti; más clara se presenta; y á veces confundo tu cuerpo con su cuerpo, y si tú sonríes amotosa, la imagen sonríe burlándose de mí. Tu risa y su risa me parecen formadas en los mismos labios... Por eso te huyo... ¡Por eso te huyo!... Cuando tu beso me supo amargo, acerquéme á la cuna para refrescar mi boca en un beso inocente... ¡Y allí estaba también! Allí estaba, envolviendo al niño que dormía. Siempre le veo entre vosotros como una emanación, de vuestro espíritu, de vuestra carne; os rodea, os envuelve, os impurifica.

TEODORA. Dime qué puedo hacer... para librarte... para librarte de tus angustias... No dudes... lo que tú quieras... eso hago... Mi vida... Todo es tuyo... Resuelve... Ordena...
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GUILLERMO Dices que me quieres, como no quisiste jamás.
TEODORA ¡Lo juro!
GUILLERMO Eso, eso has de probarme.
TEODORA ¡Dios mío! ¿Cómo?
GUILLERMO Aguarda... Confiesa. Dime: aquel hombre...
TEODORA Fué mi amante, prometiendo que se casaría conmigo. (Movimiento de Guillermo). Eso no me disculpa; ya lo sé.
GUILLERMO Fué tu amante, porque te agradaba.
TEODORA Sí.
GUILLERMO Porque le quisiste, ¿no es cierto?
TEODORA Sí.
GUILLERMO Le quisiste, de manera que por él despreciaste virtud, familia, decoro...
TEODORA ¡Ah!
GUILLERMO Para que una mujer honrada llegue á extremos tales, no es bastante un cariño vulgar, es necesario querer mucho, mucho.
TEODORA ¡Muchol
GUILLERMO Y cuando se quiere mucho, no se olvida fácilmente; acaso no se olvida jamás... Cuando se quiere mucho, queda en el corazón levadura de goces que renacen algún día...
TEODORA No, no...
GUILLERMO Que renace algún día si el seductor insiste.
TEODORA No...
GUILLERMO Cuando vuelve...
TEODORA No volverá.
GUILLERMO (Rápido). ¿Cómo lo sabes?
TEODORA Me ha engañado; nunca me ha querido.
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GUILLERMO ¿Y si al volver te desea? El deseo revive; la ilusión primera se reproduce.
TEODORA ¡Imposible!
GUILLERMO ¿Por qué?
TEODORA Porque... ha muerto para mí; porque te adoro; porque solamente me quedas tú en el mundo!
GUILLERMO ¿Has olvidado?
TEODORA Sí...
GUILLERMO Las palabras amantes...
TEODORA ¡...!
GUILLERMO Las caricias voluptuosas...
TEODORA ¡...!
GUILLERMO Las invencibles atracciones y los deseos invencibles...
TEODORA ¡...!
GUILLERMO El placer de hallarte adorada...
TEODORA ¡...!
GUILLERMO ¿Y el dolor de verte seducida?
TEODORA ¡...! ¡Todol
GUILLERMO (Con ironía.) Tu memoria es muy débil... Aquel amor no ha sido muy profundo.
TEODORA ¡Guillermo! Te repito que soy tuya; que no queda nada, nada, en mí de aquel amor. No lo dudes, Guillermo, no lo dudes; yo no sabría engañarte; no sé mentir..
GUILLERMO No sabes mentir, pero sabes olvidar.
TEODORA Se olvida... lo que no merece recordarse.
GUILLERMO ¿Quién lo juzga?
TEODORA El alma, ¡el alma que te di, toda entera!
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GUILLERMO ¿No merecen recordarse las pasiones que seducen?...
TEODORA Las pasiones que humillan, el arrebato ciego, el frenesí que deshonra... ¡No!
GUILLERMO El arrebato... el frenesí... ¡Ah! Eso no es el amor de las vírgenes.
TEODORA ¿...?
GUILLERMO El verdadero amor sacrificado se ofrece sin lucha y sin voluntad.
TEODORA (Suplicante). ¡Guillermo!
GUILLERMO Di que no le amabas.
TEODORA Acaso no le amé.
GUILLERMO (Rápido). ¿Y cediste? ¿Cómo? ¿Qué disculpa te queda? Sólo cede sin amor la voluptuosa vil...
TEODORA ¡Guillermo! ¿Qué te propones?
GUILLERMO Enterarme... de quién eres.
TEODORA ¿No lo sabes? Una desgraciada que te lo debe todo. (Guillermo se pone de pie.)
GUILLERMO Una... (Se detiene al ir á pronunciar la palabra.)
TEODORA ¡Oh!
GUILLERMO Discúlpate.
TEODORA Si me has condenado ya; sí conviertes mis disculpas en recriminaciones.
GUILLERMO ¿Te falta valor?
TEODORA (Levantándose). Me falta valor; me das miedo... Quieres pruebas... ¿de qué?
GUILLERMO ¡No sabés cómo sufro! (Dejándose caer en una silla.)
TEODORA ¡Por mi culpa!
GUILLERMO ¡Celosol... ¡Ridículo!... Ridículo, por una piedad imbécil... Yo pude regalaros mi dinero... Mi nombre, ¿por qué? ¿Por qué llevan
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mi nombre la querida y el hijo de un canalla?
TEODORA ¡Oh!
GUILLERMO (Levantándose). ¡Cómo reirá ese canalla cuando lo sepa! Y todos los que lo saben y todos los que lo averigüen... Y tú misma, ¡tú!... Cuando te acaricio apasionado, ¿qué piensas de mí?
TEODORA Deliras, Guillermo, deliras.
GUILLERMO Habla, ¿qué piensas de mí? Entre tu cuerpo y el mío se interpone una sombra. Tú la ves como yo la veo... y no sufres, ¡y te complaces!... (Silencio; después grita irritado). ¡Teodora!
TEODORA ¿Qué?
GUILLERMO ¡Habla!
TEODORA ¡No puedo!
GUILLERMO (Facinado por su propia sugestión). Mira. ¿Le ves?
TEODORA (Aterrada). No.
GUILLERMO Teodora, no mientas; ¡no mientes! Dime la verdad. Si ese hombre volviese...
TEODORA ¿Por qué te obstinas en recordármelo?
GUILLERMO Tú, ¿no lo ves?
TEODORA No.
GUILLERMO Volverá; todo vuelve. Y entonces, cuando vuelva, si te pide á su hijo...
TEODORA ¡Su hijo! No pensó nunca en él...
GUILLERMO Yo sé cómo suceden las cosas; cómo se van encadenando los pensamientos; cómo renacen los goces; como reverdece la esperanza. Yo lo sé. Al principio, nadie siente lo que abandona, corren los años, y alguna vez, un chispazo importuno advierte que la idea del hijo existe y
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se arraiga. Más tarde, pensamos en él, con insistencia; el pensamiento se transforma en amor; el amor abrasa el alma, y corremos en busca del fruto sabroso, del hijo abandonado.

TEODORA (Facinada por las imaginaciones de Guillermo). ¿Es cierto lo que dices?

GUILLERMO Volverá: todo vuelve. Y entonces...

TEODORA (Poseída por la sugestión de Guillermo). Ampárame Guillermo... Soy tuya; solo tuya: ¡siempre tuya!

GUILLERMO La imagen de aquel hombre, vive aún entre nosotros. Envuelve á su hijo; mírale, mírale, ahora... ¿Le ves?

TEODORA ¡Oh! ¡Sí! ¡Le veo!

GUILLERMO ¿Le ves?

TEODORA ¡Le veo! ¡Y, no quisiera verle!

GUILLERMO Bórrále; destrúyele...

TEODORA ¡Ah! Le veo aún. ¡Esfuerzo inútil!... No sé borrarlo! ¡No se destruirlo!

GUILLERMO Acude á mi amor.

TEODORA Tu amor... Sí... A través de tu amor aparece!... Decías verdad... Vive aquí, entre nos, otros...

GUILLERMO Destrúyele.

TEODORA No puedo...

GUILLERMO No puedes... ¿Cuando te lo suplico?

TEODORA ¡....! Dame fuerzas...

GUILLERMO (Abrazándola). ¡Teodora!

TEODORA ¡...! ¡No puedo!... ¡Socórreme! (Agarrándose á Guillermo.)

GUILLERMO No; estás poseída: le perteneces aún. (Rechazándola bruscamente.)
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TEODORA (En absoluto alucinada). ¡Enrique! GUILLERMO (Furioso). ¡Ahl! ¡Su nombre! ¡Miserable! (Agarrándola por el cuello la sacude y golpea contra la pared. Cuando la suelta cae desplomada). ¡Teodora! (Después de contemplarla un momento con terror, se acerca al timbre y toca repetida y nerviosamente hasta que aparecen dos criados por la puerta de la derecha y una doncella por la de la izquierda). Volando. A don Agustín. A don Vicente... Un médico... El más próximo... Cualquiera... ¡Todos... aprisa! (Váanse los dos criados y la doncella por la puerta de la izquierda. Guillermo coge á Teodora y la sienta en el sofá del fondo.) No, no está muerta. (La cabeza de Teodora queda inclinada, y Guillermo se la sostiene con las dos manos. Al ensangrentarse ve la herida). ¡Sangre! Pero no la he matado. ¡No! Vive, vive... ¡Teodora! ¡Teodora! (El cuerpo de Teodora se desploma sobre el sofá; Guillermo vuelve á ponerla sentada). Respira; es un desmayo... ¡no es la muerte!... (Se sienta junto á Teodora, sosteniéndola). Oyeme, Teodora; si mi cariño y mi piedad te bastasen para ser feliz: ¡despierta! ¡vive!... te juro hacerte feliz; porque te quiero... Tu sangre ha borrado la sombra de aquel hombre. Ya no le veo... Ya no me atormenta... Y tú... ¿le ves aún?... Habla, Teodora; ¿le ves aún?... Celos, celos abrumadores... ¡locuras de amor! Te hice daño... Te hice daño y me perdonas... Mis pensamientos me hacían también mucho daño... En el corazón... ¡He sufrido tanto!... ¿Y el niño?... Es más feliz que nosotros... Nunca sabrá nada... Nada... nada...
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 238

ESCENA ÚLTIMA

Guillermo, Agustín entrando precipitadamente por la puerta de izquierda. Teodora.

AGUSTÍN ¿Qué ocurre?
GUILLERMO Mira... Mira...
AGUSTÍN (Reconociendo a Teodora). Está muerta.
GUILLERMO ¡Qué! ¡Muerta! (Soltándola y levantándose; Teodora cae sobre el sofá). ¿Es posible? ¡Agustín! ¿La he matado?
AGUSTÍN ¿Tú?
GUILLERMO ¿La he matado? ¿Qué será de mí? ¿A dónde voy?
AGUSTÍN Al presidio; al manicomio. Elige.
GUILLERMO Sálvame.
AGUSTÍN No puedo.
GUILLERMO Agustín... Discúlpame y perdóname... ¡Yo!... No he sido un canalla... La soberbia me arrastró... La soberbia...
AGUSTÍN ¡Imbécil!
GUILLERMO ¡Perdóname! Lo hice sin saber lo que hacía. Me sentí celoso, ridículo... ¡Ah! El pasado revive, martiriza, hiere... ¡Teodora!... ¡Su amante! ¡Le vi! Ella le llamó... Sus brazos le buscaban... Esas ideas... ¡Esas ideas! El pasado no se destruye...; lo irreparable resucita, el ridículo mata.
AGUSTÍN El pasado no se destruye: se piso-tea caminando hacia el porvenir. Lo irreparable resucita, pero no hiere á quien perdona, ¿Qué hiciste de tu piedad y de tu amor? La soberbia te ha vencido.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 239

GUILLERMO ¡Qué dura fué la vida para mí!
AGUSTÍN ¡Qué amargo tu recuerdo para nosotros! Despreciaste á Magdalena y asesinaste á Teodora. Das tu sangre cuando envíecele, tu nombre cuando encanalla... La soberbia te destruye, la piedad te hubiera redimido... Sólo siendo humilde se puede ser piadoso.
GUILLERMO ¡Agustín, si me desamparas me mato!
AGUSTÍN Adiós. Tú sabrás lo que haces. (Entra por la puerta de la izquierda y sale al momento con el niño en brazos.)
GUILLERMO (Aterrado). ¿Me abandonas?
AGUSTÍN Para nada me necesitas. Voy á llevar el niño á Magdalena. (Vase por la puerta de la derecha.)
GUILLERMO ¡Solo! Solo... con la muerte... ¡Ah! ¡Esto es horrible!... (Acercándose al cadáver.) ¡Teodora! ¡Magdalena! (Se arrodilla y llora.) ¡Soy un miserable! ¡Un miserable!

FIN
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 24

todos me han dado un día de esperanza al llegar, un día de dolor al gobernarme y un día de placer cuando se fueron. Lo mismo me ha ocurrido con mis amigos y con mis amadas. Pero ¡cuántos sustos en cada mudanza! Dios, en su infinita sabiduría, regularizó los cambios en la naturaleza; el invierno se marcha alegre porque sabe que ha de volver, y nosotros le recibimos á gusto porque sabemos que se marchará oportunamente. Por eso dije á ustedes que la mudanza es el placer de la vida, y por eso ustedes y yo nos damos el placer de cambiar de asunto.

Mientras conspiró el príncipe Alejandro, vivió huído y oculto en Andalucía, singularmente en la provincia de Córdoba, donde su realeza halló ostensible culto en las cabezas de muchos hombres y en los corazones de muchísimas mujeres. El rey fué agradecido á los favores que le habían prodigado los cordobeses, y al sentarse en el trono anunció el Gobierno que Su Majestad, huyendo por los olivares de Córdoba en una noche triste, y temeroso de ser reconocido, había clavado en una aceituna el diminuto alfiler terminado por un brillante que envidiaba el sol, y que el rey difunto llevaba sobre su pecho en las grandes ceremonias. Añadía el regio pregón que si la alhaja fuese hallada por una mujer, sería ésta la reina de España; y si lo fuese por un hombre, sería éste el capitán general de los ejércitos, manera atinadísima y consuetudinaria con que en este país se han provisto siempre los empleos.

Claro es que los cordobeses no esperaron á que las aceitunas madurasen tanto que cayesen al suelo, y empezaron en seguida la recolección, colocando blancas sábanas bajo los olivos, por si caía á tierra alguna aceituna, cogiendo éstas á ordeño con el mayor cuidado y sin agitar el ramaje, y

—Dispense usted—dijo interrumpiéndome el gañán que me oía;—¿cuánto valía entonces el aceite?
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LECTURA DE REVISTAS

Adolfo Brisson inserta en la Revue Illustrée una hermosa semblanza de Yann Nibor, el bardo de las escuadras francesas, ser demostrativo, por su constitución y por su historia, de que la poesía no se ha extinguido en este siglo mercantil y positivo.

Yann Nibor, pseudónimo adoptado por Juan Robin, fué, cuando así se llamaba, un robusto y atlético marinero, con puños de Hércules y voz estentórea. En otra época hubiera sido corsario; hoy, no pudiendo sembrar en el mundo su ardor y su sangre, ha esparcido poesía. Completamente iletrado al embarcarse como grumete, fué marinero dócil y pundonoroso en el cumplimiento de su deber, según atestigua su hoja de once años de servicios. Hizo solo su aprendizaje literario, devorando cuantos libros caían en su mano, copiando los versos de Víctor Hugo y de Juan Richepin, y esculpiéndolos en su memoria. Acostumbróse, para entretenér los ocios de sus compañeros, á recitarles las aprendidas composiciones, y á ellas mezcló bien pronto trozos de su propia cosecha, esbozos sencillos en donde fijaba sus observaciones y sus sentimientos, y en los que cantaba la vida y la muerte de los mártires del mar, y hablaba de los que se alejan de las costas queridas para no volver, de las viudas y de los huérfanos, de los que en Tonkin morían en aras de la patria. Al atardecer, formando al pie de las baterías ancho círculo en torno suyo, los marineros ofanie-enbelesados, y á veces repetían al unísono el estribillo de sus canciones. A las aclamaciones entusiastas de los subalternos, se unía la aprobación discreta de los oficiales. La fama de Juan Robin era grande, pero no trascendía del buque en que navegaba.

Cuando obtuvo la licencia absoluta, resolvió pedir á su talento literario un pedazo de pan, y, si era posible, un rayo de gloria. París le atrajo y al pronto le sorbió, falto como estaba de amistades poderosas. Sus rivales le compararon al tamborilero Valmajour, tan primorosamente trazado por Daudet. Entonces varió de nombre, y, lleno de energía, se lanzó á los cénáculos literarios y á los sótanos de las cervecerías del boule-
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vard de San Miguel. Se quisiera ó no, lanzábase al tablado, y con su voz formidable, que dominaba el ruido de las conversaciones, el de los ómnibus y el de los tranvías, declamaba sus versos.

A la burla y al desdén que los poetas afinados manifestaban por aquel mozo inculto, al estrepitoso tumulto de las reuniones, siguió el silencio, y se le escuchó. Una noche, al lado de los cancioneros de moda, Yann Nibor hizo cantar en la sala de los Capuchinos su vigorosa musa: una ráfaga marina cruzó por el ambiente, y un trasunto de la Bretaña, con sus gentes y sus nieblas, se ofreció á los espectadores, y el poeta que imitaba con su voz el rugido de las olas y el grito de los náufragos moribundos, logró la consagración de su talento. Yann Nibor había llegado.

París le festeja; pero á los aplausos que en los dorados salones le prodigan las lindas parisienses, prefiere los de sus antiguos compañeros, á quienes hace entonar sus canciones. Ha sido nombrado bardo de la escuadra nacional, y en ella funda sus principales goces este hombre feliz, cuyas composiciones desmerecen al ser leídas, como los discursos despojados de la acción que el orador les imprime; circunscritas al corto número de ideas del pueblo niño, que vive según la ley natural, expresan de modo admirable, con franqueza de sentimientos y extrema cordialidad en la frase, las penas y los dolores de la gente vulgar, y el amor al suelo natal y al rincón de la tierra en que se ha jugado en la infancia. Nadie como Yann Nibor pinta la nostalgia del marino que, lanzado á miles de leguas del suelo patrio, piensa en la mesa donde se reúne la familia, y suspira, á la hora triste del crepúsculo, por ver el humo que escapa de la chimenea del hogar querido.

* * *

El doctor E. Monin diserta en Le Monde Moderne sobre la higiene y medicina de las personas nerviosas. Como causas principales del nerviosismo aparecen la degeneración hereditaria y la agitación permanente de la sociedad contemporánea, tocada de la locura de los negocios y de los placeres. La neurosis es un tributo que se obliga á pagar á las civilizaciones apartadas de la calma primitiva.

El abuso de excitantes (café, té, tabaco, alcohol), las emociones morales y aun los accidentes materiales, los disgustos, las pérdidas de dinero, el ocio sucediendo bruscamente á una
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ocupación continua, el amor contrariado, la índole de ciertas profesiones que producen continuo quebrantamiento físico, suministran numerosas víctimas al nerviosismo. Es indudable que una educación urbana defectuosa, el abuso precoz de los placeres y de los espectáculos, el juego, la música, los perfumes, las cavilaciones intelectuales de cualquier orden, desarrollan la impresionabilidad nerviosa; lo es también que hay peligro en el contacto habitual con los neurópatas, porque el contagio nervioso ó por imitación no es excepcional.

Nada más variable que los síntomas del nerviosismo, que no tienen más constancia que su misma inconstancia, sufriendo alteraciones según las variaciones atmosféricas, las vicisitudes morales y el tratamiento aplicado. En el tratamiento racional de la neurosis, la higiene alimenticia es de grandísima importancia. Cuatro comidas por día, dos grandes y dos pequeñas; beber poco; dormir una siesta de media hora después de cada comida; masticar bien y estimular el apetito con un régimen variado; esos son los preceptos generales. Conviene restringir á su más simple expresión la última comida; así concilian el sueño los neurasténicos; así se alejan del cerebro las visiones nocturnas y las pesadillas que, fruto de una mala digestión, aparecen durante el día en forma de negras ideas.

Las drogas deben ceder su lugar en la cura del nerviosismo á los remedios higiénicos y á los agentes físicos. La hidroterapia tiene gran importancia por sus cualidades á la vez estimulantes y tónicas; debe emplearse fría, porque el cuerpo humano, como el acero, con su uso se templá.

El ejercicio es el pan diario del neurótico, pero debe practicarse con moderación. Los mejores ejercicios son los que se hacen á pie, á caballo, nadando, jugando al billar y usando la bicicleta. Con respecto á los viajes conviene observar que nos hacen cambiar de ideas más que de lugares. Rehacer la sangre con un aire puro y un buen régimen, son los medios mejores de equilibrar los nervios. La sangre es el gran moderador del sistema nervioso y el antiespasmodico por excelencia. En resumen: para realizar el armonioso equilibrio del sistema nervioso, es preciso vivir en estrecha conformidad con las leyes naturales. Los neurópatas nada deben esperar de la homeopatía, del espiritismo ó del hipnotismo, ni de las innumerables variedades de charlatanismos que parecen nacer con vegetación intensiva en el pavimento de las grandes ciudades.

ENRIQUE CORRALES.