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Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 339

SUSILLO

(Inédito.)

Ya dió en el hondo surco que le ofreció la muerte,
ya en su carrera rauda cayó el atleta fuerte
que, desde el barro, al bronce, tenaz supo vencer;
ya abrió sus grandes alas el escultor divino,
y al celestial origen volvió de su destino
cayendo de su frente la sangre, al ascender.

No fué vencido en gloria, mas sí en la lid reñida;
los que han puesto en sus manos el arma del suicida,
aplaudan por la muerte del inclito rival:
ufánese el cortejo de envidias y traiciones,
que ya envuelto el cadáver en fúnebres crespones
descansa en la blancura del mármol sepulcral.

Su gloria no pudieron manchar los hombres viles,
sus sátiros y diosas, sus mármoles gentíles
en los que Grecia ríe con luces de su sol;
mas como mancha el cieno rodando por los cauces,
el alma del artista mancharon con sus fauces,
surcándola con babas de inmundo caracol.

Su mente atormentaron con todos los delirios,
su frente coronaron con todos los martirios
y el público gozaba con verlo suspirar:
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ción sine qua non de la unidad moral humana. Dos hombres que hablan diferente lengua no son ni pueden ser compatriotas. Entre ellos habrá siempre un abismo que no lo llenan ni la unidad de creencias, de historia, de victorias, reveses, aspiraciones, etc., etc.

A un castellano le costará poco esfuerzo el creer que, estando en Buenos Aires, está en su patria; en Azpeitia, no lo creería jamás.

La patria política y aún geográfica, arbitraria en sí, es un absurdo contra el cual protesta el sentido común de todos los pueblos.

Y esos señores que al hablar del separatismo español han asegurado que no existía más que en la fantasía de cuatro desequilibrados, y que el hecho de la aparición (risum teneatis) de tales ideas daba la medida del grado de degeneración, impotencia y atraso á que han llegado algunos intelectuales; esos señores, repito, que en uno de nuestros primeros rotativos decían al finalizar un artículo que sólo en esta España de nuestros días, podrida y decadente, se producían tales frutos que denotaban un pueblo gastado y abyecto, sin redención posible: ó faltan á la verdad á sabiendas, y esto ya es malo, ó hablan de lo que no saben, lo cual puede ser peor.

Es verdad que las ideas que informan el separatismo se han ido introduciendo en nuestros días entre las clases ricas, y de aquí ha nacido, sin duda, la creencia de que son éstos quienes han originado la moderna lucha de razas, cuando en realidad no han hecho otra cosa que seguir el movimiento que se opera entre la burguesía del mundo entero apoyando y dando impulso, por espíritu de propia conservación, á ideas que vivían agonizando en el fondo de los pueblos y que hoy son para ellos el único medio de salvación.

Falta todavía que estos intelectuales separatistas de última hora acierten á compenetrarse con el pueblo, del que se declaran jefes y cabezas.
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el público que tiene, de sí formando parte,
traidores en la crítica, traedores en el arte,
traidores donde quiera que intétense mirar.

Para obsesión eterna de pechos vengadores,
de pie están sus estatuas bañadas de esplendores
donde palpita y juega quebrándose la luz;
de pie están porque á muchos aflija su victoria,
¡que hay seres que soportan la luz de ajena gloria,
igual que si llevaran el peso de una cruz!

Se hubiera en otro pueblo brindado al gran artista
cinceles de diamante, buriles de amatista,
que enaltecido hubiera su genio original:
habrá otros escultores de numen más rotundo,
mas él fué en sus creaciones el único del mundo
y un noble altar merece por regio pedestal.

Del lago imaginario que tiene la poesía,
su mano de luz, hecha con átomos del día,
sacó un mundo de seres al golpe del cincel;
sacó á la Grecia antigua del sueño de la historia,
y como á Dios persiguen las almas en la gloria,
salieron persiguiéndole mil ninjas en tropel.

Tritones y nereidas, ondinas y bacantes,
y yedras enredadas á pámpanos flotantes,
en sus relieves áticos viniéronse á mezclar;
y él con saber de mago moviendo los palillos,
bordaba capas, páteras, guirnaldas y platillos
con barro que á sus dedos venfase á rizar...

Espléndidos desfiles de ardientes bacanales;
alegres comitivas de inmensas saturnales
con faunos impelidos de un loco ritmo al son;
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mujeres que se escorzan de bello y vario modo
y llevan en los aires un sátiro beodo
que siente por sus venas correr la tentación;

Muchachos repicando ruidosas panderetas,
sus dáctilos de oro cantando los poetas
pisando sobre rosas tiradas al azar;
el odre sobre un carro seguido de bacantes
que cogen en tazones de plata deslumbrantes
el Chipre y el Falerno que apuran sin cesar;

Cuanto es justo carácter de la nación helenas
que aun almas y sentidos con sus encantos llena,
él vió de los artistas en el ensueño azul,
y lo prendió á sus seres con líneas inspiradas,
dejando ante sus obras profusas y animadas
la vaga fantasía abierta como un tul.

No es sólo la escultura lo que en su genio admira;
cincel que va en sus manos, es pluma al par que lira,
y aun algo de pentagrama dijérase tener;
jamás hubo un artista con alma más completa,
pintor, y literato, y músico, y poeta,
¡todas las artes juntas fundidas en un sérl!

¡Qué grandes no serían sus altas ambiciones!
¡Qué inmensas no serían sus luchas y pasiones
al ver que no entendieron su genio original!:
con solo un rudo golpe, la cuerda da un gemido;
con un millón de golpes, arroja un estallido
que rompe el instrumento magnífico y triunfal.

Los pechos sin cariño, feroces é inhumanos
que el arma consiguieron poner entre sus manos,
qué mueran como perros comidos del león;
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que tengan su desdicha presente en la memoria,
que sufran bajo el peso constante de su gloria,
y víboras les muerdan el duro corazón.

Quisiera de mi lira tener en cada nota
un látigo estallante, un filo, una picota,
para afrentar con ellos á todo pecho vil;
y ya que contemplara sus miembros hechos trizas,
echar al libre viento sus pálidas cenizas
con reto temerario y arranque varonil...

¡Sevilla, la graciosa ciudad de las cancelas,
la de los blancos patios y las tendidas velas
que pierdes de tus glorias la gloria más genial;
llora del gran artista sobre el espectro frío,
llora hasta que desborden las aguas de tu río
y de él así parezcas la tumba de cristal!

SALVADOR RUEDA.
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EL PEDANTE BURLADO
COMEDIA EN CINCO ACTOS Y EN PROSA
ESCRITA POR
CYRANO DE BERGERAC

ACTO SEGUNDO
ESCENA III
Gareau, Granger, Mariquita, Fleury.

MARIQUITA ¿Qué disputabas con ese capitán?
GAREAU Nada. ¡Con filosofías á mí! Como el caballero De Mens, cuando yo servía en casa de la señora de Carnay. Los maldicientes hablaban... El caballero, tenía muy dura la mollera... Se dijo que yo entraba demasiado en los negocios de mi señora... Y el caballero me dió un puntapié. Yo no era hidalgo, no podía batirme con él en duelo y le di un garrotazo. «¡Ah!—dijo entonces—yo te haré tomar la puerta.» Pero yo le respondí: «Sirvo á la señora solamente: cuando la señora quiera que la tome, la tomaré, por servirla en todo.»

GRANGER Vaya, querido yerno; ya es hora de olvidar todas las querellas. Si el Himeneo lleva en la mano una antorcha, no es la de la Discordia, precisamente; debe alumbrar nuestro corazón y no nuestra hiel; ya estamos todos reunidos, y quisiera que se dijese cuanto antes de vos y de mi hija:
Sub, super, in, subter, casu junguntur utroque, in vario sensu.

MARIQUITA Padre mío; ya no tengo más propósitos que secundar los vuestros. Unid la mano
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de vuestra hija con la que hayáis elegido para este matrimonio, y veréis que mi rostro no cambia, que no siento más que afán de complaceros.

GRANGER  Nada nos impide ya que formalicemos nuestros propósitos, en cuanto nos digáis el estado actual de vuestra fortuna.

FLEURY  Adelante, pues, no perdamos tiempo.

GRANGER  Vuestros bienes, ¿consisten en capitales, casas ó tierras?

GAREAU  De todo hay en la herencia.

GRANGER  ¡Pronto! Que traigan asiento al señor Gareau. Mariquita: saludad á vuestro marido. Y la herencia, ¿es grande?

GAREAU  Veinte mil francos de renta.

GRANGER  Vivo, Paquier. Que pongan á la mesa un cubierto para el señor Gareau.

GAREAU  ¿Os burláis? No hacen falta ceremonias. Cualquiera diría que no nos conocemos aún...

GRANGER  ¿Habéis traído las escrituras de vuestras fincas?

GAREAU  No; no quisieron dármelas: ¡pero, yo me río de los papeles! Se trata de una sucesión, y todo me corresponde por derecho. Veréis: Nicolás Girard, era muy rico, y al morir dejó heredero á su pariente Girard, mi compadre, cuya mujer había estado casada en primeras nupcias con el primo de la nuera de Pedro Olivier, emparentado con Juan Herault, por el yerno de su tío. Este, fíjao bien, había tenido de Jacobina Munet dos hijos, que murieron sin dejar sucesión; pero como el sobrino de Dionisio Gauchet, había hecho donación de todo á su esposa por contrato matrimonial, con el objeto de que no heredara la familia de Tomás Plançon, á la cual correspondía, porque
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su abuela no había dejado nada para los hijos de Vanel, y, como yo soy algo pariente de la viuda del hijo de Vanel, me corresponde la sucesión de Nicolás Girard.

GRANGER Amigo mío; para estudiar este asunto necesito abrir más ojos que Argos, y aun así, no veo nada.

GAREAU Pues yo he de haceros luz; cantando más claro que los niños de coro de nuestra villa. Escuchad. Es necesario saber, que la viuda del hijo Vanel, de la cual soy algo pariente, era hija del segundo matrimonio de Jorge Marquiau, el cuñado de la hermana del sobrino de Pedro Munet; luego, es muy claro, que si el primo de la nuera de Pedro Olivier, emparentada con Juan Hénault por el yerno del cuñado de su tío, era padre de los hijos de Jacobina Munet, muertos sin sucesión, y que después de todo este enredo, no había dejado nada á los sucesores de Dionisio Vanel; ¿no es claro que la herencia me correponde?

GRANGER Paquier, levanta los manteles. El señor Gareau tiene mucha prisa, no puede aguardar ni entretenerse. Por mi vida, gran señor, desde que Cupido separó la Luz del Caos, no se han visto, bajo el sol, confusiones iguales. Dédalo y su Laberinto, no pueden compararse á vuestro pleito. Sin embargo, quedo agradecido al honor que os proponíais dispensarnos. En adelante, podéis rodar vuestra carreta por todo el mundo, menos por el campo virginal del vientre de mi hija.

MARIQUITA Os quedamos agradecidos.

FLEURY Valor, y no desfallezcáis.

GAREAU Conformes, y saldré ganando: más vale una lugareña que trabaja con los diez dedos,
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que una señorita de París de las que se dejan enamorar por los cortesanos. No me gustan las tragedias ni las mentiras. Y el día que sorprendiese á mi mujer con un amante, acaso la desesperación me obligase á tirar su sombrero por la ventana y promover un escándalo. No me gustan las tragedias.

GRANGER ¡Oh esperanzas fútiles de la inteligencia humana! Como los gatos, no acaricias más que para arañar. ¡Fortuna maliciosa!

ESCENA IV

Corbineli, Granger y Paquier.

CORBINELI No sólo es maliciosa la Fortuna; es también terrible. ¡Ay! ¡Todo se ha perdido; vuestro hijo ha muerto!

GRANGER ¿Mi hijo muerto? ¿Pierdes el juicio?

CORBINELI Sé lo que digo; en verdad, no ha muerto aún, pero se halla en poder de los turcos.

GRANGER ¿De los turcos? ¡Oh, sostenedme! ¡Voy á morir!

CORBINELI Apenas nos habíamos embarcado para pasar de la punta de Nesle á la calle de la Escuela...

GRANGER ¿Qué teníais que hacer en la calle de la Escuela?

CORBINELI Señor: habiéndose acordado de que le encargasteis comprar algún objeto desconocido en Venecia y de poco valor en París, para legalárselo al tío, imaginó que una docena de varas de fresno costaban poco y no se hallaban en toda Europa tan bonitas como en esta villa, es lo que se propuso llevar; para comprarlas íbamos á
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la calle de la Escuela; pero apenas el barco se apartó de la orilla del río, cayó en poder de una galera turca.

GRANGER ¡Oh! Por el cuerno retorcido de Tritón, dios marino, que nunca os hablar de que hubiera en el Sena galeras turcas, ni piratas, ni escollos.

CORBINELI Por eso es más notable la cosa; y ¿quién sabe si vinieron de Constantinopla entre dos aguas?

PAQUIER En efecto, señor; los topinambucos habitan á quinientas leguas de París y vinieron en otro tiempo; hace poco los poloneses robaron á la princesa María en el hotel de Nevers, sin que nadie lo impidiera.

CORBINELI Pero no se han contentado con esto; han querido asesinar á vuestro hijo...

PAQUIER ¿Sin confesión?

CORBINELI Si no se le rescatá con dinero.

GRANGER ¡Ah! ¡Los miserables! Dicen eso para atemorizar!

PAQUIER En efecto; los turcos no deben coger dinero de los cristianos, porque nuestras monedas tienen una cruz.

CORBINELI Mi señor sólo pudo decirme: «Vete á casa de mi padre y...» sus lágrimas, impi- diéndole continuar, manifestaron mejor que sus palabras la ternura que siente por vos.

GRANGER ¡Qué diablo! ¡En la galera de un turco! ¡De un turco! Perge.

CORBINELI Esos espumadores implacables no querían dejarme salir, hasta que me puse de rodillas diciendo: «¡Ah, señor turco! permitidme que avise á su padre y enviaré en seguida el rescate.»
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GRANGER  No debías hablarles del rescate. Se habrán reído de ti.

CORBINELI  Al contrario: con esta palabra se dulcificó el semblante del turco y me dijo: «Vete, pero si no vuelves pronto, iré á buscar al maestro á su colegio y os colgaré á los tres de una verga de mi navío». Tenía yo tanto miedo de oír aún cosas más desagradables, ó de que el diablo me llevara viéndome entre aquellos excomulgados, que me arrojé rápidamente á una lancha; y vine á contáros las funestas particularidades de tan triste suceso.

GRANGER ¡En la galera del turco! Pero, ¿tú piensas que se halle bien resuelto á ir á Venecia?

CORBINELI  No desea otra cosa.

GRANGER  El mal no es irremediable. Paquier, dame el receptáculo de los instrumentos de la inmortalidad: Scriptorium scilicet.

CORBINELI  ¿Qué pensáis hacer?

GRANGER  Escribir una carta á esos turcos.

CORBINELI  ¿Qué podrías decirles?

GRANGER  Que me devuelvan á mi hijo, porque necesito verle; que tengan presente que la juventud está sujeta á muchos errores, y que si otra vez se deja coger, le prometo, por mi título de doctor, que no he de molestarles con reclamaciones.

CORBINELI  Se reirarán de vos.

GRANGER  Vete, pues, á decirles que me hallo dispuesto á querellarme ante la justicia. ¡Oh! ¿Por qué fuisteis á esa galera? Y cuando estéis en libertad, venid al instante, sin entreteneros; tengo que hablar con vosotros.

CORBINELI  Esto se llama soñar despertado.

GRANGER  ¡Dios mío! ¡Será necesario que me
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arruine? Vete con Paquier; toma lo que aún haya de la moneda que le di para el gasto diario hace una semana... ¡Ir sin objeto á una galera! ¡Ah! ¡Desgraciado genitor; me cuestas más oro que pesas!... Paga el rescate, y lo que sobre lo gastas en obras piás... ¡En la galera de un turco! Bien. ¡Vete!... Pero ¡miserable! ¿Qué diablo ibas á buscar á esa galera? Saca de mis armarios el jubón acuchillado que dejó mi difunto padre.

CORBINELI ¿De qué han de servir esas parruchas? No estáis en lo fuerte. Lo menos hacen falta cien escudos para el rescate.

GRANGER ¿Cien escudos? ¡Ah, hijo mío! ¿Es forzoso darme la muerte para que tu vivas? ¡Cien escudos! Corbineli: ve á decirle que se deje ahorrar sin decir palabra; que no se aflija, porque yo le vengaré castigando á sus verdugos.

CORBINELI La señorita Genoveva hizo bien cuando se negó á casarse con vos, diciendo que si la llevasen á Turquía esclava, seríais muy capaz de no socorrerla.

GRANGER ¡Irse á la galera de un turco! ¿Qué tenía que hacer, por todos los diablos, en esa galera? ¡Oh, galera, galera! ¡Tú procuras ver mi bolsa cautival

(Continuará.) (Trad. de R. Oliveras.)
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 35

La mayor parte no han sabido interpretar sus pensamientos y aspiraciones, otros han exagerado sus odios é intransigencias; pero á la postre concluirán por dar en el hito.

En cuanto á que el problema separatista ó de lucha de lenguas, más bien que de razas, sea exclusivamente español, no merece el trabajo de negarlo.

¿Qué otra cosa sino separatistas rivosos y furibundos son los irlandeses y los polacos, los húngaros tcheques y magyares?

¿Y los sajones y bávaros en Alemania, flamencos y franceses en Bélgica, suecos y noruegos y cien otros pueblos que luchan por su lengua é independencia en todos los países de Europa, sin excluir ni aún la Francia?

No; las tendencias separatistas en España, lejos de indicar decadencia y rebajamiento moral como quieren hacer creer algunos, pueden significar, por el contrario, que todavía hay posibilidad de redención.

Y no quiero decir con esto que tales ideas sean redentoras, pero sí que pueden ser cuando menos un medio.

Y para defenderse de los males que puedan traer consigo, cualquier cosa será buena; todo, menos ocultar su importancia actual ó posible, ó engañar á todo el mundo negando su existencia, como si esto bastara para hacerlas desaparecer.

PEDRO J. HUNDAIN.

París, Agosto del 99.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 350

Lépidas.

BLANCO Y ROJO

Cuando viene a misar el padre cura,
a la nave risueña y alinhada,
penetra con el sol una bandada
de palomas, que anidan en la altura.
Desata el clave su oración alada
y del gótico altar en la blancura,
cándida, leve, inmaterial y pura
se levanta la Forma consagrada.
Canta entonces el Blanco sus cantares;
son blancas: alas, naves, luz, altares,
hostia, cura senil, incienso vago,
y en esa nitidez que al hielo enoja,
agresiva, vivaz, llameante, roja,
se destaca la veste del monago.

AMADO NERVO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 351

BLANCA-BELLA

(CUENTO DE LA ÉPOCA DE PERRAULT)

Había una vez una mujer, próxima á dar á luz, que se paseaba por el hermoso jardín de su casa.

Un día durmióse en él, rendida de cansancio y de calor. Su boca había quedado abierta; y por ella deslizóse una serpiente. Trascurrido algún tiempo, la mujer tuvo una niña. Pero esta niña tenía el cuerpo rodeado por una serpiente, que asustó á todos, pero que, por fortuna, desapareció al punto.

Se creyó que la niña no podría vivir mucho tiempo. Un día en que el aya la condujo al jardín, donde se entretenía en coger flores, se mostró á ella la misma serpiente que se había presentado á su madre, y le dijo que era su hermana, y le prometió toda clase de venturas, siempre que no hiciese nada sin su consejo.

Comprometióse á ello la niña, y más tarde se confirmó en la promesa. Algunos años después la serpiente le pidió que pasase un día con ella en el jardín, á lo que accedió. Cuando hubo entrado en el jardín y cerrado la puerta, encontró preparado un baño lleno de leche, más blanca que la nieve, mezclada con agua perfumada. Su hermana la dejó dentro, y en seguida la colocó para que reposase en un lecho de algodón, suspendido de los árboles más elevados. Al despertar, la misma serpiente la arregló los cabellos. Y tales atractivos pidió para ella, que su belleza natural aumentó extraordinariamente, y al salir del jardín fué la admiración de cuantos la vieron. El baño de leche había
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dado á su piel una blancura y un perfume, que nada del mundo podía alterar. Como esta blancura excedía á todas, su hermana le dió el nombre de Blanca-Bella. Sus cabellos, que eran de un rubio único, no podían disminuir ni oscurecer. Eran largos, espesos y ondulados. Cada vez que se los peinaba, caían una infinidad de diamantes, con los que su cabellera quedaba siempre ornada.

No tardó mucho en inspirar amor. Un rey era, á la vez que el más noble de sus amantes, el preferido de Blanca Bella. Celebróse la boda alegremente. Blanca, loca de gozo al ver su inclinación y su ambición satisfechas, olvidó comunicar á su hermana tan importante suceso. Esta, justamente irritada por tal ingratitud, pensó en castigarla cruelmente.

El rey, conducido por la pasión, celebró el matrimonio sin consentimiento de una madrastra que le había gobernado con autoridad durante su infancia. Esta mujer imperiosa desaprobó la alianza; y cuanto más digna de ser amada era la nueva reina, mayor era el odio que le inspiraba.

Vivió la desgraciada Blanca-Bella á merced de la enemiga durante un viaje que el rey, su esposo, tuvo que emprender. Júzguese el peligro en que se hallaba la joven reina sin la protección de su hermana; la reina madre, proponiéndose hacerla sufrir mucho tiempo, hizo que le cortaran las manos y que le sacaran los ojos; después la abandonó en un camino apartado y pródigo en precipicios. Esta última circunstancia pareció á Blanca-Bella el único consuelo que un ser tan desgraciado podía encontrar. Deseaba la muerte. La fortuna la había conducido al borde de un abismo. No tenía más que dar un paso para caer al precipicio, cuando sintió un brazo que la detenía. Pretendió desasirse inútilmente, y al fin reconoció por la voz á su hermana, que se obstinaba en no dejarla perecer. La condujo á una casa vecina, y allí la dejó algún tiempo, privada de ojos y de manos para hacerla expiar su
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falta. Algun tiempo después, creyéndola suficientemente castigada, le devolvió su hermosura primera. No podía la reina apreciar esta ventura. La vida sin el rey, su esposo, á quien amaba locamente, no le era posible. La culebra trabajó para completar su dicha. Averiguó que el rey había regresado y que tal había sido su pesar al saber la pretendida muerte de su esposa, que juró no volver á casarse jamás; pero el tiempo y las instancias de sus súbditos comenzaban á alterar su resolución.

Juzgó la serpiente que era preciso apresurarse, é hizo construir en un momento un castillo de alabastro resplandeciente, cuya construcción era tan perfecta que hasta entonces no se había admirado una obra semejante. Estaba rodeado este palacio de balaustradas de oro; los capiteles y los frisos eran del mismo metal, así como la cubierta, que consistía en una plataforma muy espaciosa. La situación y los alrededores de este castillo respondían á su belleza, y era imposible que el que descubriese de lejos tal maravilla no se apresurase á contemplarla de cerca. El hada, para no atraer las multitudes, hizo que el palacio no fuese advertido más que por el rey, que en la caza se había extraviado con su favorito. Llegó al castillo con su acompañante, donde encontró al hada, que no era entonces serpiente, quien le permitió venir á descansar en este lugar delicioso, pero á condición de no ser acompañado más que de su favorito. El rey encontró encantador este retiro, que le atraía constantemente. Un día, durante las horas de calor, reposaba en un gabinete cubierto de diamantes, que servían de espejos y que embellecían de un modo inexplicable todos los paisajes y jardines de que copiaban la imagen; en un lecho, suspendido de la techumbre, gozaba del fresco que producía una fuente que estaba debajo y cuya concavidad era un solo rubí de Oriente. El hada, queriendo unir los placeres del oído á los de la vista, hizo aparecer una máquina de forma portentosa, de la que surgían los sonidos más