Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-11-10 00:00:00), página 7

Soy el viejo Monarca del Sur! Soy Eole!
Yo vi alzar el Ponte la América interna.
Yo lo vi distarse de un polo á otro polo
bajo el nimbo espectral de un relámpago enorme!

Yo lo vi levantarse del ámbito opaco
de la noche sin fondo del vasto Nirvana!
Yo lo vi saludar el inmenso Zodiaco
con la voz colosal del clarín del Homenaje.

Yo vi alzarse sus Islas del Ponte sonoro.
Yo las vi desplegarse gallardas y estrellas.
Yo las vi constelar como playas de oro
los cálidos golpes que azotan sus Daltas!

Yo vi erguirse los Andes detrás de la bruma.
Yo los vi descender como un Rey de cen cíacos,
entre cien formidable columnas de espuma,
con su ardiente diadema de abruptos peñascos!

Soy el viejo Monarca del Sur!—Soy el Genio
del País de cristal del silencio salobre.
Yo dilato mi voz más allá del proceso
del Pacífico azul y el Atlántico lóbrego!

Yo despliego y ensiendo la cardena mesa
con que estalla y estumba la eléctrica bomba
de la ronca y gigantesca borracha deshecha
que despoja en el rayo la nube y la tromba!

Yo arrebato en las alas del vértigo ciego
el salvaje compás de las liras estigias
con que cantan las nupcias de espuma y de fuego
de la Tierra y la Luna y el Sol las Cleigas!

Yo levanto oien negras pirámides de agua
bajo el vasto valvén del penúltimo que tremola,
arrastrando á la cumbre del agrio Aconcagua
la legión de los cien torbellinos del polo!

Soy el viejo Monarca del Sur!—Soy la Rima
de los hondos y extraños y oscuros saltares
con que canta la Esfinge del astro y la cima
el enigma fatal de los negros misterios.

Yo llevé de ola en ola con impetu ronco
al profundo confín de la Europa remota
esculpida en la enorme estructura de su trono
la grandiosa visión de la América ignota!

Yo vi erguirse la Iberia detrás de sus barros;
y lanzarse á las playas del gran mundo Edénico;
y escalar sus volúmenes de félidos acros;
y clavar en sus nubes la enseña del Genio.

Yo vi omanos sus hijos después de ser grandes.
Yo los vi ser ínfiemes después de ser justos.
Yo los vi transformar el altar de los Andes
en cadalso brutal de cien pueblos augustos!

Soy el viejo Monarca del Sur!—Soy el Goxce
que rodar en sus antros los siglos escuchan
cuando marchan sopelando sus trompas de bronce
entre noches de fuego los pueblos que luchan.

Cuba, sierva batalla!—Convoque sus iras,
tremolando en la arena su enseña de gloria.
Yo recojo en mi cuello la voz de sus liras
y la lanzo en las altas del trono á la Historia.

Mi hondo cuestion retumbal—Que vibre! Que vibre!
Que atraviese la noche!—Que suba! Que suba!
Que fulmine el haldén de la América libre
ante el trágico altar de las Horcas de Cuba!

Soy el lúgubre rojo que azota y que hiere.
Soy el Índice eterno que se alza y que manda:
¡Oh vil Pueblo oprimido!—Arrójiatelo y muere!
¡Oh gran Pueblo oprimido!—Levantate y anda!

Soy el viejo Monarca del Sur!—Soy la Alfanje
que sacude Dios mismo con ira siniestra
endando sobre la torpe, rebeldía falange
de los pueblos insanos, descargar su diestra.

Soy la inmensa venganza de Dios!—Yo derribé
los imperios maldecidos que Él mismo me nombra.
Yo amenazó un ergullo soberbio y altivo
aventurando sus ruinas, borrando su sombra!

Yo llevé las tinieblas del hondo desmayo
á las negras pupilas del Aguila Ibérica,
encendiendo la llama del cárneo rayo
en las rajas pupilas del Cónstor de América!

Yo astrone con mi encero recóndito entonces
á Eridanus y Orión, al Terrae y el Ebeo,
entonando los coros, bañando los bronces
del primer himno libre del gran Mundo Nuevo!

América, salve! Ya se alta la raza de bravos titanes
que alla en tus gigantescas y ardientes entrañas tú alienas
[las animas,
ya mides sus liras con tus formidable sangrientos
[volcanes,
ya mides tu talla con tus colesales graníticas cimas.

América, salve! Ya cruzan tus huestes de audaces
guerreros
tus pampas de arena, tus cumbes de nieve, tus vastos
[campos.
Ya llevan tendidos el arco del rayo tus tercos aceros.
Ya llevan tendidos el arco del trueno sus roncos
[artillares.

Son todas las hordas de tus voladores, crinados cor-
[seles
borraseas que ruedan al lóbrego empuje de diez aquí-
[Ranas.
Son todas las selvas de tus diluvianos, galardos
[Guacales
miradas de lliras que arrojan al viento miradas de saures.

Tus pardos leones desfilan rugiendo por donde tú
[avaznas.
Y parten dejando los rastros sangrientos de tus esgu-
[majes.
Y cruzan las mudas llanuras de fuego de tus lentas
[luznas
batiedo en la bruma sus largas melones de reyes
[salvajes.

Tus cóndores negros desfilan graznando por donde tú
[silhes.
Y escalan contigo de abismo en abismo tus agrios pe-
[jaños.
Y entonan soberbios y roncos Peanes detrás de las
[nubes,
encima del cráter que eructe su lanza y alumbra
[tus cauces.

Tú trazas con hondo fulgor cometerio tus cien tra-
[yectos
levantando en las alas de tu visionaria sublime nemesis
los rojos trofeos de cien luminosas y excesivas victorias
delante del era del gran capitolo de la apoteosis.

PEDRO A. GONZÁLEZ.
Santiago de Chile.

ACUARELAS

EL VERDADERO AMANTE

En el bonito boudoir, cuajado de ticas y bibelots, de estatuas y cuadros valiosísimos
y bajo la luz del quinqué que una artística
pantalla de la China tenía con el más suave
color de rosa, Lisa, ayudada por su linda
amiguita Violeta, concluía de desabrocharse
los guantes. Después, y mientras arrojaba el
sombrero sobre el mulido canapé de seda
de la India con grandes lotus acarmoados
tejidos en relieve, apretó el botón del tim-
bre eléctrico que un amorcillo en bronce
sustentaba al lado de la espándida estufa.
—No salgo ya —dijo á la doncella.—A
Juan, que desenganché; tú, tráeme el servi-
cio del té.
Y siempre con ese airecillo de reina im-
periosa, con movimientos rápidos, soltó los
lazos de su tapado, que arrojó también lejos,
el acaso.
Contrariaba de verdad estas visitas
cuando se tenía el propósito de salir.
Un elegante florero de cristal azul-cielo,
cujado de violetas, rodó al suelo bajo la
nerviosa mano de la niña.
—Vaya! no seas tonta —dijo entonces
Violeta entre dos frescas carcajadas.—Tú
también tienes un geniecillo...
—¿Y quién no lo tiene, cuando todo sa-
le más torcido que cuerno de cabra? Mira:
ahora es el pebetero... ¿quién le habrá
puesto sobre esta mesa la paja?
—Y con un crujió argentino de sus cade-
nillas sobredoradas, el hermoso pebetero de
plata—una matavilla del cincel—fué rodan-
do hasta el suelo, á confundirse con los pe-
dácitos de cristal del florero roto.
La verdad es que la hermosa niña estaba
enojadísima con la visita de Aubrily, que le
privaba ir al Prado. Sus bonitos ojos
negros despedían reflejos metálicos, y sus
labios purpurinos se contraían con ligeros
pliegues de ira. Ahora, el boudoir era quien
pagaba los vidrios rotos. Una diminuta
acuarela de Nittis, con marco de petuche y
guarniciones de bronce, fué volando, por el
aire, confundida con un álbum de nácar.
Violeta la miraba sonriente, sentada en
un sofá con adorable descuido y jugando
con su tarjetero de finísima piel de Rusia.
Pero cuando Lisa, en el colmo de su enojo
por haberse enganchado los encajes de su
vestido entre un bastidor del bimbo, trató
de castigar á éste, no pudo más contenerse,
y, cogiendo por la muñeca á la airada leon-
cilla, le dijo:
—Basta de tonterías, querida. Siéntate y
hablemos.
La verdad, que fuera un crimen destrozar
aquel mueble espléndido, que se alzaba en
un rincón de la pieza con su seda color
verde-mar y sus cigüeñas de plata bordadas
en relieve. Era un regalo de Raúl; una joya
de arte.
La criada entró el servicio; dos tacitas de
transparente porcelana con dibujos chinos,
la azucarera y una tetera de plata.
—¿Quiere algo más la señorita?—pre-
guntó.
—Que me dejes en paz—exclamó ás-
peramente la joven; y se sentó, casi sofoca-
da, en la hamaca, junto al secretaire de palo
de sándalo.
—¡Le tienes fastidio á Alfredo?—pre-
guntó entonces Violeta.
Lisa miraba distraídamente los dibujos
de los gruesos tapices turcos que cubrían el
suelo; después, repentinamente, y volviendo
los ojos á su linda amiga, contestó:
—¿Fastidio? ¿Por qué? Me contraría úni-
camente...
—Sí, ya sé no haber salido. Pero con no
haberle recibido cuando vino, me parece...
—Mira, no hablemos más... ¿Quieres tú servir el té?