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y pantanos y buenos gobiernos y nada de latín ni religión, y podrán darnos una casta renovada.

Hay que predicar sin descanso la santidad de la utopía, su imprescindibilidad y la necesidad ineludible de la hipótesis. Cuando alguno de los enamorados de nuestra castiza salud gañanesca, alguno de esos jayanes del espíritu que lleva á cuestas sus asignaturas como un mozo de cordel un fardo, me habla con lástima de esa tropa de desequilibrados que infectan á otros países, de todos esos locos que sólo de extravagancias viven, se me ocurre pensar: ¿es que nos queda aquí materia enloquecible? Ni locos tenemos; he aquí una gran desgracia. Porque los más de los que lo parecen son tontos, que finguen estarlo.

Los vientos que ahora corren es dé que se le dé á la enseñanza una dirección práctica. Después de nuestra última derrota, sobre todo, hemos caído en un perfecto chinismo. Nadie nos quita de la cabeza que nos han vencido por ser ellos más ricos, por saber más física aplicada, y más química industrial, por tener más caminos y más canales, y por saber menos latín y ser menos religiosos que nosotros. «Nosotros teníamos la cabeza llena de teorías.» Esta solemne tontería se la he oído á más de uno. ¡Qué íbamos á tener! «Nuestros ingenieros saben muchas matemáticas, mucha física, mucha geología...» Pues si las saben, saben ya cuanto tienen que saber. Porque saber matemáticas, no es discurrir con el encerado.

Es difícil inculcar un recto sentido de lo que la teoría es cuando, por efecto de la labor mental de las asignaturas, se separa la ciencia de la realidad y se pierde la fe de que el saber, el saber por saber, es la más poderosa de las potencias. Quién diga «¡teorías, teorías, nada más que teorías!» no cree en la ciencia y no puede creer en la enseñanza.

El que sea incapaz de hacer la ley y deshacerla, es incapaz de interpretarla ni aplicarla con acierto. Los médicos sin fisiología—para muchos de ellos no es ésta
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más que teoría—no son médicos; no son más que curanderos, y curanderos que en realidad no curan. Ante un conjunto de síntomas los barajan y combinan, acuden á su ajedrez para hacer el diagnóstico, y si no dan con el encasillado en su tablero patológico, cosa perdida. Y así les pasa á los ingenieros sin matemáticas, aunque con tablas y memoranda.

¡Estudios de aplicación! Pero, ¿qué es lo que aplican? Y, sin embargo, tal concepción es lógica donde, convertida la ciencia en asignaturas, se la ha hecho algo abstracto y formal, fuera de la realidad, sin raíces en la vida. Las consistiduras no sirven para sacarnos nunca del paso.

Le hablaba yo cierto día á un perito químico de la hipótesis de Avogrado respecto al número de moléculas de los gases en igual volumen, y á su relación con la ley llamada de Mariotte y á sus consecuencias en la química moderna, y hubo de contestarme: «¡teorías, teorías! Todo eso á mí no me importa... Eso para los que hacen ciencia; yo me limito á aplicarla.» Me callé, torturando mi magín para dar en cómo puede aplicarse ciencia sin hacerla, y al cabo, cuando pasado algún tiempo supo por qué había estado á la muerte nuestro perito, lo comprendí al cabo.

Nuestros chinos se imaginan que es la ciencia moderna alguna nueva máquina que hay que adquirir por ahí fuera, y que no hay más que darle al manubrio para que nuestros campos se vuelvan fértiles, y tengamos caminos y canales, y cañones y buques de guerra. Y, sobre todo, nada de latín y menos de religión. Mientras se reza, no se puede atender á la máquina.

Carecemos, por lo común, de idea de lo que la ciencia sea, y de su sentimiento más aún. No ha mucho leí en un semanario no sé qué acerca de «la nueva sociedad que preconiza la sociología moderna». Para el chino que escribió esto, la sociología es una cosa destinada á preconizar sociedades nuevas, y nuevos hígados la fisiología y á reformar el espacio la geometría.
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Quién tal escribió es, de seguro, un sectario, que ni tiene el sentimiento de la ciencia ni el culto á la verdad. Porque la verdad no es socialista, ni individualista, ni anarquista, ni defista, ni atea... es lo que es, y nada más.

Hablabo yo un día, paseando por un encinar con cierto sujeto, de lingüística, y al cabo de un rato de aguantarme, me salió con esto, que me dejó helado: «Vamos, sí, esa es una ciencia para sacar etimologías.» ¡Las etimologías! Tal era para el sujeto en cuestión el resultado práctico de la lingüística. Intenté, torpe de mí, hacerle ver que no el origen de cada palabra, sino el cómo se originan, es lo que importa; que no el que encina derive de ilicina, sino el proceso en virtud del cual ha cambiado la i inicial en e y la l en n y ha caído la i breve de la sílaba anterior á la acentuada, es lo que tiene interés. «¿Qué interés?—me preguntó.—El que tiene toda ley de vida—hube de contestarle.—¿Para qué?—insistió.—Para ensanchar el cerebro de quien la estudie—le dije.

Esto de ensancharse la inteligencia no quieren comprenderlo. Rehuyen el libre juego al aire libre, el que vitaliza el organismo todo, el que ensancha los pulmones, el que enriquece la sangre, el que hace que nuestro cuerpo cante la canción de la vida, el que nos eleva el espíritu sobre una carne aireada y soleada. Quieren la gimnasia de salón, con aparatos, reglamentada por tiempos, como la esgrima, la que enseña á dar el puñetazo profesional, y á hacer volatines y jirivueltas y á bailar en la cuerda floja. Quisiera ver frente á frente un pelotón de mozos vigorosos, formados en libre juego, no en abumador trabajo, y otro de titiriteros, y trapecistas, y acróbatas, y atletas de toda laya.

La asignatura podrá, á lo sumo, llegar á ser gimnasia, como lo era todo aquel discutit por silogismos, con todo su terminus esto triplex y demás reglillas, una gimnasia buena para adiestrar á los titiriteros que han de salir al circo á asombrar á los necios y á divertir á
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los desocupados; pero sólo la ciencia es libre juego al aire libre. Y la ciencia pura, la que llega á soluciones porque con ellas no se ciega, la que no se deja obsesionar con la aplicación.

Hay quien cree que la mayor utilidad de las Universidades es mantener cultivadores de la ciencia pura. Se lo he oído, entre otros, á un exdirector de Instrucción pública. Si no hay alumnos, que no los haya; no importa. El Estado tiene el deber de criar caballos de carrera, de mantener abiertas fuentes de cultura. Y á este propósito debo añadir, aunque parezca por el pronto que con lo dicho tiene escasa ó ninguna relación, que de nada hay que temblar más que de la llamada libertad de enseñanza. Hay que fijarse en quienes la piden con la mayor insistencia. La libertad de enseñar se reduciría aquí á no enseñar. Todo lo que se diga de las ventajas de la libre concurrencia es, aplicado á esto, un mito. Lo que piden es que no se enseñe, ni los otros ni ellos, una aurea ignorancia, y «eso no me lo preguntéis á mí, que soy un ignorante, etc.». La enseñanza en España tiene que ser una función tutelar. El que quiera aprender, que aprenda; pero no debe renunciarse á la cría de caballos de carrera.

Y aquí entran otras cuestiones, y son la del enciclopedismo y especialismo, y la del latín y la religión en sus relaciones con la hidráulica y con nuestra derrota.

Dejemos tela.

MIGUEL DE UNAMUNO.
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Vidas paralelas.

Tanto bruto y tanita fiera
vi en la Historia natural,
que aquello el resumen era
de la Historia universal.

Cuestión de suerte.

Unos llegan á ministros,
por la misma senda que otros
á treinta años de presidio.

Consejos.

I
Quien quiera tener amigos
ha de callar lo que sienta,
pensar lo que ha de decir
y hacer lo que le convenga.

II
Muerde, y serás respetado
y escalarás las alturas;
y si se te caen los dientes,
entonces saca las uñas.

Altruismo.

Cuando nuestra ventura
depende de otros,
la desgracia es segura
para nosotros.
Ruin egoísmo;
nunca amarás á nadie
como á ti mismo.

VICENTE COLORADO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 118

EL PROBLEMA SOCIAL

IV

La actual forma de producir no sólo ocasiona un injusto reparto de las riquezas y es origen de una porción de males, sino que es brutal, bárbara, de guerra.

«Todos los hombres son hermanos.» ¡Mentira! En vez del acuerdo mutuo para la lucha por la vida, para la eterna lucha contra la Naturaleza, el hombre pelea contra todo y contra todos. En lugar de ser siempre el interés de uno idéntico al interés de todos, con frecuencia el interés de cada uno es opuesto al interés de los demás.

Un individuo adquiere un monte; sabe que su despoblación producirá hondos trastornos climatológicos. Las lluvias, que antes estaban reguladas por la presencia de la vegetación, se convertirán en torrenciales cuando se presenten, y tan pronto resquebrajará la tierra pertinaz sequía, como horrendas avenidas se llevarán en sus turbias aguas vidas y haciendas. ¡Qué importa! Lo esencial es ganar dinero; á descuajar el monte, que para eso es suyo.

Otro individuo adquiere millones de cartuchos de desecho. Para utilizar la pólvora, la bala y la envoltura metálica, hay que descargarlos. Hacer esta operación con hombres expertos resultaría
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cara; se toman chicos y mujeres. Un día produce horrenda catástrofe la impericia de los improvisados operarios. ¡Qué se le va á hacer! El negocio hubiera sido ruinoso si no trabajaran los niños.

El interés de uno contra el interés de todos aquí mata toda vegetación y hace enfermar á las gentes con los humos que ocasiona el beneficiar el cobre; allá envenena el río que en tiempos llevaba la alegría y la vida á sus orillas y hoy sirve de medio barato de beneficiar mineral; y no hace mucho, ese interés del negocio ha puesto en peligro la vida de muchas gentes, ocultando en Oporto la existencia de la peste.

Este fabricante no tendrá empacho en vender armas á quienes van á guetrear contra su propia patria; aquél no vacilará en envenenar con productos falsificados á sus convecinos.

¡Hay que ganar dinerol El fraude, el robo, la mentira, todo está bien; el presente régimen es régimen de mercaderes (producir para vender). ¿Y quién ignora que Mercurio es dios del comercio y... de los ladrones?

El daño mío es el beneficio de otro.

Hace poco hubo en Madrid tremenda granizada: no es absurdo un régimen en el que pudo haber alguien que del mal ajeno se beneficiara, y, sin embargo, todos saben que hubo muchos hombres que en el desastre encontraron miles de duros de ganancias.

La guerra de intereses es tan grande, que de latente se convierte en guerra manifiesta. Tenía España un mercado para sus productos, Ultramar, donde los imponía, no obstante su manifiesta inferioridad respecto de los de las demás naciones.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 12

LAS ÁNFORAS DE EPICURO

A los poetas risueños

Anacreonte, padre de la sana alegría;
Ovidio, sacerdote de la ciencia amorosa;
Quevedo, en cuyo caliz licor jovial rebosa;
Banville, insigne orfeo de la sacra Harmonía,

Y con vosotros toda la grey hija del día,
Á quien habla el amante corazón de la rosa,
Abejas que fabrican sobre la humana prosa
En sus Himetos mágicos mieles de poesía:

Prefiero vuestra risa sonora, vuestra musa
Risueña, vuestros versos perfumados de vino,
Á los versos de sombra y á la canción confusa

Que opone el numen bárbaro al resplandor latino;
Y ante la fiera máscara de la fatal Medusa,
Medrosa huye mi alondra de canto cristalino.

La hoja de oro

En el verde laurel que decora la frente
Que besaron los sueños y pulieron las horas,
Una hoja suscita como la luz naciente
En que entreabren sus ojos de fuego las auroras;

Ó las solares pompas, ó los fastos de Oriente,
Preseas bizantinas, diademas de Theodoras,
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Cansáronse los consumidores de ser explotados, y, á su vez, quisieron explotar. Se levantaron en armas. La nación que codiciaba el mercado les auxilió, y España perdió el mercado para sus productos.

Las guerras que amenazan á Europa y al mundo, unas veces por la posesión de Fashoda; otras por el reparto de la China, otras por el dominio material del Cabo, ¿qué son sino disputas por la posesión material de mercados ó de llaves de ellos?

Las huelgas, ¿son acaso otra cosa que la demostración palmaria de que los intereses de los obreros no son iguales que los de los capitalistas, sino opuestos?

¡La guerra, siempre la guerra! ¡El hombre enemigo del hombre! ¡Todos contra uno, uno contra todos!

Injusto, opresivo y bárbaro es el presente estado social.

JUAN JOSÉ MORATO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 121

SONETO

Gocé de tus encantos con delicia,
y hasta llegó en mis ratos de tristeza
tu recuerdo á clavarse con fijeza
en el alma; sintiendo su caricia.

Gocé de tus encantos la primicia,
ó así lo demostraste con destreza;
y es que sin duda la mujer empieza
en el sitio en que acaba la impudicia.

Allí en donde mi frente descansaba
allí donde mi boca te besaba,
rugiente el corazón, el pulso incierto,
una carta encontré, carta de amores
y te dije sin penas ni rencores:
—Si te hubiera querido, ¡me divierto!

VICENTE CASANOVA.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 122

LOS PADRES Y LOS HIJOS

DRAMA EN TRES ACTOS
DE
LUIS RUIZ Y CONTRERAS

ACTO SEGUNDO

Gabinete amueblado con elegancia y sencillez. A la derecha, puerta que conduce á las habitaciones de Magdalena y Agustín; á la izquierda, puerta que conduce á los pasillos y salida de la casa; otra puerta al fondo izquierda, que se supone del cuarto de Teodora. Al fondo derecha, una meridiana con la cabecera del lado de la pared de la derecha, y á los pies de la meridiana un parabán, corrido hacia el centro del escenario.

ESCENA PRIMERA

Magdalena, saliendo del cuarto de Teodora; Agustín, por la puerta de la derecha.

AGUSTÍN ¿Aún estás aquí?
MAGDALENA Ya no me acostaré hasta la noche, porque desde hoy no velaremos.
AGUSTÍN ¡Gracias á Dios! Hace quince días que no duermes; hace quince días que ni tu espíritu ni tu cuerpo hallan reposo.
MAGDALENA (Sentándose en la meridiana. Agustín se sienta á su lado). Teodora padece aún...
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AGUSTÍN  La voluntad, Magdalena, la firme voluntad lo puede todo. (La mira fijamente, y ella baja los ojos.) Por desgracia, no todo; arranca los pensamientos, pero siempre deja raíces entre la tierra fecunda, removida... Cuando Teodora creyó morir, sus labios pronunciaban el nombre de su amante; cuando le presentasteis á su hijo, sus labios repitieron aquel nombre, y cuando ella ó el pequeño agoniceñ, volverá esa palabra cruel á salir de aquellos labios doloridos. Una palabra sin amor ni sombra, una palabra sin eco en el espacio, una palabra que nada representa, y, á pesar de todo, no se borra, no se olvida, y en el fondo luminoso de una imaginación enferma se graba con sangre, y todas las venturas del mundo y todas las promesas del cielo no pueden borrarla. Huye al razonamiento, se oculta cuando la verdad la persigue, no admite lucha, porque comprende su flaqueza; es cobarde, porque no dispone de fuerza ninguna; la razón y el Código la niegan, y, sin embargo, cuando más daño puede hacer, desde donde más calamidades ha de producir, asoma, hiere y se oculta de nuevo entre dos lágrimas y una maldición.

MAGDALENA  Vives atormentado por esa idea.

AGUSTÍN  Entristecido, atormentado no. Sufren tortura los que sienten odios ó celos: yo no siento más que amor, piedad consoladora; y me produce tristeza ver tantas dichas ignoradas que no se disfrutan y tantos males imaginarios que se padecen como si fueran verdaderos. La imaginación, que hace al hombre señor de la naturaleza, le hace también esclavo de sus errores; ella misma, que fundó imperios poderosos, los acaba y
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artuña; ella, que inventó placeres, inventa castigos, y al pie de una mentida gloria socaba una mentida condenación... Exaltando á la mujer con locas adoraciones, conseguimos formarla para nuestros placeres; y sirvieron de vasos en el festín los cálices del altar y se hizo la querida con el corazón de la madre. Debilitando su instinto maternal, dejó de ser esclava de la naturaleza para ser lo del hombre; y así vive, aguardando siempre que su dueño la socorra con una caricia, y conservando el recuerdo maldito como una concesión bienhechora.

MAGDALENA ¿No impone Dios ese recuerdo?

AGUSTÍN No es Dios, Magdalena; no es Dios... Acércate á la jaula donde las palomas crían: el macho y la hembra se ayudan y acompañan, gozan por igual y atienden con el mismo amor á sus hijos; allí hay padre y madre. Acércate al gallinero: la pobre llueca está sola, con fiebre, acurrucada; el gallo se pasea y se divierte; los pollos de la gallina sólo tienen madre... La fruta es hija del árbol donde cuelga y se mece, no del viento que llevó entre sus ondas gérmenes de fecundidad... Y Dios, que lo hizo todo, hizo cosas muy distintas: hizo madre á la naturaleza, infundiéndole voluntad para vivir eternamente, y dejó libre al hombre para que siguiera los impulsos de su alma. Sí, hay hombres que viven, como los palomos, junto á la mujer, velando á todas horas por sus hijos; otros, como el gallo, pidiendo solamente goces al amor; otros, como el huracán, fecundizando al pasar el árbol que azotan. ¿Y quieres que los cuidadosos, los egoístas y los olvidadizos tengan igual derecho? ¿Y supones que la mujer debe
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lo mismo á todos? No. Si algo debe por su culpa; cuando se deshonra, no es ciertamente al hombre á quien lo debe... Mira qué le deberá esa infeliz á su amante para que aún le crea dueño y señor de lo que más adora una mujer: de su hijo... Si eso fuera la paternidad, sería cosa muy despreciable.

MAGDALENA ¡Qué bien razonas, Agustín! Si yo supiese decir lo que siento, como tú lo dices, pensaría lo mismo que tú; pero empezando á pensar lo mismo que tú dices, lo repito de otro modo, y trabucando las palabras y confundiendo las ideas, vuelvo á lo mismo, siempre á lo mismo: á la preocupación, á la rutina, y me arrodillo contemplando tu imagen, y te rezo, como rezo ante Dios. La mollera se me va secando poco á poco, y mi locura es muy extraña, pues consiste nada más en ser lo que fuí siempre y en pensar lo que he pensado toda mi vida. Yo veo que la razón es tuya; brilla en tus ojos, de tu cerebro poderoso brota como luz divina; tú estás en lo cierto, yo en lo falso, no lo dudo, ¡y no puedo llegar á ti!... ¿Quieres tormento más horrible? Conocer la verdad; tenerla cerca, ver cómo nos la ofrecen á toda hora, sentir que se guarda en ella nuestra salvación... y no poder abrazarla, y no poder entrañar nuestra conciencia en sus principios. Tú me lo dijiste una vez; es la escoria de lo pasado, miserias de otra educación, de otra vida.

AGUSTÍN Basta de cavilaciones; piensa en Teodora, en el pobre niño que nació en tus brazos; acuérdate del bien que hiciste y descansa mientras ellos descansan; duerme tranquila mientras ellos te bendicen.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 126

(Coge los pies de Magdalena y la deja echada en la meridiana. Luego vuelve á sentarse al borde).

MAGDALENA ¿Cuándo bautizaremos al niño?
AGUSTÍN Cuando elijáis nombre.
MAGDALENA Su madre quiere llamarle Agustín.
AGUSTÍN Bravo; tiene padrino y nombre. Sólo una cosa le falta.
MAGDALENA ¿Qué?
AGUSTÍN ¿No lo adivinas? ¡Padre!
MAGDALENA ¡Se fué tan lejos!
AGUSTÍN Tan lejos... y vive todavía en la conciencia de Teodora.
MAGDALENA La infeliz nada espera.
AGUSTÍN Todo se arreglará.
MAGDALENA ¿Tú confías?
AGUSTÍN En Dios.
MAGDALENA Agustín...
AGUSTÍN Descansa, duerme...
MAGDALENA Pero ¿confías en algo?
AGUSTÍN En Dios; ya te lo dije. Duerme.
MAGDALENA Algo proyectas.
AGUSTÍN Realizar es lo difícil. Duerme.
MAGDALENA Soñaré que haces un milagro para redimir á Teodora.
AGUSTÍN ¡Un milagro! No digas tonterías.
MAGDALENA Mis ojos, Agustín...
AGUSTÍN (Besándola en los ojos.) Duerme, duerme.

(Se duerme Magdalena, y Agustín se levanta de donde está sentado.)
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 127

ESCENA II

Magdalena durmiendo, Agustín, Vicente saliendo del cuarto de Teodora.

AGUSTÍN Pst...
VICENTE Imposible resistir más. Al fin cayó rendida.
AGUSTÍN No quiso acostarse, pero no pudo vencerse, y se durmió en mis brazos.
VICENTE Teodora está bien y puede cuidar de su muñeco; un muñeco precioso, que llora como los bebés de cera, que duerme como un bendito y que hace llorar á su madre cada vez que, al despertarse, abre los ojos y la mira... ¡Cuántas cosas amargas, cuántos reproches adivinará la infeliz mujer en aquella mirada inocente!
AGUSTÍN Y ¿el pequeño, es robusto?
VICENTE Si no se malogra, será un muchacho sanote y fornido.
AGUSTÍN ¿Como su padre?
VICENTE ¿Como su padre? ¿No recuerda usted á Enrique? Larguirucho, de pocas anchuras, hombros caídos...
AGUSTÍN Entonces, no hereda su conformación.
VICENTE Afortunadamente.
AGUSTÍN Pues ¿cómo ha brotado ese retoño?
VICENTE Con la herencia del abuelo. Enrique Narváez es hijo de un indio y de una italiana. Enrique salió á la madre y éste al abuelo mejicano.
AGUSTÍN Ha nacido con fortuna el mozo. Y sus facciones ¿recuerdan la fisonomía del... papá?
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 128

VICENTE Nada en absoluto; es un perfecto retrato de Teodora.

AGUSTÍN ¿Se puede predecir algo de las aptitudes intelectuales de una criatura?

VICENTE Generalmente, las de la hembra se derivan del padre, y las del varón, de la madre.

AGUSTÍN ¿Y del carácter?

VICENTE Contribuyen á formarlo el medio en que se desarrolla, la educación que se recibe, los variados incidentes de la vida... Es imposible precisar.

AGUSTÍN El caso no deja de ser curioso. Tenemos una criatura que debe al abuelo paterno su conformación física y al abuelo materno su desarrollo intelectual; á su madre la fisonomía, su educación á quien se la dé y su carácter á todas las circunstancias que se ofrezcan. Un sér viviente, obra de todo el mundo, en cuya formación habrá contribuido la naturaleza toda... exceptuando á un hombre, que le huye y le rechaza... Y ese hombre, precisamente, por irremediable fatalidad, es... ¡el padre de aquella criatura!, hija de todos, formada por todos... ¡Ah! Esto es curioso; más aún: ¡magnífico! ¡solemne!

ESCENA III

Magdalena, dormida; Agustín y Vicente. Guillermo entrando por la puerta de la izquierda.

GUILLERMO Sin anunciarme. Aquí me tenéis. Perdona la imprudencia.

AGUSTÍN No es pecado la confianza.

GUILLERMO Os vi desde la puerta y entré.

AGUSTÍN ¿Qué noticias traes?
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 129

GUILLERMO ¿Qué dice de los huéspedes nuestro simpático doctor?
AGUSTÍN Que aquí hacen más falta cocineros que doctores.
GUILLERMO ¿El niño?
VICENTE Hecho un tragón.
GUILLERMO ¿Chupa?
VICENTE Y ensancha, que da gusto verle.
GUILLERMO Pobre Teodora: la devorará.
VICENTE Tampoco ella se descuida. Tiene buen apetito.
GUILLERMO Y criar, ¿no la perjudica?
VICENTE Muy al contrario; la favorece.
AGUSTÍN Y la distrae, obligándola, para que la criatura no enferme, á olvidar sus tristezas.
GUILLERMO Tienes una joya en casa, mi buen Agustín.
AGUSTÍN Más de una tengo. ¿A cuál te refieres?
GUILLERMO A este mediquillo, que será un grande hombre.
AGUSTÍN ¿Qué sabes tú?
GUILLERMO Algo vi con estos ojos, y algo también oí, que la fama repite.
AGUSTÍN Si enfermaras, te curaría nuestro mediquillo.
GUILLERMO Vaya si me curaría. Te aseguro que no ha de verme otro, si llega el caso.
AGUSTÍN Un cliente más; algo es algo.
VICENTE (Despidiéndose y sonriendo). Hasta luego, señor cliente.
GUILLERMO ¿Nos deja usted ya?
VICENTE Con las glorias, olvídanse las memorias; pero la gloria de haber conquistado en usted