Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-09-25 00:00:00), página 4

siempre lo he ido dejando para otro día, sin que haya llegado todavía el de mi decisión.

Entretanto, el poeta encontró su venia en aquel crucifijo tético, y improvisó el hermoso soneto que va a continuación, en que esta condensada la impresión que produce y la historia que evoca aquel Cristo enmascarando el crimen.

Daniel García Mansilla, nacido en París, educado allí, transeunte apenas puede decirse en la patria de que inviste la ciudadanía política, tiene en las letras, que cultiva con éxito brillante, ciudadanía francesa, y esto esplica el por qué ha escrito en francés este soneto, como todas sus composiciones poéticas publicadas en periódicos y libros editados en el Plata y en Francia. Sería un pecado traducirlo, y por eso tal cual me lo ha dedicado quiero publicarlo, precediéndolo de estas líneas en que narro cómo y cuando vió el poeta argentino el extraño crucifijo que inspiró su bella improvisación.

DANIEL MUÑOZ.

Roma, Julio de 1897.

He aquí ahora el Soneto:

SUR UN CRUCIFIX

"Con tal de que no penara
Lo que en el corazón,
Y el Dios de la eternidad
Le pidi su salvación."

(Copla popular.)

Lourd d'ivoire incrusté, dans le goût byzantin,
C'est un Crucifix noir et blanc du Quinzième,
Il a du receillir, ami de l'heure extrême,
De terribles aveux chuchotés en latin.

—
Il garde de son siècle un cachet très certain:
Masqué comme un serpent sous le divin emblème,
Le montant de la Croix on se tord le Dieu blême
Enferme, sacrilège, un stylet florentin.

—
De cet Age excessif fait de sang et de rêve,
Ce Crucifix-poi gnard dit l'âme, qui, sans trève,
Bascule, de l'extase au crime intermittent.

Je vois le dur Prêlet, froid d'erguin séculaire,
Qui fit baisser ce Christ au rival pénitent,
Et d'un prompt coup d'acier tranche sa jugulaire

DANIEL GARCIA MANSILLA.

Rome, Juillet 1897.

La muerte de Ricardo Gutiérrez

(PARA EL ALMANAQUE SUD-AMERICANO)

El primer aniversario de la muerte de Ricardo Gutiérrez, y los trabajos que se han iniciado estos últimos días en Buenos Aires para honrar dignamente su memoria, dan oportunidad al siguiente artículo, escrito en ocasión de la muerte del poeta y destinado al Almanaque Sud-Americano.

Siempre he pensado que la mejor recompensa de los poetas,—mejor y más llena para ellos de divinos halagos que las formas ruidosas y deslumbrantes de la gloria,—sería la de que se hallasen dotados de la virtud de percibir y atraar á sí, todos los clamores de entusiasmo, todas las lágrimas de melancolía, todos los impulsos de admiración, que sus cantos, peregrinando entre las almas jóvenes y buenas, arrancan bajo los astros de cada noche y bajo el sol de cada día.—¡Qué hermoso arrullo hubiera llenado de consolaciones y armonías los últimos instantes del poeta querido que hoy lloramos, si á su espíritu hubiera sido otorgado ese beneficio, en la hora suprema, y hubieran convergido, en un inmenso acorde, hacia él, todas las vibraciones de las almas heridas por la noble y dignificadora virtud de sus estrofas!

Gritos de trémula emoción que de mi pecho brotaron en algunas de las horas más bellas de mi vida, se hubieran mezclado en el coro de triunfo del poeta. Lo leí de niño, y su poesía, que desde entonces quedó viviendo en lo hondo de mi alma, tiene para mí el secreto encanto de las cosas que evocan recuerdos dulces y queridos. Yo no la podrá juzgar como se juzga la de un genial poeta que admiramos, pero á quien no reconocemos como nuestro, que no nos habla del pasado, y cuya poesía no hunde sus raíces en las reconditeces de nuestra vida espiritual y la viste, y enlaza como la enredadera á la columna. La poesía de Ricardo Gutiérrez tiene una historia en el proceso de mi vida interior. Cada uno de sus cantos es para mí como una de esas melodías que, escuchadas en momentos dichosos ó solemnes, se asocian inevitablemente después al despertar del instante escogido en que vibraron. Cuando una estrofa suya hago pasar ante mis ojos siento en el alma un ala mastúa y aterida que se estremece. Por eso la desaparición del poeta produce en mí la sensación de un abandono y me parece la extinción de una luz sobre mi espíritu.

¿Cuán pocos de nuestros poetas de hoy, aun cuando haya de ser grande y duradera la gloria de sus triunfos, alcanzarán esta devoción de los sentimientos! El poeta, hoy, es, ante todo, el artista, es el orfebre, es el encantador paciente y empeñoso. Detéñese ante sus puertas el viajante para admirar, en aquella fiesta de la luz, los finos contornos del oro enceladizo. Pero, cuando se aleja, lleva sólo la impresión de un desalumbreimiento, porque no reconoce ya, en el artefice enamorado del ritmo y del color, á aquel ser, comparable con el pelícano del mito, que arrancaba de sus entrañas palpables la imagen viva de lo que llevaban los demás dentro de sí.

Y ninguno entre nuestros poetas ha personificado esta entera condensación del alma de los suyos, este seguro imperio ejercido sobre el sentimiento de una generación, como el del Libro de los Cantos y La Fibra Salvaje.—Era el poeta de todos, sin dejar de ser, intensa y dominantemente, el poeta de sí mismo. Había brindado la hospitalidad de su corazón á todas las cosas buenas, á todas las cosas bellas. Naturaleza esencialmente lírica la suya, siempre en sus cantos el impulso del vuelo partía de la intimidad. Pero en su intimidad refundía, convirtiéndole en sentimiento propio, en dolor propio, el dolor de todos los que sufren; en fuerza de su vida, el anhelo de todos los que esperan, la inquietud de todos los que battalan; en calor de su sangre, la ansiedad de todos los que padecen, hombre de justicia y el entusiasmo de todos los que persiguen sobre la tierra un ideal.

La individualidad, la vida misma del poeta, limpiada y fuerte como el mármol, eran, además, un nimbo de luz sobre su obra.

—¡Cuántas veces, corriendo, llenos de ansiedad, el velo que oculta á nuestros ojos la intimidad de la existencia de donde parte la palabra inspirada, sólo nos es dado encontrar el fondo gris de una personalidad moralmente indiferente ó borrosa! En nuestro poeta, personalidad y arte, vida y ensueño se confunden y forman un solo trazo de luz.—Huelga por la que puede seguirse el rumbo de su marcha son sus versos. Cantó á la fe en el ideal que regenera y tuvo fe, cantó á la caridad y fue piadoso, cantó al heroísmo y fué soldado. En esta luminosa existencia, la poesía es acción, la acción es poesía. Evocando la imagen del varón bueno y abnegado, es como adquiere sobre nosotros toda su avasalladora virtud el canto del poeta.

Dueño era su numen por igual de las dos grandes manifestaciones del sentimiento lírico: la que se reconcentra en el recogimiento y en la meditación, tímida del tumulto humano, y la que alienta en las inspiraciones del alma colectiva y es tribuna de donde arregan y espada con que lidiar en nombre de todos. Vibraban alternadamente en sus cantos los acentos del hombre íntimo y los del soldado del pensamiento y de la acción. Unas veces, la suave estrofa moldeada para el amor y el ruego; la que se ampara bajo aquellas frondas, propicias al misterio, del alma, donde los sentimientos delicados y afectuosos anidan. Otras veces, el verso amplio y fulgurante, el verso de grandes alas, lleno de sol, erguido sobre una cúspide.—Nacían de esta audacia épica, el grito de guerra de la Libertad que envía al país del trópico sus legiones, la vigorosa imprecación de «Montevideo», el diálogo de «El Poeta y el Soldado» Brotaban de aquella reconcentración melancólica, la carta, húmeda en lágrimas, á Lucía, el contemplativo sentir de «La Oración», y la querella apasionada de la «Magdalena».

No era el poeta de Lisazuro un devoto de la plasticidad y la melodía de la forma, no era un encantador paciente y obstinado del verso, ni á él alcanzaron los influjos de la evolución, posterior al romanticismo, de la lírica, que levantó sobre las ruinas de las aras de la emoción y el pensamiento, las consagradas al culto de la perfección exterior. Pero tenía un admirable don instintivo de armonía, un seguro y natural imperio del ritmo, que le autorizaban para sustituir, en la producción, los atares del procedimiento laborioso con la confianza y la audacia de la libertad. Y el verso brotaba de su mente, alado, ágil, espoñante, con impetu como de lampo de luz que rasga de improviso las sombras, como de vena de agua que salta de la roca herida por el pico, como de an- churosa bandera que se despliega de un golpe y flota en los aires á favor de un viento pujante.

Hase observado que uno de los más cons- tantes modos de manifestación del genio li-