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Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 354

delicados. El rey quedó embargado de placer y de asombro; pero cuando á estos sonidos maravillosos se unieron bellas y tiernas palabras, el príncipe parecía fuera de sí. La voz misteriosa cantaba las desventuras de Blanca-Bella. El dolor y la ternura fueron más vivos que nunca. El hada hizo desaparecer el artificio para no extremar el sufrimiento. El rey hizo en seguida pesquisas secretas y públicas sobre la muerte de Blanca-Bella. Vió confirmadas las noticias que había sabido en el palacio de alabastro. Muchos vinieron á quejarse de las tiranías y crueldades de la reina madre. Ella misma comprendió que no podía defenderse, y tuvo el valor de preparar los verdugos y de procurarse una muerte inevitable. El rey, tranquilizado por esta venganza, volvió en busca de la música misteriosa que le conmovía de dolor y de placer.

Encontró más de lo que esperaba. De la caja musical surgió Blanca-Bella, que era la que había cantado sin que el rey lo advirtiese. En el estado en que el rey se hallaba, puede juzgarse el efecto que produciría esta súbita aparición.

Blanca-Bella estaba más hermosa, y el rey fue con ella más cariñoso que nunca. Se amaron mucho; ningún enemigo turbó su ventura; fueron siempre adorados de sus súbditos; tuvieron hijos tan hermosos como ellos, y no cesaron de ser protegidos por la serpiente, quien les regaló el castillo de alabastro, en el que establecieron su corte.

Por la traducción,
BERNARDO G. DE CANDAMO
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 355

VIAJE DE VUELTA

Tal como estás, privado
del agua de Lozoya,
con el carlismo en puerta
y el tifus en la alcoba,
la crisis que te amaga
y el hambre que te ronda,
á ti, Madrid, me vuelvo
sin miedo y sin zozobra.
Dos meses en el campo
pasé la vita bona
oyendo el armonioso
murmullo de las olas
y el áspero graznido
de cuervos y gaviotas
que en la serena ría
se ciernen y remojan,
ó en apacible siesta
é impenetrable sombra,
gozando el dulce sueño
que al justo Dios otorga,
sobre la fresca hamaca
tendido á la bartola.
Mas, ¡ay! no es esta dicha
la dicha que ambiciona
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 356

el que pasó luchando
su vida borrascosa.
La paz que el campo ofrece
mi aspiración no colma;
en la quietud y el ocio
mi espíritu se ahoga.
Sin libros y sin cuadros,
sin música y sin coplas,
sin amistades viejas,
sin ilusiones locas,
¿de qué me sirve el alma?,
¿la vida qué me importa?
Materia, vil materia;
desprecio tus lisonjas,
morir quiero en la lucha
como viví hasta ahora,
eterno enamorado
del arte y de la gloria.
Si la cobarde intriga
ó la calumnia odiosa
vecino á la pobreza
de nuevo me colocan,
risueño siempre el labio,
siempre la mano pronta,
quien no me ha conocido
yo haré que me conozca.
Que á estas alternativas
mi gusto se acomoda,
y hundido ó ensalzado,
con púrpura ó sin ropa,
mejor vivo en la Corte
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 357

falto de muchas cosas,
pero diciendo á todos
verdades como lomas,
que en mi florido huerto,
donde hasta el tiempo sobra
plantando calabazas...
ó duques de Almodóvar.

MANUEL DEL PALACIO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 358

EL DESPACHO

¡Qué alegre vida la nuestra en los palomares de París!
¡Qué paz tan dichosa; bien cuidado por aquellos simpáticos veteranos, adorados por nuestras compañeras!
De cuando en cuando, por ejercitar nuestro instinto, nos llevaban lejos, muy lejos, durante horas enteras, encerrados en grandes banastas, oíamos en las tinieblas entrechoquear ruedas veloces sobre carriles de hierro, silbidos agudísimos y trepidación atronadora, que nos angustiaban al principio y á los que nos habituamos en breve.
Al llegar á puntos elegidos, cada vez más distantes del palomar, nos daban suelta. Eramos dos centenares: deslumbrados al principio, nos elevábamos á gran altura, con atolondrado vuelo y describíamos ancho círculo volando iguales.
De repente, nosotros, los guiones, sentíamos la misteriosa atracción del palomar, ese impulso secreto que nos orienta y guía más allá del límite de los sentidos más perfectos, y allá íbamos como flechas, seguidos por los pisteros de instinto menos seguro. Y ¡qué peripecias! Ora las aves de rapiña dispersaban el numeroso bando; ora elevadas montañas nos oponían
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 359

valla casi insuperable, y el viento contrario y la nieve fatigosa...

Algunos faltaban al recuento; otros ostentaban heridas de garras ó perdigones. Pero ¡qué alegría al llegar! ¡Con qué júbilo nos acogían los veteranos! ¡Con qué amor nuestras esposas! ¡Bendito aquel adorado hogar tranquilo, tan apacible, pese á los atributos bélicos que le adornaban!

Un día uno habló de nuestra misión guerrera, y aseguró infatigado que se contaba con nuestras alas, como preciosos elementos de la defensa nacional. Milagro fué que no muriéramos de risa al oírle. Nuestros irónicos arrullos alarmaron á los veteranos de cabellos blancos, tan pacíficos como nosotros; ¡y decir que éramos arma de guerra! ¡Quelle blague!

Pero no hay dicha eterna. A mediados de Julio del 70, una actividad desusada reinó en nuestro palomar; los veteranos encanecidos hablaban de la guerra con los dientes apretados y un aire fiero del que yo no les creía capaces...

Nuestros compañeros fueron expedidos por centenares á todas las plazas fuertes del territorio, al Este, sobre todo, y les esperamos en balde durante muchos días. El primero que regresó, herido en un ala, nos refirió cosas horribles. Había visto aldeas incendiadas, ejércitos inacabables, legiones en derrota arrastrando su desaliento por todos los caminos, dejando en pos de sí muertos y más muertos, de bala y de fatiga.

Sin duda, el despacho que traía confirmaba aquellas cosas horrendas, porque durante todo el día oímos maldecir á nuestros custodios; por vez primera nos
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 36

MINÚSCULAS

Víctimas.

La sombra de un hombre y la imagen de una mujer cruzan el espacio; vuelan sin alas, como la hoja seca, y ascienden sin rumbo fijo.
El viento los arrastra, los turba, los aproxima... Cierran los ojos y tienden los brazos... Al abrir los ojos, hállanse unidos y sonríen... El hombre ciñe la cintura de la mujer y la mujer el cuello del hombre.
Se contemplan largo tiempo silenciosos, y al fin hablan.
El hombre.—¿De dónde vienes?
La mujer.—De una fiesta. Lujo espléndido; hermosura radiante; la gracia en los labios; la voluptuosidad en los ojos; atmósfera de perfumes embriagadores... De pronto las llamas nos acosan; los fuertes nos pisotean; dos hombres pasaron sobre mí, locos, aterrados... Un minuto antes me ofrecían su alma por un beso... ¡Un beso! También la muerte vino á darme un beso...
El hombre.—¡Pobre mujer! ¡Y te creíste feliz, amada! La muerte sólo te amó. Cuando todos te abandonaron, ella fué á besarte...
La mujer.—Y tú, ¿de dónde vienes?
El hombre.—Yo, de blasfemar y maldecir. La fábrica no es tan alegre como el salón; pero también allí deliramos. Vuestros delirios aguzan el
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olvidaron á la hora de nuestra comida, y tarde y al revés, nos sirvió un viejo con los ojos encendidos, que se mordía los mostachos por no sollozar.

Estas escenas me llenaban de fúnebres presentimientos, pero la horrible realidad la superó en breve.

Una tarde el anciano tembloroso, jefe de los demás, vino en persona á sacarme de mi celda, tan bruscamente que no pude despedirme de mi amada compañera.

—Alguna misión difícil—pensé sin temblar, viendo cómo en mi presencia preparaban con exquisitas precauciones la cesta que había de conducirme.

Antes de guardarme en ella, cometieron conmigo crueldad inenarrable. El jefe mismo me volvió á mi celda, en la que vi, estupefacto primero y enloquecido luego, á mi rival odiado ocupando mi puesto, arrullando á mi adorada compañera... Antes de que pudiera vengarme, ni aun darme cuenta de mi mal, ya la obscuridad del encierro me cercaba. Horas eternas pasé á solas con mis celos, sordo al ruidoso traqueteo, sin otro afán que el de terrible venganza.

Al fin un hombre pálido y ensangrentado me dió libertad, después de colocar en mi ala un despacho.

¡Qué cuadro desde lo alto! Una ciudad murada ocupaba el centro de inmenso valle, surcado por un río de rojizas ondas. En torno, pueblos incendiados, campos sembrados de armas y de cadáveres, y llenando de humo el ambiente y el espacio de clamor, un círculo de cañones tronando sin tregua.

Mi horrible pena se mitigó al pronto ante aquella inmensidad de sufrimiento. Pero el recuerdo de mi
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 361

amor perdido venció á mi dolorosa curiosidad y tendí el vuelo. Al mirar por última vez á la ciudad, á la cual afluía innumera muchedumbre dispersa y derrotada, sobre la puerta de la muralla flotaba una manchita blanca. ¡Se rendían!

Volé á todo vuelo, con la vaga idea de que era portador de la noticia de un desastre y exclamando con feroz alegría:—¡Voy á vengarme! Vi entre sueños ruinas humeantes, meses abrasadas, campos desiertos, soledad y muerte que no me apiadaban... ¿acaso eran comparables á mi duelo?

Al llegar sin aliento me aguardaba el jefe, que, apoderándose turbado de mi despacho, huyó dejando mi jaula abierta...

En ella estaba sola la infame... quiso fingirme amores... ¡cuánta hiel y qué amarga cabe en nuestro pecho! A picotazos la maté y su sangre enrojeció mi plumage.

Desde la airosa veleta contemplé á mis pies la gran ciudad insurreccionada. Yo había sido el portador de la infausta nueva que la enloquecía... ¡Venganza justa! ¿Por qué habían destruido mi felicidad?

Por las anchurosas vías circulaba negro torrente, entre bramidos de cólera. Y al ver el estruendo con que se hundía un trono, me pareció que el mundo lloraba en los funerales de mi dicha muerta, y que era la sangre que goteaba mi pecho la que ensangrentaba á París.

JUAN ARZADUN.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 362

CLARINDUSTRIAL

En su palique de Madrid Cómico (núm. 3), Clarín arremete contra Ramiro Maeztu, y, según costumbre, siquiera se atiende á la letra: se atiende á la errata. Clarín, á pesar de los años y de la neurastenia, continúa siendo «el hombre de los gazapos»; ha perdido la gracia con la juventud y la fuerza vital, pero continúa empeñado en hacernos reír y lo consigue: ¡vaya si lo consigue!

Pero, ya que ahora se aferra el insigne crítico á los números, vamos á cuentas.

Nos tiene mareados con maldecir de los decadentes, de los modernistas, de los estetas.

Y excluye primero, á Rubén Darío.
Más tarde, á Ramón del Valle-Inclán.
Y por último, á Jacinto Benavente.

¿A quién se dirigen las punzantes alusiones del bravo autor?

¿A Martínez Sierra, ó á Pepe Lassalle?

Si Darío no es un decadente, ni Valle-Inclán un esteta ni Benavente un modernista, ¿quiénes van á llamarse aquí modernistas, estetas y decadentes?

Y si no hay en España esos desequilibrios, ¿para qué hablar tanto de lo que no existe?

¿Quiere nuestro ilustre Clarín hacer una lista de los autores á quienes dirige sus embozados tiros? ¿Acaso les tiene miedo, y por eso no los nombra? ¿Ó no existen, y teme que se descubra la farsa?

Nosotros, que no somos decadentes, ni estetas, ni modernistas (y está para probarlo el manifiesto A la juventud, en el número 1 de Revista Nueva) decimos con llaneza lo que debemos decir, sin escamotear nombres.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 363

Cuando reaparecieron Los Lunes del Imparcial, creímos imprescindible tratar de Clarín y hacerle funerales. Al reaparecer Madrid Cómico era también indispensable referirse al estulto programa Clarinesco.

No volveremos á ocuparnos de Clarín, el crítico de las reapariciones, hasta que su iniciativa se manifieste de nuevo.

Clarín, había comunicado á Madrid Cómico su anemia cerebral. Cuando Sinesio Delgado se retiró dignamente, Clarín, continuó sus paliques en Madrid Cómico, agonizante. Al hacerse la divertida transformación de Madrid Cómico en Vida Literaria, Clarín siguió dando sus paliques á esta última; se resignó á que las economías de la empresa, cercenasen por mitad su colaboración. Luego le dejaron fuera. Después le admitían... y le dejaban, llevándole y trayéndole como un zarandillo...

Nosotros no cobramos como Clarín, pero sabemos todo lo que hace nuestro ilustre catedrático para cobrar. Cosa muy loable y digna. El Ministerio de Hacienda es lo primero. ¿Dónde se originaron las desventuras nacionales? En los desarreglos de Hacienda. Clarín atiende á los ingresos y evita que su casa padezca descalabros parecidos á los de su nación. Bien hecho; pero él, que reniega de los frailes, hace mal cuando pretende cobrarnos diezmos y primicias.

¿Fundar un periódico y no enviarle á Clarín siquiera ocho duros al mes? ¡Qué locura!

Pero todos echamos cuentas y hacemos números (algo más exactos que los de Ramiro Maeztu). Hay quien tiene la manía de comprar barato y no pasa Noche-buená sin comer besugo. El de Clarín es un plato forzoso: «¿No toman ustedes paliques? los hay de muchos precios».

—Perdone usted: aquí no se se admiten mercancías averiadas.

ANÓNIMO.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 364

MI FALLO

MONÓLOGO

Gabinete elegante; dos balcones á la derecha. La dama, sentada en una mecedora, trabajará en cualquier labor de mano.

¡Dos novios y ambos forman! ¡Les!
No es pequeño compromiso para quien diez y ocho abriles todavía no ha cumplido.
Uno es abogado y tiene, si no clientela, un bonito chalet en la Castellana, propiedades en Montijo, y la cruz de Santiago y en política un buen sitio entre los neo-católicos; ¡como que es devoto amigo de la situación! En fin, lo que se llama un partido soberbio, de esos que hoy entran muy pocos en kilo.
El otro es de artillería un muchacho saladísimo que me conoció en Segovia y desde entonces rendido me sigue por todas partes.
¡La artillería es mi ídolo! ¿Y quién desairá á un teniente de cuerpo tan distinguido?
No obstante, si solo cuenta con su paga... ya es distinto.
Aunque amor haga gustoso los mayores sacrificios, ¿puede vivirse en Madrid con un sueldo tan exiguo, y lo caro que está todo, y los mil y mil motivos que hay de gastar? Solamente comiendo como los grillos, escarola, y de la gracia divina yendo vestidos.
¡Cuarenta duros! ¡cuarenta! y cercenados! ¡Dios mío qué mal se paga al ejército!
Ser mejor retribuido debe el hombre que se presta á dar la vida en servicio de su patria. ¡Y aún pretenden que economice el ministro de la Guerra... no sé cuántos millones! Eso políticos acaban con la milicia...
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 365

y con España... y conmigo que es lo más triste del caso, pues van á hacerme preciso optar por el santiaguista.

(Pausa.)
Que vale en cierto sentido más que el otro, no lo niego.
En casa todos me han dicho que debo elegir á este porque el oro da dulcísimo regalo y dicha segura.
A mamá le ha prometido ponerme dos carruajes; que me vestirá el modisto y mil cosas. Sería rica como mi prima Amparito y sin cargar como ella con cerca de medio siglo.
Pero como mi letrado es de un feo muy subido, así lo que no va en lágrimas va, con creces, en suspiros.
Su nariz da un susto al miedo; ¡y el bigote? Me horripilo de pensar que entre en los [bienes] raíces de mi marido.
Tendré que cerrar los ojos si al abogado me inclino; cerrarlos para no ver ni el que dejo ni el que elijo.
¡Es muy duro! Nunca en [trance] tan abrumador me he visto;
y elegir á uno y á otro no es posible ¡Qué fastidio!
¡Al fin tendrá que romperse la cuerda por lo más fino, y ahogarse el último mono; y ser baja en mi cariño el simpático artillero.
Pues que lo sea... y concluido:
las calabazas en suerte le tocaron... Sí, de fijo,
por supuesto, que ha de darme mucha pena despedirla;
pero es un caso forzoso y, la verdad, yo he oído decir á muchas personas que debe el caritativo ejercer la caridad empezando por sí mismo.
Aguante, pues, cada palo su vela. Tanto ha caído en desuso todo aquello que huele á romantismo, que ya hasta sentir es cursi; y del medio en que vivimos prescindir es muy difícil...
Nada, nada, no vacilo: queda fuera de concurso el teniente. ¡Pobre chico!
¡Tan amable, tan formal, tan ilustrado... tan listo!
Elegante como el sólo, con unos ojos tan pillos que, cuando miran, marean... y luego aquel bigotito
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 366

tan rizado para arriba...
¡Qué bigote tan distinto
del otro! ¡Bah! ¡bah! no hay
que reparar en pelillos.

Mamá dice que los hombres
feuchos, para maridos
son gangas inapreciables:
y mamá tiene buen juicio,
y sobre todo, experiencia,
pues vive en un paraíso
y papá no es nada bello.

Acaso por eso mismo
a su antojo le maneja
y, por lo tanto, me afirmo
en que el feo me conviene
por ser feo... y por ser rico.

¡El amor y el interés
siempre rivales han sido!
Si las mujeres tuviésemos
independencia, podríamos
casarnos á nuestro gusto.

Por el contrario, vivimos
siendo del azar juguetes,
cual hojas que á su capricho
ya besa el aura suave,
ya arrastran los torbellinos
del huracán. Navecillas
sin timón ni rumbo fijo,
de la vida el mar cruzando
entre escollos infinitos,
regidas por la ignorancia
que anula el libre albedrío,
si unas arriban al puerto
¡á cuántas atrae el abismo

fatal, semejando á veces
del cielo el azul purísimo!
El hombre aunque nos asigna
el difícil cometido
de guardar su propia honra
y educar sus propios hijos,
(empeños ambos que exigen
saber, discreción y tino)
la inteligencia nos deja
sin conveniente cultivo,
el ánimo sin vigor,
faltas de todo sentido
moral, nuestras ambiciones,
á entretenimientos frívolos
entregada nuestra vida;
no despierta sino instintos
de vanidad en nosotras;
y en tal condición de espíritu,
la que no tiene dinero
ni manera de adquirirlo
por medios que dignifiquen,
ni ideales más altivos
que lucir bellos tocados
al par del lindo palmito:
¿qué ha de hacer si llega uno
con bien repleto bolsillo?

Rendirse á discreción
aunque sea como Picio,
á cambio de que se deje
ceñir el yugo bendito.

Es la costumbre... y en paz;
ó en guerra, por mejor dicho;
pues si donde no hay harina
todo es mohina, colijo.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 367

que algo de mohina habrá también donde no hay cariño.

Sin embargo, matrimonios que el interés sólo hizo viven en buena armonía...

El mundo es un laberinto; no tiene pies ni cabeza ni otro Dios que el egoísmo, y pues el número uno es lo importante, yo sigo por la vía, ya trillada que otras muchas han seguido.

Y no hay que decir que sea una mujer fin de siglo porque entre un rico y un po- [bre me decido por el rico; pues desde que el mundo es [mundo viene haciendo lo mismo.

Y eso de que el corazón y la mano han de ir unidos, es música. Algunas veces mis amigas se han reído de mí porque profesaba ideas por el estilo.

¡Vaya si me han hecho burla por mi sentimentalismo! ¡Lo que me han llamado boba! ¡Lo que me han puesto en ri- [dículo!

Mas no son ellas las únicas que así piensan. El domingo me dijo fray Celedonio cuando á ver á papá vino:
¡El sentimiento, hija mía, es el mayor enemigo de las incautas mujeres, el esposo ha de elegirlo la razón fría y serena, no el amor, que es un chiquillo ciego, torpe e inconstante, vagabundo de caminos donde el alma busca flores, y halla abrojos (señalando el corazón.) ¡Y este pícaro no acaba de convencersel!
Gracias á que aquí escondido no puede hacer de las tuyas sin contar con mi permiso y contra su voluntad ha de estarse calladito
(Se levanta y se asoma un momento á uno de los balcones.)
Se me figura... no, no me engaño; el artillero viene á caballo.
¡Qué sensaciones! ¡Qué sobresalto! ¡Y este no calla! (Llevándose la mano al corazón.)
¿habrá descaro? Un paso doble va á estar tocando mientras él ande por estos barrios.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 368

Ya se aproxima...
(Escuchando.)
Que estén cerrados estos balcones
(Va cerrando los balcones.)
es necesario;
pues si el teniente
es mal pensado
puede antojársele
que aquí esperándolo
estoy. Más vale
un por si acaso
que un ¡quién pensar!
Ya no hay cuidado
de que me vea.
Yo con mirarlo
nada aventuro
y paso el rato.
(Mira por las cortinillas del balcón.)
Es el jinete
mejor plantado
que he conocido.
Este muchacho
no tiene un pero...
¡vaya si es guapo!
¡Y he de entregarle
á aquel mi mano
cuando este otro
me gusta tanto!
¡Ah! ya me ha visto...
ya se ha parado!
Sin duda quiere
decirme algo.

¡Qué sacrificio
tan atroz hago
en no asomarme!
Está esperando
porque me adora...
A mí que, en cambio,
necia é ingrata
su amor rechazo
por tener coches,
y cuatro trapos,
y zarandajas...
y un hombre al lado
que mi cariño
buscará en vano.
(Con energía.)
No, esto es absurdo;
su ley al cabo
amor impone
y yo la acato;
pues ni es mi pecho
de duro mármol
ni de la torpe
codicia esclavo.
La dicha ansío
y por lo tanto
queda el teniente
dueño del campo;
que si da el oro
dulce regalo,
aún son más dulces
de amor los lazos.
¡Amor bendito!
Por amor santo,
Dios desde el cielo
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 369

bajó al Calvario,
y, al redimirnos,
su sangre dando,
de nuestras culpas
en desagravio,
con voz dulcísima
nos dijo: «Amaos
unos á otros
como yo os amo.»
Cumplir debemos
este mandato...
Allí el teniente
sigue esperando...
y ya no dudo;
al balcón salgo
para escucharle,
por contemplarlo,
á que mis ojos
le digan claro
que con el alma
le estoy amando.
(Dirígete resueltamente al balcón. Pausa. Luego al público.)
Si ven ustedes
al abogado
pueden decirle
sin más reparo,
que perdió el pleito.
Este es mi fallo,
Falta que el público
quiera aprobarlo.

MARÍA DE BELMONTE.

Segovia Septiembre 1899.
Revista nueva (Madrid) (1899-08-01 00:00:00), página 37

placer; nuestros delirios nos condenan; la injusticia nos enloquece y la sociedad goza patentizando á cada punto su injusticia. En la pendiente nos aguardan el crimen, la cárcel y el patíbulo... ¡Qué agonía! Mi cráneo conserva señales... El plomo se abrió paso...

La mujer.—¡Por qué distintos caminos llega la desgracial

El hombre.—Para los tuyos, mi muerte será una justicia.

La mujer. Y los tuyos, ¿qué dirán de mi muerte?

El hombre.—Nos condenaron á la vez; á mí la conveniencia social, y á ti...

La mujer. A mí, ¿quién me habrá condenado?

El hombre.—No te odio, no te odio. Si te hubiera conocido bien, acaso te amara.

La mujer.—Yo te amo y tampoco te conocía. Bésame...

El hombre.—La soberbia, el odio.. ¡Ah!... ¿Dónde quedaron?

La mujer.—Allí; muy lejos... Bésame...

El hombre.—Subimos aún. ¿Estaremos ya cerca de la gloria?

La mujer.—¡Quién sabe!

Indecisión.

El médico.—Está en mis manos. La muerte nos acecha; si le abandono, la muerte lo agarrota.

La ciencia.—No le abandonarás: nos pide ayuda.

El médico.—Yo vengaré á sus víctimas.

La ciencia.—¿Eres juez? ¿Eres verdugo?

El médico.—Por un canalla no debo luchar con-