Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-10-10 00:00:00), página 7

Todavía recuerda la noche en que el poeta, en un camarín de artistas, nos leyó á varios amigos sus preciosas décimas Flor del monte, que no hace mucho, publicó la REVISTA NACIONAL en sus páginas.

Elias Regules, ese sentidísimo vate á quien debe el teatro criollo sus más valiosas y galanas joyas y que quería al poeta como á un hermano, dijole cariñosamente y con ese tono de broma que es el alma de su espíritu benévolo y retózon:

— ¡Soberbias décimas! ¡No parecen de Moratorio!

Y el poeta, feliz con el elogio sincero y resuelto de su excelente amigo, encontróse turbado hasta lo más íntimo del corazón y apenas pudo balbucear:

— De veras, les gustan?

¡Oh, sí! Nos encantaban, porque eran preciosas, como dijera Regules. Eran tal vez aquellas modestas flores una de las más gallanas guirnaldas con que el poeta podía ceñir sus sienes. Y nuestro aplauso, no por estrenudoso, pero sí por lo cordial y sencillo, debe haber rumoreado muchas noches de insomnio sobre la frente del inspirado autor de La flor del pavo.

***

No me es dado hablar en estas líneas, consagradas á la memoria del querido poeta, de todas sus obras dramáticas, que podrían llenar dos ó tres volúmenes, ni de sus poesías líricas, algunas de las cuales son hermosísimas, ni siquiera de su fecunda labor en El Ombú, periódico criollo del cual era inteligente director. Tarea es esa que requiere largo espacio y tiempo, de que yo no dispongo por ahora y que no quiero tampoco en este momento abordar.

Basta á mi objeto haber reproducido la silueta del poeta, esa figura melancólica y simpática, esa alma modesta y laboriosa.

De toda su obra no tengo que hablar al público, lo repito; pero los que la conocemos, los que hemos gustado su ambrosía, podemos decir de ella lo que el mismo Moratorio decía de los poetas de raudo vuelo:

«Su canción, que llega á cielo,
deja la mente arrobada,
y al pasar, acariciada
por vientos arrolladores,
nos traé perfumes de flores
y rumores de cascada.»

VÍCTOR PÉREZ PETIT.

ESTROFA
LEYENDO UN LIBRO DE FILOSOFÍA CON MI QUERIDO COMPATRIOTA VÍCTOR ARREGUÍNE

Yo no sé por qué se nace,
Y: no sé por qué se muere,
Si la mano que nos hiere
Es la misma que nos hace;
Pero sé que donde yace
Enterrado lo que amé,
De rodillas escuché
Algo que explicar no intento,
Algo que en el sentimiento
Resonó como un clamor,
Algo que no era el rumor
De las hojas y del viento.

ANTONINO LAMBERTI.

PLUS ULTRA
ENSAYO

I
Colgaron los nublados
Sus pardas vestiduras;
Apagaron la luz de las estrellas,
Y crepitó el espacío,
Con voz de apocalípticas bravuras,
Al encender su fragua las centellas.

El ave de las roncas tempestades,—
El ave que Aquilón arranca al nido
Para que dé al concierto de los antros
La nota de su lúgubre graznido,—
Abrió sus alas en la negra cripta,
Donde ansiosa velaba,
Y tendió el vuelo á la región sombría,
Mientras el rayo airado rebramaba
Y el oleaje rodaba
Con frenética y bárbara alegría....

II
Los tercos tentáculos de Atlante
Se revuelven bravios,
Como si cien volcanes estallaran
Y escollos y bajos
De los ignotos críteros lanzaran.
Y entre el piélago hirviente,
Bajo el rugir del trueno,
Corta un bajel las agitadas crestas
Que va arrojando el mar del turbio seno.

III
Camina sobre abismos!...
Ya la borracha con empuje fiero
Saca el débil casco
Y hace temblar el mástil altanero;
Ya la onda, brava, hace crujir la quilla
Que salta estremeecida;
Ya la noche le envuelve lujuriosa
En su veste encendida....

El huracán sañudo
Brama en las jarcias, y el rasgado lino
Que, como sirva guerrero,
Va prendido en el top del mesana,
Castiga á latigazos al Pampero;
Se enrosca en el bauprés el torbellino,
Y, con ansias de fiera,
Rasca fébril los senos de la nave
La ráfaga ligera....

Pero la nave lucha y no se postra;
Sufre el salvaje embate
Y alza la proa entre la blanca espuma
Sin abatir su palma en el combate.

Sabe que las tormentas
Le acechan con sus mazas de granito,
Porque violó la valla del Océano
Y fué á robar al corazón de un mito
El porvenir humano.

Pero sabe también que allá en la playa
Le espera el puerto amigo
Donde la clara no ruge estrondosa;
Sabe que ha de lucir un nuevo día
Y que vendrá la aurora
Á abrirle paso entre la turba impía....
Y rechazando al mar, que en sus furores
La estrecha y la desgarra,
Firme el timón, ergúyale el mastelero,
Va siguiendo su ruta, como sigue

Su senda en el desierto el misionero.
Si un fanal no se muestra en lontananza,
Le marca el derrotero
La alentadora luz de la esperanza.

IV
¡Tremenda lid! Las ondas y los vientos
Mueven rabiosas al audaz navío
Y le arrancan girones
Que entrega el barco sin menguar su brío.

Y saltando á las cumbres,
Que se deslizan en revuelta espuma,
Y cayendo á los antros inmediatos,
Se destaca el bajel entre la bruma
Como negro dragón que pretendiera
Mantener á los mares oprimidos.

V
No es eterna la noche;
Pasan también las tenebrosas horas;
Sólo reinan las sombras
Para engendrar auroras....
En vano las tinieblas
Prenden sus tocas en la azul morada:
¡Gigantes incorpóreos que derriba
Con un soplo de lumbre la alborada!

VI
Como un salmo divino,
Suave aliento que viene de la altaura
Y se infiltra en el rondo torbellino,
El mar siente pasarse sobre sus moles
Rumorosa armonía....
Es que en su leve cuna de arboledas
Ha comenzado á cumplirse el día....

VII
En confuso trepel,—cuál impeli lo:
Por igneos agujoncillos
Que un invisible brazo les hinca,—
Por un dardo de luz estremecedora
Van trasponiendo montes
Los tétricos fantasmas que en su seno
La noche anuncaanta.

Su fulgurante corona de confetillas
Recogen los nublados
En medio de la dulce melodía
Que entona la alborada,
Y recorren los cielos, agitados,
Persiguiendo las sombras que cubría
Su túmica rasgada.

Pero al surgir el sol en el Oriente
Las partidas vestiduras van cayendo
Bajo su mano altaiva,
Como alas coalescentes que volteara
Bandada de vampiros fugitiva.
Y la luz, mensajera de los dioses,
Vestal de los espacios,
Cuelga sobre el altar del infinito
Cendales de zafiros y topacios.

VIII
¿Qué fue del barco que en la noche airada,
Provechando el Destino,
Quiso embriolar los fieros aquilones?
¿Qué fue del Argonauta peregrino,
Frágil leño azotado
Por ondas y turbiones
Y entre fauces de abismos arrastrado?