Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-01-25 00:00:00), página 8

rias y de su desarrollo en el arte contemporáneo.

Examinando las obras literarias que de cincuenta años á esta parte nos llegan de todas las naciones europeas, hemos podido notar el sello pesimista que á todas ellas informa. Lo que considerábamos como una enfermedad característica de la raza germánica y sólo encontrábamos, entre el elemento latino, en la poesía de Leopardi, fué desarrollándose cada vez más hasta ser la nota única de las producciones intelectuales de nuestra raza. En Francia, con los primeros albores del romanticismo, se levantó ese grito desesperanzado que ha llenado todos los ámbitos del firmamento; luego, vino á su vez la escuela naturalista y con ella la nota lugubre se extremó más aún. Hasta hace muy poco, aun se oían los sollozos de Alfredo de Vigny y las carcajadas fúnebres del autor de las Flores del mal; Balzac nos enseñaba todo un mundo, en efervescencia, de desgraciados, y los Rougon-Macquart desfilaban ante nosotros, á la luz de pálidos blandones, mostrándonos sus llagas y desventuras; Maupassant, Bourget y Loti perciban perseguidos por la visión desconsoladora de la non curans que ahogaba al genial poeta, y los mismos parnasianos, los impasibles, los poetas de mármol, sentíamos morir de tedio en la soledad impotente de sus templos helénicos. Rusia no sentía en su ambiente otra cosa tampoco que el rumor de sollozos contenidos, y Nicolás Gogol, el poeta épico de Los Amos Mortes, resumía en Tehchikoff, Pouchkine, Maniloff, Nozdréff y M. Korobatchine todas las miserias y lacerías que agobiaban al pueblo ruso. «El mal del siglo» fluctuaba en toda la atmósfera, amargando todas las existencias y pronunciándose cada vez más. Cuando los jóvenes de última hora quisieran hacer un esfuerzo para encontrar una sensación nueva, la terrible enfermedad les acoso con nuevo ardor y enloqueció su cerebro. Huysmans nos ha legado todo un mundo de incoherentes: Richépin escapó sus iras al cicló; Coppée desmayó de dolor en el hogar de los Humildes; Claudio Larcher fué á llorar su desventura, con el infeliz amante de Les deux-vierges; y Rosay, Marguerite, Wyzewa, Paul Hervieu, primero, y después Mallarmé, Moréas, Jules Bois, Reynaud, Morelinck, etc., nos contaron sus ansias secretas, sus dolores innenarrables, sus visiones frenéticas y sus locuras más extrañas.

De todo este gran clamor de tristeza y sufrimiento, aun queda un vago extenuamiento, un vagón run-run prolongado y funerario, un histórico sollozo á duras penas contenido. Allá, por el Norte, una antorcha ha brillado y la nueva generación, tendida agonizante sobre el suelo, se ha alzado sobre el codo para observarla, asombrados y anhelantes, á través de sus lágrimas. ¿Es el nuevo Profeta? ¿Es el Mesías suspendido?

El pálido eslavo de lengua barba blanca y ojos de visionario ha abandonado la ciudad fastuosa por la vida sencilla del campo. Su voz resuena calma y grave predicando el Evangelio. Su mano llena de arrugas se extiende majestuosa para dar á los pobres, á los humildes, á todos los desventurados, su bendición.

¡Oh! ¡una resurrección de la fe! ¿Y por qué no? La ciencia no ha satisfecho la sed de saber que sentía nuestra inteligencia, no ha aplacado el hambre de reposo que sentía nuestro corazón. El positivismo nos ha engañado. Las viejas ideas que teníamos por verdades incontrovertibles nos han resultado pobres y nos han hecho desgraciados. No tenemos ya esperanzas; estamos hastiados de todo; no podemos soñar más; nuestra vida se ha marchitado. ¿Por qué no hemos de retornar á la fe como al postero refugio?

Desde sus laboratorios, acaso nos digan los sabios: ¿qué habéis hecho de las ideas y doctrinas que os enseñamos? Y nosotros les responderemos—Lástimoso olvido porque con ellas no hemos ido al templo de la Felicidad. Ellas nos han hecho desgraciados. Ellas nos han dicho que el mundo planetario se forma de una nebulosa, pero no ha satisfecho los por qués de nuestra inteligencia, que pretendía saber quién hizo esa nebulosa; ellas han buscado el origen del hombre y han trazado el árbol genealógico de Haeckel, pero la duda ha continuado mordiendo nuestro corazón; ellas nos han dicho por boca de Darwin que hay (tacha por la existencia) y selección natural, y esto nos ha llenado de congojas sin cuento; ellas nos han hablado con Spencer de la relativaidad de los conocimientos humanos, y desde entonces la idea de no poder averiguar lo absoluto nos ha aniquilado y reducido al estado de bestias; ellas no nos han podido dar el placer ni el reposo ni la alegría ni esas sensaciones nuevas que eran todo el afán de nuestras conciencias frenéticas y solitarias; ellas, en fin, nos han mentido, haciéndonos creer que resolverían todos los problemas de nuestra curiosidad, todos los enigmas de nuestra dicha. He ahí por qué olvidábamos vuestras doctrinas.—Ahora marchamos de nuevo hacia la fe; vamos á buscar el consuelo en Dios; volvemos á la religión que besó nuestras frentes en la cuna. Somos muy desventurados y queremos olvidar, orando, nuestra desventura; sentimos que el anatema del cielo nos ha doblegado, y vamos á rendirnos ante el retablo de Belén para implorar nuestro perdón. He ahí lo que sentimos, lo que hacemos ahora. Guchka nos ha convocado; vamos con él á buscar la senda que conduce al Paraíso.

Y todos escuchan así las voces de los profetas. Tolstoi ha predicado ya su religión. En Francia, Le Disciple de Bourget, y en España La Fe, de Palacio Valdés, han iniciado la evolución hacia el neo-misticismo. Hay que buscar la regeneración del género humano; hay que buscar la verdad. Hace ya bastante tiempo que Schelling, el gran filósofo-poeta, escribió este aforismo: «Así como el relampago surge de la sombría nube y estalla por su propia fuerza, así brota del seno de Dios una afirmación limitada...» Nosotros, los pobres desterrados del ideal que llevamos en el alma constantemente la nostalgia de esa luz divina, hemos olvidado aquella hermosa idea tan brillantemente expresada, y hemos purgado, con nuestras propias desgracias y dudas, es olvido. Hoy tenemos que aprender de nuevo el Código Supremo de la Fe, y recurrimos al visionario ruso, al P. Tacquet de Monségur y al filósofo desengañado de Le Disciple. La conversión del P. Gil de La Fe nos llena el corazón de consuelo, los juegos de misticismo de Angel Guerra y el triunfo moral de Léré son, á pesar de la pasión aurorosa, eminentemente humanas, que los acerca, un sublime bálsamo derramado sobre nuestro pecho; la alterancia; que busca el desheredado Chiripa,—ese admirable personaje de una de las más admirables páginas de Clarín,—nos procuro una alegría plácida y dulce, digna de los destrozados dioses del Olimpo, y esa alma sublime de Nazarín, mitad locura, mitad santidad, que rueda entre el fango de la vida, sin mancharse, que habla de Dios y sabe hacerse sentir á la miserable Andara, que doblega al ogro poderoso de la Coreja, Don Pedro de Belmonte, con el solo talismán de la humildad, que soporta las injurias más bajas con la grandiosidad del Nazareno, es el alma por que nosotros suspiramos, la que queremos, la única capaz de darnos la paz que ansía nuestra mente fatigada. Todo, todo ello resulta, para nosotros, bienhechora enseñanza, reposo y consejo serenísimo, algo así como una niña Egeria moral. Es tanatos altos de sensaciones violentas, descorazonados del mundo, causados de la ciencia, y no valen paliativos como el catolicismo de Barbey D'Aurevilly y las moralejas de Goldsmith: necesitamos reactivos poderosos y nuevos, «talentos cristianos» que diría el P. Tacquet, capaces de sacudir de su letargo al alma moderna.

Estos ensueños de religión novísima,—amalgama de mil ideas opuestas, de impulsos propios y de teorías ajenas, de antiguas costumbres y de modernas aspiraciones,—como dice el reputado crítico catalán Ramón D. Pérez,—nada los satisface mejor que el genial artista de La suave de Kreutz-zer. En todos sus libros hay un sustituto aroma de misticismo que envuelve nuestro espíritu con las ondas rutilantes del incienso para hacerle pensar en la divinidad. Su ascetismo es puro y sin mácula, digno de realizar las fantasías doradas del milagro y con algo en sí que nos hace pensar en la severa moral del sublime Crucificado. Al revés de Renán, el gran revolucionario del idealismo moderno, Tolstoi nos hace creer en la divinidad de Cristo, creyendo el mismo, como lo cree el autor de la Historia de los Orígenes del Cristianismo, que no hay tal divinidad. El misterio, el milagro, lo sobrenatural no existen para el historiador de Jesús, y á sus ojos, esto engrandece la figura del martir del Gólgota; pero, para Tolstoi sí existen y no puede caber la menor duda al respecto. Estudiando la doctrina del alucinado russo, examinando despacio su fe y aplicando á la historia sus conclusiones, no sólo creamos en las cómicas fantasías del Evangelio, sino que estamos tentados de creer en los oráculos de las sibylas de Cumas, de las pitonisas de Delfos, en los misterios de Isis y hasta en los pronósticos de los ganes sagrados del Capitolio. La religión se le im-