Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-01-10 00:00:00), página 5

desordenada e incoherente como lo soy, admiro en el autor de La Bonne Chanson esa libertad de su métrica,—libertad en la forma únicamente, pues el poeta se complica en encadenar su rima y llevarle por sendas que no son las suyas y creándose dificultades a cada paso con su nueva retórica y poética,—y más que esa libertad, la espontaneidad e inocencia de su espíritu, la impresionabilidad y sensibilidad dolorosa de su sensorio y el encanto de sus párrafos tejidos como una de esas maravillosas telas de Oriente donde el valor de los hilos de seda y el de los colores y tintes que les dan vida desaparece enmendado á la magia del dibujo y del conjunto.

Como el de Novalis, el arte de Verlaine es una enfermedad, y es necesario estar uno mismo realmente enfermo el espíritu, sentir una dolorosa necesidad de «ideal», en la más alta y noble acepción de la palabra, para alcanzar todo el mérito que tiene la imaginación, como cualidad psíquica del artista creador, en la obra del autor de Amour. En los tiempos que alcanzamos, atiborrados de prosaismo y vulgaridad—que es como se ha entendido el realismo por los espíritus estrechos,—causa risa hablar del ideal y hasta se reprocha á Ruskin la frase: «el miraje del desierto es más bello que sus arenas»; mas lo cierto es indiscutible es que en el arte de última hora y en las más nobles manifestaciones de los artistas contemporáneos ya no se contesta con la realidad brutal con que Rosalinda, por ejemplo, contestaba á aquel Orlando que decía: «¡E amaré siempre y un día...!» La esperanza, y hasta el misticismo, renace en el alma de los Bourgeois de última hora; y de la colosal creación del genio de Medan aceptase sin restricción alguna, antes bien con aplauso sincero, e-a hermosísimas y dulces poesía que irradia en muchas páginas de sus libros. Pero esa especulación y ese misticismo, ¿qué son, si bien se les analiza, sino un producto mórbido de nuestro cerebro visionario y descrito? ¿Qué otra cosa que una enfermedad del espíritu es ese afán de sensaciones nuevas que nos martiriza y doblega?

Verlaine es un loco; su poesía una enfermedad... ¡es cierto; pero Erato, bajo los besos helados de aquel Apolo de mármol que reina deslumbrante y diamantino en el templo de los parnasianos, se ha vuelto loca y se embriaga con los licores exóticos del decadentismo. Todos estamos enfermos, y no sabemos concebir otra poesía que aquella á la que Saint-Pol Roux, el principal del «Arte magnífico», comparaba á los peregrinos luminosos. Nuestra alma, nuestro corazón, nuestra vida, todos y cada uno de los placeres, dolores, anhelos y deseos de nuestra sociedad están enfermos,—y en este sentido la poesía de Verlaine es la poesía de nuestra edad.

Pero, ¿es legítima tal poesía? Y sobre todo, ¿es artístico este misticismo de última hora? Sin negar rotundamente que esa «clan- guidez» y esa «vaguedad» que son, ó parecen ser, el alma de tal poesía hayan producido verdaderas obras maestras, no ya tan sólo en los cantos idealistas de Verlaine, sino también en las obras de ingenios rea- listas—en el Redgantulet, en el Melmoth réconcile, por ejemplo,—y sin desconocer, tampoco, que la (piedad) y el sentimiento religioso que informan al neo-misticismo, han producido y producirán, por supuesto, páginas más hermosas y sentidas que aquellas de Histoire sans nom y L'Ensecrelle en las que late todo el fervor cristiano del alma creyente de Barbey D'Aurevilly, puede decirse, en general, que aquella poesía y este misticismo, como cosas inherentes á nuestra generación, desaparecerán con ella sin dejar otra huella que la que en nuestro espíritu supieron imprimir los verdaderos genios. Siendo tan sólo sencillos «opportunismos literarios» esa poesía y este misticismo caerán en desuso así que una escuela literaria, grande y científica como las que hemos cruzado, aparezca en el horizonte del arte. Y entretanto, á pesar de todas las disquisiciones artísticas, vivirán siempre los versos de Paul Verlaine, porque ha sido el poeta ciclico de nuestra edad, el verdadero nacido de ella y el único que, como dice Lemaitre, haya escrito hermosos versos católicos.

Víctor Pérez Petit.

AMÉRICA LIBRE

DE UN POEMA «EL ÚLTIMO SALMO»

Tiempo conquistador fue cuando España surcó otro océano y alcanzó otra tierra. Si la roca es del mar porque la baña, la civilización es de la guerra, que la arrastrá, la empuja y la acompaña. Justo es que al fin ejército bravío deje al progreso el rumbo señalado; justo es para el sembró soportar los castigos del arado; y así de la invasión conquistadora olvidarse las bárbaras matanzas, arrebolés de sangre en plena aurora. Los soldados que á golpe de pelotas descuajaron el monte abriendo pista trajeron en la punta de sus lanzas como lenguas de fuego las ideas en el Pentecostés de la Conquista!

¿Cómo pedirle precisión al nauta que explora los océanos virginales? ¿Cómo puede tener la plebe inculta maravillas en el orden sus ideas, cual los sonidos en la fija pauta? Desbordada la inmensa muchedumbre con fe de glorias y ambición de palmas, tajó las penas y escaló la cumbre. El sangriento relámpago era lumbre única en esa noche de las almas... Y como era de nodos, no podía brillar el Sol! Las épocas aquellas tuvieron, más que juicio, fantasía; y es por eso que todo se imponía, las Ciencias puras y las Artes bellas, no como sale lentamente el día sino como aparecen las estrellas!

Los tiempos han cambiado. El hierro mismo alzó á la Libertad desde el abismo; y la ungíó el óleo del ideal eterno:

el hierro fué el Satán que condenado cayó al Infierno, y luego del Infierno volvió á salir y puro y sin pecado. Ah! tras el golpe seco de las mazas y el vibrante jarl de las espadas rotas, holló la Libertad las amenazas y venció de derrotas en derrotas: sangre corrió; pero el océano todo fuera la más pequeña de las gotas en el Diluvio Universal del lodo!

Han cambiado los tiempos.

Truene y vibre la Marsellesa universal del tajo; que hoy hasta el huez rendido de trabajo pudiera protestar.—Dios me hizo libre! ¿Quiénes son los mengualos labradores que unen hoy á los pueblos como bueyes, y abren surcos de rabias y dolores en donde el vano sembrarán sus leyes? Ah! no excedáis que en colosal derroche de la misma quizás ley opresora nazca la Libertad,—como la Aurora de las negras entrañas de la Noche!

Ahí están las homéricas batallas del silba en que amanece la bandera de la América libre; ahí las vallas que se oponen al río en su carrera; ahí Cuba nadando á la ribera bajo la tempestad de las metrallas. El piqueo se siente ya coloso y recorta las garras del vestigio: es el último esfuerzo victorioso que hace la Libertad en este siglo!

Cuba se siente estremecida, y siente abrirse luminosos horizontes, una aureola círculo la frente, un nuevo sol encima de sus montes: siente ese afán de extraña poesía, ese Dolor que muere aunque no ladre, ese Placer que goza aunque no ría.... que siente una mujer que va á ser madre!

De duelo está. Por eso es que angustiada, aunque madre va á ser, la tumba mira de dos hijas con humeda mirada: Martí fue el gran soldado de la lira; Macao, el gran poeta de la espada.

¡Oh madre España! Octúlt tus enojos; que odio y maternalidad hacen contraste. No digas que los preblos que crías, —bruítes el fin—te sacarán los ojos!

El que blande su espada contra el derecho, contra Dios pelea, y Cuba resucitó querida sepultada en el mar que la cine y la aprisiona, á seguir incrustada como una simple perla en tu corona. Vence tu propia vanidad no sea que se humille por fin tu frente alta; y que en el cuadro triunfal se vea sobre la garra muerta el ala viva!

¡Oh vieja España, abuela de naciones! Deja cumplir la ley—la única heroína— que hace estallar las rosas en botones y de cada botón face otra rosa. Ya que diste á la América ejemplo maternal, orgullo siente de haber salido tu bravura homérica á los pueblos de todo un continente. Admira de tus hijos las hazañas!