Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-07-25 00:00:00), página 5

Gregers juzga que Hjalmar, ignorante de la mancha de su esposa y arrastrando consigo esa vergüenza, es el ser más infortunado de la creación. Al revés de lo que dice cierto adagio popular —ojos que no ven, corazón no siente,—Hjalmar, según Gregers, es un desventurado cuyo mayor dolor es el mito de su felicidad. Hecha esta idea, no cabe otra solución que revelar al joven fotógrafo la verdad horrible de su posición, y así él, después de la confesión de su esposa y después de perdonarla debidamente, según cumple á un hombre de las prendas morales que á él le distinguen, puede volver á ser feliz, encontrando la paz de un hogar honrado y tranquilo. Gregers —que no es malo, según queda dicho, antes, por lo contrario, se nos presenta en la obra como un carácter recto, humanitario y consolador,— cree que las cosas no pueden pasar de otra manera que como él las ha pensado, precisamente porque ese es su modo de pensar, su norma de conducta, y porque él, en iguales condiciones, no se conduciría de otra manera. Así es que no vacila un punto, y su terrible revelación va, á la inversa de lo que él esperaba obtener, á tronchar para siempre la vida y la felicidad del desventurado Hjalmar.

Entretanto, Hjalmar y Gina han tenido una hija, la bella Hedwig, un ángel rubio que lleva en sus ojos la limpieza y el color del cielo; muchacha noble, buena, generosa y esclava de su honor, á la manera de Gregers. También es cierto que es su hermana, pues es hija de Gina y Werle. Ella es la eterna afrenta de su padre postizo; la prueba palpable del baldón de la esposa de Hjalmar. La pobre nina ha sorprendido su triste historia, conoce el crimen que le dió la vida, ve el dolor inmenso e incalculable de aquel hombre honrado que tenía por su padre y cuyo cariño ha endulzado todas las horas de su infancia, siente luego que ella es una perpetua afrenta bajo aquel techo, el estigma infamante que hace derramar llanto amarguísimo á Hjalmar, poblando sus noches de vagos espectros y negras visiones, y en su alma pura y generosa, en su corazón noble y recto, nace la voluntad de reivindicar para sí sola toda la falta cometida y de castigar, al mismo tiempo, á los culpables, recompensando al inocente. Pero, ¿cómo lograrlo? ¿Qué medios valerse?

Subitamente una idea infantil como su corazón atraviesa su cerebro. El viejo Ekdal tiene en su habitación un pato silvestre que antaño le regaló su ex-socio el miserable Werle; este animalillo es el encanto de la joven Hedwig. Ella se ha encariñado con él, y la sola idea de perderle le rompería el corazón. Pues bien: Hedwig no encuentra otro medio para lavar la falta de que á sí misma se acusa, que matar al pobre pato. Así quitará de enmedio aquel presente venido de un infame y se confesará del pecado de ser ella el eterno balón de aquel miserío hogar. Y ya no reflexiona más: coge un arma y va á hacer fuego sobre el pato silvestre. Pero en el momento supremo de cumplir su obra, otra idea ha cruzado por su cerebro. No, no; la muerte del animalillo no basta á justificar el crimen cometido; la imagen del crimen de Werle y Gina es ella misma, y ella estará siempre allí, bajo aquel techo, para ser la afrenta del pobre Hjalmar. Un segundo ha bastado para trocar una idea infantil en una idea trágica, y Hedwig, la hermosa joven de rubios cabellos y de ojos azules como el cielo, volviendo el arma contra sí misma, se da la muerte.

Víctor FÉREZ PETIT.

IRONÍAS

Se ama tan poco ya, que se ama á dosis, y es la pasión más santa, una neurosis.

¿Lloras?... Aunque Horar es cosa seria, ¿no es un síntoma el llanto de la histeria?

Hoy, las dolencias del amor más puro se curan fácilmente con bromuro.

¿Estás triste?... La ciencia pronto ingenia la explicación del mal, ... es neurastenia.

El amor, simplemente es un deseo.
¿Lo sabes tú, Julieta? ¿Y tú, Romeo?

¡Oh! inocentes amantes de Verona: el amor no se siente, se razona.

Y es, aunque mi alma esta verdad desprende, un impulso del genio de la especie.

Héroes de la leyenda y del Idilio, que perpetúan sus Élogios Virgilio;
Personajes ideales del poema en cuyos versos la pasión aun quema;
¡Víctimas de la prosa nuestros nombres, provocan las sonrisas de los hombres.
Y en medio de sus frívulos placeres, apenas los recuerdan las mujeres.

¿El llanto de Eros te estremece el seno?...
Pues es mejor la risa de Sílono.

Sabe, si el desengaño te acongoja, que la belleza es flor que se deshoja.

¿Por qué suspiras? ¿El pesar te agobia?...
Piensa que eso es impropio de una novia.

Cree que tu propia desventura labras, si abusas del amor y las palabras.

Haz, aunque esto lo juzgues imposible, del corazón un órgano insensible.

Si lo sientes latir, y no como antes, suprime de una vez los excitantes.

El método y también las abluciones ordenan nuevamente sus funciones.

Si es necesario que palpite un poco, no lo dejes moverse como un loco.

Para darle al amor todos sus giros,
Haz artificialmente los suspiros.

¿No conoces el arte?—Las miradas se hacen dulces, de hiel, apasionadas:
Si quieres expresar un hondo anhelo,
dulcemente dirigelas al cielo;
Si has de mostrar de una pasión la llama,
clávalas ljas en el sér que te ama.

Shakespere ya lo enseñó á los comediantes,
y es muy fácil jugar á los amantes.

Todas las ansias del amor, secretas,
reducélas á fórmulas concretas.

Así serás profundamente amada,
y una estatua de carne sonrosada.

SANTIAGO MACIEL.

IMPROMPTU

A Luisa Borieso.

—La dalea Ofelia pasa; su rubia cabellera,
Como hebras de oro virgen, adorna una guirnalda,
—Errante y melancólica recoge en la pradera
Las flores que constelan el lino de su falsa.
—Ya sólo hay negras sombras en su cerebro inerte;
Sudario de su cuerpo será la lira pura:
¿Qué quieres de esa niña que marcha hacia la muerte?
—Las flores companionas de su triste locura.
—La blonda virgen pasa; la blonda y grácil Elsa,
La flor de las riberas del majestuoso Rhin.
—El lirio immaculado.—La prometida excesa
Del blanco caballero, del místico Lehergín.
—¡Qué excesa es la blonda Elsa! Gentil joven lírico,
¿Qué quieres de esa virgen de pureza lilas?
—El vino de sus labios en el divino entorno
De bebido el caballero del misterioso Gral.
—Lucrecia Borgia! pasa la lánguida heroína;
Sus armas son el odio y el rapto veneno.
—Como un cisne de nieve su esbelto cuello inclina,
Y hay fuego en sus miradas. ¡Y siempre en su seno.
—Dos rosas son sus labios.—Que matan con un beso.
—Dos lirios son sus manos.—Y nunca cuanto tocan,
¿Qué quieres de Lucrecia?—Entre sus brazos preso
Morir, bajo los besos de su assassina boca!

CARLOS ORTIZ.

Buenos Aires.

Venganza criolla

Severo sofrenó el tordillo, y empezó á bajar con lentitud la pendiente áspera y árida.

Cuando el caballo hubo salvado las dificultades del terreno, Severo lo guió á un montecillo de frutales pitangas, enraizado, por oculto pasaje, en una plazaleta donde el césped, alto y esmaltado, de florecillas vistosas, hacía contraste con la pobreza del pedregoso declive. Con la seguridad pasmosa de su abuelo el gaúcho, el paisanito dirigió