Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-08-10 00:00:00), página 8

Nada pródiga del color y la luz, pero firme y severa en los lineamientos, no descompuestos nunca por la crispatura nerviosa de la emoción—mal grado la vehemencia con que el poeta siente y la verdad con que lo expresa—la forma poética, en este Símónides de una joven democracia, armoniza cumplidamente con la austereidad viril del contenido.—Noble y sonora siempre, caracterizada á menudo por el tono que indica la confluencia de la lírica con la oratoria, reviste, con frecuencia también, la majestuosa amplitud del verso clásico: unas veces, remediando en el verso las líneas puras de un mármol cincelado por Ictínius; otras veces, tal como el verso clásico salió de las forjas de aquella audaz y ba- talladora poesía del siglo XVIII, que hizo descender á la lírica á la candente arena de la Revolución, remozando los acentos de Pindaro y la voz de Tito.

No se busque en sus versos el estudio curioso del pormenor, grato á artífices exquisitos; ni entre los instrumentos propios de su arte, el diamante aguza- do del lapidario. Búsquese la huella del recio martillo del escultor. Admítase la fuerza, la majestad, el toque amplio y seguro, y la locución cautelosa que se espacie de una á otra margen del río nicaragüense, á para valerme de una frase de Ixart, y el rojo ven- bo pindárico que pone fuerza y luz, como de máquina de guerra, en el estilo.

Revelación exacta de la poética individualidad del autor será la vigorosa composición que luce al pie de estas líneas que terminamos, para quien desconozca los versos vibrantes de Pentélica.—En tie- rra americana, no sobran hoy quienes hagan resonar de tal modo la cuerda áspera del yambo.—Habrá quien diga que es porque pasaron ya las cosas mercedecoras de la ira sagrada de los poetas en tierra americana?

José Enrique RODÓ.

PENTÉLICA

¡Cuántos de esos peñones solitarios que en el medio del mar, al mar refrenan, son hombres de gigantes de granito, gigantes que sin brazos ni cabezas descendieron al piélago profundo y teniéndose en pie sobre la arena oponen al embate de las olas sus reforzados músculos de piedra!

Cuando sobre esos hombres se levanta un pensador, un genio, ó un poeta, la humanidad, como baje sin rumbo, se deja conducir por la marea; y desde el punto en que asombrada y muda la negra sombra del peñón observa, esnacha el formidable Apocalipsis del eterno San Juan de las ideas!

En una estéril roca de las Cícladas la lira secular de la epopeya Homero hizo vibrar, estremeciendo el hondo abismo de la mar egea, que tendida en la playa de los siglos repite las estrofas del poema.

El Águila de Francia no fué nunca de la sagrada Libertad emblema:
amenazó á la tierra con su vuelo
y con sus garras oprimió á la tierra.
Pero después del tránsito de Arcola
y del estrago de Marengo y Jena,
se refugió el Derecho en una roca,
y el Águila, vencida y prisionera,
dobló su cuello y escondió sus garras
en el agrio peñón de Santa Helena.

Se visite de Arlequina el Despotismo;
y cuando, ebria de champán, Lutecia
en el tálamo vil de Mosalina
como bacante impura se esprezza,
sin dejar, fatigada, que se aleje
el último lacayo á quien se entrega,
la voz de Hego en Guernsey es rayo,
rayo de comprimidos anatemas,
que al estallar en la ciudad maldita,
bajo un cielo sin sol, prenda la hoguera
en que la Historia arroja á los sayones
atacados á la espada de los déspotas.

—¿En qué rudo peñón, en qué arrecife,
resonará la olímpica trompeta
que cante las desgracias de la Patria,
que de la Patria cante las proezas:
reyes del heroico Guaiacuipuro,
y glorias que en Bolívar se condensan?

¿Que comunique al corazón dormido
la fe que salva y el valor que eleva,
y nos conduzca, del derecho armados,
á estrangular el águila extranjera
que, traspasando el Esquinito, rompe
la genésica paz de nuestras selvas?

¿Dónde el agrio peñón, de donde parte
el rayo de las cédulas supremas
que sobre el mundo ennegrecido trace,
con trágico reflejo, la sentencia,
que interrumpe la fiesta babilonia,
mientras el medo á la ciudad se acerca?

El eco de mi voz, en los espacios,
se pierde cual la nota posterrima
del cóndor que descende de la cumbre
al descargar sus iras la tormenta.

Despedimos al siglo, sin que el siglo,
antes de festejar, nos juzgue y crea
dignos de acompañarlo hasta la tumba
y del renombre excelso que nos lega.

Si al despertar mañana de este horrible sueño de repugnantes indolencias,
la visión de la Patria á nuestros ojos,
no abiertos todavía, se presenta
con la túnica rota por las zarzas
del obscuro camino que atraviesa,
sin cetro y sin corona, taciturna,
pálido el rostro, la mirada incierta,
y no hay quien á la Patria agonizante
su cetro y su corona le devuelva,
procuremos marcharnos con el siglo
y repartir con él nuestra vergüenza!

Andrés A. MATA.
Caracas.

ACUARELA

Con reflejos de oro y nácar
Se hunde el Sol en el ocaso,
Y las nubes opalinas,
Como flamencas rosadas,
En fantásticas bandadas
Per el cielo van flotando;
Las tinieblas de la noche
Van cayendo por el campo,
Silenciosas van cayendo
Como paños funerarios,
Y la brisa pone quejzos
Entre las ramas del árbol,
Mientras espacie en el aire
Los ecos tristes y lánguidos
Que surgen de las alturas
Del sombrío campanario.

Bajo las ramas de un sauce,
En las orillas del lago,
Está un joven pensativo
En éxtasis contemplando
Un grupo de blancos cisnes
Que se desliza despacio
Por la tersa superficie
Del melancólico lago.

Es un poeta que sueña.
El joven que está sentado
Bajo las ramas del sauce
En las orillas del lago;
Es un poeta que vive
En el mundo imaginario
Que se inquieta fantasía
En delirios se ha forjado.
En ese mundo sublime
Todo cubierto de astros,
Donde reina Primavera,
Con su séquito encantado
De flores y de perfumes
Y de amores ignorados;
Donde se escucha muy tierno
De las sirenas el canto,
En ese mundo invisible
Donde sólo el poeta ha entrado.

Signen cayendo las sombras
En silencio por el campo;
Agonizan débilmente
Los ecos del campanario;
Y con divinas quimeras
Signe el poeta soñando,
Bajo las ramas de un sauce,
En las orillas del lago.

EMILIO BERISSO.
Buenos Aires.

CUESTION GRAMATICAL

A Víctor Pérez Petit.

Tiempo hace que me ocupo seriamente en observar nuestro movimiento literario, que es, por cierto, digno de preocupar á los hombres pensadores que no viven sólo de lo presente, sino que aspiran á vivir con el espíritu en lo pasado y en lo por venir. El estado actual de nuestra literatura representa un progreso enorme, con relación á lo que fué hasta hace veinte años, y hoy cabe augurar días de gloria para la literatu-