Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-11-10 00:00:00), página 10

reputaciones en un día, sin darse un solo instante de reposo.

Si sus agravios son fulminantes, sus venganzas son unas como cóleras borgianas que conciben y engendran los sentimientos más nefandos.

Las ciudades pequeñas, los pueblos y las aldeas contemplan con horror este genio de maleficios.

Al salir de su hogar, los habitantes sienten cuál si fueran tocados por enorme valvo de vapor su influencia, y adquieren á su contacto algo de miseria y de pesimismo insocial.

En aquellos pueblos, todas las pasiones se moldean como en un vasto bloc de yeso; estallan las bilis de las vulgaridades y surgen las ideas de lo inhumano, de lo repugnante y de lo feo.

El difamador se exhibe en público y en todas las reuniones con un aplomo irresistible.

En el café, difama con más misterio y con la voz más apagada, como si fuera una importante confidencia, poniendo de relieve los defectos menos salientes de sus propios amigos.

En el hogar hiere con un incisivo aguijón, que ridiculiza tenazmente, y saca á colación todas las incorrecciones y sentimientos que han tenido cabida en la impulso de una conducta, analizándolo todo y bajo todos sus aspectos, como si actuara en un vasto laboratorio de filosofía ó de historia.

El difamador, á las veces, suele tener un vicio más. El difamador se embriaga. La embriaguez es un estado armónico con la difamación. Es entonces, en medio á esos acicates que producen los grandes escándalos de la vida humana, un arquetipo de impudencia, rebasando las fronteras de la maldad.

Tigres feroces, no sienten que un soplo divino de bondades infinitas y de sentimientos humanos se cierne sobre esa propaganda libelista, que cincela y esculpe las deformidades, las excepciones y las repugnancias.

Eunoco ignorante, ladrón de Jarrón, inmundo Castrotes del Sr. rrallo, no sabe que un puñal más filoso que el suyo—el que esgrime la gente honesta—está pendiente de su cabeza, como aquella espada de Damocles para anodar su vocero y sus ventajas y consumir esa su obra incrustada de negruras y de abismos.

Á esa pasión demoníaca, personalísima á la par que colectiva, que destila sangre y veneno, sólo puede suceder con el progreso de los tiempos, el dominio absoluto de la sátira,—hija de la murmuración—que sólo producirá voluptuosidades.

ATHILIO C. BRIGNOLE.
Salto.

ADELIA

Su carne espira virginal frescura,
Y el sensualismo hasta en su voz palpita;
Es la Cleopatra que en febril locura
A un nuevo César, mi pasión, excita.

Así la quiero yo: brutal, ardiente,
Como Eva en el momento en que sentía
Debíos de placer, y fabulante
Con la boca de Adán su boca unía.

Y es, cuando ingresa mi pasión desdén,
Cuál selva henchida de armonías suaves,
Salva que espinas por doquier enseña,
Y nos encanta con gozos de aves.

Sus rojos labios al cerrarse imitan
La boca de la Esfinge del Pecado:
El calor de unos besos necesitan
Para abrirse en un grito apasionado!

En el lecho del viejo, temblorosa,
Cuando se entrega á mi pasión vehementemente,
Parece una rosada mariposa,
Que se desmayó en su sueño oriente!

Y entonces sus pupilas, como estrellas
En columpios de luz adormecidas,
Parece que formaran dos corcelles
De una nube de ensueños desprendidos!

GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

HOJAS DE MI CARTERA

ENSUEÑOS

«Llevas mi corazón...»—te susurraba
la brisa, los ecos del mar así te hablaban,
las estrellas pálidas te lo decían en cada parpadeo.

Y cuando las sombras se unieron en legiones, y en las aguas sólo quedó una estela, estela de luz, sentí en el alma como un ocaso frío, sin destellos, lleno de brumas y de tristezas, que destilaba negruras y hacía humedecer los párpados en profundo desconsuelo. Sentí frío. Algo como el frío del naufragio que en la inmensidad no divisa un madero; algo como el estremecimiento de terror y de pánico del viajero que cree alcanzar un oasis, y ve que es un miraje engañoso; algo como el anonadamiento del condenado á perecer en el infame peñibulo...

Ah! y la eterna noche, implacable, terrible, ha tendido sus alas sobre mi frente. La aurora con sus fulgores de diamantes no besa mis sienes. El pájaro no entona sus poemas azules. Las flores están sin perfumes. La primavera se ha evaporado como si las brisas del polo y las nieblas del norte hubieran triunfado del ciclo puro, del hálito embriagante y de las armonías divinas.

Es que el recuerdo vibra. Así vibra por largo rato en las inmensas bóvedas de los templos, el cántico sagrado que descende de las alturas. Así satura, penetra, envuelve el incienso con que se vela la faz celeste de las vírgenes inmaculadas. Así vive y palpitá el eco de felicidades que han pasado...

«Llenas mi corazón...»—gemía una voz, y gemirá, pues, siempre...

Ah! he visto una flor marchitarse fuera de su tallo; ¡a he visto morir, morir abandonada sin el ósculo del cielo. ¡Mi alma no tendrá un rayo del gran astro? No encontrará dulzuras...

... Sí! En las soledades, en las melancólicas noches, un rumor, como un vagido, me lo ha dicho.

El hado de flechas de oro rodea mi cabeza como con luminosa corona,—la corona de la esperanza, de la esperanza que es rocío, que es claridad, que es ensueño radioso...

MANUEL M. OLIVER.
Buenos Aires.

El primer beso

(Recuerdos de Antaño)

A mi amigo Santiago I. Agustini.

Era en la época de las primeras chifladas amorosas, cuando se abandona el juego de las bolitas y la rayuela por otros al parecer más serios y más en armonía con la juventud, que viene á paso de gigante á traernos nuevas aspiraciones, á darnos nuevos vuelos á nuestra imaginación, á quitar-nos la ingenua sonrisa que cabrillea en nuestro rostro todavía virgen de varoniles pelos y á darnos gravedad y ticsura dignos de un pavo real ofendido.

Era en la edad en que comenzamos á cuidar celosamente la indumentaria personal y á no dejar negras ni por un solo instante las uñas; era en la época del peinado con raya al medio y el cabello caído hasta la nariz á manera de velo de un santuario.

En esa edad intermediaria entre la niñez y la juventud, cuando entramos en la vida con todo el velamen de la curiosidad desplegado, es que contamos á nuestros compañeros de colegio, el infaltable viaje á Europa realizado por nosotros cuando éramos ricos, á cacerías hechas por nuestros papás y anécdotas imposibles sucedidas á nuestros hermanos y aun á nosotros mismos. Resultando luego, que el viaje á las marras fue aprendido en los libritos de fotografías europeas que llevan el epígrafe de «Souvenirs» de París ó de Londres; la cacería oída contar á algún anciano en el corrillo nocturno del café, á cual corrillo nos colábamos de rondón; y las anécdotas sucedidas á nuestros hermanos y exornadas al narrarlas con un juramento feroz: «que me caiga muerto, ó que me parta un rayo, si no es cierto,» tenían por cuna el Almanaque del Siglo ó el Álbum de la Risa.

Era en la edad de las grandes ilusiones novelacas, en que deseamos ser caballeros de lanza en ristre, adarga, partesana, maza y otros chismes por el estilo, y en la que descarnamos ser unos Robinsones excluidos del mundo y abandonados en una isleta encantadora, con todo lo necesario para alimentar nuestra desgracia y con todo un arsenal para defender nuestra personita de los ataques de los indios y las fieras, hasta que la Divina Providencia envíe á Robinson un barco para irse á Europa á renovar provi-