Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-04-10 00:00:00), página 1

REVISTA NACIONAL DE LITERATURA Y CIENCIAS SOCIALES

Año II - Tomo II Montevideo, 10 de Abril de 1896 Número 28

REDACCIÓN:
Daniel Martínez Vigil.
Víctor Pérez Petit.
Carlos Martínez Vigil.
José Enrique Rodó.

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Calle Treinta y Tres, Núm. 219

SUMARIO:
—ESQUEJO GÓMEZ CARRILLO, por Victor Pérez Petit.
—EL PRIMERO MARTÍN, por Daniel Martínez Vigil.
—SOL, o número, por Victor Arroyave.
—CARA DEL DOCTOR AMERICANISTA, por Daniel Martínez Vigil.
—MI LIBRITA, por Cosme Flores.
—SUEÑOS LUNARES, por Carlos Martínez Vigil.
—DE LA ALMA, por Manuel M. Oliver.
—EL REY DE LAS LECHUGAS, por Constantino Borchí.
—MIS PASEOS, por Juan Fuentes Puyet.
—MI TANGA, por Enrique Gómez Carrillo.
—EL ESTUDIANTE, por José María Sosa.
—EL DR. RICARDO, por Ricardo Ríos.
—DE LAS PERSONAS EN DERECHO INTERNACIONAL, por el Dr. Rafael Godoy.
—LA PERDIZ, por el Dr. Manuel Sosa.

Enrique Gómez Carrillo
(LITERATURA EXTRANJERA)

El mal de las luces no puede corregirse más que adquiriendo más luces todavía, dice Mad. de Stael en ese su libro De la Alemania, con una verdad y una exactitud tan patentes que nunca he logrado olvidar la cita, cuando el causación y el desencanto, producido por interminables días de estudio, han invadido mi espíritu y a raíz de ellos me ha dominado el sordo e impertinente afán de coger nuevos libros por si encontraba el consuelo y el reposo apetecidos.

Literatura Extranjera vino como de perlas a mis manos en una de esas terribles horas de spleen y de rudo escépticismo. Una recua de libros científicos —estudios de la más abstracta filosofía— y otra legión de novelas psicológicas —análisis sociológicos pesimistas—, habían cansado mi cerebro y herido gravemente mi corazón. Por ese entonces, un amigo, encontrado al paso, me dijo: «¡Ha leído V. Literatura Extranje-
ra? ¿No? Pues léalo; es un libro sano.» ¡Un libro sano! ¡Podrá haberos en este fin de siglo, donde los hombres que no piensan con el cerebro de Spencer es porque andan rumiando sus ideas en el más exagerado decadentismo! Y con estas amargas reflexiones busqué la obra de Gómez Carrillo.

La ley de un tirón, sin tomar aliento, en una tarde y una noche,—como se leen las páginas que nos interesan,—y concluida su lectura, convencido prácticamente de la afirmación del joven literato que me la recomienda, llena el alma por una frescura repentina, quise repetir la sensación y releí algunos capítulos.

¡Oh! sí! Era aquel un libro sano, y algo más todavía. Era un joyel artístico, un vaso de perfumes y ungüentos delicados, una maravilla mnemonicógena; era un capricho raro, una flor exótica, un diamante de limpias aguas talado por insigne artista, ¡qué sé yo! Entre las páginas del original librito mi alma había respirado aromas extraños, esencias tropicales, perfumes de cosas que embotan misteriosamente los sentidos y las hacen soñar con templos mármoreos resplandecientes de blancura bajo el cielo azul de la Grecia legendaria, o con aquellos países encantados, ocultos en las lejanías del Asia, donde aún parecen surgir, en la media noche y entre las grietas molosas de las pagodas indostanas y bídicas, monstruos y reptiles fabulosos, bayaderas de movimientos melancólicos y sensuales, yoguis incomprensibles como signos cabalísticos y hadas amarillas enamoradas de elegantes y pensativas cigüeñas. Todo un mundo de visiones y de recuerdos, de pensamientos y sensaciones extraños o ignorados brotaban a par en la lectura de aquella obra, rodando vagarosos entre las brumas frías y densas del país de las lakstas, ocultándose entre las apretadas sombras de los bosques inbéligos, resplandeciente bajo el sol de oro de la moderna Babilonia o temblando de frío en las hechas calles de la patria de Karamane en las zonas árticas donde todo aliento de vida parece que debiera acallarse ante la voz potente y rugidora del terrible Maelstrom.

Literatura Extranjera es una fantasía magia deliciosa, un kaleidocopio sabiamente dirigido, donde viven los hombres y las obras de países casi olvidados, de regiones desconocidas, de letritas exóticas. ¡Qué mundo de folgures, de matices, de notas rumorosas, de ideas quintescenteadas de recuerdos primorosos, de detalles sutiles! asaltan la mente al llegar a la última página del libro! ¡Y cómo se atropellan, se apiatan, se confunden y pugnan por brotar al exterior millares de pensamientos luminosos, inconcebibles, de recortes salvajes e interrogaciones curiosas! Mucho tiempo después de haber leído el libro, aún se siente aquella atmósfera perfumada con los suaves olores del té de Han-ku y de la vainilla de Ceylan; los oídos crecen advertir el canto monótono y adornecedor de las cigarras del Celeste Imperio, y los ojos, como en un deslumbramiento, advierten las cabezas de muñeca de las vírgenes amarillas, las cúpulas cargadas de nieve de los templos moscovitas, los ríos argentados por la romántica luz de la luna a cuya orilla concebía Hesse sus hermosos cuentos y los campos de esmeralda de la patria de D'Annunzio, refrescados por las brisas salinas del Mediterráneo y aromadas con las esencias de los limoneros en flor. Y la imaginación del lector espoldeada de continuo por el tono artístico que hay en Gómez Carrillo, vuelta desordenada, sedienta de nuevos espejismos, anhelosa de otros misterios, soñando más caprichos y más extravagancias, empedro de aquella orgía de colores y de relampagos, de ideas extravagantes y sensaciones refinadas hasta la hipersensibilidad más dolorosa y frenética, como si aun no hubiera alcanzado la cumbre deslumbrante donde descansa el nido de cóndores de sus ensueños. Y a medida que se pasa de un capítulo a otro, nuestro espíritu parece reanimarse más y más, asaeteado por dudas renovadoras, por esperanzas relampagueantes, interrogándose qué nueva sorpresa le prepara el autor: una sensación extraña, especialísima, como la que agitaba al mismo Gómez Carrillo cuando al ponerse a la lectura de los taoïsma de la China, trataba ver surgir de repente una gran caravana de monstruos dobles, de monstruos triples, de mujeres asesinadas, de niños convertidos en reptiles, de vírgenes violadas por rinocerontes fálicos, de viejos ardiendo en calderas fabulosas para iluminar las fiestas de las hadas amarillas, de banquetes reales donde se sirviesen senos de mujer en vez de copas y sangre fermentada como vino.

Porque Literatura Extranjera es algo más que un libro de crítica: muchísimo más que una revista de literaturas exóticas: es un Museo valiosísimo donde lucen sus mágicos colores las flores de regiones remotas; un Narcísismo donde aparecen sus aromas las ideas más raras y originales. El árido estudio, la investigación científica, las clasificaciones metódicas, los análisis descarnados, las presentaciones frías y de ritual están allí reemplazados por la narración brillante y artística, la investigación plácentera sombreada con ejemplos gráficos y curiosos, el examen ligero y puramente simpático, que diría Gayar, y por el amor a lo bello, a lo raro, a lo nuevo que resplandece sin segundón en el espíritu del autor. Es así que en este libro seductor no