Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-12-10 00:00:00), página 7

oleadas de ternura subían á los ojos mientras á lo lejos seguía estallando sin ruido el sonoro tañido, claro, claro como si golpeara el mazo en el cristal del cielo, y bogando tranquilo en el espacio perdida olvidada en el misterio de las últimas brumas.

La sombra empezó á descender rápida sobre la tierra; se acenutaban las lugubres penumbras del camino; en la llanura los sembrados parecían grandes fosos negros, y había lobreguez en las lejanías.

Decidimos marchar; cruzaron los arneses en un despertar lento; y, cubriéndonos, salimos al paso, agobiados, espaciado todavía en derredor por última vez una mirada larga, hasta que un suspiro brusco y grande sacudió la melancolía y partimos al galope dejando muy atrás la campana infantil que enviaba al cielo escurecer las últimas vibraciones del toque de oración.

Arturo GIMÉNEZ PASTOR.

NADA MÁS
EN UN ÁLBUM

Fué una explosión de luz: el arco iris Dibujo su silueta sobre el cielo,
Y sobre el monte distendióse un velo,
Bordado de topazos y rubí.

Los rayos fulgurantes de un sol de oro Cayeron sobre el mar dormido y quieto,
Y entre las ninfas se extinguió el secreto,
Que había en la tierra una preciosa huri.

Que sobre el cáliz de una flor sin nombre El excesivo pintor de la natura,
De su paleta toda la frescura Del color y el perfume derramó.

Y para distinguirla entre las flores,
Que forman de la vida el dulce encanto,
Entre las notas célicas de un canto Leonardita Galeno la llamó

Dorila CASTELL DE OROZCO.
Montevideo, diciembre de 1896.

DE LÓPEZ-PENHA
SOLA!
Al distinguido escritor Victor Pérez Petit.

¡Paz y silencio...! Es la tarde...
En el nostálgico azul
Prende el véspero que arde
Una lágrima de luz.

Es la hora solitaria
Que le infundió al corazón
Lenguideces de plegaria,
Remordimientos de amor.

La de otros tiempos donosa,
Flor de esperanza gentil,
Está pálida, cual rosa
De un viejo y remoto abril;

Mas en el alma sincera
Guarda aún, como la flor,
Ardores de primavera,
Verberaciones de sol.

Viviente reminiscencia
De un bien que no volverá
Es su ignorada existencia
Fe, recuerdo, soledad.

Alma viuda y desierta
De toda humana ficción,
Ha mucho tiempo que, muerta,
Aguarda al enterrador!

Es la hora solitaria,
Cuando en el mudo confín
Alza su última plegaria
La tarde que va á morir.

Ella, la flor primeriza,
Gala un tiempo del verjel,
Bajo esa luz enfermiza
Estremecerse se ve.

¿Qué extraña visión columbra,
Desde el desierto balcón,
En la creciente penumbra
Que se apaña en su redor?

¿Son las muertas esperanzas
Que idealizó la fe,
Juveniles lontananzas
Del inolvidable ayer?

Un instante... y pensativa,
De aquel antiguo salón,
Como visión fugitiva,
En la sombra se perdió...

Y del sonoro teclado
De terso y alto marfil,
Frotó el canto ya olvidado
De aquella tarde de abril

Bajo la trémula mano,
Con desalenteciente són,
Gimió el alma del piano
Un trémolo de dolor...

¡Ah la eterna, alada historia
Que sólo ha de revivir
En la efímera memoria
De un sueño sin porvenir!

Trémolo que en sí modula
Voz de extrahumana pasión,
Que en los ámbitos cénula
Como un reproche de amor.

Y las sugestivas notas
Parecen, en su gemir,
Aves que, tras alas rotas,
Buscan en donde morir.

¿Voz lejana de otros días,
De otra ambición y placer!
Voz de las melancolías,
Que nunca ha de enmudecer!

¡Resurrección misteriosa
De una enterrada ilusión!
Que torna á abrirse cual rosa
En lo hondo del corazón!

¡Celeste redrescencia!
De un ensueño virginal;
Sólo abor de una existencia,
Sola flor primaveral!

Mas ¡ay! la doliente mano,
Que con suave pulsación
Hizo gemir el piano,
Tendrá á fin su galardón,

Y no más en el teclado
De terso y alto marfil!
Brotará el acorde alado
De aquella tarde de abril....

¡Las aflicciones secretas
Para las cuales no hay voz,
Pasan como las violetas
Bajo las plantas de Dios!

ABRAHAM Z. LÓPEZ-PENHA
Colombia, Barranquilla, 1896.

PRIMAVERAL
A Fortilio Vidal Belo.

La reina de las flores, la primavera,
Su ropaje esmalta de guirnalda tiende,
Y el beso voluptuoso de la hechicera
Los colgantes racimos fuméndose y prende.

Ya los torpes trinando van en bandadas
Á cantar sus amores al bosque umbrío,
Se mecen las achiras en las cañadas
Y florecientes hojas arrastrá el río.

Ya la luna plateada suave acaricia
La verde madre selva prodigia en flores,
Y en las ramas del ceibo llora la brisa
Su canción de suspiros y de rumores.

Ya se ven en el techo de mi ventana
Los penachos violados de las glicinas,
Donde al fulgor primero de la mañana
Trinan alegramente las golondrinas.

Bajo el patio sombrío de la enramada
El camoteí destila sus limpias mieles,
Y el aura juguetona y enamorada
Se perfuma en el edificio de los clavados.

El trébol, de verduras el campo alfombra,
Se escuchan armonías en los juncales,
Y del sauzal espeso buscan la sombra
Las calandrias canoras y los zorzales.

En flor la manzanilla, brinda su aroma,
Y hay suelos de plata en la laguna,
Que le teje amorosa desde que asoma
Con hilos impalpables de luz, la luna.

¡Oh! visión de mis sueños, gentil princesa,
Bálsamo á mis dolores, luz de mi vida!
Al esmalzar los campos naturaleza,
Se agranda el cariño que en mí se anida.

Crecen la llama ardiente de mis amores
Cuando tiene cantares el bosque umbrío,
Cuando exhalan perfumes todas las flores
Y en el juncal agreste murmura el río.