Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-02-25 00:00:00), página 10

volvía, cargando en sus alas invisibles el polen fecundante, la incansable cigarrilla hería el aire con su azulado canto, entonado como un himno triunfal en loor de los amores eternos.

MATHEO MAGARIÑOS SOLSONA.

HARMONIAS

¡Dichosas las mujeres que inspiraron los amores eternos;
que en un alma leal, la pira santa para siempre encendieron;
que á su paso fugaz por este mundo, que dejaron en duelo, grabaron con carácter indeleble la cifra del recuerdo;
que á su vida feliz, las ilusiones blancas sobrevivieron;
que el amor signifió hallándolo hasta en su tumba el combustible eterno!

Ah! no importa morir cuando se sigue viviendo en otro pecho, cuando se agita nuestra propia idea en otro pensamiento!

Ah! no importa morir, pues ¿qué es la vida, que tanto la queremos?
Un pasaje obligado sobre abismos, un obscuro misterio!...

* * *

Así como el espectro luminoso emite el rayo azul para dar el color verde á las plantas, pálidas sin su luz,
el rayo verde de tus ojos bellos en mi alma penetró, y las horas grisáceas de mis penas azules las volvió.

* * *

En ondas de temura remontaba mi corazón, por fin, su raudo vuelo: era casi feliz, pues vislumbraba la escala del amor que lleva al cielo.

Mas la duda traídora que aniquila llegó á entrar en tu pecho, disfrazada, y sin quererlo horiste en mi pupila el alma que á buscarte se asomaba.

* * *

Tu alma está triste como los nimbos que anuncian siempre la tempestad; no es que la sienta llegar rugiente, pues ha pasado por tu alma ya!

Tu alma está obscurecida como los ríos que agita el ala del huracán; no es que sus olas vayan á alzarse, porque pasaron sus olas ya!

Tu alma está muerta como las plantas bajo el azote del vendaval; no es que sus flores estén muriendo, pues sólo espinas le quedan ya!

ADELA CASTELL.

La Cruz y el pararrayos

¡Quién le dijere á la piadosa enseña Calada allá en las cúpulas soberbias De las viejas altivas catedrales, Con los brazos abiertos, protegiendo Del rayo destructor las colosales Moles, de la Fe albergue y del misterio, Que al correr de los siglos otro emblema Engendró de la Ciencia, como ella Lo era de la Fe, su misma huella Había de pisar: su propio imperio Tocábase invadir, y reemplazarla En tan augusta excedente ministerial!
Durante quince siglos ella sola Negra, rústica, erguida, remata La espida del alto campanario, Sin otra vecindad ni compañía. Que el fatigado hacedor cuando llegaba Á reposar su aliento consumido En continuas ráfagas, y atrevido, Sobre sus férricos brazos se posaba.
Allí estuvo de pie tantas centurias Cual catavento impávido vigía Que desde su eminencia dominara Del panorama hasta el confín remoto: El yermo otero, la montaña umbra, El ancho valle, el escaldado soto De donde envuelta en apinado nimbo, Como quien en la sombra se prepara, Surgir la llera tempestad podrá Que su alivio y asiento amenazara. Cuando tal, por acaso, sucedía, Lanzaban sus heraldos las campanas Al aire los más lugubres tañidos Como piadoso previsor aviso Dirigido á las greñas cristianas. De que elevar á Dios era preciso, Con el fervor que la piedad inspira, Desde el templo sus ruegos y sus preces Con el fin de calmar su justa ira. Quizás haya quien crea que es mentira; Mas, lo juro, ha pasado algunas veces Que estando lleno el templo sacrosanto, En medio de fortísima tormenta, De fieles, salmos, súplicas y espanto, Una chispa cruel, sin hacer caso De cuanto en torno ocurre, al fin revienta. Cual animada de alevoso intento, Y aplasta con tremendo caletazo / La mole secular del monumento. De ahí seguramente se deriva Que en estos tiempos de tilínea y duda Hasta el templo de Dios, de ésta más viva Le llama de la Fe también se escucha Con ese aborto de la humana ciencia, Prescindiendo de su procedencia. Es judaica, budista ó protestante. Todo lo cual bien pone en evidencia Que un algo no compaña hacia adelante, Y que, Dios mediante, entre los hombres Ya no ha de haber más ríñas ni camorras Por cuestiones de credo ó dogmatismo, Desde que está admitido el afirmaor De feíta en la virgen y no corona.

Verdad evidenciada por el hecho De que de todo y todos á despecho Veamos sin recelo ni ejeriza, Allá encima de la última cornisa, Juntos y amigos como dos tocayos Al lado de la Cruz el pararrayos.

TOMÁS CLARAMUNT.

El campo de batalla

ACUARELAS URUGUAYAS

En una tarde de diciembre cálida, Tarde de luz y vida, Tarde de aquellas en que el cielo hermoso A la tierra querida Inclinarse parece fervoroso, Cual piélago el escudo aromado Con el perfume de árboles y flores, Antes que el día con su sol se ausente, Y las timbales corran á volarlo Su deliciosa frente.

Seguía yo una senda Por la margen de arroyo cristalino, Que una verde encina separaba De extenso valle, inapreciable prenda De un viejo labrador que lo habitaba; Pero tal cuadro se ofreció á mis ojos, Tal cuadro de abundancia, Que á mi caballo dándole otra ruta, Y rozando mis pies dorada espiga, Del campesino me acerqué á la estancia.

Moraban en el rancho Él y dos hijos y la vieja esposa; Y sobre el tronco del ombú gigante, Bajo su sombra fresca y rumorosa, Los huleí recostados, Cual si la lucha con la madre tierra Los hubiera vencido fatigados.

—¿Tan temprano, les dije, y ya los bueyes Y la azada dejasteis con pereza? —Esperamos, señor, me respondieron, Que venga á nuestro hogar esa riqueza; Y, al señalarme del trigal el oro, Pude ver reblandirse en sus miradas La victoria evidente De penosas fatigas, El orgullo del hombre Que debe á su sudor y al Dios del cielo El pan de su familia, Premio de sus tareas y su anhelo.

Apeéme, y tomándolo Asiento en la raíz del ombú hermoso, Gala de las encinas, Moviente cuadro contemplé dichoso, Do pintaban, grandiosas y sencillas, El trabajo y natura maravillas.

Todo en descanso dulce Reposa ante mis ojos: El arado y el yugo recostados Al cerco de altos postes, De verdes ramas por do quieran brotados, Jornaleros parecen contemplando Su labor convertida En el grande trigal, que va corriendo Del rancho hasta el arroyo En oleadas graciosas, Y vuelve luego á remontar el llano Como á inundar en su corriente de oro La casa del paisano.

Allá, cerca del horno Que curvilínea en panes la dorada espiga, Yacen azadas, picos y rastrillos Sobre alfombra de trebó y de ortiga, Como obreros saludados que se duermen Rendidos de fatiga.