Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-06-10 00:00:00), página 11

tisficia el presente; volaba hacia el porvenir; filósofo, quiso rasgar el velo que oculta los misterios insospechables de Psiquis; creyente, no dudó de sí mismo, aunque esté, persuadido de que el éxito no será inmediato; artista, persiguió su gran quimera, el Ideal, que cuando se cree alcanzado huye á lo lejos como esos palacios de encantamiento que forjan las nubes en el horizonte brumoso, ó se precipita de golpe en una tumba.

¡Ya descansa en ella el poeta de las sublimes elegías!

¡El esquife gallardo sobre el que cruzó á ver las despobladas el océano de la duda y salvó la tempestad de las pasiones queda encallado, allá, en los arrecifes de la costa!

Saludemos el recuerdo del extraño ser, que se asilo deliberadamente «en la isla del inmortal Enseñamiento» de quien amó con tanto amor al Arte; celebremos la perseverancia del Lírico insigne, adorador fanático de una diosa que entre nosotros no tiene altares, é inclemencias repetidamente ante el hombre que, después de haber probado todos los gozos y todos los sinsabores de la vida, se alejó para siempre de esta miseria tierra,—desderrado ciudadano de un Versalles ideal—yendo á buscar quizá, en su seno, como el malogrado Luis de Bavierra—el rey loco—en el fondo del lago, la suprema visión!

Luis BERISSO.

ROMANZA DE LA NOCHE

Hora de los misterios: llega el nocturno Cortejo de las sombras; ya taciturno, En busca de las ruinas, pasa el murciélago, Y arriba, en el espacio, rueda Saturno Como bajej errante del alto piélago.

Bajo la astral penumbra sueña el poeta, El peregrino pájaro, que sus amores Evoca en la callada noche secreta, En el parque risueño donde las flores Dialogan con la brisa que gime inquieta.

Solo con las creaciones de su delirio, Solo con sus tristezas soñando avanza; Cual mágico brillante cintila Sirio, Y le parece el astral fúnebre cirio Alumbra el tumba de su esperanza.

Intarroga á los astros, triste, muy triste, Como Hamlet en la fría tumba de Ofelia: —Reina de luz que al cielo rauda ascendiste, ¡Oh flor de las alturas! ¡cuánto viste La estrella de mis noches, la blanca Celia?

EL ASTRO

Envolvió el polvo de oro de nuestros rastros, Poeta que en la negra duda vacilas, Su cuerpo hecho de anorcas y de alabastros, Y bebieron fulgores todos los astros En la fuente de fuego de sus pupilas.

EL POETA

¿No viste en el misterio de los jardines Melancólico lirico, lírio sin mancha, La hermana de las rosas y los jazmines, Pura como los ángeles y serafines, Alba como la nieve de la avalancha?

EL LIRIO

Humiandolo el orgullo de las corolas, Vuelta la faz al cielo, pálida y mística, Pasó como una blanca visión artística Por las sendas floridas, tristes y solas, Irradiando una extraña luz encarnísta.

EL POETA

Caricia de los Silfos, floral aliento, Brisa que entre las ramas trémula giras, Y con énfico ritmo toma aspiras, ¿No llevaste en tus alas su dulce acento, Eunívila de las harpas y de las tiras?

LA BRISA

Poeta que meditas entre las frondas, Y en la callada noche tu pena exhalas Rimando en su misterio tus quejas hondas, Yo ondulé de sus rizos las hebras blondas Y sus suaves suspiros llevé en mis alas.

EL POETA

Dadme vuestros perfumes, vuestros fulgores, Vuestros marmullos, brisas, astros y flores, Que besasteis su regio cuerpo de diosa, Modelado con pétalos de lirio y rosa. Para el mágico idilio de los amores!

Sueña el barco; en el parque donde sus huellas Imprimió el ángel blanco de sus querellas, Se verguen las magnolias, verdes pirámides, Como sombras envueltas en largas clámites Meditando á la lumbre de las estrellas.

CARLOS ORTIZ.
Buenos Aires.

Á Crisóstomo Gorordo

El triunfo de la crápula, Gorordo, La ducha de la miel y de la fruta! Al justo y bueno, siempre la cieuta; Desdén al pobre, en tierra como á bordo.

Respetado el patrón, el lleno, el gordo, El hartazgo que sobre el hambre eructa, Y el miedo y la codicia en la disputa Que obligan á callar y hacerse el sordo.

Y dale á cada rato con que el mundo, Repitiendo la frase majadera, Es el valle de lágrimas, me dices;

Un maldecido callejón inmundo, Que mejor es cruzarlo de carrera Ocupado en taparse las narices.

ANTONINO LAMBERTI.

Lejanías

Á Andrés A. Mata.

Me ordenas, bella amiga, te escriba algo al crepúsculo, cuando el sol en su clámide de púrpura agoniza en un mar de nácar encendido, cuando las distancias toman un tono azulado y la niebla prende sus filigranas grises en los calados de las iglesias. Bien bella es la hora en que atardece:

hay un reconocimiento de alma, una comunidad de sentimientos; se siente uno bueno, puro; parece que la tristeza del silencio es como la absolución de nuestras locuras; hay invocaciones religiosas, y se rememoran las oraciones de niño, cuando el padre agrupaba á la familia cerca del gran cuadro de la Dolorosa para desgranar las florecillas místicas de la piagaria, mientras el toque del Ave María desfallece leno como un quejido, bendiciendo al pasar las cabezas inclinadas ó dulcificando los oídos del que en el lecho revuelve las penas del alma ó sufre las miserias del cuerpo.

Esta es mi hora de quimeras: ante mi ventana se alza un hospital de piedra color de sicira, con su techo de pizarra que azulea al último beso del sol, circundado de un alto muro rojo por donde trepan, agarrándose á los salientes, largas enredaderas que van en verde tropel á humear por las enormes ventanas de vidrios lisos, hasta subir la más intrépida cerca del caño que avanza su grifo punzante como la cabeza de una serpe irritada, y ofrece raro contraste el abrazo carinoso y fresco del césped riente y el color serio, tristón y en trochos ligubre de los altos paredones.

Por encima de todos los tejados se retuercen columnas de humo, que van en espirales formando caprichosas aristas ó figuras no humanas; y alla abajo, el río como ancha cinta de azogue, lleva los barcos de veleímenes confusos cual mariposas chinas, y un vapor blanco pita triunfal entre los lanchones de carga que débilmente arrastra la corriente.

Viene las quimeras á modelarme paisajes sonados, en colores brillantes; trozos de cúpulas de basílicas gigantescas; arcos de puentes que unen montañas de nieve; escañas de tabernas en plenos barrios de artistas; tristezas de cabalozos de criminales sublimes; romanzas y valse que cantan las novias; y toda paso, todo vive como definido entre la niebla, y todo se diluye en la sombra que va obscureciendo los verdes de la enredadera del hospital vecino, por donde se ven cruzar las siluetas de las enfermeras, como mensajeros de consuelo para los que sufren en sus melancólicas camitas, ó se siente la campanilla anunciadora de que alguien se fue lejos del mundo en un suspiro del crepúsculo.

Ya ve V., mi bella amiga, que el crepúsculo es mi lira de tristezas y recuerdos, á esa hora suben las plegarias para mis muertos y se amontonan los duendecillos de la neurosis.

Pero, en tanto que la noche cae, se encienden las vitrinas, se inunda el boulevard; cruza el joven de frac, sonríe la chiquilla más pintada, escudriña la vendedora de amores, y hasta una pordiosera cuyas timonas han alcanzado una buena cifra se atreve á melopear desenfrenadamente los restos de una canción.

FRANCISCO GARCÍA CISNEROS.
New York.