Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-12-10 00:00:00), página 3

Dejando que en el campo de la lucha
Festeje su victoria la ignorancia.

Como innumerables estros se obscurecen
Cuando domina la invernal borrasca,
Y en la tierra, que duerme, helado viento
Todo con fuerza destructor arrasa,
Pero así que se calma la tormenta,
Y despiertan las auroras de bananza,
Brilla sonriente la tranquila luna
Espaciando, más suave, su luz blanca.

Así son los eclipses de la idea
Cuando la fuerza á la verdad maltrata,
Queriendo hacer que la conciencia libre
Se convierta también en una esclava;
Porque tres los desmanes de la fuerza
Se vislumbran celestes alboradas,
Anunciando el pasado temeroso
La derrota final de la jornada.

Cuando Jesús el reino de los justos
Profetizaba en épocas azotadas,
Enseñando á los hombres oprimidos
La absoluta igualdad de nuestras almas,
Pretendieron los Césares romanos
Abatir entre sangre sus palabras,
En los circos infames que de Roma
La triste decadencia proclamaban.

Pero Cristo triunfó. La cruz del mártir,
Que en el monte Calvario se destaca,
Hoy extiende sus brazos amorosos
Sobre el mundo que otrora le execrara;
Y los hombres creyentes se arrodillan
Á los pies de la imagen sacrosanta,
La cual une felices las naciones
En el lazo común de una plegaria.

Todas las pensadoras que en sus éxtasis
Han engendrado ideas soberanas
Que envuelven el cadáver del pasado,
Del olvido en la fúnebre moratoria,
Han subido del Gólgota á la cumbre
Y han llevado en la mente veneranda
El estigma cruel con que las turbas
La noble frente de los genios marca.

Todas las hestambres de la historia
Son luchas de la idea siempre en marcha,
Hasta que al fin de la horrorosa liza
Entre ondas negras el error naufraga,
Mientras el sol de la verdad triunfante
Su bello disco en el azul levanta,
Y desde lo alto de su regio sollo
Féligida luz en la razón derrama.

JOSÉ SALGADO.

REVISTA LITERARIA

RESUMEN.—RECUERDOS DE LA TIERRA, por Martíniano Leguizamón;—RISA AMARGA, por Osvaldo Saavedra;—CROQUIS DE ITALIA, por Francisco Soto y Calvo;—SENSACIONES DE VIAJE, por M. Díaz Rodríguez;—CROMOS por Abraham Z. López-Penha.

Mucho asunto es este, el que me ofrecen los libros que, desde distintos países, me han remitido sus respectivos autores para el poco espacio que dispongo en esta revista, y, lo que es peor, mucho y de muy buenos tendrá que dejar de decir viéndome obligado, como lo estoy, á consagrarme en conjunto menos renglones de los que se merecen cada una de esas obras por separado.

Pero, ¿qué vamos á hacerle? No todo sale al paladar, y siempre, en la mejor de las ocasiones, resulta que, teniendo el cerebro repleto de gratísimas ideas, no acertamos á traducir la mitad de ellas. Yo, por ejemplo, tengo ahora frente á mí mesa de trabajo, en la estantería, toda una notable falange de libros que me han llegado del extranjero, de los cuales quisiera hablar á mis lectores porque me han sugerido ideas más ó menos originales y porque me han prestado fortísimas emociones. Ahí está Tobí, una novela del literato argentino Carlos M. Ocantos; Rajo Relieves, un bonito tomé de versos del parnasista Leopoldo Díaz; Grandezas, de Pedro G. Morante; Las Campanas y Proistas y Poetas de América Moderna, de Pedro Pablo Figueras; La suprema voluptuosidad, de Enrique Gómez Carrillo; el Almanaque Sud-Americano, de Casimiro Fricto, que es un verdadero álbum artístico y literario; Estudios filológicos: la x antes de consonantes, de Fidelis P. del Solar; Las noches del Puntón, de Eduardo Blanco; La Naturaleza; Constelaciones, de J. Rivas Groot,—y todavía un gran montón de libros y folletos que fuera cansado enumerar. ¿Y cómo hablar de todos ellos, si de cada uno podrá decir muchasísimas cosas, toda vez que esas novelas, poemas y estudios literarios ó filológicos representan algo más que un sencillo esfuerzo por parte de sus autores, un trabajo árduo y meritorio, cuando no verdaderos esmaltes y camafeos de sublimes valor artístico? ¿Cómo resignarse á trazar en breves líneas, en apurados conceptos y abreviados juicios, las muchas y muy buenas ideas que cada uno de los volúmenes sugiere, si no escapa á nuestra conciencia hacerlo es cometer una verdadera herejía literaria? Queden, pues, para mejor oportunidad que, seguramente, ha de presentarse algún día, y entonces indemnizaremos con creces á los autores que hoy, por fuerza, tenemos que pasar en silencio; y, entretanto, vamos á ocuparnos de los que hemos enumerado en el resumen de esta revista.

El libro del doctor Martiniano Leguizamón es un libro esencialmente americano. En él encontramos, más que en cualquier otro de su género, ese sello indeleble del sentimiento de la naturaleza que sólo han logrado estampar en sus obras los más claros talentos de América. Y aquí está todo el mérito de Recuerdos de la tierra. Su autor no se ha revelado, en los diversos boletos que componen el libro, un simple copista de su tierra, más ó menos feliz; no se nos ha mostrado como un observador vulgar, de esos que escriben con frases hechas y nos retratan un tipo según un molde preestablecido. Martiniano Leguizamón es algo más que un cincelador de bustos canteros, es algo más que un pintor de la tierra, de Entre-Ríos, es algo más todavía que un cuentista donoso ó que un historiador divertido y al que se lee por la gracia y soltura de su estilo; en él encontramos al verdadero temperamento artístico,—al porte que siente la naturaleza y sabe hacernos sentir á nosotros, los lectores. Su fino y delicado espíritu, observador y á par vibrante, que rueda silenciosamente al través de las páginas del libro, reflejanos, á la manera de un bien bruñido espejo, las encontradas emociones que le han sacudido,—por manera que sus paisajes adquieren inusitada vida, reverberando sus propios colores, exhalando hasta sus mismos perfumes de trébol y de tomillo, y sus hombres se alzan del cuadro para acercarse á hablarnos con su misma voz, con sus propios ademanes, con todos los detalles que les presta la misma realidad. Y este mágico efecto de hacer vivir la naturaleza y sus hombres no es logrado, como queda dicho y queremos repetir ahora, por un estilo brillante y evocador, pues que el estilo del doctor Leguizamón no tiene tales cualidades ni es cuidado, á veces, ni pretende ser poético, sino por el sentimiento de la realidad que diríase está infiltrado en el ser del escritor.

Cuando veamos representar el drama Calandra ya en esta misma idea nos retoza- ba en la cabeza y seguíamos, sin alabanza, que quien tales cuadros diseñaba, quien tales hombres hacia moverse y hablar, tenía forzosamente que haber no sólo visto, sino amado aquellos cuadros. Y si en el drama de Leguizamón vive y palpita la vida de la realidad al extremo de que el espectador, sin esfuerzo alguno por su parte, se olvida del convencionalismo que entraña el teatro, ¿qué no sucederá en este libro Recuerdos de la tierra, donde la misma composición de la obra facilita la tarea del escritor?

Una impresión, puramente personal, facilitará acaso á los lectores la comprensión de todo el alcance de mi pensamiento. Los que hemos vivido algún tiempo en el campo,—y entiendo decir, no aquellos que pasan en el tres ó cuatro meses por via de recreo ó para mejorar su salud, sino los que viven en el compenetrándose su vida, sus usos, costumbres, etc.,—sabemos cuál es la más alta y saliente impresión que nos deja en el espíritu por largo tiempo, tal vez para toda la vida, esa vida campesina: es una impresión de dulcísima tristeza originada por ciertas causas distintas. La soledad inmensa de los campos, la calma infinita preñada de alegrías infantiles que derrama el amanecer, las abrasadoras y enervantes horas de la siesta, la poética tristeza y suave melancolía del anochecer, los usos tranquilos y sencillos de la vida campera, sus gozos serenos y casi paradisíacos y sus penas suaves e inenarrables, la voz, los gestos, los ademanes perezosos, acompañados, de sus hombres y mujeres, y, sobre todo eso, el vago sentimiento de las fuerzas y grandezas de la Natura que, en el espíritu cultivado, se manifiesta á cada paso en los detalles más pueriles,—en el arroyo que surca la pradera, en los árboles centenarios quemados por largos soles, en los cantos de los chajáes y calandrias, en las noches obscuras iluminadas por la Cruz del Sur, en la ignorancia y supersticiones del gaucho, en las cuevas de las nutrias,—doble- gándolo y mostrándole su propia pequeña