Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-08-25 00:00:00), página 8

Como el blandón que alumbra un ataúd,
Recordando que hay muertos que triunfan
Como el cadáver del romano César,
Muestra al pueblo el cadáver de la patria
Y sube la cívica vela.

En busca de venganza, noble Orfeo,
Sepultaste entre fuegos de metralla,
Y sens, gigantescos en tu deseo,
Hagido y luz, como velón que estalla!

Proclama tus ideales serenos,
Y en el pueblo, ese bloque abandono,
Mueve el círculo de fuego de tus cantos
Y escucha en él tu porvenir sonido!

Las almas son como la blanca espuma
Que revienta al chocar en los peñones:
Cuando es mucho el dolor que las abrasa
Fugiturn en brillantes explosiones.

Marcha a las lides con altivo orgullo
En busca de la tumba ó la victoria...
La muerte entrebre el inmortal capullo
De la rosa espléndente de la gloria.

No temas nunca á la calumnia ingrata
Que llegue á tu existencia fulgurosa...
Cobra bellezas de solor de plata.
La flor en que se mece la balsa!

Y puesto que conservas aún la huella
Del fuego de tus padres espirituales,
Torna tu alma en flamígera centella,
Como diosa con túnicas de soles!

Infracciones de leyes nos acusan.
Hay, pues, de esas negras podredumbres:
En los fangos las águilas no posan
El ala que las lleva hasta las cumbres!

La corrupción en su trabajo eterno
Ha viciado este mundo americano...
Vale más darle aspecto de un infierno,
Que dejarle su aspecto de pantano.

Los pueblos son como el cristal de roca
Que de piedra una liria de chispazos,
Cuando, al rodar entre granitos, choca,
Y deja luces al dejar pedazos!

¡Arriba el pabellón aquel que inicia,
Cuando el pueblo lo eleva ensordecido,
La ondulada melena que se agita
Sobre el cuello de un león encuadre!

¡Alzado, hermanos! que no toque el suelo.
¡Los gloria siempre bañase funerariamente!
Que lo aboguen los héroes del cielo,
Y no los mismas de los patrios votos!

Qué importan los bramidos que lance la camalla?
Los jóvenes boscajes al viento que estalla,
Resisten con más fuerzas que un bosque secular;
Y el cóndor de los fieles anhelos populares
No busca las montañas de nieves seculares:
Buscan el ardiente seno del tembloroso cráter
Que está por reventar!

GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

LOS MODERNISTAS

BASILIO YAKCHAKOF

En aquel momento supremo, la fiesta estaba en su mayor esplendor. Un alegre vals arrastraba en los torbellinos de sus acordes á las numerosas parejas que llenaban los amplios salones. La felicidad más completa parecía batir sus alas impalpables sobre las sienes de los jóvenes desposados.

De pronto, alguien se aproximó al novio y dijo al oído que le esperaban unos caballeros en la puerta de calle, y Basilio Yakchakof, sin que lo notaran sus convividos, en traje de etiqueta, abandonó los salones. Tres empleados de la policía secreta de Moscow le esperaban en el vestíbulo, y al verle aparecer, le rogaron con amabilidad que se dignara acompañarles para diligenciar un asunto urgente. Yakchakof no quiso asistir á la joven desposada y á sus parientes, pues sin duda se trataba de una equivocación, y, lleno de confianza, abandonó la casa que en aquellos instantes irradiaba con torrentes de luces y armonías.

Pero Yakchakof no volvió. Apenas descindió del carruaje, fue encerrado en una celda obscuro y fría donde, angustiado y febrilmente, pasó su noche de bodas. Al día siguiente, al iniciarse el sumario, supo recibir la causa de su arresto; se le acusaba de complicidad en el atentado de asesinato vertido contra el Czar Alejandro II.

La torpe e injusta inculpación le indignaron. Cuando los nihilistas Gubachof y Kibichich asesinaron al Czar Alejandro II, hacía pocos meses que Yakchakof terminaba sus estudios en la Universidad de Moscow, y desde entonces hasta hace un año y medio aproximadamente, había vivido del producto de sus lecciones privadas á señoritas y damas de la aristocracia. No se dió jamás á la política ni conocía nihilista alguno ni se preocupó del crimen contra el Czar. ¿Cómo podía, pues, inculpársele?

El empleado de policía no escuchó sus protestas. Puso ante los ojos del desventurado profesor ruso una carta de Kibichiches en la cual le pedía al entonces estudiante el objeto ofrecido... Yakchakof recordó entonces que el tal objeto era un sobretodo que prometiera á su amigo; pero en aquella fecha, ni él sabía que Kibichiches fuera nihilista, ni éste mismo, tal vez, soñara en fabricar las bombas que asesinarían al amo de las Rusias. La carta había sido olvidada en un sobretodo que Yakchakof regaló al encargado de la casa en que vivió de soltero. Pero, ¿cómo probar todo esto á los dos años de la ejecución de Kibichiches?

No se oyeron sus palabras; no se le aceptó defensa alguna. El desdichado fue conducido otra vez á su celda, de donde salió para ser trasladado á las minas de plomo de Nerchinsk, en la Siberia, habiéndosele conmutado magnánimamente la pena de muerte por la de trabajos forzados á perpetuidad.

Por más de dos años, Yakchakof sufrió las horribles torturas del presidio siberiano: el kaut y el mineral de plomo fueron miando rápidamente su organismo, y en ese breve espacio de tiempo envejeció al extremo que, no teniendo más de 30 años, parecía un nonagenario. Cuentan su amigo Baikalief y otros de sus compañeros de infortunio que lograron evadir, que todas las noches despertaban aterrorizados con los sollozos del infeliz Yakchakof, inocente, lloraba á su novia y á sus padres, de los cuales no había podido despedirse. Sus amargas, sus dolores, sus sufrimientos, su inmenso desconcierto, contados por la noche en unos pedacitos de papel que recogía al azar, húmedos con sus lágrimas, borroneados en francés y en latín con pedacitos de plomo... Esos papeles que confió á un joven su compañero de cadena, Baikalief, son esas cartas tristísimas, impregnadas de un dolor inmenso e indescriptible, que acabó de leal través de las lágrimas de mis ojos y con una angustia mortal en el corazón. De esas cartas, publicadas bajo el común título de Las mil risas de la Siberia, y que son la más terrible acusación contra el poderoso trono de los Czares, voy á hablar ahora.

¿Qué grande, qué inmensa, qué inenarrable impresión la que subyuga el espíritu al concluir de leer esas cartas del profesor Yakchakof, condenado á trabajos forzados á perpetuidad por un amo despiadado y omnipotente, y sepultado allá en el fondo de la Siberia cuando el sol de la juventud y del amor se alzaba recién sobre el horizonte de su vida? Y una duda amarga y terrible á la vez, una interrogación sombría y espontánea surgen en el cerebro, dominándonos y aturdíndonos: ¿estará condenado el pueblo de Pedro el Grande á devorar sus propios hijos cual nuevo Saturno? —¡llegará, acaso, una hora en que los humildes de la tierra despierten al grito de guerra que lanza hoy la inteligencia rusa?, como llaman por allá el nihilismo, y vayan á romper sus cadenas contra el trono de grano de los Romanos?

Esa duda y esta interrogación nacen espontáneamente en el espíritu así que un libro cualquiera escrito en el gigante imperio de los Czares llega á nuestras manos. Cuando vemos al mártir Tchernichewsky, el autor de la novela: ¿Qué hacer?... á Herzen, el de ¿Quién tiene la culpa? á Dostoyevski, á Turgeniev y á diez otros hombres de lo más selecto e inteligente de la Rusia contemporánea, arrancados de sus hogares para ser hundidos en las moribundas minas de la Siberia, no podemos menos de dudar de ese poder absoluto e implacable que ahorro el pensamiento y decreta la muerte civil del ciudadano á fin de mantener la propia vida. Hasta el día de hoy los gritos de independencia han sido ahogados en ríos de sangre ó apagados entre las oscuridades de fúnebres de la Rusia asiática, y los Herzen y Bakounine, Karakosof y Sofía Bardina, Cholvieff y Vera Chachulikos no han logrado conmover el trono poderoso de las Rusias con esos fieros atentados contra el general Trepof, el príncipe Krapotkine, el jefe de policía de Pietrowsky, el coronel Knopf, el oficial Heyking y hasta contra el mismo Emperador. El revólver y el puñal, y hasta la bomba de dinamita que hoy está llena entre las patas de los caballos del carruaje de su general y otro día hace volar el comedor del Palacio de Invierno del Czar, son las armas de que se valen los nihilistas; pero á su poder escondido y terrorífico, el amo del imperio moscovita opone su suyo, no menos terrorífico y salvaje. La lucha está empeñada, lucha cruenta y sin cuartel, mas á pesar de sus resonantes estallidos, el labriego y el mujik duermen pesadamente aún como dice aquel Nejdanoff de una de las más bellas novelas rusas. Y, precisamente, en este indiferentismo, en este culpable abandono de sus derechos, en este olvido de sus propios intereses que hacen el mujik y el labriego, es que debemos buscar