Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-02-10 00:00:00), página 13

Y de las tiernas, prósperas naciones
Que, desde fría Alaska
Hasta el suelo cariblanco del Polo,
Alienan en el mundo americano,
Al quebrarse los fuertes espinos
Del armazón de antiguo coloniaje,
Que pesaban, sacrificios baldíos,
Sobre la pobre esclava meritoria.
Como fulgurina lápida mortuoria,
Nace un himno, relámpago que exclama,
Como nota inmortal que en alto vibra:
¡Salve, América madre! ¡ya eres libre!

JOSÉ SALGADO.

Lo que no muere

Luz y sombras, flores y espinas, tempestades y calma: tal es el contraste que ofrece la naturaleza. Risas y llanto, tristezas y alegrías: tal es el orden abrumador de la existencia. Las primeras impresiones hacen al alma, y la vida corre por el cauce abierto por ellas. Imposible nos será olvidar las caricias de aquel ser que vela nuestra existencia, que sueña con nuestra dicha y se sacrifica por ella. En cualquier época, en cualquier circunstancia, la madre reúne en sí la más pura dicha de nuestra vida toda. Se la necesita en la felicidad y en la desgracia. Un día calculó un navegante nueva vía para el viejo mundo, y una reina cooperó en esta obra. El cálculo pertenece á Colón, la cooperación á Isabel de Castilla. Del cálculo del uno y del impulso alentador de la otra, nació la América, el más legítimo orgullo del planeta. Allí estaba reservada otra madre, y sus hijos sintieron desde aquel día agitarse en sus pechos un sentimiento hasta entonces desconocido. Madre y patria: ¡ahí dos ideas que encarnan en sí los más bellos ideales del hombre. Una fuerza invencible nos arrastra en pos de estos ideales. Si el eminente filósofo, el poeta místico, el orador elocuente, no llevaran la intuición bellísima de cumplir sus sagradas misiones impuestas por fuerzas desconocidas, ¿cómo verían, al través de las sombras que les circuyen, los deberes sagrados de ilustrar á los pueblos? ¿Qué valdrían sus disertaciones psicológicas? ¿Qué sus cadencias sacras? ¿Qué sus elocuentes peroraciones, llenas de ardoroso fuego? ¡Sí, hay un sentimiento bellísimo, íntimo, inmenso, que nos lleva hacia una de esas madres: el amor patrio. El amor patrio es una religión; para vencer con él se necesita el triunfo de la fe antes que el triunfo de la fuerza. Existe un libro único en el que leemos siempre, cuya lectura nunca nos cansa y que moriremos antes de haberlo leído por completo: es el libro de nuestros propios pensamientos. Existe otro cuya lectura nos hace levantar con placer la frente agobiada por la fatiga y en el que reflejan las olas de la vida pasada que han manado del corazón; que nos entristece á veces pero que también nos reconcilia con la humanidad: es el libro de los recuerdos. Repasemos sus hojas, leamos aquellas consagradas á los pensamientos más queridos. Habrá juegos de luces y sombras en estas palpitaciones, que se trasladan con la palabra viva del corazón al oído, sin otra ayuda que la serena memoria. ¿Qué importa?... Abramos ese libro, y detengámonos en la primera hoja: una figura llena de majestad aparece á nuestra vista. Es una mujer en cuya frente hay algo de sublime; su cabeza la cubre un gorro frigio; su mano sostiene una insignia: aquella que ha servido de palo sublimé á nuestros héroes y de sudario glorioso á nuestros mártires. Esta hoja está perfumada por las flores del sacrificio.

Al leer la segunda, algo así como un envío de consuelo parece desprenderse de ella: allí están las creencias respetadas y favorecidas, las industrias protegidas, el crédito del país garantizado, la paz asegurada y el viento del progreso pronto á conducir la nave de la nación al lugar que le espera entre las naciones del mundo: he ahí lo que contiene la página de la Libertad. Continúen... El símbolo de la gloria circuye con sus verdes ramas esta página, en el centro de la cual la gratitud de un pueblo grabó los nombres de aquellos que salvaron á la patria agonizante en el mar de la esclavitud. La estrella afortunada de América alumbró una cuna dichosa en las colinas de Misiones. Allí dormía sobre una alfombra de trubel un tierno niño arrullado por los murmullos de un río inmenso. En medio de aquel concierto de armonias suavísimas palpitaba aquel corazón. El ambiente que allí se respiraba era el de la libertad acariciando la primera aurora de un héroe americano. El nombre de ese héroe está el primero en esta página. Detengámonos ahora en esta otra hoja luminosa: de esta grabado el nombre de ese pedazo de tierra argentina, dos veces bendecida por la mano de Dios. Allí está palpitante la serena virgen y florida con sus paisajes y sinfonías, la suave brisa que desciende al caer el sol, parecemos sentir como una respiración tranquila. Allí está patente el poema de la Naturaleza, con la grandeza de su conjunto, poema al cual se une otro no menos bello: ella despunta las históricas reminiscencias, y aparecen los hombres y los hechos en este desfile lejano sin que el tiempo haya borrado un solo de sus detalles. Por una extraña creencia se toma á Belgrano, en esos momentos, como hijo de Tucumán, y se le bendice en secreto cada vez que se nombrá el campo de las carreras donde quedó sellada nuestra independencia para siempre. Belgrano vive allí en el libro y en el alma, y, como se ha dicho, hasta en las sombras que lentamente bajan á la ciudad dormida para besar la tierra de las victorias pasadas. La imaginación continúa repasando sin orden, sin calma, sus mejores hombres, tal vez con ciertos arrebatos íntimos, como si la memoria obedeciera á la marcha rápida de una locomotora. Pero vamos más á prisa, que el tiempo es breve. La mano se resiste á doblar la siguiente página enlutada, y el corazón se oprime al leerla. ¿Qué fecha contiene? ¿La de una época de tempestades políticas llena de crímenes, errores y venganzas, cuyas proyecciones de sombras en el cuadro de nuestra vida nacional hacen resaltar mejor sus partes iluminadas por la gloria. Doblémosla y tratemos de olvidar... Sólo es grande la virtud, lo demás pasa. Los que hoy degradan á la patria, el oprobio del historiador lapidará mañana sus frentes. Si nos dijieran que puede volver esa época, levantemos alta á nuestra cabeza libe- bre. No, la libertad no es una dádiva, es un derecho y un deber que jamás faltará á un pueblo que esta vigilando los medios de defenderlos! Fijemos ahora nuestras miradas en esta última hoja donde se encuentran los proyectos para una época que vendrá. Vendrá sí, con sus amplios horizontes de nueva luz, con sus modernos héroes formados en la escuela del deber, teniendo por base un pasado glorioso, un presente que deja escapar fugitores de bienestar, y entre el estrépito de la libertad, que parece que agobia porque comunique, nace una idea, se levanta un pensamiento que borrará las huellas de dolor y sangre que va dejando la humanidad en su penosa carrera. Rodean á esta página las flores del progreso y las guirnaldas de la esperanza. He ahí la página del porvenir!

¡Hombre! Eres la luz que alumbras á tu patria; no te apagues... Tal vez llegues á brillar como un imán fuerte; pero si las ideas de tu cabeza delante han de iluminar los horizontes de la patria con resplandores de incendio... ¡apágate más bien!

Todo pasa, todo se desvanece, todo muere; pero hay algo que triunfa de ese anciano eterno devastador de la inconstancia. El cuerpo del que tanto nos orgullecemos no es más que un deleznable vaso de miserable arcilla que guarda á la alma, compañera de la inmortalidad. Lo que grabemos en ese vaso fragil llegará á desvanecerse como la nieve á los rayos del sol; lo que se grave en lo que el encierro es eterno... ¡El amor patrio no vive en la vida de la materia: vive en la existencia del alma. ¡El amor patrio no muere!

ANGÉLICA COMBES.

Buenos Aires.

TROPICALES PARA TU ÁLBUM

En tu álbum mis versos serán mariposas
Que en giros extraños, con luces preciosas,
Dirán fólices un himno de amor,
Con esos acentos
Con esos gemidos
Que son en la brisa serenos latidos,
Que son en la estrella brillante fulgor.

Y á tu oído de nieve, plegando sus alas,
Que así con su voce tus fulgidas galas,
Tus rasgos de diosa, no puedan manchar,
Diráte los sueños
Que pueblan mi mente
Cuando tu recuerdo se eleva fulgurante
En mi alma, cual la hostia en el sacer altar.

Diránte el cariño que llena mi alma,
Que es toda mi vida, mi más dulce calma,
Mi cielo, mi gloria,
Mi Dios, mi existir;
Que tú eres la sola visión que me encanta,