Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-02-10 00:00:00), página 3

pacio,—es cierto, lo decía hoy yo mismo,—es infinito; pero el pensamiento humano también lo es. Mira siempre, mira. ¿No ves des- cender á ti los cielos para entregarte sus misterios? ¿Pues ¿a qué te dientes? Adelan- ta el pie, marcha aún. Jesús le dijo á Ahas- verus: «Anda anda.» Prosigamos, pues, el viaje; que si el espacio no tiene límites, el pensamiento tampoco lo tiene.

—Pero, y el tiempo, maestro?—dijo muy bajo Tiek.

—¿Quién habla del tiempo? ¿Existe aca- so? ¿Para qué queremos el tiempo? La fuer- za y la materia son las que existen única- mente. El tiempo es una abstracción está- pida. El espacio no es más que una función de la fuerza, y en el que se desarro- llan y suceden las acciones humanas. ¿Para qué el tiempo? Existirá y le ruedaremos por la rotación y traslación de nuestro planeta. Pues entonces ya no es el tiempo ni los años ni los días ni las horas de Júpiter. Y allí donde no hay astros, en el vacío, en el éter, ¿qué es allí el tiempo?...

El profesor Heiberg se había animado po- co a poco. Su voz tenía modulaciones ex- trañas; sonidos roncos ó metálicos, débiles ó potentes. La extraña lucecilla de sus ojos parecía acrecerse, y daba á aquel rostro frío y sereno un aspecto de inspirado.

—Mira, mi querido Tiek, Napoleón bo- rró una palabra del Diccionario: la palabra imposible; ¿quieres que nosotros borrémos otra? ¿Lo último? ¿Qué te dice, á qué sue- na esa voz? ¡No es algo así como nada! ¿Y tú concebes la nada aquí y allí y en todo el es- pacio donde la vida palpitá y se estremece?

¿Quién podrá decir no hay más el? ¿Quien dirá al hombre: éste es el fin de tu exis- tencia, la última palpitación, el postér- hecho de tu vida? ¿Existe la muerte? ¿Y en la misma muerte no hay una manifestación de fuerza? ¿La muerte no engendra la vida acaso? Y ...

El sabio doctor fué bruscamente inte- rrumplido en su discurso por un salto del carruaje y un grito del cochero. El cupé se había detenido y algunas personas le rodea- ban. Tiek bajó una ventanilla y miró.

Dos hombres, bajo la lluvia torrencial, re- tiraban de bajo las ruedas del coche á una pobre niña mendiga. Tenía la cabeza des- trozada y lleno de sangre el pecho. El barro de la cal se salpicaba con enormes lamparo- nes su andrajoso vestido. Sus cabellos ru- bios, completamente empapados por la llu- via, estaban también cubiertos de lodo y sangre. Daba pena aquella miseria, aquel harapo humano brutalmente deshecho por las ruedas de un carruaje, entre el aguacero y el cielo.

El profesor Heiberg y el alumno Tiek descendieron apresuradamente. El grupo de curiosos aumentaba poco á poco, sin hacer mucho caso del agua que caía á torrentes. Condujeron á la pobre niña á la farmacia más próxima; pero estaba muerta. Sus ojos azu- les, desmesuradamente abiertos, tenían to- davia como un sello de pavor. Sobre su pe- cho, una medallita con una virgen pendía atada á una tirilla mugrienta.

Heiberg y Tiek salieron lentamente de la botica. El maestro iba callado, muy pen- sativo. Tiek había apuntado en su cartera la dirección de la casa de la infeliz mendiga y caminaba al lado de su profesor.

El agua caía, caía sin cesar, chocando contra las piedras de la calle con su can- tena adormecedora. Los alambres del tele- fono állí arriba, en el aire, silbaban con lar- gos lamentos. La oscuridad se hacía más densa.

—¡La selección natural!... ¡La lucha por la existencia!... —murmuró el maestro— ¡sabes tú, Tiek, lo que importa á la natura- leza esta muerte de la niña mendiga!... ¡Pues oye: lo mismo, exactamente lo mismo, que la muerte de esos microscópicos insectos que, sin verlos, pisamos al caminar so- bre el césped....

Y el sabio, sin dejar de serlo, enjugó una lágrima que temblaba en su pupila, y ame- nazaba caer sobre su mejilla pálida y fría.

Víctor PEREZ PETIT.

Cadenecias

ICONOCLÁSTICAS

Como la independencia de Vicente,
Aquél que el ruido popular segura,
És la de muchos hombres que parecen
Desapartados de la vía pía.

No porque estén sentados en los techos,
Ó recostados á los altos muros,
Dejan de trillar las viejas sendas,
Que ofrece resultados más seguros.

Igualdad! Vana frase sin sentido.
Todo es en este mundo diferente:
El agua en unas partes es laguna;
En otras partes, rápida corriente.

¿Cómo el alma de un negro con el alma
De un Edíson podría compararse,
Ni Platón y Avicena confundirse,
Ni Catón y Tertulio nivelarse?

Mi Dios no es el fetique de la tierra,
De los sentidos creación menguada,
Racionicio de teólogos vetustos
Que deja ver la nada de su nada.

Mi Dios es más oscuro que el abismo;
Súbitos son los mundos en su imperio,
Y es más real que la vida y que la muerte,
Y más impenetrable que el misterio.

ODIOS

¡Oh pueblos que correís tras el derecho,
Victimas ya de fieras, ya de histriones,
Y que al vivir guerreros generosos,
Lleváis vuestros honrados corazones!

Ó amás la libertad teóricamente,
Ó no sentís la santidad del odio;
¡De otra suerte, empuñaréis muchas veces
Sin vanas flores el puñal de Hamedio!

Amas tu patria, luchador ardiente,
Y adoras el fulgor de su bandera,
Y llevas al combate tu entusiasmo,
Y mueres como bravo en su trinchera.

¡Y qué queda de ti, joven cruzado?
¿Qué de tu heroico sacrificio escure?
Arriba, los luceros silenciosos;
En la tierra, la plara de Epicuro.

PIEDADES

En la flora del Mal el pensamiento
Es negra flor si á Dios niega ó insulta,
Y la lascivia, cardenal y ardiente
Es roja adormidera en tierra insulta.

¡Oh, cuántas rojas flores se alzan
En el estrecho valle de la vida!
La crisantema langüidece pálida;
Piedad para la pobre flor herida.

Vicror ARREGUINE.

Páginas de álbumes

Nihil supra.

Madame Geoffrin, como mujer de mundo, es el ejemplar más notable de estos últimos tiempos.

Pero la esposa de Alfonso Daudet es la mujer más enviable que conozco.

Voy á decir por qué.

Ha compartido las tristezas y las alegrías, los triunfos sonados y las críticas ruidosas del novelista eximio con un pensamiento exquisito de delicadeza, que trascendiendo de su hogar ha traspuesto los límites de la vieja Europa y llegado á América, impreg- nado de un respeto tan justo como merci- do.

Sin embargo, tiene á nuestro modo de ver un título mayor aún: no sólo ha sido la colaboradora inteligente del aplaudido au- tor, sino que ha sabido endulzar la existen- cia de su dueño como mujer amante.

El novelador realista tiene sus horas de trabajo alternadas con las que reclama el descanso, en cuyos momentos se embriaga con el más espléndido de los idílios, invasor deseado en el dominio de sus almas.

Daudet reclina su tierna cabeza de arti- sta contra el pecho querido, y empieza á sentir una canción sin palabras, una mú- sica vaga y desconocida: plegaria del amor entonada por el corazón y acompañada por sus latidos; arrullo de paloma blanca y gor- jeos de ave canora desde el oculto nido posado en lo más alto del árbol frondoso que sombreá la orilla del río que se adhiere á la armonía con el rumor de su corriente.

La mano suave y delicada de la esposa adorada y adorable juega con la cabellera y barba del provenzal mimado que tienen la calor del sol del mediodía. Es una explo- sión de ternura y de cariño, que cesa cuan- do los párpados se entornan para ocultar los ojos soñadores del rey de su pequeño mun- do, en cuyo instante un beso inmenso lo aduermé, porque así lo quieren de consumo la gloria, la felicidad y el amor.