Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-11-25 00:00:00), página 2

cuanto ha sido aplicada, evidenciado que el orden del universo no es más que una serie de modanazas y procama lo en todas partes el triunfo de la razón y de la naturaleza. Esta idea, este hecho, esta teoría, que así lo ha mudado y trastocado todo, tiene por autor un filósofo digno de ella: Heraclito, y un nombre respetado: la evolución.

CARLOS MARTÍNEZ VIGIL.

PRESENTIMIENTO

RECUERDOS DE LA GUERRA GRANDE

La madre
¡Qué madraza tan triste!
¿Qué ciega observo?
Me parecen las nubes
Crespón de luto,
Y el sol que asoma
Una gran mancha horrible
De sangre roja.

El hijo
¿Estás enferma, madre?
¿Qué es lo que hablas?
Bollos están los cielos,
Las nubes blancas,
Y el sol brillante
Como copa de vino
Sobre los mares.

La madre
Es, hijo, que está noche
Tuve unos sueños
Más tristes que las sombras
De un cementerio,
Y aquí del alma
No se borra su imagen
¡Ay! que me espanta.

El hijo
No son los sueños, madre,
Sino delirios
Y atravesadas creencias
En el tiempo antiguo;
Quién sabe calma,
Que ya mi regimiento
Da la llamada.

La madre
No vayas a la línea
Hay, hijo mío,
Quien pasará el día
Todo contigo.
Es mi tristeza
Tan grande y tan obscura,
Que estoy enferma.

El hijo
¿Pero es posible, madre,
Que por un sueño,
Tan amarga la pena
Hiera tu pecho?
Me está contando...
Al horror y al silencio
Yo nunca falté.

La madre
Hijo del alma, escucha
Mi aúto sueño:
Quedas a ver
Del alto cielo;
No lo desprecies;
Mira que Dios ¡ay! muchos
Misterios tiene.
Me encontraba esta noche
Medio disfrazada
Y te veía en la línea
De centinela,

Listo y gallardo
De un camino en la boca
Madreiro el paso.
En tu fusil brillaban
Luces muy bellas,
Y el sol iluminando
La bestia tía.
Rayo de esperanza
Me pareció brotaba
Tu frente hermosa.
Al verte allí sereno,
Confiado, algre,
Cual si no te mirara
Traídora manier.
Dijiste a mi madre:
¡Qué valiente es el hijo
De mis entrañas!
Mas de repente sale
De árbol vecino
Nubeclilla tan blanca
Como el amaní...
Oigo un estruendo,
Y una lata silbando
Te entiende el pecho.
Cayó el fusil á tu lado
El kepi al otro;
Abriendo tú tus brazos
Caiste de rostro,
Y, en tu agonía,
Besabas ám 'a tierra
De sangre tinta...
No vayas á la línea
¡Ay, hijo mío!
Quien pasará el día
Todo contigo.
Es mi tristeza
Tan grande y tan obscura,
Que estoy enferma.

El hijo
Vaya, madre, no llores;
Eso me suene;
Ya me verás mañana
Que se sano vuelvo;
¡Quédate en calma!
Mira que el regimiento
Ya viene en marcha.

La madre
Adiós, hijo querido;
Dios te proteja.

El hijo
Adiós, creyente antigua,
Madre tontuela.

La madre
¡Temblarle quedo!

El hijo
Mañana de mañana
Te traeré un beso.

La madre
¡Qué triste va la música
Del regimiento!
Es el rito de tralla;
En un encierro.
Las bayonetas
Brillan como los cirios
De oscura iglesia.
Lo que sufrió esa madre
Durante el día,
¡Ah! lo saben tan sólo
Las que en la línea
Tenían sus hijos
Oyendo de las balas
Fieras palabras.
Ya el sol en el ocaso
Iba cayendo...
Todo en silencio estaba,
Tranquilo el cielo,
Y oyóse un tiro...
¡Ay! exclamó la madre;
Mató á mi hijo!

Al otro día, muy triste,
Muy de mañana
Esperaba en la puerta
De su morada,
La vista tija
En el camino resto
Y la línea.
De soldados su grupo
Ve de repente,
Y oprimiéndole el pecho
Su angustia crece.
¡Madre, no vayas!
A recibir el beso
De la mañana!

De algunos compañeros
Entre los brazos
Vino el hijo querido
De vida fija,
Y ella con sus ojos,
De dolor muda,
En un grito de muerte
Le dió la suya.
Por el camino catones
Patinado marcha
Volvió el regimiento
De la avanzada.

1859.
RAMON DE SANTIAGO.

PLUMAS Y LÁPICES

A mis hermanos Daniel y David.

I

Tengo tres plumas en el carcaj de cristal de Bohemia que abrillanta el escritorio de nogal, cubierto de dijes y perfumado por las violetas que trae mi buena ama.
Una es de acero, otra de oro, amarilla como el aza del canario, y la blanca es de ave, tajada para el amarillo.
La de acero escribe los artículos rudos y obligados del periodismo en las horas de hastío de la existencia, horas grises en que la ley del trabajo hace inclinar la frente para llenar deberes contraídos.
Escribe con tinta.
Escribe con hiel.
Escribirá con sangre!

La de oro, preciosa pluma de mis triunfos, de mis glorias literarias, que la amo y la acaricio como á la compañera en las tenaces batallas del pensamiento y la idea, ella trata los libros en cuyo fondo vierte la fantasía calenturienta los colores, ya vivos, ya sombríos de la vida real, y aspira á conmover la sociedad provocando la ira santa del presente para ganar los galardones del porvenir.
Sí! Yo quiero vivir para después!
La amarilla escribe con la savia del cerebro robando la vitalidad del amor materia, con el hielo de la experiencia que paraliza las fogosidades del alma.
Ella trabaja!

Y la blanca.....
La de paloma que modula cantos en la copa mecedora de los sauces, esa suavísima pluma que resbala sin rechinar sobre el papel como la de acero, ni mostrándose dura como la de oro, esa viene del carcaj,