Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-04-10 00:00:00), página 10

Mas, vuelto en mí, con ánimo esforzado,
De en medio de las sombras que me abrigaban
Logré saltar á la ribera obscurea,

Y, con ira de mar alborotado,
Hundi, mientras mis sienes estallaban,
En su seno el puñal de mi amargura.

Cayó el encanto! La mujer divina
Que yo adoré con la pasión más loca,
El ángel que soñé, la dulce boca
Que exprimí con ternura peregrina,

La mujer ideal que creí mía
De inagotable amor y que hoy se aboca
¡Ay! hacia mí con corazón de roca
Y me desgarra con crueldad felina;

Ese arcángel de luz que fué mi gloria,
Mi suprema ilusión, mi Édén viviente,
Mi aire de vida, mi futuro eterno,

La celestial diadema de mi frente...
¡Es hoy tan sólo una visión mortuoria,
Tratención, envidia, mezquindad, infierno!

No las bel'as imágenes doradas,
Signos de luz de mi cariño inmenso,
La idea te darán según yo pienso
De mi fe y mi pasión asesinadas.

No las frases supremas exornadas
Con el calor de mi sentir intenso,
Y en espirales de exquisito incienso
Á tu mentido rostro prodigadas.

Al caer tu antifaz, ángel-demonio,
El cielo de mi amor tornóse en tierra:
De mi pasión es débil testimonio

Cuanto pudo decirte amante tierno,
Tú tendrás, ¡oh Luzbel! la verdadera
Medida de mi amor en mi sólo eterno!

Cien días han pasado, y aun mentira,
Á la luz que mi amor aquí aún destella,
Me parece la lúgubre querella
Con que mi pecho con horror delira.

Ansíando no creer, mi fe retira
De su presencia la verdad aquélla;
Mas, la carta de aquél tu carta de ella!....
¡En vano el alma á disiparla aspira!

Su amor, las alas agitando breve,
Aun con resto me vio dulce y sereno;
Mas yo, de su traición ya convencido,

Exclamé, desnudando el arma alevé:
¡Muerre, amor criminal!... ¡y hundí en su seno
El puñal infinito del olvido!
Mariano José MADUENO.

Flor del aire

Flor que se agota, flor que muere al soplo helado de las brisas del polo... ¡po-
bre, desgraciada flor del aire! Nacida en las
asperas paredes de un abismo, que muestra
al cielo su negro caos, azotada incesan-
temente por el vendaval furioso que sube
en torbellinos desde la cercana llanura, en
perenne lucha con las nieves, se agita sus-
pendida de un tallo, quizás de una raíz raqui-
tica, sin savia y sin fuerzas, que amenaza
quebrarse y dejarla caer confundida entre
los guijarros que se desprenden de las
altas cumbres...

Entre dos rocas, sobre las que algunas
veces el cóndor y el águila han detenido su
raudo vuelo, ha nacido asomando su pálida
corola por entre las estrechas junturas. Ni
un rayo de sol vivificador le presta vida. Ni
una gota de agua realíma su color. Protegi-
da por una piedra allí escondida, vive exis-
tencia efímera, mientras las nieves se des-
prenden de lo alto de la montaña, rodando,
cubriendo las cuestas de blancoxima y bri-
llante capa y adornando eternamente los
altos picos que se pierden en las nubes...

¡Pobre flor del aire! Emblema fiel de la
desgracia, encarnación pura de esas almas
soñadoras que no divisan más que mares
de rubíes y topacios, costas encantadas, cie-
los eternamente azules y jardines con éolic-
cas armonías y delicias del paraíso! Más de
una vez me he detenido á arrancarte con el
deseo de poseerte, pero á gozo interior me ha
gritado: Arranca á un ¡ecá!...
¡Miradla! pálida, descolorida, solitaria,
es un alma que se agita en medio del dolor,
un alma que pugna por vivir, la vida celest-
ial, un recuerdo que se esfuma, una fanta-
sía, un ensueño que se desvanece al con-
tacto del desengaño....

En más de una ocasión he comparado la
flor del aire á los sentimientos humanos, á
una pasión, á un afecto...
Como la flor del aire,—la solitaria flor de
las montañas, la que no recibe ni la luz de
una irradiación de sol ni una gota de rocío,—
hay almas que viven y mueren víctimas
de un ideal, azotadas, combatidas por el in-
fortunio y el olvido!...

MANUEL M. OLIVER.
Buenos Aires.

EL ECLIPSE

Con un candel de los cielos
Se amaban Jorge y Raquel;
La amargura de los celos
Aún no se mezclara en él.
Eran dos almas en una,
Dos vidas en un amor,
Que gozaban la fortuna.
De no creer en el dolor.
De Jorge los veinte años,
De Raquel los quince, puros,
Desafían desengaños
Y simbólicos futuros.
Era su afán fervoroso
El quererse más y más,
Soñando el sueño dichoso
De no olvidarse jamás.
¿Por qué tienen tal estrella
Felices Jorge y Raquel?
Porque los baña la bella,
La dulce luna de miel.
A sus rayos seductores
Es su vida rica edén,
Perfumado por las flores,
Las lindas flores del bien.

Son sus días como auroras
De fulgurismo esplendor,
Y van marcando sus horas
Las delicias del amor.
Así su primera luna.
Hicieron Jorge y Raquel;
Él pensando siempre en ella,
Y Raquel pensando en él.

Mas llegó el instante austero,
Que nunca puede faltar,
De saber que es compañero
De los gozos el pesar.
Solitaria en su apesento
La joven está, y suspira;
Y momento tras momento
D.í reloj la luna mira.
Cada segundo que avanza
El sinsentirse mina,
Sombra de tristeza lanza
En su semblante hechicero.
¡Ay! Es la noche primera
Que demora Jorge tanto;
Tal pensamiento la altera
Y arranca á sus ojos llanto.
Dan las ocho... no parece
Y ella prorrumpie: ¡ay de mí!
Cómo é. corazón padece!
Ya debiera estar aquí!
Dan las nueve... estremecida
Se alza Raquel de su asiento,
Y recorriendo afligida
Muchas veces su aposento,
¡Dios mío! gimiendo exclama;
¿Por qué no viene? ¿O está?
¡Ya el ingrato no me ama!
¿Quién así lo detendrá?
Dan las diez... desesperada
Se arrojó al lecho Raquel,
Por la angustia desgarrada,
Y por la duda cruel.

Pero en ese mismo instante
Entró Jorge apresurado,
Con sonrisa en el semblante
Y el temor mal disfrazado.
—¿Qué tienes, dice, mi encanto?
¿Por qué tal tribulación?
¡No ves que en tu amargo llanto
Se me alegra el corazón?
—Tres horas ha que te espero,
Dijo Raquel sollozando,
Y preguntas traicionero
Por qué me encuentras llorando....
¡Jorge, Jorge, no me amas!
¡Ya me empezas á olvidar!
Tu encanto, traidor, me llamas
Y se te ha olvidado dar
En mis labios aquel beso
Tan amoroso y ardiente,
Que pagaba con exceso
Mi tristeza al verte ausente.
—Te daré cien, alma mía,
Respondió Jorge alegre,
Si con ello la alegría
Recobra tu rostro hermoso.
—Eso cien, Jorge, no valen
Aquel beso de pasión;
Eso cien del labio salen;
El otro, del corazón.