Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-01-25 00:00:00), página 3

ros son los artistas; los segundos pueden formar el público.

Colocados en campos diversos, no chocan sino cuando hay diversidad de apreciaciones en lo que ambos buscan: la belleza.

Si el artista no expresa en su divino lenguaje lo que su alma siente; si se equivoca interpretando mal lo que tiene solo una interpretación en todas las razas y en todos los idiomas, entonces salta el hilo simpático que lo unía al público y el choque se produce, potente, espantoso en su grandeza, porque ambos adversarios son fuertes y son grandes.

Uno de ellos debe aceptar el fallo del otro. En este caso el artista inclina siempre su cabeza ante la majestad de la multitud, que protesta de que se pretenda darle una belleza que no es la verdadera, la que él siente, la que no puede expresar.

En estas derrotas no hay ignominia.

El genio del hombre es vencido por el sentimiento de una muchedumbre ignorante, que no conoce siquiera la Idea, incapaz de explicarse por qué esto le gusta y aquello le desagrada, que tiembla de emoción ante las dulzuras de la curva y protesta de la línea recta, con un sentimiento instintivo como el de la bestia; pero que, á pesar de todo esto, sabe imponerse, porque su grito es abrumador cuando canta y terrible cuando llora.

Hacéelle comprender á un campesino por qué siente la influencia excitadora de un bello día lleno de sol; decíele que en las burdas células de su cerebro abatogado germina una cosa que se llama idea, que elabora y trasmite á todo su organismo esa sensación encantadora del sol y de la luz. Decídale todo esto, y os contestará con una sonora carcajada.

¡Es natural! ¿Acaso él tiene ideas? ¡Acaso no siente el calor del sol porque sí, porque le pica la piel erizándose con sensaciones nuevas, voluptuosas y tal vez desconocidas hasta entonces?

El no piensa: Siente.

No conocía Aristóteles, pero cincimamente se burla de Platón.

Y como este campesino, hay miles, tal vez millones. Pasan todo un día con la boca abierta escuchando una banda de música, ó ante una tela ó un mármol, admirándolo sinceramente, pero sin conocer sus defectos ni darse cuenta de sus bellezas; lo admiran en conjunto sin entrar en detalles.

Esta es la fuerza del arte. Por ella se impone y por ella se impone siempre.

ALEJANDRO GHIGLIANI.
Buenos Aires.

LA REINA IMPURA
Á mi amigo Florencio Moreno.

I
¿No la veís en la orgía de la chusma,
Hermosa, provocante, desgreñada?
¿No la veís sonreír prostituida
Entre los brazos de la vil canalla?

II
¿Dónde estás, oh pudor, que ya no tienes
El bello rostro de mi joven patria?
Ah! ¿dónde están las rosas de pureza
Con que alfombras la senda de las almas?
¡Oh! eterno espectador del desenlace
De mil tragedias de la bestia humana,
¿No te horrorizas de la intriga infame
Que va tejiendo, al componer su drama,
Una reina gentil que ha desgarrado
Las blancas vestiduras de su alma,
Para entregarse á la lujuria hambrienta.
De unos hilos terribles que la matan,
De unos cueros del Mal que, al remontarse
De la ambición en las pujantes alas,
Forman negras coronas que flechan
Sobre su hermosa cabellera sacra,
Cual negra nube que, cual buitre inmenso,
La copa de los bosques amenaza;
Como antena de un Satán terrible
Ante la curveta de la estirpe humana;
Cual diluvio de sombras detenido
Por los esfuerzos de elíope raze!

III
Esa reina era un ángel, una virgen.
En su sonrisa, luminosa y casta,
Brillaba la sonrisa de los cielos,
Brillaba una sonrisa de ahorro,
Y su traje de reina inmaculado
Era un traje de purpurás sagradas,
De trozos de césares de una aurora
Que centelleó sobre extensión de grana
En los campos sangrientos de Ituzaingo,
Esa cuna sangrienta de la patria,
Cual la luz de los cirios centellea
Con resplandores de divinas albas
Sobre el rojo mantel de los altares
En que hay santos de amor y de esperanzas,
Sobre el rojo misal del sacerdote
Que al pueblo anuncia una celeste patria!

IV
Hoy, trapajosa, visto sólo andrajos,
De banderas divinas desgarradas
En las fiestas ínimas de la orgía
Por la vil mano de una vil canalla!
Su seno pecador ya no es el lecho
De dos rosas purísimas de nácar;
Es la Biblia de carne en que se encuentra
Un libro escrito con rodillas llagas,
La historia de una reina prostituida,
La historia vergonzosa de mi patria
Dictada por el genio libertino
De una vil chusma, de una vil canalla!

V
Sus horas balsámicas, enmedio
Del gran festín de sus bajezas, pasan
Brillantes y rastreñas, cual las ondas
Del mar azul en la extendida playa!
Y sus ojos, tan bellos, tan divinos,
Ya no tienen olímpicas miradas;
Ojos enfermos de una vil ramera,
Ojos cansados que no dicen nada.
Son los ojos espléndidos que otra vez
De amor de gloria y de grandeza hablaban!

VI
Regia hermosura, si llevaste un día
Los besos de tus hijos por guarnida,
Hoy llevas las caricias de los cueros,
Hoy llevas la corona ensangrentada
Que forman las heridas que te abren
Cuando te estrechan con sus viles garras,
Como lobos que juegan con la presa,
Cuando acarician tu belleza pálida
Y lastiman tu frente primorosa,
No cual rayos que hieren la montaña,
Porque el rayo, al herir, da resplandores,
Y ellos te enlodan y tu brillo empañan!
No como el Sol que, al castigar la aurora
Con su látigo de oro, la ablillanta,
Sino cual las calumnas que sombrean
La blanca estela de una vida casta;
Lastiman cual las sombras postrimeras
Con que azotan las Noches espantadas
Más de un cielo magnífico que incendian
Resplandores de cráter de alborada!

VII
Poetas orientales, hagadle
Las curvaturas de esa hermosa espada!
¿Qué tiene algo de arcaísmo? ¡Oh! sí, tiene
Las alas del Luribel, las de la infamia!
El canto vengador suelta las lliras,
Un canto vengador que, cuando caiga
Sobre ese torso de mujer preciosa,
Torso de Venus, de genial estatua,
Sea lluvia de fuego de la mente,
Sea un raudal de luminosa lava
Que sepulte ese emblema de Sodoma,
A esa belidad que entre la chusma se halla,
Cual el fuego de Dios que chal pedazos
De la bóveda azul iluminada,
Como una lluvia torrencial de estrellas,
De chispazos de alturas incendiadas,
Sepultó en un sarcófago de hambre
A Sodoma, la hermosa acanalada!

VIII
¡Oh! Señor, tú en un día perdónaste
Á Magdalena sus terribles faltas,
Y hoy en las voces de mi joven lira
La impura reina más blasfemias halla!
Perdóname, Señor, si no te imito;
Perdóname estos odios y estas rabias;
Perdóname, Señor; ella es mi madre;
Perdóname, Señor, porque es mi patria!

GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

LOS MODERNISTAS

LEÓN TOLSTOI

Era un hombre de unos cincuenta años, de rostro pálido, señalado por las viruelas, largos cabellos grises y algunos pelos de barba rojizos. Era tan alto, que tuvo literalmente que doblarse para pasar por la puerta. Su traje era de girones y de una forma indefinible; era un término medio entre caftán y sotana. Llevaba en la mano un enorme bastón con el que golpeó el suelo con toda su fuerza al entrar; luego frunció las cejas, abrió una boca desmesurada y lanzó una carcajada espantosa. Era fuerte, y su ojo sin vista, siempre en movimiento, acababa de hacerlo horroroso.

—¡Ah, ah! ¡Atrapado! —gritó acercándose á Volodia y cogiéndole la cabeza. Le examinó atentamente el cráneo, lo soltó,