Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-01-10 00:00:00), página 7

luz del amanecer, bultos lejanos, negros, alienados en hileras sinuosas que se perdía muy allá. Era una pista salvaje. Llegamos hasta ellas y fuimos descendidos de los caballos.

El más grande de los indios, el que parecía cacique, sobre su negro caballo se apoyaba en la lanza que oblicuamente tocaba el suelo. A su lado la italiana se estaba quieta, con las manos caídas y las plumas del sombrero en desorden. Junta al bárbaro parecía bonita.

La chusma india trataba de encender fuego. El sitio era agreste. Por el lado occidental se levantaba un medano en forma de semi-círculo. De la parte oriental, á medio kilómetro ó menos, la enmarcada maleza, la bajante del terreno, las cañas tiestas y flexibles, denunciaban la presencia de un río. Un indio apostado en la misma cima del medano, al salir la primera roja faja de sol, quedó todo iluminado, como un bronce estatuario, formando un grupo entero, indio, caballo y lanza.

Éste fué el que atropelló hacia el desventurado campamento instantes después, dando un alarido que llenó el aire. Vimos en seguida cómo él y su cacique se alejaban á todo galope en dirección de los camavecales. La italiana, en aquella fuga repentina, con los colores de su traje, parecía una flor gigantesca. Los demás indios, sorprendidos tanto ó más que nosotros, quisieron imitarlos. Pero ya era tarde ...

Un escuadrón argentino, con la bandera azul y blanca desplegada al viento, bajaba la cuesta. Pocos instantes después, sin un tiro, sin una muerte, todos caímos en su poder. Renuncio á hablar del dolor de los indios. Empezaba para ellos la pesadilla negra ...

VÍCTOR ARREGUINE.

PASIONALES

SIEMPRE Á TI

Cayó sobre mi vida desolada el rayo divinal de tu mirada, cual cae sobre ruina rayo de luz solar; y fuiste para mí lo que al desierto el cásis, lo que la flor al muerto, lo que el ave que trina al derribado hogar.

Vino en pos de la angustia la esperanza, como tras la tormenta la bonanza, tras la duda la ciencia, tras la lúd el laurel; y, al poder admirable de tu hechizo, el fiat lux del amor en mí se hizo, fuí mi noche fulguración, fuí mi yermo verjel.

Todo lo fuiste para mí: anhelo de mis afanes, diosa de mi cielo, bálsamo de mis penas, fe de mi religión; el numen que inspiró mi poesía, el laure que sólo mi fantasía, la sangre de mis venas, la luz de mi razón.

Por ti luché para ilustrar mi nombre, por ti ansié los aplausos y el renombre, por ti quise la palma que luce el vencedor. Para ti fuí mi cantiga primera, y serán para ti la posterrima ilusión de mi alma y su eternal amor.

Mas perdi de tus ojos la mirada y se abismó mi vida enamorada, cual se abisma la nave sin brújula en el mar; y ya no tuvo oasis el desierto, ni hubo flores plácidas para el muerto, ni querellóse el ave en el ruinoso lugar.

Siguí tras el ensueño el descanso, como tras el placer sigue el quebranto; tras el vino las heces, tras el error el mal; y, privada mi alma de tu hechizo, el caos del amor en mí se hizo, fuí mi luz hogareña, fuí mi edén etíal.

Por ti soné para ilustrar mi nombre, por ti luché por adquirir renombre, por ti quise la palma que logra el justador. Para ti fuí mi simpática primera, y serán para ti la posterrima oración de mi alma y su eternal amor.

DANIEL MARTÍNEZ VIGIL.

ÍNTIMA

Cuando veo su espléndida figura Causer al mundo entero admiración. Suelo pensar que entre esos que la miran No hay uno que la quiera como yo.

— Y contemplo su mirada ardiente, Sus rojos labios y su andar gentil, En su esclavo amhlera convertirse Para besar sus plantas al morir.

— Pero ¡ay! tantas hermosas he admirado Con un alma prosaica y mundana, Que a trigo miedo que al hablaria un día Tenga un adiós á mi ilusión que dar.

— Y si es ella el ideal que me enamora, Si es la mujer que mi delirio creó; Si á todas las bellezas de su cuerpo, Las del alma le di en mi inspiración;

— Si la creo amante, tierna y candorosa, Nacida sólo para hacer el bien,

¿A qué tratarla, si quizá no sea Cómo en mis locos sueños la forjé?

— No quiero, pues, saber si es casta y pura, Ni si puede sentir ni puede amar. Lo que le falte para ser perfecta, La fiebre de mi amor se lo dará.

ENRIQUE RIVERA.

VERBIS

Para José Enrique Rodó.

Y la nota prominente después que el joven poeta hubo concluido su arenga socialista, su discurso rojo, fué ... ¿los aplausos del público? ¿las miradas envidiosas de los críticos? ¿la lágrima de orgullo — el único justo — que resbaló por la mejilla de su madre? ¡la sonrisa con que la tierra amada premió sus palabras ...? No, nada de ello, señores. Fueron, sí, estas palabras del viejo filósofo que cayeron una a una, como gotas de plomo, en el alma del poeta, dejándola pálida y fría quizás para siempre.

— Oh niño, oh poeta, oh soñador, que te sientes hoy acariciado por la magia Gloria, que te vas, envuelto en los pliegues de su manto, á su palacio de azul y blanco — azul como la ilusión, blanco como el aire, —tiembla el mañana, horrorícelo el presente: la Gloria es hermana del Dolor. Hoy te visita ella, la vuelve, por un solo día; mañana él, el constante, será tu eterno compañero, oh niño, oh poeta, oh hermano en la Luz!

Mañana —hoy ya, en estos mismos momentos— comienza la lucha, el combate horrible y continuo. Los que más amigos tuyos fueron, los que aplaudiste más te proclamaron, creyendo que no pasarías de ser una mediatura simple ó una vulgaridad cualquiera —como ellos ó menos que ellos,— hoy, al ver el vuelo de tus alas; hoy, al ver la distancia poderosa y la línea de luz que de ellos te separan, ya te envidian, ya te odian ya te acechan.

Y el Odio, la Envidia y la Impotencia, en el silencio, en la sombra, día á día, hora á hora, minuto á minuto, prepararán la cicuta que algún día has de beber, oh niño! ;tejerán la corona de espinas que algún día —después de la de laurel— ha de ostentarse en tu frente amplia y radiosa.

Tiembla, oh niño, tiembla, oh hijo, no del Torrente ni de la Tempestad que ruijendo se amarancará hidalgamente antes de atacarte; tiembla de los miserables, de los cobardes, de los réprobos de la Inteligencia y del Saber, que cual las serpientes han de ocultarse entre las yerbas para morderle las plantas, siquiera las plantas, ya que en su impotencia y en su cobardía incapaces son de llegar nunca á tus hombros ni de levantar jamás la frente ante el olímpico desdén de tu talento.

Tiembla el Futuro — aquel diós misterioso y sombrío, oh imbérrbe — y apréstate, ve ya á la lucha. Para con los grandes, para con los nobles, el nervio de tu alma, el escudo de tu corazón inmoble y el acero de tu