Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-02-25 00:00:00), página 17

Seguido por histriones y baccantes
Nervio contempla la ciudad dormida
Bajo un cielo de estrellas que parece
La bóveda de un templo de gigantes;
Y en un arranque de pasión vehemente
Hace de Roma una infernal hoguera
Que alumbra á un continente!
Y al ver que el cielo va tomando tintes
Con aspecto de inmensas llamaradas,
Celebrá con sus versos
Y al rumor de insultantes carcajadas,
El término cercano
Del Dios que mora sobre nubes de oro,
Del Dios eterno del ideal cristiano.

Pero ¡ay! el monstruo, cual Satán vencido,
Como una palma que cayen al golpe
De los rayos que atraviesan los desertos,
Cual un coloso herido,
Se humilde en el polvo de los siglos muertos.
Y hoy esa Roma que se alzó radiante
De su lecho sangriento
De crimen y mansilla,
Entre los brazos de la Europa brilla
Cual trozo arrebatado al firmamento.
GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

NOCHE DE INVIERNO

Muestra el cielo señales de tormenta;
Cubre blanco sudario la llanura;
Y la brisa gimiendo en la espesura,
Parece un ser que, débil, se lamenta.

Frio rayo de luna soñolienta
Ilumina lejana sepultura
Y las olas con húmeda bravura
Se quebran en la roca corpulenta.

Observa nube por el rayo herida
Líquidas perlas, cristalinas, vierte
Sobre la madre tierra envejecida:

Todo el aspecto desolado, inerte,
De la naturaleza dolorida
Es la trágica imagen de la muerte.
JOSÉ SALGADO.

ENIGMA

I
Aquí, bajo estas flores del pensamiento emblema,(1)
Venirá la mente más las suyas á verter.
¿Quién sabe si estas flores no encierran el poema
Oculto pero hermoso de un alma de mujer!

Acaso fueron ellas, en ya lejanas horas,
El símbolo olvidado de pasajero amor;
Acaso entre estas hojas ya muertas e incoloras
Un poco de su aciér depositó el dolor!

¿Misterio de las almas, incomprensible arcano
Que á penetrar no llega del hombre la razón!...
Ah! ¿quién pudiera, en las de pensamiento humano,
Bajar á esa honda sima que llaman corazón!

(1) En la hoja de álbum donde fueron escritos estos versos hay dos flores de pensamiento, diseccionadas.

II
Por sendas extrañas, del ciervo combatidas,
Cruzamos este mundo de angustias y pasar,
Cual navío que de vientos contrarios impelidas
Surcando van las olas de proceloso mar.

Dos términos fatales nos señala el destino:
La cuna y el sepulcro, ¡Tremenda realidad!
Entre ellos atraviesa sobre árido camino,
Con planta fatigada, la pobre humanidad.

Desierto de amarguras es esta triste villa,
Mas hay para consuelo un oasis: el amor....
¡Dios quiera que en él hallé felicidad cumplida
Y que jamás te llenar los dardos del dolor!

GERMÁN GARCÍA HAMILTON.

MIEDO DEL MIEDO
Á Daniel Martínez Vigil.

De pronto, se puso pálido. Sus ojos de poeta soñador, quedaron fijos, inmóviles dentro de las órbitas, todo llenos de susto. Sus labios se contraeran en una mueca de espanto, ridiculez, tonta, violenta Y por su frente, ligeras gotas de sudor brillaron á raíz de los cabellos.

Su mano, que en aquel preciso instante alzaba la taza de café para llevarla á la boca, tembló de un modo desordenado, violento, y descendiendo hasta el plato con un brusco ademán inconsciente, depositó la en él alzando un rápidísimo repiqueoteo de la loza.

¿Qué había visto Ramón? Frente á él, en la mesa contigua, acababa de tomar asiento un hombre alto, fornido, de inmensos mostachos rubios, casi colorados, y cuyos ojos negros, profundos, de mirada escrutadora y terrible, se ocultaban bajo el matorral espeso de las cejas. Vestía un inmenso sobretodo color chocolate, viejo, raído, rayano en andrajo y cubría su cabeza de melena rojiza y enmarañada, un tremendo sombrero hongo, mugriente y lleno de manchas. Al sentarse lanzó un suspiro de satisfacción que semejó el ronquido de una res degollada y dió contra el suelo dos golpes secos y sonoros con el pesado bastón de alma de fierro que llevaba en aquella mano terrible, grandota y llena de pelos.

Ramón le miraba siempre con ojos idiotizados que el terror hipnotizaba, y una angustia indefinible le agarraba la garganta, bajaba luego hasta el estómago y allí se le sentaba implacable, llenándole de males- tar y sufrimiento. Un momento tuvo la idea de levantarse y huir desesperadamente, sin llamar al mozo y abonarle su café, pero aquel día tan terrible el gesto del hombre de los inmensos mostachos colorados, que las piernas se le debolaron, atacadas de súbito desfallecimiento, y quedó en su silla pálido y todo el cuerpo vibrante por un ter- ror repentino.

En aquellos instantes supremos en que el miedo clavaba sus garras en su cerebro y hacía latir desbocado su pobre corazón, el infeliz sintió vehementes deseos de llamar á alguien para que le salvara del inminente peligro. Pero, ¿qué alegría? Aquel hombre no le decía nada, no se había aproximado á él siquiera; bebía tranquilamente su pocillo de café, resoplando muy fuerte y á largos intervalos. Todos se hubieran burlado de él en el caso de que pidiera socorro.

Y él, el desdichado, veía que aquella noche era la vencida. Su instinto se lo decía á gritos, ese instinto de la bestia que advi- na el peligro. El hombre de los mostachos colorados tenía un extraño color en sus fac- ciones,—un color de terracota,—y en sus ojos brillaba una luz sombría y fatídica. Si Ramón no se halagaba con ninguna espe- ranza aquella noche era la predestinada pa- ra la catástrofe.

La historia era vieja ya. Hacía dos meses (era á principios del invierno) que aquel hombre lo seguía con raro empeño. Todas las noches tomaba asiento en la mesa con- tugua á la que Ramón ocupaba en el café, y allí se estaba observándole á hurtadillas, siempre con su gesto terrible, durante ho- ras enteras. Ramón pedía diarios y queda- base hasta las once, invariablemente. El hombre de los grandes mostachos también pedía diarios, y leíalos ó parecía leerlos, con torvo ademán, pero mirándole siempre de soslayo á Ramón. Cuando éste se levantaba y salía del café, el sombrío personaje deja- ba igualmente su asiento, cogía su inmenso garrote y ponía á marchar detrás de Ra- món. Sus pasos resonaban secos y lugubres en el gran silencio de las calles desiertas y advertían al desdichado que era seguido. Al principio no había parado mientes en ello; después, le chocó un tanto aquel hombre repugnante y de torvo aspecto que, por ca- sualidad, todas las noches llevaba el mismo camino que el desde la plaza Constitución hasta la calle Isla de Flores; más tarde ad- virtió que había algo más que una casuali- dad en la conducta observada por su perso- naje, y por fin, datos inequívocos vinieron á convencerle de que era objeto de una persecución paciente y extremada. Cuando este convencimiento llegó al ánimo de Ra- món, su cabeza empezó á trabajar. ¿Por qué le seguiría aquel hombre de tan repug- nante aspecto? Porque no cabía duda algu- na: él, Ramón, era seguido. Dos ó tres no- ches cambió de itinerario, y su sombra le siguió implacable, sin disvairse una línea. Otra ocasión, en vez de dirigirse directamente á su casa, bajó hasta la calle Cerrito, siguió por ésta hasta la de Paysandú, tomó luego Urug- uay, por la de Florida, hasta la calle Que- guay y por ésta dirigióse hasta su casa situada en la Isla de Flores. Pues bien, durante to- do su trayecto los pasos secos y acompañados de su seguidor nocturno resonaron lugubres y sospaldas. Cuando esta convicción llegó al espíritu de Ramón, una angustia inmensa llenóle el pecho, y, por primera vez, tuvo miedo. Apresuró el paso y, casi al mismo tiempo, notó que su perseguidor los apre- suraba; luego marchó más lentamente para dar lugar á que el otro pasara delante, pero éste también hizo más lenta su marcha y permaneció á retaguardia. Entonces el mie- do se posesionó de Ramón y ya no le aban- donó ni en solo día.

Pero, ¿por qué era seguido? Siempre la misma duda martirizaba su cerebro. Y en vano se rebelaba contra ella; decía á sí