Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-09-25 00:00:00), página 11

mentiras? ¿Cómo es que la fría realidad no des- morona un día su áereo castillo pasional?
¿Por ventura, serán esos seres más sabios ó filósofos que yo? ¿Serán más tontos, por lo con- trario? ¿No dependerá todo el problema del tem- peramento individual? Y si yo pensara como los demás hombres, ¿no alcanzaría esa dicha del amor?
¿Pero es que puedo yo pretender el amor de Marta? Miremos la cuestión por su lado prácti- co: yo soy pobre y mi porvenir no me deja en- trever una sencilla luz de esperanza; ella, según parece, no tiene fortuna, ... conque, ¿cómo podría fundar un hogar? Mi sueldo no me basta para mí mismo y no sé qué empleo mejor pueda conseguir. Extiendo mi vista á lo lejos y no veo más que largos e interminables años de estre- chez en mi vida, ¿es con eso que pretenderé á Marta?
Por otra parte, ni aún como simple novio pue- do presentarme. Ella irá á paseos, á bailes, á teatros... ¡qué sé yo! ¿Y bien? ¿Qué cuales ren- tas puedo contar para seguirla á esos paseos é á esas diversiones? ¿Con qué dinero me hago trajes y me compre corbatas y la regalo bono- bónes ó lo que sean, según es de Fórmula que lo haga todo novio?
No, yo no puedo amar á Marta.
2 de Diciembre.
Estoy meditando, hace ya largo rato, en todo lo que escribí ayer noche. La verdad es que he tomado con mucha gravedad la cuestión y que, para llegar á la conclusión definitiva, he escrito páginas y páginas. ¿No será una prueba palpable que estoy enamorado ésta de preocuparme tan largamente de la señorita de Ferrara? Si yo no la quiero ó ella ni creo en su amor ni en el de mujer alguna, ¿sé tanto de qué tantas filosofías y reflexiones? Con haber hecho constar, por ejemplo, que la había encontrado varios días consecutivos por la calle y que había sentido halagado mi amor propio (nada más) con las miradas que ella me dirigía, punto redondo. Tengo pues que analizarme detenidamente.
¿Estoy o no enamorado de Marta? —he aquí la única cuestión. Que ella, me mire y yo me en- cuentre satisfecho de ser mirado por ojos tan lindos, no tiene nada de particular: ésto, más que amor, es vanidad. Que yo haya pretendido seguirla, puede haber sido un movimiento irre- flexivo,—y lo fué en efecto, pues no llevé á término ese propósito,—una de esas ocurrencias que cometemos por tontería, capricho, satisfac- ción,... ¡Alto! ¿He dicho satisfacción? ¿Encon- traría satisfacción en seguir los pasos de la de Ferrara? Pues pensándolo fríamente, no lo creo. En primer lugar, pudiendo haberlo hecho, la he dejado seguir por su camino y yo continué el mío. Luego, no siento remordimiento alguno. Así que la pérdida de vista se dispuso el encanto que sobre mí pueden tener sus ojos... Porque ésto sí, no hay que negarlo: me gustan bastante esos oja- zes negros, profundos, de mira melancólico y sensual. Pero no veo que aquí haya amor. Por esas calles andan muchas mujeres que tienen unos ojos divinos—sin metáfora—y que me de- leitan. Me estaría mirándolas durante horas en- teras y cuando pasan á mi lado experimento un secreto alborozo, mayor que el que hasta ahora me ha causado con los suyos María Ferrara.
Por lo demás, no me he acordado de ella durante todo el día. Ahora, tan sólo, releveydo lo que escribí ayer, se me ocurren estas reflexio- nes. Pregunto: si estuviera enamorado, ¿no pen- saría en ella continuamente? ¿Claro que sí! Pues bien; así como no ha cruzado por mi mente ni una sola vez su imagen, así también ahora que en ella pienso ninguna sensación comunique mi pe- cho. Estoy indiferente: ni su memoria me causa pavor ni siento disgusto alguno por no haberla visto en el día de hoy. He estado en la redacción; he pasado con López, he ido al teatro... ¡y ya na- da de Marta! Me he divertido perfectamente sin ella.
La causa de mi «tirada» de ayer creo expli- cármela muy claramente. Estaba bastante ner- vioso, bastante triste, bastante aburrido y otros bichotes no menos calamitosos: tenía necesidad de filosofar sobre cualquier tema; cayó el nom- bre de la señorita de Ferrara entre las bar- bas de mi pluma, y ¡paíel! la imaginación y el cerebro se dieron un hurtazo de filosofía... Eso fue todo... Ahora, estoy perfectamente tranquilo.
Y nada más de importancia tengo que anotar respecto al día de hoy.
3 de Diciembre.
¿Que este diario malditto, á quien Dios confun- da, me va á matar á disgustos, no cabe duda al- guna!
Me refiero al Pensamiento, no á este diario de mi vida cuya monotonia y amargo pesimismo también me van revestiendo. Pero hoy, por hoy, El Pensamiento es el que me quema la sangre y altera los nervios.
La verdad que no hay mayor desgracia que ser pobre y tener que estar sujeto á la voluntad ajena, vendiendo por un poco de dinero la li- bertad personal. Tal vez todos los oficios tengan sus peligros y causen serios disgustos y reflexio- nes semejantes á las que á mí se me ocurren ahora; pero dado que sean tan cargantes co- mo el mío. Porque esto de vivir para embor- nar charlas sin tomar atento ni alimento ni provecho, destrozándose la salud, agotando las fuerzas físicas, cristalizando la inteligencia y pillándose, por toda recompensa, un disgusto por día, un desengaño por hora, una rabia por minuto, es algo infame!
Hoy se ha armado un hilo espantoso en la re- dacción. El Director me encargó un suelo polí- tico y lo hice según el plan que él me indicó. Luego, sin saber nosotros nada, un reporter es- cribió sobre el mismo asunto, pero exponiendo ideas contrarias á las de mi sueldo. El creyente me trajo el original del reporter; yo se lo pre- senté al Director; éste no le encontró la diferen- cia que yo le señalaba y la cosa fué á las cajas. Pues bien, esta tarde entra mi señor Director hecho una fiebre contra el suelo de la referencia, y la emprende conmigo. Contesto que yo no ten- go nada que ver desde el momento en que él dio su aprobación para que fuera publicado. Él dice que no lo leyó, porque estaba ocupado en otras cosas. Yo insistí en que le hice notar la disparidad de ideas entre mi sueldo y el del re- porter. Las voces suben; yo me empeño; el Di- rector grita y se pasea á paso de león y en lo mejor de la gresca, ¡pasé! mi reporter que aparece por el foro. Verle y alabanzarse sobre él, todo fué un acto mismo. El pobre hombre añoró ta- maños ojos, sin comprender desde luego lo que se le decía; después concluyó por amarse más también. El tole-tole fué aumentando y yo me retiré tranquilamente hacia la derecha, fastidia- do grandemente y echando á los diablos al dia- rio, á su Director, á los reporters y á los sueltos políticos. Pero, en fin, en esto estábamos cuan- do el recién venido le suelta al Director que él, el reporter, es el que daba la noticia exacta, pues en el que yo había hecho había dos noticias fal- sas. ¡Santa Bárbara! ¡Vds. dirán que nuestro se- ñor Director rebatió tal aseveración pues que él, á fin de cuentas, venía á ser el verdadero autor de mi sueldo? ¿Qué sé quieres? El hombre soltó al reporter y la emprenda conmigo. Y fue en vano que tratara de decirle que él mismo es el que me había dado la noticia para que la comentara de esta y del otro modo. El gran bellaco no qui- so convencerse, y como si tuviera razón para indignarse, salió echando chispas contra toda la redacción en masa.
Y no terminó aquí la marimorena. Salió el hombre fuera y ocupó su sitio el relator, un tal García, hombre bruto si los hay, con muchas infalas de sabio y unos humos de aristócrata que apestan. Vinose hacía mí, y empezó su dis- curso con la nueva de que por culpa mía el se- ñor Director le había recriminado á él su poca vigilancia en los asuntos del periódico. Claro está que no le soportó sus impertinencias, y allí ardió Troya. Vino el regente, apareció el re- porter consabido, interviniéron dos cronistas más y la discusión adquirió proporciones gigan- tescas. Fué un bochínche fenomenal. El tal García dice que se marcha, que ya no quiere sa- ber nada con el diario y que mañana así se lo va á decir al Director. Por supuesto que no creo en esa firme resolución; ya veremos.
En fin, una pelotera indecente que me da asco. Y hasta por hoy.
4 de Diciembre.
Lo dicho. El fulano García ni se ha marchado ni ha dicho una palabra al Director. Hoy hemos trabajado como unos bestias, sin tomar resuello. Estoy rendido. Me voy á acostar.
(Continuado.)
SOBRE "REMINSCENCIAS DE RIO JANEIRO"
El correo de Río Janeiro nos impresiona gratamente con el testimonio de la honro- sa repercusión hallada en tierra extraña por una de las páginas de colaboración que en mayor grado avaloran el peculiario literario de la REVISTA. Las reminiscencias de la na- turaleza tropical que Rafael Sierra ha ex- presado en tan gallarda forma, conciliando en ellas á la opulencia del color la intensidad del sentimiento, han sido objeto por parte de la prensa y la opinión literaria de aquella ca- pital de una entusiasta acogida.—"O Jornal do Comércio", "O Jornal do Brasil", la "Gaceta da tarde", la "Ciudad do Rio", las "Noticias" reflejan en términos honorosos esa favorable impresión, y dos reputados hombres de letras —Arthur Azevedo y Carlos Ferreira Buar- ques—escriben al respecto muy hermosos artículos.
"O País", el diario de Quintín Bocayuva, uno de las más conceptuadas é importantes publicaciones de la América, después de juz- gar elogiósamente la página descriptiva que esta REVISTA ha dado á conocer, recuerda el libro íntimo en que Rafael Sierra hizo revelación de sus notas literarias y que con- tra la propia voluntad del autor salvó bien pronto los límites del círculo amistoso á que él hubiera querido circunscribir la pro- pagación de sus confidencias. Los "Recuer-