Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-06-10 00:00:00), página 4

LA ROCA Y LA OLA

Á la orilla del mar roca severa
Levantaba á los cielos su alta frente,
Mas la ola celosa y altanera
En todo instante la batía rugiente.
Y tal la ira en sus embates era,
Que, al retirarse, para más potente
Volver á la embestida traicionera,
De la roca en la base resistente,
Fué acumulando tanta y tanta arena,
Que alzó ella misma la infranqueable valla
Para triunfar de la rival terrible.
¡Oh divina virtud! Sigue serena
Despreciando el furor de la canalla,
Pues su propia maldad te hará invencible.

LAS DOS ALMAS

Cayó una gota de rocío purísimo
En el caliz hermoso de una flor,
Y al sol de la mañana
En delicado aroma se cambió.
Cayó otra gota de rocío purísimo
En postilento, negro lúdico,
Y al sol de la mañana
En un efusivo se volvió mortal.
Así toda alma que á la tierra viene,
Según el cuerpo á quien su suerte unió,
És aroma, en la vida, de virtudes,
És misma de vicios y de horror.

LA MUERTE DEL GENIO

Cuando en los cielos muere,
Dice la ciencia,
En súdario de luces
Fulgida estrella,
Por mucho tiempo sigue
Su hermosa estela
Cruzando los espacios
Hasta la tierra.
Así al morir los genios,
Cual las estrellas,
Para siglos y siglos.
Dejan su huella.
RAMOS DE SANTIAGO.

ODAS DE HORACIO

(TRADUCCIÓN)
Vitae humanae me similia Chilot.
(Lib. I, Od. 23)

¿Por qué, pequeña Cloe, te me alegas
Ligera y saltadora cual medroso
Cervatillo que busca en la montaña
La ausente madre,
Y dobla su rodilla y con premura
Bate su corazón, si entre el bosquejo
Suspira el aura ó rápido el lagarto
Cruza las zarzas?
Pero, ¿qué? ¿Soy, acaso, fiero tigre?
¿Un león de Getulia me imaginas?
Si te persigo, Cloe, devorarás
Yo no pretendo.
Tu madre deja, y tras mis pasos vente:
Cuando llega la edad de amar, se ama,
Y ya no es á la madre á quien se sigue,
Sábelo, niña.

O Venus, regina Chilot.
(Lib. I, Od. 40.)

¡Oh, Venus! reina de Guile y Pafos
Deja tu Chipre, que hermoso templo
Ha preparado Glicera bella
Donde te invoca quemando incienso.
Ventel las Niñas ó ingenuos Gracias
Y el niño ardiente durante séquito,
Y el Dios Mercurio; que de la vida
La primavera, sin ti es un sueño.

** Tu ne querueris. (Lib. I, Od. 11.)

Leuconoe! no quieras con cuidado
Curioso ver el hilo,
Y saber de los dos quién el primero
Ha de morir, buscando el testimonio
Del arte babilónico;
Y á cualquier suerte opón pecho altanero.
Sea que haya resuelto el Dios eterno
Vivas remoto invierno,
Ora el posteiro fuese el que el Tirreno
Mar enresoga y quebranta en roca dura,
Tú, prudente, perdura
Del placer y las dichas en el seno.
Reduce la esperanza á breve trecho
Y resigna tu pecho,
Que el tiempo vuela y la vejez tirana
Corre á llevarnos á la tumba fría.
¿Quién sabe si este día
Para nosotros guardará mañana?
Víctor PEREZ PETIT.

Entre solteros

(PALIQUE)

Y Alfredo, con un gesto de repugnancia,
arrojó el habano á los pies de su amigo,
muy tranquilo, por lo demás, con aquel su horrible pseudo-cantar, inspirado en la ópera de Bretón, que empezó nuevamente á canturrilar:

Si vas á Calatayud,
pregunta por la Dolores...
—¿Quieres callar con eso?... —interrumpió Eduardo, ya impaciente.
—Pero, hombre, ¡es muy bonito!
—Sí... lo será, lo será; pero ya cansa; sobre todo, desatinando.
—¡Desatinando!... ¡Hombre... el principio está muy bien... ; lo malo es que no sé el resto. Es... Á ver... Que es una chica muy... ¡No, esto no!
—¡Y sigues, sigues!... Cállate, por favor.
—Bueno, mi negra, ya estoy callado.
¿Qué quieres?
—Nada... aparta un poco la silla...
Me...
—¿Qué?
—¡Nada, hombre! Es que estoy nervioso... de mal humor... ¡Sí...
—Bueno, ¡Chino seguro!... Adiós... Ma- ja compañía... ¡Me voy.
—No, eso no. Habla de cosas serias; no digas tonterías.
—Hablemos entonces de meteorología. ¿Qué tan poco?
—¡Si no digo nada!... Como te rejas...
y como te conozco... ¡Siempre contumaz de decir indecencias!... ¡Nada, nada más!

Y frunciendo el entrecejo, Eduardo inclinó la cabeza malhumorado. Alfredo se quedó mirándolo, con una sonrisa indecible. Luego encogióse de hombros.
—¡Eh! Habla tú, si quieres—dijo sacando un cigarillo y llevándoselo á la boca con desgana.

Eduardo no contestó. Levantóse de su asiento perezosamente, y cogió de encima de su comida una enorme cestera y un fino vaso de cristal azul. Alfredo sonreía; pero al volverse su amigo, desvió la mirada, dirigiéndola indiferente hacia el patio, un patio lleno de plantas, húmedas y obscurcidas en la tranquilidad de aquella tarde nublosa de otoño. Plába un canario; una mariposilla nocturna entró revoloteando en la habitación.

Eduardo había vaciado una copa de oporto en la cestera; luego rompió un huevo y echó la yema con infinito cuidado. Alfredo sonreía, mirándole sin cesar; mordióse el bigotillo, cuyas guías, en forma de comas, se le entraban en la boca: una boca blanda, elástica, de muy malos dientes, que al sonreír adquiría una expresión irónica, regocijada y cruel. Palido, exangüe, de cráneo esférico y cabello sumamente ralo, sólo tenía vida y energía en los ojos, unos ojillos pardos, húmedos y saltarines. Era muy nervioso, y solía tener contracciones violentísimas en el semblante. Ahora miraba á Eduardo con cierta sonrisa cruel, tironeando hacia los pómulos su mezquino bigotillo, frunció un ojo hasta cerrarlo, dejando en descubierto, como rapado, el rincón de los labios, con una expresión sarcónica y enfermiza. Y quedó así, con una guía del bigote disparada hacia arriba, los ojos inmóviles y llenos de lágrimas, como absorto, mirando al vacío, hacia adelante, con una expresión singular impresa en su rostro descolorido: una dureza y estupor extraños: muy marcados los pliegues á los lados de la boca, como surcos: las líneas de los ojos rígidas: algo así como los trazos firmes de un bosquejo, un empaque duro y acartonado.

Eduardo tosió bajo la palma de la mano; estremecióse Alfredo, y suspiró sonriendo vagamente; y de pronto, golpeando con fuerza sobre sus rodillas, encaróse con Eduardo.
—Che, ¿sabes una cosa?
—¿Qué cosa?
Alfredo sonreía.
—Que me parece que estás medio loco. Son las cinco de la tarde... ¡y tan tranquilo tomando un cocktail!
—¿Y qué?—contestó Eduardo fríamente.—Cómo á las siete: hay tiempo.
—Es que tomaste otro á las dos. ¡Te encajas lo menos cincuenta al día! ¡Qué bárbaro!
—No, tres; nada más que tres.
Y cambiando de tono, añadió con viveza, iracundo:
—Y, en resumen, ¿á ti qué te importa eso?
—¡Á mí nada, hombre, nada! Lo digo por decir...