Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-09-10 00:00:00), página 8

ahí en toda su fuerza y poder, y es tanto más violenta cuanto que el ser está abandono- nado á sí mismo y no sabe luchar. Hasta el marco del cuadro es sombrío, causando honda tristeza aquella fiesta campestre en donde Germinia encuentra su segundo aman- te y dando repugnancia y lastima la descripción magistral del baile de la Bola Ne- gra. Yo de mí se decir que la lectura de esa obra portentosa me dejó completamente aniquilada, habiendo palpado tan de cerca, como nos la presentan los Goncourt, á esa parte del pueblo de una nación contem- poránea. Y me explico y concibo que á libro tan grande y á examen tan detenido, se le haya dado, desde Zola hasta el último crítico, el título de chef-d'œuvre.—Viene, por fin, Carlos Demaily, el informado hombre de letras que tantos sarcasmos obtuvo de Barbey d'Aurevilly; el hombre inteligente, inspirado, enamorado de su arte, y sobre el cual arrojan los Goncourt su misma sensibi- lidad y sus mismas ideas. Es portentoso el examen de ese desgraciado joven cuya vida siguen detenidamente sus autores, analizan- do su alma y su corazón. Está dotado de una sensibilidad extremada, casi dolorosa, que es casi la ruina de sí mismo y la causa prin- cipal de su desventura. Observa y piensa como los mismos Goncourt, y su lucidez extre- mada contribuyen aún á hacerle más simpa- tico. Sus pasiones, su modo de obrar, no son otra cosa que las pasiones y los actos de la generalidad de esa clase de chambres de letras, pero con una nota culminante; una ráfaga de genio que ilumina todas las pági- nas en que se lee su nombre. Es un ser deca- ne y hirsco que vemos andar y sentir y cu- yos dolores nos contistan y nos hacen sufrir como nuestros propios dolores. Y el alma vibrante, el corazón en un puño, el aliento contenido, los ojos á veces llenos de lágra- mas, así es como el lector sigue la tremenda lucha de ese artista genio zaherido por la envidia, silvado en sus comedias magnis- trales, perseguido por sus artículos inspira- dos y sensatos y hundido por el mismo mé- todo que emplea en la composición de sus obras. El diario de Carlos Demaily es la completa expresión de esa sensibilidad que he mencionado y que no es otra que la pro- pia de los Goncourt. Hay en él notas bri- lantes y fugaces que brillan con extraño fulgor y dejan en el cerebro una estela luminosa e imborrable; hay observaciones finas y deli- cadas que sólo un artista de raza puede ha- berlas notado; hay simples exposiciones que revelan un exquisito gusto de la frase bien construida, con palabras nerviosas, lle- nas de coloración y como palpitantes de vida. Y su constitución delicada, enfermiza, re- percute de un modo terrible y doloroso la sensación que le produce los ataques vio- lentos y brutales. La menor conmoción tie- ne en él un gran eco, un extremecimiento de todo su cuerpo, cual si un dardo, rapidís- simo viniera á clavársele en el corazón y se incrustara allí, vibrante todavía. Sonríe sin embargo, sabe que él es superior á esos criticuelos, pero ésto no obsta para que el dolor interno le agobie. Y para término de males un día se prenda de una artista falsa y perdida, Marta, por que le encuentre los rasgos de la heroína de una comedia suya i Ut enchante; y es ésta mujer cuya falsedad y perfidia bien patentés pasan para el inadvertida, la que le subyuga, la que le rinde, la que concluye por arrojarle á la solitaria y fría celda de un manicomio. Obra más triste no se dado encontrar, y más ver- dadera tampoco. Todos sus personajes, los hombres de letras amigos de Carlos, y re- dactores del Escudéalo son tipos vivientes, reales, que se pueden hallar en París, en cualquier parte, en las salas de los cafés ó en los gabinetes de la redacción de los periódicos. Son hombres que saltan en nues- tros recuerdos y que nos hacen exclamar: "¡Calle! Este es faluno en pinta! ¿Cómo?, pues no compadecé á aquel pobre maníaco de Aurevilly, cuando dice que los personaje- ges de Carlos Demaily (Les hommes de let- tres) son unos posados, una récita de in- completos y congestionados? ¿Cómo no sentir profunda lástima al leer en la crítica del autor de El Cabecilla que esos hom- bres no se hayan en la vida real? ¿Quién es Carlos D-mailly sino el mismo espíritu de los Goncourt? ¿Quién los amigos de aquél sino todos esos hombres ambiciosos de nombre y popularidad que andan por los salones, los cafés, las redacciones de periódicos, exponiendo sus ideas, teorías y especu- laciones, desarrollando sus temas y leyendo sus producciones, excitados, nerviosos, hasta incoherentes si se quiere?

Tengo para mí que esta novela que ven- go analizando es una de las mejores escri- tas por los Goncourt, á pesar de ser una de las primeras que brotaron de su pluma. Hay en ella un examen perfecto y acaba- do de un carácter y una observación sa- gaz y espiritual de todos los literatos; está admirablemente dibujado el medio en que ellos actúan y es primorosa la labor que refleja sus costumbres de cada día: es real y sentida amén de soberbiamente nar- rada, esa muerte que la artista disoluta y perdida da al genio y la razón de su aman- te; y por lo que respecta á la forma, es en- cantadora, así en la narración como en el diario del protagonista. De todo aquel con- junto de bellezas, precursoras de las que nos darán los autores en Germinia y en Mme. Gravaisin, brota un extraño perfume, enervante y misterioso, que electriza nues- tro sensorio dándole al par la nostalgia de esperanzas d-svanecidas, como las que vi- ven fabrícantes un segundo en la mente del viajero que fatigado y sediento, percibe un miraje en la inmensa soledad de los desiertos.

Víctor Pérez Petit

(Continuará).

LA LIRA TORVA

"Encore un hymne, ô ma lyre!"
Lamartine.

Cual ruje turbulenta en el desierto
Del Simón la tromba,
Así en las cuerdas de mi lira hay una
Que vibra siempre ronca.

Es una cuerda mula, que sólo alza
Su son con eco rudo
Si en canto de dolor ó desventura
Con las otras la pulso.

Entonces, fiera, con viril acento
Fustiga á los tiranos,
Y un anatema son las poderosas
Notas que de ella arranca.

Cuando la patria gime, en negra noche
De esclavitud sumida,
Es menester lanzar grito de guerra
Que en sangre la redima.

Hoy que á los golpes de traídora espada
Vencida va la toga,
En esa cuerda mula duerme el himno
Glorioso del Iota.

Mas, como el bien, el mal no será eterno.
Pronto vendrá la hora
En que al aire brillando, las espadas
Den lumbre redentora.

Y en ese amanecer, como en Egipto
Al asomar la aurora
La estatua de Memnon, del sol herida,
Vibra poderosa,

Con sones misteriosos arrancados
Al bronce de su entraña
Que cantos de victoria ó tristes ayes
De muerte remedaban:

Así, tremenda pulsación del nete
De una gigante arpa
En que de tempestad un recio soplo,
Mujiendo se quebrara,

Quizás oigáis mañana en esa cuerda
Que vibra siempre ronca
El canto de los libres que yo guardo
Aquí, en mi lira torva!

Adriano M. Aguilar.

Montevideo, Febrero 1886.