Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-02-10 00:00:00), página 5

mirra sagrada y flores priapicas al divino Pan de la lirica francesa,— todo ello con esos tercetos susurrantes que saltan y se desarrollan como línea transparente sobre gradaderas de mármol, con esas baladas carnaval- lescas blancas y alegres cual el traje de Colombia y las risas de Pierros, con esos versos libres — predicados por el autor del Pé- lirin Passione— que se salen de los moldes estrechos de la métrica y parecen escapar de la página y alzar el vuelo fuera de nues- tro mundo, con esos cuartetos semejantes al carro flamígero de Febo que arrastran los piafantes Rojo, Ardiente, Luminoso y Resplandeciente, la cuadriga divina, con esas silvas como bosques enmarcados del trópico y con esos disticos que son radiantes Alfas del Centauro, y al través de cuyos versos áureos, polimorfos, inmaterialísimos o luminosos se vislumbran arquitectos de ideas fosforescentes, criadores de gemas del pen- samiento, frascos con perfumes de ámbar y oponoxon, yacimientos de micas con cam- biantes de luces multicolores y esculturales- nes de piedras; todo ello, en fin, en una efervescencia de mañagoras y en un res- plandor helado de bianquisimo alabastro, una explosión de begonias de terciopelo y de lujuriosas orquídeas, un semillero cons- telado de estrellas azules, flechas de oro, cíes de nieve y aristocráticos lirios;— pero también le hemos visto detenerse en la Isla de Oro,

En la isla en que detiene su esquife el arqueólogo Del inmortal Encuentro, donde la eterna panta De las eternas lliras se escuchan.—Isla de Oro En que el tritón olía su caudal sonoro Y la sirena blanca va a ver el sol...

para sorprender el coloquio de los crinados cuadrúpedos divinos y estremecerse con sus alientos titánicos, bajo el verdeante fo- liaje, a orillas del bramador Océano. En Rubén Darío alienta un gran visionario jun- to a un gran artista; un enamorado de las purpuras de Watteau y de las Lorelet de Gavarni junto a un espíritu nostálgico de la blancaur del Paros y de las líneas serenís- mas de Fidias; un noctámbulo funambulesco que bebe en su copa de champán, melan- cólicamente, agua pura de la castálica fuen- te. Y aunque el reniego de su majestuo- sidad olímpica y pretensión decimos que las Venus, Minervas y Dianas que adora no son otras que las traídas de Grecia á las orillas del Sena por el pindárico Mórtas, lo cierto es que al través de la forma de sus cantos corre la savia clásica en limpios raudales, según puede verse en los cuatro versos siguientes, escogidos entre mil se- mejantes:

Arquero luminoso, desde el zodiaco llegas;
Aun preso en las crines tienes abjas griegas;
Aún del dado herálico muestra la roja herida
Por de salir no pudo la senda de tu vida.

¿Puede expresarse una idea y traducir una imagen con mayor limpieza, sonoridad y estilo ático?— Pero la mejor prueba de que Rubén Darío es un poeta griego, la en- contramos en la sección de su libro que lleva el nombre de « Recreaciones Arqueo- lógicas »: su « Friso » y su « Palimpsesto » son dos relieves atenienses que rever- beran resplandores de mármol helenico. Y en esto, hay que decirlo, el autor de Proses Profanas supera á Mórtas, que sólo es un griego de la decadencia ignorante, de cual- quiera otra Venus que no sea la de Scopas, y va á oficiar ante el mismo altar en que Leconte de Lisle, cantando al colosal Olim- po con heráldicos sores de trompeta de plata, alza el cáliz consagrado, lleno hasta las heces con el zumo ardiente de las viñas de Corinto. Ved, sino, la Diana cazadora de Dario tendiendo el arco para lanzar su dardo contra el centauro rapto de una nin- fa,—y decir si no es esa la Diosa cuyos músculos de mármol se hacen sentir en to- da la estatuaria del clasicismo griego.

Tal es el sello característico de la poesía de Rubén Darío, repetimos. Nadie como él, hasta ahora, ha sabido harmonizar la forma griega con la idea moderna. El antiguo cin- celador de aquellos vasos artísticos que se llaman «El velo de la reina Mab», «La niña» y «La canción del oro», resurge siempre en el rasgado de Verlaine. Pero él es único y solo; no puede tener discípulos ni secuaces. Y esto es, precisamente, lo que le hace más grande. Encerrado dentro de sí mismo, parece uno de esos errantes y soli- tarios astros de primera magnitud que cru- zan majestuosos la imponente inmensidad de los espacios celestes.

Dijérase que el autor de Asul no ha hecho otra cosa que realizar la atrevicísima idea que Charles Morice apuntaba hace algún tiempo : « Nosotros que estamos llamados á hacer la síntesis del clasicismo, del roman- tismo y del naturalismo no podemos agru- parnos, sino que, por lo contrario, debemos buscar el alimento para realizar nuestras obras. » Si; Rubén Darío es una síntesis de escuelas literarias que fueron en un tiempo gloria y regocijo del arte, y para hacerse la aisló de todos los artistas sus contemporá- neos. «Yo no tengo literatura mía — dice él mismo— para marcar el rumbo de los demás: mi literatura es mía en mí; quien siga servilmente mis huellas perderá su tes- tigo personal. » Por eso, aunque se le con- sideré el vexilero del decadentismo en América y se le atribuya todo poder sobre los poetas jóvenes — los Abraham Z. López-Penho, Joaquín Gallegos del Campo, Adolfo García Bolet, Peraza Ricardo Jaimes Freire, José S. Chocano, José M. Barreto, Santiago Espinosa, Leopoldo Lagones, Julio Bambill, Carlos Ortiz, José Pardo, Pedro Nápoles, etc.,— siempre conserva su indivi- dualidad y su alta personalidad. Ninguno de los citados es directamente su discípulo; los dos colombianos parecen prerafaelitas ingleses, el ecuatoriano Gallegos del Campo tiene mucho de Regnier, el chileno J. San- tiago Espinosa sigue rumbos desconocidos, el boliviano Jaimes Freire imita á los fran- ceses, lo mismo que los dos peruanos cita- dos, los únicos que se aproximan algo al vate de Nicaragua, y esto, tal vez, porque es- cuchan de sus labios las lecciones iniciado- ras, son los argentinos.

Proses Profanas no es, pues, un Misal de la Iglesia Decadente ofrecido á los fieles como devocionario y guía: éstos no sabrían jamás interpretar el Enigma del Maestro, ni concebir sus Ideas y Oraciones, ni siquiera seguir los giros caprichosos de las líneas la- berínicas de esas raras, góticas y enrevesa- das Iniciales que ornan la cabeza de los ca- pitulos. El poeta labra, esculpe, cincela la frase y construye una imagen, un símbolo ó un misterio sin decir ni explicar el secreto de su arte. Es su arte — el deus suyo, pro- pio,— y no servirá á los demás. Por eso, después que Astilo ha dicho: « El Enigma es el soplo que hace cantar la lira, y cuan- do creemos que el pesado velo de Tanit va, al fin, á ser levantado, el mismo poeta, por intermedio de Neso, otro amable centauro, nos arroja en un mar de sombras y dudas, agregando: « El Enigma es el rostro fatal de Deyanira. »

No, no nos dirá Rubén Darío el alma de su arte, el nema de su Imaginación,— ese ce- tro de oro que le ha descrito la gentil Erato,— y tan sólo se concretará á arran- car de su flauta las notas más misteriosas con que se deleite el músico, su amigo; pero ¿ qué importa ? Así, único, grande, ais- lado, soberbio, como gigantesco cóndor cer- niéndose en la inmensidad del arte contem- poráneo, es como le queremos y como le admiramos. Un Homero, seguido de cien rapsodas jóvenes, como un maestro de es- cuela, y enseñando el secreto de sus Inicia- les técnicamente, no nos admiraría tanto ni nos parecería tan grande como un Homero solo, eleggo, inmenso, arrojando á las edades y los tiempos futuros las notas únicas, las notas colosales de su canto grandilocuente y soberbio.

¿Y serán las Proses Profanas el preludio del canto épico de un Homero americano? Cantando Rubén Darío las primitivas civili- zaciones de esta Atlántida encantada, can- tando á Palenque, por ejemplo, — le veremos escalar la cumbre escarpada desde la cual el cóndor del pensamiento habla, con la voz de los homéricos inmortales, á las razas y pueblos del porvenir?

«Y, la primera ley, creador: crear, — ha dicho el mismo poeta. — Las trompetas he- ráldicas han sonado ya sus notas de plata, revivientes.»

Queda emplazado el Poeta.

Víctor Pérez Petit.

DIVAGACIONES LÍRICAS

NOCTURNAL

Cuando baja á mi pecho la tristeza,
Cuando agita mi mente la nostalgia,
Cuando siento vibrar en mis oídos
Una voz misteriosa que me llama,
Cuando hierven los rápidos ensueños
En el fondo recóndito de mi alma,
Cuando huelo en mi ser la fantasía
Que acaricia mi alma con sus alas,
¡Oh noche de mis sueños! tú tan sólo
Mis imposibles ilusiones calmas.

Cuando arrojas la sombra de tu manto
Sobre el piélago inmenso de la nada,
Me parecen los montes de algarrobos
Un enjambre siniestro de fantasmas.