Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-05-25 00:00:00), página 11

Debo, pues, admitirse, pero no como equivalente de ésta.

Coris—Por cori ó cuft, es voz esta que se usa en el Perú (Palma), en Costa-Rica (Bienes), en el Plata, en el Paraguay, y probablemente en toda Hispano-América.

¿Pero debe incluirse en el léxico?

Palma está por la afirmativa; Bivodó por la negativa. Ambos tendrán sus razones.

El hecho es que corin, aunque no figura en los diccionarios, se ha usado lo mucho en España.

Se me acuerda haberlo visto en una obra titulada Reglamento y aranceles reales para el comercio libre de España á Indias, hecha en Madrid, 1775, y es probable que pertenezca al número de las palabras que se conservan en América como vivo recuerdo de la lengua de los españoles del tiempo de la conquista.

Podría, pues, recomendarse; pero existe un inconveniente: corin es el golpe que el jugador que resta, da á la pelota al volverla de revés al to que saca.

Y que traiba unos cañones
Con más rayas que un coftín.
J. Hernández, Martín Fierro.

Chamelicos—Zarandajas, diceen los diccionarios, es voz que sirve para designar las cosas menudas y dependientes de otras, ó que las acompañan como menos principales; y hay además lagatas, minucias, chilindrones, trebejos, traslos y un montón más para expresar ideas semejantes, según el caso.

Palma parece olvidarse de ello cuando nos habla en su libro de chamelicos, puchetas y maritalitas, palabras que no dudamos sepan á los peruanos á gloria eterna, pero que á nosotros nos suenan á... escá á maritatas, puchetas y chamelicos.

Sosteniendo una doctrina análoga, el distinguido filólogo venezolano Rivodó se expresa así: «A nuestro parecer en castellano podemos decir indistintamente boulevard, boulevard ó boulevar, y en el plural boulevares ó boulevares. También los derivados: boulevardear, boulevardense ó boulevararse, y boulevardino».

Aquí viene como de perlas un cuento que he leído en alguna parte y que entresaco de mis apuntes:

En cierta ocasión se llegó una mujer á la tienda de un zapatero, preguntándole: Diga usted, maestro, si sabrá usted si vive, por casualidad, aquí cerca un tal don Zacarias Costas y Costos, por mal nombre, que es porcurar. Conoce ¿que es porcurar? dijo el artesano, antiguamente, y artista, hoy, recaelando la palabra, y acompañando su exclamatione de una estupenda carcajada. ¿Se rie astell? replicó amusada la buena de la mujer; pues míre, flo lesna, lo sé tér de tres maneras: porcurar, preverur y percuroar.

Charamuscá—Nuestra voz charamuscá es más apropiada que la castiza charamarasa, observa Palma, porque encarna algo de charmarasa, querer ligamente, tostar.

Este modo de argumentar nos parece enteramente nuevo. Tanto valdría opinar que Cristo debió ser llamado Cruelo, porque murió crucificado.

Es incierto, por otra parte, lo que afirma Palma, de que ni cultos ni incultos llamamos, en América, charamarasa, como el léxico previene, á las virutas, briznas ó ramas secas.

Yo no citaré ejemplos, porque ello me parece excusado.

Pero no está de más notar que el mismo autor que esto afirma usa la citada voz en una colección de monóstros publicada en La Revista Literaria de Buenos Aires.

Al tratar de este vocablo, como de jalar, el autor de Tradiciones confunde á porque, conjunción causal que equivale á por causa ó razón de que, con por que, conjunción final que equivale á por el cual, la cual, etc., ó por el que, y también á para que.

CHARQUI—No es carne seca, sin sal, como dice don Daniel Granada, sino con ella. El distinguido autor del Vocabulario Rioplatense incurre en error evidentemente, pues él mismo dice más abajo: «Charque dulce, dien al que tiene poca sal, por distinguido del muy salado.»

Palma tra chaquí, y es voz que así debe escribirse, pues viene del verbo quichua chacharqui, hacer tasajo.

Con la voz chaquí pasa algo análogo.

Don Zorobabel Rodríguez la escribe así, y don Félicio P. del Solar, gramático y escritor muy distinguido de Chile, observa que la palabra es quichua, y que los diccionarios y el uso general están acordes en que sea chaquí.

Lo general sin embargo entre nosotros es chasque, como se ve por los ejemplos siguientes:

Rivodó se entusiasma en Montevideo, en preparativos de un gran baile, cuando llegó el chaque anunciándole que se organizaba el Uruguay. (A. Dufort y Alvarez, Batalla de Cachacó.)

Los chaques iban y venían, con oficios dirigidos á los comandantes militares de los departamentos. (L. V. Mansilla, Entre-Nos).

Quiroga los ha sorprendido con la asombrosa rapidez de su marcha, pues no bien llega el chaque que anuncia su próximo arribo, cuando se presenta el mismo y hace abortar todos los preparativos. (Domingo F. Sarmiento, Facundo).

CARICIA PÓSTUMA
[Conclusion]

Elías empezaba á encontrar hermosa á su prima. Muchas veces había contemplado con voluptuoso placer el cuerpo flexible de la morocha, que á través de la modesta y suelta bata dejaba adivinar morbideces provocativas.

Le agradaba su rostro tostado de zángara; encontraba sublimes sus ojos negros, de mirar profundo, y se extasiaba con su boca, de labios ligeramente prominentes, que suponía fuente inagotable de besos lujuriosos.

Una tarde se hallaban solos en la cocina. ¡Qué brava está la cociná! dijo Elías. El humo busca los ojos lindos; por eso lloran tus tuyos, Petrona. Sólo las venadas que le cholean en la sierra tienen los ojos negros como tú. ¿Por qué no dejas en la punta de mi panuelo blanco, de grolillas, esas lágrimas que se atropellan por salir, en tus pestanas? Yo sé que el viento que ha jugado muchas veces con él, lo llevará á mis labios con frecuencia, porque el viento conoce mis secretos y se sabe aparecer á mis deseos. —Estas son pocas y no me hacen mal, contestó Petrona; salen porque sí; por caprichos del humo, que es más exigente que galán (afortunado); pero de mis ojos, negros como los de las venadas que has choleado en la sierra, se han despeñado otras más numerosas que los trenideros del pulpero, carridades por el dolor. Esas no cayeron en tu panuelo, sino en el mío; y al decir esto dejó la cocina, y en ella al paisano que la miró salir balanceando graciosamente las caderas.

Esta noche se cremata el año que empezó con el último suspiro de Feliciana. Di- ce el indio Yupi, en cuyos labios jamás han hecho rancho las sonrisas; que nunca habla; y que parece el padre de sutitas; esas yerbas que crecen en los cerros y cañadas, porque á sutitas las conoce como á los callos de sus manos, que al año justo los edijuntos esperan la visita de sus amigos y aparceros en la escultura. Dice que el último suspiro que contiene sutita la vida del chino, como una vela de sebo, sutita la luz que se desparrama por la pieza, que nunca muere porque es aire, y el aire no puede morir; que al pasar disparando con el viento por esas cuehillas de Dios, se detiene un momento, les recuerda la fecha, y continúa otra vez su camino, que como (argolla de cincha) no termina jamás. Dice también que por medio de esos soplos (enteacos) que no levantan una calachofa de cardo en el aire, los muertos hacen daño á sus enemigos los vivientes. Por eso yo voy á ir

Tú eres la virgen célica de formas luminosas. De espléndido semblante, de líneas armoniosas que, cuando se sonríe con Dios la Creación. A esa hora en que los niños se juntan en los cielos, Descierran ante mí alma los deslumbrantes velos De un mundo que es un campo de rutila visión.

GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

Á LA POESÍA

¡Oh poesía! tú tienes por santuario el pecho de la virgen ruborosa,
tu culto es la flor de la amargura,
y el espíritu límite tu esencial.

David Martinez Vigil.

Como algo que se halla fluctuando en la arena,
Gorjeando en la fuente, verdeando en la loma,
¡Oh! tú, poeta, te encuentras doquier:
Ya sea en la chispa que fulgida sale
Y al sitio en que cae de luce esmaltá,
O bien en el alma de toda mujer.

Te hallo en los tintes de la alborada;
En el lucero de faz plateada;
Entre la espuma que á los peñones
Cine auroras de radiaciones
Y perlas hechas de blanca luz;
Sobre las alas de los querubines,
Que entre los pliegues de reses nubes,
De un áureo ensueño vense al trasluz;

En las florestas, entre los nidos
Donde son músicas todos los ruidos;
En todo aquello que gime ó canta;
En el marmullo que se levanta
De entre las ondas del verde mar;
Y en las sonrisas de las indias,
Que entre las selvas americanas
Sueñan en lechos de albo azahar.