Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-12-25 00:00:00), página 3

—¿Y á qué país tal héroe pertenece?
—¿A qué país? ¡Pues á tu misma tierra;
Ayer cuando elocuente disertabas,
Sobre lecciones que te dió la escuela,
Hablaste de Leonidas cual merecen
Su patriotismo y su virtud ansierra;
Á Espartaco admiraste por su audacia,
Por su valor y singular clemencia;
No te quedó en olvido aquel patriarca
De Roma salvador contra Porsona,
Y de tiempos modernos recordaste
Lo que en valor y almejación descuellas.
Yo te escuchaba con placer, gozando
En el amor de tu alma por las bellas
Y altas acciones de la humana estirpe,
Y decía entre mí: de Venezuela
No ha de olvidarse; pero tú, callando,
Ni una palabra nos díjiste de ella,
Cual si este suelo que nos dió un Bolívar
Fertilidad en héroes no tuviera.
Pensé, pues, darle una lección de historia
Y por tal he venido hacia esta sierra;
Pero dejando los caballos libres
Sentémonos aquí sobre esta piedra.

II

Breves momentos contempló el anciano
Las lomas y las sierras que se alzaban
Ante su vista, cual buscando en ellas
Vivas memorias de época pasada,
Y volviéndose luego hacia su hijo
En sencillo lenguaje así le habla.

—Los de Colombia y Venezuela hermanos
Sostuvieron aquí con noble audacia
Un desigual y aterrador combate
Contra las huestes de la heroica España.
El feroz Boves, el caudillo inculto
Valiente cual ercul, capitaneaba
Los escuadrones de llaneros bravos,
Como huracán veloces en la carga,
Cual los Hunos sangrientos en la lucha,
Y nunca el miedo dominó sus almas.
Era Bolívar nuestro jefe amado,
Ese genio de América que pasma
Al nuevo mundo todo, y algún día
Tendrá más culto y más excesa fama
Que tu grande Alejandro y tu Milcíades
Y más que tu gran César de Farsalia.
De los de Boves la mitad apenas
En hombres nuestro ejército contaba,
Y el caudillo feroz nos circulaba.
Ansioso de aplicar sedienta rabia.
¡Veinte días de lucha! ¡Veinte días!
Creo que dudas... ¡sí; ¡tal hecho espantá!
¡Veinte días terribles resistiendo
De los llaneros las furiosas cargas
Sin poder dominar su ardor salvaje
Ni el brío sin rival de su constancia!
Al cabo llega el deseo instante
Que ha de dar fin á la cruel batalla,
Y muy pronto sentimos que el llanero
A concluir con impetu se lanza.
¿Ves aquel cerro y las antiguas ruinas
Que cual blanco esqueleto en él descansan?
Eran allí nuestro hospital y parque,
Y Ricardúre, capitán de fama,
Con vieja tropa en el combate experta,
Del avance enemigo los guardaba.
Días tantos de sangre y de lluvores,
De esa fiebre infernal de las batallas,
Que presta el cuerpo y embrieta el alma,
No causaron el brazo del llanero,
Ni menguaron su furia de matanza.
Más veloces sus potros parecían,
Más corteras y fuertes sus lazadas,
Sus sables relucían con más fuego,
Y más rojos de sangre los alzaban.
En muchas cargas que ese día nos dieron
Tales hombres sublimes en su rabia,
Nuestras líneas partían, y las suyas
Quedaban en montón á nuestras plantas.
De pronto un grito de terror profundo
Vino á vibrar fátidico en las almas:
—¡El parque! ¡el parque por do quier resuena,
Y azorados miramos á la espalda.
¿Y sabes, hijo mío, lo que el parque
En momentos importa de batalla?
Es la confianza entera del soldado,
Es su seguridad más apreciada,
Es la vida y demedio en el combate
Como la sangre en la existencia humana;
Es provisión de muerte que lanzamos
En plomo convertida y en metralla;
Perdido, es la derrota sin remedio;
Conservado, es de gloria la esperanza.
¡Ah! puedes tú pensar cuáles serían
Nuestro temor y repentina alarma
Al ver de aquella sierra descendiendo,
Con el fragor de alta catara,
Escuadrones de Boves valerosos
Que el recinto del parque amenazaban.
¿Qué hará Ricardúre? preguntamos todos
De ansiosa duda comprimida el alma,
Y nuestros ojos se clavaron fijos
En esos moros, única esperanza.
Muy pronto vimos que salió de ellos
Viéndose hacia nosotros la ambulancia
De enfermos y de heridos á gran prisa;
Y recibiendo entonces la confianza,
Que aquel valiente capitán creíamos
Que más débil é inútil nos mandaba
Para luchar con libertad entera,
Y morir ó vencer en la demanda.
Pero después... ¡oh qué momento horrible!
Al sol brillaron las vendidas armas
De la pequeña guarimba, que el parque
En agitado trote abandonaba.
Movimiento de espanto nuestras filas
Súbito recorrió, cual si atacadas
Por el fuego del cielo hubieran sido;
Del gran Bolívar brilló la mirada
Con rasgos mil de poderosa ira;
En estremuñados clamores levantan
De victoria su grito los llaneros
Y en la casa desierta se derraman.
¿Cómo expreso el cielo santo!
Lo que aun mi pecho de emoción embarga?
En inmensa columna de humo y fuego,
Y en tronco paveroso que rebrama
En los valles y alturas, ese cerro
Cual furente volcán radioso estalla.
Es claro el día, y una luz rojiza
Cual relámpago rápido nos baña;
En monstruosa lluvia por do quiera
Vemos caer escombros, leños, armas
Y humanos miembros que de horrores llenan.
Cuando esparsióse el humo en la campaña,
Esas tapias velamos ardiendo,
Los llaneros la lucha abandonaban,
Y dellirantes de placer oficios
En nuestro campo la triunfal diana.
—¡Y Ricardúre, padre! —¿No comprendes
Quién nos dió la victoria? ¡Fue su alma
De libertad en el amor fundida
Esa patriota, salvadora llama.
Que hizo estallar aquel volcán propio
De combustible y bombas y metralla.
Recuerda, pues, si en la granísima historia
Romana ó Griega que en justicia exaltas,
O en la misma moderna un héroe encuentras
Que Ricardúre de más grande tuta.
—En verdad, padre mío, que tal hecho
Muy digno creo de la heroica Esparta.
—Respondíralas mejor si hubieras dicho:
Muy digno creo de mi heroica patria.
RAMÓN DE SANTIAGO.
1859.

LA PRENSA
A Daniel Martínez Vigil

La misión de la prensa es misión grande y sublime.
Ella entró á reemplazar al libro y al folleto.
Todas las revoluciones anteriores á la de 1830 reconocen por causa eficiente la cátedra y el libro. Por esto ha mediado entre unas y otras tan largo espacio de tiempo. La gestación de las ideas duraba á veces siglos.
La revolución de 1830 fué el resultado de las ideas que sutilmente habían derramado entre las turmas populares los primeros heraldos del periodismo.
En Francia la prensa ha realizado prodigios; ha ejercido tal influencia y traído tan irreemplazables ventajas para esa nación y para la humanidad, que sus periodistas han logrado con razón universal fama y convertidora, no tanto en un poder, cuanto en una tribuna gloriosa desde donde hacen oír sus arreglas sectarias, llenas de brios y encendidas en los apasionamientos trágicos por todos los grandes ideales de la democracia.
La prensa en esa nación—madre del espíritu moderno—ha recorrido todos los tonos; ha hablado á todas las inteligencias; ha arrullado todos los sentimientos, y halagado todas las aspiraciones. Ha sido ático con Desmoulins, majestuoso, con vuelo de águila, con Mirabeau, demagógico, violenta, terrible con Marat y Herbert, durante la revolución de 1789.
En la Francia moderna, en la generadora de la segunda república, esa aurora espléndente envuelta en las sombras tristísimas de una larga noche de veinte años llamada el segundo Imperio Napoleónico,—la prensa ha tenido sus representantes en escritores de la talla de Thiers, Guizot, Lamartine, Carrel, Girardin, tan grandes en el solio del poder como en las cimas excelentes de la intelectualidad.
Así como el periodismo francés ha ejercido una misión casi universal y levantado en el espíritu humano uno como culto religioso hacia esos grandes ideales que basan la república y con ella la democracia, la prensa americana ha cumplido en el movimiento sociológico de estas incipientes nacionalidades una misión trascendental.
Ha anatematizado, ha vertido odios contra los enemigos del orden y contra esas oligarquías triunfantes á la mañana y reem-