Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-02-10 00:00:00), página 10

De desastrosas guerras,
En cantos armoniosos
De paz y de trabajo,
Su historia cambiará.

NICOLÁS N. PIAGGIO.

UNO MAS
A MODO DE PRÓLOGO

Procederá este artículo á la colección de poesías del joven literato chileno señor Olivos y Carrasco, que verá la luz, dentro de breve tiempo, en Valparaíso.

Conocí al joven soñador de Brumas, en la redacción de un diario, que ¡cosa rara! no odia al Arte, hace apenas una veintena de días. No así sus prosas y poesías, á no pocas de las cuales conocíálas—publicadas en periódicos y revistas—desde más lejos. Me había sido, pues, grato, por lo tanto, apreciar, en diversas ocasiones, sus excelentes condiciones de fácil estilista y delicado rimador; y no era, para mí, un desconocido. Hoy—próximo á imprimir su primer libro—quiere el que sea yo quien escriba el prólogo de estilo; y no he querido negarme á su deseo, por dos razones: porque es de los nuevos, de los modernos, en el divino y maldito Arte, y—sobre todo—porque entra á la escabrosa liza lleno de entusiasmo y con la bravura y el valor de los que hacen la jornada á tropiezos.

En Latino-América—especialmente en Chile—los jóvenes intelectuales de las modernas formas literarias son los partícipes del festín de la Fortuna. La vulgar Indiferencia—manto que encubre á los ensés—les ahorca con su nuda; el Tanto por Ciento,—y—el burgués de los profanos de la Estética—se permite despreciarlos; y la Prensa diaria—esa presa, que debiera ser guía de luz y apenas es girón de sombra—les acaba de anular, conjurada para la guerra del silencio. Todo tiende á entrar, bajo el polvo insustantable del olvido, al osado que se siente capaz de atar al carro triunfal de sus ideas las palmas de las glorias.

Con todo, el simpático autor de Brumas va á publicar su libro. Es que este valiente recién llegado, es uno de esos trabajadores sin desalientos del taller supremo del Ideal, que, contra la marea de los odios, disfrutados de Indiferencia. Tanto por Ciento ó Silencio, se ha propuesto llegar—y á mí se me antoja que llegará—al fin de su camino de Damasco.

Hablamos, pues, si os place, de él y de su obra.

Para cumplir, en conciencia, con autor y público, el compromiso contraído con el primero—presentarle al segundo—he debido leer Brumas con la calma, un sí es no es mal intencionada, de un Valbuena, pero—consolador—á la vez, con esa amplitud tolerante del criterio, que dice el talentoso José Enrique Rodó, en sus Notas sobre crítica. Así he encontrado que el libro de Olivos y Carrasco es—con uno que otro lunarillo—un ramillete de ensayos felices, dentro del modernismo moderado en que se encuadra.

¿Se trata, pues, de un modernista? Precisamente. Pero éste es el mayor mérito de Brumas; y en tal sentido, vamos—si queréis, señores pseudo clásicos—á juzgarles á ambos: autor y libro.

Hay, en algunas de las prosas y poesías de mi prolongado,—las primeras, sin duda,—como un resabio de la vieja escuela de vostros, rebeldes á la natural evolución inteligente de la Estética. Sí, el autor de Brumas fué, al principio, de los vuestros; con su tinte romántico y todo, para que nadie le faltara. El modernismo—este puro modernismo nuestro; á pesar de todo, complacientemente eclectico—sorprendió hila vanando prosas y versos clásicos al soñador de La Musa del Ajenjo y Feligrana. Él no titubeó. Le sedujo el sol naciente; y dejó que el moribundo se hundiese en su ocaso. Yo creo que bien hizo mi joven amigo, y que supo decidirse á tiempo. Piensa, también, que, más tarde ó más temprano, el hubiese formado con nosotros; y me alegra, por él, que haya sido luego, como vienen á probárnoslo sus Brumas. Él me ha contado, además, algunos heroismos suyos—ya veréis cómo tengo razón para llamarles así—á propósito de su incorporación á la falange nueva. Sus pobres primitivas clásicas—sus pobres prosas y poesías de los viejos modos—debido arrojarlas al seno de la nada, quemarlas ó destrozárlas. ¿Qué pensáis de esto? ¡No fue, en realidad, un heroísmo, ó más bien, no fueron muchos heroísmos!... Yo estoy por creer que algo más que eso todavía. ¡Qué diablos! ¡Acaso, por ser clásicos, no eran aquellos muy legítimos hijos tuyos?... Y ya veís cómo los traté él, sin embargo! ¡Oh! y las pobres víctimas propiciatorias ni siquiera fueron mal lloradas... Lloradas pues, vostros, señores impotentes... Nosotros, dábamos esta hoja.

Ya os he anunciado que Brumas—con uno que otro lunarillo—es un ramillete de ensayos felices. Agrego que vale más, pero mucho más, que algunos otros que han llevado pórtico, firmemente burlaces, eso sí, de Rubén Darío. (Su Magestad Literaria, que dice, con su egórito inimitable, mi muy querido hermano José M. Barreto y han recibido juicios encomiásticos de la altaique intelectual de estos rincones del Arte).

Brumas tiene, sobre todo, el mérito, que escasea no poco hoy, de la originalidad; si bien le acompaña el defecto, que no escasea, ni poco ni mucho, en ningún cerebro joven, (hay sus excepciones) de la premura en la concepción de los trabajos, en prosa ó verso, que encierra.

Pero el estilo es fácil: á las veces, brillante; á las veces, vigoroso, aun en su dulzura, y casi siempre, amenio. Y esto es lo más que puede pedirse á un intelecto de pocos años, y, sobre todo, á una pluma incipiente, como es la del autor de Brumas; obra, ésta, por otra parte, toda ella, de imaginación, y, como casi todas las de su género, imperfecta. Lo principal, por último, en producciones de esta índole es que agraden y deleiten; y las páginas que siguen cumplen bien esta misión.

Veamos, si no, algunas prosas.

La Tristeza.—Es una página de mármol, delicadamente cincelada; á ratos, deliciosa; triste, como su nombre,... y no exenta de ciertos defectillos. Se siente, en ella, como un hilito de dolores muertos; así como una dulce resignación de la Desgracia, esta amiga inseparable de los poetas y los miserables...

Libélulas y Mariposas.—Se diría un cuento de Catulle Mendès, copiado por Ambroggi.

La Musa del Ajenjo.—Es el Amor que muere, llorado; ¡ay! tan desesperadamente por esa musa amarga del licor de los sueños trágicos y de las ideas negras,... Es el Dolor que rompe cráneos y destroza vidas, mientras, allá, en la obscura mansión de los que han sido, la hermosa amada al país de donde no se vuelve, recibe las heladas caricias misteriosas de la Muerte.

En sustancia.—Se me antoja un cuento de Las mil y una noches, arreglado al Modernismo.

El guardabalo de oro.—Leed esta página ideal, vosotros, rubias y morenas, de ojos de cielo ó de azabache, de corazón ámbar ó sensible; porque para vosotras que gustáis del aroma y del arrullo, voy este cuento. Es un grano de oro,—del oro de los sueños castos, que ha rodado de la corona del poeta.

Minúsculas.—Hay cuatro pequeñas prosas así llamadas. Son deliciosas, todas ellas; pero, yo prefiero—y os invito á preferirla á su otras lindas hermanitas—á Nocturnal... Es el dulce himno eterno del Amor, en el despojoriento de dos almas.

En fin, de las Poesías de Brumas no sé decir más, sino que tienen el fresco encanto de su nombre. Las hay azules y rosadas—vale decir, etéreas y humanas—vaperosas, melancólicas, risueñas, orientales.... hasta sombrías; pero todas de una castidad que destella sus reflejos puros aun en las sensualidades de la desnuda musa de la estética erótica.

«Yo quisiera, dulce amada,
ser el verbo;
ser poeta que cantara
los primeros de tu seno,
donde tiemblan,
como el nauta entre los hielos,
tus dos ondas
—¡oh, Dios mío, Dios eterno!—
de rosada carne viva
que provocan el deseo!...»

He intitulado estas ligeras líneas,—que, si se llaman Prólogo, no tienen la pretensión de ser juicio crítico ni mucho menos.

Uno más. Estoy, pues, casi obligado á dar á mis lectores la razón de este título; por más que algunos, si no todos, la habrán, acaso, advinido.

Bien, así va ella.
Nosotros, los que, en Latino-América, ó más allá, nos decimos, muy legítimamente, «modernistas», somos, los revolucionarios