Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-06-10 00:00:00), página 6

otra es la filosofía que se gasta el viejo Hilse. Y ya ves el casco que le depara la providencia: apenas acabas de pronunciar aquellas palabras y ya á sentarse frente á su telar para proseguir su tarea de esclavo, suena afuera, en la calle, una descarga de fusilería; son los soldados que hacen fuego á los huelguistas ¿Y á quién huyen las balas? ¿Á los motineros? No sé, no nos importa averiguarlo; pero lo que vemos, lo palpable, es que una bala perdida viene á dar sobre el pecho del viejo Hilde y le arranca muerto sobre su patíbulo—el telar.—Ahora, haga V., todas las consideraciones que quiera sobre este hecho.

El pálido viajero, alba cada vez más la voz. Súgesto se hace imponente. Su frente de pensador parece iluminarse con un destello de gracia tarda.

¿Cuál es entonces el deber de la juventud?—prosigue.—No debe iluminar á los pobres de espíritu.—No debe servir de abrigo á la vejez.—No debe salvar á los débiles? La juventud es la inteligencia, la fuerza y la verdad: ella, pues, simbolizada en Baumert, Beacker y Jaeger, es la que ha de triunfar y á ella hay que seguir. Si el viejo Hilse es el sentido común—este sentido es una antigua cual siempre falsa—la juventud de aquellos tres personajes es el bien sentido y entre éste y aquél no cabe escogitación. ¿Estamos?

—Bien, bien, mi buen hombre, replica Mr. Leroy-Beaulieu, mirando al solitario del Rhin,—pero su socialismo de V. no deja por eso ser malo y peligroso. Mis argumentos no han sido vencidos ni replicados. El juicio es necesario, y no sólo es necesario, sino útil para el mismo obrero. La desigualdad de las fortunas es una ley económica que da estabilidad á los Estados y...

—Sí, y con tal que unos vivan felices, que los otros se mueran de hambre...

—Esa es otra ley, amigo mío; la ley de «la lucha por la existencia»,—una ley natural, ineludible...

—Una ley salvaje, querrá V. decir, señor mío; una ley que ha de derogarse cuando la humanidad progrese y los individuos, dejando de ser bestias, se transformen en seres inteligentes, buenos y libres...

Dicho lo cual, se dirigió hacia la puerta, y, sin mirar una vez más al potentado señor del magnífico palacio construido sobre una margen del Sena, salió con ademán triunfante, apretando bajo su brazo el precioso manuscrito de gruesos caracteres negros y borrosos.

Gerhart Hauptmann dejaba el país del Sol para volverse á su patria selvática y brumosa.

II

Pero el espíritu inmenso del creador de La Asunción de Hamiele Mattern no puede alentar en medio de aquella atmósfera de biblioteca que le rodea en su tierra natal. Su alma libre y apasionada sueña con otros horizontes donde la luz meridiana no se vea embozada por las brumas de la filosofía hegeliana. Su pensamiento cosmopolita y viril aspira á la lucha sin tregua, á la difusión redentora, á la conquista de las regiones ignotas. Y su arte, de un realismo neto infiltrado por corrientes azoadas de simbolismo—ultra, reniega de aquella impassible serenidad del arte griego, de que nos habla Winckelmann.

Muy pronto, el revolucionario pensador de las selváticas y misteriosas orillas del Rhin volvió á sentir el tedio mortal en su alma, y la nostalgia de otra alma gemela le llenó de zozobras, de dudas y de melancolías. Su mirada se dirigió hacia todos los puntos cardinales, buscando el ser con quien platicar y discutir. Á la manera del doctor Johannes Bockerat, él, Gerhart Hauptmann, no puede vivir sin una Ana Mahr. Y, súbitamente, un gran gesto amistoso, algo así como la sombra del aleteo caudal de un águila que vuelca hacia el Sol, detuvo su errabunda mirada. El profundo pensador de Síkien le hacía señas.

El autor de Los Tejedores no vaciló un minuto. Cogió su saco de viaje, cabrió su cabeza con el gorro de pieles, puso bajo su brazo izquierdo el enorme paraguas de algodón y emprendió la marcha. Algunos días después, sudoroso y cubierto de polvo, se detuvo frente á la modesta morada de Ibsen.

—¿Está en casa el constructor Solness?—preguntó á la vieja y enjuta criada que salió á abrirle la puerta.

—Pase V.

El alma solitaria» del Rhin, el errante viajero, penetró en el despacho del Maestro.

—Johannes Bockerat?—le preguntó el hombre de la cara de oso polar, sin devolverle el saludo.

—Sí y no. Yo no soy ahora un hombre, sino un espíritu ó una idea, como V. quiera. Hace mucho tiempo que he muerto ahogado en el lago que existe en mi jardín. Me sustituye por una mujer.

Su interlocutor le miró con mirada helada. Por entre sus labios entreabiertos se deslizaron, furtivas, algunas palabras:

—También yo he muerto por una mujer. Caí desde lo alto de mi torre.

—Somos, pues, dos espíritus: así nos entenderemos mejor.

—Sí, nos entenderemos mejor. Cuénteme su historia.

Entonces el solitario viajero empezó así:
—Yo era doctor. Vivía en Friedrichshagen con mi vieja madre y mi esposa Catalina. Estas dos mujeres son creyentes; yo no lo era. Tan poco era creyente el amigo Braun. Mi pensamiento, anhelante de verdades, se remontó más de una vez á la región de las ideas absolutas, y así solamente fué que vivió libre y feliz. Odia la tierra, las imbéciles costumbres sociales, las leyes absurdas de los hombres y, sobre todo, la necesidad e ignorancia de los burgueses. La alegría de los hombres me ha hecho mucho daño: no he comprendido jamás cómo podían reír esos hijos del dolor engendrados tan solo para sufrir. En cuanto á las mujeres, nunca me movieron á lástima, porque son perversas: viven como los vampiros, chupando la sangre de los hombres.

El constructor Solness hizo una mueca, y expresó todo su pensamiento con una sola frase.

—¡Es su venganza!

—Ya sé, ya sé que V. dice—replicó el viajero del Rhin—que las mujeres tienen derechos, y que el hombre se los ha desconocido hasta ahora. Pero, ¿es que el hombre mismo tiene derechos?

—No es una razón.

—Fero es una justificación; y en todo caso, esa supremacía del hombre es una resultante del derecho del más fuerte.

—¿V. cree que yo he sido más fuerte que Hilde? ¿V. cree que la madre de esta muchacha, aquella Elida de La dona del mar, era menos fuerte que su marido? ¿V. cree que Rosmer y Hjalmar son más fuertes que Rebeca y Gina? ¿V. cree que Torvald y Osvaldo son superiores á Nora y Mme. Alving? ¿V. cree eso?

El hombre de la cara de oso polar, satisfecho de su apatía se había puesto terrible. Su voz vibraba como latigazos de fuego. Sus ojos arrojaban llamas. Pero, súbitamente se calmó, y reciénársese en su sofá, dijo:

—Cuénteme su historia.

—Mi historia es la historia del pensamiento humano: buscar las alturas, ascender un momento y luego caer desesperanzado para que le huelle é insulte la planta de los tontos y zafios.

Hizo un gesto de cólera el gran vencido, y prosiguió:

—Ya dije á Vd. que no amaba á los hombres ni á las mujeres, y si se agrega ahora que no crea en Dios, que era ateo, se comprenderá fácilmente cómo es que me hallaba solo en medio del hormiguero mandana, cómo es que me veía perdido en medio de mis dudas y de mis pensamientos. Sólo era feliz cuando, seducido por la idea de que la vida intangible es la única realidad, me olvidaba de todo lo terreno, hasta de mí mismo, y platicaba placidamente con el Supremo Pensamiento. Así pues, respetando, como la respetaba, á mi vieja madre, y queriendo, como la quería, á mi mujer, que era una deliciosa criatura, me encontraba solo, abandonado, sin un ser que me entendiera. Cuanto más próximos estaban sus cuerpos á mi cuerpo, tanto más lejos estaba mi alma de sus almas. Yo era, en una palabra, un alma solitaria.

Un día entró á mi casa una estudiante rusa y desde ese momento supremo es que concebí la Felicidad. Ana Mahr era una joven inteligente y sola ¿entiende Vd.? Es decir, que no tenía quien la comprendiera, que no tenía un alma gemela; era lo que yo era, en fin. Su alma solitaria era hermana de la mía. Nos vimos y nos admiramos. Desde ese instante no nos podíamos separar jamás.

Nuestras aspiraciones eran, también, comunes. Suspirábamos por la libertad absoluta del individuo y queríamos trozar esas cadenas sociales que aprisionan el ser humano á todo lo que éste odia, precisamente. Y hablando, hablando siempre con aquella mujer que entendía —¡lo oye Vd.? ¡me entiende!— mi pensamiento, buscando conjuntamente el significado de la vida y la ley