Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-01-25 00:00:00), página 10

Los Porphyrogenetas y el Baileo
Besan el raro signo de porfírio,
Engarzado en el oro de su anillo.

Y el hijo de San Juan Boca-de-oro
Contempla, indiferente y orgulloso,
La humildad de Bizancio ante su trono.

VIDRIALES

Gemas de paraíso! Magistrales
Florescencias, con pétalos de ergías,
De tintas redondas; antílopes,
De colores, en gloria cristalinas.

Son las luce que cruzan los cristales
Como un violín á la serenada, y frías
Como un mármol. Sus dulces armonías
Sugieren espejismos secuencias.

Hilos de luz de seda, tenues hilos,
Doran á trechos—plácidas caricias—
Las columnas de incienso, suavemente.

Y los santos, humildes, tranquilos,
Al coro de las pálidas novicias
Susurran con anhelo, permanente.

CARLOS ALFREDO BECÚ.
Buenos Aires.

CONGOJAS

Era fúrvida tarde de Noviembre.
Entró con languidez al cementerio
Que duerme silencioso junto al río
Donde sopla fatídico el pampero;
Y las alas, ángeles que espacian
Los acordes purísimos de un ruego,
Al morir quelumbrosas en la playa
Parece que suspiran por los muertos.

El canto del céfiro que llora
Se siente entre los árboles inquietos,
Cual angélico arrullo de una virgen,
Como postrer suspiro del enfermo.

Los cipreses, guardianes de la muerte,
Se muestran, cual pirámides, enluestos
Guardando avariciosos con su sombra
De las tumbas el trágico misterio.
En sus hojas atómicas se solazan,
En las noches mortíferas de invierno,
El beso sepulcral de despedida,
De una madre los fútiles lamentos.

Forman, entre las ramas, con sus trinos
Bellas aves armónico concierto,
Que despertan en el pecho acogido
De la vida los fúlgidos arpegios.

El rumor de mis pasos amortigua
El sábado que cubre los senderos,
Como apaga en las horas fúnebres
Los rumores del lugubre cortejo.

Una legión espléndida se eleva
Sobre blancos sarcófagos esbeltos,
Mostrando al caminante entreciecido
Con sonrisa glacial el firmamento.
Ángeles de rodillas que repiten
Las estrofas litúrgicas del rezo;
Madres que depositan extasiadas
Sobre frentes serenas un beso.
Parecen al mirarlas fulgurando
Las almas, mariposas de los cuerpos,

Que batiendo fantásticas sus alas
Emprenden melancólicas el vuelo.

Todo termina aquí, gritan las ercas
Con el halito impuro de los féretros,
Cuyo misterio lóbrego los hombres
Esclarecen inválidos y trémulos.
Y ante el umbral funesto del sepulcro,
Cuyo mármol se cierra con estrépito,
Cual tormentoso piélago, la mente
Se siente dominada por el vértigo.

Aquí los poderosos de la tierra,
Ludérnagas del mundo, los excelso
Que arrojaron satánicos al débil
El relámpago cruel de su desprecio,
Cegados por la noche sin auroras,
En artísticos túmulos soberbios,
Restos de las gran lezas mundanales,
También duermen, letárgicos eternos.

Y no se oye en sus tumbas imponentes
De los vivos temblante clamoroso,
Exótico perfume que se expande
De la mística flor de los recuerdos.
Los frágiles placeres de la vida
Devoraron volcánicos el tiempo,
Impiden que los húmedos entonen
Tan sólo una plegaria por sus deudos.

Todas, aquí, descansan confundidos:
El infame, el sacrilegio, el profano,
Cerca de las humildes sepulturas
Del prodigio, del mártir, del egregio.
Desventurada adúltera maldita
Junto al helado, temeroso lecho
Donde duerme la virgen seductora,
Ídolo infauto, fulminante sueño.

Junto al páramo pérdida de rocas,
De aquel osario tetrólico al extremo,
Sobre las tumbas de los pobres se alza
La simbólica cruz del Evangelio.
Cruz que, en húmida noche, cuando esparce
Sus escudos efímeros el cielo
Ilumina el relámpago que corta,
Nítida luz, el horizonte negro.

No se observan allí los epitafios
Que lacónicos graba el mundo necio
Proclamando en las lápidas luciosas
La virtud celestial de los que fueron.
Sólo las tristes cruces desvalidas
Se divisan impavidas de lejos,
Cual si fueran los labaros benditos
De dormidas legiones de esqueletos.

¿Qué queda aquí? pensé despavorido,
Del decrepito mundo y sus deseos,
Ave que muestra en candido plumaje
Las impúdicas máculas del cielo.
La multitud famélica de goces,
Automata ineliz, vela su miedo,
Apagando en la crámpa sombría
La imagen de los túmulos siniestros.

Cuando las sombras tímidas despertan
Me retiré del camposanto inmenso,
Mientras el sol en las nevadas cumbres
Reflejaba los últimos destellos.
Y las voces insólitas que brotan
De las campanas rituales del templo
Anunciaban la hora en que las tumbas
Se pueblan de los fúnebres espectros.

JOSÉ SALGADO.

FÚNEBRE

Junto á la tumba
triste y sombría
donde soñando
duerme mi amada
alza el follaje
grandes coronas
de nardos frescos
y de jazmínes,
de rosas lividas
y de campanulas.

*** Gota tras gota
vierte el rocío,
cuando suspira
la madrugada,
y ella soñando
va con ternura,
en las coronas,
mis dichas muertas,
y en el rocío,
vivas mis lágrimas!
MANUEL B. UGARTE.
Buenos Aires.

MINIATURA
Á ELLA

Tengo ansias.... ¿Y sabes de qué? Pregúntaselo á la brisa, que en las noches, calladas como tumbe, arrebata mis suspiros.
¡Tengo ansias, profundas, terribles, que húmedecen mis ojos, que seca mis labios, que torturan mi alma con el hálito de fuego de las grandes desventuras! Sé lo que preguntó al Dios que ha puesto luz en mi mente. Se lo pregunto al hada invisible que arrancó un girón de aurora para mi corazón. Se lo pregunto al astro que infiltró en mi espíritu un rayo plateado de sus melancolías, y sólo luz y sombras responden invariables en el crepúsculo horrible de mi vida.
¡Tengo ansias! Odio al Sol, porque el Sol podría cegarme; odio á las sombras, porque pliegan sus alas sobre mí frente; odio todo, lo odio, porque todo me oculta la mirada de tus ojos, que son una gloria, un triunfo radioso de los seres de lo Alto.
Ah! los grandes deslumbramientos! Los perfumes del incienso; los rumores de músicas como diarias; las aclamaciones que parecen rumores de mareas; ¿qué es eso?
¿Acaso calmarán mi fiebre? ¿Acaso vertearán el aura embriagante del Jardín Divino?
¿Acaso susurrarán en mis oídos el canto de los ángeles?
Ah! no! El mar, con su voz colosal, me ha dicho en el misterio de sus ondas que tus suspiros son melodías del Paraíso y que tus ojos son los astros.
¡Tengo ansias.... ¿Y sabes de qué? El mar me lo ha dicho: de tu amor, que es inmortalidad.

MANUEL M. OLIVER.
Buenos Aires.