Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-06-20 00:00:00), página 9

todo aquello un paquete, muy poco presentable, cuyos extremos no fueron doblados, sino arrugados; con el bajo el brazo, sin preocuparse del desalineo de toda su persona, se dirigió á la puerta de calle, llamó á un changuero y le dio la dirección con este recado:
— El mozo recibió los manda, porque recién llegó á su casa ¡leyó la carta!
Muy satisfecho de su proceder volvió á su cuarto, se desnudó y una vez dentro las sábanas, tapado hasta la cabeza, quiso dormir de nuevo pues durmiendo se salvaba de la observación de sí propio i del desencanto inherente á esta observación.
El la había hecho sufrir, pero hoy ella se vengaba á su vez haciéndole sufrir mucho á él, sin que le quedara el consuelo de poder perdonarla. No le deseaba felicidades; por lo contrario, ansiaba que fuera desgraciada i que llegara á arrepentirse de haberse casado.
En cuanto á él, Jorje, ya no podrá ser más que un esceptico á quien el dolor enerva i le hace reír. Andará por el mundo renegando de todo i olvidándose que de lo único que debía renegar era de sí mismo.

CASIANA FLORES.

CAMPERA

I
La desierta campaña de mi patria
Sollozaba oprimida.
Por el caso guerrero que á la lucha
De hermanos contra hermanos conducia.
Triste la luna en destello arroja,
Y á la luz incómoda,
Se vislumbran los genios de la guerra
Merodeando en las tinieblas cuehillas.

II
¿Por qué llora rodeada de su prole
La pobre y isamita?
Se ha llevado á su esposo el impío bando
Y al pasar ha deshecho sus delicias.
Ella vió desde el rancho de torera
Cómo el gancho infeliz se resistía;
Ella vió que al caer mandó en un beso
El adiós funeral de despedida.
Viole unido á la húbera cejuyada
Que el abuelo grato obliga
A apagar el fulgor del sentimiento
Renegando de patria y de familia.
Ya no escucha las tristes estiltes
Que tararear soña,
Cuando al trote á su rancho se acerca
Trayendo por delante las tropillas.

III
Se ha secado la flor de nuestros llanos;
La ericita de timbre púrpura
Ha vertido su lagrima posterior
En llanto de pasiones benditas.
Desde entonces la van las madreveseras
Desde que empieza á rozar la brisa
Hasta que salen eborá esperando
Las sombras de la noche en la colina
Escarbar con la vista el horizonte
Y enviarle en espíritu á su dicha.
El humor más que nunca engrandecido
Por la ausencia del duelo de su vida.

JUAN VICENTE ALGORTA.

El viento desde mi ventana
Á mi amigo el Br. Luis A. Ramasso.

Son las cinco de la tarde de un día frío y sereno del mes de junio. El chingolo glotón de indefinido plumaje, ha dejado oír por dos veces su pío agudo, intenso, prolongado, oculto entre las ramas de una copuda acacia, que proyecta su sombra eternamente sobre los polvorientos cristales de mi rústica ventana.
El viento va á empezar su carrera vertiginosa y uniforme á través de las cuehillas de los montes y los llanos.
El canto del chingolo me lo ha anunciado. Muchas tardes, á esa hora en que el sol desciende lentamente las últimas lomas tiende de purpura las silenciosas aguas de la cañada lejana; en ese nostálgico momento que empieza con la vaga aparición de las primeras sombras y concluye con el lento caer de las postres; en ese inefable instante en que los espíritus misteriosos de Balzac salen á poblar la tierra, poblando de dudas el cerebro inquieto de los hombres,— el mágico chingolo, desde lo alto de una flexible rama, me anuncia que el viento va á quebrantar el reposo de la naturaleza toda, recogiendo sus comprimidas quejas, para darles expresión en un acorde grave, solemn, cadencioso. ¿Cómo lo sabe? ¿Se lo dice tal vez la serena claridad de los espacios, ó el mutuo quietismo de la flora, ó el color rosáceo de las hojas que se visten así, para despertar pomposamente al rey de los astros? Lo ignoro. Mas el chingolo zahorí que descubre á través de la callada calma la rutilosa borrasca y que viene á cantar á mi ventana, nunca me engaña.
Ya empieza la acedia á estremecerse...
Primero son sus hojas en forma de cinta las que balancean suavemente los elásticos peciolos con movimiento rítmico y gracioso; las ramas después se entrecruzan, se rozan, se castigan con accesos de rabia unas veces, con dulzura y parece otras, el viento por fin que al doblarse, gimiendo, para darle paso al viento, lo arroja contra la ventana, que contesta á su furia con golpecitos secos que hacen vibrar nerviosamente los cristales. Los cardos reclamadamente sacudidos sueltan nubes de blancas alechotas, cuando no se quebran, produciendo un chasquido semejante al de un beso voluptuoso. Las alechotas ruedan entonces un momento con vergonzosa rapidez sobre sus niveles foliolos á for de tierra; pero bien pronto, en el seno de una aérea ola, suben con desigual aceleración hasta perderse en el espacio; luego aparecen de nuevo, descienden, se vuelven á elevar, se mueven lateral y oblicuamente, hasta que envuelven en fuego turbinado, van á parar á un abrigado rinconcín, donde se apalan, semejando esas barbas canas algo terribles por la nicotina del tabaco negro y la creosota de las humientas cocinas, venerablemente suspendidas de la fara de algún paisano octogenario de bota de potro y espuela de hierro. Las hojas, que á veces sacudidas desprenden el espeso tula, la acedia de copa redonda y el sauce negro limitan los movimientos de la ligera alechota, describiendo en el aire curvas caprichosas. Una nube negra de polvo corre allá por el camino, ocultando sucesivamente en la línea de su dirección árboles, alambrados y animales hasta que fatigada cae en forma de bruma; un soplo vigoroso la condensa otra vez, y entonces continúa su interminable ruta seguida á distancia por otras muchas, que como ella caminan y descansan por períodos alternativos.
Entre nube y nube se perciben espacios claros donde la calma reina. La paloma torcaz, de rápido vuelo, busca los sauces centrales del monte, huyendo de los cardales agitados por el huracán mientras el toro gimnasta y la calandra canora con flexibles saltos y graciosos aleteos van recorriendo una por una las ramas del viejo coronailla. La andariega pervive con la cabeza levantada, alerta siempre y el cuerpo terminado en un corno regular, busca en el pasto la diminuta semilla, tan pronto oculta por el corajidísimo espino como por la mata verde de paja amarilla. Allá más lejos, repetiendo la eucaliptia, van las orejas trombando margaritas y despuntando cintas de granilla con paso corto pero liger. Llevan la dirección del viento y forman una masa plana y compacta de lana en la que la distancia impide separar las partes del todo. Los vacunos desaparecen de las lomas y buscan los bajos donde serpentea la cañada; allí el toro, de respingadas narices y arrugado ceño, deja por momentos de comer, junta al par que tuerce la cabeza sobre el pecho, y al compás de un mugido intenso y grave va arrancando con golpes de pezuña montones de tierra negra que arroja á distancia en el espacio. La tierra cae en forma de lluvia y el toro continúa mugiendo y escarbando hasta que se forma un pozo que sirve cuando no se llena de agua de abrigo á los corderos en los días fríos de invierno. La flechilla, zarandeada sin descanso por el pampero caprichoso, se quiebra y suelta recorriendo distancias infinitas en el espacio libre,— pero cuando encuentra alambrados en su camino, queda como montón de dorados estigmas de maíz pendiente de los hilos inferiores.
El alambrado vibra con fuerza, y al vibrar emite sonidos metálicos y apagados, que hacen girar la cabeza del caminante sorprendido de la dulzura de aquellas notas, que parecen ser produjeron en el aire por el choque de los átomos invisibles. Al trota de su caballo tostado va el puestero Marcelino, alejándose de las casas. Flama el poncho, como bandera de baratillo, y las crines del flete danzan en alborotadas guejeras, mientras el canta con voz atiplada un estilo melódico y dormilón...
Esta es la dinámica del viento, la poesía de la agitación,— pero no es todo,— pues también tiene su música el Eolo que adoró el grandioso griego y que deficaron con distintos nombres el bravo azteca, y el indio sonador del Himalaya.

** ¿Quién no ha escuchado al viento gemir, y á sus gemidos no ha respondido con suspiros de honda melancolía, con arrebatoimiento de infinita tristeza? Al misterioso sentir de esa voz clavada sin distinción en los aleros del poético rancho americano y en las doradas