Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-10-10 00:00:00), página 15

Sólo poseo, cual mundial tesoro,
Entre este lino que terror me infunde,
El pensamiento, como estrella de oro,
Sobre un isote que entre fango se hunde!
¡Adelante! Luchemos sin desmayo,
Al golpe de los bárbaros dolores:
¡El ombú castigado por el rayo
Se torna en pabellón de resplandores!
La existencia es así. Numen ardiente
Es cual trozo de hierro encendecido:
¡Como lluvia de chispas de la mente,
Salen ideas del poeta herido!
Y aunque una masa de flotante sombra
Dequiera encontrar la existencia mía,
Eso á mi joven corazón no asombra;
Siempre la noche ha precedido al día.
Existir es luchar. Dóguer se halla
El oleaje del mar en movimiento,
Y es cada acto senil una batalla
Donde queda en derrota el sentimiento.
Es un volcán el corazón humano,
Que explota el día en que el amor distingue,
Y las canas que cubren al anciano,
Son cenizas de un cráter que se extingue.
Por eso, en el terrestre movimiento,
Por crear concluye la mundana ciencia
Que si el niño es calor del sentimiento,
El anciano es fraldad de la experiencia.
¿Qué importa el cenagal? Lo más brillante
Se halla entre el lodo fulgurante á solas:
La piedra-luz, el virginal diamante,
No se encuentra en la cresta de las olas.
Mas, no toquemos con la frente el suelo.
Jamás ha descendido el firmamento;
¡Y es nuestra frente cual girón de cielo
Donde brilla como astro el pensamiento!
GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

LUCES ERRANTES
Para los artistas.
—El arte es una bandera y el ejemplo un toque de clarín.
—Como llamas próximas á extinguirse temblaban las estrellitas atoradas.Y el viento soplando, incansablemente soplando, no conseguía apagarlas.
—La luna entre cortinajes de nubes se mejaba ayer una lámpara de alabastro.Hoy se me antoja un lunar en la cara de la noche.
—Los boles avanzaban moviendo á compás sus largas patas de palo.
—La inteligencia fatigada recurre á la imaginación, su dulce esclava, para que la refresque moviendo abanico de imágenes.
—Una columna; una L.
—La llama de un farol; triunfo de oros (oro de maíses).
—El río; la toalla del pobre.
—La candalaria; el ruiseñor de América.
—Cuanto más sencillo es un espectáculo más profundas son las ideas que hace nacer. En alta mar, una vela, y sobre la noche del mar, la luna. Nada más que una vela; nada más que la luna...
—Dios, son las alas de un ave. ¿Una son dos almas en el cielo?
—En lo inmenso del mar las naves se chocan ¡en lo infinito del cielo las almas se abrazan!
—Lo que no cabe en el molde estrecho de las palabras se convierte en sonrisas, ensueños y lágrimas.
—Entre la hojarasca del follaje un nido... y en el nido una víbora.
—Dudamos si son recuerdos ó meros fantasmas esos recuerdos tan muertos en nuestra alma que la memoria en vano intenta resucitarlos.
—En el caliz de la voluptuosidad vive oculto el insecto del hastío.
—Unos colores delicados se echaron á llorar así que vieron los rojos y amarillos de un payaso rodar por el suelo.
—La belleza es seria y el chiste se ríe.
La gracia sonríe ó libra riendo.
—Lindas eran todas las guindas que vi en los árboles. Lindas debieran ser todas las mujeres.
—La gracia es la fuerza de la debilidad: el acero se dobla, pero penetra.
—La naturaleza es un milagro perpetuo.
—En atmósferas curarecidas sólo respiran cóndores y genios.
Riel es la palabra de la idea—locomotora.
—Como en la simiente el árbol, en el ensueño la idea.
—La idea mata callando.
—Nadie comprende á nadie. Entre los astros millones de leguas: entre las almas lo infinito.
—Los peces vuelan por el mar ¡Cómo que tienen aletas!
—Una vez escrita una idea ya no nos pertenece: es del mundo. Las ideas se entran al tocar la Siberia del papel.

II
Inimias.
—No sabía que el talento era una gran cosa hasta que la Envidia me lo dijo.
—La Noche me parió. Vine al mundo á perjudicarme, y quiera que no, á hacer sufrir.
—El amor, ¡oh, el amor! —Principia en un suspiro y termina en un bostezo.
—El mundo es una máquina de resortes untados con dinero.
—Yo y mi inteligencia: dos enemigos que acabarán por matarme.
—Poeta muerto, poeta reemplazado. La muerte á modo de bala de cañón barre las filas. El gusano del tiempo, el último lector.
—Los ojos de mi alma han cegado á fuerza de llorar pensamientos.
—Ha tiempo que el Ensueño y la Muerte me vinieron á visitar. Después de besarme en los ojos éste le dijo á aquél: ya para siempre es nuestro!
—La vida es una negra pesadilla: emborroncharse es despertar.

III
El mar como el corazón tiene su sistole y diástole: las mareas.
—Cuando el mar hincha su seno se me figura que es el pulmón de la tierra que va á respirar.
—La historia cabe en un fué y el porvenir en un será. La poesía necesita un universo de tiempo.
—El ojo del buey redondo y profundo como un pozo muy hondo en cuyo fondo hubiere agua clara.
—A las tiene el murciélago y no es ave. Ave no es el murciélago, pero vuela. Antitesis es la luz que brota del choque de dos ideas.
—Amor: un beso en la tierra y una estrella en el cielo; árbol que da flores de ensueño y frutos de carne.
—La esperanza, planta parásita, se adhiere al dolor y vive de lágrimas.
—Cuanto más grande es una idea tanto más imprecisa: hay día antes de que aparezca el Sol.
—La pasión piensa así: no existe: soy tú.
—Algunos son muertos mientras duermen. Viajeros nocturnos que llegan por la mañana en el tren del sueño á las puertas de la muerte.
—Según es la esperanza, tamaño de grano de es el corazón.
—La luna es bella, porque está desnuda.
—El beso es una nota punzó.
—Las yemas son los ojos del tacto
—Siempre que pregunto por el Presente, me responden: tú! ¿Quién lo agarra?

IV
Á la desconocida.
Si mi inteligencia fuera una esmeralda, yo te la regalaría.
—Sueño, luego tú existes.
—Me embriago con ese vapor de ensueños que se desprende de las palabras al formularse éstas, y tras el vaporoso velo te veo á ti, estrellita azul.
—Cortas las frases á golpes de abanico y tus silencios están llenos de puntos suspensivos...
En tus ojos leo: Lot.

V
Tarde ó temprano, Señor,
el bien causado se alcanza
pues éste buen pagador.
¡No me arranques el dolor
si ha de morir mi esperanza!
ALFREDO ZUVIRÍA.
(IVES.)

RIMAS
PARA VÍCTOR PÉREZ PEÑUELO.
Hay en su rostro los tintes puros de las doncellas;
Hay en su pecho vagos anhelos de virgen casta;
En su cerebro tenues quimeras de soldadora,
Y brilladiscos angelicales en su mirada.
Ella es el céfiro que corretea por las praderas,
Besando el agua murmurosa de los ríos;
Ella es la ninfa palidecida que visaja errante
Sobre rizadas y tersas ondas de viejos lagos.
Yo entre sus labios, que son más rojos aun que las rosas
He satisfecho mis lujuriosos instintos rojos,
Y he apagado la sed ardiente de mis amores,
Como el viajero de los desertos en los arroyos.