Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1897-03-10 00:00:00), página 3

Expulsando el cielo Santas y Serafines,
Fulguran ignes espadas,
Y del angel Gabriel en los plateados jardines
Las azucenas van espirando degolladas...
¡Huye mi alma!
La última esperanza!
¡Nunca más! nunca más he de llevar al cielo
Deseos de doncella y almas de niño!
Calóso el Angel...
Las altas ramas indolentes
Como olas ondeaban suspirantes...
Y la Niña y el Angel partieron juntos, silenciosos,
Viendo correr en el azul el cordero errante...
Fueron á dormir sobre la clemente manantial
Del claro cielo, en un lecho de violetas...
Y de esa unión nació una pálida hija,
Que es hoy la amante virgen de los poetas...
LUIS BERISSO.
Buenos Aires.

VÆ SOLI!

Á Juan Francisco Piquet.

Cuando al dolor se rinde mi pensamiento,
cuál se rinde, postrado de abatimiento,
á sus arduas fatigas el campión,
surgen de lo más hondo del alma mía
los cos lastimosos de una elegía
compuesta con memorias del corazón.

Bajo el moral azote de los quebrantos,
é se lanzan bajasíneas ó bratan llantos;
es el cielo promesa ó es anualís;
cubren las Fronteras sombras ó resplandores;
radian en las pupilas ojos ó amores;
hay en los corazones dudas é fe.

Entrañan las estrofas de mi querella
el resplandor incierto de errante estrella,
la vibración sentida de eterno añicos,
el perfume suave de rosa musita,
la huella inextinguible de extrema angustia,
el recuerdo suprido de extinto Dios.

Las prístinas creencias desvanecidas,
las caras afecciones desparecidas,
los lares y penates del patrio hogar;
todo lo que el afecto pura perfuma,
se abisma en el olvido, como en la bruma
el Sol, como el perdido nauta en el mar.

Y, como en el desierto las brillanzas,
se alcanz de mi pasado las ilusiones
á iluminar mi vida con su fulgor;
y á su fugaz vislumbre percibe el alma
muertos mis ideales, muerta mi calma,
muertas mis esperanzas, muerto mi amor.

Mucho más desmayado que la atonia;
mucho más congestionado que la agonía;
mucho más afflictivo que la orfandad,
es el sopor que sufre quien nada espera,
es la eficiencia del pecho que desespera,
es el alma doliente la soledad.

Brotan de lo más hondo del alma mía
los cos lastimosos de una elegía
compuesta con memorias del corazón,
cuando al dolor se rinde mi pensamiento,
cuál se rinde, postrado de abatimiento,
á sus arduas fatigas el campión.

DANIEL MARTÍNEZ VIGIL.

EL MATRERO

El Imperio del Brasil acababa de triunfar en toda la línea. Las huestes invasoras bajaban á los campos uruguayos al són de sus marciales clarines, sacudiendo el sueño de los caídos con el trote pesado de sus caballadas. Montevideo había cedido al fin por falta de recursos, aunque no falto de valor; y el ejército enemigo, embriagado por la victoria, se cebará en su presa, pisoteando los heridos, saqueando las propiedades, talando sus montes. Por la noche, rojas llamadas que surgían de la tierra, allá, muy lejos, en la línea del horizonte, señalaban el paso de los invasores; era algún rancho solitario que ardía hasta los cimientos. Su dueño, un obscuro gauchito, un mísero defensor de su patria, un obscuro insecto cuyo nombre no recuerda la historia, había sido bárbaramente degollado ó había tenido que huir al monte para no purgar el inaudito crimen de haber servido la causa de la libertad, regando con su sangre generosa y alta el suelo del pago donde se arrulló su cuna. Y así, de distancia en distancia, ora en la cumbre de una loma, ora allá abajo, en la falda de la cuehilla, cerca de la epicéntrica del arroyo, siniestras llama- das sacudían sus brazos frenéticos, como agitados por la desesperación, contra aquel enemigo de la patria que orgulloso y prepotente corría en negras bandadas por los desiertos campos, arreando las chacahendas y persiguiendo á sus dueños—incendios sombríos que, en la soledad de los campos dormidos, tenían el cielo con manchas de sangre brillando como gigantescos blan- dos ante el espectro de la libertad vencida y aniquilada—mudos al par que eloquentí- simos testigos de la saña vergonzosa con que las tropas del Imperio trataban á un pueblo de héroes y de mártires caídos.

Grandes ropas de ganado marchaban hacia el norte, arreadas por los soldados y genues brasileros, levantando nubes de polvo bajo sus partidas pezuñas, contestando á veces con sordos y temblorosos mugidos, al grito monótono, pesado, continuo de sus conductores. Los jinetes corrían por los flancos de la tropa, revolviendo el carro- dor; sobre sus cabezas y subiendo al ganado y á veces, un toro bravío, rompiendo la fila, el tesuz bajo, los ojos inyectados, huit veloz hacia el monte cercano, arrastrando tras de sí algunas vacas y novillos. Entonces los conductores saltaban un terno y «cor- tándose», trataban de «rehacer» la tropa, «costaleando» las reses huídas y chicocean- do á dos lados sus fletes. Y de este modo proseguían la marcha, pesada, continua, ba- jo un sol de fuego, en medio de los exten- sos campos, subiendo cuehillas, bajando á los «pasos» conocidos, «parando r. deo» por la noche, para continuar al día siguiente, siempre hacia el norte, con los mismos sibilidos, los mismos monótonos gritos de ¡ap! ¡ap! ¡ap! y aquella selva de guarnas móviles y aquel mar ondulante de lomos y ancas castados colorados y negros, apenas manchados, á veces, por el pelo de una va- ca barrosa ó por un novillo negro retinto.

Los criollos veían huir entre nubes de polvo á los salteadores de su patria, y el corazón se les estremecía de ira dentro del pecho. Nada podían ellos contra aquellas huestes invasoras, y húfan desolados, los ojos llenos de lágrimas, á refigliarse en per- dida tapera ó en un claro escondido del monte. Aquí es donde las más de las veces les arrebata la saña de sus perseguidores. Entonces vivían húmanos, escocidos, libres de verdad, en compañía de los tigres y ya- guaretés—que al cabo eran menos fieras que los salvajes enemigos.

«Matreros! Si; era así como se les llama- ba á ellos, á los orgullosos hijos del pago que no habían que luto rendir la cerveza ante el yugo extranjero, á los que tenían que refu- girse en el monte para no perder la vida después de haber perdido la hacienda; á los que, en fin, seguían ostentando, con sus continuas «salidas» y ataques parciales, á los soldados del Imperio. El matrero era el gauchito, el hombre libre e independiente de la patria uruguaya, el que no sabía de amos y de esclavos y el que ambicionaba andar libre por la llanura, como el pampero.

¡Y qué vida, aquella del monte! Siempre perseguidos, siempre hostigados, con la sentencia de muerte fija de antemano sobre sus cabezas, vivían escondidos en los espe- sos morradores, entre los molles y coroní- las, en lo más tupido de los rastrojos, allí donde no alcanza la luz del sol á calentar la tierra cubierta de cardos y verde césped. Durante el día abstéanse de hacer fuego para que la columna de humo no los tra- cionara, mostrándose sobre la copa de los árboles; y tan sólo de noche, en una zanja ó en un hoyo hecho de expresivo, prendían fuego á las ramas y hojas secas para ma- tear y hacer sus churrascos sobre las bra- sas ó al asador. Y en torno de la llama sil- enciosa que pasaba inadvertida á pocas varas de distancia, los matreros «mataban las horas» cantando un cielito ó décimas patrióticas, narrando sus «agüerías» y contán- dose sus mutuas hazañas. Decía éste cómo había sacado por las ancas del mancaríón, en la punta de su media luna, á dos tenefes- les; el otro narraba cómo le había puesto «un corbatín colorao» á un soldado brasi- lero entre los unos del baño de abá ala- jito, y el de más allá complicase en cuen- merar los corcovos del torildo de un «ofi- cialcito» que tiró por las orejas al «pisarse las tripas» abiertas por un facón «mango- rero». A veces un rayo de luz inundaba de amor aquel perdido rincón del monte, lle- nando de dulzura el alma taciturna del gaú- cho bravo; era la chinita querida, la flor del pago, en fin, que venía á compartir los tra- bajos y penurias de su hombre, siguiéndole á su guardia. Y entonces, en la media no- che, á la mortecina luz de las brasas vesti- das de obscura ceniza, entre las sombras apretadas de los saícos, talas y cinácinas, el gaúcho bravo y libre dejaba desmayar su rugosa mano sobre las cuerdas de la guita- rra, preludiando tristes melancólicos, en tanto que la criolla, la cabeza reclinada so- bre su hombro, los ojos entrecerrados, el pecho estremecido, le escuchaba en silen- cio, como la calandra que se va al rumbo de la canturria.