Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-06-10 00:00:00), página 8

los poetas no cantarán más las altas frentes de las hijas de Eva!

Al observar ciertos dandys, se me ha ocurrido reflexionar: ¿cuántos hombres desearían ser animales con tal de poseer una piel hermosa?

Todos los necios e ignorantes rebosan de íntima satisfacción cuando llegan á saber que un sabio ó gran escritor padecía la misma enfermedad ó tenía el mismo defecto físico que ellos.

No habrá cojo que no se compare á lord Byron ó Walter Scott, ni cabrio consuetudinario que no se consele al saber que Edgar Poe falleció en medio de la vía pública atacado por el delirium tremens.

De todos los que emigraron de Europa, ninguno lo ha hecho por la cruel imposición del hambre; los más por disensiones de familia, los menos por haberse complicado en alguna horrenda conspiración política.

Podría deducirse, dado el caso que esta verdad no tuviera excepciones, la razón por qué los americanos somos tan malos hijos y aun más malos políticos.

El beso en el amor es lo que el aroma en las flores. Por eso la amistad es una camelia...

OTTO MIGUEL CIONE.

Canto á Polonia

Dedicado á mi amigo Emilio Barbaroux.

El corcel que á los pies de las Pirámides Holló el recuerdo de cuarenta siglos;
El que sintió sus crines agitadas
Por vientos de victoria;
El corcel que al pasar sobre las tumbas De naciones que aun viven en la historia, Vió alzarse un pueblo muerto,
Cual visión de los Dantes del desierto, Á saludar su gloria;
Aquel que pisoteaba cien coronas Guiado por un genio sin segundo;
Aquel que en tiempos de gigantes iras Estremeció con su galope al mundo;
Pobre Polonia, se detuvo al verte Como el ángel terrible del espanto,
Cuando alzabas el himno de la muerte Y recogías tu sangriento manto.
Y aterrado quizás de tu insosiego Fué á contemplar la inmensa llamada Que, cual lengua movida por un ruego, De su purpúreo corazón de fuego Alzó á los cielos la Moscón sagrada.
Y tú temblaste de emoción, creyendo Que eran luz y rumores de alborada.
Aquel rojo esplendor y aquel estruendo Que tornaba en montón de escombros yertos La Moscón venerada!
Y al congregar á tu alredor tus héroes, Los hijos de la bruma y los desertos, Viste que eras la reina de las tumbas, De la Leyenda de los héroes muertos!

En medio de tu bárbaro quebranto Oíste la insultante carcajada Con que el despotico russo se reía
Al ver la retirada Del asombro del siglo, del gigante, Del Calígula heroico de la espada, Del que á ejemplo del César traumado, Á la trémula Europa parecía Que en su ambición quería Cortar de un golpe la cabeza á un mundo! El bravío entre los bravos, Jinete en el brílton de la victoria, Fué á España, como auténtica insolente, Á oprimir libres, á laurar esclavos Y á esgrimir contra el pueblo de la gloria El sable de un Mahoma de Occidente Y entonces te agitaste nuevamente Al oír el fragor de la batalla Que empeñaban franceses y españoles, Cuando envueltos por fuegos de metralla Simulaban el choque de dos soles! Y caiste otra vez desfallecido Sin dar miserias de vida, Al ver que á tus palabras Contestaban la injuria de un verdugo Y las danzas macabras Que los polacos muertos Bailaban exclamando ¡guerra! ¡guerra! Ante sepulcros á tu voz abiertos.

Duerme, ¡oh Polonia! duerme! Tres tiranos, En pos de su victoria, Te amortajaron con tu sangre misma, Y hoy gozan al recordar de tu historia, Altos del Oriente,
Porque esperan que en medio de un delirio De ansias de lucha, de venganza y gloria, Saliendo al fin de tu sopor profundo, Les obligues á que hagan nuevamente Para abatirte en un posterior martirio:
¡Un Gólgota del mundo!

GUZMÁN PAPINI Y ZAS.

UN AMOR (NOVELA) POR VÍCTOR PÉREZ PETIT PRIMERA PARTE DEL "DIARIO" DE GERVASIO VELARDE [Continuación]

¿Qué le debemos, entonces, á nuestros padres? ¿Pensaban en nosotros cuando nos engendraron? ¿Mentira! Pensaban en ellos, nada más. Se procuraban un placer; se querían el uno al otro porque eso les daba un goce; pero no pensaban en nosotros, sus futuros hijos, ni nos querían. Nuestro verdadero padre es la Casualidad, que arrojó, como dice Richépin, un espermatozoide sobre un ovario... La mujer y el hombre que luego nos amamanan y cuidan son, puramente, nuestros padres adoptivos. La raza, tan sólo, es la que conserva algún lazo con nosotros...
¿Estados de qué derecho se nos lanza á la vida? Porque nosotros existimos, tenemos ese derecho de dar la existencia á otros seres? Porque nosotros somos desgraciados, tenemos libertad para hacerlos así á los que engendra-

mos sin su consentimiento? ¿Qué es una ley de la vida? Bueno, que lo sea; pero no por ello deja de ser una ley mala.
¡Hay tantas leyes malas y estúpidas que rigen en la vida!... Pero el hombre no se cura de estas cuestiones... ¿Para qué?...
Mirándolo bien... todo es deslealmente pueril, miserable en esta existencia. No somos nada; no contamos para nada enmedio de este Infinito que nos rodea... Únicamente lograremos, si seguir mis pretensiones, agregar una hora de remordimiento á las millares que nos dedica el dolor... Tal vez los pillos sean los que siguen la normal... Por lo menos, suelen ser los más felices en la gran mayoría de los casos.

Estoy rendido; estoy hondamente triste; estoy agobiado. Pero no quiero acercarme porque no tengo sueño y sé que los negros espectros del dolor se multiplicarán alrededor de mi cerebro así que éste deje de estar preocupado y buscare el reposo. Prefiero seguir escribiendo.

Son cerca de las doce de la noche. Faltan pocos minutos para que caiga á la nada este año que he vivido... ¿Qué he vivido? Repaso en mi memoria toda la que he hecho durante él y experimento la ironía de la frase que he escrito. «He vivido», ¿qué he vivido yo?... ¿O es que se llama vivir esta agonía horrorosa de mi corazón y de mi cerebro? La vida es luz, es fuerza, es actividad, es goce, es placer; y yo me veo obligado en medio á las más apretadas tinieblas, y me he sentido aniquilado sin segundo, y he desmayado de dolor, no he tenido un albor de esperanza, un segundo de alegría...

Marta... ¿Qué nombre es este mezclado en el diario de mi vida? No le conozco; no sé qué significa; no admiro lo que me quiere. Interrogo á mi corazón, y no me contesta: no sabe quien es Marta; no la ha tratado nunca... Pregunto álegre á mi razón, y tampoco replica: no se da cuenta; no sabe qué significa ese nombre; nunca se ha valido de él para ordenarme esta ó aquella acción... Sigo buscando dentro de mí, y tan sólo encuentro tinieblas.—¡Marta! Marta!—llamo á gritos, y nadie contesta. Diríase que el pensamiento que pasea por mi interior audivuela entre un dédalo de sepulcros vacíos.—¡Marta! Marta!—continuo llamando, y el mismo silencio por todas partes. Sin embargo, me parece haber oído una voz... ¿Ha sido un launto, una respuesta ó es una quimera de mi imaginación? Repito el nombre en voz alta, y otra vez oigo un confuso rumor, muy lejano, muy callado, casi vergonzoso. Avanzo hacia el lado donde debe haber partido la voz, y, cuando pronuncié las dos sílabas de ese nombre, oigo ya más distinta la voz que dice: «Aquí está.»

Un escalofrío ha recorrido todo mi ser. Hacia ese lado se encuentra mi mayor enemigo; un traidor que no he logrado arrojar de mí: el Egoísmo. Avanzo todavía más, y llamo nuevamente: ¡Marta! Marta!.
¡Oh! esta vez no cabe duda alguna! El Egoísmo es quien me ha contestado, y por él es que voy á saber de esta Marta que se ha mezclado á mi vida. Veamos.
El corazón no la conoce; la razón tampoco la ha aceptado; mi egoísmo únicamente es quien tiene tratos con ella. ¿Qué es lo que persigue? La respuesta se impone: hacer más llevaderas las horas de mi existencia, y divertirme, si es posible, con un amor que no siento, con un en-