Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-02-25 00:00:00), página 5

SELVA-MADRE

(FRAGMENTOS)

Dijo el cantor; y, quele,
Tocando con un dedo,
Como Cheñier, su frente,
Se fué internando en la espesura brava,
Sorriendo altivamente.
La Pasionaria azul, que descolata
Entre las otras flores más pequeñas
Como una favorita en un sarrallo,
Lo miró al internarse ansiosamente,
Avanzando su tallo...
—¿Cómo sufres, cantor, y cómo sueñas!—
Le of deir á la flor.
Y á la mañana,
Cuando todas las flores se entregaron
A los besos del sol claro y caliente,
Ella, la flor coqueta,
Ella, la flor bravía,
Enamorada del esquivo poeta
Se encerró en su corola.
Y allí, feliz y sola,
Llegó á la noche sin gozar el día.

Hay que entrar muy despacio, porque el hombre
Es sospechoso donde fué temido;
Y hundiéndole el alma en religioso fluido,
Saber sentir, distintos y pequeños,
Con sensaciones acerces y nerviosas,
Alzando al aire las abiertas palmas,
El beso de los sueños,
Y el sueño de las almas,
Y el alma de las cosas,
El bosque calla, con el aire manso
De un titán soñoliento.
Duermo en las hojas la canción del viento.
La llanura, la flor y el firmamento
Parecen entregados al descanso...

Mas la selva no duerme! De su seno
Brotá un rumor profundo
Como el rodar de un trueno;
Indefinido y vago
Como el vaivén de un lago;
Uniforme y sereno
Como el latir de un mundo,
De un mundo en gestación! Está dormida
Para quien ve sin comprender. La vida,
Como al volcán, le hiere en las entrañas.
Se escuchan tenues ruidos
De enredaderas ávidas que crecen
Tanteando troncos, donde al fin se enroscan
Con presiones extrañas,
Entre deslizamientos y crujejidos.
Se elevan copas de árboles que ofrecen
Aspectos de montañas,
Montañas que se mecen...
Y á esa selva, en tal hora,
Cuando empieza á bullir, cuando el silencio
Se puebla de ruidos,
Y palpitán las aves en los nidos
Acallando sus cantos,
Y vagan por los lejos escondidos,
De su propio pavor despavoridos
Los nocturnos espantos,
Y una vida potente,
En el orgasmo de un deleite enorme

Se entrega á los delirios de la savia
Irguiendo y sepultando las raíces
Que, con ardor de lujuriosa rabia,
Van á engullir—mordientes y lascivas
Como bocas de sátiros, abiertas
Para morder necedías fugitivas—
En el banquete de las plantas vivas
La podredumbre de las plantas muertas,—
Á esa selva, en tal hora,
Hay que entrar muy despacio, porque el hombre
Es sospechoso á la inocencia alada;
Y saber de pasión,—que el que no sabe
Cómo ama el astro y cómo besa el ave,
Aunque ande muy despacio, no oye nada.

¡Ay del cantor del corazón humano
Que entró, fiado en sí mismo,
Al fondo hostil de la espesura brava!
Con imprudente heroísmo
Alzó su voz contra el dolor tirano,
Y el dolor lo acosa! ¡Ah!
Pero él él no cedia!
Escudado en su fe y en la firmeza
De su alma luchadora,
Á la acechazza oscura acometía
Con su canción metálica y sonora,
Resonante y bravía
Como el acento de un clarín!

Asombro
Á su pesar la cólera sentía
Ante aquel hombre pálido y tranquilo
Que con la lira al hombre,
Bajo la negra selva amenazante
Que le negaba asilo
Cerrándose tras de él como un encierro,
Avanzaba magnífico y triunfante,
Cantando todavía!

Su canto lo vendía:
Aquel canto viril, sonando á hierro,
Con ecos altaneros y profundos,
Despertaba los manes iracundos
De una raza con hierro anonadada
Y á hierro destruida.

Producción
La yerba hirsuta por el poeta hollada
Como un zumo de lágrimas.
Hervía
Por la selva un rumor de multitudes
Irritadas y fieras;
Los árboles tomaban actitudes
De caciques en pie; los troncos huecos
Repetían los ecos
De las voces guerreras
Que profríó el salvaje; las agudas
Espinas recias de las zarzas rojas
Se alzaban como garras y morían
En las carnes desnudas
Del extraño; las hojas
De totora, erizadas y derechas,
Apuntaban al poeta, amotinadas,
Cortantes como espadas
Y agudas como flechas!

—¡Bien, enemiga, bien! Al fin vencido
El extranjero está! Tú lo has querido!
Al fin caí! Ni el hambre torcedora,
Ni la punzante sed, ni la fatiga
Domeñaron mi fibra luchadora,
Y un lazo oscuro me sujetó ahora,
Selva, enorme enemiga!
Mas no todo acabó: Sí tú has querido
Que calle el grito del cantor herido,

El grito de combate,
Si está la muerte del audaz resuelta,
Queda alguien todavía
Que ha de seguir la intrépida porfía:
Mi canción, que anda suelta!
Guárdate, vieja selva, de sus gritos
Potentes e infinitos
Que caerán con tremido de centella,
Con violencia de hachazos
Sobre tus troncos secos!
No han de servir tus lazos
Para amarrar tus ecos!
No has de encontrar prisiones para ella!...

¡Y yo, que entré sonriendo á la espesura,
Confiado como un niño, caminando
Con cuidadoso tiento
Por no pisar las yerbas, que me herían
Con extraños furores,
Y andando sí rumor entre las flores
Por si acaso dormían!

¿Cómo pensar que en esta selva extraña,
Tan grande y tan florida,
Donde hay tanta belleza y tanta vida,
No haya también amor! No haya una entrada
Donde palpite la pasión fecunda
Que desafleece de placer y crea!
¿Cómo pensar que donde todo vive
Dulce vida de flor, fuese la inmundicia
Materia muerta, putrefacta y fea,
La fuente de esta vida portentosa,
De esta vida caribe,
Que bajo el beso de la luz iba
Crece, sucumbe y otra vez recibe
La transfusión de savia vigorosa!

¡Y esto es tan bello! Álto estos enormes
Árboles que me hieren y me encantan!
¿Cómo duermen! Parece que median
Mientras sus copas mutuamente agitan
Y sus ramas disformes.
Brazos alzados á implorar, levantan!
Sombras y estrellas á cantar invitan!
¡Si hasta parece que las fieras cantan!

¿Cómo es solemne el bosque y misterioso!
Cómo es grande y sagrado!
El triste nutrait llama apenado
La ausencia de la luz—grito angustioso
Que el corazón aprieta
Como la garra de un presa!

¡Oh amada
Selva enemiga! Te saluda el poeta
Que ama todo lo inmenso,
Todo lo que domina
Por el vigor de la pasión augusta!
Todo lo que halla nota en la robusta,
En la templada fibra del coraje!
Lo que jamás se dobla,
Ni se resigna á padeecer, ni gime!
¡Y aquí todo es magnífico y sublime!
Todo heroico y salvaje!

¡Y todo me odia á mí! todo me oprime
Siento la selva entera
Lanzarse sobre mí, como una fiera
Sobre la presa inermie...
Y parece que calla...
Y parece que duerme...
Me juzgará vencido por completo!
Juzgará terminada la batalla
Y aguardará, tan placida y tranquila,
Á que la fiera de ávida pupila
Venga á mondar mi miseró esqueleto!