Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-07-25 00:00:00), página 10

Radiante de hermosura la sirena
Flota sobre las olas de la mar,
Y á sus grutas azules y encantadas
Muerto conduce al que la cuyo cantar.
También tú, cual la mágica sirena,
Al que escucha tus frases de pasión
Muerto conduce á las grutas frías
De tu insensible y yerto corazón.

Sé que otros besos de amor
Tus labios han dado ya
Y hasta siento su calor...
¡Qué importa mi sucesor!
También mañana el temblor
De los míos sentirá.

Me adalan, me festejan, me sonríen,
Se arrastran á mis pies besando el suelo,
Porque yo les detesto, les fastigo,
Les hiero, les insulto, les desprecio.

Como el niño destroza su juguete
por ver lo que halla dentro,
así al amor destroza el que en él busca
los placeres del cuerpo.

Después de observar cién casos
Planteo esta conclusión:
El amor está en la médula
Y nunca en el corazón.

Nosotros despreciamos á la amante
que seducimos,
y no sabemos despreciarnos nunca
nosotros mismos.

Yo tan sólo creeré encontrar amor
Verdadero, en un pecho de mujer
Cuando lleve á tal punto su pudor
Que no quiera ni sepa del placer.

Cuando se cruza á mi paso
con lajo deslumbrador
que compra entregando al mundo
su cuerpo en torpe impudor,
á pesar mío me acuerdo
que del fango de una ría
surge el reptil ponzoñoso
con luce de pedrería.

El tener corazón es una ciencia,
Y otras veces terrible penitencia.

El hombre vive el presente
Sin poderlo discernir:
Reencarna el tiempo pasado
Y espera el del porvenir.

En mis brazos te he sentido
desvanecerse de amor,
y pienso, al ver tu fingido
placer, juántanos han podido
gozar antes tu impudor!

Alta, elegante, escultural, hermosa.
Pero la pobre es tonta y pretenciosa.

Cuando, loco, te estrecho entre mis brazos
Y, pálide de amor,
En inmensa caricia
Toda la sangre de mi ser te doy,
Escucha, mi querida, deseármela
Robarte hasta tu misma sensación
Para gozar la dicha de entremezclamos
Y morir á tus plantas con tu amor.

1899
VÍCTOR PÉREZ PETIT.

PRETÉRITAS

Burlando la pasión que te he ofrecido
Ni el mérito te das de comprenderla....
Si no tienes virtud para sentirla,
Haz siquiera, mujer, por merecerla!

Oh! ¿cuán profunda es mi pasión!... En vano,
Para poderla ver desvanecida,
Le ofrezco á mi ideal todo su engaño
En el vulgar conjunto de tu vida!

Te muestras de tu honor tan jactanciosa,
Que empiezo á sospechar que en conservarlo,
Si cabe á tu virtud alguna gloria,
No poco de esa gloria es del acoso.

(EN UN RETRATO)

Quien por este retrato ya te admire,
¡Con cuánta admiración te contemplara!
Si, además de las líneas de tu rostro,
Reflejase la imagen de tu alma!

GUILLERMO P. RODRÍGUEZ.

FLORES DE VIEJO

EN UN ÁLBUM

Abatido marchaba el peregrino
Con la nieve del tiempo en el cabello,
Sin risa el labio, frente sin destello,
De hojas secas sembrado su camino.
Confusos ya veía en lontananza
Primorosos paisajes de otra vida,
Que alumbró con encantos sin medida
El opulento sol de la esperanza.
Y marchaba infeliz, desfalleciente,
Bajo mortal abrumadora calma
Con un peso de dudas en el alma,
Con cruelespenas tristes en la mente.
Pero en dichosa, inolvidable hora
De su senda al costado rió parada
Á la bondad, en joven transformada
De dulces ojos y de voz caída.
—Dadme una flor, oye que le decía,
De esas que versos los poetas llaman,
Que los pechos sensibles tanto aman
Y son del corazón la simpatía.
—Aquel jardín do cultivé esas flores,
El peregrino respondió, los vientos
Del dolor y la edad crudos, violentos,

Para siempre quemaron destructores.
Tallos quedan no más hechos carbones,
Alguna hoja en un rincón perdida,
Y sobre todo triste y extendida
La sombra de las muertas ilusiones.
Ya no tengo más flores que estos hielos
Que ves rodear y entristecer mi frente,
Últimos hilos de agotada fuente,
Que juventud manó y amor y anhelos.
Mas si no puede el fatigado vate
Darte una flor de su jardín perdido,
Escucha al menos el deseo sentido
Que aquí en su corazón sincero late.
Sé feliz, sé feliz con esa calma
Que sólo siente la conciencia pura,
Con esa tierna mística dulzura
Dicha del cuerpo, perfección del alma.
Feliz en tus afectos, y que el cielo
Te los conserve, cual conserva hermosos
De la luna los rayos candorosos
Y de los soles el fulgente velo.
Feliz en tu bondad y tu ternura;
Que siempre caigan sobre noble seno,
Y nunca sientas el letal veneno
Que ante el ingrato el corazón apura.
Feliz en tu virtud; que luminosa
Dominé siempre la calma inextensa,
Como dominé el sol desde su esfera
La negra nube de su luz celosa.
Feliz en tu ilusión; que siempre maga
Pinte á tus ojos de la dicha el sueño,
Y no veas jamás que el torvo seno
De cruel desengaño te deshaga.

¿Has encontrado, Zoe,
Entre esos versos que arranjaste á mis años
Algunas tiernas y modestas flores?
¿Dices que sí? ¿Lo dices bien sincera?
¿A conservarlas, buscas, las destinas?
Guárdalas, pues son obra verdadera
De tu bondad, que á su color nacieron
Como nacen también en las raíces
Bajo un rayo de sol de primavera.

1892.
RAMÓN DE SANTIAGO.

Panteón de aldea

Don J. Santiago Espinosa, de quien hemos recibido la galana
producción que enseñada luce,
es un joven periodista chileno,
que ha publicado en Chile
sus consejeros diarios de su país.
Su nombre figura en el libro
Los periodistas de la democracia
ante la historia, publicado por
don José María Gallardo y Yarce,
quien resena la vida periodística
del joven y laborioso escritor.

La poética perspectiva de una apacible tarde otonal nos sacó un día de nuestro gabinete solitario, en busca de auroras vivificadoras que refrescaran el somnoliento cerebro.
Juguetean en la deliciosa campiña las sutiles mariposas, y no se escuchaba más rumor que el monótono zumbar de uno que otro inofensivo abejorro, perdido entre la