Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-04-10 00:00:00), página 4

maestros que no han sabido nunca del naturalismo. La inteligencia suprime las fronteras de las naciones y hace gemelas las obras inmortales; o, según dice Emilio Castelar, «en la infinidad del espíritu caben todos los genios, como en la infinidad del espacio caben todos los soles». Y no sé si Gómez Carrillo ha tenido en las manos Los héroes, de Carlyle, y si ha leído ese magnífico pensamiento en el prólogo del orador español puesto al frente de la obra; pero lo cierto es que él constituye toda la base de la filosofía artística de Literatura Extranjera.

Por todo lo dicho hasta aquí, pueden ya los lectores juzgar la obra que estudio. No he hablado, sin embargo, de un mérito, tal vez el más principal, que caracteriza a Literatura Extranjera, y él no es otro que la presentación que nos hace de ingenios poco menos que desconocidos. ¿Desconocidos de nosotros? No quiero acusar injustamente a mis compatriotas; la verdad es que hoy por hoy las naciones viven, en materia de Arte, tan aisladas las unas de las otras como si se encerraran, respectivamente, dentro de una triple Muralla China. Salvo uno que otro nombre, que de pura conocido casi se pronuncia (el solo, los demás literatos distinguidos y muy mucho, de una nación, permanecen ignorados para las naciones vecinas. No hablenmos de nosotros, pues que bastante sabemos de lo extranjero (más de lo que éste sabe de nosotros), y esto va ya dicho sin parar mientras en que tenemos por costumbre inverterada hablar de Max Nordau, Rosny y Verlaire, por ejemplo, cuando esos señores han muerto o pasado de moda—que viene á ser lo mismo—pero en España, en Italia y en la misma Francia tan cosmopolita y amiga de curiosos hallazgos, se ignoran los nombres y las obras de eximios maestros que son toda la gloria artística de una nación. ¿Qué sabía Francia de Gogol, Tolstoi, Turgeniev, Dostoyevski antes que Melchor de Vogué se tomara el trabajo de presentarlos debidamente? ¿Qué sabe aún París, exceptuados Sudermann y Hauptmann, de esos escritores que son la gloria de Alemania, llamados Halbe, Freitag, Wibrandt, Kleist, Gutzkow, etc.? ¿Qué sabía hasta hace muy poco tiempo España de los literatos italianos, exceptuados Amicis y Farina, siendo así que entre ellos los hay de tanto mérito como Verga, Capuana, Matilde de Serao, Ada Negri, Rapisardi, etc.? ¿Qué sabe aún Madrid del parnaso contemporáneo francés—como lo declara el estudioso Jacinto Octavio Picón en el mismo prólogo de Literatura Extranjera,—o de los novelistas griegos Demetrio Bikelas, Jorge Drosinis, Argyros Efthaliou, Karkavitzas, Vyzienos ó Xenopoulos, por citar algunos? ¿Y quién de entre nosotros, salvo uno ó dos eruditos de verdad, sabría hablarnos de los lusitanos y citarnos cada uno de los poetas que corresponden á los lagos Derwentwater, Coniston y Windermere? ¿Y qué es el sabio que se me párá delante para decirme que ha leído á los escritores del Norte? Descartados Ibsen y Andersen, ¿quién conoce á Soren Kierkegaard, Bjornstjerne Bjornson, Guillermo Bilderkid, etc?

Nadie. La más supina ignorancia guardamos respecto de todos estos escritores; y aquel que cite alguna vez á uno de ellos es observado como un fenómeno...como me ha acontecido á mí mismo en más de una ocasión. Pues igual ignorancia, si no es más grande, tenemos de esos otros literatos que estudia Gómez Carrillo en su libro Literatura Extranjera, y conste que la mayoría de ellos, si no de tanto mérito como los que yo he citado, tienen por lo menos la ventaja de ser más modernos y de estar más en boga en sus países respectivos. Strindberg, Bostrom, Heyse, Pouchkine, Walt Whitman, Swinburne, Bashkirtseff, D'Annunzio y los poetas jóvenes de Francia (simbolistas, místicos, decadentes, wagnerianos, etc.) que forman la galería de Gómez Carrillo, son artistas de tanto mérito en su país como desconocidos para nosotros.—¿Qué gratitud y qué aplausos no se merecerá el autor de Sensaciones de Arte por la tarea cumplida en su último libro, si se consideran las anteriores reflexiones? ¿Qué consideraciones no tributaremos al autor que nos ha hecho conocer tantos literatos por nosotros ignorados, presentándonos en breves y gráficas pinceladas, con sus rasgos más salientes, sintetizando en pocas líneas toda una obra, narrando anécdotas interesantísimas, traducido con donaire y exactitud muchos trozos,—todo esto en un estilo fluido, primo-rosa, lleno de goticas molúndas y de matizces deslumbrantes?

No es, pues, un cliché decir que Literatura Extranjera, ha venido á llenar un vacío—como declara en su prólogo Picón—por esta vez, la frase cursi se torna obligada y exactísima, ya que la obra de Gómez Carrillo nos da noticias amplias y verdaderas de las ideas, obras y personalidades que ignorábamos. Y aunque no tuviera otro mérito que ése el libro del joven escritor americano, el sería suficiente para arrancarnos nuestros más calurosos parabienes.

Víctor Pérez Petit.

«Aires de montaña»

DE NOCHE

Francisco Soto y Calvo, el galán y conocido literato, que reside residente en la capital, ha publicado, en el número de sus obras, nos ha enviado como primera Historia de la literatura de los Aires de montaña, que estará á la venta en las librerías del Paseo á fines del próximo mes de octubre.

Como prueba de la mortífera labor y fértil imaginación de nuestro autor, remitimos á la obra ya citada seguida Cuentos de mi padre.

La ejecución de esta revista estima en lo mucho que vale la atención obsequiosa de los amigos de la cultura, y en cuyas producciones son fundas con placer por los amantes de la buena literatura.

LA VIUDA FRAYBLER

Los segadores se vuelven ya almorzados hacia la montaña, luciendoles á la espalda las haces, y los despiden alegremente las mozas que en el barbecho se quedan para juntar con rastrillos de fresno las pajillas azonadas, cuando María y yo, por el camino de Andeer, seguimos paso acaba, paso empieza, la carretera que brume el sol meridiano.

Muy risueño es el programa.

Allá, pasado Silis, á doce kilómetros de Thussis, al esperar de la tarde, conoceremos en el «Hotel Fravi», llamado Kroni por los lugareños. Luego regresaremos, caída ya la noche, á tomar el lecho en nuestro mirador encantado de la Via-Mala.

Los días que han transcurrido mientras iba en madurez el proyecto, han encontrado en nosotros el deseo de experimentar la impresión que despierte en nuestras almas sensibles la viajita á pie y solos, de noche, por el más agreste camino que se conozca en Suiza.

Finalmente hoy haremos la experiencia.

Este desfiladero, en el silencio abandono de la alta noche, debe de ser imponente.

Si al promediar el Valle del Heinsehemberg la visión es placida, al terminarlo y lanzarnos en la angosta garganta, se transforma lugubris el aspecto general. Y se conviene tan bien el panorama con el estado psicológico de María, que la sensación la mueve á preguntarme:

—¿Y no has traído el revólver?

—Verdad!—é contesto, fingiendo una expresión de contrariedad infinita.

Describe el fondo cómico de mi singlad inquietud, y sonríe. Yo entonces, chaceando, empecé á analizar su exclamación. Nacida ella, como fue, del fondo de su alma, á la luz del mediodía y generada por el recuerdo del proyecto de volver á media noche, y solos, á recorrer el camino que tal temor la sugiere, me da motivo de risa y me lleva á proponerle, muy serio, tomar un guía, y mejor,—agrego—¡qué te parecería si armásemos una escolta!

Poco le cuesta persuadirme que no morirá de miedo. Y siguiendo la broma, tan en veras comenzada, hago ponerse muy seria. Después, mirándome de hito en hito:

—Pero, si tal sucediese,—continúa,—si yo muriese de un susto...

—¡Ah sí...

—No; no te rías ... ¡Vamos! y se pone aún más grave. Prométeme que no te casarás en segundas nupcias...

Una cargada estalla sobre el segundo puente de la Via-Mala.

—... ¡Con la viuda Fraybler!—termina ya uniendo el suyo á mi estrepitoso reir.

—¡Oh! Dios santo! La risa no me deja hablar... ¡Qué admirable modelo para un pintor flamenco hubiera sido la tal viuda Fraybler!

Hostelera de los Grises, monstruosamente gruesa, tiene una berruga á modo de perilla sobre la orla del lóbulo de la oreja izquierda. El cuerpo hidrópico le tiembla todo, por poco que se mueva, cual si fuera amasado de pasta gelatinosa; no tiene ya dientes, ni ve; pero se pinta y acicala á la manera más cómica; cecea en el hablar y se hace la bonita, como una de esas perrillas de piel rasurada, que mantienen regalonas las mujeres de los soldados de guarnición en el Bajo de Palermo. Á tales datos une el un inconsiderado abuso de rape; á todo el mundo ofrece polvillo. Si imagina que el parroquiano la observa, se contonea; luego carga su nariz charra; y mientras que gestuca y hace monadas, explota inopinadamente el furibundo estornudo y empieza la