Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-09-25 00:00:00), página 9

Crévillon, Montesquieu, Mirmontel fueron suyos. Voltaire le enviaban estos versos:

Tous ans, tous les jours, tous les talents de plaire;
Parfumations, tons embellissez
La cour, le Parlement, les Cythires.
Charme de la nature, charmante de l'âme,
Qu'un sort si bas soit éternel.

No; no se cumplió el deseo de Aronci: aquellas rudas fatigas, aquellos trabajos continuados, aquella guerra sin segunda, aquel combate de todos los momentos tenían que aniquilarlas. A aquella máquina asombrada que, durante el día, ordenaba y disponía como reina, tomado participación en todos los asuntos —hasta en la guerra de siete años, como lo demuestran los autores,— y que, por la noche, desmenuzaba las intrigas tejidas contra ella, esbozaba planes, atraiase a los literatos, borroneaba su correspondencia y concluía embriagando al rey con el néctar de su belleza, tenía que gastarse forzosamente. Pero, aun en sus primeros instantes, no abandonó el cetro. Era reina y quería morir como reina. En los últimos minutos todavía revisaba el correo. Y cuando la muerte vino á robarle la última luz de sus ojos y el último aliento de su pecho, aun fúe reina, murmurando una frase como las heroínas de la antigüedad: Un momento, señor cura, nos iremos juntas.

Siento grande pesar de no poder dedicar en este estudio toda la atención que se merece obra tan interesante. Ella es una de las más bellas que hayan brotado de la pluma de los geniales artífices. El retrato moral que de la Pompadour nos trazan los Goncourt en uno de los últimos capítulos del libro es una verdadera joya. Allí se nos presenta á la favorita en sí misma: es el sol que muere; aquel sol que en la portada del libro surgió en el Oriente esplendoroso y brillante, ahora cae entre brumas, musito y apagado, sin sus reflejos y aureolas. El verdadero espíritu de la mujer es puesto de relieve sin cándidas ni flores; su corazón aterroriza; su alma e pantalón. Pero al morir la mujer, arrastrá también á la tumba el lejo del reino y la dignidad del Rey.

En efecto: Luis XV olvida su cetro y su diadema y tiende su mano á una obscura muchacha del pueblo á una hija natural de Ana Bégu, de apodo Quantin. Es el último paso en falso dado por el Rey. Una vez caída la du-Barry, él irá á buscar amores entre el cielo de la calle, entre las sombras del Parc aux Cerfs. Pero, en cambio, ¡qué hermosa mujer esta pequeña Juana! Ve el retrato que nos trazan los Goncourt: ¡Sus cabellos eran los más bellos, los más largos, los más sedosos, los más rubios del mundo, y de un rubio centenicio, y rizados como los cabellos que conservan sobre la frente de la mujer como una supervivencia adorable de la virgen. Tenía ella, ¡contraste encantador! unas cejas obscuras y unas pestañas negras y arqueadas, que sombreaban sus ojos azules, que no se veían casi nunca abiertos del todo, y de donde se desprendían al soslayo miradas exentendas, ojeadas adormecidas que eran la mirada de la voluptuosidad. Luego era una nariz pequeña talada finamente, y el arco recogido de una boca delicadamente mimosa. Tenía un cutis, un tufto, una piel que el siglo comparaba á un pétalo de rosa caído en la leche. Tenía un cuello que parecía el cuello de una estatua antigua, alargado por el Parmesano para balancearse delicadamente sobre su redonda espalda muy caída. Y todavía, un brazo, un pie, una mano... y mil bellezas de detalle. Había en ella la juventud victoriosa, la vida y algo como la divinidad de una Hébe; en torno de ella flotaba esa atmósfera enervante, esa luz dedilosa enamorada que hacía cantar á Voltairé en uno de sus retratos: El origen está hecho para los dioses. (1) Pues, ahora que habéis conocido á la du-Barry en la época de su esplendor, en la época de su presentación á Versalles, comparecé ese retrato serbio con este otro que los Goncourt nos trazan de la misma mujer á los cuarenta años. ¡La cabeza nuevamente inclinada, la espalda caída, los brazos abandonados, los cabellos sueltos y rodando en bucles locos por su espalda, ella deja caer de sus ojos mojiblondos y rientes, velados por la languidez, chispeantes de deseo, unos de esos miradas dulcemente radiosas que semejan una luz en medio de una onda vaporosa. Su pequeña nariz tierna, una semi-sonrisa, cosquillea como dañéndose inquieto á su boca que se contrae. Y al mirar ese rostro encantador, ese ovál amorosamente redondeado, por los años, parece que se ve en ese retrato la voluptuosidad del décimo octavo siglo: una bautante de Greuze. (2)

Y esta mujer encantadora, que fué la última de las queridas de Luis XV y la que cerró su reinado, pagó bien duramente el haber abandonado el pueblo para sentarse en el trono vacante de la Pompadour: fué conducida al patíbulo, como María Antonieta, y hubo de devorar en silencio todos sus dolores y las más graves injurias. Un carbón que se atraviesó á su paso, le cruzó el rostro con una bofetada.

Estas cinco mujeres comprenden todo el reinado de Luis XV. Haciendo su historia, los Goncourt han hecho la historia del siglo XVIII. Todo aquel siglo de voluptuosidades y caprichos está encerrado en estos tres volúmenes. Y por encima de esa obra colosal álaz triunfante y esplendorosa la Mujer, la dueña de la Francia en aquellos tiempos; esa deidad todopoderosa sintetizada en estos cinco retratos que yo he reunido aquí para que puedan los lectores comparar fácilmente; esa soberana del amor que ha dado ocasión á los Goncourt para lucir sus privilegiadas dotes de artífices y pintores.

En cuanto á la enseñanza moral que se desprende de esos tres volúmenes, no puede ser más alta y más eficaz. Ellos nos enseñan que la mujer, —así salga de la nobleza como de la burguesía ó del pueblo,— son sus vanidades, sus caprichos, sus debilidades, su naturaleza, sus tiranías, sus pasiones, sus coleras, desesperitada el poder, arruina la autoridad, sacrifica á la nobleza y envilece al Rey. Ellos nos enseñan que esas favoritas fueron la causa primordial de la desorganización de la nobleza y de la corrupción de la sociedad. Ellos nos enseñan que, desde el Rey hasta el último cortesano, todos perdieron ese sentimiento que jamás debe desaparecer del seno de la sociedad: el honor; y que, percibiendo éste, ahogada la aristocracia por las intrigas, suscaciones y calumnias, abherrojado el pueblo por los caprichos de una mujer, las debilidades del soberano y la licencia general, cuyos desenfrenos, lujos y gastos deberían satisfacer los contribuyentes, la consecuencia forzosa era una reacción terrible por parte de la opinión pública contra aquel estado social que ya no le deslumbra con su pompa y oropeles: la revolución de 1789.

Víctor Pérez Peiti. (Continuará).

SONATINA

Preludio

A ti, luz de mi alma, que has sabido Inspirarme la idea del amor Con ese santo anhelo, que perdido Para siempre pensé en mi corazón;

A ti, oh hermosa mía, he dedicado Mis versos que rompí á tu bondad, Pobres flores que arrojaste que han brotado A los ardientes besos de mi afán.

Ellos forman amantes un poema Que intimó nació dentro de mí, Llevando como sólo, inmata lema Esta frase que adoro: Para ti.

En él encontrarás mis ilusiones, Mi esperanza, mi fe, mi juventud, Y en el fondo de todas mis canciones, Miraste bien, mi amor, que allí estás tú.

Si fuera tal mi suerte, que en tu boca Mis versos escuchara alguna vez, Entonces ¡oh feliz! con ansia loca, Lleno de gratitud, caeré á tus pies!

Serenata

No soy el trovador de las amores Que canta eternamente su alegría, Y en las vergüenzas de pintadas flores Dejando va su rítmica armonía.

De mi laud al sól de la cadencia, Tu dulce nombre repite mi atrezo, Y en tus caricias á tu indiferencia La fría inspiración es donde bebo.

Cuando tu boca me sonríe, canto; Bajo la voz si en tu desdén me alejas, Y mis arranques de delirio tanto Modulan mis anhelos y mis quejas.

Al pie de tu balcón, el alma alta, Llego impulsado por mi fe constante Buscando tu mirar, que me cautiva Y me enloquece mientras me mantenga.

No sé por qué me atrasas, ni tampoco Por qué me cruzo andas en tu camino... ¿Quizás me llames insensato á lo loco Si falé á tu corazón y erre el destino!

Quiero tu amor porque tu amor se alza Con imperioso vuelo en mi cabeza... No me deslunes mi pasión no es falsa, Porque tampoco es falsa tu belleza.

Mis sueños en furiosas espesuras Me traen la visión de tu hermosura, Y tus ojos, que teitan como abismos, Un mundo de placer y de ternura.

(1) Edmond y Jules de Goncourt, La du-Barry, pág. 54.
(2) Id., Ibidem, pág. 216.