Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-12-10 00:00:00), página 6

nacarados de espuma sobre las rocas de la Riviera de Chiaja. El alto Pausilippo comienza á lucir el traje de verdura recamado de las cuentas de oro de sus Villas. Camaldules parece como que levanta en alas de la bruma el dorso de su convento desierto. La isla de Tródisa semeja la concha de un crustáceo gigantesco, y la dulce Ischia le- vanta, cortando el cielo azul, sus montañe- las acarameladas, con los recortes de marfil de los palacios marmóreos. Y más ade- lante, el escritor argentino nos narra esta observación de su compañera que corre parejas con la parecida del amigo del es- critor venezolano: «... y María, volvién- dose después de levantarse de tierra, donde ha descansado de la ascensión, hacia el cráter humeante, coronado por la inmensa columna de humo y que revuelve en la bo- ca de su antro no sé qué manjares de pie- dras y lavas chispeantes, me pregunta: si realmente creo que vale la pena romperse los pies dejando, como ella ha hecho, la mitad de las suelas de sus botines en la lava betumiosa y caliente, asfixiarse con el hu- mo y sentir los ojos irritados por los refle- jos del sol, que ora ya choca contra las es- camas del monte, para venir á ver esta sartén en que el demonio fíe piedras con una grasa asquerosa polvoreada con azu- fre.»

Sensaciones de Viaje y Croquis de Italia son dos libros subjetivos, que nos hacen sentir muy hondo, dándonos la impresión de aquellas ciudades visitadas por los dos distinguidos artistas. Y si el uno se reco- mienda por el vigor de su ejecución, el clasicismo de su estructura, la belleza már- morea de cada una de sus partes, el otro encierra ricos joyeles ornados de piedras preciosas, cuyas luces multicolores supe- ran los más ardientes sueños de la ima- ginación.

Pero, fuerza es concluir esta ya dema- siado extensa reseña. Hubiera deseado con- sagrar al libro de versos de Abraham Z. López-Peña detenida atención, que bien lo merece, pero vérome forzado á sintetizar mi juicio. Me concretaré, pues, á reproducir aquí algunos párrafos de la carta enviada al poeta acusando el recibo de su libro:

... Es así que puedo participarle, escri- biale, que su libro Cronos, vaciado en el más perfecto molde de la moderna escuela decadente, me ha agradado sobramente, reflejado, como él refleja, un « estado de alma » — que dicen ahora los críticos fran- ceses—enteramente original y elevado, no exento de positivas bellezas y de ideas y sentimientos atrevidos y brillantes.

Hay en su florido páginas hermosas, bor- dadas caprichosamente como joyeles anti- guos, inundadas con cambiantes de luz cual si las palabras fueran rubíes, topacios y esmeraldas; y hay también, y sobre todo eso, ideas propias y atrevidas, de esas que bastan para revelar al poeta y que nos ha- cen sentir muy hondo.

Veo que Vd., como la gran mayoría de los actuales escritores americanos, ha vuel- to los ojos hacia la moderna Babilonia, al templo esplendoroso donde ofician Moreas, Saint-Pol-Roux, Laforgue y Vielé Griffin y que hipnotizado por los sagrados misterios y los omnipotentes símbolos de « los ra- ros » y de « los exóticos », alza sus him- nos de extrañas modulaciones y ritmos re- lampejantes entre nubes azules de incien- so y perfumes de mirra sagrada. Su estrofa es sonorosa, amplia, con reflejos e irisa- ciones de nazar y morboideces sensuales de prerrafaelista ultra; su verso musical y vesti- tido de deslumbrante púrpura sutilpida con polvo de oro, delicata á par la vista y el oído, y aunque á veces un espíritu de crítico ser- vlero pudiera señalar algún defectillo de de- talle —debido más á la escuela que al poeta—el no obstá á la armonía de su dicción y de su estilo.

La prosa de Cronos con haberme gusta- do mucho no me ha satisfecho tanto como la poesía es Vd., en mi humilde opinión, más poeta que prosista. Con lo cual no quiero significar, por supuesto, que no ha- ya en el libro que tan galantemente me ha remitido, trabajos en prosa de subido valor literario, como los rotulados « Psicosis » y « Nostalgia ». Pero, por buenos que ellos sean, jamás alcanzarán el mérito de las poe- sías « Simbólica », « Harmonía », « Noche », « Nupcial » y « Arabescos ». En cuanto á las estrofas tituladas « Fuga de los Centau- ros », bástame declararle que he sentido á Heredia.

Víctor Pérez Petit.

TARDE
A Julio M. Sánchez que viajo esto conmigo

Detuvimos los caballos donde concluía el camino de Melilla, un hermoso camino, alto y abierto, mansamente tendido sobre el verde y que prolongaba á Este su gran cinta arcillosa bordada de tristes pitas.

Una tarde, serena como la calma de los cielos, descendí callada sobre el paisaje es- condido penumbra misteriosas en las le- janías del ancho camino solitario que desa- parecía á lo lejos, seguido siempre por las pitas silenciosas dormidas en la soledad.

En medio del silencio inmenso, tan in- menso que parecía profanado por el leve ruido metálico del freno, que de cuando en cuando mascaban mansamente los caballos, se pensaba con tierna melancolía en viñe- ros muy solos que marcharan lentos y tris- tes por aquel camino, perdidos y olvidados en la tierra, sigue que sigue al tranco hacia las penumbras misteriosas, escondidas en las lejanías de la faja arcillosa bordada de pitas.

Dimos un gran suspiro como para llevar al alma algo de aquella calma augusta del crepúsculo más bello y solemne que he vis- to en mi vida, y lentamente esparcimos la mirada en derredor, arrastrándola por el horizonte impenetrable, cual si quisieramos precisar los términos fugaces de aquella gran meditación de la Naturaleza, formada por todas las melancolías de la tarde, que iba á desaparecer resignada, elevando al cielo su silencioso himno de todos los días.

Largo rato estuvimos los dos sin hablar mirando siempre aquella muerte tranquila de un día hermoso, girando la cabeza con dormida lentitud para verlo todo bien, in- móviles sobre los caballos mansos y pa- cientes que, agachadas las cabezas, masca- ban con pereza el freno haciendo sonar á hielo en el ambiente leve que parecía es- tremecerse al contacto de la fétil vibración metalica.

Arriba, un cielo sereno como el pensa- miento de Dios, sereno como la tarde que cubría con su dosel blanco de una limpieza infinita, claro como una sola nota de luz vi- brando aisladá y pura en los espacios tibios, bendecía con su prístina claridad muriente la última hora del día, sólo tocado su cris- tal por un palido filo de luna desgastado hasta la transparencia.

A la izquierda murmuraba, lleno de cre- púscular recogimiento, el arboredo de Co- lón, sombrerado de misterios y soledades y vagas brumas, desde cuyos senos un leja- nísimo arrullar de aves pequeñas traía consigo el fútil y tierno calor del nido oculto.

Al frente, un poco más abajo, la callada canción adormecía el verde de las pequeñas lomas tendidas lánguidas sobre la llanura, más grises cuanto más distantes, veladas apenas las últimas por brumas impalpables; y lejanos sembrados solitarios que marca- ban grandes cuadros oscuros mordiendo el verde sombreado hacían pensar en el hom- bre que con paso lento debía retirarse á aquella hora caminando en silencio á tra- vés de los campos, cansado y sudoroso, hacia la casa pobre que humeaba lejos, mar- cada con un puntito de luz mortecina la ventana abierta que mira la soledad; y otro camino bordado de pitas con penumbras más accentuadas en los solitarios recodos, abandonado y triste, se perdía á lo lejos en dirección al Cerro, que levantaba al Sur su lomo gris, indiferente y pesado.

Todas las melancolías del crepúsculo flotaban en el espacio manso, cuando de pronto el tañido de la pequeña campana del « Colegio Pío » vino aleteando tranquilo, pasó suave como onda dormida y se perdió bogando en la distancia.

— El Angelus, dijimos á una, y nos des- cubrimos instintivamente, escuchando la campana que nos envolvía lentamente su triste tañido, viajero del espacio que venía hacia nosotros con suavidades de bendición.

Así, con la cabeza descubierta, ante la tarde augusta, apenas orado el pelo por un aura imperceptible que nacía levinista en la llanura ensombrecida, seguimos inmóvi- les oyendo la campana sagrada, sintiéndo- nos bañados, con el alma humedada por los recuerdos que enviaba aquel esquilón leja- no; toda la visión dulce de la oración de los niños con las manos juntas y los ojos húmedos levantados al cielo amigo, llena de santa e inocente unión el alma blanca al murmurar con los rojos labios muy esci- rados hacia adelante la cálida plegaria que dicta la madre joven.

Todo esto en medio del recogimiento de la naturaleza cuando moría la tarde, nos apretaba la garganta con llanto sano, y