Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-11-10 00:00:00), página 7

ta friolera ocurre;—esta era indudablemente cómoda para los maestros sin talento: ellos encontraban un arbitrio fácil para ejercitar su humor y hacerse temer, ya que no sabían hacerse amar ni merecerían ser respetados; pero para el fin de la educación era perniciosísimo. El temor hace á los niños disimulados, embusteros e hipócritas. El que solo cumple con sus deberes por temor del castigo, no dejará de ultrajarlo cuando pueda hacerlo con seguridad. Lo peor es que los afeminá, envejece, y les hace perder la estimación que deben tener de sí mismos; lo que vale tanto como inutilizar sus facultades intelectuales y morales. (Reflexiones sobre las causas morales de las convulsiones interiores de los nuevos Estados Americanos, y examen de los medios para reprimirlas, pág. 64).

He conocido á un preceptor de gramática, agregaba el doctor Gorriti, que en Buenos Aires enseñaba con grande reputación por los años de ochenta del siglo precedente, que en una mañana repartió como mil azotes, porque los estudiantes no acertaban á construir la siguiente frase de Quinto Curcio sexus miltès (obra citada, pág. 145).

Es que se tenía por divisa el conocido y brutal lema de que la letra con sangre entra.

El maestro, por otra parte, poco precisaba ejercitar su intelecto, y todo el mundo podía ejercer el magisterio, pues los libros eran los verdaderos mentores.

El director de un colegio señalaba las lecciones, y los discípulos tenían que aprenderlas de memoria sin saltear ni una coma. El que así no lo hacía, ó recibía palmetazos, ó iba al encierro, ó quedaba en penitencia.

La inteligencia del niño se afrotaba de esa manera, y la escuela, en vez de ser mirada por él como la continuación del hogar paterno, era considerada poco menos que como el infierno que nos pinta el Dante.

El educando que no sabía una lección, temeroso de malos tratosamientos, optaba por hacer la rabona, ó excusarse de enfermo.

Hoy no sucede lo mismo,—y hasta las criaturas más pequeñas ansían la hora de escuela para concursar á ella.

Muchas veces se afligen y lloran cuando no pueden asistir por cualquiera circunstancia.

Si viviese Varela, podría vanagloriarse con justa causa del resultado obtenido por su magna obra.

SETEMBRINO E. PEREDA.

disposición prevé ser causa de la inmediata destitución del maestro, según la gravedad del hecho. Las únicas penalidades que se imponen á los alumnos en caso de la falta, son las siguientes: 1º La imposición de multas. 2º La suspensión de clases. 3º La expulsión. 4º Ponerle en pie en lugar separado, por quince ó veinte días. 5º El castigo corporal. 6º El encierro. 7º La máxima morbil que hubiese violado, haciéndole en paseo, en el patio, en el corredor, etc., etc. 8º La escuela después de terminada la clase, dando cuenta á los padres ó tutores, por medio de una esquina que lleve el nombre del alumno, que debe ser retirada si éste se prolongue hasta la noche. (Art. 51.—Reglamento General para las escuelas públicas del Estado.)

EL GRITO DE LA CARNE

Aumo tu seno palpitaente y púber como la tierra la feroz mortaja,
que circunscribe la extensa cálida,
las rosas que crecen, que poseen tus rosas encendidas como dalías,
rosas ardientes que mi amor ansía,
con la ansia grande de mi joven alma,
rosas sedientas, de purpurinos labios;
que el viento que suaviza sin ellas le matan,
rosas que empújan á que el hombre hiera
con la fuerza viril de las espadas,
rosas que triunfan la lía perversa,
y enrojecen la altura inmaculada,
rosas que saben el atroz marejado
de la tormenta borrascosa y brava.

¡Oh mujer de mis noches infernales!
tú sola puedes devolver mi calma,
tú sola puedes infundir aliento
para curar mi enfermedad sagrada;
tú puedes ¡oh! cicatrizar mi herida
que tanto raja á mi corazón,
si depositas tus besos de la laga:
tú puedes, sí, porque tu cuerpo es grande
cuán son grandes las cuerdas de las arpas,
como grande y sostenido el estandarte,
en que á la Musa y al Estandarte aclama,
como grande, muy grande era el instante
que debe decidir una batalla,
como grande, muy grande era el momento
en que Tarquínio, el cruel, se tronaba
y en que Lucrécia moribunda
en sus brazos de bronce aprisionada!

Yo no quiero gozar de las tinieblas
si restalan tus rizos por tu espalda,
por tu espalda bruñida, que parece
un pedazo de nieve molida;
yo no quiero, en tu pecho tamborosa,
la lira que suena como flautas,
que no pueden medir el sufrimiento
que corre las fibras de las almas;
no, no quiero la seda de tus rizos,
que tan sólo parece una tela de araña,
ni la luz que ilumina tus pupilas,
ni el celeste perfume que tú exhales;
dame tu seno palpitaente y duro,
dame tu carne lujuriosa y santa,
y verés que mi pecho se llenará,
y que mi materia se dilate,
porque es más grande la deidad desnuda
como huértema flor de la montaña,
que todas las promesas de las flores
como parte de la tierra de las casas,
porque hay más de negro entre tus duros senos
que en un horne, quizás, ó que en la fragua,
y más verdad en las torneadas curvas
que hasta en la misma comunión sagrada!

Amo la guinda de tus labios rojos
como un sol escondido en la montaña,
porque yo nunca alimento en ellos
todas las esperanzas de la bestia humana,
porque es la fruta que en mis sueños forjo
para calmar mis forbíndas ansias,
ansias que laten en el pecho olímpico
y se azotan también contra las ollas
donde mi pecho, que lo noble abyunta,
como abyunta las olas la resaca,
como abyunta la aurora las tinieblas
de trementinas estrellas apiñadas,
estrellas que navegan en el cielo
y relucen sus luces en las aguas!

¿Qué mejor parénso, si permitiese,
amiga cuajá despues bajo tu garra,
que posar mi cabeza dolorida
sobre el cuello de cera de tu falda?
¿Qué dehosa mejor si con mis besos
predispongo mejor lo que te halaga?

si rodeando mis brazos tu cintura
de muchas caderas circundada,
siendo el encanto de tu pierna tibia,
cual un mito antiguo de la rama
y en cuyo fondo se anidara un ave
por la fronda del bosque cobijada?

—
Oh! yo quiero saciar mi gran anhelo
como anhelo de tierra no surcada,
aunque quede cual viejo octogenario
sin fuerza y sin fuerzas y sin fuerza;
he de verme en la cuchilla de la lata,
cual se vence el plátano en una trampa,
cual se vence el tirano de la historia
traspasando el acero de su malla
con el trazo de sus flechas de hojas,
con el otro puntal de las varangueras,
que cruzan como fechas asesinas
los desertos amargos de mi alma.

EUGENIO DÍAZ ROMERO.
Buenos Aires, 1866.

FATALIDAD

I

El canto matutino de las aves
Con melodiosas claves
Anuncia al labrador tranquilo y fuerte
Que ya apuntan los tintes de la aurora,
Dorado con su luz el fétil valle,
Donde lozanos surgen
Los primeros remotos del sembrado,
Como príncipes de anta y avalora
El corazón del campesino honrado.

Sus alpargados el suelo no plegaba
Cualmente el chiquito cantaba
Y la inocente tortola gemía
En los frondosos árboles del prado.
No; cuando apenas sourosaba el día
Ya un pensamiento de esperanzas lleno
En su corazón se testa añada.
Trasasado el porvenir para sus hijos
Sobre senderos fijos
Que en el fondo del alma entreveía.

En medio á esos delírios paternales,
De tanto amor señales,
Que el fuego de una idea siempre aviva,
Deja el lecho contento y presuroso,
Y el familiar reposo
Interioriza sus pies de quel parital
Á trabajar en el chacal, en la hora;
Fuera pereza, la estación avanza,
Vayamos presurosos á la lida,
Que tal vez la cosecha de este año
Complazca en su sembrada nuestra esperanza;
Á trabajar corremos, ya asoma
Por la vecina loma.
Con su esplendoroso luz el rey del día;
Volvemos á dar gracias por los dones
Que envuelto en sus rayos nos envía.

Ante el sublime toque de esa diana
Saludan la mañana
Sus hijos sonrientes y etéreos,
Sin que una queja en el hogar se sienta
Contiene la madre redentora acaso,
Que con su azada el labrador sustenta.
Con un triste pedazo de pan duro,
Que sus débiles carnes alimenta,
Se aleja el campesino de su nido
Después de haber mordido
Los dociles rumiantes al arado;
Y llegan enervados por el frío,
Enervados tan sólo de un momento,
Á la tierra arrastrados
Para seguir el surco del sembrado
Que debe, en las vertientes de la loma,
Formar otro plantío.

Trabajan sin cesar; á medio día
Á hacerles compañía
Se acerca la consorte del obrero
Risueña y jaleadora,
Llevando por delante