Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-04-25 00:00:00), página 9

UN AMOR (NOVELA) POR VÍCTOR PÉREZ PETIT

PRIMERA PARTE DEL "DIARIO" DE GERVASIO VELARDE [Continuación]

29 de Diciembre. (En blanco) 30 de Diciembre. (En blanco) 31 de Diciembre.

Y bien; hemos aquí en el último día del año. Voy a dejar de lado esta terrible pena que me domina hace dos días, para consagrar unas líneas á este pobre año que se va, que se marcha irremisiblemente—pues aún no ha logrado el hombre hacer con el implacable tiempo lo que los empresarios con sus compañías de zarzuela, de ópera y similares; dar cuatrocientas funciones de despedida, cada una de ellas la última, y no acabar nunca de marcharse.

Nosotros sí que nos marchamos de la vida á paso redoblado, y, lo que es peor, sin saber de dónde hemos venido, qué es lo que queremos en este mundo y qué vamos á hacer en el otro. Treinta, cincuenta, noventa años, como máximo, nos debatimos como encadenados sobre el escenario de la vida, haciendo piruetas ó frunciendo el ceño, riendo y llorando, arrastrados por el vendaval insospechado de las pasiones, persiguiendo ensueños y esperanzas que, á la manera del horizonte visible, retroceden de continuo á medida que avanzamos, gastando nuestras fuerzas sin sospecharlo, ignorando la casi totalidad de las cosas y de los hechos que nos rodean,—inmensos somnambules del sueño del destino, que diría Victor Hugo.

¡El Hombre! ¡Qué miserable es su condición y cuán insignificante resulta así que se le compara con la Vida! Informe pulmón de cielo enamorado con risas y lágrimas, dotado á par por las supremas leyes de la madre naturaleza con una chispa de fuego divino que se conserva entre las grisácenas cenizas del cerebro y con todos los instintos y pasiones de la bestia que arden en la sangre de sus venas, el Hombre,—el Rey de la Creación, como se ha llamado á sí mismo, por no desmentir su innata tontería y su ingénita fatalidad,—cruza las sendas tortuosas de la vida sujeta por el freno de hierro del determinismo y arrastrado hacia la tumba como esclavo miserable, impotente para romper la cadena que lo sujeta. ¡Inútil! Créese libre, grande, poderoso, sabio y feliz, y no sospecha que sus acciones más insignificantes son regidas por motivos independientes de su voluntad, guiadas á veces por pasiones inquebrantables, otras por el de- do tráiler de la Fatalidad; como no sabe cuánta es su pequeña y su nulo poder, su ignorancia y su inenarrable desventura frente á ese colossal Gran Todo—el Universo—que le rodea, le ahoga, le aniquila, le mantiene en la categoría demigrante de átomo imperceptible, de esclavo de sus leyes supremas é invencibles!

Y esta partícula de polvo infinitesimal en el espacio y en el tiempo, es lo que se llama el Rey de la Creación, y lucha y batalla por satisfacer sus pasiones, cumplir sus ideales, llenar un fin en la vida!

En el tiempo infinito é impercedero, sin principio y sin fin, que anotan en montañas colosales sumas imposibles de siglos, el Hombre no es súiquera, la milmillonésima parte de un segundo entre dos eternidades: es una nada, una no-entidad, un momento que se pierde en el abismo, sin ser contado ni advertido,—á la manera de esas estrellas que nuestros telescopios no han descubierto aún en la infinita profundidad del espacio y que sin embargo brillan igne- radas.

Y entretanto el Tiempo rueda implacable, rueda sin cesar, aniquilando las sociedades, las civilizaciones, las eras, las edades. Hoy, al volver nosotros á la vista hacia el pasado, apenas advertimos aquellas humanidades poderosas y deslumbrantes que poblaron el Asia Menor—estamos tan lejos de ellas que no conocemos los nombres más gloriosos que la ilustraron y las bazasñas y las obras que emprendieron;—y ese pasado, ¿qué es? Un segundo encajado del Tiempo infinito. Este segundo rodando, y dentro de miles de siglos, otra humanidad nos verá á nosotros (si es que alcanza á vernos) como nosotros á las Calébres ó la legendaria raza de los Argonautas.

¿Qué descubrimientos, qué verdades, qué hechos grandiosos, qué hazañas inmensas, no sa- ran del dominio de las futuras humanidades? ¡Y nosotros no vemos tales bellezas, no en- contraremos la cifra que resuelva los enigmas que hoy maravillan nuestra inteligencia! ¡Nosotros pasaremos dejar nuestra huella en esta Tierra que hemos pisado con veces, que nos regocija con el sabor de nuestro frente y con las lágrimas más amargas!

Siquiera faderíamos felices durante este brevi- simo segundo que vivimos... Pero dolores sin cuento y penas inmensas e incalculables nos to- turan, nos doblegan, nos martirizan física y moralmente. Un minuto de alegría, una hora de risas esperanzas, ¡con cuántos años de miserias y de pesares los purgamos! ¡Qué cierre horroroso de estadios no asaltan al pobre via- je de la Vida! ¡Todo en ella le es enemigo, todo le abisma, todo tiende á destruirle! Su propia constitución le traiciona y todos los micro- bios de todas las más terribles enfermedades están adheridos á su organismo. Después, es el medio ambiente el que le agobia y le rinde, á bien la insalvable y fatal lucha por la existen- cia Y como si todo esto no fuera suficiente, el Gesto del Dolor va á perseguirle aún por los dominios del mundo moral... El Pensamiento—lo único grande que posee el hombre; su don más inmaterial—vase asaltado por aquel enemi- go formidable y doblegado sin piedad...

¿Para qué vivimos, Dios mío?

¿Complimenta un fin? ¿Somos, acaso, y aun dentro de nuestra insignificancia, indispensables para la marcha regular del Universo? ¿Sin escuchar, llenamos para el Gran Todo, la fun- ción de alguno de esos púlpitos ó de esas ruinas microscópicas necesarios para el funcionamien- to regular de las grandes máquinas? ¿No ten- dremos entidad propia? ¿Seremos una cosa, nada más, en el espacio y en el tiempo?

Tal vez ni esto seamos aún. Tal vez, rodando los siglos, después de largas e interminables sucesiones de humanidades que agoten todos los conocimientos y esfuerzos llevando las ideas y las ciencias hasta un límite que no nos es da- do—sospechar ahora, vendrá lentamente la muerte de nuestro globo—agotado el calor solar; extinguido el fuego central de nuestro planeta, si es que lo hay,—y entonces termina la Vida y se extiende sobre todos los frutos de nuestros afanes, de nuestra 'inteligencia, la ne- gra sombra de la Nada y del Olvido... ¿Para qué, entonces, habría existido los Platón, los Priestley, los Copérnico, los Darwin, los Colón los Anfial, los Dante, los Pasteur, los Edison y todos los grandes pensamientos que materiali- zaron esa abstracción llamada Progreso?

¿Para qué me martirizo yo mismo, en este instante, tratando de resolver el espantoso enig- ma de la Vida?

¿Para qué tengo corazón, para qué tengo pen- samiento, si ambos no me procuran más que dolores insufribles y dudas sombrías y avasalla- doras? ¿Y para qué vivo esta existencia misera- ble, preñada de sufrimientos, de privaciones, de luchas, de mentiras, de desengaños, de amarga é insufrible lucha? ¿Qué puedo esperar yo de la vida, si ahora que soy todavía joven me siento sin sangre en mis arterias y sin luz en mi cere- bro; si el dolor y el desalentamiento que me han acompañado desde mi infancia se aferran más y más á mi ser, ofreciéndome no abandonarme en los días que me restan de vida? ¿Conservo, acaso, alguna esperanza? ¡Alientan, aún, en mis esfuerzos que endulzan, engañándola, la exis- tencia?

No tengo nada. El vacío está dentro de mí. Mi pensamiento es la primera causa de mi ne- gra melancolía y de mi terrible desventura. Con esta mano que me obsesiona, que me subyuga, que no puedo abandonar, de investigar la razón y los motivos de los hechos y acciones más in- significantes de la vida y de los hombres, hág- mo más y más desesperado. Todo lo veo negro, tóxico, repelente. Las causas generadoras de los que deberían ser los más puros sentimientos y los afectos más nobles, resultan, ante mi análisis, infames, artificiales, miserables, criminales. Dudo de la amistad, del amor, de la virtud, de la ho- nradez, de la gloria... ¡Dios mío, ¿qué no du- dare yo?!... Hasta dudo de esta Ságr que he inve- cado irreflexivamente, por costumbre, porque venía bien para llevar la ilación del párrafo que escriba. Si, no creo en Dios... No lo he encon- trado... No lo concibo ni intelectualizo; no lo presiento siquiera...

Todo es lodo, lodo, lodo... ¡Y sin embargo... ¡Soy yo! ¡Yo! ¡Yo podrá ser bueno; yo sabría cumplir con la amistad; yo sentiría un amor pu- ro y desinteresado. Yo no soy malo; en mi pe- cho hay albergue para los derrotados en la vi- da, para los que sufren, para los que lloran... Yo lo siento; yo compartiría el dolor ajeno; yo consolaría al desvalido; yo quisiera enseñar al mundo que quiero ejercer la caridad. Descrito y desgraciado, yo no cierto los ojos á un traz- te de hacerme creer, ni cerraría los brazos á mis hermanos en desventura. Yo no quisiera oír... tal vez, yo no tuviera oído... Si vinieran á mí los que me han hecho daño... creo... me pa- rece que me sentiría feliz con perdonarles... Pero...

No; el mundo es malo; el mundo es misera- ble; el mundo es un estercolero: todo es lodo, lodo, lodo... ¿Qué he hecho yo en la vida? ¿Soy bueno, acaso, como quería demostrarlo á mí mismo, ahora poco? ¿He hecho el bien? ¿Es que