Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-10-25 00:00:00), página 2

escuadra en la bahía de Río de Janeiro,—donde le cupo el alto honor de ser el médico del heroico cuartel malogrado Saldanha da Gama, muerto como buen soldado en el campo de batalla,—hasta el instante de dejar el Uruguay lleno de gratitud por las distinciones que merecidamente ha recibido.

Concluyo, pues, repitiendo un artilheiro que constantemente le oía decir, que la emigración de sus compatriotas a este país sea provechosa y que el acercamiento habido con los orientales, motivado sólo por causas internas, sea el asiento sólido de una base de vinculación y de solidaridad en el futuro. A lo que yo agregaba siempre por mi cuenta, que así sea; con más la disminución de la deuda y la libre navegación de la laguna Merín y del río Yaguarón.

Si le parecen buenas estas lueas, añade el ronzal de este poeta que ha parado su carrera, en una de las columnas de la REVISTA, y de por chancelada la deuda de

JULIO MAGARIÑOS ROCCA.

Del Dr. Joaquín Botelho

Mi estimado señor bachiller don Daniel Martínez Vigil:

No es ni puede ser igual en todas las épocas el estado de ánimo en que se encuentra el espíritu del hombre.

Tiene el espíritu, como el tiempo, estaciones que se suceden y pasan, llevando todas ellas su carácter distintivo y específico.

Las grandes leyes naturales son las sabias verdades primeras que tigen los destinos del hombre sobre la tierra, las que presiden la sucesión de los días y de las noches, y las que hacen que sea la muerte el punto de partida de muchas vidas.

En realidad, sobre todas las ruinas,—las del hombre, por ejemplo, que son las más tristes,—palpitán mundos de seres que nacen de la muerte y surgen de la materia, que pasa al período de cristalización. Es que la muerte encierra siempre promesa de nuevas vidas.

Boileau, el gran Boileau, tenía razón cuando establecía que cada época tiene sus placeres, sus defectos y sus costumbres.

En verdad el hombre tiene en su vida moral tres grandes períodos que se vinculan á su vida material. En el primero, en la edad de la adolescencia, las dulces ilusiones pasan cantando; cantan sí, pero pasan. El hombre entonces cree.

En el segundo, en el período de la virilidad, es natural que las grandes pasiones sucedan á las alegres ilusiones que se fueron como bandada de pájaros. Es cuando las tempestades de la vida expanden fuera del corazón, con sus fantasías, las locas quimeras que, cual las golondrinas de Béquer, vuelven nunca. Entonces el hombre cree menos y desea más.

El tercero es el período en que la frente del hombre, amenazada por los fríos eternos de la terrible vejez, apenas percibe en plena calma los ruidos lejanos de las tormentas de hechizos. El hombre ya no tiene pasiones, ni creencias, ni de eso tal vez.

Son estos los tres principales períodos de nuestra vida moral, encerrados en el simbolismo del enigma de la esfinge tópica.

En el primero, todos somos poetas, pues hasta aquellos que nunca escribieron versos, los sienten en su alma.

En el segundo se escriben versos, pero no siempre se sienten.

Y en el tercero, no se sienten ni se escriben.

Cada estación de la vida lleva, pues, su sello particular y propio, lo mismo que cada edad sus tendencias y sus inclinaciones.

¿Cómo podrá, por tanto, obedecer vuestras estimables órdenes, mi distinguido amigo, cuando ya empiezo á recorrer la triste tercera faz de esta corta vida, aquella que se compone de compacta y pesada prosa y que es declaradamente enemiga de la poesía?

Prosa fría, indiferente, vaga y trillada, elaborada en esa edad de sinsabores y en la de los recuerdos de los días felices, que pasaron fugaces como el vuelo de las blancas palomas.

Por ventura, ¿no encierra una compensación el recuerdo del pasado, cuando éste fué opulento de impresiones y alegrías, cuando puede atravesar el espíritu como una visión del paraíso, como un sueño feliz?

No; el recuerdo de los días dioses en esta época prosaica e ingrata de la vida, es el mayor de los sacrificios, la más dura de las pruebas para quien sabe sentir, querer y soñar.

Es preciso cerrar el horóscopo de la felicidad á los mirajes incansables de aquellos que ya no pueden gozarla.

¿Para qué exhalar irrepresiblemente el esqueleto de unas pobres fantasías que murieron en la infancia, como mueren todas las fantasías?

Dejad al pobre pecho no violéis nunca la urna que encierra restos queridos.

Entre tanto, abandonemos la tumba que guarda un cuerpo inanimado y tomemos la cuna que arrulla otros seres que despiertan á la vida.

Busquemos, pues, en este túmulo, que es una cuna también, la perpetuación de la existencia en honor de la sabia naturaleza que hace palpitar la vida en el seno de la muerte.

Entre los muchos madrigales de flores marchitadas de aquellos tiempos, ramo de violetas muerto, cuerpecito momificado de ilusiones tan pronto desvanecidas, busquemos recuperar, al menos, un pobre trofeo del pasado, en homenaje al joven poeta que pide versos y á quien le dirijo esta y aquéllas.

JOAQUÍN BOTELHO.

Montevideo, 21 de octubre de 1895.

Paraphrase á Stechetti
À Guimaraes Passos.

Como foi bello o dia derradeiro
Que contigo passsei, carna adorada!
Deste-me tudo; e o teu amor é cheiro,
De essência fina, santa, idolatrada!

Carne querida, tentadora ardente,
Como eu te quero, como te aprecio!
Ao sentir teu olor cheiroso e quente,
Sinto o que sente um animal ao cio!

Em que contigo esquego o mundo inteiro,
P'ra quem buscar saber se é boa e pura,
Se fui ou não o teu amar primeiro?

Em não quero saber mulher se é casta
E' vinho o teu amor, que dá ventura:
Bebemos juntos toda taça... e basta!

Versos de um amigo

A ten lar a buscar-te fomentíficas
Correm o Amor e o Bello juntamente.
O Amor fatiga as almas dos vencidos;
Separa os amigos e une rapidamente.

Entanto um sentimento há que resiste
Ao engano dos olhos e à melancolia,
E modesto, é leal, é doce, é triste,
E o grato sentimento da amizade.

Guarda-o pois, oh! boa criação,
Contas os enganos da ilusão avara!
O Bello a um tempo é berço e sepultura.

E o louco Amor, o pobre não repara
Que morre quando a vida lhe procura.
Porque a morte do Amor, é Amor prepara.

J. BOTELHO.

MURRIA

I

El cielo está opaco; las nubes imitan inmensos sularios que envuelven al Sol; no vibran las ondas del aire; dominan; no hay luz en la tierra ni en lo alto arrebó.

La noche se acecha callada, sombría, cubierta en su manto de negro crepúsculo, las voces se extinguen en lenta agonía, cual notas de un canto, cual eco de un son.

La flor abatida se vuelve hacia el suelo, cual frente que agobia el peso de un mal; se aquietan las brisas, y el manso arroyuelo se duerme en su lecho de guijarro y cristal.

Muy triste es la noche que en húmeda calma presagia la furia de fuerte aquilon.

Pero ¡qué estrellas en la bóveda del alma sueltas! ¡Qué crepuscios, su más ilusión!

Son nubes las dudas que asaltan mi mente, y es húgrea noche que opina mi ser la sangría tristeza que el halo inclemente, cual don de la vida, me oferta al nacer.

II

El cielo está puro; el Sol lo abrillanta; el pájaro entona su canto de amor; susurra la brisa; la flor se levanta; hay luz en la tierra y en lo alto fulgor.

En tanto mi alma sumida en la pena vegeta, cual planta privada de luz; soporta impasible su injusta condena y lleva, cual mártir su ofensa y su cruz.

DANIEL MARTÍNEZ VIGIL.