Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1896-02-10 00:00:00), página 10

envanecidos, á comulgar al pie de los altares de la degradación, en el templo del vicio.

Nuestros aristócratas—hablo de los de la América española—fincan su orgullo, ó en sus grandes fortunas, ó en la posición social á que los condujo su participación en la cosa pública, jamás en los timbres más menos gloriosos de sus antepasados, y hagan bien. Muchos, si no todos ellos, acaso traigan su origen de aquellos audaces aventureros cuyas casas solariegas híllanse hoy olvidadas y cuyos ascendientes fueron de los cicateriles de Zocodover, los esparrilleros de Sevilla y todos esos marqueses de la hamba que, dejando desertos los Perchiles de Málaga, las islas de Ráfran y la Olivera de Valencia, se acogían á estas nuestras buenas Indias Occidentales.

JUAN FRANCISCO PIQUET.

La tempestad

(MONÓLOGO)

La siguiente composición literaria pertenece á una señorita cuyas cualidades intelectuales sobresalen, y cuyas cualidades físicas son suficientemente apreciables por el alto grado de la modestia que la caracteriza.

La Redacción de la Revista Nacional ha tenido el honor de aprovechar la oportunidad de revelar sus hojas á las jóvenes literarias, esperando que no sea esta la primera vez que la favorezca con su colaboración.

Soy el genio de lo desconocido; soy el fantasma que envuelve en fatídico sudario, en sombras intensas, el alma de los que se atreven á surcar los anfitros profundos del mar. ¡Sabéis cómo me llamo! La tempestad negra, avasalladora, rugiente, terror de los navegantes, anatema de los pescadores! Mi origen empieza allí donde las nubes tenues forman manto azulado que todo lo engrandece y hermosea; donde los cirros, semejantes á copos de algodón, extienden su blanca curva; donde los cumulós, gigantescas montañas con sus bordes recamados de brillantes y su centro indefinido como la niebla, me recuerdan las visiones que llenan el alma del proselito que sueña con volver en día no lejano al seno de la patria!

Allí empiezo á formarme; un nimbo me mece arrogante. Allí extiendo mi poder omnímodo, y me inicio primero con rachas fugitivas, luego tengo hábitos de fuego que cruzan el espacio con brillazones instantáneas. Después retumba mi trueno como la voz de Dios en las alturas, desato la lluvia en forma de sinistra catarata, y sigo con impetu soberbio mi devastadora misión; atravieso los océanos infinitos, hago rugir de cólera las riberas al choque furibundo de gigantescas olas, semejantes á moles de granito, y me encarnicio más y más con los fuertes y con los débiles, con la montaña de asiento incombustible y con la lancha pescadora que, á merced de mi furia, sufre resignada, pero no desmaya en su desgracia, y sigue su destino guiada por el experto lobo de mar, conmuralizado con la lucha del líquido elemento, más que ahora tiembla ante el peligro porque lo cree inminente; que ora muerto y frío y tembloroso devora los espacios con mirada torva, penetrante, investigadora, creyendo que va á abrirse ante sus pies funbre mortaja que ha de sustituirlo para siempre al amor de los suyos, y se horroriza al contemplar la inmensidad del cielo arriba y la inmensidad del mar abajo; ya te abandona la esperanza, ese don del cielo, esa llama celeste que fortalece al hombre, que lo alienta en la adversidad, que le da valor en la desgracia; ya no puede pensar más, no puede recordar las dichas de días lejanos, no puede acariciar venturas para el porvenir, porque yo, más terrible que nunca, he volcado su nave, he paralizado sus miembros y he hecho exhalar á su pecho el postergo suspiro, suspiro que revuelve un adios infinito para su hogar querido.

Yo soy la destrucción, la ruina, el llanto. Todos me temen, todos me respetan, y el hombre, con su poderoso imperio sobre los demás seres, no ha edificado murallas insalvables, no ha inventado nada que pueda poner freno á mis impetus destructivos. Pero hay algo más terrible que yo, algo más sombrío y asolador: las borrascas silenciosas que se levantan en el alma del desesperado, del enloquecido por el dolor y la angustia, vientos desencadenados que despezan y pulverizan por intervalos todas sus energías morales. Mas mientras yo estremezco el mundo con las voces horribles de mis truenos, mientras rujo violenta cuando batallo, formando remolinos en las crestas de las montañas y revolviendo los fondos del mar en busca de víctimas que inmolara, las tempestades del alma callan de pronto, se apaciguan, se calman. ¿Cuál es el poder que las aplaca siendo más recias que yo?

¡La Religión! la fe inmortal, la que tiene una palabra de inspiración divina para el pobre, para el desvalido, para el que implora la caridad, para el que agobia el pesar, para el que cae en la batalla!

¡La Religión! llama luminosa, puerto seguro, arca que flota serena y gallarda sobre todos los descensantes, sobre todas las adversidades.

Yo estremezco la granítica montaña, sublevo el mar inmenso, lleno de ruidos terroríficos el espacio, y nada me contiene. Más grandes, más impetuosas, más voraces que yo, las tempestades del alma se aplacan y desvanecen ante la presencia de un solo ser, lleno de ternura, lleno de amor: ¡Jesús!

No filosofés más, grandes sabios: mi reinado es eterno, mi poder inconstretable, mis víctimas la tierra y el mar, y mi lecho lo infinito, lo etéreo, lo que se aproxima á Dios.

Vengo desde muy alto. Hasta mí no alcanzan las iras terrenales ni las pasiones mezquinas.

SARA I. ARLAS.

Á una muerta

Repercute en mi círculo todavía El eco de su voz arrulladora Que enviudaron los pájaros un día Para cantar al cielo y á la aurora.

Viviendo en medio de serena calma, Acariciada por fugaz destino, La sorprendió la muerte en su camino Y á otro mundo mejor llevó su alma.

Tal vez en el mármures monumento Que á su memoria elevarán mañana, Tomará, como en todo tumba asiento, La indiferencia de la especie humana.

Y veremos el que hoy le han erigido A su virtud, su gracia y su pureza, Cubierto por el polvo del olvido Y envuelto en una nube de tristeza.

Pero en el corazón, Quina querida, Lleno de tu recuerdo santo y puro, De aquellos que te amaron en la vida, ¡Allí no morirás!... ¡yo te lo juro!

ENRIQUE RIVERA.

RIMA

Concurrió á la tertulia. Muchas máscaras poblaban el salón, ensordeciendo con alegres gritos de la orquesta la voz. Grupos pequeños de arrogantes silídes vislumbré á mi alrededor, nombrándome y sonriendose muchísimas sin conocerlas yo. Sólo á una de ellas, cuyos ojos vividos me infundieron pavor, al preguntarme con acento insolito: «¿Sabes tú, adorador, quién te interroga en este instante crítico?» respondíelo veloz: —¡Cállate, perdida mujer!... ¡Exámine no estuviera mi amor si por primera vez mirado hubieraste, cual en esta ocasión, el engañoso rostro que impertérito resguarda el antifaz revelador....

M. CAO Y CABANAS.

BECQUERIANAS

Sobre mi mano tu pequeña mano Sientes, frétil, temblar, Y por tus venas circular ardiente La lava de un volcán.