Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-03-20 00:00:00), página 3

Media el ardiente sol, y la canora
Palanza segadora
Bajo el ombú repara la fatiga,
Dulce inclinando la cerviz soñosa
Sobre la raza amiga,
Y cuando duerme, cuando acaso sueña,
Iris levanta su divina enseña,
Y Ceres, madre de la rubia espiga,
Ya colgado de frutos el ramaje,
En tanto la índia candida y salvaje
Defiende inédita.
Al hallar en el fondo del bosquejo
Un joven Fauno, que con dulce risa
Mira gozos su belleza inculta, . . .
Esfuerza Pan la melodiosa flauta
Que antes sonara en el pensil bucólico,
Con ritmo melancólico,
Para seguir en bárbaros acentos
Que, al llegar el Amor, ruja en su orquesta
Con su supino encanto de los vientos,
Toda convulsa la sensual floresta.
Ruga el esfuerzo la caprina frente,
Pero es el canto ibérico impotente,
Y el Dios silvestre fatigado calla.
Mirano triste al belloso Marat,
Que busca en vano campos de batalla:
Los Céfros derriban su estandarte,
Y por benéfico arte
El fulminante acero se transforma
En la mano inmortal; cobra la forma
De la pacífica hoja, y al dios se entrega
Como un gárgano al goce de la siega,
Muestras detienen las dañes segadoras.
Con vibraciones lentas y sonoras
Tiene en la siesta su violín el grillo,
Y a su acorde selvático y sencillo
Pasan danzando las gentiles Horas.
Sin temor a las flechas voladoras
De Diana, pace a inocente ciega,
Y la catadura, que el nadal vigila,
Se alza de pronto y en los áires canta
Al var ente el suave, como adentra,
Desnudo el pie sobre la blanda yerba,
Con su clásico andar, noble y tranquila,
La diosa casta, la gentil Minerva
De la verde pupila.
Tras ella trata el pácido silencio,
Pobre de carmes y de viento falcado
(Circunstancias que excluyen lo de plácido),
Y con un grito de toreros lleno,
Qué ésta damas penas de su pecho arranca,
Dice:—¡viví un monstruo colossal! presuro
Que es un Dragón, a vomitar veneno;
Despliega al viento una bandera blanca
Temes y fugas, como si fuera de humo,
Y asorda el campo con su voz de trueno!
Neptuno llega remontando el río
Humillada la frente,
Lividó el rostro y el mirar sombrío,
Sin Tríkones en pos, roto el tridente:
“La Hidra, clamo, “de los abismos dueña,
Halló á su paso la extensión pequeña!
Por misteriosas fuerzas subyugada,
Marcha entre síntes de coral y esquina
Buscando el rumbo incontestablemente!
Debe llevarla un dios! Entre la bruma
Senti el resuello de su vida ardiente”,
Y Filomena, con el dulce estilo
Que hace divino su cancón acento,
Trunca:—¿Qué pasa en el azul tranquilo?
Porque ayer pedías,
Á un hilo que iba en la región del viento,
Y entre mis dedos á través del hilo,
Me pareció que andaba un pensamiento!
—“¡Necios!”, grita el altífico Vulcano,
Que en un recodo del camino asoma
Treyendo en una mano
El mazo con que la materia doma:
“¡Eso es la obra inmortal del genio humano,
A cuyo mandamiento soberano
El car se arquea y el castil se mueve!
El Dragón que te esparza, buen Síneo,
Y la Hidra, rey de las marinas aguas,
Y esa suave leve
Hilo que hallaste en el azul sereno,
Filomena, sabed qué todo es bueno!
Todo salió radiante de mis frágiles!
Os asombrares por que os habéis dormido
Cuando empapabas la virtud pétrea,
Y á nuestro triste reino del olvido
No ha llegado la luz, tú habéis sabido
Cómo brilló sobre el dolor el ideal.
Neptuno altivo, fortibundo Marte,
Volved al seno y evitad la mofa!
Respetá aún vuestra grandeza el arte:
Aún dice Homero con soberbia estrofa
Del padre Jove el pavoroso cerro,
El noble casta y el encendido de Juno.
¡Marte, abandoná la hoja, vuelve á tu sueno,
Y tú también, Neptuno!
Filomena genial, luce las galas.
De tu canción en dulcides eadechas:
Mas ve la altura á que te canto exhalas,
Que te he tirán las detonantes balas
En donde no las apolines flechas!
Prendida de cosechas
Opina (lees, vota tú, Reposa,
Bajo el cerro de este sol de fuego,
De tu auguste cancion, y vele hago
Á dar tus frutos al antiguo mundo,
Donde agoniza el germen moribundo
Sobre el prado infeliz, que no descansa
Gimiendo bajo el tardo
Paso del hueso, que al arrastrar la reja
Sólo hella en torno al belicoso cardo
Que el brío punza y á la espiga veja...
Pero... ¡qué ves! El hombre gane y caiga!
Dale tu aliento, Palas!
Minerva, con voz profetica:
—¡Ya, si sabe padre sin queja,
Veacer sin iras y subir sin alas.-
VULCANO.
—Su vida es corta, y su camino estrecho;
Iba por él un animoso pacto,
Cayó una infancia y lo aplastó debajo. ”
MINERVA.
—Es preciso matar la vida de hecho.
VULCANO.
—La faz es honrada, No saldrá de cuajo.
MINERVA, con energía:
—Yo la voy á matar!
VOCES EN TONTO.
—Paso al derecho!
VULCANO.
—Yo me vuelvo al taller.
VOCES EN TONTO.
—Gloria al trabajo.

MANUEL BERNARDEZ.

BEBA
NOVELA POR CARLOS REYLES
UN TOMO
DOMINGUEZ Y REYES, EDITORES
(Conclusión)

Cuando se anunció la aparición de Beba temí que el libro sufriría un fracaso. Se concurría conmigo en que me sobraba razón para pensar así. Después de aquella deslizada novela que Reyes escribió é imprimió en mala hora, dejándolo llevar, sin duda, de consejos de amigos poco escrupulosos, se encerró en un completo silencio, dedicado por entero á las faenas de su establecimiento de ganadería, y sólo edit, de tarde en tarde, aparecía uno que otro artículo suyo, de costumbres campeanas, por lo que parecía que se podía juzgar de sus adelantos literarios. Era, sin embargo, por lo tanto, esperar un progreso tan notable como el que demuestra en su último libro. La sorpresa que me produjo la lectura de Beba fué grande, y no tengo por qué ocultarla. Ojeé el volumen, primeramente con más deseos de dejar inacabadas sus páginas que de emplear en ellas el corta-papel, pero unos cuantos parrafos, de no recordar que capítulo despertaron, apenas leídos, mi curiosidad, y me hice ánto de su lectura con propósitos. El estilo sencillo, correcto, casto, sin excesos pasajeros, sin amplitudades ni giros rebosantes, ni en que incurran muchos de nuestros literatos de campanillas,—me agrada sobremano, y leí el libro todo, de la cruz á la fecha, sintiendo en ello un verdadero placer, el placer del aficionado que de improviso, y cuando menos lo piensa, se encuentra en presencia de algo bueno y se complace en admirarlo con detenimiento.

Yo tendré que esforzarme gran cosa para narrar las impresiones que Beba ha dejado en mi espíritu, pues esta novela es de aquellas que sugieren mucho sin necesidad de apelar á recursos extraordinarios que suplan la pobreza del tema y hagan menos pesada la tarea de señalar sus bondades y defectos más salientes. En primer lugar, la obra tiene dos cualidades que la recomiendan desde luego: es genuinamente nacional, sin asunto alguno importado del extranjero, y pertenece al género histórico, y adaptado por los puentes de la novela, está bien en carga, encargada de las crudas que en ciertas ocasiones son necesarias, y adornada de todas las excelencias y bellezas que impone el realismo más puro. Lo real, lo humano, interpretado admirablemente, palpitá en todos y cada uno de sus capítulos, en hermosos rasgos de observación, en detenidos análisis psicológicos, en descripciones exactas y vigorosas y en un estudio profundo e intenso de distintos caracteres. ¿Qué más se puede pedir á un escritor novel?
Es posible ó mejor dicho, que asegure que muchos críticos, y otros muchos que no lo son, encuentren pobre y vulgar en su esencia el drama del libro, y que reprehenden la prolíficidad que su autor ha puesto en la enumeración de los detalles, en la narración de los hechos, en la exposición de las escenas y aun en la pintura de los personajes que provocan unos y otras. Para mí, en el linaje de esos pareceres está precisamente el mayor mérito de toda la obra. —La verdad finamente dice un crítico exterior, que el libro de Beba aunque exteriormente parece prosaico, es más poética que toda ficción, pero lo es solamente para los que saben leer la poesía que hay en el fondo