Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-07-10 00:00:00), página 10

desgajándoles sus concordancias y construcciones gramaticales hasta darle al estilo un sabor de "castellano viejo". Pero no es esto ser castizo ni cosa que lo valga, porque si no se tiene eso en la masa de la sangre, que decía el otro, tanto dá imitar á Disraeli ó á Tú-fú, el poeta japonés.

Pereda es castizo, por que él lo es de todas maneras, intelectual y físicamente, al extremo de que no puedo concebir al autor de Sofía escribiendo de otra manera; pero es castizo de acuerdo á lo que he dicho más arriba, es decir, por la relación estrecha que sabe dar á su pensamiento con su lenguaje, y también por que no cae ni en galicismos ni en gongorismos súper. Además, su estilo no es arcaico, y hacen mal algunos críticos al compararle con el de los escritores castellanos del siglo de oro. Pereda es castizo; sí; mas es, también, un escritor de nuestra edad que acepta nuestras reglas gramaticales y no la de los antiguos, y que sí resucita palabras "anticuadas"—según la clasificación de la Academia—es porque no ha encontrado razón alguna, razonable, que las hiciera caer en desuso. A fin de cuentas, y con su buen gusto, quien sale ganando en ello, es la riqueza del idioma.

Y es, precisamente, con este casticismo y aquella sencillez que consigue Pereda realizar por lo que se refiere á la forma, la poesía de que habló más arriba. Leéase cualquier libro suyo y particularmente Peñas Arriba y se verá cuánta verdad encierra mi afirmación. Yo no creo—estoy segurísimo—que se pueda pintar de un modo tan magistral la montaña sino se emplee esa poesía. Hay en el último libro del eminente escritor santanderino páginas que deslumbran con matices de aurora al par de otras cargadas con todas las tristes nieblas londinenses; hay trozos soberbios que presentan ante nuestros ojos de extranjeros á lo que describen, la misma naturaleza que vió Pereda, por manera que los valles parecen distendidos, con sus caprichosas y suaves ondulaciones, rodeados por anhelitos picos y obscuras rocas, abiertos á veces por inmensos boquerones de precipicios en cuyo fondo encuadran desfiladeros, arañados por el pedregullo, las aguas cenicientas de un río; hay toda la vida que anima la Naturaleza en las frías horas del crepúsculo matutino ó cuando el sol trasponz los montes asesecando las nieblas que envuelven los puertos ó dorando con el más subido color de purpura las lejanías del horizonte, como hay toda la infinita melancolía de las noches montañesas, prendidas de sombras y tintas borrosas ó las tardeas de Diciembre,húmedas y frías, en vuelta en los tules cenicientos de las nieblas que cuelgan de los riscos; y hay, emin, ese sentimiento que exige Prevost, sentimiento artístico y humano en grado sumo que desperta nuestro pecio y sacude nuestros sentidos y comunique nuestro intelecto, ora con secretos alborozos, ora con tristeza infinita, ya con entusiasmos vibrantes, ya con descorazonamientos enervadores, unas veces con alegría franca y expansiva, las otras llenando de congojas el corazón y de lágrimas los ojos.

¡La descripción! ¡He aquí el alma de todas las obras de Pereda! Ella es su fuerte, su pasión y su éxito, á la vez. Por la descripción él consigue sus más grandiosos efectos y realiza la idea del supremo Arte. Hay en todas las páginas del insigne escritor, exuberante vida, pero en aquellas que ostentan los tesoros de sus facultades descriptivas parece que aquella vida se acreciente, haciéndose gigante. A nadie mejor que á Pereda podrían aplicarse estas palabras de Zola: "Nosotros, en la mayor parte, hemos sido menos prudentes, menos equilibrados. La pasión por la naturaleza nos ha arrastrado frecuentemente, y hemos dado malos ejemplos por nuestra exuberancia y por nuestras borracheras de aire libre. No hay cosa que trastorne más el cerebro de un poeta que un rayo de sol. Entonces se suelen toda clase de locuras, se escriben obras donde los arroyuelos se ponen á cantar, ó conversan entre sí la encinas, ó suspiran las blancas rocas, á maneras de pechos femeninos al calor del Mediodía. Hay allí sinfonías de follaje, contradanzas de las hierbécillas, poemas de claridades y de perfumes."

Zola ataca durante á los que tal hacen—y el mismo ha hecho,—pues según él la descripción es "un estado del medio que determina y completa el hombre"; pero, de- seando combatir en toda la línea al romanticismo, y el, el ardor de la lucha, el exilio literario frío—no ha caído en la crítica exclusivista, exagerada e impalpable, limitando los fines de la descripción y falsando un tanto las relaciones entre el arte y la ciencia. Claro está que la descripción por la descripción, á la manera de Gautier, no tiene fin alguno, es absurda, y no paces veces pesada, mas la descripción, aunque pase los límites estrechos fijados por el autor de Numa, con tal que "completando al hombre" se extienda á los accesorios para realizar la belleza —que es lo que hacen los Goncourt como Pereda—es digna de aplauso antes que nada.

Justamente aquí está el elemento que exige Prevost, ó mucho me engaño, para su "novela novelística". El naturalismo que ha llegado al arte principios y verdades irrebutables y muy legítimos y valiosos procedimientos, ha pecado—por cuestión de la guerra cruenta que se le hizo en sus comienzos—por la parte más débil y caído en ingeniosidades lamentosables. Ha querido hermanar á tal extremo el arte con la ciencia que ya no hay tal arte, sino ciencia de la más práctica. Y Prevost comprendiendo perfectamente una de esas exageraciones, trató de traerla á su justo medio y de ál sus ideas críticas muy razonables y ciertas.

Exijamos, pues, sentimiento al artista, y además poesía; y cuando encontraremos obras como Peñas Arriba, en vez de aplicarle los principios de Zola, por absoluta, restringiémoslos de acuerdo con el criterio que acabamos de exponer.

¿Caeremos así en un nuevo idealismo? No haya temor. El arte realismo no está reñido con la poesía, y da pena que no lo entiendan así algunos distinguidísimos críticos; el arte realista no falseará sus principios, antes bien los complementará si deja de lado sus pujos prosaicos y sus exclusivismos infecundos. Prueba palpable de esto que aquí digo es el último libro de Pereda, que nadie llama idealista.

No vaya á creerse, sin embargo, que Peñas Arriba es un hacinamiento de descripciones y una orgía de colores, luces y perfumes. No; en esta novela la descripción, con llenar las dos terceras partes de ella, casi oculta según la entiende Zola,—porque, vamos á cuenta: Pereda trata de presentarnos la Naturaleza en todos sus detalles, como á un personaje simbólico, á fin de precisar el medio, completar al hombre y explicar la conversión de éste á aquél. Todo ésto es necesario y por lo tanto no es cosa de despreciar. Luego tenemos la descripción de la caza del oso que tiene más miga de lo que muchos creen, pues que aparte de su versatilidad, sirve para precisarnos el carácter de Chisco y Pito Salbes, y la primera tentación del Ruiz de Bejos. La escena del precipicio, que he citado en el parágrafo III, está explicada por las pruebas de valor dadas por los dos mozos en la descripción anterior. Y, por fin, la muerte de don Celso que... vamos, no puede ser más obligada. Y pare usted de contar que ya no hay más descripciones ni cosa que lo valga.

Dígase, en buena hora, que Peñas Arriba es un himno perpétuo á la región montañesa,—como que tal vez no fué otro el fin del autor al hacer su libro,—pero nadie podrá encontrar descripciones que huelgan. Y por otra parte, son tan bellas y tan primorosas las páginas de Pereda, que lucen ese elemento artístico! ¡Está dicho todo con un lenguaje tan harmónico y sencillo! ¡Hay tanta ternura y tan exquisito sentimiento en casi todos los pasajes de la obra!

Por ejemplo: uno de los capítulos mejores de la novela y, sin ningún género de duda, el que encierra más sentimiento—ese sentimiento de que hemos hablado y que no puede confundirse con la sensibilidad—es aquel en que Marcelo se decide al fin á suceder á su tío en la casona de Tablanca, y así se lo declara á don Celso. La emoción del viejo enfermo que parece libertarse de los terribles lazos de la enfermedad al escuchar las palabras de su sobrino está tan magistralmente retratada, con tal colorido y realismo, que nosotros mismos nos sentimos conmovidos y las lágrimas acuden á nuestros ojos. Allí hay vida, hay pasión, hay fuerza, hay sentimiento artístico; allí está toda el alma de Pereda y toda la nobleza de su carácter; allí están en juego los más nobles impulsos y los afectos más puros y más desinteresados. En ese supremo momento en que don Celso activa que Marcelo viene á cumplirle el anhelo más querido y ansiado de su vida, y que veamos alzar de su asiento al pobre viejo enfermo, temblorosas las manos, brillante los ojos de celeste alegría, palpitante el pecho y estremecido el cuerpo, todo por la inmensa alegría que entreve, en ese momento, digo, nosotros sentimos el halito divino de la inspiración rozar sus alas impalpables sobre las páginas del libro, ese sorsum cordis del arte de que nos habla Schopenhauer. Dificilmente se puede llevar la emoción artística á tal grado de intensidad viéndose no de efectismos calculados y viejos convencionalismos, sino de la sencilla realidad y de los afectos humanos más sencillos también.

¿Y qué decir de esa otra escena de la muerte de don Celso, que parece arrancada de la realidad—como tal vez lo haya sido, pues el