Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-05-20 00:00:00), página 9

men y me estoy con estas cosas... ¡Ahí está! ¡ahí está! De lo que no debo acordarme ahora es de lo que me acuerdo... Vamos a ver; aquellos verbos que son excepción a la regla... ¿Qué regla es aquella, Dios mío? ¡Oye tú, Rodrigo, ¿qué regla es aquella que tiene por excepción a los verbos

Ego, indigo, viva, potior,
Superas, mito, fango,
Vesor con plút, scates, etc?

—¡Hombre! Yo qué sé —le dijo el otro, que andaba también pasando las de Caín.
—¡Maldito sea!... ¡Y yo que sé todos esos versos de verbos, porque los cantaba para aprenderlos con la guitarra... Bueno, bien es verdad que es el examinador quien me dirá la regla para que yo le conteste las excepciones. A ver si me acuerdo de lo primero

* * * Todo nombre de varón.
Propio de varón, de mujer.

Pero era inútil. De lo único que se acordaba era de la palomita que tenía en su paladar; ¡Maldito guitarra! ¡Si la tuviera ahora allí la haría mil pedazos! ¡Mire usted que cuando quería acortarse de las lecciones de latín, sólo recordaba milongas y estilos y períones!

—Che, ¿qué número tenés tú? —dijo uno a Cándido.
—¿Yo? Número 34.
—¿Vas á dar ahora?
—No sé. Estoy por perder el turno.
—No seas batafa, hermano. Larga cuanto antes el susto...
La verdad es que el no sabía qué hacer. Perdiendo su turno tendría tiempo de repasar algo... ¿Pero qué? Hubiera tenido que repasar todo, porque lo único que ahora le volvoletaba por la cabeza era la palomita.

Y mientras el momento se aproximaba, Se decidió de pronto, y entró en el salón. Una vez allí, sintió que las fuerzas le faltaban. Un temblor sacudía sus manos; la fiebre le zumbaba en los oídos y no tenía saliva para despegar la lengua del paladar. Parecía que faltaba allí aire, y un malestar indecible invadía todo su cuerpo. Ya no se acordaba de la guitarra ni de la palomita, pero tampoco del latín.

Estaban examinando á un amigo y le tenían medio enredado. El pobre muchacho tarantulaide, cambiaba de postura en la silla y no cesaba de revolverse en un casi invisible bígito con una constancia tenaz de ser inconsciente de lo que hace. Miraba á los examinadores como atontado á veces, otras como si quisiera enternecerlos.

La campanilla le sacó del potro. Se levantó rápidamente, y salió sin ver á nadie á su alrededor, á pesar de hallarse la sala llena de estudiantes; cogió el sombrero que le alcanzaba un compañero que no vio en su ofuscamiento, y en dos zancadas se encontró en el patio sin saber cómo. Una vez allí, fatiéndole precipitadamente el corazón, se quedó junto á la puerta para oír su clasificación, mientras arañaba un cigarrillo con dedos temblorosos.

—Regular por unanimidad, con tres siete, —dijo la voz del bedel.

Un peso inmenso dejó de oprimirle, y en medio á la algarada que hacían sus compañeros, ya libre del susto, empezó su protesta:

—No, no estoy contento... Yo he estudiado mucho, y ahora me salen con esa nota asquerosa... ¡A falante, que estudió menos que yo, le dieron tres nueves...
—Don Cándido Rosales, —llamó el bedel dentro del salón.

¡Ni hubiera podido decir cómo fué hasta la silla, frente á los examinadores. Fué un movimiento, involuntario, automático, como el del reo que marcha á la picota. Y en medio del largo silencio que tanto á él le espantaba ahora y que era su mayor martirio, dijo el catédratico:

—Traducción: Élogia primera de Virgilio.

Abrió lentamente el libro, sintiendo que las fuerzas le abandonaban. Después, con voz destafecida, empezó á leer:

Tityre tu patula rambans sub taginei lagi silvae a teum musium meditaris avena...

Pero ¿qué condondio idioma era aquél?
¿Qué querían significar aquellas palabras salvajes? ¿Cómo construiría? ¿Cuál era el sujeto, cuál el verbo, cuál el atributo? ¿Por qué esos malditos latinos no escribían por orden, y sí saltaban las palabras, obligándolo á uno á veces á ir á buscar el sujeto de la oración al final de la frase? ¡Dios mío! El estaba allí como delante de un jeroglífico egipcio, sin saber lo que haces... ¿Fagi...? ¿se trataría de alguna faja? Lo que mejor entendía era el Tityre, el nombre de un pastor, y el silvestre, que debía ser silvestre. En cuanto al meditaris avena no lo sabía, aunque se sospechaba que Tityre, el de la faja, estaba meditando en la avena... Pero ¿por qué no recordaba la traducción que en las clases se habían hecho?

La élogia primera de Virgilio, ¿no es eso? —repitió el catédratico, viendo el silencio de Rosales. Y como para animarlo, tradujo:—Oh, Tityre, tú recostado á la sombra de una copa de haya.
¿Por qué no conocía? ¿Lo que es él, Rosales, nadie si sabía de aquella traducción á cuyas palabras latinas correspondían. Estaba completamente desorientado. Por último, le mandaron traducir Cleon, lo único, tal vez, que sabía regularmente.

Allá en la puerta un muchachito hablaba casi en voz alta. ¡Felices de ellos! ¿Cuánto les envidiaba Rosales! No estaban ahora paseando aquel trago amargo. Porque el nada recordable, un vacío se había formado en su cabeza, olvidándose hasta de lo poco que sabía.

—¿Salaria usted declinar Musa, musae?—preguntó el examinador.

Lo que hubiera sido decir entonces era:
-Mozo jinetae pajenat!
Como eroe que no hay otro
Capaz de llevar un potro;
A soñarino á la luna.

La maldita cuarteta se le inmestaba en el cerebro con el acompañamiento de la guitarra y se repetía al infinito. Un cachicheo detrás de él le despertó. ¿Eraque le estaban "soplado" No, no podía ser; no estaba en la clase. Allí tenía que bastarse á sí mismo. Y entonces hizo un esfuerzo gigantesco de memoria, ese esfuerzo que sólo se consigue en tales momentos.

—Nominativo, Musa; Genitivo, Musae; Dativo, Muse; Accusativo, Musam; Ablativo... ablative... mi... int... int... int...

Fuera se veían siempre los mismos rostros descoloridos. Sin embargo, había algunos que soñaban tranquilamente mientras fumaban su cigarrillo: era los que habían salvado el peligro, —según la frase consagrada.

—Mira á aquel que está allí charlando, —dijo uno de los estudiantes; —ése sí es tigre. Seguro que se saca los tres sobresalientes.

—¿Y los otros dos que están con él?
—¿Qué decís? —agregó el otro. —Esos bárbaros se matan estudiando desde principios de año.

—¿Digan; ¿qué tal tratan á Rosales?—preguntó un tercero.

Se aproximaron un poco para oír. Uno de los examinadores repetía con voz breve y cansada su pregunta:
—Conjuga usted el pretérito pluscuamperfecto del verbo deponente solar, solari, solatus.

—¿Del verbo solar? —preguntó con voz llena de pavor el pobre Rosales, como quien oye hablar por vez primera de una cosa cuya existencia se ignora.

—Vamos; le ayudará á usted, —dijo el examinador, tal vez conmovido por aquellos ojos de carnero degollado que le ponía el miserable examinando. —Solatus, solata, solutum...

Pero ni por esas. Rosales aguzaba en vano su memoria. ¿El verbo deponente solar? ¿Cómo diablos iba á conjugarlo si empezaba por no saber lo que era eso de deponente? ¿Y en qué parte del texto estaría ese verbo que él no lo recordaba? ¿Solar? ¿Solar? No; era inútil; no paba pie en bola.

No veía ni oía nada. Los oídos le zumbaban impalpables y sus ojos se fijaban tenazmente en la copa de ébano que estaba sobre la mesa. ¡Esa copa! Ella sola parecía existir para Rosales; lo demás no le sentía ni afectaba sus sentidos. Con movimientos automáticos estrujaba el pañuelo entre sus manos temblorosas, y pisaba las flores de la alfombra, una después de otra, con matemática regularidad. Tenía el paladar seco, ardiente, como lleno de pólvora.

Dos examinadores echicieron un rato.
¿Qué se dirán? ¿Se ocuparán de él? ¿Irán á reprobarlo? No; ellos no serían tan malos: le tendrían compasión. Y el Cándido Rosales, tan altivo siempre, deseaba ahora humillarse, parecer débil, para que le compadecieran: un momento tuvo ganas de llorar.

Pero ya otro catédratico había cogido el programa, y le preguntaba:

—Vamos á ver algunas reglas de cantidad. Usted sabe que la preposición pro es larga en las dicciones latinas y breve en las greco-latinas. ¿No es eso?

—Sí, señor, —contestó con voz pastosa y arrastrada Rosales, sin saber un ápice de lo que se trataba y previendo que no iba á dar con la respuesta, aunque aún no conocía la pregunta.

—May bien, —prosiguió el examinador, mirando al techo y jugando sus manos con la cadena del reloj;—ahora va usted á decirme las excepciones de esta regla.

—¿De qué regla, Dios mío?—pareció