Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-07-10 00:00:00), página 2

Al fin lo quiso Dios, y nuestras vidas
Formando una corriente de cariño
Quedaron para siempre confundidas.

Y el astro de oro de mi amar de niño
Vino á aliviar la noche de mis penas
Con su pureza virginal de arnillo.

Y cual río que va por las arenas
Regando flores y copiando ciclos,
Dan así las horas muy serenas.

Ella era toda para mí. Los velos
De la diosa Hestia la rodeaban
Y la divinización mis amores.

Ella era toda para mí. Volaban
Raudas las horas, y sin ser sentidas
Al término del viaje nos llevaban.

E iban así pasando nuestras vidas,
Como una nave en mares de bonanza,
Por el amor estrechamente unidas.

Era el blanco fanal de mi esperanza.
Y la ventura que en mis penas hubo
Es un triste fulgor en lontananza!

Todo lo era para mí: la nube
Rosada, de las tardes ideales,
Que lentamente hacia la altura sube.

La flor de las auroras virginales,
La gracia de los cielos que desciende
Al fondo de los valles terrenales ...

El vuelo de la estrellita que se enciende
En el santuario augusta de la tarde
Cuando la noche rápida se extiende.

Su fuego sálico en mis espacios arde
Y alumbra mi timidez pavorosa,
Porque este corazón no se acobarde ...

Todo lo era para mí: la Diosa
Que inspira al bardo sus mejores cantos
Y la rima más dulce y melodiosa.

Era con sus gratísimos encantos
Y su belleza sideral, divina,
Como esa cesta auroral que ilumina
La pensativa frente de los santos.

* * *
Deber, abnegación, amor, martirio,
Belleza, juventud inmaculada,
Nada tué ante la muerte, blanco lirio !

Y en una tarde liviana, callada,
Cuando el sol se sumerge en Occidente
Como fúnebre antorcha desolada,

Te vi pálida ... Sobre tu frente
Un velo desplegado de agonía,
;Ay, mi sol desmayado en el Oriente!

Y la noche llegó. ¡Noche sombría!
Mi alma se retuerce recordando
Aquel horrendo instante en que caía

Luta, desolación, dolor infando
En toda mi existencia, como sombras
Que por musitás laderas van rodando.

¡Pobre alma mía, trémula la nombrás
Y huirán te tiensite y caída
Y de tu horrible soledad te asombras!

El árido sendero de la vida
Juntos subimos. Mi divina Estrella
Clareaba mi senda entristecida ...

Llegamos á la cumbre siempre bella,
Y al quererla besar sólo quedéme
Sin las caricias amorosas de Ella.

En vano en mi fomento desolene
Y en vano con acentos clamorosos
A los callados cielos quejarme.

;Ay, para siempre se apagó la lumbre
De aquel sol que guiaba mi pupila
Y era en mi oscuridad fulgente cumbre!

En el desencanto mi ánimo vacila.
¿Qué haré en desolación y pena tanta
Si este inmenso dolor no me aniquila?

Fija el alma en el alma de la santa.
Esperará aquel día tan certero
En que su ala el espíritu levanta.

¡Ah! con qué grande agitación te espero
¡Oh término de todos mis dolores!
¡Oh día perdurable y verdadero!

En que á la luz de eternos resplandores
Pueda estrechar de nuevo entre mis brazos
Al ángel de los últimos amores! ...

¡Muerte! No has roto los supremos lazos
Con que el Señor ató su alma á la mía
Ni el nudo celestial de sus abrazos.

Te adoro con más honda idolatría
Y á pasar de la muerte soy tu esposo
¡Oh sin par, oh dulcísima María!

Yo velaré su sueño silencioso
Y lloraré con sangre su partida,
Solitario, y anhelo, y temeroso.

Si ansios no era dicha merecida
Con este santo amor y triste duelo
Eterna no será su despedida:

Alabándome entretanto desde el cielo
De mi amor ideal el sacro ejemplo
Que fue luz daimónica en este suelo.

Yo desde obscura playa la contemplo
Brillar en los espacios siderales,
Con la luz de luceros inmortales:
Como la dalcé lámpara de un templo!

Víctor ARREGUÍNE.

Montevideo, Junio 27 de 1895.

REVISTA LITERARIA

"PIMPOLLOS" (COLECCIÓN DE CUENTOS) — CLARÍN Y SU ENSAYO (ESTUDIO CRÍTICO) DE JUAN TORRENDELL. — LOPEZ, EDITOR, BARCELONA.

No ejerceré de crítico. Esta vez dejo de lado las disciplinas que en ciertas ocasiones ponen en mis manos aquellos mismos que han menester de ellas, y voy á limitarme á narrar impresiones literarias. El crítico tiene que ser severo siempre ó no ser crítico, y la severidad no la concibo yo, ni la quiero, aún cuando asome de continuo su cenida cadatuda y pretenda imponerse de grado o por fuerza, después de la lectura de un libro tan interesante y fresco, tan castizo y espontáneo, como el primero que ha publicado Juan Torrendell, el autor de El Proflor, en su residencia de Barcelona, bajo el sonorado título de Pimpollos. Esto ya despide perfume agradable y predispone el espíritu en favor del tomo. Algunos de sus cuentos, porque se trata de una selecta colección de cuentos — son ya conocidos aquí y han recibido elogios justísimos; pero hay tanta lozanía en ellos, tanta originalidad, y sobre todo, tanta variedad de pinturas y tanto estudio de la vida, que al releerlos me han sabido á cosa nueva. ¿Hay habrá equivocado por ventura? ¿Habría influido en mi ánimo la elegancia de la encuadernación, la impresión nítida de todo el libro, ó es que los lazos intelectuales inútiles que me unen á Torrendell han obscurecido mi cerebro hasta el punto de encontrar bueno lo que en realidad no es más que regular? No lo sé, ni me meto á averiguarlo, por más que tenga la profunda creencia de que, no saldría mal parado de un examen riguroso, si á examen me metiera, y que mi reputación de crítico — que me han otorgado, sin solicitarfesla, los que me quieren cordialmente mal — y de crítica que pretende levantarse sobre las ruinas que quedan de las obras de ciertos literatos, no sufriría menoscabo alguno ni daría motivo de regocijo á nadie.

En todo libro, sea de la clase que fuere, hay siempre algo bueno, ha dicho el filósofo Bías, con sobrada razón. En el de Torrendell todo lo he encontrado excelente. Hasta la edición, que como dejo constatado, es primorosa, me ha agradado sobremano y me ha parecido un buen síntoma, y eso que no el visto nunca, cuando llega á mi poder un volumen cualquiera, aquella finísima observación de Antonio de Valladona, de que los libros destinados á no venderse salen muy bien vestidos, con rico papel y claros tipos. No negaré que á veces los hechos componen la afirmación lingüística del satírico escritor español, — y no tendríamos necesidad de viajar mucho para demostrarlo— pero en este caso queda claramente desmentida, y la vestimenta de "Pimpollos" con no ser exactamente lujosa, es digna de las páginas que envuelve.

Cinco cuentos largos, y, más que largos, deliciosos, comprende el tomo. El realismo más puro pulpa en ellos. Sin abusar de las tintas recargadas, sin transceder á morfina ni á ningún otro de los excitantes de que colman mane los escritores jóvenes que se iniciaron en las letras y desean formarse un nombre. Torrendell reproduce trozos de la vida cotidiana exactitud y arte, pintando típos humanos, representando escenas de costumbres, analizando cosas y hechos, sin que se le pueda acusar ni de hipocresía ni de bajeza, ni mucho menos de eso que llama Leroy Boëllet el egoísmo moderno. Los cuadros más negros presentan en toda su verdad y las escenas más toscas con una minuciosidad de detalles que revelan su fuerza observadora, pero nunca llega á ultrapasar los límites que el arte de la belleza señala, deteniéndose allí donde cree que debe detenerse, logrando siempre no espantar á los timoratos con los atrevimientos de su estilo ni producir ese amargo de boca que deja la lectura de una página cruel. ¿Cuál de sus cuentos es el mejor? Difícil sería fallar ese puntito. Si "La realidad de mi cuento", que abre la serie, seduce por el vigor con que está escrito y por el cuidado que su autor ha puesto en el estudio de los caracteres, ¿Sugestión? encanta por la originalidad del asunto y la manera sencilla con que está narrado; y si Pastores interesa desde la primera página