Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-07-10 00:00:00), página 11

eminent escritor santanderino perdió un hijo idolatrado, al que dedica su obra con sentidísimas palabras, —tal es el número de detalles conmovedores y de matizciones sublimes? A lo largo de los negros renglones del texto corren desesperanzados suspiros y mal retienidos sollozos. Al final de ciertos párrafos parece que se agolparan todas las lágrimas que las sensaciones de las anteriores líneas hicieran brotar de nuestros ojos, y una vez allí, apretadas y silenciosas, luchan por caer formando copioso llanto. Y siempre, en medio de aquel inmenso dolor, de aquellos rostros conmovidos de las pobres gentes rústicas del lugar que van a acompañar en sus posteriores instantes al hombre que fue siempre en la tierra su providencia salvadora, en medio de los pasos silenciosos que marchan por los corredores de la fría casería y de los latines que el noble don Sabas murmura por el alma de don Celso, en medio aún de la nota risueña que da el padre de Mari-Pepa, el Hércules, comiendo con su voraz apetito lo que hunde en sus lágrimas, nota ese dulceísimo sentimiento, tan humano como artístico, que comuneve á la par nuestro intelecto y nuestro corazón.

Pero no es el neo-misticismo, como se figuraron algunos, le que hace su entrada triunfal en Peñas Arriba. Su autor es un católico ultra, de firme cuna, un católico rancio por sus cuatro costados; pero no ha caído en la tendencia literaria que, iniciada en las letras por los novelistas rusos, invadió un día a París y hoy domina á los escritores españoles, desde Galdós hasta Clarín. Si Pereda dejó en este libro la nota altamente pesimista que ostenta su novela La Montalbán, y acaso también, aunque en menor grado, Pedro Sánchez, no ha sido para pasarle al campo contrario y buscar en la fidelidad de los desengaños y amarguras de la vida. Esa fe, eminentemente cristiana, la guarda el dentro de su corazón desde niño y no tiene ahora porqué lucirla, y no la abandonó por un solo instante cuando, á la manera de Pablo Bourget según dijo hizo su Montalbán. En toscos, tan creyente como hoy en los dogmas de su religión ortodoxa, fue triste y desesperanzado pesimista, porque en el mundo aristocrático que escalo encontró llagas terribles y realidades tan tristes como dolorosas. Hoy, siempre católico, vuelve á su montaña y su espíritu parece expandirse con ese aire purgatorio y el roce de las rústicas y buenas gentes del lugar, pero no busca el misticismo ni hay para qué. Su libro lleva otro fin. Tiene otro objeto; por otra parte, pinta realidades y no se cuida de tendencias literarias más ó menos en moda. He ahí todo.

Y no puedo menos de hacer resaltar un gran contraste en dos libros antagónicos, que me han conmovido por igual. El exímio pontífice del naturalismo, después de haber escrito L'Assommoir, que es la nota más vibrante del pesimismo urbano, escribió La Terre, que es la nota más amarga del pesimismo rural. Pereda, en España, después de haber hecho á La Montalbán á la manera de L'Assommoir, nos da hoy Peñas Arriba que es el reverso de la medalla La Terre. Si; Zola desengañado de la ciudad, herido por sus vicios, ahito de su corrupción, abrumado por el "dolor ciudadano", que dice Clarín, sale al campo, pero en él también encuentra dolores, corrupción, vicios y desengaños. Al concluir de leer L'Assommoir, profundamen- te abatido el espíritu por aquellas miserias humanas, restáno la esperanza de que abandone la moderna Babilonia por ir á buscar el reposo en la soledad de los campos, allí encontraremos el consuelo; pero conclui- da la lectura de La Terre, esa esperanza se desvanece y la misma hel se amarga con el sello pesimista que en ella brilla; ¿Ni aún en los campos, al aire libre y abierto, entre las flores y las gentes rústicas, se encuentra la virtud y lo bueno?

Pues bien: este terrible desengaño no lo recibimos en el libro de Pereda. Peñas Arriba es la antítesis de La Terre. En esa novela encontramos, por fin, el ansioso respo- so, la virtud porque suspiramos. Allí no hay bajas pasiones ni llagas cancerosas ni miserias repugnantes. Todo en Peñas Arriba es dulce, placido, risueño. El corazón se baña en no sé qué misteriosos perfumes que le prestan alegría y esperanza. El alma se ex- tasiá con aquella tranquilidad paradisíaca, con aquellas costumbres casi patriarcales que nos hacen soñar con Jacob y David. Pereda nos presenta únicamente caracteres buenos y sencillos, y cuando, á la ligera, diseña el mar- sal de Facha, aquel bandido de mentijillas, parece que lo hiciese con temor y vergüenza; de modo y manera que el tal ballestre no resulta tal, sino un tipo falso, arrancado de algún novedoso incidente.

En Peñas Arriba todo es ingenio, apaci- ble. Los alemanes son unas gentes más bue- nas que el pan —como vulgarmente se dice— y no hablan ni hacen nada que falte á los más rudimentarios principios de moral. Ni tampoco tienen esas encrucijadas de lugar que con un cierto tono homérico narra el mismo Pereda en otra novela, El saber de la Tierruca: ese combate entre los hombres de Rinconeda y los de Cambralejas, entre Pablo y Chiscón; no, en Peñas Arriba, una dulceísima monotonía es el alma mater, el espíritu del libro; una ino- cencia risueña que nos deja blandamente conmovidos.

¿Es esto un defecto, si nos atenemos al dicho latino que afirma que no hay no- vela buena, entre las modernas, que no nos deje profunidar un triste? No lo creo, ni lo imagino siquiera, y después de haberme deleitado con las numerosísimas bellezas que encierra el libro de José Mª Peneda, sufriría un grave pesar si me dijera que el au- tor ha mentido y nos ha mostrado un rinconcito de la montaña, ideal.

V

Pero es hora de terminar estos apuntes ya demasiados extensos, aunque no tanto si se mitiga la importancia del libro que los sugiere. Ya he hablado de muchas otras de tales por no parecer profuso, y es así que al par de la notableísima carta de don Celso con que empieza el libro —que es un modelo de dicción castiza y elegante, valiendo por sí solo un libro, digno de ponerse al lado de esa otra carta de Nino Caso— Gutiérrez en que co- menzaba Nubes de Estío á aún de aquella que en la novela Al primer vuelo escribe en Villa- vieja don Claudio Fuertes á don Alejandro Bermúdez —he olvidado examinar la interesante figura del Tarumbo, la del mediquillo de Tablanca, la excursión de Marcelo y el cura don Sabas, las veladas en la casona, los amores de Chorros y Tona, cómo empezó el del protagonista por Lita, la hija de Mari-Pepa, y otras cosillas no menos interesantes y muy dignas de ser tenidas en cuenta. Quédame, sin embargo, la íntima satisfacción de haber estudiado á Peñas Arriba en sus caracteres principales y de haber apuntado algunas ideas, pobres como mis, pero francas y nue- vas en su totalidad.

Digamos ahora dos palabras sobre la composición de la obra.

Peñas Arriba es, indudablemente, uno de los libros de más extensión de Pereda y en el que el autor ha observado con mayor fidelidad las leyes de simetría artística y de composición. Sabemos que Pedro Sánchez se re- siente de "pesada" en la mitad primera y que los amores del protagonista con Clara llegan un poco tarde á la acción total. Sabemos también —y ya lo dijimos en un ante-rior parágrafo— que La Montalbán pecó in- fringiendo la ley de simetría artística; como sabemos que El saber de la Tierruca es mucha novela para las pocas páginas en que está escrita. Peñas Arriba, por su parte, se su- jeta más á los principios y tiene mayor uni- dad en su composición. La acción ni es lenta ni rápida, sino lógica; los sucesos siguen su curso natural, guardando el interés y exten- sión que les convienen, y los asuntos están tan hermanados cual lo exige Clarín en líneas que he transcribo anteriormente, de manera que toda la actividad del artista ha obrado sobre los episodios más interesantes.

Tal vez haya que señalar un pequeño de- fecto, y es el amor y el matrimonio de Mar- celo con Lituca. El autor llega al fin de la obra y no se detiene en este punto como fuera de esperarse. Véase: el sobrino de don Celso empieza á prenderse insensiblemente de la linda mujerca lugareña desde las pri- meras páginas de la obra y sin darse el mis- mo exacta cuenta de ello. Cuando, en los últimos capítulos, vuelve de su viaje á Madrid, y empieza á las reformas en la casona, y prepa- ra para el nublaje, el lector siente que una dulce alegría va llenando su pecho, pues adi- vina el placer que experimentará Lituca, y con ellas las buenas gentes del lugar, al tener conocimiento del casorio. Pues bien, el lector ve frustradas sus esperanzas. La escena in- teresantísima que espera no se realiza. La demanda de matrimonio, que pudo dar al autor un nuevo triunfo artístico y á los lec- tores un buen rato, se verifica de un modo infantil, hueco y desprestigiado. Nos queda- mos asombrados, mudos, yertos, sin saber qué pensar de ello, admirados de la rapidez con que Pereda toca el asunto, con todas las esperanzas desmentidas simultáneamente. ¿Cómo? ¿Y así concluye? ¿Y es eso todo lo que se nos dice? ¿Y no se nos da mayores detalles? ¿Qué Mari-Pepa abre la boca, asombrada, al ver que aquel señorito de Madrid, noble y rico y heredero de don Celso le pide la mano de Lita? ¿Noticia fresca! Y luego, ¿porqué no se nos dice lo que sucede y dijo la intere- sada al saber que se la pedía en matrimonio á sus padres? ¿porqué no se describen las