Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-05-20 00:00:00), página 10

preguntarse Rosales, en cuyo cerebro no habitaba en ese instante ni un ápice de memoria. Y, lentamente, con voz imperceptible, murmuró:
— No he entendido bien la pregunta.
El terrible juez volvió á formularla, y se quedó mirando al estudiante. Después agregó:
— ¿No recuerda usted cuándo el pro es breve?
— ¿El pro breve? ¿El pro largo? Pues para él, Rosales, siempre era lo mismo; maldito si sabía de esas distinciones; casi casi hubiera jurado que esas cosas no estaban en la gramática. Su cerebro trabajaba enormemente, pero de un modo inútil: no sabía nada en limpio. Y fué la voz del catártico la que volvió á resonar en el amplio salón.
— Diga usted. ¿No será breve el pro en las palabras que derivan ó se componen de Fundus, Fugio, For, Festus?...
Un rayo de luz, brotado de quién sabe qué apartado rinconcín de su cabeza, iluminó á Rosales. Y en caracteres negritos, con pequeños acentos sobre las o, le pareció ver en el texto estas líneas de verso

Prescela, Propero, Priens,
Preoul Propinquus, Poterrus; ...

y entonces, precipitadamente, con loco afán de demostrar lo que sabía, dijo:
— ¡Ah! sí; Claro! Y es larga en Prócella, Propero, Proclus ...
Iba á continuar, cuando el examinador le detuvo:
— ¿Dice usted que la preposición pro es larga en esas dicciones?
Rosales hizo que meditaba, y, tan ignorante como antes, contestó:
— ¡Ah! no señor; es breve.
El examinador quiso saber si lo sabía de cierto, y dijo:
— ¿Breve? ¿Está usted seguro?
No pudo contestar. ¿Sería larga? ¿sería breve? Ahora la memoria volvía á abalanzarse. ¿Por qué no recordaría aquello? ¡Y él, que iba á soltar todo el chorro! Sí, no había duda; aquel examinador quería embargarlo á la fuerza. ¿Por qué, sino, le embargaba con esas cosas tan difíciles, cuándo él empezaba á encarrilarse? Un arranque de rabia sorda le sacudió en la silla. Quiso, sin embargo, hacer un postrer esfuerzo; pero allá, en el fondo de sus oídos, una mitica confusa al principio, más distinta luego, empezó á modular:

"Yo tenía una palomita
Ajená en mi palomar"...

No; estaba visto. No tenía suerte. Lo iban á reprobar seguramente. Sin embargo... ¿quién sabe! Todavía podrían hacerle otras preguntas, y si él las contestaba bien...
La campanilla, agitada por el presidente de la mesa examinadora, le dejó frío. ¿Cómo? ¿Había pasado su tiempo? ¿Tan pronto? Pero, si cuando él veía examinar á otros compañeros los minutos se hacían horas...
Un grupo de estudiantes se había reunido en la puerta del salón para oír la nota.
— ¿Qué tal? — preguntó uno de ellos.
— ¡Hum! — contestó Rosales, aséndose desesperadamente á una postura esperanza.
— Yo creo que me embroman...
— No seas zonzo... Esperaste...
Sí, esperaba allí, reconcentrando todo su ser en el olvido, el pecho tembloroso y mor- diendo inconscientemente una punta de su patañelo. El bedel leyó:
— Don Cándido Rosales, desechado por mayoría con un voto de regular...
Nadie dijo una palabra. El, el infeliz, salió ligero, temiendo estallar en sollozos.
— "Reprobado", "reprobado"... — repetía en la calle, cual si la voz del bedel le persiguiera dentro de sí mismo. — "Reproba- do"... ¡Mal rayo!... Y aquellos animales de examinadores, ¿por qué lo repro- baban á él?... ¿Qué iba, ahora, á decir en su casa?...
Marchaba apresuradamente, con fiebre en el cerebro, y el paladar todavía seco y pega- joso. De pronto su corazón tuvo un arranque, y quiso el mismo castigarle para borrar su falta:
— No; lo que es ahora, me prometo estudiar desde el principio del año... Y todo esto es culpa de la guitarra... ¡Porquería!...
Pero allá en el fondo de su ser, bajo, muy bajito, como si llegara de muy lejos, la gui- tarra cantaba burlonamente:

Yo tenía una palomita
Ajená en mi palomar"...

Víctor PÉREZ PETIT.
1890.

ANTES DEL BAILE
(MONÓLOGO)

Dábilo á la indiscusión de un ami- go, podemos ofrecer hoy á nues- tros lectores una composición li- teraria de Víctor Pérez Petit, Flores, que, de un tiempo á esta parte, ha sido singularmente per- fecto en las magníficas obras re- vantantes de escritor.
Pero, aunque en la actualidad, no hemos podido conservar el pen- diente con que firmó todas sus crónicas, nos parece que el autor al hacerlo así continuaba con la idea de que el lector debía sentirse en el ambiente de su admi- rador.

(Aparece una joven sentada en un sillón en actitud meditabunda. Al cabo de un minuto se incorpora y hace como que escucha las campanadas de un reloj.)

— Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez.

Hora y media que pienso, dudo y no me decide.
¿Cómo es de fastidioso eso de estar durmiendo!
— Me resuelvo, ó no me resuelvo? Ya es necesario que lo haga. ¡piensa! Para entrar á las 11 1/2 al Club me quedaré hasta las 7 y media... ¡Tré? Si, voy, voy; ésta ha sido mi primera opinión. Tengo ya todo pronto; no sé; pues por qué vacilo.
Mi traje, que es lo principal, está ahí en mi cuarto, en el sofá. ¿Y qué lindo está! Solo por lucirlo vale la pena de que haya, todos los que han visto á mi madre, se rían. Le he puesto poco lazo, seguro que me la pasarán. Bah! ¿qué importa! Tra- tará de manejárla bien; Es tan chico erguir el cuerpo, levantar la cabeza, y echar con el pie la cola hacia atrás. Voy, pues, al balu del Club á vestirme (ha- ce un gesto de desesperación) ¡y me rían! ¡Bah! ¡Bah! ¡bah... ¡allá estará él y vendrá derecho á mí, y con él tendrá que salir, y me interrogará, puesto que hoy allí he prometido contestarle. ¡Qué me importa! le diré que no.
¿Cómo me atreví si mi ida es ya una contesta- ción? ¿Si sé que soy quien tengo la culpa de que crea que puedo corresponderle? ¡Maldita coquete- ría! ¡Y yo que me desta siempre que nunca sería coqueta! ¡Pero á una la obligan, esa es la verdad. Y quiero saber si valgo algo, si puede haber hombres que se ocupen en mí, porque esto me halaga y satis- face en algo mi amor propio herido por... por ese ingusto que tanto me ha hecho sufrir. Oh! sí, sí, voy al balu, y me rían, ¡y me rían! ¡Qué sucullo! Si se trata de compromiso, me comprometeré, y una vez que haya dicho que sí ya no retrocedo.
¡Si veo que me quiero seriamente, seré yo, pero que tengo palabras, y una vez que la empuje la empa- ña! ¡Ya lo quiero, esa es la verdad. Pero ¡por qué no lo hago! ¿Es que no me da tantas ganas (diez años mayor que yo), como sonaba siempre que fuera el hombre á quien quisiera? ¡Qué más ambici- ción, pues! Si, voy al balu; y si quedamos arregla- das tras tratar de que... Parece que me quiero tanto! Pues, a propósito, ¿qué hago? ¿Qué hago? ¡También, no rompo camino! ¡Qué no, no puedo entrar en el amor de los hombres. Un hombre que dice que quiere me parece sensiblemente ridículo; ridículo y malo, porque engaña y finge una cosa que no siente. No, no voy, no quiero, ¡no quiero! ¡No me apetece, ni quiero salir caminando sola con los hombres (pie- sa un ratito). Ahora, como todas estas últimas noches de teatro estuví en el palco comiendo y ya me daban bromas con él, mis amigas dirán que me ha dejado, porque si, ellas no entienden nunca que sea una mujer, y que diga: ¿Qué hago? ¡Que no, que yo hago donde porque ha roto con él? ¡Eso no, no lo quiero!. ¡Malhita, coquetera! ¡Si yo no hubiera co- queutado con esta, habría hecho lo que no es, esta- rá esta noche muy divertida, bailando con todos los que me sacaran, sin preocuparme de tener ó no tener caricia, sin pensar disfrazada á nadie.
Vamos, profe, una resolución; voy ó no voy? (dudando.) Y no sé qué hacer. Si voy, luzo mi traje, que es muy lindo, doy golpe paseándose casi toda la noche con él, que es un buen chico. Y des- pués, cantará canciones, y hará una charlita en el saloncito japonés — porque ahí con seguridad ha de ser donde hablaremos seriamente—; pero me ex- pongo también á venir comprometida con un hombre á quien no estoy muy segura de querer; porque, eso sí, con él no se me va á pasar de la mano; ¡sí, sí, sí! Si fuera un tanto y poco me divertiría.
¿Qué hago? ¡Si fuera un tanto y poco me divertiría! ¿Qué hago? ¡Si fuera un tanto y poco me diverti- ría! ¡Qué fastidiosos son á veces los hombres serios! No, no voy, quiero ser libre, libre, libre para divertirme, libre para querer. Ya está; ¡no voy!
Y mi vestido tan lindo, mi pantalla rosa que me compré mamá, las zapatos de tacón tan alto que me hizo Latrille, los aretes de perlas que me regaló papá, mi ramito tan fresco, tan elegante con hojas de hele- nio, mi collar de rubíes, mi cinturón de seda, mi pañuelo redondo, ¿qué hago? ¿qué hago de todo eso? ¡piensa un momento! ¡Ah! es imposible que no vaya... ¡Dios mío, cuántas vacilaciones! ¡voy... y... si me hubiera comprometido... ¡Qué he hecho? ¡Y lo siento, el haber roto con el otro! ¡No habrá más! ¡Á que que- daré todo mi amor propio y con el tiempo ¡¡querré!! El amor propio es todo; el amor, como lo entien- de una, no existe, tengo que convencerme. Eso sucede de que uno no ve más que al que se quiere y que á ello dé lo sea tan atractivo, tan encanto- so, tan de muchacha, tan maravillosos buenas para las quince años, pero no para mí, que ya los pasé, como tengo veintidós. De ningún modo me sien- tan romantismos. Voy, pues, al baile; y si habla y me pide un sólito, le digo que sí ¡¡romántico!!
Sí, con él me comprometo y con él me caso, y ya no puedo tener esperanzas de volver con el otro; con el otro que es el primero y el único, ¡no volver más nunca, nunca!
No, quiero ser libre (con resolución), no voy al baile; comprenderé el asf que fueron coqueteras, que yo no lo quiero y que me conservo libre para hacer de mi corazón lo que se me antoje, porque dos veces no se puede querer.
¡Pálidamente intenta entenderlo á alguien que la llamara de otra habitación en voz alta).
— Mamá? No te apures, no voy al baile, porque me duele horriblemente la cabeza. ¿Qué dicha! ¡he sido fuerte y he tomado una resolución.

CASIANA FLORES.