Revista nacional de literatura y ciencias sociales (1895-06-20 00:00:00), página 6

¿Pero no es esto una crueldad inmensa? Trajérmela así vestida con el traje de boda, cosa que no se acostumbra, como si quisieses aproposito, despertarme... ¿A ver?... El timbre... Llega, llega... ¿Será acaso?... Voces... ¡Ah! ¡Qué suelen! Parece que el corazón me salta á la boca, y me aboga, y me estrangula... La voz del jefe... ¡Voy, voy!...

Llegó el momento. Yo creo que me muerro! Otra vez el calor á la cara!... ¡Y ella está ahí, abajo, y puedo con sólo quererlo castigar su perjurio y su hipocresía...

¡Voy ya!

III

—¡Señor, qué divina está! ¡Habrá sido bastante dura mi mirada?—Arreglémonos las luces. Y el padre me ha reconocido. ¡Vaya una expresión de asombro que se ha pintado en su cara! ¡Ah! es amargo esto.—Alivió que me está mirando con ansiedad; ¡Sufrí, sufre como he sufrido yo, perjuria! ¡Pero ¿qué estoy haciendo yo? No lo sé, tengo perdida la cabeza... ¿Y de arreglarle ahora la postura? ¿Tocarle la cara, suave, delicada que fué mía? No, que! Se la indicare, tan sólo, y gracias.—¡Un poco más inclinada la cabeza!—Así, con voz ruda; seré un obrero sin alma, sin delicadezas, como tú han querido ellos; ¡Yo no soy un personaje del gran mundo!... ¡Ah! ¡Ya está. ¡Por fin! Momentos horribles! ¡Que nunca vuelva á pasarlos en mi vida! ¡Prometo! —Ahora, á morir de dolor. ¡Ah! cuánto daría yo por mirarla una vez más, una, súiquera, á mi Ema, á mi dulce Ema!... ¡No! ¡No y no! ¡Una mirada; nada; no podrá... ¡Pronto!...—¿Qué han dicho? ¡No sé ¿qué me importa? ¡Mal criado...? Eso crearán ellos ¡mubélices!

—Ya estoy lejos; tan lejos y tan cerca!— Pasos; el crujir de un vestido de seda... el de novia! ¡Bajan; todo se apaga... el crujido de la seda ya no... La portezuela... Arrancó el coche. Sfue, se fué; para siempre!

IV

—Ahora, aquí, solo, solo, en la inmensa soledad de mi alma ya que todo lo he perdido, voy á mirarla, á mirarla y á llorar, porque la adoro, porque la quiero más que nunca. Qué triste esta vida! Nunca he sentido tristeza tan infinita, tan profunda, tan inmensa! ¡Era cierto! Ya yo no era nada, nada para Ema. Ni una lágrima, ni un suspiro se han escapado de su pecho en la entrevista final! No importa; apesar de todo, la adoro y me muero de dolor. La placa... ¿dónde está? ¿Cuál...? ¡Ah! ¡aquí; ¡Ema! —Esta será el retrato que yo prepare con carmo para ser dado á él, á su dueño; al marido!... Se habrá puesto, es claro, báculo, sonriente para agradarle!... ¡Qué!... ¡Es verdad?... ¡Qué es esto? Los ojos empañados! Esto que se derrama en las mejillas!... ¡La placa no miente!... ¡Llanto! El llanto que se ha desbordado mientras yo la retataba, inundándole la cara!... Las últimas lágrimas de amor que brotaban mientras yo, cruel, rudo, brutal, con ella, con mi pobre Ema... La angustia en el rostro... Y yo, ¡yo! la he sometido al martirio del desprecio en tanto que ella lloraba por mí! —¡Ah! Este nudo en la garganta, que me aboga, que me mata! ¡Un poco de llanto, un poco de llanto, Señor! —¡Ema! ¡Ema! ¡Ema de mi alma, perdón! Ella, llorando, con el alma despedazada y yo en aquel momento... ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío!

ARTURO A. GIMÉNEZ.

NOSTALGIA

Bajo el verde ramaje de las frondas Que sombrían el agua. El agua, azulina de un arroyo Que cual serpiente corre, ondas y salta. Y á su margen, que bordan las espumas Como chispa, el sol entre oscuridades. Estaban los dos, mirando absortos Sus ojos en las estrellas. Semejantes á una estrella sin destino, Flotar una flor blanca.

Fijos en ella nuestros ojos ávidos. Seguirla con ansia Como se sigue á una visión celeste Que al través de los sueños brilla y pasa.

Mariposas bermejas y alacaidas De luminosas y colores alas. De ellas marchan en pos, en vuelo rápido, Formando un nublo informe por besaria.

¡Pobre flor! ¿De las cosas, dónde el impetu Desbordado te arrastró? ¿Dónde hallarás sepultura, si no pueden Salvarte ni tu amor ni mi esperanza? Exclamaste: y después por tus mejillas Vi rodar una lágrima Que habrían mis labios evasivos De que el resguardo del sol la evaporara.

Calma tu afán, te dije: no te aflijas Así, mi bien; no flores. Y como arja, Que gime, ¡ay! repliegate solazándote; ¿No he de sufrir si soy tan desgraciada?

¿Y esa flor ya muerta? Se parece Tanto, tanto á mi alma ¡A mi alma que se aboga y que se muere En el suelo, en el polvo, en el moribundito! Que no puedo fijar mis ojos tristes.

En ella, sin llorarla. Sin que la angustia el corazón me oprima. ¡Es ¡ay! tan pobre aquella flor, tan pálida! Mas yo que tú, ¿no lo sé, ¿no lo sé? Tu madre aún hundida en las entrañas, Y que te quiero tanto: "Por lo póstuma". Te contesté, ¿verdad? ¿así es tu alma? Pero en mi pecho encontrarás ríos. ¡El llanto que gritaste! La imagen de ti, como la luna. La luz del sol amarillenta y larga vida. Mas esa flor que empuja la corriente, Esforzándose. ¿Sabes tú á dónde va? ¡Tal vez no quede Ni un grano de sus hojas bajo el agua! Si como ella es tu alma que zozobra En las ollas amargas Del mar de la tristeza, que estremece El abrazo fatal de la noche. Las mariposas tenues, y las difusas Alacaidas, certeles que en pos marchan De esa flor que se pierde allá á lo lejos... De esa flor que nastraga.

Son también mis ardientes pensamientos, Mis sueños de esperanza. Mis suspiros, mis besos... y las íntimas De mis lisonjeros y encantados instantes; Y en las noches, las tardecas y las noches Muyas y solitarias Volarán hasta ti para entregarte Mi amor, mi eterno amor, deshecho en lágrimas!

¡Oh ventura inefable de los cielos! ¡Hablan así ¡díjiste! y tu mirada Se reflejó en mis ojos sonriente Como el primer albor de la mañana!

Ya la noche desciende sobre el mundo; Ya en su sopor, toda la tierra exhala Esas esencias tibias que adornamos... ¡Mezcla de luz, de sombra y de fragancia! ¡Y la noche, en su silencio, las frondas Y el mundo encogido en vapores ráfagas De tristeza y celestial melancolía... ¡Todo en silencio y soledad descansa! Y abandonando la floridá margen De su corriente, se va, se va, para... ¡Ay! me atiende; ¡Piensa en nuestras vidas. Piensa en aquella flor! ¡Piensa en mi alma!

Ricardo PASSANO.

Octubre de 1883.

¡ES TARDE!

Tenía ya Jorge más de veinte y cinco años ¡recién, en aquél instante, se detenía á pensar en lo que él mismo era y había sido, en lo que el mismo hacía y había hecho. ¡Pensar recién, y por primera vez, á los veinte y cinco años!—parecerá ésto mentira pero era cierto. Dejar ver las ideas tal cual el cerebro las elabora, nacidas á la casualidad sin otro punto de partida que las prescripciones que más ó menos sensiblemente hiven nuestros sentidos, eso no es pensar por más que así sea que piensa la generalidad. I este era el modo como había pensado hasta ahora; no había sabido, á ciencia cierta, lo que quería, ni qué á fin caminaba. ¿A qué? si era joven ¡si para el hombre joven, en esta dichosa tierra, la palabra de orden, en la vida, es gozar y gozar no más sin mirar atrás, mezclándose inconsciente á la tumba aunque para mezclarse á ella, haya que alargar, más de una vez, toda idea que no sea vulgar, todo sentimiento que no sea egoísta, toda voluntad que no sea perezosa.

No podía negarse que Jorge hubiera trabajado y trabajara, como lo hacía de empleado en una casa de comercio en la que entró para disminuir el natural engaño de sus padres cuando supiesen que un solo año de prueba había bastado á su hijo para abandonar sus estudios y dar con los libros en el fuego; pero en este trabajo y en la resolución de seguirle hubo tanta ausencia de pensamiento serio y de idea preconcebida como en los demás actos de su vida. Era uno de los tantos seres que aquí abajo, aun teniendo grandes aptitudes para ser algo vivien de instintos y costumbres amoldándose al medio que los rodea hasta carecer de opinión propia para adoptar la de todos y abandonar la inteligencia para plegarse á la pasión del momento. Alejado desde muy niño