Revista literaria de El Granadino (1848-08-31 00:00:00), página 2

aquí decir de paso que nosotros no pertenecemos al número de aquellos que llaman poeta á todo el que hace buenos versos y poesías á todos los buenos versos. Para nosotros hay á veces mas poesía en una sola página de prosa que en un grueso volumen de versos.

"El rostro, dicen, es el espejo del alma; la literatura, afirman, es la expresion de la Sociedad. ¿Y las poesías....? Las poesías son el eco del corazón.

"Hay hombres que alegres y confiados, tranquilos y risueños, no acordándose de ayer ni pensando en mañana, cruzan la senda de la vida sin ver mas que un cielo azul y transparente, hermosos campos de flores, ríos ensueños de amor. ¿Para qué necesitan esos hombres ser poetas, si el amor canta en su corazón?

"Llega un dia en que la fatalidad les envuelve con su sudario de amargura, en que la desgracia, esposa demasiado fiel á veces, les echa al cuello su brazo de hierro, y como el hombre no puede confiar á otro sus secretos dolores, por que en el corazón de todo hombre hay un principio de egoismo mas ó menos desarrollado, el hombre entonces vuelve sus ojos por primera vez hacia un ser superior á los demas seres y quizás tambien por primera vez entra en un templo. Desde que entra en un templo cree; desde que cree, ora; desde que ora, es poeta.

"Entonces aquel hombre, si es escéptico, se llamará Byron; si es religioso, Lamartine; si es pura y sencillamente desgraciado, Rebol.

"Despues de las anteriores líneas, inútil es decir que el autor de las poesías que van á leerse, es poeta; inútil es decir tambien que debe el ser poeta, á la desgracia.

"Despues de haber leido sus poesías nadie dudará que es desgraciado; despues de haber escuchado sus cantos, todos se descubrirán ante el hombre que con acento desgarrador esclama sobre una tumba (1):

"El dolor es la esencia de mi ser.,,

(4) La de Aurioles.

"Quién se atreverá á negar sus simpatias al poeta?
"Quizás no hemos leído nunca unas poesías en que como en estas haya mas unidad, mas armonía de pensamientos. Orellana arranca de su pecho desgarradores sollozos; buen hijo, consagra á su madre su primer canto; buen amigo, llora sobre la tumba del hermano de su alma; nunca ha penetrado en su pecho el escepticismo, nunca ha cobijado la duda, y sin embargo ha sufrido. Sus poesías están envueltas con esa capa de sencillez que solo pertenece al génio; ha llorado, pero en silencio; ha sufrido y se ha resignado; han destrozado su alma, pero nunca ha dejado de creer.

"En Orellana vemos nosotros al verdadero poeta, al poeta que sufre, que se resigna, que llora.

"Su vida ha sido una continua cadena de padecimientos. ¿Cómo puede reir si las lágrimas han abrasado sus ojos?

"Por otra parte, sino hubiera sido desgraciado, no fuera poeta; no tendrían sus composiciones ese baño de amargura, ese sabor á hiel, esa media sombra de pesar que rebosan todas y cada una de sus trovas.

"Hay un dia fatal en su vida (1), un dia que le aterra como el dedo de Dios en el festín de Baltasar, como la sombra de Banco sentándose en el sillón de Macheth. Este dia, siempre presente á su imaginacion, no borrándose nunca de su recuerdo, siendo para él el suplicio de Tántalo, le hace prorrumpir en un poético arranque, en un grito de dolor y de amargura; le hace esclamar con el supremo acento de la agonía del alma:

"Me arrancan á pedazos el corazón del pecho!....
Yo nada les he hecho:
¿por qué tratarme así?
Ah! no conocen, bárbaros,
su proceder impío!.....
Perdónales, Dios mío,
por ellos no, por mí!,"

(1) El 9 de junio de 1846.-Lo recuerdo perfectamente.