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AGRAVANTE

Ya conocéis la historia de aquella dama del abanico, aquella viudita del Celeste Imperio que, no pudiendo contraer segundas nupcias hasta ver seca y dura la fresca tierra que cubría la fosa del primer esposo, se pasaba los días abanicándola á fin de que se secase más presto. La conducta de tan inconstante viuda arranca severas censuras á ciertas personas rígidas, pero sabed que en las mismas páginas de papel de arroz donde con tinta china escribió un letrado la aventura del abanico, se conserva el relato de otra más terrible, demostración de que el santo Fo (á quien los indios llaman el Buda ó Saquiamuni) aún repreueba con mayor energía á los hipócritas intolerantes que á los débiles pecadores.

Recordaréis que mientras la viudita no daba paz al abanico, acertaron á pasar por allí un filósofo y su esposa. Y el filósofo, al enterarse del fin de tanto abaniqueo, sacó su abanico correspondiente—sin abanico no hay chino—y ayudó á la viudita á secar la tierra. Por cuanto la esposa del filósofo, al verle tan complaciente, se irguíó vibrando lo mismo que una víbora, y á
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pesar de que su marido la hacía señas de que se reportase, hartó de vituperios á la abanicadora, poniéndola como solo dicen dueñas irritadas y picadas del aguijón de la virtuosa envidia. Tal fué la sarta de denuestos y tantas las alharacas de constancia inexpugnable y honestidad invencible de la matrona, que por primera vez su esposo, hombre asaz distraído, á fuer de sabio, y mejor versado en las doctrinas del I-King que en las máculas y triquiñuelas del corazón, concibió ciertas dudas crueldes y se planteó el problema de si lo que más se cacarea es lo más real y positivo; por lo cual, y siendo de suyo propenso á la investigación, resolvió someter á prueba la constancia de la esposa modelo, que acababa de abrumar y sacar los colores á la tornadiza viuda.

A los pocos días se esparció la voz de que la ciencia sinense había sufrido cruel é irreparable pérdida con el fallecimiento del doctísimo Li-Kuan (que así se llamaba nuestro filósofo) y de que su esposa Pan-Siao se hallaba inconsolable, á punto de sucumbir á la aflicción. En efecto, cuantos indicios exteriores pueden revelar la más honda pena, advertíanse en Pan-Siao el día de las exequias: torrentes de lágrimas abrasadoras, ojos fijos en el cielo como pidiéndole fuerzas para soportar el suplicio, manos cruzadas sobre el pecho, ataques de nervios y frecuentes síncopes, en que la pobrecilla se quedaba sin movimiento ni conciencia, y sólo á fuerza de auxilios volvía en sí para derramar nuevo llanto y desmayarse con mayor denuedo.
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Entre los amigos que la acompañaban en su tribulación se contaba el joven Ta-Hio, discípulo predilecto del difunto, y mancebo en quien lo estudioso no quitaba lo galán. Así que se disolvió el duelo y se quedó sola la viudita, toda suspirona y gemebunda, Ta-Hio se le acercó y comenzó á decirla, en muy discretas y compuestas razones, que no era cuerdo afligirse de aquel modo tan rabioso y nocivo á la salud; que sin ofensa de las altas prendas y singulares méritos del fallecido maestro, la noble Pan-Siao debía hacerse cargo de que su propia vida también tenía un valor infinito, y que todo cuanto llorase y se desesperase no serviría para devolver el soplo de la existencia al ilustre y luminoso Li-Kuan.

Respondió la viuda con sollozos, declarando que para ella no había en el mundo consuelo, además de que su inútil vida nada importaba, desde que faltaba lo único en que la tenía puesta: y entonces el discípulo, con amorosa turbación y palabras algo trabadas (en tales casos son mejores que muy hilados discursos), dijo que, puesto que ningún hombre del mundo valiese lo que Li-Kuan, alguno podría haber que no le cediese la palma en adorar á la bella Pan-Siao; que si en vida del maestro guardaba silencio por respetos altísimos, ahora quería, por lo menos, desahogar su corazón, aunque le costase ser arrojado del paraíso, que era donde Pan-Siao respiraba; y que si al cabo había de morir de amante silencioso, prefería morir de rigores; acabando su declaración con echarse
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á los diminutos pies de la viuda, la cual, lán-
guida y algo llorosa aún, tratándole de loquillo,
le alzó gentilmente del suelo, asegurando be-
nignamente que merecía, en efecto, ser echado
á la calle, y que si ella no lo hacía, era sólo en
memoria de la mucha estimación en que tenía
á su discípulo el luminoso difunto. Y, sin duda,
la misma estimación y el mismo recuerdo fue-
ron los que, de allí á poco—cuando todavía, por
mucho que la abanicase, no estaría seca la tie-
rra de la fosa de Li-Kuan—impulsaron á su
viuda á contraer vínculos eternos con el gallar-
do Ta-Hio.

Vino la noche de bodas, y al entrar los novios
en la cámara nupcial, notó la esposa que su
nuevo esposo estaba, no alegre y radiante, sino
en extremo abatido y melancólico, y que lejos
de festejarla, callaba y se desviaba cuanto po-
día; y habiéndole afanosamente preguntado la
causa, respondió Ta-Hio con modestia, que le
asustaba el exceso de su dicha, y le parecía im-
posible que él, el último de los mortales, hubie-
se podido borrar la imagen de aquel faro de
ciencia, el ilustre Li-Kuan. Tranquilizóle Pan-
Siao con extremosas protestas, jurando que Li-
Kuan era, sin duda, un faro, y un sapientísimo
comentador de la profunda doctrina del Libro
de la razón suprema, pero que una cosa es el
Libro de la razón suprema y otra embelesar á
las mujeres, y que á ella Li-Kuan no la había
embelesado ni miaja. Entonces Ta-Hio replicó
que también le angustiaba mucho estar advir-
tiendo los primeros síntomas de cierto mal que
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solía padecer, mal gravísimo, que no sólo le privaba del sentido, sino que amenazaba su vida. Y Pan-Siao, viéndole pálido, desencajado, con los ojos en blanco, agitado ya de un convulso temblor... —"Mi sándalo perfumado—le dijo—"¿y con qué se te quita ese mal? Sépalo yo, para buscar en los confines del mundo el remedio." Suspiró Ta-Hio y murmuró:—"¡Ay mísero de mí! Que no se me quita el ataque, sino aplicándome al corazón sesos de difunto!" —Y apenas hubo acabado de proferir estas palabras, cayó redondo con el accidente.

Al pronto quedó Pan-Siao tan confusa como el lector puede inferir; pero en seguida se le vino á las mientes que, en los primeros instantes de inconsolable viudez, había mandado que al luminoso Li-Kuan le enterrasen en el jardín, para tenerle cerca de sí y poderle visitar todos los días. A la verdad, no había ido nunca; de todos modos, ahora se felicitaba de su previsión. Tomó una linterna para alumbrarse, una azada para cavar y un hacha que sirviese para destrozar las tablas del ataúd y el cráneo del muerto; y resuelta y animosa se dirigió al jardín, donde un sauce enano y recortadito sombreaba la fosa.

Dejó en el suelo la linterna y el hacha; dió un azadonazo... y en seguida exhaló un chillido agudo, porque detrás del sauce surgió una figura que se movía, y que era la del mismísimo Li-Kuan, ¡la del esposo á quien creía cubierto por dos palmos de tierra!

—Sierpe escamosa—pronunció el filósofo con
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voz grave—arrodíllate. Voy á hacer contigo lo que venías á hacer conmigo; voy á sacarte los sesos (si es que los tienes). Entre mi discípulo Ta-Hio y yo hemos convenido que sondearíamos el fondo de tu malicia, y, sobre todo, de tu mentira. No castigo tu inconstancia, que sólo á mí ofende, sino tu fingimiento, tu hipocresía, que ofenden á toda la humanidad. ¿Te acuerdas de la dama del abanico?

Y el esposo cogió el hacha, sujetó á Pan-Siao por el complicado moño, y contra el tronco del sauce la partió la sién.
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OBRAS DE EMILIA PARDO BAZÁN

NOVELAS
PASCUAL LÓPEZ, 3.ª edición, un volumen.
UN VIAJE DE NOVIOS, 3.ª edición, un vol.
LA TRIBUNA, 2.ª edición, un vol. (3 ptas.)
EL CISNE DE VILAMORTA, un vol.
UNA CRISTIANA, un vol.
LA PRUEBA, un vol.
LA PIEDRA ANGULAR, un vol. (3 ptas.)
LOS PAZOS DE ULLOA, 2.ª edición, un vol. (3 ptas.)
LA MADRE NATURALEZA, 2.ª edición, un vol. (3,50 ptas.)
CUENTOS DE MARINEDA, un vol. (3 ptas.)
INSOLACIÓN Y MORRIÑA, un vol, (3,50 pesetas.)

CRÍTICA É HISTORIA
SAN FRANCISCO DE ASÍS (siglo XIII), 2.ª edición, dos volúmenes.
LA CUESTIÓN PALPITANTE, 4.ª edición, un vol. (3 ptas.)
LA REVOLUCIÓN Y LA NOVELA EN RUSIA, 2.ª edición, un vol. (3 ptas.)
DE MI TIERRA (Galicia.), un vol. (3 ptas.)
LA LEYENDA DE LA PASTORIZA. (Agotada.)
ESTUDIO CRÍTICO SOBRE FEIJÓO, un vol. (Agotada.)
LOS PEDAGOGOS DEL RENACIMIENTO.
EL PADRE LUIS COLOMA. (Biografía y estudio crítico.)
PEDRO ANTONIO DE ALARCÓN. (Biografía.)
LOS FRANCISCANOS Y COLÓN.
POLÉMICAS Y ESTUDIOS LITERARIOS, un vol. (3 ptas.)

VIAJES
MI ROMERÍA, un vol. (2 ptas.)
AL PIE DE LA TORRE EIFFEL, un vol.
POR FRANCIA Y POR ALEMANIA, un vol.

POESÍA
JAIME (poema), un vol. (Agotada.)
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LA HIERBA MILAGROSA

EXPLICACIONES

Al cuento La hierba milagrosa debe prece-
der, á título de explicación, la carta que di-
rigí al Sr. D. Miguel Moya, director de El Li-
beral.

Madrid 22 de Octubre de 1892.

Mi distinguido amigo: Al llegar á esta corte y registrar la pirámide de papeles y libros que me esperaban, encuentro un número de La Unión Católica, donde se dice que mi cuento Agravante, que El Liberal insertó el 30 de Agosto próximo pasado, no es mío, sino de Voltaire. Me ha caído en gracia el que un periódico se tome la molestia de investigar la procedencia del cuento, cuando yo la declaraba en el cuento mismo, diciendo expresamente que lo había encontrado en las propias hojas de papel de arroz donde se conserva la historia de la dama del abanico blanco, igualmente publicada por El Liberal bajo la firma del distinguido es-
critor Anatolio France.

Lo que me pareció excusado añadir—porque
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lo saben hasta los gatos—es que esas hojas de papel de arroz, de donde tomó Anatolio France su historieta y yo la mía, son las de los auténticos y conocidísimos Cuentos chinos, que recogieron los misioneros y coleccionó Abel de Remusat en lengua francesa.

En esa colección, la historia de la dama del abanico blanco y la de la viuda inconsolable y consolada, forman un solo cuento.

Pero no es allí únicamente donde existe la tal historia, pues con sólo abrir (¡recóndita erudición!) el Gran Diccionario Universal de Larrousse, que forma parte integrante del mobiliario de las redacciones, hubiese visto La Unión Católica que esa historieta es conocida en todas las literaturas bajo el título de La matrona de Efeso, y que igualmente se encuentra en la India, en la China, en la antigüedad clásica y en la inmensa mayoría de los modernos cuentistas; que dramática y sentenciosa entre los chinos, ha tomado en otras naciones, en boca de los narradores de fabliaux y en Apuleyo, Boccaccio, La Fontaine y Voltaire, sesgo festivo y burlón; y añade el socorrido Diccionario: “Esta ingeniosa sátira de la inconstancia femenil parece tan natural y verdadera, que se diría que brotó espontáneamente en la imaginación de todo cuentista, y no hay que recurrir á la imitación para explicar tan singular coincidencia.”

De estas laboriosas investigaciones se desprende que el cuento es tan de Voltaire como mío, é hicimos bien Anatolio France y yo en
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repartírnoslo según nos plugo, y hasta pude ahorrarme la declaración de su procedencia. En efecto; por mi parte, para remozar esa historia, no la he leído en Voltaire ni en ningún autor moderno, sino en la misma colección de Cuentos chinos; y estoy cierta de que mi versión se diferencia bastante de las demás.

Si entrase en mis principios dar por mío lo ajeno, ó sea gato por liebre, no juzgo difícil la empresa. Claro está que yo no había de ser tan inocente que ejercitase el instinto de rapiña en lo que cada quisque conoce (ó debe conocer por lo menos, pues se dan casos, y sino ahí está el descubrimiento de La Unión). Sobran libros arrumbados: el que quiera tener algo bien oculto, que lo guarde en uno de esos libros. Ea, á la prueba me remito: vamos á hacer una experiencia. Al que acierte y diga qué autor español refiere en pocos renglones el caso que va V. á publicar bajo mi firma con el título de La hierba milagrosa, le regalo una docena de libros, que no diré que sean buenos, pero corren como si lo fuesen. Queda excluido de concurso Marcelino Menéndez y Pelayo.

De V. siempre afectísima amiga s. s. q. b. s. m.

EMILIA PARDO BAZÁN.

Publicada esta carta con el cuento La hierba milagrosa, recibí algunas donde se me indicaban libros y autores que contenían el argumento del nuevo cuentecillo; no obstante, ninguna de aquellas cartas se refería á autor español; la mayor parte de mis correspondenciales citaban á
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Ariosto, en cuyo poema Orlando furioso ocupa el episodio de La hierba milagrosa un canto casi íntegro. Por fin, el señor Don Narciso Amorós, escritor de erudición varia y peregrina, nombró á un autor español que traía el caso de la hierba; y aun cuando no era el mismo autor de donde yo lo había tomado—Luis Vives, en su Instrucción de la mujer cristiana, Tratado de las vírgenes—me pareció que no por eso dejaba de llenar el señor Amorós las condiciones del certamen, y tuve el gusto de ofrecerle el insignificante premio.

Como se ve, el acertijo no era ningún enigma de la esfinge para quien poseyese cierto caudal de doctrina bibliográfica. Sin embargo, siendo tan fácil descifrar la charada, mi acusador de La Unión Católica no la descifró, por no molestarme, según declaró poco después.

Páguele Dios atención tan extraña, pues ningún género de molestia, al contrario, me causaría ver consagrará á que se esclareciesen los orígenes de La hierba milagrosa igual diligencia que á descubrir el panamá de Agravante.

El caso que voy á referiros debió de suceder en alguna de esas ciudades de geométrica traza, pulcras, bien torreadas, de apiñado caserío, que se divisan, allá en lontananza, empinadas sobre una colina, en las tablas de los pintores místicos flamencos. Y la heroína de este cuento, la virgen Albasflor, se parecía, de seguro—
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aunque yo no he visto su retrato—á las santas que acarició el pincel de los mismos grandes artistas: alta y de gráciles formas, de prolongado corselete y onduloso y fino cuello, de seno reducido, preso en el jubón de brocado, de cara oval y cándidos y grandes ojos verdes, que protegían con dulzura melancólica tupidas pestañas; de pelo dorado pálido, suelto en simétricas conchas hasta el borde del ampuloso traje.

La tradición asegura que Albaflor, pudiendo competir en beldad, discreción, nobleza y riqueza con las más ilustres doncellas de la ciudad, las vencía á todas por el mérito singularísimo de haber elevado á religioso culto el amor de la pureza. La devoción á su virginidad raya en fanatismo en Albaflor, revelándose exteriormente en la particularidad de que cuanto rodeaba á la doncella era blanco como el ampo de la intacta nieve. Albaflor proscribía lo que no ostentase el color de la inocencia, y allá en el interior de su alma—si el alma tuviese ventanas de cristal—también se verían piélagos de candor y abismos de pudorosa sensibilidad, que siempre vigilante, vedaba el ingreso hasta al más ligero, sutil y embozado deseo amoroso, rechazándolo como rechaza el escudo de acero la emponzoñada flecha.

¿Decís que era virtud? Virtud era, pero también muy principalmente labor estética; delicada y mimosa creación de la fantasía de Albaflor, que se complacía en ella cual el artista se complace en su obra maestra, y la retoca y perfecciona un día tras otro, añadiéndole nuevos
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primores. La que sentía Albaflor al registrar su alma con ojeada introspectiva y encontrarla acendrada, limpia, tersa, clara como luna de espejo, como agua serenada en tazón de alabastro, envolvía un deleite tan refinado y original, tan aristocrático y altivo, que no se le puede comparar ninguna felicidad culpable. Sabíanlo ya los mancebos de la ciudad y habían renunciado á galantear y rondar á Albaflor. Cuando la veían pasar por la calle, semejante á una aparición, recogiendo con dos dedos la túnica de blanco tisú, la saludaban inclinándose y la seguían—hasta los más disolutos—con ojos reverentes.

Aconteció por entonces que un conquistador extranjero invadió el reino y puso sitio á la ciudad donde vivía Albaflor. La desesperada resistencia fué inútil; no dió más fruto que encender en furor al jefe enemigo, inspirándole la bárbara orden de que la ciudad fuese entrada á sangre y fuego.

'La soldadesca se esparció, desnuda la espada y al puño la tea, y pronto la triste ciudad se vió envuelta en torbellinos de humo y poblado el ambiente de gemidos, gritos de espanto y ayes de agonía, mezclados con imprecaciones y blasfemias espantosas.

Estaba la morada de Albaflor situada á un extremo de la población, y como el padre de la doncella, habiendo salido á defender las murallas, yacía cadáver sobre un montón de escombros, Albaflor, transida de angustia, se había encerrado en sus habitaciones, y rezaba de ro-
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dillas, viendo al través de los emplomados vidrios cómo el sol tramontaba envuelto en celajes carmesíes. De improviso saltó hecha pedazos la vidriera, y se lanzó en la cámara un hombre, un soldado —mozo, gallardo, furioso, implacable—pero que de improviso se paró, sorprendido, quizá, por el aspecto de la cámara.

Revestían las paredes amplias colgaduras blancas, sujetas con tachones y cordonería de plata reluciente. Del techo colgaba una lámpara del mismo metal. Pieles de armiño y vellones de cordero mullían el piso. El sillón y el reclinatorio eran chapeados de marfil, como asimismo el diminuto lecho. En una jaula se revolvía cautiva nevada paloma. Y sobre los poyos del balcón, en vasos de mármol blanco, se erguían haces apretadísimos de azucenas, centenares de azucenas abiertas ó para abrir, y campeando en medio de ellas, airosy y nítido como garzota de encaje, un tiesto de cristal, de donde emergía el lirio blanco, el que su dueña regaba con religioso esmero, viendo en la soñada flor un símbolo...

Como si al iracundo vencedor la hermosura y el aroma de las flores le despertase ideas de destrucción y exterminio, blandió la espada, segó y destrozó colérico el embalsamado bosque de azucenas. Las flores cayeron al suelo rotas y el soldado las pisoteó; después alzó el puño y fué á arrancar el lirio.

Oyóse un sollozo. Albaflor lloraba por su lirio emblemático, tan fresco, tan fino, de hojas de seda transparente, que iba á ser hollado sin
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piedad... Al sollozo de Albaflor, el soldado volvió la cabeza, y divisó á la virgen, arrodillada, vestida de blanco, destacándose sobre el fondo de oro de la tendida cabellera; y con rugido salvaje se precipitó á destrozar aquel lirio, más bello y suave que ninguno. Presa Albaflor en los brazos de hierro, se crisó, defendiéndose rabiosamente, y en un segundo, en que se aflojó algún tanto la tenaza, dijo con anhelo al soldado:
—Déjame y te daré un tesoro.
—¿Tesoro?—respondió él, estrechándola embriagado.—Cuanto hay aquí me pertenece, y el tesoro lo mismo. No te suelto.
—Es que el tesoro sólo yo lo conozco —respondió afanosamente la doncella.—Sinolo aceptas, te pesará. Si muero, me llevaré el secreto á la tumba; y yo moriré si no me sueltas; ¿no ves cómo se me va la vida?
En efecto; el soldado vió que la doncella, lívida y desencajada, parecía ya un cadáver.
—¿Qué tesoro es ese?—preguntó, desviándose un poco.—¡Ay de ti si mientes! De nada te servirá; no me engañes.
—Hay—dijo Albaflor serenándose y con energía—una hierba milagrosa. El que la lleva consigo no puede ser herido por arma ninguna. Si la pones bajo tu coraza, harás prodigios de valor en los combates, y serás invulnerable, y llegarás á conquistar mayor gloria que el grande Alejandro. La hierba sólo crece en mi jardín, y nadie la conoce y sabe sus virtudes sino yo, que he ofrecido, por saberlas, perpetua cas-
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tidad. Si me desfloras, no podrá enseñarte la hierba. Yo misma no la encontraré si pierdo mi honor.

—Vamos —exclamó el soldado casi persuadido, aunque todavía receioso. — La hierba ahora mismo; á ser cierto lo que aseguras, á pesar de tu belleza, te miraré como miraría á mi propia madre.

Juntos salieron al jardín Albaflor y su enemigo. Recorrieron sus sendas, y en el sombrío rincón de una gruta inclinóse la doncella, y registrando cuidadosamente la espesura, dió un grito de triunfo al arrancar una planta menuda que presentó al soldado. Éste la tomó meneando la cabeza desconfiadamente.

—¿Quién me asegura, doncella, que no me engañas por salvarte?—murmuró al recibir la hierba milagrosa.—¿Quién me hace bueno que al entrar en batalla no será esta hierba inútil y vano amuleto, como los que fabrican las viejas con cuerda de ahorcado? ¡Creo que soy el mayor necio en perder el tesoro real y efectivo de tu belleza por este mentiroso hechizo!

—Ahora mismo—dijo Albaflor mirando fijamente al mozo—vas á cerciorarte de que no te engañé, y á probar las virtudes de la hierba. Desnuda tienes la espada: aquí hay un banco de piedra: yo pongo en él el cuello, con la hierba encima, y tú, de un tajo bien dado, pruebas á degollarme. Hiere sin temor—añadió la doncella sonriendo gentilmente—emplea toda tu fuerza, que no lograrás producirme ni una rozadura. ¡Ea! ¿Qué aguardas? Ya estoy, ya es-
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pero... Asegúrame de los cabellos, que así te es más fácil el golpe...
    El soldado, lleno de curiosidad, cogió la rubia mata, se la arrolló á la muñeca, tiró hacia sí, y de un solo golpe segó el cuello de cisne, horrorizado cuando un caño de sangre roja y tibia le saltó á la cara, envuelto en la hierba milagrosa...
    Así salvó Albaflor el simbólico lirio blanco.
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NUEVO
TEATRO CRÍTICO
DE
EMILIA PARDO BAZÁN

Año III.   Marzo, 1893.   Núm. 27.

SUMARIO
I.—CUENTOS: I. LAS DOS VENGADORAS.—II. LA MARIPOSA DE PEDRERÍA.—III. EL RUIDO.—IV. REMORDIMIENTO.—V. AGRAVANTE.—VI. LA HIERBA MILAGROSA.
II.—LOS POETAS ÉPICOS CRISTIANOS: TASSO.
III.—LA DOLORES (ESTRENO DE FELIU Y CODINA).
IV.—EL PODER DE LA IMPOTENCIA (ESTRENO DE ECHEGARAY).
V.—CARTA AL DIRECTOR DE La Epoca.
VI.—LIBROS NUEVOS.
VII.—LA EXPOSICIÓN DEL TRABAJO DE LA MUJER.
VIII.—INDICE DE LIBROS RECIBIDOS.

ADMINISTRACIÓN
CALLE DE SAN BERNARDO, 37, PRINCIPAL
MADRID
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LOS POETAS ÉPICOS CRISTIANOS

TASSO

I

Al estudiar en otra ocasión á Dante y á Milton he intentado poner patentes las causas que originan la esterilidad de la musa épica actual. Establecí que, en primer término, hay que achacar este abatimiento y penuria literaria á la disminución de la fe religiosa¹. Mas como quiera que los fenómenos y cambios intelectuales no se verifican de pronto, sino suelen venir preparándose despacio, insensiblemente, á guisa de lenta incubación, la decadencia de la epopeya no es fenómeno peculiar del siglo xix, ni aun de su escéptico predecesor el xviii: procede del xvi, en el cual ya levantaron cabeza las tendencias desorganizadoras que traen perturbada á la sociedad. Plantóse entonces el árbol cuyos frutos, amargos como tueras, vanos como pomas del mar Muerto, gusta la generación presente.

¹ Recuérdese lo dicho en la Advertencia preliminar.