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minutos cajoncitos, y con instintiva curiosidad se apoderaba de las cartas y las repasaba á prisa. Eran de esos billetes—en papel grueso de caprichosa forma, trazados con letra inglesa de prolongado rasgo rectilíneo—que se cruzan entre damas, y que no contienen nada íntimo, ni serio. La chimenea estaba encendida, y sobre la pirámide de inflamados troncos fué el conde dejando caer aquellos desabridos papeles. Cuando ya no quedó en el secreter ningún manuscrito, sintióse alegre el conde—alegre sin causa—y procedió al espurgo de otros cajones, en que se contenían mil monadas, revueltas con joyas y dijes.

Al llegar al cajoncito central, tiró con más cuidado y lo sacó del todo; porque no ignoraba que el secreter—magnífico mueble hereditario—tenía lo que se llama un secreto: un hueco entre el cajón y las columnas de cincelado bronce que lo encerraban, hueco en que nuestros candorosos y felices abuelos solían encerrar rollos de onzas.

El escondrijo sólo contenía una bolsita de raso, y dentro un diminuto envoltorio de papel de seda, algo obscuro y gastado, como si hubiese permanecido mucho tiempo en la bolsa. Esta, á su vez, mostraba señales evidentes de haber estado en contacto con una epidermis, pues la más limpia siempre empaña la superficie del raso. El conde deshizo el envoltorio, y vió adherido á la última doblez un ancho pensamiento, prensado y conservado perfectamente. Sobre las hojas amarillas de la flor había
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escrita, en letra microscópica y desconocida, una detallada fecha: año, mes, día y hora. Era bastante reciente la fecha, y anterior á la época en que la condesa empezó á decaer, hasta pos- trarse herida de muerte.

El primer efecto que el hallazgo produjo en el conde, fué un estupor sólo comparable al de cierto personaje del Barbero, cuando sorprende á Don Alonso y Rosina en coloquio harto animado. La inofensiva florecilla le pareció lá cabeza de Medusa. Sus pétalos de crespón adquirieron desmesuradas proporciones, y á modo de negras alas de gigantesco pajarraco, palpi- taron y le envolvieron aturdiéndole. ¿Qué demonios era aquel pensamiento de Lucifer? ¿Qué conmemoraba? ¿Qué sentido debía atribuirse á la minuciosa inscripción? Eso: ¿qué sentido? En lo del sentido hizo hincapié el conde...

Su despecho, su indignación fueron tales, que pisoteó la flor maldita, reduciéndola á polvo. Y casi al punto mismo se acordó de que era preciso no olvidar la fecha, si algo había de rastrear de aquella grande, imprevista y es- pantosa infamia... Cogió papel y pluma y apun- tó la fecha cuidadosamente antes de que se le borrase de la memoria. Después, bufando y con ganas de romper algo, dió un puntapié al secreter y desperramó los estuches de collares y brazaletes. Ciego y desatentado, registró á empellones el mueble entero, con esperanzas de encontrar algo más que le iluminase: volcó cajones, destripó cajas, y convencido ya de que el secreter nada acusador contenía, lanzóse á
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los armarios y empezó á echar al suelo ropas y prendas de vestir, que cayeron en revuelto montón; á abrir los saquillos, á revolverlo y remirarlo todo... sin que ni el más leve indicio, la más insignificante menudencia sospechosa, viniese á descifrar la obscura pero elocuente-sima revelación del saquito.

¡Cuán preferible sería—pensaba el viudo—encontrar uno de esos mazos de correspondencia, atados con la indispensable cinta, que no dejan lugar á la duda, que narran la historia del atentado y descubren el nombre del cómplice! Una flor seca, una fecha en sus hojas... ¿qué expresan, qué quieren decir? ¿Son una niñoería idílica, el tímid primer paso, ó sirven de insolente emblema al último baldón que cabe arrojar sobre un marido? ¿Quién había dado á la condesa el pensamiento? ¿Qué mano criminal trazó la fecha? El conde repasó nombres, recontó personas... ¡Bah! ¡Se trata á tanta gente; son tantos los primos, amigos del esposo, hermanos de amigas, conocidos de sociedad, parejas de rigodón, en quienes podrían recaer las sospechas de maldad tan inicua como robar en la sombra el honor y la calma al conde del Acerolo!

¡Si él pudiese concretar la fecha y partir de ese dato para saber cómo empleó su esposa el día fatal; á dónde fué; quién la acompañó; quién vino á casa con ella!

El conde oprimió el botoncito de la campanilla y dió tres sacudidas. Entró la doncella de la difunta dama.
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"Perdieron, digo, perdimos el tiempo lastimosamente; ella se zafó de sus adoradores, despachando á los tercos, convirtiendo en amigos desinteresados á los demás, convenciendo á todos de que ni se volvía á casar ni pensaba en otra cosa sino en su hija, en fortalecerle la salud, en acrecentarle la hacienda. Vimos que era sincero el propósito; comprendimos que nada sacábamos en limpio; observamos que la condesa se vestía y peinaba de cierto modo que indica en la mujer desarme y neutralidad absoluta, y nos conformamos con mirar á la hermosa lo mismo que se mira un cuadro ó una estatua.

"Y empleo la palabra mirar, porque hasta las palabras lisonjeras y galantes conocimos que no eran gratas á la condesa, sobre todo desde que Irene empezó á espigar y presumir. Quiso la mala suerte que la hija de tan guapa señora heredase, al par que el temperamento, los rasgos fisionómicos de su padre, por lo cual Irene, en la flor de la juventud, era una mocita delgada y pálida, sin más encantos que eso que suele llamarse belleza del diablo, y yo comparto al saborete del agraz. Y la misma suerte caprichosa hizo que la condesa, acaso por efecto de la vida metódica y retirada en que economizó sus fuerzas vitales, entrase en el período de treinta á treinta y cinco, luciendo tan asombrosa frescura, tal plenitud de todas sus gracias, que á su lado la chiquilla daba compasión.

"De nada servía que su madre la emperejilase y se impusiese á sí propia la mayor modes-
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—Conteste V. claro y pronto. ¿Qué hizo su señora de V. tal día... tal mes... tal año?...
La chica le miró atónita.
—¿Señor conde?... El señor conde quiere que yo le diga... ¡Pero el señor bien comprende que es imposible acordarse! ¡Sobre que se le olvida á una lo que una misma hizo ayer, señor conde!
Obcecado y todo como se hallaba, el viudo conoció la razón, y dejó libre á la admirada y escamada sirviente. Casi al punto, una inspiración súbita le movió á sacudir el botoncito dos veces seguidas.
—Manuel tiene un memorión... ¡un memorión ya fastidioso de puro exacto! Quizá recuerde... ¡A ver!
A la pregunta sacramental “¿qué hizo la señora tal día... tal mes... tal año?...”, contestó, en efecto, el ayuda de cámara, algún tanto risueño, y con tono meloso; sin separar del suelo la vista:
—Lo que hizo la señora, no lo sé...; pero ese es un día en que tengo muy presente lo que hizo V. E... Porque justamente... vamos...
—A ver... ¿qué? ¿Qué justamente es ese? ¿Qué hice yo ese día?
—¿Quiere el señor que lo diga?
—¿Hablo chino? Contestá á escape.
—La víspera pasó V. E. la noche fuera... ¡una casualidad! porque el señor no solía pasar fuera muchas... Le llevó el coche... ya sabe V. E... al barrio... Y para que la señora no maliciase nada, vine yo á contarla que el se-
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ñor estaba en la Venta de la Rubia corriendo liebres, y que hasta muy tarde no volvería... Volvió V. E. pasada la hora de comer; pero la señora se había retirado ya.
    No chistó el conde, y el criado hizo mutis discretamente.
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LA CRUZ ROJA

En pintoresco caminito de aldea, no lejos de la costa, hay un sitio que siempre tuvo el privilegio de fijar mi atención y de sugerirme ideas románticas. Aquel nogal secular, inmenso, de tronco fulminado por el rayo; aquel crucero de piedra, revestido de musgo, de gradas rotas, casi cubiertas por ortigas y zarzas; y, por último, en especial, aquel caserón vetusto de ventanas desquiciadas y sin vidrios, que el viento zapateaba, y que tenía sobre la puerta, ya revestida de telarañas, fatídica señal: una cruz trazada en rojo color, parecida á una marca sangrienta...

¿Quién habría plantado el nogal, erigido el crucero y habitado la casa? ¿Quién estamparía en su fachada la huella de sangre? ¿Qué drama obscuro y misterioso se desarrolló entre aquellas cuatro paredes, ó á la sombra de aquel nogal maldito, ó al pie del signo de nuestra redención? ¿Por qué nadie vivía ya en el siniestro edificio, y cómo su actual dueño le dejaba pudrirse y desmoronarse, si no era que el recuerdo de la desconocida tragedia le erizaba el
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cabello, impulsándole á huir de tan funestos lugares?

Solíamos pasar ante la casa muy de prisa, á caballo, de vuelta de alguna excursión, y nunca se veía por allí alma viviente á quien preguntar. En las aldeas vecinas tampoco di con persona que supiese nada positivo de la roja cruz. Sólo conseguí respuestas reticentes, movimientos de cabeza significativos, indicaciones vagas: la casa llevaba su estigma, á la casa no convenía acercarse: ¿por qué? Sobre esto, chitón. Estaba deshabitada desde hacía veinticinco años lo menos: nadie supo decirme el nombre ni la condición de sus últimos moradores. Ni siquiera averigüé quién la poseía en la actualidad. Llegué á creer que todo lo concerniente á la ruinosa casa estaba envuelto en densas tinieblas.

Esto mismo me determinó á indagar por distintos medios. Ciento día, provistos de una escalera de mano, á la casa nos dirigimos. El cielo, cómplice de nuestra imaginación, apariencia cargado de nubarrones densos y plomizos, amagando borrasca.

Al llegar al pie del crucero, sulfúrea exhalación alumbró con luz azulada el horizonte, y un trueno lejano hizo empinar á los caballos las orejas. Echamos pie á tierra, dispuestos á realizar nuestro propósito, que no ofrecía dificultad alguna; tratábase de entrar en el caserío, no por la puerta, sino por la ventana de arrancados goznes.

Saltamos dentro de una sala grande, que co-
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municaba con una alcoba, donde aún se veía esparcida la hoja de maíz del jergón. De un clavo colgaban hábitos eclesiásticos, una sotana raída y unos apolillados manteos. Nos estremecimos: sus fúnebres pliegues remedaban sobre la pared la silueta de un cura ahorcado. No sin cierta aprensión recorrimos la casa, y también con algún peligro, pues las tablas carcomidas del piso temblaban, y recelábamos que alguna viga ó algún pedazo del roto techo, al desprenderse, nos aplastase. Era, sin embargo, el edificio de recia construcción, y aún podía resistir años. No estaba la vivienda desmantelada del todo: quedaban muebles en muchas habitaciones; en la cocina aún se veían las cenizas del último fuego. Registramos intrépidamente, sin que nos arredrase ni el mal estado del edificio, ni los avechuchos que salían de los rincones, despavoridos y asquerosos. Esperábamos á cada momento hallar en el piso inverteradas manchas de sangre, ó descubrir un esqueleto en las arcas que abríamos. Curioseamos hasta la artesa del pan. Ni rastro de crimen; mas no por eso apagó sus fuegos nuestra imaginación. ¿Acaso todos los crímenes dejan rastro?

Ibamos de un aposento á otro, ceñudos, sombríos, preocupados y con caras de jueces. No nos comunicábamos impresiones: cada cual quería ser el primero á olfatear el drama. Salimos de allí cuando no nos quedó nada por ver, y emprendimos la vuelta al Pazo, reconcentrados y silenciosos, rumiando la historia que
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se había forjado cada uno. Las cuatro novelas partían de un mismo dato evidente, auténtico: quién vivía en la casa maldita era un cura.

A la hora de la cena, cuando las patatas cocidas con su piel humeaban en los platos de peltre, y el fresco mosto del país tenía de líquido granate el vaso de antigua talla, las lenguas se desataron, y por turno formulamos nuestras hipótesis.

—El cura—afirmó sentenciosamente el cazar dor viejo—estaba podrido de dinero. ¿No han visto tanta arca y tantísimo cofre? Todo para encerrar los ochavos. Prestaba á réditos y chupaba la sangre á los infelices. Una noche se metieron seis enmascarados en la casa: eran los deudores más comprometidos, que ya los iba á ejecutar la justicia y á dejarlos sin cama ni techo. El cura tenía una criada vieja y sorda... ¿Que cómo lo sé? Porque la maldita ni sintió ladear al perro ni entrar á los ladrones, y ellos tuvieron que forzar la puerta del cuarto en que dormía... ¿No han visto la cerradura violentada? Bueno; pues los ladrones, así que se hallaron dentro, después de atar á la sorda, van, y ¿qué hacen? Me agarran al cura y me lo llevan á la cocina, y me lo descalzan, y me le aplican los pies á la lumbre... El hombre canta y suelta los cuartos. Los ladrones le acercan más á la brasa: "Dinos dónde tienes las obligas, ó te asamos como á San Lorenzo." Y así que aciertan con las obligas, las traen á brazados, y sin cuidarse de escoger las suyas, las echan al fuego y arden las deudas de toda la comarca... ¿No
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se acuerdan que en el hogar había ceniza muy negra, así como de papeles quemados?... Antes de la madrugada se larga la gavilla, dejando al cura moribundo, y al salir pintan en la puerta la cruz roja, como el que dice: "No vinimos á robar, sino á castigar á un usurero infame."

—¡Ah!—exclamó el cazador joven.—Todo eso no lleva traza. Lo que ahí pasó fué que el cura tenía una sobrina muy bonita y moza, que vivía con él. ¿No repararon, en el cuarto de la cerradura rota, unas sayas de mujer y unos zapatos bien hechos, pequeños, llenos de polvo, en un rincón? Pues el cura se chifló por la sobrina, y empezó á darle vueltas á la idea... y andaba como loco; ni dormía ni comía. Sucedió que la rapaza se echó novio, y trataba de casarse, y el tío, cuando lo supo, daba con la cabeza por las paredes. Vino una noche en que el demonio le tentó más fuerte que otras... y en puntillas se fué al cuarto de la rapaza; pero como estaba cerrado con llave, tuvo que forzar la cerradura... ¡y mientras tanto ella saltó por la ventana y escapó para casa del novio, y el novio, por avergonzar al cura y amenazarle, pintó en la puerta la cruz colorada!

Había oído las dos versiones el coronel retirado, y la sonrisa medio burlona y medio desdénosa no se apartaba de sus labios, fija entre el erizado y canoso bigote.

—Señores, yo lo veo de otro modo... y mi explicación es tan clara y tan sencilla, y se justifica tan bien con ciertos detalles existentes en la casa, que no sé cómo no se les ha ocurrido
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á Vds. El cura, cuando andaban mal las cosas políticas, se señaló por sus ideas carlistas, como uno de tantos, y eso le valió persecuciones y molestias de todo género. El era hombre de armas tomar: habrán Vds. observado que en varios muebles se conservan tacos, restos de cajas donde hubo pólvora, perdigones y balines. Un día le salieron al camino para apalearle, pero él les zorregó un tiro y dejó mal herido al que cogió más cerca. Comprendió entonces que le iban á echar á presidio; llegó á casa, tomó dinero, colgó los hábitos de aquel clavo, y pasó á Portugal y por Badajoz se unió en Extremadura á las facciones. Al salir, él mismo pintó la cruz roja, como quien dice: "Guerra en nombre de Dios."

Era llegado mi turno de arriesgar la hipótesis propia, ó de aceptar alguna de las ajenas. No me correspondía quedarme atrás en imaginación, y he aquí lo que me inspiró este numen:

—Vds. han visto en la casa mil detalles que en su opinión revelan al usurero, al enamorado energúmeno y al trabucaire... Yo me he fijado, especialmente, en otros que descubren al sacerdote estudioso, al místico solitario y enfrascado en meditaciones que acaban por trastornarle el seso. Tanto libro apolillado, en montones que devoran las ratas; tanta estampa devota colgada por las paredes, delatan las preocupaciones favoritas del infeliz que allí vivió. No le creo un sabio: para mí su cerebro era pobre, y la lectura, en vez de iluminarlo, lo poblaban de fantasmas, que bien pronto adquirieron cuerpo y
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se convirtieron en horribles dudas y en extravagancias heréticas. Tal vez en su perturbado meollo renacieran las viejísimas doctrinas antitrinitarias de Sabelio; tal vez negó la consubstancialidad del Verbo, como Arrio, ó la humanidad de Cristo, como Nestorio; ó la absorbió en la divina, como Eutiquio; ó soñó cual los maniqueos, que el diablo comparte con Dios el dominio del Universo; ó desconoció las virtudes de la gracia, como Pelagio; ó cayó en los éxtasis y las flagelaciones de los montanistas... Imprudente y fanatizado, no supo callar, y entre los demás clérigos cundió la noticia de que sostenía proposiciones condenables, anticanónicas, dignas de tremendo castigo. Y corrió la voz; y fué aislado en su guarida, y los aldeanos le huyeron persignándose. Cada vez se secó más su cerebro: en vano su leal criada le escondió los libros fatales con propósito de quemarlos: él forzó la puerta del cuarto y los sacó y se engolfó en ellos, y en sus cavilaciones y austeridades, hasta que, acabado de perder el juicio, negóse á comer por penitencia, y expiró diciendo que veía los cielos de par en par y los ángeles sobre nubecillas de oro, con palmas, coronas y muchos violines... El rayo hirió el árbol que daba sombra á la casa; y el pueblo, no conociendo que el hereje era un pobre mentecato, trazó en su puerta, en señal de reprobación y sentencia de infierno, la sangrienta cruz.

No necesito decir que todos cuatro sostuvimos nuestra respectiva versión con lujo de
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argumentos y pruebas. Cuando más nos habíamos enzarzado en la disputa, ladraron los perros, bajó el gañán á abrir la portalada, y entró el notario de Cobre, dispuesto á terciar en la partida de tresillo con que engañábamos las noches. Enterado del asunto que discutíamos, soltó una carcajada zafiota, se pegó un cachete en el testuz y exclamó sin cesar de reir:

—¡Alabada la Virgen, lo que discurren! ¡Pero, santos de Dios, si nunca en tal casa hubo ni sombra de cura!

—Pues ¿y los hábitos? ¿Y los libros? ¿Y...?

—Miren, esa casa... ¿por qué no me preguntaron? Se ahorraban el viaje y la visita á las ratas y á los cienpiés! Esa casa fué de una buena familia, un matrimonio y una cuñada ó hermana que vivía con ellos. Cuando el cólera... ¿no saben? ¡que lo hubo terrible! les murió en el pueblo un tío cura, dejándolos por herederos. Al marido le tentó la codicia y fué á recoger la herencia. La trajo en ocho ó nueve arcas y baúles; pero también trajo el cólera. La gente ya lo olfateaba: nadie se acercó á la casa, y le pusieron esa señal de almazarrón, como quien dice: “escapar de aquí”. Y en la casa y sin auxilio, perecieron los tres con diferencia de horas. La cuñada se encerró en su cuarto para morir en paz y no oír los lamentos de la hermana... Hubo que romper la cerradura para sacar el cuerpo y enterrarlo. Esos manteos y esa sotana que Vds. vieron, á la cuenta eran de la herencia también, y los colgarían en el primer momento
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tia en trajes y adornos; los ojos de las gentes se fijaban en el soberano otoño, apartándose de la primavera mustia; y en la calle, en la iglesia, en el campo, en los baños, doquiera que la madre y la hija apareciesen juntas, indiscretas y francas exclamaciones humillaban á Irene en lo más delicado de su vanidad femenil, y herían á la condesa en lo más íntimo de su ternura maternal.

„Fué peor todavía cuando, llegado el momento de introducir á Irene en lo que por autonomasia se llama sociedad, la condesa, que no había de presentarse hecha la criada de su hija, tuvo que adornarse, descotarse y lucir otra vez joyas y galas. Por más que ajustase su vestir á reglas de severidad y seriedad que nunca infringía; por más que los colores obscuros, las hechuras sencillas, la proscripción de toda coquetería picante en el tocado dijesen bien á las claras que sólo por decoro se engalana la condesa, lo cierto es que el marco de riqueza y distinción duplicaba su hermosura divina, y de nuevo la asediaban los hombres, engolosinados y locos. De Irene apenas si hacía caso algún muchachuelo imberbe, y hubo ocasiones en que la madre, con piadosa astucia, toleró las asiduidades de apuesto galán, para adquirir el derecho de que sacase á bailar á Irene ó la llevarse al comedor.

„Lo triste era que ya Irene, mortificada, ulcerado su amor propio, se mostraba desabrida con su madre, y pasaba semanas enteras sin hablarla. Notaba también la condesa que los
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para que no se apolillasen... De bastante les sirvió.

Quedamos callados y confusos los novelistas. Yo pensaba en las tres víctimas, expirando solas en una casa abandonada que aisló el miedo, y deducía que, bien mirado, lo real es tan patético como la ficción. Al mismo tiempo compadecía á los jueces que registrando el teatro de un crimen buscan la huella del reo, y á los historiadores que interpretan documentos caducos.
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LINDA

Después de una larga carrera literaria de trabajo y lucha, Argimiro Rosa no había conseguido, ya no digamos la gloria: ni siquiera asegurar el cotidiano sustento. La extrañeza de su nombre y apellido, que juntos parecían formar caprichoso pseudónimo, le fué útil al principio, en esos años juveniles en que brotan reputaciones efímeras, pronto derrocadas si no descansan en merecimientos positivos. Las primeras poesías y artículos inocentes de Argimiro Rosa se leyeron con cierto interés, y quedó en la memoria de muchos el eco de tan raro nombre. "¡Argimiro Rosa!—decían vagamente.—¡Argimiro Rosa! Sí, sí, ya caigo... Aguarde V.... En el Semanario... en el Museo de las familias... En fin, no sé... Debe de ser de aquellos románticos melenudos."

Verdaderamente, aunque Argimiro llevó largo tiempo trova negra, reluciente y bien atusada, y sólo la suprimió al advertir que se gastaba un sentido en remudar cuellos de gabanés, no se le podía afiliar á la escuela romántica genuina. Desde que los editores de obras por entregas hicieron presa en él y le impusieron
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su estética propia, Argimiro fluctuó entre un pseudo romanticismo ojeroso y espeluznante y un pseudo realismo de presidio y taberna. Amarrado al duro banco de la producción forzada y del género de pacotilla, Argimiro imitó por turno y según lo requería el caso á Fernández y González, á Ortega, y Frías, á Ayguals de Izco, á Pérez Escrich, en suma, á los maestros del género; y hasta llegó á competir con ellos, disputándoles asuntos efectistas y melodramáticos, encontrados por editores ingeniosos. Cierta popularidad obscura, que le valieron obras como Los Canallas de guante blanco, Emperador, fraile y verdugo, La Sombra del parricidio y Los Higados de un prestamista, pudo en ocasiones hacerle creer que, si hubiese dispuesto de libertad, dejaría escrito algo más selecto, que salvase del olvido su nombre. Pero hacía bastantes años que Argimiro no acariciaba ese luminoso ensueño, hijo de la aurora. Aspiraba únicamente á ganar con sus engendros lo necesario, el duro pan de cada día, á fin de no ser gravoso á nadie.

Porque conviene decir que Argimiro guardaba en su alma nociones de innata honradez y de ese nobilísimo orgullo que impulsa á trabajar por la independencia; además tenía la cautela, la parsimonia, la callada modestia en el vivir, que caracterizan á las personas delicadas, en quienes es una segunda naturaleza la probidad. En este sentido, nadie menos bohemio que Argimiro Rosa, porque si conoció á fondo el arte de someterse á una privación