ferjorosa/bne-hemeroteca-ocr-xix huggingface dataset:
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 114

dosa, esa misma debilidad, ese invencible horror de la muerte, esas desesperadas súplicas al verdugo, esa flaqueza, más que femenil, infantil, son base de un interés que no aspiro á justificar... ¿acaso se razona la lástima? Sentimiento obscuro, reside en las entrañas de nuestro ser y resiste, como otros muchos, al análisis.

Algunas veces se me figura que, cual á Friné el Areópago griego, perdono á Juana Vaubernier por su incomparable hermosura.

Ni María Antonieta, que era más airosa y gallarda que bella; ni la Lamballe, que á lo sumo fué bonita; ni la enérgica y atractiva Roland, semejante á la Julia de Rousseau; ni ninguna, en fin, de las víctimas ilustres de la revolución, puede compararse (á juzgar por los retratos) á la Dubarry.

La Dubarry es verdaderamente ideal. El grabado que tengo á la vista, y que está tomado del cuadro de Drouais, la representa como de unos veinticuatro á veinticinco años de edad, vestida con el graciosó traje masculino, el uniforme de chévau leger que
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 115

llevaba á las cacerías (es de advertir que el grabado no llega más que hasta la cintura), traje compuesto de casaca militar y chaleco entreabierto, que deja adivinar unas formas delicadísimas, prolongadas, sin asomo de sensualidad, una tabla de pecho candorosa y pura. La casaca tiene su vuelta ó solapa con ojales y botones; el cuello de encaje (que arranca de la camisa de batista), flota descubriendo la garganta y desciende en ondulante chorrera á los dos lados de la abertura del chaleco.

El peinado, masculino también, se reduce á una serie de baterías hechas con el mismo cabello remangado y empolvado, y una coleta que ata sencillo lazo de cinta negra. Ni más ni menos; ni una joya, ni pendientes, ni faralaes, ni escotes, ni sedas, ni flores; nada, nada más que una belleza divina realizada por la más idílica y suprema sencillez, por el más femenino de los trajes de hombre.

Lo que caracteriza en este retrato la fisonomía de la Dubarry, es la ausencia completa de materialidad; es un espiritualismo voluptuoso, propio de la época, que era en todo
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 116

exquisita, muelle, afeminada, á lo Watteau.

La cara es inteligente, pero sin la menor dureza; los ojos grandísimos, de admirable forma, melancólicos y dulces; el diseño de la faz, oval y perfecto; virginales la barbilla y el pescuezo (dos regiones tan delatoras y expresivas en la mujer), las cejas, un milagro de corrección; la frente nítida y lisa, un ciego; la nariz y la boca, deliciosamente formadas, nobles por la distancia que las separa, aristocráticas sin altanería, llenas —si así puede decirse— de benignidad columbina, amorosa. Todas las líneas del cuerpo tienen la ondulación y la elegante languidez del cisne. Sobre todo, el pescuezo—aquéI que segó la media luna de la guillotina,—es una torneada columna de marfil.

Su hermosura tenía una nota singular y fascinadora: la Dubarry era á un mismo tiempo rubia y morena, como lo era también, según las coplas populares, la Padilla, que enloqueció al rey D. Pedro.

Las cejas y las pestañas negras daban penetrante y embriagadora profundidad á los ojos azules: el pelo era de un tono cenícien-
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 117

to lleno de cambiantes al sol. La tez tenía el blanco mate y tierno de las conchas de nácar, y sólo una ligera pincelada rosada en las mejillas—hoja de rosa en taza de leche, solían decir.—Cerca de la boca realzaban este cutis de capullo-Malmaison dos ó tres lunares de terciopelo (moscas) que trave- seaban hacia la barba. Uno se destacaba so- bre la bruñida frente.

La expresión era de pueril candor y enso- ñadora ternura. Uno de los primeros enamo- rados de la Dubarry, aquel Duval para quien ella misma dibujó su retrato, lo reprodujo en caracteres de fuego, al describir el rostro en que todo inspira amor; los lindos cabellos ondeados; los ojos de zafiro, de ancho párpado; la mirada “que penetra hasta el alma”, la boca “burlona y llena de entendimiento”, y, en suma, los encantos de aquella sirena de quien se recreaba, más aún que los sentidos, el corazón. No es extraño que Luis XV, aun- que viejo y cansado cuando la conoció, sin- tiese por ella toda la ilusión de la mocedad, y derrochase á manos llenas el oro y los dia- mantes para bruñir y realzar el marco de
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 118

tan divina miniatura. El poder de la belleza perfectísima de Juana Vaubernier tenía que reforzarse con la comparación, si Luis XV recordaba la larga esclavitud á que le sujetara una mujer como la Pompadour, cuya imagen,—no en miniatura, sino al agua fuerte,—nos legó la terrible marquesa de Créquy, "Era—dice—una personilla exigua, con ojos azulados y mortecinos, pelo amarillento—del mismo tono de su tez,—por lo cual el luto riguroso, sin colorete ni blanquete, la precipitaba contra un escollo fatal."

"Tenía las pestañas ralas, cortas y desiguales; en el sitio de las cejas dos manchas rojas, y los dientes eran pedazos de marfil engarzados en hilillo de oro, de esos dientes que se adquieren por un rollo de doblones. Sus manos eran rechonchas, innobles; sus pies encogidos y vueltos hacia fuera, como los de los chinos, y por contera tenía el aspecto enfermizo, la traza angustiada, la frase tristona. ¿Quién la tomaría por la idolatrada favorita del mayor monarca de la tierra?"

¿No es cierto—pregunto yo,—que puede
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 119

sorprender el contraste entre la Pompadour y la Dubarry á los que al solo nombre de favorita ya creen estar viendo un acabado tipo de hermosura, gracia y hechizo?

Como los grandes artistas, como los inventores, como los genios de la guerra, escasean las perfectas beldades, y la Dubarry era una de esas obras maestras que crea la naturaleza en momentos de inspiración.
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 12

sugestión del insomnio, que se convierte muy luego en el insomnio mismo.

—¡Hola! ¿Qué es eso? ¿No duermes, no te entregas como otras veces al placer de roncar á pierna suelta, después de hacer tu gusto todo el santísimo dia? ¿Es acaso mi proximidad lo que te desvela? ¡Ah, bobo! ¡Inconsecuente! ¿Pues no piensas tú, para mayor comodidad tuya, para quitarte los escrúpulos y vivir según te acomoda y no privarte de nada, que yo soy únicamente un poco de fosfato de cal, la cáscara de una nuez ya digerida por el tiempo? Pues si soy eso, ¿por qué cavilas tanto en mí, hombre pusilánime? ¿Hase visto fantasmó? ¿Explícame por qué se te ocurre á veces cavi- lar qué será de mi alma, por dónde andará ro- dando? ¿Conque mucho de despreocupación, y espíritu fuerte, y materialismo de Cervecería Inglesa y Café de Viena, y apenas apaga V. la palmatoria ya le tenemos acordándose de...”

„Los dientes de la calavera—ó tal vez los míos—se entrechocaban con fuerza convulsiva, y salían entrecortadas estas dos palabras tre- mendas:

—¡La Muerte!... ¡El Infierno!

„La calavera prosiguió más bajito aún:
—El Infierno... quedamos en que no crees en él. ¿Creer en esas papas? Está bueno para las viejas y los niños. Un hombre como tú, ilustra- do, moderno, se ríe de semejantes farsas. ¿Te- nazazos, llamas, calderas, gemidos, demonios rabudos, eternidad de penas? A otro perro con ese hueso. Corriente: descartemos el Infierno...:
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 120

EL DOCTEUR PASCAL

ÚLTIMA NOVELA DE EMILIO ZOLA

No se ha publicado todavía en volumen, ni ha terminado su inserción en la Revue Hebdomadaire y en el ilustrado diario español La Justicia; de suerte que mi juicio respecto á la novela más reciente de Zola y última de la serie de los Rougon Macquart, antes que de retrasado pecará de prematuro.

Una novela de Zola es ya de los únicos libros que, al salir de las prensas, levantan en el mundo rumor. Dirfase, en efecto, que á fines de este siglo en que tanto se escribe, se imprime y se publica, nos ha entrado gran indiferencia y hasta desvío hacia el aluvión de papel que nos envuelve en sus capas blancas tiznadas de negro. Hace pocos días pregunté á un inglés ilustre, el viajero y
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 121

escritor Mackenzie Wallace, noticias del movimiento literario en su tierra. "Sobran libros," me contestó: "cada mañana salen muchos nuevos... pero cada noche se olvidan." Lo mismo podría afirmarse de otras naciones. Y no es porque el libro actual esté lleno de faltas, defectos y errores: más bien pudiera asegurarse lo contrario; pues si entre nosotros se escribe á salga lo que saliere, en otras naciones (por ejemplo, Alemania) el libro se medita despacio, se atiborra de erudición y se hace á conciencia. Doble pena: un libro pensado en cinco años se olvida en cinco minutos: flor, no ya de un día, sino de un fugitivo instante. ¿De un instante he dicho? Tal vez ni aun eso, porque hay libros que nacen y desaparecen sin que nadie haya reparado en ellos, y son la mayoría casi absoluta.

Zola disfruta del inestimable privilegio de sacarnos de nuestro retraimiento á los mismos que, saturados de lectura y recebosos á poder de desengaños, ya miramos la cubierta del libro nuevo como se mira el trozo de camino árido que es preciso recorrer bajo
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 122

un sol abrasador. Zola,—con Tolstoy, Ibsen, y acaso Bourget, en su línea,—es de los autores que impulsan á velar sacrificando el dulce sueño, si los quehaceres del día obligaron á dejar interrumpida la lectura.

¿Es esto decir que Zola divierte? No: tal palabra sugeriría un concepto erróneo, aun cuando el concepto de la diversión es lo más subjetivo que hay en el mundo; y si no recuérdese el caso de aquel hijo de la Gran Bretaña, que enarbolando una caña sin anzuelo, permanecía horas enteras ante un charco. “Pero milór, si ahí no hay peces,” dijole una viejecita. “No es por los peces, es por la diversión„, contestó en tono de ofendida dignidad.—En suma, y prescindiendo de anomalías, lo que generalmente se llama diversión no se parece á lo que sacamos en limpio de la lectura de Zola. Nadie ignora los antecedentes y propósitos que guiraron al célebre autor francés cuando dió principio á la serie de novelas, hoy terminada, que tituló los Rougon Macquart. Zola explicó cien veces su plan, como si temiera que el lector no se hiciese cargo (temor no infun-
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 123

dado enteramente). Una idea transformista (la virtud de la herencia) y otra idea determinista (la ineluctable necesidad que regula hasta la función psíquica), ideas bebidas en Darwin y Claudio Bernard, fueron la armazón filosófica de tan vasta serie. No necesito repetir profesiones de fe que hice extensamente en La Cuestión palpitante: el contenido filosófico de Zola me ha parecido siempre mezquino y erróneo. Pero una filosofía enteca y superficial no es incompatible, en el novelista, ni con el vigor analítico, ni con la hermosura y fuerza de la invención, ni con la opulencia de la fantasía poética; ahí está Tolstoy, el hombre de más altas facultades artísticas que hoy existe en Europa, y que en filosofía disbarra lastimosamente, dejándose tamañitos á los iluminados, beguardos y cátaros de la Edad Media. La filosofía de Zola se cae hacia el materialismo escueto: la de Tolstoy se precipita al misticismo delirante. Ninguno de los dos es mi filósofo, ni siquiera mi pensador: entrumbos son mis dos grandes, excel- sios, incomparables novelistas entre los que
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 124

viven. La serie de los Rougon Macquart, que ahora termina, ni me ha convencido ni enseñado la menor cosa respecto á los orígenes, causas y leyes que rigen el Universo: en cambio sobre lo relativo y finito,—la sociedad, el hombre, las costumbres, las pasiones, los vicios, las virtudes y los problemas de nuestra edad,—he aprendido tanto en esas páginas luminosas, que sólo puedo comparar el efecto de su lectura con el de la lectura de Shakespeare: si bien Shakespeare está muchos peldaños más arriba, cabalmente porque supo expresar mejor la realidad total, que no se reduce á lo que vemos y podemos apreciar con nuestros sentidos.

La armazón filosófica es el lado flaco de los Rougon Macquart, y basta para quitar todo su valor á la idea serial y toda la trascendencia, buscada por el novelista, á las vicisitudes del neurósico familión. En sucintas palabras, y con sólo recordar el viejo aforismo, mens sana in corpore sano, expresaríamos mejor lo que Zola diluyó en veinte tomos ó poco menos. Por lo mismo
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 125

que en los tomos anteriores yo no había logrado penetrar toda la medula y nata de la idea zolaesca, esperaba con afán este libro, resumen, sin duda alguna, del pensamiento del autor, y clave de bóveda del monumental edificio. Y en efecto, la intención de Zola ha sido que este tomo explicase los otros completamente, encerrando en breves límites el veneno y la triaca, el fenómeno y el númeno, la suma de dolor y la suma de consuelo que existe en la procesión de las cosas humanas. Debe de ser torpeza mía si, en este punto, después de haber leído enteramente el Docteur Pascal, no he quedado ni enterada, ni persuadida.

El doctor Pascual representa la ciencia, divinidad misteriosa cuyos milagros han contribuido á extraviar gravemente nuestro criterio filosófico, desde fines del siglo pasado, desde que Franklin, como el fabuloso titán, arrancó "á los cielos el rayo, y á los tiranos el cetro".—Deseoso de entregarse por completo á sus investigaciones y estudios, el doctor Pascual Rougon se retira á una finca muy hermosa, próxima á Plassans, la Sou-
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 126

leiade, y vive allí en compañía de una vieja criada adicta y leal como un perro, y de una sobrina huérfana, linda y moza, á la cual sirve de padre. A fuerza de meditar en el modo de disminuir la suma de los dolores y males que afligen á la humanidad, el doctor ha ideado unos pinchacitos ó inyecciones de suco nérveo, con que los gastados adquieren vigor, los dementes cordura, los tísicos nutrición y los anémicos sangre. Adolece de incierto el método del doctor, y él mismo lo reconoce, comprendiendo que su remedio dista mucho de ser universal panacea; sin embargo, cree haber entrevisto el camino por donde llegar á la conquista de una especie de elixir cúralo-todo. Como Pasteur y como nuestro Ferrán, Pascual entiende que sólo el tiempo perfeccionará el descubrimiento, pero que los resultados obtenidos bastan para impulsar á esa perfección ideal, gloria del siglo que la alcance.

Al mismo tiempo que extrae y destila sustancia nerviosa para sus inyecciones, el doctor se entrega á detenidos estudios sobre la ley de herencia, y la comprueba por medio
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 127

de múltiples notas y expedientes que instruye sobre toda su progenie, ó sea sobre la familia Rougon Macquart. Allí tiene cada individuo su legajo, y hasta de las criaturas que aún no nacieron alza el horóscopo el nuevo nigromante. Así como el Sandoz de L'Œuvre era una encarnación de la personalidad de Zola, el doctor Pascual, al acopiar datos para el árbol genealógico y la historia natural de su familia, es otro símbolo del novelista (el cual, debiendo representar el arte, se empeña en representar siempre la ciencia). Estos papeles de familia, archivados en secreto armario, los acecha, como ágil gata, la vieja Felicidad Rougon, ansiosa de reducir á cenizas todo lo que pueda disminuir la estima y respetabilidad de que los Rougon, engrandecidos por la política del segundo Imperio, disfrutan en la vililita de Plassans.—Y el empeño de Felicidad me parece otro símbolo: la burguesía condenando el naturalismo y sus crudezas, en nombre del decorum, como dicen nuestros vecinos, ó del bien parecer, que diríamos nosotros. Sí; en Felicidad ha encarnado Zola
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 128

á los que ante la epopeya de los Rougon se velaron la faz y escribieron, con todas sus letras, que Zola era la mengua y el oprobio de Francia.

Clotilde, la sobrina del doctor—figura de mujer que me parece creación puramente imaginativa, á pesar de ciertos vivos rasgos de realidad femenil que en ella noto—también simboliza algo, como la anciana criada: simboliza la fe, el espiritualismo, que protestan contra la ciencia positiva y la piden, no conquistas parciales, victorias de un minuto sobre el dolor y la enfermedad, sino verdades y consuelos para el espíritu, esperanzas radiosas que ayuden á conllevar la triste existencia presente, en suma, perspectivas de paraíso y celestiales horizontes. La humilde labor del experimentista que noche y día vela para conseguir atenuar el sufrimiento y dilatar una pulgada siquiera los regios dominios de la salud, parece á la idealista estéril y ociosa. Lo que necesita sanar y vivir es nuestra alma inmortal: el cuerpo, por más que se haga, es carne corruptible y perecedera: la Sabiduría lo ha
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 129

dicho, toda carne es heno que se marchita y agosta al calor del sol.

Clotilde siente por su tío profunda veneración, y por obediencia y por cariño se convierte en su ayudante de laboratorio y en su dócil alumna. No le llama tío sino maestro, y la palabra maestro adquiere en sus labios la entonación más dulce y tierna. Sin embargo, y aunque tiene al doctor, no sólo en concepto de sabio, sino de excelente y caritativa persona, de morigeradas costumbres y noble y afable carácter, Clotilde, lo mismo que la vieja criada, nota que le falta á cofre de tan rica madera la llave de oro, ó sea la fe. ¿Qué vale estudiar, saber y conocer verdades chicas, si se ignora ó se pierde de vista la gran verdad, la verdad suprema: Dios y la vida futura? Ese mismo empeño de suprimir el dolor y la enfermedad, ¿no encierra algo de sacrificio, una contravención á la voluntad divina, que nos envió al mundo para sufrir, merecer y ofrecer á Dios las tribulaciones que con resignada voluntad soportemos?

Estos pensamientos desesperan á Clotilde. Sueña con redimir al doctor, con abrirle los
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 13

Mandémoslo retirar á toda prisa. No sirve ya. Al cesto con él...

"Daba yo una vuelta en la cama, buscando postura mejor, y la calavera susurraba:
—'Pero lo que es en lo otro... en la de la guadaña... Vamos, lo que es en esa... crees á puño cerrado. ¿Acerté?'
"Un soplo glacial acariciaba mis sienes. En la raíz de mis cabellos, gotitas de sudor se cuajaban. Mis nervios, encalabrínados, gritaban con furia.—Cualquiera duerme hoy.
—'Vamos, que de esta vez he puesto el dedo en la llaga—recalcaba la calavera.—¿A que sí? No la eches de guapo, compañero; aquí no estamos á engañarnos... Nos conocemos, camará. Tus medranitas te pasas de vez en cuando, acordándote de la hora que ha de sonar sin remedio alguno... Porque, ¡mira tú qué cosa más diabólica! Nunca te llegará, probablemente, la de salir diputado, gracias á la influencia de Calabazote; es regular que tampoco suene la de tu primer cita con la señora de Tagarnina el banquero; casi puede jurarse que no verás la de cobrar aquel pico que te deben, ni la de que te adjudiquen la hacienda del Encinarejo, ni la de colgarte la gran cruz, ni ninguna de esas horitas que tu vanidad desea... Pero en cambio, la hora... aquella en que no quieres pensar nunca..., aquella que te empeñas en suprimir con la imaginación;... lo que es esa... aunque se descompongan todos tus relojes... ha de sonar, más fija, más puntual... más exacta! ¡Ni un segundo de atraso... ni uno!
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 130

ojos del espíritu y romper, cual otra Margarita, el pacto diabólico de aquel inofensivo Fausto.—La escena culminante de la novela es, sin duda, la de la era.—Clotilde, exaltada por la palabra de un capuchino que ha llegado á Plassans y predica todas las tardes, siente lo que puede llamarse sed del cielo, y sale al huerto de la Souleiade para empaparse en ese espectáculo soberano de que nunca se saciaron Fray Luis de León y Santa Teresa: el espectáculo de las almas contemplativas, el firmamento azul salpicado de estrellas resplandecientes. Pascual echa de menos á Clotilde á la hora de la cena, y después de haberla llamado á voces por toda la casa, la encuentra en la era, tendida boca arriba, clavados en la alta bóveda los ansiosos ojos. Sobre las mismas piedras de la era, recalientes del sol del abrasado día, tiéndese al lado de su sobrina el doctor y entáblase un diálogo de toda belleza y sublimidad: la niña pidiendo el cielo, el viejo queriendo calmarla y que se conforme con la tierra misera, con la vida fecunda y nunca agotada del universo físico, con la cadena evolutiva de los se-
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 131

res y el hervidero incesante de la reproducción. Pero á Clotilde no le basta; exige algo más alto, más puro, más estético: los cielos abiertos y el Hijo del hombre á la diestra de Dios Padre. El doctor no la puede ofrecer sino sus alambiques, sus morteros y su elixir de substancia nerviosa. Retírase humillado, y entre el sabio y la creyente se establece una penosa hostilidad.

La abuela Felicidad, en su anhelo de que desaparezcan los papeles comprometedores para los Rougon, incita á Clotilde á que los sustraiga, haciéndola crer que así se salvará el alma del doctor. Clotilde intenta la sustitución, pero el doctor la advierte, se arroja á impedirla, lucha con Clotilde, la arranca los preciosos legajos, y en la violencia de la acción la hiere en un hombro. Confieso que todo esto de la conspiración contra los legajos, si puede encerrar un simbolismo grato á Zola, como recurso no me gusta: tiene algo de melodramático y recuerda demasiado el asunto de una obra de Alejandro Dumas hijo: La femme de Claude.

Desde esta extraña escena, la novela cam-
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 132

bia de rumbo, y aunque gana mucho en interés humano, pierde en el simbólico. Al drama de conciencia, al conflicto entre la ciencia y la fe, que tanto prometía y que podía elevar la novela hasta el tipo grandioso y poemático de Germinal, sustituye un idilio amoroso nuevo y raro, divinamente narrado, que haría estremecerse de gozo el dolorido corazón de Moratín: el idilio del viejo y la niña.

Hay en Plassans un médico joven, el doctor Ramond, que aspira á la mano de Clotilde. Es un pretendiente muy simpático y aceptable, y al pronto tío y sobrina ven complacidos las intenciones de Ramond. Entáblanse las negociaciones; Clotilde y su futuro conferencian, y en esos preliminares que debieran ser sugestivos y dulces, la niña siente cómo su corazón está ya ligado por misterioso lazo, y cómo el afecto juzgado filial es devoción absoluta y sin límites. Clotilde reconoce que está enamorada de su tío, del hombre encanecido en el estudio, de la cabellera de nieve y los cansados años del doctor. ¡La fe prendada de la ciencia!
Nuevo teatro crítico (1893-11-01 00:00:00), página 133

Si la pasión de Clotilde es singular cuando menos; si aunque no imposible, parece anómalo el que tan fresca muchacha delire por el anciano á quien siempre miró como padre y á quien sólo la casta adhesión que inspira el padre debiera tributar; si lo que en Pascal se calificaría de disculpable flaqueza de corazón tiene en Clotilde carácter de extravagancia romancesca, no por eso hemos de negar que cabe en la realidad, y que Zola agota los recursos de su arte de novelista para que se justifique y hasta se embellezca la peregrina resolución de una criatura joven, doncella y linda, que de repente se arroja en los brazos de un respetable sentón, y se le entrega á todo su talante, sin acordarse del mundo, ni de Dios, en quien sin embargo cree.

Se ha dicho de Zola—y la observación es profunda y exacta—que muchas veces yerra por prescindir de un hecho sencillo: la venida de Cristo al mundo. No sé si el viaje á Lourdes habrá rectificado las ideas del excelso novelista, y entiéndase bien que no aludo á supuestas conversiones, sino á la