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padecidas sin un movimiento de cólera ó de enojo contra la Providencia, son espectáculo que desconcierta al mal, y, según la enérgica frase de Tertuliano, produce en Dios risas de gozo.

Mientras recedita á Boecio desde su prisión, Quevedo no se duerme: escribe nuevamente al Conde Duque para ablandarle, quejándose de que todo le falta, la salud, el sustento, la reputación, la medicina. Pintase llagado, cadavérico, inofensivo por todos estilos y bueno sólo para rezar. "Ciego del ojo izquierdo, tullido y cencrado, ya no es vida la mía, sino prolijidad de la muerte." No pide libertad: conténase con que le muden de tierra y de prisión. "Pido mudanza de lugar: esto dice el Evangelio que Cristo se lo concedió á gran número de demonios que se la pidieron. Cuando mis costumbres los imiten á ellos, espero que la religión y misericordia de vuestra excelencia le imitará á él conmigo." Sin duda el valido tenía resuelto no degollar á Quevedo, como al principio imaginó el vulgo, pero sí dejarle ir
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muriendo de sus enfermedades, unidas al tedio de la prisión. "Al cruel—decía Quevedo—jamás lo lisonjeó el ruego, antes le exaspera más el gemido."

Además de los trabajos y libros que tenía en marcha, servía de válvula á la devoradora actividad intelectual de Quevedo la correspondencia filosófica y moral con Don Juan Adán de la Parra, su grande amigo, "que sentía como propios sus quebrantos". Son estas cartas, realmente bellas aunque artificiosas y oratorias, el comentario familiar (no del todo familiar, y es lástima), de las adiciones al libro de Job y al tratado de la Providencia. En una de ellas emplea Quevedo imagen tan apropiada como linda para hablar de sí mismo. "El almendro amargo se vuelve dulce agujereando el tronco, porque por él liquida aquella amarga sustancia que lo alimentaba." En efecto, el castigo y el dolor dulcificaron el ánima amarguísima de Quevedo. "Con lo propio que me destruyen, me afirman", decía de sus enemigos.

Algo tienen las cartas de confesión: acú-
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sase en ellas Quevedo de lo relajado de su vida anterior, justificación del castigo, y describe su cárcel con gráfica minuciosidad. Trasladado "por superior desorden," de la estancia en la torre, abrigada y clara, al aposento bajo, vive entre cuatro paredes tan húmedas como un manantial, tan obscuras, que allí siempre es noche, y tan frías que nunca deja de parecer Enero. "Tiene, sin ponderación, más traza de sepulcro que de cárcel," exclama el paciente. Para que no dudemos en la verdad de la descripción, nos entera Quevedo de las dimensiones de su nicho: veinticuatro piés escasos de largo, y diez y nueve de ancho. Nos pinta el horror de las dobles puertas como de fortaleza, el despeñadero de la escalera sombría, la escasez del mobiliario, reducido á una mesa, un lecho, cuatro sillas, un brasero y un velón, y, por último, el grave peso de los grillos, cruel incomodidad para el debilitado cautivo. "Pesarán los que hoy tengo de ocho á nueve libras, advirtiendo que cran mucho mayores los que me quitaron.
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Y con ser tan grande el defecto de mi pierna, y mayor con el peso y sujeción de los grillos, ando conellos como si no estuviera cojo." Pocos renglones después de explicar esta tortura de los grillos, formula una máxima muy bella: "El hombre con su dolor es menos que su dolor; pero con Dios, es superior al dolor de que es capaz."

Puesto que el tiempo de la prisión es el momento de verdadera dignidad moral que hay en la vida de Quevedo, no desplazca al lector que me detenga en él. La existencia humana tiene su hora suprema, en que toda la significación, toda la energía y virtualidad del carácter se traducen en actos. Sin la mazmorra de San Marcos, ignoraríamos el alcance del espíritu de Quevedo. Por eso nos llegan tan al alma los pormenores de su cautividad.

Nos agrada saber —y de buena tinta— que á las siete de la mañana —con la glacial temperatura de León y del calabozo— ya estaba, no sólo levantado, sino vestido, el preso; que sus ropas eran senci-
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llas, "asco y no gala,"; que fuera del lecho gastaba una hora en contemplación; que á las ocho le daba su criado el cálido y excitante desayuno, y que luego escribía hasta las diez, rezando de diez á once algunas devociones, y desde las once á las doce leyendo en autores buenos y malos, "porque no hay ningún libro, por despreciable que sea, que no tenga alguna cosa buena, como ni algún lunar el de mejor nota." A las doce bajan á Quevedo la comida, y con la comida entra un religioso á dar compañía y conversación al preso: benignidad que, según Quevedo, se ejecutaba á espaldas del Conde Duque. Conversación y comida terminan á la una, y Juan, el criado de Quevedo, presta á su amo el apoyo de sus hombros para que ande algunos pasos en la prisión. Sigue al pasco breve siesta. A las cuatro bajan los religiosos á partir con Quevedo, durando la plática hasta las siete. Antes de las ocho y media rezan juntos amo y criado; sigue la cena, y á la cena nueva visita de los religiosos. A las diez se termina la acadé-
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mia, y Quevedo escribe hasta las doce. Su criado le desnuda y ayuda á entrar en la cama, y á su vez se acuesta el sirviente, en próximo aposento. Hasta la una, apagada ya la luz, conversan de cama á cama el amo y el mozo. A cosa de la una se rinde Quevedo al sueño; pero á las tres y media ya se despierta, azorado, estremecido; acerbo despertar, aun para los felices, este de las altas horas nocturnas, y cruelísimo sobre todo encarecimiento para los desdichados.—A fin de conjurar el tropel de ideas tristes, Quevedo enciende luz y lee. “Este género de estudio”—dice—“es el que más me aprovecha, pues el silencio de la hora, la aplicación con que lo ejercito, y el ningún ruido ni alboroto que pueda distraer la atención desta subterránea habitación, disponen se imprima tan fuertemente en la memoria cuanto lo, que es como imposible se escape de ella en muchos años lo que una vez recoge.”

Poco después, ó compadecidos los religiosos ó algo aplacado el Conde Duque, se
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le quitaron los grillos á Quevedo. Aca- so sería por verle tan cerca de la sepultura que ya ningún mal tratamiento podía llevarle más allá. Mientras el satírico se consumía entre las cuatro húmedas paredes, devorándole el pecho las postemas, el Conde Duque corría precipitado al último acto de su tragedia política, unida de un modo estrecho á la de la patria, influyéndose recíprocamente ambos destinos, el del inmenso imperio y el del valido incapaz de sostenerlo, como Atlante, en sus hombros.—Y al saber por el cardenal Borja que se tambaleaba el poder de Olivares, declaraba Quevedo, desde su cárcel, que no podía sonreír ninguna esperanza á quien se encontraba al borde de la huesa. "Veo ya abierto el hoyo de mi cterna prisión—escribía—y á cada momento me parece oir el De profundis por mi alma."

Hasta medio año después de la estructurada caída de Olivares, no logra Quevedo que se le abran las puertas de la jaula. Su vigorosa naturaleza le había permiti-
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do resistir tantos males, y aún quedaba en su cuerpo un resto de fuerza y vida para saborear la libertad. Diriase al pronto que su buen humor reverdece, si se ha de juzgar por la desenfadada epístola que, recién salido de San Marcos, dirige al Duque de Lerma, y donde se chancea á costa de sus propios males y remedios, los baños de pez y resina que le ponen "en infusión de cohete."

Buscando algún alivio, dirígrese Quevedo á la Torre de Juan Abad, y aunque al pasar por Toledo y Consuegra era tal su demacración que le tuvieron por difunto, el aire puro y la quietud y regalo de la caza le aliviaron singularmente.—"Y mire vue-samerced,—dice á su corresponsal,—cuál debí de venir, pues cuando le digo que tengo mejoría, me duele la habla y me pesa la sombra."

Mas no es ya la salud física de Quevedo lo que puede importarnos en estos últimos años de su peregrinación. Más tarde ó más temprano; años abajo ó arriba, al desenlace de la tumba se encaminan
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los mortales, y Quevedo, después de tantos corrimientos y prisiones, no podía dilatar mucho el pago del común tributo. Lo que debemos considerar en el llagado viejo que expone sus entumecidos miembros al último rayo de sol que puede lucirle, es cómo ha quedado su alma; si la expiación la ha purificado, precipitando al fondo el sedimento de malas pasiones. En toda la correspondencia de Quevedo, desde su salida de San Marcos, no encontramos palabra de rencor ni insinuación de malévola alegría por la desgracia y proscripción de su perseguidor Olivares. Sin riesgo alguno podía insultar al caído: prefiere dictar la Segunda parte de la vida de Marco Bruto, lidiando con el agudísimo frío que le encoge y le hace tiritar junto al brasero. Y no es que le sean indiferentes los negocios públicos, ni que abrumado por las enfermedades vea correr con atónica mirada los sucesos; al contrario, dice á Don Francisco de Oviedo su valedor: "Nadie escribe de quienes quedará el gobierno en ausencia
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de Su Majestad y del príncipe nuestro señor. Mire vuesamerced qué cuidados me matan á mi entre mis achaques, sin irme ni venirme." No puede Quevedo extinguir ese interés siempre despierto en los que alguna vez tomaron parte en las luchas políticas. Acongójanle los sucesos de la guerra, los peligros de Portugal, la porfiada resistencia de los catalanes, y algunas cartas de Quevedo de esta época —¡extraña analogía!—se asemejan muchísimo á las de la Venerable de Agreda, tan llenas de inquietud patriótica.

Había estado Quevedo el día de San Marcos del año 1645 sacramentado y con el pié en el estribo para el viaje sin regreso. No obstante, todavía su agradecida compleción le sacó á flote, y hasta pareció que su salud iba á restablecerse de un modo sólido. Abiertas y purgando copiosamente las apostemas que en el pecho tenía, encontróse tan consolado y aliviado, que empezó á esperar salir muy pronto de Villanueva de los Infantes y reunirse con su grande y honradísimo amigo
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ES PROPIEDAD

AGUSTÍN AVRIL.—Imp. de la Comp. de Impresores y Libreros,
San Bernardo, núm. 92.—Teléfono núm. 3.074.
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Don Francisco de Oviedo. En tal ocasión es cuando llega á sus oídos una de las pocas noticias magnas que pudiese esperar: la de haber fallecido el hombre que le tuvo cuatro años en un calabozo, con férreos grillos. El Conde Duque de Olivares ya no existía. ¡Quién duda que el Quevedo de antaño hubiese rugido de sardónico gozo al conocer la nucva! El Quevedo de hogaño apenas le dedica algunas palabras penetradas de mansedumbre, demostración de que, ante la muerte, Quevedo comprende la inania del rencores. "¡Bien memorable día debe ser el de la Magdalena, en que acabaron con la vida del conde de Olivares tantas amenazas y venganzas y odios que se prometían eternidad! ¡Secretos de Dios grandes son! Yo, que estuve muerto el día de San Marcos, viví para ver el fin de un hombre que decía había de ver el mío en cadenas." Sólo una semana después, cuando —según propia confesión— los perdigones nuevos y los obsequios gastronómicos del arzobispo de Granada vuelven á abrirle á Quevedo
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la perdida gana de comer, remanece el curioso y el satírico, comentando las estupendas reflexiones que en boca del vulgo ponía la autopsia del cadáver del Conde Duque—el enorme redaño, la dañada asadura y el engrosado corazón del valido, en cuyo buche había "sapos y culibras".

La antepenúltima carta de Quevedo encierra lo que llama Merimée oración fúnebre de la patria. El moribundo ve ennegrecerse el horizonte y condensarse en nubes amenazadoras la sombra fatal. "Muy malas nuevas escriben de todas partes, y muy rematadas; y lo peor es, que todos las esperaban así. Esto, señor Don Francisco, ni sé si se va acabando, ni si se acabó. Dios lo sabe: que hay muchas cosas que, pareciendo que existen y tienen ser, ya no son nada sino un vocablo y una figura."

¡Suprema y desesperada elegía! Quevedo va á espirar entre las tristezas infinitas del ocaso español. Nuestra gloria se pone, no envuelta en arreboles y celajes de gra-
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na, oro y encendida púrpura, sino en crepusculares girones de niebla, deshechos en lágrimas ó cruzados por el lívido serpenteo del rayo abrasador...

Septiembre llega, nuncio del invierno, de la noche larga; Quevedo ya no quiere discurrir "en cosa de las guerras ni de las paces", señal cierta de que por esta vez se rinde y entrega á la muerte; y su última, breve y desfallecida epístola, sólo pide que le encomienden á Dios.—Pocos días después, la mano que escribía tal súplica se heló para siempre.

Así concluyó este hombre que tan bien nos representa y significa, en sus defectos y en sus cualidades. El alma colectiva española más late en Quevedo que en Cervantes; Cervantes pertenece á la humanidad, Quevedo á la patria. Al reflejarnos en el espejo de Quevedo, no nos hallamos hermosos, pero sí reales y vivos; y además, vemos tan claros y salientes los lunares de nuestra fisonomía, que seríamos harto torpes si no dedujésemos fácilmente la lección y la enmienda.
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MIGUEL DE LOS SANTOS ÁLVAREZ

QUIEN juzgue de la valía de un escritor por el número y extensión de los artículos necrológicos que la prensa le consagra, podrá poner en la misma línea á Miguel de los Santos Alvarez que á Pedro Antonio de Alarcón. Y, sin embargo, Pedro Alarcón fué un clásico, un maestro, y Miguel de los Santos Alvarez sólo un aventajado discípulo, y discípulo toda la vida, y ocioso casi toda, y retirado desde hace mucho tiempo, por lo cual las letras, que al fallecer el autor de El Escándalo perdieron rico florón de su diadema de oro, al morir el autor de La protección de un sastre no experimentan —digase en puridad— modificación sensible.
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No quisiera que se me tachase de dura e intransigente... El que llegue hasta el final de estas líneas verá que hago justicia á las cualidades de Miguel de los Santos Alvarez; y el que sepa inferir de las obras y la conducta de un autor la estimación que el mismo autor hace de sí propio, sabrá de antemano que Miguel de los Santos Alvarez se conocía y no se tasaba más alto de su verdadero precio. Mi observación no es un alarde de severidad, sino de cautela, á fin de que mis lectores del extranjero, que no conocieron á Miguel de los Santos Alvarez, sepan que el puesto secundario, aunque honroso, que le señala el Padre Blanco en su Historia de la literatura española en el siglo XIX, es el que en justicia le corresponde.

A crearle la aureola que le cercó y que está resplandeciendo sobre su tumba contribuyeron varias causas, más bien relacionadas con las letras, que literarias propiamente. "No soy la rosa, pero estuve cerca de ella," pudo decir de sí el compa-
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ñero y amigo del Byron español. Miguel de los Santos Alvarez ejercía sobre la imaginación el mágico prestigio de haberse codeado con los grandes escritores de un período glorioso cuanto fugaz. Tenía el romanticismo por pedestal y por corona: y al romanticismo lo amamos todos, lo llevamos todos en las venas. Es nuestra juventud, la aurora de nuestros espíritus, que se despiertan á la vida, ansiosos no sólo de ideal belleza, sino de aventuras, de imprevisto, del delicioso sabor de la insensatez, ó—como dice Galdós en Realidad—del disparate. Al romanticismo pudiéramos requebrarle como requiebra Augusta á Federico Vieira en la hermosa novela del maestro: "Yo te quiero por desgraciado, por bohemio, por el abandono que hay en ti..."

Recuerdo bien la noche que conocí á Miguel de los Santos Alvarez, hace cosa de diez y siete años, en un sarao de la para mí inolvidable amiga marquesa del Campo de Alange. Bullía la concurrencia por los salones, y solo, reclinado perezosa-
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mente en un pastel de terciopelo rojo, del cual surgía lustroso y enhiesto el follaje de una palmera, divisé á un hombre de aspecto enfermizo. A mi pregunta contestó la dueña de la casa arrastrándome hacia el solitario con la viveza comunicativa y el misterio del que da una grata noticia: "¡Pues si es Miguel de los Santos Alvarez! ¡Apenas se va V. á alegrar de conocerle!" Yo hice más que alegrarme: me conmoví. Aquel byroniano resagado era una época que resucitaba del polvo. La nota suelta evocaba la sinfonía.

Debo añadir que si en efecto Miguel de los Santos Alvarez era el causeur exquisito que tanto ensalzan los que le trataron intimamente, para mí fué sólo el caballero que quizá se aburre en un salón y al cual, para mayor aburrimiento, le presentan una señora desconocida, una admiradora de Marineda, en Cantabria. Mi nombre, para Alvarez, nada significaba, —al revés que para mí el suyo, que significaba mucho más de lo que intrínsecamente podía valer. — Le interrogué con
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afán sobre las pasadas glorias, y sólo obtuve distraídas y vagas respuestas. Conservé, de aquel diálogo frustrado, un recuerdo, que tal vez fué causa — sin notarlo yo misma — de que jamás volviese á solicitar el trato de Alvarez. Ahora caigo en la cuenta de que alguna razón habría para que, siendo él tan simpática personalidad, en diez y siete años no se me ocurriese ni remotamente verle ni hablarle. Estas desganas—que yo desearía corregir—son resultado (lo confieso para acusarme) de la tenacidad que me hace tan difícil rectificar mis primeras impresiones, malas ó buenas.

Conviene, por lo mismo, que me apresure á advertir que la opinión unánime de cuantos conocieron al autor de Marta le es favorable en extremo. Pintanle bondadoso, indulgente, afable, modesto, ameno, ingenioso, ocurrente, constante en sus afectos, cortés y bien quisto de todos. Ningún odio, ninguna severidad en los juicios póstumos, ni para el literato ni para el caballero. Verdad que la benevo-
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lencia es privilegio tan accesible á los retirados á cuartel de inválidos como regateado á los militantes.

La biografía externa de Miguel de los Santos Alvarez es incolora. Nos entera de que nació en 1817, en Valladolid, ciudad fertilísima en buenos hablistas; que su familia era conocida y respetable; que pasó á la corte y trabó amistad con Espronceda y la falange romántica, pero esta amistad no le llevó á la tarima del hospital ni le puso en las manos la pistola del suicida; antes al contrario, al acercarse á la edad viril, Alvarez entró en la monótona prosa de la Administración pública por el ramo de Rentas, y viajó, no como Childe Harold, sino como cualquier agregado de embajada, al Brasil, á la América del Norte, viniendo por último á dar fondo en las dormidas aguas del Consejo de Estado. Estas noticias, bien deficientes para la curiosidad, y varias anécdotas y rasgos geniales, es lo único que aparece al exterior. Por dentro yo creo que será muy otra cosa, y que la vida de
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Miguel de los Santos Alvarez — como la de todo homme à femmes — tendrá muchísimo que contar y saber.

En efecto, si hemos de juzgar por las semi-indiscreciones de sus amigos y por las revelaciones que se encuentran en sus obras, Alvarez padeció, como Sainte-Beuve y Stendhal, la dulce manía femenil. La diferencia está en que Sainte-Beuve y Stendhal eran maestros en analizar el alma femenina, y Alvarez, en sus escritos, parece un iluso, que pinta mujeres convencionales, el maniquí romántico de 1836, la mujer-demonio, la mujer-angel, la sirena ó la melusina, nunca el tipo humano.—Me he servido de la frase francesa homme à femmes, porque nuestra enérgica palabra mujeriego no expresa el mismo concepto, sino, á mi ver, otro más fisiológico, menos poético y sutil. La palabra española se refiere al temperamento; la frase francesa, á una disposición ó temple especial del cuerpo y del espíritu,—del espíritu sobre todo;—temple que influye sobre la fanta-
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CASUÍSTICA

Ni los años ni los corrimientos habían ofendido demasiadamente la hermosura de Doña Petra Regalado Sanz, á quien conocía por Regaladita la buena sociedad de Marineda. De un cabello negro como la pez, aún quedaban abundantes residuos entrecanos, peinados con arte en sortijillas; de un buen talle y de unas loznas carnes trigueñas, una persona ya ajamonada y repolluda, pero muy tratable, como dicen los clásicos; de unos ojuelos vivos y flechadores, algo que aún podía llamarse fuego y lumbre; de unas manitas cucas, otras amorcilladas, pero hoyosas y tersas como rasolís. Con tales gracias y prendas, no cabe duda que Regaladita estaba todavía capaz de dar un
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sía, sobre el corazón, sobre las potencias y virtudes del ánimo, y también sobre el destino general del individuo. Por regla general, los femeninos se quedan solteros, y llegan á la vejez en estado de suave desorganización moral,—escépticos, llenos de benignidad, impregnados de una especie de unción, delicada forma que reviste la coquetería ó deseo de agradar y ser querido en las naturalezas selectas, finamente intelectuales. La desaparición de la juventud física, unida á la persistencia de lo que no sé si me atreva á llamar juventud sexual, es lo que forma esos amables viejos, adorno de los salones, encanto de la conversación, que obtienen sobre los jóvenes, en una atmósfera facticia y ajena á las realidades del instinto, pasajeros y halagüeños triunfos.

Bastante podría contarnos de sus verdores Miguel de los Santos Alvarez, pero apenas dejó entrever una vislumbre de los dramas del alma que sin duda le agitaron. Debió de ser uno de los episodios más
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curiosos y característicos el relacionado con aquella Jarifa á quien una orgía inmortalizó. Es indudable que Espronceda ejerció doble fascinación sobre Miguel de los Santos Alvarez, inspirándole al par que la admiración literaria, un culto amistoso rayano en la idolatría. Era Espronceda mayor en edad diez años, y no hay que decir si superior en inspiración, arresto, garbo y escéptica fansarronería, como también en posición social y en dandismo,—pues Espronceda, á quien algunos creen desharrapado bohemio, tenía madre muy rica, y gastaba con esplendidez.—Sumemos todos estos prestigios (sin olvidar el de la hermosa estampa) y veamos si hay que extrañar la devoción que Espronceda inspiró al joven amigo, y la inborrable huella que grabó en su alma y en las producciones de su ingenio. Los que en Miguel de los Santos Alvarez buscábamos, en primer término, réflejos del ardiente nimbo que rodeaba la bella cabeza de Espronceda, no íbamos fuera de camino; nos remontábamos á la fuente
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misma de la vida de aquel hombre, al cual, mejor que byroniano, pudo llamar el Padre Blanco esproncediano rezagado. —Tomemos en cuenta este fenómeno de subordinación intelectual al comentar el episodio de Jarifa.

Cualquiera que fuese la pasión de Espronceda por Teresa, no cabe duda que Jarifa ocupa su lugar propio, tal vez más característico aún, en la obra del poeta extremeño. Jarifa es la época literaria de Espronceda, representada en una figura femenil. Veinte años antes y veinte después del romanticismo, Jarifa sería una mujer galante á secas, y sólo á aquellos escépticos y blasfemos,—en el fondo tan crédulos y sensibles,— se les pudo ocurrir hacer la apoteosis de Jarifa, y poetizar sus labios glaciales, donde aún palpitan las caricias de sus últimos dueños. Todo se ve del color del cristal por que se mira, y Jarifa, que para Quevedo ó el arcipreste de Hita sería asunto de una desenfadada y libidinosa caricatura, para Espronceda es una abstracción filosólica,