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símbolo de la inanía de las cosas, y pretexto para desahogar su desesperación, lanzando el triste clamor:

«Sólo en la paz de los sepulcros creo.»

Dentro de la estética de Espronceda, el puesto de honor, más que para Teresa, es para Jarifa, en cuyo seno helado reclinó la cabeza el poeta antes de morir á todas las ilusiones.

«Una misma es nuestra pena...
En vano el llanto contienes.
Tú también, como yo, tienes
Desgarrado el corazón.»

Por sólo este sentimiento de compasión y fraternidad, Espronceda eleva á Jarifa á su nivel, y aunque la acuse de tantas y tan patentes liviandades, al reconocerla por hermana en dolor, por alma igual á la suya y capaz como la suya de devorar altiva y en silencio las amarguras y decepciones, la deja rehabilitada.

Jarifa — ó más bien la mujer que se oculta tras este nombre de guerra — no era de esas infelices sentenciadas por la
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miseria ó por otras causas al tráfico más degradante. Según mis noticias, era una dama de principios no muy severos, y nada más. Muerto el poeta, parece natural que Jarifa cultivase su recuerdo, y se explica que las memorias nublasen á veces su frente empalidecida, según asegura Miguel de los Santos Alvarez:

«¡Ah! no, pobre Jarifa; si te miro,
Tus ojos hablan de él, de la amargura
De su voz, es el eco tu suspiro,
Su loco amor revive en tu hermosura!»

Una misma pena, una misma añoranza hace asociarse á la antigua querida y al fiel é inconsolable amigo:

«¡En ti le encuentro yo, Jarifa mía!
¡En ti le encuentro yo, yo que le lloro,
Con más dolor del alma cada día,
Y hago de su recuerdo mi tesoro!»

No quisiera insistir sobre la parte escabrosa que deja adivinar la canción á Jarifa de Miguel de los Santos Alvarez, tan semejante en factura y tan inferior en electricidad y en febril y delirante pesimismo á la de Espronceda; y, sin em-
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bargo, juzgo que el lazo duradero entre la amante y el discípulo del poeta, es una nota profundamente humana y una curiosa transformación de sentimientos. Para el discípulo y entusiasta admirador, la mujer que dió á Espronceda algunas horas de calentura y de abatimiento amargo, la que le arrancó requiebros é insultos, la que le envenenó con celos, tenía un prestigio análogo al de las ex-favoritas de Luis XIV y Luis XV para los nobles franceses. Y á su vez, para Jarifa—cansada ya de vulgares y necias aventuras; refinado el gusto por el trato con el poeta,—debió de ver que Alvarez era la continuación del avatar de Apolo: la transmigración del antojadizo, el soñador, el neurósico, el loco, el gran idealista á quien ninguna mujer echa en olvido. ¡Lindo caso para estudiado por Bourget!

Quizá se consideren ajenas á la historia literaria propiamente dicha estas intimidades y digresiones; á mí me parecen, en el caso especial de Miguel de los Santos Alvarez, más significativas que sus mis-
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mos escritos. Y no es que no los admire. Miguel de los Santos Alvarez, como literato, tiene cualidades propias, y especialmente posee algo de rara valía, sobre todo en naciones perezosas y descuidadas: una frase. En España, una frase vale por cien tomos de sólida y razonada lectura. Aprendida en un segundo; aplicable á los infinitos casos de la conversación familiar, una frase salva á un literato del olvido para siempre. Un periódico lo expresa con suma exactitud: “A lo mejor, entre un curioso y un enterrado, entablábase este diálogo:—¿Quién es ese viejo de la capa azul?—Don Miguel de los Santos Alvarez.—No acaba de sonarmc...—¡Bueno es el mundo, bueno, bueno, bueno!—¡Ya! No sigas...” La juvenil ironía del poeta salvando de la obscuridad al literato ya provecto; una generación transmitiendo á otra siete palabras que son la inmortalidad...

Hay poetas eternamente desposados con la belleza. Homero es de todas las épocas: la despedida de Héctor y Andró-
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maca vibrará siempre en el corazón humano. Otras naturalezas movibles, liras que se estremecen al soplo del viento que pasa, son el verbo de una hora; encarnan un pasajero estado del alma colectiva. De estos últimos fué Espronceda, y de éstos también, en su esfera y límite, Miguel de los Santos Álvarez. Nacido en otro siglo, es probable que cantase pastoriles endechas, ensalzando la escondida gruta de Venus, cubierta de musgo y laurel, donde en transparente lago revuelan los cisnes y zumban las abejas en torno del panal hibleo... Sin encerrarnos en la teoría del medio ambiente, al estudiar las épocas literarias hay que reconocer su rico fondo de verdad. Si la naturaleza es permanente, el espíritu varía y se transforma de tal modo, que Garcilaso y Espronceda, mano á mano y hablando un castellano idéntico en construcción y apenas modificado en giros y voces, no se entenderían. — La época se diversifica y arrastra el individuo en su corriente profunda y poderosa. Ved los poetas ro
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mánticos: diríase que nacieron en la misma cuna, que mamaron la misma leche, que cursaron en las mismas aulas, que bebieron en la misma copa y que lloraron las mismas lágrimas por iguales desengaños. Y, sin embargo, los unos respiran la húmeda niebla del Támesis, los otros cortan con patín el hielo del Neva ó del Volga, éste brinda con el dorado néctar de la Champaña, aquél liba en Madrid Jerez añejo: no se conocen, no se tratan, quizá no se han leído; se llaman Byrón, Puchkine, Musset, Espronceda,—sin hablar de la pléyade secundaria, entre la cual figura Miguel de los Santos Alvarez.

Enfermos del mal del siglo, tienen la nota común del pesimismo y la blasfemia: pero aquí ya recobra el individualismo sus derechos. No todos los románticos expresan de igual modo su pesimismo: en Byron y Puchkine tiene alcance filosófico (casi tanto como en Madama Ackermann); en Musset y Espronceda—y lo mismo en Alvarez—es humorístico
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principalmente. Los que hemos leído mucho á Musset, creemos algunas veces oirle hablar por boca de Alvarez —con menos aticismo, con menos elegancia, con forma muy inferior, con desdén menos irónico,— pero con igual antojadiza originalidad, con la propia versatilidad infantil; pasando del llanto á la carcajada; de la melancólica actitud de reverie á la mueca del pílulo ó al brinco del payaso; de la efusión erótica al escepticismo sexual; de la frase poética al negligente prosaismo. Este relampagueo y chisporroteo no basta para elevarse á las alturas del Parnaso y sostenerse en ellas; pero sí para encaramarse un minuto y que los contemporáneos aplaudan.—Por eso Miguel de los Santos Alvarez es y será perpetuamente el autor de una octava famosa del poema Marta, puesta por Espronceda al frente del desgarrador Canto á Teresa. Ni más ni menos. Y basta.

Extinguida la chispa, queda en Miguel de los Santos Alvarez un versificador duro, sin armonía, fatigoso y difícil de
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buen rato al diablo y muchasísimas desazones al ángel custodio: por fortuna (apresurémonos á declararlo, no le ocurra al lector sospechar de la honestidad de nuestra heroína) Regaladita no pensaba en tal cosa, sino muy al contrario, como veremos, y con altísimos y cristianos pensares.

Era viuda, de marido que por vivir poco no molestó en extremo, aunque sí lo bastante para que Regaladita le cobrase cierto asquillo á la santa coyunda, y se propusiese no reincidir. Gozaba una rentita modesta en papel del Estado, suficiente para el desahogo de una señora "pelada", como ella decía. Cortaba el cupón apaciblemente, y ni la apuraban malas cosechas, ni emigraciones, ni desalquilos, ni impuestos, ni litigios, ni otros inconvenientes que traen á mal traer á los propietarios de fincas rústicas y urbanas. En cambio, las alteraciones del orden público y de la paz europea solían causarle jaquecas y flato. Cuando sus amigas veían á Regaladita con ruedas de patata en las
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leer. En prosa vale más, aunque no cabe asentir á los desmedidos elogios que obtuvo su novela ó cuento La protección de un sastre. Y no es que, para juzgar esta novelita y los demás Cuentos en prosa de Miguel de los Santos Alvarez, me suba á la tribuna del exigente crítico que ha visto en nuestros días florececer la novela y producir algunas que bien se pueden considerar obras maestras: no; yo juzgo La protección de un sastre colocándome en la misma época en que vió la luz, y digo que ni á los buenos cuentistas españoles antiguos, ni á los modernos franceses (modernos les llamo dentro del periodo romántico) se acerca Alvarez en La protección de un sastre, que me parece, en cierto respecto, inferior á otro cuentecillo suyo, Amor paternal. He visto, no recuerdo en qué artículo necrológico, comparado á 'Alvarez con Diderot. ¡Diderot! Hay favores que aplastan. Si comparasen á Miguel de los Santos Alvarez con Alfonso Karr, sería mejor para el simpático alter ego de Espronceda.
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Nadie puede disputar á Miguel de los Santos Alvarez el dictado de ingenio, con que en el siglo xvii se honraban los buenos y atildados escritores. Que fué un ingenio, en el sentido más culto y social de la palabra, lo prueban tantas discrecciones y donaires suyos como estos días de su muerte han recordado los periódicos, fundándose en un amenísimo artículo de El Heraldo, donde los recopilaba hace un año justo, Salvador López Guijarro, cariñoso amigo del muerto. Por este artículo conocemos las humorísticas, é inofensivas ideas de Miguel de los Santos Alvarez. Sabemos que fué deísta y espiritualista, creyendo sin razonar en la existencia de Dios y la inmortalidad del alma; por donde se ve que, á pesar de la octava terrible del poema María, no era tan fiero el león. Sabemos asimismo que Alvarez defendía con discretas paradojas la fiesta nacional, los ejércitos permanentes, la inconstancia amorosa y el régimen seco. Algunas de esas humoradas en prosa me renuevan la me-
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moria de Alfonso Karr y de un tiempo en que los literatos no querían que se les confundiese con los burgueses ó philistins. Hoy nos da por lo contrario: por no hacer nada absolutamente que parezca shocking al honrado mercader ó al grave scenador vitalicio. Si los de la generación actual preparásemos una tina de agua templada, en el rigor del verano, para bañar la tercera parte del bastón, alcegando que la frescura absorbida por el palo es suficiente refrigerio, en el acto nos aplicarian la temible calificación de chislados, y con tal estigma nos inhabilitarían. Al presente no hay más remedio que vivir en prosa, en serio, en vulgar, con muchísimas facultades atrofiadas y ocultando la fantasía como se oculta una llaga vergonzosa.

Nos dice también López Guijarro que Alvarez condenaba severamente el suicidio, lo cual, en tan resuelto pesimista, tiene doble valor. "Nada de matarse," —decía— "nada de ofender á Dios." No dijera más uncarmelita. No sin razón llama á Ai-
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varez buen cristiano el autor del artículo.

Frases de Miguel de los Santos Alvarez han corrido varias, ya impresas, ya de boca en boca. En España—contra la opinión de los franceses, que se creen muy chispeantes y nos creen á nosotros atontinados ó tiesos y acartonados en nuestra hidalguía—se derrocha gracia y vis cómica en la conversación; lo que aquí escasea es la obra sólida, hija del esfuerzo perseverante. Miguel de los Santos Alvarez, solicitado y halagado por la sociedad, comensal en muchas mesas aristocráticas, llevaba á ellas la sal de sus oportunos decires. Lo que sucede es que esas agudezas no resisten el embotellado. Son flores de una hora, y al prensarlas entre papel, pierden el color, la forma y la frescura. Apenas me atrevo á recordar alguna de esas ocurrencias, y temo que parezca sosa.—Para encarecer hasta donde arrastra la pasión de los celos, Alvarez solía referir que cierta señora amiga suya poseía un loro favorito, muy mimado. Notó el poeta que el loro le miraba de-
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rejo al observar que menudecaba las visitas; cierta tarde, habiéndose quedado dormido Miguel de los Santos Alvarez sobre un sofá, le despertó un ruido como de pasos, y vió al loro, que, erizado de plumas, brincando sobre una patita y afianzando en la otra agudo cuchillo, se dirigía á matarle.

Las últimas agudezas de Miguel de los Santos Alvarez versaron sobre su próxima muerte. Como sucede á toda persona de imaginación viva, la idea de la nada revestía en su cerebro espantable forma, y desde las primeras decadencias físicas se vió morir, aunque sus achaques fuesen tan sólo los inevitables de la edad. En el entierro de Hartzenbusch decía melancólico: "Vengo de imaginaria", dando á entender que, al irse el autor de Los amantes de Teruel, le correspondía seguirle inmediatamente. La imaginaria duró, no obstante, largos años. Hace pocos días, al preguntarle los amigos, "¿Qué se hace V., don Miguel?", contestaba: "¡Yo no me hago... me deshago!"
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No es cierto que, al morir este hombre, desaparece lo último que ya quedaba en pié de un período lleno de luz, armonía y bélico estruendo literario. Nos queda Zorrilla, y esperamos que dilatados años permanezca; además, Zorrilla representa el romanticismo español, genuino y neto, pues el de Alvarez tenía sabor traspirenaico. Así y todo, entristece su falta, como entristecería la caída de un viejo lienzo de pared que enriqueciese alguna gótica crestería ó algún arco ojival. Lo más penoso de tales derrumbamientos, es que nunca falta quien exclame: "¡Ah! ¡Se ha muerto Don Miguel de los Santos Alvarez! Pero, ¿vivía aún?"

No quiero olvidar una nota curiosa. Miguel de los Santos Alvarez, el blasfemo, el escéptico, ofició de Papa, canonizando á un beato; al protestar contra los que convierten en apellido su nombre de pila, llama santo al extático de Valladolid. Ignoro si ha ratificado Roma esta canonización.
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MANTILLAS Y SOMBREROS

El paso de la reina de Portugal por Madrid ha agitado, entre otras cuestiones más ó menos interesantes, la del tocado de las señoras. Esta no me parece tan sútil, porque el vestir, en la mujer, tiene siempre alcance y significación. Las personas oficialmente serias se mofan de una investigación relativa á modas actuales, y hallan natural, en cambio, que se escriba una disertación de argamasa sobre algún torquis ó alguna fibula, hallazgo extraído de un sepulcro romano. Arrostrando el desdén de esos respetables varones que por mirar atrás se han convertido en estatuas (de magnesia, diría Miguel de los Santos Alvarez), voy á discurrir sobre la mantilla y el sombrero, haciéndome cargo del bien escrito artículo de Enrique Sepúlveda, publicado en El Día.
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El Sr. Sepúlveda es radical. No le hablen á él sino del poético enrejado de blonda, cuya sombra llena de misterio y voluptuosidad profundiza los ojos, suaviza la tez, realza la expresión de la fisonomía, y ya honesto, ya incitante y provocador, centuplica los atractivos femeniles. En su opinión, los sombreros son un ridículo armatoste, un cucurucho, un adehesio, los cubiletes de la fashion cursi y el envilecimiento de la mujer española.

Confesaré que en parte tiene razón el enemigo del sombrero. No hace muchos años que yo abogué por una restauración de la mantilla, y en especial de la rica blonda catalana, tan elegante en su diseño, tan práctica por su duración, tan artística en sus pliegues y ondulaciones, y tan irreemplazable, en muchísimos casos, para completar un traje ó para dar carácter á una fiesta. Sin embargo, mi pánegírico de la mantilla no entrañaba el sentido reaccionario y revolucionario á la vez que domina en el del Sr. Sepúlveda.
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Si se juzgan los sombreros de mujer por descripción tan cruel y calificativos tan duros, no hay más remedio—está fuera de duda—que proscribirlos para siempre de toda bien ordenada república. Y es fuerza reconocer que la inmensa mayoría de los sombreros que vemos en las calles y teatros de Madrid, justifican la proscripción. A mi entender, el sombrero, aunque tan generalizado su uso, no ha penetrado todavía en la indumentaria española. Apenas sabemos las españolas—hablo en plural por no ofender á nadie—cómo y cuándo se lleva el sombrero. Con un campanario adquirido á principio de estación, recargado de flores, cintas, plumas, pájaros, hierbas, conchas y otros excesos de historia natural, ya creemos tener sombrero: y desde las diez de la mañana hasta la una de la misma—hora prudente á que se acabán nuestros benditos teatros—danza el campanario consabido, fijo en el moño por la larga aguja, y oscilando lentamente á cada movimiento de la persona—como el famoso penacho
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de la Condesa, en Las Campanas de Carrion.

Pues bien: el usar sombrero es otra cosa muy diferente. Cada hora del día; cada circunstancia de la vida; cada edad; cada posición; cada tez y cada rostro tienen su sombrero propio, insustituible, característico. La mujer que ejercita para vestirse la razón y el sentido estético, no acepta el primer sombrero que la encasqueta la gárrula modista, ansiosa de despachar á buen precio sus tinglados. En París hay reinas de la moda que, en veinte años, apenas modifican sensiblemente la hechura de sombrero que mejor cuadra á su belleza. Ven las extravagancias, y no las siguen: dejan pasar la budinera, el plato, el farol, la pagoda, la pantalla japonesa, y sólo, con delicado gusto, alargan ó acortan unas líneas su tocado habitual, que esencialmente es siempre el mismo.

Entendido así el sombrero, apuesto á que le agrada hasta al Sr. Sepúlveda. No todos son risibles cubiletas, y yo me he:
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sienes, ya se sabe: echaban la culpa á Ruiz Zorrilla ó al emperador de Alemania.

Mas no por esto se crea que la vida de Regaladita se deslizaba como manso arroyuelo, exenta de cuidados y de aspiraciones y de poéticas nostalgias. ¡Ah, eso no! Regaladita no se daba por contenta con su pasar decoroso, su vivienda abrigada como un nido, sus buenas relaciones y sus frecuentes goces de vanidad al verse más conservada que manzana en frutero. Regaladita, allá en lo más recóndito de su corazón, acariciaba un sueño; sueño ambicioso, inverosímil... ¡Nada menos que el de llegar á Santal... ¡Santa, á estas alturas!

Penitente asidua del Padre Incienso, todos los sábados, al arrodillarse al pié de la rejilla, manifestaba Regaladita á su confesor firmes y ardientes propósitos de avanzar por el camino de la perfección espiritual, y de tratar rigurosamente al asno, ó sea al cuerpo antojadizo y golo-so. Entiendan, señores, por Dios, que los
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detenido algunas veces en las calles de la capital de Francia á admirar la gentil silueta de la parisiense, que envuelta en su abrigo de pieles, subido hasta la boca el manguito diminuto, luce á guisa de diadema—sobre los bien recogidos y finos cabellos y el breve moño que recuerda el de las diosas mitológicas—la toquita de plumas, con su atrevida ala ó su colibrí de tornasolado plumaje. La pintura y la escultura han perpetuado tan graciosos atavíos, y la toca, cuya hechura armoniosa se ajusta exactamente al molde de la cabeza, es ante la estética, no sólo defendible, sino loable. Es además cómoda, fácil de llevar, abrigada en invierno cuando la hacen blandas y mullidas pieles de nutria, chinchilla y castor y la refuerza el forro de acolchado raso; ligera en estío, cuando se compone de un casquetillo de paja y una tira de seda arrugada con arte.

Y nombrando el estío, no se me queden en el tintero los fresquisimos sombrerones de paja conocidos genéricamente por pamelas. Ni en la playa, don-
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de se estrellan las olas; ni en el balneario, donde en gruta de peñascos mana la milagrosa fuente; ni en la granja, donde se apilan los haces de trigo y el sol tuesta de lleno la cálida tierra; ni en el jardín, donde sobre las enarenadas calles del parque inglés se esparce el ramaje tupido de las vellingtonias y las araucarias, concibo yo la mantilla; y en cambio veo destacarse alegremente la linda pastora de paja de Italia, sobre cuya copa una mano inteligente prendió como al descuido el grupo de amapolas y acianos ó la rama de lilas primaverales, de ideal ligereza.

Trasladaos con el pensamiento, desde la playa ó el parque, á la atmósfera tibia y perfumada de una aristocrática tertulia vespertina ó á las salas de una Exposición. Ved con cuánta donosura luce esa dama la capotita microscópica, soñada, el retacillo de tul ó terciopelo que descubre y realza la importancia de su frente, el nacimiento de su cabellera, el arranque de su garganta y la caída de sus hombros. Tampoco los pintores se han
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quedado cortos en rendir homenaje á estas primorosas capotitas, y á los airo-sos chambergos de fieltro, y á las gallardas archiduquesas, y á los admirables Rubens.

Y pregunto yo: ¿hemos de atender, en esta cuestión del tocado, á la estética nada más? La comodidad, propiedad y decencia, ¿no tienen sus derechos? Claro que si, entre otras razones, porque son infinitas las señoras que ya deben hacer caso omiso de las pretensiones de agradar, y que cuanto más las cultiven, más probabilidades llevan de conseguir el resultado diametralmente opuesto. No les recomendéis á éstas la mantilla, hoy que ha caído en desuso y que para ostentarla se requiere juventud, belleza, donaire, dinero—la mantilla sobre un traje pobre, ó de lana, sería un solecismo.—Aconsejad-las más bien el tocado de la señoras mayores inglesas, tan limpio, tan digno, tan liso y llano.

¿Y la comodidad? Contemplad á esa miss, de cándida boca, de mirada serena
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é inteligente. Sobre la rubia mata que cae suelta (costumbre muy favorable á la salud del cabello), lleva una gorrita de paño sin ningún adorno, con visera, una gorra de hombre: lo que se llama un old England. ¿Que es feo? No; observad cómo agracia á su carita inocente, á las puras líneas de su rostro. Pero si fuese feo... ¿qué le importaría á la miss? Lo que ella quiere es un sombrero que no se caiga, que entre bien en la cabeza, que en el tren no estorbe, ni se arrugue, ni se manche; que quepa en el bolsillo y cueste poco, por si se pierde. Viajar con mantilla, equivaldría á bajar al Retiro con cota de malla.

No es que yo haya mudado de parecer: sigo sosteniendo que un tocado tan bonito, tan airoso, tan nuestro como la mantilla, merece restaurarse (con ciertas restricciones). En la iglesia está indicada la mantilla. En las salidas de mañana también, á no ser cuando hace frío y se llevan abrigos altos de cuello; con esos la mantilla es incolocable. En primavera y
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verano,—excepto en el campo y las playas,—sería feliz novedad usar mantilla; permitiría llevar flores en la cabeza—poética y encantadora costumbre de nuestras provincias meridionales que va perdiéndose ya—y completaría y realzaría con su negro marco los trajes claros, á veces demasiado vistosos. Para el teatro, yo obligaría á llevar mantilla á toda señora que no quisiese ir con la cabeza descubierta, pues no sé en virtud de qué abuso al espectador que paga su localidad ha de imponérsele la perspectiva de un tejadillo de fieltro ó paja, en vez de la función que tiene derecho á ver. O en pelo ó mantilla. Creo que ya se han tomado medidas contra los biombos y canoas que molestan en el teatro, y en algún sitio se ha impuesto la capota. Pero si las capotas se hacen muy anchas ó muy empingorotadas, estorban lo mismo que los redondos.

Ello es que las mujeres no han de ir sólo á la iglesia, al teatro, á paseo en verano y á tiendas de mañanita; y el mérito del sombrero consiste en adaptarse á