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frailes, en oración á uno y otro lado del altar; quizá el oficio de difuntos, que ciertos días salmodiaba la comunidad de un modo tan profundo y extraño... Agustín, sin embargo, atribuía su interés por la escondida iglesia al cinco de copas embadurnado de almazarrón. Le inspiraba una especie de aversión atractiva. Irritábale lo grosero de la pintura, y más que nada, sus denegridos y secos tonos. "Eso no ha sido sangre nunca. ¿En qué se parece eso á la sangre? ¡Vaya una manera de representar llagas! ¡Y qué frailes estos, que dejan ahí en el techo ese naípe ordinario, y no lo borran siquiera por decoro!" Algunas veces el estudiante se llevaba á Valceleste á sus compañeros de aula y también de jarana y francachela, y, apoyados en la pila del agua bendita, no sin prodigar carantoñas á las devotas vejezuelas que entraban persignándose, hacían chacota del cinco de copas, celebrando la ocurrencia de quien tan oportuna y gráficamente lo bautizara.

De pronto, un interés nuevo y avasallador llenó la vida de Agustín. Había llegado al pueblo, estableciéndose en él, una familia que el estudiante conocía casualmente, relación de temporada de balneario; y como entrase á visitarles algo temprano, antes de la hora de comer, tropezóse en el pasillo con la hija mayor, Rosario, de quince años, que salía de su cuarto, suelto el pelo y en ligerísimo traje. Chilló y huyó la niña; quedóse el estudiante confuso, pero la imagen apenas entrevista, el rielar del
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flotante pelo rubio sobre las carnes de nácar, le persiguió como visión de la fiebre, mezclando en su desenfrenada imaginación la inerte escultura de la Magdalena y la escultura viva de la doncella.

Del matrimonio pensaba horrores Agustín; constábale, además, que en muchos años no tenía probabilidad racional de sostener una familia; y aunque asomos de innata honradez le decían que era infame perder á la hija de unos amigos confiados y afectuosos, el mal deseo pudo más. Miradas, sonrisas, paseos por la calle, encuentros en la catedral, palabras de miel, cartas abrasadoras... No tanto se requería para vencer á la criatura inexperta que ignoraba toda la extensión del mal. Al cabo de cuatro meses de asedio, Rosario otorgó la peligrosa cita. Sus padres salían del pueblo, á una aldeita próxima; ella se quedaba sola, veinticuatro horas lo menos, con la vetusta y sorda criada; todo dispuesto á maravilla, como por el gran galeoto Lucifer.

Al recibir el aviso, Agustín sufrió un acceso de alegría insana; sus nervios se cargaron de electricidad, y sintióse poseído de tal necesidad de correr, gesticular y pegar brincos, que parecía loco. Faltaba una semana aún, y la enervante espera le sacaba de quicio. Llevaba cinco noches sin dormir, y cinco días en que, rehusando el alimento sano y sencillo, le sostenían algunas copas de cognac. Cuando sólo una tarde y una noche le separaban del instante supremo, resolvió dar largo paseo, á
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fin de que el ejercicio violento le permitiese dormir de víspera, por no caer malo y desperdiciar la ocasión.

Salió del pueblo, subió carretera arriba, respirando con deleite la frescura de la tarde, el olor de los pinares y de los prados, y dando un gran rodeo á campo traviesa, alcanzó la senda que guiaba á lo alto de la colina, bajo la cual descansan Valceleste y el convento. Al llegar á la cruz del Humilladero, desde donde los peregrinos, cara contra el polvo, saludaban á la santa ciudad, Agustín sintió que le rendía la fatiga, y sentándose en las gradas durmió. ¿Cuánto tiempo? ¿Media hora? Tal vez más; porque cuando despertó, el sol ya quería trasponer las violadas crestas del monte.

Su primer pensamiento, al recordar, no fué para Rosario, ni para las esperadas venturas, sino para el cinco de copas.

"¡Cuánto tiempo hace que no veo aquel mamarracho!", dijo entre sí el mozo, riendo en alto y registrando con la vista, allá en el fondo de Valceleste, el convento, el claustro, la huerta, las torres de la iglesia, que ya empezaban á anegarse en las sombras del crepúsculo.—Casi al mismo tiempo que se acordaba de los rojos brochazos, sintió levísimo roce de pisadas, y un fraile, calada la capucha, sepultadas en las mangas ambas manos, cruzó por delante de él. Nada tenía de extraño que pasase un fraile á tales horas; sin duda, por ser la de la queda, regresaba á Valceleste; y con todo, el estudiante percibió esa sensación súbita que no
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puede definirse, y que es preludio del miedo. Antes de salvar el recodo de la senda, volvióse el fraile, y su cara puntiaguda, exangüe, sumida, chupada, momia, surgió de la capilla: sus pupilas cóncavas y ardientes se clavaron en Agustín, y sacando de la manga una pálida mano, hízole una seña... El estudiante se estremeció, pero al punto saltó del asiento de piedra.

"¡Bueno, y qué! Un fraile que me saluda... La cosa no tiene nada de particular... He de saber quién es, ó no me llamo Agustín."

Bajó precipitadamente la agria cuesta; ya no se veía allí rastro de fraile. No obstante, al acercarse al atrio, parecióle á Agustín que le veía entrar en el templo. "Irá á rezarle al cinco de copas. Allá voy yo también, y si el fraile flaco me habla, le digo que borren semejante adehesio."

El templo estaba completamente vacío y casi obscuro; Agustín alzó la mirada hacia la cúpula, y apenas distinguió los cinco brochazos, confusos y lívidos. La idea fija de toda la semana remaneció entonces, al disiparse la vaga impresión de temor causada por la aparición frailesca. Mientras echaba atrás la cabeza para ver el famoso naipe, Agustín, súbitamente, recordó con gran lucidez á Rosario, y su inocencia, y su frescura de azucena en capullo... Sus oídos zumbaron, secósele el paladar... y apenas la voluptuosa imagen invadió sus sentidos, notó que, de pronto, los cinco redondeles del techo adquirían color sangriento, abrién-
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dose y palpitando como los labios de una herida. De su vivo seno fluían líquidas gotas, que empezaron á caer lentamente, con centelleo de rubíes, y que salpicaron el suelo todo alrededor del estudiante.—"¡Ahora veo que son verdaderas llagas!,"—gimió Agustín sin poder bajar las pupilas. Una gota más gruesa, roja, resplandeciente, descendía de la llaga central, y despaciosa, pesada como plomo, vino á rebotar sobre la frente del estudiante...

Hace bastantes años que viste el sayal, habiéndose dejado en el mundo, para que otros los recojan, versos, devaneos, libros de Strauss y Buchner, naipes y risas. Alguna vez, en la portería de Valceleste, le he preguntado, á fin de animarle y ver qué contesta:
—Padre, ¿se acuerda del cinco de copas?
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CUENTOS DE NAVIDAD

La estéril.

Aunque las tupidas cortinas, como centinelas vigilantes, cerraban el paso al frío; aunque las lámparas ardían claras y apacibles, derramando bienestar, y la leña de la chimenea, al consumirse, difundía por el aposento acariciadores efluvios cálidos; aunque en la cocina se disponía una exquisita cena, llamada á unir los primores serios de la moderna gastronomía con las risueñas é ingenuas golosinas tradicionales, como la sopa de almendra y la compota; aunque esperaba á su marido para saborearlas en paz y en gracia de Dios, con la sensación adormecida de una tibia felicidad añeja, de una serie de Navidades todas parecidísimas, la marquesa iba advirtiendo predisposición á entristecerse; casi casi á llorar. ¡Como que ya tenía un velo cristalino ante los ojos!

Era la espina, la antigua espina de la juventud, que volvía á hincarse, aguda y recia, en la carne viva del corazón: era la necesidad, mejor
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TEMPRANO Y CON SOL...

El empleado que despachaba los billetes en la taquilla de la estación del Norte no pudo reprimir un movimiento de sorpresa cuando la infantil vocecica pronunció, en tono imperativo:
—¡Dos de primera... á París!...
Acercando la cabeza cuanto lo permite el agujero del ventano, miró á su interlocutora, y vió que era una morena de once á doce años, de ojos como tinteros, de tupida melena negra, vestida con rico ¡y bien cortado ropón de franela inglesa roja, y luciendo un sombrerillo jockey de terciopelo granate que la sentaba á las mil maravillas. Agarrado de la mano traía la señorita á un caballerete que representaba la misma edad sobre poco más ó menos, y también tenía trazas en su semblante y atavío de pertenecer á muy distinguida clase y á muy acomodada familia. El chico parecía azorado: la niña, alegre, con nerviosa alegría. El empleado sonrió á la gentil pareja, y murmuró como quien da algún paternal aviso:
—¿Directo ó á la frontera? A la frontera... son ciento cincuenta pesetas, y...
—Ahí va dinero—contestó la intrépida seño-
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rita, alargando un abierto portamonedas. El empleado volvió á sonreír, ya con marcada extrañeza y compasión, y advirtió:
—Aquí no tenemos bastante...
—¡Hay quince duros y tres pesetas!—exclamó la viajerilla.
—Pues no alcanza... Y para convencerse, preguntén Vds. á sus papás.
Al decir esto el empleado, vivo carmín tiñó hasta las orejas del galán, cuya mano no había soltado la damisela, y ésta, dando impaciente patada en el suelo, gritó:
—¡Bien... pues entonces... un billete más barato!
—¿Cómo más barato? ¿De segunda? ¿De tercera? ¿A una estación más próxima? ¿Escorial, Avila...?
—¡Avila, sí... Avila... justamente, Avila...!—respondió con energía la del rojo balandrán. Dudó el empleado un momento; al fin se enco- gió de hombros como el que dice: “¿A mí qué? ya se desenredará este lío;”, y tendió los dos billetes, devolviendo muy aligerado el portamoneda...
Sonó la campana de aviso; salieron los chicos disparados al andén; metiéronse en el primer vagón que vieron, sin pensar en buscar un departamento donde fuesen solos; y con gran asombro del turista británico que acomodaba en un rincón de la red su balija de cuero, al verse dentro del coche se agarraron de la cintura y rompieron á bailar...
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¿Cómo principió aquella pasión devoradora, frenética, incendiaria? ¡Ah! Los orígenes primeros de lo grave y trascendental en nuestra vida, son insignificantes menudencias, pequeñeces míseras, átomos morales que se asocian en un torbellinito molecular, y, á fuerza de dar vueltas y más vueltas sobre sí mismo, el torbellino se redondea, se solidifica, adquiere forma, toma la consistencia del diamante... No desconfiéis nunca en la vida de las cosas grandes, que se presentan con imponente aparato; esas ya avisan, y hay medio de precaverse: temed á las tentaciones menudas, á los peligros sutiles é insidiosos. Toda la teoría de los microbios, hoy admitida, ¿qué es sino demostración de la importancia capital de lo infinitamente pequeño?

La pasión empezó, pues, del modo más sencillo, más inocente y más bobo... Empezó por una manía... Ambos eran coleccionistas.—¿De qué? Y a lo podéis presumir, vosotros los que frísáis en la edad de mis héroes. La afición á coleccionar suele desarrollarse entre los cuarenta y los sesenta: apenas he visto un bibliómanojoven, y las tiendas de los chamarileros son más frecuentadas por señores respetables que por alegres mozos. Hay, sin embargo, una excepción á esta regla general, y es la chifladura por reunir sellos de correos. Sin que yo niegue que pueden padecerla muy graves personajes, la verdad es que el período en que suele hacer estragos es la etapa comprendida entre los diez y los quince. Y en ese lustro auroral que separa la edad del trompo y la cuerda de la edad del
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pavo, vivían mis dos enamorados fugitivos del tren.

Ya se ha dicho que su Galeoto, el libro de Lanzarote y Ginebra donde bebieron la ponzoña amorosa, fué el coleccionismo, la manía de la filatelia, común á ambos. El papá de Serafina, llamada Finita, y la mamá de Francisco, llamado Currín, se trataban poco; ni siquiera se visitaban, á pesar de vivir en la misma opulenta casa del barrio de Salamanca: en el principal el papá de Finita, y en el segundo la mamá de Currín. Currín y Finita, en cambio, se encontraban muy á menudo en la escalera, cuando él iba á clase y ella salía para su colegio; pero valga la verdad: ni habrían reparado el uno en el otro, si no fuera porque cierta mañana, al bajar las escaleras, Currín notó que Finita llevaba bajo el brazo un objeto, un libro encuadernado en tafilete rojo... ¡libro tantas veces codicia lo y soñado por él! “¡Me debía haber comprado mamá uno así, carambita! En cuanto me examine y saque nota, ya me lo está comprando. ¡No faltaba más! El mío es una porquería...” De esto á rogar á Finita que le enseñase el magnífico álbum de sellos, mediaba un paso. Finita, en el mismo descanso de la escalera, accedió á los ruegos de Currín: pusieron el álbum sobre la repisa de la ventana, y se dieron á hojearlo con vivacidad.—“Esta página es del Perú... Mira los de las islas Hawai... Tengo la colección completa...”

Y desfilaban los minúsculos y artísticos grabaditos con que cada nación marca y autoriza
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su correspondencia; los aristocráticos perfiles de las dinastías sajonas, que se desdeñan de mirarnos á la cara, y las burguesas y honradas fisonomías de los presidentes de Estados americanos, siempre de frente; la república francesa, con sus dos airosas figuras que se dan la mano, y el reyecillo español, con su redonda cabeza de bebé; los sellos chinos y su dragón, los turcos y su cimitarra; Don Carlos, recuerdo de nuestras vicisitudes políticas, y Don Amando, efímera memoria de la misma agitada época; los preciosos sellos de Terranova, con la testa entonces ideal del príncipe de Gales, y los fastuosos sellos de las colonias británicas, en que la abuelita Victoria aparece de emperatriz... Currín se embelesaba y chillaba de vez en cuando dando brincos: "¡Ay! ¡Ay! ¡Caracoles, qué bonito! Este no lo tengo yo...", ¡Por fin, al llegar á uno muy raro, el de la república de Liberia, no pudo contenerse: "¿Me lo das?"— "Toma";—respondió con expansión Finita.— "Gracias, hermosa",—contestó el galán;—y como Finita, aloir el requiebro, se pusiesedel color de la cubierta de su álbum, Currín reparó en que Finita era muy mona, sobre todo así, coloreada de placer y con los negros ojos brillantes, rebosando alegría. "¿Sabes que te he de decir una cosa?",—murmuró el chico.—"Anda, dímelá."—"Hoy no."—La doncella francesa que acompañaba á Finita al colegio, había mostrado hasta aquel instante risueña tolerancia con la digresión filatélica; pero parecióle que se prolongaba mucho, y pronunció un "Mademoiselle, s'il vous
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pláit,, que significaba: "Hay que ir al colegio rabiando ó cantando, conque... una buena resolución."

Currín se quedó admirando su sello... y pensando en Finita. Era Currín un chico dulce de carácter, no muy travieso, aficionado á los dramas tristes, á las novelas de aventuras extraordinarias, y á leer versos y aprendérselos de memoria. Siempre estaba pensando que le había de suceder algo raro y maravilloso; de noche soñaba mucho, y con cosas del otro mundo ó con algo procedente de sus lecturas. Desde que coleccionaba sellos, soñaba también con viajes de circunnavegación y países desconocidos, á lo cual contribuía mucho el ser decidido admirador de Julio Verne... Aquella noche realizó dormido una excursioncita breve... á Terranova, al país de los sellos hermosos. Mejor dicho, no era excursión, sino traslado instantáneo; y en una playa orlada de monolitos de hielo, que alumbraba una aurora boreal, Finita y él se paseaban muy serios cogidos del brazo...

Al otro día, nuevo encuentro en la escalera. Currín llevaba duplicados de sellos para obsequiar á Finita. En cuanto la dama vió al galán, sonrió y se acercó con misterio. "Aquí te traigo esto...,"—balbuceó él...—Finita... puso un dedo sobre los labios, como para indicar al chico que se recatase de la francesa; pero constándole á Currín que no había en el obsequio de los sellos malicia alguna, fué muy resuelto á entregarlos. Finita se quedó, al parecer, algo chafada; sin
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duda esperaba otra cosa; y llegándose vivamente á Currín, le dijo entre dientes:
—¿Y... y aquello?
—¿Aquello...?
—Lo que me ibas á decir ayer...
Currín suspiró; se miró á las botas, y salió con esta pata de gallo:
—Si no era nada...
—¡Cómo nada! — articuló Finita furiosa.— ¡Pareces memo de la cabeza! Nada, ¿eh?
Y el muchacho, dando tormento al rey Leopoldo de Bélgica que apretaba entre sus dedos, se puso muy cerquita del oído de la niña, y murmuró suavemente: “Sí, era algo... Quería decirte que eres... ¡más guapita!„ Y espantado de su osadía, echó á correr escalera abajo, y del portal salió en volandas á la calle.
Al otro día, Currín escribió unos versos (poso el original) en que decía á Finita:

    Nace el amor de la nada;
    De una mirada tranquila;
    Al girar de una pupila
    Se halla un alma enamorada..

Endebilitos y todo, graves autores aseguran que Currín los sacó de un libro que le prestó un compañero... Mas ¿qué importa? El caso es que Currín se sentía como lo pintaban los versos: enamorado, atrozmente enamorado... No pensaba más que en Finita; se sacaba la raya esmeradamente, se compró una corbata nueva, y suspiraba á solas.
Al fin de la semana eran novios en regla. La
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doncella francesa cerraba los ojos... ó no veía, creyendo buenamente que allí se hablaba de sellos, y aprovechaba el ratito charlando también de lo que le parecía con su compatriota el cocinero...

Cierta tarde creyó el portero que soñaba, y se frotó los ojos. ¿No era aquella la señorita Serafina, que pasaba sola, con un saquillo de piel al brazo? ¿Y no era aquel que iba detrás el señorito Currín? ¿Y no se subían los dos á un coche de punto, que salía echando diablos? ¡Jesús, María y José! ¡Pero cómo están los tiempos y las costumbres! ¿Y á dónde irán? ¿Aviso ó no aviso á los padres? ¿Qué hace en este apuro un hombre de bien? ¿Me recibirán con cajas destempladas... ó caerá una propinaza de las gordas?

—Oye tú—decía Finita á Currín apenas el tren se puso en marcha.—Avila, ¿cómo es? ¿Muy grande? ¿Bonita lo mismo que París?
—No...—respondió Currín con cierto escepticismo amargo.—Debe de ser un pueblo de pesca.
—Pues entonces... no conviene quedarse allí. Hay que seguir á París. Yo quiero ver París á todo trance; y también quiero ver las Pirámides de Egipto.
—Sí...—murmuró Currín, por cuya boca hablaban el buen sentido y la realidad—pero... ¿Y los monises?
—¿Los monises?—contestó remedándole Finita.—Eres más bobo que el que asó la manteca. ¡Se pide prestado!
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—¿Y á quién?
—¡A cualquiera!
—¿Y si no nos lo quieren dar?
—¿Y por qué, melón de arroba? Yo tengo reloj que empeñar. Tú también. Empeño además el abrigo nuevo: me va asando de calor. No sirves para nada... ¡Escribimos á papás que nos envíen... un... un bono... no, una letra! Papá las está mandando cada día á París y á todas partes.
—Tu papá estará echando chispas... Nos mandará un demontre!... Como mi mamá... ¡La hicimos, Finita!... No sé qué será de nosotros.
—Pues se empeña el reloj, y en paz... ¡Ay! ¡Lo que nos divertiremos en Avila! Me llevarás al café... y al teatro... y al paseo...
Cuando oyeron cantar “¡Avila! ¡Veinticinco minutos!...”, saltaron del tren, pero al sentar el pie en el andén, se quedaron indecisos, aturullados. La gente salía, se atropellaba hacia la fonda, y los enamorados no sabían qué hacer. “¿Por dónde se va á Avila?”,—preguntó Currín á un faquino, que viendo á dos niños sin equipaje, se encogió de hombros y se alejó. Por instinto se encaminaron á una puerta, entregaron sus billetes, y asediados por un solícito mozo de fonda, se metieron en el coche, que los llevó á la del Inglés...
Acababa de recibir el señor gobernador de Avila telegrama de Madrid, “interesando la captura,” de la apasionada pareja. Era urgentísimo el aviso, y delataba la situación moral de una familia sumida en la angustia y la desesperación,—
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mejor dicho, dos familias debían de ser las desesperadas.—La captura se verificó en toda regla, no sin risa por un lado y declamaciones sobre lo que “cunde la inmoralidad,” por otro. Los fugitivos fueron llevados á Madrid, y, acto continuo, Finita quedó internada en las Dames anglaises, y Currín en un colegio de donde no se le permitió salir en un año, ni aun los domingos. Con motivo del trágico suceso, el papá de Finita y la mamá de Currín se relacionaron, y conferenciaron largo y tendido, quedando acordes en que era preciso “echar tierra,” “desorientar la opinión...” “hacer la conspiración del silencio.”. Con tal motivo, el papá de Finita reparó en lo bien conservada que estaba la mamá de Currín, y ésta notó en el banquero excelentes condiciones de hombre práctico en los negocios y de caballero galán con las damas. Su amistad se consolidó, y hay quien cree que se visitan á menudo. No se presume, sin embargo, que jamás se hayan escapado juntos... ¿Para qué?
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dicho, el hambre de amor, de ternura, de delirio, de abnegación absoluta, de sufrimiento, reapareciendo una vez más para envenenar las últimas horas de la existencia, como había envenenado las primeras.

Para los que no ven sino por fuera y no penetran en las almas, la marquesa era lo que se llama una mujer venturosa. Su marido la quería con cariño sereno y perseverante, y había sido, al par que inteligente administrador de la hacienda común, afectuoso cumplidor de los más mínimos gustos y deseos de su esposa...

Sin embargo, sentíase defraudada la marquesa, sin que pudiera quejarse del fraude en voz alta. ¡Cuántas veces, desvelada en el lecho conyugal, había prorrumpido en sollozos, que despertaban al esposo dormido, y le dictaban la pregunta de todos los ciegos morales: "Hija... pero ¿qué tienes? ¿Te duele algo? ¿Estás enferma? ¿Quieres el agua de azahar?", para obtener la respuesta infalible: "No tengo nada... los nervios, hijo... Sí, tomaré unas gotitas."

¿Cómo decírselo? ¿Cómo se formula lo que apenas á nosotros mismos nos confesamos? La marquesa sentía la falta de algo que gastase y absorbiese por completo su devoradora afectividad. Cuando veía á sus amigas pálidas, desmejoradas, arrastrando el peso del embarazo ó bregando con la lactancia, un rayo de envidioso dolor la consumía. Y—¡cosa más indecible y más secreta aún!—cuando oía referir la triste historia de alguna mujer vendida, engañada por un hombre, y que, á pesar de todo, le adoraba
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LOS POETAS ÉPICOS CRISTIANOS

DANTE

IV

Beatriz es el problema de la biografía, de la leyenda y de las obras de Dante Alighieri. ¿Existió en realidad, ó fué sólo un sueño de Dante y un novelesco embuste de Boccaccio? Y existiese ó no existiese, ¿qué significa su figura? ¿A qué orden de sentimientos y á qué estado social responde la poética aparición de la beata donna?

Ya he dicho que no están de acuerdo, sino muy reñidos, los comentadores é intérpretes, no sólo de la Divina Comedia, sino de las demás obras de Dante (que en todas brilla con sideral fulgor, como estrella fija, el culto á la bendecida mujer). Unos creen que Beatriz Portinari existió y fué amada por el poeta antes de ser idealizada en sus versos. Otros afirman que si existió, el poeta no la amó nunca, y sólo la tomó por pretexto de una creación abstracta y simbólica, sin relación alguna con la realidad. Van otros más lejos todavía, y llegan hasta afirmar que no hubo ninguna Beatriz contemporánea