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fusa brotaba un coral análogo á los de Wagner, en que el llanto estrepitoso, el gemido desconsolado, la carcajada, el berrinche, el pataleo, el gorjeo, se unían en un solo acorde estridente, irónico, arrancado á las cuerdas de infernales violines....

;Y qué hervidero de cabecitas! Resguardada por la gorrilla de tres piezas, la blanda y abierta chola del mamón; aureolada por rubias sortijas, la del angelote de un trienio; con melena á lo Villa-mediana, negra y brillante, la del caballerito de siete; aquí la pelambrera erizada y cerril del mendigo callejero; allí los bucles de seda de la menina aristocrática; ya la pelona del escolar, ya la aplastada montera de crín del aldeanillo.... Luego los cráneos étnicos, dignos del escaparate de un Museo antropológico: en los obscuros vástagos de la raza de Cam, la vedija lanosa; en los amarillentos muscos japoneses, el cerquillo frailuno.... ¡Qué cabecitas tan curiosas! Daban impulsos de ir cogiéndolas como
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quien coge flores, y formando un ramillete....

¿Qué hacían las pobres criaturitas muertas?

Lo que de vivas. Jugar. Y con la explicación anterior de mi guía, comprendí perfectamente el sentido de sus juegos.—En aquel rapaz que apila duros de chocolate, y los cuenta, y los recuenta, y se los guarda muy envueltos en un papel, se ha perdido un avaro..., es de cir, no se ha perdido nada. Aquel que se abraza á un rocinante de cartón, y lo acaricia, y lo halaga, y lo mira con embeleso.... hubiese sido un miembro del Jockey-Club, un sportman de esos que besan á sus caballos vencedores en las carreras y cruzan á latigazos á sus que-ridas.—Un muchacho se arrodilla ante una muñeca vestida de raso, con cara de porcelana, que abre los ojos y dice papá y mamá... ¡Feliz rapazuelo! La muñeca no le destrozará el corazón engañándole, como se lo destrozaría, si hubiese vivido, la mujer que la muñeca simboliza.... La
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niña que da biberón á un bebé articulado, no tendrá que llorar su muerte, como lloraría la del hijo que figura ese bebé. La imagen de la vida, en una comedia de marionetas; el destino representado por el juego..., esto es el Limbo.—Me volví y le hice esta observación al conquistador malogrado.

—Sí, sí...—murmuró él.—Todo eso será verdad, pero á mí no me consuela. Yo quisiera haber vivido, y saber lo que es una batalla, no de mentirijillas, sino de verdad; con soldados de carne y hueso, caballos que corran solos, cañones de acero que disparen balas formales, y mi escuadra navegando en un mar real y efectivo, con olas, con tormentas, con viento, con truenos y rayos!

Al expresarse así, rugió el Napoleonicillo en agraz, y una lágrima saltó de sus lagrimales perfilados y duros.

Allá para mis adentros me pareció que el cachorro de león no iba descaminado. Aquella vida humana expresada con juguetes, con monigotes rellenos de serrín,
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con cartones y pinturas baratas, con aleluyas y cromos, debía de hacerse intolerable por su falsedad mezquina. Era la insulsez, la mentira sin velos de ilusión, lo abstracto, lo glacial, lo inerte, lo que ni llena ni aplaca la sed instintiva de vivir....

—Nosotros, —añadió bruscamente el guerrerillo,— no sabemos nada de nada. ¡Como que estamos en el Limbo siempre! Sólo hoy, día de Noche Buena, á la hora en que nació Cristo, vemos algo real, algo que no es ni ficción, ni decoración de teatro.... Y la hora se acerca.... Me parece que suena ya.

Un clueco reloj de latón dió doce campanadas, y noté una azulada claridad venida de lo alto, que iluminaba la Inclusa, difundiéndose lenta y gradualmente por los ámbitos del enorme salón. Poco á poco se convirtió en resplandor dorado, y las paredes antes incoloras refugiaron como si fuesen fabricadas de purísimo diamante. En el fondo, entre radiantes irisaciones y sábanas de gloriosa lumbre, surgió un objeto espantoso:
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era una cruz de madera, donde agonizaba un hombre. Le veíamos perfectamente. Su tronco, desplomado sobre las piernas que contraía y engarrotaba el dolor, presentaba las huellas acardenaladas de la flagelación, verdugones hinchados y negros. Respiraba estertorosamente, y de sus manos, traspasadas por los clavos, descendía gota á gota la sangre. Los niños miraban, sin comprender, angustiados, fluctuando entre romper á sollozar ó esconderse en los rincones, por no presenciar aquella lástima atroz.

—¿Ves?—exclamé yo dirigiéndome á mi guía infantil.—Eso real que sólo hoy, á estas horas, se os presenta.... eso es la Vida. Salir del Limbo es ir al martirio, rapaz.

El chico alzó la cabeza; miró ahincadamente al crucificado, y un extremecimiento le sacudió.... Era el escalofrío del horror silencioso. De pronto se volvió hacia mí, me contempló con arrogancia, y exclamó respirando firmeza y decisión inquebrantable:

—Pues yo quería vivir.
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CARTAS
Á UN LITERATO NOVEL

I

Mi joven compañero: Su cartita de V. me ha interesado: veo en ella lo que rara vez hay en estas solicitudes dirigidas por los principiantes á los que ya lucimos cicatrices de veteranos y estamos curtidos en las batallas:—verdadero deseo de aprovechar la ajena experiencia, y cierta escrupulosidad concienzuda que indica en V. prendas morales de mucha valía....—Me agrada también el que oculte V. su nombre, firmando únicamente con el que sirve de epígrafe á mí contestación: «Un literato novel». Este título en cierto modo impersonal,—ya que existirán en Madrid sobre 500 literatos novelaes, por lo menos,—me deja en libertad
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para aconsejar, amonestar y hasta regañar á V. si llega el caso: á saber cómo se llama y quién es, no lo hiciera. Y me agrada también su indicación de que le conteste á V. en letras de molde. «Así, dice V., se aprovecharán de su doctrina muchos que se encuentran en mi mismo caso. Así no tendrá V. reparo alguno en dirigirme, porque será dirigir á otros muchos á la vez.» Y aun cuando no estoy conforme en que mis cartas impresas tengan nada de doctrinales, pues no presumo de maestra, como repito que ya mis diez años de actividad literaria me han enseñado bastantes cosas y obligado á meditar sobre otras muchas, tal vez pueda V. y los que como V. sientan vocación de emborronadores de cuartillas, sacar algún fruto de mis estudios prácticos.

De práctica de la profesión voy á hablarle á V. solamente. En cuanto á la teoría, ni es fácil exponerla en cartas, ni hay para qué repetir (á no ser ampliándolo y perfeccionándolo) lo que varias veces dije en letras de molde, ni en último caso
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OBRAS COMPLETAS
DE
EMILIA PARDO BAZAN

TOMO I
LA CUESTIÓN PALPITANTE,
obra agotada hace tiempo y que acaba de ver la luz esmeradamente reimpressa, corregida y aumentada con Prólogo de la autora, Prólogo de la edición francesa y opiniones de Emilio Zola sobre el mismo libro.

PRECIO: TRES PESETAS EN TODA ESPAÑA.

TOMO II
LA PIEDRA ANGULAR
NOVELA NUEVA
PRECIO: TRES PESETAS EN TODA ESPAÑA.

EN PRENSA EL TOMO III
LOS PAZOS DE ULLOA
NOVELA
Hallándose completamente agotada esta novela, cuya primera edición se hizo en dos tomos á cinco pesetas, se reimprime en un solo tomo al precio de tres pesetas en toda España.

BIBLIOTECA DE LA MUJER
DIRIGIDA POR
EMILIA PARDO BAZÁN
EN PRENSA EL TOMO I DE LA BIBLIOTECA:
VIDA DE LA VIRGEN MARIA
SEGÚN LA VENERABLE DE AGREDA
CON PRÓLOGO DE E. PARDO BAZÁN
lujoso volumen, al precio de tres pesetas en toda España.

Los pedidos á la Administración del Nuevo Teatro Crítico y Obras de E. Pardo Bazán,
ANCHAS DE SAN BERNARDO, 37, PRAL.
Y EN LAS PRINCIPALES LIBRERÍAS.
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creo que se puede influir directamente en las ideas de nadie, ni tener discípulos, ni cosa que se le ameje, como diría algún personaje de Pereda.—También en este punto encuentro discreta y acertada su epístola. ¿Porque si caben consejos en lo relativo á procedimientos, no así en lo que depende sólo de las aptitudes de cada individuo. ¿Voy yo, ni va nadie que tenga la cabeza sana, á decirle á un escritor duro de oído «sea V. armonioso», á un alma de cántaro «sea V. tierno y fino como la seda», á un colorista nato «más psicología», y á un autor gris y deslabazado «más nervio, más color»? Puede eso decirse juzgando en público, no aconsejando privadamente. Mil veces me han puesto en aprieto sus colegas, literatos noveles como V., enviándome un manuscrito y preguntándome con humildad casi siempre fingida: «¿Qué echa V. de menos ahí, señora? Á ver, digame V. lo que falta, que se pondrá inmediatamente.» Y yo bien veía lo que faltaba, ¡vaya si lo veía! ¡de cien leguas!; pero pensaba para mí
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deshabillé (que no siempre ha de ser sayo, y hoy ni hay tales sayos, ni modista que los corte). «Lo que falta ya lo hubieses puesto tú, si lo tuvieses disponible; y si llegas á tenerlo, lo pondrás, y si no lo tienes, ni lo puedes tener, no viene al caso que yo te lo exija.» ¡Ah, mi desconocido joven! Crea V. esto, no porque lo digo yo, sino porque es verdad; todos los cuidados y advertencias del escritor ya ducho, al principiante no harán de un leño un dios..., por aquel latinajo tan sabido cuanto macarrónico: quod natura non dat... tararira.

Quedamos en que no intento emular á la naturaleza empeñándome en crear genios, sino únicamente advertir á V. lo que llevo observado en la sociedad respecto á nuestra profesión, declarando ante todo que, conociendo sus inconvenientes y hasta sus dolores propios, yo la amo y no la trueco por ninguna.—Si V. no sintiese lo mismo, creo que me desanimaría y no le escribiría estas cartas. Porque lo primero es la fe y la esperanza en toda
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empresa y en toda obra. Afortunadamente V., en este punto tan importante, no flaquea. Tiene V. ánimos, confianza, hasta optimismo. «Algo siento dentro que me dice: llegarás.» Esta frase de los veinte años me alegraría, á poder suprimir la desconfianza que ha engendrado en mí el espectáculo de tanta frustrada tentativa, de tanto aborto. He visto que la voluntad y el deseo no engendran la inspiración: he conocido á muchos de esos curiales «que llevan en el alma el cadáver de un poeta muerto joven»; he sentido mil veces lástima profunda de Prometeos más desventurados que el de la fábula, porque al menos aquél, si lo amarraron á la roca, logró robar en hueca caña la brillante chispa del fuego divino y comunicarla á los demás hombres....

Ello es que V. espera, fundando sus esperanzas en un libro que, según me indica, tiene escrito ya y se dispone á dar á luz. No me dice V. si esas primicias de su inteligencia están en verso ó en prosa, ni, en este último caso, si el libro es novela,
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crítica, historia, biografía ó qué. Tampoco sabemos si tiene V. buscado y encontrado (que ahí está el intríngulis) editor, ni si piensa V. serlo de sí mismo. Como en la carta no me da V. sus señas, yo no puedo pedirle que esclarezca este punto. No importa: así entraré con más soltura en el terreno práctico.

Empecemos por dejar establecido que las menudencias prácticas no sólo no merecen el desdén que hacia ellas aparentan los destornillados, sino son acreedoras á la mayor atención, y el despreciarlas implica consecuencias muy graves para la tranquilidad y aun para la dignidad de la vida. Schelling, al discurrir sobre el « destino del sabio y del literato en la sociedad », dice que sin la confianza en la probidad y en la habilidad ajena, la sociedad no podría existir. En efecto, toda relación humana, hasta la más modesta, verbigracia la de vender y comprar garbanzos, se eleva y adquiere trascendencia social cuando ostenta el sello de la buena fe y de la rectitud. Ríase V. de
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los que se rian de estas pequeñeces. Ellas hacen á las naciones fuertes y prósperas, á los individuos libres y dichosos. No re-cele V. pensar en las cuestiones de prosa: crea V. que la prosa agobia más y se im-pone más á quien más la olvida.

Cuidemos, pues, á su libro nonnato para que nazca y viva robusto (si las Musas quieren). Lo tiene V. escrito, supongo, en buena letra cursiva, recio papel, y muy cosiditos los cuadernos—como obra de principiante.—Ahora es necesario que yo fantasee la posición social y finan-ciera de V. Una de dos: ó cuenta V. con medios para imprimir su libro, ó no cuenta. En el primer caso, (el más agra-dable y lisonjero) aconsejo á V. sin vaci-lar que no busque editor. Porque... otro dilema: ó el libro es bueno, ó es malo. Si es bueno, ha de darle á V., temprano ó tarde, honra y provecho la edición: si lo segundo, ha de sufrir V. cierto sonrojo cuando la vea estancada en el almacén del editor, formando pilas, ó en las librerías de lance y en los tenderetes y banastos
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callejeros, desechada, amarillenta como niña sin novio, y rebajada, desde las clásicas tres pesetas, al humilde real. De manera que en todo caso, si V. dispone de algunos fondos, no fuere V. la suerte, ni se empeñe en deslumbrar al socio capitalista, que el editor no representa otra cosa. Sepa V. que los editores no son:

«ce q'un vain peuple pense...»

(:ne figuro que entiende V. el francés.) V. habrá oído tratar á los editores de explotadores, codiciosos, sanguijuelas, y otros dicterios. Encójase V. de hombros: tales injurias no pasan de

¡voces que hacen correr cuatro poetas que en invierno se embozan con la lira.... Ladridos de los perros á la luna!

Que un editor es un mercader, ya lo sabemos. Obligación tiene de portarse como mercader honrado; pero como mercader. Supongamos que V., por carecer de capital disponible, va y le ofrece su libro. Ese libro, para el editor, representa X : incóg.
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nita. Es el primero que V. escribe: su nombre de V. no lo conoce nadie: la crítica no le ha juzgado; ningún lector ha transmitido á otro su impresión, esa sentencia breve y oral, tan influyente en la nombradía y en el crédito, que contra ella la impresa no prevalece.—El editor no puede calcular el valor de lo que V. le entrega. La experiencia le dicta que de doscientos libros que hagan gemir los tórculos, ciento noventa y nueve no consiguen ni aplauso sincero ni lectores. La cautela más elemental le obliga á preaverse, á revestirse de concha de tortuga y puas de erizo. Hay horas en que un editor hasta tiene que ser desatento, finchado y muy yankee, para espantarse los mosquitos y moscones literarios. No si no hágase de miel, y ya verá lo que le acontece....

En la persuasión de que V. no es uno de tantos, mi desconocido joven, he de decirle que existe una legión de monomaníacos literarios, ya furiosos, ya inofensivos, ya anodinos, ya dañinos y atravesados
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como espina sutil de congrio. No sé qué tiene esta aspiración de la literatura, que es un germen desorganizador, un microbio pestífero en las almas torcidas ó pequeñas. Al que no eleva le empeora, en ocasiones hasta el extremo de la depravación. Es una sed que engendra hidrofobia. Alguno mordería si pudiese. Tan caracterizada está la locura en ciertos casos, que presenta la forma curiosa y típica del delirio llamado paranoia persecutoria. Viva V. muy prevenido, joven amigo, no sólo contra los alucinados de esta especie, sino también contra las alucinaciones. No dé V. nunca en la flor de creer que se conjuran contra V., en teñerosa cuchipanda, ni éstos, ni aquellos, ni los otros. Hay en una novela del portugués Eça de Queiroz cierto personaje clerical, cuya nota cómica es exclamation á todo cuanto ocurre, aunque sea el mal tiempo: «¡Que me digan á mí que no anda en el cotarro la masonería!» Pues bien: los consabidos mosquitos, para pasto de su vanidad, tienen siempre alguna
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masonería de que echar mano. Ora se han conjurado en su daño los editores, ora los periodistas, ya los críticos, ya los dogmáticos, ya «el infierno» como contra doña Leonor, lo heroína del duque de Rivas. V., joven, no olvide nunca aquello de «Si Dios conmigo, ¿quién contra mí?»; afirmación sublime de la fe divina que también puede servir de lema á la voluntad humana. Si V. vale y quiere, así resuciten los conspiradores de Venecia, será V. hombre. Y aunque todo el que vale y quiere tiene amigos y enemigos en cantidad, lo que es conspiradores, en este momento histórico, puede que ya no queden sino en cierto coro muy animado de la zarzuelita Adriana Angot.

Volviendo á los editores, crea V. que jamás se ha visto ninguno conspirando á sabiendas contra su bolsa. Es decir que si del libro que V. les lleva sospechan algo bueno, lo adquirirán acto continuo. Me objetará V. que un editor puede ser ignorante, limitado y cerril, y equivocarse respecto al éxito y porvenir de un libro.
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¿Quién lo duda? ¿Pero qué dirá V. si añado que en el mismo error que el editor literato cae mil veces el crítico docto? Cuando Flaubert escribió su novela capital, Madama Bovary, hubo de leerla en cuartillas Máximo Du Camp (que no era rana); y tales y tan desatinados fueron los dictámenes que emitió acerca de la obra maestra, proponiendo suprimir lo que cabalmente después gustó más al público, que Flaubert escribió al pie del veredicto de Du Camp esta única palabra: «Gigantesque!» Pareceres gigantescos los oirá y leerá V. á cada triquitraque si se enzarza en esto de las letras, y quizá llegue V. á persuadirse de que el mero buen sentido y el olfato de perro perdiguero viejo de los editores, eclipsa á veces la ciencia de los oráculos críticos....

Restituyéndonos al terreno práctico (si es que hemos salido de él), digo á V. que, caso de tener que entenderse por primera vez con editores, sea V. dúctil y descendiente, perseverante sin terquedad y jamás interesado, ni exigente, ni necia-
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SODA NO CORT
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mente presuntuoso. No imponga V. más condiciones que las atañederas al decoro y libertad literaria, que en toda ocasión y á toda costa deben conservarse. No admita V., por ejemplo, que le impongan un título llamativo ó una ilustración grotesca; en cambio no regatee V. los ejemplares de que ha de componerse la tirada, ni trate V. de sacar raja, como vulgarmente dicen. Advierta V. que el industrial, al asociarse con V., principiante, deposita en V. una confianza, corre un albur, que exige de parte de V. toda complacencia no reñida con el honor.

No use V. por costumbre seudónimos, ni imprima jamás anónimos. Lo primero á nada conduce, toda vez que hasta los gatos saben el nombre del autor; pero al menos no es indelicado ni se presta á servir de máscara al libelo. En rarísimas circunstancias es lícito encubrir la procedencia de una página y la mano que la trazó. La persona que se estime, debe estar siempre dispuesta á reconocer su
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prole literaria, y á decir como los héroes de Zorrilla:

• Y lo que él aquí escribió,
mantenido está por él.•

Ya hemos llegado al momento en que el libro, á expensas de V., ó del editor magnánimo que quiere apadrinar su primera misa, va á entrar en prensa.—Ahora comienza V. á tener que fijarse en una serie de detalles minuciosos, que todos y cada uno tienen su valor y concurren, aunque en parte mínima y relativa, al éxito del libro.—No los he de puntualizar: me contentaré con indicaciones generales, encargando á V. mucho que huya como del fuego de esas ridículas portadas, donde aparece, muy mal grabado y asaz borroso, el retrato del autor.—Si ni sus medios de V. ni la generosidad del empresario alcanzan á un buen grabado en acero, renuncie V. á que conozcan su geta las edades futuras.—La estimación que sin saber por qué me ha inspirado su carta, me hace titu-
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bear al dirigirle otra recomendación que casi me parece ofensa:—no permita V. tampoco frontispicios verdes, mujeres vestidas á la ligera, grupos expresivos, ni cosa que trascienda á tal. El arte tiene sus fueros, y no les impondré límites pueriles; pero bien ciego es quien no ve por tela de cedazo, y esos adornos de mal gusto son cosa distinta de los fueros su-sodichos.—Coloque V. al frente de todas sus obras el año de publicación: hoy se va arraigando la mala costumbre de suprimirlo, y es un rasgo mercantil indiscreto, porque hay libros siempre viejos y otros siempre jóvenes, y quien suprime el año en los suyos los equipara á las coquetas vencidas, que quieren encubrir la edad con artificios necios.—Cuide V. todo lo posible del primor y limpieza de la edición. Nuestro primer escritor satírico, Antonio de Valbuena, tiene observado que los libros destinados á no venderse salen siempre muy nítidos de edición, en rico papel y claros tipos: no negaré que así sea en muchos casos: pero
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también tengo reparado que abundan en los puestos de viejo esos libracos hechos de cualquier manera, en papel de estraza, con caracteres gastados y feos, con gazapos de paginación y erratas de monta. Esmerarse en la vestidura de los libros forma parte del código de la buena crianza editorial. Y no me arguya V. que yo he pecado en esto mucho y se han publicado libros míos que da rabia verlos, ó daba, porque, loado sea Dios, ya se agotaron y no deshonran ningún escaparate con su facha.—Yo no estaba en Madrid cuando se hicieron tales ediciones, y las que dirigí en persona, sin tener pretensiones de lujo (el lujo excesivo lo repreubeo también, á no ser puro capricho de bibliófilo) son esmeradas y correctas.

Esto es lo único que puedo decir á V., como indicaciones generales respecto á la edición. Todo lo demás depende de las circunstancias en que V. se halle; del humor, del bolsillo, de mil pormenores que yo no puedo prever.—Y vamos adelante
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con la hipótesis, y calculemos que ya tiene V. en su poder, ó en el del editor, administrador ó quienquiera que sea, la edición muy empaquetadita, despidiendo el grato olorcillo húmedo y picante del papel nuevamente impreso, y alegrando la vista con las satinadas cubiertas y los prensados pliegos bien juntos, como soldados en orden de batalla.—Ahora se le ofrecen á V. dos problemas que vienen á fundirse en uno solo: 1.º, que el público sepa que se ha publicado un libro de V., y se forme idea aproximativa de lo que contiene, estimulándose á comprarlo: 2.º, que sabedor ya de la publicación y barruntando el contenido, lo compre.

Para conseguir lo primero, preludio inexcusable de lo segundo, es de rigor que la prensa notifique al público la aparición de la obra. Cosa sencilla y clara, que viene luego á complicar una serie de menudencias del orden literario-chismográfico. Probaré á que V. las comprenda y tase en su valor.

Es axioma comercial que el que no
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anuncia no vende; porque no ha de llamarse vender un artículo (y, comercialmente, artículo es el libro) á despachar un ciento, y en paz; á sustituir la publicación con el secreto mal guardado. Libros que corren tal destino recuerdan los depositados en casa de Navamorcuende, del epigrama famoso. La costumbre quiere que los libros se anuncien en las hojas periódicas en forma comendaticia, acompañados de algún adjetivo más ó menos lisonjero para el autor y para la obra. Esto se practica con toda publicación, y no se estila en los diarios insertar sueltos como el que sigue: «El Sr. N. ha dado á luz una obra detestable, que se titula así ó asado. Recomendamos á nuestros constantes subscriptores procuren no adquirirla, porque malgastarían el dinero.»—Alguna vez sobrará motivo para estampar este juicio; lo que digo es que no se acostumbra, ni aun se hace por extraordinario. El suelto comendaticio es lo corriente y universal; y este suelto es correspondencia al envío del libro á la