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De noche, en la tertulia de la chimenea, hablaba poco, y siempre con gravedad y en tono semiprofético: si guardaba silencio, no estaban nunca ociosas sus manos: hilaba lentamente, y en torno de ella el huso de boj, como un péndulo, oscilaba en el aire.

Mire V. si ha pasado tiempo... y me acuerdo todavía de bastantes dichos de aquella vieja. El eco de su voz cuando guiaba el Rosario no se me olvidará mientras viva. Nunca he oído rezar así, con aquel tono, el de quien ruega que le perdonen la vida ó le den algo que ha menester para no morirse en el acto. Justamente el Rosario, como V. sabe, acostumbra rezarse medio durmiendo, de carretilla; pero la ciega, al decir las oraciones, revelaba un alma y un fuego, que hacían llenarse de lágrimas los ojos. Al concluir el Rosario y empezar la retahila de Padre nuestros, me cogía de la mano, con fuerza sobrehumana, me obligaba, venciendo mi extenuación y debilidad, á arrodillarme á su lado, y con acento de
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súplica ardentísima, casi colérica, exclamaba:
—Á Jesucristo nuestro Señor y á la Santa de Karnar, para que se digne sanar luego á la señoritiña! Padre nuestro....
Hoy no sé si me río.... Asfímo á V. que no me reía entonces; al contrario: me penetraba una especie de respeto, y creía á pies juntillas que iba á mejorar por la virtud de aquella plegaria.
Una noche se le ocurrió á mi hermana, por distraer el aburrimiento, charlar largo y tendido con la ciega, ó, mejor dicho, sacarle con cuchara la conversación, pues de su laconismo no podía esperarse más. Hablaron de cosas sobrenaturales y de milagros. Y entre varias preguntas relativas á trasnos, brujas, almas del otro mundo y hueste ó compañía, salió también esta:
—Señora María, ¿qué Santa es esa de Karnar á quien V. le reza al concluir el Rosario? ¿Es alguna imagen? Porque Karnar creo que dista poco de aquí, y tendrá su iglesia con sus efigies.
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—Imagen..., la parece,—respondió la ciega en tono enfático.
—Pero, ¿qué es en realidad?
—Es imagen, sólo que de carne, dispensando Vds.; y si la señoritña quiere sanar, vaya allí. La salud la da Dios del cielo. Sin Dios del cielo, los médicos son....
Y para recalcar la frase no concluida, la ciega se volvió y escupió en el suelo despectivamente.
Mal satisfecha la curiosidad de mi hermana con tan incompleta explicación, y viendo que á la vieja no se le sacaba acerca del asunto otra palabra, nos dirigimos á la mayordoma, obteniendo cuantos pormenores deseábamos. Averiguamos que Karnar es una feligresía en el corazón de la montaña, cuatro leguas más allá de nuestra casita de Aldeiro. Después me han dicho algunos amigos ilustrados que el nombre de esa aldeita es notable, y, como todos los que principian en Karn, de puro origen céltico. Así, pero no en la iglesia, sino en su ca...
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no en el cielo y en los altares, sino viva y respirando, es donde estaba la Santa, única que, según la ciega, podía realizar mi curación.

—¿Y por qué le llaman Vds. santa á esa mujer?—preguntó mi madre con el secreto afán del que entrevé una esperanza, por remota y absurda que sea.

—¡Ay señora mi ama! (protestó la mayordoma escandalizada, como quien oye una herejía de marca mayor.) ¿Y no ha de ser santa? Más santa no la tiene Dios en la gloria. Mire si será santa, que su cuerpo es ya como el de los ángeles del cielo. Verá qué pasmo. Ni prueba comida ni bebida. En quince años no ha entrado en ella más que la divina hostia de Nuestro Señor, todas las semanas. Y poner ella las manos en una persona, y aunque se esté muriendo levantarse y echar á correr..., eso lo estamos viendo todos los días, así Dios me salve.

—¿Vds. vieron curar á alguien?—insistió mamá.

—Sí, señora, mi ama, vimos..., alaba-
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do el bendito Dios!.... Por San Juan, ha de saber que la vaca roja se nos puso á morir..., hinchada, hinchada como un odre, de una cosa mala que comió en el pasto, que sería una salamántiga ó no sé qué bicho venenoso..., y como teníamos el cabo del cirio que le encendiéramos á la Santa, lo encendimos otra vez..., y encenderlo y empezar la Roja á deshinchar y á soltar la malicia, y á beber y á pastar como antes....

Mi hermana se desternilló de risa con la curación de la Roja. Pero de allí á dos días yo tuve un síncope tan prolongado, que mi madre, al verme fría y sin respiración, me contó difunta. Y cuando volví en mí, cubriéndome de caricias y de lágrimas, me susurró al oído:

—No le digas nada á tu hermana. Silencio. Mañana te llevo á la Santa de Karnar.

II

Fué preciso hacer uso de iguales medios de locomoción que la primera vez.
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Empericotada sobre el albardón del jamelgo mi madre; yo al arzón del hijo del mayordomo, y dándonos escolta, armada de hoces, bisarmas, palos y escopetas, nuestra mesnada de caseros. Cuando íbamos saliendo ya de los términos de la aldea, internándonos en una trocha que faldeaba el riachuelo y se dirigía al desfiladero ó garganta por donde empezaba la subida á los castros de Karnar, vimos alzarse ante nosotros enhiesta y majestuosa figura: la ciega. Fué grande nuestro asombro cuando dijo que quería acompañarnos, recorriendo á pie las cuatro leguas de distancia. De nada sirvió que le advirtiésemos que iba á cansarse, que el camino era un despeñadero, que pasaríamos un frío horrible, y que ella en Karnar no nos valía para maldita la cosa. No hubo razón que la disuadiera. Su respuesta fué invariable:

—Quiero ver el milagro, señoritiña. ¡Quiero ver el milagro!

Acostumbrado sin duda el mayordomo á la tenacidad de su suegra, me miró
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y se encogió de hombros, como diciendo:
«Si se empeña, no hay más que dejarla hacer lo que se le antoje». Y colocándola entre dos mozos, á fin de que la guiasen con la voz ó las manos, se puso en marcha la comitiva.

Iba yo tan mala, que, á la verdad, no puedo recordar con exactitud los altibajos del camino. Muy difícil y escabroso recuerdo que me pareció; sé que recorrimos tristes y desiertas gándaras, que subimos por montes escuetos y casi verticales, que nos emboscamos en una selva de robles, que pisamos nieve, que hasta vadeamos un río, y que, por último, encontramos un valle, relativamente ameno y hermoso, donde docena y media de casuchas se apiñaban al pie de humilde iglesia. Cuando llegamos iba anocheciendo. Mi madre había tenido la precaución de llevar provisiones, pues allí no había que pensar en mesón ni en posada; por favor rogamos al párroco que nos permitiese recogernos á la rectoral, y el cura, acostumbrado sin duda á las visitas
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que le atraía la Santa, nos recibió cortesanalmente, sin el menor encogimiento, ofreciéndonos dos camas buenas y limpias, y paja fresca para sustento de caballerías y lecho de hombres. A la Santa la veríamos al día siguiente por la mañana: tal fué el consejo del párroco, que añadió sonriendo: «Yo les daré cirios, señoritas. La Santa es una buena mujer. Y no come; eso me consta. Ya iremos allá. Antes oirán la misita.... ¿no? Bien, bien; por oir misa y dar cebada, no se pierde jornada. Ahora reposen, que vendrán molidas». Al recogernos á nuestro dormitorio, al abrigarme mi madre y someterme las sábanas bajo el colchón, recuerdo que me dijo secreteando:

—¿Ves? Esta media onza.... para dársela mañana al cura por una misa. No hay otro medio de pagar el hospedaje.... Y tú comulgarás en ella, y te confesarás.... á ver si la Virgen quiere que sanes, paloma.

No sé lo que sintió mi espíritu á la idea de contarle mis pecados á aquel curilla joven, mosfletudo, obsequioso y jovial: lo
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cierto es que me sublevé, y dije con impensada energía:
—Yo no me confieso, mamá. Yo no me confieso. Quiero ver á la Santa; pero confesarme, no.
Notando mi madre que casi lloraba, y temiendo que me hiciese daño, me calmó, diciendo en tono conciliador:
—Calla.... Pues no, no te confesarás; me confesaré yo en lugar tuyo.... Pero mejor sería que te confesases. Porque si Dios ha de hacer algo por ti....
—No, no; confesarme no quiero.—Y al pronunciar con doble enojo estas palabras, la ciega, que, acurrucada en un rincón descansaba de la caminata fatigosa, se levantó de repente, y como iluminada por inspiración súbita, vino recta hacia mi madre, le puso en los hombros sus descarnadas y duras manos, y dijo con acento terrible:
—¡El cura, no! ¡Señora mi ama..., deje á la Santa y á Dios del cielo! ¡La Santa..., y nada más!
Indudablemente este pequeño episodio
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determinó á aquella mujer entusiasta á la extraña acción que realizó apenas nos dormimos rendidas de cansancio. Debió de figurarse que la intervención del cura quitaba á la Santa todo su mérito y su virtud. Esto lo discurro yo ahora, y creo que la ciega, allá en su religiosidad rara y de persona ignorante, se sublevaba contra la idea de que hubiese intermediarios entre el alma y Dios. ¿Si no, cómo se explica su atrevimiento? Al calor de las sábanas dormía yo con un sueño completo y profundo, y no desperté de él hasta que sentí una impresión glacial, como si me azotase la cara el aire libre. Hasta me pareció que me salpicaba la lluvia, y al mismo tiempo noté que una fuerza desconocida me empujaba, llevándome muy aprisa por un camino negro como boca de lobo. Fué tan aguda la sensación y me entró tal miedo, que me agité gritando, y oí una voz cavernosa, la voz de la ciega, que me decía:
—Señoritiña, calle, que vamos junto á la Santa. Calle, que es para sanar.
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Y enmudecí, sobrecogida, no sé si de terror, si de gozo. La persona que me llevaba en brazos andaba aprisa, tropezando algunas veces, otras deteniéndose, sin duda á fin de orientarse; y de pronto oí que su mano golpeaba una puerta de madera, y su voz se elevaba, diciendo con furia: «Abríde». Abrieron, y divisé una habitación, ó, mejor dicho, una especie de sombría barraca, iluminada por una vela de cera en alto candelero. Yo en aquel instante nada comprendía: estaba como quien ve una aparición portentosa y no se da cuenta ni de lo que siente, ni de lo que aguarda. Tenía ante mis ojos á la Santa de Karnar.

En una cama pobre, pero muy superior á los toscos leitos de los aldeanos, sobre el fondo de dos almohadas de blanco lienzo, vi una cabeza, un rostro humano, que no puedo describir sino repitiendo una frase de la ciega, y diciendo que era una imagen de carne. El rostro, amarillento como el marfil, adherido á los huesos, inmóvil, expresaba una especie
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de éxtasis; los ojos miraban hacia adentro, como miran los de las esculturas de San Bruno; los labios se estremecían débilmente, cual si la Santa rezase; las manos, cruzadas y enclavijadas, confirmaban este supuesto de perpetua oración. No se adivinaba la edad de la Santa: por la transparente diafanidad de su semblante, por la tenuidad de su piel, ni parecía niña ni vieja, sino una visión, en toda la fuerza de la palabra: una visión del mundo sobrenatural. Considérese lo que yo sentiría, y el espanto religioso con que mis ojos se clavaron en aquella criatura asombrosa, extática y como transportada ya á la gloria de los bienaventurados.

Un aldeano y una aldeana de edad madura, que velaban junto al lecho, me alargarón entonces silenciosamente un cirio que acababan de encender: lo tomé con igual silencio, y la aldeana, acercándose al lecho y persignándose, alzó la ropa, entreabrió unos paños, y mis horrorizadas pupilas contemplaron el cuerpo de la mujer que sólo se alimentaba con la Hos-
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tia.... ¡He dicho cuerpo! Esqueleto debí decir. La Muerte que pintan en los cuadros místicos tiene esos mismos brazos, de huesos sólo, ese esternón en que se cuenta perfectamente el costillaje, esos muslos donde se pronuncia la caña del fémur.... Sobre la armazón de las costillas de la Santa no se elevaban las dos suaves colinas que blasonan á la mujer delatando la más dulce función del sexo, y, en lugar de la redondez del vientre, vi una depresión honda, aterradora, cubierta por una especie de película, que, á mi parecer, dejaba transparentar la luz del cirio....

Pues con todo eso, la santa de Karnar no me asustaba; al contrario: me infundía el deseo que despiertan en las almas infiltradas de fe las carcomidas reliquias de los mártires: alrededor de la osamenta descarnada y negruzca, me parecía á mí que divisaba un nimbo, una luz, algo como esa atmósfera en que pintan á las Concepciones de Murillo.... No lo atribuía V. ni á romanticismo ni á cosa que se
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NUEVO TEATRO CRÍTICO
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le parezca: es una verdad, porque hoy veo lo mismo que vi entonces, y comprendo que la Santa de Karnar.... estaba hermosa. Lo repito, muy hermosa..., hasta infundir un deseo loco, ardentísimo, de besarla, de dejarse los labios pegados á su pobre cuerpo desecado, donde sólo entraba la Eucaristía....

Yo me encontraba tan débil como he dicho á V. Yo me sentía desfallecer momentos antes. Yo no servía para nada. Pues de repente (no crea V. que es ilusión de la niñez...), de repente siento en mí un vigor, una fuerza, un impulso, un resorte que me alzaba del suelo; y llena de elasticidad y de júbilo, me incorporo, cruzo las manos, alzo los ojos al cielo, y voy derecha á la Santa, sobre cuya frente clavo con avidez la boca.... La de la Santa se entreabre, murmurando unas sílabas inarticuladas, que, según averigué después, debían de significar: «Dios te salve, María». Pero, ¡bah!, yo juraré siempre que aquello era «Dios te sane, hija mía». Y me entra un arrechucho de feli-
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cidad, y siento que allá dentro se arregla no sé qué descomposición de mi organismo, que la vida vuelve á mí con ímpetu, como un torrente al cual quitan el dique, y empiezo á bailar y á hacer piruetas, gritando: «¡Mamá, mamá! ¡Gracias á Dios! ¡Ya estoy sana!»

Quien se puso furioso fué Lazcano, el de la coleta, cuando rebosando alegría le enteramos del suceso. «Pudo matarte esa vieja loca y fanática, hija mía. Fué una imprudencia bestial. Conforme te sentó bien, si te da por reventar, revientas. Claro, una sacudida así.... ¡Mire V. que la Santa! De esa Santa ya le han hablado al Arzobispo, y teme que sea alguna embaucadora, y va á mandar á Karnar dos médicos y dos teólogos, personas doctas y prudentes, qué la observen y noten si es cierto lo de no comer.... Para mí, sin verla, ya sé lo que le duele. Esa mujer trabajaba, cocía pan en el horno; salió un día sudando, quedó baldada, y se ha ido consumiendo así.... Es caso raro, pero no mila-
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groso. Si le pudiese yo hacer la autopsia, ya le encontraría en el estómago algo más que la Hostia.... Su bronita ha de haber.... Pero líbreme Dios de meterme en camisa de once varas, que al Padre Feijóo le costó grandes desazones el desenmascarar dos ó tres supuestos milagros....

—Señor de Lazcano (interrumpió mi madre): ¿pero la niña, está mejor, ó no lo está?

—Lo está; ya se ve que lo está. ¡Linda pregunta! ¡Qué madamita esta! La niña ha entrado en sus trece.... y yo me quedo en los míos,
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UN JESUITA NOVELISTA¹
(EL P. LUIS COLOMA)

Del púlpito á la novela.—Influjo de Fernán en los novelistas católicos.—Cambio desfavorable bajo la Revolución.—Nuevas direcciones con la Restauración y la Regencia.—Afirmación de la personalidad del P. Coloma.—Su censura de la aristocracia.—Su conocimiento de causa.—Orígenes de la decadencia aristocrática.—El remedio social del P. Coloma.—Condiciones literarias de su novela.

Hace algunos años, no muchos todavía, que un jesuita conocidísimo en la corte subió al púlpito de la iglesia donde predicaba con ocasión de ciertos ejercicios espirituales, seguidos asiduamente por la aristocracia femenina. Con voz de trueno y actitudes oratorias en que se descubría un celo indignado, el Padre habló de las costumbres de las señoritas

¹ Pequeñeces, por el P. Luis Coloma, de la Compañía de Jesús : dos tomos ; Bilbao, 1890.
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de alto coturno; y tales cosas dijo, y las dijo de tal modo, que alguna egregia dama que del devoto auditorio formaba parte, no pudo, aunque tan serenísima señora, conservar la serenidad, y presa de mortal congoja abandonó aquel recinto. Á las pocas horas, el Rey, el Nuncio, los ministros de la Corona y tutti quanti estaban impuestos del caso y acordes en el modo de resolverlo; y á las poquísimas, el nuevo Elías ó Isaías era enviado á profetizar, mejor dicho, á callarse la boca, en otras comarcas de Israel. Lo que ni entonces, ni acaso hoy, pudo seguir diciéndose desde el púlpito, se dice (¡valiente salto!) en la novela....; y ahí tienen Vds. por qué la literatura española contemporánea se honra y regocija con el advenimiento de un gran novelista más, el P. Luis Coloma.

Nadie piense que esta es suposición gratuita mía. El mismo novelista lo declara textualmente en el substancioso prólogo de su libro. «Has de tener en cuenta—dice al lector—que, aunque novelistpa pa-
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rezco, soy sólo misionero; y así como en otros tiempos subía un fraile sobre una mesa en cualquier plaza pública, y predicaba desde allí rudas verdades á los distraídos que no iban al templo, hablándoles para que bien le entendieran en su mismo grosero lenguaje, así también armo yo mi tinglado en las páginas de una novela, y desde allí predico á los que, de otro modo, no habían de escucharme, y les digo en su propia lengua verdades claras y necesarias, que no podrían jamás pronunciarse bajo las bóvedas de un templo.» Ya en otro prólogo curioso y memorable de igual procedencia, leyéramos cuatro años hace: «Hoy todo es cátedra, todo es púlpito, desde donde puede y debe bajar la enseñanza de Jesucristo.... Lejos, pues, de anatematizar á los buenos novelistas, les concedemos la gran misión, la trascendental tarea que atañe al hábil confeccionador de contravenenos....»

Á la verdad, estos propósitos del Padre Coloma tienen precedentes, como rara vez deja de tenerlos una corriente litera-
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ría, de cualquier índole que sea. Por obedecer á su conciencia; por espíritu de partido, y también en ocasiones por arrimar á buen árbol la inopia del ingenio, otros escritores habían publicado novelas católicas, con fin moral: y el juicio del público había sido para ellas tan severo como justo, desestimando la lección ó relegándola al olvido. No reside, pues, la originalidad del Padre en el intento, sino en el modo de realizarlo; conviene que lo entiendan así los predicadores de antes, y vean cómo no está el toque en tomar un púlpito en cada dedo, sino en la manera de tomarlo. Al llegar aquí, se nos viene á la pluma un nombre y lo estampamos con respeto cariñoso: es el de Cecilia Böhl de Faber, en el mundo de las letras Fernán-Caballero. Novelista era Fernán, y católica ferviente por añadidura: en muchos pasajes de sus libros resplandece su fe; sin embargo, á esos libros no les llamaríamos púlpito, porque la idea inicial de la escritora no es predicar, sino reproducir la belleza de una tierra, lo pintó-
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resco de unas costumbres, lo típico de un pueblo que, por el contraste, hirió más vivamente su fantasía de hija del Norte. La religiosidad en Fernán—aunque tan sincera—es una determinación sentimental, propiamente femenina; de enseñanza dogmática y doctrinal no se trata. Parecerá contradictorio esto que afirmo á los que lamentan, con disculpable enfado, que las obras de Fernán estén plagadas de sermones. Modifiquen el sustantivo; digan declamaciones, y quedaremos de acuerdo. Insistamos también en que de Fernán y de su escuela se derivan casi todos los escritores contemporáneos popularistas y oficialmente católicos. Aunque al desplegar las alas encontrasen su propio camino y lo recorriesen con firme paso, no por eso pueden negar el influjo de la escritora suiza. Véanse los libros de la primera manera de Pereda, y véanse los del P. Coloma, que empezó por fernanista devoto.

En el P. Coloma precedió la influencia amistosa á la literaria. Cuando el insigne
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jesuíta cursaba y terminaba la carrera de Derecho en la Universidad de Sevilla, hubo de tratar, más que íntima, familiarmente, á la autora de La Gaviota. Era avanzadísima entonces la edad de Fernán; pero los años no habían gastado en su dulce corazón una de las grandes fuerzas afectivas, la amistad, que en casos semejantes, tomaba carácter materno. Aquella excelente anciana fué para Luis Coloma abuela, más bien que madre: fomentó sus aficiones literarias, ya mimándole, ya regañándole; corrigió sus primeros ensayos; y en una novelita ó narración escrita entonces, y reproducida después con variantes, bajo el título de Juan Miseria, en más de un pasaje colaboraron la maestra y el discípulo, el cual reconoce con nobilísima franqueza cuánto debe á la ilustre mujer que le imprimió la dirección inicial. Prenda de este cariño elevado á veneración profunda es una de las narraciones de la colección titulada Lecturas Recreativas, publicada en 1887: El Viernes de Dolores. Por ella no sólo
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conocemos un caritativo rasgo de Cecilia, sino la curiosa silueta de su ancianidad, y la vemos en la capilla donde se celebraba el quinario del Santo Cristo de la Espiración, con su mantillita, su traje negro y modesto, sus ricitos á lo nene y su banco de tijera pendiente del brazo. Fresca aún la impresión producida en el alma del estudiante de derecho por la gloria y la autoridad moral de Cecilia, la narración citada y otras del tomo parecen caídas de la pluma de Fernán en sus días mejores, cuando aún no la hicieran temblar los años. La buena época de Fernán es anterior á la Revolución, que la privó de regias protecciones y cuyo fragor de atropellados sucesos obscureció los últimos años de la escritora y sus postreros escritos.

Con la lucha revolucionaria mudó de giro la literatura católica, tomando cierto agrio carácter apologético y polémico, muy perjudicial desde el punto de vista del arte. Confundidos los intereses políticos y los religiosos, afrancesado el catoli-
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OBRAS DE LA AUTORA

NOVELAS

PASCUAL LÓPEZ, 3.a edición, un vol.
UN VIAJE DE NOVIOS, 3.a edición, un vol.
LA TRIBUNA, un vol.
LA DAMA JOVEN, un vol. (Edición ilustrada.)
EL CISNE DE VILAMORTA, un vol.
LOS PAZOS DE ULLOA, dos vol.
LA MADRE NATURALEZA, dos vol.
INSOLACIÓN, un vol. (Edición ilustrada.)
MORRIÑA, un vol. (Edición ilustrada.)
UNA CRISTIANA, un vol.
LA PRUEBA, un vol.

CRÍTICA É HISTORIA

SAN FRANCISCO DE ASÍS (siglo XIII), segunda edición, dos vol.
LA REVOLUCIÓN Y LA NOVELA EN RUSIA, tres vol.
DE MI TIERRA (Galicia), un vol.
LA CUESTIÓN PALPITANTE (agotada), un vol.
LA LEYENDA DE LA PASTORIZA, opúsculo.
ESTUDIO CRÍTICO SOBRE FEIJÓO, un vol.
LOS PEDAGOGOS DEL RENACIMIENTO, opúsculo.

VIAJES

MI ROMERÍA, un vol.
AL PIE DE LA TORRE EIFFEL, un vol.
POR FRANCIA Y POR ALEMANIA, un vol.

POESÍAS

JAIME (poema), un vol.