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resucitar la novela novelesca? ¿Acaso ha muerto? No sólo vive y colea, sino que es la que más le gusta al público. Revistas, folletines, librerías, todo está inundado de sub-Ohnets, de novelistas novelescos. Lo novelesco triunfará siempre en Francia, que es de los países menos artistas del mundo, aunque produce muchos y buenos artistas. Finalmente, Ludovico Halevy proclama que el verdadero artista es ante todo ecléctico, y que á cada escuela le llega su San Martín.

Con la opinión de Ludovico Halevy cerraría yo el debate, porque tengo para mí que es el que anda más cerca de la verdad. Hace años, cuando expuse y defendí el naturalismo, lo hice con muchas reservas, considerando ese gran movimiento de las letras contemporáneas una especie de oportunismo, la hora presente, no la del porvenir. Parecíame pueril y quimérico negar lo que saltaba á la vista, y creía, como sigo creyendo ahora, que es preferible comprender á escandalizarse, porque en estética, el escándalo no prueba
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nada. Además, la cuestión de naturalismo ó de documentarismo, como quiere Goncourt que se diga, tiene muy diferente aspecto vista desde España que vista desde el bulevar. Aquí no se han escrito novelas documentarias, sino novelas realistas, enlazando la tradición rancia y venerable de nuestra novela en los siglos xvi y xvii, con lo poco de espíritu moderno que llegó hasta nosotros. Nuestra novela actual ni peca de obscena y cruda, ni menos de cruel. Apenas conoce el pesimismo. La orea una brisa de alegría y la realza cierto equilibrio mental muy sano y dulce. No se justificaría aquí ese cansancio del público harto de fealdades, hipocondrías y horrores, de que hablan Ohnet y Bonnières.

En cambio —seamos francos, y no recelemos estamparlo con todas sus letras,—aquí se han acatado nimiamente dos dogmas del catecismo naturalista: la prolijidad y lentitud en descripciones y narraciones, y la ausencia ó inopía de argumento y acción. También se han po-
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dido advertir deficiencias en la cultura general de los novelistas, deficiencias que, ¿cómo diría yo?, merman, achican el género. Verdad que esto es, en parte, culpa de los lectores, que no resistirían quizá el fondo de cultura y hasta de estudios científico-psicológicos que suponen novelas como, v. gr., las de Pablo Bourget. Aquí se lee poco (relativamente) á los novelistas: no vemos nunca en las cubiertas de nuestras novelas mejores aquellas cifras de cincuenta, sesenta, ochenta mil ejemplares con que nos deslumbran los franceses y los norte-americanos. Si nuestros novelistas diesen en la flor de meterse en sabidurías y filigranas, probablemente no los leería nadie.

Volviendo á la novela novelesca, me parece de perlas que se escriba; pero, ¿quién la va á escribir? Á no resucitar á Fernández y González y restaurar á Pérez Escrich, confieso que no lo sé; únicamente creo posible que se entronice el método practicado por el P. Coloma, y que consiste en remozar el antiguo ele-
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mento novelesco vistiéndolo con traje realista.

Las escuelas son un hecho, y el negar su existencia ó alardear de independencia absoluta me parece como si negásemos las condiciones externas que se imponen á nuestro organismo. Sin embargo, sobre el hecho de las direcciones generales á que todos obedecen, está el derecho sagrado de la libertad artística. Si hay quien sepa hacer buenas novelas novelescas, salga al redondel, que ya tenemos dispuestas las palmas. Ahora es ocasión de preguntar:

    qui de nous , qui de nous va devenir un Dieu?

Por lo demás, este nuevo avatar ó encarnación de las letras francesas estaba previsto. Volver á la moral, al misticismo quietista, á las merengadas de psicología y á las natillas del sentimiento, era natural después de tanta pimienta y tanta mostaza y tanto peleón. El diablo, harto de carne,—decimos por acá,—se hizo
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fraile. No me fío, sin embargo. A la moralidad y la religiosidad que no descansan en fe sólida, sencilla, una y eterna, se las lleva pateta muy pronto. Estos arrepentimientos y ascetismos de fin de siglo son puramente el fenómeno tan conocido de los calaveras: la náusea de la materia, al día siguiente de alguna desenfrenada orgía. En tales momentos, cualquier perdido que tenga algo de imaginación piensa muy formal en abstenciones, penitencias y claustros. Que corran días, y al primer choque de vasos, á la primer chispa de unos ojos, allá van las resoluciones santas.

¡Ah! El que quiera ser edificado, deje las futuras novelas idealistas y aténgase á la Imitación de Jesucristo.
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JUICIOS CORTOS

AL PRIMER VUELO¹.

Es para mí una contrariedad en toda regla que el Sr. Pereda, invirtiendo el orden de su producción, en vez de Nubes de estilo y Al primer vuelo, no haya publicado en el espacio de estos dos meses, v. gr., El sabor de la Tierruca y Sotileza. Porque si Nubes de estilo y Al primer vuelo estuviesen desde hace años en poder de los asiduos lectores de Pereda, yo no tendría obligación de decir nada acerca de estas dos novelas, que, en mi concepto, no son de

¹ J. M. de Pereda. Al primer vuelo (Idilio vulgar). Ilustración de Apeles Mestres. Dos tomos: Barcelona, 1891.
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las que añaden más vivos resplandores á la aureola de gloria del ilustre escritor montañes. Y si ahora apareciese en el horizonte Sotileza, ó La Puchera, ó Pedro Sánchez, yo podría cumplir mi deseo, convertido en deber de caballerosidad desde ciertos episodios, de ensalzar y poner en las nubes á Pereda. No es lícito, sin embargo, que lleve el puntillo hasta el extremo de engañar á mis lectores; lo unico que cabe es adoptar la forma sucinta y mesurada que requiere el caso.

Al primer vuelo es—nos lo dice su autor—un idilio vulgar. Uno de esos padres bonachones y distraídos del repertorio de Pereda, D. Alejandro Bermúdez, tiene una hija linda y mimada, Nieves; y apenas convertida la crisálida en mariposa, la niña en mujer, el papá se la lleva, no á París ni á Italia, sino á Peleches, solar de la familia, á que cumpla el programa higiénico del buen D. Alejandro : disfrutar regocijada y pacíficamente de la hermosa naturaleza, de las saladas brisas y del ameno terruño. La muchacha
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encuentra muy buen sabor á todo aquello; la campiña le parece de flores, y el Océano de perlas; pero si el papá no fuese, en vez de tuerto como le hace Pereda, ciego de la vista del entendimiento y bobo por añadidura, comprendería que la clave del poético misterio que su hija nota en Peleches, es aquel apuesto y robusto mancebo hijo del boticario de Villavieja, que escolta á la niña por montes y valles, ó rige el yacht de recreo donde desafían las encrespadas olas. Mientras la pareja corretea solita ó autorizada por un marinero bizco que se llama Cornias (francamente, comprendo las murmuraciones y el reconcomio de las señoritas villavejanas), el papá, tan tranquilo en su caseretón, aguardando á cierto sobrinito de Méjico, con quien tiene acordado casar á Nieves. Para que se entere el optimista señor, es preciso que Dafnis y Cloe estén á punto de perecer ahogados, que en Villavieja se arme una de Dios es Cristo, que se funde un periódico sólo para contar la escandalera, y que ande
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NUEVO
TEATRO CRÍTICO

DE

EMILIA PARDO BAZÁN

AÑO I.        JUNIO, 1891.        NÚM. 6.º

SUMARIO
I.—SINFONÍA BÉLICA.
II.—POLÉMICA. A FRAY CONRADO MUIÑOS SÁENZ, AGUSTINIANO.
III.—LA NOVELA NOVELESCA.
IV.—JUICIOS CORTOS.—AL PRIMER VUELO.—DULCE Y SABROSA.—EL CANCIONERO DE LA ROSA.
V.—CRÓNICA LITERARIA.
VI.—ÍNDICE DE LIBROS RECIBIDOS.

MADRID
LA ESPAÑA EDITORIAL
Oficinas: Mendizábal, 34.
APARTADO DE CORREOS, NÚM. 144.
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á linternazos todo el pueblo. En vista de lo cual, y movido de la bondad de su ánimo, D. Alejandro se resuelve á dar á su hija y al joven farmacéutico la bendición..., y suponemos que este par no será menos venturoso que el par casi idéntico de Nubes de estío.

Todo esto, en sí tan poca cosa, contado por Pereda compondría una página muy casta, sentida y dulce, si no pecase de prolija, y si la cuerda del sentimiento vibrase hondamente en el autor. Pereda es algo seco, y al escribir idilios amorosos hará siempre género de violencia á sus facultades de artista: no obstante, por la riqueza de estas facultades, saldría airoso del empeño, si hubiese calculado las proporciones con tanto acierto como supo elegir el fondo. Nadie ignora que Pereda es un Lhardy y un Lleonart, un paisajista de primer orden y un incomparable marinista: la descripción de la campiña, las excursiones en el yatch, tenían que ser para él un triunfo, y lo son en efecto. No cabe duda: una de las cosas
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más agradables que pueden hacerse en compañía del Sr. Pereda, es embarcarse; y si en su último libro hay bastantes personajes muy desdibujados, muy pálidos, modelados floja y rutinariamente, en cambio el Flash, el airoso balandro, vive y palpita con esa vida de los objetos inanimados, la vida de la Lison en La Bete humaine, vida que sólo un artista de raza sabe interpretar. Á la verdad, en el último libro de Pereda no se encuentra uno bien y á sus anchas sino cuando el Flash desaboca y sentimos la extraña alegría mezclada de pavor del que sale mar afuera. ¿Por qué no hace Pereda una novela náutica? ¡Desde Fenimore Cooper acá, se ha andado tanto camino, y la poesía del mar es tan sana y tan hermosa!

Dejando la novela que Pereda puede escribir y volviendo á la que ha escrito, lo que veo en ella es, como en Nubes de estío, una equivocación de dimensiones: la mitad que sobra. Me apresuro á añadir que no soy de los que proscriben las no-
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velas largas, y las identifican con las novelas pesadas. Las novelas son como las visitas; hay visita de minutos que seca y aburre, y otra de horas que suspende y encanta. Son también como las visitas las novelas, en el sentido de que se puede tolerar y hasta agradecer la prolongación excesiva de una visita, cuando el visitador tiene que referirnos algo de mucha monta, de importancia verdadera. Visita larga y conversación de fruslerías..., por brillante que sea el modo de contarlas, ha de causar alguna fatiga á la persona más complaciente. Esto sucede con los dos tomos de Al primer vuelo, y sucedería con el grueso tomo único de que constaría la obra si se hubiese publicado en la forma acostumbrada de los libros de su autor. En un volumen de la biblioteca Henrich cabían holgadamente los inocentes y nada contrariados amoríos de Leto Pérez y Nieves Bermúdez, y cabían también muy á gusto unos deliciosos paseos en el Flash, que es lo que venimos á sacar en limpio de aquel flirteo previs-
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to desde que el padre y la hija llegan á Peleches y entramos con ellos en la botica villavejana.

En Nubes de estio había también mucha agua para poco chocolate; sólo que allí, al fin y al cabo, la sátira social-regional, y los desahogos personales del autor, llenaban hueco y distraían la atención, haciendo olvidar lo holgada que le venía la envoltura al asunto propiamente dicho. Al primer vuelo, de acción homeopática, pero unida y preponderante, encubre menos esa morosidad en la pintura de fondos y accesorios, que en el idilio de Leto y Nieves tiene algo de abrumador.

No hay que omitir el elogio que Pereda merece por los esfuerzos que en esta novela realiza para comunicar cierta naturalidad á sus diálogos no rurales, y para desengonzar el estilo y hacerlo menos académico y premioso, más ingenuo, fluido y amable que otras veces. Nunca estos esfuerzos son completamente infructuosos, y conviene agradecerlos y
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alentarlos, máxime en autores como Pereda, que han visto ensalzados sus mismos yerros.

La obra está casi ilustrada por Apeles Mestres; y digo casi, porque los dibujos del maestro andan por el texto sicut rari nantes in gurgite vasto. El lápiz es el de siempre, firme y valiente, aunque parece notarse que Mestres no ha sentido la novela. Esta observación la confirmo al cotejar la ilustración de Al primer vuelo con la de los Hermanos Zemganno, sobre la cual me escribe Edmundo de Goncourt estas halagueñas frases: «Oui certainement, Apeles Mestres est un grand dessinateur, un dessinateur de la famille Vierge, et dont on sent la science et l'habileté».
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«DULCE Y SABROSA»¹

SUPONIENDO que Jacinto Octavio Picón pusiese divisa ó lema á la novela que acaba de publicar, debiera elegir estos conceptos de Ovidio: «Si algún romano ignora el arte de amar, lea mis versos, y enseñado con su lectura, ame. Por el arte se guía la ligera nave con vela y remos; por el arte se rigen los voladores carros, y por el arte ha de ser regido el amor. Automedón era diestro en carros y caballos, y Tifís era piloto de la nave argonáu-

¹ Dulce y sabrosa, por Jacinto Octavio Picón. Un tomo, 4 pesetas.—Madrid, 1891.
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tica; empero á mí me designó Venus maestro del tierno amor; Tifís y Automedón del amor me llamará la gente. Lejos de aquí, vírgenes delicadas, dechado de pudor, y las que ocultáis los pies con talares vestiduras. Yo enseño la Venus fructuosa y los permitidos latrocinios de amor, y no manchará mis versos delito alguno».

En efecto: las 592 páginas de Dulce y sabrosa son un extenso comentario del Arte de amar, cuyos cánones, preceptos, leyes y tecnicismo no deben de haber experimentado desde Ovidio acá verdaderas é íntimas modificaciones. Las tretas y arides, halagos y finezas para rendir á la virtud que se alarma y resiste; los mutuos requiebros y solaces cuando ya está rendida; los amantes coloquios; las rupturas líricas y dolorosas; la renovación de la antigua herida en el veterano de amor; la reconciliación, más gustosa cuanto más diferida y rogada; todo esto y mucho más, siempre relacionado con la materia ardua y candente de la poesía erótica, lo agota Picón en su libro, al cual el autor
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atribuye carácter como de interludio ó jugueteo entre dos novelas serias. La fábula se parece en su sencillez á casi todas las que hoy eligen los novelistas. Don Juan de Todellas, moderna personificación del Tenorio, hombre que hace del amor ocupación y fin esencial de su vida, se ha propuesto derrocar el alcázar de la honestidad, intacta aún, de una joven y linda cantante zarzuelera. Á fin de lograrlo, cuando la muchacha obtiene contrata en provincias, la sigue y se aloja en la misma fonda que ella, en el cuarto de al lado, y desde tan estratégica posición, aunque sin seguir el método expeditivo del héroe de Zorrilla, el alcázar cae por tierra, siguiéndose lo natural: que Don Juan tarda poco en hastiarse, y busca pretexto para abandonar á su víctima.

Al levantar el vuelo hacia distintas regiones, Don Juan entrega, por vía de indemnización, cinco mil pesetas á la cantante. Ésta, que ha sentido despertarse en su alma el amor verdadero, constante, invencible, forma, al punto mismo de en-
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terarse de la fuga de su Eneas, una bizarra resolución: la de recobrarle ó reconquistarle á toda costa. Renuncia á la vida teatral, y se retira y vive recogida en casa de sus tios, pareja de humildes estanque-ros. Don Juan, entretanto, revolotea li-bando otras flores y visitando otros paí-ses, donde no pierde ocasión de galanteo, ya enteramente olvidado de aquella aven-turilla. Cuando regresa á Madrid, des-pués de dos años, Cristeta—que así se llama la ex cantante—prepara una espe-cie de comedia, que recuerda ciertas in-trigas complicadas y no muy verosímiles del teatro antiguo. Sepárase de sus tios é instálase por su cuenta en una casa de apariencia magnífica, donde ocupa una buhardilla pobre. Se viste con elegancia y lujo, se procura un coche, cochero, niñera, y hasta un niño precioso, bebé al-quilón cubierto de encajes; en suma, todas las apariencias de una señora casada, llena de respetabilidad, envuelta en bien-estar, escudada por su estado, por sus de-beres, por su aureola de maternidad, por
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todo lo que hace misteriosa, atractiva y preciosa á una mujer. Y Don Juan,—á fuer de legítimo Tenorio,—apenas ve á su antigua amante convertida en fruta del cercado ajeno, principia á encontrarla dulce y sabrosa, blanca como la leche, hermosa como el prado que vistió de flores Abril. Es la eterna leyenda del fruto prohibido, que magistralmente y en forma distinta había tratado ya Galdós, y que después de Galdós y de Picón tratarán otros muchos, porque simboliza algo muy característico de la pícara condición humana.

Cristeta lleva adelante la farsa, como hábil actriz; exaspera por medio de calculadas repulsas é irritantes obstáculos la renaciente pasión de Don Juan; le regatea lo mismo que rabia por concederle; se parapeta detrás de un ausente marido imaginario, y logra que la chispa se vuelva incendio, y que al final de la novela, cuando Don Juan ya no puede vivir sin recobrar á su antiguo ídolo, al enterarse de que todo aquello ha sido una ficción, el
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ES PROPIEDAD

Imprenta de A. Pérez Dubrull : Flor Baja , 22.
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Tenorio exclame con arranque naturalísimo: «¿Quieres ser mi mujer?», proposición que ella se guarda bien de aceptar, calculando para su sayo de amante apasionada: «Si me caso, le pierdo».

Aunque tan poco complicada, esta fábula es, como suelen ser las de Picón, de mayor interés interno que externo, por encerrar lo que puede llamarse malicia ó trastienda moral, junta con un espíritu de desmandada y disolvente independencia amatoria. Lo que voy á decir no es acusación en el terreno literario, único en que aquí me sitúo, y por lo tanto no implica ofensa para Picón, quien tampoco se cuida de disimular mucho ni poco la tendencia que en él observo. Picón es, hoy por hoy, el único novelista español que, retrocediendo hasta Jorge Sand, hace la franca apología del amor libre, y atribuye á aquella armonía de los corazones cruelmente negada por Tolstoy, la misma fuerza y valor que á la sanción legal ó á la bendición religiosa. Esta idea informa á La honrada, y esta idea se destaca de
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las páginas incendiarias de Dulce y sabrosa.

Nótese bien: el amor libre predicado por Jacinto Octavio Picón no es ni la promiscuidad ni el desenfreno. Tengo que advertirlo expresamente, porque, á no adoptar esta precaución, no faltaría quien se figurase que atribuyo al autor de Dulce y sabrosa tesis que unen á la heterodoxia la brutalidad y el repugnante cinismo, y que nos degradan al nivel de las especies puramente animales. Picón no pretende cosa semejante: lo que pretende va contra la moral social y religiosa, sí, pero sin atropellar la ley moral universal ó genérica, que ha elevado al amor desde sensación á sentimiento y desde ley fisiológica á ley afectiva. Esto obliga la justicia á consignarlo, porque no aparezca Picón tachado de ser uno de tantos autores provocantes á libertinaje, cuando es un moralista á su manera, manera heterodoxa y revolucionaria, como la de Alejandro Dumas (hijo).

Esto en cuanto al fondo. Respecto á la
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forma, no he de negar que, siendo tan difícil mantenerse en los exquisitos ápices en que la pintura de las realidades amorosas no abochorna, ni enrojece las mejillas del pensamiento, Octavio Picón traspasa alguna vez este límite. Acaso hay en mi juicio algo de subjetivo: acaso tenemos todos nuestro límite interno, y juzgamos por impresión personalísima. El maestro en esta cuestión de detenerse á tiempo y de cruzar el lodo con pulcritud de armiño, me parece Pablo Bourget. Él lo dice todo, y, sin embargo, nunca olvida la decencia artística, que no tiene nada que ver con la moral casera. La misma delicadeza supo conservar Alfonso Daudet en Safo. Esta limpieza ó recato de la pluma en pasajes escabrosos nace de la sensibilidad del escritor, reforzada por su instinto estético, que le guía, advirtiéndole dónde hay peligro de alterar la pureza de la línea y la majestad de la expresión.

Ovidio, con ser autor tan erótico, conserva, en mi entender, aun en medio de sus licencias, cierto misterioso recato, un
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velo, transparente, pero velo al fin. En Dulce y sabrosa, confieso que este velo sutil, de mallas de oro, rodea casi siempre los tiernos lances de los dos protagonistas, aunque el autor reniega de cendales y gasas, protesta contra la sujeción de la pluma, y maldice de los que consideran « vituperable y deshonesta la pintura del amor material en lo que tiene de artístico y poético». No recuerda que él mismo es enemigo de lo material, puesto que aspira á rehabilitar los extravíos amorosos fundándolos en el sentimiento, que lleva consigo ciertas exigencias de pudor y reserva, hijas de nuestra mayor cultura y de la gradual infiltración del espíritu cristiano en las almas, aun en las más racionalistas. Hasta el paganismo, al entonar por boca de Homero el divino epitalamio, supo inventar una nube dorada que envolviese discretamente al Padre Jove y á Juno, cuando ésta se desceñía el cinturón de las Gracias en la cumbre del Ida.

¡Cuánto ganaría, en mi opinión, Dulce y sabrosa, si pudiesen suprimirse, no
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tanto algunos derretimientos y caricias en las entrevistas de Don Juan y Cristeta, sino las repugnantes escenas de erotismo senil y venal entre el estanquero y Carola! Con tanta más razón cuanto que están de sobra realmente, que son un episodio inútil, y que su presencia en el libro proyecta sobre el principal asunto amoroso siluetas de caricatura y sombras de vicio. También me estorban en Dulce y sabrosa ciertos detalles de un realismo pedestre que allí para nada se necesita. Me desagradan las faltas de ortografía de Cristeta, una y otra vez exhibidas en misivas sosas, y los barbarismos de la niñera, y los celos de sainete de la estanquera, y el anónimo que Carola le escribe....

¿Por qué condeno esos toques realistas? Porque Dulce y sabrosa (ó yo he comprendido mal su carácter) no es ni un estudio de costumbres ni una novela individual, un caso aislado que les pasó á un Don Juan y una Cristeta cualesquiera, y que ha de narrarse y referirse con todos sus perendengues individuales también y
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en cierto modo inseparables de la historia. No: Dulce y sabrosa se me figura una generalización simbólica. El héroe es Don Juan de Todellas, el Tenorio de todas ellas, el amante de oficio: Cristeta, la mujer que ama, la doña Inés de nuestro siglo prosaico,—que ignora los raptos y las cuchilladas:—la que, no menos tierna que la hija del Comendador, sólo vive para Don Juan, y le redime al fin y al cabo por la virtud de la firmeza, de la lealtad, del cariño. Si esta idea, que da tanta tela á un artista, la hubiese planteado Picón resuelta y sencillamente, eliminando superfluidades prosaicas, con esa marcha rectilínea, sintética, lógica, que distingue á los libros de Bourget, creo que Dulce y sabrosa, que está escrita con singular atractivo, podrá ser una de nuestras novelas indiscutibles, obra de gran originalidad, distinguidísima.

Picón responderá—ya lo dice en el corto prefacio que encabeza el libro,—que él no ha tenido tales pretensiones, que Dulce y sabrosa no es sino un jugue-