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LA NENA ¹.

PARA hablar de este libro me cohibe la antigua amistad que profeso á su autor. Cualquier elogio, en mi pluma, puede interpretarse como tributo pagado á un sentimiento noble, pero que no tiene nada que ver con la crítica, aunque no suele descarriarnos tanto como el odio. Los que lean La Nena se convencerán de que voy á pasarme de severa, por temor de caer en interesada benignidad.

La novela de Leopoldo García Ramón es un estudio de dos ó tres caracteres, principalmente de uno femenino, muy vivo y bastante simpático, aunque nada ejemplar. Es también pintura de uno de

¹ Los extranjeros en Paris. La Nena, por Leopoldo García Ramón. — Madrid, 1891.
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esos medios que sólo se encuentran en París, cosmopolita, artístico y bohemio, sumamente entretenido, y que el autor indudablemente conoce á fondo, por la exactitud con que lo fotografía. Y al elogiar esta puntualidad de la descripción, pongo el dedo en el principal inconveniente de La Nena, que es llegar un poco tarde, porque sus cualidades no son las que ahora privan y reinan sobre el gusto público. Se ha descrito tanto y tan bien, de unos quince años á esta parte; se ha concedido al elemento descriptivo papel tan importante en la novela, que poco á poco empalagaron las descripciones, y actualmente se prefiere la narración animada ó el análisis psicológico, fino y sutil, hasta mareante. También las crudezas dichas sin circunloquios han perdido terreno: ya se dora la píldora, y dorada se traga mejor. La novela de García Ramón es zolaesca en el buen sentido de la palabra, que quiere decir trabajo firme, sincero, concienzudo, con olor á verdad y á ganas de decirla; sólo
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absoluto, las fondas que he recorrido son muy aceptables y sirven comida sana y excelente. No traigo de ellas la terrible impresión, que jamás se me borrará, de cuatro días toledanos, pasados con anguilas de río y anguilas de mazapán, sin otro alimento que ayudase á conllevar tan extraña penitencia.

Salimos de Madrid para Alcalá por la tarde, con un día alegre y delicioso, templado, límpido, de esos días castellanos en que el sol viste de gala y derrama sobre el árido y desnudo terruño los rojos tonos de la maremma sieneña. Las praderías del Henares, no visitadas por la primavera todavía, aún no estrenaran su túnica de verdor, y el río espejeaba, sin una mala sombra de ramaje que diese á sus aguas el encanto del velo, del misterio y de la frescura. Por eso no me pareció tan lindo como otras veces, cuando pacen sus orillas herbosas los toros libres, pacíficos en su soledad cuanto furiosos después en el anfiteatro. He ido muchas veces á Alcalá á fines de Abril y en todo el mes de
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necesitaría un poco de maña, de habilidoso capeo; para ser completamente grata á los lectores, que acaso la encuentren difusa, lenta, y en ocasiones excesivamente desnuda.

Así y todo, no puede negarse que La Nena es una novela formal, estudiada, y desempeñada con ese voluntarioso esmero que revela en el literato seriedad y honradez. Su composición ha sido meditada, y, con relación á otros libros del mismo autor, éste señala madurez y progreso. En el lenguaje y estilo también hay adelanto. Leopoldo García Ramón, aunque español y sevillano, pasó la mayor parte de su vida en París, y al principio, cuando comenzaba á realizar su proyecto de escribir nuestro idioma, bien puede asegurarse que pensaba en francés, que francesa era su sintaxis y franceses muchos de los giros y voces de que se servía. El trabajo, el tiempo y el deseo han ido depurando poco á poco el vocabulario y la construcción de este autor, y en La Nena no quedan muchos rastros del vicio
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original. El pensamiento, como más libre y rebelde, no juraría yo que no fuese aún el de un parisiense empedernido. Hay en La Nena ideas que no caben en el cerebro de un escritor genuinamente español. Para fundar esta aseveración, yo necesitaría muchas páginas, y he de resumir. No considero defecto, para La Nena, cuya acción pasa en París, el pensar á la francesa del novelista; sólo digo que á él se debe la impresión que á veces produce el libro: sin que tenga muchos galicismos, pues repito que el lenguaje se ha purificado, parece traducción de buena novela francesa.

Es evidente: el oficio se va poniendo malo, por la abundancia y excelencia de la producción, y hoy, para cautivar al público, se requiere doble esfuerzo y un tino especial, el de aprovechar su momentáneo antojo, no formulado tal vez. Si así no fuese, obras como La Nena tendrían seguro un éxito muy bonito de prensa y librería. No hay en esta novela que estoy juzgando defectos tan graves
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que obscurezcan las bellezas de los caracteres, la animación (que no es lo mismo que la rapidez) de las descripciones de lugares y personas, lo cómico serio de muchas escenas que ocurren en la Agencia teatral, entre aquel hato de italianos vengativos, galantes, golosos, frívolos, y en el fondo, artistas, artistas hasta la médula. Según mi opinión, completamente imparcial (la que desea oír el autor, yo lo sé de cierto), en La Nena supera lo bueno á lo mediano, y, sin embargo, temo que esta condición no baste para darle público numeroso de lectores.

No por eso conviene que se desaliente el autor, pues si tiene contra sí, para novelista castellano, la atmósfera del bulevar, que en París respiran moralmente hasta las personas más recogidas y laboriosas, tiene en cambio á su favor una rara vocación, una instrucción sólida, una tenacidad incansable y una devoción novelesca que raya en religioso culto.
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CRONICA LITERARIA

MURMURACIONES, dicterios, invectivas, reflexiones, protestas, risas, equívocos, artículos en verso y prosa, jocosos y graves, chanzonetas, cabildeos, caricaturas, folletos y disquisiciones religiosas, han sido comentario del singular, nunca visto, fenomenal y estrepitoso éxito de Pequeñeces, único asunto de conversación que casi por espacio de un mes se ha conocido en Madrid. La saturación intelectual vino, como ineludible consecuencia del hartazgo, y ya, sin más motivo que la misma algarada, la gente empieza á declarar de todo corazón que se aburre de la novela archicélebre, y que quiere pasar á otros asuntos y zarandear otros nombres. Ahí viene la cuestión obrera; ahí viene
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el 1.º de Mayo; los versátiles madrileños respiran aliviados, porque pueden variar de registro, y el P. Coloma se queda donde mejor están los escritores: entre los lectores habituales de toda obra digna de atención y que tiene porvenir. Me temo que el folleto misteriosamente anunciado, de un estilista académico, sobre Pequeñeces, llegue un poco tarde para la curiosidad, á pesar del prestigio que deberá al nombre de su autor.

Entre las muchas noticias que acerca del de Pequeñeces rodaron días atrás por los periódicos, hay una tan sólo que interesa á las letras, la que le supone atareado en escribir otra novela, con el alto, sonoro y significativo título de Grandezas bizantinas. El rótulo es como para engolosinar y abrir el apetito á quien lo tenga más cerrado, porque, ó yo no sé de rótulos, ó indica que el Padre va á redoblar la dosis y á estudiar, desde nuevos puntos de vista, á los Villamelones, Frasquitos, Diógenes, Sabadells y Curritas de la alta sociedad. Puede traducirse ese tí-
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tulo de una manera análoga á la siguiente: «No queréis caldo, ¿eh? Pues allá va una olla».

Ignoro lo que haya de verdad en la noticia. El P. Coloma, que padece una enfermedad crónica de la víscera del mal humor,—ó sea del hígado,—se dirigirá muy luego á Cestona para tomar las aguas. Es cuanto sé á ciencia cierta: lo de Grandezas bizantinas no me consta.

Lo seguro y próximo es la publicación de un libro que con golosina saborearán en España y América los aficionados á la buena literatura y los innumerables admiradores de las dos glorias españolas que en él tienen parte. Trátase de la biografía de Emilio Castelar, escrita por Federico Balart; biografía que figurará dignamente en las bibliotecas al lado de la de lord Byron (tal vez, con los Recuerdos de Italia, lo más artístico que de la pluma de Castelar ha brotado). De algún tiempo acá, las biografías que se publican en España son folletitos de mala muerte (me refiero á las dimensiones) que reve-
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lan la angustia del cálculo mercantil, como si un hombre de cierta talla,—literato, político, artista—no fuese una época, un mundo, que sólo con violencia puede encerrarse en molde muy estrecho. No adolecerá de este defecto la biografía de Balart: será un marco amplio donde quepa la grandiosa figura del retratado.

Enrique Gaspar ha entregado ya á la casa editorial de Barcelona el manuscrito de una novela, basada en su comedia Las personas decentes, invirtiendo así el método francés, que recorta en las novelas comedias y dramas; método este último que por acá no se ha ensayado todavía.

De Campoamor se asegura que ha terminado un poema y no tardará en publicarlo. ¡Ojalá! Parece que nos falta algo, que no podemos disfrutar de los estados más complejos y estéticos de nuestra alma, cuando Campoamor guarda largo silencio.

Pérez Galdós ha regresado á Santander, casi cruzándose en el camino con Pereda, que venía á Madrid. Galdós lle-
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vaba el propósito de acabar el tomo tercero de Angel Guerra; Pereda traía el de consultar á su hijo enfermo, y tal vez otros relacionados con la senaduría. Por más señas que apenas llegó Pereda fué entrevistado ó interrogado por uno de los que él bautizó con el nombre de chicos de la prensa, y al ver á las pocas horas publicada en un diario la entrevista, se cuenta que manifestó cierta desazón, porque parte del diálogo no le agradaba que fuese del dominio público. Hecho curioso, que tal vez contribuya á demostrar que el candor y el desconocimiento del mundo que algunos suponen en el ilustre autor de Sotileza es mayor aún de lo que se cree, si imagina que las entrevistas se hacen para no ponerlas después en letras de molde.

La magnífica ilustración de Apeles Mestres, destinada á adornar mi traducción de los Hermanos Zemganno, de Edmundo Goncourt, ha servido también para la edición ilustrada francesa de la misma novela, edición que ya ha visto la
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luz y que nos honrará en París. La versión castellana no tardará en salir de las prensas, y he puesto al frente un largo estudio preliminar, suponiendo que Goncourt es menos conocido aquí de lo que lo son, por ejemplo, Daudet y Zola.

Para concluir, no quiero omitir un curioso síntoma que noto en la campaña abierta estos días á propósito del socialismo en los dos periódicos de mayor circulación de España. Y es que, de los personajes interrogados, los políticos puros se inclinan á las soluciones colectivistas, mientras aquellos en quienes predomina el carácter literario se mantienen en los límites del individualismo. ¿Será que el literato tiene noción personal de la suprema injusticia que entraña la igualdad á macha martillo? ¿Será que alguno de ellos—como el honrado, el íntegro Castelar—sabe que trabaja más que ningún obrero, y que para él sería gran descanso y fiesta la jornada de ocho horas?
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ÍNDICE DE LIBROS RECIBIDOS

Conflict entre dos amores, por M. Eugenio Auzón.—Un tomo.—Buenos Aires, 1891.
Apuntes para un estudio sobre la guerra y la paz armada, por D. Alfonso Retortillo y Tornos.—Un tomo.—Madrid, 1891.
Los huérfanos, novela sociológica, por Ubaldo Romero Quiñones.—Un tomo.—Sabadell, 1891.
L'esca del pecat, novela original, por M. Figuerola Aldrofeu.—Un tomo.—Barcelona, 1890.
Dietarios de la generalidad de Cataluña, por José Coroleu.—Un tomo.—Barcelona, 1889.
Tierra y cielo, por Salvador López Guijarro.—Un tomo.—Madrid, 1886.
Frailes y clérigos, por Wenceslao E. Retana.—Folleto.—Madrid, 1891.
Carmen, Roman von Hans Parlow—Eine Bande.—Berlín, 1891.
Troisièmes odes barbares, por G. Carducci, Traduction Julien Lugol.—Un tomito.—París, 1891.
Ciencia española (Notas), por R. Monner Sans.—Folleto.—Buenos Aires, 1891.
Chamarasca, poesías, por Miguel Rey.—Folleto.—Tortosa, 1891.
Estudio sobre el movimiento científico y literario de Cuba, por Aurelio Mitjans.—Un tomo.—Habana, 1890.
Horas de vacaciones, por el P. Conrado Muñoz Sáenz.—Un tomo.—Madrid, 1886.
La nueva teosofía, por D. Eduardo Gómez de Baquero.—Folleto.—Madrid, 1891.
Los gurriatos, por A. Pérez Nieva.—Ilustraciones de E. Butler. Un tomo.—Madrid, 1891.
La guerra y el arte, por Pedro A. Berenguer, teniente de infantería.—Prológo de Francisco Barado.—Un tomo.—Barcelona, 1890.

Para el próximo número: Estudio sobre Angel Guerra.
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NUEVO
TEATRO CRÍTICO
DE
EMILIA PARDO BAZÁN

AÑO I.    JULIO, 1891.    NÚM. 7.º

SUMARIO
I.—POR EL ARTE. (NOVELA.)
II.—DIAS TOLEDANOS.
III.—UNA VISITA AL «SOLDADO VIEJO». (CASA Y COLECCIONES DEL GENERAL NOGUES.)
IV.—CARTA Á LA DUQUESA DE ALBA, CON MOTIVO DE SU LIBRO.
V.—CRÓNICA LITERARIA.
VI.—INDICE DE LIBROS RECIBIDOS.

MADRID
LA ESPAÑA EDITORIAL
Oficinas: Mendizábal, 34.
APARTADO DE CORREOS NÚM. 144.
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el telón, nos tarareaba pianísimo, con entusiasmo loco, los compases ¡morrocotudos! de los violines antes del aria de tenor, ó las notas ¡de buten! que tiene el corno inglés después del coro de sacerdotes, verbigracia. Un poco más lejos, silencioso y mamando el puño de su bastón, que era una esfera de níquel, veíamos á D. Saturnino Armero, oráculo respetadísimo, ya porque sólo hablaba en contadas ocasiones y para resolver las disputas de mayor cuantía, ya porque era uno de esos maniáticos de arte que tienen la habilidad de meterse por el ojo de una aguja en casa de las eminencias más ariscas é inaccesibles, y ahí le tienen Vds. íntimo amigo de Arrieta y de Sarasate, y de Gayarre y de Uetam y de Monasterio, y él sabía antes que nadie el tren por que llegaba la Patti á Madrid, y esperaba á la diva en el andén, y á él le confiaba la Reszké la cartera de viaje para que hiciese el favor de llevársela hasta su domicilio, y él asistía á las conversaciones más privadas, siempre silencioso y mamando el puño del bastón,
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ADVERTENCIA DEL EDITOR

El Nuevo Teatro Crítico verá la luz doce veces al año, en folletos de cien páginas. Cada número contendrá:

SECCIONES FIJAS

Un cuento, ó novela.
Un estudio crítico-literario sobre libros, ó dramas, ó comedias recientes, biografías, semblanzas ó necrologías de autores ilustres, nacionales y extranjeros.
Un estudio sobre una cuestión social ó política de actualidad, ó sobre personalidades políticas.

SECCIONES VARIABLES

Viajes, historia, movimiento religioso, crónicas diversas.

El último número de la acreditada Revue Bleue de París, contiene estas apreciaciones:

«Un polígrafo español del siglo xviii, Feijóo, escribió durante varios años, bajo el título de Teatro Crítico, una publicación periódica, análoga al Espectador, de Adisson. La Sra. Pardo Bazán acaba de emprender, bajo el título de Nuevo Teatro Crítico, una publicación del mismo género. Es un cuaderno mensual de cien páginas, y cada cuaderno encierra una novela, un estudio de crítica literaria y estudios varios sobre cuestiones sociales, etc. Los cuatro primeros cuadernos nos hacen augurar muy bien del éxito de la empresa. La Sra. Pardo Bazán posee las cualidades de un ensayista de primer orden; tiene una inteligencia abierta y comprensiva, una curiosidad que por todo se interesa, y sabe tratar cualquier asunto con igual maestría.»

CONDICIONES DE LA PUBLICACIÓN

Todos los días primeros de mes, á partir de Enero de 1891, aparecerá un elegante folleto, tamaño 8.º mayor prolongado, impreso en papel «vergé», conteniendo cien páginas de texto, cuyo precio, vendido suelto, será de 1,50 pesetas.
Los suscriptores por un trimestre abonarán 4 pesetas. Por un semestre, 7,50 pesetas.
Los pagos deberán hacerse siempre adelantados, en letra ó libranza de fácil cobro.
La correspondencia administrativa y los valores, á La España Editorial, Mendizábal, 34, Madrid, correo-apartado núm. 144.
La correspondencia literaria y el envío de libros, á la señora doña Emilia Pardo Bazán, Ancha de San Bernardo, 37, principal, Madrid.
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pero oyendo con toda su alma, sin pestañear siquiera, adquiriendo conocimientos profundos y erudición peregrina y datos siempre nuevos. Este mortal iniciado podía disfrutar butaca gratis, pues desde el empresario hasta el último tramoyista, todo el mundo era amigo de D. Saturnino Armero; pero iba al paraíso, por no mudarse de camisa después de embacular el garbanzo.

Quien más alborotaba el corro era Gonzalo de la Cerda, teniente de Estado Mayor, con puntas y collares de artista. Este no venía siempre á las altas regiones: muchas noches le veíamos en las butacas luciendo su linda y afeminada figura y su blanquíssima pechera, y no dando punto de reposo á los gemelos. Cuando subía á compartir nuestra obscuridad, se armaba un alboroto, una Babel de discusiones, que no nos entendíamos. Porque La Cerda, de puro quintesenciado y sabiondo que era en asuntos de música, nos traía mareados á todos, diciendo cosas muy raras. Aseguraba formal-
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mente que el peor modo de entender y apreciar una ópera era oirla cantar. Eso se queda para el profano vulgo: los verdaderos inteligentes no gozan con que les interpreten otros las grandes páginas; han de traducirlas ellos, sin intermediario, en silencio absoluto; leyéndolas con el cerebro y el pensamiento, lo mismo que se lee un libro, el cual no hay duda que se entiende mucho mejor leyéndolo para sí que si nos lo lee otra persona.

—Según eso—le replicábamos,—el verdadero placer de la música ¿lo saborean principalmente los sordos?

Contábamos además La Cerda que él se pasaba horas larguísimas, desde la una hasta las cuatro de la madrugada, acostado, con la luz encendida, la partitura, sinfonía ó sonata sobre el estómago, interpreta que interpretarás, tan absorto que se creía en el quinto cielo.

—Entonces, ¿para qué viene V. aquí?— le gritaba todo el corro unánime.

—Para que no me lo cuenten. Y tampoco se viene siempre al teatro por la fun-
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ción,—contestaba sonriendo, mientras las vecinitas (teníamos por allí dos ó tres de recibo) hacían que se ruborizaban, dándose aire muy aprisa con el abanico japonés.

Aún chillábamos y aturdíamos más á la Cerda por su inexorable estilo de maltratar á nuestras óperas preferidas. Aída le parecía una rapsodia, una cosa que no le había resultado á Verdi; Rigoletto, un mal melodrama; Sonámbula, arrope manchego; Fausto, una zarzuela. Esto fué lo que acabó de sulfurarnos. ¡Una zarzuela Fausto, el Fausto de Gounod! ¡La ópera que siempre llenaba el paraíso; la que sabíamos todos de memoria y tarareábamos enterita, desde la sinfonía hasta la apoteosis final! Y nada, él firme en que era una zarzuela—una mala zarzuela—(añadía con descaro), falta de inspiración, de seriedad y de frescura. En prueba de este aserto, canturreaba algunos motivos de Fausto, que, efectivamente, se encuentran en zarzuelas antiguas; á lo cual replicábamos nosotros entonando motivos también zarzueleros
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y hasta callejeros y flamencos, que, sobre poco más ó menos, pueden encontrarse en el Don Juan, de Mozart: con lo cual imaginábamos aplastarle, porque el Don Juan era para nosotros la autoridad suprema, la ópera indiscutible; lo demás podía ponerse en tela de juicio; pero al nombrar Don Juan, boca abajo todo el mundo. Vimos, sin embargo, con indignación profunda que ni ese sagrado respetaba el iconoclasta de La Cerda. Para él, Don Juan era una ópera riquísima en temas y asuntos, pero mal trabada y defectuosa en su composición, algo parecido á esos libros gruesos, tesoro de noticias eruditas, y que nadie lee enteros; únicamente se archivan en las bibliotecas como obras de consulta, para hojearlas si llega el caso.

Cuando le preguntábamos á La Cerda si había alguna ópera que él considerase perfecta, digna de proponerse hoy por modelo, solía citarnos las de Wagner, y también otras de compositores franceses como Massenet, Bizet, etc. (que para mí
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ni son carne ni pescado). Ello es que entre la feroz intransigencia del iconoclasta, la crítica parcial de Dóriga, las observaciones de Magrujo, y las escasas, pero contundentes advertencias de D. Saturnino, yo iba ilustrando mi criterio, y ya casi me juzgaba doctor en estética musical. En el dichoso rincón llovían maestros. Cada cual tenía su especialidad: el uno se sabía de memoria las óperas, y en el entreacto nos cantaba todo el acto pasado y el futuro; el otro estaba fuerte en argumentos: sabía al dedillo la letra de los recitados, y por él nos enterábamos de lo que decía el coro, y del motivo porque andaba tan furioso el tenor, ó la tiple tan melancólica; el de más allá despuntaba en la crónica de entre bastidores, y nos revelaba secretos psico-físicos, que son clave de muchas ronqueras, de varios catarros y de ciertos gallos intempestivos. Insensiblemente, con los elementos que cada cual aportaba, tomando de aquí y de acullá, á todos se nos formaba el gusto, y se nos desarrollaba de un modo porten-
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toso el chichón de la filarmonía. Añádase á esto el grato calor de intimidad que en el paraíso une á gentes que, acabada la temporada de ópera, no vuelven á verse en todo el año; el gusto de estar en contacto perpetuo con hermosas cursis, tan amables que, mientras no llegaba, me guardaban el sitio, colocando en él sus abrigos para señal; la sección de chismografía y despellejamiento de las damas de alto coturno que, á vista de pájaro, distinguíamos tan orondas, y á veces tan aburridas, en sus palcos forrados de carmesí, entre un mar de caliente luz y un vago centelleo de pedrerías; el placer de sudar mientras fuera nevaba; otras mil ventajas y atractivos que el paraíso reune, y diga cualquiera si no había yo de pasarlo bien en mi rinconcito.

Por desgracia, el amigo de un diputado poderoso codició mi puesto en la oficina y en la corte, y como favor especial, se me dió á escoger entre la traslación ó la cesantía. Claro que me agarré á lo primero con dientes y uñas; pero se me partía el
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corazón al despedirme de mi paradisíaca banqueta. Pude lograr ir á Marineda de Cantabrial, capital de provincia afamada por su buen clima y su próspero comercio, y donde con mi sueldecillo y mis metódicas aficiones, que ya iban siendo de solterón empedernido é incurable, esperaba llevar una existencia apacible y pálida, sin alegrías ni disgustos de marca mayor, cumpliendo mi obligación y procurando no meterme con nadie; en suma, vegetar, que es mi humilde aspiración de hombre obscuro, resignado á no dejar huella grande ni chica en la memoria de sus semejantes.

Instaléme en una casita de huéspedes de las de poco trapío, aunque céntrica y regida por patrona agasajadora y afable, y arreglé como un cronómetro mis quehaceres y mis horas. Mañana y tarde, á la oficina; un paseo antes de anochecer, por las Filas y calle Mayor; al café y al Casino de la Amistad un rato, así que se encendía luz, para leer los periódicos y echar un párrafo con los conocidos; y á