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Nuevo teatro crítico (1891-01-01 00:00:00), página 98

ADVERTENCIA DEL EDITOR

El Nuevo Teatro Crítico verá la luz doce veces al año, en folletos de cien páginas. Cada número contendrá:

SECCIONES FIJAS
Un cuento, ó novela.
Un estudio crítico-literario sobre libros, ó dramas, ó comedias recientes, biografías, semblanzas ó necrologías de autores ilustres, nacionales y extranjeros.
Un estudio sobre una cuestión social ó política de actualidad, ó sobre personalidades políticas.

SECCIONES VARIABLES
Viajes, historia, movimiento religioso, crónicas diversas.

Los constantes suscritores de esta publicación tan original como grandiosa, tendrán, pues, en ella una fiel relación de la vida intelectual, social y política de su época, narrada y comentada por una persona como Emilia Pardo Bazán, cuyo nombre sólo nos dispensa de todo encarecimiento respecto á la importancia de su empresa, hallándonos seguros de que la estimará y comprenderá perfectamente el público que en ambos hemisferios habla el idioma español.

CONDICIONES DE LA PUBLICACIÓN

Todos los días primeros de mes, á partir de Enero próximo, aparecerá un elegante folleto, tamaño 8.º mayor prolongado, impreso en papel "vergé", conteniendo cien páginas de texto, cuyo precio, vendido suelto, será de 1,50 pesetas.
Los suscriptores por un trimestre abonarán 4 pesetas. Por un semestre, 7,50 pesetas.
Los pagos deberán hacerse siempre adelantados, en letra ó libranza de fácil cobro, dirigiendo las suscripciones á

LA ESPAÑA EDITORIAL
MENDIZÁBAL, 34, MADRID.
Correo-apartado núm. 144.
Nuevo teatro crítico (1891-03-01 00:00:00), página 1

NUEVO
TEATRO CRÍTICO
DE
EMILIA PARDO BAZÁN

AÑO I.        MARZO, 1891.        NÚM. 3.º

SUMARIO
I. — No lo invento. (Sucedido.)
II. — Pereda y su último libro.
III. — La cuestión académica.
IV. — Juicios cortos. — La España remota. — Erudición portuguesa.
V. — Crónica literaria.
VI. — Notas bibliográficas.

MADRID
LA ESPAÑA EDITORIAL
Oficinas: Mendizábal, 34.
APARTADO DE CORREOS NÚM 144.
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besó con delirio, á bulto y á tropezones, en pelo y frente. Apenas lo hubo ejecutado, sintió remordimiento y vergüenza, mientras la muchacha, pálida y ceñuda, se había echado atrás, y le miraba con asombro, casi con miedo. El enamorado se cuadró, tartamudeó algunas frases confusas, y huyó de allí enojado consigo mismo y acusándose de una profanación moral, tan inoportuna como necia.

Cuando al otro día vió á la Casta, aumentó su desazón el encontrarla muy pálida, abatida y triste. Creyólo al pronto consecuencia de su desmán, pero disipó sus recelos el asegurar repetidas veces la novía que no era sino malestar físico, una indisposición insignificante, de esas que no se pueden localizar, porque se resiente de ellas todo el cuerpo. Á la mañana siguiente, lejos de disiparse el mal-estar, se convirtió en verdadera dolencia, que obligó á Puri á guardar cama. Y cama fué de donde no se levantó ya nunca la niña, sino para ser llevada, entre cuatro, al cementerio de Arfe.
Nuevo teatro crítico (1891-03-01 00:00:00), página 100

ADVERTENCIA DEL EDITOR

EL NUEVO TEATRO CRÍTICO verá la luz doce veces al año, en folletos de CIEN páginas. Cada número contendrá:

SECCIONES FIJAS

Un cuento, ó novela.
Un estudio crítico-literario sobre libros, ó dramas, ó comedias recientes, biografías, semblanzas ó necrologías de autores ilustres, nacionales y extranjeros.
Un estudio sobre una cuestión social ó política de actualidad, ó sobre personalidades políticas.

SECCIONES VARIABLES

Viajes, historia, movimiento religioso, crónicas diversas.

Los constantes suscritores de esta publicación tan original como grandiosa, tendrán, pues, en ella una fiel relación de la vida intelectual, social y política de su época, narrada y comentada por una persona como Emilia Pardo Bazán, cuyo nombre sólo nos dispensa de todo encarecimiento respecto á la importancia de su empresa, hallándonos seguros de que la estimará y comprenderá perfectamente el público que en ambos hemisferios habla el idioma español.

CONDICIONES DE LA PUBLICACIÓN

Todos los días primeros de mes, á partir de Enero de 1891, aparecerá un elegante folleto, tamaño 8.º mayor prolongado, impreso en papel «vergé», conteniendo cien páginas de texto, cuyo precio, vendido suelto, será de 1,50 pesetas.

Los suscritores por un trimestre abonarán 4 pesetas. Por un semestre, 7,50 pesetas.

Los pagos deberán hacerse siempre adelantados, en letra ó libranza de fácil cobro.

La correspondencia administrativa y los valores, á LA ESPAÑA EDITORIAL, Mendizábal, 34, Madrid, correo-apartado núm. 144.

La correspondencia literaria y el envío de libros, á la señora doña Emilia Pardo Bazán, Ancha de San Bernardo, 37, principal, Madrid.
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La natural amargura del novio se tiñó de un matiz sombrío y furioso, de un carácter de insensatez. Para él no había palabras de consuelo; negábase á tomar alimento; tan pronto reía, como rugía ó se mesaba los cabellos, mordiéndose con desesperación las manos. Por más que el médico le aseguró repetidas veces que Puri había fallecido de enfermedad natural y vulgarísima, de una fiebre cerebral aguda, el infeliz se obstinaba en suponer que su atrevimiento había acarreado la muerte de aquella criatura preciosa y lozana. El fatídico «yo la maté», inarticulado y confuso, brotaba del fondo de su conciencia, entenebreciendo su espíritu con sombras y lobregueces de enajenación. Pálido como el mármol, la mirada fija con extravío en un punto invisible del espacio, rezando entre dientes, y con las manos convulsivamente enclavijadas, veló á la muerta, y la acompañó hasta su último asilo. Vestida de blanco y azul—el hábito de la Concepción;—apenas desgastada por la fiebre; con su hermoso pelo rubio
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suelto y haciendo marco al rostro apacible, fresco á pesar de la muerte; con la palma de las vírgenes sobre el pecho, Puri la Casta se iba al sepulcro hecha un milagro de belleza, más que en vida si cabe.

Así lo afirmaban las amigas y vecinas que la escoltaban en la última jornada, y así lo repitió el sepulturero, el tío Carmelo, con aquella risa suya tan especial y tan fúnebre, que cuajaba la sangre en las venas. El tío Carmelo era un hombrecillo de unos cincuenta y tantos años, de faz descarnada y cínica—la faz que presentan las calaveras, que es sabido que, á su modo, ríen siempre.—Enjuto y seco lo mismo que la yesca; de ojos descoloridos y claros; de cráneo lucio y mondo, la perpetua risa descubría sus dientes amarillos, y la alegría, que en los demás hombres suele ser indicio de bondad de corazón y condición sana y tratable, en él era como siniestra luz que alumbra una hoya. Si los moradores de Arfe leyesen á Shakespeare, acordaríanse de cierto
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ta escena de Hamleto cuando divisaban al enterrador, con su risa de cementerio y sus chanzas de ultratumba; y Puri, tendida en su féretro, les evocaría la imagen de Ofelia.

El tío Carmelo era hijo y nieto de sepultureros; pero en él acababa la dinastía, porque ninguna moza de Arfe ni de los pueblos comarcanos quiso unir su suerte á la del feo é irónico enterrador. La pena de la soledad habría amargado tal vez la juventud del tío Carmelo; desde que llegara á la edad madura, se resignaba tan perfectamente, al parecer, que sus chanzonetas, mofas y pullas acostumbraban versar sobre los casados, los enamorados y los novios. Les daba vaya, llegando al atrevimiento de decir que á todos, á todos sin excepción, les habían faltado ó les habían de faltar alguna vez sus novias y esposas; y sólo la misma generalidad de esta chanza la hacía pasadera, pues á creer los arfeños que el sepulturero hablaba seriamente, y aludía á alguno en particular, por buena proví-
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dencia le arrancarían la venenosa lengua de la boca. Sus dicharachos algo libres, sus bromas de mala ley, su perpetua risilla mofadora é insultante, se toleraban, porque el tinte de desprecio hacia la profesión refluía en el hombre, y los pueblos, como los reyes, no se formalizan por las lenguaterías del infeliz bufón. Además, los arfeños, gente buena y sin hiel, compadecían á aquel viejo que habitaba entre difuntos, en completo abandono y soledad, sin un afecto que calentase su corazón, sin una nota dulce en su hosca vida de cincuentón solitario. Nada positivamente malo se sabía de él : se le veía ganar el pan con el sudor de su frente, y el mismo horror de su oficio acrecentaba la piedad.

En los dominios del antipático viejo se quedó la pobre Puri, después de que hubieron cerrado la caja, depositándola en la hoya y volcado sobre ella las paletadas de tierra que habían de cubrirla. El novio no saltó á la fosa como Hamleto el dinamarqués, á decir disparates y echar
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bravatas filosóficas: era demasiado cristiano para cometer tamaña atrocidad; pero mientras se cantaron los responso y el cura roció con agua bendita la linda cara de la muerta, mientras se tapó el ataúd y se dió tierra para colmar la zanja, allí se estuvo el futuro esposo con los ojos fijos en aquel rostro celestial que iban á disputarle los gusanos del sepulcro, oyendo el sordo ruido de las palas, absorto y hecho de piedra. Igualado el terreno, volvióse, y sin derramar una lágrima ni proferir un suspiro, se alejó de allí, ofreciendo las trazas de un inofensivo demente, que se aparta de los cuerpos para cavilar á sus anchas.

Encerrado en casa se estuvo hasta la noche, la cual cayó sobre la villita como suave manto de terciopelo obscuro claveteado de diamantinas luminarias; porque era el mes de Mayo, y á las serenidades del firmamento respondía el latir de la tierra germinadora. No bien las sombras descendieron sobre Arfe, el novio de Puri, levantando la cabeza y apoyando el
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índice en la frente, se estremeció. Sentíase acometido por la lúgubre idea de que su amada se encontraría muy sola allá en el cementerio, y que era justo hacerle un rato de compañía y rezar sobre la hoya recién colmada. Semejante propósito le sirvió de alivio: sin saber por qué, le dilató el pecho, sacándole de la terrible absorción y quietud del dolor, al cual todo proyecto, toda actividad, proporciona lenitivo. Envolvióse en su capa, por instinto y hábito, pues antes que frío sentía ardor de calentura; tomó el sombrero, y por calles excusadas se encaminó al Campo Santo.

Está situado Arfe en la vertiente de una montañuela; las casas se desparraman por su declive; el circuito de las tapias del cementerio sigue la misma inclinación, de manera que por la parte alta son sumamente fáciles de escalar, sobre todo para quien posee la agilidad de la juventud y sabe agarrarse á las matas y á las piedras. No costó gran trabajo al novio de Puri introducirse en el recinto, y si el
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corazón no le palpitase de emoción sagrada, la fatiga de la ascensión no bastaría á sobresaltárselo.

Para penetrar eligiera un ángulo de tapia algo desmoronado, donde compacto grupo de cipreses proyectaba sobre el suelo su larga sombra piramidal; dos olivos contribuían á espesarla. Á pesar de la claridad de la naciente luna, al pronto le fué difícil orientarse. Sabía que la fosa estaba detrás de otro grupo de arbolado, en un rincón donde había pocas cruces, especie de lugar de preferencia, más solitario y distinguido que los restantes. Por fin atinó con la dirección el novio.

Sin explicarse la causa, desde que se introdujera en aquel Campo Santo para despedirse de su futura como el enamorado de Verona, sentía un pavor, un hielo, un escalofrío, algo que le atravesaba el corazón y le apretaba la garganta y le paralizaba las piernas. Inmóvil ante el puñado de árboles, cortina del lecho mortuorio de Puri, temblaba como si un espanto difuso é invisible para los ojos car-
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nales fuese á alzarse de aquella tumba. ¿Se atrevería á salvar el grupo y entrar en el misterioso rincón, donde la obscuridad redoblaba y el terror religioso batía sus alas de arcángel? Detrás de aquellos árboles estaba su novia, sí; pero no como siempre, bella, arrogante, teñida de rosa, coronada por sus trenzas de oro, sino lívida, yerta, tendida, con las manos cruzadas sobre la palma de su virginidad. Y el católico, sintiendo en el alma efusión celeste, en las pupilas lágrimas de fe, se dispuso á arrodillarse en aquella sepultura y á rezar por la muerta.... ó á la muerta, á su espíritu angelical, que tal vez flotaba allí, en la tibia atmósfera de la noche de Mayo....

¿Era juego de la fantasía? ¿Era alucinación del sufrimiento? Juraría que detrás del grupo de árboles se oía un rumor, un resuello, una cosa rara, distinta del silencio augustó propio de semejante lugar á semejantes horas.... Extrañeza y recelo insensatos restituían ya al afligido novio la conciencia de la realidad y el
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impulso de la defensa, y enloquecido, lanzóse como un dardo hacia la sepultura.... El horror más grande, la cólera más tremenda que pueden clavar la voluntad y sujetar el brazo cuando debieran impulsarlo á caer como el rayo vengador, le impidieron hacer pedazos allí mismo al infame sepulturero, que en aquel rincón del cementerio perpetraba nefando crimen con el cuerpo desenterrado, rígido, blanco y hermoso de Puri la Casta.

Cuando el tío Carmelo compareció ante el juez,—después de atravesar, amarrado codo con codo, por entre la multitud ebria de furor, linchadora, que pedía á gritos que le diesen al sepulturero para arrastrarlo en una espuerta,—lejos de mostrarse humillado, contrito, abatido ó lleno de confusión, se presentó impávido, sarcástico, risueño, luciendo como nunca el humorismo fúnebre que le caracterizaba. Al increparle el representante de la ley por la horrenda profanación, en vez de disculparse, de atribuir el hecho á momentá-
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neo extravío ó frenesí matador de la razón y la conciencia, alzó la frente, hizo una mueca de reto y desdén, tomó la palabra con voz entera, estridente como un silbo, y todo el pueblo de Arfe, aquel pueblo morigerado, cristiano, honesto, celoso de la fama más que del cariño, que hace del honor una ley y de la honra un sagrario; todo el pueblo de Arfe, repito, supo que el último de los hombres (si no hubiese verdugo), un asqueroso vejezuelo, baldón y escoria de la humanidad, los había afrentado consecutivamente en la persona de sus madres, esposas, hermanas é hijas, por espacio de treinta y tantos años, deliberadamente y á mansalva!

¡Nauseabunda tragedia! Nadie dejara de recibir de aquellos indignos dedos la bofetada póstuma, el ultraje que ni se evita ni se castiga, la mancha que no se lava con toda el agua del Jordán. Para aquel Tarquino de cementerio no existieron Lucrecias: su ferocidad destruyó la noción de la virtud, y estableció en la vida de los arfeños la igualdad ante la ver-
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güenza y el deshonor. Y la multitud, que momentos antes bramaba, rugía y quería tomarse la justicia por la mano, se sintió subyugada, aturdida por la misma enormidad del delito, y por el cinismo atroz del que lo confesaba. Escuchábanle en silencio, mientras él derramaba á borboto-nes sangriento lodo sobre la asamblea. El propio juez no encontraba argumentos, y ¡peregrina debilidad! flaqueaba al formular los cargos. Para que el lector no extrañe algunas frases escogidas del tío Carmelo en el fragmento de diálogo que voy á trasladar, he de advertir que el pueblo de Arfe (realísimo, existente en el mapa, si bien con otro nombre) posee un colegio de segunda enseñanza, fundado por un rico arfeño, donde se da instrucción gratuita y muy completa á los naturales del pueblecillo montañés, y que el sepulturero, en sus primeros años, se había sentado en los bancos de aquel instituto.

Juez.—¿No le estremecía á V. el poner en un muerto las manos?
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Acusado.—Yo he nacido entre muertos. Mi padre fué sepulturero, mi abuelo lo mismo, y supongo que mi bisabuelo también. Para mí no hay diferencia entre los muertos y los vivos. ¿Cómo quiere V. que me estremezcan ni me repugnen mis parroquianos, si me brotaron los dientes manejando y tocando difuntos?

Juez.—¿No le hace á V. triste efecto el frío de la piel, la rigidez cadavérica? ¿Qué atractivo puede tener un cadáver?

Acusado.—¡Más frías y más insensibles que las mujeres que entierro, están algunas vivas que Vds. pagan!

Juez.—¡Reprima V. la lengua! ¿Desde cuándo comete V. esas horribles profanaciones, desgraciado?

Acusado.—Desde que me convencí de que ninguna chica del pueblo me quería ni para ruedo en que poner los pies; desde que mis requiebros les servían de diversión, y mis declaraciones de sainete, y mi oficio de hazmereir, y mi persona de espantajo. Desde que el día de la fiesta del pueblo no conseguí encontrar una
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pareja de baile. ¡No ha sido mal baile el que luego bailaron conmigo las señoras remilgadas!

Juez.—¡Chist! ¡Es V. un monstruo, afrenta del género humano!

Acusado.—¡Valiente noticia! Por eso me he vengado de todos. Hice daño, por lo mismo que soy monstruo. Estoy convicto y confeso. Y.... atención, señor Juez: las cosas claras y en su lugar: también digo que en la vida he cogido ni el valor de un maravedí de lo que llevan las muertas á la sepultura. ¡Ábranse los ataúdes, y en su sitio aparecerán las sortijas, los pendientes y los relicarios! No soy ladrón.

Juez.—Ha robado V. una cosa más preciosa mil veces, que es el pudor y la honra.

Acusado.—Si la honra y el pudor no dependen de la voluntad de la persona misma, y se pueden coger así.... como yo los he cogido, entonces confieso que bien he deshonrado al vecindario de Arfe.

(Hondo murmullo en el auditorio.—Amenazas y maldiciones, que la ho-
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rripilante curiosidad de oir acalla.)

Juez.—Mida V. sus expresiones. Su des- caro agravará la severidad de la ley, y hará inexorable el fallo de la vindicta pública. En V. se ve, además del hábito de tan brutales atentados, un espíritu de rencores y el odio de una fiera. ¿Qué daño le hicieron á V. los habitantes del pacífico pueblo de Arfe, malvado?

Acusado.—¿Daño? Poca cosa. Tratar-me como á un perro. Aunque una chica, pongo por caso, me quisiera, á cuenta que el padre me la concediese en matrimonio. Primero se la entregaba á un salteador de caminos. ¡No quisieron darme ninguna! Pues yo las tuve todas, y á discreción, y sin necesidad de cortejar ni de rondar la calle. Bien se lo decía á los arfeños, y ellos empeñados en no creerme. «No hay hombre de este pueblo á quien no le haya faltado su mujer una vez por lo menos....» Y se reían los grandísimos cabestros, se reían. No braméis.... Ahora os habréis convencido de que el tío Carmelo no miente nunca. ¿Pues y las que se mo-
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rían antes de casarse y traían la palma así, muy cogidita, y sus novios ni se atrevieran á tocarles á la pelusa de la ropa? Así venía la de la otra noche.... ¡Cuidado si era buena moza, señor Juez! Y le llamaban Puri la Casta.... ¡Já, já!....

Á la carcajada infame contestó un rugido del pueblo arrojándose sobre el nefando criminal, y un sollozo de agonía. El novio caía al suelo de golpe, como piedra que se desprende del monte y rueda, inerte y sorda, hasta el llano.

Un año estuvo medio lunático el pobre-cillo, haciendo mil extravagancias, ya melancólicas, ya furiosas. Al afianzarse su razón nuevamente, entró de novicio en el convento de Franciscanos, acabado de repoblar en Priego.
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PEREDA Y SU ÚLTIMO LIBRO¹

Primera manera de Pereda.—Indicios de la segunda.—El Buey suelto, Don Gonzalo González de la Gonzalera, De tal palo tal astilla.—Influencia en Pereda de los nuevos rumbos literarios.—Pereda, gran novelista en Pedro Sánchez.—Pereda pintor y escultor.—Comparación con Fernán-Caballero,—Evolución del talento de Pereda : va desapareciendo la tesis.—La Montálvez y sus probables orígenes.—Nubes de estío.

AUTORES como el ilustre montañés (no sólo por sus merecimientos, sino por lo que representan en nuestra vida literaria, que si faltasen ellos perdería mucha parte de su intensidad), son dignos de que no nos limitemos á examinar sus obras conforme van publicándose, sino

¹ Nubes de estío : por J. M. de Pereda.—Madrid, 1891. Un tomo.
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que las consideremos anillos de una cadena curiosamente labrada, que valen por su enlace mucho más que sueltos, y les consagremos una ojeada retrospectiva de vez en cuando. Así, al par que les tributamos justo homenaje, vamos aprendiendo con el educador espectáculo del desarrollo más ó menos ascendente de un ingenio y un temperamento de primer orden en la esfera artística.

Pereda, durante su carrera gloriosa y fecunda, ha tenido ya dos maneras diferentes, no en cuanto á la forma, sino en cuanto á la ideación y alcance de sus libros. La segunda manera arranca, si no me engaño, de la novela titulada Pedro Sánchez, en la cual se patentiza irrevocable resolución de ensanchar los límites de aquel huerto «bien regado, bien cultivado, oreado por aromáticas y salubres auras campestres», —pero huerto al fin, no extensa llanura ni dilatado parque,—de que hablaba yo en cierto librejo 1. Quien

1 La Cuestión palpitante.
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coteje á Pedro Sánchez con las demás obras de Pereda, verá que allí hay algo más—nótese que no digo algo mejor—de lo que había antes de la hora felicísima en que ese hijo de bendición vino al mundo.

Son las creaciones anteriores de Pereda lienzos de paisajes y marinas de la costa cantábrica, y artículos de costumbres, donde seguimos la transformación del Santander sin muelles, teatro ni paseos, en el Santander de cuarenta mil almas, con su ostentoso caserío, sus cafés, casinos y salones (metamorfosis que en el fondo del corazón tiene inconsolable al insigne montañés). Sus modelos son Cafetera el raquero, el ganadero Antón Perales, la costurerilla inortográfica y coqueta, el infeliz Tuerto, el nunca bien ponderado tío Tremontorio, el decidor tío Merlín, el fachendoso jándalo Celi-puco, los golosazos comilones Paula y Blas, el linajudo fidalgo don Robustiano Tres-Solares, los trashumantes grotescos que empezaban á inundar la playa
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NUEVO TEATRO CRÍTICO
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santanderina, el piloto del tipo añejo y neto, con «mucha greña y cada puño como una mandarria», los ociosos de la clásica Guantería, el delicioso dómíne don Bernabé (¡candonga!), el esparterista acérrimo don Valentín Gutiérrez de la Pernía, Resquemín, Tablucas y demás figuras de cuadro flamenco, saltando de parecidas, aunque á ratos caricaturescas, y reproducidas con tan nimia y sorprendente exactitud de detalles y accesorios, que no nacerá quien las retrate mejor, ni tan bien, y probablemente nadie se atreverá ni á intentarlo, no estando con Roldán á prueba. Ese mundo rural ó de capital provinciana, con sus bastidores de mar, montaña ó valle — telones que á veces eclipsan á los actores, y casi siempre á lo que estos actores representan — es de la exclusiva pertenencia de Pereda, como son de Murillo sus cielos inflamados de gloria, y de Claudio de Lorena sus oleajes teñidos en la púrpura del ocaso.

Mas aun sumando todos los méritos del articulista de costumbres, del retratista,