La Novela ilustrada (1886-05-10 00:00:00), página 7

D. Justo les apretó convulsivamente la mano en señal de agradecimiento sin poder pronunciar una sílaba; tan agitado y nervioso estaba.

—Pronto vuelvo, articuló al fin con voz ronca, y volvió á salir como un cohete.

No estaba lejos la redacción de El Eco del Mediterráneo.

D. Justo se dejó caer en ella como una bomba.

—¿Quién ha escrito esto? preguntó á los redactores estupefactos, enseñándoles con iracundo además el ofensivo impreso.

—¿Quién ha escrito esto? volvió á preguntar, viendo que no le contestaban tan pronto como su impaciencia exigía.

—Caballero, dijo entonces uno de los redactores, no tenemos obligación de contestar á quien nos pregunta con tan poca cortesía: si tiene Vd. algún motivo de queja, nosotros y nuestro director, ausente, aceptamos toda la responsabilidad de lo escrito, y estamos prontos á satisfacerle en el terreno que elija.

Calmado con esta digna respuesta, D. Justo les explicó más sosegadamente la causa de su agresión. Los redactores se miraron unos á otros procurando reprimir la risa, y trataron de demostrarle su error.

—Ustedes no están en antecedentes, les respondió D. Justo; veo que han sorprendido su buena fe para arrojarme este insulto á la cara delante de la nación entera, y por tanto, les suplico que digan el nombre del autor.

—El autor no trata de ocultarse, dijo el redactor que primero hablara; su firma va al pie del artículo; no tenemos secreto alguno que guardar.

—Yo creo que la firma era un pseudónimo, replicó D. Justo.

—No, señor; es un apodo por el cual conoce la mitad de la población á uno de los mancebos de Policarpio, chico modesto y aventajado, que hasta ahora no ha dado á nadie motivo alguno de queja.

—¿Dónde vive ese Policarpio?

—Desde aquí justamente se ve la tienda, dijeron señalándola por la ventana.

D. Justo salió otra vez echando chispas después de asegurar las señas.

Muy descuidado y satisfecho estaba el buen Policarpio en medio de su tienda pasando sobre una piedra con amor cierto instrumento que á primera vista no podía adivinarse si consistía su uso en afetar ó rizar el pelo, y que era nada menos que la navaja Themístocles, heredada de su antecesor Rompelanzas, cuando un estrépito inusitado le hizo brincar de sorpresa.

Las cabelleras se agitaron, chacóronse las muñecas, temblaron las paredes, rompíronse dos vidrios, los rizos cayeron, y las vacías lanzaron una vibración metálica al abrirse las puertas de par en par, merced á un vigoroso empuje, dando paso á un hombre descompuesto y con el sombrero echado atrás.

Era D. Justo.

Quedaronse los dos mirando de arriba á abajo, como dos adversarios que tratan de medir sus fuerzas.

—¿Quién es Policarpio? ¿Quién el Manco? interpeló D. Justo, pudiendo apenas respirar por la agitación de la carrera y el esfuerzo que acababa de hacer.

A estas preguntas contestó Policarpio con estas otras, sin dejar de blandir á Themístocles, que, en honor de la verdad, aún conservaba prestigio bastante para mantener á D. Justo á una prudente distancia.

—¿Sabe Vd. dónde está? ¿Quién es Vd.? ¿De dónde viene Vd.? ¿A dónde va Vd.?

Si las preguntas de Policarpio se hubieran escrito en una hoja de papel, y ésta se hubiera echado á volar por esos mundos, armárase una batahola de los demonios.

Espiritualistas y materialistas, eclecticos y racionalistas, alineársan como para dar una batalla, y es posible que aun los muertos hablaran desde sus tumbas. Todos los incomprensibles, desde Kaut hasta Hegel y Krauss; todas las escuelas de la antigüedad capitaneadas por Pitágoras, y los espiritistas, desde Svredemborg hasta mister Hume, atronarían el espacio.

Pero aquí no sucedió nada de eso.

Ni D. Justo ni Policarpio sabían una jota de filosofía; así es que D. Justo nada tuvo que replicar cuandó su adversario, con la mayor sencillez, resolvió así las cuestiones propuestas:

—Está Vd. en mi casa, y en ella tengo derecho á que se me respete. Usted sin duda es un loco furioso escapado de su jaula, y va Vd. á volverse al manicomio de donde ha venido.

Sin la influencia de Themístocles, es muy posible que Policarpio no hubiese terminado el anterior período. D. Justo se puso amarorado hasta hacer creer en la inminencia de una apoplectia.

Las primeras palabras que pudo pronunciar, comprendido al barbero con la mirada, fueron estas:

—¡Ah! ¡conque Vd. también hace bofa de mí!

Estaba tan furioso D. Justo, que no advirtió la gracia de su invención. De las palabras bofa y moja había compuesto una nueva que participaba de ambas.

—¡Yo! contestó Policarpio, lo que quiero por lo pronto es que me pague Vd. los vidrios que ha hecho pedazos.

—¡Bien! ¡bien! ¡está bien! ¡ya nos veremos! Y don Justo, volvió á salir con la misma impetuosidad que entrara.

Verdaderamente había razón para creer con Policarpio que D. Justo no se hallaba en su sano juicio. Es imposible narrar todos los disparates que hizo aquel día. Su natural desconfianza le abandonó. ¡Tan ciertos y poderosos son los estragos que causan las heridas de amor propio!

Por la noche hubo en el Casino una verdadera función. D. Justo peroró, gesticuló como un energúmeno.

—¡Hum!... ¡Hum!... decía mascullando el artículo; la alusión está muy clara. ¿Quédate las narices á la humanidad...? ¡Pues! ¡Esta humanidad es la mía! ¡Y aconseja, pide que se me haga una horrorosa mutilación! Es verdad que se dice en son de broma, pero la intención... la intención es lo que yo miro.

—¡Holá! ¡holá! ¡conque mi nariz delata mis vicios! decía después: ¡conque soy un boracho! No tenga Vd. cuidado, señor Zurdo ó señor Tuerto; ya ajustaremos cuentas. Y esto lo decía cerrando los puños y amenazando con ellos á un invisible autor que parecía tener delante.

—¡Esol ¡esol! D. Justo, es necesario hacer un escarni- miento que imponga á los demás, saltaba un sociode los más chuscos; si no toma Vd., esa determinación, mañana nos vemos todos en caricatura.

Algunas personas formales que presenciaban aquella escena, trataron de intervenir temiendo que la bro- ma tuviese un fatal desenlace; pero la turba-multitud de los calaveras ahogó sus voces y determinó por unanimidad que era imprescindible un duelo.

—Las manchas de la honra no salen más que con sangre, dijo uno trágicamente.

Determinado el duelo y elegidos los padrinos, surgió la dificultad de cómo se batería D. Justo con un