La Novela ilustrada (1886-06-10 00:00:00), página 6

Ambrosio, que no podía desterrar de su imaginación aquella idea.

Cumpliendo su promesa, al día siguiente pasó don Diego á visitar á sus vecinos de la quinta del Rosario.

Luis había salido en dirección opuesta á la del Cortijo Hondo cuando llegó D. Diego.

Hizo éste anunciar á Clotilde que se hallaba leyendo bajo el emparrado del jardín, y que al oír la voz del caballero, creyó que era Luis el que regresaba, y preguntó en voz alta:

—¿Qué es eso, Luis? ¿Cómo vuelves tan pronto?

—No es Luis, señor, contestó Rosa; es nuestro vecino del Cortijo Hondo.

—¡Ah! pensó Clotilde, recordando la extraña identidad de voces de que ya le había hablado Luis la víspera; en efecto, es raro; si parecía que era Luis el que hablaba en el vestíbulo.

Poco después D. Diego era introducido hasta la presencia de Clotilde.

—Ya ve Vd. que le trato con confianza y como vecino, señor de Rosamara, dijole Clotilde después de los saludos de rubrica; sin embargo, si Vd. desea que pasemos á la sala...

—De ningún modo, señora; este recibimiento me encanta, y espero que en adelante ha de seguir usted mostrándome la misma confianza: somos vecinos para largo tiempo, y no faltarán, creo, ocasiones en que podamos prestarnos mutuos servicios, y esta amistad que hoy se inaugura, estimo ha de ser cada día más estrecha, si Vd. me concede el honor de verla con frecuencia.

La conversación siguió animada, y encantó sobre manera á Clotilde, cuyas simpatías ganó desde el primer momento el americano.

La hermosa propietaria estaba absorta en medio de aquellas variadas relaciones de viajes y de aventuras extraordinarias con que el Diego amenizaba su conversación, porque Clotilde notaba con profunda simpatía extraña, no sólo la identidad perfecta entre lo voz de D. Diego y la de Luis, sino que, á medida que el primero se animaba con el relato de las peligrosas aventuras de su vida accidentada, notaba en sus ademanes, y en el fondo de aquellos ojos negros y vivos como centellas, tan marcados caracteres de parecido con Luis, que creía estar oyendo á éste referir después de largos años de ausencia la relación de una vida aventurera llena de peripecias y peligros.

—¡Cosa más extraña! decía á sí misma pensativa después que D. Diego se hubo despedido.

Y como la loca de la casa, como llaman á la imaginación, cuando da en vagar por los desvanes del cerebro, no encuentra quien pueda detenerla en sus correrías, Clotilde se entregaba á mil fantásticas suposiciones, que desechaba por absurdas ó hacían dibujarse sobre su frente hondas arrugas, como nubes tempestuosas que se levantan sobre el azul purísimo del cielo.

¿Quién es capaz de leer sobre el semblante de una mujer lo que pasa por su alma, cuando á los treinta y ocho años vuelve la mirada sobre una existencia marchita por la desgracia, y agobiada por el dolor de amarguísimos recuerdos!

Desde aquel día, Clotilde recibió la visita casi diaria del Sr. Rosamara, que iba apoderándose sin sentir de la voluntad de sus vecinos, cada vez más encantados de su trato y de su irresistible atractivo.

Sólo una persona le veía cada vez con más recelo, sin manifestar sus repugnancias por no molestar con absurdas sospechas á la señora, á la que veía, no ya simpatizar con el vecino, sino interesada profunda-

mente por aquella amistad, que todos en la quinta creían terminaría de otra manera más íntima.

Hablaban ya de las pretensiones de D. Diego sobre la mano de la aún bellísima Clotilde, y el mismo Luis, á quien no se escapaba aquella tierna intimidad, veía con alegría estas mutuas inclinaciones, que podían con el tiempo reunir bajo el mismo techo á dos personas para él tan queridas; porque el joven había acabado por aficionarse al vecino de tal suerte, que tanto vivía en su casa como en la de D. Diego.

Cada vez que Ambrosio tropezaba con éste, quedábalese mirando de un modo singular, que acabó por llamar la atención del mismo que era objeto de aquella tenaz curiosidad.

Un día en que Ambrosio se cruzaba con él en el camino que pasaba delante de las dos propiedades, después de saludarse mutuamente, y de pasar de largo, D. Diego volvió la cabeza casualmente, y vió á Ambrosio, que parado le observaba moviendo la cabeza, en la que se daba golpes como si quisiera atrair á ella el recuerdo que se le escapaba.

Decidido D. Diego á conocer de una vez á qué debía atribuir aquella observación de que era constante objeto, volvió atrás, y acercándose á Ambrosio, que permanecía clavado en el mismo sitio, le dijo:

—He observado desde hace tiempo, que Vd. desea decirme algo, y no se atreve seguramente; Vd. sabe que soy hombre á quien se puede abordar sin reparo, porque á todo el mundo atiendo igualmente; pues bien, veamos que desea Vd. de mí, ó por qué su mirada me interroga de ese modo particular, que en este mismo momento estoy observando.

—Nada deseo de Vd., señor; es, que desde el primer momento en que vi á Vd., me atormenta un recuerdo de mi juventud que no me he atrevido á manifestarle, porque lo creo absurdo: no, no es posible que sea Vd. el mismo que yo supongo, y sin embargo, tengo tan presente á aquel hombre...

—¿Qué hombre? contestó D. Diego con cierta emoción.

—Oiga Vd., y vea si es impertinente mi suposición, y olvide después lo que le diga.

—Veamos, contestó D. Diego sentándose en una peña de las que por aquel lado limitaban el camino, y sobre la que se elevaba un grupo de álamos que prestaban agradable sombra á aquel paraje.

—Vivía yo, hace... unos veinte años, en un caserío que hay á una media legua de aquí. Hallábame solo en él, porque los otros estaban entonces en Sevilla. Una madrugada sentí que llamaban á la puerta de la casilla que yo habitaba. Abri al que llamaba y me encontré en presencia de tres hombres armados que conducían á una mujer privada de sentido. Entraron en la casa, encendieron luz sin hablar una palabra, y depositaron en mi propio lecho á aquella señora, cuyo rostro no pude ver por el momento, porque iba envuelta en una toquilla de seda. Uno de ellos me pidió agua para lavarse la sangre que manchaba su rostro, y que había salido de una que resultó pequeña rozadura de la sien, producida, según después supe, por una bala de revolver. Lavó la sangre y aplicó sobre la herida, que aún manaba alguna, una venda que hizo de un girón de mis propias sábanas, y recomendándome que condujese á aquella joven adonde me indicó, salieron aquellos hombres, que me amenazaron con la muerte si daba un paso fuera de la casa antes de que hubiese salido el sol.

Perdone Vd., Sr. D. Diego, pero al ver á Vd...

—¿Qué? contestó D. Diego, pálido como un muerto.

—¡He creído ver en Vd...

—¿A quién?