La Novela ilustrada (1886-04-30 00:00:00), página 2

—¡Que si sigue! Y seguirá mientras los patronos no cedan. Vale más morirse de hambre sin trabajar, que echar el alma por un jornal miserable, con el que no hay ni para pan.

—¿Y el rey, el gobierno, no toman ninguna medida contra esa gente desalmada? contestó Berta.

—¡El rey! ¡El gobierno! ¿Tiene hambre el rey? ¿La tienen los ministros? Pues como ellos no tienen hambre, ni saben lo que es eso, no se apresuran a remediar los males del pueblo que la padece.

—Sería preciso hacer una manifestación, ir al palacio legislativo de Bruselas y pedir a los diputados leyes que nos amparasen contra los abusos de la burguesía.

—¡Anda, anda! Los diputados... cada uno de ellos es un burgués, que sólo quiere la representación nacional para hacer su negocio; en eso, lo mismo son los liberales que los clericales; sólo se acuerdan de sí mismos, ¿pero del pueblo? ¿De los pobres jornaleros sin trabajo ó explotados?

Nada, haremos una manifestación; pero de aquéllas que dejan memoria, Berta.

—¿Qué intentás hacer, Leopoldo?

—Todavía no lo sabemos. Dentro de una hora se reunirán aquí, en la sala de arriba, los jefes de la Internacional, con los delegados de las minas de Charleroi y de las canteras de mármol, cuyos obreros se han declarado en huelga, y varios obreros de fábricas de cristales y de maquinaria; allí se decidirá lo que haya de hacerse.

Ahora, Berta, toma estos diez francos que me ha entregado el tesorero de la región de Lieja, y que nos han correspondido en el reparto de los fondos llegados de Alemania y de Francia; compra pan y arroz para tú y Lucila, y á mí tráeme medio kilo de queso y una botella de cerveza negra y tabaco para la pipa.

—Si volviese Lucila, tomaría este niño...

—En verdad que tarda nuestra hija. ¡Psh! Tal vez hayan aumentado el número de horas á las obreras de los telares de encajes; se han propuesto hacer lo que les dé la gana.

—Y siento que la pobre no vuelva pronto, dijo Berta, porque está en ayunas como yo; hoy, antes de ir al taller, me decía que sentía mareos... y que se caía de hambre.

—Pobre hija mía! ¡Es claro! Con un franco cincuenta de jornal, cómo ha de ayudarnos... todo eso y mucho más lo consume una casa.

Anda, Berta, anda á la tienda, porque Lucila no vuelve; dame á nuestro pequeño Luis, yo lo tendré mientras vuelves.

Berta se levantó trabajosamente de la silla de hundido asiento de paja, única de la casa, y cojeando al empezar á andar como una persona llena de dolores reumáticos, salió á la calle sosteniéndose en la pared, mientras se dirigía á la tienda más inmediata.

Leopoldo quedóse en la casa ocupando el asiento, con el niño en brazos, sufriendo pacientemente aquel continuado grito de la criaturita que padecía, como única enfermedad, la contagiosa de sus padres: el hambre.

No haría cinco minutos que Berta había salido cuando entró en la casa un mocetón de veintitrés años, ennegrecido por el polvo del carbón de piedra que acababa por trasformar á los mineros de hulla en seres de otra raza no conocida entre los europeos hasta el siglo XIX; especie de negros artificiales, y por su miserable condición más desgraciados que los que la naturaleza cubrió de eterno luto, é hizo esclavos de los blancos en los países donde aun el negro arrastra la cadena de la servidumbre para baldón de las naciones que permiten semejante afrenta á la humanidad y á la civilización.

El recién llegado, al entrar en la sala baja, miró en torno suyo como buscando á alguien que le interesase inútilmente.

—¿Y Lucila? preguntó á Leopoldo, ¿no ha ido al taller esta tarde?

—Ha ido como todos los días, contestó el padre de la muchacha. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque he estado esperándola á la puerta de la fábrica del Sr. Delmas, como hago siempre desde que estamos sin ocupación, y al ver que no salía pregunté á una de sus compañeras de telar y me dijo que no la habían visto hoy por el taller.

—¿Que no la habían visto, dices? exclamó Leopoldo con extremada precipitación y sobresalto.

—No, Sr. Leopoldo, no la han visto, y eso me preocupa, porque tengo indicios...

—¿Indicios de qué?... preguntó sordamente Leopoldo.

—De que hay quien pretende á mi novia, y no seguramente con buenas intenciones, porque él es un ricachón y...

—¿Qué estás ahí diciendo, estúpido? Aun cuando eso fuera cierto, y alguien hubiese puesto los ojos en mi hija para seducirla, no sabes tú que ella es bastantemente honrada...

—Ella sí, pero ellos son perversos: los burgueses. Cuando jóvenes se entretienen en perder á nuestras mujeres, y cuando viejos en chupar la sangre de los pobres obreros.

—¿Y crees tú que ése... la haya robado sin su consentimiento?

—Una sorpresa, un engaño...

—Pues mira, Tórtón, te juro, como eso sea cierto, que el ladrón ha de saber lo que pesa mi martillo, si es que se da cuenta de ello desde el primer golpe que lleve en la cabeza.

Luego, levantándose de pronto y casi arrojando al niño en un montón de guñapos que en el suelo le servían de cuna, dirigióse impetuosamente á Tórtón, gritándole:

—Y después de esa sospecha, ¿qué haces, animal,