La Novela ilustrada (1886-08-20 00:00:00), página 3

aquella cara, capaz de trastornar el mollo á un cenobita.

Era, en efecto, hermosa la chica. De corta estatura, esbelta, morena, labios encarnados como una flor de granada partida, redondos los hombros, levantado y turgente seno, cuyo hoyuelo azulado se veía en el vértice del ángulo que formaba el pañolillo azul, prendido con un alfiler de cabeza de pajarrita de cristal cuajado. Los ojos sobre todo eran magníficos y de un color indehible, parecido al ópalo, y sombreados por rubias pestanas rizadas.

—¡Vaya un encuentro tan de mañana! exclamé después de la salutación primera.

—¡Decía Vd., algo? preguntome la muchacha, volviéndose con prontitud y quedando en una postura magnificamente artística.

—Decía, que para quien en ocho días que lleva de venir aquí no ha visto pasar un alma, el encuentro con Vd. es de lo más delicioso que cabe.

—¿Por qué?

—¡Toma, por qué! Porque es Vd. preciosa, hija, y no podía esperar que por estos andurriales hubiera criaturas tan hermosas, contesté acercándome á la joven lentamente.

—¡Vaya! Vd. está todavía medio dormido, señorito, y tiene los ojos pegados. ¡Valiente hermosura se ha echado Vd. á la cara!

—Pues no, ¡que es Vd. más fea que Picio! ¡Vamos, le gusta á Vd. más eso?

—Sí, señor, porque dice Vd. la verdad.

—Pues mire Vd. que soy sevillano, y no se me puede creer una palabra; con que no me crea Vd. eso.

—¡Ah! ¡es Vd. de Sevilla! Yo también.

—Olé por mis paisanas. Cuando digo yo que...

—Pero olga Vd. ¡Yo he visto á Vd. en alguna parte!... Si... usted... usted... iba mucho en Sevilla... ¡Si me engañó! ¡iba Vd. por el paseo de Isabel II á las Delicias...

—Ese era mi camino. Y... ¡caracoles! que ahora veo que su cara de Vd. no me es desconocida; pero hemos variado algo en pocos años, y no recuerdo...

—Es verdad; ahora Vd. tiene barba, y entonces era un jovenzuelo barbillañipio, ó poco menos. Usted me ha dado muchas veces... limosna.

—¡Yol A ver... ¡callal Eres tú quizás... Sí, ahora recuerdo tus ojos, que no he visto otros parecidos en mi vida... Tú te llamas... te llamas...

—A que no se acuerda Vd., y eso que me ha tenido tantas veces en brazos y me ha dado para flores...

—¡Anica María!

—La misma.

—Hija de mi corazón! Si estás tan hermosa, que no te conoce ni el Dios que te crió. Entonces eras tan delgadilla, tan pálida, y ahora tan robusta, con tan buenos colores... ¡Vaya con Anica María! ¿Y tú madre, y tus hermanos?

—Mi madre vive conmigo. Mis hermanos, dos se han muerto, mi hermanita, que tiene dos años menos que yo, se ha casado en Sevilla con un panadero, y está bien, y tiene á mi hermano consigo en el oficio de su marido.

—¡Y tú!

—Yo... rodando... rodando... Soy lavandera; si quiere Vd. que le lave la ropa...

—Y hasta el cuerpo, hija, ya lo creo.

Anica se echó á reír, enseñando una caja de dientes que hubiera deseado un dentista para exhibirlas en su muestrario.

—¿Y qué vienes á hacer por aquí, criatura?

—Iba á que me escribiera una carta el dependiente de consumos de la carretera.

—¡El dependiente! ¡Hem! Algun chaval...

—De sesenta años. ¿Quiere Vd. verle? ¿Acompáñeme Vd., que allá voy ahora?

—¡Y para qué? ¿No estoy yo aquí, que tengo mejor letra que el dependiente?

—Sí, pero...

—¿Pero qué?

—A qué se va Vd. á incomodar...

—Vaya, no seas tonta; yo no me incomodo por servir á una chica tan guapa y que es amiga mía antigua.

—Entonces qué hacemos?

—¡Toma! Volver á tu casa y... escribiremos la carta. Digo, si no es cosa reservada.

—Reservada... lo es; pero como á Vd. nada le importa, ¿eh?

—Para algún novio... para tu querido... vamos, mujer, dilo, si yo no me asusto. Ahora me acuerdo que tu madre, al preguntarla por ti en Sevilla, me dijo no sé qué de un sargento.

—Pues para ese perro es la carta.

—¡Perro! ¿Por qué le llamas perro?

—Porque se fue hace un mes, dijo que mandaría á buscarme, y como sí nó, exclamó Anica María, dando una patada en el suelo, y poniendo una cara de desdén gracioso.

—¡Y tú que le vas á decir?

—¡Qué se yo! Que se vaya á paseo... que se le lleven los diablos.

—¡Ea! Pues vamos á decírselo los dos. ¡Vives lejos?

—En esas casas de ahí. Hay algunos vecinos; pero no me importa. Yo vivo en el patio en una sala y mi madre arriba.

—¿Conqué estaremos solos?

—¡Para qué quiere Vd. que estemos solos? contestó Anica María con la más maliciosa de sus sonrisas.

—¡Tomal Para que no nos distraigáramos y podamos escribir con tranquilidad.

—¡Ah! ya; eso es otra cosa.

En esto llegamos al grupo de casas; en la puerta de la última, que era donde vivía Anica María, estaba sentada al fresco, mondando patatas en un barrilete una mujer ni joven ni vieja y no mal parecida.

—Qué bien acompañada vienes, Anica, la dijo, mirdándome con curiosidad.

—Es un paisano mío que va á escribirme la carta para José.

—Pues oye, el paisano me gusta más que el militar, y nada perderías en el cambio.

—¡Bah! señora Petra, ¡quién piensa en eso, contestó Anica María, haciéndome una seña de que entrase en la casa.

Atravesamos el vestíbulo estrecho, que tenía á ambos lados habitaciones de vecinos, pasamos frente á la escalera y llegamos al patio, un patio muy fresco y muy lindo, con un emparrado que le daba sombra y muchos tiestos de flores al redero del pozo.

En la única salita, cuyos huecos se abrían sobre el patio, tenía Anica María su habitación.

—Entre Vd., me dijo; voy por el tintero del vecino de arriba.

Quedéme solo y pude examinar á mis anchas la pequeña celda.

Era un cuartito de unos doce metros cuadrados, de paredes blanqueadas y techo de vigas redondas, sin labrar, irregulares, enjabelgadas de tal colorada de azul celeste. En un rincón había una cama muy baja de madera de pino pintada de color rojo con dos almohadas de tela grosera, pero muy blancas, y cubierta de una colcha de percál encarnado con hojarasca negra. Cuatro sillas bastas de anca, una mesa de pino muy limpia, un arca de la misma madera y