El Mundo de las aventuras (1896-02-01 00:00:00), página 6

El tonel de Heidelberg, ese tonel grande como una iglesia, se queja de estar completamente lleno y no poder admitir más productos de la vendimia.

Es un mal día para la cerveza; el vino ha triunfado.

Allá arriba, dominando una reunión de viñas, llenas de amarillentos pámpanos, rodeada de antiguos árboles, se ve el caballeroso castillo.

Sus torrecillas grises se pierden en el cielo azul; sus enmudecidos tejados esperan al ave viajera.

Los mirlos silban en el parque; se acerca la noche; en el horizonte, el sol declina y se envuelve en un espléndido manto de nubes purpúreas.

Pero no es ésta la hora de los fantasmas, creedlo. El parque de Kurbstein ha arrojado al Enano blanco y á todos los espectros que en el invierno aparecen á la luz de la luna, bajo los árboles seculares.

La vida real ha reemplazado á la poética vida legendaria.

No se cree en brujerías; pero se festejan las vendimias.

El honrado campesino alemán de la aldea que se extiende allá abajo, al pie de la colina, sube sin extremocearse por ese sendero antes frecuentado por los fantasmas.

La joven campesina rie al atravesar el parque del castillo, ataviada con sus galas de día de fiesta.

¡Ah! Es que Kurbstein ha abierto sus puertas y el sol penetra por todas las ventanas.

Kurbstein está de fiesta y recibe á sus nuevos señores.

Samuel Kloss, el hijo del buen Sr. Kloss, el gran comediante, vuelve á Kurbstein.

Viene, dicen, para casarse.

Lo cierto es que la víspera, cuando la antigua aldea comenzaba á dormir y el vigilante nocturno había cantado las diez de la noche, después que todos los habitantes de Kurbstein apagaron sus luces y sus hogares, se oyó de súbito, en medio del silencio de la noche, un ruido claro y sonoro, un ruido de cascarabas semejante al grito lejano de las ranas en los bordes de los estanques durante las calidas noches de junio.

Después al ruido se agregó el resplandor rojo de las linternas de dos sillas de posta, rápidas como el viento, estrepitosas como la alegría.

La primera contenía á Frantz, Fritz, Goliat, Samuel y el doctor de cabellos grises y sonrisa melistofélica. Los tres estudiantes habían abjurado de los errores de su juventud.

Ya no blasfemaban: creían en el honor de las mujeres y desconfiaban de las traiciones del vino.

El segundo carroaje estaba ocupado por Eva; una señora de edad, francesa, que era la verdadera tía de aquella de quien hablaba el viejo Kloss en su testamento, y una religiosa cubierta con el ropaje gris de las hermanas de la caridad.

¡Era esta última una pobre judía, convertida á la religión cristiana, una virgen loca que había expiado los aturdimientos de su juventud, una víctima del amor humano refugiada en el amor de Dios!

Pero cuando las sillas de posta rodaban el día anterior por la mañana sobre el pavimento de Heidelberg, un estudiante que fumaba su pipa en el umbral de la hostelería de El Principe Turco exclamó, mirando á la hermana vestida de gris:

—¡Es extraño! Dírfase que es Débora, la judía, la querida de nuestro antiguo rey Samuel.

Las dos berlines de viaje habían llegado á Kurbstein, y Samuel, al día siguiente, se pasaba con el doctor por el vasto salón que en otro tiempo se llamó la sala de las ventanas.

El doctor se había esmerado en su tocado. Su sonrisa era alegre; su traje, completamente nuevo, se había adornado con una flor en el ojal.

La flor en el ojal es, entre los alemanes, signo de una dicha intensa.

Samuel lucía un elegante traje de etiqueta.

En Francia, donde no se respeta nada, se hubiese dicho que llevaba el traje de los condenados.

En efecto: Samuel iba á casarse.

¡Sin palidecer y sin quejarse! Con el corazón latiendo regularmente y el rostro sereno, vestido de negro con corbata blanca, como un notario, el antiguo rey de los estudiantes, el ex amante de la condesa Raquel de M., la mujer de corazón de tigre, el vividor impío, Samuel, el ateo, iba á meterse en esa aventura que se llama el matrimonio.

Y el doctor escéptico le decía, riendo siempre:

—¿No echáis, pues, nada de menos?
—Nada, doctor.
—¿Ni Débora? ¿Ni Raquel? ¿Ni Paris?
—¡Nada! ¡Nada! ¡Nada!
Pero, al hablar así, Samuel se inmutó de súbito. Su voz se alteró, plegóse su frente, su mirada se hizo triste.
—¿Qué os pasa?—preguntó el doctor.
—Piensó en mi padre.
—¡Ah!
—¡Pobre hombre!—dijo Samuel.—¡Si viviese todavía!
El doctor se enjugó los ojos con la manga y dijo á media voz:
—Más vale que cambiamos de conversación.
—Tenéis razón, doctor. No amarguemos la ventura de este día.
—Amén!—respondió riendo el médico.
—¿Está pronto el contrato?
—Sí.
—¿Quién lo ha redactado?
—El notario de Heidelberg. Es un nuevo funcionario, al que no conocéis.
—¿A qué hora debemos firmarlo?
—Pues... en seguida.
Tras estas palabras, el doctor se improvisó director de escena.
Sacudió el cordón de una campanilla, y al punto cambió la decoración.