El Mundo de las aventuras (1895-09-01 00:00:00), página 5

pata trasera, está junto á la delantera, no es un viejo de seis puntas: es un ciervo de dos años, todo lo más. Vamos á seguirle, y apuesto á que le hallaremos reposando antes de un cuarto de hora.

Las huellas del ciervo continuaban marcándose en la nieve, atravesando las malezas y los boqueteillos de abetos, que son muy numerosos en Solona.

Martín y su hijo siguieron andando.

El primero, que había puesto dos balas en el cañón izquierdo de la escopeta y una en el derecho, se detuvo de pronto.

—¿Qué hay, padre? —preguntó Nicolás.

—Me parece que he oído ruido.

Y el cazador se inclinó, aplicando el oído á tierra para escuchar mejor.

—Es el viento,—dijo, al fin, levantándose.—No hay nadie en el bosque. Los guardas han tenido frío y los gendarmes están acostados.

Las huellas del ciervo volvíanse cada vez más irregulares, y el animal parecía fatigado; á juzgar por la profundidad de aquéllas.

Martín la Anguila se detuvo de nuevo.

—Mira,—dijo al niño, mostrándole un matorral en el que se abría un estrecho claro;—el ciervo está ahí dentro. Tengo mi plan. Voy á apostarme al otro lado del matorral.

—Bueno.

—Tú te quedarás aquí. Luego cogerás dos guijarros y los harás chocar uno contra otro, marchando en línea recta hacia mí.

—Sí, padre,—repuso el niño, en quien el interés de la caza dominaba momentáneamente su repugnancia por el oficio de cazador furtivo.

Martín se deslizó á lo largo de los árboles hasta el sitio indicado y se agachó junto al enorme matorral donde pensaba que se hallaría el ciervo.

Mudo, inmóvil, con la escopeta apoyada en el hombro y el dedo en el gatillo, esperó.

Entonces el niño fué en derechura hacia el matorral, haciendo chocar los dos guijarros y gritando:

—¡Ar! ¡Ar! ¡Ar!

Martín no se había engañado.

El ciervo estaba en el matorral. Al ruido, se levantó inquieto, vaciló un momento, pues, como había supuesto el cazador, era un ciervo de paso y extenuado por la fatiga. Luego salió fuera del matorral y se detuvo de nuevo, en pleno claro, alta la cabeza y dispuesto á afrontar el peligro.

Hallábale iluminado por la luna, á sesenta metros del cazador.

Este oprimió el gatillo, el tiro partió, el ciervo dió un salto prodigioso y cayó muerto. La bala le había perforado el corazón.

Pero cuando el cazador, lleno de gozo, se lanzaba sobre su víctima, oyóse en el bosque el sonido de unos pasos precipitados, y Martín vió aparecer, á la luz de la luna, el tricornio de un gendarme.

—¡Ah!—gritó éste.—Ahora, Martín la Anguila, hace bastante claridad para que se te reconozca.

Martín emprendió la fuga, gritando:

—¡Huye, pequeño!

El gendarme le persiguió, y dijo:
—Tengo orden de arrestarte, é irás á pasar la noche á la cárcel de Romorantin.

Martín continuaba corriendo; pero el gendarme era joven, ágil y conocía perfectamente el bosque.

—Ya se te había avisado,—continuó á la vez que ganaba terreno;—pero eres incorregible. T. has ganado seis meses de prisión.

Al correr, Martín dió un paso en falso, chocó de cabeza contra un tronco de árbol y cayó.

—¡Ah, canalla!—murmuró, imputando al gendarme el daño que acababa de hacerse.

Habíase abierto la frente, y la sangre brotaba de la herida.

—¡Riudete! —gritó el gendarme llegando junto á él.

Pero el cazador, que no había soltado la escopeta, cuyo cañón izquierdo aún estaba cargado, ciego por la sangre y trastornado por la cólera y el dolor, respondió:

—¡Mira como me rindo!

Y, apuntando, hizo fuego casi á boca de jarro sobre el gendarme, que cayó á su vez, como había caído el pobre ciervo.

IV

Martín la Anguila no había cometido hasta entonces ningún crimen. Ni aun se había apropiado jamás lo perteneciente á otro, excepto la caza.

Pero en la mente de un cazador furtivo, la caza es de todo el mundo.

Apenas el desgraciado vió caer al gendarme, se sintió sobrecogido de terror.

Eriézárse sus cabellos, sus ojos se inyectaron de sangre, y su corazón cesó de latir.

Vió levantarse ante él el cadalso, y, olvidando á su hijo, olvidando al ciervo, causa de su delito, emprendió la fuga, sin cuidar siquiera de cerciorarse de si el gendarme estaba ó no muerto.

Este había recibido en el pecho una de las dos balas.

La otra, desviándose, había penetrado en el tronco de un árbol.

El infeliz soldado de la ley había caído sin conocimiento y bañado en su propia sangre.

Sin embargo, no había muerto, y tardó poco en volver en sí, bajo la impresión de un frío al que sucedía el calor en súbitas transiciones.

Un hombre, mejor dicho, un niño, trataba de reanimarle, frotándole con pelotones de nieve las sienes y el rostro.

De esto provenían las alternativas de frío y de calor.

El niño, como ya se habrá comprendido, era Nicolás, el hijo del cazador furtivo.

Nicolás no había calculado que, al socorrer al gendarme, al intentar salvarle, perdía á su padre.

Sólo había visto un hombre en peligro de muerte, y había acudido en su auxilio, dejan-