La Novela ilustrada (1886-02-20 00:00:00), página 3

inesperado y raro no hubiese venido á ponerme en el verdadero camino de mi vocación.

Paseábame una mañana por delante del hotel más suntuoso que Madrid encierra.

Entre enido en mirar todos los objetos de los escaparates llevaba ya convertida en humo una cajilla de á diez cuartos; y después de todo esto no eran más que las dos.

¿Qué iba á ser de mí hasta las seis, hora en que los garbanzos duros de mi agreste patrona me esperaban?

Tales eran las filosóficas reflexiones que hacía pasando ante el hotel.

El día estaba hermoso, un verdadero día de primavera; mi día, por más señas; es decir, el día de mi santo. No había pretexto para meterte en ninguna parte.

La idea que más me dominaba para distraer el ocio, era la de avisar á una murga que festejara á los vecinos de mi calle. Aún no había tomado una resolución, cuando hice aquí que una elegante carretela descubierta para á la puerta del hotel.

Precisamente me hallaba yo montado sobre mis largas piernas, parado en la ancha acera, entre la puerta y el carruaje, procurando adivinar lo que venía dentro.

En esto, un lacayito muy cuco, abre la portezuela y... ¡cuál no fué mi sorpresa al ver sobre el estribo un pie tan mono y tan divinamente calzado, que suspendió mis sentidos!

A aquel pie iba unido, por lo que pude distinguir, como la mitad de una pierna primorosamente torneada y cubierta por una fina media de deslumbrante blancura. Aquella vista duró un momento; yo creí que el cielo se entrecerraba, y ya iba á entrar en exasis, cuando las blancas gasas y las azules sedas cayeron como un telón oportunamente.

Entonces alcé los ojos y vi que el objeto del carruaje, que había ya descendido, era una bellísima dama de mirada y sonrisa tan tanto osadas y un mucho provocativas y burlonas.

La dama, para entrar en el hotel, tenía que arrojarle ó que pasar rozándose conmigo, impregnando mi ser de voluptuosidad.

Sin embargo, no sucedió nada de esto. Al ir á pasar me vió y se paró: me miró más fijamente, y luego, cogiéndose de mi brazo, dijo:

—Le bras, monsieur Jean; montez, s'il-vous plaît. Soyez mon cavalier.

Yo me quedé muerto; en seguida me puse como un tomate. Luego, como algunas personas se habían parado y nos miraban, dió ella un paso adelante; yo di otro, y entramos. Mientras subimos la escalera, fui balbuceando confusamente una cosa por este estilo:

—Pardón! madame... mais... la surprise... l'étonnement...

Pero al mismo tiempo iba pensando para mi soy:

¡Diablo! ¿Cómo demonios ha llegado hasta Francia la noticia de mi existencia y de mi nombre? Porque esta señora me ha conocido y después de llamarle por mi nombre de pila, verdad que en francés; pero, es claro, ellos no saben decirlo de otro modo.

La hermosa extranjera guardó silencio con mucha seriedad hasta que entramos en un salón lujosamente adornado donde esperaba de pie una joven, al parecer doncella... o camarera. La dama despidió á esta con un gesto, mandándola cerrar la puerta, y luego, sin cuidarse de mí, desató un lazo, tiró la caja en un sofá y se dejó caer en un confidente, dando rienda suelta á un acceso de repentina alegría que se traducía en cristalinas carcajadas. Era aquella risa tan natural, tan espontánea y tan fuerte al mismo tiempo, que hizo asomar lágrimas á sus grandes y expresivos ojos.

Aunque plantado como un ciprés en medio de la habitación, no estaba yo tan confuso como pudiera suponerse. Por un lado la situación era franca; por otro la bella francesa, al dejarse caer en el confidente, había dejado descubierto á quel pie encantador que hacía correr mi sangre como si se tratara de ganar una apuesta.

Y, ¡vive Dios! que el caso no era para menos. ¡Válganme todos los santos de la corte celestial! ¡Qué tal! ¡qué rostro! ¡qué soltura! Allí se adivinaba un mundo de encantos y un abismo de deleites.

Cuando la dama pudo á fin contener su loca risa, se limpió con finísimo pañuelo los humedecidos ojos, e indicándome que me sentara á su lado, dijo en buen español y con un acento tan puro como el mío:

—Vamos, Juan, síntate á mi lado y hablemos!

Nuevo golpe de efecto; la extranjera no sólo sabía mi nombre en francés, sino también en español; ó por mejor decir, la francesa no era francesa; y si lo era, ¿por qué me tuteaba? Nunca había oído decir que los extranjeros tuteasen á los españoles; si fuera al revés, yo lo había oído muchas veces, y á gritos por más señas. Pero lo más extraño es que aquella voz me olía á tomillo, á romero, á cantueso... en fin á plantas aromáticas.

Obedecí á la dama, y muy despacio, como quien teme hacer una barbaridad, y luego me quedé mirándola de hito en hito esperando la explicación de aquellos enigmas, con lo cual conseguí que la atacara un nuevo acceso de entretida alegría.

Pues señor, decía yo para mis adentros, está visto que soy un hombre muy divertido.

En medio de la risa pude comprender estas balbucientes y entrecortadas frases:

—¡Conque... ya no te acuerdas de... de mí ¡Jál ¡jál ¡jál! ¡Dios mio! ¡qué cara!

Y luego que se hubo serenado un poco, añadió:

—¿Es posible que te hayas olvidado de Nieves, de aquella Nieves tu amiga de la infancia, y siempre tu cómplice cuando se trataba de hacer rabiar al abuelo?

Un relámpago de inteligencia iluminó mi cerebro; ya entonces comprendí, por qué su voz y su risa me habían olido á plantas aromáticas, y á dicha, y á inocencia, y á otras mil tonterías. Los recuerdos que hasta allí no habían llegado más que al olfato, se precipitaron de lleno en mi cabeza con la violencia de una catarsis.

—¡Ah! tú eres Nieves! exclamé por último. Y con mirada indagatoria procuraba hallar en su cara, en su talle, en sus vestidos, algo de aquella muchachuela con quien había corrido alegramente por los campos en busca de grillos y nidos de jilgueros.

Pero vanamente indagaba. Las huellas del pasado estaban borradas por completo; sólo en la voz quedaba una confusa reminiscencia.

—¡Ah! tú eres mi Nieves! repetí.

—La misma que se escapó del pueblo con el hijo de D. Rafael, el amo del cortijo grande, antes de cumplir 10 años.

—Es verdad que te escapaste; pero allá no se supo con quien. Tu familia lloró mucho, y mi abuelo me echó un sermón como si yo tuviera la culpa.

—¡Pobre Juan!

—Sí, sí, pobre; tres veces pobre... Pero, oye, tú antes no tenías esa misma cara.

—No, contestó riéndose; pocas meses después de la escapatoria fuimos á París, y allí me hice otra nueva. En las perfumerías venden todo lo necesario para variar lo antiguo.