La Novela ilustrada (1885-04-30 00:00:00), página 2

¡COCOTA!

APUNTES PARA UNA COMEDIA IRREPRESENTABLE

POR

EMILIO DE LA GERDA

on que casado, Adrián?
—Sí, hijo mío; hace un año di el gran chapuzón.
—Y qué...
—Nada, lo que me figuraba; la vida de una legumbre: vegeto... vegeto, y nada más. ¡Ah! no puedo hacerme á esta existencia tranquila, á esta prosa ramplona, á esta monotonía inaguantable. Mi mujer es bellísima, modesta; buena como una provinciana sin malicia: ha nacido para mujer de un colono, para vestir de aparejo redondo, cuidar de las gallinas, presidir el amasijo, hacer la mañanza, y engordar con magras y chorizos hasta ponerse esférica. Su amor hacia mí es grande, pero es un amor de baturra, sin coquetería, sin ese encanto que ofrece el amor de una mujer verdaderamente espiritual.
—Como el de tu Flaminia ¿eh?
—¡Ah! ¡Flaminia! Flaminia era un mujer completa; es verdad que me gustaba un caudal al año, que me hacía sufrir con sus estudiadas resistencias, con sus amagos de traición, con sus amenazas de separarse de mí; pero todo lo daba yo por bien empleado, si á cambio de esto me ofrecía los encantos de su conversación, siempre picante, de su refinado gusto para todo. Yo no sé por qué la mujer propia ha de descu- dar tanto eso que llama al hombre como nada, la mise en scène divina del amor, con todo el aparato que el argumento requiere.
—Vamos, que tú querrías, Adrián, encontrar en la esposa los encantos de la querida.
—Justo; y la veré tal. ¿Es que no sé por qué han de privarnos de ellos. La mujer, después de todo, es el más bello muelle de nuestra casa, la mejor alhaja de nuestro guarda joya, el mejor...
Adrián se interrumpió.
—Acaba, hombre: el mejor caballo de nuestra cuadra ¿no?
—Tú lo has dicho, Ernesto. Pues bien; cuando es querida, siempre procura ser el mueble elegante, co- queto, cómodo, que nos invita á descansar en él, la alhaja limpia, reluciente, magnífica, que nos deslum- bre desde su estuche, el potro gallardo, ardiente, que nos embelesa cuando le vemos marchar y que se hace envidiar de todo el que no lo posee. La mujer propia, en cambio, cree que todo se lo merece; descuida el alino personal, se rebaja hasta el nivel de la fregona, con la que alterna en los quehaceres domésticos, se entrega como resignada ante el deber, acepta las cari- cias, pero no las busca; sus placeres son monótonos como las comidas que condimenta, y en su exiguo repertorio jamás encuentra una novedad que estimu- le el deseo, nada que poeice la existencia y nos enca- dene como esclavos sometidos á su albedrío.
—Pero, querido Adrián, confesemos que hay una diferencia notable entre el papel que para nosotros debe desempeñar la querida y el que desempeña la esposa.

La primera es un objeto de placer, de lujo; la se- gunda es algo más que eso: es la compañera que ele- gimos, la madre de nuestros hijos, la que desinteresa- damente comparte así nuestros dolores como nuestras alegrías.
—Si, Ernesto, en efecto es todo eso; pero no veo la razón para que siéndolo, no sea á la vez objeto de recreo para nuestros sentidos; porque por algo prefe- rimos la mujer joven á la ya pasada, la bonita á la fea, la elegante á la cursi; y si tomamos mujer joven, bonita y elegante, ¿por qué no hemos de exigir en ella todos los refinamientos del buen gusto hasta en los actos más íntimos de la vida conjugal, un estudio de nuestras pasiones para que no las deje dormidas, esa deliciosa falsa, en fin, que emplea la mujer de escrit para mantener siempre viva la ilusión, con el choque de los contrastes, con el empleo de los recursos extra- ordinarios, con esas mil bobadas que tanto nos sedu- cen en la querida?
Mi mujer, por ejemplo, cuando vuelvo del Casino, hace ya tres ó cuatro horas que duerme como un li- rón. Luego, quiero hablarla de la ópera que he oído, de la reunión á que he asistido, de la visita que he hecho, y cuando estoy hablándola, á lo mejor se le abre la boca, entorna los ojos y... un ronquido me contesta. ¿Hay encanto en esto? No.
Pues mirala desde por la mañana hasta la tarde, en que se asca un poco. Desgreñada, llena de polvo de haber barrido ó limpiado los muebles, los cuadros los espejos, como una simple maritornera. Si la pido que toque algo al piano, como cuando de novio visita- ba su casa, dice que ya no se acuerda, me vuelve la espalda y se va á planchar algunos encajes ó á coser en la máquina maldita camisas de calzoncillos.
Cuando nos acostamos, lo hace tambaleándose de sueño, me vuelve la espalda y se echa á roncar. Las comidas siempre las mismas: el prostácico cocido, las albóndigas de lomo, el asado insustancial, la en- salada y los dulcetitos hechos á domicilio. Mil veces he recordado aquellas cenas ¿te acuerdas tú? en casa de Lhardy, ó las que improvisaba Flaminia en su casa para su cachorro, como ella me llamaba. Aque- llo sí que era gozar, chico.
En fin, no hay más remedio que aguantarse; pero hijo, me aguanto como el que ahorcan: á la fuerza.
—Sin embargo, Adrián, sigo creyendo que tu mu- jer es la verdadera mujer casada, y que tú eres un loco; para tener todo eso que tanto echas de menos, no haberte casado, seguir con tu Flaminia...
—Sí, que se me escapó con el baroncito de Mon- tojo...
—¿Y sin embargo, aún la recuerdas con placer?...
—¡Pues por lo mismo!... Yo hubiera dado todo mi capital por recuperarla, si hubiese podido competir con ese mulaco que la ofrecía una vida de duquesa.
—¡Y pones con tal mujer en parangón á tu esposa!...
—¡Siempre!
—Vamos, á ti te falta un sentido. Confórmate, Adrián, confórmate y haz lo que yo voy á hacer.
—Qué, también tú...
—Me caso. A eso he venido á Madrid, á casarme con mi novia. Después de cinco años de relaciones, creo que ya es tiempo
—Será una mujer espiritual, ¿verdad? Una chica...
—Sí, una chica muy buena y muy bestia, que sabe coser bien, y que barre y friega, y toca el piano y se viste de limpio jueves y domingos, y que guisa, y en una palabra, una mujer para mi casa, que es muy distinto de lo que siempre he tenido: á saber, una mujer con casa sostenida por mí para recibirla..., y recibir á otros que no eran yo.