La Novela ilustrada (1885-09-30 00:00:00), página 6

Detuvóse ante Pepita, y con voz cavernosa, que parecía salirle del fondo de las entrañas, la dijo:
—Huyo, porque no puedo vivir aquí.
—Lo esperaba, contestó Pepita; hace Vd. bien; huya Vd., pero para siempre, como esperaba que hubiera Vd. huido antes.
—Es demasiado, exclamó Antonio; venir á mi propia casa...
—Si hubiera sabido que había Vd. de volver, no habría entrado en ella jamás.
—Tanto me odia Vd.!
—Ni le odio, ni le amo. Usted es un loco, y yo no tengo la culpa de su locura, porque jamás le he dado motivo para esperar nada de mí, ni de soltera, ni mucho menos de casada. Huya Vd., porque nuestra existencia va á ser un tejido de desdichas.
—¿Y si no huyo? ¿Y si me empeño en que seas mía? A todo esto estoy resuelto, hasta al crimen.
—Añadirá Vd. á la antipatía que me inspira el horror al criminal.
Antonio dirigió en torno suyo una mirada extra- viada.
Todo callaba en el jardín.
En la casa dormitaban los criados y Braulio estaba en el casino arreglando con algunos electores su nom- bramiento de ácalde de la villa.
Pepita, tranquila, esperaba el choque.
—¡Vas á ser mía! exclamó de repente Antonio.
—Jamás! contestó Pepita; antes muerta.
—Muerta, después; pero antes mía! contestó An- tonio abalanzándose á Pepita, que no se movió.
Antonio la estrechó en sus brazos, la mordió en los labios, y en tanto Pepita, como una estatua de mármol, como un cadáver rígido y frío, le miraba con la nieza de la esfinge, con una sonrisa insul- tante y despectiva que acentuaban más las duras sombras que en su rostro proyectaba la luna.
—Un beso, uno solo, decía Antonio delirante de pasión.
Y la rígida estatua no se movía, ni dejaba de son- reír cada vez con más espantosa ironía.
—Maldita seas, rugió Antonio empujando á Pe- pita, que cayó en tierra agotadas las fuerzas que la habían sostenido en aquella lucha serena, sin extre- micimientos, sin gritos, sin esfuerzos.
Eres de piedra, mujer, continuó Antonio; pero la piedra la horada el agua y la hiende el rayo. O mi amor te ablandará ó te destruirá el rayo de mi pasión; yo te lo juro.
Y desapareció rápidamente por la puertecilla falsa del jardín.

—Señora, no hay que alimentar esperanzas que sería difícil ver cumplidas. D. Braulio no tiene re- medio.
—Pero es posible, doctor!
—La debilidad es suma; la ciencia impotente para devolverle el vigor perdido. Hemos hecho mi compa- ñero y yo cuanto hemos podido y nos declaramos vencidos. He venido de Madrid á petición de usted para auxiliarle en su empresa de salvar al enfermo y me vuelvo con la triste certidumbre de su desgracia. D. Braulio se muere por consunción. ¡Ah! si el médi- co pudiera como el sacerdote obtener la confesión de ajenas culpas, señora, sin decir que Vd. sea culpable, algo podría decirme que corroborara mis sospechas.
—Hable Vd., mi confesión está pronta.
—Aquí señora hay una de dos causas: la una... una intemperancia desmedida en el goce de ciertos derechos... la otra, inadmisible, acusaría la existencia de una mano criminal...
—Doctor, esa suposición...
—Por eso digo que es inadmisible. ¡Quién pudiera aquí conocer los secretos efectos de un tosigo que co- noce la ciencia, y que, ó mata rápidamente ó desgasta como la gota de agua que cae sobre la piedra!
Aquella comparación fué una revelación para Pe- pita, que mordió su pañuelo hasta romperlo entre sus dientes.
—¿Quién aquí sería capaz, ni por qué móvil de se- mejante crimen? exclamo.
—Por eso me he fijado en otra causa: su juventud de Vd. su belleza, la pasión que debe inspirar á su marido...
—Tiene Vd. razón, doctor, murmuró Pepita. Mi marido me adora, y yo soy la criminal por no haber sabido enfrentar su pasión.
—¿Y qué quiere Vd. que ahora haga la ciencia? Cuando no se sabe vivir como viejo, se muere joven, señora.
—De modo que cree Vd. .
—Que no hay remedio: se muere antes de ocho días.
Pepita quedó anonadada ante semejantes revela- laciones.
Ella sabía que su marido no moría de lo que había supuesto el doctor.
La constitución robusta de Braulio, su juventud y su carácter nada logoso y dado á excesos enervantes, la daban una seguridad tal, que necesariamente debió pensar en la otra causa, causa aterradora que ella adivinaba, detrás de la cual veía la mano criminal que la producía.
Pero Pepita era una de esas mujeres reservadas que no saben escandalizar, comprendiendo que en ciertos casos nada se consigue con dar al mundo el espectáculo de graves acontecimientos, que luego se interpreten torcidamente y cuya explicación natural y verdadero sentido no se comprendería sin añadir antecedentes sobre antecedentes, que sólo sirven para enriquecer la crónica escandalosa de la localidad en que aquéllos tienen lugar.
Pepita veía con horror un espantoso crimen, un fratricidio consumado por un loco de amor, guarecido detrás de la impunidad que la misma ciencia le con- cedía, certificando aquella muerte como efecto de una causa natural, con un diagnóstico susceptible de ser desfigurado según las circunstancias lo requerían.
Pepita guardó en su corazón el secreto, esperando que la catástrofe tuviese lugar para ser juez inexora- ble en aquel delito espantoso.
No se hizo esperar mucho tiempo el desenlace.
Pocos días después, Braulio exhalaba el último suspiro después de hacer su testamento en favor de Pepita, sin olvidar á su hermano, al que legaba la ter- cera parte de sus bienes, nombrándole albacea testa- mentario.
Antes de morir, estrechando la mano de Antonio que, pálido como el mismo moribundo, se mantenía de pie cerca de su lecho, le confió á su querida esposa como una hermana, por quien debía velar y á la que debería siempre proteger.
Antonio hizo sólo un signo de asentimiento con la cabeza y cuando Braulio cayó pesadamente de los brazos de Pepita sobre la almohada, el fratricidio huyó lleno de espanto de aquella tumba, sobre la que vela- ba un ángel.
Antonio, una vez desembarazado de aquél de cu- ya muerte sólo esperaba la desaparición del poseedor de una dicha que él no había de heredar, y creyendo