La Novela ilustrada (1885-06-20 00:00:00), página 2

EL PAGANO
CONTINUACIÓN DE LAS AMIGAS DEL REY
por
E. de la Cerda

B rava mujer! por vida mía; apuesto cien duros á que no es española. Ese género es parísien puro: le conozco; eso sólo se encuentra en el Bois de Boulogne y en Longchamps, ¡eh, Roberto!
—Pues te equivocas de medio á medio, querido Sebastián: esa mujer ha visto la luz en Madrid, se ha criado en el barrio de las Peñuelas; se ha desarrollado en la calle de Lista y ahora se pavonea en un hotel de la Castellana; conque dame los cien duros, y no apuestes á que avies sobre la procedencia de una mujer á la moda, después de dos años de ausencia de Madrid.
—Pues juraría que he visto á esa demi-mondaine en las últimas carreras de caballos de Longchamps.
—Esa es otra cosa; que la has visto en París, no lo dudes; porque en efecto, allí ha pasado una larga temporada. Por cierto, que me han dicho hizo furor entre el gentío parisién, que la conocía por la Belle spagnole; pero no digas que es producto del Sena, lo que es habituado del Manzanares. Clarisa es española afrancesada, ha traído de París todo el gusto y... el gasto de los horizontales de alto bordo; dejando tan manitas de uñas todas las Floras, Anastasia, Blancas y Antoninas, que ponían el mungo por su juicio en el Hipódromo y en el Retiro. Montó admirablemente caballos que nunca se atreverían á montar nuestros primeros marqueses guía un carruaje de seis jacas como el más noble de nuestros cocheres; es infripida en la caza, como su Nemrod, juega al billar, tira la pistola y se deja bocabazos por uno al mismo Zuavo.
—Vamos, es un marmitón completo.
No es una mujer que sabe distinguirse por su originalidad, y aunque varonil, tiene toda la exquisita sensibilidad de una española; ya ves, ama á un torero, adora á una esta una sensibilidad eminentemente española.
—Ahora la... amiga de...
—La famosa inútil de Brócules, el banderillero de Trieste, y la amiga oficial de D. Serapio, ¡ya le conoces! Pasénel lleno de onzas, con quien cenamos hace días, y en un baile del Real, y que se comió el solivianto restaurant, y pagó el resto que quedaba por el gusto de dejar sin cena á la concurrencia.
—¡Ahí está, ya caigo; un señor de Lucena, muy rico, cabecero, muy rumbozco y muy verde.
—El mismo.
—Entonces esa mujer es por la que se dió un tiro Rafael, aquel chico de Málaga que se arruinó por ella... y á quien se dijo había sustituido ese don Serapio de la Fuente.
—Pues, la misma, hombre, la misma; y ahora me acuerdo que tenía su palco encima de nuestras butacas aquí en este mismo teatro, y que tú la mirabas mucho.
—¡Oh! pero aquella era una rubia encantadora á la que tú te refieres.
—No, hijo, no, era ella; sólo que ahora es una encantadora pelinegra. Nada, chicó, la química, la química, que con el tiempo, cuando los ingleses civilen el Sudán, ha de convertir en blancas ladys á todas las sudanesas que estén cansadas de llevar, el cutis de becerro-mate que ahora disfrutan.
—¡Ya! Con que esa es... En efecto, ahora que me fijo, descubro en ella aquellos rasgos que tanto me gustaban: sus mismos ojos garzos, su misma nariz de ventanillas palpitan tes, como dos hojillas de rosa que mueve el aire de primavera; su misma doble barba nacarada que parece la pechuga de un cisne; su abultado seno, digna almohada de Gaudí, y su melena esbelto, ondulante, gracioso como el de una bailadera. Pues te juro que si antes me gustaba, ahora me enloquece con ese marco de ébano, negro ó artificiá, que le ha echado á su siempre magnífico rostro.
—No, lo que es guapa, guapa es.
—¡Caramba! y tan guapa. Daría por ser D. Serapio ó Brócules, por algunas semanas, nada menos, potranca Safo y mi Relámpago, las rivales de las cucareras de Fernán Núñez.
—Dios te libre, Sebastián, de caer en tus tentaciones, que detrás de Safo y de Relámpago, se irán tras las humildes acémilas de tus dos cortijos adyacentes, y después los cortijos, y tus casas de Alcalá, y después te irías tú... al campo de donde nunca te retiras. Acuéstate de Rafael y huye,
huye intaliz, del talamo y del trono que maneja el crimen...
y conténtate con Rosita, tu modesta peinadora y actriz de verano, que se contenta á su vez con los doce mil reales para alfileres con que subvencionas patrióticamente á esta artista española por partida doble.
—¡Oh! sin embargo...
—¿Qué?
—Nada; mira, mira lo que pasa en el palco de Clarisa.
—¡No te decía! Es mucho descaro. Ese Brócules es de lo más atrevido...
Veamos lo que pasaba en el palco de Clarisa, advirtiendo antes al lector que estamos en la Comedia, en «el elegante coliseo de la calle del Príncipe», como diría un revistero de teatros con butaca de balde, y autor dramático de la clase de aspirantes á meritorios.
Era durante un entreacto.
Clarisa estaba sola en su palco, muy cerca del proscenio, al que á la sazón volvía la espalda para ver y ser vista de la multitud elegante, que desde los palcos y desde los grupos de espectadores que no habían querido salir al salóncillo de descanso á murmurar del ministerio, enfila ba hacia la bella pecadora