La Novela ilustrada (1885-11-20 00:00:00), página 6

Hortensia guardó nuevamente silencio.
—Basta, exclamó León; tú silencio es tan elocuente como una contestación categórica; le amas.
—No te he dicho nada de eso; le admiro; he ahí todo.
—Pero si él te hablase de su amor...
—¡De su amor! ¿Me lo profesa acaso? ¿De dónde deduces que porque me haya salvado, deba amarme? El conde Gustavo sufre algún misterioso dolor del alma que no comprendo. Acaso ama allá en la Península á alguna mujer que no le corresponde. Él dice que viaja por distraerse; por olvidar... ¿qué no lo sabe nadie. Si me amase, me lo hubiera demostrado de algún modo, y nada hasta ahora me ha dicho.
—¿Pero le amas tú? Es lo único que deseo saber.
—No insistas en preguntarme lo que ni yo misma sé, contestó impacientemente la joven, levantándose y disponiéndose á retirarse.
—De suerte que todo acabó entre nosotros?
—Como tú quieres.
—¡Ah! ingrata, ingrata mujer!
—Tú eres quien te alejas de mí; yo sigo resignada manteniendo mi palabra.
—¡Tu palabra! ¿Y tu amor? Sin tu amor no quiero tu mano. Sería tomar un cuerpo sin alma.
—Te quedas ahí? Adiós, pues, contestó Hortensia, y se dirigió hacia la cámara.
Poco después, sentada al piano, tocaba una fantasía sobre motivos del Anillo de Hierro, cuya letra la recordaba alguna escena, en la cual pensaba constantemente.
Era aquella letra la descripción de un acto parecido al que el conde había realizado con ella: la salvación de una criatura entre las olas del mar.
León quedó en la toldilla presa de la más amarga desesperación.
Una hora después entraba en su camarote, encerrándose en él para entregarse sólo á sus amargos pensamientos.

**

La luna caía detrás de un bosque de palmeras devolviendo á la noche el imperio de las sombras cuando ya todos reposaban en el buque, excepto los oficiales y marineros que hacían su cuarto sobre cubierta.
En la parte de proa sólo se veían dos bultos; el de un marinero que, sentado sobre el bauprés, entreteneía su guardia cantando á media voz una de esas larguídas canciones andaluzas, con que acaso recordaba las risueñas playas donde dejaba á su familia, y el de un pasajero que medía á pasos lentos todo el castillo de proa.
Momentos después, en la cámara de popa se abrió sigilosamente la puerta de un camarote, y de él salió una mujer con la cabeza envuelta en un ligero velo que la ocultaba á medias el rostro, así como un largo chal su magnífica cintura. Através de puntillas la cámara, subió por la escalera, corrió á lo largo de la banda de estribor tropezando al paso con un marinero de los que servían á los pasajeros de proa, y subió con algún trabajo la empinada escalera que conducía al castillo, hasta que la mano del misterioso pasajero la ayudó á poner el pie en terreno firme.
—¡Al fin dije este. Cuanto me ha hecho V. esperar... Creí que se había V. arrepentido y que no acudiría á nuestra cita.
—Lo prometí, y yo no falto jamás á mis promesas sin un grave motivo que me lo impida.
—¿Su padre de V.?

—Duerme,
—Y ese... León...
—No sé si duerme; pero sé que está en su camarote.
—¡Cuánto ansiaba este momento Hortensia! Necesitaba saber si al fin había V. roto esos lazos que, según me decía ayer, la encadenaban por una promesa formal á ese hombre; quería oír de sus labios que me ama, que será V. mía, mía enteramente...
—¡Oh! todo ha concluido entre él y yo. He necesitado engañarle á medias, hacerle comprender que amaba á V., sin dejarle vislumbrar que V. me amaba, para evitar...
—¿El qué, Hortensia? ¿Un choque conmigo? ¡Bah! no temo á ese... león, que como decimos en España, creo que no es tan fiero como la gente le pinta. Pero hablemos, hermosa mía, hablemos de nuestro amor, de nuestra dicha. ¡Ha sido tan poco lo que nuestros labios han podido decirse, dejando sólo á nuestros ojos que hablaren!
—¡Ah! y que tenemos que hablar mucho, caballero.
—Lláname V., llámame Gustavo, Hortensia, vida mía. ¿No me amas ya como yo á ti? ¿Por qué esos cumplimientos entre nosotros? Dímelo, dime que me amas, que lo oiga yo por primera vez de tu boca sonrosada después de haberlo leído en tu alma cuando se asomaba á tus divinos ojos.
Hortensia callaba, y el conde, enlazando con un brazo su esbelta cintura, la atrajo á sí estrechándola contra su pecho.
Hortensia reclinó en él la cabeza y murmuró:
—Si lo has leído en mi alma, ¿a qué repetíste mis labios? ¿No sabes que te adoro desde que te conocí, desde que me salvaste la vida? Para quién he de vivir sino para mi salvador. Sí, te amo, Gustavo; si eso te deleita, óyelo una y mil veces: te amo.
—¡Oh! y cuán feliz me haces, criatura; ¡tú no sabes que, engañado por una mujer, buscaba el olvido á través de países lejanos, que os odiaaba á todas y que tú me has devuelto la calma y la esperanza y la fe que había perdido!
—Y si aquel amor, Gustavo... se renovase...
—Nunca, nunca jamás; te lo juro. Ella ha muerto en mi corazón: pertenece á otro, á quien no amará como yo te amo á ti, bien de mi vida.
—Pero tú querrás regresar á España, y yo debo permanecer al lado de mi padre, y nuestra separación...
—¡Separarnos! Sólo la muerte podrá lograrlo, amigo mío. Yo debo, en efecto, volver á la Península, pero contigo, con mi adorada esposa. Tu padre no podrá oponerse...
—¡Ah! es muy anciano y yo no le abandonaré jamás; no tiene á nadie en el mundo sino á mí que sirva de báculo á su vejez. Si yo vuelvo á España, él renunciará á su destino; y qué le queda al pobre viejo que, después de perder su fortuna en ruinosas empresas, ha tenido que aceptar...
—No prosigas, Hortensia: él vendrá con nosotros; yo soy rico, inmensamente rico, y él, mi padre, vivirá conmigo, y lo mío será suyo también.
—¡Oh! ¡qué bueno y qué noble eres! Pero... no; mi padre ama entrañablemente á León; cree que casarme con él es hacerme feliz, y cuando sepa que he roto esas relaciones por otro... sufrirá primero por eso y después...
—¿Después qué?
—Perdónale, Gustavo, se aborrecerá á ti; yo le conoceré; es muy altivo, y no querrá gozar de tu fortuna, aunque sólo sea pensando que León ha de creerle interesado en esta nuestra unión.
—Entonces permaneceré en Manila mientras él