El Mundo de las aventuras (1895-10-01 00:00:00), página 3

»Por fin, la tomamos al asalto, y hétenos aquí establecidos dentro.
»Sin embargo, me parece que no permaneceremos aquí mucho tiempo (hablo de mi regimiento), y que vamos á volver al campo para tratar conocimiento con el más terrible de los generales Árabes, Abd-el-Kader, como se le llama, y que es, al mismo tiempo, según cuentan los compañeros, una especie de sacerdote de su religión, algo así como si el obispo de Orleans mandase al mismo tiempo la división militar.
»El bey de Constantina (parece que tal es el nombre del rey en este país) ha huido; pero su lugarteniente se ha rendido después de un combate encarnizado.
»Nosotros acampamos en la ciudad y en sus alrededores.
»Yo he subido con los compañeros, en virtud de habernos dado permiso, y hémos aquí sentados á una mesa de un café árabe, donde nos sirven café sin azúcar, lo cual no es muy bueno.
»Vuestro dinero y el de Marieta llegaron muy á tiempo, y podéis creer que me han prestado muy buen servicio. Espero que en mi próxima carta podrá daros la noticia de que he ascendido á sargento.
»Los compañeros dicen que me ha batido bien, y el capitán ha hablado de mí al coronel.
»Os doy un abrazo, así como á vuestra esposa y al pequeño.
»Si veís á Marieta, decidle que no la olvido nunca.
»Vuestro hijo adoptivo por toda la vida,
»Nicolás.»

Esta carta había sido escrita, efectivamente, en una especie de taberna árabe, regentada por una familia judía.

Había allí una docena de soldados de todas armas, cantando y bebiendo.

Era el día siguiente al de la victoria.

Las casas destruidas por el cañón humeaban todavía. La sangre corría por las calles, los vencedores daban caza á los vencidos, y éstos ensayaban aún tímidas represalias.

De vez en cuando oíase algún tiro aislado.

Era un moro encerrado en su cueva que hacía fuego, por alguna abertura, sobre un soldado francés.

Este caía, pero llegaban sus compañeros, se ponía sitio á la casa como se había hecho el día anterior con la ciudad, y el asesino era buscado, cogido y despachado sumariamente.

Ahora bien: mientras nuestro antiguo conocido Nicolás, convertido en un buen mozo, cazador de África, doblaba la carta que acababa de escribir sobre el tambor de su compañero del 17.º de ligeros, en la callejuela donde estaba la taberna oyéronse de pronto gritos desgarradores y pasos precipitados.

—¡Al moro! ¡Al moro! —gritaban muchas voces en buen francés.

Los soldados que se hallaban en la taberna se levantaron y se precipitaron á la calle, siendo Nicolás uno de los primeros.

Un moro viejo hufa con toda la velocidad de sus piernas ante media docena de zuavos que le perseguían con bayoneta calada.

El moro gritaba, levantaba los ojos al cielo, y, sin duda, protestaba en su lengua de su inocencia.

Nicolás y los otros soldados le cerraron el paso.

Entonces el moro cayó de rodillas y pidió clemencia.

Los zuavos llegaban.
—Es preciso empalarlo!—decía uno.
—¿Y si lo tirásemos de lo alto de las murallas?—exclamaba otro.
—¡Alto, camaradas!—gritó Nicolás Sante-reaun, conmovido por el aspecto aterrado y suplicante del perseguido.—Antes de matar á este hombre es necesario saber lo que ha hecho.
—¡Ha disparado sobre nosotros!
El moro, que parecía comprender la acusación que pesaba sobre él, levantó las manos al cielo para protestar que no era cierto.

Nicolás le cogió por el brazo y le empujó adentro de la taberna.
—Veamos, compañeros,—dijo á los zuavos;—no se condena á las gentes sin juzgarlas.
—Y á ti ¿te importa eso?—preguntó un zavo.
—¿Por qué no?—contestó resueltamente Nicolás.

Los soldados que poco antes bebían con él tomaron su partido.

Los zuavos conferenciaron; estuvose á punto de venir á las manos; pero uno de aquéllos, más prudente que los otros, exclamó:
—Después de todo, el cazador tiene razón: es preciso juzgar á este viejo bandido.
—Sí, sí; juzguémonle,—repitieron los demás á coro.

Nicolás continuaba protegiendo al anciano con su propio cuerpo.
—Veamos,—dijo;—¿de qué se trata?
—Pasábamos tranquilamente por una calle; ha silbado una bala y ha atravesado el turban de uno de mis camaradas.
—Aquí está el turbante,—dijo el zavo.
—Y ¿es este hombre el que ha hecho el disparo?
—¡Sí! ¡Sí!—respondieron muchas voces.

El moro protestaba enérgicamente por signos.

—Es decir,—añadió el zavo que había llevado antes la palabra,—nosotros le vimos asomado á la ventana. Entonces entramos en la casa y él salió huyendo.
—Pero vosotros ¿no le visteis disparar?—preguntó Nicolás.
—No.
—Entonces, ¿cómo sabéis que fué él?
—Porque cuando huyó...
—Esa no es una razón, y os ruego que le dejéis tranquilo.
—¡No! ¡No!—dijo un zavo.—¡Es necesario ajustarle las cuentas!
Pero Nicolás se había colocado resueltamente delante del moro y repuso:
—¿Y si yo no quiero?