La Novela ilustrada (1885-04-10 00:00:00), página 3

Consistía esto en que su corazón no había despertado á la vida del amor, ó en un firme propósito de la jovenzuela.

En lo primero, lectores míos: Paca era pura de energía, á pesar de tener el espíritu viciado, porque ningún hombre, absolutamente ninguno, había hablado á su alma, como decísse suele.

Entre los adoradores de nuestra heroína, había uno que pertenecía al gran mundo.

Se llamaba D. Angel de Arganda, y tenía el título de barón de Caranza.

¡Angel él!

El barón era un demonio; gran perseguidor de hermosas, soberán incansable y sigo ateo.

Gastaba peluquín, y tenía dos válvulas de seguridad; dos fuentes, una en cada brazo, merced á las cuales su rostro no era tanta y su vieja sangre estaba purificada hasta cierto punto.

Digno de censura es el joven calavera, pero el viejo verde, el hombre que por su edad y sus achaques rinde todavía culto á la araña, no merece perdón de Dios ni de los hombres.

D. Angel de Arganda era opulento.

Poseía muchas fincas y tierras de pan llevar en Andalucía.

Vivía como un gran señor, con tren espléndido, y sus caballeros llamaban la atención.

Se le citaba como un modelo de caballeros, y como un terrible duelistá.

El barón había visto á Paca una tarde que cruzaba á pie la Puerta del Sol.

Y la muchacha le había agradado, y había decidido hacerla suya, y que su nombre figurase en el largo catálogo de las mujeres por él seducidas.

Desde aquella tarde no dejó de pasearse por la Puerta del Sol.

Una noche vió á Paca, y cual hobo hambriento que se arrima sobre la indefensa presa, se acercó á ella.

Ignoramos lo que le diría, pero lo cierto es que la hija del apañador prometió ser rudimentaria carcelera.

D. Angel se alejó de su lado jurando que había de vengarse, aun cuando tuviera que dar una vuelta por el mismísimo infierno.

A la noche siguiente volvió á la Puerta del Sol.

Paca vendía La Correspondencia.

La pilló un número, y en vez del consabido perro chico, le dió una onza de oro y se alejó.

Creyó la jovencilla que la moneda era de diez céntimos, pero al mirarla con más detenimiento, vio que era una pelucona.

A la noche siguiente se repitió la escena: nueva onza de oro, y nuevo alejamiento del barón sin pronunciar una sola palabra.

Siete veces más tuvo lugar lo que acabamos de referir.

Entonces Paca detuvo á caballero por un brazo, y le preguntó:

—¿Por qué me da Vd. tanto dinero?

—¡Por que te amo! respondió D. Angel desprendiendo suavemente su brazo de la bonita mano que lo tenía agarrado, y alejándose como de costumbre.

Paca se quedó pensativa, ¡muy pensativa!

«¡Adiós ablandan panes!» dice el refrán, y es la verdad.

La vendedora de periódicos empezaba á estar más blonda que la cereza.

Ya no se veía en las barbas del barón, ya escuchaba á éste como una sombra, ya esperaba impaciente su llegada.

En fin: sucedió lo que tenía que suceder.

Estaba escrito, como dicen los mahometanos, que la infeliz paloma fuese víctima del astuto gavilán.

Valiéndonos de un símil que hemos visto estampado en un libro viejo, diremos que el barón era un asqueroso caracol, y Paca una flor hermosa; el caracol manchó á la flor, y ésta dejó de ser honrada.

La bella no amaba, no podía amar á su seductor, porque un viejo puede inspirar respeto, pero amor, jamás. Pero si no le amaba, si no sentía por él ese ardiente afán que inspira el dios vendado, le quería todo cuanto una joven puede querer á un hombre que tose con frecuencia, que gasta pacífica padece de dolores reumáticos y tiene treinta años en cada pierna.

Día llegó, día nefasto para la infeliz ex-doncella, en que el camaleón se cansó de sus favores; en que sus hechizos le habitaron, y en que buscó en los brazos de otra bellas nuevas emociones y placeres nuevos.

Paca fue abandonada á su infelicidad.

¡Abandonada cruelmente!

¡Iba á ser madre!

Poco á poco la desdichada fué consumiendo las dádivas del barón: las alhajas iban á parar á una casi de préstamos ó eran vendidas por mejora de la mitad de su valor, y la escasez, mejor dicho, la miseria, avanzaba á pasos agigantados.

Al cabo hizo sentir sus rigores, y en tan cruel situación Paca dió á luz un niño.

No queremos entristecer el ánimo de los que estas mal trazadas líneas lean con el relato de lo que sufrirá la joven durante aquellos días de amarga explicación.

¡Bien caro pagaba sus faltas, el delito de haber sido frágil, cediendo á las sugestiones de un consumado seductor!

Cuando sus recursos se hubieron agotado totalmente, su niño, aquel pequeño diamante, cayó enfermo.

Había muerto, en un instante de dignidad, de orgullo más bien, no había querido dirigirse al barón; pero al tratarse de su hijo, sintió desaparecer su entereza.

Aquél pequeño e inocente ser desfalleció para momentos; por momentos se extinguía como lámpara falta de combustible.

La pobre madre, con el corazón transido de pena, escribió al barón.

Aunque mal, Paca sabía escribir.

La carta era muy lacónica, y apenas contenía más que estas palabras: «El hijo de Vd. se murió».

D. Angel dió la callada por respuesta á aquella misiva escrita con las lágrimas en los ojos.

Paca esperó en vano la llegada de su seductor, el cual ni aun tuvo á bien enviarle un socorro que aliviasse su angustiosa situación.

Dos días después el niño había dejado de existir.

La desolada madre sintió que su alma se ennegrecía, sintió que odiaba á la humanidad entera, y especialmente á su seductor.

Sobre el cadáver de su hijo, caliente todavía, juró vengarse del inhumano barón.

Luego vengamos cómo cumplió su venganza.

Tanto había llorado, que ya no le quedaba ni una lágrima, ni un sollozo.

En el momento mismo en que conducían el cadáver del niño al cementerio, murmuró estas palabras:

¡Ay de aquellos á quienes el destino coloque á mi paso!...

Algunos meses después la hija del zapatero estaba consolidada, ó al menos lo parecía.

Tenía un nene infantil, banderillero de profesión, llamado Manitas.

Manitas era un guapo muchacho, y nadie colocaba mejor que él las banderillas en el lugar que el arte tauro-máquico exige.

Cuando se presentaba en el redondel con su chaquetilla azul y plata, disputaba á llevar un par en la cruz del bicho, el público empañaba á entusiasmarse, y pocas eran las veces en que no lo hacía. Manitas aplausos atronadores y el grito de todos los clanes y clases.

El banderillero se había enamorado ciegamente de Paca.

Todo cuanto ganaba y todo cuanto debía á la generosidad de cierta vieja mujer, su protectora y amiga, era para ella.

Se daba por satisfecho, y se creía el ser más venturoso de la tierra, si Paca le sonreía con agrado, posando en él la magnética mirada de sus ojos enloquecedores.

Desde que se había apasionado, habían acabado para el las fiestas en la tauromaquia. Las cañas de maizanilla, á