El Mundo de las aventuras (1895-12-01 00:00:00), página 3

tercero; ambos somos vecinos; yo soy un caballero de buena casa y tengo el honor de pediros vuestra mano.

La señora de Verne creyó deber fingir cierto embarazo y alguna emoción, y repuso:
—Caballero, vuestra petición me honra extremadamente; pero supongo que me concederás unas cuantas horas para reflexionar acerca de ello.

El señor de San Julián se inclinó.

Luego habló de asuntos indiferentes, explicó todo un curso de caza á la señora de Verne, y se marchó muy complacido del giro que tomaba su asunto.

Cuando se hubo marchado, Anita bajó á la sala.

Halló á su madre muy triste.
—Y bien,—la dijo,—¿qué te parece?
—Le encuentro horrible y mal educado,—respondió la señora de Verne;—es vulgar y tonto.
—De modo, que ¿te desagrada?
—Me causa horror.
—¿Lo has desahuciado?
—Sí... Pero volverá: me parece terco y no sé cómo librarme de sus importunidades.
—¡Ah! ¡Si tú quisieras!...—dijo Anita.
—¿Qué?
—Hace mucho tiempo que me prometiste que iríamos á pasar el invierno á París. ¿Quieres que vayamos?

La señora de Verne pareció vacilar.
—Bueno,—dijo, al fin,—sea; pero con una condición.
—¿Cuál?
—La de que partiremos mañana á primera hora. No quiero volver á ver á ese tipo.
—¡Qué buena eres!—dijo Anita abrazando á su madre.

Al día siguiente, el señor de San Julián se levantó de mejor humor que la víspera.

Había soñado que la señora de Verne le escribía:
«Venid, querido futuro esposo, á que convengamos el día de la publicación de los edictos.»

Pero Marcelina echó un jarro de agua fría en aquel entusiasmo.

Entró en su cuarto y le dijo:
—Aquí tenéis una carta que la señora baronesa de Verne me ha remitido para vos.

El caballero se estremeció y miró con una especie de espanto á Marcelina.

Pero ésta añadió riendo:
—¡No tengáis miedo! La señora baronesa no es tan estúpida que piense en casarse con un hombre lleno de deudas como vos, y que ayer por la mañana no sabía aún si quería á la madre ó á la hija.

El señor de San Julián abrió la carta de la baronesa, que contenía estas sencillas palabras:
«Muchas gracias, caballero y querido vecino, por haberme hecho abrir los ojos sobre la infidelidad de mi doncella, á quien he despedido, en el momento de dejar á Beaurevoir por bastantes meses. Voy á casar mi hija á París.
»Vuestra vecina,
»La baronesa de Verne.»

Aquí terminaban las Memorias de Nicolás Sautereau.

Ahora bien: una mañana de la semana última, llamé á la puerta de la casita donde el antiguo gendarme vive en paz, con su esposa, desde que pidió su retiro.
—Mi querido sargento,—le dije,—yo no puedo acabar mi libro con la historia de la baronesa de Verne y del señor de San Julián.
—¿Qué queréis?—me respondió.—No habéis escrito mis Memorias, sino sólo una parte de ellas. Además, el resto de mi vida se parece á lo ya referido: he detenido ladrones y asesinos, he descubierto crímenes... ¡qué sé yo!... Pero siempre lo mismo.
—¿Y vuestro hermano Martín? ¿Y la Garduña?

Nicolás se pasó la mano por la frente con tristeza.
—Mi hermano murió en el hospital; los otros también. El pobre viejo Miguel Legrain falleció el año pasado, de cerca de cien años. En cuanto á la Garduña, volví á verla cuando salió de la cárcel; la protegí, y me recompensó tratando de impedir mi matrimonio.

Al decir estas palabras, el sargento miró con ternura á su esposa.
—¡Ah!—exclamó ésta con emoción.—Si contarás á este caballero cómo nos casamos, haría de ello tal vez una linda historia.
—Pues bien, sea,—repuso Nicolás Sautereau;—mis amores serán el coronamiento de mis Memorias. Oíd.

Tomé notas, á la vez que escuchaba al viejo sargento, y hé aquí el epílogo de esta modesta epopeya:

LV

En una de esas tormentosas noches de noviembre, en que el cielo está cargado de negras nubes, que empuja el viento del SO., y de las cuales cae en anchas gotas una fuerte lluvia, mientras que los árboles de los bosques crujen lúgubriamente, dos gendarmes que volvían de recorrer su demarcación cabalgaban, á eso de las diez ó las once, por un camino mojado y surcado de profundos baches.

—¡Vaya un tiempo de perros!—decía el sargento Nicolás Sautereau.
—Yo estoy calado hasta los huesos,—repuso el gendarme que le acompañaba,—no tengo seco ni un hilo de ropa, y de mi capa se podría hacer una torcida.
—Pues ¡y de la mía! Pero aun tú, compañero, tienes mujer y un hijo: te encontrarás la cena dispuesta, un buen fuego y el chiquillo, que te saltará á las piernas. Yo no tengo nada de eso.

Y Nicolás suspiró.
—Pues ¿por qué no os casáis, sargento?
—¿Y encontrar esposa?