La Novela ilustrada (1886-01-10 00:00:00), página 6

que conquistar, conquistas que poseer, tesoros, laureles que arrojar á las plantas de su amada.
Lejos de tras del Conde.
Lejos de los ojos codiciosos de Ramiro.
Lejos del mundo que los separa, de la sociedad que les opreme, de las conveniencias que les violentan.
Allí está la felicidad.
Donde sean el uno para el otro, como un alma en dos cuerpos ó un beso entre dos labios.
Donde no haya padres que se impongan, maridos que tiranicen, pajés que espíen, dueñas que celen, gente que murmure.
Un corcel y un mandoble, bastan á sus ambiciones y sobran para su dicha.
Un castillo roquero, al enemigo en ardiente lucha arrebata, será ese nido de amor.
En él una capilla para rezar, un camarín para el amor y una brecha para la defensa.
Esto basta.
El mundo es grande, muy grande; no es difícil hallar en él un rincón pequeño donde esconder una felicidad inmensa.
Ya la barquilla se agita entre las olas llamando á su señor.
Ya la espada azota su costado, impaciente de dar al aire sus reflejos acerados.
Ya el bruto cordobés piafa impaciente.
Ancho y llano es el camino.
No es crimen buscar la dicha huyendo de la desgracia.
Esto dice el doncel con ardoroso acento, enviando á la castellana en candente mirada luminosa.
Lucha la niña entre su amor y su deber.
Pero la que lucha sucumbe.
Son esas lides tímidas y cobardes porque el enemigo es fuerte y débil el deber.
Insiste más el galán, cede poco á poco la dama.
Se decide por fin.
Y enloquecido el mancebo, la estrecha amorosamente entre sus brazos y con tan preciosa carga se dirige feliz á la ventana.
Ilumina la luna el torreón sombrío, mostrando clara la ligera barca, que lucha entre las montañas de espuma y nieve por conservarse firme en su puesto señalado.
Cuelga la escala del viejo muro el atrevido Gustavo.
Sujeta con su propio manto á su adorada, y con sumo cuidado, por menos molestar á su gentil compañera, se abandona al espacio, sujeto con hercúlea fuerza á los barrotes de la escalera flotante.
Ya bajan, siguen bajando, están ya á la mitad del camino.
Aún está firme el mancebo, sus manos no tiemblan, su carga no embaraza su marcha descendente.
Un momento más y la barquilla les recogerá sanos y salvos en su casco.

VII
Tras un casi imperceptible ruído metálico, salta en pedazos la fragil cerradura y hábrese la puerta que guarda el camarín de la doncella fugitiva.
Un bulbo negro del que dos rayos rojos se desprenden, avanza cautelosamente pegado al muro, más que bulbo sombra impalpable evocada de la piedra misma.
Llega en breve á la ojival ventana, entrambos brazos saca fuera de ella, vibra en el aire la hoja acerada de un cuchillo; sierra ó corta con precipitación el grueso torzal de seda de la escala; y ésta, impulsada por el peso de los dos amantes, veloz como el rayo, se hunde en el negro abismo, sepultando entre las olas sus cuerpos abrazados.
Un ¡ay! horrible de agonía suena, perdiéndose sus ecos repetidos, cada vez más tristes, cada vez más tenebrosas, entre las ondas de los aires y las sombras del vacío.
El miserable asesino, espantado de su obra, deja caer junto á la ventana el homicida cuchillo, y volviendo sobre sus pasos, abandona la cámara, como fantasma que se desvanece y que engendró el delirio de la calentura.
Vuelve á cerrarse la puerta.
Queda solo y entre sombras el camarín perfumado que fué recinto donde tomaron forma deleitosa las ilusiones de amor de la bella hija del Conde de Peñaroya.
Sólo, como testigo que protesta de la infamia que presencia, queda pendiente un trozo de escala que el aire golpea contra el muro.
El abismo de agua, tranquilo y sereno como cristal que no hubieran roto dos cuerpos al hundirse en su seno.
Y allí con ellos yacen mil ilusiones de ventura, mil esperanzas de dicha, mil sueños de ternura, todo un mundo de fantásticas esperanzas que la muerte truncó de un solo bárbaro golpe.
Bien yacen allí.
Amor tan grande necesitaba tan inmensa tumba.
En el bosque dos corceles que patean la arena con despecho y esperan jinetes que no volverán ya á sentirse felices sobre sus lomos redondos.
En el mar la barquilla, que triste y desconsolada, rompe el cordel que á la roca la sujetó, y se abandona á su destino á merced del capricho de las olas.
Luego, nada; silencio y sombras.
La muerte retratada en el espacio.

VIII
La cantinela enamorada del galán aventurero, llegó también á oídos de D. Ramiro, levantando en su corazón furiosa tempestad de celos abrasadores.
Saltó del lecho con violencia y se acercó sigilosamente á la cámara de Blanca.
Pegóse al muro y escuchó.
Dios hizo la curiosidad para tormento de los curiosos.
Facil le fué sorprender la amorosa conversación de sus víctimas, y sin valor para oponerse á la tajante espada de Gustavo, prefirió cometer el horrible crimen que dejamos narrado.
De todos modos el resultado positivo era el mismo.
Si Blanca no había de ser suya, que no fuera de nadie y de este modo heredaría lo mismo los bienes señoriales de su tío, que no tenía otro pariente.
El cálculo no era malo.
Por otra parte, su crimen no tenía testigos.
Sólo había uno en el que los malvados no creen; el crimen mismo.
Es testigo de fe que delata siempre.
Tiene una declaración elocuenteísima: la huella.
Era fácil hacer creer que el propio beso de los dos cuerpos rompió la escala.
Y si no había un gran recurso que emplear,
¡La mano de Dios!
Por aquel tiempo de milagres y superstición, la divina justicia encubrió muchos crímenes horrendos.
Aunque agitado por el remordimiento, compañero inseparable del delito pero seguro de su hazaña, volvióse al lecho D. Ramiro, y no dice la conseja si lo-gró al fin conciliar sueño tranquilo.