La Novela ilustrada (1885-07-20 00:00:00), página 7

Terminada la comida, pasaron al gabinete de los padres de Amparo, donde se reunían por las noches algunos antiguos amigos; jugóse al tresillo, y Javier dejóse ganar por su suegro, que en esto tenía una vanidad verdaderamente infantil. Habló con sensatez de política, de artes, de literatura y de toros, con un ex-ministro, un pintor de nota, un reputado literato y un entusiasta de Lagarijo. Rogó á Amparo que tocase el piano, ayudándola á volver las hojas del cuaderno, y dirigiéndola mil galantes cumplimientos. En fin, volvió á ser el novio elegante, tratable, aunque más apasionado que cuando iba fríamente á hacer su visita diaria á su prometida.

Amparo, sin embargo, no se dejó seducir por estas delicadas pruebas de arrepentimiento, que podía no ser sincero. Estuvo con él amable, pero reservada y grave.

Cuando todos los contertulios se retiraron y los padres se despidieron, Javier besó la mano de su esposa y se retiró á una habitación que había hecho preparar para él solo antes de su casamiento.

Trascurrieron varios días.
La situación iba mejorando, pero aún no se había definido por completo.

Javier apenas salía de casa. Acompañaba á Amparo á paseo en carretela; la llevaba al teatro y á Viena, la compraba joyas de gran valor y costosísimos trajes; pero ni una palabra de amor se cruzaba entre ellos.

Amparo recibía con amable sonrisa los obsequios de su esposo y alguna vez dejaba como distraída una mano entre las suyas.

El vaso se iba llenando, y sólo le faltaba una gota para rebosar.

Amparo cayó enferma del tifus
Javier creyó volverse loco de dolor.
Iba á perder lo que á costa de tantos cuidados se había empeñado en ganar.

Veinte noches pasó sin desnudarse á la cabecera de su esposa, que siempre que salía de sus mortales letargos le veía allí, como su angel custodio, preparándole las medicinas, ayudándola á incorporarse, mudándola de postura cuando ella lo exigía, todo con el esmero de una madre de Caridad, sin permitir que nadie tocara á su querida enferma, que, cuando él limpiaba el sudor que inundaba su frente, le pagaba con una dulce sonrisa ó un apretón de manos lleno de promesas para el porvenir.

La enfermedad hizo crisis al tercer setenario, y el médico dió á la enferma de alta en la lista de los vivos. ¡Qué convalecencia tan feliz tuvo la pobre Amparo!

Javier, como un niño, pasaba horas enteras sentado en un-cogín á sus pies, leyéndola la última novela de Galdós ó de Daudet, ó haciendo proyectos magníficos para cuando se hallase restablecida.

Era aquel un perpetuo idilio que hacía avanzar rápidamente la convalecencia de la joven.

Al fin llegó un día en que Amparo pudo dejar el gabinete y bajar al jardín á dar un paseo al sol.

Iba apoyada en el brazo de Javier, que marchaba á su paso, lentamente, como esos antiguos criados que ayudan á andar á su amo perlático por las avenidas del Retiro en días hermosos de sol.

En el jardín había un cenador cubierto de enredaderas, cuyas azules campanillas cabecaban sobre su base de follaje, impelidas por la suave brisa de Abril.

Amparo se fijó en ellas.
—Míralas, Javier, le decía: parece que Dios las echa á vuelo para celebrar mi curación.
—Y la mía, añadió Javier.
—¡La tuyá! Has estado enfermo tú, Javier.
—Sí, hija mía, bien enfermo... de la cabeza; pero ya estoy-curado.
—¿Del todo, Javier?
—Y para siempre, Amparo de mi alma.
—De suerte que renuncias á aquella independencia...
—¡Calla por Dios, esposa mía! Hay exclavitudes tan dulces, que no sé como haya quien desee romper sus cadenas.
—¿Las del deber?
—Las del amor, cuyo peso aún no he sentido.
Hallábense sentados en un cómodo diván dentro del cenador, con las manos enlazadas, los hombros unidos los cabellos mezclándose juguetones; pero no se miraban.

Hubiera sido una temeridad.
Un rayo y un barril de pólvora encontrándose en su camino.

Las convalecencias son de por sí tiernas, y al lado de un marido joven, amado é inédito, mucho más.
—Que no has sentido jamás el peso de esas cadenas, dijo Amparo á media voz. ¿Y las que has amado, no te lo han hecho sentir?
—Yo no he amado jamás: ahora empiezo. Yo sólo ansío sentir las cadenas de tu amor sobre mi cuello.
Amparo rodeó con sus brazos la cabeza hermosa de Javier.
—Esas, esas, exclamó éste loco de alegría. Así, así, que pesen, que pesen mucho, que me ahoguen.
A la puerta del cenador, una voz bien conocida, exclamó:
—Niños, niños; que las recaídas son fatales
Era el doctor que venía á despedirse de su enferma.
—Y diga Vd. doctor, ¿cuándo no habrá peligro de recaer?
Dentro de ocho días, cuando Amparo aspire las puras brisas de las montañas de Vizcaya, donde van