La Novela ilustrada (1885-04-30 00:00:00), página 6

—Tengo ese honor.
—Pues yo soy su amiga, y aquí donde usted nos ve, nos queremos como dos tórtolos.
—Sea por muchos años.
—¡Pero ustedes no beben! vamos, veo que estos hombres son unos maricas. Tú, Adriancillo, llena esa copa y llena la mía y la del amigo de los niños... porque Vd. según dice éste, es el amigo de los niños.
—No sé de dónde ha sacado...
—Dice que es Vd. amigo de la infancia... ¡ja! ¡ja! ¡ja!
Señor Ernesto no tenga Vd. nunca niños, ni se case Vd. nunca, nunca. Haga Vd. lo que Adrián; tome Vd. una amiga como yo, y nada más.
¡Casarse! continuó María, ¿qué horrible debe ser eso de casarse, Dios mío. Tener al lado una mujer á turno diario, que reza y que cese y que guisa, y que disputa por cinco céntimos que le sisa la muchacha en la compra, y que se levanta de mal humor, y arma al marido una greca porque volvió la noche antes á las doce. ¡No se verdad, Sr. Ernesto, que una mujer propia es una especie de tapa pegada á la existencia de un hombre! Nosotras, en cambio, tenemos eso de bueno: que no hartamos, por lo mismo que somos remplazables, ó porque sabemos remplazar á tiempo al amante que empieza á resabirse, al esclavo que trata de manumitirse... ma... nu... mitirse... eso es; lo he leído en un discurso de Castelar; di, no es eso, Adriancillo? tú que eres de la sociedad Abolicionista de la exclavitud del negro, y partidario de la esclavitud del blanco ante la mujer libre.
—Sí, eso es; contestó Adrián, á quien empezaba á cargar la borrachera magistral que había cogido su señora, lanzando al aire una bocanada de humo, y pasándose la mano por la cara, como hombre que quiere echar lejos de sí la vergüenza que le cubre de rubor el rostro.
—Pero usted ha visto D. Ernesto hombre más insustancial que éste? Me trae aquí á que nos divirtamos, y mírele usted, parece un pachá ahí en ese diván... Vamos acudeste hombre.
—María, mujer, repórtate, la decía Adrián al oído.
—Olga Vd., D. Ernesto; me dice éste que me reporte, ¿qué hago yo de malo, ¿no es verdad?
—Nada, hija mía, nada; que es usted muy alegre, y nada más.
—Que soy... ó que lo estoy... es lo mismo. Usted será mi compañero; bebamos.
—¡Bebamos!
—¿Ve Vd? éste es un hombre galante. Voy á coronarle de flores como las cortesanas de Roma corona- ban á sus convidados en el triclinium durante los banquetes.
Y extendió los brazos hacia el jarrón que decoraba el centro de la mesa.
—Vamos, mujer, son demasiadas locuras, exclamó Adrián atufo más de lo ordinario.
—¡Pues quiero! mire Vd., contestó María. Y á ti también te coronaré, añadió con picarésca risa.
—¡A mí! ¡Vaya, hombre, es lo que falta!
María alcanzó el ramo, y en un momento lo deshizo sobre su falda.
—Venga Vd. acá, joven Ernesto, arrodíllese usted delante de mí.
Ernesto hizo un movimiento para levantarse; pero Adrián, fuera de sí, le dijo:
—Te prohibo que la hagas caso.
—Vaya, hombre, no te creía tan celoso, chico.
—Levántate, mujer y vámmonos á casa. Perdona, Ernesto, tú no sabes...
—¡A casa! ¡á casa! exclamó María. Ahora vamos al Real.
—¡Al Real! ¡estás tú buena para ir al Real!
—¿Pues qué tengo yo? ¿Qué he bebido un poco? Eso se me pasará con el fresco de la calle. Paga y vámonos. Usted Ernesto nos acompañará. Vamos á Viena. Tomaremos unos helados y luego á la ópera. ¡Oh! soy voraz por la ópera. Esta noche Traviata. Me gusta aquello de

Sempre libera deggio trasvolar di gioia in gioia.

y María entonó á voz en cuello el allegro del aria final del primer acto de Traviata.
—Callá, mujer, que pareces loca, la dijo Adrián.
—Mire Vd. lo que son los hombres, Ernestito. En casa se enfada cuando no quiero tocar el piano y cantar; y ahora que estoy en voz...

la dalezzé á me rinnovi ma non muti il mio pensier...

—Vaya, basta de música, exclamó Adrián. ¡Mozol!
—Señor!
—La cuenta.
—Aquí está.
—Veinticinco duros! Pues señor, es barata la cena. Algo más ha pagado el señor otras veces, contestó el camarero.
—Y te quejas, bribón, dijo María sentándosele sobre las rodillas: y te quejas, y quizás ninguna te ha sido tan económica como yo.
—Sí; en un día me has gastado más de tres mil quinientos duros...
—¡Holal amigo mío, veo que te desquitas, dijo Ernesto á Adrián guiñándole el ojo y aludiendo á la conversación de por la tarde.
—¡Psh! qué quieres que haga, contestó éste.
Pagada la cuenta salieron del restaurant los tres. María se apoyaba en el brazo de Adrián y tarareaba el

Ven dilieto, in ciel & luna tutto tace in terra in fumo

de Puritanos.
—Cállate, por Dios, mujer, que estamos en la calle, decía Adrián

van ti posar sul mio sen

le contestaba María cantando y sacudiéndole el brazo y mirándole con ojos dormidos y tentadores.
Bajaron los tres por la Carrera de San Jerónimo, pasaron por la Puerta del Sol, y empezaban á subir la calle de Alcalá, cuando al llegar frente á la central de los ferrocarriles, paróse María y exclamó:
—¿Sabes lo que se me ocurre ahora, Adrián?
—¡Vamos á ver!
—Que tomes billetes para París; para mañana mismo; quiero viajar, distraerme, Madrid se me cae encima; te lo digo ahora fresca ¡ves! muy fresca.
—Vaya, tú has perdido el seso, hija mía. ¡A París! Como si dijéramos: vamos á Recoletos á dar una vuelta.
—Pues lo quiero, vaya; lo exijo, te lo mando.
—Dios mío! pero esta pobre muchacha se ha vuelto loca, exclamaba Adrián verdaderamente asustado.
—Anda, anda, le decía al oído Ernesto, ¿no quieres amores de cocota? pues toma caprichos.