El Mundo de las aventuras (1896-01-01 00:00:00), página 8

misterio de nuestra dicha la amenaza de tus celos ásperos y salvajes.

¡Partir!
»Es decir, abandonar á París, la alegría, el placer, las conversaciones encantadoras por la tarde, los sueños deliciosos de la mañana, la dicha que, una vez terminada, vuelve á empezar; el baile que sucede al balle, la fiesta seguida de la fiesta, el encanto que se perpetúa para todo lo que es joven, rico y hermoso.

¡Partir!
»Tú estás loco, mi tigre adorado; tú no piensas que estamos en noviembre, cuando París chispea á través de la bruma como una mujer rodeada de gasas, cuando llega el invierno con todas sus embriagueces, y cuando sólo los muertos tienen el derecho de partir.
»Las Indias, el sol... los bosques vírgenes... las noches de estío...
¿Para qué?
»¿Ves las piedras que penden de mis orejas? Pues brillan más que las estrellas de tu cielo indio.
»¿Y mi sonrisa? ¿No vale tanto como ese sol de que me hablas?
»Y si deseas estar solo, ¿no podemos pasar aquí una hora, con las manos enlazadas, nuestros labios unidos y nuestros corazones latiendo al unísono?
»Yo, dueño mío, voy esta noche al baile... y por ti, ¡ingratito!, robo una hora al placer.
»¡Y aun te quejas! ¡Y aun me hablas de partir!
»¡Qué tonal y buena, sencilla y feroz es tu inteligencia, Ramón mío!
¿Acaso se puede mandar partir á una parisienne? ¿Acaso se nos puede transplantar á nosotros, flores extrañas que nos desarrollamos en la caldeada atmósfera de un baile, donde el corazón se despierta entre dos tiempos de vals? ¿No sabes que querer una mujer para ti, para ti solo, soñar guardarllo como el dragón guarda su tesoro, es hacer implícitamente el juramento de tomarle aborrecimiento antes de un mes?
»La mujer propia se odia: la de los demás se ama.
»Amame, pues, loco mío. ¡Los bosques vírgenes de que me hablas no valen lo que este entresuelo en que nos hallamos!
Tenía razón: D. Ramón estaba loco, porque cuando ella hubo terminado de hablarle así, vertiendo sobre él los efluvios de su mirada, el murmullo acariciador de su voz, él se levantó rugiente, feroz, brutal y la rechazó diciendo:
»¡Vos no me amáis!
Tal vez la hermosa tuvo miedo, porque ahogó en su garganta el fresco acceso de risa que esperaban sus labios.
Era hombre capaz de matarla.
Pero la joven se levantó á su vez y se en-
cerró en esa dignidad rebelde que constituye la fuerza de la mujer y la hace odiosa.
—Creo,—dijo,—que habéis bebido ese licor de las Indias, que tanto alabáis y que os turba el cerebro. Álidos, mi amado salvaje. Mañana montó á caballo y me encontraréis en el bosque entre dos y tres.
—¡Armanda!—exclamó Ramón.
Sus labios brotaban una ligera espuma; sus ojos parecían carbones inflamados.
—¡Oh!—exclamó.—¡Ved á la mujer por la que yo quistiera morir!
—¡Morir! ¿Para qué, amigo mío? ¡Bah! Más vale vivir. ¡Es tan buena la vida... tan buena y tan alegre!
D. Ramón encogiéose de hombros, y un estremecimiento de cólera agitó todo su ser.
Pero ella, posando la diminuta mano sobre su espalda, le dijo sonriente:
—Decididamente, D. Ramón, sois un verdadero español. Lo que falta á vuestra dicha es la persiana entreabierta, la escalera de seda, el puñal del bravo, la ronda de alguaciles. Aposté á que darías la mitad de vuestra sangre, por verter la otra mitad en mi honor.
—¡Oh!—exclamó él con la seriedad del Cid, arrodillándose ante Jimena.
—Y, sin embargo,—continuó Armanda,—si yo quisiera podríais haceros dicho.—Vamos: ¿os atreveríais á matar á alguien por mi amor?
Como la hermosa reía mientras hablaba, su amante la contempló con aire sorprendido.
—No; os aseguro,—dijo la joven,—que no bromeo. Un hombre me ha insultado...
Un grito ronco se escapó del pecho de D. Ramón.
—Hace cinco años que soy algo reina de la moda. Cuando entró en un salón, á mi paso se oye un murmullo de admiración. Cada velada recibo veinticinco declaraciones mudas, pero hasta ahora, nadie más que vos, ingrato, se ha atrevido á faltarme al respeto. Pues bien: ayer...
No pudo terminar: D. Ramón se había tornado lívido.
—¡No quiero saber nada!—exclamó.—¡Nada más que una cosa!
—¿Qué?
—Su nombre.
—Apenas lo sé. Le llaman el barón Samuel.
—¿Dónde vive? ¿Dónde se le puede encontrar?
—No lo sé: París es grande.
—¡Le encontraré y le mataré!
—Como querais,—dijo la joven con calma.—Pero es preciso que sepáis lo que ha pasado.
—Pues bien: sea. Hablad,—dijo D. Ramón cruzando los brazos sobre el pecho, como para ahogar los desordenados latidos de su corazón.
(Se continuará)