El Mundo de las aventuras (1896-02-01 00:00:00), página 7

cular; le enseñó sus brazos, sembrados de algunas manchitas oscuras, y no pestañeó al ver sacar la lanceta de su bolsa al doctor.
—No me sangréis demasiado, doctor,—dijo.
—Tengo necesidad de todo mi vigor.
—Un simple cortadillo bastará,—replicó el doctor con amable sonrisa.
E hincó su lanceta, que hizo brotar la sangre.
La sangre del barón era negra. El doctor recogió justamente un cortadillo, vendó después con presteza la vena, y el barón se sentó y aceptó un cigarro de la mano aristocrática de S. A. R. el landgrave.
El pobre sastré miraba todo aquello con aire estúpido.
—Ahora á ti,—dijo el doctor.
Había hecho confeccionar el fuellécito, hizo con gran limpieza una incisión en el brazo izquierdo del sastré e introdujo la punta del fueille en la vena, en tanto que el landgrave, incitado por un excesivo amor á la ciencia, no deseaba verter la sangre en el instrumento.
El fueille funcionó. A la tercera insuflación, el sastré arrojó un grito y cayó muerto.
—Lo esperaba,—dijo fríamente el doctor.—Barón, tendís en las venas el más activo de los venenos animales.
Hubo que llevarse á Rodolfo desmayado.

XXIV

Tres meses después, un jinete marchaba al paso, montado en una magnífica jaca escocesa de dos cuerpos.
Era un joven vestido con elegancia, pero pálido como la muerte.
Atravesó la plaza de la Estrella, llegó al bulevar Beaumon y traspasó la verja de un pequeño palacio que un criado respetuoso se apresuró á abrir delante de él.
Un tilburi enganchado á un hermoso trotón estaba parado en el patio.
—El señor vizconde de Chemilly,—dijo el criado al que acababa de llegar,—ha venido á ver al señor barón; y como he dicho al señor vizconde que no estaba el señor barón, el señor vizconde ha entrado en el cuarto de fumar del señor barón.
El joven arrojó las bridas, echó pie á tierra y se dirigió al vestíbulo con paso lento.
El señor vizconde de Chemilly era un guapo joven, fresco y rosado de veintiocho á treinta años. El barón Rodolfo, pues el era el que entra, le encontró sentado perezosamente en un sillón, con un cigarro en la boca y un periódico en la mano.
—Buenos días, Arturo. Te agradezco que hayas venido hoy á verte.
—Buenos días, Rodolfo,—respondió el vizconde.—¿Cómo te va?
—Cada día peor, amigo,—respondió el barón con una triste sonrisa.
—¡Ah! ¡Qué diablos, querido! Explicate,—replicó vivamente el vizconde.—¿Qué tienes? ¿Qué te pasa? ¿Qué enfermedad desconocida es esa que te mina? Te he conocido casi arruinado, y, sin embargo, despreocupado como nadie. Te vuelvo á ver rico, feliz, amado, porque Rosina está loca por ti, y tienes el aire de un condenado á muerte.
—Es que lo soy, en efecto.
—Bah! E es fuerte como un Hércules.
El barón hizo un gesto febril.
—Oye,—dijo,—voy á explicarte mi secreto. Hace cuatro meses, salí una mañana de mi burlhardilla, alegre como un gorrión, con una pistola en el bolsillo y la resolución bien formada de levantarme la tapa de los sesos. En aquella época, amigo mío, hubiera abandonado la vida como se sale del teatro después de una comedia fastidiosa, sin pena, sin volver la cabeza, tan naturalmente como se despide uno de un caballo asmático ó de una querida envejecida.
—Y ahora?
—Ahora tengo miedo de la muerte y la veo venir. Cada hora que pasa me aproximo á ella; cada paso que doy me hace avanzar una legua; muero á cada minuto tiritó al pensar en el momento que seguiría á mi muerte. ¡Oh!
¡Es horrible!
Y entonces, con voz febril y entrecortada, el barón Rodolfo contó el pacto diabólico y fatal que había hecho con el doctor.
Y cuando hubo terminado esta extraña relación, añadió:
—Figúrate que la muerte no es ya nada á mis ojos. Lo que me espanta es el día siguiente. Si ciervo los ojos, veo en seguida el rostro de ese monstruo á quien he vendido mi cuerpo; si me duermo, me despierto en seguida bajo una terrible impresión de frío. Me parece que el escalpelo del doctor se pasea implacable por todo mi cuerpo. Cada noche, por fin, asisto á mi autopsia. Ese hombre viene á mi casa diariamente á las ocho en punto. Me examina como un acreedor. Su mirada parece decirme: «Tengo prisa. ¿Cuándo vais á reembolsarme?» Muchas veces he tenido un pensamiento infa- me, un pensamiento de trampso. He ido á huir, dirigirme al Havre, embarcarme en un buque cualquiera y arrojarme, al partir, en alta mar. La idea de ser pasto de los tiburones y librarme del bisturí me sonría. Pero obrar así ¿no sería un robo? ¿No sería hurtar mi cuerpo á ese hombre? ¿Me pertenece acaso á mí? ¿No lo ha comprado?

XXV

Aquella misma noche el vizconde de Chemilly decía en el Jockey Club:
—Señores, tengo una triste noticia que daros. El pobre barón Rodolfo está loco, loco de atar.
El vizconde no había creído una palabra de lo que le había dicho Rodolfo, y estaba persuadido de que debía sus cien mil libras á la muerte de un anciano tío de provincia.