El Mundo de las aventuras (1896-01-01 00:00:00), página 6

mientos del parroquiano del café Marignan. Se inclina á su oído y le dice:
—Tendréis sesenta francos.
Singleton justifica la opinión emitida la víspera por D. Ramón. Este hombrecillo, ridículamente vestido, tira maravillosamente.
Tiene agilidad de cuerpo, velocidad en el puño, la prudencia en la guardia, la rapidez en el ataque, la presteza en la respuesta: es de bronce.
Ni un músculo de su rostro se ha alterado. Su corazón late regularmente.
Singleton es un héroe vestido por Dusantoy y peinado por Gibus.
Y, entretanto, la mirada de D. Ramón se fija con encarnizamiento sobre Samuel, y esta mirada introduce el espanto en el corazón del alemán; un sudor frío cubre sus sienes... Comienza á descomponerse... menos ante la espada de Singleton que ante la mirada que le persigue.
De pronto, arroja un grito y cae al suelo.
Entonces, únicamente, el ojo de D. Ramón se oscurece, su pupila se baja, y el español pierde el conocimiento.
D. Ramón quería ver caer á Samuel, á Samuel, que se había alabado de llegar á ser el amante de la condesa de M.
Ahora, D. Ramón ya puede morir.
El sol aparece en el horizonte.
Son las ocho, y, desafiando la frialdad de noviembre, llegan los caballeros para dar la vuelta al lago.
León, el maestro en dirigir caballos, guía un par de irlandeses destinados al duque D.
El marquesito S., que recientemente ha heredado, da la vuelta al lago, guiando él mismo un break de cuatro caballos.
Magdalena, la pecadora, que ha pasado la noche jugando al baccarat, se pasea al salir del baño, galopando junto á un cantante que monta los caballos de un protector de la caza.
¿Cuál es ese cupé que sube al paso la avenida de las acacias?
Los caballos se impacientan; pero el cochero los sujetá.
Ese cupé es el de Samuel.
De Samuel, herido de una estocada en el pecho, pero vivo todavía.
Y el doctor teme la menor sacudida, porque ésta puede causar la muerte de su discípulo.
Mas de pronto se deja oír un galope furioso, precipitado.
Una amazona y un caballero pasan á izquierda y á derecha del cupé.
Al caballero no han podido verlo ni el doctor ni Samuel, que dirige á su alrededor una mirada espantada.
¡Pero la amazona!
¡Oh! Samuel la ha visto.
Y su vida ha estado á punto de escaparse con el grito que ha salido de su pecho.
¡La amazona, que montaba un caballo árabe negro como el óbano; la amazona, de vestido azul y rubios cabellos, era Eva!
Y Samuel, que por un momento ha creído morir, vuelve á la vida.
—¡Doctor! ¡Doctor!—exclama.
—¿Qué?
—¡Es ella!
—¿Lo creéis? No he podido verla.
—¡Es ella! ¡John: vuelve bridás!—ordena Samuel.—¡Corre!... Hacia el borde del lago... Es preciso alcanzarla.
—Es inútil,—dice fríamente el doctor.
—¿Por qué?
—Porque dentro de un cuarto de hora habráis muerto.
Y, á una señal del doctor, el cupé continúa su camino hacia París.
El miedo á la muerte se ha apoderado de Samuel, y no se atreve á ordenar nada en contra.

VII
Ella había pasado treinta noches á su cabeza, ella, la mujer de rubios cabellos, delicada y vaporosa como un primer día de primavera.
Treinta noches acurrucada en un sillón, con una manta que cubría sus hombros; atenta, inquieta, levantándose silenciosa para escuchar su oprimida respiración y preparando con sus manitas diáfanas las poción que le indicaba el doctor.
Ella había luchado contra la fatiga, ella era tal vez la que había cansado á la muerte, que desde hacía un mes se acercaba á la puerta del moribundo.
Y él, que debía morir; él, á quien la espada de Samuel había atravesado de parte á parte, se había, poco á poco, sentido volver á la vida, y circular su sangre, y latir su corazón, y recobrar la razón bajo el influjo de la mirada ardiente de la mujer amada.
Ella le derramaba la curación, gota á gota, en una sonrisa, en un beso.
Y como ella le juraba amarle siempre, él, á su vez, había hecho el juramento de no morir nunca.
Un día, cuando todo peligro hubo desaparecido, cuando pudo sentarse en la cama, oprimir sus manitas entre sus manos, apoyar sus labios sobre su frente blanca, surcada por venas azuladas, ella le dijo:
—Quiero que seas vengado, mi amado Ramón.
Al oír estas palabras, el español se estremeció, y su herida estuvo á punto de abrirse.
—Figúrate,—prosiguió su amante,—que él no ha muerto.
—¡Oh!—murmuró D. Ramón.—Eso es imposible. Yo le vi caer.
—¿No has caído tú también?
—Es cierto.
—Pues bien: no ha muerto.
Los puños de D. Ramón se crisparon y sus ojos despidieron llamas.
—Dentro de ocho días podrá matarle,—dijo.
—Es inútil.
—¿Por qué?—preguntó, presintiendo alguna infamia femenina.
—Porque hace treinta días que te vengo, minuto por minuto.