La Novela ilustrada (1885-09-20 00:00:00), página 7

El conde llamó á Francisco.
—Es preciso, le dijo que vuelvas á Aranjuez. El administrador necesita estos documentos que no me atreví á remitirte por el correo.
—Está bien señor, iré. Usted no sabe cuánto me gusta aquel pueblo. Quisiera poder ir todos los días.
—Pues si quieres te quedas allí. De todos modos el administrador me pide un empleado de confianza.
—Pero entonces la señora condesa carecerá de Ju-
lieta y...
—¡Ah! es verdad; pero bien puedes pasarte sin ella una temporada... Vendrás dos veces en semana á verla...
—Lo que usted mande, señor conde.
—Bien, pues á tu vuelta hablaremos. Ahora lleva eso, y mañana decidiré.

***

A las doce de aquella noche, el conde, después de haber cerrado por sí mismo la puerta del hotel y la de las cocheras, y de registrada toda la casa desde las guardillas, hasta los sótanos, entró cautelosamente en las habitaciones de su mujer que dormía tranquilamente arrebujada hasta los ojos. Miró por todos los rincones y nada, vió que pudiera infundirse el temor de una nueva invasión.

Después cerró sigilosamente la puerta de sus ha-
bitaciones, bien seguro de las que exteriormente co-
municaban con las de la condesa y se preparó á ba-
jar al jardín por la escalera de servicio, bien envuel-
to en un gabán de abrigo, porque la noche era una de las más frescas del otoño.

Llegó al pabellón, tocó con los nudillos á la puer-
ta, que se abrió misteriosamente, asiendo su mano la misma mano stays que otras veces le servía de guía en medio de las profundas tinieblas.

—¡Y la condesa! dijo su acompañante en voz tan baja, que apenas se percibía y muy cerca del oído de Enrique.
—Duerme como un lirón, hermosa mía.
—Creí que empezabas á olvidarme, continuó la misma voz; te veo preocupado y triste ¿qué te pasa?
—Nada... una cosa tan rara y misteriosa que me da miedo.
—¿Qué es ello?
—Nada... nada, no pretendas saberlo.
—Disgustos con tu mujer?
—No... con ella no... es una cosa muy extraña.
—Tú debes andar celoso.
—Yo?
—Sí, tú.
—Por qué lo dices?
—Por que se conoce á los celosos á legua. Y la ver-
dad es que no deben faltarle motivos.
—¿Por qué?
—Por que me parece que la condesa nos imita.
—¿Qué dices, desgraciada!
—Que tu mujer se venga de tus infidelidades.
—¿Con quién?... habla, habla pronto.
—Vas á escandalizar? ¡á hablar alto!
—No, no... habla.
—Pues bien, creo que con mi marido.
—¡Imposible! rugió en alta voz el conde.
—¡Calla imprudente...
—Como sabes tú...
—Tengo pruebas.
—Dámelas, dámelas al punto.
—Te diré. Al día siguiente de nuestra última entre-
vista, aquí, cuando estaba yo arreglando la alcoba de la señora, encontré en su misma cama un escapula-
rio de Francisco con la cinta rota.
—¡Oh! murmuró el conde apretando los dientes.
—Mi marido no entra jamás en aquella habitación.
¿Cómo estaba su escapulario, que lleva sobre el pecho, y debajo de todo, en la cama de tu mujer?
—¡Infame, he de matarlo!
—No te quejes; él tendría derecho á hacer lo mis-
mo contigo.
—Es verdad, es verdad.
—Crimen por crimen.
—Pero cómo, si cuando vengo á verte él está ausen-
te de Madrid...
—Eso es lo que no sabemos, si la condesa le oculta en su tocador.
—¡Ella! Nunca. Él se introducirá como un bandi-
do. Y ahora que me dices eso, sabe que en efecto, un hombre que la condesa creyó era yo, se ha introduci-
do en su alcoba cada noche que he bajado á verte. Si la condesa fuera culpable, no me lo hubiera dicho.
—¡Inocente! ¡Eso ha sido querer curarse en salud.
—¡Oh! no hables así de la condesa; de tu ama.
—Tengo derecho á ello. ¿No he faltado por ti á to-
dos mis deberes? Pues si ella hace lo mismo, el delito nos iguala.
—Calla, te digo: entre tu ama y tú hay mucha distancia.
—En cuestiones de honor, las distancias son igua-
les en todas las clases.
—De suerte que tú crees que á estas horas...
—Mi marido está arriba con la condesa.
—¡Oh! pues voy allá, y si le encuentro, desgraciado de él.
—Lo mismo diría Francisco si supiera que estás aquí, Enrique. Déjalo, aceptemos nuestra suerte. Yo creo que él sabe nuestras relaciones y calla, con que calla tú, y, si tanto me amas, sufre por mí este pequeño contratiempo.
—Sufrir... yo no sufrío por ti ni por nadie la des-
honra.
—Súfrelo por mi amor.
—¡Tu amor! Yo te amo mientras te descubas; hoy amo más el honor que me arrebata un lacayo.
—No, di que amas á Clara mas que á mí.
—¡A Clara! llámala la señora condesa.
—Clara; lo he dicho; entre pecadoras los títulos sobran.
—¡Miserable! la condesa, te digo.
—¡Clara! tan buena es ella como yo.
—Calla y no la insultes en mi presencia.
—¡Orgulloso! Pues sufre las consecuencias de ha-
ber bajado hasta mí.
—Yo me levantaré, descuida.
—¡Ah! ya me abandonas, ya no soy tu adorado tormento... ¡la amas más que á mí, á esa...
Un energético bofetón aplicado sobre la boca de Ju-
lieta interrumpió el silencio de aquella estancia, en la
que las voces hasta entonces parecían alejadas de un
embiembre de moscas.
—¡Grosorol exclamó la doncella apartándose del conde; anda, anda ahora á buscar á tu fiel... señora.
Arriba está con el lacayo, con el grosero lacayo apu-
rando los goces de una nueva luna de miel.
Enrique vagaba con las manos extendidas por la
oscura habitación buscando la salida, mientras mur-
muraba:
—Yo me tengo la culpa; yo, que he venido á reba-
jarme hasta el punto de tener que oír insultar á mi
mujer por una criaduela. Mañana, si tu marido queda
esta noche con vida, los dos á la calle, infames