El Mundo de las aventuras (1896-01-01 00:00:00), página 4

—De modo, que ¿quieres que te mate?
Débora tenía mal vino, y la embriaguez excitaba sus celos.
Samuel le arrancó el cuchillo y lo tiró al suelo.
Luego cogió entre sus robustas manos los delicados puños de la judía, y, mirándola fijamente, dijo:
—¿Quieres que hagamos un trato?
—Según sea.
—Estoy encaprichado por Eva, la necesito... Si te opones, tan cierto como me llamo Samuel, que te abandono inmediatamente.
Una lágrima brilló en los ojos de Débora.
—¿Y si me resigno?—preguntó.
—No es bastante eso: es preciso que me sirvas.
—Bueno, ¿y si... te... sirvo?
—Te compraré el collar de perlas finas que has visto en la tienda del viejo platero que se hospeda en el hotel del príncipe Carlos.
—Prefiero tu amor.
—Pues no tendrás ni uno ni otro. Elige.
—Pero, en fin,—murmuró la judía.—¿Cómo puedo servirte?
—Tengo una idea.
—Veamos.
—Ante todo, te llevo conmigo.
—¿A dónde?
—Al castillo de mi padre.
—¡Vaya! Está borracho,—exclamó Frantz.
—Pues aun hay más,—continuó Samuel volviéndose hacia los estudiantes.—Necesito á tres de vosotros. ¡Quien me quiera, que me siga!
—¿Se beberá allí?—preguntó una especie de coloso estúpido á quien llamaban Goliat y que siempre estaba borracho.
—¡Ya lo creo!
—Entonces, te sigo.
—Y yo también, dijo Frantz.
—Y yo,—añadió Fritz, un estudiante novicio que quería aprender en la escuela de Samuel.
—Pero ¿qué es lo que vamos á hacer en Kurbstein?—preguntó la judía.
—Asistiréis al entierro.
—¿Y si tu padre no se muere?
—Me ayudaréis á robar á la rubia Eva.
Cuando acababa de pronunciar estas palabras, oyó chasquear el látigo de los postillones, y el alegre sonido de las campanillas dominó los mugidos del viento.
—¡Vamos! ¡En marcha!—dijo Samuel, que se envolvío en su capa con la gracia de un héroe romano.
—Un momento,—observó Débora;—si tu padre está realmente en la agonía, ¿no será una impiedad llegar así al castillo?
—Por eso os alojaré en el pueblo que está al pie de la montaña, pues mi padre vive junto al cielo, sin duda para no cansarse mucho en llegar hasta él.
Y Samuel, lanzando una carcajada, abrió la puerta de la taberna.
—Muchacho,—dijo al criado de su padre.—Estos amigos míos van á Kurbstein. Harás parar á la puerta de la Hospedería del Perro Dogo.
El postillón, calzado con altas botas, estaba á caballo. Hizo crujir el látigo, y el carruaje partió al trote largo.
—Señores,—dijo Samuel,—quiero creer que los caballos están herrados para ir por el hielo; pues, de no ser así, resultaría probable que mi padre y yo cambiásemos de papeles, siendo el el heredero y yo el difunto. ¡Y á fe que lo sentiría por él, pues hace un momento he echado sobre la mesa, para pagar vuestra borrachera, mi última moneda de oro!

II

El castillo de Kurbstein era casi tan antiguo como el mundo.
Tenía torrecillas con garitas de piedra, cru- jías ojivales y almenas que hacían echar de menos los tiempos feudales.
Rodeaba un hermoso bosque de abetos, casi tan viejo como él, y una roca le servía de base.
Con un poco de imaginación, bastaba verle enmohecido, verdusco, ruinoso, para soñar con caballeros cubiertos de hierro, con castellanas de largo corpiño y limosnera al lado, con pajés vestidos de terciopelo y con criados de holgadas casacas.
¡Y sus leyendas!
Jamás pueblo alguno de las orillas del Rhin, coronado de páramos silvestres, tuvo tan maravillosa historia.
Dios se había alojado allí; el demonio había estado á punto de ahogarse en una pila de agua bendita; un marido celoso se había creído en el caso de arrojar de lo alto de las alme nas á un pobre diablo enamorado que contaba á la esposa una historia anacréontica.
Tampoco faltaban fantasmas.
Uno se aparecía á media noche, decentemente cubierto por un sudario, con dos agujeros en vez de ojos, y descarnadas tibias en lugar de piernas.
Al caer la tarde, cuando la sombra subía de la llanura, el leñador se santiguaba al pasar junto al puente levadizo.
Si se le hacía de noche, cantaba para darse valor, echaba á correr y llegaba á su casa con fiebre.
En la parte inferior de un parque en forma de anfiteatro, había una cruz, plantada, según se decía, sobre la tumba de un castellano estrangulado por Satanás.
Todas estas siniestras tradiciones no impidieron que una mañana, veinte años antes de los sucesos que se están refiriendo, una silla de postas subiese el áspero y tortuoso camino de la montaña, llegando hasta los muros del castillo.
De ella bajó un viajero, joven aún, seguido de otro personaje pequeño, grueso, con corbata blanca, vestido de negro, con el traje, en fin, propio de un hombre de ley.
El primero tenía el rostro inteligente, la voz potente y sonora, los ademanes tal vez algo