El Mundo de las aventuras (1895-02-01 00:00:00), página 7

los animalitos se precipitan en las profundidades de sus covachas, mientras las aves remontan su vuelo, espantados unos y otras por un sordo rumor que parece provenir de las lejanas colinas; rumor parecido al del huracán cuando avanza arrastrando á su paso todo lo que á él se opone. ¿Es realmente el viento? ¿Acaso será el rugido del oso gris, el ronco maullido del puma? No: es el rey de la pradera, el piel-roja; y no va uno solo, ni dos, sino cincuenta, ciento, tal vez más. Marchan de uno en uno, medio desnudos, sin más armas que un arco y una lanza, con sus tocados de plumas y sus calzones de piel de gamo, montados en caballos de feo aspecto, que un día fueron tan libres y salvajes como somos ános. Estos no hablan, no rien: van silenciosos como estatuas acuestres, y, siguiendo á sus jefes, armados con carabinas y fusiles, bajan por un desfiladero y salen á la pradera. Cualquier observador acostumbrado á la vida del Far West (Lejano Oeste) puede notar, en los adornos y en las armas de estos hombres, que no van en son de guerra ni verificar una emigración. Nada de eso: van á buscar comida, vestidos, cubiertas para sus tiendas, y esto se lo proporciona, con su carne y con su piel, el bisonte, verdadero tesoro del indio, al cual acompaña en su decadencia.

Otros dos grupos acaban de llegar á la pradera. El más numeroso es el que motiva el viaje de los pieles-rojas: un rebaño de bisontes, de más de doscientas cabezas. Los poderosos rumiantes se detienen para arrancar con sus amarillentos dientes las altas yerbas, acostándose para rumiar ó revolcándose en el suelo, á fin de librarse de los parásitos, mientras las hembras amamantan á sus ternerillos. El otro grupo se compone de unos cuantos animales de aspecto canino y oscuro pelambre, conocidos en el país con el nombre de coyotes, ó lobos ladrones, animales que no conocen el valor ó no han tenido ocasión de demostrarlo, por lo cual no se atreven á atacar más que á los animales pequeños ó enfermos.

En tanto, los indios han bajado de las colinas, y forman al rededor de los bisontes un gran círculo, ó, mejor dicho, una espiral cuyo extremo pronto penetra en la manada. Esta trata de defenderse, pero se ve acorralada, y los animales no tienen más remedio que morir, cruelmente alanceados por sus enemigos. Al fin, algunos vigorosos machos logran abrirse paso, á cornadas, entre la línea de jinetes; dos ó tres de éstos se lanzan en su persecución; pero todo es inútil: la brecha está abierta, y antes de que pueda ser cerrada, el rebaño entero se precipita por ella y galopa libremente en la pradera.

Un grito de rabia se escapa de las bocas de los cazadores, que, revolviendo sus caballos, no tardan en dar alcance á los fugitivos bisontes. Entonces comienza una carrera loca, desenfrenada, en la que perseguidos y perseguidores se mezclan, se atropellan, procurando aventajarse los unos á los otros. Los rumiantes, sin dejar de correr, se defienden á cornadas, convirtiéndose á veces de perseguidos en perseguidores. Los caballos muerden, cocean, participando del belicoso ardor de sus amos, como si penetrasen su pensamiento. Si algún indio observa que su corcel está herido y no puede continuar la carrera, salta ligeramente desde la silla al lomo de otro caballo, ó al de un bisonte, en cuyo caso se aprovecha de la ocasión para hundir su lanza entre las costillas de su extraña cabalgadura. No falta á esta rápida cabalgata su música, galop infernal en que actúan por partes iguales los mugidos de los rumiantes, los gritos de los cazadores, el continuo relinchar de sus corceles y las detonaciones de las armas de fuego.

El veloz grupo abandona el terreno herbáceo, cruza llanuras de yeso, levantando blanco polvo con la rapidez de la carrera, y, al fin, desaparece tras la línea del horizonte.

En la pradera sólo quedan las reses muertas, el cadáver de algún caballo y un viejo bisonte que, debilitado por los años y las heridas, trata de defenderse del grupo de lobos, los cuales, viéndole imposibilitado, se han lanzado en masa sobre él. Los buitre se preparan á tomar parte en el festín, y las marmotas vuelven á salir de sus madrigueras y presencian la escena, que, iluminada por la roja luz del sol poniente, pudiera ofrecer asunto para el pincel de Catlin, el inmortal pintor de la vida salvaje de América.

ÁNGEL CABRERA

EL «TONKIN»

(DE LA «ASTORIA» DE WASHINGTON IRVING)

El 28 de febrero de 1811, el Tonkin, capitán Thorn, se hizo á la vela en las islas de Sandwich con rumbo á la costa NO. de América. Durante dos días, el viento fué contrario, y el buque se vio obligado á detenerse en las inmediaciones; pero después soplió una brisa favorable, y fueron perdiéndose de vista los ricosprados, las verdes colinas y los nevados picos de aquellas islas afortunadas, que parecían desvanecerse bajo el cielo azul, mientras que el Tonkin proseguía su curso hacia las más tristes regiones del Pacífico.

Nada ocurrió de particular durante el viaje, como no fuese una violenta tempestad, de la cual se libró el buque sin averías, y el día 22 de marzo llegó á la desembocadura del Oregón, ó rio Columbia.

El aspecto de esta corriente y de la costa inmediata era muy salvaje, y la región no deja de ser muy peligrosa: la desembocadura del Columbia tiene más de cuatro millas de ancho. En un lado hay una península ó promontorio; en el otro una lengua de tierra, y entre los dos una barra de arena y una línea de rompientes que casi cierran la entrada. El interior del país se eleva en series sucesivas de montañas que en la estación en que el Tonkin llegó estaban cubiertas de nieve.

Un viento fresco del NO. encrespaba las olas,