El Mundo de las aventuras (1894-06-01 00:00:00), página 7

—¡Los franceses! ¡Los franceses!
En efecto: eran ellos. En el camino de Sanval, á lo largo del lindero de los bosques, veíase claramente la línea de sus calzones encarnados.
Entonces se produjo la mayor confusión en el molino, y los soldados alemanes corrieron de un lado á otro, profiriendo exclamaciones guturales; pero aún no se había disparado un solo tiro.
—¡Los franceses! ¡Los franceses!—gritó Francisca, batiendo palmas.
Parecía estar fuera de sí; habíase desasido de los brazos de su padre, y agitaba los suyos como loca.
¡Ah! Ya venían los franceses... y llegaban á tiempo, puesto que no se había ejecutado á Domingo aún...
Una descarga, resonando en sus oídos como un trueno espantoso, hizole volver la cabeza. El oficial había murmurado:
—Antes de todo, terminemos este asunto.
Y empujando á Domingo con su propia mano contra la pared de un cobertizo, dió la orden de hacer fuego.
Cuando Francisca volvió la cabeza, Domingo yacía en tierra, con el pecho destrozado por diez ó doce balas.
Sin embargo, en vez de gritar, permaneció inmóvil y como aletada. Sus miradas quedaron fijas en aquel cuerpo, y, adelantándose algunos pasos, sentóse bajo el cobertizo, á dos varas de distancia del cadáver de su amado. No apartaba de él la vista, y varias veces hizo con la mano un movimiento maquinal como el de una criatura. Los prusianos se habían apoderado del padre Merlier para tenerle en calidad de rehenes.
Entonces se empeñó una lucha heroica. El oficial prusiano había apostado á sus hombres, comprendiendo que no podía emprender la retirada sin que el enemigo le diera alcance muy pronto, y estaba resuelto á vender cara su vida.
Esta vez los prusianos defendían el molino, y los franceses lo asaltaban. Se rompió el fuego de fusilería con extraordinaria violencia, y durante media hora no cesó un momento. Después oyóse un sordo crujido, y una bala de cañón tronchó la rama más gruesa del álamo secular. Los franceses llevaban ahora una batería, que acababan de situar más allá de la hondonada donde Domingo se había ocultado, y cuyo fuego barría la calle principal de Rocrense. Desde aquel momento, la lucha no podía prolongarse mucho.
¡Pobre molino! Las balas caían sobre él como una granizada, acribillándole por todas partes; la mitad del tejado había caído ya, y dos paredes se derrumbaban; pero en el lado del rio era donde los proyectiles producían mayores destrozos. La yedra pendía de los muros completamente mutilada; las aguas del Mosela arrastraban toda clase de restos, y á través de una brecha veíase el aposento de Francisca, con su lecho en parte oculto por las blancas cortinas. Dos balas de cañón chocaron contra la antigua rueda del molino, que, al fin, crujió tristemente, como si profiriera su última queja; los remos cayeron en el rio hechos pedazos, y la armazón se hundió. Era el alma del alegre molino, que en aquel momento sucumbía, desapareciendo para siempre.
Los franceses asaltaron entonces la posición; siguíose un furioso combate cuerpo á cuerpo, y bajo un cielo de color rojizo, la eneina del valle quedó cubierta de cadáveres. Los anchos prados parecían un desierto, con sus altos árboles solitarios y sus cortinas de álamos interceptando la luz del sol. A derecha e izquierda, los bosques asemejábanse á las paredes de un inmenso anfiteatro que encerrase á los combatientes, mientras que los manantiales, los pozos y los arroyuelos parecían haber convertido su dulce murmuro en sollozo de angustia en medio del pánico de la comarca.
Francisca, permanecía inmóvil bajo el cobertizo, sentada ante el cadáver de Domingo, y un poco más allá veíase, recostado contra la pared al molinero, á quien una bala perdida acababa de matar.
Y cuando hubo sucumbido hasta el último prusiano y las llamas devoraban los restos del molino, el capitán francés se precipitó en el patio á la cabeza de su gente. Aquélla era su primera victoria desde el principio de la campaña, y, poseído de entusiasmo e irguiéndose altanero, miró alrededor con su agradable sonrisa. Y al ver á Francisca, pálida e inmóvil, entre los cadáveres de su novio y de su padre, en medio de las ruinas hu- mantes del molino, saludóla cortésmente con su espada, gritando:
—¡Victoria! ¡Victoria!

LA FLOR DE LOS BANDIDOS

En los archivos públicos de Montbrison, ciudad del S. de Francia, situada cerca de las orillas del Ródano, existe un documento notable en que se refiere una curiosa historia. El escrito es breve, pues reducise á un recibo, expedido bajo las circunstancias que daremos á conocer.

Hacia mediados del siglo xviii, ó, para hablar con más precisión, en el año 1764, el famoso bandido Mandrin se presentó en las puertas de dicha ciudad, acompañado de fuerza suficiente para que nadie pensase en oponer la resistencia. Acto continuo tomó posesión de la plaza lo mismo que lo había hecho el duque de Nemours en el siglo xvi, pero con una diferencia en favor del bandido, y fué que éste no exigió una sola moneda de los habitantes, y mantuvo la más rigurosa disciplina entre su gente.

Un individuo de la cuadrilla, que osó apropiarse un artículo de escaso valor, fué castigado públicamente en medio de la plaza.

Después de adoptar varias disposiciones para su propia seguridad y la de sus hombres durante su permanencia en Montbrison, procurando al mismo tiempo tranquilizar á los habitantes, Luis Mandrin, vistiendo un elegante traje de corte, según los datos que se conservan, dirigióse con dos de sus secuaces, disfrazados de lacayos, á la casa de M. Palmaroux, recaudador de contribuciones del distrito.

Entró con la mayor serenidad en la casa, pero muy cortésmente, como él sabía hacerlo, pues tenía en mucho distinguirse por tal concepto de los bandidos vulgares.

—Señor Palmaroux,—dijo al recaudador, entrando en su despacho,—he venido para tener el honor de cenar en su amable compañía.