El Mundo de las aventuras (1894-07-01 00:00:00), página 12

—Tal es nuestra opinión,—dijeron los cortesanos.

El mayordomo obtuvo permiso para exhibir el ave el domingo siguiente, y el emperador manifestó, además, deseos de que el pueblo la oyerá. Admitióse á todo el mundo, y los súbditos quedaron muy complacidos de la bondad de su soberano, elogiando la adquisición de tal portento.

—Sí,—dijo el emperador á la mañana siguiente;—las melodías son muy semejantes; pero me parece que á las del ave artificial falta alguna cosa, aunque no sé qué es.

El verdadero ruiseñor fué desterrado de los dominios del monarca, y el ave artificial se colocó sobre un almohadón de seda junto al lecho del emperador. Todos los regalos que se le hicieron, en oro y piedras preciosas, colocáronse al rededor de ella, y diósele el título de Cantor Imperial, concediéndosele el privilegio de colocarse á la izquierda del soberano. El maestro de música escribió una obra de veinticinco tomos para hacer la descripción del admirable mecanismo y de las cualidades del ave artificial. Esta obra parecía ser muy interesante, y estaba llena de pomposas palabras; pero nadie la leyó, aunque todos aseguraron que sí, por temor de que se les considerara estúpidos e ignorantes.

Así pasó un año. El emperador, la corte y los súbditos se sabían ya de memoria el canto del ave artificial; pero precisamente por esta razón les agradaba más.

Pero cierta noche, mientras el ave cantaba, hallándose el emperador en su lecho, oyóse crujir el mecanismo de aquélla interiormente, y el canto cesó.

El emperador saltó de su lecho y envió á buscar á su médico; pero ¿qué podía éste hacer? Absolutamente nada. Luego se envió á buscar al relojero; y cuando éste hubo examinado el mecanismo del ave, y no sin discutir mucho, hizo una composición; pero el artífice aseguró que era necesario tener mucho cuidado para que no volvieran á romperse los muelles y las ruedas, que estaban muy desgastadas.

Este percance produjo mucho sentimiento, y el emperador dispuso que el ave no cantara más que una vez al año.

Pasaron cinco inviernos, y al cabo de este tiempo todo el país tuvo un verdadero pesar, porque su emperador, á quien querían mucho, estaba enfermo, y asegurábábase que no tardaría en morir. En esta circunstancia, habíase elegido ya otro soberano, y el pueblo rodeó el palacio para que el primer mayordomo les diese cuenta á cada hora del estado del emperador.

El regio enfermo, frío y muy pálido, creía ya llegada su última hora; todo el pueblo le daba ya por difunto, y había corrido para cumplimentar al sucesor en el trono. Los cancilleres iban y venían para hablar sobre el asunto, y las doncellas, con toda la servidumbre, trazaban sus futuros planes. En todas las habitaciones y galerías habíase cubierto el suelo con alfombras para que nadie hiciese ruido al andar, lo cual podría ser una molestia para el enfermo.

No obstante, el emperador no había muerto aún: rígido y pálido, permanecía inmóvil en su suntuoso lecho con colgaduras de seda, y en aquel instante miraba, por una ventana abierta, la melancólica luna, que iluminaba la habitación y el ave.

El pobre emperador no podía respirar apenas, y parecía que algo le pesaba sobre su pecho; abrió los ojos, y vió que sobre él estaba sentada la Muerte, que acababa de ceñirse su corona de oro, empuñando con una mano la espada del emperador y con la otra su estandarte. Al rededor de sí, el enfermo vio también, entre los pliegues del cortinaje, caras extrañas de aspecto hediondo, mezcladas con otras de carirosa expresión. Representaban las buenas y malas acciones del enfermo, que iban á verle ahora, porque la Muerte se había sentado sobre su pecho.

Todos aquellos espectros hablabanle de los diversos actos de su vida, invitándole á que los recordase; pero él se limitaba á contestar:

—No sé nada de eso. ¡Quiero música, música! ¡Qué traigan el Gran Tambor chino, y así no os oiré hablar!

Mas los espectros continuaron acosándole, mientras que la Muerte hacía una señal afirmativa con la cabeza.

—¡Música, música!—repetía siempre el emperador.—¡Oh preciosa avecilla! ¡Ven á cantar! Te he colmado de oro y de presentes, y hasta he querido que te engalanaran con mi babuchita de oro. ¡Ven á cantar ahora!

Pero el ruiseñor artificial permanecía mudo, porque no había allí nadie para darle cuerda; y la Muerte continuó mirando fijamente al monarca con sus grandes ojos huecos, mientras que en el gran salón reinaba un silencio voraz, horrible.

Sin embargo, á los pocos instantes resonó hacia la ventana un canto delicioso: era el verdadero ruiseñor, que acababa de posarse en el marco de aquélla: había oído hablar del triste estado del emperador, y venía á consolarle con sus melodías y á infundirle esperanzas.

Y á medida que cantaba, los espectros se estremeceían más; y la sangre comenzó á circular más rápidamente por las venas del emperador, y hasta la Muerte escuchó y dijo:

—Prosigue, prosigue, pequeño ruiseñor, que tu canto es delicioso.

—Lo haré si dejáis esa magnífica espada que habéis empuñado, dándome el rico estandarte que tenéis en la otra mano, y la corona del emperador.

La Muerte cedió aquellos tres objetos para oír otra vez el canto del ave, y ésta produjo largo rato sus melodiosos trinos, que recordaron al emperador el tranquilo cementerio, donde crecen las rosas blancas, con otras perfumadas flores, y donde la fresca yerba está humedecida por las lágrimas de los que sobreviven.

Y la Muerte, renunciando por del pronto á su victima, salió flotando por la ventana, y desvaneciése como una neblina.

—¡Gracias, gracias!—exclamó el emperador.—¡Ah, querida avecilla! ¡Te conozco muy bien! Yo te deterré de mis dominios, y has vuelto para alejar de aquí á los horribles espectros que me asediaban, y á la misma Muerte, que había venido á buscarme. ¡Cómo podría recompensarte!

—Ya lo habéis hecho,—contestó el ruiseñor.—La