El Mundo de las aventuras (1894-06-01 00:00:00), página 4

—¡Qué idiota!—murmuró.—¡Todo lo ha echado á perder!

Francisca, que le había oído, sintió un dolor agudo en el corazón. Su padre no sospechaba su complicidad, pues, moviendo la cabeza, murmuró al oído de su hija:
—Aún no se ha perdido todo.

—¡Ese tunante, ese tunante,—gritó el oficial,—debe haber ganado ya el bosque; pero es preciso cogerle á toda costa, ó, de lo contrario, todo el pueblo pagará por él!

Y, volviéndose hacia el molinero, añadió:

—¡Vamos! Usted debe saber dónde se oculta ese hombre.

El padre Merlier se regocijó interiormente, y, señalando el inmenso bosque, contestó:

—¿Cómo puede V. esperar que se le encuentre allí?

—¡Oh! Debe haber cuevas ó grutas conocidas de V., y yo le daré cuatro hombres para que V. los guíe.

—Ciertamente; pero necesitaríamos una semana para bajar todos los bosques.

La calma del molinero enfureció al oficial, quien comprendía, sin duda, lo absurdo de semejante pesquisa; mas en aquel momento fijó su atención en Francisca, pálida y temblosora. La actitud de la joven y su ansiedad le sorprendieron, y, guardando silencio un instante, observó más fijamente al padre y á la hija.

—¿No era esa joven,—preguntó, al fin, al molinero,—el amante de vuestra hija?

El padre Merlier se sonrojó vivamente al oír estas palabras, y hubiérase creído que iba á lanzarse sobre el oficial para estrangularle; pero contuvo por un supremo esfuerzo y no contestó. Francisca se había cubierto el rostro con las manos.

—Sí: eso es,—continuó el prusiano.—Usted ó su hija le han ayudado á escapar, y los considero como sus cómplices. Por última vez, ¿quieren Vds. entregármelo?

El molinero no contestó: había vuelto la cabeza y observaba el pais con aire indiferente, como si el oficial no hablase con él.

Esto acabó de apurar la paciencia al prusiano, cuya irritación parecía llegar á su colmo.

—Muy bien,—dijo el oficial;—Vds. serán fusilados en lugar del fugitivo.

Y de nuevo dió orden para que viniesen algunos soldados. El padre Merlier conservó su calma, encogiéndose de hombros; pero era evidente que aquella sustitución no le agradaba, y, sin duda, no creía que se pudiera fusilar á los hombres inocentes con tanta frescura. Sin embargo, pronto llegaron los soldados, y entonces el molinero dijo gravemente:

—¿De veras se trata de fusilarme á mí? ¡Oh! Muy bien: lo mismo puedo servir yo que otro.

Pero Francisca se había puesto en pie, fuera de sí, y abriendo la boca para hablar.

—Señor oficial,—dijo;—no haga V. daño alguno á mi padre, y dé la orden de fusilarme á mí, porque yo soy quien ayudó á Domingo á escapar... Sí: yo soy la única culpable.

—¡Cállate, muchacha!—gritó el padre Merlier.—¿Por qué mientes así? Señor oficial,—añadió;—mi hija ha pasado toda la noche encerrada en su cuarto, y ahora falta á la verdad: yo se lo aseguro á V.

—No: yo no miento,—dijo Francisca con viveza.—Salí por la ventana, penetré en la habitación de Domingo y supliqué que huyera. Esta es la verdad, la pura verdad.

El anciano molinero había palidecido visiblemente: por los ojos de su hija comprendía que estaba diciendo la verdad, y sus palabras le aterraron. ¡Ah! Los jóvenes que se dejan llevar del primer impulso no hacen nada bueno y lo echan á perder todo. El molinero se encolerizó.

—¡Esa muchacha no está en su juicio, señor oficial!—exclamó.—No la escoche V. Lo que dice es un absurdo. ¡Vaya: no hablemos más de eso!

Pero Francisca insistió, y, cayendo de rodillas, retorcióse las manos con desesperación. El oficial observaba con calma aquella escena.

—Escuche V.,—dijo, al fin, á la joven;—me apoderé de su padre porque me falta el otro: procure V. encontrarle, y el molinero quedará libre.

Francisca miró un momento al oficial con los ojos muy abiertos, cual si no le creyese capaz de imponer condiciones tan brutales.

—¡Esto es horrible!—murmuró.—¡Dónde cree V. que yo podría encontrar á Domingo ahora? Se ha ido, y no sé más de él.

—Pues bien: elija V. entre su padre y él: uno de los dos ha de morir.

—Pero, ¡Dios mío!—exclamó Francisca.—¿Cómo puedo yo elegir? Aunque supiese dónde está Domingo, ¿cómo he de hacer semejante cosa? Me está V. destrozando el corazón, y mejor quisiera morir aquí de una vez. Sí: sería lo más breve. ¡Mátome V.: yo se lo ruego!

Sus lágrimas y su desesperación comenzaban á impacientar al oficial.

—¡Vamos! ¡Basta ya!—dijo.—No quiero ser severo, y le concedo dos horas. Si al terminar este plazo no se presenta ese Domingo, el molinero pagará por él.

Y dió orden para que condujeran al padre Merlier á la habitación donde antes se hallaba encerrado el prisionero fugitivo. El molinero pidió tabaco y encendió su pipa. En su rostro no se notaba la menor señal de emoción; pero cuando estuvo solo, y mientras fumaba, dos gruesas lágrimas rodaron lentamente por sus mejillas. ¡Su pobre hija! ¡Qué desgracia para ella!

Francisca permaneció en medio del patio. Algunos soldados pasaron junto á ella sonriendo, y tres ó cuatro dirigíronle varias palabras, bromas que no pudo comprender. Miraba fijamente la puerta por donde su padre había desaparecido, y después aplicó una mano á su cabeza, cual si temiera que se le abriese.

El oficial dió media vuelta para repetir:

—Le quedan á V. dos horas: procure emplearlas bien.

¡Dos horas! Francisca salió del patio maquinalmente al oír estas palabras; pero ¿á dónde iría? ¿Qué podía hacer? Ni siquiera quiso trazar ningún plan, comprendiendo que era completamente inútil. Sin embargo, habría sido agradable para ella ver á Domingo, porque los dos se podían entender, y tal vez les ocurriera algún medio para escapar de tan apurado trance.