El Mundo de las aventuras (1894-08-01 00:00:00), página 5

¡Muerto! ¡Muerto!—murmuré con los ojos cerrados, mientras yo la contemplaba silenciosamente.
—¡Sí, muerto, pero en la gloria! ¡Veré al joven conquistador... le veré! ¡Cómo me amará! ¡Ah! ¡Recuerdo que en las orillas del Allan, que esa gente cruel me hizo cantar, fué donde le conocí! ¡No, querido Carlos, mi pobre Carlos muerto: yo no dejaré de ir á reunirme contigo!
Inútil fue tratar de que la paciente hablase de otra cosa. Mantuvo sorda á todas nuestras observaciones y palabras de simpatía; y si llegaba á mover los labios, era solamente para murmurar:

EL CORAZÓN LACERADO.—¡Ana! ¡Ana! ¿Qué tienes?—le preguntó su hermana

—¡Oh! ¡No me importunéis! ¡Dajadme en paz!
Durante los dos días que siguieron, la joven decayó más y más, y tan sólo una vez se la vió agitar los brazos y mover las manos como si tocase el piano. Luego sus pálidas mejillas tomaron de pronto un color purpúreo; abrió mucho los ojos, como si la espantase la presencia de algún fantasma, y abrió la boca para exclamationar:
—¡Allí... allí... allí está!
Después de esto, la joven volvió á quedar sumida en un estado de estupor.
Ahora bien: ¿se querrá creer que al cuarto día de la enfermedad de la señorita Ana se recibió una carta de París con sello de luto, franqueada por el noble coronel del regimiento en que Carlos servía, dando la triste noticia de que el joven capitán había caído poco antes de terminar la batalla de Waterloo? Decíase en la citada carta que en el acto de dar una carga á la cabeza de su escuadrón, un oficial de la caballería francesa le disparó un tiro, atravesándole el corazón de un balazo.
Toda la familia y sus amigos quedaron estupefactos y mudos de asombro al ver corroborada la predicción de la desgraciada joven. ¿Cómo comunicarle tan triste noticia? Nadie se quería encargar de ello, y, al fin, la familia, considerando que no debía guardar silencio sobre el particular, confióme la penosa misión.
En su consecuencia, volví á la alcoba en la misma tarde del día en que se recibió la carta, tarde que fué la última de su vida; sentéme en la silla prestá sillón para mí, y tomé el pulso á la enferma. Respiraba fatigosamente, tenía las extremidades heladas, y esto, juntamente con la circunstancia de no haber tomado la paciente alimento alguno desde que sufrió el primer desmayo, convencióme de que la muerte pondría término muy pronto á los padecimientos de aquella infeliz.
Transcurrió largo rato sin saber yo cómo interrumpir el triste silencio; mas como observase de pronto que la paciente tenía la mirada fija en mí, procuré llamar su atención sobre la carta que conservaba en mi mano. Al fin, la miró. Sus ojos se fijaron en el sello negro, y esto faé para ella como una sacudida eléctrica: hubiérase dicho que se esforzaba para hablar, sin poder conseguirlo, y en aquel momento sentí de veras ser yo el encargado de comunicar la dolorosa noticia. Abri la carta, y, mirando á la paciente, dijele con toda la suavidad que mi agitación me permitía:
—Querida: no os alarméis; pues, de lo contrario, no me atrevería á deciros una cosa.
La joven se estremeció, pareciendo que recobraba de pronto su sensibilidad, pues sus ojos tomaron una expresión inteligente de inquietud, y sus labios se movieron como los de una persona que los tiene resecos y trata de humedecerlos.
—Esta carta,—dije,—se ha recibido hoy de París: es del coronel D., y anuncia que... que... que...
Me interrumpí, porque las palabras se me atoraban en la garganta.