El Mundo de las aventuras (1894-06-01 00:00:00), página 6

de la hondonada, á fin de internarse en el bosque otra vez, cuando la joven le detuvo con mano temblorosa.

—Escucha,—le dijo;—tal vez sería mejor que permanecieras aquí, pues nadie caza ahora y nada tienes que temer...

—Francisca,—interrumpió Domingo;—repito que tú me ocultas alguna cosa.

Otra vez juró la joven que no era así, y que solamente había deseado asegurarse de que él estaba cerca de ella. Después balbuceó algunas palabras más para explicar su venida; pero su manera de hablar y su modo de conducirse parecieron tan extraños á Domingo, que ahora hubiera rehusado terminantemente huir. Además, era de creer que los franceses volverían, pues habían visto tropas en la dirección de Sauval.

—¡Ah!—murmuró Francisca.—Si al menos se apresuraran y pudiesen llegar pronto, aún habría esperanza de salvarse.

En aquel momento, el reloj de Roceuse dió las once.

Francisca se puso en pie, poseída de espanto. Habían transcurrido ya dos horas desde su salida del molino.

—Escucha,—dijo á Domingo;—si te necesitamos, subiré á mi cuarto y te haré una seña, agitando el pañuelo.

Dichas estas palabras, echó á correr, mientras que Domingo, muy perturbado, se tendió á la orilla de la hondonada para vigilar el molino.

En el momento de ir á entrar en Roceuse, Francisca tropezó con un pobre hombre, el P. Bontemps, que conocía palmo á palmo toda la comarca. Detuvo á la joven, y dijole que acababa de ver al molinero rodeado de prusianos. Después hizo la señal de la cruz, y, murmurando algunas palabras ininteligibles, alejóse.

—Ha terminado el plazo de dos horas,—dijo el oficial á la joven al verla llegar.

El padre Merlier estaba allí, sentado en el banco junto al pozo, y aún fumaba con aparente indiferencia.

Francisca pidió merced una vez más, prostrándose ante el oficial. Proponía ganar tiempo, pues ahora tenía más esperanza de que los franceses volvieran, y mientras se lamentaba parecía oír á lo lejos los pasos mesurados de un ejército. ¡Oh! Si los franceses no tardaran en llegar, su padre y Domingo podrían salvarse.

—Escuchadme, señor oficial,—exclamó;—concededme una hora no más... solamente una hora... ¡Bien podéis hacer esto por mí!

Pero el prusiano se mantuvo inflexible, y hasta ordenó á dos soldados que se llevaran de allí á la joven, para proceder á la ejecución del molinero. Entonces se produjo una terrible lucha de encontrados sentimientos en el corazón de Francisca. ¡No podía permitir que asesinaran á su padre de aquel modo, no! ¡Morir ella junto á Domingo sería preferible!

Y ya se precipitaba para subir á su cuarto, cuando, de pronto, vió al mismo Domingo entrar en el patio.

El oficial y los soldados profirieron un grito de triunfo; pero el joven, como si no viese en el patio más que á Francisca, dirigióse á ella tranquilamente, aunque un poco frunció el ceño.

—Has obrado mal,—le dijo.—¿Por qué no decíreme que debía volver? Ha sido necesario que el P. Bontemps me advirtiese lo que ocurría. Bien, bien: aquí estoy.

Eran las tres. Negras y espesas nubes habían encapotado lentamente el cielo, precursoras de una tempestad muy próxima; y aquel horizonte sombrío, aquella luz amarillenta, comunicaban al valle de Roceuse, tan alegre cuando lo iluminaba el sol, el aspecto de una inmensa gruta llena de lúgubres sombras.

El oficial prusiano se había contentado con volver á encarrer á Domingo, sin decirle la menor cosa sobre la suerte que le esperaba.

Desde el mediodía, Francisca había sido presa de mortal angustia, y ahora no quería salir del patio, á pesar de las repetidas amenazaciones de su padre. Esperaba á los franceses; pero las horas pasaban sin novedad; acercaba base la noche, y Francisca sufría tanto más cuanto que el haber ganado algún tiempo parecía ser inútil para evitar el terrible desenlace.

Entretanto, los prusianos se preparaban para emprender la marcha. Así como en la noche anterior, el oficial estuvo hablando con Domingo largo rato á puerta cerrada; y Francisca, comprendiendo que se iba á decidir de la suerte de su novio, elevó al cielo una ferviente súplica.

El padre Merlier estaba á su lado, en la misma actitud tranquila, sin manifestar la menor emoción y como resignado á someterse á la fatalidad.

—¡Dios mío! ¡Dios mío!—balbuceó Francisca.—¡Van á matarme!

El molinero se acercó á su hija, y sentóla sobre sus rodillas como si fuera una niña.

En aquel momento salió el oficial, y detrás de él dos soldados, conduciendo á Domingo.

—¡Jamás! ¡Jamás!—exclamó el joven.—¡Estoy dispuesto á morir!

—Piénselo V. bien,—repuso el oficial,—pués otro nos prestará el servicio que yo exijo, y por el cual le ofrezco la vida. Soy generoso. Todo se reduce á guarnos hasta Montredon á través del bosque, donde, seguramente, habrá algún paso.

Domingo no contestó.

—¿Persiste V. en su negativa?—preguntó el oficial.

—Sí: que me fusilen, y concluyamos de una vez.

Francisca imploraba con el ademán á su prometido para que aceptase, olvidándolo todo en aquel momento, y hasta le habría aconsejado algo vergonzoso; mas el padre Merlier cogió sus manos á fin de que los prusianos no vieran aquel ademán de una mujer enloquecida por la desesperación.

—Tiene razón,—murmuró el molinero;—es preferable morir.

Ya estaban dispuestos los soldados para la ejecución. El oficial esperó un momento, creyendo que se manifestaría alguna señal de debilidad en Domingo, y aún confiaba en persuadirle; pero el joven se mantuvo inflexible. De repente, oyóse el lejano fragor del trueno; soplió una ráfaga de aire cálido y sofocante, y en medio del silencio que reinaba, una voz gritó: