El Mundo de las aventuras (1893-09-01 00:00:00), página 11

antes hablaba, si se tiene en cuenta, como debe tenerse, que el Estado paga aparte las notas de gastos presentadas por el verdugo después de cada ejecución. En estas notas figuran la construcción del tablado, el valor de las onzas, las modificaciones introducidas en el corbatín, todos los sombríos artefactos que sirven para triturar á un ser viviente, que inspiran asco y repugnancia y cuyo precio no baja de 1 000 á 1 500 pesetas.

La vida de un hombre cuesta menos que la de un toro. Los toros de lidia, los que sirven para entretenir la parte feroz de nuestro organismo, se cobran por los ganaderos á 8 000 reales: el criminal que desde el banquillo entretenie al populacho que lo contempla vale 100 duros menos. Es una rebaja de tarifa que se presta á deliciosas consideraciones.

—Después de todo,—dirán algunos,—50 000 pesetas no suman una cantidad fabulosa.—Cierto. Pero ¿cuántos maestros de escuela podrían pagarse con esta cantidad?

—Pues á 6 000 reales que me lo hagan bueno,—dirán muchos maestros de escuela que no tienen señalado ese sueldo. Digo señalado porque lo de cobrar los maestros de escuela pertenece á la mitología. Á 6 000 reales, treinta y tres maestros y un pico, ó, lo que es igual, triple número de maestros que de ajustadores.

Y ¿qué representa el maestro de escuela? La instrucción gratuita, difundida entre los seres desamparados e inconscientes; la ciencia y la moral penetrando con luces vivísimas y con resplandores angustios en las tinieblas que amontona sobre el cerebro la ignorancia; el hombre instruido, moldeando el espíritu humano con la palabra y con el ejemplo, como moldea el escultor con su cincel el bloque de piedra, sólo que éste ejerce su oficio sobre una materia inerte y aquél sobre una materia viviente sensible; es el perfeccionamiento del niño por el estudio, primero, y la redención del hombre por el trabajo, después. Todo eso es el maestro de escuela.

Y ¿qué es el verdugo? El verdugo es el instrumento de muerte que utiliza para subsanar sus deficiencias y sus olvidos una sociedad imperfecta; la mano de hierro que estruja unos músculos y suprime un alma; el castigo desapacible, cruel, salvaje e infrecuente, lo que envilece al hombre e inutiliza la redención del espíritu, de paso que estrangula la carne. Eso es el verdugo.

UNA FÁBULA ABISINIA

Al entrar en un barrio indígena de una ciudad oriental, ó simplemente en una aldea árabe; al trasponer el sol y en día festivo, es casi imposible que no os parezca uno de los muchos coros en que hombres y mujeres, jóvenes y chicos no estén pendientes de los labios de un viejo narrador ó poeta, y que con los movimientos de la cabeza y de los rasgos todos de la movible fisonomía no den señales de risa loca ó de candorosa admiración, provocadas por el asunto que en forma enfática y fantástica cuenta el viaje.

Tendencia tal hacia lo novelesco se marca más enérgicamente en aquellos pueblos, como Sudán y Abisinia, en que se carece en absoluto de literatura escrita.

Vana tarea la de buscar en todo Sudán un solo scheit (jefe de tribu) que posea un libro. Uno entre diez podrá tener, si acaso, un ejemplar del Corán; pero el resto de la biblioteca se compone de alguna docena de tablitas donde hay groseramente grabados versículos del santo libro.

En una aldea de la tribu Debania, situada en el Atbara (Nilo Negro), hallé una vez algunos volúmenes de la dicha biblioteca. Me explicaré mejor: lo que encontré fué algunas de aquellas tablitas colgadas de las ramas de un álamo, que á un tiempo servía de biblioteca popular y de escuela.

No tuve escrúpulo en apoderarme de un par de tablitas, que hoy figuran en mi tesoro etnográfico.

No fui del todo exacto afirmando en absoluto que los abisinios carecen de literatura escrita.

Hay en algunos antiguos conventos abisinios viejos códices en lenguas ches; pero los tienen celosamente guardados los monjes.

La historia, la ley, la tradición, la leyenda, los cantos populares, las creaciones de la fantasía... se trasmiten de boca en boca.

Hoy quiero presentaros una muestra de la fantasía abisinia, reconstruyendo fielmente y de memoria una fábula que oí en Kesen, en la tribu de los bogos.

Sobre que la fábula es de por sí interesante, según mi opinión, servirá para probar que, aunque los etíopes sean un pueblo decadente, poseen finura de análisis, sentido irónico e instinto de oculta desconfianza con que llegan por modo no muy común al fondo del corazón humano.

Oíd, sin más, la fábula:

Erase una vez, como dice el comienzo de todos los cuentos de todas partes, un hombre que, yendo de viaje por un bosque, llegó á una llanura en la que vió una choza que era presa de las llamas.

Llegóse á ella, y vió á una enorme serpiente que buscaba la salida porque estaba á punto de quemarse. Movido á compasión, le alargó la lanza, la levantó en lo alto, y como el bicho estaba medio muerto, lo guardó en un saco que á la espalda llevaba.

Siguió su camino alejándose del sitio del incendio, y cuando se creyó á cubierto de éste, se detuvo, abrió el saco y dió rienda suelta á la serpiente.

Apenas ésta se vió en libertad, volvióse al hombre e intentó devorarlo.

—¿Qué haces?—preguntó el viajero.
—Quiero comerte,—contestó la serpiente.
—¡Cómo! Y ¿te he salvado la vida para que me pagues con semejante ingratiud?
—No me entiendo de razones. Tengo hambre, eres carne y quiero hacerme mi alimento.
Y se dispuso á poner por obra su intento.
—Pero esto no es justo,—exclamó el hombre, intentando, como supremo recurso, tocar en la serpiente la fibra de la equidad.
No se engañó: la serpiente vaciló, y viendo el hombre tan buena disposición, cobró valor y dijo: