El Mundo de las aventuras (1893-11-01 00:00:00), página 7

para obtener todas esas cosas que se obtienen con dinero para satisfacer las pasiones.

Entregado á los placeres sin trabas de ninguna especie, Carlos Mac-Carthy abusó de ellos de tal modo, que cuando llegó á los veinticuatro años, y á causa de los excesos cometidos durante toda una semana, sobrecogióle una violenta fiebre que por su malignidad apenas dejaba esperanza de que el joven se restableciese.

La madre, que desde un principio había hecho los mayores esfuerzos para alejar á su hijo de la senda que seguía, y que, al fin, debió limitarse á observar el rápido progreso del mal con silenciosa desesperación, velaba día y noche junto á la cabecera del lecho de su hijo. Su angustia de madre mezclábase con el profundo sentimiento solamente conocido de aquellos que han luchado mucho para conducir por las sendas de la virtud á un hijo amado; que le han visto crecer hasta llegar á la edad viril, y que después, cuando cifraban todo su orgullo y sus esperanzas en aquel ser querido, vieron al ídolo de su afecto entregarse á los vicios más desenfrenados, y al cabo de una rápida carrera caer para no levantarse más y sucumbir sin haber tenido tiempo para arrepentirse.

La pobre madre pedía al cielo con todo fervor que si su hijo Carlos no podía salvarse, le librarla, al menos, del delirio, cuya violencia aumentaba cada vez más desde las primeras horas de la perturbación, porque así podría reconciliarse con Dios antes de morir.

Al cabo de varios días, el enfermo pareció estar completamente exhausto, y quedó en un estado demasiado análogo al de la muerte para que pudiera tomarse por el reposo del sueño. Su rostro tenía esa palidez y ese aspecto marmóreo que generalmente es seguro síntoma de que el alma abandonó su cubierta de arcilla; tenía los ojos cerrados y hundidos, y los párpados presentaban esa rigidez que parece indicar que una mano amiga ha cumplido con el último deber. Los labios habían tomado un color ceniciento, dejando visibles tan sólo una parte de la dentadura, lo cual comunicaba al semblante todo el aspecto de la muerte.

(Se continuará)

LOS BRIBONES

(Conclusion)

Hace poco más de cien años, un hombre de buen aspecto entró en una tahona de la calle de Arundel, en Londres, y entabló conversación con el dueño, que estaba detrás del mostrador.

—Ségun veo por la muestra, V. tiene algún alojamiento para alquilar...
—Sí, señor.
—¿Es decente y limpio?
—Sí; pero no muy espacioso.
—A juzgar por la pronunciación,—repuso el desconocido,—V. es de Oxford.
—Es verdad,—contestó el tahonero.
—¿De qué parte?
—De Banbury.
—¡Ah! Pues precisamente yo vengo de allí.
—Es muy buena población.
—Sí, muy buena. ¿Cuánto tiempo hace que salió V. de allí?
—Unos veinte años.
—Mucho tiempo es,—murmuró el extranjero.
Y añadió después de reflexionar un momento:
—Supongo que no habrá V. oído hablar de un tal Wickham, que es de aquel país.
—¿Del rico Wickham? ¡Ya lo creo que sí!
—¿Le conoce V. de vista?
—No, señor, jamás lo vi; pero he oído decir á menudo que es muy buen hombre.
—¡Vamos, vamos!—replicó el extranjero aparentando confusión.—No digamos que es tan rico ni tan bueno. Ya ve V., que yo soy un hombre modesto.
—¿Qué quiere V. decir?
—Que yo soy precisamente el Sr. Wickham.
—¡Dios me valga!—exclamó el tahonero.—Y ¿quiere V. decir qué necesita?
—Alojamiento: sí.
—Pero advierta que mis pequeñas habitaciones no podrían convenirle nunca, caballero.
—¡Silencio!—murmuró el desconocido, dirigiendo una mirada á su alrededor e inclinándose hacia el tahonero para hablarle en voz baja.—Mis criados se hallan en sitio donde los encontraré cuando quiera; mas, por lo pronto, no quiero darme á conocer, pues he venido á Londres para evacuar una diligencia importante, cual es la de reducir á prisión á un mercader que me debe una considerable suma, y que, según tengo entendido, trata de hacer una quebrata fraudulenta. Para conseguir mi objeto debo conservar el más riguroso incógnito, y, por lo tanto, confío que guardará V. el secreto.
El tahonero quedó convencido de que todo esto era verdad; se llamó á la familia para que vieran al señor Wickham, y todos bebieron á la salud de su nuevo inquilino.

Ahora bien: esto no pasa de ser un engaño vulgar; pues, como ya se comprenderá, el desconocido no era Wickham, aunque sí había servido como cochero en la casa de aquél, y tenía los datos suficientes sobre las interioridades de la familia. En el engaño no había nada de original, como no fuera el carácter serio que se conservó hasta el fin de aquella indigna comedia, de tal modo, que lo que era absurdo y vil se presentó como un acto meritorio.

Al día siguiente de tomar su alojamiento, el señor Wickham (así le llamaremos ahora) fué á concertar planes con un compañero de su caballa, y convinióse en que éste desempeñaría el papel de lacayo del señor Wickham, presentándose algunas veces para ver á su amo y servirle en cuanto hiciera falta.

Aquella misma noche el supuesto lacayo fué á la panadería, y el Sr. Wickham, al vestirse ante el espejo, encorvóse con aquél porque descuidaba sus corbatas y no le había llevado dinero, ni ropa blanca, ni otras cosas indispensables; y todo esto por su torpeza en no llevar el cofre oportunamente á la estación, lo cual retardaría su llegada tres días.

Todo esto se dijo en voz alta, hallándose en el apsento contiguo el panadero, y expresamente para que