El Mundo de las aventuras (1893-12-01 00:00:00), página 14

La vara de avellano cayó de nuevo; volvió á levantarse y á caer, y cada vez con más fuerza. El pequeño L... apretaba siempre la boca de su hermano, y con los ojos dilatados, el semblante livido, contenía al otro, haciendo un esfuerzo sobrehumano.

Reinaba un silencio de muerte, interrumpido sólo por el estertor del miserable supliciado. Cada uno de nosotros comprendía que le sería imposible soportar un instante más aquel horroroso espectáculo.

—¡Basta! ¡Basta!—exclamaron varias voces.

Aunque rojo por sus esfuerzos, el verdugo voluntario quería continuar aún; pero se arrojaron sobre él, se le quitó la vara y fué levantado el delincuente, que, ya de pie, se apoyó en una mesa como roto, mientras que su hermano le sostenía en sus brazos.

—Ahora,—dijo el autor de la moción adoptada,—la expiación es completa. Que cada uno de nosotros dé la mano al gran L... y que lo sucedido permanezca siempre secreto, declarando infame al que lo divulgue.

Todo el mundo obedeció dando la mano al castigado, y después, espontáneamente, cada cual se acercó al hermano menor, al pequeño L..., para llevarle sus consuelos.

Según lo convenido, se guardó el secreto, nada transpiró; pero no por eso fueron menos tristes los resultados.

Involuntariamente, toda la escena se apartaba del culpable, haciendo el vacío á su alrededor.

Unicamente le quedaba su hermano, compañero inseparable, que siempre se veía á su lado, tratando de reemplazar para el paria el resto del mundo.

Pero llegó un día en que el gran K..., aunque sin hablar, adoptó respecto al supliciado una actitud ofensiva, haciéndole objeto de sus bajas persecuciones, y concluyendo un día por lanzarle una grosera injuria.

Estalló un grito, un rugido de fiera. Era el pequeño L..., que se había arrojado á la garganta del insultador, arrañándole, ahogándole, golpeándole el rostro, que estaba cubierto de sangre.

Los cadetes, el oficial y el guardia, todo el mundo acudió. Se les quiso separar, pero el pequeño L... se encarnizaba en su venganza; y cuando, por fin, se le separó de su presa, sus ojos giraban perdidos en las órbitas y cayó á tierra en medio de horribles convulsiones.

Se le condujo á la ambulancia. En cuanto al gran K..., tachado de infame por haber faltado al pacto, todo el mundo le volvió la espalda: no existía para nosotros.

Bien pronto se supo que el pequeño L... era presa de un horrible delirio, y ni siquiera reconocía á su hermano.

Por último, aquella misma noche, á la hora de la cena, circuló de boca en boca en todas las filas una triste noticia. El pequeño L... había muerto.

A la mañana siguiente desfilaron, conmovidos y silenciosos, por delante del lecho en donde reposaba, con sus blondos cabellos, su frente pálida, su fina nariz de tan atrevido y fiero dibujo, su semblante enfaquecido, aquella encantadora fisonomía, en fin, donde se leía la expresión del más amargo sufrimiento.

¡Pobre compañero!

M. DE WILDEMBRUCH

UN DRAMA EN EL CABO

PRIMERA PARTE.—El yate BOREAS

(Continuación)

CAPITULO VI
LOS SALVADORES

Así que apareció en Oriente la tan esperada primera luz, José se puso de rodillas sobre el mástil, á riesgo de caerse al mar, y paseó con ansiedad su mirada sobre las olas. Por el Este, nada, ni una vela... El Occidente permanecía aún demasiado oscuro para que se pudiese leer en él. Sin abandonar su posición, sin dejar de mirar, esperó. De pronto, Morín le vió levantar la cabeza, inclinarse hacia delante, y luego, dando un grito y extendiendo la mano hacia el NE., exclamó:

—¡Vela!

Morín, jadeante, se agarró al marinero, concentró en sus ojos toda la potencia de su voluntad; pero no vió nada de lo que le anunciaba la avezada vista de su compañero. Entonces éste lanzó á su alrededor una rápida mirada; vió flotando á corta distancia la tabla á que, después que á él, debía la vida. Morín, se arrojó al mar, la alcanzó, la trajo, y habiendo amarrado sólidamente á su extremo su propia chaqueta, la levantó por encima de su balsa improvisada y esperó.

Un brillante rayo de sol emergió de las olas; las últimas tinieblas desaparecieron; Morín pudo ver, en fin, á tres millas cuando más, una goleta que navegaba á todo trapo, casi en su dirección.

—¿Nos verán?—dijo el ex quinquillero.

—No haya miedo,—respondió con fuerza Kervadec.

—Antes de media hora papá Morín tendrá que dar gracias á Dios.

El buquecito que acababa de aparecer á los ojos de los naufragos, como el indulto á los condenados, era un yate de 100 á 120 toneladas, que, inclinándose continuamente bajo sus b'anes velas, brincaba sobre las olas, ligero y rápido como una gaviota.

A bordo veíanse únicamente dos hombres: uno en el timón, de nogal esculpido; otro apoyado en la baranda de rejilla blanca, cerca de la caja del bauprés.

—¡Señal á babor!—gritó este último.

—Avisa al capitán,—dijo el timonel.

El marinero bajó por una escalera de caoba cuyo pasamanos terminaba en una bola de marfil y fué á llamar en el camarote del capitán. Este, que acababa de acostarse apenas, por haberse visto obligado á volver á causa de la borrasca que se había precipitado sobre el yate inglés de igual manera que sobre la Juanana, respondió refunfuñando que le dejaran en paz. Pero su cámara estaba contigua al salón en que se encontraban reunidos Edward Mersey, propietario de la goleta, su mujer Abigail, su hermano James y el niño Roberto, de seis años, hijo de Edward y de Abigail, profundamente dormido en una hamaca de fina lona.

Lord Edward oyó la respuesta del capitán y subió á cubierta, seguido de su hermano y de su mujer.

—¿De qué señal habláis?—dijo al vigía, que había vuelto á su puesto.