El Mundo de las aventuras (1893-11-01 00:00:00), página 14

ces sentido latir jamás su corazón más de lo que es menester para no ser tachado de egoísmo ni compadecerse en exceso de los sufrimientos ajenos, y gozando, desde la muerte de su mujer, de una perfecta quietud y de una amable gordura, M. Morin compartía su tranquila existencia entre el café, el conocimiento y la lectura.

Si! ¡la lectura! Instalábase horas enteras cerca de una ventana de un salón que daba á la tranquila calle del Roi Doré, llevaba su desventurada pasión hasta ir por sí mismo á buscar la lámpara, que encendía por sí mismo para no interrumpir el encanto, y leía. ¿Leía... qué? Pues leía ¡á Julio Verne!

En el espíritu de nuestro excelente quinquillero, toda ficción tomaba cuerpo, era real, inegable. ¡Cómo lloró al saber, en La Isla Misteriosa, que el capitán Nemo había quedado sepultado para siempre con su maravilloso barco! Cerrado el libro, sonreía al pensar en su propia candidez; pero el mal ya estaba hecho, el germen de la locura quedaba depositado en aquella alma, joven, á pesar de sus cincuenta años. Su razón le decía: «Eso son invorosimilitudes, ingeniosas quimeras». Pero su imaginación, que no había conocido hasta entonces otros horizontes más que un escaparate y un mostrador, recogía el veneno, bebido á plena copa, y el buen hombre, al par que repetía:—¡Eso es insensato!—decía mentalmente:—¡Quiero ver, quiero saber! ¡Viajaré!

Y si el primer seductor del bueno de M. Morin fué el libro, el segundo fué la suerte; la suerte perfida e implacable, que le hizo ganar un premio de 50 000 hombres en la lotería de la Ciudad de París en el momento en que, húmeda la frente y la garganta seca, volvía la última página de Los Hijos del Capitán Grant.

Desde entonces tornóse sombrío y distraído, siempre bajo la impresión de sus lecturas. Era preciso que aquello acabase. Una mañana se levantó después de una noche de insomnio, envió el trimestre al casero, vendió su mobiliario á un ropavejero, despidió á Brígida diciéndole que fuese á avisar un coche de plaza, hizo cargar su baúl y gritó al cochero:—¡A la estación de Lyon!—¿Por qué? No lo sabía á punto fijo; pero la tierra le parecía más vasta por el Austra que por el Septentrion, y París está situado al N. de Francia, y Francia en el hemisferio boreal.

Por fin, después de larga espera, tomó billete para Marsella. Solo en su departamento, pudo, con toda libertad, levantarse, sentarse, andar, monologar, y abusó de ello. Sus miradas vagaban, llenas de desprecio, por la campiña, perdido el pensamiento en recuerdos y entusiásticas esperanzas.

Después de no haber podido pegar los ojos en toda la noche, iba á adormecerse, cuando entró un viajero metiendo gran ruido y sentándose delante de Morin.

El buen hombre, cuyo acento marseilles se revelaba á tiro de ballesta, dirigiéle mil preguntas á Morin, quien le hubo de manifestar que se podría ir al fin del mundo, pero por tierra, si podía ser, pues no conocía el mar sino por lo que había leído.

—Entonces,—dijo el marseilles,—comience V. por ir á España. De allí acabo yo de llegar, de Vigo, que es, después de Marsella, la más hermosa ciudad que yo conozco. ¡Ah, pillín! ¡Quizás encuentre V. los galeones!

—Los... ¿qué?
—Los galeones: unos barcos cargados de oro que se pasean por el fondo de la bahía.
—Y V. ¿no los ha encontrado?
—Es que hay mucha agua encima, y, sobre todo, no tuvo tiempo.
—Pero ¿de quién es ese oro?
—Del primero que lo encuentre. Hay allí millones, y millares de millones. Estoy seguro de que cualquier día, al tomar V. un baño, se los encuentra.
—Pues ¡ya está dicho!
Y el excelente Morin bajó en Marsella para embarcarse al momento en Burdeos, mientras el honrado meridional se reía de la broma que acababa de darle á aquel imbécil parisíense.

Como M. Morin hizo de noche el trayecto de Burdeos á la frontera, no pudo ver el mar, que admiró por primera vez al presentarlo á nuestros lectores en la playa de Vigo.

Pero lo que le ponía perplejo era saber en qué parte estarían encerradas las riquezas de que le hablara el hijo de la Cannebière.

Si, por no saber una palabra de castellano, sus preguntas quedaban sin respuesta, no por eso se enfadaba, satisfecho con contemplar la mar. Una sonrisa llena de confianza entreabría sus labios. Al ver aquella planicie tan tranquila, diversísima del terror que le había inspirado antes la idea del Océano, sentíase capaz de arrostrarlo todo.

De pronto, fué sacado de su muda contemplación: una voz ruda, á algunos pasos de él, entonaba alegremente, pero con el más absoluto desprecio de la tonalidad y del compás, una ronda muy conocida de los marineros franceses.

D'équipage du navire
c'est filettes de seize ans...

—¡Señor marino!—exclamó Morin dirigiéndose al que cantaba, hombre de unos cuarenta años, completo tipo de los marineros bretones.—Al oíros cantar he comprendido que erais francés.
—José Kervadeec, natural de Pornic, para serviros.
—M. Aristides Morin, antiguo quinquillero... en el Marais.
—¿En el Marais? ¿Dónde cae eso?
—En Paris, señor marino. Pero ¡cuánto gusto en encontrarnos para poder hablar! Es muy extraño que estando tan cerca de Francia no se hable aquí francés. Pero tendríais que hacerme un ligero favor.
—Hablad, tío. Á fe de breton, me despepito yo por servir á un compatriota cuando me encuentro en el extranjero.
—Pues el favor es que vayamos á tomar una copa.
—¡Bravo, papá! Ya sé yo dónde hay una cambusa... Navegad en mi estela y haré de práctico.
Y M. Morin, retirando con angustia su manecita es- trujada por el apretón del bravo porniqués, le fué siguiendo.