El Mundo de las aventuras (1893-03-01 00:00:00), página 11

nieve, avanzaron penosamente, deteniéndose de vez en cuando para volverse de espaldas á la tormenta. A cada instante érales preciso examinar el suelo para ver si seguían el buen camino.

Al fin, después de frecuentes tropiezos y sacando fuerzas de flaqueza, porque apenas podían resistir más, llegaron á la casa-posada unas dos horas después de anochecer.

Los que allí estaban calentábanse en aquel momento alrededor de un fuego abundante, encendido en medio de la habitación, según costumbre del país. Al ver entrar á los viajeros, dejáronles sitio, y Sandy Wright, restregándose las manos, comenzó á calentar las del niño, casi insensible á causa del frío y la fatiga.

—Traednos un poco de aguardiente.—dijo Sandy Wright.—para que podamos rehacernos un poco. Y mientras tanto, preparad la cena, porque este pobre muchacho está desfallecido. A no ser por nosotros, tal vez no lo hubiera contado, y, seguramente, alguien le hubiera echado de menos. ¡Cómo mugre el viento en el valle y cómo hace temblar las puertas! ¡Oh! ¡Esta noche será terrible en el Moray Firth!

Sandy Wright compartió su cena y su cama con el niño, y al continuar la marcha á la mañana siguiente, llevóle consigo, á pesar de las observaciones de sus compañeros, que temían frenar un esfuerzo.

La historia del niño, aunque sencilla, era muy triste. Su madre, pobre viuda, había vivido los últimos cinco años en la inmediación de Inverness, sosteniendo á su hijo y á sí propia con su escaso trabajo. El niño había manifestado ya á los seis años mucha afición á leer, y, con la mayor solicitud, hizo los mayores sacrificios para que fuese á la escuela.

Pero su salud quebrantada no la permitía hacer tantos esfuerzos, y al cabo de cuatro años fué víctima de su cariño y solicitud.

—¡Oh!—dijo el niño á Sandy Wright, al referirle su historia.—Mi madre se interrumpía á menudo en medio de su trabajo para ponerse la mano sobre el pecho, y entonces preguntábame qué haría yo cuando ella hubiese muerto. Sus dedos eran cada vez más blancos, y ya no podía hacer nada por las noches como antes, mientras que sus mejillas se enrojecían más y más, y entonces comprendí que muy pronto moriría. Recuerdo que me dijo que tenía diez y ocho años más que yo. A menudo, al despertar yo por la mañana, veíais junto á la cabecera de mi camita, y aun tengo presente el día en que llevé á casa el primer premio obtenido en la escuela. Al entregárselo, la vi llorar, y dijome que los amigos de su padre se avergonzaban de tratarle con ella porque era pobre. Demasiado pronto, por desgracia, mi pobre madre no pudo apenas sostenerse en pie, y á no ser por una vecina, pobre también, nos hubiéramos muerto de hambre. Ya no pude ir á la escuela, porque debía cuidar de la enferma y arreglar la casa; pero más lo sentía mi madre que yo mismo. Algunas veces distraía yo leyendo varios pasajes de la Biblia. Una tarde, cuando estaba ya muy enferma, dos vecinas vinieron á vernos, y entonces llamóme mi madre y dijome que cuando hubiese muerto debería ir á Edimburgo, porque no tenía amigos en otra parte. Añadió que ella contaba allí con algunos, pero que, como eran pobres, no podrían hacer mucho por mí, no debiendo esperar cosa alguna de los de mi padre, aunque ricos, porque había roto sus relaciones con ellos. Dijome, además, que no temiese nada en el camino, porque la Providencia me protegería, y después, dándome un beso, permitióme ir á la escuela. Cuando volví á casa tenía el rostro cubierto con la sábana, y su lecho estaba muy blanco. Mi madre había muerto, y aquella noche no hice más que llorar.

Al día siguiente emprendí la marcha para Edimburgo, y llevo algunas cartas para los amigos de mi madre. Cuando llegué á la ciudad, las entregué.

Tal fue la narración del pobre muchacho.

Durante todo el viaje, Sandy Wright fué un padre para el niño; compartía con él su alimento y su cama, y al recorrer el último tramo de media docena de millas, llevarábale á menudo á cuestas.

Al llegar á Queensferry, no obstante, el barquero echó de ver que no le quedaban suficientes cuartos.

—Será preciso.—dijose.—que pase, de todos modos, sin pagar.

Había la barca llegado á la mitad del río, cuando el barquero comenzó á medir la cota á los que en aquél la iban. Al llegar á Sandy Wright, detuvose ante él y miró fijamente al niño.

—¡Oh!—dijo Sandy, que estaba sentado junto á su protegido.—No debo cobrar nada del muchacho, porque es un pobre huérfano; aquí tienes mi dinero.

El hombre parecía no darse por entendido y alargaba siempre la mano.

—Te digo que es un pobre huérfano.—repitió Sandy Wright.—Le hemos encontrado perdido en el valle de Badenoch cuando la tormenta estallaba, y dábame la última abandonarle. Ahora va á Edimburgo en busca de algunos amigos, y espero que le dispensen el paseo.

El barquero, sin contestar palabra, cogió la gorra del chico; pero su protector se la arrancó de las manos.

—¡Alto ahí!—exclamó.—No quiero que se maltrate á este pobre muchacho, que es huérfano de padre y madre. Ten un poco de paciencia, que ya te lo pagaré en otra ocasión.

—No puede ser,—replicó el barquero, que, al parecer, estaba decidido á cobrar el paseo ó á que le dijeran cosa que lo valiese;—si no hay cuartos me llevaré aunque sea la chaqueta del muchacho.

Así diciendo, alargó la mano, como para despojar al huérfano.

Sandy Wright saltó de su asiento proferiendo una exclamación de cólera.

—¡Detente!—gritó, cogiendo al barquero por el cuello con una mano tan poderosa que hubiera bastado para derribar á un toro.—Si llegas á tocar á ese niño, te arrojo al río sin encomendarme á Dios ni al diablo, y advierte que Sandy Wright no amenaza nunca en vano. ¿No te da vergüenza despojar de lo poco que lleva á una pobre criatura que acaba de perder á su madre?

Este altercado y la palabra vergüenza llamó la