El Mundo de las aventuras (1892-11-01 00:00:00), página 11

monas; plantas acuáticas, unas florecientes, otras enfermizas por tener serpientes enredadas en sus tallos, otras llenas de escarabajos negros que daban continuas mordeduras á sus raíces; elegantes palmeras, plátanos, encinas. El perejil creciendo al lado del tomillo en flor.

Cada arbusto, cada árbol tenía su nombre y representaba una persona en vida en la tierra. Los había de China, de Groenlandia; en fin, del mundo entero.

Había grandes plantas en tiestos tan pequeños, que parecía imposible que pudieran sostenerse; flores pequeñitas en vasitos de porcelana y cubiertas con el mayor cuidado de musgo.

La pobre madre se inclinaba sobre todas las plantitas húmedas para escuchar aquellos millares de corazones humanos.

De pronto dijo: —¡Aquí está!, y extendió su mano para coger una triste plantita de lactus, cuya flor se inclinaba marchita y caída hacia el suelo.

—¡No toques á la flor! —dijo la vieja.—Acércate á ella solamente, y cuando la Muerte venga no se la dejes arrancar: dile que si la toca, tú, para vengarte, vas á arrancar todas las plantas que puedas. Entonces se asustará, porque ella tiene que responder ante Dios de todas. Ninguna puede ser cortada hasta que Él dé su permiso.

Súbitamente, todas las plantas y hasta el aire mismo se agitaron con horror, y la pobre oéga comprendió que la Muerte se acercaba.

—¿Cómo has podido llegar antes que yo? —le dijo.
—¿Quién te ha enseñado el camino?
—Soy madre,—dijo ella.

La Muerte extendió su mano para coger la delicada y enfermiza plantita; pero la madre la tenía rodeada con las suyas fuertemente, cuidando de no tocar á ningún pétalo y no lastimarlo.

Entonces la Muerte le soplió en las manos, que se pusieron heladas, y cayeron inertes.

—Luchas en vano contra mí,—dijo la Muerte.
—Sí; pero Dios es más poderoso que tú,—respondió la madre.

—Yo no hago más que lo que Él ordena,—replicó la Muerte.—Yo soy su jardinero y tomo las plantas y los árboles que Él me indica para trasportarlos al gran jardín del Paraíso que existe en un mundo desconocido. Lo que no sé es cómo viven allí ni cómo prosperan. Averiguar esto me está prohibido.

—¡Devuélveme mi niño! —decía la madre sin oír nada, llorando y suplicando.

De pronto recordó lo que la vieja le había dicho, y cogiendo dos flores dijo:
—Voy á arrancarlas todas, porque estoy desesperada.
—No las toques. Dices que eres desgraciada y quieres hacer la desdicha de otras madres.
—¡Otras madres! —dijo la desventurada soltando las flores.
—Toma tus ojos,—dijo la Muerte.—Los he recogido en el lago al pasar. Brillaban con un fuego tan vivo que me llamaron la atención. No sabía que fuesen los tuyos. Tómalos, son más claros aún que antes, tienen la doble vista: mira en este pozo. Él te dirá el nombre de las dos flores que querías arrancar. Verás su vida, su futuro y te enterarás de lo que querías destruir.

Ella miró ya con sus ojos al fondo del pozo.

Una de las dos flores era una bendición para el mundo: todo á su alrededor era felicidad y alegría.
La otra no era más que un tormento continuo, penas, tristezas, disgustos, sinsabores.

—Todo lo que ves es la voluntad divina. Dios lo ha dispuesto así,—dijo la Muerte.

—¿Cuál es la flor de la desgracia? ¿Cuál es la flor bendita? —preguntó la madre.

—No te lo diré,—respondió la Muerte.—Sólo sé que una de las dos existencias era la de tu hijo: es su destino lo que has visto.

La madre lanzó un grito de espanto.

—¿Cuál es la flor que representa á mi hijo? ¡Dimelo, libra á mi hijo de tantas miserias, á mi hijito, tan inocente; y si su flor es la de la desventura eterna, llévatele, llévátelo al reino de Dios, olvida mis lágrimas, olvida mis suplicas; olvida todo lo que he hecho!

—No te entiendo. Expícate,—dijo la Muerte.—¿Quieres que te devuelva á tu hijo, ó que me lo lleve á ese pozo que no conoces?

Entonces la madre, cayendo de rodillas, dijo:

—¡Dios mío: no me concedas lo que pido, no me lo concedas si mis ruegos son en contra de lo que tú has dispuesto! Tu voluntad es lo mejor. No escuches mi ruego.

Y la Muerte, cogiendo al tierno niño, se marchó á las regiones desconocidas.

FREDEGUNDA ASESINANDO Á SU ENTENADA

Al morir el rey Clotario dividió su reino entre sus cuatro hijos Cariberto, Gontran, Chilperico y Sigeberto. Había éste casado con nuestra Brunequilda, hija de Atanagildo, princesa instruida, amable y no menos ambiciosa que culta. Chilperico, hermano de Sigeberto, vivía con una mujer de infima clase llamada Fredegunda; pero deseoso de tener por esposa á una princesa de sangre real, como Sigeberto, pidió á Atanagildo la mano de su otra hija, Goscinda. No tardó, empero, en cansarse de la noble visigoda y volvió á sus nuevos antiguos con Fredegunda, la cual empezó por estrangular á Goscinda.

Ardió, como es natural, Brunequilda en anhelo de venganza por el asesinato de su hermana e impelió á Sigeberto á declarar la guerra al tornadizo Chilperico, convirtiéndose la Aquitania, teatro de la fratricida guerra, en la imagen de la desolación y la ruina. Salió derrotado Chilperico, pero al año siguiente (575) se alió con su hermano Gontran y atacó á Sigeberto. Mal iba la cosa para Chilperico, pero Fredegunda fué bastante hábil para seducir á dos criados suyos hasta el punto de obligarles á asesinar al triunfador Sigeberto, como así lo hicieron, quedando la pobre Brunequilda prisionera de su terrible concuñada. En esto, un hijo de Chilperico y de su primera esposa Andovera, el joven Meroveo, se enamoró de nuestra princesa y se casó con ella. Dícese, en efecto, que era Brunequilda una