La Lira española (Madrid. 1872) (1873-05-10 00:00:00), página 6

MADRIGAL.

Todo tiende á su fin: el manso rio
Vá á sepultarse al piélago bravío,
El rayo tiende al inmactado acero,
Del rocío la gota cristalina
Al tierno corazón de una violeta,
La inspiración divina
Al corazón del infeliz poeta,
El águila del cielo
Al nido tiende en la encumbra roca,
Y el beso de mi amor, con blando vuelo,
Al nido tiende de tu dulce boca.

Miguel Sánchez y Pesquera.

DOS PRIMAVERAS.

Qué hermosa es la natura en esta primavera;
Oíd cómo gorjea alegre el ruiseñor,
Y velel cual persigue su linda compañera
En notas armoniosas cantándole su amor.
Cuán bello es el paisaje, el campo matizado,
Las áuras que respiro, el río de cristal,
Las aves que corriendo hécia su nido amado
Forman con dulces trinos un coro celestial.
Venid; venid poetas, del cuadro que presencia
La sabia Providencia, cantad la realidad;
Venid, oh pensadores, también el campo ostenta
Lugares retirados de grata soledad.
El piso está alfombrado, regado por corrientes
A quien los verdes tallos no intentan detener,
Y entapizadas grutas y cristalinas fuentes,
Sin orden ni concierto encuentranse doquier.
Aquí todo es sencillo, sin falsas, sin engaños,
Que ofrece á cada paso cualquiera población:
Pobladas las montañas vecinas de mil rebaños,
Volviendo los pastores al toque de oración.
¿Quereis en este valle y sobre la campina
Un dulce arrobamiento, un verdadero amar?
Aquí hallareis la niña en una hermosa niña
Pudiendo con halagos su pecho conquistar.
Aquí se encuentra todo, olvidos y ventura,
La dicha en estos valles no se evapora infiel,
Y al Creador Supremo, al ver tanta hermosura,
Bendecireis mil veces mirando este vergel.

Qué triste es para el alma la decepción primera,
Besar con nuestros labios los labios del amor,
Y ver al despertarse tan solo una quimera
Y hacer extremecernos la gota del dolor.
Soñar que dormitamos en un hermoso huerto
Por donde un manso arroyo entre juncas vá,
Y hallar después, muy pronto, el agua en un desierto
A donde pobre y súcia ya nunca volverá.
Oír en el silencio el ave que suspira
En la floresta umbrosa con varía entonación,
Y luego algún gemido del ruiseñor que espira,
Gastada la garganta, perdida su pasión.

Forjarse el ser más puro que el pensamiento envuelve
Flotando sin contornos en céltico capuz,
Y ver aquella imagen que tibia se disuelve
Solo por el contacto de algun rayo de luz.
Crear en torno nuestro magníficos paisajes,
Gozar nuestros sentidos dulcísimo ideal,
Y hallar el campo yerto, el cielo con celajes,
Las flores sin aromas, el lago sin cendal.

Cuán bella es la natura en esta primavera,
Parece que nos habla de amor con su quietud:
Así mi tierno pecho gozar también debiera,
Y no sonar tan secas las notas del land.
Si el cerro y la llanura de césped se reviste,
Si el aura de los montes la vega circujo,
Si todo está tranquilo, ¿por qué me encuentro triste?
Si todo habla y murmura, ¿por qué suspiro yo?
¿Por qué está fría el alma si no llegó el estío,
Sus amarillas días en torno á desplegar,
Y siento aquí, en mi pecho no sé..., como un vacío
Y en dulces ilusiones no puede palpitar?
Verdad que en la mañana al empezar la aurora,
De blancoquina nube teñirse el cielo vi,
Mas este es un celaje que pronto se evapora,
Y el velo de la dicha siempre conservo en mí.
Yo sé que algunas veces la más pura corriente,
Al roce de las zarzas enturbia su cristal,
Mas luego continúa su curso trasparente,
Y el pensamiento mío siempre se mueve igual.
Y vivo así muriendo.... ni lloro, ni me agito,
Y apenas la natura me puede estremeecer,
Y á todo indiferente el duelo no medito,
Sin nunca haber tocado la copa del placer.

Mirad, mirad cuán dulce la primavera brilla,
Oíd cómo gorjea alegre el ruiseñor,
Recorre planchentera el cielo la avecilla
Y trémula palpitá la purpura flor.
Mis bellas compañeras, venid, venid al prado,
Al lado de los tallos mostrad vuestra esbeltez,
No os vaya á la memoria tan pobre desterrado,
Que joven todavía ya sufre su vejez.
Mas si mi ronca lira acaso os estremece,
Hacedlá á otros poetas lejísima pulsar,
Que el canto de mis labios, ya cardenios, parece
Del cisme moribundo el último cantar.

Nicolás Fort y Roldán.
Abril de 1872.

A F....

Icaro temerario
Con álas intentó de blanda cera
Alzar su vuelo á la celeste esfera;
Mas los rayos de Febo
Al contemplar su intrépido heroísmo,
Derritieron las álas del muchacho
Lanzándolo del mar al hondo abismo.

Yo tambien alentado
De ilusoria esperanza, en mi locura