La Lira española (Madrid. 1872) (1873-07-25 00:00:00), página 6

—¡Ah! ¿No es esta la primera vez que cruza usted este camino?
—Soy de Jerez.
—Andaluza había de ser, se dijo Enrique, la mujer de los pies tan lindos como yo los quería. Guardaron silencio de nuevo.
El tren se detuvo en una estación.
La señora dormida, al faltarle el movimiento se despertó.
La conversación se hizo general, si bien frívola, como suele serlo en un camino.
Pasó algún tiempo.
Habían dejado atrás á Despeñaperros, y llegaban á la estación de Linares.
Enrique bajó un momento.
—¿Cuántos minutos nos detenemos? preguntó la gruesa señora.
—Creo que seis.
—Entonces voy á bajar un instante: ¿quieres bajar, Luisa?
—Yo no, nada necesito.
La señora bajó, no sin trabajo.
—Vengo al momento, dijo.
Enrique entró de nuevo en el coche.
Pasó un minuto.... dos....
El tren empezó á moverse de esa manera lenta que tan molesta es.
Cerraron las portezuelas, y marchó.
Luisa sorprendida, asustada, gritaba en la ventanilla.
La señora que la acompañaba, y que llegó corriendo á la vía con tiempo para ver el tren alejarse vociferaba y se desesperaba.
Corrió la pobre señora hasta que tuvo que detenerse fatigada.
—Qué infamia! decía, ¡dejarse á los viajeros! ¡Dónde se ha visto! ¡Qué escándalo! ¡Jesús! ¡Qué canallas!
—Señora, no había más que dos minutos.
—¿Cómo dos! ¡Y qué son dos minutos más ó menos! ¡se me dijo que eran seis!
—Se equivocaron.
—Qué infamia, señor, qué infamia!
—Pero, señora, dijo el jefe de la estación con malísimo humor, hemos de estar esperando que á cada viajero se le antoje venir......
La señora volvió á enfurecerse.
Dejémosla rabiar cuanto quiera y volvamos á Luisa.
El joven capitán que bendecía en su interior á todos los trenes del mundo, y hasta hubiese abrazado de buena gana al maquinista, decía á Luisa disimulando su alegría.
—Por Dios, señorita, calmése Vd., lo que ha sucedido ahora pasa todos los días en ferro-carriles.
—Pero, caballero, decía Luisa que lloraba, ¡qué hago yo ahora!
—Seguir á donde penseís, yo os acompañaré.

Á VICTORINA.
DESPUÉS DE LEER LA PRECIOSA NOVELA DE CONCEPCION JIMENO.

Como el eco lejano de un lamento,
como la brisa que murmura en calma bañada con la luz del sentimiento,
ella movió las cuerdas de mi alma.

Amar y padecer yo la veía;
admiraba su heroica abnegación,
y absorto me pregunto todavía:
¡es ángel, es mujer, es ilusión?

Si es un ángel, la pluma que la aerea del ala de otro ángel fué arrancada;
y si es una ilusión, ¡que no la vea,
como nube fugaz, evaporada!....

Mas si es una mujer, sí para hallarla
hay que sufrir su despiadada estrella,
decídme dónde está : quiero admirarla
y si padece, padecer con ella.

Juan Tomás Salvany.
Madrid, 22 de Julio.

Á UN ÁNGEL.

Angel feliz que con placer la vida
por este mundo deslizando vas,
sin que te abrase el beso envenenado
del hálito del mal.

No puedo contemplarte sin que el alma
recuerde en un martirio sin cesar,
que esa dicha que gozas, ángel bello,
dé mi voló fugaz.

Que esas horas que tienes de alegría
son horas para mí de soledad:
tú ves tan solo la ilusión que viene,
yo la ilusión que vá.

Tú eres capullo que en la verde rama
ostentas tu hermosura angelical:
yo soy la flor del tallo desprendida
que arrastra el huracán.

Yo soy la nave que constante lucha
juguete de la ruda tempestad;
tú, estás en puerto de segura calma,
yo bogo en alta mar.

Carlos Vieyra de Abreu.
15 Julio, 1873.