La Lira española (Madrid. 1872) (1873-10-10 00:00:00), página 3

corazon. Dos gruesas lágrimas rodaron por las mejillas descarnadas del joven; quiso gritar y no pudo; su dolor se agravó con el dolor del afligido pajarillo. Al fin hizo un esfuerzo sobrehumano, se tiró del lecho, arrastróse hasta la ventana, la abrió de par en par y llamó á la golondrina.

Era ya tarde.

El ave levantó por última vez su cabeza, y conoció la mano que la llamaba. Quiso volar hacia ella, pero sus alas se resistieron á estenderse. Lanzó el último gorjeo para dar las gracias á su antiguo amigo; replegóse sobre sí misma, y cayó sin vida en el instante mismo en que sus hijos estaban espirando. Camilo no pudo llorar: tampoco pudo volver á su lecho. El frío penetró hasta el corazón; recostó su cabeza sobre el helado mármol del pavimento y velaron sus ojos las tinieblas de la muerte.

Al año siguiente, la casa se desplomó, quedando convertida en informe montón de escombros, pero al caer cogieron al descuidado dueño verdugo de Camilo. Las golondrinas volvieron con la primavera y apartaron su vista de estas ruinas malditas. Desde entonces jamás han fabricado su nido en ellas recordando la muerte trágica de su compañera y la venganza del cielo. Únicamente, cuando se desencadenan los huracanes, van á refugiarse en el sepulcro de Camilo, á quien invocan en el peligro, como dios protector de las golondrinas.

Joaquin Costa Martinez.

UNA NUBE.

Te vi y te amé con esa pasion loca con que en la vida amamos una vez, y hoy contemplo estrellarse en una roca los sueños que forjé.

Tú eras mi cielo; estrellas en tus ojos miraba cual relámpagos de luz, y de mí senda fúnebre de abrojos eras la rosa tú.

Tú eras mi cielo, auroras de colores bordaban tu fantástico dosel, y hoy una nube envuelta entre vapores lo viene á oscurecer.

Tal vez rompa sus túnicas sombrías de tu recuerdo el encendido sol, y á brillar vuelvan los hermosos días del placer y el amor.

Mas ¡ay! que triste late suspirando mi corazon que desgarrado está, y se apaga en mi cítara temblando mi canto al empezar.

Si he de mirar la flor aún no nacida de mi esperanza, marchitarse en ti, muera con ella yo, porque la vida sin tu amor, vá á morir.

Y cuando eleve el alma que suspira de sus posteriores cantos el rumor, rota en pedazos saltará mi lira, y en cada nota, roto el corazon.

Carlos Vieyra de Abreu.

LEJOS DE TI.

En la playa.

Olas de plata que rodais hirvientes y á morir vais en apartada orilla; nave feliz que ostentas en las olas tus blancas velas que los vientos rizan; ave dichosa que con ráudo vuelo te alzas veloz á la region vacía; ¡llevad mi acento á la mujer que adoro, llevad mi voz á la mujer querida!

Auras risueñas que en voluble giro cruzais el aire sin carrera fija; nube de nácar que en el cielo flotas cual nave audaz entre la mar perdida; murmullos cadenciosos de los árboles, fuentes, arroyos de aguas cristalinas; ¡llevad mi acento á la mujer que adoro, llevad mi voz á la mujer querida!

Que yo sentado en apartada playa el alma dejó en su inmortal fatiga, y me sustento de las dulces horas que resbalaron en mejores dias. Olas, áuras, murmullos de las fuentes, nubes de rosicler, aves marinas; ¡llevad mi acento á la mujer que adoro, llevad mi voz á la mujer querida!

Tomás de Asensi.

POESIA.

Lucen las rosas, reinas peregrinas, mientras los jardineros no las cojen, para que luego al viento se deshojen sobre lechos secándose de espinas.