La Lira española (Madrid. 1872) (1873-05-25 00:00:00), página 4

creencia de que un día apareció como por encanto sobre la superficie de las aguas, que la roca se levantó por sí misma, modelando por una fuerza misteriosa las murallas, las almenas y las torres.

Era una obra anónima, diabólica, como que tenía los cimientos en comunicación con el infierno.

Todo era singular y rudo en aquel edificio. Si el demonio fué el arquitecto, ya había agotado los primores de su fantasía en el acueducto de Segovia y en la catedral de Colonia. Ninguna moldura delicada; siempre la severidad de la línea recta, siempre el granito áspero y sombrío, cubierto apenas por algunas parietarias.

Un puente de un solo arco ligaba al castillo con la tierra firme por lo más estrecho del lago.

En lo antiguo, el pavimento del puente lo pisaban solo los cascos de los corceles que marchaban para las algaradas ó las monterías. En la actualidad eran varias las personas que lo atravesaban. Lo que fué una caverna de fieras se convirtió en un simulacro de la Thebaida. No se oía el choque de las espadas en los simbólicos correderos, y las lanzas yacían enmohecidas en la sala de armas.

Envuelto el señor del castillo. Tenía veinticinco años la flor que le arrancaron de su pecho dolerido. Era una hermosa mujer, con todos los encantos que puede ofrecer la juventud, y que ni aun la muerte pudo extinguir. Marió cuando sus pechos se preparaban para la segunda maternidad. No quiso el destino que dejase una hermanita á la hija pequeña que tenía y que tanto idolatraba. ¿Cuánto se lamentaba ella viendo representarse ante sus moribundos ojos el cuadro de la orfandad, el cuadro de luto infantil que esperaba á aquellos seres queridos?

El baron tenía treinta y tres años; era audaz y de una temeridad fabulosa. Conquistó la sonrisa de las mujeres en todos los torneos. Estaba dotado de un gran valor, mezcla de guerrero y de poeta, y derrochador de afectos, repartía el amor del mismo modo que repartía los golpes de su espada en lo más ardiente del combate.

Después de la muerte de su esposa, su cabeza era una especie de sepulcro poblado de fantasmas. Todos los recuerdos de la juventud pasaban de vez en cuando ante su agitado espíritu, como un O cano dorado; pero de pronto la aterradora tempestad bramaba, y las espumosas ondas bajaban al abismo, después de haberse estrellado en las rocas de su memoria. ¿De qué le servían las tradiciones de un pasado venturoso, si la felicidad no podía reproducirse en el futuro; si el sol, que había cubierto de explendor su corazón, jamás volvería á brillar; si la voz armoniosa que le embargaba se había perdido en un mundo completamente ignoto? Podía decirse que él había muerto también. No era la estatua del dolor, pero sí la estatua del olvido.

Y sin embargo, la naturaleza no le había sido todavía demasiado cruel. Era un ingrato. ¡Cuántos hay que viven ricos en la pobreza de un solo afecto; cuántas madres se ven envueltas en la noche perpetua, y se regocijan contemplando una criatura, un ángel, el único despojo del naufragio que, todo les arrebata!

¡El tenía el calor que le daba un alma joven, bajo las cortinas de seda de su cuna! Ese ángel de consuelo era un ángel de tristeza. Su pequeña hija iba creciendo, lloraba al ver su macilento rostro, y procuraba al mismo tiempo alegrarle con sus manos de rosa. El anciano, envejecía de hora en hora, pudiéndose decir que tenía miedo de la infancia. Pasaba noche y día al lado de la cama, pero no sabía aproximar á sus labios la copa del consuelo. Era un árbol que teniendo el calor en su raíz, no podía estenderlo por el tronco ni por las ramas.

Destruiase aquella existencia, tan combatida por los dolores, y dentro de poco tiempo no sería más que un terrón de tierra que se deshace en la mano del que lo oprime: él sentía caer los últimos granos en el reló de la vida, y parecía que la inmerte le convivada con una sonrisa de esperanza. Iba á bajar al mismo sepulcro de su esposa, convertido en lecho de amores; iba á gozar las bodas misteriosas de los muertos. ¡Bien podía sufrirse el dolor de los últimos momentos!

(Se continuará.)

OASIS

El árabe cansado en el desierto
La carga arroja á un lado del camino,
Y se sienta, tal vez sin rumbo cierto,
A respirar el aire matutino.

Y fresca brisa de perfumes llena
Le revela un oasis no distante,
Donde una fuente limpida y serena
Aplacará la sed del caminante.

Mi alma de la vida en el desierto
Cargada de recuerdos siempre avanza,
Buscando en alas de la brisa un huerto
Donde nazca la flor de la esperanza.

De blanco lino en el flotante velo
Tú eres el ángel que en sus sueños quiso
Enviarme Dios para llevarme al cielo
¡Oh música Beatriz del Paraíso!

Yo amaba el trueno del volcán que aterra,
La muerte asida al bote de la lanza,
El torrente rodando por la sierra
El eco repitiendo la venganza.

Pero te miro á ti, naciente rosa,
Y amo la soledad del bosque umbrio,
Y amo la flor que ostentase orgullosa
Cenida por los besos del rocío.

Rey del dolor, mi imperio de tristeza
Sobre campos y mares el sol dora,
Y en la noche eterna de mi cabeza
Cautiva estaba de tu amor la Aurora.

Pero tu rostro á contemplarme inclinas,
Y al bello sol de tu mirada ardiente,
Esta corona tetráica de espinas
Aún puede florecer sobre mi frente.

¿Oyes el ruido en que los pinos crecen,
Y al caer de las hojas lo que hacen?
Son besos de placer que se extremecen,
Son suspiros de amor que se deshacen.