El Mensajero de teatros (1850-03-31 00:00:00), página 6

dez en la versificación, su imaginación inagotable, y su disposición natural para las sales y gracias epigramáticas. Conocía y manejaba la lengua con tanta maestría, que hasta soñó alguna vez que obraba alrededor de esta vida, y la costumbre de buena analogía entre las cosas más distantes y opuestas entre sí, le hacía incurrir con frecuencia en pequeñeces y tribulaciones de mal gusto, que solo puede disculpar el vicio que reinaba en su tiempo. La índole de su carácter le arrastraba siempre á la sátira; así se aventajó á cuanto le habían precedido en este género, y que sólo Gongora cultivó con buen éxito entre todos sus contemporáneos. No hay clima que se precie en los vicios no haya de ser amablemente ridiculizado. Culpásele en general de haber prostituido las musas empleándolas en asuntos soeces y bajos, y de haber usado de mucha libertad y desenvoltura en la expresión y en las imágenes; cargó severo, de que acaso no basta á disculparle la circunstancia de no haber el público conocido ninguna de las composiciones que adolecen de estos defectos —y que puliera muy bien haber hecho— sino entener á un amigo. En realidad de esto, arrebata la admiración de cuantos las leen con curiosidad, yendo que todo lo hace olvidar ó perdonar su grande ingenio. No hay una sola de estas composiciones, justamente tachadas de bajas, en que no resalte algún pensamiento grande ó algunos versos felices y sonoros.

Dame nuevas de tu tía
aquella águila imperial,
que asida de los escudos
en todas partes se alza;
dice en el romance que empieza: «Mensagero soy, Señora»; y en el que describe á una vieja buscando trapos en un muladar, que da principio por este verso: «Una incrédula de años» la hace exclamationar al sacar uno:

Lo que ayer era estropajo
que desecho la sarten,
hoy, pliego, manda dos mundos,
y está amenazando tres».

En este mismo romance, habiendo arrojado la vieja un casquillo de espejo que le retrató su fealdad, dice:
«Schoras, si aquesto propio
os llegare á suceder,
arrojar la cara importa,
que el espejo no hay por qué.

Quevedo será siempre uno de los mayores ingenios
que ha producido la España, cuyo glorioso nombre celebrarán con entusiasmo las edades futuras.—G. E.

PENTÁPOLIS.

Ya al confín de los montes de Judea
y entre negros peñascos abre un valle
á un río turbio; que sus pies rodea
honda y desierto y silenciosa calle.
Solo este río su capital emplea
un instante en hacer su fuerza que halle
su curso fin y término el desierto:
y allí es donde el Jordan traga el mar Muerto.

Sobre aquellas arenas movidas,
que el sagrado Jordan jamás fecunda,
yacen bajo del Lago las calizas
ruinas de Pentápolis inmunda.
Allí es donde las antiguas armas
del otoño amasan en que el mar se funda,
y do están las impúdicas moradas
de las cinco ciudades condenadas.

Nunca aquellas estériles montañas
é infecundas arenas han podido
fermentar ni nutrir en sus entrañas
flor campesina ni zarza tupido;
ni hubieran parido sus abismos;
ni ganaron jamás las aves poeta;
ni buscaron su sombra las gacelas,
ni surcaron su mar perdidas velas.

No se posó jamás un solo instante
de aquellas rocas en las calvas crestas
buitre cansado ó golondrina errante:
ni de sus cuevas lomigas e infestas
saltarín león fue á languiar,
ni por sus fumos ásperas y enhiestas
arrastró jamás buscando asilo
sierte sagaz, ni verde cocodrilo.

Nunca las ondas de su estenso lago
perfumada metió lúgandola brisa,
ni alzó murmullo soñoliento y vago
en ellas columbrarse indecisa.
Eternos acordes del eterno canto
de aquellos valles la existencia avisa
de eterna tempestad el eco ronco
que en el ancho arenal espera bronco.

Nada, nada hay allí que tenga vida,
ni flor, ni insecto, ni bajei, ni fiera
mantiene aquella tierra corrompida
revuelto tormento ubreca riberas.
En esta tierra inmensa, inmediada
pese de Dios la mano justiciera,
y un paraíso á la delicia abierto
en su comparación es el desierto.

Mas no fueron lo que hoy en algún dia
este valle, este mar, y estas montañas,
no fueron siempre al ruido y la alegría
de población y de activo estrafas:
un tiempo fue que más las casas
no de musgo y silvestres espadañas
mas, cercadas de hospes protectores,
de rubias mieses y olorosas flores.

Entonces la cubrían sus vallados
y sus fecundos cerros coronaban
alamedas y huertos y ganados,
que las vecinas á la entrada daban:
reyes, príncipes y rúeles soldados,
que con armas y leyes las guardaban,
y de sus armas y sus leyes fruto
de las vencidas recibió el tributo.

Covijábala entonces limpio cielo
fecundador y azul, que allí vería
calor, que mas tarde tornaba el suelo,
lluvia, que en la primavera nacía,
aura, que al labrador siendo consuelo
daba á sus selvas mágica armonía
á sus plantas vigor, jugo y colores,
salud á sus robustos moradores.

Allí brotaba el cedro incorruptible,
el limonero allí de frutas de oro,
el umbrio moral al sol sensible,
el olivo que en su aceite se encoge.
Y daban por do quer sombra apacible
y gala á la campiña el sicomoro
el nogal y los nidos azules,
las palmas y los recios abedules.

Y como en cerchas, huertos y jardines
por afanos dueno cultivados
vianse allí crecer en los confines
de su dominio con color y vuelos
purpurinas rosas, púlidos jazmines,
rojos claveles, allelíes morados,
renunculos, violetas y jacintos,
en ser igual-s y en olor distintos