La Lira española (Madrid. 1872) (1873-02-10 00:00:00), página 2

dos los sentimientos nobles y levantados quieren postergarse, secando la fuente más pura y fecunda de nuestro ser; cuando el cálculo ha reemplazado al sentimiento y la Bolsa al Liceo, es cuando nuestra gran poetisa ha dejado de existir. Mucho habrá sufrido su alma al ver la trasformación que se ha operado en el espíritu de nuestro pueblo; pero no tema que el sen- timiento literario llegue por completo á apagarse; que mientras el genio tenga un cielo sobre su cabeza, la poesía tendrá un himno para encan- tar al mundo y consolar á la humanidad.

Al borde de su sepulcro nos inclinamos hoy para derramar una lágrima y colocar sobre su losa una corona tejida por la inmortalidad, don- de se leen los nombres de Alfonso Mencio, Saúl, Saúl, Guatimozín. El día final. La Juventud, nom- bres que sobrevivirán á las edades que se verán en los días de postroación y de decadencia para iluminar el genio, envuelto en la oscuridad, y señalarle el derrotero que conduce á la gloria.

LA REDACCIÓN.

SUMARIO.

A la memoria de la eminente poetisa doña Gertrudis Gómez de Avellaneda, La Redacción.—Amé- rica, por Manuel Elizaburu.—Fiamma, novela escrita en francés por Souvestre, traducida por Juan Angel Sierra.—Contemplación, poesía por la señora doña Gertrudis Gómez de Ave- llaneda.—En el álbum de la señora doña R. P. de C., poesía inédita, por la misma.—Los dos cielos, poesía por G. Belmonte Muller.—En el álbum de la señorita doña Angela del Rey, poesía por Miguel Sánchez de Arellano y Pesque- ra.—Mi ilusión, poesía por Carlos Vieyra de Abreu.—Bibliografía.—Revista de teatros, por Mefistófeles.—Charada.—Acertijo.—Solucio- nes á las charadas del número anterior.—Anuncios.

AMÉRICA.

Las utopías no son más que verdades prematuras.

LAMARTINE.

Un día resonó en el espacio un trueno; centelleó en el cielo un relámpago, y pe- netró en un cerebro una idea: Dios había hablado, y su palabra se había dejado oír para un hombre tan solo.

Ese hombre, pobre de riquezas y rico de génio, desde aquel momento de subli- me inspiración divina, sintió en sí una fuerza sobre humana, irguió su cabeza enorgullecida y potente con aquel pensa- miento, y corrió á revelar su fuerza á los poderosos de la tierra, pidiendo prestado un buque, y ofreciendo como interés de aquel préstamo un mundo; pero nadie quería, la ceguera de los tiranos le recha- zó llamándole visionario, y la ignorancia de los pueblos se burló de él llamándole loco, palabras que son un pomposo título de gloria para esos en quienes fructifica por primera vez el germen de una idea, y que oponiéndose á la corriente universal que les es contraria á sus esperanzas, y cayendo luego en las garras de la envi- dia que les despedaza, después de sus triunfos, pasan á la historia como márti- res de la ciencia y como redentores de la ignorancia.

Aquel hombre, expulsado de todas par- tes, á todas partes iba; tenía fé, y la fé es la incontenible fuerza del espíritu; creyó y salvó su idea; había llegado á un pueblo, y ese pueblo le acogió, le oyó y le prote- gió; no le dió un buque, pero le dió tres, y aquel inspirado loco surcó el Océano en busca de la locura de su inspiración.

Dios hinchaba sus velas con el soplo de su aliento; un ángel iba á su lado sin abandonarle un instante, y él, puesta la mano en el timón, ponía á su vez los ojos en una estrella que le guía; muchos días pasaron así, y muchas noches corrie- ron de ese modo; sus compañeros de ex- pedición empezaban á desesperar, vién- dose siempre rodeados de bruma y sin que el horizonte se tiñera nunca con el colori- do de una tierra; «agua y cielo nada más, decían: volvamos.» Pero él los miraba im- pávido, miraba la estrella, miraba á su ángel, sentía rechinar sus velas, veía la proa de su barco hendir las olas y callaba, pero sin rendirse en medio de aquel gene- ral desaliento.

¿Cuántas veces al volver la cara para dar el último adiós al camino recorrido, contemplaba al sol levantarse periódica- mente á su espalda como un navío de fue- go que flotaba en las olas; suspenderse luego en la perpendicular de su cabeza, como el único brillante digno de su coro- na, y esconderse, por fin, frente á frente, como queriéndole indicar con su propia ruta el ignorado camino, y diciéndole con una voz tan dulce como el crepúsculo de