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La Lira española (Madrid. 1872) (1873-10-25 00:00:00), página 4

otras flores cargadas de rocío,
y mientras beses sus cabellos de oro
un nombre llevarán... que no es el mio.

Adios, adios, en apartados climas
donde he nacido y no seré profeta,
se apagarán mis rimas;
espectador de la comedia humana,
asistiré al festín; al primer acto,
los dos amantes á la ley tirana
del cruel destino inclinarán la frente,
y en ansiedad doliente,
dirá mi corazón á mi memoria:
—Ese es mi triste amor, esa es mi historia.
Y en el acto final, cuando venciendo
las iras de los vientos y los mares,
se enlacen y se cuenten sus pasares,
me alejaré diciendo:
—¿Por qué vuelven á abrirse mis heridas
si así no han de acabar nuestras dos vidas?

Vendrá el otoño, las caídas hojas
guirnaldas de la tumba del estío,
al soplo helado del noviembre frío
anunciarán del pecho las congojas.
La tesis, poesía de la muerte,
arrancará del arpa de la vida
la última vibración; su soplo inerte,
te llevará mi tierna despedida,
y si un amigo á mi sepulcro llega,
apartando la yedra dirá al mundo:
—En esta fosa en donde nadie ruega,
duerme sin gloria un trovador secundo,
un Virgilio ignorado.....
Y cuando el tibio sol huya del hombre
como alcázar de luz que se derrumba,
¡ninguna mano escribirá tu nombre
sobre mi humilde tumba!

Miguel Sánchez Pesquera.

Á UN SINSONTE.

Ven, pajarrillo graciosos,
que en mi albergue tienes nido;
ven, mensajero querido,
y alegra mi corazón.
posa tus rizadas plumas
tierna inofensiva ave,
y dime cuál fué la nave
que te arrancó á tu nación.

Tal vez sus sombríos bosques
y sus gigantes palmeras,
se presentan lisonjeras
y animan tu soledad;
tal vez los recuerdas triste
y estiendes tus verdes alas,
ambicionando las galas
de su campiña feraz.

Do jamás del crudo invierno
mirabas la faz severa,
solo eterna primavera
bajo el cielo tropical;
y hoy en la caduca Europa
tu pasado recordando,
dulce avecilla, cantando
buscas alivio en tu mal.

Y yo encuentro en tus gurjeos
viva inspiración inquieta,
que naci para poeta,
y vivo para cantar.
De esta sociedad mezquina
arrastrando el sérreo grillo,
cual tú, tierno pajarrillo,
quiero presa gorjear.

Pues eres, cantor alado,
en mi dicha y en mi duelo,
un enviado del cielo
que mitiga mi dolor;
y en tu dulce compañía
veo un mundo en lontananza,
en donde de la esperanza
jamás se agota la flor.

Baronesa de Wilson.

GRATO RECUERDO.

Á LA DISTINGUIDA ARTISTA SRA. EMILIA PINCHIARA.

Como tributo al génio que te inspira
y que brilla en tus ojos seductores,
quisiera que brotaran de mi lira
cantos de ruisenores,
tan dulces cual la brisa que suspira
al dar su beso á las galanas flores.

Y quisiera ostentar sobre mi frente
el inmortal laurel de la victoria,
para arrancarlo en mi entusiasmo ardiente
y ofrecerlo á tu gloria,
pues siempre ha de brillar resplandeciente
tu recuerdo querido en mi memoria.

Carlos Vieyra de Abreu.
Octubre 19, 1873.

LA PRIMERA TARDE DE OTOÑO.

I.

¡Salud, estacion pálida y libia, precursora del invierno helado; salud!
Yo te bendigo en lo íntimo de mi corazón, porque me traes á la memoria los gratos recuerdos de pasados días.
Ninguna época del año tiene para mí tantos encantos como tú, melancólico otoño, ni en ninguna
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PASATIEMPOS.

LOGOCRÍO.

Cinco letras solamente le componen, y tendrás en ellas, lector amigo, el nombre de una ciudad que no está en la bella España, y también otra que está allá en la tierra africana, el nombre que suele dar el criado al que le paga, un licor..... estomacal allá en las tierras calientes, una manía fatal que á los hombres y mujeres nos vuelve locos de atar; á un objeto con que suelen niños y niñas jugar, también dos nombres de pila, además un animal, á un objeto que se usa para un cañón arrastrar, á una mujer extranjera que en tu religión no está, una parte de tu cuerpo y otra que en el mundo está donde por bien que te calces á pié no podrás andar. El todo fué una mujer sublime! á no poder más, así lo dicen cantando en el ex-teatro Real; como no la he conocido, no sé si será verdad.

CHARADA.

Mi primera es una letra, nota musical la dos, y un pronombre personal hallas en la tres, lector: mi todo llevó por nombre cierto insigne campeón, que allá en las tierras astures mil victorias consiguió.

Antonio Bernabé Ruiz Díaz.

FUGA DE CONSONANTES.

i.a au. .o .e e.o...é
.e.a .e.i.a
.i.a .a.le .e a.o.é
.i.a .u.i.a,
.i.o ué .i .o.a.o.
.u.e au. .a..i.a
.i.o ué, .e.o a .e .o.
.j.o.a .a....i.a!

Egroj.

FUGA DE VOCALES.

L.s fl.r.s d.l s.nt.m..nt.
n. p.rf.m.n .l .sp.e..
s. .r.m. n.ú. d.l .lm.
l. c.nv.rt.st.s .n ll.nt.

J. Moreno de Monroy.

ANÁGRAMA.

Atacordneos.
(Hombres retirados del mundo.)

Egroj.

Soluciones.

Á LAS CHARADAS DEL NÚMERO ANTERIOR.

Petetero é Infantería.

Á LAS FUGAS DE VOCALES Y CONSONANTES.

Deshoja el viento á las flores
y el sol las roba el color;
tú deshojas ilusiones
del árbol del corazón.

Al enfermo pulsa el médico,
á su lira el trovador,
rico rapé pulsa el clérigo,
y yo pulso el violon.

Han dado solución los Sres. D. J. A. S., D. J. M. y M., y D. J. M. de M.

LA ILUSTRACION ESPAÑOLA Y AMERICANA.—Director propietario, D. Abolardo de Carlos.—Se publica los días 1, 8, 16 y 24 de cada mes.
Cada número consta de 16 páginas, con grabados en ocho de ellas, inmejorablemente impresos sobre papel superior. Cuando las circunstancias lo exigen se publican suplementos, gratis para los señores suscriptores. El texto y los grabados son de los más distinguidos escritores y artistas, y la edición tan lujosa como las que en periódicos de esta clase se hacen en el extranjero. Ha merecido medalla de premio en la Exposición de Viena.

PRECIOS DE SUSCRICION.

Madrid: un año 35 pesetas, seis meses 18, tres 10, un mes 3:50.
Provincias: un año 40 pesetas, seis meses 20; tres 11, un mes 4.
Portugal: un año, 8.400 reis, seis meses 4.300; tres meses 2.300, un mes 800.
Extranjero: un año 50 francos, seis meses 26, tres 14.
Administración, Carretas, 12, Madrid.

Por todo lo no firmado, El Secretario de la redacción,
EDUARDO VIEYRA DE ABREU.

Imp. de F. Suárez, Corredora Baja de San Pablo, 45.
La Lira española (Madrid. 1872) (1873-11-25 00:00:00), página 5

Zulima, la hermosa mora,
su joya de más estima,
le dió en aquel dulce beso
y aquel suspiro, la vida;
por eso el noble sultán
maldice su suerte impía,
y cae en su cresta barba
una lágrima furtiva,
pues no se encuentra una hermosa
como la hermosa Zulima.

Agosto, 1875.
Carlos Vieyra de Abreu.

ORGIA FÚNEBRE
(EN LA MUERTE DE MI HERMANA ADELA).

Muerte, fantasma lúgubre
que entre la vida avanzas,
ya satisfecho el ánimo
tendrás con tus venganzas;
nueva victoria súbita
puedes cantar al fin.
Vé y lánzate frenética,
que un muerto se derrumba;
lleva á tus labios áridos
la copa de su tumba,
y entonen los cadáveres
los brindis del festín.

¡Allá en la noche lóbrega
que alumbran en tu gruta
fosforescentes ráfagas,
tu triunfo en paz disfrutas;
jamás segaste pérdida
tanta esperanza en flor!
Cual nave anclada al pórtico
del mar de la existencia,
era en sus días placidos
fanal de la inocencia,
santuario de los ángeles
y nido del amor.

Le dijo al verla diáfana
abril:—Serás mi rosa.
Le dijo el amor timido:
—Serás mi mariposa.
Le dijo el tiempo lúgido:
—Por ti no he de correr.
Tú sola en ánima fervida
mirándola inclemente,
tus negras alas húmedas
pasaste por su frente,
diciendo en voz fatídica:
—¡Mi víctima has de ser!

Y bajo el seno candido
ardió la fiebre intensa,
en su megilla nitida
la sombra se condensa;
como cansado péndulo
oscila el corazón.
Y oyendo el melancólico
¡ay! que en su labio suena,
fijo tu dedo lívido
en el reloj de arena,
señalas la hora trágica
de ruina y maldición.

Sí: ya sus ojos tétricos
se cercan de violas,
su luz oscila en círculos
cual vagas aureolas;
se oye un gemido trémulo.....
se apaga...... ¡es un adiós!
Luego el silencio unísono
reina; después agita
el aire el son metálico
de un ála que palpitá;
¡ay! ¡Es el tiempo profundo
que pasa entre ella y Dios!

Inmóvil junto al tálamo
su débil ser despojas,
al par que de los árboles
cayendo van las hojas,
como esqueletos cárdenos
que barre el vendaval.
Y al verla inerte, exánime,
ya con su cuerpo aislada,
entre el abismo lóbrego
del ser y el de la nada,
como el atleta olímpico
pones tu pie triunfal.

Y en tanto sigue su órbita
la tierra entre armonías,
sin advertir en su impetu
que en sus entrañas frías,
lleva un cadáver rígido
envuelto en un capuz.
Y el sol que riza al céfiro
su ancha purpúrea vela,
del aire entre los átomos
dejando una aurea estela,
surca el celeste piélago
como baje de luz.

¡Noche de horror! Cual fúnebre
sombra en la luz me pierdo;
del mundo soy el pálido
fantasma del recuerdo,¡
que de hojas secas y ásperas
se viste siempre igual.
La ola amarga y turbida
ya del dolor me anega:
miro el destino impávido
reir, y en tanto ruega,
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corazon y de las costumbres; porque demuestran fuerza, vigor, y al propio tiempo flexibilidad de ingenio; porque revelan gran caudal de erudicion, y porque describen con las galas del lenguaje cuadros vivos e interesantes, que instruyen y deleitan; escenas variadísimas, ya tiernas, ya patéticas, ya tristes, ya horroresas, junto con otra multitud de bellezas que encantan y arrebatan á los lectores.

Emilio Huelin.

CONFIDENCIAS.

XXII.

Asegura la historia que á los muertos,
los antiguos quemaban;
encerrando sus huesos calcinados,
en urnas cinerarias.
Yo tambien en la senda de la vida
de amor sentí la llama;
y he encerrado en la urna de mi pecho
el cadáver del alma.

XX.

A la cumbre feliz de los amores
nunca quieras llegar;
que una vez que lleguemos á la cumbre,
tendremos que bajar.

XV.

Lanzó Dios á los mortales
á este miserable suelo,
y al que más castigar quiso
le concedió más talento.

XIV.

Dices que mi corazon
encierra mucho veneno,
no me extraña, que tu imagen
guardo en él desde hace tiempo.

XIII.

Me dices que me quieres
porque me abrazas.
¿Piensas que esas caricias
amor se llaman?
¡Tambien al roble fuerte
la yedra enlaza,
la sávia agota al tronco
y al fin le mata!

XVIII.

Vertí una lágrima amarga
y nadie la recogió;
vertí una perla la nube
y fué á beberla una flor.

Tal es el triste destino
que me ha señalado Dios,
que hasta las nubes del cielo
son más felices que yo.

Tomás de Asensi.

LOS PÁJAROS.

Hay niños criminales que escalando
los árboles frondosos, decididos
el riesgo despreciando,
arrancan á los pájaros sus nidos.
Los pájaros se quejan
y en confusion volando,
rápidos de los árboles se alejan.
Llegan á otras regiones en bandadas,
pero á labrar sus nidos no se atreven,
temiendo que otras almas despiadadas
de nuevo se los lleven.
Inquietos, revoltosos,
andan volando, siempre temerosos;
examinan los árboles, se juntan,
se esconden en los huecos del ramaje
al más tenue rumor, y en su lenguaje
—¡También aquí habrá niños? se preguntan.
Yo, triste, por la tierra caminando
en desiertos sin nombres,
si me detengo á reposar, temblando
me pregunto tambien: ¿Habrá aquí hombres?

José de Velilla y Rodríguez.

PERLAS DEL ALMA.

Las perlas de las nubes, el rocío
riegan la flor que crece en este suelo,
y sus gotas se secan al contacto
del sol abrasador ó el crudo cierzo.
Mas las perlas del alma, nuestras lágrimas,
riegan también la flor del sentimiento,
y un ángel las recoge y se las lleva
en brillantes vapores hasta el cielo.

17 de Agosto de 1873.
Julia de Asensi.

LA EXPOSICION NACIONAL.

En medio de la angustiosa crisis por que atra viesa nuestra amada España, de las convulsiones politicas que se suceden con tan asombrosa rapi dez, tempestades que se desencadenan amenazan do destruirlo todo, hoy experimentamos la satisfaccion de ver un noble esfuerzo de la España industrial y artistica que acude presurosa á depositar el fruto de su trabajo en una Exposicion Nacional, que dadas las circunstancias criticas en que nos hallamos, solo ha podido llevarse á cabo á costa de tan grandes como nobles sacrificios.
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te, un sistema de cambio de correspondencia sin parar el tren, que es de aplicación tan sencilla como útil; además se encuentran en el salón petacas de piel de Rusia, de Russ; un magnífico arnés que ha merecido premio en Viena con justicia, magníficos tapices y otras cosas que no recordamos. También figuran unos cuadros de dibujos presentados por el Sr. D. José Moreno de Monroy, que es digno de aplaudir, pues de los dibujos presentados en la Exposición, son sin duda los suyos los que superan en valor artístico.

Tal es lo que encierra la Exposición nacional, en la que sobra tanto extranjero como español falta, y que una empresa particular ha llevado á cabo á costa de grandes sacrificios; empresa que es acreedora de aplauso, porque á llevar cima una obra tan colosal en estos tiempos tan funestos para las artes, es un imposible que solo la constancia y los sacrificios de la junta han podido vencer.

CONFIDENCIAS.

II.

¡Un libro son tus ojos celestiales,
que encierra muchas páginas,
cada mirada tuya es un capítulo
que leo con el alma!

X.

Siembra el labrador la tierra,
y cuando termina el año
recoge con abundancia
el fruto de su trabajo.
¡Mas tan adversa es mi suerte
que de la vida en el páramo,
en donde siempre ilusiones
solo brotan desengaños!

XXIII.

Yo no sé qué filósofo asegura
que la naturaleza,
desde los minerales hasta el hombre,
no es más que una cadena.
¡Esto en un libro he visto, preocupado
quedé reflexionando en su sistema,
tal vez tiene razón, ahora no dudo
que antes de ser mujer has sido piedra!

XXIV.

¿Por qué junto á una tumba crecen flores?
ayer me preguntabas:
¡por la misma razón que de tu pecho
brotan á veces lágrimas!

XIX.

¡Ha dejado de existir,
la angustia el alma me hiere!
¡Así solemos decir,
sin ver que cuando uno muere
es cuando empieza á vivir!

Tomás de Asensi.

A TÍ.

Allí la miro; tímidamente aparece
levantando la nitida cortina,
tras la cual amorosa resplandece
su sonrisa divina.

Como la rosa del abril temprana
brinda á el alma placeres y alegría,
como el primer albor de la mañana
tiene luz y armonía.

Es blanca como candida azucena,
brilla el cielo en sus ojos amorosos,
y su mirada el pensamiento llena
de ensueños misteriosos.

Tu boca es una copa que derrama
perlas y risas con fugaz murmullo,
y tu aliento es el ámbar que esparrama
al abrirse un capullo.

Eres ángel que en giro cadencioso
me traes la bella música del cielo,
y rasgas con tu rayo luminoso
la noche de mi duelo.

Un ángel que con eco enamorado
viviendo eternamente en mi memoria,
en sus dormidos brazos trasportado
me conduce á la gloria.

Es la deidad del alma bendecida
áura de amor que sin cesar aspiro,
y para ti será al dejar mi vida
el último suspiro.

Carlos Vieyra de Abreu.

VIDA Y MUERTE.

En el fondo del vaso de la vida
la muerte duerme bajo el agua ignota,
y solo se desperta estremeecida
cuando se apura en él la última gota.

G. Belmonte Muller.
La Lira española (Madrid. 1872) (1873-12-25 00:00:00), página 3

titud. ¿Por qué volverme á la tierra cuando yo me proponía ser tan feliz al lado de las Ondinas? ¿Qué iban á parecerme mi casa, el jardín que la rodeaba y las mujeres más hermosas si los comparaba con los que acababa de abandonar quizá para siempre?

Incliné tristemente la cabeza y me decidí á seguir á los labradores, que se prestaron gozosos á acompañarme hasta mi morada.

Volví por última vez mis ojos hacia el lago, y ya fuese realidad ó efecto de mi imaginación, me figuré ver aquella misma mano que antes desde las aguas me atraía, salir de nuevo y hacerme un ademán de despedida.

—Adios, murmuré con voz apenas perceptible.

Y el eco, ó quiza la Ondina, repitió aquel adiós en triste tono, con un acento tan dulce y melodioso como la cadencia que producían las ondas del lago, acento que aún creo escuchar durante la noche cuando me asomo á la ventana y dirijo mis miradas hacía el lugar donde habitan esas encantadoras nincas.

J. de Asensi.

BARCAROLA.

Escríba para música y dedicada á la señorita doña María Triviño.

Entre las olas mecidos vamos los dos impelidos por las auroras del amor, y en sus cristales de plata nuestra imagen se retrata con trémulo resplandor

Surca las olas barca ligera, ráuda y veloz como á su lado corren las horas de mi ilusión.

La luna en el cielo brilla y se besan en la orilla las ondas al espirar, unidos así, bien mío, crucemos por este río besándonos á la par.

Surca las olas barca ligera, ráuda y veloz como á su lado corren las horas de mi ilusión.

Duerme, ninfa encantadora, hasta que venga la aurora tus cabellos á adorar; duerme, que estoy yo velando tu sueño, y te voy llevando á otro mundo á despertar.

Surca las olas barca ligera, ráuda y veloz como á su lado corren las horas de mi ilusión.

José M. de Monroy

LOS RECUERDOS

Á MI BUEN AMIGO R**+

Consuelo del que sufre penas amargas,
son los gratos recuerdos
que encierra el alma!
Si desparecen,
las dichas que pasaron con ellos mueren.

La memoria es la vida del pensamiento:
el ayer y el mañana
¿qué son? ¡Recuerdos!
¿Qué es el presente?
¡Fantasma que al tocarlo se desvanece!

Vá el hombre caminando por senda ruda:
se abre á su paso el cáliz de flores mústias:
su pié las hieras,
y el céfiro sus hojas arrastra en breve!

De esas candidas flores la pura esencia,
el aroma que esparcen sobre la tierra,
recoge el alma;
porque son los recuerdos que amante guarda.

¡Un desierto sin ellos sería el mundo!
Dádivas generosas de amor oculto,
su dulce aroma,
eterno es, cual la fuente de donde brotan!
La Lira española (Madrid. 1872) (1873-12-25 00:00:00), página 8

5.—Al retrato de mi madre, núm. 6.—A Rosario, núm. 7.—En el álbum de la Sra. Doña Ángela del Rey, núm. 8.—Adiós al partir, núm. 9.—A Jesús, núm. 12.—El ideal, núm. 13.—El carnaval, número 14.—Madrigal, núm. 14.—Oasis, núm. 15.—Ensueños, núm. 16.—En la muerte de la señorita doña Carolina Perry y Coronado, núm. 18.—Número 4 de nuestro álbum, núm. 19.—A Guillermo Belmonte Muller, núm. 22.—Despedida, núm. 24.—El último pensamiento de Weber, núm. 27.—Vespertino, núm. 28.

SALVANY (D. Juan Tomás).—Contrastes, número 16.—A Victorina, núm. 19.—En los natales de Concepción Gimeno, núm. 28.

SIERRA (D. Juan Angel).—Traducción de las novelas La mano del diablo, de Alfonso Karr, Alberto de Korbrant, de Mery y Fiamma, de Souvestre.

TASSARA (D. Gabriel García).—A Roma, número 5.—A Elvira, núm. 6.—Monotonía, núm. 7.

TELO Y CUBERO (D. José).—Las estaciones, núm. 18.—Ayer, hoy y mañana, núm. 27.

VINAGERAS (D. Antonio).—Carácter general del siglo XIX, números 9, 10, 11, 13, 14, 15, 17, 19 y 20.

VIEYRA DE ABREU (D. Carlos).—Cervantes, núm. 1.—Nocturno, núm. 12.—Bibliografía, varios números.—El fantasma del lago (novela traducida del portugués), números 15, 16, 17, 18, 20 y 21.—A un niño, núm. 4.—Un recuerdo, núm. 5.—Adiós á Celia, núm. 6.—A Aurea, núm. 7.—Mi ilusión, núm. 8.—En el álbum de Marcella, núm. 9.—Amor sin esperanza (traducción del portugués), número 10.—El ángel de mi amor, núm. 11.—La tumba de millusión, núm. 13.—Decidlemi amor, núm. 14.—El cielo de tu mirada, núm. 15.—Ficción, número 17.—A un pensamiento, núm. 18.—A un ángel, núm. 19.—La amistad, núm. 20.—A mi querido amigo el sublime poeta Guillermo Belmonte Muller, núm. 21.—A S..., núm. 22.—Una nube, núm. 23.—A S..., núm. 23.—A mi querida madre, núm. 24.—Grato recuerdo, núm. 24.—Días sin sol, núm. 25.—El beso de Zulima, núm. 26.—A ti, núm. 27.—Mi ambición, núm. 28.

VINARDELL (D. Arturo).—A Celia, núm. 4.

VELILLA Y RODRÍGUEZ (D. José).—Los pájaros, núm. 25.

WILSON (Sra. Baronesa de).—A un sinsonte, núm. 24.

X.—No me olvides, núm. 1.—A P..., núm. 2.—La gloria, núm. 3.

ZENEA (D. Juan Clemente).—¡Esa canción! número 22.
El Mensajero de teatros (1850-04-07 00:00:00), página 1

EL MENSUERO DE TEATROS;
PERIODICO DE LITERATURA.

Este periódico sale todos los Domingos.

PENSAMIENTOS DE VICTOR HUGO.

AY en el fondo de casi todos los hombres cierto sentimiento de envidia que vela incesantemente en su corazón para comprimir allí la expresión de la alabanza merecida, ó encadenar la espontaneidad del entusiasmo justo. Un hombre, aunque sea el más vulgar, no concederá á la producción mejor acabada, sino un elogio mezquino, con el solo objeto de que las personas que le escuchan, no le crean incapaz de hacer otro tanto. Se imaginará que alabar á otro es prescribir su propio derecho y se guardará muy bien de confesar el genio de tal ó cual poeta por temor de que al hacerlo, se figuren algunos que abdique el suyo, y aludo, al expresarme de este modo, no á los que escriben, sino á los que leen, á los que en su mayor número no escribirán jamás. Desde luego es de mal tono aplaudir; la admiración dá á la fisonomía una expresión ridícula y su arrebato de entusiasmo puede echar á perder el lazo de la corbata.

Hé aquí la verdadera razón, el porqué los hombres inmortales que honran su siglo, arrastran una vida de disgustos y de amargura, porque el genio desalentado se consume, porque un Ca-

moens mendiga, porque un Milton languidece en la miseria y porque otros mas desventurados y mas grandes tal vez, mueren sin haber podido revelar sus nombres y su inteligencia, como esas lámparas que se encienden y se apagan sobre los sepulcros.

Anadid á todo esto, que al mismo tiempo que se niegan aplausos y distinciones al mérito, este vé levantarse sobre él una multitud de repulaciones inesplicables y de nombradías usurpadas; gracias á la tenacidad de escritores adoceñados que dirigen por el momento la opinión y que se complacen en ensalzar las medianías que no temen, deprimiendo la superioridad que envidian.

Todos los hombres graves que son tan entendidos en gramática, en versificación y en prosodia, como ciegos en poesía, nos recuerdan á esos médicos que conocen la más pequeña fibra de la máquina humana, pero que niegan la existencia del alma é ignoran el sentimiento de la virtud.

He oído á los hombres eminentes del siglo, tanto en política, como en literatura y en ciencias, quejarse de la envidia, de los odios y de las calumnias, y á fé mía que no tienen razón. Las altas nombradías se ven condenadas á pasar por esas pruebas. El odio las perseguirá siempre: para el odio nada hay sagrado. Ni Shaepeare y Molie-