El Mensajero de teatros (1850-04-07 00:00:00), página 6

El viajero que al verla no concebe
Como el hombre esta torre ha levantado,
Estáma en su interior porque no asombe:
• Esta es obra de Dios y no del hombre. •

La cristiana Sevilla es muy hermosa
Cuando con joyas de valor se viste;
Y ver esta ciudad poderosa
Al sol y al tiempo con su resplandor resiste;
Y al ver su catedral tan asombrosa
Que en altura y belleza igual no existe,
Bien pudiera decirse que Sevilla
Es del mundo la octava maravilla.

II.

Olvidando sus dolores
Se encuentra un pueblo dormido
Soñando danzas y amores;
Y entre jardines y flores
El hombre lo ve escondido.
Es Sevilla la cristiana
Que en paz quiere descansar;
Pues como no es musulmana,
No tiene que temer mañana
Otro reino á conquistar.
Y así duerme con reposo
Dejando de centinela
Un gigante poderoso,
Que toda la noche vele
Su suelo y su ciudad.
Mas la luna se recata
Y el bello alborinal
En Sevilla se retrata,
Y engarzado en oro y plata
Se ve un pueblo de cristal.
La Giralda está esperando
En su momento halagüeño,
Y ya se va presentando
Para perturbar el sueño
Que Sevilla está gozando.
Al pueblo empieza á llamar
Con sus voces sobrehumanas;
Y el fin lo ha de despertar,
Porque el hombre ama el hablar
De veinte y cuatro campanas.
Y de tal manera grita
Con las lenguas de metal
Con que el hombre á hablar le incita,
Que el cielo tal vez agita
Con su estruendo sin igual.
Ya el sol que ha amanecido
Causado de tus hablas;
Torna el silencio perdido,
Y el pueblo marcha aligido
Al templo de Dios á orar.
Que el templo abierto se ve
Y tan encantado está,
Que el sol que se levanta vá
Por sus ventanas, no sé
Si envidia ó temor le dá.
Porque es un sol cada altar
Que luz y arrebol destella;
Por eso el sol al mirar
Al templo se debe besar,
Y en sus ventanas se estrella.
Las luces de los altares
Con su brillante reflejo
En el oro y los pilares,
Forman del templo un espejo
Con vistas particulares.
Y el ánima al meditar
El lujo y magnificencia
De aquel templo singular,
Juzga poderosa dar
Culto con más oportuna.
Si en mostrar ostentación
Nuestra religión consiste,
Yo diría con razón
Que solo en Sevilla existe
Nuestra santa religión.
Y mientras el pueblo implora
Fingiendo ser de cristal,
Cuanto roza y cuanto llora,
Se escucha la voz sonora
De las trompas de metal.
Que al aire hiriendo van
De un mismo pueblo el llanto,
O bien rezando en canto
De los ángeles el canto
Que á Dios en el cielo dan.
Y entre su loco mentir
Y de Sevilla el llorar,
La noche se ve y ve,
Y al sol que se va espirar
Para volver á vivir.
El pueblo torna al reposo
Dejando de centinela
Al gigante poderoso,
Que toda la noche vele
De su suelo y su ciudad.
Y olvidando sus dolores,
Se queda otra vez dormido
Soñando danzas y amores;
Y el hombre lo ve escondido
Entre jardines y flores.

III.

Hoy se duerme descuidado
De su grandeza olvidado,
Porque ya el tiempo ha borrado
Su gran nombre en su panteón.
Y apenas tiene memoria
Para conservar la historia
Que le recuerda la gloria
Que otra raza le dio ayer.
Sevilla en vez de cristiana
Ayer era musulmana,
Y se adoraba galana.
Por festejar un Sultan.
En la ciudad moruna
Conservaba en su fortuna
Por blason la media luna
Y por ley el alcorán.
Ayer pasaba la vida,
En la guerra entretendida,
O en las fiestas divertida
Sin tomar el pilar.
Porque su raza dementa
No tuvo entonces presente
Que la castellana gente
No sabe esclava vivir.
Ayer de un reino señora
Era la perla mora,
Con cuyo rey se casara
Se afirma el moro también.
Porque ayer sin padeceres
Con tus fiestas y placeres,
Y tus hermosas mujeres,
Te creyó el moro su edén.