La Lira española (Madrid. 1872) (1873-04-25 00:00:00), página 2

cho á los ojos del filósofo. No ha sido resultado de un vicio literario ni de un contagio intelectual de su época, ni tampoco de un espíritu de sistema: la explicación, en mi humilde juicio, descansa en uno de los efectos más directos del génio, en su aplicación práctica; si, como acace en Víctor Hugo, ese génio, esa facultad, ese númen, ha llegado como en él, como en Dante, como en Goethe, como en Petrarca, al cénit donde tocan las inteligencias verdaderamente privilegiadas.

Una vez que esas lámparas de oro que la mano del Omnipotente fijó en el cielo derramaron su luz en las pupilas del hombre que nació poeta; una vez que ese poeta, llamándose por ejemplo Milton ó Klopstock, Chateaubriand ó el Tasso, vió los grandes espectáculos de la naturaleza física y espacial su alma describiendo con fuego, con admiración profunda, con nerviosa eloquencia, ora esa catarata de luz que se precipita desde el sol á manera de torrentes; ora esa atmósfera rica de emanaciones y de vida y de misterios que respiramos, que pesa sobre nosotros, que nos destruye, que gasta las piedras, graba arrugas en nuestra fisonomía, y que parece el velo de encajes prendido en la frente del sol, uvas y orlas caen sobre nuestro planeta y á través del cual nos parecen de colores las estrellas; ora ese mar de movibles crestas coronadas de blanca espuma, y que semeja la carroza cuajada de esmeraldas del génio sublime de la vida universal; ora los pájaros que en vaporoso vuelo se hablan en idiomas todavía no interpretados por el hombre, ya rasando la superficie del río, ya ocultándose de pronto en los ramajes del bosque ó en los grupos de flores que disemina la naturaleza en los campos; ora las nubes que se reúnen en los cielos para saludar con perlas líquidas á la tierra; ora las brisas, las sombras, la penumbra, los rellejos, los ecos, los ruidos misteriosos, las armonías de que parece llena la creación desde la molécula hasta el cuerpo celeste; ora el alba con sus luces siempre simpáticas, y al parecer siempre nuevas; ora el día con sus olas invisibles y doradas, la tarde con su frescura y voluptuosidad, la noche con sus correspondientes de chispas estelares, ó el río que desliza, serpenteanado, entre dos montañas esmaltadas de azucenas, ó la vida vegetal llena de maravillas trasformadas en flores y frutos, ó el lugubre misterio de los bosques no explorados, ó las corrientes que se abalanzan hacia el seno de los mares atravesándolos sin que una sola gota se aparte de la columna general, llevando en sus ondas semillas y hojas que un continente envía á otro, como símbolos de la fraternidad que, emanando del alma de los hombres, quiere la tierra imitar en la actividad incontrastable de sus fuerzas. Una vez, repito, que inspirándose en estos cuadros de la naturaleza, pinta ese poeta los huracanes en sus efectos desastrosos, el céfiro en su poético viaje en los espacios, ya acariciando rizos de mujer hermosa ó de niños que adivinan al pie de los árboles secretos en las flores y miel en los frutos, ó el vuelo resonante del condor que desde tres leguas de distancia vé al cisne vagando tranquilamente en su laguna, ó el largo aterciopelado cordón que forman esos curiosos animales, industriosas hormigas, de quienes los hombres aprendieron á construir caminos y calzadas; ó la queja ó el himno de la naturaleza, desde lo inmenso hasta lo microscópico en el orden físico, pulsando luego otra cuerda de su lira; ese poeta dirigióse al hombre, á la alma, al mundo moral, á los misterios del sentimiento, en cuya región penetraron después de pintar todo lo material, todo lo palpable, Byron y Dante, Calderón de la Barca y Víctor Hugo.

[Se continuará.]

EL IDEAL.

Á MI QUERIDO AMIGO GUILLERMO BELMONTE MULLER.

Vuelve otra vez sobre mi triste frente,
Fuego inmortal de inspiración divina,
Como la luna pálida y doliente
Que refleja su luz sobre una ruina;

Como un beso del viento en el vacío
Desciende de la flor al tierno broche,
Como una blanca perla de rocío
A los mústios cabellos de la noche.

Voz que en mi joven corazón sonaba,
Que en las alas del viento se mecía,
Que el ave dulcemente murmuraba
Y otra voz desde el cielo repetía.

Vuelve otra vez, que si al desierto mundo
Nunca falta en su cita la mañana,
¿Cómo habrá de faltar, numen fecundo,
Al cantor de la tierra americana?

Yo quiero amar una ilusión, un sueño,
Aura, vapor, rocío de la aurora,
Bajo un cielo de zafiros risueño,
Algo que brilla, y pasa y se evapora.

Miro del monte en los flotantes velos
La fugitiva lumbre de su huella,
Cuando brilla el semblante de los cielos
Y entreabre sus párpados la estrella.