La Lira española (Madrid. 1872) (1873-04-10 00:00:00), página 5

que al espíritu extasía,
es la luz del nuevo día
que anunciaba al Redentor.
Jesús muere, y con su sangre
sella sus puras doctrinas,
que en sus páginas divinas
graba el evangelio en pós.
Muere en la Cruz, y su muerte
hace que el mundo se asombre,
pues no es la muerte de un hombre,
sino la muerte de un Dios.

Patrocinio de Biedma.
Baeza.

MARIA AL PIE DE LA CRUZ.

No pienses, Virgen mía,
Que vengo á tus altares,
A recordar cantando tu agonía;
Nada valen mis débiles cantares;
Vengo sólo á llorar, Virgen María.
Vengo á contar las enlutadas horas
Que en negra soledad roban tu calma;
Vengo á llorar con el dolor que lloras;
Vengo en suspiros á entregarte el alma.

Madres felices, que con más fortuna
De vuestros hijos coronáis la frente
Con casto beso que brotó en la cuna:
Madres felices, que en amantes lazos
Los estrecháis en vuestro ardiente seno
Entre el calor de vuestros dulces brazos;
Madres felices, que con ánima loca
Del niño ante los candidos sonrojos,
Al guardar los suspiros de su boca
Mecéis su cuna y entornáis sus ojos:
Decidme cuál sería
Vuestra dolor, de lágrimas cubierto,
Si al hijo aquel que os cautivaba un día
Le viéseis como al Hijo de María,
En una cruz ensangrentado y muerto.

Pensad en el cautivo
Que al doliente rumor de sus cadenas
Solo responde el aire fugitivo;
Alzad los ojos al dosel del cielo
Cuando la luz al aspirar desmaya,
Y rezad el lugubre desvelo
De los que gimen en desierta playa;
Llegad cansados con dolor profundo
A recoger plegarias y suspiros
En el ronco estertor del moribundo:
Escuchad á una madre que se aterra
Viendo al hijo perderse entre los mares
Bajo el pendón sangriento de la guerra;
Y en la lucha mortal de la agonía,
Y del cautivo en el eterno llanto,
Y en la negra y fatal melancolía
No hallareís un dolor que os hiera tanto
Como el dolor inmenso de María.

Escondase la luz; la tierra impura
Envuelva sus montañas
Entre las sombras de la noche oscura;
Las crestas del Calvario
Perdidas guarde en su crepón sombrío
El luto de la noche funeraria.....
En las rojas heridas desgarradas

La sangre brota y de correr no cesa;
Allí clava la Virgen sus miradas,
Y por eso las nieblas apiñadas
Cubren la sangre con su sombra espesa.
Madre de Dios, que ante la Cruz gimiendo
Velas al Hijo que te está llamando:
¿Quién sufre con martirio más horrendo;
El Hijo que á sus pies te ve llorando,
O tú, que en una Cruz le ves muriendo?

En ásperos caminos desiguales,
En veredas oscuras,
En hondos y revueltos peñascales,
Están las huellas de tus plantas puras.
Subes del monte las torcidas faldas
Y miras al cansado Nazareno
Con una Cruz que dobla sus espaldas.
Nadie llora tu ardiente desvarío,
Solo responden á tu triste acento
El ronco son del desmayado viento
Y del pueblo el salvaje vocero.
Comprendo tu amarguísimo quebranto,
Comprendo, Virgen, tu dolor profundo,
Y sé que al borde del Madero Santo
Su sangre, confundida con tu llanto,
Es el Jordan que purifica al mundo.

Virgen, que brillas en el sol de oro
Que tiendes por las bóvedas azules
Y que derramas por el mar sonoro;
Tú, que diste tus tintas sorrosadas
A las auroras del abril serenas
Cuando pintan los valles y cascadas;
Tú, que la espuma blanca tornasolas
Dejando el iris en el aire impreso
Y haciendo brotar del casto beso
Que dió la luz en las dormidas olas;
Tú, del Calvario en la pendiente aislada
Al rostro del Señor, la vista errante
Elevas con el alma traspasada.
Sientes la convulsión de su agonía
Y cuentas de su pecho los latidos;
Lloras del mundo la maldad impía,
Y no valen cien mundos redimidos
Una lágrima tuya, Madre mía.

En los altos pilares
De oscura catedral; allá en las sombras
De columnas perdidas á millares:
En el templo divino
A cuya puerta como esclavo eterno
Se inclina siempre el Béis cristalino:
Allá en el templo de la patria mía,
De incierta luz las bóvedas bañadas,
Yo, Virgen, cuando niño te veía
Mientras mi madre, trémula, gemía
De aquel altar en las desiertas gradas.
-Reza y llora,- me dijo,
Y aun el llanto mis parpados enciende
Postrado ante los pies del Crucifijo;
Porque á una Madre que perdió á su Hijo,
¡Quién mejor que otra madre le comprende!

Se acerca ¡oh Virgen! el fatal momento;
La luz del sol, que entre las nubes arde,
Se extingue como el rayo macilento
Con que pinta el crepúsculo la tarde.
Se estremece la Cruz; ¡Madre! te grita
Y el grito santo los espacios llena;