La Lira española (Madrid. 1872) (1873-06-25 00:00:00), página 4

renacería inmediatamente ó moriría víctima de las súbitas é impetuosas alegrías.

— ¿Sería importuno pedirle la llave de su secreto?
— ¡Iré á hacerlo más su alma!
— Callarle mi dolor y mi vida misteriosa sería desobedecerle, ¿y es esto posible?
— ¿Por qué no? ¿Le merezco yo, por ventura, toda la confianza que exige la desgracia?
— ¡Si la merecies! ¡He dudado algunas veces de la Providencia, pero de vos, cuyo candor es tan palpable... Bien sé que me va á llamar blasfemo..., perdónadme, perdónadme y escuchad.
El viñero llevó más sereno la copa á sus labios. Parecía como que quería concentrar las ideas; su rostro estaba meditabundo. Después de algunos momentos de pausa, rompió el silencio de este modo:
— Mi castillo estaba situado en la pendiente de un cerro, yo amaba la vida de la montaña, me gustaba vivir entre las águilas que venían á hacer sus nidos en las torres, sabia de memoria las cavernas de los osos, pero la caza no hizo feroz mi espíritu. Dentro del castillo, mi existencia tenía un sello patriarcal. Hace veinte años, la aurora me encontraba al salir siempre alegre; las tinieblas de la noche no bajaban á mi corazón, tenía dos estrellas que me dieron luz y calor, vivía abrazado á estos dos mundos de amor. ¿Quién podría separarme de ambos paraísos?
Mi hijo cumplió diez y ocho años, era tan can- di do como intrepidó. Su corazón se dilataba como el Océano: amaba.

¿Quién habrá que no anhele en dulce calma jugar amante con sus bucles de oro, y quién no diere el corazón y el alma por oír en sus labios: «Yo te adoro».
Y al mirarla de hinojos en el suelo, ¿quién no escucha sus súplicas queridas, y quién no deja hasta el amor del cielo por enjugar sus lágrimas caídas?
¡Ah! Tú serás la misteriosa estrella que el hombre siempre en su aflicción bendiga; si alguna vez tú mientes, mujer bella, es porque el hombre, á tu pesar, te obliga.
¡Si! El amor te creó; sus leves alas te dieron las doradas mariposas;
el ruiseñor la tierna voz que exhala;
sus dulces sueños las tempranas rosas.
Blanco cisne del lago de la vida,
para nadar naciste en sus espumas,
y el hombre al verte á tu placer mecida,
turba el cristal para manchar tus plumas.
Yo quiero ir junto á ti, quiero enlazarme á la rica guirnalda de tu frente,
y á tu fugaz capricho abandonarme cual hoja que arrebata la corriente.
Quiero cruzar los mares á tu lado al eco de tus dulces barcarolas,
y en el baje de la ilusión llevado,
desafiar las tormentas y las olas.
¿Qué importa á donde el viento nos envíe?
Un puñado de tierra, algunas flores hallarán nuestros huesos que rocíe el ángel de los últimos amores.
Virgen, mientras que el hombre sobre abrojos cruce este valle, de dolor cubierto,
demandará una lágrima á tus ojos que fecunde la arena del desierto.
Mientras le quede un soplo de ternura,
pidiendo ante tu imagen que le ampare,
irá á encender la luz de la fe pura,
irá á quemar incienso en tus altares.
Mientras el mundo llenes de alegría y el vate arranque al arpa sus sonidos,
tendrá siempre la mágica poesía un himno que cantarte á tus oídos.
Yo solo pido que aún me reste aliento para decirte ¡adiós! cuando sucumba;
que tú recojas mi postrer acento,
y vengas á soñar sobre mi tumba!

G. Belmonte Muller.
10 de Agosto de 1872.

LA MUJER.

¡O femme! ¡Eclair vivant dont leclat me renverse!
¡O vase de splendeur qu’un jour de Dieu transperce!

(LAMARTINE.)

¿Qué es la mujer? Una deidad que encierra cuanto creó el espíritu en su vuelo;
una frágil criatura de la tierra,
una virgen que sueña con el cielo.
Un ser que fabricó la fantasía
en sus horas de insomnio y calentura;
mezcla de bien y mal, de noche y día,
de odio y de amor, de miel y de amargura.
Una creación absurda que Dios quiso
al hombre dar para suplicio eterno;
un ángel que bajó del Paraíso,
un demonio arrojado del infierno.
Estátua que los dioses inmortales embellecieron, y en la tierra avanza
llevando la urna donde están los males,
que al salir dejan sólo la esperanza.
Mas ¡ah! que al verla el corazón suspira,
y anhela su sonrisa sin agravios,
y quiere respirar cuando respira
el aliento encendido de sus labios.
Y oír su voz de celestial ternura,
y ver su seno palpitárs violento,
y sorprender bajo su frente pura
la estela de un divino pensamiento.

¿Qué importa á donde el viento nos envíe?
Un puñado de tierra, algunas flores
hallarán nuestros huesos que rocíe
el ángel de los últimos amores.
Virgen, mientras que el hombre sobre abrojos
cruce este valle, de dolor cubierto,
demandará una lágrima á tus ojos
que fecunde la arena del desierto.
Mientras le quede un soplo de ternura,
pidiendo ante tu imagen que le ampare,
irá á encender la luz de la fe pura,
irá á quemar incienso en tus altares.
Mientras el mundo llenes de alegría
y el vate arranque al arpa sus sonidos,
tendrá siempre la mágica poesía
un himno que cantarte á tus oídos.
Yo solo pido que aún me reste aliento
para decirte ¡adiós! cuando sucumba;
que tú recojas mi postrer acento,
y vengas á soñar sobre mi tumba!

Á MI QUERIDO AMIGO
EL INSPIRADO POETA DON CARLOS VIEYRA DE ABREU,
CONTESTANDO Á UNA BELLA POESÍA QUE ME HA DEDICADO.

¡Dices bien! ¡Dices bien! Engaño y dolo
no más encuentra el alma dolorida
do quier vuelva los ojos, que es la vida
mentirosa ficción.