La Lira española (Madrid. 1872) (1873-11-10 00:00:00), página 2

venas corrían por la sangre ríos de fuego, y que por su nariz brotaban chorros de llamas que le cocían los ojos: el miserable jergón era una charca de plomo derretido que calcinaba sus huesos; la piel saltaba á impulsos de los vapores enardecidos de la sangre: su cuerpo entero era un ásca encendida, y su alma un soplo violento que la avivaba.

De un salto se incorporó en el suelo, echóse al hombro una capa andrajosa y salió á la calle, todo con tal rapidez, que sus hijos no tuvieron tiempo de apercibirse. La aurora empezaba á asomar en el horizonte, el viento soplaba con furia barriendo cielos y tierra, y arrastrando en un mismo remolino las hojas de los árboles y las nubes de la montaña. Marco Pérez caminaba á paso tendido por la carretera de Madrid, como si hubiese sido una paja ligera empujada por la tempestad. Todo su cuerpo estaba bañado en sudor helado, excepto los pies que iban bañados en sangre; chocaban sus dientes á impulsos de la fiebre, produciendo un rumor extraño; cuanto más corria más ligero se hallaba; cualquiera dijera que iba cabalgando en alas de invisibles espíritus. Con las greñas flotantes y revueltas á merced del viento, con el brazo extendido señalando al horizonte, como si á sus conjuros hubiera de levantarse de entre la bruma la coronada villa; parecía la figura de Caín huyendo de la maldición de un Dios vengador, ó la persona del judío errante huyendo de la maldición de un Dios crucificado.

Milagro debió ser, porque seis días después que saliera de Cartagena Marco Pérez, entraba por la puerta de Atocha un andrajoso espectro, el mismo anciano deshauciado, á quien no quedaba ni siquiera figura humana, el mismo desventurado inventor que venía á presenciar los funerales de un pueblo y cómo se enterraban en un día el génio y la dignidad de España; el último de los españoles, en fin, que traía su esqueleto para dejarlo caer en medio de los públicos regocijos, y turbar con su presencia el corazón de los que ayudaban al miserable francés á poner su asquerosa planta sobre el pecho agonizante de la patria.

Cuando alzó la vista, y vió el faro levantado, y los estanques abiertos, y los músicos que celebraban la fiesta, y la gente que se agolpaba victoriando á los trabajadores y arrojándoles coronas de rosas, sintióse desfallecer, tropezó con un árbol y cayó al suelo.

Mientras tanto, y á medida que adelantaba la tarde, creció la muchedumbre entusiastizada, y fueron llegando y colocándose las comisiones y autoridades al efecto invitadas. Las máquinas ocultas principiaron á funcionar, la marea artificial á subir, las ruedas á girar, los alambres á conmoverse, á enrojecerse los carbones; brotaron los surtidores, remaron las barquichuelas empavesadas, disparó el cañón, estallaron en el aire los cohetes, echáronse á rebato las campanas, entonaron los coros la Marsellesa para electrizar los pechos españoles, y en medio de este mágico panorama apareció el infame extranjero vestido de gran gala.

Al grito de ¡Viva Mr. Vulpeau! despertó Marco Pérez de su letargo como si le llamaran las trompetas del último juicio. Restregóse las secas órbitas de sus ojos enardecidos y no encontró ni una sola lágrima con que humedecerlos. Abrazóse con gran esfuerzo al tronco del árbol, incorporóse vacilante el anciano en medio de un charco, y avanzó por medio de la apiñada muchedumbre. Hombres y mujeres al verle lanzaban un grito de terror, y le abrían paso; así que le fué muy fácil adelantar hasta ponerse delante de Mr. Vulpeau y detenerle. El francés no le conocía, pero al ver aquellos ojos vidriosos que le miraban, aquellos labios encendidos que dibujaban una horrible sonrisa, aquel brazo desnudo y aquella mano descarnada que le indicaba el aparato y la torre, sintió un estremecimiento interior que le heló la sangre. Su memoria no pudo recordarle las facciones del viejo, pero su conciencia hubo de reconocerlas al punto, porque tembló y tuvo miedo. Cuando quiso pasar adelante, Marco Pérez le agarró del brazo; pero Mr. Vulpeau lo empujó con furia hacia detrás, y el anciano fué atropellado por sus mismos paisanos. El primer rayo de luz eléctrica que partió del faro iluminó la última mirada de Marco Pérez. Cuando lo sacaron de entre los pies de la muchedumbre, era un cadáver.

El faro brilló un minuto y luego se apagó. Había faltado un pormenor que Marco Pérez omitiera en los dibujos arrebatados por Vulpeau, y por más que este hizo no pudo dar vida á aquella máquina cuya alma se había extinguido con el aliento de Marco Pérez.

Callaron las músicas, enmudecieron las campanas, entristecióse el corazón de todos, vistieronse de luto los semblantes, como si presintieran universal catástrofe, y cuando todo había callado en torno del oscuro monumento, se dejó oír la voz de uno que había recogido los papeles y planos que cayeron debajo de la capa de Marco Pérez al ser rechazado por el extranjero:

«Acabamos de cometer un crimen horrible; hemos dado muerte inútil al verdadero inventor del faro eléctrico-marino, que era un español, y levantado una estatua al verdadero usurpador, que era un francés. Escuchadme