La Lira española (Madrid. 1872) (1873-07-10 00:00:00), página 4

—Elisa la aproximó nerviosamente á sus ojos y lanzó un grito, que trató de disimular cuando ya era tarde.

Después se volvió hacia el ama, y enseñándola la medalla, la dijo:
—Dime, no es esta la imagen que te tengo delineada, la imagen que puebla mis sueños todas las noches, la sombra de mis éxtasis? ¿Qué semejanza, Elena! ¡No es verdad, no es ella!

La vieja bajó la cabeza en señal de asentimiento.

El viajero estaba sorprendido. ¡Si el alucinamiento de la pobre niña le diera un rayo de luz! Mas no, todo aquello era influencia de su constitución débil. ¿Para qué la había de afligir con preguntas escusadas?

—¿Por qué no me cedeis esta medalla? dijo Elisa volviéndose al anciano.

—Es un sacrificio lo que me pide, mas sería para mi más doloroso sacrificio negarsela. Permítame, por tanto, que sea esta la última noche que yo duerma con ese talismán junto al seno. Mañana será esta la moneda con que pagaré mi hospedaje. Soy deudor aún, ¿no es verdad?

—No, respondió Fernando. El hospedaje, si es un deber, no puede descender á una mercancía.

Eran las altas horas de la noche, y se necesitaba que el viajero tomase algún reposo. Elisa penetró en su cuarto, alucinada, vertiginosa, inquieta, febril, deseando que amaneciera. ¡Qué martirio el sueño intermitente de aquella noche! Cuando rompió el día Elisa mandó á preguntar por el invitado de la cena, mas este ya había partido sin dejar cumplida su promesa.

Fernando lo había impedido.

CAPITULO V.

¡Qué delirio tan cruel el despertar de Elisa! Fué lo mismo que despertar en un abismo de hielo su imaginación exaltada. ¡Era la primera lucha de la vida y desde luego fué vencida! ¡No había llegado á gozar siquiera las mananas serenas, y ya la atormentaban las noches tempestuosas!

Durante algunos días no salió de su cuarto. Fernando estaba arrepentido y desesperado. Ella se condolía del pobre escudero, y se quería resignar violentando el corazón y haciendo por olvidar todo el poema de sus sueños.

La vieja Elena lloraba amargamente viendo palidecer á su querida niña, le suplicaba cruzadas las manos que la dejase morir sosegada en la seguridad de que Elisa sería feliz. No sabía otra eloquencia, no se podía explicar en otra forma su alma ruda, como si la voz de la tristeza y de la amargura se pudiese acallar ante la súplica de una voz amiga.

—¿Qué es esto, Elena? exclamaba de cuando en cuando la castellana. ¿Cómo se explica esta misteriosa creación que de día en día va apareciendo en mi espíritu? ¡Yo nunca lo vi y lo conozco! ¿Qué cadena fatalica nos liga?

Compréndese que pueda amarse una visión, mas lo que no se comprende es cómo esa visión tenga una realidad. Si así fuera, por qué no se han de encontrar en el mundo todos estos paraisos que encierra mi alma? ¿Qué veías en tus sueños de quince años? Los semblantes de los querubines que nunca descenden á la tierra. Mas el ángel de tu guarda nunca desvía sus alas, nunca se humaniza. ¿No es esto horrible? ¿Por qué salí de mis sueños? ¿Quién había de creer que se animasen las estatuas de la capilla? Fué una fatalidad. Yo debía vivir con mi ilusión, con mi existencia, con mi fantasía. Tenía aspiraciones vagas, remotas, indefinidas. ¿A qué podía aspirar si él vivía en el mundo de mi espíritu?

Si tenía que echar un puente era entre mi espíritu y mi corazón. Había de encontrarlo en cualquiera de estos dos puntos. Y ahora sé que existe fuera de mí y no puedo ir á su encuentro; sé que tiene una existencia separada de la mía, y nada hay que las pueda acercar. ¿Qué te dicen tus setenta años, Elena? ¡Parece que naciste ayer, que no te has acostumbrado aún ni á las tinieblas ni á la luz!

En este laberinto de ideas se perdía el espíritu de la inocente y graciosísima niña. La tristeza aumentaba constantemente, y el brillo de sus grandes ojos se iba extinguiendo. Los risueños de la próxima primavera ya no le habían de regalar los oídos desde las ramas de los naranjos.

(se continuará.)

EN LA MUERTE
de la distinguida
SRA. DOÑA CAROLINA PERRY Y CORONADO.

¿Qué es dormir? ¿Qué es vivir? el alma herida llama en vano á la fe, llama á la ciencia;
solo sé que un sarcasmo es la existencia,
entre dos infinitos suspendida.

¡Viejora celestial! en tu partida
á la patria inmortal de la conciencia,
llegas primero tú que tu inocencia,
pues aún queda su aroma en esta vida.

Rompe del aire en el ambiente santo
ángel de amor, la cárcel que te encierra,
y en un astro mejor posa tu vuelo;

Y tú, madre infeliz, enjuga el llanto,
crisálida fugaz, queda en la tierra,
mariposa de luz, está en el cielo!

Miguel Sanchez Pasquera.

A CAROLINA CORONADO
EN LA MUERTE DE SU HIJA.

Bajo un astro de amor que amor inspira
alá en el bosque del hogar querido,
colgaba un bello pájaro su nido
cantando al son de tu armoniosa lira.

Hoy ya desierto y fúnebre se mira,
de las ramas el pájaro se ha ido,
y el polvo de la tierra ha sacudido
para entrar en el cielo en que respira.

Allí entre el himno que el querubí exhala
bajo el fanal azul en que se encierra,
á la inocencia servirá de ala.

Enjuga el llanto y la aflicción destierra,
la vida es una nota de la escala
que arranca Dios al arpa de la tierra!

G. Belmonte Muller.

8 Julio, 1873.