La Lira española (Madrid. 1872) (1873-08-20 00:00:00), página 3

No turba un solo eco
la apacible quietud de esta morada,
sólo allá entre los altos rosetones
cecea la lechuza acurrucada;
y el monstruoso engendro de la sombra
tiende en ella sus alas puntiagudas
con revueltas extrañas,
desapareciendo rápido en los antros
donde sus telas urden las arañas.

El toque de oración de la campana
en la torre no zumba,
ni apagando levitiva plegaria
el órgano retumba
bajo la inmensa nave solitaria.

El silencio es el huésped misterioso
que el sacro asilo mora;
solo el reloj que gira sin reposo
lucha con él al señalar la hora,
y repitiendo el golpe compasado
con sarcasmo profundo,
vá sumiendo en el lago del pasado
las horas que desprecia el pobre mundo.

¡Tinieblas, soledad, mármoles fríos,
trémulas luces que brillais lejanas
en ángulos sombríos
como estrellas vivianas
que allá desaparecieron,
polvo de los que fueron,
ved donde van los pensamientos míos!

¿Por qué en este recinto
donde no llegan nunca los rumores
del mundo revoltoso,
donde el misterio á la oración convida,
no halla siempre reposo
el viajero cansado de la vida?
¿Por qué aún bajo estas bóvedas,
mudas como la losa del sepulcro,
forja el mortal candentes ilusiones
y no logra acallar el alarido
que alza en su seno el mar de las pasiones?
Aquí estoy á los pies de un crucifijo
envuelto en las tinieblas indecisas;
al Eterno mis súplicas dirijo
con el perfume de las sacras brisas,
y luchó aún, y vienen los recuerdos
de dichas que pasaron
á desgarrar mi pecho dolorido,
y no logro evocar en mis plegarias
la misteriosa virgen del olvido.
¿Dónde están los placeres
que forja la ilusión? ¿Dónde la dicha
tras la que corre el hombre presuroso?
¿Dónde la gloria? ¿Dónde
la eterna fuente de verdad se esconde?
En vano aquí rendido
llego á las puertas de la fé, mi alma
no puede hallar la calma
aunque suena su cántico en mi oído.

El árido desierto que he cruzado
mi planta ensangrentó con sus abrojos,
y tanto ¡ay! he llorado,
que ya no tienen lágrimas mis ojos.
¡Quiero creer! ¡Yo ansío
la luz de la verdad! Cuando en presencia
de Dios nos encontramos,
siendo el único juez nuestra conciencia,
las úlceras más hondas confesamos.
Trémulo he interrogado á las estrellas,
al sol radioso que en Oriente arde;
á esas creaciones múltiples y bellas
que cubre con sus besos por la tarde;
á cuanto vive en torno,
á cuanto yace en el profundo abismo;
á esta llama increada
que siento arder expléndida en mi mismo;
y al darme una respuesta misteriosa
cuya razón á descifrar no acierto,
he inclinado la frente fatigosa
creyendo siempre que soñé despierto.
¡Cuántas veces al pie de esos altares,
cuando el rumor del día es más escaso
y los rayos solares
caminan entre púrpura al ocaso
luchando con la esfinge de la duda
que en un ángulo oscuró se mecía
asi ante los sepulcros
tristemente decía!...
—¿Qué hay detrás de la muerte?
¿Qué hay antes de la vida?
¿Qué término nos fija allá la suerte?
¿Cuál es del alma el punto de partida?—
Y temblando esperaba
que alzándose las piedras sepulcrales
respondieran las sombras
á estas preguntas tristes y fatales.
¡Vana esperanza! Fijos
los mármoles yacían
sobre el humano polvo que cubrían;
y en tanto que la duda
bahaja á darme recelosa ayuda,
la oración escapaba
y una incrédula frase suspiraba.
Hoy no vengo á arrancar á esos sepulcros
el misterioso arcano de la muerte,
ni á implorar del Eterno
la clave ignota de la humana suerte;
hoy tan solo cansado, dolorido,
y ansiendo un puerto de segura calma,
vengo á buscar aquí la paz del alma
y la flor sin perfumes del olvido.
¡Mas inútil afán! De las pasiones
también aquí penetra el sordo acento,
también en la quietud del santuario
truena la voz del mundo turbulento.
En vano mis plegarias
al Eterno dirijo,
perdido en estas naves solitarias