La Lira española (Madrid. 1872) (1873-06-10 00:00:00), página 4

Que quede en tus bonanzas y quede en tus tormentas,
en tus colinas que alcanza su verde pabellón,
y en estos negros pinos y rocas que se inclinan
del agua en la estension.

Que quede en esta brisa que trémula resbala,
en el rumor que eleva la playa en eco igual,
en la argentada luna que con su blanco rayo
riela en el cristal.

Que el viento que susurre, el junco que suspire,
el mágico perfume que el áura lleve en pos,
y cuanto exista y hable y aliente todo diga:
¡Aquí amaron los dos!

G. Belmonte Muller.
Marzo de 1872.

EL FANTASMA DEL LAGO
POR
SOUSA DE VITERBO.
Traducción de
CARLOS VIEYRA DE ABREU.

(Continuación.)

Llegó el día fatal. Había un antiguo criado en la casa, el escudero Fernando, en quien el hidalgo depositaba la mayor confianza. No era siervo, no era criado, era un amigo, era un hermano. Le mandó llamar en su hora postrimería, y le habló de este modo:

—Fernando, te la entrego como quien deposita el más precioso tesoro en la mano del más fiel amigo; es un encargo pesado, lo conozco; contraigo una gran deuda de gratitud para contigo, mas bien debes conocer cuánto se estima la confianza de los hidalgos de mi raza. ¿Qué más puedo legarte que la tutela de mi hija?

—Acárciala tú, que eres bondadoso y tienes un corazón dispuesto para las grandes aflicciones. ¿Cómo se trata los lirios? Pregunta excusada.... tú serás toda su familia para ella, tú solo; la Providencia es la que la guarda; si las serpientes se le acercasen á sus pies, tú sabes cómo se ahogan las serpientes.

Hay en nuestra familia una reliquia misteriosa que se trasmite de madre á hija, como si fuera nuestro blasón. Es una cruz negra pendiente de un hilo de perlas. Mi abuela me contaba repetidas veces cuando era pequeño, en las noches de invierno, la leyenda de esa cruz negra, y la escuchaba temblando de miedo. ¿De qué? No lo sé de cierto.

Está ahí guardada en ese armario, en un cofreco de conchas. Dáme el cofre, que te quiero enseñar á abrir la llave del secreto. ¡Yes! Ahí tienes la llave. Cuando Elisa cumpla doce años, se la pondrás al cuello, porque es esa la fatídica edad.

Recomienda á mi hija, mas recomiéndaselo ardientemente, que nunca la deje perder, que nunca la deje caer. El día en que tal sucediera sería un día de luto. Tú ya sabes lo que sucedió á Beatriz en el día en que estábamos á la sombra de los naranjos, respirando los perfumes de la primavera. Quiso coger una flor, alargó el brazo, mas no alcanzaba; saltó graciosamente, y las ra-

mas se estremecieron, una de ellas rozó levemente por su cuello, se le enredó en la garganta y la cruz negra cayó sobre la tierra. Tú sabes lo demás.

El hidalgo caía desfallecido, el cofre se desliza de sus heladas manos, en las arterias casi no circulaba la sangre. Después de algún tiempo, entraba en el castillo el clero del próximo monasterio, oyéndose el monótono salmodiar del canto gregoriano.

Elisa, la hija del baron, cumplía cinco años en el día en que su padre enmudeció para siempre. ¡Qué funesto aniversario! Fernando, como le tenía recomendado el hidalgo, se preparaba para ser la Providencia de aquel ángel.

CAPITULO III.

Elisa crecía con el cultivo de todas las gracias, mas se veía en ella decaer el tipo de las mujeres varoniles que habitaban en otros tiempos el castillo. No era la cazadora intrépida; no se perdía en el fondo de los bosques, ni salvaba vertiginosamente en su caballo castaños los abismos abiertos en las rocas de la montaña. Tenía el espíritu afable y el cuerpo como el espíritu, flexible. No comprendía bien lo que era la pobreza, mas lloraba al ver los niños desnudos que acudían á rodearla en el camino del monasterio á donde algunas veces iba á oír misa. Tampoco sabía lo que era la juventud, pero ya comenzaba á sentir la melancolía incomprendible de las almas pensativas y apasionadas. Fernando procuraba aliviar su tristeza; mas sus frases, á pesar de ser muy afectuosas, no eran, no podían ser suficiente lenitivo. ¿Quién puede consolar con palabras al ruiseñor que está preso, que presiente la llegada de la primavera y no puede volar por el cielo embalsamado?

¡El amor! ¡Amará ella? decía para sí Fernando, acordándose de que ya tenía quince años su encantadora pupila. ¡Cómo, si ella no veía más que sus facciones pálidas en el espejo, el rostro sereno pero grave de Fernando, los inoficiosos rostros de los obesos frailes del vecino monasterio, tun- dación de sus antiguos abuelos y las tostadas y salvajes caras de los habitantes de las cabañas del monte! Puede conocerse el mármol más no por eso puede formarse una idea de lo que es la Venus de Milo ó el Apolo de Belvedere.

Fernando era un hombre de saber, que había pasado los primeros años de la vida al servicio de un alquimista, y fué, por lo tanto, un hábil preceptor de Elisa; la enseñó los principios de las ciencias y algunos de los grandes misterios de la naturaleza. Los secretos de la alquimia, vagamen- te introducidos en el espíritu de Elisa, produjeron en ella algún alucinamiento, y de ahí provenían sus ensimismamientos, sus éxtasis y sus monó- gos, sombríos unas veces como los de Hamlet, ri- sueños otras como los de un poeta oriental.

La biblioteca del castillo contenía sólo algunos tratados de Alberto el Grande, unas Actas de los Apóstoles y una crónica de caballeros, un poema de Grael ó de Tabla redonda. Ese era el libro que hacía más agradables las largas horas de tédio de Elisa. El manuscrito estaba enriquecido con lámi- nas que representaban combates y escenas de amor.

La vida aventurera de los héroes la fascinaba, se sobresaltaba con sus peligros, y se regocijaba con el éxito de sus empresas. Las páginas ilustra- das del libro no habían dibujado aún el tipo del