La Lira española (Madrid. 1872) (1873-03-25 00:00:00), página 6

¿Para qué?
—Prometedme desde luego que asentireís á lo que os voy á pedir.
—Sea, respondió Erica.

Fiamma comenzó entonces la historia ó relato que había imaginado. Explicó al conde cómo había recogido á un fugitivo, y le suplicó que le ayudase á salvarle. Pero á medida que hablaba su voz temblorosa, su seno palpitante, sus ojos húmedos, todos esos signos de una fuerte emoción hablaban más vivamente á los sentidos del conde, que enlazó su brazo al talle de la joven.
—¡Conde! exclamó Fiamma, ¿estáis tan desprovisto de piedad, que casi llorando os implo- ro por un desgraciado que sufre y ni siquiera me escuchais?

Erico desoyó las súplicas de la joven y prosiguió en sus amorosos deseos; Fiamma atur- dida puso todos los medios posibles por conte- ner los excesos del conde; mas viendo que todo era en vano, un pensamiento siniestro corrió por su mente y se avalanzó á la caja de pisto- las que el conde había dejado en el velador; éste advino su intención y quitó las armas en el momento en que sus manos les asía.

Desesperada y fuera de sí corrió á la puer- ta del corredor para huir, cuando esta se abrió de pronto y Rouviere apareció.
—¡Salvadme! exclamó Fiamma estendiendo las manos hacia él.

Erico le apuntó con una de las pistolas que tenía en la mano.
—Si dais un paso os mato, dijo.
—¡Miserable! exclamó el presidiario.
Y quiso lanzarse hasta él; pero el conde hizo fuego. Rouviere llevó la mano á su pecho arro- jando un grito, quiso apoyarse en la pared y cayó sin proferir una palabra...

Erico tiró su arma fríamente.
—Ya os lo había prevenido, señora, dijo, sois vos quien lo ha querido.

En este momento pasos precipitados se escu- charon en la escalera, la puerta del salón se abrió y los amigos que esperaba el conde entraron en él. Pero á la vista del cadáver retro- cedieron.
—¿Quién es este hombre? preguntaron con es- panto.
Fiamma no dejó á Erica tiempo de respon- der, y precipitándose hacia el cuerpo del presi- diario:
—Este hombre, cobardemente asesinado por el conde, exclamó; os tomo á todos por testi- gos... erá mi amante.

Tres meses después Erica, forzada por este escándalo, pedía por causa de adulterio la disolución de su matrimonio, y Fiamma se dejaba condenar por los juzgados á la prisión y á la miseria.

Juan Angel Sierra.

LA MAÑANA DE MI CIELO.

Deposez en pensée ou voit son ame éclaté comme son corps charmant de contours en contours.

LAMARTINE.

Cuando en el cielo azul brilla la aurora ella á la vez se asoma á su ventana, y la luz de sus ojos brilladora se funde con la luz de la mañana.

Vaga, sencilla, aérea se divisa como un ensueño de inocencia y calma, y deja adivinar en su sonrisa los primeros misterios de su alma.

La cabeza en su mano reclinando pasea sus miradas por el cielo, y mira las palomas que jugando tocan su frente al remontar el vuelo.

Sus tintas el crepúsculo suave en su mejilla pálida derrama; tiene la dulce languidez del ave cuando se mece en la flexible rama.

Sobre sus hombros el caballo suelto el aura riza en caprichoso giro, y al llevarse su aroma deja envuelto en cada rizo un beso y un suspiro.

Sobre su traje azul flota graciosamente una túnica blanca en pabellones, como en el cielo nube misteriosa que el viento lleva en mil ondulaciones.

Como en rico vergel rosa temprana, se abre y se cierra, cuando lejos arde el lucero del campo en la mañana, la estrella de los sueños en la tarde.

Aquí en mi corazón tiene su nido, baja en la noche á reposar callada, se mece al soplo del amor querido, y á la aurora abandona su morada.

Ella es la ola que en su blanca espuma lleva mi vida en plácidos rumores envuelta en leve y misteriosa bruma á la playa feliz de los amores.

Cuando tras ella el corazón se lanza la negra imagen del pasar destierra: ¡mientras le quede al alma una esperanza, no puede haber dolor sobre la tierra!

Sueños de la ilusión, génicos brillantes que al alma le brindáis vuestro tesoro, llevadme al rico edén de los amantes en vuestras alas de zafir y oro!
¡Dejadme que la lleve y la coloque sobre un trono de flores y amor lleno, allí donde la tierra no la toque, ni pueda salpicarla con su cielo!

Mas ¡ay! que tiene que arrastrar la hermosa sobre el mundo su blanca vestidura, como cruza el jardín la mariposa, siempre anhelante y sin hallar ventura.

Cuando pasen los días de su gloria y tenga ya su corazón herido, sólo anhelo vivir en su memoria y que pueda decirme: ¡No te olvido!
Cuando mi vida, todo, ya lo pierda y hasta se extinga la memoria un día, que quede ¡oh Dios! en mi arpa alguna cuerda para decirle: ¡Te amo todavía!

G. BELMONTE MULLER.

Madrid 13 de Setiembre de 1872.