El Fomento literario (1864-02-04 00:00:00), página 5

—No tal, hermosa Emilia, repliqué. Mas ¿cuándo tengo grabada en mi corazón su imagen, para qué necesito miraros?... ¿Para qué? Solo para tener la dicha de escuchar de vuestra boca...
—No comprendo, caballero,—repuso levantándose dignamente.
—¡Oh! no os marcheis: escuchadme un instante— repuse sentándome al mismo tiempo que ella.
Hace dos días que os vi, y dos días hace que os adoro. Cuando noté en vuestra mirada el sello de las penas del alma, sentí doble simpatía hacia vos, porque yo también soy desgraciado...
—¿Y quién os ha dicho que yo sufrío?
—Vuestros ojos, señora, y mi presentimiento...
¡Ah! el corazón pocas veces se engaña. Si ahora me engañase, se acumularía la mayor de las penas á mis desgracias. Os amo, Emilia...
—Vuelvo á repetir, que no os comprendo, caballero. Salid de mi gabinete... ó continuad vuestra obligación,—repuso con dignidad.
—Perdonadme si soy importuno. ¿Será posible que deshojéis tan cruelmente la flor de mis esperanzas? ¿No encontrará eco en vuestro corazón, el gemido de un alma desgraciada? ¿Amais á otro?
—Yo... nunca he amado.
—Entonces... me amaréis. ¿Queréis pruebas de mi amor? Exigidas. Yo os haré palpable mi pasión... y entonces, guarecerán mis penas un consuelo de vuestra boca? ¿Escuchareis placentera mis palabras?
—¡Caballero!...
—Contestadme: ¿Seréis capaz de aumentar mis desgracias, cuando vos podéis disiparlas, cuando una sola sonrisa vuestra puede desvanecerlas, como al impulso de la brisa desaparece en el hermoso cielo una nube de verano? ¡Qué feliz sería si lograse disminuir sus dolores!
—Cuando esté convencida... entonces...
—Decid...
—Os tomaré por un verdadero amigo...
—¡Ah! vuestros ojos me dicen que me amais— esclamé febril, abrasándome en su mirada y besando su delicada mano.
—¡Qué dulce es encontrar una persona amiga! repuso Emilia, colmando mis esperanzas.

(Ss continuará.)

A MI QUERIDO AMIGO
el distinguido director y redactor del periódico LA EDUCACION,
DON GABRIEL FERNANDEZ.

Ay mi querido Gabriel,
los pobres versos que escribo desnudos son de belleza,
desnudos están de brio.
Callada mi pobre pluma dada la tengo al descuido,
clavada está en el tintero
Que tinta me pide á gritos.
Y si alguna vez á él voy de la musa al instinto,
la arrojo de mí que yerma
no escribe lo que concibo.
No ya mi cansada vista
va á fijar su ardiente brillo
en la estendida pradera
que esmalta de verde el piso.
No miro en ella el rebaño
ni oigo el agudo balido
con que amor brinda á la madre
el nevado corderillo.
No escuchar quiero los sores
conque entretiene el fastidio
el zagal que de su amada
llora el constante desvío.
No en la poblada espesura,
que agita el cierzo intranquilo
recuerdo, que exhala acordes
que un ruiseñor ha perdido.
Ni el cristalizado arroyo
entre las flores tendido,
que besando va los tallos
hasta que se abraza á un río.
Ni de este las blancas ondas
en su revoltoso giro
á competencia corriendo
marchan por su cauce limpio.
Y si batiendo sus alas
pídele agua un pajarrillo,
álzase mas juguetonas
hasta humedecer el pico.
Ni da, Gabriel, de esto escuche,
nada, Gabriel, de esto miro,
porque mi pluma no puede
trazarlo cual lo concibo.
Por eso mis pobres versos,
los versos que siempre he escrito,
lágrimas son que del alma
marchan á raudal tendido.
Pero si en ellos encuentras