El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 88

deshojando una rosa, cuyas hojas arrastraba agradecido el arroyo. Su blanco traje la envolvía como leve nube, y unas tímidas violetas escondidas entre las negras hebras de su largo cabello, parecían haberse allí refugiado para huir de las abrasadoras caricias del sol. Seguían sus negros ojos el inconstante curso del arroyo, y sus labios, émulos del clavel, modulaban místico cantar, como arpa escondida, que agitada por el viento, produce misteriosos cánticos, y sus manos acariciaban una paloma, no tan inocente como su alma, y alegres pajarrillos, enamorándola con sus trinos, daban vida y encanto al sagrado bosque, templo y asilo de aquel ángel descendido del cielo para cruzar un instante sobre el lodo de este mundo, sin perder ni el mas leve brillo de sus brillantes alas. Qué pensaba, no sabremos decirlo. Tal vez hablaba á la Virgen; tal vez Dalanda, como todos los seres que han fijado por un momento en la tierra su vivienda, sentía el dolor y se apartaba de tan negras sombras, cobijándose bajo el estrellado manto de sus ilusiones.

Levantó distraída su frente, y extraño éstasis descendió sobre su alma; púsose de rodillas, alargó sus brazos, y juntando sus manos con delirante entusiasmo, dijo:
—Sí, es ella, madre, madre mía!

Al ver Doña Mayor de aquella guisa á la rival, que agradaba encontrar orgullosa é insultante, perdió toda su cólera, y dulce estremecimiento conmovió su corazón.

—Ah! no es, dijo Dalanda; pero es hermosísima como mi sueño.
—¡Por quién me tomaste? preguntó Doña Mayor á su rival con tierno interés.
—Os tomé por el ángel de mis ensueños.
—Por un ángel! murmuró la de Guzman asaltada por desgarrador remordimiento. ¿Sueñas tú con los ángeles?
—Todas las noches, después de dormirme, penetra en mi alma una luz semejante al primer albor de la mañana. Después me embeloso y veo nacer de en medio de sus reflejos un ángel, que al principio es leve aroma, después blanca nube, y por último, una visión con rostro parecido al vuestro; blancas alas y corona de estrella.
—Oh! dijo para sí Doña Mayor; te comprendo, rey de Castilla. ¿Has encontrado la poesía que anhelaba tu imaginación? Esta mujer te ha inspirado sus cántigas, y en sus ojos se ve ardiente el sello del cielo.
—¿Y de qué te habla ese ángel? preguntó.
—No me habla. Me mira tan solo un momento, se sonríe, y desaparece.
—Pero tú también eres hermosa. ¡Qué bien sentaría una morada violeta entre tus cabellos de luz!
Aquel elogio en boca de una rival, conmovió profundamente á Doña Mayor, y lágrimas de ternura asomaron á sus párpados. Aquella mujer se apasionaba por todo lo grande, por todo lo bello, y amaba la virtud, aunque se veía desposeída de su bello influjo.
—No soy tan hermosa como tú.
—Sí, sí, mira esas dos rosas; la misma aura abrió sus hojas, y los mismos colores las esmaltan. Viven contentas en su amorosa amistad, y viven mutuamente de un mismo existir, y beben las aguas del mismo arroyo.
—También yo viviría á tu lado si me creyese digna de tu amor.
—Sí, yo te amo; ¡qué contenta estaría en el bosque si te quedases conmigo!
—¡Qué aire tan puro se respira aquí!
—Sí, por la noche rezaríamos unidas, y se estremeecerían de amor los cielos, enviándonos por compañera una estrella. Tus blancas manos tegerán coronas para el altar de mi Virgen, que está allí, bajo del sauce, y te espera. Ven, ven; ¡nos querrán tanto los jilgueros! El arroyo, agradecido, murmurará nuevas canciones, y nacerán flores en torno nuestro.
—Y nunca viene mortal alguno á visitar este encantado laberinto?
—Sí, venía un hombre, á quien yo creí un lucero. ¡Es tan hermoso! Pero ahora vivo sola con mi protector.
—No le ves, y le amas?
—Eso qué importa; tampoco he visto nunca á Dios, y sin embargo, le amo.
—¿Hace mucho tiempo que no ves á ese hombre?
—Desde que le vi, tres veces ha muerto la luna, tres veces sus rayos han huido del bosque por espacio de algunas noches.
—Y no lloraste cuando por vez postrema partió?
—A qué llorar, si quedaba conmigo su recuerdo? tampoco lloro cuando la flor se marchita, porque espero verla renacer en su tallo.
—Y cuando le ves qué haces?
—Entonces sí que lloro; pero lloro de alegría.
—Y esperas siempre volverle á ver?
—No tengo madre, y espero verla algún dia.
—¿Dónde?
—En el cielo.