El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 28

el pajarillo, agradecido, me daba nombres tan dulces como nunca oí en labio alguno, y por mas que quise remediar sus acentos, no pude conseguirlo; porque mi voz espribaba en la garganta, y las palabras se volvían al pecho, sin que me fuera permitido formar eco alguno tan delicioso como los nombres que sabía darme mi gilguero. Entonces me desesperé, y dije: Desgraciada de mí que no sé hablar como cantan las aves. Pero volví los ojos á la Virgen, y me pareció enojada. Ya se vó, no había de estarlo, si olvidé su santísimo nombre!
—¿Cómo deseas llamarte?
—Quiero un nombre á cuyo eco se recogieren las flores, y tiembles de placer las alas de los ángeles. Quiero llamarme María.
—Pues bien, te llamaré desde hoy así, y que te empenas.
—No me empeño yo. Creo que un mandato de la Virgen me obliga á llamarme así, porque al entornar mis ojos, oigo siempre ese nombre, que se repite en mis sueños como en mis oraciones, y no puedo sustraerme á ese mandato. Dime, ¿y ¿por qué no invocas tú el nombre de María? observo que pasas siempre al lado de la cruz, sin inclinar la cabeza y sin mover tus labios.
—No, hija mía, no; respondió el anciano entre cortado y confuso.
—Es la más hermosa de las mujeres. El cielo no sería azul si no recogiese el rayo de su divina mirada. Las estrellas son gotas de rocío caídas de las rosas que adornan su trono. La luna sombra de su bella faz, y las candidas flores aliento de sus labios. Y tú, ingrato, ¡olvidarás á la que te da luz durante el día, espléndidas luminarias por la noche, á la que erma tus campos y tributa sueño á tus ojos, y á tu vida encantos?
—¿Cómo es posible, Dalanda?
—Pues bien, acércate; ven y oremos juntos. Ya verás cómo la adoras.
—Vengo del templo, y he cantado las glorias de Dios.
—¿Y eso qué importa? ¡Son por ventura mas hermosas las paredes de la iglesia que ese frondoso sáuce, y sus altares mas blancos que esos jazmines, y sus bóvedas mas elevadas que ese cielo, y mas brillantes sus lámparas que esa luna! Yo también gusto de frecuentar la iglesia para oir misa: pero cuando no puedo ir, recuerdo que Dios está en todas partes.
Y Dalanda voló á los pies del altar.
—Por vida de Abraham, dijo para sí el anciano, esa niña sería capaz de hacerme olvidar la ley de mis profetas. Ruego de jaria de tener gracia que Hazan, cantor de la sinagoga toledana, fuese á adorar altares nazarenos.
—¿Pues qué, no vienes? Repite, repite al compás de mis palabras: ¡Dios te salve, María, llena eres de gracia!
Tenía tal encanto la noche, había tanto fervor en el acento de aquel ángel, y tanta belleza en la oración que modulaban sus perfumados labios, que Hazan sintió, á pensar de sus creencias, derramarse en su alma todo el fuego del amor cristiano. Pero aquel amor era una emoción hija de las circunstancias, y como emocion pasó de ligero por el alma del hebreo.
—Acércate mas, dijo Dalanda, levantándose y cogiendo el brazo de su protector para obligarle á rezar.
—Sí, te sigo, pero espera; déjame que coja algunas flores, y verás cómo adorna mos tu altar.
—No es necesario, tengo yo aquí una corona de blancas rosas; quería dársele á la luna, pero ya adivino por qué no habrá descendido, al menos á la cima de la colina, para que yo hubiese ceñido esa corona á su rubia cabellería. Como la vió tan hermosa, quiso que la guardase para la Virgen. Perdona, luna, perdona; no había comprendido tu deseo: estás tan lejos, que nunca puedo escuchar tus palabras, ni oír los latidos de tu pecho.
—¡Cuando yo digo que es loca! murmuró Hazan entre dientes.
—Ay! se me había olvidado decirte lo mejor. Nunca me lo perdonaré. Ya se vó, como te burlas de mis palabras y te parecen siempre mentidas ilusiones, cual tú dices, nunca pongo gran cuidado en contarte mis secretos. En cambio las flores y las fuentes me creen siempre.
—¡Pues en verdad que no hay miedo que semejantes amigas hagan traición á tus sentimientos, ni revelen tus confianzas.
—Te lo diré, aunque no lo mereces. Baja todas las noches á visitarme un lucero. Uno solo no, muchos luceros. Viene envuelto en negra nube, tal vez para que no le vean sus hermanos, y al llegar aquí me habla, y el cielo se refleja en su pecho bordado de estrellas.
Y diciendo esto, y cogiendo la blanca corona, corrió á ornar con ella el precioso altar.
—¿De qué vale la ciencia amparada con la poesía, ni el entendimiento al lado de la imaginación? El alma se revela á sí misma en esos arrebatos del corazón, y su poder inmenso abarca lo creado, ciñendo á todas las cosas deslumbradoras diademas. Duer-