El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 375

No hay esperanza ni medio
De salvacion, si él no logra
Libertarla de su encierro.
Así, que cuando la noche
Estiende su negro velo,
Y el ángel de las tinieblas
Vela de la tierra el sueño,
Aplica una escala al muro
De la torre en que está preso
Su ángel de amor, y por ella
Silencioso va subiendo,
Todo duerme en torno suyo;
Solo se escucha á lo lejos
De algun ave de la muerte
El funerario lamento,
El aire hiela, la escala
Se agita bajo su peso,
Y roza el húmedo muro
De musgo y liquen cubierto.
Su corazón late ansioso
De temor dentro su pecho,
Cual si pisase las bóvedas
De un aislado cementerio.
El mismo apenas comprende
El origen de su miedo,
Que las espaldas le cubre,
Helándole hasta los huesos.
Chocan, crugiendo, sus dientes;
Tiemblan convulsos sus miembros,
Y á cada paso se para,
Para recobrar aliento.
Va á salvarla, mas le oprime
Terrible presentimiento,
Que tenaz ase su alma
Sus fibras estremeciendo.
Diríase que se obstina
En detenerle algún genio,
Que el abismo del dolor
Do vá arrojarse está viendo.
Suspira... en vencer se esfuerza
Su temor; prueba de nuevo
A subir, cuando en los aires
Resuena agudo lamento.
Triste voz, gemido horrible,
De un alma el eco postreiro,
Ahullido que dentro el alma,
Cae helado, conmoviendo
Y crismando á su caída,
Todas las fibras del pecho;
Gemido informe que anuncia
Dolor tan grave é intenso,
Que la palabra no puede
Pintarle al entendimiento.
Gemido solo, perdido
En los aires, sin un eco,
Pero que la sangre hiela,
Herizando los cabellos,
Y que se queda clavado
En el alma agudo y hierto,
Como de lanzada flecha,

En el corazon el hierro.
Arturo tiembla, su frente
Inunda sudor de hielo,
Y en la movediza escala
Le hace vacilar un vértigo.
Los ojos alza, y ve un rayo
De luz brillar un momento
En la ventana de Angela,
Que vuelve á apagarse luego.
En onces cree que en torno
Acrecienta su silencio
La noche, y que nuevo frío
Hiela las alas del viento.
El álito de la muerte
Cree respirar... Frenético
Trepa veloz por la escala,
Llega á la ventana presto,
La abre, y penetra temblando
En el calabozo estrecho;
Todo allí es silencio y calma;
Parece que el negro genio
De los abismos, agrupa
Las tinieblas de sus reinos
En aquel lugar... Se escucha
Son acompasado, seco,
Cual de agua que gota á gota
Destila en el pavimento:
Son triste, cual el sonido
De la péndola del tiempo
En el reino de la muerte:
El aire pesado y denso,
Como atmósfera de plomo,
Comprime de Arturo el pecho.
Cada paso que adelanta
Cree darle en el sendero
De la eternidad, pasado
El linde del universo.
Tropieza en un bulto informe,
Resvala en humor espeso...
—Angela, dice en voz baja;
Mas sin respuesta, sin eco,
Su voz se pierde en la sombra:
—Angela... clama de nuevo,
Soy yo, Arturo, soy tu amante
Que salvarte me prometo...
Todo es vano, sus palabras
Espiran, como el son letárgico
De la fúnebre campana
En la paz del cementerio;
Y sigue sonando lenta.
La gota á compás cayendo,
Cual el son que un ave fúnebre
Forma destrozando un féretro.
Tropieza... baja la mano
Y lanza un gemido trémulo;
Sudor de muerte lo hiela,
Herizasele el cabello.
Como viajero en la oscuridad,
Gruta, que al tentar el suelo,
Palpa de serpiente negra