El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 122

forzaba en recoger la luz, ni acertaba á dar piso alguno, ni se movía, como si fuese blanca estatua abandonada de los hombres, ni llegaba á distinguir si era ilusión fotjada por espantoso sueño aquella negra caverna, ó la verdadera cárcel de la había sepultado la justa cólera de Dios. No había lágrimas en sus ojos, ni suspiros en su pecho, ni quejas en su corazón, ni palabras en sus labios: muda, espantada, sin perderse en la desesperación, á manera de las almas templadas para el dolor; sin desconfiar de Dios, como los corazones que se precian de fuertes; sin temblar por la duración de su atroz suplicio, porque veía dibujarse en su espíritu los cándidos matices de la inocencia, padeció horribles dolores, impulsa dos por la espantosa escena que acababa de presenciar, por las terribles palabras que á su protector había oído, por el triste lugar do había sido precipitada. Quiso dar un paso, y amedrentada retrocedió á la escalera, porque las pajás le parecían humanos huesos, despojos de los muertos; las piedras lustrosas calaveras, y el agua que por do quier destilaban las paredes, sangre inocente de infelices víctimas. Buscaba luz, porque creía haber perdido la vista; quería aire para respirar, porque angustiosa opresión ahogaba su pecho, y sin embargo, solo oía el rumor del Tajo, vivo recuerdo de su perdida libertad que sonaba á lo lejos para aumentar sus tormentos. En un rincón veía lucir una amortiguada luz, pero de verdoso color y siniestros resplandores; luz que no se movía, ni centelleaba, como un círculo de fuego impreso en la pared. Estendió sus brazos temiendo estrellarse contra algún escollo opuesto á su camino; pero cuál fué su horror, cuando al llegar cerca de do lucía la siniestra y moribunda luminaria, sintió que cambiaba la luz de puesto, y al tiempo mismo, horrible lechuza sacudía sus alas sobre aquella su encantadora cabeza. Dió un grito, que hubiera conmovido las piedras, si Dios no les hubiera negado el aliento de vida que concediera á otros mas infelices, y huyó precipitada, quiso buscar su primer asiento, y perdióse en las tinieblas, porque aquel negro abismo parecía no tener más límites que la inmensidad.

Si Dante, el gran poeta del siglo XIII, la hubiera visto con su blanca vestidura, hermosa cual la primera estrella de la mañana, inocente como el sueño de su fantasía, pura como el horizonte de Florencia, hubiera creído ver á su Beatriz, á su vida arrancada del cielo por sus enemigos, y arrojada en el seno de infernales abismos.

Hazan hubiera querido moderar su pena; pero su pensamiento nació subito con su mente, y temeroso de que un solo instante le hubiera costado una eternidad, arrojó sin compasión á Dalanda en tan horrible recinto, desconocido completamente de Don Alfonso, que en sus nocturnas expediciones había visitado mas de una vez la misteriosa vivienda del judío, en cuyos alrededores tuvo ocasión de conocer á la inocente protegida del cantor de la sinagoga toledana, templo denominado hoy de Santa María la Blanca.

Pocos días después atravesaba el rey la puente de Alcántara, acompañado de Injosa comitiva. Volvió la vista hacia la Galiana, y dijo á los caballeros, que descansaba descansar en aquellos sus palacios, do le llamaban asuntos de alto interés y provecho para el Estado: sus órdenes, expresadas en lacónicas palabras, fueron oídas con respeto de todos, y arribaron á los poéticos jardines, por cuyas mágicas florestas empezaron á discurrir caballeros y pajés, mientras el rey se entregaba á sus cabalas políticas en los dorados salones de su moruno palacio. No bien se halló solo, dió órdenes para que nadie le turbara en su retiro, y dijo que si no salía de aquella estancia después de puesto el sol, se volviesen los caballeros, dándoles vénia de alargarse á do mejor fuera de su grado, porque sus grandes trabajos exigían largo espacio de tiempo y maduras meditaciones. Pero el monarca no iba en pos de trabajo, sino de descanso, quería huir de su propia grandeza, y despojándose de sus reales insignias, y abriendo subterráneo pasadizo, dispuesto á usanza árabe, fué en pos de su amor, de Dalanda, de cuyas poéticas entrevistas le había privado por largo tiempo, ya las fiestas celebradas en Burgos, las guerras de Jerez y el enlace de Doña Beatriz.

Iba con el corazón henchido de amor y de esperanza. El sonido de las auras le parecían suspiros de amor, blancas ilusiones las nubes que manchaban el horizonte, caricinas de un ángel los rayos del sol que se acercaban á su sepulcro, y promesas de felicidad el canto de las parleras aves, porque la ventura en que vive el espíritu, se une á la naturaleza, espejo brillante do se reflejan todos nuestros pensamientos, ya estén perfumados de encantadora alegría, ya de melancólica tristeza. Aquellas locas esperanzas convertían en otro hombre al rey de Castilla. El rey, envidiado del mundo, hallaba la felicidad en oscuro bosque; el guerrero iba á postrarse á los pies de