El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 29

me en paz, reclinado sobre tu lecho de rosas. Tu imaginacion virgen es un canto de amor, que oiría estasiado el mismo Dios. Y nosotros, los que hemos consumido nuestros días en el dolor, corriendo en pos de la ciencia, nos hallamos desencantados y solitarios, sin creencias en la mente, sin fe en el corazón. Débiles espíritus, heridos por el rayo de la duda, dormitamos en brazos de nuestras mezquinas ciencias, con el dolor de la ignorancia y el triste torcedor de torvo remordimiento.

¿Cuál será tu mundo y tu cielo, oh desventurado entendimiento del hombre? ¿De qué te sirven tus sistemas, siempre falseados, y tus leyes desobedecidas, y tus ilusiones muertas siempre? La materia se aniquila en tus manos, y el corazón en tus manos se marchita, porque eres la muerte, y no puedes dar la vida, de que careces.

Ah! pobre viejo, qué parece después de haber consumido tantas horas en pos del saber? un remordimiento que pesa en la conciencia de la tierra. Sin embargo, ciencia, aún valdrás para derribar al coloso. Y volviendo la vista á Toledo, que se perdía en los pliegues de la noche, exclamó:

—¡Ay de ti, rey sabio! ¡Ay de tu pueblo! Tienes en tu mano la copa del saber, tú apurarás su brevage.

Dichas estas palabras, se retiró, y fué a sepultarse en la blanca casita, que yacía, como digimos, en el centro del bosque.

Dalanda acabó de arreglar su altar. Había recogido con afanosos cuidado algunas luciérnagas, que diseminó en las blancas corolas de los pequeños jazmines. Sus ojos se convertían afanosos á mirar una pequeña colina sembrada de arbustos, tras de la cual dormía Toledo. ¡Cuándo tarda! Si le habrán sorprendido las estrellas, y celosas no le habrán dejado venir! En la cima de la colina aparecieron entonces dos hombres envueltos en anchos mantos y cuidadosamente tapados. Uno de ellos hizo con imperioso ademán á su compañero una seña como de mando, y el otro contestó:

—Esta bien, señor, obedeceré á V. A.

Mientras tanto, Dalanda, llena de gozo, exclamaba cayendo de rodillas:

—Es él, madre mía, es él; gracias, gracias.

Y contenía su respiración, y fijaba atónita sus ojos en la fantástica aparición que descendía con majestuoso paso al fondo del valle.

CAPITULO V.

Consecuencias de la curiosidad.

I.

Seguía la luna su curso, iluminando ya con pálidos reflejos las techumbres de la alcazaba toledana. Nolejos de este edificio, y entre el espacio que separa la puerta Visagra y la plaza de Zocodover, alzábase una casa de planta morisca; pero cerca da de aquellos muros, que servían, aún dentro de las ciudades, de completo sistema de defensa, contra cualquier ataque su gerido por los sentimientos de odio que creaban abismos entre poderosas y nobilísimas familias, abismos que se encargaban de cegar las generaciones herederas de sus odios y blasones, por medio del fuego y del hierro. En una habitación perteneciente á la planta baja trasluciase, al través del enverjado, una luz; y aplicando el oído, olase rumor de palabras, y redoblando la atención podía escuchar el curioso la conversación habida en estos ó semejantes términos:

—Levántame y alumbra; vamos, que me impacientas.

—Ten calma, como la he tenido yo; larga ha sido tu conversación con la señora.

—Te importa poco.

—Me importa mucho, porque es tarde, y he estado aguardando.

—Cierto, te encuentro roncando; habrás esperado dormido.

—O velando.

—Bien, alumbra, y sígueme.

Consiguió por fin el diligente arrastrar al no diligente, y atravesaron varios pasadizos con callado, pero ligero paso, uno en pos del otro.

Por fin, detuvieron ante una puerta fuertemente barricada.

—Abre.

—Vas á salir?

—Sí.

—Tiene por cierto, mi señora Doña Leonor de Haro, gustos extraños; obligar á un hombre que recorra á estas horas las calles de Toledo, que son lo mismo que un infierno poblado de duendes, judíos y puñales.

—Callarás, hablador.

—Vamos, callo; ahí tienes abierta la puerta, rebújate bien en tu tabardo, y em-