El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 123

inocente niña; el más noble infanzón de toda España entregaba su alma a una belleza, que ni siquiera sabía quiénes fueron sus padres; pero como su vida tenía muchas fases, y su inteligencia muchos colores, era monarca para un pueblo, soldado para los moros, caballero para las damas, y poeta para Dalanda. Acostumbrado á ver el respeto de sus vasallos, buscaba la felicidad en su confianza; perseguido siempre por los dardos de la adulación, quería descender de la dorada nube, do le envolvía la lisonja cortesana.

Llegó al bosque, subió á la colina, y nada vio. El viento del otoño se llevaba en sus remolinos las hojas desprendidas de los árboles, cuyas ramas iban perdiendo su verde y tomando el triste matiz del desengaño, nuncio de la muerte. Bajó, y la alegría le iba abandonando, porque no había ni una flor en los pensiles, ni un jilguero escondido en los arbustos, ni atravesaba blanca paloma los aires, ni se oía la voz de Dalanda, místico acento de aquel vergel, alma de sus praderas, y armonía de sus arroyos y fuentes; corrió al pie del sauce; el poético altar se hallaba despojado de sus galas, secas coronas yacían en el suelo, maltratadas por la inclemencia de los elementos, y ni un tributo de amorosa devoción ornaba aquel sitio, do siempre conversaba Dalanda con María. Los rosales que al pie de la santa imagen crecían, habían sido tronchados tal vez por despiadada mano, y secos ya, helados por la muerte, conservaban solo sus espinas.

Al pie de la cruz crecía melancólica pasionaria, y su cenicienta corola, sus simbólicas hojas, sus tristes tallos, tan poéticamente divinizados por la imaginación de los pueblos, no abrazaban ya al sagrado árbol de la humana redención. Todo había desaparecido, todo había muerto.

Alarmaronle aquellos signos de muerte en bosque consagrado á la vida, y lanzándose á la puerta de la casa, golpeó con rabia, hasta que el judío, movido del estruendo, salió á reconocer al que de tal modo atraonaba sus oídos, dando de bruscas con Don Alfonso.

—Hazan, dijo el rey, ¿cómo tan desierto este bosque?

—Señor, Dios ha dispuesto que á la luz sucedan las tieblas, y á la primavera el estío.

—Antes las flores tapizaban el cielo, y había espléndidas coronas en ese altar; y...

—Y ahora, señor, las flores han devuelto al cielo sus aromas.

—¿Faltan en estos vergeles armonías?
—Cuando el viento rompe las cuerdas de una lira, recoge por vez postrema sus enamorados acentos.

—Hazan, Hazan!... murmuró el rey tamblando. No seré tan desgraciado, no. Dios no azotará tan cruelmente mis espaldas.

—La voluntad de Dios es infinita, omnipotente. Amaba á su pueblo, y le arrastró con cadenas al palacio de los Faraones; amaba á Moisés, y le dejó morir sin que gozara la tierra prometida.

—Salgamos de estos enigmas. ¡Y Dalanda?

—Señor, ha muerto.

—Dios! gritó el rey con espanto y con dolor, cubriendo su severo rostro con sus manos y derramando amargas lágrimas.

—De qué te vale tu ciencia, dijo volviéndose al judío, si no has podido detener á la muerte, para que no se posara en tan hermosa criatura!

—Despertarla, señor, bajo el pedestal de esa virgen, duerme su cuerpo en paz.

—No afraigas sobre ti mi justa ira, pidiéndome con amarga sonrisa un imposible.

—Pues si no alcanzais á desvanecer sus sueños, ¿de qué os vale ser rey?

—Retirate, dijo Don Alfonso con tono desabrido al judío, que se perdió en el bosque. Solo otra vez, sincorazones que recojan mi amor, sin ser alguno á quien hacer feliz. ¿Dónde estás, Dalanda? ¿Por qué no contestas á mi voz, que te llama dolorida? ¿por qué no bajas á consolar mi afán? Cuántas veces te vi en este sitio, bendecida por las auroras de la noche, aca- riciada por los rayos de la luna, trémula de amor y de esperanza, vaporosa como ilusión de los sentidos, pura y angelical como los sueños del alma! Ahora duermes en la tierra sin ser compadecida de las misma plantas, que tantas veces te ofrecieron sus hermosas galas. Duermes, y los aires se han olvidado de tu nombre, y tus huellas no existen ya en la pradera. ¿Do estas, tierna imán de las estrellas, ángel perdido en los laberintos del mundo? No hubo mujer tan hermosa como tú, porque los cielos se matizaban en tu alma, y los astros bebían su luz en tus ojos, y Dios te envió al mundo para prueba de su grandeza. Vives, porque las almas divinas vuelven á Dios, y vagarás perdida en la eternidad, sin convertir los ojos á mirar la tierra. No te olvides de tu Alfonso. Era mi poesía en la tierra, el divino can- to que guardaba yo en estos bosques,