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El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 361

recibió en Storeck la carta relativa al matrimonio de miss Olivia.

—Al instante te escribí, hijo mío, dijo mistress O'Breane, segura de que nada podría detenerte... Pero ¡silencio! la pobrecita se despertó un poco, antes de dormirse para siempre.

En efecto, Dally acababa de hacer un movimiento, y Patrick se ocultó, temiendo

to, pero yo no sé por qué me siento hoy dispuesta á confiárosle... ¡Sois tan buena, y me amais tanto!...

Mistress O'Breane se inclinó y depositó un beso silencioso sobre la frente de Dally. Esta alzó sus ojos azules, que parecían haber crecido con la enfermedad; una lágrima brillaba al borde, de sus largos párpados.

darla un susto apareciendo súbitamente delante de ella. Mistress O'Breane se acercó, y Dal y sacó de la cama su brazo estirado, casi diáfano, para tomar la mano de su bienhechora,

—Madre mía, la dijo con una voz débil, me parece que sufrí menos que antes. ¡Dios me ha enviado un sueño dulcísimo, he oído su voz... ¡Oh, madre mía! no sabéis!... Quería llevarme conmigo mi secre-

—Yo le amaba, repuso lentamente, le amo todavía, madre mía. Cuando se fué á Londres conocí que no volvería á verle, y mi corazón se quedó despedazado... Desde entonces mucho he rogado á Dios... pero le amo... ¡y él no me ha amado nunca!

—¿Quién? preguntó en voz baja mistress O'Breane.

—Patrick, respondió Dally suspirando
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 363

Entonces dió treguas á sus lágrimas, y se preguntó al otro dia después del almuerzo, si su alma no se había equivocado en su primera elección, y si su alma correspondiente, semejante ó paralela, no era por casualidad el alma de sir Ricardo.

La pregunta era grave; miss Olivia se concedió tres contradanzas y veinticuatro horas para responderse á ella.

En cuanto á sir Ricardo, este notó con alegría que había producido una impresión favorable en el alma de la joven; y como este sir Ricardo era un elegante arriado, hizo la corte á la hija del comerciante durante toda una noche de baile, y miss Olivia reconoció que el alma de sir Ricardo era su alma.

El alderman se hallaba próximo á felicitarse de aquel fausto resultado, cuando recibió de Storck, la siguiente carta:

«Un deber imperioso, y que no me es permitido explicaros, me obliga á devolver á miss Hull la palabra que recibi con tanta alegría. La felicidad estaba allí, á mi lado; Dios no ha querido que yo pudiese estender la mano para tocarla; hágase su voluntad.

»Os saludo afectuosamente.

PATRICK O'BREANE.»

—¡Buen! bueno! bueno! exclamó tres veces M. Hull, esto va á dar el último golpe á la locura de mi hija por ese mendigo irlandés.

Y diciendo esto, M. Hull agitó estrepitosamente su campanilla, la cual puso en movimiento los resórtes de Peter Davidson, que al punto mostró su rostro amoratado por entre la puerta.

—¡Respondáse á esta carta! dijo precipitadamente el alderman, y sin perder un mi-
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 365

paja, y descubrió un rostro varonil, inteligente y dulce.

A la vista de su interlocutora, se sonrojó; pero al punto volvió en sí, y la dijo:

—¿No me conocéis, Olivia?

Esta había venido con la intención formal de enternecerse; pero aquel sombrero de aldeano, aquella figura rústica, trastornaron toda su poesía.

—¡Cómo! exclamó; ¡por ventura os hallais en mala posición!

—Vuestro padre ha sido generoso conmigo, milady.

—Sin embargo, esa choza, ese traje...

—Milady, respondió Patrick sonriendo dulcemente, tengo cuatrocientas libras de renta; ¡pero hay tantos pobres católicos en Storek!

Entonces Olivia cogiendo al vuelo esta ocasión de enternecerse, improvisó un tierno discurso sobre la caridad.

—Continuad, Patrick, le dijo concluyendo su tirada, la caridad es una virtud llena de poesía. El gran poeta ha dicho: «El que más se acerca en la tierra á la Divinidad, es el hombre caritativo.»

El poeta ha podido decir esto; pero ciertamente lo robó de la Moral en acción.

Después de este discurso sobre la benevolencia, milady se volvió á su carruaje.

Junto á la portezuela había un pobre que la pidió limosna; milady le rechazó duramente, y dirigiéndose á su acompañante, que decía amen á todas sus palabras, improvisó otro discurso, tan insípido como el primero, sobre esa triste profesión de la mendicidad, la plaga de la Irlanda, la vergüenza de la civilización, que espone á las ladyes á tocar monedillas de á dos reales con sus frescos guantes de color de paja.

—Dear lord, dijo en forma de perorata, volvámonos á Londres. Me ahogo y me muero de vergüenza pensando que he podido amar á semejante hombre.

—¡La juventud es loca! decía por su parte Patrick, entrando en su apacible morada, donde Dally le recibió con la ternura que le manifestaba siempre. ¿Es posible que haya yo podido amar á una mujer semejante?

FIN DE MISS OLIVIA.
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 367

ANGELA,
LEYENDA
POR CARLOS RUBIO.

DOS PALABRAS AL LECTOR.

Esta leyenda no se ha escrito de un golpe, sino á ratos perdidos, y mediando á veces semanas y aun meses enteros entre dos versos de una misma estrofa. Lejos de ser útil esto al perfeccionamiento de la obra, solo ha servido para hacerla algo inconexa, y afearla con la desigualdad de estilo, que muchas veces se observa en un mismo romance. Cuando comencé á escribirla, pensé hacerla pasar en Italia, en tiempo de Juana de Nápoles; después me pareció mejor ponerla en Francia en tiempo de Fredegunda; pero últimamente, reflexionando que la obra no podía ser histórica, determiné no levantar falsos testimonios á princesas, que con sus propias culpas tienen sobrado que hacer, y escribí mi cuento sin señalarle ningún siglo. El lector tiene así la libertad de figurarse la acción en la época que mas le plazca; en aquella, por ejemplo, en que los trajes son mas bonitos, y esto no dañará en manera alguna al principio filosófico, que es el único fundamento de mi leyenda.

PROLOGO.

En un rincon de la Francia
Se alza un antiguo castillo,
Gigante masa de piedras,
De aves y reptiles nido;
Como esos cedros que viven
Sobrecargados de siglos,
Del ignorado desierto
En la soledad perdidos,
Que se regaron con sangre
De idólatras sacrificios,
Y que después han prestado
Su sombra al altar de Cristo.

—
Sobre su gótica puerta,
Que aún conserva su rastrillo,
Cual brazo armado que tiende
Sobre las aguas del rio,
Brillan las armas reales
Entalladas en granito,
Que han carcomido las lluvias
Y que el polvo ha ennegrecido.
¿Quién construyó aquel alcazar?
¿Quién moraba en su recinto,
Donde hoy la araña afanosa
Teje en paz sus ténues hilos?
—Se ignora. Ni una palabra
En sudosos pergaminos,
Ni una inscripción en sus muros
Dan de su origen indicio.
Pero tradición medrosa
Le cerca, y los campesinos
Nunca á su sombra recogen
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 368

El rebaño en el estío.
Ni la tempestad evitan
Bajo sus arcos ojivos;
Que de fantasmas le pueblan
Y dicen que está maldito.
Aseguran que en las noches
De invierno, brillar han visto
Una luz en la ventana
De su torre, y que un gemido
Humano, cuando rechinan,
Movidas por los ventiscos,
Lanzan sus férreas veletas,
Que arden cual fúnebres cirios.
Y la tradición siguiente
Cuentan siempre estremecidos,
Que aún temen de pensamiento
Aproximarse á aquel sitio.
¿Es la tradición un cuento?
Es un hecho en un principio
Pequeño, mas que creciera,
Rodando de siglo en siglo,
Como una bola de nieve.
Primero, breve granoz,
Y peñasco gigantesco
Cuando llega al precipicio?
—No sé, al oírla he temblado,
El pecho sintiendo frío,
Cual viajero que se asoma
Desde la orilla á un abismo,
Quizá hoyéndola vosotros
Os sintáis estremecidos
También; quizá alguna lágrima
De vuestro interés dé indicio.

I.

El cadáver del rey.

Cual resplandece una antorcha
Detrás de cristal opaco,
Que entristece y amortigua
La aurea lumbre de sus rayos;
Así ilumina los cielos,
En vapores embozados,
Del crepúsculo del alba
Triste resplandor escaso.
Ajado, languido, yerto,
Como un cadáver, orlado
De amarillas flores mustias,
Parece á su luz el campo;
Brilla, en las oscuras hojas
El rocío mal cuajado,
Como una lágrima turbia
De la vejez en los párpados;
Y como empolvado espejo,
El río duerme empañado,
Los árboles de la orilla.
En su cristal reflejando.
En la orilla, bajo un roble
Secular, amontonados

Unos cuantos pescadores
Enmudecidos de espanto,
Mirando están un cadáver
En tierra depositado,
Que aún del lacerado pecho
Está sangre derramando.
Los vidriados ojos tiene
Turbios y vueltos en blanco,
Y diráse que «venganza»
Claman sus morados labios:
El acero conque el crimen
Cortó de su vida el paso,
A un muerto oprime con ira
En su enclavijada mano.
Sin duda, al sentir el golpe,
Herir quiso á su contrario
Con su arma propia, mas fuerzas
Con la vida le faltaron,
Y en ese postrer alarde
Espiró. Y como sarcasmo
De la suerte, el fiero gesto
En la muerte ha conservado.
¿Quién es? Un viejo que al frío
Tendió sus redes cantando,
Cuando aun pálidas estrellas
Doraban del cielo, el manto,
Y que, cuando á duras penas
Las sacaron entre varios,
Halló en ellas el cadáver,
Cual tronco desarmagado:
¿Por qué no corrió al castillo
A dar cuenta de su hallazgo?
¿Por qué en los ojos procura
Detener medroso el llanto?
Ah! el mutilado cadáver,
Sin sepulcro, abandonado,
Cual cadáver de una fiera.
A los lobos y los grajos,
Es del rey, está su frente
Ungida con óleo santo,
Y ayer en estos dominios
De vida y muerte fué el árbitro;
Un solo golpe en el polvo
Al coloso ha derribado.
Quebró un hachazo, el gigante
Laurel que respetó el rayo.
Y no fué (así lo murmuran
Los aldeanos muy bajo),
No fué quien dirigió el golpe
De un hombre el robusto brazo;
Fué de una mujer, la reina,
Que há tiempo con torpe paso
Por el rápido sendero
De los vicios se ha internado.
En su pecho, inextinguible
Arde una llama del váratro,
Que en sus ojos se refleja,
Y sus entrañas quemando,
Frenética sed de goces
La produce; la ha inmolado
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 369

Su honor, su virtud, su alma,
Cuanto semeja á un obstáculo,
Para alcanzar la dorada
Copa del placer necando.
Y cuando vió sus infamias
Descubiertas, y temblando
Se ocultó de las miradas
Del rey y esposo ultrajado,
Dura muerte prefiriendo
A la prisión en un claustro,
Y á la muerte el negro crimen,
Pensó en el asesinato.
Deslizóse entre las sombras
De la noche, cual fantástico
Espectro; el oído mas fino
No percibiera sus pasos.
No respetó la diadema
En las sienes del anciano;
Ni el juramento de amarle
Prestado en el templo sacro.
Rompíó el corazón que solo
Por ella latió, clavando
El puñal donde su frente
Halló mil veces descanso.
Luego, ayudada por cómplices,
O bien ella sola á caso,
Del balcón arrojó al río
El cadáver, y lavando
Sus manos ensangrentadas,
Borrió á arrojarse en los brazos
De los amores adúlteros,
Su remordimiento ahogando.
Esto murmuran los rústicos,
Y sepultan entre tanto
Bajo el corpulento roble
A su augusta soberano,
Para que el hijo de reyes,
De sepultura privado,
No seá en su propio reino
De aves y de fieras pasto.

II.

El fruto del crimen.

Es la hora en que llega la noche
A mitad de la bóveda azul,
En la mano llevando su lámpara
Que derrama su pálida luz.

Cuando el mundo, dormido debajo
De la sombra y su inmenso crepón,
Asemejase á un valle de tumbas
Que pasea la sombra de Dios.

Cuando salen las silfides blancas
Del capullo del verde rosal,
Y al viajero, envolviendo en su ruido
Remolino, la muerte le dan.

Cuando flotan en lóbregas nubes

Negros genios de muerte y terror
Y los muros escalan calladas
La avaricia y la vil seducción.

En la hora de crimen y espanto
Viva imagen de la eternidad,
En que roe, cual ave de muerte,
Al malvado conciencia tenaz.

Juana siente su pecho agitarse,
Y medroso con fuerza latir
No desciende á su lecho el reposo,
Bien eterno del justo infeliz.

En la cámara breve que ocupa,
La opulencia su lujo ostentó,
Oro, púrpura, mármoles, perlas
La hermosa con arte y primor.

Una lámpara de oro la alumbra,
Y su luz vela opaco cristal,
En redor el reposo domina
El silencio, la sombra, la paz.

Poco á poco la luz de la lámpara,
En la sombra extinguéndose va,
Y relámpagos trémulos alza
Por los bordes del vaso al vagar.

Los objetos, de formas fantásticas
Aparece su luz revestir,
Y semejan diabólicos monstruos
En tartareo espantoso festín.

Las cortinas de púrpura bretan
Sangre hirviente en eterno raudal,
Y en el suelo, que es lóbrego abismo,
Se dilata creciendo cual mar.

Por encima mil aves de muerte
Giran torvas en rando vaiven,
Y en la sombra se pierden y vuelven
Revolando y zumbando otra vez.

Y en el fondo, en la sombra que cerca
Misteriosa la vaga ilusión
De este piélago, rojo horizonte
En que danzan fantasmas sin voz,

Cual dos áscaus de cardeno fuego
Dos pupilas se ven relucir,
Y su luz en el alma se clava
Y del pecho acelera el latir.

Y conforme la lámpara mueve
Esta luz acercándose va,
Y mas cardenos son sus reflejos,
Y mas fijos y ardientes están.

Ya de Juana la mente divaga;
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 370

Gritar quiere, y se hiela su voz;
Quiere huir, y al alzarse del lecho
Palpa sangre caliente en redor.

—
Cae sin fuerza parando el respiro,
En sudor inundada la faz,
Sin que pueda sus ojos medrosos
De los ojos de fuego apartar.

—
Y los vé con terror acercarse...
Son de espectro gigante y feroz,
Esqueleto que envuelve un sudario
Que destila también rojo humor.

—
Alza airado la mano venenosa
En que luce sangriento puñal,
Y con la otra á coger la garganta
Va de Juana en furioso ademan.

—
Lanza ella terrible gemido,
Que el espectro es su esposo, es el rey,
Y los genios satánicos ríen
Aplaudiendo y danzando á la vez.

—
Por galvánica fuerza movida
Deja el lecho, y corriendo veloz,
Galerías oscuras cruzando,
Huye en alas de helado temor.

—
No se atreve á volver la cabeza
Porque teme al fantasma encontrar;
Pero siente en la sombra sus pasos
Y su corte de monstruos detrás.

—
Y percibe la ronca algazara
De los génios delantro rugir;
Voces, gritos, chillidos, blasfemias,
Carcajadas y silbos sin fin.

—
Y á su paso se animan los muros,
Las molduras se agitan también,
Y asomarse entre ellas riendo
Otros génios fantásticos vé.

—
Y las piedras se mueven y danzan,
Las columnas girando á compás,
Valancéase el suelo mármorco
La esclerá comienza á girar.

—
Y de Juana se estinguen las fuerzas
Y se ahoga, resvalan sus pies...
Un cordón con cabeza de serpe
Siente en torno á su cuello envolver....

—
Lanza un grito, un terrible alarido....
El fantasma por fin la cogió...
Tiembla y cae, oprimiendo los párpados,
El sentido perdiendo de horror,

III.
El desengaño.

En tanto Angela y Arturo
Del jardín en la espesura,
Dulce plática de amores
En voz muy baja murmuran.
Están en estrecha calle,
En que los árboles cruzan
Sus altas frondosas ramas
Tegiendo bóveda oscura,
Corre entre el florido césped
Arroyuelo que susurra
Al compás de las palomas
Que en los árboles se ocultan.
Floridas enredaderas
Musgosos troncos circundan,
Y el jazmín y pasionaria
En otros troncos se agrupan.
En ellos se corta el rayo
De melancólica luna,
Que ya entre nubes de gasa
La faz argentada oculta.
O ya en el limpio cielo,
Entre luceros relumbra,
Como una nave de plata
Bogando en azul laguna.
Y de la vecina fuente,
Como misteriosa música,
Caer en concha de mármol
El agua en perlas, se escucha.

—Angela, la dice Arturo,
Valgámonos de la fuga
Antes que el amor de Juana
Nuestro secreto descubra,
Que templó su alma el infierno
Y si los celos la azuzan,
La faz pálida del crimen
No la detiene ni asusta.
Si hasta hoy, viendo en ti una sierva,
Tan mal trato te procura,
¿Qué hará si rival te mira
Que su amor culpable turbas?
Deja estos tristes lugares
En que la tierra fecunda,
Bajo de brillantes plantas
Oculta sierpes astutas,
Y ven á mi patria, hermosa,
Donde nos brinda fortuna,
Y el lucero de la tarde
Presida á nuestra ventura.
—Tuya soy, responde Angela,
Mi voluntad es la tuya,
Que el amor, nuestras dos almas
Supo reducir á una.
Juntos quieres que partamos
De este asilo de amargura,
En que ha llorado mi infancia.
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 371

Y mi juventud se angustia,
Si alguna lágrima vierto
Al verle por la vez última,
Es que el alma se afliciona
Al lugar de su ternura;
Es que no lejos se encuentra
Una solitaria tumba,
En que orando hallé un alivio
En mis días de amargura;
Pero el amor me aconseja
Que de estos lugares huya,
No solo porque pudiera
De Juana encender la furia,
Sino... (perdon, dueño amado,
Si mis sospechas te injurian,
Pues el amor, como niño,
De vanas sombras se asusta),
Porque temo que de Juana
Los amores te seduzcan,
Y mi amor des al olvido
En un día de locura.
—Yo olvidarte! dice Arturo,
Ah! no has comprendido nunca
Mi amor... y ¿por quién? por ella,
Mujer criminal y adúltera,
Alma hastiada y cenagosa,
En vicios solo fecunda,
Que cual el lago que cubre
De Pentápolis la tumba,
Engendra flores marchitas
Sin aroma y sin frescura.
—Es hermosa?
—Tú eres mas,
Porque en tus ojos alumbra
El cielo, y brilla en los suyos
Del ántró la llama impura.
—Es noble? es reina?
—En el cieno
Cayó su corona augusta,
Y el pudor tu limpia frente
Con blancas rosas circunda.
—Tu ambición tal vez deslumbré
Con honores...
—Quien procura
Bajamente la grandeza,
A su mérito renuncia;
Que la grandeza consiste
En trepar hasta la altura,
Y faltarle fuerzas muestra
Aquel que demanda ayuda.
Desecha, pues, ducho mío,
De tu corazón las dudas,
Cuando el claro azul del cielo
Del porvenir no se enturvió,
¿Por qué ha de soñar la mente
Tormentas que no se anuncian?
Deja correr nuestra barca,
Cortando blancas espumas,
Que el amor, hijo del cielo,
Es quien dirige su ruta,
Y Dios ha de respetarle,
Le adorará la fortuna,
Porque no manchó en el cieno
Sus cándidas vestiduras.
Y cuando agite los mares,
Y encolerizada ruja,
Tormenta de alas de fuego
Que altos bageles destruya,
Protegerá nuestra marcha
Algun ángel de la altura,
Si hay un Dios que á la inocencia
Y al amor del hombre escuda.

Dijo, y sus labios se unieron
En un beso de ternura
Que ocultas en la espesura
Las blancas hadas oyeron
Miráronse y sonrieron
De alegría
Pero después la cabeza
Inclinaron con tristeza
Al mirar en lo futuro,
Que el dolor la ala tendía
Cual tormenta en cielo oscuro.

Apenas entre los árboles
Los amantes se alejaron,
Hablando de sus amores
Y su fuga concertando,
Cuando apartando las flores
Con enclavijadas manos,
Juana, como tigre hambriento,
Se abrió entre las ramas paso.
Fuego lanzaban sus ojos
En las órbitas girando,
Y hacia brotar la sangre
Mordiendo el pálido labio.
El jadeante respiro
Alzaba su pecho ahogado,
Y la combustión de la ira
Estremecía sus brazos.
Oh! borrada la hermosura
De su semblante irritado,
Desmelenado el cabello,
Descompuesto el traje escaso,
Parecía entre las sombras
Génio de guerra y espanto,
El ángel de la tormenta
A la mar amenazando.
Arrancada de su lecho
Por su delirio insensato,
Cayó en el jardín rendida.
Al temor en un desmayo,
Y al recobrar los sentidos,
De los amantes incautos
La plática oyó, y con ella
Recibió su desengaño.
Como el plomo derretido
Las palabras de su amado,
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 374

A la virtud y véncela en su duelo,
Si tras el manto azul que el cielo estiende
No hay un Dios justo, fuente de consuelo,
¿Qué es la virtud y la inocencia pura?
Máscaras son del crimen e impostura.

V.
Los celos.

Con dos caballos del diestro,
A la hora señalada,
A la puerta del jardín
Arturo á su amada aguarda.
La noche está muy oscura
Y tempestad amenaza;
El aire es húmedo y frío
Y todo yace en la calma.
Solo se ve en el palacio
Una elevada ventana,
En que á través de los vidrios
Luce trémula luz cárdena.
Y solo se oye el chirrido
De la veleta que cambia,
Una ráfaga de aire
Que escasa lluvia derrama.
Unas tras otras las horas
Tristes y en silencio pasan;
Los caballos se impacientan;
Arturo pierde la calma.
Ya agitado se pasea,
Ya para escuchar se para,
Y conociendo su engano
De nuevo sigue su marcha.
Hasta que la turbia aurora
El opaco cielo esmalta,
Y un rayo de sol refleja
Sobre las cumbres mas altas.
Cansado entonces Arturo
Va de su amada á la estancia,
Y la halla toda en desorden
Descompuesta y solitaria.
Sale, y en vano pregunta
De aquel desorden la causa,
Que la noche, entre sus sombras,
En el misterio la guarda.
Corre al cuarto de la reina,
Déjale pasar los guardias,
Y amorosa le sonríe,
Y tierna le escucha Juana.
Después «es por orden mía,
Le responde, tal mudanza.
He hecho poner en prisiones
Durante la noche, á Angela,
Que la sangre de mi esposo
Sus manos impuras mancha,
Y á la justicia es preciso
En breve sacrificarla.»
—Quién la acusa?

—Estos papeles.
Y dá las fingidas cartas

A Arturo, que por sus líneas
Apenas la vista pasa.
—Estas cartas son fingidas,
Es la calumnia quien traza
Estas letras, clama al punto.
—Me acusais? le dice Juana.
Acaso iba á responderla
Arturo, que sospechaba
De ella; pero le detuvo
El respeto á la palabra.
—Os acuso, dijo, solo
De sobrada confianza;
Que de ella, la astuta envidia
Es posible que se valga.
Nunca la virtud se truca
de pronto en vicio. ¿Qué faltas
Anteriores anunciaron
Tal perversidad en Angela?
Su virtud. .
—Sabeis que tiene
La hipocresía una máscara
Que al rostro de la virtud
Presenta gran semejanza?
—A su edad la hipocresía
Se ignora.
—No siempre marcan
La edad los años de vida;
A mas, la acusa la fama.
—La envidia.
—Yo así lo creo,
Pero es preciso juzgarla.
El crisol de la justicia
Dejará su causa clara,
Y brillará su inocencia
Con mayor lustre probada.
Pero sabeis que á las veces
Ciega es la justicia humana;
Poniendo todos los medios...
Nuestra conciencia descansa.
—Si la inocencia percebe?
—Dios mirará por su causa.
—Tal vez cometéis un crimen.
—Dios y la ley me lo mandan.
Guardaron ambos silencio
Tras esta ligera plática;
El, absorto en sus temores,
Y ella, absorta en su venganza.

VI.
La venganza.

Bien ha comprendido Arturo
Que el demonio de los celos,
El corazón de la reina
Roe, cual serpiente de fuego
Y aunque ignora de qué modo
De la verdad el reflejo,
Hirió sus ojos un día
Con la venda de amor ciegos,
Comprende que para Angela
El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 378

La virtud desfallecida,
Espira exhalando quejas.
Oh! mientras un mar de sangre
Sobre el orbe no se estienda,
Y como nuevo diluvio
No borre las hondas huellas
De la sociedad; en tanto
Que de él no brote risueña
Una nueva sociedad,
Rica en vida y gentileza,
Arrancar la fé del alma,
Es cortar la rama seca.
Que sobre el profundo abismo
Del mal, la tiene suspensa.
¿Quién la corona de mártir
Cenirá querrá á su cabeza,
Cuando arrancadas las flores,
Solo las espinas quedan?

Otras veces, cuando en nubes
De púrpura se refleja
El postrér rayo del día,
Cuál la mirada postrera
De una amante moribunda
En el alma del poeta;
Cuando un vapor silencioso,
Una voluptuosa niebla,
Cual perfume de los prados
Los sútiles aires llena,
Y tras morenas colinas,
Cuyas menudas arenas,

Como puntas de diamante
Al postrér rayo reflejan,
Silencioso abre las alas
El ángel de las tinieblas,
En cuya frente, el lucero
De la tarde reberbera.
La dulce melancolía
Que por la atmósfera reina,
Baña el corazón de Arturo
De vaga y dulce tristeza.
Vuelve los llorosos ojos
Al campo, donde una piedra,
Con una cruz solitaria,
Sobre la yerba se eleva.
Contémplala, cual proscripito,
Desde la playa extranjera,
El manto del horizonte
Que el patrio suelo le vela;
Y exhala un triste suspiro,
Cual de lira que se quiebra,
En la calma de la noche
La melodía postrera.
Parécele ver ento neces
De su amada la belleza,
Que con el postrero rayo
Del sol, al cielo se eleva,
Y amorosa le sourie
Y el alto cielo le muestra
Con l mano, repitiendo:
—No llores, ama, y espera!

FIN DE ANGELA.