El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 120

paloma, jugueteano entre las flores; y sintió que le taladraba las entrañas agudo puñal, cuando hubo de considerar que la arrancaba á la libertad, á la vida, por conservar su pureza.—¡Dalanda, hija mía, sigue me! Deja tu campo, abandona esa paloma, que se burla de tus congojas, y acompaña á mi vivienda, porque tenemos que hablar.

—Me vas por fin á enseñar tus habitaciones? Hé ahí un deseo que siempre tuve, y jamás he visto cumplido. Mil veces he pretendido adivinar qué guardabas ahí, y por más que he seguido tus pasos, siempre burlaste mi deseo, y es tal mi curiosidad, que de buen grado te sigo y dejo á mi ingrata paloma, que ya volverá cuando acosada del hambre, anhelé piocear en mis manos para que le dé dorado trigo.

Hazán se conmovió al ver la sencilla confianza que en el porvenir tenía Dalanda.

—No es extraño, decía, tomando el camino que conducía á la casa, seguido de su hermosa protegida; no es extraño que tenga tan ciéga fé en mañana, cuando la espera espantosa esclavitud. Coasa en jugar con su paloma, y va á vivir entre murciélagos; adora la luz, y la esperan las tinieblas; es hija de la libertad y le reservó hondas prision; nació para el campo, y en reducido espacio se moverá ahora como enjaulado jilguero, cenía á sus sienes blancas coronas de rosa, y en negra caverna sus cabellos de ébano se enredarán con asquerosas telarañas; volaba por el cielo, y desde hoy verá tan solo la oscura bóveda de un subterráneo; sobre todos, y mas que todos, se mecía en el aliento de puro júbilo, y ya á ser presa de la desgracia.

Pero todas las divinidades exigieron siempre cruentos sacrificios, y la virtud es implacable, añadió.

Y diciendo esto, abrió la puerta y penetró Dalanda.

El último rayo de luz que lució en su frente parecía acariciarlá, dolido de perder tan bella prenda.

Entró Dalanda; pero la frialdad de la atmósfera, que envolvía aquellos estrechos pasadizos, parecía quitar aire á su pecho, y á sus venas sangre. Horrible esfrenecimiento sacudió su cuerpo, y como no estaba avezado á caminar entre tinieblas, ni dispuesta á quedarse en aquel recinto, nor te antes de todos sus deseos, retrocedió; y golpeando con estrépito la puerta, pugnaba por volver á sus pensiles, curada ya de su nociva curiosidad. Pero la huesosa mano de Hazán paralizó sus esfuerzos, atrajola á si el anciano con inaudito furor, y la po- bre niña, sobrecogida de terrible espanto, dejóse arrastrar sin oponer resistencia: tan intenso era su espanto y tan profunda la honda sensación que le había causado aquella misteriosa caverna. Nada diremos de su extrañeza y estupor, cuando entró en la estancia del judío. Las calaveras, diseminadas en las mesas, los huesos esparcidos por el suelo, las yerbas suspendidas de la negra techumbre, los carbones apagados de la hornilla, los metales de distintos colores, y tantas otras cosas como había reunido allí el deseo devorador de un sabio, debían ser bien extraños objetos para aquella angelical criatura, de continuo entregada á las armonías de la vida, á recojer las semillas de la planta, y á cultivar los débiles arbustos. Sus ojos, acostumbrados á ver la luz del sol, no acertaban á distinguir las ennegrecidas paredes, iluminadas tan solo por el débil rayo que traslucía á través de opaco cristal, empañado tal vez por el aliento del tiempo.

—¿Te extraña esta mansión?

—Vámonos presto de aquí, porque esta estancia se asemeja al infierno. No puedo acostumbrarme á tan espantosa lobreguez. Quiero luz, luz y calor, porque tengo frío en el cuerpo, y miedo en el corazón.

—Es necesario, hija mía, doblar la rodilla e inclinar la frente ante los secretos de la suerte. Goza de esta luz, porque Dios sabe si mañana suspirarás por ella.

—Suspirar por la luz! Dios no la niega nunca á la tierra. Ni se apaga en las nieblas, ni se disipa en las nubes, porque la luz es hija del cielo.

—Pero el aliento del hombre es ponzoso, y potensísimo.

—¿Y qué hombre se atreverá á privarme de la luz?

—Yo.

—Tú! ¡estás demente! Es posible que tú, mi protector y mi padre, yo que no conocí otro alguno, tú que has bordado de flores mis jardines, quieres privarme de la vida? No lo creo, no puedo creerlo, aunque de rodillas me lo jures.

—No me martirices, Dalanda, he pronunciado tu sentencia, y es necesario que se cumpla. Te privaré de la luz transitoria que se oculta todos los días en el manto de la noche, para darte la luz que no conoce ocaso. No volverás á ver una flor, ni á volar por el campo; ¡pero los ángeles tejerán para tus sienes en el cielo una corona de estrellas.

—Y si la luz viene de Dios, si cada rayo del sol es el espíritu de un arcángel que trae la vida á este mundo, albergue do gi-