El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 49

—Cielo! repuso el ministro, ¿quién sois? ¿En qué crímenes pasais vuestra vida?
—¿Qué entendéis por crímenes? ¿Qué entendeis por virtudes? Aquí gozamos de un privilegio; no podemos tener virtudes, ni cometer crímenes.
—Esta mujer tiene el juicio trastornado, dijo el ministro volviéndose al ermitaño, que secaba al fuego sus hábitos de bue-riel.
—No, no, replicó la mujer, yo voy á deciros en dónde estais: mas quiero inspiraros horror que compasión. Yo no soy una insensata, sino la mujer del...
El prolongado retemblor de la puerta de la torre al choque de un golpe violento impidió que se oyese el resto de aquella explicación, con notable disgusto de Spia-gudry y de Ordezer, que habían prestado una silenciosa atención á aquel misterioso diálogo.
—Maldito sea, dijo entre dientes la mujer colorada, el síndico mayor de Skongen, que nos ha asignado para vivir esta torre tan inmediata al camino real! Puede que todavía no sea Nycol.
Tomó sin embargo la lámpara.
—Al fin y al cabo, si es otro viajero, qué importa! bien puede pasar el arroyo por donde ha pasado el torrente.
Solos ya los cuatro viajeros mirábense entre sí á la luz de la hoguera: Spia-gudry, aterrado al principio por la voz del ermitaño, y tranquilizado después por su barba negra, acaso hubiera empezado á temblar de nuevo si hubiera visto las penetrantes miradas con que este le observaba por debajo de su capucha.
En el silencio general, el ministro aventuró una pregunta.
—Hermano ermitaño, dijo, supongo que seréis uno de los sacerdotes católicos escapa-dos de la última persecución, y que os volváis á vuestro retiro cuando tuve la dicha de encontraros: podreis decirme en qué sitio estamos?
Abrióse la desvencijada puerta de la escalera antes de que respondiera el ermi-taño.
—Mujer! venga una tempestad y no fal-tará quien acuda á sentarse á nuestra excrable mesa, y á guarecerse bajo nuestro techo maldito.
—Nycol, respondió la mujer, no pude evitar...
—¿Y qué importan todos esos huéspedes, con tal que paguen? También se gana oro albergando á un viajero, como ahor-cando á un saltador.
El que esto decía, estaba parado en la puerta, donde los cuatro extranjeros po-dían contemplarle á su sabor. Era un hombre de estatura colosal, vestido como la huéspeda, de rojo sayal. Su enorme cabeza parecía asentada sobre sus anchas espal-das, lo que contrastaba con el pescuezo largo y huesoso de su linda esposa. Era pequeña su frente, chata su nariz y espec-sas suscejas; sus ojos, rodeados de una línea de púrpura, brillaban como el fuego entre la sangre: la parte inferior de su rostro, enteramente afeitada, dejaba ver su boca grande y profunda, cuyos labios negros como los bordes de una llaga incurable, en-treabría una horrible sonrisa. Dos manojos de barbas crespas, pendientes de sus carri-llos sobre su pecho, daban á su rostro vis-to de frente una forma cuadrada. Llevaba este personaje en la cabeza un sombrero gris, del cual chorreaba la lluvia, y cuya «la no se había dignado tocar siquiera con la mano, al ver á los cuatro viajeros.
Lanzó Benigno Spia-gudry al verle un grito de espanto, y el ministro luterano volvió la cara lleno de sorpresa y de hor-ror, mientras que el recién llegado, que le había reconocido, le dirigía la palabra.
—Por ahí anda vuestra reverencia, se-nor ministro! Vaya, vaya, que no me espe-raba la dicha de volver hoy á ver vuestro continente pacato.
Reprimió el sacerdote su primer mo-vimiento de repugnancia: sus facciones vol-vieron á mostrarse graves y serenas.
—Y yo, hijo mío, me congratulo de la casualidad que ha conducido el pastor hác-a la oveja estraviada, á fin sin duda de que la oveja volviese por fin al seno del pastor.
—Ja, ja! Por vida de la horca de Aman, que esta es la primera vez que me oigo comparar á una oveja. Creedme, buen hombre, si queréis adular al buitre, no le llaméis palomo.
—Aquel convierte al buitre en paloma; consuela, hijo mío, pero no adula. Piensas que te temo, y no hago más que compa-deerte.
—Preciso es que tengáis, padre cura, un buen depósito de compasión, cuando no la habeis agotado toda entera en aquel pobre diablo, á quien enseñabais esta mañana la cruz para taparle la horca.
—Aquel desgraciado, respondió el lute-rano, era menos digno de lástima que tú; porque él lloraba, y tú ríes. ¡Feliz el que reconoce en la hora de la espia-ción, cuando el brazo del hombre es menos poderoso que la palabra de Dios!
—Bien dicho, padre mío, respondió el