El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 185

alemana; hubiera sido preciso que el autor no hubiese esperado los últimos años de su vida. En efecto, el segundo Fausto, obra muy curiosa bajo el punto de vista de la crítica literaria, no tiene ya el interés ni aún el valor de composición del primero. Muchos grandes escritores tuvieron este mismo deseo de dar una continuación a sus obras maestras. Por eso Corneille escribió la continuación del Embustero: Beaumarchais en la Madre culpable, la continuación algún tanto sombría de su alegre Barbero. Para completar nuestro trabajo, hemos querido presentar, por medio de un análisis, una idea del inmenso poema que se llama el segundo Fausto. Este complemento póstumo, publicado solo en las obras completas del autor, no se dirige directamente al desarrollo claro y preciso del primer dato; y sean cuales se quiera la poesía y la grandeza de ideas, de det lle, no forman ya ese conjunto armónico y correcto que ha hecho de Fausto una obra inmortal. Sin embargo, en ciertas partes del plan, aún se hallará un bello reflejo de este poderoso genio, cuya facultad creadora se había extinguido ya hacia muchos años, cuando trató de luchar consigo mismo, publicando su última obra.

PRÓLOGO EN EL TEATRO.

El director, el poeta dramático, el gracioso.

EL DIRECTOR.

Vosotros, cuyo auxilio siempre útil
Fué para mí, dadme hoy vuestros consejos,
¿Qué opináis de mi empresa? Yo no aspiro
Mas que á ver mucha gente al lado nuestro,
Que no voga el bajelet de la fortuna
Sino con mucho, mucho, mucho pueblo.
Hoy se cumplió nuestra ansiedad. Miradlo!
Allí está ya reunido para vernos.
Y con su inmóvil masa ocupa y llena
Los palcos, la platea, hasta el proscenio...
Sus ojos ved que, en el telón clavados,
Esperan del debut un triunfo nuevo.
Que lo consiga es mi única esperanza,
Si no comprenden el sublime género,
Han leído bastante, y es preciso
algo de fuerte, divertido, ameno.
Yo gozo al ver la multitud ansiosa
Que en las puertas se estrena con estruendo,
Asediando el postigo del despacho,
Por lograr un billete de alto precio.
Gozo cuando, orgulloso con la entrada,
El cajero tira de contento,
A guisa de tahonero robusto.
Aquel día en que el pan sube de precio.
¿Quién puede obrar tan seductor milagro?
Un poeta no mas: de vos lo espero.

EL POETA.

Oh! no me habéis de la insensata turba,
Que aterra el alma y hiela el pensamiento,
Torbellino vulgar, que nos arrastra
A un mundo de ocios, y de prosa, y tedio.
Qué son ¡ay! para mis sus goces locos?
Lejos de aquí! bajo el azul sereno
De esa atmósfera lluvia está la dicha
De mi encantado corazón sediento,
Donde el amor y la amistad me llevan
De mi ilusión á los felices tiempos.
Allí mi alma ardiente encontraría
Algo de grande, de sublime y bello.
Porque los cantos, arrancados siempre
Al infeliz corazón de fuego,
Heridos ya de muerte ó coronados
Al golfo del olvido van derechos.
Menos brillantes, del desvelo fruto,
Ay! la posteridad gozará en ellos:
Que lo que mucho agrada, pronto cansa,
Y un tardío laurel siempre es eterno.

EL GRACIOSO.

Oh! la posteridad! sublime nombre!
¡Y qué, nada merece el siglo nuestro?
Pues si todos por ella trabajásemos,
Fuera pena nacer en estos tiempos.
Los que viven, pretenden con justicia
Gozar, puesto que viven, los primeros;
Y yo á mi vez para alegrarlos vivo,
Que divertir á muchos es mi empleo.
Vos, que esperáis á los eternos laureos,
Sean también para el siglo vuestros versos:
Tened pasión, y sentimiento, y alma,
Y locura también, que todo es bueno.

EL DIRECTOR.

Ostentad las riquezas de la escena,
Cuadros que exalten mágicos y amenos!
¡Un nuevo mundo á la asombrada gente!
¡A qué vienen? á ver. Vean sin freno.
Génio sublime os llamarán si acaso
Su atención conquistanos por el efecto.
Sobre la inerte masa obre la masa:
Según su gusto, cada cual inquieto
Esoeje donde abunda la materia...
Quien mucho dá, dá para el orbe entero!
Dad mucho, y vá riado! No hay encanto
En un sencillo pálido argumento:
El público no encuentra esas bellezas,
Y, por lo mismo, perderías el tiempo.

EL POETA.

A mi orgullo repugna su amenaza
Y sus aplausos, que sin fin desprecio...
Mamarrachos habrá que os satisfagan
De otros autores á quien yo detesto.

EL DIRECTOR.

Teneis razón. Que cada cual, viej amigo,
Al trabajar elije el instrumento.