El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 136

colina parece el vijía de aquella amena campiña. Sus altos torreones, ornados de espesas rejas, sus anchos fosos y espesos muros, su magnífico puente levadizo, y sus recelosas puertas, le dan el aspecto de un guerrero que aguarda tranquilo, recostado sobre su escudo, la señal de los combates.

Pero contrastaba con la alegría del valle una dama, que apoyada en el alfeizar de moruna ventana, mira al campo con sereno pero melancólico mirar. A su lado, y en ademán respetuoso, se ve respetable caballero: su triste faz revela los dolores del alma.

Oígamos su melancólica conversación.
—Siempre, señora, entregada al llanto.
—Nunca lloraré bastante mi desgracia.
—Pero el dolor tiene sus treguas.
—La tranquilidad ha huido de mi vida; creía que alejada de Toledo se acallaría mi dolor, y el tiempo aumenta mis penas; si yo pudiese arrancar del corazón este amor, y ayuntar los tristes sentimientos que me roban el sueño, sería feliz, y no tan negros correrían mis días.
—Equivais todo entretenimiento, y desoís todo consejo. ¿No tenéis ya en mí confianza? ¡no me consideráis como á vuestro ayo y vuestro decidido protector?
—Os empeñais en martirizarme, Don Jofre.
—Señora!
—No tengo alma sino para pensar en Alfonso, ni corazón sino para dolermé de su ausencia, ni memoria sino para recordar su nombre.
—Habéis sentido, y junto á vuestro esposo nunca habeis expresado vuestro doctor.
—Porque las palabras se helaban en mis labios.
—Es criminal el hombre que así os me- osprecia.
—No, mi desgracia consiste en ser indigna de su amor.
—Me duele oíros pronunciar tales palabras.
—Y yo me duelo de que labio alguno pronuncie el nombre de Alfonso sin tributarle adoración.
—Señora...
—Su nombre, sabedlo, para siempre es sagrado para mí.
—Sin embargo, llorais, sois desgraciada por él, continuó Don Jofre con su peculiar tenacidad.
—Me ha hecho feliz, sí, muy feliz. Nunca hubiera sentido mi corazón el amor que hoy es mi vida, si ese hombre no se hubiera aparecido ante mis ojos, fascinando mis sentidos.
—Y nunca hubieráis vertido las amargas lágrimas que hoy verteis lejos de Castilla.
—Callad.
—Vuestro afecto os ciega!
En aquel momento apareció Doña Leonor de Haro en el salón. Traía en su mano un pergamino rollado, que acababa de traer un mensajero, dirigido á Doña Leonor; pero que en realidad ocultaba una triste nueva, para la desconsolada Doña Violante.

Triste debía ser la tal nueva, porque el impalible rostro de la dama castellana estaba alterado, achaque desconocido de Doña Leonor, que precisaba mucho su hermosura para consentir que se ajase por el mas leve sufrimiento. Perdida la reina en su pensamiento, ni echó de ver á su antigua rica-hembra, ni paró mientes en las señas, que esta hacía al buen de Loaisa, mostrándole el pergamino con indeciso ademán. El aragonés, que aunque criado en cortes, no entendía gran cosa de achaques cortesanos, y aunque instruido en el arte de disimular, jamás pudo aprender tan rara y noble habilidad, contestó en alta voz al lenguaje mímico de la de Haro, y apartando así á la reina de sus meditaciones, hizo tomar parte en aquella escena. Volvió con prontitud Doña Violante su cabeza, y tuvo ocasión de ver á Doña Leonor, pálida, desencajada, alargando con la una mano sellado pergamino, y apoyándose con la otra en el respaldo de gótico sillón.
—Qué tenéis?
—Nada, señora.
—Es para mí ese pliego?
—Para vos.
—Por qué titubeáis? Entregádmelo.
Dió Doña Leonor algunos pasos, acercóse á la reina, fijando en aquella frente real, surcada por el dolor, sus ojos teñidos con cierto reflejo de compasión, que acrecentaba sus seductores encantos; y no bien hubo entregado el pergamino, retiróse á un lado, enjugando una lágrima, porque aun la mujer más pervertida siente acudir á su corazón el dolor en presencia del desgraciado, sublime soplo que regenera nuestra débil naturaleza.

Entonces conoció Loaisa, que el pergamino encerraba tristes revelaciones, y su buen corazón intentó en vano remediar lo que había hecho su corto entendimiento. Su primer idea fué arrebatar á Doña Violante su pliego; pero el deber reprimía sus intentos y paralizaba sus deseos, y solo