El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 340

Cuando un hombre como yo se fija en un deseo y no lo consigue, vive amarrado á la cumbre de un monte, sintiendo en las entrañas el lento roer de un buitre.

Veía otras mujeres, otras caras, otras manos; en mi casa, en la calle las había; yo era lo bastante rico para hacerme amar; lo bastante joven para inspirar amor; pero yo no quería otra mujer que aquella mujer, ni otro talle para mis brazos que aquel talle, prisionero entre otros brazos; ni otras caricias que las caricias de aquella doliente hermosura, martirio y encanto de mi existencia.

Yo la había visto niña, virgen, inocente. Yo había meditado sobre su destino. Yo había seguido su vida con mi magnética mirada: la había dejado en poder de mi rival: la había acompañado á todas horas, cuando hija, cuando desposada, cuando esposa, cuando madre! Su vida era la mía. Yo estaba íntimamente ligado á ella. Mi condescendencia me daba derechos.

—¡Os conocí antes, señora: os cedí: os adoro! Esto le decía á su sombra, á su recuerdo, que iba conmigo á todas partes.

Y sufría como un esposo ofendido, como un amante abandonado, como un bienhechor pagado con ingratitude y olvido.

Talera mi estado la tercera vez que la vi.

II.

Acababa un baile de máscaras.
Una mujer, vestida de hechicera y en vuelta en un largo velo de tul verde, cruzó rápidamente ante mis ojos.
No sé por qué la seguí con la mirada.
Descubrióse un momento, y la vi.
Era ella.
Toda la agitación de un drama estaba grabado sobre su rostro.
Algun peligro la amenazaba.
—Es adultera! pensé.
Y fui á su lado.
Yo estaba descubierto.
—Me conoces? la dije.
Envolvióse en su velo verde como una perla entre las olas, y
—Te conozco, respondió.
—Quién soy?
—Te ví una mañana á caballo, me acuerdo, porque aquella mañana no era yo feliz, y hubiera querido ser hombre, ser libre como tú.
—No has vuelto á verme?
—Sí, en Sevilla. Me acuerdo, porque aquella tarde era yo muy desgraciada, y hubiera querido retroceder en mi vida hasta el primer día en que te vi.
—Yo te amo.
—Haces mal: déjame.
—Tú sufrés.
—Sin consuelo.
—Qué temes esta noche?
—Mucho; pero déjame.
—Te acordarás de mí?
—¿No he deacordarme, siendo, como eres, el mensajero de mis dolores? Esta noche me espera alguna gran desgracia. Huye: te temo.
—Y me aborreces?
—Sí.
—Maldita seas!
Amanecía.
Matilde tomó el brazo de un máscara con dominó verde, y salió.
Otro máscara con dominó negro les seguía cautelosamente.
Yo seguí á este último.
La adultera penetró en su casa.
El amante se despidió, y al volverse, tropezó con el marido.
El marido murió dos horas después.
—Yo fui su padrino... yo!

FIN DE LA TERCERA PARTE.

EPILOGO.

En un baile de máscaras hay algo de infernal.
Lo infernal es verde.
Una hechicera huele á azufre.
El azufre tira á verde.
Y el adulterio es verde, es decir, un cuento verde.

También conozco venenos de este color.
Además, el mundo fantástico, los dragones y las larbas mismas, las lagartijas y las colas de las sirenas gustan de este matiz.

Apelo á Brueghell y Teniers.
¡Dato horrible!—El azul y el amarillo componen el verde.
¡El azul... que es la inmensidad.
¡El amarillo... que es la negacion de la vida!
Y, sin embargo, yo gusto mucho del color verde, por más que me asuste en ocasiones.

Reasumiendo.
La tercera parte de mi historia, es siniestra, fatídica, diabólica como el velo verde de una hechicera...
Pero esto no quita para que sean muy gratas las siguientes cosas verdes:
Paul de Kook.