El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 337

En las lanas de los corderos que pacen en el fondo de los valles;
En el Cantar de Salomon, cuando nos describe las recónditas bellezas de la mujer bien amada;
En un limpio mantel;
En una rabirosa cascada cubierta de espuma como un impórito caballo;
En las Provincias Vascongadas, donde no hay papel sellado;
En una hermosa dentadura revelada por una sonrisa de amor. Por eso sigo soltero;
En la cabellera de un anciano, hombre de bien, que parece en su casa una bendición de Dios;
En un tazón de rica leche, si me lo sirven en el campo, bajo los árboles, al anochecer;
En un fantasma. Creo en ellos, los he visto;
En una bandera de paz, después de muchos años de guerra;
En un día de invierno, cuando nieva mucho, y yo estoy sentado á la chimenea viendo el campo á través de un cristal, convencido intimamente de que la Providencia velará por los pobres que se hallen sin pan, ni casa, ni trabajo, ni abrigo;
En un pañuelo de batista, que me dice adiós! á lo lejos, cuando doblé la esquina de una calle;
En una azucena.
En una vela latina que cruza los mares con dirección á los puertos que adoro en mi memoria;
En una bata de muselina, con una mujer dentro; sentadas ambas á una reja, en el mes de setiembre, á media noche. Por eso soy tan melancólico;
En la luz de la luna, cuando besa por orden mía la losa de un sepulcro, del cual yo estoy distante;
En una buena cama después de un largo viaje, en que ha habido lluvias, ladrones, aduanas y malas fondas;
En el armino del manto de los reyes, en el cual se confundirían con sus vasallos;
En la blanca doble, cuando hago dominio con ella;
En la posesión de una blanca, que multiplicada treinta y cinco veces, me daría un capital de mas de cien millones;
En el nombre de una dama de Madrid;
En un arma blanca cuando tengo miedo, celos ó ira. Por eso no las lleva nunca;
En el nombre de la heroína de una de las mejores novelas de Chateaubriand;
En toda conciencia, así privada, como curial, como política, como literaria. Este es un amor platónico;
En fin, yo amo la blancura en todo lo que es puro, inocente, cándido, apacible, diáfano, sencillo, angelical, virginal; en el cielo, en la tierra, en lo corpóreo, en lo espiritual, en lo moral, en lo teórico; como color, como ausencia de color, como emblema, como símbolo, como mistificación, como apoteosis, como ropa limpia y como albayalde, que al fin y al cabo es un veneno.

(Continuará).

PARTE SEGUNDA.

EL VELO DE COLOR DE ROSA.

Rafael. La segunda vez que la ví fué tres años después.
Era una hermosa tarde de primavera. Pasaba yo por los alrededores de Sevilla, solo aún, siempre solo, con el corazón hinchido de reconcentradas ternuras, virgen aún de amores; pero enamorado todavía de mi aparición.
Un año antes había ido á buscarla al pueblo en que la encontré.
Ya no estaba.
Pregunté por ella, y nadie me dio razón.
La casa de las cortinillas blancas era una fonda.
Designé al fondista el día y el balcón en que vi á la desconocida; registró el libro en que se asienta el nombre de todos los viajeros, y averigüé que se llamaba Matilde, que había permanecido allí tres días con su padre, rico colono de América, cuyo apellido no hace al caso, por más que entonces me sirviera de norte en otras infructuosas pesquisas.
Pero al menos, ya sabía que era soltera, que no esperaba aquella mañana á ningún amante, y que se llamaba Matilde.
Ay! qué pronto se hundió el castillo de mis nuevas ilusiones! Cómo se realizan mis temores más crueldes!
Una tarde, decía, me paseaba por los alrededores de Sevilla.
El ruido de un carruaje me sacó de mis cabilaciones, y me obligó á apartarme á un lado del camino.