El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 17

semejante carácter? Además, este asunto tiene sus ribetes de brujería. Ahora no conviene á nuestras miras guerra alguna.
—Creo que te engañas, Guzman.
—No alcanzo la razón de tus desvaríos por la guerra.
—Pues yo me atrevo á creer que ahora nos interesará mucho una guerra con Aragón. Si son ciertos los rumores que corren, ausencia es saludable remedio para todo mal de amor; si no son ciertos, tendríamos la ventaja de indisponer al rey con la familia de su esposa, y todo aquello que aleje á Don Alfonso de su esposa, le acerca precisamente á nuestra privanza.
—¿Quién diría que aquí, en estas cuatro paredes, se encierra la suerte de Castilla!
—¿Y quién no añadiría que si andamos remisos en poner esos medios, pronto esa suerte no dependerá de nuestras manos? El rey es un hombre de carácter grandioso; su corazón es intrincado laberinto, pues tanto necesita de amorosas caricias como de nebulosos pensamientos, y á veces se acuerda de que regia sangre corre por sus venas, de que Don Pelayo es su abuelo, y ha menester entonces volar á la guerra en alas de la victoria. Yo, que estudio su carácter y leo claramente las impresiones de su corazón, sigo con afán el paso de sus deseos; y hé ahí la llave de mi poder y el secreto de nuestro destino.
—Vales más que el reino de Granada. Mientras lata tu corazón, seré yo adelantado mayor de los reinos, y tú reina de Castilla.
—Pues bien, Guzman, ayúdame en mi obra; sigue con firme paso y fé serena mis proyectos; espía el ánimo del rey, y cuando veas que le cansan sus leyes y le hasta la ciencia y le parece inspirado el placer, háblale de la guerra, de la victoria; háblale de sus padres, y yo prometo coronar con mi auxilio tan vastísimas empresas.
—Sí, seguireé ciegamente tu destino. Vuelo á palacio, hermana mía, adonde mis deberes me llaman.
Y Guzman salió, después de haber acariciado con efusión á su hermana.
—Ve con Dios; no comprendes mi corazón, no has llegado á alcanzar el amor inmenso que aquí arde, no puedes leer en mi frente el pensamiento único que absorbe en su inmensidad mi existencia; el fuego de este pensamiento te aniquilaría.
Y Doña Mayor cayó en profunda meditación. Y en efecto, la pasión de Doña Mayor era como el principio de atracción que rige las esferas, como el rayo de sol atractivo á los mundos. Velado á los ojos de los mortales, lucía sereno en la vasta región de su prodigiosa fantasía, y mientras se asemejaba, ya á mezquina ambición, ya al pasajero ardor de los sentidos, en el fondo tomaba vida como armonía celestial, como el eterno lenguaje del corazón y de la mente, uniéndose para formar aquel ángel de amor, que con sus alas cobijaba la existencia de la hermosa hermana de Guzman. El corazón de Doña Mayor era un poema que solo podía entender Don Alfonso el Sabio.
Apenas habían trascurrido algunos minutos, cuando penetró gentil pajecillo en la estancia, y acercóse sigilosí al sillón en que descansaba Doña Mayor. La débil luz de la lámpara, cayendo sobre su bellísimo rostro, ceñía á sus sienes angelical aureola, y los primeros asomos de tranquilo sueño vagaban por sus ojos, cerrados con voluptuosa indolencia. Su belleza brillaba con encantadora tranquilidad, y las sombras de la noche, apenas desvanecidas por la dudosa luz que iluminaba la estancia, era como el velo pudoroso de sus gracias.
—Señora, distraigo vuestro sueño para obedeceros. El provenzal aguarda vuestras órdenes.
—Que entre, contestó secamente la preciosa dama.
Y en efecto, atravesó el umbral.
—Bien venido sea el poeta de Provenza, el primer trovador castellano, dijo Doña Mayor armonizando con dulce sonrisa su amable y afectuosísimo cumplido.
—Y bien hallada la mas hermosa dama que jamás vieron humanos ojos.
—Adulador estais, Giraud Riquier.
—Y vos hechicera.
—¿Cuándo abreviareis vuestras imágenes poéticas?
—Cuando vos, señora, abrevieis el compendio de vuestras gracias.
—No me requiera de hermosa el provenzal, porque no gusto de poéticas ofrendas. Siempre fué áchique de trovadores cantar hermosuras que no tienen vida, y siempre el ser á quien os dirigís en el mundo, carece de las prendas que imaginais en vuestra alma.
—Todo trovador que en vos clave los ojos, os recordará cuando intente cantar el poder de la belleza.
—Os perdono, porque vivís en el cielo de la imaginación, cuya esencia es la poesía, ó la mentira.
—No lo creais, señora; si la poesía fuese vana sombra, nuestra alma sería débil eco perdido en el mundo. Pero la inspiración es rayo que viene de Dios, fuente de toda verdad. Dichoso el mortal privilegiado que,