El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 291

Poul á un circasiano que combatía en las filas de los turcos.

Su pesado y ancho sable de Armenia, con vaina de plata y hoja de Damasco, era el trofeo de su victoria sobre un emir, á quien había quitado la vida en combate singular.

Su rico puñal de Toledo lo había cogido en Flandes á un capitán de alemanes; sus largas pistolas habían pertenecido á Barbarana, en la guerra del Piemonte; á un general de los imperiales, por fin, le había quitado el peto de hierro y la gola damasquina que llevaba á la moda antigua por encima de su viejo búfalo, con mangas horrorosamente manchadas de sangre humana.

Hubiérase dicho que era la casaca sangrienta de un carnicero. En fin, sus gruesas botas de cordoban con largas espuelas, ennegrecidas por el tiempo, ocultaban casi sus calzones color de escarlata, porque le subían hasta la mitad de los muslos.

Sus cabellos cortos, eran de un rojo ardiente, lo mismo que su barba, sus cejas y sus bigotes.

Había quedado tuerto de una lanzada: el otro ojo, de un azul claro y vidrioso, se inyectaba de sangre á la menor emoción violenta. Su nariz era gruesa y carnuda.

Una ancha cicatriz de un morado livido surcaba su frente, llena de arrugas profundas, procedentes de la edad y las fatigas de la guerra. Dionisio Poul tenía entonces unos cincuenta años; era alto, huesoso; en una de sus anchas manos, belludaz y nerviosas, le faltaba el índice.

Poul había perdido este dedo á consecuencia de un tormento horrendo. Prisionero de los turcos, quisieron estos obligarle á darles detalles sobre la posición del ejército imperial, á lo que él se negó. Para obligarle á hablar, los turcos le envolvieron el dedo con mechas azufrazadas, que consumieron lentamente las carnes hasta el hueso, sin que aquel hombre, de un carácter indomable, dejase escapar un signo de debilidad. Chocándoles á los turcos tanto heroísmo, bien convencidos de que los tormentos no arrancarían una palabra al partidario, le devolvieron la libertad.

Sin fe, sin freno, impío, de una ferocidad implacable, pero de un valor ciego y una voluntad de hierro, dominando á su tropa de bandidos con el ascendiente de su intrepidez; tal era el capitán Dionisio Poul, encargado, en unión con el capitán Tancredó de Florac, de apoyar la ejecución de los nuevos edictos, que aplicaban á todos los protestantes las penas decretadas contra los relapsos.

El capuchino Roulan llevaba el traje de su orden: era joven, pálido, y una barba negra y clara sombreaba su rostro.

Delante de este monje estaban colocados en fila, en pié, Gerónimo Cavalier, su mujer y sus dos hijos.

Las facciones del colono protestante no revelaban el menor temor; expresaban una calma digna, resuelta.

Su mujer no participaba de la tranquilidad de su marido; temblorosa, con los ojos bañados en lágrimas, le tenía cogido de la mano, mientras que Celeste y Gabriel se estrechaban contra su madre con espanto.

Cuando Larose entró, su capitán le dijo:

—Qué hay? les has cogido?

—No, señor marqués, nos han oído, y se han salvado como una banda de murciélagos; pero estaban reunidos al pie de la Cruz de la Sangre, como se le había dicho al señor marqués. Mientras que Pedro Lorrifet y Leroux les daban caza á través de los matorrales, eché yo pié á tierra con el Lorenés, y hemos encontrado, suspendido de la cruz, el esqueleto de un lobo medio devorado.

—Sacrilegio! exclamó el capuchino con horror.

—Y después? dijo secamente el joven capitán.

—Después de haber encontrado el esqueleto del lobo, señor marqués, el Lorenés me dijo: «Cabo Larose, la noche está tan clara, que me parece veo letras sobre la cruz.» Para asegurarnos, hice fuego con el eslabón, encendí un trozo de helecho, y leí lo escrito por encima del lobo, sobre el brazo de la cruz: «Así perecerá el arcepreste de Baal.» Habían escrito Bal con dos aes; los salvajes! dijo Larose en forma de paréntesis y encogiéndose de hombros: así perecerán los lobos destructores.»

—¿Había eso? esas palabras estaban escritas sobre la cruz? ¿Así perecerá el arcepreste de Baal? preguntó el capuchino con indignación.

—Sí, mi reverendo; pero yo creo al señor abad muy incapaz de...

—Basta, basta, dijo el capuchino imponiendo silencio al soldado.

En seguida, volviéndose hacia el protestante, le dijo:

—Oís? oís? Sin duda vuestro hijo se ha ausentado esta noche, para ser cómplice de ese abominable sacrilegio.

—Es verdad que mi hijo está ausente