El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 146

rumpia sus meditaciones para preguntar á Nuño, que juró decir verdad, nuevas de su hija. Escuchabas con atención y daba gracias á Dios por la señalada merced que le hacía, colmando de felicidades á su Beatriz. Hasta qué punto la soledad, el silencio, la enlutada capilla, y la presencia del sublime cuadro que pintaba el sol en su salida y ocaso, trastornaron su mente, no lo podremos decir; si apuntaremos, que en las aldeas contiguas llamabanle la buena loca, porque sus manos eran perenne manantial de consuelos, y muchas veces vieron los mancebos flotar sus enlutados velos sobre los riscos y precipicios, y oyeron de su boca palabras de dolor, cantos y oraciones, pronunciadas con el fuego de que reviste el delirio y acento y á las palabras de los hombres.

Al parecer, los cielos se apiadaron de los dolores que canceraban el ánima de Doña Mayor, y en el silencio de su retiro permitíanle gustar la paz y que la tranquilidad anidara en su seno.

En una vivienda colocada en la planta alta de la casa, Doña Mayor entretenía su soledad contemplando el variado paisaje que le ofrecía la falda del cercano monte, y reclinada en gótica ventana, abandonaba su espíritu á las rápidas emociones que nos causa la vista de la naturaleza. Sin conciencia de sus pensamientos, dejaba vagar su ardorosa imaginación en el deleite éxtasis que nos causa pensar sin sentir, y recodar sin dolor. Una campana anunció la hora de la oración, y sus ecos metálicos volvieron la vida al corazón de Doña Mayor. Retiróse de la ventana, pasó la mano por su ardorosa frente, y exhalando un suspiro llamó á Nuño.

—Nuño, antes de entregarme á mis oraciones, ¿las nuevas que hayas de mi hija?

—Señora, tartamudeó el anciano.

—¿No habeis recibido? en ese caso rogaré á Dios para que sean cual las anhela mi corazón, dejadme.

—Señora... es que nuevas he recibido, añadió el fiel criado tembloroso.

—Y os deteneís? hablad.

—Son de tal linaje, que...

—¡Habla, habla!

Su corazón de madre no quería comprender las reticencias del buen anciano, que podía á Dios en aquellos momentos que le librara de situación tan dolorosa.

—Señora, como mi señor Don Alfonso, rey de Portugal, estaba casado antes de contraer enlace con mi señora Doña Beatriz, con Doña Matilde, condesa de Bolo-

—Sí, pero el Papa Inocencio dispensó ese matrimonio.

—Así sería; pero el Santo Padre Alejandro IV...

—¿Qué hablas? dijo Doña Mayor abandonando su asiento y dirigiéndose con impetuosidad á Nuño; hacía ocho años que Don Alfonso vivía separado de su esposa, cuando mi Beatriz fué reina.

—Señora, resignación, dijo Nuño juntando sus manos con ademán suplicante.

—Acaba, Nuño, yo te lo mando!

—El rey de Portugal desestimó los avisos del Santo Padre, no se presentó en Roma en el tiempo que le fué prescrito, y no se separó de Doña Beatriz como se le ordenó.

—Oh! Nuño, lo que dices es horrible! dijo con amargura Doña Mayor.

—Creyendo sería ninguno el resultado, os oculté estos hechos, más hoy...

—Concluid.

—El Papa... añadió Nuño con ininteligible acento.

—Qué?

—Ha lanzado sobre ellos la excomunión! añadió, y sus ojos se inundaron de llanto, y ha puesto su reino en entredicho.

—Ah! exclamó la desgraciada madre cubriendo el rostro con ambas manos y dejándose caer sobre un sillón. Dios! murmuró Doña Mayor.

Lo que en tan supremo momento sintió el ánima de la madre de Doña Beatriz, los dolores que desgarraron su corazón, son cuadros que ni se comprenden, ni se pintan.

—¡Sí, los hijos serán malditos hasta la cuarta generación! exclamó con acento acentuado por la ira y el odio: y la intensidad del dolor le privó el conocimiento, y cayó sin sentido.

Ya la noche tendía sus sombras, poblando de tinieblas el horizonte, y sólo el tembloroso rayo de las estrellas dejaba vislumbrar alguna luz en la oscuridad, cuando volvió en sí Doña Mayor. Levantóse cual si despertara de profundo sueño, y con paso vacilante dirigióse á la ventana. El fantástico cuadro que presenta una noche lóbrega, débilmente iluminada por los rayos de vacilante estrella, que parecida á fantasmas creado por la oscuridad, vaga en su seno, exaltó su dolorida imaginación.

—¡Oh! como tú, cielo, está mi alma; tinieblas sobre tinieblas! ni un sentimiento en mi corazón capaz de procurarme consuelo! mi hija, mi Beatriz maldita, y maldita por mí! ¡Oh! Dios mío, tu ira como