El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 27

la noche, que embibia, como su mirada, sus pensamientos, y como su pensamiento, su corazón.

—Era para ti, pero no bajas, y nunca podrás enamorar á las estrellas con tan lucido adorno. ¿Por qué, dime, no dejas caer un rizo de tu cabellera, y no que flotando en los aires te burlas de mis congojas? Pronto desaparecerás, para estar oculta en el cielo, sin lucir tus encantos, sin alumbrar mi bosque. ¿Y adónde vas? ¿Por qué te ausentas por tanto tiempo? Ya sé adónde vas; ¿por qué no me llevas contigo? Vas á ver á la Virgen, á pedirle una mirada de bendición para lucir tu hermosura en el silencio de la noche. Si María no te mirase, no serías tan hermosa. ¡Ay! yo también me creí vella un día. Miréme en las ondas del Tajo, y me parecí más hermosa que tú misma, y dije: yo debo alumbrar el campo mucho mejor que la luna; porque soy mas hermosa y mi cabellera es mas lustrosa que la suya, y mas brillantes mis ojos. Cuánto deseaba que viniese la noche, y vino, y salí al campo, y miré, y solo vi estrellas en el cielo y luciérnagas en la tierra. Yo no alumbraba, como tú, la oscuridad; yo no era hermosa. ¡Te ríes! ¡ay! pero yo lloro. Desde entonces le cuento mis cuítas á las flores, y las infelices deben sentirlas, porque al día siguiente aparecen místicas como yo, y con una lágrima en sus hojas. Y he observado, tanto es mi afán de mirarte, que cuando tú bines, se van muchas estrellas. Habrán sabido también su desgracia. Yo así lo creo, porque ellas al fin no son mas que luciérnagas prendidas á una flor. Es verdad que esa flor es muy grande; pero dízque la formó Dios para la peana de María. Cuán alegres se muestran en tu ausencia. Y deben cantar, porque las hojas se mueven, y el río tiene murmullos, que yo no acostumbro á oír en las noches que sales á lucir tus encantos. Pero no soy celosa, me agrada verte, y mirarte cómo te engries cuando te ves retratada en el arroyo. Bendito sea el arroyo! Cuentan que Jesús era niño, y tenía mucha sed, y su madre lloraba, y de aquellas lágrimas se formó un arroyo, y Jesús bebío y templó su sed, y desde entonces nacen flores en sus márgenes, y tiene poder de convertir en bellas todas las mujeres que en sus aguas se contemplan. ¡Y por qué son, si no, las flores tan hermosas! ¿Y por qué lo eres tú misma? ¡Bendito sea el arroyo! Si no hubiera sido por él, me hubiese muerto de pena. El me consoló en mi desgracia, porque torné á mirarme, y me vi hermosa. Pero no puedo alumbrar los cam-
pos, porque no he visto á la Virgen.
—Pero la veré, porque así me lo han prometido.
En aquel momento deslizóse entre las sombras un hombre envuelto entre los pliegues de anchatúnica. Luenga la barba; vivos los ojos, aunque hundidos; pálida la color; blanco el cabello, parecía colossal escultura arrancada á las cornisas de una Iglesia bizantina. Acercése con trémulo paso á dó estaba la incauta niña sumida en sus fantásticos sueños, y la conte.npló estasiado por algunos momentos, sin alentar siquiera, como si la encantadora hermosura hubiese fascinado sus sentidos.
Pero hubo de dar algunos pasos, y las yerbas y menudas arenas le hicieron traicion, porque revelaron su presencia. Levantándose la niña, corrió hacia él, y le acarició con filial y cuidadoso amor.
—¡Aún estás ahí, sin acostarte!
—No estaba sola, contestó la joven señalando á la luna.
—Siempre la misma; siempre entregada á esas visiones, que habrán de concluir por volverse loca. ¡Pobre imaginación, nacida tal vez para surcar mundos más bellos, y aprisionada en su ignorancia, y falta de aire para desplegar sus blancas alas! Retirate, Dalanda, ve á dormir.
—¿Por qué me llamas Dalanda? no sabes que ese nombre es rudo al labio é ingrato á los oídos, y sobre ser tan extraño, es ajeno á mis deseos? La pena que me causa oírtelo, no sabré yo decirla, ni hay para que mentarla, porque tú la comprenderás. Todas las cosas hermosas tienen hermosos nombres. Llámense rosas y violetas las flores de la tierra; lunas y estrellas las azucenas del cielo; ángeles y serafines los mensajeros de Dios, y María la reina de los ángeles.
—¿Cómo deseas llamarte? porque infiero de tu constancia, que habrás de salirte con tus intentos, por mas que se oponga mi voluntad, no tan rígida é inflexible como fuera de desear, atendido tu diselo, y poco humilde comportamiento.
—Quiero un nombre que tenga la armonía de la lluvia, cuando sacude las hojas de los árboles; nombre que sea tan dulce como el gorgeo del ruisenor, y tan ligero como el suspiro del aire. Ayer estaba sentada junto á la fuente coronada de lentiscos, que va á perderse entre esmaltados guijarros, al pié del sauce donde habita la Virgen, y el güigüero que siempre me acompaña abría sus alas, posándose en todas las ramas, y se acercaba á mí, y yo le ponía granos de trigo en su dorado pico, y