El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 357

Irlanda, y gracias á sus ascensos, aquel era bastante crecido para que las señoritas O'Breane disfrutasesen de un modesto bienestar.

Nuestro jóven no podía explicarse muy bien la súbita benevolencia de M. Hull, benevolencia que producía ya sus frutos, y se limitaba á dar gracias á Dios del resultado, sin tratar de indagar aquella causa.

Pero no podemos pasar en silencio el hecho siguiente al hablar de ese período de su residencia en Londres: muchas veces, Patrick halló sobre su mesa, en el nuevo aposento que le había dado M. Hull en su casa, en cambio de su buhardilla, halló, decimos, varios papelitos doblados en forma de carta, sellados con lacre de color de rosa, y perfumados mas allá de los límites permitidos.

Estos billetitos contenían versos, formados por lo común con frases muy incoherentes, pero cuyo sentido probable era una declaración de amor. Patrick era irlandés, y por lo tanto muy prudente, de modo que tomó la costumbre de arrojar los billetes por la ventana, sospechando que aquello era una burla.

Sin embargo, una vez atravesó por su mente una idea loca.

—Si será miss Olivia?... preguntó para sí.

Pero no se atrevió á seguir adelante en la suposición, y aun se apresuró á recha- zarla á lo lejos.

Patrick había llegado á Londres puro y libre de corazón. Desde su llegada había conservado su pureza primitiva; pero su corazón ya no era suyo. Miss Olivia, la encantadora hija del comerciante, había hecho sobre sus miradas una impresión tan- to mas viva, cuanto mas se esforzaba él por sofocarla. Patrick no conocía de miss Olivia otra cosa que su hermoso rostro y su dulce voz, que había solido oír en va- rias ocasiones.

Ahora bien, miss Olivia hablaba algunas veces, aunque pocas, como una simple mortal; Patrick debió sin duda oírla en uno de estos días. En esos sueños, que son como la levadura de una pasión naciente, Patrick se complacía en conceder á Oli- via todas las virtudes que habría podido tener.

Olivia era para él una jóven sencilla, dulce y amante, y se decía que el tenerla por esposa, sería la más envidiable de todas las felicidades.

Y sin embargo, este amor permanecía en su corazón al estado de sueño, pues conocía que aquí las esperanzas eran locuras. Seguramente estaba muy lejos de pensar que miss Olivia le había adelantado mucho en la carrera de la imaginación. Si ella hubiera sabido lo leal y honrado que era Patrick, sin duda alguna, habría com- batido aquellos primeros indicios de su amor.

Sea como quiera, Patrick llenaba celosa- mente los deberes de su empleo, y espera- ba sin impaciencia los efectos de la buena voluntad de su pariente. Por lo tanto era muy dichoso. Solo una cosa turbaba algún tanto la calma de su vida: las cartas de mistress O'Breane eran tristes, la casa paterna estaba muy afligida. Dally, aquélla joven huérfana que formaba parte de la familia, se consumía víctima de una enfermedad desconocida. La pobre jóven se empeoraba lentamente y mistress O'Brea- ne conservaba muy pocas esperanzas de salvarla.

Por esta época, una mañana que M. Hull y su hija acababan de almorzar jun- tos como de costumbre, en el momento en que el digno alderman hacia sus operacio- nes de todos los días, Olivia se levantó y acercó su asiento; M. Hull echó hacia atrás el suyo, puso sus gruesos pies sobre la mesa, según su invariable hábito, y se dispuso formalmente á dormir la siesta.

Pero á su hija no le convenía esto, y tomando un aire solemne y una actitud te- ctrial, le dijo:

—Padre mío, hay entre las almas un lazo oculto, desconocido, misterioso...

El alderman abrió los ojos.

—Lo sé, lo sé, interrumpió el comercian- te, ya me lo has repetido mas de cien veces en prosa ó en verso.

—Os suplico, padre mío, que tengais la bondad de escucharme, repuso Olivia con mas gravedad. No se trata aquí de obras débiles e imperfectas, productos prematu- ros de mi joven imaginación, se trata de la dicha de toda mi vida.

¿Cómo es eso? exclamó asustado el al- derman.

—Sí señor... toda alma, quiero que lo entendáis, tiene en el universo su compa- ñera, su semejante, ó [su paralela, como gustéis]...

—Me es igual, hija mía.

—En ese inmenso montón que se llama el mundo, esas dos almas caminan fatal- mente una hacia otra, por una atracción mística, que es obra del autor de todas las cosas. Esta atracción, este movimiento mútuo y simpático, que no podría definirse como es debido, lo mismo obra de cerca que