El Eco de los folletines (1856-01-01 00:00:00), página 345

Un duro es una noche de Teatro Real.
Una noche de Teatro Real... es la gloria...
(sí cantan bien).
¡Bendita sea la tinta negra de mi tintero!
Pésele á Alfonso Karr, quiero insistir en este punto.
Mi tintero encierra un mundo, una generación de seres, que nacerán algún dia.
Pienso escribir cien novelas de pura invención.
Cien novelas á veinte personajes, componen dos mil individuos.
Ellos vivirán, hablarán, y dejarán un recuerdo.
Yo los crearé, les daré fisonomía, pasiones y vestidos á medida de mi gusto.
¿No es esto ser un semi-Dios?
¿Qué me falta?
No mas que crear la materia, la parte vil del universo.
Pero almas, pero ideas, pero Ángeles, Arcángeles, Dominaciones, Tronos, Potestades, Virtudes, Principados, Serafines, con mas brujas, duendes, gnomos, nereidas, sátyros, demonios, larbas, faunos, salamandras y aparecidos; yo los crearé, los sacaré de la nada, los bautizaré y les cortaré el pescuezo el dia que se me antoje!!!
¿No hay para mí un templo de Nenmon?
¡Bendita sea la tinta negra de mi tintero!
Y despues de mi amada y de mi tintero,
¡mueran todas las cosas negras!
En justa compensacion, ya sabéis que un católico etíope pintó á Cristo negro, lo que es un disparate geográfico al par que un sublime rasgo de caridad.
¡Mueran, dije, las cosas negras!
Esto es:
Los lutos y los duelos...—Anuncio á la Providencia una interpelacion que estoy meditando, sobre lo mal organizado que se halla el servicio de correos entre el dolor y el olvido.
Muera la pólvora, aunque sufra retraso la esplotacion de metales.
Suprímanse dos terceras partes del diámetro del sombrero de canal de los clérigos andaluces.—Si esto es herético, quede como no dicho.
Ahora recuerdo que soy cristiano y neógrifo.
Elimino, pues, de mi reprobacion á San Benedicto y á todos los esclavos del mundo.
En cambio, incluyo á mi limpia-botas.
Odio, además, las brevas,
Los cabestrillos,

El dolor de estómago, que tambien es negro,
El carbon (convendreis cormigo en que es un suicidio muy miserable el que se lleva á cabo por medio de la asfixia),
Y el caso de una botella.—Este odio es en mi un sentimiento ingénito: antes aborrecia el casco, porque siempre me parecía corto y estrecho; hoy le abomino, porque he reñido con Anaacreonte. ¡Qué desgraciado debo ser!
Por último: amo al negro Plácido, al poeta sacrificado, al Chenier de América! Amo un templo oscuro, una cataumba, Una superstición,
Una pesadilla,
Un traje negro de caballero,
El ébano y el azabache,
Y una aventura en el interior de una chimenea.
Y sobre todo lo negro, amo ó aborrezco mucho, pues no sé lo que decir, á un alma de ciego de nacimiento.
Yo he sido ciego,
A la edad de cinco años no conocía aun la luz.
La ceguedad ó la ceguera, como queráis llamarla, es el bello ideal de lo negro.
Ser ciego! ¡No ver! ¡No haber visto!
Hé aquí el mas alto símbolo de la negrura.

PARTE SESTA.

EL VELO AMARILLO.

RAFAEL. La última vez que la vi, fué también á través de un velo.
¡Estraña suerte la de aquella mujer!
Despues del velo negro, me preguntaba yo á todas horas, ¿qué le resta ya á este amor desventurado?
Era una mañana de estío, en Madrid.
Serian las once.
Subía yo por la calle de la Montera, cuando al pasar por la iglesia de San Luis, ví las puertas abiertas y mucha gente que entraba y salía.
El calor era insoportable.
Penetré en el templo á respirar su frescura y á satisfacer mi curiosidad.
Una mujer era el centro de todas las miradas.
Aquella mujer era Matilde.
También estaba cubierta con un velo.
¡Pero con un velo amarillo!
Aquel velo era impalpable.
Consistia en una espantosa palidez.